De la libertad y el caos

De la Libertad y el caos

D e l a L i b e r ta d y e l c a o s

De la Libertad y el Caos

Florentino Escribano JimĂŠnez

De la Libertad y el Caos

Queremos el mundo y lo queremos ahora JIM MORRISON

PRÓLOGO

AQUILES Conocí a un hombre que bien podría ser Aquiles.

Era un hombre robusto y era tremendamente masculino, era apuesto, voluminoso, no, no era gordo, era fuerte, tenía labia, esto es, tenía el don de la comunicación, ligaba cuanto quería, era obsesivo con las mujeres, y cualquier mujer debía sentirse protegida por él.

Un día hice un comentario, que a mí me sirvió remarcar mi presencia, sobre un homosexual y Aquiles dijo... no hables así de fulanito porque es de nacimiento. Él no sabía nada de la naturaleza humana. Otro día comentaba, las mujeres siempre estaban presentes, que también le gustaba hacer el amor con una mujer por el ano y decía que a muchas le gustaba más que por la vagina. Me comentaba que una vez, una mujer le hizo un conilingus en especial en el ano y comentaba que iba a explosionar de placer al contacto de la lengua con la mucosa anal y que su pene iba explotar.

Ese hombre no sabía y no se enteraba de lo que decía. Aquel Aquiles que me decía que en una noche había hecho el amor con tres mujeres diferentes. Si desinhibimos nuestra naturaleza, nuestra sensibilidad el placer será casi eterno, infinito, constante, elevado, perfecto, inmenso, libre y creador. Aquel Aquiles no era y no se parecía en nada a un homosexual y sin embargo... ¿Van ustedes comprendiendo?

SOLEDAD DE LUNA

Sobre las tumbas nevadas de un bello horizonte creció la yerba.

Flores vírgenes sentían un ideal florecer.

Pero un destrozado caos de papeles, demagogias y ansias de historicidad convirtió una realidad próspera en delirio vacío e insomne.

Líderes respaldados por el imperio dejan su silueta cual tirano del momento y cae lo invicto de la razón que no cabía en el estrecho margen de las eternas leyes.

Hoy sólo la luna sabe de la soledad incierta que dejan las rosas cuando el tiempo las penetra.

La soledad de la luna que, inhiesta, mantiene la idea roja y un grito del pasado huye, para nacer nuevamente renovado.

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ESTRELLAS PÚRPURAS

Un grave sonido recorre la Aurora que el ingrávido Sol nos visiona por sus estelas, estelas púrpuras cual sangre.

El hombre en etéreo se convierte, es ya un guerrero del último pensamiento.

Esto es, batallar con las armas afligidas y angustiadas del razonamiento, resumidas por un pedestal de letras; sí, el arma es un signo para parar la noche y no venga el reposo sino el ardiente sueño, que se flexiona, surge, vela, duerme, fracasa, vive, aprende, retorna al principio y emprende un ideal para que aprendan, y vuelve el Octubre pendiente en corazones de niños eternos para que el mañana gobierne.

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LA LIBERTAD

Libertad ¿Qué es la libertad? libertad es el eco de la nostalgia, es el instinto vesánico florecido conducido por la educación a través de los libros, recibiendo la tolerancia.

No son las cosas materiales, no son las necesidades, esos son derechos.

La libertad es poner en alegría los deseos y las pasiones porque el duelo de los sentimientos deben resurgir de su tumba.

Acallar el qué dirán por las pasiones o deseos de ese duelo del entorno, el resurgir del lado muerto del corazón hacia todos los lados de la mente.

Eso es la libertad: pasiones sin ningún tipo de dualidad.

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COMPREN

El carpintero necesita albañil, el albañil necesita al médico, el médico necesita al farmacéutico, el químico necesita al escritor, el escritor necesita al editor.

Todos nos necesitamos.

El carpintero compra al albañil, el albañil compra al médico, el médico compra al farmacéutico, el farmacéutico compra al químico, el químico compra al escritor, el escritor compra al editor.

Todos tenemos un precio.

Compremos libertad.

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LA NOCHE

Imbuido en la noche me persigue con estruendo la razón de la esencia y la sustancia.

Tras un cenit que perturba la caricia de las horas, sostengo la ironía en grabado de añoranza. ¿Qué me queda?

Pocos años para darle la paz a la igualdad, una pose fastidiosa como el gozo de una patria, un imperio perseguido por la incierta palabra.

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CERRAR LAS MANOS

Para cuando me vaya también a ti te habré cerrado las manos y golpearás esta inhóspita realidad.

También tus lágrimas serán la esencia por el que discurren la horda de vástagos que vendrán a reírse de nosotros, al ver en la palabra con la razón el camino contra este silencio muerto, implícito en desesperación.

Todos respetamos lo que todos tememos.

Si enterráis a Dios. ¿Creéis que os convertiréis en dioses?

No la ruina poblará vuestras mentes.

No hace falta morir tanto.

Quizá debamos amar.

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SUEÑOS

Aquí en la soledad de la noche con una luna vigilante en historia volviéndose a su dignidad, soñé, sueño con la palabra para que no se llene de gloria.

Soñé, sueño que el mundo se puede parar, la palanca está en la razón.

Soñé, sueño que las banderas no ondearán sino para marcar hitos equitativo Soñé, sueño que el mal remitiera, a aquel recóndito lugar de donde no debió salir: el cerebro que gobierna hoy pero que se va, huye pues sabe que el corazón no pospone el amor que estalla en las manos.

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LLUEVEN

Llueven sobre la Aurora conceptos muertos o conceptos redivivos y siembran sobre el aire la inquietud de los niños, gráciles hoy o furia mañana.

La Aurora pinta de rojo todo futuro colorido que los ojos guían al piélago de la idea, fausta música que devuelve el breve nombre a las cosas.

Entonces todo procrea, que si el viento, que si el fuego, que si el agua. ¡Oh! La alborada primera.

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LOS DEPAUPERADOS

Los depauperados, los denostados, Los ultrajados, los arruinados, los oprimidos, los miserables, los corruptos, los difamados, los mezquinos, los calumniados, los denigrados, los enfermizos, los pobres, los muy pobres.

Todos cabían esa extensa tierra con solo matar indios.

Estos son los que salieron de sus países europeos en crisis.

Hoy la historia ha cambiado y los hijos de los hijos de los hijos… hoy son ejecutivos, burgueses de alto rango, capitalistas, legisladores fatales, terratenientes, funcionarios arribistas, latifundistas, terroristas de estado, o sea lo que es un imperio.

El olvido, no tienen memoria histórica.

Mataron a casi todos los indios, robaron sus tierras, hizo su guerra de secesión, unió todos los estados y de masacre en masacre se construyó un [imperio; imperio que entra en las casas, que matan a los que sobresalen políticamente o están en contra del statu quo,

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o invaden países, legítimamente elegidos y las demás naciones parecen que miraran el imperio con admiración a quién lleva el terror a tierra ajena.

Esto no es un poema, es un contrapoema para un imperio.

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VIDA Y MUERTE (AÑO 1990)

Azul romance de una noche caída bajo el imperio de las balas donde las moscas huevan sobre la tierra de la media luna.

Masacre en directo de los poderosos frente los imprudentes.

Y bajo los álamos, tu boca de espuma, tus labios alados.

Muertos yertos, láser bélico, programación de muerte, buitres informados, intereses en el desierto donde es fácil matar.

Y bajo la luna creciente tus palabras de nube, tus senos de agua, tus ojos, ópalos en la oscuridad.

Distante... distinto, todo un final, todo infinito en noche de balas, en noche de sábanas.

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¡CHE!

¡Che! Por tus manos pasaron cinco estrellas luminosas sobre un hierro de fuego. ¡Che! Tu luchabas en desierto para moribundos dormidos a los que el miedo invadía. ¡Che! Tu cuerpo de espuma etérea rodea mis letras por tus encantos de hombre claro ¡Che! Tus manos separados de tú cuerpo nos señalan el camino que te hicieron abandonar. ¡Che! Vamos envejeciendo, vamos muriendo sin patria y sin libertad ¡Che! Tu obra nos enseña a algunos locos los caminos malogrados ya olvidados. ¡Che! Todavía quedan restos del pasado, la barbarie revestida: levántate y anda.

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RENCOR

De un rencor ajeno impregno los silencios, un rencor salpicado a los arrabales del mundo donde laten corazones pesados y guían al ancho horizonte un eslogan para alcanzar ese eclipse vital que golpea los ojos, para nacer, para vivir, por estelas de la Aurora salta el talento hacia el comienzo y entre líneas leeremos cómo se viaja lejos del Sol, cómo se paran las galaxias y como la inmunidad se convierte en extremo ilimitada, y el sueño, la fantasía se harán concretos en los silbos del viento.

Entonces el caos irá al recuerdo.

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DESESPERACIÓN

Yo no veo más dudas que las que enseña la muerte, no veo más sombras que las que el hombre persigue; el pan, de todos, la tierra sin dueños y la ilusión, el sueño.

Pero dormimos, como un narcoléptico, dormimos y la fantasía utópica probable es convertida en pesadilla.

Pesadillas para gritar por ellas.

El hombre lleva la semilla del mal solapada en sus proyectos de hacer para sí mismo, y el egoísmo es la fuente del derecho: deshacer para construir, disparar para no morir, robar el robo y un sin fin de consignas vendrían a florecer la vida y poner énfasis a una tierra vendida que truhanes la aprovechan con lucro y sin vergüenza y hacen del paraíso un llanto en llamas.

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RUMBOS

Cuando se va sin rumbo todo el entorno puede ser culpable. ni siquiera las franjas rojas de las estelas en zozobra de toda una vida pueden guardar fe.

Cuando se va sin rumbo y se dispara a cualquiera. ¿Qué ley puede guardar? ¿Por qué Biblia rezar?

El rumbo lo marcan los ideales, si estos carecen de doctrina no hay rumbo, sólo sujetos con miedo que disparan sin objetivo equivalente a un futuro honesto.

Cuando se va sin rumbo y la revolución huele a terror entonces ya no hay rumbo.

El rumbo lo marca el ideal, pero si este esta dormido, entonces habrá que aguardar al despertar, a su despertar.

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LA LÓGICA

No me habléis de realidades.

Las realidades torturan e inhiben los sueños que no se plasman en la lógica.

Sobre los muertos caerán los versos y sobre los vivos la angustia.

Que pena que no se liberen los mitos de las sombras macabras y en un impulso así, libre de un lastre de siglos.

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JUSTICIA

Sobre la noche caerá un nuevo vendaval, ensamblado en el norte en las horas de una época por ser culpables. ¡Culpables!, responsables de barbaries, perdidos entre papeles y reventando los pulmones con pitillos inacabados.

Culpables con nuestro silencio, mientras yo miento o encubro el dolor de los demás de los que nacieron para morir muriendo en chabolas levantadas con cartones de basura.

Mentiré con mi sonrisa para que no sospechéis mi odio latente contra los que tienen y pueden, perdidos en discusiones y discursos infinitos que no llevan rumbo de buscar la justicia para los eternos perdedores rumiantes de miseria. ¿Qué hacer?

Nada que pueda evitar que los cerdos sigan engordando en este falso oasis.

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NUEVOS APÓSTOLES

Fueron doce los que llevaron la palabra de Dios por el mundo, esa palabra que hoy se tiene que repetir. en las televisiones, en estos los menos, porque el poder tiene los medios de comunicación Debe ser la palabra bis a bis de los intelectuales, estas serán las palabras de antaño, las que incidirán sobre la realidad, serán los sabios los que dirán, los que hablarán con su palabra al pueblo, abandonando sus despachos.

Nada de reclusión en una academia de la [lengua con contenidos burocráticos, deben hablar en las fábricas, en los cines, en los teatros, en los bares, en los colegios, en las universidades.

Ahora no son solo doce apóstoles sino cientos que harán la revolución verbal, se acabara el terrorismo y vendrá lo que siempre hemos anhelado la paz y el bullicio de las mentes y los pensamientos.

No más juicios, juguemos con la palabra a hacer la paz,

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no más decretazos, ni leyes de hierros candentes, tenemos la razón, por la palabra llegaremos a ella ya no habrá marcha atrás, culminaremos con el ejemplo a exportar revoluciones, cientos de intelectuales harán el trabajo de los apóstoles, apóstoles de este tiempo.

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EL FILO DE LA NOCHE

Dadme el filo de la noche, cortaré mis venas, quizá el negro derrame las estrellas que le sobran, quizá aniden allí donde el sueño descansa.

Su luz poblará mi cuerpo, su imagen poblará mi corazón, pero estrellas y noche no llevan prisa, se mantienen en su distancia, aquí ahogado en letras y palabras en mi sombra lunar.

Armado de vida, tiembla, tiemblo, tiemblas, tiembla, la tierra.

Sólo queda la sospecha y algunas promesas de elevar el sueño del hombre a los poetas y del hambre al árbol que ya se quiebra.

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FUTURO, VEN

Negro y blanco pío, frío de viento amargo, verso de agua incierta, dolor de la tierra con dueños, infortunio de la luz inerte y un grito.

Pasajera sospecha o breve, sueño de la siembra de siempre, brisa de ternura eterna, paraíso por recobrar, fuerza del hambre del hombre y lo que viene.

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INVIERNO

En la noche del invierno puro, las ra铆ces que se quiebran tras la ausencia.

Noche de averno sin estrellas, s贸lo un llanto o un recuerdo, s贸lo un hilo metalizado que te ahoga por las sombras, por las brumas, y queda s贸lo la esquirla de lo poblado por un muro, por un hado en la noche vociferan los gusanos, gusanos del temblor amargo.

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1977

La mano que discurre, que envuelve y asoma a la boca de la noche, que reclama, que enseĂąa, que ciega y atormenta.

La mano que discurre sobre un pliego en blanco, que llama a sus hermanos, que los mete en la mĂŠtrica de un poema, fresco, ilimitado, verde, blanco y rojo.

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ALLENDE

Allende en los mares.

Allende en los puertos.

Allende en las calles.

Allende en las minas.

Allende en las tierras.

Allende en el aire.

Allende en las casas.

Allende en los libros.

Allende en las plumas.

Allende en las escuelas.

Allende en las universidades.

Y presente Salvador.

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DESTIERRO

En la batalla se perdió la bandera.

Hoy con cautela intentamos robar la enseña que lleve el destino, pero las bestias tapan las fronteras y con el dinero robado descargan la miseria en tierras desdichadas y hambrientas.

Hoy llevamos la bandera, sí, la bandera de la cólera.

Hoy sólo quedan cuatro locos que siguen valorando los ideales por encima del entorno, los demás van muriendo entre charcos de tristeza, entre penumbras soñolientas, entre la oquedad de las sombras, entre esta Tierra que no agonizará en los desiertos baldíos de su tiranía.

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EL AMOR

Cuando no se prohĂ­be nada nace la libertad.

La tolerancia marca el destino de nuestros hĂĄbitos, entonces la conmiseraciĂłn invade.

Cuando las bocas no critican sino que se apoya en un regazo entonces nace el amor y cuando este llega todo se debe olvidar.

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DECEPCIÓN

Una decepción brota de los gráciles manantiales.

Una decepción pena sobre la herida del mundo al ver las razones encumbradas, mirándolas con finalidad de pseudodioses, como si no pudieran verse desde los arrabales.

La vida se sorprende se escucha, se siente y late donde la Parca se esconde, si la muerte crea la vida porque es ésta la que nos hace sospechar otros modos de vivir que no sea la desesperación, la airada angustia.

Una decepción pesa sobre las obras macabras halladas en un paralelo sendero al lado de los cuerpos muertos engañados por los egoísmos y tristemente, hoy nos asomamos al cielo con el ansia de ver Dios que ya es grave sobre los hombres, y así, estos barruntan que, si se quiere cambiar la realidad,

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el río que hay cruzar no ha de ser de sangre, de humillada sangre, que sostiene el mundo, que hace el mundo, que crea el mundo; porque si miramos como hombres hacia dentro de nosotros mismos podrán ver entre sueños el polvo, el agua, el cieno, materia afín de lo que estamos hechos.

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LA AUTÉNTICA LIBERTAD

El equilibrio no es pasajero del dinero este es negro, perro fiel y a la vez, envés de un ideal entero que no se encuentra en el dinero.

La igualdad equilibrada es una voz cansada, airada que a fuerza de golpes en óptimo rebrote convierte en ovejas a los coyotes.

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MUTACIÓN

Sobre una mar tensa caían hilos metálicos, cabellos de cielo con que enfriar el alma.

Allí, allí donde respiran las algas donde más allá de los protozoos gira en un crepúsculo un corazón futuro.

Allí toma forma una imagen luciente, cambiante, donde todo es mutable.

Conceptos de un siglo, muertos por conceptos, siglos y muertos.

La idea que toman los iluminados para justificar las guerras gritos de horror, llantos, hambre luego años más tarde despiertan y ven los hechos, la historia como error frío, vago, yerto.

Pero ¿y los muertos?

Fueron victimas de los egoísmos, victimas de las demagogias, victimas de las ambiciones, victimas de la codicia, victimas de las infames guerras, victimas inocentes de sangre fresca engañada.

En el maldito tiempo, el Sol eterno nos juzga.

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FORMA Y FONDO

Y mucho pensaran que siendo una dictadura ¿cómo va a haber libertad? cuando el poder está en el pueblo, ¿cuánta libertad más necesitamos?

Una dictadura hasta que llegue la libertad, con la conciencia de nosotros mismos y de nuestras responsabilidades, sin condenas.

Los bolcheviques equivocaron en dejar la libertad en manos de un partido, aquí se equivocó Stalin y Lenin sospechaba lo que iba a pasar.

Se perdió la libertad y se quedo en manos de un poder, de un régimen, de una ejecutiva que hacia política supuestamente en beneficio del pueblo pero ¿era así? no lo era porque mientras se llegaba a la luna el pueblo pasaba necesidades y lo primero era el pueblo.

Todo el poder para los soviets siempre y cuando el pueblo lo empujara y representara.

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CONTRAHISTORIA

Lo que nunca creímos ahora toma forma como salvación del hombre.

Ante la carrera del progreso se olvidaron de vivir.

Nada importa ante natura extenuada, agotada, nada importa.

Los amos de la tierra con imperios económicos corren hacia el desconcierto, a los que, ciegos, seguimos como seguimos antaño a iluminados similares con metas de caos.

De los esclavos con cadena al cuello a hoy con cadenas de trabajo y hambre es el mismo Sol quien nos mira.

Si levantamos los brazos con gritos de hastío, porque siempre habrá el mismo status quo, ellos, los de siempre, tomarán el poder con las balas o por una ley

[lícita para ensamblarla en la realidad.

Tal vez venga el libro de la contrahistoria.

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HOMBRE, TIERRA Y ESTRELLAS

Distante del centro de una galaxia de leche se abre el Sol, alrededor del Sol vuela un planeta y en este planeta viven los hombres que nunca han mirado un cielo estrellado, sólo papeles que dicen pertenencias, pertenecen...

El mundo descuartizado es vendido por unos años a algunos tiranos que tras un invento antiguo compran sin tregua, explotan sin conciencia, se enriquecen de miseria.

Algunos hombres pensamos cuándo se irán los tiranos para poder tocar las estrellas con nuestras manos.

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A. Onetti LOS ADIOSES

Desespero, atónito, solo y perplejo quedo; se fue por un sendero de magnolias blancas, arropadas por ardientes amapolas.

El titán del término despierto, el toro herido asombrado que entre penumbras y sombras cuenta historias en espinosos vocablos y lo inenarrable se alcanza, feliz metáfora que halla su esencia en un letargo.

Narrar lo adverso siempre fue para despertar metralla, melancolía arco irisada por las tinieblas vagas.

Se fue el Tauro que pintaba una noche luminosa con furia derramada y nos dejó una tormenta que metálica irrumpe sabia en corazones rojos, amargos a un tiempo encadenado de diversos lobos poblados.

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ULIÁNOV

Podías hacer predicciones sobre el futuro, podías saber lo que iba a pasar, habías rayado la perfección.

Una bala te alcanzó y poco a poco te fue limando, hastiado y agotado hacia la muerte.

El país en auge y un futuro desconcierto rendían honores a un líder que no que cansaba de batallas.

Los soviets te acompañaran siempre.

Eran tantas las ideas revueltas que ¿cómo contentar a todos?

Tenía que haber un principio y un fin para algo, si no para todo, una limitación a las ideas.

Te imagino en Petrogrado maravillando un discurso adornado de énfasis para llevar al pueblo a asaltar el palacio.

Lo que vino luego lo juzgó la historia.

Ahora debes saber que lo que construiste fue derruido por un sicario maldito y corrupto que ahora anuncia pizzas en televisión.

Y quería compararse a ti. ¡Oh! Discípulo de Marx, tú el más grande revolucionario de esta historia, de la historia.

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¿MUERTO?

¿Decidme que no, que no estoy muerto? ¿Decidme que mis ojos le sacan a la luz los vocablos dispares que no son ciegos? ¿Decidme que aún vivo que no fue un engaño, que el planeta gira en su órbita en derredor de un sueño y en su velocidad despierta a los que viven en silencio?

Pero ¿no es el silencio el grito de los moribundos?

Pero yo no estoy muerto sé que aguardo las promesas aunque estas nazcan de las lágrimas y sé que el infierno lo engendro cuando me abandonan tus brazos.

Por ello sé que no muero porque existe este letargo y abro mis ojos y me levanto, y me encuentro enhiesto en vida aunque sea pasto de los gusanos.

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EL POLÍTICO

Y dice el político: “dicen que quieren integrarse y siguen sin pedir perdón a los deudos de los muertos” y no es disparatado, lo sé.

Pero él no recuerda los cuarenta años que hemos estado sometidos, arrastrados, violados, maltratados humillados, golpeados, silenciados.

Habla el político: como si llevara el peso de la Verdad eterna.

Señor político usted no ha leído a Descartes.

Yo dudo de todo.

No creo en vuestra verdad.

Dudo de la de los demás y aquellos que mataron defendían una utopía que aún está por ver. que se equivocaron en matar inocentes; Es cierto: pero quieren la paz al fin, que es un día de prometedora primavera.

Ahora sin mirar la historia viene usted a juzgarlos, quieren la paz; abracémonos todos a ella y al olvido pues nosotros estamos en pleno olvido por vuestros cuarenta años de paz, de muerte diría yo.

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A Sabina SON DEL DESTIERRO

¡Maldito!

Que arrancas las lágrimas de mis ojos, de mi corazón y de mi pecho. ¡Oh Sabino!, pero sólo de cabellos blancos que no inciertos, cabellos blancos de la sabiduría de un pueblo.

En tu demosofía impones con tu lenguaje palabras de historia reciente para el estremecimiento, canciones que arrancan de mi pecho cuentos delicuescentes, para mi lamento.

Ahí llevas estas palabras para que me devuelvas las lágrimas en tus ojos, siempre abiertos.

Y si arranco de tu pecho otro lamento el viento llevará el son de nuestro destierro.

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CUBA LIBRE

¡Olé de sus barbas y batallas! ¡Olé de tus barbas y batallas!

Cuba con dos cojones; aguantando el embate humanista, ¡ay que risa!

Capitalista.

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CÁRCELES

Sus huellas están en la luna, sus huellas.

Se construyó el sueño sobre un piélago de hielo sin pensar en el sol.

El país corrió hacia otras fronteras donde otros seres también soñaban.

Cuando el hielo menguó, se entrevió la población con la falta de libertad que se perdió en el combate. ¿Exportación de revoluciones a través de las armas o transmutación de sueños a través del ejemplo?

La elección equívoca les llevó a la “libertad” que un sicario sabiondo con lengua bífida resumió, y reunió los errores, y en un trampolín pasaron de un proyecto humano al baile capitalista donde la libertad. está hecha para triunfadores.

Los demás; intentarán salir de las cárceles cárceles de prisioneros,

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cárceles de manicomios, cárceles de miseria, cárceles de cárceles de prostitución, cárceles de desempleados, cárceles de desesperación, cárceles, en fin que no están hechas para esa minoría en el poder que en metamorfosis agoniza.

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MITOSIS

Mitosis de una noche cruenta, mitosis por armar entre guerras solapadas la esperanza.

El canto enhebra un llanto aguerrido de proclamas.

“Libertadores de patrias” traen el pan en las manos, crucial ley que destripa toda justicia obnubilada. ¿Qué hacer para no sufrir y vivir la injuria de los pseudodioses?

En despachos de caoba departen, imparten y reparten y así son derribadas las fronteras por los intereses del poder.

Pronto, tras la esperanza, vendrá la idea tras el agotamiento y el viento y el fuego sembrarán la semilla del alumbramiento.

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A Julio Cortazar CORTAR AL AZAR

Si corto al azar me sale el negro, el negro del infinito, el negro de la eternidad con la que pensando en ella te fuiste abandonando la vida meditando tus últimos pensamientos: “que Dios no nos aguardaría tras la rinconada del miedo”.

Pero tu sorpresa fue óptima Dios te cogió de la mano y te llevó a ese jardín en que personas como tú deben descansar ya que la tierra fue un hábitat de compromisos, compromiso con la historia compromiso político, compromiso con los países pobres [y miserables.

Aprendí de tu fe con que seguir batallando.

Esa fe en que la fantasía es algo diferente a la realidad.

Tú, ínclito, tú, tú, probidad en todo, tú, hermoso humano, tú, sueño inmortal, tú, mi compañero de vuelo, tú, fiel amigo de las letras, de los libros y de la palabra.

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EL CREDO

Padre nuestro que estás en los cielos ven con tus doradas manos y llévate contigo aquéllos que hacen de la tierra una letanía de llantos.

Danos el pan de cada día y si no nos lo puedes dar nosotros lo buscaremos con el canto de la razón.

Creo en Jesucristo tu único hijo que predicó voto de pobreza aquí sus seguidores viven como reyes de la historia en mansiones de marfil y nácar que esconden en sus sotanas toda la parafernalia que impide todo proyecto humano de justa justicia.

Creo en el seguidor de Pedro que comulga a Pinochet, asesino histórico, escondido tras estrellas de poder.

Creo en el infierno que está en la tierra entre los vivos que mueren y los muertos que sobreviven.

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Creo en el infierno porque con cánones se anteponen a las ideas de preservativos y eutanasia, al amor filtrado por leyes y la condena de odio al amor oscuro.

Creo en el poder que Tú tienes y que has dejado el mundo en manos de locos que interpretan la Biblia en caprichos y antojos y convierten la palabra justa en hedor y muerte y palabrería corrupta.

Creo en la inquisición como la peor de las muertes que se le puede dar a un hombre “respetando” el mandamiento de “no matarás”.

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ADIĂ“S BERLINGUER

Un vuelo acabado mira sobre el velo dormido del cristal con que alma miraba.

Un vuelo inacabado gira sobre el celo vivo con que tu alma de cristal brillaba.

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MASCARAS

Debemos vivir en plena tolerancia.

Quien juzga se juzga a así mismo porque todos somos iguales, todos llevamos una mujer dentro.

La realidad la enmascara.

Pero juzgar; ¿no habéis soltado a veces una ”pluma”?

Asentir y tolerar, la libertad de nuestro ser así lo requiere.

Abramos las puertas del corazón al deseo, al amor, a la pasión, en la diversidad sexual y veremos brillar la libertad.

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EL ENIGMA

Cuando el amor oscuro no sea un enigma, ni la pretensión de ser un sujeto corrupto.

Cuando se mira el amor de frente, sin tapujos ,sin críticas; habremos ganado la libertad porque el poder no es más que un falo que chupan como si fuera un cigarro.

El poder no es la gloria, la gloria es la modestia.

Ya no habrá más sufrimiento por el rechazo de una dualidad caótica en nuestro ser, en nosotros mismos.

La complejidad es el caos, lo simple son los recursos.

La simpleza debe imponer las normas, las leyes de lo simple: la libertad.

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ISRAEL

Israel es igual a insania. ¿Por qué? ¿Por qué repartirse la tierra a tiros con violencia, sin amparar el diálogo?

No es tierra prometida, es tierra robada, aunque ya pertenece a la historia. ¿Por qué ahora, después de su extorsión, la Israel de la hecatombe no busca la paz, no piensa, no siente lo que sus congéneres pasaron? ¿Por qué devuelve violencia?

Y no recuerda cuando su abolengo moría, lentamente moría, una muerte paulatina sin esperanzas con la masacre y el caos igual a los otros que se creyeron también unos iluminados, la iluminación del terror que ahora tú, Israel, ejecutas sin contar con la conciencia del pasado.

Provocáis al mismo terror similar al holocausto que antaño pasasteis.

La muerte continúa, esa muerte que el presente no borra con la palabra concordia, con hechos conciliadores, con la presencia de la libertad y la tierra repartida.

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PAN

Son sólo unos años en la tierra, sólo algunos y breves años y la muerte vendrá a buscarte, más pronto que tarde.

Entonces; ¿por qué esa monomanía de acaparar cuanto más mundo mejor? ¿Por qué esa especulación en todos los lares de la tierra? ¿Por qué no ayudar en vez de afanar?

Y digo afanar por que lo que tú tienes, lo que tienes demás, a otro le falta.

El talento vale dinero pero ¿no es mejor el prestigio que el enriquecimiento paulatino?

Los listos siempre van los primeros y se olvidan de su pasado y éste era el que es ahora en otra parte del mundo o quizá en la esquina de enfrente.

Abramos nuestras fronteras al pan a la enseñanza en actos y obras.

Queda tanto por hacer.

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ELLOS

Allá ellos con el desplome de las pasiones, allá ellos con el ariete de la angustia de los sentidos.

Al final se meterán en una ratonera.

Tengo el corazón fresco de saber que obro bien y que mi obra persigue un apunte a la educación, siempre liberadora.

La noche traerá las estrellas que arroparán mi alma en ese cenit que viene y amanece soñando.

Allá ellos si quieren llamar a la bulimia libertad, si no llaman al ansia y ahogo del tiempo, libertad, a la demagogia, libertad.

Queda la noche cálida para que arda la lengua y el corazón.

Quedan los sentimientos luchando contra vuestro orden.

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EL SUR

El Sur, ese sur, de los hambrientos, el sur de los harapientos, el sur, estirpe de los perdedores. el sur, cardinal en el corazón de los poetas.

Ninguna pluma debe quedar al margen de esa desventura ya vieja de escribir sobre el sur porque el silencio abrirá nuevas heridas en vez de curarlas.

El delito es la vanidad de hechos inculpados que no va desmantelar ningún orden, éste está lejos del equilibrio.

No existe la balanza, no existe la justicia porque no acaparamos corazones de tristeza, porque con los años, ésta, la justicia se quedó durmiendo, si la despertáramos a tiempo otro viento vendría del Sur.

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UN SOLO PUﾃ前

Diez perlas animadas, diez cristales de luto, diez palabras asombradas, diez gritos en lontananza, diez versos que se escancian al vasto imperio de las cosas.

Cinco ruidos de acero, cinco clavos que no quiero, cinco regueros de vida, cinco fuegos de metal, cinco corazones alados, por amarme la soledad.

Uno, un solo puﾃｱo con todos.

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ATRÉVETE A LUCHAR

Atrévete a luchar, ésta es tu lucha, la de siempre, el infortunio del no ser.

Asómate el horizonte, el escarlata denuncia al tiempo cruel.

El azul se va deteriorando hacia el arco iris.

Inhóspito lugar donde él mismo es su contrario, las catacumbas, el cieno fiero.

La barbarie no se impondrá vencerá lo cívico, la urbanidad, la comunidad, el conjunto, la unidad compartida.

Fin del dolor, huída de la soledad.

El esplendor.

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CODICIA

Los muertos, aquellos muertos que eran su historia, sus reminiscencias del pasado, los recuerdos de sus costumbres, también eso se lo robaron.

Cuanta soledad le invadieron ante los bárbaros, los verdaderos bárbaros.

Nunca pensaron que las tierras no eran suyas.

Sus leyes lícitas le permitían hacer y deshacer sin contar con los aborígenes de allí, sólo pensaron que como eran salvajes tenían el derecho de poblar sus tierras.

Y desde entonces nació, creció un imperio que en vez de sentir vergüenza por su inequidad, por tu intransigencia, se convirtió en el alma mater de quien dependemos desde ya hace dos siglos, pidiéndoles permiso para vivir, para respirar.

Y los demás países se someten a ellos por temor a que su barbaridad se desborde.

Pero, ya ha sido así, y no lo ven o no lo quieren ver.

La caja de Pandora de Irak nos lo muestra y su hipocresía por una guerra civil; tan solo por el petróleo.

Hablan de terroristas cuando el terror de estado es mucho peor, terriblemente mucho peor.

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SIN DIGNIDAD

Arpías lobos, hienas, víboras, sin un mínimo de dignidad.

Allá donde huelen el dinero van a él sin escrúpulos, arrasando con todo y no piensan en los sentimientos ni lo que puedan pensar.

El dinero lo puede todo y encenaga íntegro y salpica a los demás que esperan con la baba en sus fauces.

Esta es la humanidad a la que estamos inducidos, la sociedad del Capital. ¿Qué buscáis vosotros yéndose de Cuba? donde realmente existe la libertad.

Si no fuera por el embargo sería el ejemplo a seguir.

Malditos, corruptos, hijos de Medusa y las Arpías.

Llegará un día que visitéis los cementerios como único lugar a donde inconscientemente vais a visitaros a vosotros [mismos.

Ahora en vuestras leyes nos imponéis nuestra presencia como arado y gleba nosotros construiremos un ser humano tan distinto del vuestro que no tendreís más remedio que unirse a nosotros, o eso, o sucumbir.

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CUBA

Esperan tu muerte como arpías para hacer de nuevo un lupanar en Cuba como antiguamente cuando esta era el prostíbulo norteamericano.

La propaganda hará su papel y el patriotismo se dispersará por la ambición y el egoísmo que el Capital impondrá como norma.

La Cuba, el paraíso que debiera haber sido no fue tal por culpa de un embargo que dura ya más de cuatro décadas y aún así el país no sucumbe del todo porque lo que respiran es Libertad.

Estamos en el tercer milenio y los tiranos gobiernan el mundo.

Tiranos trajeados con ropas a la moda e ideas macabras como escoria.

Quieren que nos sumemos a su “justicia”, como si no hubiera otra que el consumo, ¿y los sentimientos dónde los dejáis perros?

La libertad es solo una palabra manoseada que va de boca en boca como si fuera la auténtica Verdad o Razón.

Sois parásitos que esperáis gobernar otro país de la única manera que sabéis, el estupro, la invasión, la violencia, la vejación; la propaganda, eje de vuestras masacres que lamentablemente están, estáis en todo el mundo.

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ESPECIES

La especie, sus sueños, el ser, el no ser, la soledad, la incomunicación, el tiempo, su conjura, la fe, Dios y su insomnio, la lucha, la civilización, el terror, el miedo, la codicia del poder, la utopía dormida, el pueblo y sus pesadillas, el pueblo corroído, por esta pseudolibertad, la comodidad, el consumo, lo que ellos llaman “libertad”, la invasión a otros países, la ONU sin ser oída, sin querer escucharla, la burocracia, los papeles, los parásitos de los despachos, el petróleo, las materias primas, el yanqui canalla, la carroña, la realidad sin perspectivas, la realidad que no es un sueño, la realidad que no deja ver, lo que realmente importa, la comuna, la colmena, la comunidad, los derechos, la dignidad de existir,

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con la libertad como bandera, la libertad que estará algún día en manos del pueblo, ese pueblo que despertará un amanecer cuando esclarecido vea donde está el mal, donde está la ambición, donde está la injusticia, donde está el terror.

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LIBERTAD Y COMODIDAD

Cuando la libertad se sacrifica a la comodidad el hombre corre peligro, corre peligro de autodestrucción.

Si no miramos a natura como nuestra madre con límites sino como pozo sin fondo, el hombre corre peligro.

Si mantenemos lo prohibido, el hombre picará en esas aventuras de lo desconocido, de una pseudolibertad, lejos de la claridad de una verdadera realidad; preclara, límpida, sofocante.

El miedo desaparecerá, entonces: nacerá el hombre moderno, que mira a Dios, que ama sin ver a Dios, que ama a los demás sin más.

En eso consiste el hombre nuevo.

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ÉPOCA AZUL

Época azul pero del azul celeste del cielo donde lo etéreo cobra cuerpo, azul de melancolía donde se confunden progresistas con manifiestos conservadores.

La sombra del azul es roja donde el Sol cobra densidad en un alba que nunca empieza.

Dios cobra forma, equilibrio establecido, mirada lunar, sombras desgarradas, huida demoníaca, sangre ahorrada, orden resquebrajado, voluntad real, esperanza utópica.

Y el azul también brilla, pues su corazón rojo da la claridad que dejaron anquilosada en el recuerdo; y todo comienza.

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EPITAFIO

Es cierto: tu poltrona es un tipo de libertad pero no es la autentica.

Es una autolibertad que humilla a los demás que sufren tu libertad.

Es cierto: tu opulencia el no hacer nada, el disfrutar de la vida, de tu vida es un tipo de libertad pero no es la autentica.

Curiosamente, es posible que no te ofenda ese niño que ahora mismo, mientras escribo, esta muriendo en África Tienes el premio de la vida pero las raíces de lo humano huyeron de ti para acabar muriendo.

Somos tus prisioneros pero estos como en cualquier parte, época, espacio, tiempo o lugar como los gases, tienden a liberarse. ¿No sientes miedo? ¡Cuidado! Alguien esta soltando los grilletes.

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