Los Colores Imaginados / Damián Salguero.

LOS COLORES IMAGINADOS DAMIÁN SALGUERO

Los Colores Imaginados © Damián Salguero Imágenes de la cubierta: © Joán Miró.

Diseño de cubierta y edición por el dueño de la vitrola: José Rengifo josefco1214@hotmail.com Diseñado y maquetado por el otro dueño de la vitrola: Miguel Urrego https://www.behance.net/Urrego EDITORES ELSILENCIO

editoreselsilencio@gmail.com Esta plaqueta tiene un salpicón de luz.

Jarte con los ojos.

Bogotá - Colombia.

2015.

LOS COLORES IMAGINADOS DAMIÁN SALGUERO

LOS COLORES IMAGINADOS

Amarillo número alucinación mi vida atardeceres invertidos, el cielo parece incendiarse, toda mi sangre palpita cuando te escucho, si la vieras dirías que es un lluvia mezclada con el sol o recuerdos viejos e inventados, no sabría cómo hacerte entender este poema, esta torre de inmensas palabras, la vida, mi vida que es un sueño de tu boca, que es un pasadizo entre tus palabras, o el paso lunar de la distancia de tu cuerpo al mío, esa vida que sólo vale oxígeno y calcio, que se deshace para ser parte del aire,

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o fundirse con la tierra, esa inmensa tierra que traes en tus días, o esos colores que forman abecedarios, si vieras con claridad los colores de nuestros atardeceres entenderías que siempre he querido escribir un poema de amor así de grande, así de bello como tus labios confundiéndose en los míos cuando la noche es un trueno que nos inunda.

Lo único que podemos hacer en medio de esa oscuridad es inventar colores que suenen como nuestra sangre.

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Azul cobalto Eres una isla de deseo surgiendo de este mar que es mi palabra, o el frenético sueño de no saber dónde estás cuando la vida aparece de sorpresa y no sonríe con esa mueca lírica de repeticiones metafóricas.

Isla repleta de lagunas, no es necesario preguntarnos nada, y si alguna vez preguntamos algo es por la necesidad de no sentirnos islas de deseo fracturando las tormentas, dejaremos de ser mares para soñar con ser desiertos eléctricos bajando por los barrancos,

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descender hasta un océano de flores, y caer, irremediablemente en ese azul que traes en tu manos.

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Verde Tus ojos son astros lumínicos, habitados por hombres bioluminiscentes, corazones todos verdes como selvas, o como angustia de domingo, como célula salvaje que fluye detrás de sus verbos amanecidos.

Dame más de esa alegría de los valles, de esas selvas, de ese canto de colores sordos.

Así todo está bien.

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Rojo simétrico Este caos más allá de las calles rotas, bombardeadas, de este grito y este susurro siempre juntos, déjenme aquí enloquecido con esta sangre simétrica, con estas claves y estos campos repletos de cristales que se fragmentan y unen, que me dicen óyeme escúchame que va pura mierda nada, ninguna velocidad, ningún trabajo o movimiento vuelve a este cuerpo en astro, ni a esos astros en cuerpos amados, mil palabras por segundo cariño, así es en esta ciudad que se congela, que sabe que el universo se congela a cada paso, eso somos hormigas atómicas, así como la de la televisión y no sabemos que la gravedad nos mata y no habrá alguna mujer que nos salve de este cuerpo oxidado, que no habrá amor que nos salve de esta inmensa extinción que llevamos por dentro, andamos preocupados por las galaxias muertas, por los astros y sus lunas oceánicas, tenemos pesadillas imaginando agujeros negros que nos tragan, y a veces digo el agujero negro al que más le tengo miedo es a

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mi corazón, a esta soledad que se desparrama como lluvia, a estos hombres de agua, a sus ídolos de madera que se vuelven barro, a este amor lento que se calcina, con todos sus fuegos con esos fuegos de amplios espectros, no, no por hoy-hoy no más tiempo para esta arena que proviene de los desiertos, no por hoy el suelo es esta alegría que se vuelve montaña, o figura literaria para alivianar los huesos, sabes esta cosa este rojo este amor sin pausa o su látigo largo como quien no sabe detenerse como si explotara, o explorara entre sus fisuras los ojos de la misma niebla no niebla de mar sino niebla de río, no río o mar sino cuerpo compuesto de aguas y olas violentas, de miles de colores que se hacen cuando sudamos y parece que nos volvemos piedra blanda, o chicle bajo el sol, o algo menos trágico que una piedra cubierta de sangre, o la sangre misma que es el símbolo de la vida y la muerte y el amor y el odio, y la sangre que se hace mar en los tiempos humanos, qué más da todo, tu rojo, tu piel, algo así, esta vaina de alucinarnos en

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tiempos de distancia, de la manera cibernética en el que mundo nos ha vuelto máquinas sensibles, pero no me quejo así está bien, ser una sexy máquina de amor, no pienso ninguna estupidez pero, la cola de los zorros son similares a la cola de los cometas, entonces esas tundras que nunca conoceré son como esos planos estelares que tampoco conoceré, o tu corazón que está más lejos de todo, de todos, incluso de este rojo que se asoma en mis ojos cuando dices adiós.

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NO, FRESCO, TODO ESTÁ BIEN y le pido perdón a este mundo por no saber medir mis palabras o desmesurar-las y luego decir. tachar. qué te pasa sapo hijueputa reventarse entero sobre el límite de la palabra. no poder llorar porque todas las lágrimas se independizaron de mí, y dijeron: nos fundaremos como el mar, pero se extinguieron, y ahora son como desiertos que están floreciendo en un grito.

Les miento, porque de esa manera les digo la verdad, de esta manera con este lenguaje suicida llegaré a algún corazón, y decir bueno muchachos y darme cuenta que la sangre del mundo está vacía no frescos parceritos, todo está bien solo que a veces me parece que la vida se acaba todo el trago por nosotros y nos deja sobrios sobre algún anden, como si quisiéramos que amaneciera.

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HE VISTO CÓMO HAS VISTO ESA SOMBRA INFANTIL QUE TRAE DIOS EN LOS DIENTES CUANDO LLORA 1 Lumaca, no sé qué hacer con este delirio, o esta soledad, o esta compañía virtual que se deshace cuando el sol es testigo de mis miradas, y abro los ojos como el sol, son girasoles, son magos, mis ojos son el fin del mundo y me miento otra vez, quiero esta guitarra que no es de viento o madera, que no es de metal, no es nada quiero ese punto G de guitarra que se arranca y se vuelve dibujo, se vuelve miedo, tormentas, tormentas todas las tormentas han pasado por aquí, han cantado, me han dicho que deje de gritar porque no las dejó dormir, dios, mis manos son remos para alejarme de tus diluvios, o algo así, algo más casual, algo que es una transición entre la grosería y un lirio que arde, canto barroco para bailar bajo esta lluvia, este baile de algún baile, de la cosa del punto. Punto siempre. Punto siempre mientras me destruyo y me digo en algún sueño lejano que nacen niños con hongos en sus

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cráneos, niños inorgánicos que nacen muertos y esos niños gritan y gritan dios, dios, he traído tus miedo aquí, los he traído porque, porque no sé cómo es tu cara cuando amanece en tus ojos de electrón triste, o cómo es el asunto, porque a veces todo se mezcla, mi dios apaga el Reuter y me da miedo su soledad salvaje, le digo papito dios ven bésame suave en las mejillas y corre como un niño, dios corre como niño, como un verbo, como algo dentro y a su vez lejano de las gramáticas humanas y me siento contento, podría decir dos, madre no sé qué hacer con esta fiebre y estas calles, podría decir 3 (sin pasar por el dos, ignorando un universo infinito) tengo susto de que vengan esos niños que son sombras y jueguen con mis libros, odio que desorganicen mis libros, que deshagan mis palabras y con ellas hagan columpios en mi gran nariz, y me dan ganas de hacer un sonido de morfemas cayendo sobre las piedras,

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4 (sin pasar por esos números irreales de 3 a 4, de c a d sin sentir ese miedo que el abismo provoca en la gente, vida hijueputa) mis días se incendian bajo el diluvio, 5 mis palabras entre Lumaca y 5 tienen un universo que se repulsa, que se reprime que nunca logra tocarse, porque tocar implica amar, amor y muerte, amor muerte y alguna otra palabra imposible, algo inmenso dentro del seno de las flores o los pájaros o algún otro lugar común de la poesía –estambre, se usa mucho hoy en día, y no sé qué es un estambre, imagino cables de algún computador, quizá de un Maschinton 89 agonizando lentamente mientras los hongos se lo comen- algo de tormentas, de pornografía para ser feliz y lleno de traumas por tenerla chiquita, anita la güerfanita virgen delira ante la fiebre de un gran pene ibérico, o norteamericano o ruso, o algo así, entonces esa época dorada, esas cosas casuales,

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un poema sobre 6, confieso, nunca he sido bueno, nunca he sido alguien decente, y dicen que tengo talento o algo así, pero prefiero ver este abismo, abismos frente a espejos o espejos sobre abismos o sueños sobre espejos que son abismos o algo así, algo así es el asunto, nunca he sido bueno, ningún poeta es buena persona y duelale a quien le duela yo soy poeta por el simple hecho de que me nombro en estas eternas formulas literarias que no son más que la matemática del amor, y esta es la única forma que tengo de amarme en este mundo violento y esa es mi paga, frente a ese espejo de espejos rotos o, o espejos tierras, qué más da, que más, va así, así vas no te detengas no pares, sigue, 7 tu matemática es la grieta de Higgs llorando sus explosiones.

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