Licorería Babel LTDA.

LICORERÍA

BABEL LTDA.

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Coordinación y selección

Daniela Prado - Grupo Poiésis danii_prado@hotmail.com Ilustración de la portada

Ricardo Muñoz Izquierdo https://ricardomunozizquierdo.carbonmade.com/ Edición

José Rengifo josefco1214@hotmail.com Diseño y Maquetación

Miguel Ángel Urrego https://www.behance.net/Urrego

Editores “el silencio” https://www.facebook.com/editoreselsilencio

2015

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ALEJANDRA LERMA A la anciana que seré............................................................. 13 Canta............................................................................................. 14 Jaula.............................................................................................. 15 CÉSAR CANO “No necesito armadura, tengo costra alrededor”

(Un vueltón por la mañana)................................................16

Poema territorializado por la narrativa y otras

cosas............................................................................................17

DAMIÁN SALGUERO Las Cometas..............................................................................21 Ríos Adverbiales.......................................................................23 Nadie lo siente, todo se siente bien.................................24 DANIELA PRADO *.......................................................................................................26

**......................................................................................................27

Soñé contigo lanzándome bloques de hielo................27 DAVID JOSÉ MÁRQUEZ BOLAÑOS Las alas de la mariposa........................................................29 Collar de pájaros......................................................................30 Cangrejo ermitaño...................................................................30 DIEGO TRUJILLO Corrientes 200...........................................................................32 Oleaje............................................................................................33 Salvacopas.................................................................................34

FERNANDO PEREA LEÓN El incandescente final del hombre alverja.....................35 Autogeografía 1........................................................................38 Insomnio II..................................................................................39 JOSÉ RENGIFO Sopa al almuerzo.....................................................................40 Popayám.....................................................................................41 Poema..........................................................................................43 MARTÍN ZAWADSKY La vasija.......................................................................................44 El tambor.....................................................................................45 Rebecca.......................................................................................46 SICO PÉREZ Dámele saludos a la perra de tu madre.........................47 Cómo confiar en alguien que nunca llora.....................48 Apóstata.......................................................................................48 WILLIAM OBANDO Malditos.......................................................................................49 Médula ósea..............................................................................50 Autorretrato................................................................................51

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Sommelier: rebelde aproximación al buen gusto Un libro es un ataúd para las palabras. Su portada es una lápida. El discurso que allí se encierra está sellado, finado: nada puede entrar ni salir.

Néstor A. Braunstein

A los adultos de la República Mundial de las Letras les fascina hablar del concepto poesía joven -al quererse referir a la poesía hecha por jóvenes-, ya sea para romper el hielo o para iniciar una discusión bizantina en torno claroscuros que en ésta se remiten. Imaginen por un segundo que en lugar de estar abriendo este libro, nos infiltramos como agentes secretos a alguna de estas charlas de alto nivel. Al tocar el tema, varios son los senderos que puede tomar la conversación: para algunos, aparece en el aire un dejo de nostalgia que les remite a sus primeros versos, estrofas, sonetos imperfectos o a sus primeras publicaciones en revistas. Hablamos aquí, del tema generacional, de las diversas modificaciones tanto en fondo y forma que obedecen al Espíritu de la época de cada segmento cronológico del siglo pasado. En cambio, otros deciden poner sobre la mesa lo actual, la producción hecha por las generaciones de futuros escritores que apenas cursan los primeros años universitarios o con pocas plumas en las alas, se lanzan al vuelo del mundo literario. Dicho fenómeno sucede en paralelo en todas las ciudades o pueblos del mundo en donde la inquietud poética ha echado raíces. Al adentrarnos en la discusión, como buenos obsesivos teóricos que somos, surgen ciertas ambigüedades o incertidumbres, que nos crean una interferencia de emisor-receptor: nos preguntamos y les preguntamos para esclarecer y estar en la misma sintonía: ¿cuáles son sus fuentes? ¿de qué poetas hablan? ¿dónde han leído a los poetas jóvenes de los que hablan? Al tratar de encontrar respuesta por parte de ellos a estas interrogantes daremos con el clavo: son raros o escasos los soportes en donde dichos poemas se pueden alojar. El concepto de joven en la literatura ha sido muy injusto –o beneficioso- para muchos, se dice joven a cualquier escritor menor de 35 años, poniendo en la misma altura a alguien de 19 años con alguien de 34, cosa que per se sabemos es una gran injusticia, ya que la diferencia de lecturas, escolaridad o la experiencia de vida misma traza una brecha muy importante entre uno y otro. Por lo tanto la mayoría del material poético “joven” disponible pertenece a una nómina de poetas ya con una carrera literaria más o menos firme, con algunos premios literarios

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en el bolsillo o algún buen padrinazgo de parte de las instituciones. Raras son las veces que un proyecto editorial fija su interés en mostrar lo verdaderamente oculto, la poesía que se esconde entre las hojas cuadriculadas del cuaderno de matemáticas o biología, las notas debajo de las imágenes de los gif’s en los blogs de internet: lo verdaderamente novísimo. Raras veces en todo América un lector tiene frente a sus ojos un libro como éste. * Like: Me gusta la idea de aproximarme a los poemas con la misma emoción como si fuera a beber alguna serie de los más frescos licores de algún país extranjero. * En gran medida, se puede ligar casí a la par la historia poética de un país con la historia de sus antologías. Seductor es pensar que lo que tenemos entre nuestras manos es un arma de doble filo: poesía joven de apariencia inofensiva. La más alta velocidad de internet y los mejores vinos se producen en nuestra época. Los tiempos y la juventud cambia ¿y la poesía?

A los compiladores les quedo claro el método para formar este ejemplar , apostaron abriendo las persianas con el puño o haciendo un corte en la cortina que nos han colocado en los ojos por tanto tiempo para esconder lo que está pasando a la par en calles y talleres literarios, o en el más realista de los casos, en el viaje letra a letra que emprenden los jóvenes al tomar el lápiz, teclado o spray sobre la barda para esbozar en donde sus dioses o amos les permita rayar lo que les revolotea por dentro.

Más allá de atender una antología como un objeto o herramienta legitimadora, lo que acá se muestra es una radiografía del quehacer literario de gran parte de Colombia, que día a día parece ir en aumento. Ingenuo sería pensar en la inmediatez de una generación de ruptura, si no se van pavimentando carreteras para que los lectores desvíen y recorran diversos registros y nombres de nuevos poetas que salen no a lucirse en sus autos convertibles último modelo para esperar el aplauso y la palmada en la espalda, -inéditos la mayoría hasta el presente libro- si no que salen con una sonrisa y una franela para limpiar el vidrio parabrisas y pedir una moneda de intercambio como lo es la lectura. *

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Lo que encuentro aquí es una diversidad sin precedentes en la poesía joven sudamericana, nutridos de diferentes tradiciones los poetas aquí reunidos buscan cosas muy variadas unos de otros –y dentro de ellos mismos-, registros coloquiales que van desde cultivo de la imagen hasta lo que podría considerarse poesía de la experiencia. Los once poetas aquí reunidos juegan con todos los recursos que están a su alcance, desde lo diálogo con el objeto amado, la cosificación del poema, el soliloquio, la unificación de lo visual con lo lírico y el retomar los silencios como parte importante en la versificación libre.

La versatilidad de cada uno de ello no me permite fijar o hablar tan prematuramente de un estilo propio, de Alejandra Lerma hasta William Obando no encuentro un rígido apego a una forma ya trazada, ni una fiel mímesis a tal o cual corriente poética. Lo que veo claramente es una búsqueda en cada uno de ellos, un conflicto con la palabra y con lo que se quiere decir, desembocando así en el más triste de los oficios: el de ser poeta. Quizá esta muestra es una pequeña degustación alcohólica de las cosechas de vino de diversas cavas para que ahora sí se hable de poesía joven estando muy ebrio de ella.

Quizá la poesía joven es solo un invento del inconsciente para mostrarnos que existen más universos que el que habitamos. Quizá el tiempo nos dé la razón y no saldrán rosas de entre nuestras costillas. Hay que darle al vino lo que es del cuerpo.

Juan Manuel Zermeño Posadas Monterrey, México Mayo 2015

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ALEJANDR A LERMA Estudiante de comunicación social y periodismo. Le gustan las montañas y el helado de macadamia, su poeta más querida es Wislawa Szymborska. 23 años en el planeta y 11 años en el universo poético, de signo leo y sangre de tinta. Ha viajado a Ecuador, Cuba, México y Perú, compartiendo sus palabras y conociendo a los poetas que pueblan la tierra.

A LA ANCIANA QUE SERÉ.

Aún no nos conocemos Pero estoy muriéndome De a poco Para que existas Voy a dejarte un cuerpo Que ostentarás gloriosa de haber sido la que fuiste La que no vendrá nunca más a contemplarte ante el espejo Recordaras la firmeza de estos pechos la angustia de tu cabello herido Por el verano seco La valentía alegre De sonreír con los dientes intactos El desparpajo de entregar tu cuerpo A otro cuerpo En plena luz lo fácil lo fugaz

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Que era el amor En cada lunar hallaras una arruga Como un cráter del tiempo Te dolerán los huesos No podrás saltar más Para alcanzar estrellas -Espero que a esa altura tengas constelaciones propiasSe te va a caer todo y en ese abismo virtuoso Te encontraras a ti Libre de máscaras Libre de esta fútil belleza Que te pesa en los hombros y en la caderas anchas.

Vas a ser tan tú, tan yo Es decir, tan nosotras Y reirás de pronto al leer un poema De una niña extraviada Que cumple 23 y revienta de llanto Ante el reflejo oscuro de su rostro.

CANTA Canta la canción de la montaña y la lluvia del águila que duerme en lo profundo del río.

Ondula con la boca la brisa de la flauta y llénate por dentro de luz multicolor haz de esta muerte vida, de este ramaje bosque, de este silencio pájaro.

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Canta para que duerma para que despierte en ti y resucite en tu sonido inmenso, de hombre infinito.

Cae la noche turbia de mi párpado hirviente Y busca nota a nota la melodía del viento.

Regresa con la boca llena de cantarina lluvia de raíz aromada por el sol con los dedos en musgo y pupilas de luciérnaga.

Regresa siendo selva, sonido de volcán sabiduría de rana, oso blanco de luna encantador del aire.

Canta la canción que teje tus huesos, la que cantó tu madre cuando crecías adentro. Cuando cantes recuerda que no hay nadie, es sólo el universo el que nace de ti.

JAULA Un pájaro oscuro se me ha metido al pecho es ciego torpe y cristalino.

No conoce las ventanas de mi cuerpo se estrella con recuerdos y sonidos.

Su aleteo me está dejando sorda me está dejando muda.

Y por mis pequeños ojos se va filtrando el aire la saliva, la sangre emplumada.

Quizá me he convertido en jaula en espejo que engaña, en árbol sin retorno.

Tal vez el pájaro no existe y es sólo la tristeza.

Tal vez yo soy el pájaro y el cuerpo es el tuyo.

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CÉSAR CANO Nace en Armenia en el año de 1994. Estudiante de Licenciatura en español y literatura en la Universidad del Quindío. Ha publicado Tres poemas para sobrevivir en Bogotá (Chirriar Ediciones, 2014)

“NO NECESITO ARMADURA, TENGO COSTRA ALREDEDOR” (UN VUELTÓN POR LA MAÑANA)

Es verdad que yo solo quería ser bueno y que las cosas fueran lindas, pero apenas levantarme del colchón en el que duermo y ya me dicen «largáte de acá vago hijueputa», y yo me abro, caminar con un calor tremendo, y haber salido con el enojo suficiente para no tomar más que aguapanela con jengibre al desayuno, y sin ganas, mirar a las personas como miraría quien ha perdido la ilusión de cada cosa y que sin embargo creyó tan firmemente que cierto brillo opaco pero la luz es otra forma de incendios en los ojos, y solo queda la certeza de que la existencia es un complejo sistema de falsedades, algo parecido a un edificio sin primera planta y columnas fragmentadas. y de eso tal vez se trata todo,

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de buscar un papelito en limpio, una blanquísima soledad en medio de la calle, y el mocho de lápiz en el bolsillo, herido tantas veces por palabras explosivas, ahogado otras tantas en el vacío de las frases hondas.

Y escribir mentiras en honor a la verdad, escribir errores, pasos falsos, conspiraciones contra el tedio que se quedaron en dormir hasta las doce. caminar, pensar que la vida es una sucesión de espasmos, de cosas que se expanden y luego se contraen, un pulmón en todas partes, y que tal vez ese pálpito tuvo y tiene que dolerle a alguien, Pensar también que soy lo único que tengo, y que soy lo único que tiene el universo para sostenerse caminar, pensar que todo es necesario y que las circunstancias me fueron dejando esta posición de dejar que todo ocurra los niños muertos, los otros niños muertos, el caso de asesinato que duró 10 años, las novelas narco, cada medio día el noticiero para pelear con mi papá como única forma de comunicarnos y pensar, en últimas caminar, que ya va siendo como hora del almuerzo

POEMA TERRITORIALIZADO POR LA NARRATIVA Y OTRAS COSAS Solo hasta entonces pude tener paz para seguir leyendo, estudiando los problemas que ocupan a la sicolingüística contemporá-

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nea, y luego de dos difíciles horas en la que la concentración me huía por fin la tuve, espléndida, mía.

Todos los conceptos se adherían como moscas pero tocaron a la puerta, y yo en calzones.

Me puse un saco y pantaloneta y chanclas.

Vi por las ventanitas incrustadas en la puerta a una chica con rayitos en el pelo y una gorra de Tigo; parecía linda.

Me hice una moña y abrí.

«Yo también tengo un paquete, y no ando por ahí ofreciéndolo a la gente puerta a puerta» Eso pensé cuando la chica me comentaba sobre planes y Wasáp y Facebook gratis.

Aceptaba cualquier cosa que dijera, fingiendo haber caído en sus encantos para engancharme a la empresa.

Pensé, así, rápidamente, que yo estaba usando un tono con ella que me pareció coqueto.

«Qué calor ¿no?» dijo mientras hacía alguna operación en su teléfono y yo la miraba. «¿Querés tomar algo frío?, le pregunté pasado un rato, «Tengo jugo de lulo, es refrescante.

Pasa, siéntate» y yo entré y ella detrás.

En verdad sentí que le estaba coqueteando, a mi manera, claro, y en mi mente sólo imágenes de cómo podría están cogiéndola.

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«Oye, ¿será que se demora?

Tengo que ducharme, mira mi cédula y mi teléfono, para cuando vuelva ya estará resuelto ¿no?»

Y me fui a bañar.

En la ducha pensé: tal vez me estoy comportando como muy raro para decir que es coqueteo.

Sin embargo, parecía funcionar, porque ella sonreía y usaba frases muy cordiales y simpáticas y yo estaba desnudo en la habitación; me imaginaba que entraba y me comía, pero no, nunca.

Solo me puse el pantalón y las botas, y salí preguntando si había estado ya.

Intenté como mover el pelo que lo notara mojado todavía y escurriéndome en el pecho.

La miré en los ojos y vi algo, pero no sé qué.

En efecto, había terminado.

Me dejó una lista con los planes y servicios que ofrecía la compañía donde anotó los pasos que yo debía seguir, pasados tres días, para que se activara la sim card que se me había obsequiado.

Allí también anotó su número celular; que la llamara cualquier cosa. «¿Cualquier cosa?» debí preguntarle con malicia, pero solo le dije «Dale, bueno, chao, que estés bien», y ella salió y cerré la puerta.

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Me quedé con esa sensación de que me había dado el número y de que debía agregarla al wasáp y escribirle que escribía que quería que cogiéramos en cualquier parte que deseé salir del baño y ponérselo en la cara pero me di como un golpe en la cabeza y pensé que qué me hacía creer que debía hacer eso que qué me hacía creer que las palabras de la chica tenían el sentido que los yo les asignaba.

Tal vez la concentración anterior el feliz engaño de estar de acuerdo conmigo y pensar que es así como todo pacta, mi lúcida comprensión del lenguaje, o del funcionamiento de los sistemas lingüísticos, mejor.

Puros dibujitos cargados de información puro ruido organizado y móvil todo mediado por una cantidad de hechos limitados dolores, recuerdos, cicatrices Todo puros intentos de contener intensidades infinitas, Todo puros cuerpos deformados por el uso y por el tiempo.

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DAMIÁN SALGUERO Nace en 1990 en la ciudad de Pereira. Co-fundador de la Silla Renca. No ha publicado nada pero tiene fe en ganarse el baloto

LAS COMETAS Comía un chocolate y me salió esto:

Quise que mi vida fuera un cometa derritiéndose en los vientos solares, imaginar tu voz en medio de una constelación, en la lengua de una mariposa que tuviera las alas repletas de galaxias y los ojos rellenos de moléculas, quería inventar un universo y que este universo tuviera los ojos repletos de montañas, fundar el mundo en un cuerpo de mujer.

Imaginé un cometa sobre los Andes, dejando su rastro de

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hielo en la sonrisa de su gente. Creo que ese hielo se derritió formando los ríos del mundo:

Mariposas de hielo, tu sueño, este delirio de polvo sobre tus ojos y pienso un nombre para tu muerte, pienso en Amará, porque amar siempre es un acto que implica un futuro, implica madre y Dios, génesis y final, entonces me pongo a pensar en un génesis colombiano, mi vida siempre siendo otra desde los lenguajes del mundo.

(Siempre soy otro en mis poemas) Los Andes son ballenas blancas que sueñan las sombras de las ciudades:

(Me despersonalizo) En concreto mi delirio es confundir mi cielo –digo mío porque el cielo es mi cráneo y cada estrella una secuencia neuronal- con un valle donde los delfines arponean un canto fenicio.

Mi rostro es el oleaje de las sombras.

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Esta noche es un atardecer perpetuo, eso eres tú, una muerte que se alarga, una muerte molecular.

Afuera hay un mundo cruel y aburrido, Un mundo de explosiones silenciosas.

RÍOS ADVERBIALES Cuando duermes los ríos de tu cuerpo, los ríos geográficos ocultan tu voz y me regalan canciones trasnochadas.

Tu lenguaje, cuando es medía noche es un murciélago vestido de cal.

Sé que miras un océano a través de tu sueño, que sueñas que tus ríos adverbiales desembocan en el océano con múltiples días en sus mangles.

Veo cómo duermes y sueñas con lluvias andinas, el mar de Gorgona es una serpiente que nos rodea, no sentimos miedo sino una alegría inmensa.

En tu sueño alcohólico me hablas de un cacique

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que fundó su muerte en la herradura de un caballo.

Amaneció, tu cuerpo es una figura agotada, mis manos y todos los animales vueltos flores quedaron gastados, cariño.

No sé en dónde estoy, dijiste, quiero volver a mis calles, a morir en mis calles y nacer con la reescritura de Dios en los labios.

Adiós Gorgona Island.

NADIE LO SIENTE, TODO SE SIENTE BIEN: Me fui al desierto de Perú a encontrarme a mí mismo, me fui caminando por la selva de Colombia y su laberinto de anacondas.

Parece que tu silaba se volvió un rio.

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Extraordinario, encuentran una tribu de metáforas en medio de la Amazonia.

fue hermoso.

Y esas luces muertas del cielo son el poema del fin del universo.

Me gustaría cortarme el pelo y hacer un barco con el mismo.

Los astros duermen en los bosques lluviosos.

En los bosques lluviosos fijé una estrella de idiomas románicos, canté la Iberia y la Galia, y supuse que no era de ahí cuando los truenos llegaron en noviembre al valle de Pubenza.

Entonces me vestí con las cenizas de un jaguar sin huesos.

No era tampoco de ese bosque diluvioso llamado Amazonas.

Lloré bajo la axila de un cristo grasoso.

Luego dormí bajo los guayacanes.

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BABEL LTDA. DANIEL A PR ADO Nace en el año de 1994 en Cali. Escribe desde los 15 años en blogs y actualmente escribe en el blogspot Sublingual.

Estudiante de Licenciatura en literatura y Co-fundadora del grupo Poiésis Univalle. Nació en el sueño del mundo donde los volcanes lloraban flores y los muertos enterraban a los vivos. Es madre de la plaquette Big Bang y el fanzine Aullido de papel.

* Aprieto la tierra fuerte con las manos beso a mi madre beso a mi perro Pienso en los niños que no nacieron y que pudieron ser mis amigos Abrazo el recuerdo que me da un árbol con su sombra y las cuerdas de un columpio roto Quiero creer en los hombres como pequeñas corporaciones que emplean gente Quiero creer en los niños como gotas de agua nueva Lloro este siglo como si fuese el último Temo mi vida como un suceso fracasado Beso a una piedra y me aferro a ella entre este mar de brea y sueño Pienso en un indio milenario que me bendice desde el pasado Pienso en los hombres que fui y en las mujeres

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y en ese animal extinto que me lee/(escucha) mientras incinero éste poema.

** Tengo el sonido de las sirenas abandonándome el silencio construyo mi cuerpo en un asilo de pájaros y hombres de arena Mi lengua de madera estira cada verso hasta asfixiarlo y cae la palabra letra a letra Los miedos de los niños son mis lágrimas que no caen por falta de profundidad y estos ojos no caben en mis miedos y este sexo no cabe en este cuerpo de animal convicto que teme hasta a su propia sombra.

SOÑÉ CONTIGO LANZÁNDOME BLOQUES DE HIELO A Jorge Rengifo Te dije que quería ser el sabor de tu pizza favorito Te dije que vinieras para quedarte y dispararme en el pecho a 2394 estrellas por minuto que causaras un terremoto de 774 grados en la escala de Richter Pero te fuiste y dejaste un ramo de explosiones

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Hace 3 días soñé con la primera vez que me *vozzeaste Soñé con tu comida de cara triste con tu rostro de chico indie punk graduado en poesía con nuestras vacaciones al Ecuador pintadas en acuarela Soñé contigo lanzándome bloques de hielo directo al amor Bloques de hielo como cuando vi que no podía escribirte más y leía “Un beso. Gracias por las mentiras” Pienso en todo esto mientras explota una estrella o muere una hormiga en cualquier parte del espacio Pienso en todo esto y estoy llorando y mi llanto suena como una vitrina rota una ambulancia con heridos o dos gatos follando.

*Vozzear: (Verbo alterado) Acción y efecto de dejar un mensaje de voz.

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DAV I D J O S É M Á R Q U E Z B OL A Ñ O S Nace en el año 1983 en la ciudad de Cali. Estudiante de licenciatura en literatura en la Universidad del Valle. Le escribe cartas al mundo desde el ojo de un huracán. Escribe en dos blogs de su autoría: Cantos naturales y Hojas al vacío en la red social Tumblr.

LAS ALAS DE LA MARIPOSA El tornado se aproxima truenan electrochoques en las pupilas amenaza desgarrando embarcaciones bosques, edificios, avenidas aterrados y maravillados imbuidos por la succión del torbellino misterioso somos adrenalina y revolución desde afuera preguntan a gritos - ¿Qué se siente? aullamos desmembrados - ! No seeé, méteteee, aaaahhhh ! Giramos bailando con violencia entre granizo y escombro hasta quedar desperdigados como un infinito caos aún sin descifrarnos los espejos astillados reflejan distorsiones.

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BABEL LTDA. COLLAR DE PÁJAROS Sensibilidad...

No me deja balbucear tengo una herida de agujero negro devorando todas las tristezas indeleble fui desintegrado del mundo muy lejos de donde emigran las aves sos la brisa en el rostro pájaros revoloteando diminutas estrellas incendian mi alma

CANGREJO ERMITAÑO Estrellas fugaces cruzan por el cielo las olas vienen y van... siempre quise quererte como quien cuida tiernas flores entre las manos

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fuiste destellos de risas de ojos exaltados por el placer de sueños indelebles y cristal triturado igual a un río que corre al mar universo en constante expansión nadie jamás podrá contenerte.

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BABEL LTDA. DIEGO TRUJILLO (Franco Nicolau). Nace en el año de 1993 en la ciudad de Cali. Culminó su primer libro a los 9 años, y publicó dos más en los años 2009 (Una vez soñó) y 2014 (Atacama).

Músico por necesidad, estudió cine para no ser ingeniero, piloto aficionado. Busca a Irene desde hace media década y dedica a ella todas las borracheras que inundan bares y garitos.. La poesía es algo así como su karma con dientes y trenzas.

CORRIENTES 200.

El corazón me cambia de colores, y tristes los semáforos me contradicen.

El aguacero aun no cicatriza, tapo la angustia con una toalla, y entierro el puño en el abecedario.

Es Corrientes la calle que parece un viejo, al que se le ha muerto la mitad del alma.

Ella sabe bien que se me acaba el viento, y sufro si las tardes son dos puestos vacíos.

Las cajetillas tienen sus propias respuestas, un lirón se embriaga con melancolías, pero nada de eso resuelve acertijos, no limpia las manchas, ni cierra la herida, no recoge vidrios que caen del cielo, no me dice al menos si sigue despierta.

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OLEAJE Y se me pierden ‘cuántos’ cada que suelto palabra.

Insisto en por qués que delimitan absolutamente todo.

Nacerán cántaros dormidos, caerán Ícaros cansados, lucirán lúcidas las flores, una primavera de poco calibre.

Y señalo a los ‘cuándos’ más al norte del mapa, con furia mando mis soldados de ‘yo no lo hice’, y reitero una disculpa, y asesino un canario.

Entonces todo se nubla, y comienzo la historia en un ‘Una vez cualquiera’.

Entonces se calumnia el ocaso.

Arriba se me cuaja la niebla.

Abajo se me secan los vinos, y todo se vuelve una melcochufa de panadería.

Es así entonces que se me pierden los ‘cuántos’ cada que suelto palabra. y entonces río, me sacudo, vuelvo y me desmorono.

Revuelvo la cerveza con vos.

Señalo en tu nombre a los mentirosos.

Y entonces río, y me sacudo, y vuelvo,

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y entonces vuelvo, ansioso y rotundo, y me desmorono.

SALVACOPAS Cuando se inunda el alma, no hay tiempo para rescatar casi ninguna melancolía, se moja la ropa y lloran las heridas, tanto como una catarata que está a punto de suspirar.

Cuando se moja el alma, recorres la ciudad buscando espectros y renuncias, gritas su nombre como invocando el aguacero. supones que no aguantas y es inmensamente cierto, Cuando se moja el alma, no hay nada por qué nadar, te quedas mirando la orilla en el lado azul de los veleros, y flota en la garganta su nombre, se distraen los aeropuertos, y la ceniza de los volcanes, es plato de primera mesa.

Cuando se moja el alma, es mejor beber, porque se mezcla es agua, con el remedio de la culpa, y te tiran salvavidas los guardacopas, y terminas lamentando, no ahogarte, por esta vez.

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FERNANDO PEREA LEÓN (Diego Fernando Perea León). Nace en el año de 1988 en Cali. Escribe desde los 15 años. Tiene dos pies izquierdos. Es daltónico de nacimiento. Lo que más le gusta en el mundo es el sonido del agua en movimiento. Es tecnólogo de sistemas pero está estudiando comunicación social. Jigsaw Puzzle Blues lo describe en este momento de su vida.

EL INCANDESCENTE FINAL DEL HOMBRE ALVERJA [Silueta sobre peñasco. Hombre con tráfico en el corazón empieza cantando:] ...aparte de un camionero haciendo origami, en mi corazón hay un autoestopista a las carreras, con prisa como un suicida, pidiéndome que me fuera afuera a otra era a donde cupiera mi corazón de meollo y donde pudiera y tuviera dónde dejar dormido el monstruo azul, azul oscuro, azul quien soy yo y se alimenta de mí.

Vivo el sueño de una lombriz sin lograr reventar mi capullo porque yo siempre quise escribir una canción

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que hablara de un hombre que desapareciera, que se fuera evapo que no terminara las fra ni pudiera expli sus intermiten eclip ausen pero aquí sigo, en la misma canción, no es amor, es feedback, es costumbre, pasión.

No te confundas, puede parecer lo que no es; aunque sea un nostálgico, eso no me hace un triste.

Soy más bien un acumulador: Todo quiero guardarlo o guardar todo lo que pueda, en mis cajones.

Tengo tantas cosas depositadas en mis bolsillos que me embrollo buscando nombres, personas o recuerdos.

Sin embargo, todo me importa tanto que no uso nunca nada.

Desapareceré a fuego lento, en una sopa y yuca.

Despareceré en rápido bolero,

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yéndome como quien se va.

Os dejo el reloj de pulsera el pulso de mi mano la mano con la que escribo este jaleo el jaleo que sacude mi cabeza, mi andrógino codo e hidrante, mi desdilato de piedra en el ojo y zapato, amorpazguato movimiento obtuso, la bicicleta que se dirige a ningún lugar, mi voz sin canción, la ciudad que crece adentro de mí, y los dejo con esta historia que trata sobre un hombre que un día se dio cuenta que era malo que así había nacido, que era él quien pervertía la sociedad.

He decidido dejarme el corazón en la mar y volver sólo cuando lo necesite para algo más importante que amarrarse los zapatos.

Su peso lo arrastrará a las profundidades, donde la presión hará estallar mi corazón.

Volverá en mí en pequeños trozos calientes, hará parte de la clepsidra de las arenas y el duro romper de las olas que taladra las piedras, seré hogar de pequeñas luces que brillen en mí, y de insectos fríos que huyen a la luz.

Hoy es mi última noche, de la que no quedará nada.

“Moriré y conmigo la suma

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del intolerable universo” Muy pocos son los que podrán ver mi salto acrobático, mi libertad de caída libre desde que comienza de lo alto del peñasco, continua la aceleración de la gravedad aumentando mi velocidad, y termina con el quizá incandescente final del hombre arverja los únicos que podrán mirar y participar de esto son: a)

el abismo de este peñasco que mira mi abismo interior y

b)

aquel chico en la playa que brilla como una estrella triste.

[Segundos después de terminar su canción, el hombre Arverja saltó del peñasco. En efecto solo lo vieron el abismo y Astroman]

AUTOGEOGRAFÍA 1 Tengo intactos cuarenta cromosomas del fracaso, cuarenta cromosomas.

Debo ser malo quizá cinco defectos tan mal ordenados tan mal escondidos.

No soy complicado, ni siquiera complejo, quizá acomplejado, seguro incompleto.

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Lanzo peque帽as piedras que no cambian mi destino aunque hagan cinco sapitos sobre aguas oscuras.

INSOMNIO II Me galopan en la cabeza tres caballos de mar y un avi贸n que vienen del cielo a jugar ajedrez con mi imaginaci贸n.

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BABEL LTDA. JOSÉ RENGIFO José Rengifo Delgado nace el 14 de marzo de 1994, en Popayán (Cauca). Estudia actualmente en la Universidad Nacional de Colombia. Obtuvo el segundo puesto en categoría adultos en el IX Concurso de Poesía Inédita de Cali, en el año 2014.

SOPA AL ALMUERZO mamá comí 5 guayabas y dos terronazos de barro amarillo en la batalla No quiero sopa No hay panza para sopa Yo sé que la tierra no se come y sé que el golpe del terrón me obligó a comerla pero mamá así son las batallas y quejarse de la comida es no agradecer la suerte No es que me queje de la sopa o que no me guste aunque yo sepa que la sopa es agua y huecos de aceite pero en serio estoy lleno mamá

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Ya comí 6 guayabas y dos terronazos amarillos y ahorita me acordé! también comí 2 horas de sol de la mañana y hojas de un limonero y comí gusanos blancos mamá Pura comida de guerrero Estamos en guerra con los de «Santa Ana» mamá con los del barrio de al lado mamá no tengo panza para sopa: 7 guayabas 2 terronazos 2 horas 3 horas de sol hojas de limonero y aire mamá y bichos blancos La sopa no me cabe Ya estoy muy lleno Más bien sólo el juguito bendito pal juequito.

POPAYÁM Popayám tiene las venas bendecidas por San Walter de los Tres Milagros, y por Santa Vanessa, hija de las Panteras.

Popayám tiene como cuatro galerías. Puntos cardinales: Esmeralda, Bolívar, La 13, Las Palmas.

Popayám tiene un cementerio para jóvenes ilustres. Y cinco

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dietas, para adelgazar de mamertos.

Popayám tiene cicatrices de cal sobre la cal. Y cuando rugen los camiones camino a Popayám, Popayám llora con las piernas abiertas. Pero no se sabe si de dicha o de tan sufrida.

Popayám tienen atardeceres por todos lados y varios terremotos en su haber.

Además de casonas antiguas vueltas al revés, que sirven de soporte del pueblo: son parquiaderos.

Popayám tiene varios presidentes que venden entradas gratuitas a museos fríos y sólidos.

Popayám es de laguna erecta, parada.

Popayám tiene cuatro maldiciones en una cruz que baila todo el año.

Popayám tiene un santo patrono y un patrón no tan santo.

Popayám es de corazón de lluvia encaramado en el cielo grisoso. Popayám es de aguacero de solcito.

Las cometas que pasan por Popayám se deprimen. Pero en agosto, cuando pueden volver a ser cometas, los niños compran águilas de tela y pantalones pa embarrar.

Popayám vomita jíbaros. Popayám tiene el cutis empedrado y la frente llena de casotas con ventanas grandes y barrios y conjuntos cerrados y restaurantes con wai-fai.

Popayám tiene en su nuca (que se está aplastando) un barrio que se llama La Aldea.

Popayám duerme debajo de muertos.

Popayám tiene un pirámide drogada.

Popayám es silencio de soplete. El bazuco y el tiempo brotan de una misma semilla en algunas esquinas.

Los cielos de Popayám son públicos: no se sabe cuándo entran en paro.

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Las nubes de Popayám alimentan perros callejeros.

Popayám tira pedos poéticos.

Popayám es un reloj que no funciona.

Popayám es un reloj que se derrite.

Popayám es un reloj que se cuaja.

Popayám es una mata que mata.

Popayám es orquídea que pelecha.

Popayám es una casa sin puertas y ventanas de niebla.

Popayám es un local por arrendar.

Popayám tiene chanclas de caucho.

Popayám olvidó las alpargatas.

Popayám es un Río Molino.

Popayám tiene más campanarios que buenos políticos.

Popayám tiene serpientes de fuego en Semana Santa.

Popayám cree ser una ostia bendecida, pero Popayám es una cagada de paloma, cayendo.

POEMA

A mi madre por enseñarme que las matas pelechan.

nadie ve a la tierra llover aún si en el cielo las nubes pelechan.

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BABEL LTDA. M A RT ÍN ZAWA DSK Y Nace en Cali en el año de 1988, pasó una niñez de gitano entre la costa pacífica y los farallones del Valle del Cauca.

Desde muy joven se interesa por el arte, sobre todo el dibujo y la música. De vuelta en la ciudad comienza a estudiar pintura pero en algún punto la poesía lo atrapa y se decide por la literatura

LA VASIJA I Quiero cantar este silencio y derramarme de largo Quiero romper esta vasija y alejarme lentamente para verla darse cuenta Quiero amarrarme a la calma y calmar a las ganas milenarias que me acosan Quiero coserme a la noche, como un parche, en su nicho más profundo Soy oriundo del nudo entre las piernas de la nada!

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II Quiero cantar este silencio y derramarme de largo Y jugar con las letras, para amar a este naufrago que cargo debajo del pecho Y salvarme del odio que profesa por mí la voz que oigo al quedarme solo con ojos de espejo III Quiero cantar este silencio y derramarme de largo Quiero ver el día en que me gane la noche, cuajada de estrellas Quiero que amanezca desde abajo, desde este amasijo de tierra que me sirve de trono Desde esta vasija que adoro pero quiero ver rota

EL TAMBOR En alguna parte de este bosque suena un tambor, lo escucho entre el pulmón y la piel Llevo seis días con sus noches persiguiendo este susurro, este sonido de reloj

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Recojo su voz del suelo, luego cierro bien los ojos y derramo el mismo ritmo

REBECCA La recuerdo manchada de frio La encuentro en una visión de madrugada rota en profecía La encuentro por el perfume, este me guía por callejuelas de piedra bajo guirnaldas de plomo La encuentro a mitad de un parque, inerte casi por el viento y este invierno de olvido La encuentro sobre el suelo, sentada en el regazo del cansancio y la derrota.

La encuentro ya inconsciente, desgajada, abrazándose al misterio La encuentro hueca, Rebecca yace rota…

Y yo solo puedo soñarla entre los dedos, así no haya invierno afuera.

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SICO PÉREZ (Jhon E. Lopez Rendón) Nace en Cali en el año de 1985.

Autor del poemario Erosión. Propietario del Casino Goering y fundador del concepto POESIADELASHITTM. Reside en Palmira- Valle del Cauca.

DÁMELE SALUDOS A LA PERRA DE TU MADRE Dile que he regresado Dile que soy el hombre que mató a Liberty Balance Que lo siento por ella pero que no existe La magia ni la fantasía en el mundo Que la luna es sólo un trozo de piedra inerte Y que los sueños románticos se desvanecen como fuegos fatuos Dámele saludos a la perra de tu madre.

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BABEL LTDA. CÓMO CONFIAR EN ALGUIEN QUE NUNCA LLORA Cómo confiar en alguien Cómo confiar Cómo…

APÓSTATA En ocasiones, como un cólico repentino me asalta el terrible prejuicio que la poesía es una pendejada, una maricada.

La apuesta irremediable de un imbécil que flota ingrávido creyéndose el centro de la nada cuando lo que necesita es con premura una fuerte bofetada, una bofetada que le haga poner los pies sobre la tierra.

Una bofetada antes que pierda la poca sensatez que le queda por unos versos que se desleirán lentamente hasta quedar en nada.

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WILLIAM OBANDO William Obando Yépez nació en la ciudad de Palmira (Valle), en el mes de mayo de 1988. Estudió Ingeniería agroindustrial en la Universidad Nacional de Colombia. Durante su época de estudiante realizó varios recitales y convocó a muchos poetas jóvenes del país. Casi no ha publicado nada, a no ser por algunos poemas en fanzines de autogestión y un poema en la revista virtual de Palmira “La Rueda”. Actualmente es propietario de un negocio de asados al carbón en el cual se realizan recitales de poesía con frecuencia.

MALDITOS Disconformes ante todo, multiplicadores de excesos, saboteadores de la realidad, creadores de lo necio, agrietado el cielo está con sus versos. Altaneros, a través de caminos espinosos, a la muerte van los malditos.

Fumosos y aceitosos, trashumantes y abyectos, alimentados con pastillas y humo de sobremesa, su consigna es estar siempre ebrios, sus aullidos son por las mentes perdidas por la locura, sus plegarias son al amor y a la muerte, sus mujeres son como flores bajo la lluvia, sus amores, sin reparos.

Por cada bar de la ciudad, por cada acera de la ciudad,

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perdidos en la niebla del desamparo, a la muerte van los malditos.

El sacerdote sentó en sus rodillas a la belleza y la encontró amarga, otro más noble, murió ahogado en busca de la luna en el agua.

Podrán ir a las nubes, no sabrán donde ir, pero hacia la muerte irán los malditos.

Por sus tenebrosas melodías, por sus ígneas orgías, por hacer de las pesadillas un sueño, por no aceptar ni la realidad, malditos sean !!

MÉDULA ÓSEA Hay algo en mi medula ósea que quiere salir, no es un pájaro azul ni mucho menos, hay algo en mi médula ósea que quiere salir pero yo no soy duro con mi sensación y la dejo aflorar, la dejo producir mucha sangre hasta que se derrame por la boca, por la nariz, por los ojos, sobre todo por las manos.

Porque ya bien dijo el poeta que para escribir poesía es necesario sangrar, elevarse hasta el exacerbo, invitar a bailar a la muerte, caminar sobre las teclas de un piano gigante, como si fuera la vida, llenar de babitas a esa

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chica que te gusta, amar la inutilidad, ser imperfecto, gozar con la naturaleza, descubrir los misterios del cosmos, jugar sobre todo jugar, ser siempre niños.

Si pudiera viviría todo el tiempo poéticamente, seguiría placido por ese camino hacia la autodestrucción, si pudiera soportar todo ese éxtasis sería muy feliz, gozaría con mi embale natural, pero tengo tanto miedo, ni siquiera sé a qué le temo, tal vez al dolor, a una muerte absoluta, a una muerte sin dignidad, tengo tanto miedo que los pájaros en mi cabeza vuelan y yo no me cuelgo de sus patas.

AUTORRETRATO Fuiste tú quien partió la nueva leña, ahora es tiempo de tallar. Ezra Pound No hay mucho que decirte de mí, apenas estoy creciendo.

Me tiene sin cuidado conquistarte, tampoco pretendo alardear sobre lo que soy o mentir sobre lo que no soy.

No tienes por qué saber mi profesión, no gano mucho dinero.

No soy fino.

Soy rústico como la lengua de un gato.

Soy glotón con el sexo y con la comida.

Me gusta sentarme en los parques a tomar viche con mis amigos.

Me gusta el viche porque es barato y embriaga rápido.

Me gusta aunque me deje tirado en el andén.

Me gusta caminar por la calle a la madrugada.

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BABEL LTDA.

Me gusta darle patadas al tedio.

Me gustan los suicidas.

Me gusta pasar las noches de luna llena en el paraíso.

Me gustan Radiohead, Charlie Parker y Alfredito Linares.

Me gustan los hongos y el LSD me desorbita, tengo una relación ambigua con la coca, mientras que la marihuana es mi constante compañera.

Me gusta leer a León de Greiff en voz alta.

Algunos versos de Pizarnik se me grabaron en la memoria y en las vísceras.

Rafael me ha permeado perniciosamente, me dio espinas por nubes, me invito a pasar una temporada en el infierno con el más maldito.

Lo único que quiero es que me mires a los ojos y contemples un desesperado, un soñador que tiene por más grande anhelo convertirse en humo, en nube.

Alguien que quiere saber el color de los ojos de la muerte.

Oye nena!!

No soy tu príncipe azul, no soy el chico bien que te imaginabas, soy la alimaña que corromperá tu alma.

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