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editorial número once Generación Espontánea
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MÉ
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sin título Antonio Roura
Se acerca la oscuridad, solemne y nocturna con soledad solemnidad y frío besando las peñas muertas de la luna vuelven etéreos a sus pétalos los aromas que perfumaron la tarde desde la primavera cabalgan misteriosas hacia el silencio las aves que fueron manchas móviles en el sol, en el telón del cielo. Acaricia el sueño mis párpados para mecerse en el vaivén inconsciente de mi corazón de náufrago, la vida se renueva en el frío la soledad no tiene la culpa la soledad es sincera. Con su aliento deja desnudo el tallo de mi árbol con su beso arranca el ropaje de las hojas que me mentían bello con su paso, me vuelve los ojos adentro de llorar respuestas sin preguntas. Eterno lamento helado. Primer frío la soledad no tiene la culpa la culpa es mía. Aún no amo y nadie entiende mi juego.
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Me desperté peleado con el mundo. En esa situación, no hay hay mejor medicina que que hacer un poco de mal al prójimo. Comprobado. Comprobado. Así que fui al balcón. A lo lejos vi un tiparraco disfrazado de atleta, que, que, además, corría. Justo cuando pasaba por debajo, ¡zas!, le escupí. En toda la calva. El hombre, sudoroso, se restregó la frente con mi salivazo, miró hacia arriba, guiñó un ojo y dijo, di jo, sin la menor ironía: è ¨/ZIKQI[ Siempre puedes encontrar un cretino que Siempre que empeore em peore tu día.
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Agos
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gostos otoñales
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Lois
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Texto de Javier Esteban. Ilustraci贸n de Pepa Segovia.
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Informe r2d-3
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