nยบ 01 _ Me gusta, me duele
el cajetín
Sumario Editorial Leyendomeando El cajetín Café, copa y puro Rapsodia Cómic La vitrina Metro V.I.P 45 Rpm Agenda La percha
Portada: Carlos Pascual
leyendomeando
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Editorial
Bienvenidos de nuevo a La sombrerería. Han pasado dos meses desde nuestro último encuentro y muchas cosas han cambiado menos las mariposas en el estómago de estos cinco integrantes. El Bombín Cuadrado está en marcha y vamos a por más. Por eso estamos aquí. No sólo queremos que la revista cobre fuerza sino que cada dos meses nos veremos las caras en un encuentro bombinero. La emoción nos embarga cuando pensamos en toda la gente que se está involucrando con nosotros y sinceramente, no hay palabras para agradecerlo todo. “Me gusta, me duele”. No podríamos haber elegido un tema mejor en estos tiempos que corren. Las ciudades están locas y la gente cada día pierde más el norte. Nos duele. También es cierto que, en tiempos como estos, nacieron grandes cosas, y eso nos gusta. Vuelven los 80, las malditas hombreras y los pantys floreados. También vuelven las crisis. Como antaño, la necesidad creativa alimenta las ilusiones y nos hace seguir adelante y con fuerza. Nos gusta, y nos duele. Nos esperan momentos sabrosos y lo amargo está presente en nuestras mentes. Es como tomarse un buen tequila con gusano, sarna con gusto no pica. Sabemos de la dificultad que entraña todo lo que queremos hacer pero no nos asusta. Gracias, por que junto a vosotros, estamos aprendiendo mucho. Y lo que nos queda por aprender nos gustaría disfrutarlo con vosotros. Sin más dilación, ‘El Bombín Cuadrado’ está ante ustedes, pasen página y disfruten. La sombrerería
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Los buitres sobrevuelan la zona… y se van a quedar sin comer Nos gusta trabajar, nos gusta la responsabilidad, la creatividad y el compromiso… Pero estamos perdiendo la pasión y la esperanza… Por favor, ¿pueden ustedes empezar a tratarnos con el mismo respeto que demandan ustedes para que la rueda se vuelva a engrasar? Texto: María Casado Ilustración: Javier S. Casado
En la mayoría de los casos alguno de
que sólo es accesible a los que pagan
nosotros nos hemos interesado por en-
una cantidad sustanciosa que apenas
contrar información relevante, por el
nadie tiene ya.
contrario nos hemos encontrado de-
En esta edad de saturación infor-
masiadas actitudes diplomáticas, de-
mativa, parece mentira que nos sinta-
masiadas vueltas de tornillo para dar-
mos satisfechos, tan ajenos y acostum-
le la vuelta a la verdad. Nos limitamos
brados a lo que no den por la tele. Me
a permanecer expectantes, y tensos,
aterra darme cuenta de que soy igual
ante los medios de comunicación con
que todos los demás.
la sensación permanente y agotadora
La verdad está lejos de mi asiento...
de que, en el mejor de los casos, conse-
el de la oficina, el de mi casa (donde no
guiremos que alguien nos cuente algo.
tengo sillón), en la parada del bus o en
Demasiada opacidad en la expresión
la casa de mis padres. Nadie dice la ver-
de la verdad.
dad, cada uno cuenta su propio cuento,
Las empresas, los medios y cual-
y nosotros nos hacemos los interesantes
quiera que tenga cierto poder acaba
por conocer una pequeña parte versio-
por aferrarse al vero ‘contar’ y adop-
nada de cualquier asunto, mientras mi-
tarlo como sinónimo de ‘informar’. La
llones de programas de ordenador nos
verdad se ha convertido en un negocio
proporcionan los mecanismos neceBOMBÍN 4
sarios como para hacer llegar información a Marte... ¿Pero qué cuento es este? Me sorprende que nos callemos ante tanta parsimonia y tanto ‘tenderete’ de veracidad y de objetividad... Seré clara e intentaré ser respetuosa, que luego dicen que la juventud ha perdido las maneras y nos quitan la razón por hablar mal... No nos engañemos... Aquí, la única que sobrevive, es la verdad que cada uno tiene en su corazón o en su cartera, como buena democracia cada cual que elija sus motivaciones... Cualquiera se puede dar una tremenda hostia contra el suelo, dejando a la verdad personal volar por ahí, sola y sin coraza...Pobre verdad, que por ser personal, anda desvariando y sin consuelo. Pero desde el mismo sillón que nos tragamos todo tipo de barbaridades, podemos utilizar nuestro tiempo en algo más valioso que llegar reventados a casa y quejarnos. No me da pena de la verdad, la verdad está para utilizarla, es una de nuestras grandes satisfacciones y una de nuestras principales búsquedas, de modo que no la desterremos, por no estar de moda o porque nos la quieran vender a un precio desorbitado.
leyendomeando Vamos a recuperarla, pero con talento. La experiencia que nos da el tiempo, y los palos que nos hemos llevado, ahora nos hacen saber cómo debemos actuar… y esto no puede nadie frenarlo... y esto me gusta. Parecemos gilipollas todos con el Google, con 20 canales digitales, con quioscos de prensa bien rebosantes de papeles, y casi nadie dice las cosas sin más. Me duele. La verdad es que se están haciendo a los pobres más pobres, y más ricos a los ricos. Yo me cago en los ricos, porque ninguno se hace rico si es diciendo la verdad, obrando correctamente, haciendo lo que se debe… y esta es una verdad absoluta en las condiciones laborales de este país y de cualquier otro. No puedo creer que estemos tan obcecados en pensar que la sociedad está avanzando... ¿Por qué entonces nadie sabe todavía hacer un buen contrato de trabajo que se aleje de la explotación, del soborno o de la humillación? Si queremos la verdad, yo tengo la mía, y no me callo, tampoco me espanto, es la verdad de cada día, tú también tienes la tuya y me gustaría escucharla... BOMBÍN 6
Hace menos de un mes estuve en la manifestación de los sindicatos contra el aumento de la edad de jubilación en este país, me gustó que se llevara a cabo. Me encontré con la estampa de que sólo personas de 45 años para arriba caminaban por las calles, algunos cojeaban, otros caminaban despacio, la mayoría de ellos pertenecían a la generación de la transición y el cambio hacia la democracia… Sólo la gente que sufrió la falta de la libertad no quería perder la oportunidad de poder exponer su opinión… Nuestra generación debe pensar que todo esto ya no sirve para nada, que expresar la intolerancia hacia la explotación para salvar a la banca debe ser un asunto sin sal ni gracia, pero luego dedican horas frente al ordenaTe informo de que las herramien-
dor para cambiar su mensaje de estado
tas están para usarlas, y que no debes
en el Facebook… Esto me duele, pero
esperar a ver cómo te cuenta su cuento
me gusta que haya un millón de vías a
alguien más, porque dentro de tu cabeza
nuestro alcance para regocijarnos de
hay también historias importantes y me-
nuestras potenciales posibilidades, me
joras que aportar a este planeta. Si bien
gusta pensar que el pueblo manda, que
es verdad que lo que veo ahora me duele,
es así como debe de ser y que es juntos
me gustará ver cómo toda este silencio
como se consiguen las cosas. Me gusta
se llega a remontar… Y lo hará, porque
no es la palabra, la expresión que bus-
está en nuestra naturaleza sacarla.
co es más poderosa… ‘Me encanta’.
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Nevera buida
Texto: Montse Boher Ilustración: Marina Martín Torna l’hivern i l’asfalt crema sota els peus. Els edificis creixen esquerdant el cel; esquerdant-nos els llavis i la veu. Torna l’hivern i esgota repetir velles paraules; esgota l’automatisme rovellat de la nostàlgia. Ja no sabem qui som ni què volem; potser mai ho hem sabut i sempre hem jugat a proclamar certeses fingides. Però ara la nevera és buida, la casa cara i les paraules dures. Ja no sabem qui som ni què volem Però l’hivern torna, la casa és cara i les paraules… pluja.
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Vides paral·leles Texto: Àngela Garcia Ilustración: Cristian Barbeito La citutat havia parat per complet. Tots els cotxes que passaven pel carrer era per fer-ho amb les finestres baixades, el claxon sonant de manera casi permanent i els passatgers amb mig cos fora de les finestres. No calia ser molt llarg per veure que el Barça havia triomfat. Era la cirereta que culminava el pastís d’uns dies que no sabia ben bé perquè havien estat extraordinàriament bons i en què semblava que tot li anava de cara. Anava caminant pel carrer amb una meta més que clara. El Bar Olímpico, allà la resta d’amics segur que ja feia estona que havien encetat l’ampolla de cava. No s’hi podia entrar, els colors blaugrana eren el to dominant. Bufandes, banderes, trompetes, samarretes, cares pintades... Definitivament, era el pitjor de tot tenir un bar en aquelles circumstàncies. Sent del Madrid, de tota la vida, no sabia com ho havia aconseguit però era punt de trobada dels culers més purs i durs del barri. Però que no s’enganyessin pas... avui els faria plegar ben d’hora, no en deixaria passar ni una!A les 00:30h tancaria el bar que l’endemà tenia feina. Efectivament, el campanar encara no havia pogut acabar de tocar les campanades de la 01:00h que la persiana del bar, ja estava baixada. Una nit com aquella i deixar-los penjats d’aquella manera! La indignació i l’alegria corrien per les seves venes i necessitaven trobar un bon lloc on continuar la celebració, BOMBÍN 10
no era fàcil. Tot estava a rebentar, però les seves ganes de festa superaven i de llarg, qualsevol impediment que pogués sorgir! Això de dormir just a sobre del bar que regentava, no havia estat una bona jugada, però no estava “el horno para bollos” com bé deia la seva mare. Ara, haver d’aguantar tots els clients una vegada els havia fet fora del bar era el pitjor del dia. Esperava que es decidissin d’una vegada per totes. La nit va transcórrer sense més aldarulls que els habituals en aquests casos. La urbana desbordada al centre de la ciutat, als barris de la perifèria potser també hi havia incidents però ningú n’era conscient, totes les mirades al voltant de la font més emblemàtica de la rambla. Els primers rajos de sol li van donar la benvinguda, quan va obrir la porta de casa per trobar-se amb el seu estimat llit. Després d’una bona festa era la millor recompensa, anar a domrir sabent que no sonarà el despertador... TRRRRRRRRRRRRRRR, TRRRRRRRRRRRR, TOC TOC TOC, PUM, PAM, PATACRACK Eren les 8:00h del matí! No havia pogut domrir ni mitja hora... què estava passant? Ho somiava? Eren paletes? On? Ell no n’havia demanat enlloc... No havien d’anar a esmorzar aquesta gent? Menys mal, que els paletes havien entrat puntuals a fer la feina aquell matí. Anant bé, l’endemà ja podria fer el primer dinar a la seva nova i flamant cuina. BOMBÍN 11
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Cartografías Instrucciones fáciles y poco concretas para la realización de un mapa personal e intransferible sobre el dolor y el placer. Texto: Eduard Moreno Ilustración: Samuel Ciprés
La mayoría de las veces, a no ser que se viva en medio del campo, nuestras experiencias más placenteras y dolorosas han ocurrido en un espacio geográfico urbano. Puede ser una calle, una plaza, un portal o dentro ya del inmueble de
‘se trata de marcar en el plano urbano los sitios donde recordemos haber vivido algún acontecimiento especialmente placentero y/o doloroso’
una población de mayor o menor importancia. En todo caso lo podemos localizar en el plano de alguna localidad
va a tener como soporte el papel (más
determinada. Por este motivo pode-
tradicional) o va a ser digital. El plano
mos realizar fácilmente un mapa per-
en papel, al ser tangible, siempre nos
sonal del dolor y el placer (o viceversa).
permitirá más juego cuando tengamos
Para empezar necesitamos un
nuestro mapa ya realizado, a la vez que
plano de la ciudad elegida. Puede ser
el resultado es más vistoso y cálido.
aquella donde residimos actualmen-
Para los que prefieran las nuevas tec-
te o alguna en la que lo hayamos he-
nologías, pueden utilizar alguna de las
cho en el pasado (aquellos que hayan
aplicaciones para mapas existentes en
tenido una vida trashumante llena de
la red. Google maps es seguramente la
emociones pueden realizar varios ma-
opción más conocida, pero su opción
pas, esto permitirá luego interesantes
Map maker, donde se puede marcar a
comparativas). Después tenemos que
voluntad, no está disponible para pla-
pensar si el mapa que vamos a realizar
nos de países de Europa occidental. BOMBÍN 12
leyendomeando Una vez decidida la ciudad y el soporte del mapa, como el lector ya se habrá imaginado, se trata de marcar en el plano urbano los sitios donde recordemos haber vivido algún acontecimiento especialmente placentero y/o do-
‘el plano en papel, al ser tangible, siempre nos permitirá más juego cuando tengamos nuestro mapa ya realizado…’ loroso. Si hemos optado por un mapa tradicional, podemos identificar estos lugares con diferentes colores (en el caso de utilizar chinchetas o lápices de colores), o con diferentes signos (más difícil de hacer con las chinchetas). Aquellos que hayan optado por una versión digitalizada se tendrán que espabilar con las opciones que les ofrezca el programa que estén utilizando. A medida que vayamos marcando los lugares de recuerdo doloroso y/o placentero irán apareciendo ya las primeras observaciones y preguntas: ¿Está el dolor focalizado en una zona? ¿Y el placer? ¿Qué, o quien, coño hay en esas zonas? ¿Qué tiene de especial
esa calle donde dolor y placer se alternan con tanta frecuencia? ¿Quién vive en esa puta calle? ¿Por qué el dolor aparece en el mapa de manera radiocéntrica, y lo que es más importante, que hay en el núcleo de esa disposición radial? Obviamente es el autor del mapa quien tiene la respuesta y el único que puede ofrecer una interpretación fiable a la distribución de los sitios marcados. Una vez tengamos nuestro dolor y placer (o viceversa) registrado, cada uno puede hacer con el mapa lo que más le plazca: a lo Duchamp, podemos
‘¿por qué el dolor aparece en el mapa de manera radiocéntrica, y lo que es más importante, que hay en el núcleo de esa disposición radial?’ colgarlo de un alambre en el balcón, ver como lo menea el viento y intentar aprender (o comprender) algo, unir los puntos, como en los cuadernos infantiles, y ver si reconocemos el trazado de las líneas, o simplemente doblarlo, meterlo en un cajón y olvidarnos de él.
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Pequeños gestos
Texto: Flavia Crespán Ilustración: Javier S. Casado
“Me encanta la soja. La leche de soja me sienta estupendamente, además he encontrado unos yogures en el supermercado que dicen que van bien para ir al baño. Entonces también será fantástico para mis intestinos. ¡Es fenomenal, ahora uso biodiesel en mi nuevo coche! He leído que la soja es un agrocombustible y se usa para hacer biodiesel. Un poco más caro sí que es, pero, bueno, si de esta manera ayudo al medio ambiente, a mí ya me vale.
‘me siento tan distinta desde que hago estos pequeños gestos…’
En 10 años el 70% de suelo argentino quedará desértico, como consecuencia de las plantaciones de soja y los efectos devastadores que tiene sobre el terreno. Eso sí, los occidentales seguiremos manteniendo nuestro estilo de vida basado en la cultura del automóvil, aunque los países del sur cada vez tengan menos tierra en la que sembrar sus alimentos. Crece el uso de tóxicos agrícolas que envenenan las aguas superficiales y a los propios campesinos. Un avión fumigador expande el veneno en un kilómetro a la redonda de campo sembrado, sin tener en cuenta si hay casas o comunidades viviendo en la zona. Esta es la razón por la que muchas personas La industria de soja sólo genera un
enfermen y hasta mueran.
puesto de trabajo cada 500 hectáreas
Los agrocombustibles harán que
de terreno y más de 4,5 millones de ar-
otros productos, como los cereales, au-
gentinos están desempleados. Mucha
menten de precio. Eso no tiene impor-
gente en el campo se ha quedado sin
tancia, nosotros a comer soja… Cada
faena, las explotaciones de soja no ne-
litro de biodiesel que se produce nece-
cesitan a nadie más.
sita casi dos veces esa cantidad de ga-
Actualmente 7 millones de hectáreas están destinadas a producir com-
soil y de fertilizantes de alto contenido tóxico. Super ecológico.
bustible y, además, cada hora se talan montes en una superficie que equivale
“Me siento tan distinta que no pienso
a 40 estadios de fútbol.
en nada más”. BOMBÍN 17
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Tragedia griega con final feliz Manu Croissier
Si te paras a pensar, hay infinidad de cosas que te duelen y, a la vez, te gustan; infinidad de cosas, sí, como esas canciones de melancolía sin límite que se te pegan al alma ‘When you are feeling blue’ y te arrancan dos lágrimas, dos, una en cada mejilla, como perlas de sudor en una lenta carrera hacia el vacío; una por cada pensamiento triste, porque la tristeza es lo que tiene; no te deja pensar mucho, no te permite pensar más allá de la causa de tu dolor, como si las penas fueran absorbentes y pudieran encadenar tus pensamientos para que no vuelen y se vayan lejos.
‘qué listos eran estos griegos. Sabían latín, pero claro, con tanta catarsis se debieron tornar todos felices y despreocupados’ Las penas son así de egoístas, tanto como las canciones tristes.(No confundir con las lentas que en realidad son alegres porque te invitan a bailar con alguien y a compartir). Las tristes son solitarias, casi autistas. Te enganchan y te impiden saltar de un tema que casi te provoca el llanto, a otro de ‘tempo’ desenfadado (no digo optimista, ni siquiera alegre). Basta con que el siguiente tema de tu ‘Ipod’ no sea tristón, amargo o taciturno, para que resulte molesto, que desentone al primer compás, a la primera estrofa. BOMBÍN 18
Entonces te duele que se haya roto la nube de melancolía gris en la que estabas envuelto, ese nimbo que llevabas tejiendo tanto rato a tu alrededor y que te hacía sentir bien y mal. Al final, la música puede llegar a tener ese punto catártico que te reconforta o… como decía Aristóteles… (¿Existió Aristóteles?), que te purifica a través de las emociones que despierta. Ya ves tú… Cuántas cosas sabían estos griegos ya en aquellos tiempos, que te liberaban de tus sufrimientos con una obra de teatro… ¿Qué te pasa hoy, querido?, ¿estás tristón?, vete al ágora que dan la última de Anaxágoras, te aconsejo que acudas a la sesión de la noche para aprovechar mejor el influjo de la luna y saldrás como nuevo, ¡ya verás! Qué listos eran estos griegos. Sabían latín, pero claro, con tanta catarsis se debieron tornar todos felices y despreocupados. Empezaron a dedicarse a la buena vida y así se ventilaron ellos mismos esa cultura tan avanzada de la que tanto presumían con su democracia, su filosofía y su bisexualidad bien tolerada. Por eso dicen, que es importante conocer la Historia, para que no se repita… Y es que, en realidad, no hay nada como la tristeza para darle vueltas a la cabeza y meditar sobre las cosas, aunque sean cosas tan banales como las canciones melancólicas que te duelen y te gustan. BOMBÍN 19
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Los cien nombres Texto: Manel Sanchez Ilustración: Anne Siv F. Pedersen
“Lilywhite Lilith she gonna take you thru the tunnel of night Lillywhite Lilith she gonna lead you right.” Peter Gabriel- Lilywhite Lilith
Azareth ‘El Caído’ ahora tenía aspecto humano, aunque ya no tuviera Memoria. Inhaló profundamente el intenso olor a azufre que persistía en el aire, reconociéndolo de igual a igual, como a un viejo amigo al que no se ve hace años, y se apropió de él. Supo de inmediato lo que le había sucedido al Hombre Santo: que había muerto de las Mil Muertes, provocado, como no, por una sombra antigua. Captó el hedor implacable y viendo con ojos terrenales el terrible sacrificio que se mostraba ante él, comprendió. El Hombre Santo había pronunciado momentos antes, quizá eones, las enigmáticas palabras que seguían resonando en los oídos de su hija Sarah: “Al fin entiendo, por fin he conseguido descifrar porqué el Nombre es impronunciable”. Ella, con la mirada perdida en el vacío evitando mirar frente a frente el abominable crimen, las entrañas de su padre esparcidas por el suelo de la habitación, aquellos descosidos de la vida que tanto había amado. Y buscaba por doquier todos los terribles motivos que pudieran haber causado ese horror, sin hallarlos. Al igual que tampoco conocía la causa de la aparición de aquel extraño que estaba de pie a su lado; y por alguna razón su padre había insistido en que BOMBÍN 20
viniera con ella para entender los designios que acababa de desentrañar de la oscuridad del Conocimiento. Sarah no había querido desobedecer su voluntad, aunque no le inspirara la más mínima confianza, e incluso, por qué no decirlo, sintiera cómo el frío le recorría la espina dorsal cuando se encontraba cerca de él.
‘buscaba por doquier todos los terribles motivos que pudieran haber causado ese horror’ Azareth ‘El Nefilim’ aspiró de nuevo, atrayendo para sí el dolor, como alimentándose del sufrimiento que se aferraba al alma de la chica, escalando por su garganta, gutural y ronca. “Ésta es la gran diferencia entre los seres humanos y el resto de las criaturas”, pensó. “Lo insondable del dolor, el apego a la vida y la incomprensión ante la muerte. Para nosotros, creo que así es como lo recuerdo, la muerte es solamente otro estadio, la culminación de algo inacabado, y ésto es lo que me hace entender que no pertenezco a este mundo. Ellos sólo son ganado, reses carnales y espirituales, no otra cosa. No para mí y mi raza”. Sarah le miró desconcertada, pues parecía disfrutar con la situación, mientra ella apenas podía sostenerse sobre sus piernas. Y finalmente se derrumbó, desmadejada, una muñeca rota en medio del caos y la insignificancia, una estrella convertida en polvo en el microverso de aquella habitación. Al caer al suelo, lo vió. Vió el Tetragrámaton; un pentagrama de nueve pies de radio, la Magen de David, el sello de Salomón, representado con... ¿aquello podía ser tinta? Deseó que fuera tinta. En el BOMBÍN 21
leyendomeando interior, entre hojas de palma y candelabros, el Hombre Santo colgando de un abismo, hecho de miedos ancestrales, de telarañas de espinas y cadenas sangrantes, de todo aquello que tememos. También vió como Azareth, ‘El de Alas Negras’, al entrar dentro del Pentáculo, un fuego helado se elevó tras sus pasos; llamas de cristales le envolvieron arropados en un murmullo de voces olvidadas, y de repente el suelo de terracota roja lo engulló, desapareciendo ante los atónitos ojos de Sarah. Ella comenzó a balbucir rezos y oraciones: “Elohim, ayúdame, Yahooda, no me abandones, Yode, Yahawah, Adonai...”
‘Azareth acercó la boca poblada de incisivos y caninos de su frente al cuerpo del Hombre’ Azareth ya era una abominación. Su rostro se desfiguró y en medio de su frente surgió una boca que, cuando reía, parecía una herida abierta de par en par. Bajo la piel traslúcida, los músculos se movían como cascadas escarlatas, los ojos le brillaban igual que a un gato en correrías nocturnas, escudriñando entre jirones de Nada negra, harapos de total oscuridad, hasta que vió a Lilitha, la mujer serpiente, la sombra de Eva, y a su lado, el Hombre Santo siendo devorado por los cuervos de sus dedos. Al instante dejó al humano y se enroscó a su alrededor, deslumbrándolo con su belleza lasciva, hipnótica, letal. “Sabía que vendrías a mí” musitó a su oído. “Te reconozco, mas no sé quien soy yo”. Y ella respondió tragándole dentro de las arenas movedizas de sus pupilas: “Eres mi reflejo, un contraBOMBÍN 22
luz”. Fueron pronunciados correctamente los cien nombres del que nos creó y al igual que yo apareciste. Luz y sombra, bien y mal, infinitas versiones de la dualidad primordial, pero debes escoger entre recoger la cosecha humana junto a mí o buscar tu propio camino, oscuridad o luminosidad. Déjame guiarte, prueba la miel del alma y no querrás nunca más ningún otro alimento. Azareth acercó la boca poblada de incisivos y caninos de su frente al cuerpo del Hombre y probó el sabor que le había prometido Lilitha. Y fue el más dulce néctar, fue la ambrosía, pero también fue el dolor en su forma más primigenia, fue el sufrimiento sin parangón de todas las almas antes robadas, fue el padecimiento en la cruz y el calvario, fue la tortura del mundo hecha carne. Azareth comprendió que sí era parte de todo aquello que momentos antes, eones quizás, había desdeñado e infravalorado y lo rechazó. Mientras Sarah seguía rezando por salvar el alma de su padre: “Rahum Ve-Hannun, Elhashamain, Elhai, Elyion...” Entonces sucedió algo inesperado. Lilitha comenzó a desprenderse de sí misma, desfragmentándose en retículas de piel y escamas y cabello y uñas, y arremolinándose en un torbellino se deshizo por completo y todo volvió a ser vacío y calma y oscuridad absoluta. Y Azareth volvió a emerger del suelo y sus alas ya no eran negras, y su aspecto volvía a ser humano y desaparecieron las cadenas que sujetaban al Hombre Santo al inframundo. Y Sarah corrió a abrazar a su padre y también al extraño al que ya no temía, jurando no volver a hablar jamás de lo sucedido. Y todo, todo cayó en el olvido. BOMBÍN 23
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Escalinata hacia roissy
Texto: Anónimo Ilustración: Núria Saladrigas
Me despierto entre unas sábanas ensangrentadas, olor a sexo y sabor a resaca. No sé donde estoy, me siento tan desorientada que creo estar soñando. Entonces, empiezo a recordar… Recuerdo la noche del viernes arreglándome para salir: vestido corto, medias de rejilla, botas de tacón, decidida a comerme lo que la noche me ofreciese. Recuerdo las luces sombrías de ese bar en el centro, y recuerdo a un hombre. No me acuerdo de su cara ni de su ropa, sólo recuerdo ese olor que desprendía. indescriptible, siniestro, sensual, irresistible...
‘un completo desconocido entra en mi casa, me azota, me muerde, me ahoga, me folla y yo... ¿Yo qué?’ ¿Fumas?, me preguntó. Sin tener siquiera una ocasión para responderle, apagó su cigarrillo en mi escote. Intenté alejarme, pero me agarró del brazo apretándome fuertemente con sus dedos. Recuerdo la puerta de casa, mis nervios, las llaves que se caen, su rodilla que se clava en mi estómago, me besa en la boca... Ese olor… BOMBÍN 24
Recuerdo mi pálido cuerpo reflejado en el espejo, caigo de bruces, escucho el sonido de la hebilla de su cinturón. Me arroja encima de la cama y me azota hasta que sangro, me lame la sangre... ¡Y ese olor! Me corro inevitablemente y grito de placer; él me pega para que me calle, me agarra del cuello y me tapa la boca, me corro, me corro, me corro. Recuerdo su cuerpo desnudo y ese olor tan profundo, me ata las manos a la espalda y me penetra. Sus dientes clavados en mi cuello, en mis brazos, en mi espalda, la sangre brota por todo mi cuerpo, se corre, me corro. Su olor desaparece. Temblorosa me dirijo hacia el espejo. Me horrorizo al ver mi rostro pálido, mis ojeras, los restos de sangre en mi boca. Un completo desconocido entra en mi casa, me azota, me muerde, me ahoga, me folla y yo... ¿Yo qué? Yo me he dejado llevar sumisa, embriagada por ese olor a no sé qué. De pronto me doy cuenta de que me estoy riendo... ¿De qué me río? Sí, ya lo sé, pues, a pesar de todo, después de mucho tiempo, anoche me corrí. Sí, tal vez me pegara, tal vez me hiciera gritar y sangrar, pero también me hizo gemir de placer. Sí, me dolió, pero definitivamente me gustó.
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Me duele me gusta, el frío, tu frío... Texto: Maku Ilustración: Antonio Cuesta
Mira sus manos y no las reconoce. Un tinte mortecino cubre sus dedos que dejaron de ser suyos para pasar a ser propiedad del frío que vino sin previo aviso. Las rodillas tiemblan y los pies se retuercen en un intento fallido por no perder la batalla. Su cuerpo se tensa, su interior se desgarra como sólo el alma sabe hacerlo, y su gesto se endurece lleno de rabia contenida. El viento le azota la cara y minúsculas partículas de agua se le clavan sin piedad ni remordimiento. Baja la cabeza en señal de derrota. Cierra los ojos abatida y desprotegida… Pero es entonces, en ese instante, cuando inspira hondo y llena su ser de calma y quietud. Es entonces cuando alza la cabeza y mira sin miedo a lo que pueda venir, cuando recibe las gotas que le devuelven a la vida y se entrega al viento en un abrazo invisible. Es en ese instante cuando aprende a disfrutar de su dolor. Y sonríe, sonríe con una sonrisa perversa que no pertenece a este mundo, con una pizca de picardía secreta que nadie nota. Y disfruta, hasta el último poro de su cuerpo se regocija del frío que vino sin previo aviso, del frío que la hizo suya.
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''A FIN DE CUENTAS, TODO ES UN CHISTE'' Charles Chaplin
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Ciclo
Charlie Moth
Se levantó con el tiempo justo. Perdió los primeros cinco minutos del día pensando en ella. Mierda, otra vez. Nada de desayuno, ni café, ni mirar las noticias tranquilamente. Una ducha rápida, tener el conocimiento justo para no dejar la puerta de casa sin cerrar y coger la cartera, y a trabajar. Por fin, después de semanas o meses –ya ni se acordaba–, había vuelto el sol. Desde su casa no podía saber a ciencia cierta si estaba nublado o lucía el Lorenzo más espléndido. Cuántas veces había salido por la puerta y había visto, justo entones, que llovía... El iPod empezó a sonar, con una de aquellas canciones que le recordaban a ella. Mierda, otra vez. La apartó de la mente pensando en todo el trabajo que tenía que terminar aquel día.
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En su cubículo se sentía imbécil. Un quinceañero revolucionado que no deja de pensar en unas manos, unos ojos, y unos labios. Joder, qué mierda. Aun así, no dejaba de escuchar esas canciones que le producían dentera. En el fondo no quería dejar de tenerla presente. Volvió a casa sin haber terminado el trabajo. Se sentó en el sofá, solo. Miró hacia la tele sin verla, y se preparó algo de cenar. Al acostarse, se hizo un ovillo y susurró su nombre. Justo después, se llenó de rabia, la odió y se juró a sí mismo que la olvidaría, mientras caía dormido... Se levantó con el tiempo justo. Perdió los primeros cinco minutos del día pensando en élla. Mierda, otra vez.
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el cajetín
Erección tipográfica Soy el bueno de la película, Brad Pitt vestido de colegial. Las palabras son dulces y hablan de criterios tipográficos, cuerpos legibles para todos los públicos y jerarquías claras como el agua del caribe. Existen trabajos donde todo es sabor a gominola. Los clientes son gente educada visualmente. Textos que se justifican a la perfección sin tocar el ‘p&j’. Ese paraíso existe. Por lo menos en la mente de alguien. Samuel Ciprés
Vamos a tratar de ver las distintas posiciones de la elección tipográfica. Sus lados buenos y sus lados malos. Es un tema difícil de digerir pero confío en vuestros estómagos. ‘El Cajetín’ podría ser amargo y deciros qué se debe hacer o no hacer, pero aquí estamos para contar otras cosas. Individuo A: ¿Que ponga el texto en negrita? ¡Ya está en negrita! Individuo B: No, yo lo sigo viendo blanco. Así se las gastan por este mundo. Encontrarse con estas conversaciones estúpidas es el pan de cada día.
Gerd Antz
Hay gente que podríamos denominar como ‘El octavo pasajero’, que son capaces de la mayor intrusión profesional sin ningún tipo de remordimiento.
‘Individuo A: ¿Que ponga el texto en negrita? ¡Ya est Individuo B: No, yo lo sigo viendo blanco’
Véase 8 de cada 10 páginas web. BOMBÍN 30
tá en negrita!
tán tomando el pelo. He visto utilizar la misma tipografía para vender viajes, preservativos del Carrefour, pizzas a domicilio o para contar cuentos. Esto no quiere decir que no sea correcta su utilización, quiere decir que la tipografía debe usarse con razón. Cuando hablamos de tipografía es como hablar de si eres Punk, Gafapasta o un Comeflores reconvertido a ejecutivo. Hablamos de apariencias.
‘el mensaje debería llegar aseado y bien vestido a su cita con doña impaciencia’
La elección de una tipografía es tan importante como la idea principal. Un pintor elige los materiales para expre-
El tipo de letra determinará el
sarse como él quiere. Esto es lo mismo.
mensaje y cómo lo entenderá la gente.
No se me ocurriría utilizar una Bodo-
La tipografía es el tono de la voz que
ni para contar un chiste y tampoco me
transmitimos. Es bueno saber la im-
pondría náuticos sin calcetín para ir a
portancia de esta elección, que luego
un concierto de Blacksavage. ¿Me ex-
nos encontramos con resultados me-
plico?. Cada perro que se lama su pijo,
diocres y no sabemos porqué. Una ti-
y el mío tiene Serifa.
pografía viste el mensaje del traje que
Una vez entendido este paso, po-
nosotros queramos y el mensaje debe-
demos afirmar que cada tipografía tie-
ría llegar aseado y bien vestido a su cita
ne su personalidad. No es fácil decir
con doña impaciencia.
para qué vale cada una, pero es obvio
Podemos hablar del diseñador
que hay ‘tipos’ que te transmiten tran-
cuidadoso que se toma su tiempo en
quilidad y otras te hacen vibrar. Estas
la elección. Pero también está la per-
mismas tipografías en otro contexto,
sona que elige la tipografía según el
pueden hacer que pienses que te es-
humor del día. Existen profesionales
BOMBÍN 31
el cajetín que dedican su vida a este oficio, realizan pruebas para seleccionar cuerpos, interlineados y el estilo de la letra. Me gusta. Pero la otra cara de la moneda es bien diferente. El criterio con que un profano puede elegir una fuente es en ocasiones, dudoso. Me duele. Ejemplo de esto son las modas pasajeras, el uso de estilos incorrectos o la deformación del texto.
‘¿debo vestirme de mexicano para hablar con un mexicano?’ Con la tecnología actual cualquier Gerd Antz
personaje de copistería puede imitar un estilo gráfico, como ‘el primo del Photoshop’. En este caso el mensaje
cuencia. Nada de elegir una tipografía
acaba su historia por tu orificio unidi-
con formas de pizza para una cadena
reccional. Muchas veces la elección no
de pizzerías y nada de limitar tu pale-
viene dada por un profesional, sino por
ta de tipografías a la Helvética porque
el cliente o algún jefecito de su casa.
te sientas cómodo trabajando con ella.
¿Porqué utilizo ese estilo?, ¿mi
Debemos intentar abstraer y pregun-
mensaje llega bien?, ese mensaje,
tarnos el porqué de todas las caracterís-
¿cómo se interpreta?, ¿debo vestirme
ticas de nuestra letra. De esta manera,
de mexicano para hablar con un mexi-
no caeremos en el pozo de la desidia.
cano? Estas preguntas te hacen plan-
Pensar antes de actuar. Eso me gusta.
tear qué mensaje queremos transmitir y elegir nuestra tipografía en conse-
No olviden tipografiarse y superculturizarse. Hasta que nos leamos. BOMBÍN 32
Este artículo ha sido ilustrado con imágenes de Gerd Antz (1900-1988), artista gráfico alemán creador de Isotype, lenguaje de símbolos universales y comprensibles
BOMBÍN 33
café, copa y puro
Youtube + Diej Cobowski Antonio Cuesta
Desde que en Febrero del 2005 Chad Hurley, Sateve Chen y Jawed Karim (trabajadores de PayPal), lo fundaran, Youtube se ha convertido en un gigante de la red que no para de crecer. En el mes de diciembre de ese mismo año llegaron a 250 millones de visualizaciones diarias y el año siguiente recibieron el Premio ‘Invento del año’ otorgado por la revista Time. Una idea tan sencilla como colgar vídeos en la red resultó ser una mina de oro y el todopoderoso Google movió
do videos chorras, asquerosos, golpes
ficha rápidamente comprando el pro-
graciosos, la felicitación cutre de Tony
ducto denominado Youtube por 1.650
Blair a Sarkozy cuando este salió elegi-
millones de dólares en acciones de la
do Presidente (sigh), fragmentos de pe-
empresa, aunque los expertos en el
lículas que todos usamos de referencia
tema no lo aconsejaran por el mogollón
para todo, demostraciones ostentosas
de vacíos legales que contenía. A partir
de poder del narcotráfico, demoreels,
de ahí, las cifras marean, dan vértigo.
videos musicales, covers, peleas en la
Sólo daré un dato más. En 2008, casi el
calle, atracos, accidentes... Todo lo que
40% de los vídeos colgados y vistos en
quieras, posiblemente aquí lo vas a en-
internet provenían de Youtube.
contrar, todo menos pornografía (que
La gente de todo el mundo utiliza
paradoja). También alguna retransmi-
este portal para colgar toda clase de vi-
sión en vivo, como el concierto de U2
deos. A través de Youtube me han llega-
desde el Rose Bowl, en California. Éste, BOMBÍN 34
¿Por qué a un ilustrador le da por hacer un corto en medio de un pueblo perdido en la nada? ¿Mucha soledad, mucho alcohol? ¡Ja, ja! La verdad es que de alcohol no me podía quejar. En Brime de Sog (el pueblo donde está rodado el corto) se degustan licores de mucho cuidado… Mira, esta tontería (no lo llamaría ni corto, fíjate) se me ocurrió de repente, admirando los áridas praderas de Brime. Pensé: ¡Aquí se podría rodar un western perfectamente!, y no tuve más que coger una cámara digital de mano, sencilla y hacer partícipe a mi chica y a su familia. No creas que se lo pensaron mucho... fue el primer concierto retransmitido
Veo muchos homenajes a grandes pe-
por Youtube.
lículas del Western y de humor, ¿No te-
Lo importante del vídeo es que
mes que te lapiden por blasfemo?
mucha gente lo vea, que conozcan tu
Para nada. El propósito de la película
material, por si a algún mecenas le die-
(voy a llamarlo película, ya que en mi
ra por subvencionar tu proyecto.
cabeza la visionaba así, como un gran
Diego Cobo (Diej Cobowski) nos
Spaguetti Western aunque luego el re-
muestra que con imaginación y algu-
sultado no llegue ni de lejos a lo que
nos conocimientos de cine y un para-
debe ser un buen corto), no era sino
je solitario se puede realizar un corto
pasar unas horas haciendo el paya-
con una cámara digital. ‘Forastero’ su
so, divirtiéndonos sin más, por eso la
primer corto es una muestra de buen
espectativa de crear algo original era
hacer, con guiños a los Monty Phyton y
completamente nula. Y a ver quién es
al humor absurdo.
el guapo que me señala algo compleBOMBÍN 35
café, copa y puro tamente original en el mundo audiovisual hoy en día. Incluso los grandes maestros del Cine tomaban prestadas ideas de otros cineastas y escritores. Yo personalmente me he reído bastante y reconozco que el corto tiene mucho trabajo. ¿Que esperas conseguir con el corto: fama mundial, chorreo de dinero, ser el nuevo Ed Wood español? ”¡Si puedo conseguir un chorreo constante de dinero yo encantado, ja, ja! Lo que esperaba conseguir ya lo he saboreado; echarme unas risas con gente muy especial. Nada más. Y te diré una cosa: No hay mejor recompensa. Ahora en serio Diego, muchas felicidades y esperemos que la gente disfrute con este corto y al menos, les hagas pasar un buen rato. Yo, particularmente, espero una segunda entrega. Salud y Rocanrol! ¡Gracias, majo! Reconozco que es muy gratificante que la gente disfrute con tu talento, aunque en esto del Cine, yo talento ‘cero’. Creo que se me da mejor el
Ilustración de Miguel Ángel Abad para el cortometraje “Forastero” de Diej Cobowski.
lápiz. No sé, puede que lo próximo sea una de Ciencia Ficción…
http://www.youtube.com/watch?v=6Zx7yZxiCdg
BOMBÍN 36
BOMBÍN 37
rapsodia
Rapsodia 2 Cristian Barbeito
¡¡¡Pues ya está!!! Me estoy chupando casi toda una línea de metro entera para tomar un café, mientras todos los demás están echando unas cañas por Gràcia. No sé porqué estoy quedando con ella, aún es pronto, demasiado pronto para ser amigos aunque la ruptura fuese amistosa, más o menos. Pero tampoco tengo ganas de estar dándole más vueltas. He tardado 20 minutos en decidir lo que me ponía, no quería ir demasiado guapo, o mejor dicho no quería que se notara que me quería poner demasiado guapo, a pesar de todo el suéter ceñido y los tejanos no demasiado gastados han caído. Las paradas de metro van pasando, aunque hoy parece que vayan más lentas de lo normal. Que suerte la mía, el “tonto los huevos” con el móvil a toda hostia vomitando regetón se sienta justo enfrente, descarto el primer impulso de estamparle mi suela del 46 en plena cara convirtiéndome así en el héroe de la línea verde. Decido ponerme el iPod rezando para que el modo aleatorio no elija la CANCIÓN de The Divine Comedy. Me fijo en la gente, en sus caras tristes y patéticas, en los niños que no dejan de berrear, los ancianos cansados y las parejas saturadas el uno del otro domesticados en la rutina de comer los domingos en casa de sus suegros, y lo BOMBÍN 38
peor de todo es que me asquea el poner B.S.O. a sus vidas durante un trayecto de 15 paradas. De repente la idea de ser quemado por cera caliente, mientras una mujer con máscara de cuero me pellizca los pezones para obtener un orgasmo ya no me resulta tan descabellada como hace unos meses. Por fin llego a mi destino, ya estoy en la calle respirando el aire denso y al menos puedo fumar, estoy a unos pasos de la cafetería y llego 23 minutos tarde.
‘la idea de ser quemado por cera caliente ya no me resulta tan descabellada como hace unos meses’ Al pasar por la puerta la veo dentro, casi al final del local. Está más guapa que en nuestro último medio año juntos, el peinado nuevo le queda espectacular, y cómo no, se ha pintado sus minúsculas y perfectas uñas de rojo, nos saludamos con un par de besos amables, mientras intuyo que lo que dure esta semi-cita informal, tan solo me hará más consciente de que hubiera preferido irme a tomar unas cañas con esta gente e intentar pasar página de una puta vez. O no. BOMBÍN 39
metro
BOMBÍN 40
Nicotina Javier S. Casado
He tenido pocas percepciones claras en mi vida. La primera, que una mañana el Tiempo decidió detenerse para mi; y la segunda, que mi padre aprovechó aquel lapso de no tiempo para hablar conmigo. Marcaban las ocho menos cuarto en mi móvil. Saludé amablemente a la chica que me daba puntualmente el periódico, entré en la estación y lancé la colilla del cigarro. Ya tenía la T-10 en mis manos. El proceso era simple, introducía la tarjeta en el trasto y las puertas se abrían mecánicamente. Aquella mañana no se abrieron. Cuando me giré para ir a cambiar mi tarjeta en taquilla, me di de bruces con un joven peruano que intentaba colarse detrás de mí. No pareció percatarse del fracaso de su operación porque se quedo inmóvil, mirándome el pecho, sin escuchar ni una de las palabras que le estaba diciendo. Tardé unos pocos segundos más en darme cuenta, que los demás transeúntes también se encontraban suspendidos en ese mismo estado pétreo. Iba a salir a la calle, para ver si el resto del mundo estaba paralizado, cuando las puertas automáticas se abrieron. Bajé las escaleras hacia el andén, intentando convencerme de que aquello no podía estar ocurriendo. El marcador electrónico anticipaba que llegaría el siguiente metro en un minuto y medio. Todo seguía en fase de parada, todo excepto el marcador, el zumbido que avanzaba por el túnel y yo. Seguramente, cualquier otro habría aproveBOMBÍN 41
metro
chado aquel espacio de no tiempo para desnudar a las chicas más atractivas del andén o para mearse en la calva de su jefe. Aunque es más sencillo pensar en lo que harías en una situación así, que llevarlo a cabo cuando estás en ella. Yo me limité a abrir el periódico por las últimas páginas. La muerte de un grande: José Luís López Vázquez. “Siempre se mueren los grandes, y además suele ser antes de tiempo. Nos seducen con su mirada y desaparecen. Pero lo hacen dejando rastro”, me decía en voz baja mientras sonreía. Y sonreía porque este gran actor siempre me había recordado a mi padre. Este recuerdo, como siempre me ha pasado y me seguirá pasando el resto de mis días, me produjo un cúmulo de sentimientos enfrentados. Mi mente regresó al andén de Diagonal, donde el Tiempo parecía haber olvidado qué hacer con el tiempo de aquella gente. Aunque, al parecer, no se había olvidado de todos. Estaba sentado al final del andén. Era un hombre alto con boina, con las manos entrelazadas descansando sobre su barriga y un cigarrillo humeando, colgado de su comisura izquierda. Me acerqué intrigado. El metro descarriado pasó a toda velocidad por la estación. Apenas presté atención a aquel traqueteo ensordeBOMBÍN 42
cedor. Le observé incrédulo, reconociendo los rasgos: sus enormes manos –tal y como las recordaba-, sus ojos entreabiertos por el humo y su despejada frente. Extendió su Ducados hacia mí. “Pruébalo” me dijo, finalmente, sonriendo exactamente igual que veintiséis años atrás. Le di una larga calada a aquel pequeño, firme y amargo soldadito de la muerte. Se lo devolví. Me senté a su lado, apoyando mi cabeza en su hombro. “Te he echado tanto de menos. He hablado tantas veces contigo… y ahora que te vuelvo a tener a mi lado, no sé que decirte…”, tartamudeé. “Y yo a ti, hijo”. Me quedé allí sentado, abrazado a él, sin decir nada durante unos minutos. “Ya no me queda rabia, ni miedo dentro. Entonces, era muy joven y no entendía por qué no estabas a mi lado, porque te necesitaba; por qué no tenía fotos contigo, porque necesitaba tener algo a lo que aferrarme cuando me olvidaba de tu cara; supongo que aquello fue una etapa que tenía que pasar”, le dije. Él me contestó que siempre había estado a mi lado. “¿Por qué te fuiste tan pronto?”, le pregunté, con la mirada de un niño. Miró el cigarrillo y lo lanzó a la vía. “A mi nadie me dio la oportunidad de elegir”. Después, me dijo que tenía que irse. Permanecí sentado un buen rato antes de salir a la calle. El mundo amanecía adentrándose en aquel silencio estático. Cogí un cigarro y miré el paquete con ganas de tirarlo bien lejos, pero lo guardé de nuevo en el bolso. Deseé que volviera el caos y el odioso ruido de la ciudad, para no escucharme decir que él se había vuelto a ir y yo no había derramado ni una puta lágrima. BOMBÍN 43
la vitrina
Big Mama
Anne Siv Falkenberg Pedersen ‘Debemos lograr cambiar algo que nos duele en algo positivo de fuerza...’ BOMBÍN 48
Cristian Barbeito
la vitrina
‘Madrí’ noche David Ruiz
Sitios decentes que cierran pronto, sitios en su mayoría ‘de mierda’ que cierran tarde, si pagas poco por una bebida te están estafando (y lo sabes), si pagas mucho por una bebida te están estafando (y lo sabes). Los puertas de los garitos que se extrañan de ver gente con cámaras ‘de carrete’, las putas africanas de la Gran Vía ejerciendo de relaciones públicas y los guiris que pican. Reuma por esperar a algún colega en la Telefónica. Mientras uno camina por la mañana, sientes que podías estar haciendo algo más productivo con tu tiempo… Por la tarde la sensación se acentúa, de noche ni te cuento… Y la excusa perfecta para hacer fotos y no pedir disculpas es que la Gran Vía (y de paso todo lo que al rodea), cumple 100 años. Píllame una lata ‘al chino’ que no llevo suelto. BOMBÍN 50
BOMBÍN 51
la vitrina
Odio, amor Ana Martín
‘corro un poco más esta noche’
‘no, si lo importante es no mezclarlo con hidratos’ ‘no, si lo importante es no mezclarlo con hidratos‘
BOMBÍN 52
‘me lo como y esta noche no ceno’
BOMBÍN 53
la vitrina
BOMBĂ?N 54
BOMBÍN 55
plรกstico - javi rey
BOMBร N 56
BOMBÍN 57
plรกstico - javi rey
BOMBร N 58
BOMBÍN 59
Cristian Barbeito Jean Giraud, Gir y Moebius. O lo que es
na siguiente, es una de las pocas perso-
lo mismo, el hombre, sus inicios y su
nas que con una mala crítica hubiese
confirmación como uno de los mayo-
logrado que abandonara cualquier es-
res dibujantes de tebeos.
peranza de dedicarme a este mundo.
Este hombre ha creado uno de los
Pero no fue así. Con la maestría
mejores cómics de ciencia ficción (El
que otorga el tiempo, este genio se di-
Incal), ha participado como desarro-
rigió a mí, mientras tenía mi portafo-
llador de personajes en grandes pelí-
lio en sus manos, para decirme que le
culas (Alien, Tron), y por si fuera poco
gustaba el concepto y el estilo de mis
inspiró con sus viñetas a Ridley Scott a
garabatos, pero que como ilustrador,
la hora de filmar ‘Blade Runner’.
siempre debía tratar con un cariño es-
Lo más increíble de todo es que
pecial la composición de los mismos.
llegué a conocerle una tarde en el ‘Sa-
Esa charla de aproximadamente
lón de Cómic de Barcelona’. Nunca en-
25 minutos, Y SU COMENTARIO PER-
contraré suficientes palabras de agra-
SONALIZADO, lo recuerdo como uno
decimiento hacia la persona que me
de los días más felices de mi vida, pues
hizo un hueco en esa charla para di-
aunque con distancia, le estreché la
bujantes, ni para el tipejo que ‘cámara
mano a un ídolo, a mí ídolo.
en mano’ me consiguió un documento
Ya estás influenciado.
gráfico de aquel encuentro. Tengo que reconocer que este Señor al que le cedo el espacio de la págiBOMBÍN 60
Cara A 45 Rpm
Imaginaos por un momento un mundo sin música, sin la banda sonora propia de cada día. Para mí resulta prácticamente imposible vivir sin música, no puedo imaginar un mundo así. Antonio Cuesta
La música ha acompañado al ser hu-
no por tocarse en este particular esce-
mano en toda su andadura, ha crecido
nario se ejecuta mal, más bien todo lo
con él, ha evolucionado con el.
contrario.
Desde el compositor clásico más refinado, a la estrella de rock más egocéntrica, la música baila a través de un abanico de melodías, armonías y ritmo totalmente diferentes entre sí, pero con un único propósito, hacerte vibrar por dentro.
‘Rod Stewart se echó a la calle con la guitarra a recorrer Europa y en Francia le arrestaron por vago…mas tarde pasó a formar parte de The Faces’
Hay muchas expresiones musicales, tantas que necesitaría una revista
En los alrededores de La Catedral
propia para poder hablar de todas. Pero
de Barcelona se pueden encontrar
es una la que me ha motivado a escribir
músicos de cámara practicando en la
este artículo, la música callejera. Posi-
calle, músicos de jazz , acordeonistas,
blemente una de las máximas expre-
todos rodeados de gente escuchando,
siones de la música, porque en la calle
en silencio. Músicos muy famosos han
hay absolutamente de todo; Jazz, rock,
pisado la calle para practicar o para
clásica, percusión, heavy, todo lo que
buscarse la vida.
se imaginar, se toca en la calle. Y con-
Rod Stewart, por ejemplo, des-
trariamente a lo que se pueda creer,
pués de frustrarse con el deporte, se BOMBÍN 62
echó a la calle con una guitarra con la
noceréis donde muchos músicos de
intención de recorrer Europa. En Fran-
todo el mundo cantan una canción
cia le arrestaron por vago y el Cónsul
“stand by me”, un impresionante video
Británico le hizo regresar a Inglaterra
que a mi, personalmente, hay momen-
donde más tarde, con Ron Wood, pasó
tos en que me pone la piel de gallina
a formar parte de The Faces.
con el ciego Grand Pa Elliot (New Or-
Otro ejemplo de músico callejero
leans) o la brutal voz de Roger Ridley
es Yan Tiersen, aunque él tocaba para
(California), Dimitri Dolganov (Rusia),
practicar sus estudios de conserva-
Stefano Tomaselli (Italia), etc... os dejo
torio. Estudió en Rennes, Boulogne y
con un link de la canción para que la
Nantes, donde debió tocar con mu-
disfrutéis: http://www.playingforchan-
chos músicos, quizá eso le ayudó a
ge.com/journey/introduction
desarrollar tan buen gusto musical y variedad de estilos. Marck
Johnson
un
productor
Americano, creó en 2007 la fundación Playing for Change. Un espectacular proyecto para retribuir a los músicos callejeros y recaudar dinero para construir escuelas de música infantiles , luchar contra el sida, etc... la idea le surgió caminando por las calles de New York, observando los músicos que tocaban en la calle y a la gran multitud que algunos llegaban a reunir, y eso en New York, con tanta prisa no es fácil. Al llegar a su estudio , con la cabeza llena de ideas, cogió un equipo de grabación móvil y salió a grabar a los músicos callejeros. Hay un vídeo, que seguro co-
45 Rpm
Cara B Otros músicos, anónimos, con igual o
Muy cerca de Callao solía tocar Br-
mejor calidad tocan en la calle. Haga
yan, un viejo músico de Jazz. Cuando
frío, llueva o caiga un sol de justicia,
le ví , me sorprendió la habilidad que
allí te los encontraras. Raramente fal-
tenía de tocar “Satin Doll” de Duke
tan a su cita con el instrumento. Ya
Ellington con una mano, y con la otra
sea por necesidad de ganarse la vida o
señalarte la gorra para que le echaras
simplemente por necesidad de tocar,
unas monedas. Aquel saxo sonaba de
allí están.
morirse. Cuando me paré a charlar con
En la Madrileña calle Preciados te
él , me sorprendió nuevamente su voz
sueles encontrar a un personaje que ya
de negrata. El era de Chicago y allí to-
ha pasado a formar parte del entorno.
caba con su viejo saxo Shelmer de los
Fiel a su desgastado violonchelo, va
años 60 donde podía. Ahora, me dijo
desgranado notas que son un regalo
con una sonrisa socarrona que estaba
para los oídos .A veces sobre todo en los
en España “pasándoselo bien”. Era iró-
meses de verano que no se sufre tanto
nico, por que hacía un frío terrible, se le
en la calle, se van juntando diferentes
veía que no tenía un duro y su alcoho-
instrumentistas. Y de repente , pasean-
lismo era claro. Me lo encontré varias
do te topas con un pequeño concierto
veces después, el alcohol le estaba cau-
de cámara en plena calle. Yo he llegado
sando estragos, tocaba peor. Lo volví a
a ver diez músicos tocando con él.
ver una vez más, no tenía su viejo saxo.
BOMBÍN 64
‘muy cerca de Callao solía tocar Bryan, un viejo músico de Jazz. Cuando le ví , me sorprendió la habilidad que tenía de tocar “Satin Doll” de Duke Ellington con una mano, y con la otra señalarte la gorra para que le echaras unas monedas’ Se lo robaron, estaba tocando con uno
rápido. Pero cuando estés paseando, o
de segunda mano hecho polvo. Las no-
sentado en la terraza de un bar, o en la
tas salían del saxo sin sentido, estaba
esquina de una plaza. Párate un mo-
muy borracho y se le veía muy triste.
mento, escúchalos, ráscate el bolsillo
Ya no le he vuelto a ver más. Me gusta-
o al menos dedícales una sonrisa. Esta
ría pensar que ganó lo suficiente como
gente, muchas veces sin saberlo, te
para volver a Chicago, encontrarse con
pueden proporcionar unos momentos
sus colegas y tocar en los garitos de
que te acompañarán toda tu vida.
siempre. Aunque seguramente la reali-
El mío fue una guitarra flamenca
dad sea otra. La calle es dura y Bryan se
sonando en el mirador de San Nicolás,
topó de lleno con la cruz de la moneda.
en Granada, mientras caía el sol por la
La mayoría de las veces pasamos delante de estos músicos sin prestarles
Alhambra. Salud y rocanrol!
atención. Nuestro ritmo de vida es muy BOMBÍN 65
Mayo 45 Rpm
Agenda musical Abril Sonic Youth 18 Sala Razzmatazz ( Barcelona) 19 La Riviera (Madrid) Reverend Horton Heat 6 Sala Apolo (Barcelona) 7 Sala Mirror (Valencia) 8 Sala Heineken (Madrid) 9 Sala Capitol (Santiago de Compostela) 10 Kafe Antzokia (Bilbao) Najwa Nimri 30 Teatro Central (Sevilla) Iggy and the Stooges 30 La Riviera (Madrid) Maceo Parker 8 Palau de la Música (Barcelona) 9 Abril Joy Eslava (Madrid) 10 Santana (Bilbao)
Rufus Wainwright 5 Teatro circo price (Madrid) Benjamín Biolay 13 Sala Heineken (Madrid) The Master Plan ( The Fleshtones + Dictators ) 6 Sala Matisse (Valencia) Jamie Cullum 26 La Riviera (Madrid) 27 Sant Jordi Club (Barcelona) The Unthanks 6 Sala Heineken (Madrid) Mark Lanegan 16 Joy Eslava (Madrid) 17 Bikini (Barcelona) Langhorne Slim 21 Moby Dick (Madrid) 20 BeCool (Barcelona) The Blasters + The Phantom Four 11 Casino de Asturias (Gijón) 13 Razzmatazz (Barcelona) 14 Sala La 3 (Valencia) 15 Sala Rock Kitchen (Madrid) 16 Azkena (Bilbao) BOMBÍN 66
BOMBÍN 68
La Percha Cristian Barbeito www.elsofarojo.com Samuel Ciprés www.blogfolio-scl.blogspot.com Javier S. Casado www.jscasado.blogspot.com Antonio Cuesta www.antoniocuestacornejo.blogspot.com Charlie Moth www.mothart.blogspot.com
BOMBÍN 69
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Textos María Casado Vela
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Ilustración Javi Rey http://reybdart.blogspot.com
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Miguel Ángel Abad Anne Siv Falkenberg Pedersen
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Eduard Moreno edumcatalan@gmail.com
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Manu Croissier manucroissier@hotmail.com
Àngela Garcia angelagarciallado@gmail.com
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Ana Martín Méndez anamartinmendez@gmail.com
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Gusta porque duele, como el mejor de los arañazos en la espalda. Pon a un mínimo de 2 “artistillas” (entre los que nos enorgullece incluirnos) en una mesa de bar, y verás como en una media hora están quejándose de precios por página, censura creativa, jefes con miopía artística, y demás lindezas, y no me malinterpretes estoy seguro de que no les falta razón. Ahora dile a cualquiera de ellos que tienes un trabajo bien pagado, no muy cansado y con bastantes ventajas, de por ejemplo oficinista. Te dirán que ni loco, que prefieren una nevera vergonzosamente vacía, pero el corazón rebosante de amor propio, si no porque estar durante 2 meses con prisas excesivas, durmiendo pocas horas y sufriendo para llegar a tiempo para colgar una revista online 100% gratuita. Esperamos que hayas disfrutado de este número tan solo la mitad de lo que lo hemos hecho nosotros, porque si es así, te aseguro que ya será mucho. Os lo dedicamos con todo nuestro placer, pero sobretodo con nuestro dolor. La sombrerería
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