Beast 3-Beast Part Three_Ella James.

Voltamos à Prisão La Rosa, quando Annabelle tenta salvar Fera de seu destino sombrio. Sua língua e mãos estão fazendo a maior parte do salvamento.

Ok, não realmente. Há suspense e uma boa dose de obscenidades também. Você sabe que é assim que você gosta...

oda

vez

que

meus

pulmões se expandem para puxar o ar, isso parece movimento demais. Barulho demais.

Logicamente, eu sei que não posso continuar a me esconder por tempo indeterminado. Se eu ficar aqui, alguém me encontrará. Mas eu não estou governada pela lógica. Estou paralisada pelo medo. Então eu me agacho no chão do banheiro de Fera até que meus joelhos estejam cortados, minhas costas estejam cheias de nós e minhas unhas fiquem doloridas de arranhar a argamassa entre os pequenos azulejos acinzentados.

Eles simplesmente... o levaram.

Como eles poderiam apenas levá-lo dessa forma?

Ele realmente matou aquele cara? O Ariano?

Onde ele está agora?

Muitas questões estão batendo na minha cabeça, então eu me levanto.

Sangue escorre pelas minhas pernas, fazendo-as formigar, depois doer.

Tiro meu telefone do bolso e procuro pelo nome de Holt. Se eu só pudesse ligar para ele - mas eu não tenho sinal dentro da prisão.

Clinton. Viro-me para o espelho montado acima da pia e inalo lentamente. Se deixar esse banheiro, a primeira pessoa por quem deveria procurar é Clinton.

Eu posso fazer isso. Certamente posso encontrar Clinton antes que os homens que levaram Fera me encontrem também.

Mas e se eu não encontrar?

Eu me imagino em um pequeno quarto vazio. Água escorrendo pelas paredes, deixando rastros viscosos de mofo. Barras enferrujadas através das quais passa a luz do sol nebulosa. Nada no mundo além de mim e as partículas de poeira flutuando no ar espesso e rançoso.

Eles não podem fazer isso comigo, certo? Eu não sou uma prisioneira.

Fera é.

Merda, eu tenho que ajudá-lo. Eu não o deixrei aqui até descobrir que merda está acontecendo.

Pisco no espelho mais uma vez, depois coloco meu telefone de volta no bolso. Caminho lentamente para o quarto. O quarto dele. Esse é o quarto dele.

Essa cama - essa cama desarrumada, com um edredom macio e preto - foi onde eu deitei com ele e senti o calor duro do seu abdômen; seu rosto com cicatrizes, a suavidade dos seus lábios pressionados duramente contra os meus. Eu chupei a cabeça do pau dele e provei o gosto salgado do seu melado. Poucos momentos atrás, sua língua estalou entre os lábios inchados da minha boceta.

Ele me disse que se lembrava de mim.

Ele disse que praticamente me perseguiu.

Isso é tão difícil de acreditar. É como um sonho.

Como um conto de fadas.

Um conto de fadas retorcido, porque meu príncipe está na prisão, e assim que ele me disse que se recordava de mim, eu o perdi.

Lágrimas enchem os meus olhos enquanto fico em pé na porta do banheiro, e no meio do borrão que elas causam, percebo uma estante de livros que corre ao longo de toda a parede à minha frente. De alguma forma - eu acho, porque meus olhos foram direto para ele - eu não a tinha notado quando Clinton me trouxe aqui a primeira vez.

Eu sei que preciso dar o fora daqui, mas não consigo impedir meus pés de me arrastarem, ou meus olhos de passarem sobre os livros que ele escolheu para manter aqui, junto com ele, no seu quarto.

Amada. Eu Sei Porque o Pássaro Canta na Gaiola. O Estranho Caso do Cachorro Morto. Laranja Mecânica. Clube da Luta. A Bíblia. O Alcorão.

Caminhos Para a Paz Interior. O Diário de Anne Frank.

Eu me pergunto se esses livros foram doados. Pego O Diário de Anne Franke e passo pelas páginas. Só tenho que olhar um pouco para achar um texto que foi destacado. “É realmente uma maravilha que eu não tenha abandonado todos os meus ideais, porque eles parecem tão absurdos e impossíveis de realizar. No entanto eu os mantenho porque ainda acredito que as pessoas realmente têm o coração bom.”

Meus olhos se arregalam. Ok, bem o que eu achei se confirma: esses livros foram definitivamente doados.

Passo por mais algumas páginas e vejo um quadrado, todo escrito com letras maiúsculas: OS FRACOS MORREM, MAS OS FORTES SOBREVIVEM. Bem, droga. Essa é a letra dele. Estou quase certa de me lembrar dos jornais noticiando que ele escrevia tudo em letras maiúsculas. Era um daqueles artigos mundanos que eu só me lembro porque costumava ler tudo sobre ele nos meus anos de tiete na juventude.

Eu pego Caminhos Para a Paz Interior, porque quero saber o que um homem como Fera pensa que é importante sobre paz. Depois de só algumas páginas, começo a encontrar passagens destacadas.

“Quando você ama alguém, a melhor coisa que pode oferecer é a sua presença.”

“Ser amado significa ser reconhecido como alguém que existe.” E ao lado disso, na margem: GERENCIE AS EXPECTATIVAS. O que isso significa? Ele sente que ninguém o ama e, portanto, que ninguém reconhece a sua existência? Isso não pode ser verdade.

Passo por mais páginas, e encontro outro trecho destacado.

“As

pessoas

têm dificuldade

em

abrir mão

dos

seus

sofrimentos.” E ao lado: PAN-ATTAX? Olho para as palavras rabiscadas à margem com uma caneta preta grossa.

Isso é um código para ataques de pânico?

Fera tem ataques de pânico? Parece impossível de acreditar.

Deixo sair a respiração que estive segurando e coloco os livros no lugar.

Muitas coisas sobre esse homem mexem comigo. Muito sobre ele me assombra.

Eu caminho até a porta e fico parada ali, com minhas bochechas vermelhas e meu pulso acelerado, imaginando qual é o melhor caminho para achar Clinton.

Em primeiro lugar, preciso ficar o mais longe possível da zona do Fera.

Quando eu for encontrada, o que suponho que acontecerá rapidamente, direi para seja lá quem me achar que estou aqui para ver Clinton. Eles provavelmente vão me perguntar como eu entrei, ou talvez não. É provável que os homens que controlam as câmeras estejam na mão do Fera, como todo mundo, e eles se lembrarão de me deixar entrar às escondidas.

Mas e se eles estão nas mãos dos inimigos do Fera agora? Meu corpo esfria um pouco. Eu não sei nada sobre a prisão. Sobre as políticas daqui. Como cuidar de mim mesma aqui.

Certamente as pessoas que trabalham aqui me ajudarão a achar Clinton.

Este é um lugar civilizado. Os empregados são só pessoas normais.

Se eu for pega, direi que estou aqui para ver Clinton, e seja lá quem me encontre me levará até ele. Certo? Ele não é um prisioneiro. Ele é um guarda.

Eles podem ter convidados; pelo menos eu acho que sim. Eu sempre pude vir visitar Holt quando eu queria. Talvez eu tivesse privilégios especiais porque sou a filha dele?

Que seja. Eu encontrarei Clinton.

Eu preciso amadurecer. Empurrar minha ansiedade e dar um jeito nisso.

Passo pela porta de Fera e entro no corredor. Estou tão ansiosa que esqueço de olhar ao redor. Eu só viro à direita no pequeno corredor onde está o quarto de Fera, esperando fazer o percurso antes que alguém me veja. Dessa forma eles não saberão que eu estava visitando-o, e os homens que o levaram não sentirão a necessidade de “cuidar disso”, ou seja lá o que eles disseram que fariam se me encontrassem.

Estou no meio do caminho, lançando meu corpo em direção à porta que leva para o corredor principal, quando dedos fortes se fecham ao redor do meu braço. Eu ofego e me viro.

Um segundo antes do meu cérebro registrar o rosto, me permito ter a esperança de que seja ele. Em vez disso, quando eu pisco e clareio minha visão, encontro-me nariz com nariz com um guarda brutamontes loiro. Ele tem sardas por todo o nariz e bochechas e uma cicatriz de aparência perversa na testa. Seus olhos azuis são frios; eu olho seu corpo de cima a baixo para confirmar que ele está usando um uniforme marrom de guarda e não um macacão de presidiário.

Ele é um guarda, mas parece louco o bastante para matar. — Me solta!

Ele aperta um pouco mais o meu braço e rola seu olhar para baixo sobre o meu corpo. Suas sobrancelhas se juntam, como se ele nunca tivesse visto uma mulher antes. Com um grosso sotaque sulista, ele diz. — Quem diabos é você?

— Eu sou... Belle. Estou procurando por Clinton.

— No quarto do Fera? — ele balança a cabeça com veemência. — Você está procurando seu banimento daqui por ser uma porra de uma mentirosa.

— Você está certo. Eu sou. — abro e fecho minha boca sem parar, tentando fazer com que me cérebro funcione. Honestidade. Basta ser honesta, Annabelle. — Eu estava procurando por ele - por Fera - mas ele não está...

— Ele não está aqui. — o guarda estala.

Eu aceno. — Certo. Mas antes de ir, eu realmente preciso falar com...

— Clinton se foi, também.

— Ele se foi? O que você quer dizer?

— Foi para casa.

— O turno dele acabou na última hora? Eu pensei que ele só...

— Não importa a razão. — ele interrompe. — Clint não está aqui. Você precisa ir. Você não pertence a esse lugar. — ele me arrasta pelo corredor, colocando algumas chaves no teclado para abrir uma grande porta de aço e coloca as mãos nos meus ombros. Ele aponta em direção ao que eu acho que é a frente da prisão. — O guarda no final desse corredor é Germain. Diga a ele que Larry enviou você.

Antes que eu possa processar completamente o que está acontecendo, ele diz algo no Bluetooth. Eu ouço principalmente grunhidos, e então um homem afro-americano aparecer na outra extremidade do curto corredor.

Eu acho que esse novo cara não pode ser tão mau quanto Larry, então dou passos rápidos e longos. Germain agarra meu cotovelo e eu temo estar

errada. Ele começa a me arrastar ao longo das fileiras de portas de aço de cada lado do corredor. Puxo meu braço do seu aperto e paro no lugar.

— Pare! — minha voz ecoa pelo corredor vazio e Germain me olha. — Eu não sei quem vocês pensam que eu sou, mas...

— Eu sei exatamente quem você é, querida. Venha com o papai. Nós temos algumas perguntas para você.

— Fera? — eu digo. Ele está me levando até Fera?

— Você é a puta dele. É por isso que nós temos perguntas para você.

Estou prestes a lhe dizer que eu também sou a filha de Holt quando sinto suas mãos pressionando minhas costas, e eu estou sendo levada através de uma porta aberta à direita.

E ali eu encontro os três homens: o bastado sem moral de terno e os dois homens em macacões pretos e botas.

homem de terno está

sentado em uma mesa de madeira falsa, no meio de uma sala quadrada e sem janelas. Sob as desagradáveis luzes fluorescentes, posso ver que ele tem cabelos grisalhos e linhas de expressão grossas ao redor da boca. Ele é magro, mas tem um corpo de quem se exercita. Talvez sessenta anos? Os outros dois, que parecem ter uma idade próxima à minha, sentam-se um de cada lado dele, mostrando carrancas apáticas.

Assim que o cara de terno me vê, seus olhos se arregalam. — Srta.

Mitchell. — ele soa agradavelmente surpreso. Depois de apenas um segundo, ele retrai seu rosto novamente, suas linhas de expressão me lembrando um pouco de um vilão de um filme de Hollywood.

Eu me endireito e tento parecer durona, apesar do aperto de morte de Germain no meu antebraço.

— Você pode soltar a Srta. Mitchell. — o cara de terno diz a Germain.

Ele obedece e depois anda para trás de mim, parando em algum lugar.

Tenho que resistir a vontade de massagear meu braço.

Tento manter meu rosto tão natural quanto possível enquanto o de terno me encara. Depois de alguns segundos, minha paciência e ansiedade levam o melhor de mim, e eu falo primeiro.

— Como você sabe o meu nome?

O cara de terno sorri, e é um sorriso lindo. Um sorriso que o faz parecer a personificação de “O Homem”.

— Você é o novo passatempo do Fera. — ele diz na sua voz de um antigo comercial da Marlboro. — Todo mundo em La Rose sabe que ele te fode.

Meus olhos se arregalam. Ele realmente acabou de me dizer isso?

— Minha. — seus lábios formam um sorriso presunçoso. — Não é verdade, Annabelle?

Se o objetivo dele é me confundir, ele está começando a ter sucesso.

Estou confusa e autoconsciente, imaginando se eu pareço recém fodida na minha camisa amarela e jeans vermelhos. Corro meus dedos pelos meus cachos, e ele arrasta seu olhar sobre mim, de cima a baixo, me avaliando descaradamente. Não posso dizer qual é o seu julgamento. Seu rosto permanece impassível. Ele espera outro segundo antes de falar, e eu sei que esse é o seu M.O1. Quem quer que ele seja, ou seja lá o que ele faz, intimidação não é algo novo.

— Por que você não se senta, Annabelle?

Balanço minha cabeça. — Não, obrigada. Eu vou para casa. Eu tenho uma família me esperando.

Seus olhos cintilam ao passar por mim, em direção a Germain - uma ordem silenciosa. — Eu acho que não.

Eu luto contra o medo gelado que me percorre. — Eu acho que sim. Você sabe quem é meu...

1

M.O. = modus operandi, forma que uma pessoa tem de agir para realizar uma ação que pratica com frequência.

— Seu ex-padrasto?

Minha boca fica seca, minha língua cola no céu da boca quando eu digo.

— Sim. Isso mesmo. Senhor... qual é o seu nome?

Ele se levanta e estende a mão sobre a mesa. — Robert. Robert Ryan.

Inclino-me sobre a mesa e a aperto, porque estou me mexendo no pilotoautomático e não tenho certeza do que mais fazer. Por que esse nome me parece familiar?

— Eu sou o procurador deste distrito, Srta. Mitchell. Estou aqui com um propósito específico, e estou contando com a ajuda de que eu preciso, não importa em qual forma ela se apresente. Prisioneiro. Não prisioneiro. É tudo igual para mim. Agora, por que você não se senta e me diz o que sabe sobre Blaine McGuire?

Mexo meus ombros e dou o meu melhor para parecer tranquila. — Eu não sei nada sobre Blaine McGuire. Jamais ouvi falar dele.

Algo bate na parte de trás dos meus joelhos: uma cadeira. Um olhar sobre o meu ombro me faz ver os olhos de Germain.

— Sente-se, Srta. Mitchell. — Robert Ryan diz.

Balanço minha cabeça. — Eu não quero falar com você, e você não pode me manter aqui. Eu não sou uma prisioneira. Eu não fiz nada de errado.

Ele arqueia uma sobrancelha. — Não?

Ele pega um iPhone e aperta em algo, então desliza a coisa por cima da mesa. Eu vejo um vídeo começar a rodar na tela enquanto ele diz. — Não é você aqui, entrando pela porta dos fundos das instalações, a entrada de uma prisão federal que não se destina a receber visitantes?

Eu percebo que a figura se movendo na tela é Clinton, mostrando-me a porta da biblioteca. E - merda - aquela sou eu. A gravação termina assim que eu entro, e eu noto que a câmera devia estar em algum lugar atrás de mim. Presa

em alguma árvore ou algo assim, eu acho. A câmera não estava do lado de dentro.

Ufa. Ainda assim, o fato de que ele tem uma gravação de mim quebrando as regras aqui é provavelmente algo ruim. Eu pisco para o telefone e tento decidir o que deveria dizer sobre isso. Rapidamente, decido por nada. O que eu posso dizer?

Não estou disposta a entregar Clinton ou Fera, então eu simplesmente mordo minha língua.

O rosto do procurador endurece, e ele olha para mim como se eu fosse uma frustrante criança de cinco anos de idade. — Estou conduzindo uma investigação nessa prisão, Srta. Mitchell. Uma investigação que está prestes a se tornar oficial. Sobre as atividades do seu ex-padrasto como diretor e sobre as atividades empreendidas pelo homem conhecido pelas pessoas daqui como Fera. Cal Hammond. — sua mandíbula aperta. — Aquele filho da puta. Há algo ali. E envolve contas bancárias, política, suborno e um grande número de crimes cometidos pelo seu pai, e eu chegarei ao fundo disso. Então diga-me, Annabelle.

O que você sabe sobre o assassinato de Blaine McGuire? Acho que você vai gostar mais do resultado se me disser o que ele contou sobre os acontecimentos da noite passada. Ele é Sua Fera. — ele curva os lábios em um sorriso de escárnio.

Dou um passo para trás e a cadeira na qual colido faz um barulho arranhado contra o piso de cimento. — Não estou envolvida nisso - de maneira nenhuma e não estou prestes a falar sobre algo que não me sinto confortável. Me solte, ou minha família virá procurar por mim.

Ele ri. — Sua mãe que está morrendo? Ou sua irmãzinha? Que tal a babá, Holly? Ela parece durona para uma garota tão magrinha.

Meu coração para. Eu juro, por um segundo inteiro, cada célula do meu corpo congela. — Como você sabe isso? — é um sussurro, porque parece que não posso fazer minhas cordas vocais funcionarem.

— Estive investigando o seu “pai”. — o procurador dobra os dedos no ar, fazendo aspas. — Por meses. Desde que um passarinho me contou que um PRISIONEIRO inútil, nojento e assassino estava dando todas as ordens por aqui! Há algo ilegal acontecendo aqui, provavelmente há poucos anos, e eu pretendo vê-los processados. Antes que eu termine, seu pai estará atrás das grades. A partir de amanhã, alguém novo estará no comando aqui. E a sua Fera?

O seu popular... assassino? Ele nunca mais sairá da solitária. Não enquanto eu estiver vivo e no desempenho dessas funções.

Ele tranca a mandíbula com tanta força que eu quase posso ouvir seus dentes trincando, e ele cruza os braços sobre o peito.

Eu quero gritar, discutir com ele, defender Fera de alguma forma, ou intervir em seu nome, mas não consigo mover minha boca. Pelo menos não imediatamente. Quando eu consigo, as palavras simplesmente caem para fora.

— Isso não a trará de volta. — eu sussurro.

Ele se inclina para frente. — O que você disse?

— Uma. — aperto minhas mãos juntas e falo suavemente. — Eu sei que Uma é sua neta. Eu estava lá naquela noite. Eu dirigi até o acidente. Eu sei como foi ruim... e eu sei como machuca perder alguém que você ama. — eu tenho que parar e engolir, porque esse momento chegará em breve para a minha mãe. Eu sei disso. — Mas você não a trará de volta. Não jogando Fe... Cal Hammond na solitária. Ou fazendo qualquer outra coisa.

Ele joga a cabeça para trás e começa a rir. Parece muito com uma tosse, acho que se eu fechar os olhos, nunca saberia a diferença. Cruzo meus braços sobre o peito e observo até ele fechar a boca e o som parar de ecoar pela sala pequena. Ele se endireita e encontra meus olhos novamente. Eles são tão frios.

Tão cheios de ódio e amargura. — Você não é muito esperta, é?

Eu pisco. Não vou me dignar a dar uma resposta a esse imbecil.

— Querida. — ele diz. — Eu sei que não posso trazer os mortos de volta.

Mas posso adicionar à conta. Você sabe o que isso significa? — seus olhos

tremem. Ou talvez seja só ele piscando. Parece uma convulsão, mas acho que é apenas fúria reprimida. Depois de só um segundo desse olhar horrível, bizarro e desequilibrado, ele se endireita novamente e estende a mão. Ele sela o acordo bizarro ao me dar um sorriso falso que parece lhe doer.

— Bom ver você, Srta. Mitchell. Germain a levará para fora.

O guarda agarra meus braços e os prende atrás das minhas costas, e eu me contorço contra ele. — Não! Eu quero saber o que acontecerá com Fera!

— Germain. — o procurador diz. Seu tom é de aviso: tire ela daqui.

— Eu contarei a Holt sobre isso! — eu grito enquanto sou arrastada para fora da sala.

— Esse é o objetivo, querida.

*

Sou escoltada todo o caminho até o posto de controle de segurança pelo guarda chamado Germain. Quando chegamos lá, ele pede a uma guarda para pegar o meu carro.

No momento em que a guarda e eu estamos passando por uma das portas de vidro que leva ao estacionamento, meus olhos ardem com as lágrimas não derramadas e meu peito parece desconfortavelmente pesado.

Saio de La Rosa para um brilhante e pálido dia, e olho ao redor do estacionamento, não porque eu quero ir embora, mas porque nem meus olhos têm certeza do que fazer a seguir. Então eu me lembro: eu não tenho um carro.

Merda.

De onde estou parada, do alto das escadas, até a entrada principal, posso ver duas torres de guardas, mas nenhuma delas tem ninguém por perto, exceto a mulher que me trouxe aqui fora.

Pego meu telefone do bolso e me viro para ver se ela irá me deixar sozinha agora, então posso chamar um taxi ou até mesmo Holly, se for necessário.

Ao invés de ir embora, ela cospe um chiclete com cheiro de frutas e põe um cigarro entre os lábios. Ele se balança ali enquanto eu digo. — Não tenho como ir embora imediatamente. Não tenho um carro aqui.

Ela ignora isso e estende o pacote de cigarros para mim. — Quer um?

Balanço a cabeça, mas estou surpresa por ela ter perguntado. Talvez eu finalmente tenha encontrado um funcionário amigável em La Rosa. Além de Clinton, claro.

— Você conhece Clinton. — eu lhe pergunto enquanto ela acende o cigarro.

Suas sobrancelhas finas e escuras se juntam. — Você conhece?

Eu aceno.

Seus olhos acinzentados se arregalam. — Eu me lembro de você agora.

Você é a garota do motim! Eu te reconheci das câmeras. — ela ri. — Se Clinton é a sua carona, você ficará esperando junto com os condenados à prisão perpétua.

Ele acabou de ser escoltado para fora como você.

— Ele foi? Por quê? — eu suponho que sei o motivo - ele é parte da faxina que provavelmente sumirá com todo o pelotão de Fera - mas eu quero ouvir o que ela vai dizer.

Ela joga uma olhada para esquerda, depois para a direita, como se estivesse tentando se certificar de que ninguém está nos vendo conversar. Ela se aproxima de mim enquanto sobra a fumaça pelo lado da boca, em direção ao estacionamento. — Ele está sob investigação.

— Por quê? — eu sussurro.

— Isso não é algo que eu possa te dizer, boneca.

Arregalo meus olhos, como se quisesse dizer “mas que merda”, e ela ri um pouco. — Principalmente porque eu não sei.

— Onde está o diretor? — eu tento. — Ele ainda está fora? — eu sei a resposta, claro, mas quero ver o que ela diz. Ver se consigo descobrir mais sobre o porquê do procurador achar que pode vir aqui e começar a bagunçar com todo o sistema. Ver se eu posso dizer pela sua reação a essa pergunta se ela sabe que eu sou a filha do diretor.

— Você quer dizer o seu pai?

Eu aceno. Pergunta respondida.

— Estou surpresa que você não saiba. Mas sim. — ela acena. — Nós tínhamos um interino - Jenkins, um dos três diretores abaixo do seu pai - mas Jenkins foi suspenso também. Temos o promotor aqui. Terno extravagante e tudo mais. Ele é tudo de bom e está completamente irritado. Balançando as coisas. — ela abaixa um pouco mais a voz. — Algumas pessoas estão dizendo que isso começou com Cal Hammond. O procurador acha que Fera matou a sua neta.

— Hm? — eu finjo.

Ela acena solenemente.

— Você quer dizer aquela garota no acidente aquela noite? Uma alguma coisa?

As sobrancelhas dela se erguem. — Você a conhecia?

Balanço minha cabeça. — Só me lembro do nome. Do primeiro nome.

Ela dá de ombros e dá outra tragada, então lentamente sopra a fumaça. — Eu não sei muito sobre o acidente, só que algumas pessoas morreram. — ela diz, ainda soprando fumaça. — Eu não me importo, também. Aquele homem ali, —

ela aponta com o polegar em direção às portas. — Não é Cal Hammond. Eles o chamam de Fera. Mas então, eu acho que você sabe disso... garota do motim.

Eu engulo, tentando relaxar minha garganta. Ela parece apertada. Porque meu corpo sabe, um segundo antes do meu cérebro, o que estou prestes a perguntar.

— Ele matou esse cara ontem à noite? O Ariano?

— Você que me diga. — ela fala. — Você estava aqui por ele, não é? Não minta para Maura. Eu posso dizer.

Aceno lentamente e ela sorri. — Visitas íntimas a qualquer hora, aquele fodido do caralho. Ouvi que a cela dele é uma ostentação de merda, também.

Como isso aconteceu? Quando eles foram atrás dele, você estava chupando o seu pau?

Mordo meu lábio. Não tenho certeza se deveria dizer a ela alguma coisa definitivamente não devo dizer que estava chupando seu pau quando ele foi pego - mas imagino que se eu quero mais informação dela, talvez eu precise dar um pouco. — Eles só chegaram e... o levaram. Dois caras vestidos de preto, e um de terno.

— O procurador. — ela diz, acenando. — Um dos outros assistentes do diretor me contou que ele guardou rancor pelo Fera.

Aperto meus dentes. Isso é errado. Tão errado. Não me importo se Uma era a neta do procurador do distrito; ele não deveria ter a permissão de vir aqui e começar a executar sua própria vingança. Não em um lugar como esse, onde Fera não tem nenhum direito. Isso é abuso de poder do pior tipo.

— Não pareça tão chateada. — a guarda zomba. — Ele matou muitos homens aqui. Se você me perguntar, ele tem tratamento privilegiado. — ela se inclina um pouco, soprando uma cortina de fumaça na minha cara. — Eu já fodi com ele algumas vezes na privacidade da cozinha. — ela sorri. — E ele tem um pau grande, mas não é o diretor. Ele perambula pelos corredores sem escolta nem nada. Não que eu não goste de ver aquela cara bonita, mas isso é fodido, o

jeito que as coisas são. Provavelmente porque ele matou tantas pessoas. Ele conseguiu o respeito de todos os homens. Até mesmo os líderes das gangues o tratam como um... eu não sei. Algum tipo de Mafioso. Ouvi dizer que ele suborna os guardas com dinheiro.

— Você não é uma guarda? — eu pergunto.

— Eu sou só uma júnior. Contratação nova.

— Você conhecia o cara que... morreu? — eu desafio. — O... líder Ariano, ou seja lá o que ele era?

Estou nervosa de perguntar, porque ela é branca. Não tenho certeza de como os guardas e os prisioneiros se dão. Talvez os guardas brancos gostem dos prisioneiros brancos, e mencionar a morte do Ariano lhe faça ficar irritada.

Fico aliviada quando ela traga do cigarro novamente e dá de ombros. — Ouvi dizer que ele foi encurralado no chuveiro. Com a bunda de fora. Alguém disse para alguém que foi Fera, e os meios de comunicação descobriram. — ela estala os dedos para enfatizar a rapidez. — O procurador apareceu e eu sei como desmoronou para Fera. As pessoas estão dizendo que o mesmo acontecerá com seu pai quando ele voltar das férias. A cabeça dele vai rolar. Haverá algumas mudanças por aqui. Todos serão apenas prisioneiros normais, e uma nova pessoa controlará as coisas.

— Quem é a nova pessoa?

Ela encolhe os ombros. — Alguém na lista dourada do procurador. É para ele estar aqui pela manhã. — ela me olha e ri, um pouco irônica. — Olha pra mim, porra. Estou espalhando todos os meus malditos segredos. — ela olha ao redor, depois franze o cenho, como se estivesse se esforçando para ouvir alguma coisa.

Bem na hora, ouço o barulho de um motor de carro. Viro-me para ver um veículo amarelo saltando pela estrada de terra. O portão começa a abrir. Eu imagino quem chamou o táxi se importaria se eu pegasse uma carona junto.

— É para você, boneca.

— É?

Ela acena. — Germain chamou um faz 30 minutos. Disse que você precisaria de uma carona. E me pediu para conseguir uma.

— Como ele sabia disso? — eu pergunto em voz alta.

Ela encolhe os ombros — Palavras aqui viajam como um incêndio, às vezes.

— Oh. — é difícil falar, porque minha garganta parece fechada. Não posso acreditar que isso aconteceu. Não posso acreditar que estou indo embora, sem ideia do que está acontecendo. Começo a descer as escadas, então me viro para ela e luto para pensar em algo para dizer. — Obrigada por falar comigo.

Ela sopra mais fumaça. — Sem problemas, querida.

Desço o primeiro degrau. Então me viro em direção a ela. — Eu tenho uma pergunta. — ela arqueia uma sobrancelha, e eu deixo meu ar sair lentamente enquanto junto coragem para perguntar isso. Coragem para ouvir a sua resposta. — Você poderia me fazer um favor?

— O que é agora? — ela parece ao mesmo tempo irritada e levemente divertida.

— Você pode me informar se ouvir algo? Sobre ele... Fera?

Ela joga a cabeça para trás e ri. — Querida, você está sonhando. Ele nunca entrará em contato com você. Você é só alguém comum. Mesmo naquele buraco ele encontrará uma boceta. É assim que as coisas são para uma rica celebridade como ele. Você nunca mais ouvirá nada dele.

Aceno lentamente, desconsiderando o que ela está dizendo e tentando pensar em como amaciá-la para mim, então ela me dará atualizações, mesmo que pense que eu não precise delas. — Eu sei que provavelmente não ouvirei mais nada dele, mas quero saber quando ele sair da solitária. E como ele está indo. Talvez eu seja uma idiota, mas não me importo. Se eu lhe der o meu número, você poderia me ligar? Eu poderia te pagar ou alguma coisa assim...

Ela pressiona os lábios juntos, como se estivesse considerando a ideia. — Você tem cartão de crédito?

Eu aceno.

Ela ri baixinho e puxa um telefone do bolso. — Você entendeu mal, garota. Entendeu mal o Fera. — ela desliza um dedo pela tela e lança o olhar para o meu. — Eu faço laços. — ela esfrega o cabelo. — Você sabe, para garotinhas? Tenho uma loja no Etsy. Me dê o seu número. Duzentos dólares me ajudarão a comprar mais fita. Te darei uma um alô amanhã.

Posso sentir meus ombros relaxando um pouco quando a tensão deixa o meu corpo. — Amanhã. Ok, é perfeito. — estendo um dedo para dizer ao taxista esperar um minuto e pego meu cartão de crédito.

— Pronta? — eu olho para ela.

Ela acena, e eu dito o número do meu cartão. Minha cabeça lateja enquanto ela digita.

Ela vira o telefone para mim, revelando uma pequena tela com uma linha para a minha assinatura. — Use o seu dedo. — ela diz.

Deslizo a ponta do meu dedo indicador pela tela, e estou aliviada quando ela me mostra novamente.

PAGAMENTO ACEITO. — Obrigada. Muito obrigada. Eu realmente estou muito agradecida.

Ela dá uma risadinha. — De nada, querida. Agora vá embora.

Eu entro no carro, agarrando meu telefone como se fosse uma barra de ouro.

esadelos não são

novidades para mim, mas este é fodido.

Eu estou preso na terra dos sonhos e continuo a piscar, porque estou olhando para Guy em um saco para corpos, e eu daria qualquer coisa para ter o meu olhar em qualquer outro lugar. Os lados do saco preto estão fechados por um zíper ao redor de todo o comprimento, menos no seu rosto.

E o seu rosto...

Diferente dos outros pesadelos, piscar não me envia para um quarto diferente da casa dos horrores. Eu permaneço aqui nessa dimensão miserável, onde eu não posso desviar o olhar para longe de todo o sangue coagulado em cima dele. É preto, uma crosta seca sobre a sua pele branca-pálida. Exceto que sua pele não está realmente branca: está levemente azul. E seus lábios estão pretos: pretos como um hematoma. Seu rosto bonito está afundado em alguns lugares e inchado em outros, e estou começando a me sentir mal pra caralho.

Eu não quero ver isso.

Finalmente consigo fazer minha cabeça se mexer, então posso olhar para o outro lado, mas ali está Uma. E sim, eu com toda certeza da porra estou em

um lugar diferente agora, porque ao contrário de um Guy completamente morto, Uma está só um pouco morta. Ela ainda está na estrada, deitada de lado, e seu corpo... Jesus. Está retorcido pra caralho - como um pretzel.

Tento afastar o olhar, mas um tipo de curiosidade doente me obriga a continuar. Faz um tempo desde que tive um sonho tão vívido. Anos desde que eu fui confrontado no tribunal pelo dano que fiz naquela noite. Então eu pisco e olho para o corpo quebrado de Uma. Para o seu rosto lindo, que eu não consigo ver. Sua cabeça está coberta de sangue. Nada além de sangue pra caralho e coágulos.

Olho para o outro lado, e desejo que eu pudesse levantar e fugir desse pesadelo que estou tendo, porque tenho um bom palpite do que vem a seguir.

— Oh, Deus...

Royce. Tento abrir meus olhos, mas isso não funciona. Vejo Royce umas cem vezes. Como se alguém tivesse um monte de polaroides do seu corpo morto e as tivesse colado em uma grande parede branca.

Isso é... caralho... eu não sei. A fodida progressão da morte.

Royce está na estrada e seu crânio está rachado e aberto como...

— Porra.

Tento cobrir minha boca, mas minhas mãos não se movem. Posso sentir o vômito subindo pela minha garganta. Então eu viro minha cabeça e isso voa por todos os lugares, e alguém está rindo.

Deveria tentar vem quem é. Deveria tentar levantar. Mas estou cansado pra caralho. Eu deito aqui ofegando, olhando para o lado, para cima ou para algum lugar além de Brody. Brody Royce. O interior da sua cabeça ensanguentada é branco, como ossos, ou cérebro ou os dois.

Coloco meu queixo para baixo, sibilando respirações pelo nariz, e eu me lembro do cigarro de maconha de Brody aquela noite. Ele queria fumar um cigarro de maconha e eu fiz isso com ele.

— Jesus. — eu engasgo.

Eu não quero ver isso!

Esfrego as mãos sobre o meu rosto, e posso sentir a umidade nas minhas palmas. E posso sentir o sangue frio e pegajoso no meu rosto.

Estou sonhando que eu estou morto, também. Esse é bastante normal.

Exceto que nesse sonho, dói. Minha bochecha direita está doendo como uma cadela, e é então que percebo: eu estou acordado.

*

No meio do meu segundo ano de faculdade, eu fui diagnosticada com câncer de endométrio. Erroneamente diagnosticada.

Claro, eu não sabia disso no início.

Quando a médica da clínica do campus me disse o que ela pensava, senti como se tivesse levado um soco na cara. Nos dias que se seguiram, segurei esse horrível segredo com as duas mãos e aprendi o que era viver em um estado de terror perpétuo. De temor inevitável.

Esperando para fazer alguma coisa. Incapaz de fazer qualquer coisa, porque minha médica do campus estava contatando uma especialista em Atlanta - mas até que isso acontecesse, eu estava em um limbo.

Os dias que vieram logo após que deixei La Rosa foram exatamente assim.

Eu quero saber o que está acontecendo com Fera, mas não há ninguém a quem perguntar. Holt ainda está fora. Eu liguei para sua casa e falei com a sua nova esposa, Bea, que me disse que ele está, de fato, em Honduras, em uma viagem de “negócios”.

— Ele está visitando uma prisão de lá. — ela diz, quase defensivamente.

— Quando ele volta?

— Não tenho certeza. No mínimo na outra semana.

— Você pode dizer a ele para me ligar?

— Eu posso pedir.

Mas ela não faz isso, ou se ela faz, ele decide que não quer. Talvez ele saiba que estou querendo informações sobre Fera. Talvez ele não saiba nada.

Isso fazia sentido, se eles estão substituindo-o como diretor.

Os dias passam. Dias sufocantes onde dou sorrisos falsos para Ad e sento na banheira todas as noites até que a água fique fria.

Dias - e minha amiga Maura, a guarda júnior que roubou meu dinheiro, nunca telefona.

As notícias contam a mesma história, uma e outra vez: Cal Hammond mantou o líder da gangue dos Arianos. Esta é a primeira vez em que ele apareceu nas notícias em anos e, ao que parece, os “americanos medianos” estão chocados com esse seu ato violento.

— Acho que ele só está interpretando um papel. — diz uma mulher entrevistada em Nova York em um programa tarde da noite.

Ouço a análise da National Public Radio de “Cal” e sua carreira enquanto vou do Wal-Mart para casa com Ad na tarde seguinte. Alguns especialistas estúpidos dizem a mesma coisa. Só um personagem. Certo. Porque oito anos na prisão não são nada além de um cara fingindo ser mentalmente durão. Porque ele vai todas as noites para casa, seu castelo em Hollywood e só veste um

macacão durante o dia. Porque matar alguém é somente parte do seu personagem do caralho.

Por que é tão difícil aceitar que às vezes as pessoas mudam? Não para melhor. Para pior. Essa noite, minha mãe entrou em coma, e eu choro no meu travesseiro - porque, às vezes, as pessoas mudam. As pessoas mudam sempre. E na maioria das vezes é para pior.

Quando caio em um sono encharcado de lágrimas, sinto a boca dele. Suas mãos. Seu sangue.

Exatamente uma semana depois da última vez que visitei a prisão, o hospital envia uma nova enfermeira ao nosso apartamento. Ela me diz. — Nós não achamos que sua mãe irá acordar novamente.

Eu choro em minhas mãos enquanto Adrian come uma tigela com cereal atrás de mim, pacificamente alheia, pelo menos por enquanto, e depois disso, nós saímos para um longo passeio pelo “país”. Abro a janela do passageiro e deixo-a se inclinar para fora só um pouquinho. Enquanto mechas do seu cabelo voam ao redor de suas bochechas rosadas, nós passamos pelo local onde o acidente aconteceu.

Quando chegamos em casa, Ad e eu desenhamos na calçada da frente do nosso apartamento com giz colorido. No dia seguinte, quando a pressão arterial da minha mãe fica mais baixa do que já estava, ensino Ad a andar na bicicleta de “Enrolados2” que eu comprei para ela com o dinheiro de Fera.

No dia seguinte, eu não aguento e ligo para a prisão, fingindo ser um parente de Clinton. Peço ao operador o número do seu telefone. O homem do outro lado da linha me diz que ele se foi.

— Se foi? — eu pergunto.

— Ele não trabalha mais aqui.

2

Enrolados (no origina, Tangled) é o desenho lançado em 2010 pela Disney que conta a história da Rapunzel.

Ligo dois dias depois, em uma hora diferente do dia, esperando por um funcionário diferente em um turno diferente. Sou atendida por uma mulher dessa vez, e pergunto se as mulheres podem assinar uma lista de espera por uma visita íntima com Cal Hammond. Ela ri. — Você não vê as notícias, querida? Ele não está recebendo nenhuma visita.

Dez dias se arrastam e ainda não há uma ligação de Holt. Ainda não há nenhuma atualização da guarda que eu paguei.

No décimo segundo dia, depois de horas pendurada ao lado da cama da minha mãe, esperando Ad e Holly chegar para que possamos nos despedir, algo muda dentro de mim, e eu apenas não posso mais fazer isso. Nós quase não saímos de casa há dias, mas eu não dou a mínima. Não ficarei aqui parada por mais tempo, esperando minha mãe morrer.

Coloco Ad no carro e dirijo para a casa do meu pai.

Estou surpresa quando, na terceira vez que toco a campainha, Holt aparece, vestindo jeans e um avental “Uma babá quase perfeita” e segurando pinças.

— Querida. — ele diz.

— Pai. — eu aperto o agarre na mão de Adrian. — Por que diabos você não retornou as minhas ligações?

— Eu só cheguei em casa ontem à noite. — ele diz, seus olhos arregalados e inocentes.

Ele sorri para Ad. Meu coração começa a bater muito rápido. — Por que você nunca me ligou de volta? — eu digo. — Eu quero saber o que está acontecendo com Fera.

— Quem é Fera? — Ad levanta o olhar para mim.

— Eu não sei. — meu pai diz sobre a cabeça dela. — Estou apenas encarregado da supervisão gerencial agora. As relações com os prisioneiros estão sendo feitas por alguém escolhido pelo procurador.

— É ao menos legal que ele possa só chegar aqui e limpar a casa desse jeito? O rancor que ele guarda sobre o que aconteceu com a sua neta? É por isso que ele foi atrás de você e do Fera?

Meu pai nos coloca para dentro sem me olhar nos olhos, então se abaixa e pega o queixo de Ad nos dedos. — Como você está, docinho? Você está bonita com essa camisa rosa.

— Obrigada, Holt. — ela sorri e eu fervilho enquanto seguimos meu pai pelo corredor de madeira até a sua grande cozinha.

Bea, a nova esposa de Holt, está lá - claro. Ela está sentada em um dos bancos do bar, jogando no seu iPad. Quando ela vê Adrian e eu, seus olhos arregalam levemente, e seus lábios finos fazem um pequeno “o”.

Eu a ignoro enquanto coloco Ad em um dos bancos do bar e meu pai desliza batatas servidas em um prato com forma de uma concha de ostra e o empurra pelo balcão de granito em direção a ela.

— Peguem algumas, garotas. — ele olha para Bea. — Bea, por que você não leva Luke lá para cima?

Balanço minha cabeça. — Nós não vamos demorar. Eu só vim aqui perguntar sobre Fera. — eu falo irritada e decido, por que mentir sobre isso? — Estive te procurando por semanas, Holt. Você nunca se incomodou em me ligar de volta. — olho para Bea. — Ela recebeu ligações de Honduras? Aposto que sim.

— olho para Ad e engulo o resto da minha raiva. — Eu só quero saber o que está acontecendo com Fera, e então eu deixarei você viver a sua vida.

Agora é Holt quem se vira com os olhos arregalados.

— O quê? Não é como se não fosse verdade. — eu estalo. — Eu não sou uma prioridade para você. Financeiramente, talvez, mas isso é tudo. Eu sou uma obrigação.

Holt olha para Adrian, como se para ter certeza que a minha explosão da verdade não a machucou de alguma forma.

— Como está a sua mãe? — ele pergunta lentamente. Seu olhar se move entre Adrian e eu.

— Não é disso que isso se trata. — eu digo. Exatamente na mesma hora, Ad lamenta.

— Ela vai morrer amanhã!

— O quê? — eu me viro para ela.

— Lucy que disse. No telefone. — Ad diz com um fio de voz. Seus olhos se enchem de lágrimas, e ela morde o lábio para tentar impedi-las de cair.

— Oh, baby. — eu a tiro do banco e ando com ela pela casa de Holt.

Coloco-a sentada em seu grande sofá de camurça e coloco meus braços ao seu redor. Alguns segundos depois, ouço os seus passos e sinto que ele se ajoelha ao meu lado.

— Por que você não me contou? — ele murmura.

— Eu tentei. — eu digo pelo canto da boca. Holt precisa me deixar sozinha agora. Me dar algum espaço para consertar as coisas com Adrian. Eu o ignoro e esfrego o cabelo na testa de Adrian.

— Baby, isso não é verdade. Lucy só estava falando. A verdade é que ninguém sabe quando mamãe pode ir para o céu. E se alguém soubesse, seria eu, não a enfermeira. Lucy não deveria ter dito isso. Mesmo que ela seja a enfermeira que cuida da mamãe, não acho que ela seja muito esperta.

Adrian prende os dentes no lábio inferior e acena, então desliza seus olhos para Holt, que ainda está agachando em frente ao sofá, ao meu lado.

— Ei, Holt. — ela sorri um pouco. — Você sabia que eu consigo soletrar triskaidekaphobia3?

Ele sorri para ela. — Não brinca. Eu gostaria de ouvir isso.

3

Fobia ao número 13.

Holt e eu passamos a próxima meia hora esbanjando atenção para Adrian. Então nós voltamos para a cozinha, onde o filho de Bea, Luke, está perguntando se ele pode usar o “Benz4” para levar sua namorada para tomar milkshake.

O Benz.

Querido Deus.

Olho dramaticamente para o meu telefone. — Nós deveríamos ir. Temos coisas para fazer em casa. — eu digo a Holt com minhas sobrancelhas levantadas. — Você pode nos levar até o carro?

Ele acena.

Eu acomodo Ad na sua cadeirinha no banco de trás, fecho a sua porta e paro do lado do motorista com as mãos nos quadris.

— Você sabe que esteve me evitando, Holt. Então me deixe te dizer isso. A verdade sobre o que Fera - Ricardo - disse a você. Nós nos encontramos uma vez, e enquanto você foi embora eu estava começando a ajudar com a biblioteca?

Nós nos tornamos amigos novamente. Eu gosto dele, pai. Eu quero saber o que está acontecendo com ele. Ele matou aquele cara como todo mundo está dizendo? Ele ainda está na solitária? Porque, na verdade, eu estava lá quando toda aquela loucura veio a baixo, e o procurador agiu como se realmente estivesse nessa por ele.

Holt olha dentro dos meus olhos e acena. Meu estômago revira.

— Então ele ainda está na solitária?

Holt balança a cabeça e olha para seus pés. Ele muda o peso de um para o outro enquanto eu prendo a respiração. Finalmente ele olha para mim de novo.

— Querida, eu sinto muito, mas... eu menti para você. Eu não fui rebaixado. Eu fui demitido. Eu não sei o que está acontecendo em La Rosa. Sinto falta de lá pra cacete e está me matando estar longe. Eu fiz aquele lugar o que ele é.

4

O carro de luxo, um Mercedes-Benz.

Isso é algo para se gabar? Eu penso isso, mas em voz alta digo. — Deus.

Isso é uma merda. Sinto muito por você.

A verdade é que nesse momento estou incapaz de sentir qualquer coisa além de raiva, mas eu sei que se não fosse por minha mãe e minhas perguntas contínuas sobre o que está acontecendo com Fera, eu talvez me sentisse mal por ele. Talvez.

Ele balança a cabeça e pressiona os lábios juntos. — Você perguntou sobre Fera. Você sabe que a neta do procurador era a modelo que foi morta.

Naquele acidente anos atrás? O que enviou Fera para a prisão?

Eu aceno. — Mas eu não ligo. Ele não deveria ter esse tipo de poder. Ele não é o diretor.

— Não é assim tão simples.

— O que isso significa?

— Há um monte de coisas diferentes em jogo aqui - um monte de diferentes... jogadores, se você quiser. O procurador está sendo oportunista. E, infelizmente, tudo está recaindo sobre Fera.

— Tudo está recaindo sobre ele? Pelo quê? Pelas coisas que ele fez com você? Pelo jeito que vocês dois comandaram a prisão? Você fez coisas ilegais, não fez?

Ele balança a cabeça. — Não há nenhum ponto em falar sobre essas coisas passadas agora.

— Olhe para mim! — eu estalo os dedos. — Pare de olhar para baixo. Eu acho que há um ponto. Eu quero saber o que está acontecendo.

— Agora não. — seus olhos são apologéticos. Não, não apologéticos.

Culpados. — Eu não posso falar dessas coisas, e Annabelle? Você deveria tentar parar de fazer perguntas.

Eu entro no carro e bato a porta, então saio de lá tão rápido que deixo marcas de pneu queimado na estrada.

o meu tempo livre,

eu procuro coisas sobre o homem que Fera supostamente matou e decido, depois de algumas novas histórias, que Fera provavelmente fez um favor ao mundo.

Mais dias passam se arrastando. Três. Quatro. Cinco.

Minha mãe mal se mantém. Ad e eu pintamos suas unhas dos pés e das mãos, passamos hidratante pelas suas pernas e braços ossudos. À noite, quando Ad vai para a cama e a enfermeira está lendo tranquilamente em seu tablet, no corredor, eu passo horas falando com minha mãe. Dizendo-lhe coisas que eu nunca disse antes. O tipo de coisas que eu costumava desejar poder dizer à minha mãe se nós fôssemos melhores amigas, e ela fosse... normal. Uma mãe sem as drogas e a bebida. Uma mãe sem os homens.

Essa é ela, e mesmo que isso possa ser triste ou doente, me encontro a agarrando.

Os dias desaparecem nas noites e noites florescem nos dias, e eu odeio a sua passagem. Duas semanas se foram. Três semanas.

Mamãe está profundamente em coma. Eu começo a achar que as enfermeiras de cuidados paliativos estão certas: ela não vai acordar.

Ligo para Holt novamente, implorando para que ele me dê o número de Clinton. Acho que Clinton saberá, pelo menos, como Fera foi tratado quando o levaram, mas Holt me diz que não há nenhum ponto para isso.

— Falei com um amigo. Ele não está sendo bem tratado, Annabelle. E a sua sentença foi estendida. Mais quatro anos.

Por alguma razão, as notícias são um golpe esmagador. Nesse dia eu choro mais por Fera do que pela minha mãe.

E então, de repente, alguns dias depois, as notícias na TV dizem que faz um mês desde que ele matou o líder da gangue. Um mês desde que ele me disse que se lembrava de mim. Um mês desde que eu o toquei. Um mês desde que eu ouvi a sua voz.

Eu tento conseguir uma entrada na prisão ligando e perguntando ao diretor em exercício se eu deveria continuar tentando conseguir doações de livros para a biblioteca. Não que eu alguma vez tenha feito isso, mas posso fazer agora. Posso fazer facilmente, se isso significa que eu seria capaz de ter um vislumbre de Fera.

Alguém da prisão me diz que o projeto da biblioteca foi colocado em espera.

A depressão se instala.

Ad começa a dormir na minha cama. Ela chora à noite, e eu também.

Eu nunca apago antes das 3 ou 4 da manhã.

Até a noite de sábado. A noite do dia em que nós todos estivemos certos de que mamãe daria o seu último suspiro. A noite de um dia tão exaustivo que eu apenas não conseguia manter meus olhos abertos, então caí no sono com os braços de Ad em volta do meu pescoço.

Meu telefone tocando me acorda de um sono profundo. O código de área é local, mas o número é desconhecido.

Pisco para o telefone, segurando-o com a tela brilhante apontada para longe de Ad. Então eu atendo com manha. — Alô?

— Garota do motim. Aqui é Maura. — na pausa que se segue, meu coração bate tão forte que eu sinto que poderia enfartar.

Finalmente, depois de alguns momentos de tirar o fôlego esperando por ela falar, eu tusso. — Sim. — Eu tenho novidades para você.

Apoio-me nos meus cotovelos. Viro minhas pernas para o lado da cama.

Se ela me disser algo ruim, correrei para o banheiro. Se eu começar a chorar, Ad pensará que é a nossa mãe.

— O que é? — eu coaxo.

— É o seu homem. Sua Fera. Eles nos disseram que ele foi transferido, mas eu desci as escadas com Tony - outro guarda, um sênior - e nós o escutamos. Ali embaixo, gemendo na solitária.

— Ele está bem?

— Eu não sei. Eu acho... que ele está tomando alguma coisa. Ele estava... diferente. Mas não foi por isso que eu liguei. — o silêncio se espalha, cruel e espesso. — Amanhã, haverá uma batida em cima dele.

Caminho até o banheiro vestindo apenas meu short de algodão e sutiã e sussurro para o meu reflexo no espelho iluminado pela tela. — O que você quer dizer com uma batida?

— Algumas pessoas vão se esgueirar lá para dentro e matá-lo. Enquanto ele não se defende.

Meu sangue congela. Como gelo. Eu levo um minuto para encontrar minha voz. — Essa é uma coisa conhecida? Alguém pode impedir?

— Você quer ajudar? — sua voz soa esperançosa. — Eu posso te vender o meu código de acesso.

— O que é o código de acesso?

— É como um código de identidade do funcionário.

— E... eu posso entrar nos lugares? Em diferentes áreas da prisão? Você é apenas uma novata, você disse. Eu teria acesso às unidades da solitária? Acho difícil de acreditar.

— Bem... não é o meu código de acesso. — ela diz. — É o de Tony.

Tomo uma respiração profunda. Solto-a. Na luz fraca do meu telefone, com o reflexo no espelho transpondo parte do lado esquerdo do meu cabelo, eu pareço estranha, magra e doente. — Você não me trairia, não é, Maura? Sintome traída pela última vez, porque você nunca ligou. Eu não gosto de ser traída.

— Um código de acesso é um código de acesso. — ela me diz. — Pergunte ao Holt.

Endireito-me em toda minha altura, como se estar mais vertical fosse ajudar minha cabeça a parar de girar. Ajudar meu peito a parar de doer.

— Preciso do dinheiro. — ela diz. — O pai do meu bebê está desempregado e eu pago as despesas. Estou ficando sem dinheiro. Se eu lhe der esse código de acesso, precisa ser hoje. — ela espera uma batida do coração, então diz. — Setecentos dólares. Você tem esse dinheiro?

Tomo uma respiração profunda e ando de volta para o quarto para encontrar meu cartão de crédito.

u acabo não lhe dando

o número do meu cartão novamente. Percebo assim que pego a minha bolsa, no pé da cama, que essa não é uma ideia inteligente - não importa quanto eu esteja desesperada ou quanto dinheiro ainda tenha do que Fera me deu.

— Eu te pagarei quando chegar aí. — eu digo firmemente. — Você terá que se encontrar comigo para me deixar entrar, de qualquer maneira.

— A biblioteca. — diz ela. — Você já esteve lá antes?

Pressiono minha língua no céu da boca. Minha cabeça lateja. — Você já?

— Não, mas ouvi que ela é um ponto cego.

Eu exalo - aliviada. — O quê?

— Não há câmeras ali. Não ainda. Porque está inacabada. Ninguém vai lá.

— Há uma. — eu digo. — Do lado de fora.

— Como você sabe?

— O que interessa? Eu apenas sei. Você terá que achar outro jeito de me deixar entrar.

— Todo mundo conhece a tua cara. Eles sabem que você é a filha do Holt.

E as gangues que estão indo atrás do Fera - elas sabem que você é a sua lady.

— Posso assumir que isso é uma coisa ruim?

— Ah, sim. Muito ruim. — ela fica quieta por um momento, então diz. — Você precisa cortar o cabelo.

— Eu preciso o quê?

— Cortar essa merda encaracolada e usar um chapéu ou algo assim. Se vista com... eu não sei. Inferno. Cubra esse corpo sexy com uns macacões de proteção. Algo xadrez ou... droga. Um macacão de presidiário. Eu posso conseguir um desses laranjas da prisão, se você quiser.

— Não. De jeito nenhum. Eu acharei minhas próprias roupas. E darei um jeito no meu cabelo. Eu estarei aí. Quando?

— Venha agora.

— O que você acha que eu posso fazer para ajudá-lo?

— Ajudar Fera?

— Sim. Há uma pequena pausa feia que me diz que ela não tem uma resposta.

Ela apenas quer me vender o código de acesso.

— Foi o que eu pensei.

— Você ainda quer isso? — ela pergunta.

Eu roo minhas unhas. Volto para o banheiro, onde olho para mim mesma no espelho. Eu sou a única guardiã de Adrian. Se algo acontece comigo e com a minha mãe, Ad não teria ninguém.

Eu não deveria ir para a prisão em alguma missão idiota. Eu não posso ver Cal Hammond - Ricardo - Fera na solitária.

Balanço minha cabeça, mas quando abri minha boca, me ouço dizer. — Sim.

*

Maura conhece o cara trabalhando com as câmeras essa noite, e depois de uma conversa que eu nem quero saber sobre o que foi, ela consegue fazê-lo desabilitar a câmera que monitora a porta de trás de biblioteca.

Ela recomenda, junto com todas as suas outras insanas recomendações, que eu alugue um carro e entre pelo portão de trás, onde fica o estacionamento dos empregados.

Eu faço tudo que ela me disse, exceto com o meu cabelo. Eu não cortarei meu cabelo. Meu cabelo louco e encaracolado é totalmente a minha coisa. Eu o puxo todo em um coque apertado e desconfortável e o cubro com um boné dos Lakers, e então encontro a coisa menos na moda que eu possuo - o que acontece de ser um par de calças jeans que pertencia ao meu namorado da faculdade e uma camisa xadrez de botões que eu uso quando estou fazendo hidratação no cabelo. Coloco umas botas salpicadas com tinta e ligo para a empresa de alguém para informar que preciso de um carro, e que preciso de alguém para me pegar.

Passo a próxima hora cortando frutas para o café da manhã de Adrian, ligando para Holly vir ao nosso apartamento e me despedindo da minha mãe, que está se agarrando à vida com uma teimosia que eu tenho que admitir que meio que me surpreende.

— Eu te amo tanto, e Adrian também. Eu volto logo. — digo a ela. — Adrian está aqui, assim como a enfermeira Sarah.

Saio do quarto para dar um beijo em Ad e pegar minha bolsa, então vou para o estacionamento esperar pelo cara do carro alugado vir me pegar. Eu poderia ter ido até o até o local da empresa que aluga no meu próprio carro, mas

o Accord 89 de Holly é um pedaço de merda, e eu quero que ela e Ad tenham o meu, se elas precisarem de alguma coisa.

Eu não preciso discutir o que nós faremos se mamãe morrer enquanto eu estiver fora. O plano esteve arranjado há semanas. A prisão é somente a uma hora e quinze minutos de distância, então se algo acontecer eu virei para casa imediatamente e Adrian não ficará sabendo até que eu esteja aqui.

O cara que me pega é magro, com um cabelo espetado num tom verde vômito e tem um piercing no lábio. Estranhamente, o rádio está ligado em uma estação de música country.

Seu gosto estranho para música me lembra de Clinton. Eu me pergunto, enquanto assino a papelada para alugar um veículo, o que aconteceu nos bastidores que levou à queda do regime de Fera.

Penso sobre o procurador investigando a minha família. Isso é nojento, que eu me sinta quase doente com a preocupação, considerando voltar para casa para chegar Ad e Holly, só porque o imbecil está abusando do seu poder. Talvez Holt e Fera tenham feito um monte de coisas erradas, mas Holly não fez. Adrian não fez.

Eu ligo para Holly, que me garante que Ad está bem - embora tenha recusado as frutas e implorado por waffles - então eu termino de dirigir em direção a La Rosa.

Uma hora é tempo demais para pensar, nesses dias.

Eu me preocupo por estar perdendo muito tempo e energia... e se minha mãe morrer enquanto estou fora, e eu não conseguir entrar na prisão com o código de acesso roubado, de qualquer maneira? E se - Deus me ajude - Fera for morto antes que eu chegue lá? E se isso for algum tipo de configuração? Morte é tudo que está na minha cabeça? Eu sinto seus dedos tocando em mim, tap, tap, tap, me lembrando de que este é apenas o momento errado - para todos. Paro em um posto de gasolina, porque o sol finalmente está levantando e eu preciso de algum café da manhã básico. Ali, eu lamento por eles terem mil produtos com cafeína - até chiclete - mas não terem sedativos.

No carro, faço alguns exercícios de respiração profunda antes de voltar para a estrada.

Eu só preciso me acalmar. Pensar positivo.

Estarei lá a tempo. Eu posso... o quê? O que eu posso fazer? Deus. Como eu o ajudarei uma vez que estiver lá dentro? E se Ad não tiver ninguém com quem ficar? Mamãe e eu morrermos.

O terror de ter esse pensamento novamente, não na escuridão e segurança do meu banheiro em casa, mas aqui dentro do carro, a caminho de La Rosa, me faz considerar virar o carro e voltar.

Eu não faço isso. Porque sou uma idiota. A mesma idiota que tentou entregar o seu V-card5 para uma celebridade. A mesma idiota que concordou com a proposta inicial de Fera - três horas por dia. A mesma idiota que ele fodeu depois de bater em Holt. É verdade, eu tenho feito um ótimo trabalho nessa vida a maior parte do tempo, mas quando se trata desse homem, eu sou uma IDIOTA. Eu rio um pouco quando saio da autoestrada e entro no longo caminho de terra que tenho certeza que me levará ao estacionamento dos funcionários.

Tenho minha grande bolsa comigo dessa vez... e parte do motivo é porque eu tenho a minha Mace6 ali dentro. Também tenho uma lata desse horrível protetor solar em spray que dói como uma cadela se você colocar no olho. Essas são minhas armas. Assim é como eu o ajudarei se alguém tentar matá-lo enquanto estou lá, visitando-o.

Paro em frente ao portão e tento o código de acesso que Maura me deu; esse é o dela. Ela se recusa a me dar o de Tony até que eu tenha lhe pagado. Ela disse que se eu não fizesse isso quando estivesse dentro da prisão, ela iria “me

5 6

É uma referência à virgindade dela.

Trata-se de uma arma que dispara, em vez de balas, jatos de spray de pimenta. É uma arma comercializada nos EUA e visa, especificamente, a proteção de mulheres (a arma é, inclusive, cor de rosa).

aprisionar”. Eu lhe disse que se o código de acesso para o portão não funcionasse, e eu tivesse dirigido todo o caminho até aqui para sequer conseguir entrar, eu iria denunciá-la.

Felizmente, ou talvez muito infelizmente... o código de acesso funciona.

O portão desliza sobre suas grandes rodas para abrir, e eu entro.

Estaciono entre um Subaru e um Toyota Prius e saio do carro lentamente. Há um guarda parado de pé no asfalto do estacionamento e, por um momento, quando olho para cima, me sinto doente. Estou usando xadrez, não o uniforme marrom dos guardas. Mas ninguém pula para me agarrar enquanto eu ando ao redor do prédio, em direção à biblioteca.

Encontro Maura sentada em frente à porta, abrindo e fechando sua mão como um macaco ganancioso.

Puxo um maço com notas de cem da minha bolsa e balanço na cara dela.

— Eu quero entrar primeiro. Quero ver se isso abrirá a porta da área da solitária. — pensar no que estou prestes a fazer me faz sentir fora do equilíbrio.

Meio tonta.

Maura se levanta e tira a poeira que ficou presa à sua bunda por sentar no chão. — Você é dura na barganha, mulher. Se for pega, não diga que isso veio de Maura. Culpe Tony.

— Por quê?

— Esse cara é um saco. — ela me diz. Ela usa o que eu suponho que seja o seu próprio código de acesso para entrar na biblioteca. A sigo para dentro e olho ao redor, me lembrando do jeito que Fera fez que me sentisse da última vez que estivemos aqui. Lembrando-me da sensação dele dentro de mim. Bom Deus, aquele homem sabe como agradar uma mulher.

Eu olho para Maura enquanto passamos pela área, indo em direção ao corredor. — Então, o que você sabe sobre ele? Ele está realmente mal?

Ela levanta um ombro, mas eu percebo que ela tenta não olhar para mim.

— Veja por si mesma. Seguindo esse corredor e descendo as escadas, é a área da solitária.

Eu paro de andar quando uma onda de ansiedade corre por mim. — Como eu irei vê-lo? Eu serei pega em um segundo.

Ela balança a cabeça.

— Não?

Maura sorri. — Nós temos uma garota nova na cozinha hoje. Que traz os pratos aqui embaixo para eles. — seu sorriso ganha contornos travessos. — Eu a tranquei no armário.

— Quê?

Ela acena orgulhosamente enquanto caminhamos pelo corredor. — Veja, a batida em Fera vem de Juan Juarez. Eu transei com aquele filho da puta, e ele é desagradável. — ela vira o nariz em uma careta.

— O que você quer dizer com... desagradável? — tenho total certeza que não quero saber.

— Desagradável do tipo ele me passou gonorreia.

Ai. Então eu estava certa. Eu não queria saber.

— Estive procurando por um jeito de liquidá-lo, e agora eu encontrei.

Veja, ele é quem os Julios pensam que é um bom substituto para Fera.

— O que é um Julio?

— Latino-americanos. Há os mexicanos - essa é a gente dele; Juarez é o homem deles - e há muitos outros também. Como porto-riquenhos e cubanos.

Eles estão meio que separados, mas são meio que juntos. Eles são todos Julios.

Aceno lentamente. É por isso que os homens estavam cantando “Julio” para mim no dia em que vim aqui a primeira vez para falar com Holt. Eles assumiram que eu era latino-americana.

— Fera é considerado um Julio também?

Ela encolhe os ombros. — Eles não pensam nele como qualquer coisa, não até que Juarez os tenha pensando que ele e Fera são parecidos. Ele diz que Fera não consegue fazer o trabalho, que ele ocupará seu lugar. E então ontem, de repente, ele começa a dizer que Fera vai cair. Algo sobre traição no mercado monetário. O homem é louco.

Eu aceno novamente quando nós viramos em uma esquina, e repentinamente, há uma espessa porta de aço atrás de uma porta que é somente um monte de barras.

— É aqui. — ela diz, como se isso não fosse grande coisa. — A solitária.

Sua Fera está logo descendo essas escadas.

Agarro o braço dela. — Você não virá comigo?

— Posso descer com você, mas não posso ficar. O código de Tommy permite isso, mas eu tenho outro trabalho para fazer nesse momento. Se eu não colocar meu código de acesso lá, serei rastreada.

— Qual o seu outro trabalho? — eu pergunto, me sentindo desconfiada de repente.

— Tenho que lidar com alguma coisa na ala da Guerrilla.

— O que é a ala da Guerrilla?

— É uma das gangues de negros. Principalmente pessoas que vem de cidades do interior. Não veteranos de guerra. Veteranos de guerra negros fazem parte de outros grupos. Guerrillas são bastardos traiçoeiros. Eles podem entrar e sair de qualquer lugar. Acho que eles são os mais propensos a escapar. — ela estende a mão. — Posso ter meu dinheiro agora?

— Coloque o código de acesso primeiro. — eu aceno para o teclado à direita da porta. — Quero ver se funciona. Então você pode ter o dinheiro. Mas antes disso, eu tenho uma pergunta. — mordisco uma das minhas unhas. — O seu amigo, aquele na sala das câmeras - quando o turno dele acaba?

— Ele ficará o dia todo.

— E mesmo que tenha desabilitado aquela câmera, ele ainda pode me ver aqui dentro, certo?

Ela acena. — Mas ele é um dos tenentes do Fera. Aqueles dois são como irmãos, ele e Nose.

Ela dá um passo para o teclado e começa a digitar o número - então desliza seu olhar para mim. — Você sabe como isso é importante?

— O que é importante? — eu pergunto.

— Eu deixar que você entre na solitária. Não sei de ninguém que já esteve aqui sem ser autorizado a isso. Bem, além de mim, mas foi para sexo. Só eu e você - a garota do Holt. Eu devo ter perdido a cabeça.

Ela acena para minha bolsa. — Você tem uma arma ou algo assim?

— Não. Claro que não. — só a Mace, mas isso não é da conta dela.

— Ok. — ela solta a respiração, então seus dedos entram em contato com os números do teclado. Ela os pressiona e uma luz verde pisca. Fico chocada quando a porta de barras se retrai para a parede de cimento, e então a porta de aço faz um som sibilante, como se estivesse pressurizada e agora não está mais.

Maura pressiona de alguma forma - não posso dizer como - e, para minha surpresa, ela se abre como se fosse parte de Os Caçadores da Arca Perdida7. Do outro lado há um pequeno lance de escadas. Quando eu caminho hesitante e começo a descer, posso ver que nosso destino é um corredor comprido e comum. Enxergo um corredor com portas de cada lado. Ao contrário das portas

7

É o primeiro filme da saga Indiana Jones (e o segundo na cronologia da série), lançado em 1981.

da maioria das celas normais lá em cima, estas aqui não têm barras. Elas são de aço sólido.

Maura desce na minha frente, e quando ela para no chão de cimento, uma das portas se abre e um guarda sai.

Eu ofego.

Maura ri e se vira para olhar para mim. — Calma, garota. Ele está do seu lado.

— Ele está?

— Esse é o Rocker Joe. Eu pisco. Rocker Joe é mexicano de bigode, com um corpo bem trabalhado na parte superior e com pernas robustas e curtas.

— Ele tem uma banda cover de Metallica nos finais de semana. Eles são incríveis.

Rocker Joe resmunga um pouco, então acena para mim e volta para a sala de onde veio.

— Ele odeia Juarez. — Maura me diz. — O outro guarda que fica aqui embaixo hoje está fazendo uma pausa de duas horas. Então você está bem.

Ela aponta para o baixo e para o estreito corredor. — Seis portas à esquerda e seis portas à direita. Uma é apenas um escritório, as outras são quartos. Esta aqui, — ela bate na porta mais próxima a nós. — É a de Fera. — ela olha para seu relógio. — Você está bem para ir? Posso ter meu dinheiro?

Com um olhar cauteloso ao redor, eu me viro para o canto da cela de Fera e cavo na minha bolsa. A última coisa que eu quero é ser pega por uma câmera dando dinheiro a ela. Quando tenho certeza absoluta de que não posso ser vista, lhe entrego o maço com notas de cem.

Ela se abaixa e o desliza para dentro da sua meia. Quando ela se endireita, parece um pouco mais alegre.

— Saia do jeito que você entrou, no máximo até às 10 horas. Depois das 10 o turno troca para alguns dos guardas juniores. Eu só tenho você coberta pelo início da manhã.

Ela me bate de leve no ombro. — Tente falar com ele. Tente fazê-lo acordar. Diga a ele o que está acontecendo. Ninguém virá enquanto Rocker estiver aqui. Ele manterá todos afastados.

Eu franzo o cenho com o pensamento de contar com um guarda para manter um monte de pessoas longe, e ela diz. — 2-4-6-7-1. Esse é o código de acesso que você comprou.

Maura puxa seu olhar para longe do meu, e sem olhar pelo seu ombro, ela diz. — Até depois, Julio.

Eu aceno, e então fico encarando a porta.

u sei antes mesmo de

eu digitar o código de acesso que isso será feio.

Ela me disse sem me dizer. Acorde-o... diga a ele o que está acontecendo...

Essas são coisas ruins.

Essas são coisas me deixando com medo de abrir a porta da cela.

Fico ali parada com minhas pernas travadas firmemente juntas, tentando manter minha respiração lenta e contínua. Eu me sinto como um patinador no pequeno ringue de patinação no gelo de brinquedo de Adrian - levada por um imã invisível debaixo da pista de plástico. Sinto como se não tivesse controle dos meus sentimentos por ele. Das escolhas que estou fazendo para ajudá-lo.

Por um momento louco, o barulho dentro da minha cabeça é tão alto que eu penso em ir embora.

Você não tem que fazer isso.

Você poderia se meter em problemas.

Ele não vai nem ligar.

Você nem o conhece.

Mas eu não confio na minha consciência.

Eu acho que às vezes você pode conhecer alguém mesmo que não tenha convivido muito com ela. Algumas almas, quando se deparam umas com as outras, jogam suas âncoras, e suas cordas se emaranham e as âncoras ficam presas em uma farpa bagunçada. E isso se mantém junto. Pode não fazer sentido, mas se mantém.

Eu vou entrar. Vou verificar como ele está, mesmo que isso seja estúpido e eu só fique tempo suficiente para ter certeza que ele está vivo e dizer a ele sobre a batida de Juarez. E se eu vou entrar na cela dele, acho que poderia muito bem ser agora.

Digito o código de acesso e a porta clica aberta.

Empurro meu rosto no espaço entre a porta e a sua moldura, puxando ar para os meus pulmões. Estou com medo de cheirar mofo ou algo pior. Mas não.

O ar é frio, e tem cheiro de limpeza. Como... antisséptico.

Um formigamento quente se espalha pelo meu peito e depois pelo meu corpo todo. Dou um passo para dentro e, de alguma forma, minhas pernas bambas realmente conseguem me carregar.

Eu não sei o que estou esperando. Uma cama estreita e enferrujada em um canto e uma janela suja? Ratos pelo chão? Paredes de tijolo com correntes penduradas, as outras extremidades presas aos seus pulsos?

Eu não sei o que estou esperando, mas não pode ser pior do que eu encontro.

O quarto está vazio.

Ele é um quarto pequeno e branco sem janelas, sem cama, nada. Não há ninguém aqui.

— QUE PORRA É ESSA? Eu me viro furiosa, brutalmente desapontada, já pensando no que farei com Maura. Aquela mentirosa, ladra...

Braços fortes vêm de trás de mim e se enrolam no meu corpo, e eu sou puxada contra o seu peito. Sei que é ele porque eu o sinto.

— Fera?

— Não. Só... Porra, não. — ele rosna no meu ouvido.

Suas palavras são meio gemidas, mas seu corpo, enrolando ao redor do meu, é forte o bastante para me assustar quando ele me carrega pelo quarto até um dos cantos. A porta se fecha com uma batida atrás de nós e eu olho ao redor, nos limites do meu cativeiro, enquanto ele me aperta contra ele.

Quando meus olhos voam pelo quarto, percebo o teto. Puta merda, ele está coberto de fotos. Fotos horríveis. Fotos do acidente.

Bile sobe pela minha garganta quando eu me lembro daqueles momentos nas terríveis memórias em cores. Empurro meus olhos para baixo enquanto Fera me coloca nos meus pés. Ele franze o cenho, e então agarra minhas mãos e fecha os olhos.

— Não. — suas mãos apertam as minhas. — Você também não, Anjo.

Quando seus olhos abrem um segundo depois, seguro seu olhar escuro e arregalado porque espero que a qualquer momento ele fique lúcido. Meio segundo depois, no entanto, posso dizer que isso não acontecerá.

Meus olhos rolam por ele – faminto; assustado; avaliador.

Ele está nu. Mais magro. Suas bochechas têm uma barba leve, seu cabelo está comprido o bastante para prender atrás das orelhas. Seus lábios fortes e beijáveis estão secos e partidos. Mas são seus olhos que me prendem. Eles estão tão... selvagens. Quando eles procuram pelo meu rosto e depois rolam pelo meu corpo, o pau dele começa a endurecer.

— Essa merda é demais. — ele sussurra. — Você. — ele diz enquanto suas mãos se movem para se fechar ao redor dos meus bíceps. — É demais.

Eu agarro seus pulsos. — Fera... como? Por que eu sou demais? — meu olhar implora, tentando descobrir o que há de errado com ele. Tentando encontrar alguma sanidade ali. — Eu não entendo. — digo suavemente.

Ele me puxa com força para os seus braços e pressiona os lábios contra meu cabelo. — Eu estive esperando por você. Implorei a eles para ver você... mas você não é real. — sua voz diminui um pouco. — Eu não quero te ver morta também.

— Eu não estou morta.

Ele balança a cabeça. Posso sentir sua bochecha contra o meu cabelo.

Posso sentir seu cheiro picante e inebriante.

— Eu não estou morta, Fera. Olhe. — pressiono minhas palmas contra o seu rosto e puxo sua cabeça para cima. — Olhe para mim. Sou eu. Não estou morta.

Seus olhos encontram os meus. — Eles estão todos mortos. — seus olhos voam para o teto, e eu acho que entendi.

Agarro o seu braço. Meus dedos descem, procurando por hematomas e marcas vermelhas. Quando não vejo nada ali, corro minha mão pelo seu abdômen forte e duro, pelo “V” dos seus quadris e pela suas coxas, que tremem um pouco sob o meu toque.

Sua boca encontra o meu pescoço quando ele pressiona seu pau contra mim. — Anjo.

Estremeço com o toque dos seus lábios contra a minha pele, mas me empurro do seu agarre e olho para a sua coxa novamente.

Sim, eu estou certa. Hematomas: um monte de pequenos círculos verdes, azuis e amarelos sobrepostos em uma área. Esquivo-me do seu alcance e jogo minha cabeça para trás, então posso ver todo o esplendor doentio no teto.

Todas elas são familiares: uma colcha de imagens daquela noite. Minhas mãos agarram a cintura dele e deslizam pela sua coxa.

Olho para o seu rosto. Seus olhos estão selvagens, sua boca aberta.

— Anjo. — ele se inclina e me beija de novo, e eu não consigo pará-lo. — Você é realmente o meu Anjo. Venha aqui. Você não parece como os outros.

Você ainda parece viva. — ele murmura em uma voz baixa e arranhada.

Posso sentir suas mãos tremendo contra minha cintura... minha barriga.

— Deus. — seus dedos lutam com o botão da minha calça jeans, então eu o ajudo a abri-la. Sua palma desliza pelo meu monte. Seus dedos encontram minhas dobras e as separam gentilmente. Eu devo estar molhada, porque ele desliza dentro de mim com facilidade.

— Oh, Deus.

— Se você é real. — ele murmura, se ajoelhando. — Você vai gritar.

*

É um tipo de inferno estranho, esse lugar. Todas as noites - algumas noites? - ele vem aqui e tem a coisa para parar meus desejos. Não há mais ranger de dentes ou gritar no sono. Arde quando ele enfia a agulha, mas então eu estou flutuando pelo céu. Por alguns poucos momentos, no início de cada vez, eu acho que isso é o paraíso.

E então eu começo a me focar. Começo a ver o realmente há ali.

Uma. Guy. Brody.

Todos estão mortos e eu posso cheirar seu sangue. Meu sangue? O sangue deles? Começo a ficar inquieto, mas quando olho ao redor para encontrar algum lugar para ir, só há um branco sem fim e eterno. Eu acabo no canto, abraçando meus joelhos, tentando não olhar para cima, mas sempre fico tão cansado. Deito de costas, olhando para cima, e Anjo não está em nenhum lugar próximo dessa vez.

Eu matei todos eles. Eu entendo porque isso dói. É porque eu os matei.

Inferno... isso não é o paraíso. É o inferno.

Eu nunca durmo no inferno. Cada vez que meus olhos estão abertos, estou rangendo os dentes e puxando meu cabelo e querendo coisas fodidas que eu não posso nem ver.

Meu peito está faminto e meus olhos estão secos.

Isso continua e continua. Não sei por quanto tempo. Tudo que sei é que estou deitado em um canto, junto ao que eu acho que pode ser uma porta. Eu já vi isso antes, mas nada faz muito sentido nesse momento. Nada tem feito sentido recentemente.

E então Anjo está aqui. Ela está aqui embaixo comigo e não está ensanguentada, embora eu saiba que ela deve estar morta.

— Eu sei que você está morta e deveria ir embora. — eu murmuro contra a sua coxa. — Mas não posso te deixar ir ainda. Eu só tenho que te provar primeiro. — eu lambo meu caminho em direção à boceta dela. — Se você ainda estiver aqui quando eu acabar, eu vou te foder... forte.

Eu a abro com os meus dedos e posso sentir seu cheiro antes de prová-la.

Doce como fruta. Uma fruta saborosa pingando. Pressiono minha língua e lábios sobre a sua boceta doce e começo a lamber até em cima.

— Oh, Deus!

Arrasto minha língua para cima, deslizando o melado ao redor do broto suave do seu clitóris, provocando-a só o suficiente para que suas pernas cedam e eu possa, facilmente, deitá-la no chão duro. Separo as suas pernas e as levanto

sobre os meus ombros, então estou segurando-a para cima. A bunda dela não toca o chão e sua boceta está levantada até o meu rosto, como um buffet de Anjo.

Passo minha língua no meio da sua fenda, passando pela carne quente e inchada até chegar à piscina de umidade. Empurro minha língua dentro do seu centro doce e suas pernas me agarram.

— Fera! Fera! Porra!

Ela está puxando meu cabelo, e eu gosto disso. Amo isso pra caralho.

Eu já estou com um dedo enfiado dentro dela. Empurro outro. Ela grunhe. Tão cheia. Eu gosto dela cheia de mim.

Começo a bombear dentro dela, separando meus dedos um pouco, deixando-a pronta para o meu pau. Já faz um tempo e estou viciado nela.

Para cima e para baixo e para cima e para baixo. Arrasto minha língua suavemente sobre ela, sempre sacudindo apenas dentro da sua entrada - e então patinando sobre a pele macia do interior e subindo para o seu clitóris. Ela arqueia. Ela está ficando selvagem, apertando meu pescoço. Ela se balança no meu rosto e eu a lambo como uma sobremesa suculenta.

— Deus! Estou perto!

Ela empurra minha cabeça contra a sua boceta e eu a fodo sem piedade com meus dedos e minha língua. Trabalhando para deixá-la frenética. Para que suas pernas se cruzem nas minhas costas. Para que seus tornozelos dobrem em torno do meu pescoço. Meu Anjo geme e grunhe e, sim, até mesmo grita.

Sinto sua carne macia convulsionar e a abaixo para o chão frio. Empurro suas pernas abertas. E antes que ela sequer tenha parado de ofegar, aponto a cabeça do meu pau para o seu núcleo, trabalho a minha grossura dentro dela e lhe dou um poderoso empurrão.

Agora... Isso é o paraíso.

*

Ele me separa aberta com o seu pau enorme, e posso sentir meu corpo se fundindo ao redor do seu. Deus, seu pau é enorme. Tão grande pra caralho e duro que ele mal consegue encaixar quando empurra tão profundo que suas bolas ficam pressionadas contra a minha bunda.

— Merda. Ah, merda!

— Você gosta disso, Anjo? — ele sorri com um olhar vago sobre mim. Eu não me importo que ele esteja drogado, que ele esteja diferente. Ele ainda me fode como Fera, e eu ainda o quero como sempre quis. Eu aceno. Eu gosto disso.

Ele se arrasta para fora, movendo-se tão lentamente que eu arrepio, então rola a sua cabeça inchada sobre o meu melado, e quando está coberto com os meus sucos, ele se empurra para dentro de novo.

Eu deslizo pelo chão de cimento quando ele agarra meus antebraços e começa a bombear.

— Oh, Fera!

— Diga, Anjo. — dois dedos agarram meus mamilos, os espremem. Os puxam. — Eu quero ouvir você dizer quem é o dono dessa boceta doce.

Ele está empurrando mais rápido. Dentro e fora. Estou bêbada de luxúria, levantando meus quadris para ele, deixando que a cabeça espessa e o comprimento duro entrem mais profundo dentro de mim do que ninguém antes; seu eixo separa meus lábios internos e se esfrega contra eles enquanto seus dedos rolam sobre o meu clitóris. Estou tão melada ali. Inchada e pronta para ele.

— Deus, eu senti falta disso!

Dentro e fora. Quando ele está dentro, seu toque parece tocar meu âmago. Minha mente fica em branco, e tudo que eu sou é um lugar para ele empurrar o seu pau. Deus ele é grosso e duro. Estou tão apertada ao redor dele.

Sinto-me tão esticada. Meus quadris levantam mais alto porque eu quero tomar ainda mais dele.

— Mais. — eu murmuro. — Mais, por favor.

Ele está metade para fora, mas volta para dentro e começa a encontrar um ritmo brutal. Quando ele se inclina sobre mim, seus dedos acariciam o lado de líquido sedoso que existe em torno do meu clitóris, entre os meus lábios. Em todos os lugares que seu pau toca, eu fico encharcada. Seus dedos brincam com as minhas dobras, levando-me ao limite, que me deixa rangendo os dentes e sibilando o seu nome.

E então ele se move para baixo.

Posso sentir sua mão debaixo da minha bunda. Dois dedos deslizam entre as minhas nádegas enquanto seu pau estoca em mim e minha cabeça bate na parede dura. Posso sentir a ponta do dedo - úmida, por causa da minha boceta - sondando gentilmente.

— Sim! Oh, sim!

Eu quero tudo que ele tem.

— Diga-me que você está viva. — ele rosna. — Você gosta quando eu fodo duro a sua boceta.

— Eu... eu... gosto...

Ele para, e meus quadris se jogam para cima, enterrando-o mais profundamente enquanto ele gentilmente desliza a ponta do dedo dentro do meu botão apertado.

— Diga que você gosta quando eu fodo a sua boceta e sua bunda.

— Eu gosto quando você... — seu dedo desliza um pouco mais profundo — Fode... minha boceta e minha... bunda. — eu ofego.

Ele sorri. — Isso mesmo.

Dentro e fora e dentro e fora e eu estou cheia com o seu pau e gritando.

Eu convulsiono debaixo dele; empurro contra os seus dedos na minha bunda.

Eu gosto dos seus dedos na minha bunda. Minha boceta está acesa como um relâmpago; tão crua. — Estou perto! — seus dedos deslizam pelo meu clitóris, provocando

cada

terminação

nervosa

enquanto

seu

pau

me

fode

implacavelmente. Bate dentro, puxa para fora, bate dentro.

Dentro da minha bunda, seus dedos se curvam. Seu eixo se arrasta pelo meu clitóris. Aperto meu corpo, prendo a respiração e...

— Você pode gozar agora. — ele diz.

Ele se arrasta para fora de mim e empurra de volta para dentro sem piedade, o que me faz gozar em uma onda de prazer intenso.

Um segundo depois, ele puxa para fora e calor cobre a minha barriga.

amãe namorou um

monte de viciados, e ela própria foi uma às vezes, então sei muito bem como se parece alguém drogado.

A maneira como seus olhos ficam vidrados, suavizam e ficam cansados nos cantos. O jeito como eles parecem se dobrar em si mesmos: calmos e lânguidos - por um momento. Isso até que a abstinência se instale. Mas nós ainda não chegamos lá. Ele ainda não chegou lá.

Ele está deitado de costas e eu estou deitada na dobra do seu braço. Abro meus olhos para ter certeza, que em seu estado semichapado, ele não está olhando para aquelas fotos horríveis no teto. Mas encontro seus olhos fechados, sua respiração lenta.

Como se as minhas preocupações tivessem o despertado, nesse exato momento seus olhos se abrem e ele pisca para as fotos que cobrem o teto baixo.

Ele vira a cabeça para longe de mim, e eu o alcanço e envolvo meu braço ao redor do seu pescoço, virando-o na minha direção. Pressiono o seu rosto no meu pescoço e acaricio seu cabelo, então arrasto meus dedos lentamente para baixo pela sua nuca.

— Eles sofreram... não é? — ele murmura. — Todos eles... sofreram tanto.

Sua voz é suave e quebrada. Eu me pergunto quantas horas ele ficou olhando para essas fotos, chapado com seja lá o que estão dando para ele. Claro que ele não sabia o que estava acontecendo quando eu apareci. Todo mundo que ele viu nestas últimas semanas está morto. Isso é doente. É imperdoável.

— Eu acho que não. — eu minto. — Quando eu cheguei lá, dois deles já tinham partido, e o outro estava inconsciente. Às vezes uma mentira é mais compassiva do que a verdade. Eu nunca fui tão comprometida com a honestidade que estava disposta a machucar alguém que já estava machucado.

Ele balança a cabeça, e eu continuo acariciando o seu pescoço. — Foi um acidente, Ricardo. — envolvo meu braço sobre o seu lado, então o seu peito está pressionado contra o meu lado, e eu tento trazer seu corpo pesado para mais perto de mim. Ele não se mexe. Acaricio seu pescoço e ombros com as minhas unhas. — Tente não olhar para elas de novo, ok. Isso não é real. São apenas fotos.

Sua respiração parece acalmar por um segundo, e eu descanso minha mão suavemente no maxilar dele. Sua bochecha está pressionada contra a minha cabeça. E então, um segundo depois, ele rola para longe de mim. Rola para o seu outro lado, encarando a outra parede. Eu o escuto tossir e vomitar.

Ele está ficando doente.

Merda.

Alcanço as suas costas, e depois percebo que a maioria das pessoas provavelmente ficaria envergonhada, então me afasto enquanto ele toma fôlego e vomita, e vejo uma camada de suor em suas costas largas.

Até o momento em que ele cede e cai de costas no chão, seu rosto está úmido e seu peito está subindo e descendo rápido, devido à velocidade das suas respirações.

Eu rastejo até ele. Não há nada no chão ao lado dele além de líquido.

— Deus. Você está bem?

Ele vira a cabeça para longe de mim. — Eu sinto muito. Anjo. Eu não sei como você está aqui, mas vá. Por favor, Anjo. Vá embora.

Esfrego o seu braço com a minha mão. Minha palma está quente contra a sua pele fria e úmida.

— Eu não vou embora ainda. Não até que eu saiba que você está bem. O que eles estão te dando? — toco a sua coxa – aquela que não tem a cicatriz - e ele recua um pouco.

— Ricardo...

Ele se vira. — Eu não sou Ricardo. — as palavras são abafadas pela sua mão. Ele se enrola um pouco mais, me dando uma vista das suas costas e bunda lindas, que me enche de calor e ao mesmo tempo me machuca.

— Quem está fazendo isso, Fera? É o procurador, não é? — eu acaricio as suas costas. — Você esteve chapado a maior parte do tempo em que esteve aqui?

Ele balança a cabeça. Eu acho que ele não vai responder - até que ele sussurra, a sua voz rouca. — Eu nunca fico bem com drogas. Eu não gostava de cocaína. — seus olhos voam para os meus, mas é rápido - como se ele quisesse me dizer mais, mas não vai se permitir. E depois de um momento, com seus olhos na parede em frente a ele, ele diz. — Aquela noite, nós estávamos parados.

E eu fiz isso por Uma. — Fez o quê? — eu murmuro.

— Usei um monte de cocaína. — seus olhos encontram os meus de novo, duas profundas piscinas castanhas, e então se retiram rapidamente. — Todos nós usamos, dentro do carro. Uma tinha muita cocaína na bolsa e não queria ser pega quando fôssemos parados.

Eu aceno lentamente. — Uau. Eu nunca ouvi isso dito assim.

Ele faz um som estranho. — Sim. Nas histórias eu estou chapado de cocaína, em uma farra do caralho. — seus lábios se curvam para cima, melancólicos e frios. — Eu nem ao menos gosto dessa merda.

— E eles lhe deram algo parecido com isso aqui? Injetaram em você?

Como eles fazem isso? Como eles te deixam assim? — eu franzo o cenho para ele, genuinamente confusa, porque mesmo meio faminto e fora de forma, ele ainda é maior do que a maioria dos guardas daqui.

Ele vira a cabeça para me olhar. Seus olhos estão vazios. Sem vida. — Eles não tiveram que fazer isso comigo, Anjo. Eu imploro. Eu tenho fome disso. Já faz tanto tempo... — ele lambe os lábios. — Um guarda da clínica vem aqui e me dá isso. — ele volta a ficar de costas, toca sua coxa com a ponta dos dedos. — Faz meu coração bater mais rápido, e eu não posso respirar direito. — ele sussurra.

— Então eu sempre acabo deitado de costas.

Ele se vira de lado, dando-me uma vista completa do seu rosto cansado e em branco, e eu levanto a mão para tocar seu ombro. — Eu queria poder alcançar o teto e tirá-las dali.

O teto é baixo, mas não tão baixo. Até mesmo Fera não consegue alcançálo. Certo?

— Eu mereço vê-los. — ele diz tranquilamente.

— Claro que você não merece isso. — envolvo meus braços ao redor dele e me aconchego perto do seu corpo. Ele não se mexe. — Você está perdendo o efeito da droga. Está cansado e eu imagino que muito desgastado e - Deus fodido. Qualquer um estaria. Posso te segurar? — eu pergunto. — Te segurar de verdade?

Tento acomodar melhor meus braços ao redor dele, mas ele se apoia em um cotovelo e se move para longe de mim.

Assim de repente, ele parece zangado. — Qual o objetivo? Nós mal conhecemos um ao outro, Annabelle. Eu nunca sairei daqui. Então qual o objetivo?

— Eu quero fazer isso. — eu sussurro. — Eu quero te segurar por um segundo.

Ele pressiona seus lábios juntos e olha para mim como se eu tivesse acabado de martelar o seu dedão.

— Eu me importo com você, e eu acho que você se importa comigo também.

Seu rosto endurece. — Mas eu não me importo.

— Sim, você se importa. Você sabe que sim, Ricardo.

— Não me chame de Ricardo. Eu te disse, nada além de Fera. — ele se senta reto, então me agarra pela cintura e empurra minhas costas contra a parede. Sentado sobre os joelhos, com seu pau duro sobressaindo-se sobre a sua barriga, ele deixa que suas mãos parem de cada lado da minha cabeça.

— Fera. É quem eu sou. — ele diz.

— Ok. Eu posso te chamar de Fera.

Seu olhar cai para os meus seios. Posso sentir a sua fome. Não apenas no seu pau, mas derramando-se de cada parte dele.

Eu acaricio a sua bochecha. Ele fecha os olhos.

Suas mãos agarram as minhas e as arrasta pelo seu peito e abdômen, pelo caminho da felicidade até chegar no seu pau. Ele balança na palma da minha mão e eu me inclino para baixo para poder levá-lo na boca.

spere.

Ela tem a boca em volta do meu pau, mas eu gentilmente o puxo. — O que você está fazendo aqui?

Estou me sentindo um pouco menos dopado agora. As drogas que eu tenho recebido não sei há quanto tempo estão praticamente todas dentro de mim ainda, me deixando cansado e para baixo. Tão, tão cansado. É difícil pensar muito, mas por ela eu consigo.

— Eu não quero que você se machuque, Anjo. Você precisa ir embora.

Não é um bom dia para você estar aqui.

Seus olhos se estreitam. — Por que não?

Eu não posso dizer a ela, claro. Juarez pensa que virá para cima de mim hoje, e talvez ele venha. Eu me levanto e a puxo para o meu lado. Enrolo meu braço ao redor das suas costas, não porque ela precisa de mim, mas porque eu não consigo parar de tocá-la. — Você precisa ir embora - agora, Anjo.

— Você sabe sobre isso? — ela sussurra.

— O quê?

— Alguém... o grupo dele é o dos Julios?

— Juan Juarez. — eu suspiro. — Sim, eu sei sobre ele. Ele acha que vai me matar. Talvez ele mate. Mas você não estará aqui para ver isso, de qualquer forma isso acontecerá.

Coloco minhas mãos nos ombros dela e a faço andar em direção à porta.

Isso me cansa muito. Ela percebe que estou respirando com dificuldade.

— Quando você receberá outra dose?

— Amanhã, eu acho. — aperto meus dentes. — Hoje é o dia do meio.

Estou mais consciente do que está acontecendo, mas não é uma festa.

— Por que isso está acontecendo? Quem está fazendo isso?

— Eu matei alguém, Anjo.

— Eu tenho que te dizer, tão ridículo quanto isso pode parecer, que eu acho um pouco difícil de acreditar.

— Eu matei alguém. — eu lhe digo asperamente. — E mais do que provavelmente, eu serei morto.

— Por quê? — seus olhos estão molhados. — Eu não entendo.

Eu beijo suas lágrimas.

— Eu quero ir até alguém. Apelar ou algo assim. Ajudar você.

— Você não pode me ajudar.

— Por quê? — suas lágrimas escorrem pelas bochechas. Eu seco uma delas e penso rapidamente. Peso a minha decisão.

— Você pode guardar isso para si, Anjo?

Ela acena e agarra o meu braço. — Sim. Claro.

Eu não vejo nesse momento por que não deveria dizer a ela. Estou preso na solitária, indefeso e esperando pelos meus assassinos como um déspota derrotado. Tudo que eu tentei fazer aqui, todo o trabalho que eu fiz - tudo se foi.

Acabado.

Eu tenho sido um bandido. Um carrasco. Matei dez homens desde que vim para esse lugar - oito deles porque mandaram. Seria tão terrível contar a verdade a alguém?

Eu olho nos seus olhos, e nem ao menos tenho que fazer uma escolha. As palavras só saem da minha boca. — Eu era um informante, Anjo. Para o governo. Na outra noite, depois que eu fiz o que me mandaram, eles se viraram contra mim.

Eu expiro profundamente, e olho direito nos olhos dela. Eles estão arregalados com o choque.

— Isso provavelmente não significará nada para você. — eu digo a ela enquanto esfrego a coceira dos meus olhos. — Mas eu recentemente descobri que Juarez pode não ser o cérebro por trás do cartel de drogas da família dele. O governo deve querer lidar diretamente com ele agora, e se ele está no comando de todos os líderes de gangues em La Rosa em vez de mim, provavelmente eu serei morto, não importa quanto eu lute. É estranho pra caralho dizer isso, mas é nessa posição que me encontro.

Se eu estivesse lá em cima, seria um pouco menos impossível, mas na solitária? É basicamente um trabalho feito.

Atrevo-me a olhar para Anjo e encontro seu rosto branco, seus lábios fazendo um pequeno “o”. — De jeito nenhum. Não deixarei que isso seja verdade. Isso não pode ser verdade. Não é justo! Talvez você esteja errado. — ela diz rapidamente. — Você não sabe com certeza.

Eu aceno lentamente, agarrando meu próprio lábio com os dentes enquanto decido quanto eu deveria dizer a ela. Chego à mesma conclusão de um minuto atrás: se eu serei um homem morto essa noite, por que me segurar?

— Quando eles decidem que acabou, acabou, Anjo. Especialmente se você está preso em um lugar como esse. O que você acha que aconteceu com Holt?

Ele sabia do meu acordo com eles, e nós dois comandamos esse lugar por anos.

Como você acha que aquele filho da puta do Robert Ryan, o procurador, descobriu que eu tinha tanto controle?

— O governo? E com isso você quer dizer o FBI? Não exatamente - é mais um pequeno subgrupo do ramo geral de Segurança Interna - mas eu concordo só para manter as coisas mais simples. — Quando eles querem que alguém saia, eles lidam com isso da mesma forma como fazem em países estrangeiros. Limpam a casa, substituem o antigo regime, matam o ditador.

Eu sorrio um pouco porque, sério, é um absurdo que eu fosse um ditador aqui. Minha habilidade para fazer as coisas mais básicas é limitada pelo lugar em que estou. Claro que é. Nunca tanto como agora. Que todos aqui estivessem na minha mão por tanto tempo... se eu fosse ganhar um Oscar, seria por isso.

Eu me inclino e beijo seus lábios.

— Eu amo essa boca. Essa sua boceta doce. Eu amo tudo sobre você, Anjo. Mas eu preciso que você vá embora. Essa coisa entre nós - considere isso acabado no momento que você passar por essa porta.

Eu cerro meus dentes contra a repentina corrida de emoções. Consigo manter meus olhos nebulosos, mas não consigo impedir meus braços de alcançá-la. — Por alguma razão, você é o meu anjo. Não é apenas um apelido. — eu beijo o seu cabelo. Sua bochecha. Seus lábios macios. Eu estou duro de novo, mas isso não importa. — Significa o mundo para mim que você veio aqui, mas você precisa ir antes que seja pega. Vá embora. Vá para o seu carro e dê o fora daqui, Annabelle.

Ela beija minha boca com força, então se afasta e olha nos meus olhos. — Eu não deixarei que você seja morto.

Eu sorrio para ela - ou tento. — Anjo, eu sou bom pra caralho com as minhas mãos e meus pés. Eu tenho uma chance de lutar. Mas não com você aqui. Você irá me atrapalhar. Acredite em mim quando eu digo isso.

Pânico retorce o seu rosto. — É o que as pessoas nessa situação sempre dizem!

— Você conhece muitas pessoas nessa situação?

— Nos filmes e nos livros. Eles dizem para a mulher estúpida, “eu não posso lutar com você aqui”, e então as mulheres os deixam, e eles morrem tragicamente e se tornam heróis. — seus olhos estão brilhantes.

— Anjo. — eu a abraço, puxando-a para perto novamente e beijo a sua cabeça. — Você não entendeu. Eu sou o anti-herói. Acho que talvez você seja a heroína.

Penso sobre as fotos acima das nossas cabeças e me sinto tão terrível que desejo morrer, mas os braços dela ao meu redor me fazem querer mais do que isso, também.

Suas mãos rastejam pela minha barriga e eu sei o que ela vai fazer.

— O ataque será daqui a três horas. Você precisa ir embora, Anjo.

Ela se abaixa e lambe os lábios, então os abre bem e aponta meu pau em direção a sua boca. Posso sentir meu pênis inchar e endurecer, ficando mais comprido e duro do que já estava quando sua mão se move para as minhas bolas. Ela o chupa dentro da boca, minha cabeça enterrada profundamente no veludo da sua garganta; meu eixo acaricia as suas bochechas. A língua dela faz redemoinhos ao redor da base, e com a outra mão ela gentilmente levanta e amassa minhas bolas.

— Anjo! Anjinho mal do caralho. — eu balanço dentro dela - minhas pernas se movem por vontade própria quando felicidade corre através de mim e ela me faz uma “garganta profunda”. Eu gemo, e esse é o fim da minha resistência.

Deixo que ela me lamba, chupe e provoque com a sua língua, lábios e garganta até que eu não aguento e caio de joelhos. Ela está de joelhos, também, me chupando com uma paixão que eu não achei que fosse possível.

Eu gozo com um rosnado baixo e coloco seus quadris no meu colo para retribuir o favor. Quando eu já fiz com que ela gozasse duas vezes - duro - sei que tenho que andar rápido. Eu a levanto e a levo até a porta.

— Qual o código de acesso que você usou? — pergunto a ela.

Ela me diz o número, eu o digito e a porta da cela se abre.

Olho seus olhos percorrendo o corredor com curiosidade enquanto eu a levo para os chuveiros no final do caminho. Nós tomamos banho uma vez por semana aqui embaixo, e o meu foi ontem. Eu acho.

Eu sei que Joe não dará a mínima - ele é um dos que ainda é leal a mim, apesar de tudo - então eu abro a porta, entro em uma das cabines, tiro a roupa e ligo a água.

— Meu quarto está sujo. Eu estou sujo. Eu vou te lavar e Joe te levará para fora.

Se Juarez é o homem no comando, reportando para os federais, eles poderiam ter Bosman fora. Acho que é um movimento que eles têm ponderado por muito tempo, mas a Black Guerrilla não gosta de mim. Desde um incidente ano passado, ela gosta um pouco mais de Juarez.

Deve ser isso, eu penso, enquanto tiro as roupas do meu Anjo. Eles já resolveram a questão McGuire, e eu ajudei a instalar alguém mais flexível. Se Juarez liderar as coisas e ajudá-los a pegar o cara que realmente está no comando do cartel, isso será uma dupla vitória, porque eles também podem usar Juarez para derrubar Bosman. Isso é tão bem arranjando que eu me pergunto se deveria ter visto a coisa toda chegando.

— Eu não posso deixar você ser morto. — ela diz quando enrola seus braços ao redor da minha cintura e pressiona a sua barriga no meu pau.

— Eu preferiria evitar isso tambÊm, Anjo, mas às vezes merda apenas acontece.

u chupo o pau dele

mais uma vez no chuveiro. Ele afunda de joelhos sobre o estrado do banho e coloca as mãos em cima da minha cabeça enquanto a água cai sobre nós e o vapor formiga sobre a minha boceta úmida.

Ele me apoia contra uma das paredes de cimento divisórias e se abaixa para lamber a minha boceta, colocando minhas pernas sobre os ombros, mesmo enquanto me segura contra a parede, e eu me agarro nos seus ombros.

Quando eu finalmente paro de estremecer, ele me carrega até um estrado descartável e me ajuda a me secar com uma toalha verde escura. Ele seca meu cabelo e me ajuda a colocar a roupa, e conforme suas mãos cuidam de mim, eu me sinto um pouco mais doente.

Quando ele termina de me ajudar a me vestir, agarra um macacão azul claro de uma prateleira e eu o ajudo a colocá-lo.

Eu paro e olho para ele, de repente entendendo a frase “meu coração na garganta”. Minha garganta parece tão cheia que eu nem consigo respirar. Meu coração está pulsando por todo o lugar.

— Agora você vai embora, ok? — ele diz.

Eu aceno, mas não quero dizer isso. Não posso deixá-lo aqui.

— Talvez eu consiga te ajudar a sair. — eu sussurro.

— Anjo, não seja arrogante. É a porra de um milagre que você esteja aqui dentro. — se não fosse pelo papel que ele interpretou aqui estes últimos anos, eu não teria conseguido fazer isso.

Ele pega minha mão na sua e me puxa em direção ao corredor.

— Nós temos que nos apressar, certo?

Eu aceno, e faço uma oração silenciosa: Por favor, Deus. Por favor. Por favor, salve-o. Eu abro mão de tudo, menos de Adrian.

Fera beija mais uma vez o meu cabelo úmido. Depois ele abre a porta que leva ao corredor. Ele sai antes de mim e para no lugar imediatamente, fazendo com que eu bata nas suas costas.

Quando eu vejo o que o parou, ruborizo tanto que suor quente dispara por todo meu corpo.

Aqui está Rober Ryan, o procurador vira-casaca. Ele tem uma pequena arma apontada para o peito de Fera. Ao final dela, há um longo e preto silenciador.

*

Isso é o que acontece quando a sua vida muda.

Alguma coisa começa a mudar as coisas. Uma espécie de gatilho. Uma decisão estúpida - ou corajosa? Uma oração desesperada? Eu não sei.

Tudo que eu sei, prometo a você, é que antes que Fera chute a arma da mão de Ryan...

Antes que Ryan corra para frente e acerte Fera no pescoço com uma longa agulha...

Antes que Fera caia no chão com um baque, aperte seu pescoço, e comece a respirar realmente muito, muito rápido...

Antes que ele suspire. — Oh, porra. Anjo.

Antes que suas mãos levantassem na minha direção enquanto um olhar moribundo cruza o seu rosto...

Eu já sei que pegarei a arma e atirar na cabeça dele.

Isso não acontece de forma tão direta, é claro.

Quando Fera começa a ofegar e o procurador pega sua arma no chão, eu pulo nas costas de Ryan e torço seu pescoço para a esquerda tão forte quanto eu consigo. Ele geme e larga a arma, e eu salto das suas costas, pulando para o chão em uma velocidade tão rápida que eu nem sabia que podia me mover assim.

Dou alguns passos para trás. Por um momento, estou atordoada com o ofego alto de Fera. Isso envia uma onda de adrenalina pelas minhas veias, o que me ajuda a segurar a arma com firmeza enquanto eu me levanto e a aponto para a cara de Ryan.

— Sua putinha. Você não faria isso.

A verdade é que eu não acho que posso puxar o gatilho, mas eu quero assustá-lo. Fazê-lo ir embora.

— Você é doente. — eu começo. Meus braços estendidos tremem, mas eu não tiro a arma do lugar para onde ela está mirando. — Pendurando essas fotos horríveis por todo o lugar. Isso é imoral e nojento! Agora, consiga ajuda para ele! — aceno com a arma para Fera. Seus olhos arregalados estão presos aos meus.

O procurador vem para mim. Meus dedos reagem. A arma dispara.

Fera está de pé. Eu estou gritando. Estou sendo levantada pelos seus braços fortes. Há sangue nele e em mim. Sangue, como na noite em que nos conhecemos.

Ele olha para mim e eu sei muito bem o que acontecerá aqui.

Nós corremos.