Edición 01 by Fanzine Pulponar

EDICIÓN 01 / ABRIL DE 2013 / ARMENIA-QUINDÍO Portada: Diana Martin - Limpieza Dental

La dama que eructa

ANUNCIO TEMPORAL

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Ilustración: Bathouse suicide season Sam Dexter

realizado por los distraidos directora: Leidy Rojas editores: Jhon Isaza, Nathalia Baena y Leandro Morales. diseño: Reptílido

http://reptilido.com/

ilustraciones: Diego Giraldo Sam Dexter behance.net/RobotDex

Reptílido Juan Sebastián

toxodibujos.blogspot.com

contacto

facebook.com/fanzinepulponar issuu.com/fanzinepulponar fcontagiopulponar@gmail.com

reseña nauseabunda: El misterio de Diana Martin Nathalia Baena-Jhon Isaza

Ilustración: La del Pié y alma partidos Diana Martin

La frase célebre Robert Lee Frost

EL MECANÓGRAFO: La decadencia de la vagina Rafael Narbona

collage: La libreta de Dexter Sam Dexter

ILUSTRACIÓN: Pajita en boca Maucho

GERMEN EXPERIMENTAL: A 50 años del casete Juliana Lopez

Germen Experimental: Silente David Potes

Collage: Pope Juan Sebastián

Música pirata: El viejo matadero: Una banda que no está vieja ni está muerta Don Cliché

Virus cinematográfico: El menospreciado Walter Higgs, Bang Rodrigo Torrijos

Ilustración: Pelos Reptílido

pus recomendado

/Anuncio Temporal

ANUNCIO TEMPORAL Ya no es un simulacro, esta edición sí va en serio Niños y niñas de Colombia, nuevamente los estamos molestando con nuestra publicación cachonda y aficionada, bueno, lo de cachonda es para llamar su atención, la verdad es que sólo es la edición 01. En fin... antes de que agiten sus pupilas con el contenido de este fanzine queremos contarles que esta edición será más ligera, dicen que la gente ya no lee, al parecer nos tocará llenar este fanzine de imágenes del nuevo dictador... perdón, del nuevo papa, el último adiós de Chávez, si es que lo dejamos ir, y el procurador Ordoñez, que sería como ver el papa dos veces. También nos tocará incluirle a estas hojas un aroma a lavanda y WIFI como para innovar y decirle a Don Jorge, el de publicaciones que aprenda a pegarlo. Bueno, ya hemos suprimido los simulacros, ya queremos entregarles el ocio hecho verbo (Porque la verdad se jodieron, si hacemos un fanzine es para que lean, zánganos). No se vayan a ilusionar creyendo que con leernos su cerebro aumentará de tamaño y terminarán ganando todos los parciales, quizás ganen los de Bety Martínez y Wilson Granados, pero eso es todo, y no es mucho que digamos. Comprendan que esto está hecho por desocupados, frustrados, híbridos y un pulpo con trastornos de identidad. Es casi seguro que piensen que este fanzine no tiene sentido, nosotros ni sabemos para qué diablos sirve, pero toda esta ciencia inútil que no podemos explicar es algo en lo que sí creemos y le dedicamos hasta la semana santa, por favor no nos tire a la basura, al menos utilice el papel para recoger el popó de su perro. Y como para jugar a los chicos interesantes fanzinerosos hemos añadido a este menjurje de palabras un tema que algunos querrán como epitafio: Entropía: las ruinas que deja el tiempo al pasar. La nostalgia que dejan los objetos inservibles y extintos, y la melancolía que se desflora con los recuerdos de días mejores son crueldades de la memoria que nos han seducido y que queremos exponer en esta edición. Todos los escupitajos, la verborrea, la parafernalia, la podredumbre ilustrada que usted encontrara aquí, es gracias a muchos chicos de diferentes lugares que hacen lo mismo que nosotros: aburrirse y joder a la gente con proyectos fotocopiados. Es hora chicuelos de follarnos sus mentes, no se ilusionen sólo disfrutarán de un polvo de gallo. La dirección.

/Reseña Nauseabunda/Autor

reseña nauseabunda El misterio de Diana Martín http://www.dianamartin.net/

A decir verdad, no conservamos, en el fondo, serias esperanzas; dijimos “sí, esa esa, la dama caníbal; elegante, perversa, algo despeinada, un poco obscura; la del sutil escarlata en los labios, en la flor del sombrero que la adorna como si gran cosa fuera, en los cinco pliegues del manto que le cubre; la de la foto que cuelga como recuerdo de la única cosa que no devoraría aún la dama antropófaga, que cuelga como sentencia, como el gato que se dice, incisivo, que el asunto es encontrar un ratón al que le guste jugar a ser comido, a abrazar la propia muerte”; dijimos, entonces: “esa es Diana Martín, se ha dejado desvelar la pilluela”, ella, ilusa o traviesa, dijo “sí, qué perversos”. Y ahí está que la dejamos como portada para decirles que tenemos un Fanzine ilustrado, entre otros, por una mexicana insaciable. Fuimos tontos, y ella lo supo. Nunca nos creímos del todo el cuento ese, y las cosas fueron empeorando: “No, Diana no puede estar en la anciana de mirada confiada. Si así fuera, entonces, ¿qué hay con lo otro?, ¿qué con las alas, lo picos, los pies amputados o sobrantes o desnudos, qué con las sombrillas como cartílagos, qué con los hombres que no son ya hombres, qué con las jaulas, qué con las cosas que las habitan… qué con la lentitud, qué hacer, entonces, con todo esto que se repite en ella, en sus ilustraciones, qué hacer, en últimas, con lo oculto?”, llegamos a pensar incluso que la pobre, en su candidez, no estaba tratando de decir gran cosa, y que actuábamos como locos, y culpamos a Felisberto Hernández, hasta que una mañana del mes más cruel el desespero nos hizo volcar la mirada, y dijimos “maldita”: eran pistas, señores, la marca que el criminal hilvana. Y dijimos entonces, entusiastas, que lo extraño no es que aparecieran en sus series hombres como pájaros, que al contrario, lo que de pájaros tenían eran sus alas, que ocupaban el lugar de sus manos, y que de alguna manera, Diana nos decía entonces que dibujar era mover las manos sobre el papel, y que en ocasiones, cuando éste muta en aire, sus ilustraciones son, entonces, como la forma de su vuelo en un cielo equivocado. Y luego pensamos “¿y las jaulas?”, y recordamos que alguna de vez dijo, disimulada, “Mantengan sus demonios debidamente embotellados”, y dijimos entonces, entusiastas de nuevo, que las jaulas eran el mundo de sus demonios alados, que se abrían cada siete días para habitar ese otro mundo, el de ella, y que todos, siempre, si miramos como se debe, cargamos con nuestros propios demonios. Y luego llegó la nada de nuevo: y qué hacer con las sombrillas y los pies y los cartílagos y las sillas imposibles y los peces y las máscaras y los hombres dormidos y los colores y la ausencia de ellos y las aves que ya no son aves, y qué hacer con los hombres que ya no son hombres. Y comprendimos que era inútil, que, como la novela de Kundera, estábamos actuando como niños en una moto persiguiendo a una anciana que viaja en una bicicleta sin velocidades. Y en últimas nos preguntamos si acaso el genio de T. S. Eliot (que escribió en 1922, “abril es el más cruel de los meses”), sospechaba que era en abril que el Fanzine Pulponar les diría a sus marginados lectores: aquí está Diana Martín, la extraña; pronto traeremos más de ella, aunque siga siendo, o precisamente porque sigue siendo, para nosotros, un encantador misterio. Nathalia Baena, Jhon Isaza

/ La Frase/ Célebre

“De haber escrito mi propio epitafio este hubiese sido: Tuve una riña de enamorados con el mundo.” Robert Lee Frost. 1874 – 1963.

/ El Mecanógrafo/Opinión

LA DECADENCIA DE LA VAGINA El ano ha desplazado a la vagina. El ano es la inspiración de los poetas. El ano habla y se disfraza para encender la fantasía de los amantes. Se disfraza de rosa, tulipán o cereza. Sabe declamar poesía y narrar pequeñas historias, donde el amor sucumbe invariablemente a la desgracia y la fatalidad. El ano es una geisha que toca una flauta de bambú y no descuida ningún detalle en la ceremonia del té. El ano cambia de forma para ajustarse al estricto protocolo del ikebana. Sus arreglos florales son una meditación sobre la fugacidad de la vida y la precariedad de la belleza. Nada es definitivo. El ano sabe que el placer y el dolor, la vida y la muerte, la felicidad y la pérdida son elementos indisociables de un ciclo infinito. El ano conoce la verdad del Tao y desprecia los tabúes. El ano es un calígrafo que traza minuciosamente la historia de nuestro paso por la tierra. El ano se compadece de la vagina y nos recuerda que la tensión del arco y la lira expresan la ley del cosmos, donde todo lo que existe necesita su contrario. El ano no podría existir sin la vagina, pues el ano es el misterio, la oscuridad, la tierra y la vagina es la claridad, la luz y el cielo. Ambos son agua y fuego, pero el ano es el exceso y la delicadeza y la vagina el equilibrio y la impureza. La vagina merece otra oportunidad. La vagina es una niña que se peina en una esquina. La vagina es una paloma acuchillada por un halcón que ha roto la velocidad del sonido. La vagina se disfraza de peregrino, ocultando su rostro bajo un largo flequillo. La vagina es la tristeza bebiéndose sus lágrimas en una copa de cristal. La vagina es un lirio tiritando de frío. La vagina es un tumultuoso río que grita como un animal herido. La vagina canta en un local semivacío, imitando la voz de Billie Holiday en su quebranto final, cuando la heroína y el alcohol tendían zancadillas a las palabras y se mofaban de su nostalgia de una dicha desconocida. La vagina es la soledad, la pena, la melancolía. La vagina no sabe sonreír. La vagina es Ofelia flotando en las aguas verdes de un estanque cubierto de hojas otoñales. La vagina es un fantasma de papel que se ha ahorcado en un olivo. La vagina es un valle aciago que llora por sus hijos perdidos. La vagina es la nuca de un ángel que se masturba avergonzado. La vagina desafía a la muerte, pero sabe que ha perdido la batalla. La muerte es la cruel rutina del mundo. El ano y la vagina descienden por el mismo río y se enredan en el mismo limo. El ano y la vagina son crisantemos abocados al mismo destino: festejar la vida, celebrar la muerte, recordarnos que somos materia y que algún día seremos eternamente noche. No te aflijas. El pene les acompañará en su viaje y engendrará infinitos mundos, tributarios de este mundo donde ardemos poco a poco, cerrando los ojos para no saber que nuestro existir es un penoso descenso hacia el no ser. La vagina es la efímera morada de una ilusión. La ilusión de vivir entre un antes y un después que no se tocarán jamás. Rafael Narbona.

/ Gérmen Experimental/Literatura

A 50 años del Casete La historia dice que el casete apareció por primera vez en Europa en 1963 como reemplazo a los discos de vinilo o LP (Long Play). Debido a que el casete era más resistente, más fácil de transportar y su grabación era más simple, rápidamente empezó a usarse mucho más que los LP. Esta cajita llena de cinta fue mi primer contacto con la música. Todas las canciones que se escuchaban en mi casa estaban en casetes. Desde las baladas románticas amadas por mi abuela, pasando por la música andina favorita de mi mamá, hasta llegar al rock, el más escuchado por mi abuelo y mi tío. Sin embargo, la curiosidad infantil hizo que el casete pasara de ser una caja con música a convertirse en mi juguete favorito. Luego de varios castigos aprendí que si seguía haciendo pelucas con las cintas de los casetes me quedaría sin música por lo que decidí aprender a usarlos para lo que estaban hechos. Conocí entonces el lado A y B que soportaban, en general, 30 minutos cada uno; mamá me enseñó a grabar en ellos música de otros casetes y cedés prestados; gracias a mi tío me volví walkmandependiente. En esos tiempos el casete me parecía un invento asombroso; dejó de ser mi juguete para convertirse en mi amigo, tal como lo era el libro de cuentos de Rafael Pombo, la cartilla Nacho Lee y el libro Cuentos de Niños para Niños. Pero los años pasan y la tecnología avanza rápidamente. Ahora ha quedado atrás esa cajita resistente, que no se rayaba, a la que nadie le tenía envidia porque para tener una de las mismas de tu amigo lo único que necesitabas era un par de casetes vacíos, dos caseteras (una podía ser la de tu amigo) o una con doble compartimiento y conocimientos básicos sobre cómo manejarlas. Hoy, 50 años después de la salida al mercado de este aparatico mágico no queda más que ir a ese viejo baúl de los recuerdos que está en la casa de algunos y en la memoria de otros y sentir el olor del casete, un poco a polvo, a Jose Luis Perales, a Kjarkas, a Sui Generis, a recuerdos. Juliana Lopez

/ Gérmen Experimental/Literatura

Silente

Se me ocurre… Hablando de pésimas películas de terror. Todo comienza con una familia que debe hacerse cargo de una vieja casa, ubicada junto a un lago, cientos de kilómetros de allí, pues el abuelo ha fallecido y su última voluntad, según los sospechosos abogados del difunto, era que su hijo, nuera y nietos heredaran y tomaran posesión del inmueble una vez ausente. Algunos días después la familia llega al lugar con la intención de remodelar y vender aquella vieja casa de malos recuerdos, se bajan del auto y empieza a llover tempestuosamente mientras todos observan con dificultad cómo a lo lejos un hombre rema en un bote hacia la orilla del lago. Sin dar espera, entran a la casa y sienten como si el abuelo aún estuviera allí e inmediatamente encienden la chimenea para espantar el frio mientras se percatan de que todas las ventanas están tapadas con tablones de madera. El padre recuerda haber visto algo igual en una pésima película de terror y entonces todos empiezan a hacer bromas al respecto. Cruje el piso de madera y rechinan las bisagras de las puertas mientras dicen-es el viento, además es una casa vieja.- Entonces los más chicos de la familia se ponen las pantuflas del abuelo e imitan su encorvada postura en torno al cálido fuego de la chimenea. Una vez que empieza a escampar la nuera del difunto pregunta si quieren más galletitas con requesón, que aún hay más en el auto y que no tarda dice, entonces todos mueven la cabeza de forma afirmativa mientras la mujer saca sus enormes y sensuales caderas de la casa. Luego, pasado un largo y angustiante lapso de tiempo sin que ella regrese, el esposo, preocupado, decide tomar la linterna e ir en su búsqueda cuando, de repente, la chimenea se apaga, los niños empiezan a gritar y su padre les dice que no se muevan de allí, que irá por ayuda. El hombre se agita a través de oscuros pasadizos y al fin sale de la casa, mientras adentro los niños luchan por mantener la calma y no desesperar en gritos, pues ven una sombra encorvada que camina por toda la casa con una vela y un hacha al tiempo que susurra viejas canciones de cantina. De repente, afuera se escucha un grito y todo se hace confuso, el nieto mayor del abuelo corre con los más chicos y los esconde en un armario, no sabe que ahí van a morir. Quiere pedir auxilio, busca la manera de salir de la casa y al fin encuentra la salida junto con el carro ensangrentado pero sin rastro de sus padres. El chico siente una presencia, se voltea rápidamente y ve horrorizado una sonrisa arrugada, suspendida en la oscuridad, que lo deja paralizado y confundido al descubrir, con la ayuda de la tenue luz que ofrecía la vela sostenida por aquella encorvada sombra, que se trata del abuelo y dice -¡¿abuelo, eres tú? gracias al cielo que eres tú!! Y se le ocurre pensar que todo fue una broma, que el abuelo aún vive y que sus padres deben estar en algún lugar muertos de la risa y, se le ocurre pensar también, que después de toda esa mala pasada habrá más galletas con requesón y algunas anécdotas de cuando era chico. Al día siguiente, atendiendo una llamada anónima, el sheriff llega a la casa acompañado de unos cuantos de sus mejores hombres, se baja del auto y después de inspeccionar la casa ordena que se levanten los cuerpos, sale de la casa y mientras limpia sus lentes oscuros dice: -es una pena- al tiempo que observa a un anciano pescando tranquilamente en el lago. David Potes

/ Música Pirata / Música

El viejo matadero: Una banda que no está vieja ni está muerta

Entre el espesor de la sangre derramada que forma figuras abstractas en el piso y el retumbar de los disparos que arrebatan vidas, unos cuantos jóvenes inquietos, victimas emocionales de la matanza del cártel del Valle decidieron convertir el ruido de una de las ciudades más violentas del país en exquisitos y oscuros sonidos. El viejo matadero, banda tulueña, que a punto de persistencia, talento y trabajo, se ha ganado un nombre en la escena musical de la región. Con más de cuatro años de trabajo y un demo publicado en la web, El viejo matadero ha hecho gala de su creatividad y talento musical, explorando sonidos que van desde el punk pasando por el post, rockabilly, horror punk, y uno que otro toque electrónico se mantiene a la vanguardia de las tendencias actuales, sus letras que aun siendo intimistas no se separan de la situación que el mundo vive. La banda ha participado en diferentes festivales nacionales entre ellos Ultrarock 2009 (Palmira - valle del cauca), Punk Fest 2009 (Buga - Valle del Cauca), Festival Macabro 2011 (Armenia Quindio), Patazola zombie night 2012 (Manizales - Caldas), Festival Calibre 2012- Concierto de apertura, Cali- Valle. Pero no solo la música es importante en el universo creado por El viejo matadero, pues el cine también tiene una carga significativa, diálogos y personajes de las películas clásicas de zombies, terror, ciencia ficción y de serie B cobran vida dentro de sus canciones, lo que generalmente llamaríamos Psicobilly. Sin ser zombis, ni papas, ni putas, estos muchachos logran imponer a la banda su sello bizarro apunta de letras densas con un contenido decadente que resulta fácil de disfrutar. Con Ráfagas de emociones, cuchilladas de realidad, y un humor sangrante El viejo matadero pone a bailar al público que se mueve con el ritmo frenético de los que no tiene nada que hacer o que perder en una suprema carestía, junto a la puta del cementerio en una sociedad zombie, títulos que pertenecen a sus más sonadas canciones. Escuchar al viejo matadero es darle rienda suelta a la insoportable necesidad de caer que nos acosa, pero no cae, el viejo se mantiene en asenso y evolución, por eso en 2012 lanzó un nuevo sencillo titulado “Nadie sabe la sed con que otro bebe” donde el sonido de la banda se hace mas melancólico, y deja con sed mas de ese nuevo material que saldrá a la luz este año. El viejo matadero una banda para escuchar, sentir y vivir, que no está vieja ni está muerta. Don cliché.

/ Virus Cinematográfico / Cine

El menospreciado Walter Hill, Bang

Un día un cretino me obligó a aplicar un correctivo, mi respuesta al repetitivo rebuzno que enuncia a Mr Hill como un director menospreciado no podía ser otra. Ruptura del parietal frontal, acompañada de una serie de traumatismos encefalocraneanos y sangrado abundante, primero para informarle a esta víctima de la educación superior que Emir Kusturika nos presenta a la protagonista de Gato Negro Gato Blanco con la interpretación de una pieza del soundtrack de Calles de Fuego, ¿Qué más quieres de la historia del cine, cerebrito?, sí te hablo a ti. Un tipo simpático y borrachín llamado Emir Kusturika, que además toca la guitarra en una orquesta, que no fuma y que es un maldito genio en eso de las películas, le ha dicho al mundo que la música de tu película es buena, eso debería ser suficiente para recibir un sándwich gratis todos los días por el resto de la existencia. Pero entremos en materia y desvivámonos en elogios para esta pieza violenta y transgresora, esto con el fin de celebrar una de sus principales virtudes: es el único musical que no te hará sentir afeminado. La sinopsis de la película y todos esos daticos interesantes los puedes encontrar en Imdb y bueno, yo tampoco quiero curarles la pereza, como dice mi cucha. Desvivisión: Sólo quiero que sepan que la banda sonora de Streets of Fire es chévere, bacana, elegante, impactante, prolija, sabrosa, brutalera, simpática, casual, apoteósica, popooteósica, mejor dicho, es una vaina la hijuemadre y si usted no empieza a escucharla en los próximos minutos va a adquirir un cáncer incurable y además sobaquina, que es como le dicen en el bajo Atrato al golpe de ala. Una de sus principales características está en permitirnos hacer este viaje de la noche a partir de diferentes momentos, desde un inicio ágil que impulsa una narración visual en donde los sonidos diegéticos, la música incidental y las acciones se conjugan y plantean acertadamente un conflicto, o la llegada memorable del protagonista al café de su hermana, en donde el montaje de nuevo, la música y la puesta en escena logran conformar una sólida amalgama que desde ya nos anuncia la evolución del narrador brillante de The Warriors. Definitivamente las selecciones musicales son la cereza en el cóctel, desde el new wave de Fire Inc, banda liderada por Diane Lane y creada exclusivamente para esta película que marca con energía poderosa la selección de ningún destino con su canción Nowhere Fast, el soul encantador que ambienta la huida al fin de la noche interpretado por Dan Hartman y el poderoso rocknroll de The Blasters que identifica la caverna de vampiros rockeros liderados por William Defoe, obviamente no podemos olvidar el Bombre Bash y los aportes maravillosos del legendario RY COODER. Pero las palabras ante la música no son mucho, por eso repito la invitación: como pueda consiga esta película y ofrezca su alma a los bajos poderes del rocknroll ellos sabrán guiar con velocidad su viaje hacia ninguna parte. Rodrigo Torrijos

/ Pus Recomendado / Para leer

Pus recomendado. película:

mary and max Es una cinta de animación stop motion filmada por Adam Elliot donde narra la historia de dos desconocidos: una niña pobre de Australia y un hombre judío con problemas mentales de New York. Los dos construyen una linda amistad por correspondencia, una amistad que al pasar los años cambiará el valor de sus podridas y tediosas vidas.

Canción:

Daniel johnston - True love will find you in the end El loco que no se puede odiar, su genialidad es más importante para nosotros que sus desquiciadas maniobras causadas por los ácidos que ingería. Cómo nos gusta el loco que fascinó a Kurt Cobain y a Matt Groening dos genios más en este mundo de locos pasivos. Sus dibujos y canciones como: “True love will find you in the end” nos hacen olvidar que un día se convirtió en pastor, un hombre con biblia en mano profesando las cualidades divinas que nunca tuvo. Esta canción es para escuchar bajo el agua, recomendamos no ingerir ninguna sustancia psicoactiva o depresiva, con la canción basta y sobra.

Página web: terrorifilo.

http://www.terrorifilo.com/ Revista digital de Uruguay relacionada con el cine de terror y otros géneros que se despliegan de este. Una página construida por periodistas y comunicadores quienes abarcan una amplitud de temas relacionados con la literatura, la estética y la actualidad. Además es una ventana para dar a conocer los nuevos proyectos audiovisuales que se están realizando en Latinoamérica.