Conurbanindiegenes (Escriturras del Profundo Conurbano) by Ediciones Vanidades

Lucian Nofun <(^_^)> Gonzalo Pehuen

Conurbanindiegenes (Escriturras del Profundo Conurbano)

-EDICIONES VANIDADES-

Conurbanindiegenes

Lucian Nofun / Gonzalo Pehuen Conurbanindiegenes: Escriturras del Profundo Conurbano – 1ª ed. – González Catán, Ediciones Vanidades, 2016

Ilustración de tapa: Sil Vina Fotografías en el interior: Extraídas de Tumblr y Facebook de “Lucian Nofun” y Gonzalo Pehuen Selección de textos: Gonzalo Pehuen (Ediciones Vanidades) Primera edición: abril de 2016 © Ediciones Vanidades González Catán, La Matanza – Pcia. de Bs As

Textos del pueblo. Sujeta su difusión a decisión/ estado de ánimo de lxs autorxs. De ser posible evitar cualquier tipo de reproducción total o parcial ya que este material está hecho con el trabajo y dedicación, es decir amor, de quien edita. Los textos de Lucian Nofun están disponibles, para cualquiera que desee leerlo, en su cuenta de tumblr [gordaemodel2000.tumblr.com].

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Lucian Nofun

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Dinosaurios con camisas hawaianas La movida cultural, cool, posmodernita de este antro porteño te queda tan bien. Las birras en la esquina, el miedo al amor, a la monogamia y a todo este círculo vicioso de imposiciones nos queda tan bien que… ¿para qué atarnos si hay tanto para ver, sentir y escuchar? Me paso la juventud mirando todo desde afuera, observo el circo, las pasarelas con sus nenas tan bonitas, delicaditas, que solo quieren expresarse a través del arte, el más joven de todos. Quieren contar sus experiencias con imágenes y sonidos, nuevxs hijitxs de lo digital, tan modernitos. El viejo arte nos sigue merodeando, entonces también necesitamos escribir, escribirr este momento que se describe primero en nuestra mente, pasa a través de nuestros ojos y queremos inmortalizarlo tipeándolo todo en tumblr desde nuestros smart phones. Somos los nuevos dinosaurios, nos vamos a extinguir pronto, algún día, pero sabemos que vamos a ser eternos, que nuestros huesos van a estar en museos, que somos gigantes. Somos lindos, extinguibles pero memorables. Salvajes, herbívoros, t rex y velociraptors, bebé, eso somos. Y estamos luchando unxs contra otrxs. Todxs juntxs. Nuestra tierra nos necesita para que podamos destruirla y construirla de nuevo. La modernidad nos queda tan bien Las drogas sintéticas, lo que crece de la tierra, lo que crece en tu indoor palermitano. Toda esta jungla está a nuestros pies y tenemos miedo pero somos gigantes y a veces no lo sabemos. Lucian

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"La yaki es promotora" La yaki es promotora del boliche pekados. La Jaki tiene 15 años. Esta parada arriba de sus tacos en la estación de lafe, en la esquina del mc donall, la rodea toda la gente que espera el 236, que compra y que pasa. Su jean está ajustado a sus piernitas flacuchas, la remera con el logo de un diablito le marca el corpiño con push up y puro relleno. La jaky se pinta los labios de rojo y reparte las tarjetitas del boliche. Todavía le brillan los ojos con un aire de inocencia perdida. Es la más flaquita y joven de las promotoras. La más grande de sus 4 hermanxs, la más linda de la plaza. Yo la veo pasar, la veo subir al bondi y la veo laburar. Camina tambaleándose en sus sandalias de tacos que se las saco a su mama. Está ahorrando para comprarse un celular, con cámara frontal para la selfi en su instagram. La jaky camina por la esquina, con sus tarjetitas en la mano, ya se larga a llover, un viejo le pide tarjetitas, la mira con baba en los ojos, con aliento a vino y choripan le acaricia la cara y le susurra su diaria guarangada. La jaky suelta sus tarjetitas. Se desparraman en el piso con el resto de la mugre de la estación La jaky putea al viejo y camina sobre sus sandalias negras de plataforma. La jaki se pierde entre la multitud de la estación, camina por la avenida Luro rumbo a la plaza. La jaky tiene 15 años, solo quiere descontrol y un poco de amor que sea capturado por un smartphone entre selfies y alcohol. La jaky adolece, es la flor del barrio, tan wachita, se prende un cigarro y se roba mi corazón.

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Niña enferma Un cuerpo joven en descomposición sobre el colchón Las melodías que me invaden son los ronquidos de una pobre alma. Esta noche vemos de nuevo documentales de gente que murió joven y ahora son cadáveres hermosos, Un camino ya predestinado. Con diastema en los dientes, Con un pucho en la boca Me dejo consumir, Mi mandíbula va a salirse de lugar Mientras mis pupilas se dilatan y esperan convertirse en caleidoscopios Encontré el amor en recitales donde niños enfermos afilaban sus guitarras y cantaban con brillos canciones modernas de amor.

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Amigas x 100pre Bailemos las dos solas en pijama De pepa y ebrias Me gusta cómo me haces sentir Me gusta tú alma rubia y gedienta Tan bebe sos que te comería entera Esta noche me muerdo los labios en soledad Pensando en tus rulos Y tus ojos verdes cuando están re lokos Beso la pared Abrazo la almohada, me pones tan manija Que quemo viejos poemas. Gracias por esta nueva era

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Son las 5 de la mañana y estoy comiendo flan ¿Sabes qué? Si estas mal, quiero estar mal con vos. Si estas borracha, quiero estar borracha con vos. Si estas drogada y triste quiero estarlo con vos. Si necesitas curarte las heridas de algún pasado quiero curarme y cicatrizar con vos Viajando por pizza bajonera a la noche en el bondi, después de haber garchado un montón. Quiero volver ebria y drogada en el colectivo con vos. Si querés estar deprimida, puedo deprimirme con vos. Este silencio, en esta casa, a esta hora me encanta. Dejame pensar en el nombre de las plantas que queres tener en tu patio. Dejame arrancarte la bombacha con los dientes, dejame secarte con la lengua los fluidos y las lágrimas que a veces siento que me pertenecen. Si estás cansada puedo ver cómo te dormís antes que yo. Si te despertas antes, puedo hacerme la dormida solo para que me abraces y me beses el cuello tratando de que no me despierte, puedo escuchar las palabras que no te animarías a decirme. Puedo ser tu wacha patética por un rato…hacerte reír, sentir que todo es extraño y darte un beso y volver a dormir. Si estas mal, podemos estar mal juntas. Y si estás bien, podemos estar bien juntas. Nada más que eso. Compartir un rato y hacernos las que esquivamos los sentimientos que se esconden en tu colchón. Podemos solo emborracharnos Morir unos segundos con algún orgasmo Despertar juntas Ir a tu trabajo O pedirle faso a los vagos. Lo que sea Que sea compartido.

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Solo estamos acรก por un segundo mรกgico Y queremos divertirnos Sin que nadie salga lastimadx

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Ebria en internet Cerrada, cubriendo la memoria de la niña que no fui, que espero ser. Soy una niña, un diamante, un sueño reprimido una paloma muerta en un balcón, encerrada en un sueño borroso que quiere hablarme de la niña que fui y que perdí. Una vez más hablo de lo que soy-no-soy. No fui-no seréperdón. ¿Adónde se fue todo lo que quería ser, hacer? ¿En qué antro deje mi alma? ¿En este colchón? ¿En dónde? Siempre voy a ser de la que todos esos rostros se despidan Siempre van a ser estos rostros los que se vayan primero a dormir Siempre van a ser estos rostros los que se despidan de mí entonces yo quedare al encierro de esta nave ciudad y me voy a meter en problemas por culpa de hacer todo a destiempo por no dormir cuando los rostros duermen los otros rostros duermen quiero dejar de usar la voz de mis oscuras palabras bañadas en sentimientos de muerte. Quiero callarme para siempre.

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Y aprendí a escribir la noche Alejandra Pizarnik me enseño a hacer de la noche toda la noche Y yo aprendí a odiar los amaneceres Y a consumirme con la noche Soy una poeta de la nada De lo que no se vive ni se dice ni se oye. Soy una chica que quiere jugar sola, Armar sus telenovelas de barbies truchas y melodramatizadas. Yo aprendí a escribir sobre pájaros que no tienen alas Sobre amores que no existen Sobre noches solitarias Soy un tercer mundo Con una poesía muerta siempre escupiéndose en internet. Poesía del primer día de febrero 6:54 a.m.

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Party girl Todos sabemos que estas triste Y que sos profunda Porque podes Porque podes hoy ahora estar dura Y hundir la cabeza en la pileta Podes disfrutar el dolor con un poco de fiesta Y viva la pepa Y la rola Y el bajón del otro día Que te deja envuelta en el vacío De tu colchón desteñido Del amanecer que te duele. Si fuese por vos Seria eternamente de noche Y la oscuridad seria la amiga de la que te vas a cansar pero que no te va a dejar. Llueven borrachos a las 7 de la mañana Tu cara es un desastre La nueve de julio vacía a tus pies Y un sinfín de recuerdos que se pierden adentro tuyo Para dejarte enterrada viva otra vez

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La princesa de los turros más malos, más lindos, mas turbios, ellos giran a mí al rededor en su bicicletas playeras me invitan al paraíso de la cumbia, el vino y el descontrol, tengo todo lo que quiero fierros, rosas y flores atrás de sus ojos esconden una isla con pasto crecido y yo paseo en motos robadas, manchadas con sangre solo para mí todo para mí soy del ghetto y conmigo nadie se va a meter. Los ángeles más malos están para mí giran al rededor mío en sus bicicletas playeras soy la princesa de un cuento de hadas escrito en el corazón del conurbano

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Sentido de su ausencia Si yo me atrevo A mirar y a decir Es por su sombra Unida tan suave A mi nombre AllĂĄ lejos En la lluvia En mi memoria Por su rostro Que ardiendo en mi poema Dispersa hermosamente Un perfume A amado rostro desaparecido. Alejandra Pizarnik. Tener la obra completa de Alejandra Y usarla como una biblia que me guĂa en mis momentos donde toco fondo. Cuando me desmorono abro al azar el libro, sin mirar ni pensar, dejo que me revele un mensaje de consuelo. Me atrevo a leer la pĂĄgina. Me conmuevo. Me calmo y dejo que el mensaje me proteja. Me hago una bolita Y me abrazo a mĂ misma.

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Gato de guerra y de ghetto Tenés el paisaje del barrio Y los techos más lindos a tu disposición Tenés más de 7 vidas Y ya no tenés corazón Pero sabes entenderme Y acompañarme en la más linda soledad Curas mis heridas Y yo curo las tuyas Tenés mil gatas y mil crías Sos el rey del barrio Mi macho alfa Mi cura felina Apareces y desapareces a tu antojo. Viniste a mí para quedarte Sufriste mi abandono Y yo sé que me perdonaste Pero te curtiste solo Y sabes amarme desde el misterio de tus ojos amarillos verdosos Sos un fisura, un gede, un vagabundo Sos un chorro Una basura El más hermoso que conquisto mi corazón

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Ya consumí toda la modernidad que pude Ahora ya me aburrí Que venga otra cosa No puedo más con la vejez de mi adolescencia Ya consumí toda la droga posible Que vengan nuevas O que mi alma.se vuelva careta Ya me aburrí. De la virtualidad, Del halago De las chicas Del faso Del insomnio Ya crecí Y me duele

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Estoy empachada creo Vomite mientras cague Estoy drogándome con Un viejo recuerdo que se ahoga en este inodoro Lleno de mierda. Me siento desprotegida Porque fuiste mi novia Mi vieja Mi hermana Mi amiga Mi tía Mi perra Y ahora no sos más nada Y solo sabes ignorarme Y ese no es el modo de alejarme. Yo no soy cool Soy una romántica muy gede Que solo quiere un abrazo de despedida y devolverte tu mochila Y recuperar mis bichitos Una camisa Mis chokers Y mis chancletas lilas del barrio chino Un último abrazo y dejar de odiarte Y dejar de oxidarme

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Lara vomita flores Una fila de chicos con guitarras dejan flores en la puerta de su casa, pero Lara se encierra a llorar, a la madrugada las agarra de la puerta, las corta, las pica, las fuma mientras se maquilla a las 3 a m, se pone su vestido de flores rojas y se sienta a fumar y a terminar con lo que queda de una botella de vodka. Ella escucha sus melodías, los chicos se van siempre tristes y drogados a sus casas. Lara escribe en su pared: hago de la noche toda la noche, hago de la noche mi puta, hago de vos mi puta famosa inalcanzable. Lara se corre el maquillaje con lágrimas que le saben dulces por eso se las chupa o las pone en su copa de vino rancio. Lara ve el amanecer por su pequeña ventana. Lara cierra las cortinas y su cuarto sigue oscuro como antes, como ella, como sus películas en blanco y negro. Lara no quiere una fila de chicos ni sus guitarras, ni sus poesías, quizás su droga, quizás su compañía por un rato o para salir a caminar. Lara solo quiere abrazarse a sí misma, vestirse bien para desvestirse sola frente al espejo, tocar sus tetas, secarse las lágrimas, acostarse y hacerse el amor a ella misma, como símbolo del ultimo puñal que se da cada vez que piensa una vez más en ella.

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Fragmentos de una cotidiana y aburrida vida moderna –¿y vos como estas? –Y. Que te puedo decir… corté, me salieron muchos granos, pero me hice una cuenta de twitter, cada día tengo más y más seguidores, estoy cada vez más en conexión con mi gato, como almas que se reencontraron. Me compré un ukelele que es verde, toco un par de acordes, voy a publicar un libro de recetas cannábicas… nada del otro mundo. –y pudiste conocer a alguien más, sentís que ya lo superaste? ella ganó un concurso de cine, no? u **le brotan nuevos granos y reaparece el tic en el ojo** –sí…creo que sí. ¡Y también mi digestión es muy buena, cago entre dos o tres veces al día. Súper cool! Mirá ahí viene el gato, acariciemos bien fuerte al gato, así de arrrrriba abaajoo, arrrrrriba abaaaaajo.

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Pehuen

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Poetindies Gente linda Que patea las calles En busca, Del resto del algún cigarro Tirado en el piso junto a la parada del colectivo. Son los poetas Supuestamente pobres De nuestra generación. Supuestamente tirados, Con zapatillas deportivas, En alguna plaza con una birra y un tabaco en la mano Las pupilas dilatadas, Y el sol en la nuca A las tres de la mañana En algún asfalto nuevo Yendo a comprar cigarros sueltos En algún veinticuatro abierto Con las monedas que encontraron En los bolsillos de los pantalones. Poetas, Supuestamente pobres Supuestamente drogados, fisurados Un martes a la tarde O domingo a la noche Encerrados en la cocina Mirando películas en la tv O chateando por Facebook o whatsapp en el celular. Poetas Que escriben en sus aplicaciones Que tiran estados Que usan tumblr Que van a eventos Y leen en las escuelas de arte. Ellos bailan, En soledad Un viernes por la noche Mientras todos se divierten Estando en compañía Olvidando sus pasados nerd o ñoños; Bailan los poetas En la brisa de la noche

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En lo naranja de la calle En las luces de los postes En el techo de sus casas En los autos que frenéticos se oyen a dos cuadras. Bailan, con sus New Balance o Adidas Con sus pantalones pinzados o chupados Una birra y un cigarro a medio consumir encontrado en el piso En sus manos. Bailan, Transpirando sus sentimientos, sus pensamientos; Auriculares Sony pegados a los oídos Un libro de Cortázar o Girondo Esperando en sus mochilas Llenas de libros para la FLIA Contando anécdotas Ocurridas en San Telmo o la Cigale O yendo al fondo a pegar faso. Poetas Indies Supuestamente pobres Supuestamente barriales Supuestamente fisurados, Pero no vomitados, Un martes por la noche, o miércoles a la tarde Un jueves a la siesta Un viernes al mediodía; Siempre es un buen momento Para tomarse un cuartito, O media, o una entera O dos sino pega. Siempre, Es buen momento para dejarse llevar Por lo pensamientos Hundirse en la propia mente, Hundirse en la propia imagen, En el propio ego Manoseándose en el baño O en la compu viendo porno En Xvideos o Youporn. Poetas, Indies, Alternos, Hijos del MSN y el Fotolog

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La generación que llegó tarde A agregarse por reverse O ver cucsi en 2008 o 2007. Poetindies; Niñas y niños Nacidos en pleno neoliberalismo Con sus zapatillas deportivas Los auriculares en los oídos Sus libros encuadernados autodidácticamente Con textos de finales sinsentido. Sus Androids baqueteados El whatsapp anda lento El Facebook se les cuelga. Poetas, indies Alternos Independientes Pululan por lo recis, Por las ferias Por las calles. La Sube cargada, Un paquete de cigarros Una botella de agua Una tuca en algún lado Un envase de birra encontrado en el asfalto El celu cargado, con crédito ¿Qué más queremos, para poder cambiar al mundo Para llenarlo con nuestros colores, Para vomitarle nuestras mentes? ¿Qué más queremos, para poder trascendernos y dejar de lado Lo mundano de las relaciones? Poetas indies Con tan solo los bolsillos y las mochilas Cargados con lo indispensable Nos vamos de gira Miércoles, jueves y viernes Y el sábado, nos dormimos a las once.

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Lo fálico Ego. A veces me quedo solo En el baño, Desnudo, Y miro mi pija firme, Erecta, Con el glande torcido hacía la izquierda Y pienso: “Que linda pija” Y la masajeo Suavemente, Cálidamente, Como solo yo sé hacerlo Hasta que sale el pre semen Y lubrica mi sexo Y entonces ya no puedo Detenerme Y sigo: La pinga roja, manoseada, Idolatrada, En un acto egocéntrico, En un vis a vis conmigo mismo. Pienso en todas esas cosas, Y acabo En los cerámicos De la ducha, La cabeza contra la pared, El agua chorreando de mi cabeza. La pinga roja; La pija roja; La pija más hermosa, Que alguna vez haya visto.

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Verano en Dorrego Pelopincho Y programa de verano en Telefé. No tenemos plata Estamos sin un peso Para disfrutar de ese verano Que tanto venden En la tele y en las calles; Solo el calor Del asfalto, y la tierra de las calles secas Queda para nosotros. Patear por una ciudad semi vacía Patear por una plaza calurosa A las tres de la tarde. Ni siquiera un balde de agua Refresca nuestros sentimientos, Nuestros pensamientos NI nuestros sueños; Ni siquiera el ventilador que anda lento Aplaca la sensación De estar muriendo Día tras día Subiendo al colectivo a las tres de la tarde yendo al trabajo; Ni siquiera la noche y su intento de frescura Alivia el calor De todos nuestros pensamientos bullendo. Ni siquiera lo fresco de las miradas Aplaca la sed de paz Que ataca nuestros cuerpos. Tan solo una pieza calurosa, Un ventilador chiquito; Una botella de agua fría, Una cubetera ya llena de agua en la mesa; El cenicero lleno de cigarros; Las sabanas, la frente, la almohada Traspiradas Por el frenesí, De dos cuerpos acalorados Que derretidos se fundieron; Que en medio de tanto suburbio; De tantas casas bajas y altas, Y asfaltos pegajosos

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En pleno conurbano, Decidieron entregarse Al fresco Que entraba por esa ventana Del colectivo yendo a Liniers.

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Celebran, La danza de la realidad O el inicio de un nuevo año De vida de alguien, Tomando birra o fernet con coca En la terraza, En los atardeceres de abril O amaneceres de noviembre. Son nuestras las sombras de la madrugada pesando en los párpados, En el laburo nuevo. Son nuestras las escenas del sol saliendo, Durante todas esas mañanas, Ya no hay espacio en mis oídos, Para esos auriculares, Que durante tanto tiempo, Me alienaron De mi cuerpo.

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Toda la parafernalia de nuestro encierro Toda la parafernalia de nuestro encuentro. Toda la mierda que se te pueda ocurrir Tal vez si publicara más en Facebook tendría más “me gusta” y se conocería más lo que escribo. Me paso el sábado a la noche en la cocina tomando birra y escuchando Tonolec en youtube desde el celu Me paso el sábado a la noche buscando las palabras exactas para describirte el mundo y así perdernos Me paso el sábado a la noche encerrado solo para así en algún momento encontrarnos y perdernos Juntos Tanta pepa tras nuestros pies, en cada una de nuestras huellas; tanta mierda, tanta pelotudes, tantos ojos perdidos posados sobre lo que hacemos. ¿Tiene algo de sentido quedarse en la parada bajo la lluvia tan solo para encontrarse, para verse, para venir a casa mojados y dormir en el futón en mi pieza tras comer tarta y hacer el amor? Toda esa música impregnada en nuestra sangre por venir de esta de tierra, de estas palabras que todo describen, cada palmo de tierra, cada palmo de asfalto. Tu nariz roza mi mejilla por la mañana ¿Por qué está todo tan prohibido en cada una de las vidas en que nos encontramos? El estado alterado de la pepa se había vuelto el estado normal de las cosas, toda esa soberbia que lentamente dejó de ser implícita. tus labios rozan los míos cada vez que miró tus fotos en internet e imagino conocerte Cada vez que te miro en Facebook e imagino como sería un encuentro entre nosotros; charlo con tus estados, salto de alegría con cada “me gusta” tuyo a alguna de mis publicaciones Cada vez que miro tus fotos en Facebook o leo tus estados tan solo me derrito Porque sos cool y estas sola Porque te gustan todos esos temas Porque sos un amor platónico Porque sos parte de mi locura Y eso nunca nadie podrá quitármelo, Porque eso, todo ese amor, es tan solo mío Y a nadie más tiene que importarle.

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La colectora en invierno Tomaste un vino conmigo esa tarde Perdidos tras la niebla de la pepa Perdidos entre el brillo y tanto ruido como de fondo. Fumamos las tucas y sus papeles Todos envueltos en un papelillo Armados como un pícaro porrito que se ríe de nosotros Y nuestra ansiedad. Podría sencillamente dejarme ir Por todos esos recuerdos, Volverme esas “T” que no se tocan, En esas cursivas tan inconsistentes. La mente no se hunde, sino que se dispersa La mente no se estanca, sino que se libera, Se evapora, se funde en el ambiente. Creíste que mentía, Que me mambeaba al pedo. Tomaste vino y pepa esa tarde/noche conmigo, Sentados mirando la ruta, Cómo sucedía, Como el sol era comido por las luces de la colectora o tan solo del medio de la ruta en algunos casos. Nos perdimos entre tanto tomar vino Y tomar pepita Tanto nos perdimos En esos cigarros tirados, Fumados. Tanto nos perdimos En esos vinos tan ricos De cuarenta y nueve pesos. Tanto nos perdimos En darle tan buen sabor a todo. Tanto nos perdimos, Entre todo, Entre el espacio Y el tiempo. Tanto, Nos perdimos Tanto, Que nos disolvimos

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Fines de diciembre ¿Qué podríamos preguntarnos Por la noche Cuando el calor nos pegotea Y la luna tan solo Está iluminada a medias? ¿Qué podríamos decirnos, Mientras el colectivo se queda, Mientras el olor a podrido, Del asfalto, de la ruta De la verdulería en Carlos Casares, Del cordón de la vereda en Ramos Mejía? ¿Qué podríamos hablar, Con tanto vacío entre nosotros, Cuando nunca hubo un nosotros; Cuando no somos más Que el fantasma de nuestros deseos; Cuándo no somos más Que la sombra De algo que no podría haber sido?

Podría meterse borracho por la ventana De la pieza Sentir el aire que circula, Por las cuatro paredes. Podría el sueño Volverse tan duro, Sentirse sumergido En el medio de las imágenes, En el medio de los dedos, De los brazos. Tantas caricias Sumergidas en los colchones, En el calor De la pieza de enero. El humo del cigarro, Y su rostro iluminado Por la luz de la mañana.

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Y su rostro brillando Sobre la almohada.

III

Podría recorrer Y perderme en tu mirada Podría simplemente Dejarme llevar por las caricias De ese fortuito encuentro Entre nuestros cuerpos Aquel mediodía de verano Aquella noche en enero. Pero entre tantos pensamientos que no callan Todas esas voces Esas personas en la cabeza. Y sin embargo Me pierdo En todo ese aroma Impregnado En tu piel Impregnado en mi piel Tras esas mañanas Tras el calor de las cuatro paredes Tras el calor de las miradas Tras el gusto de los cuerpos Derretidos Transpirando tanta birra

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Podemos fluir entre la brisa de la noche Podemos fluir En la luz que emana de los postes Podemos perdernos divagando En el aroma de esas comidas Todos reunidos en alguna casa, Unos fideos, una salsa, Una pizza Una birra transpirando sobre la mesa.

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¿Cómo caminarías en medio De todo ese brillo, De todo ese resplandor enceguecedor Que rodea los pensamientos, A medida que las luces de la ruta, Y el ruido de los autos por la colectora, Las motos Los cruces de ruta La visión ampliada del panorama Se configuran como parte de nosotros, Y configuran el significado de nuestras acciones? ¿Cómo no perdernos entre tantos afiches viejos Pegados en los postes Y la cal de los paredones De baldíos y basurales, Y la vasta y diversa fauna Que puebla nuestro hábitat, Personajes sacados Del pasar de generaciones Del transcurrir de las corrientes humanas Por el territorio? ¿Somos acaso las corrientes conurbánicas Una nueva identidad, Forjada en el tiempo?

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Amor voyeur Muchas veces Te imagine En brazos de otra persona Y me hice la paja, Imaginando tus gemidos Tu boca abierta Los labios desconocidos Sobre tu cuerpo, En tu concha, en tus tetas. Muchas veces Te imaginé Con otra persona, Esas, de las que me contaste tantas veces, O tan solo me daba cuenta Por los indicios que quedaban O dejaban en vos, Y me cebaba más A la hora de cogernos Y luego charlar sobre la realidad, Sobre la neurosis Que implica Notar la realidad, y que está. Y ahora que mis sospechas Respecto del tiempo Se han visto corroboradas ¿Qué puedo hacer, Sino intentar interrumpir La marea del Tiempo, El cauce de la realidad, De la materia, Sobre nuestros cuerpos, Sobre nuestra mente? ¿Qué puedo hacer sino Jugar con el tiempo, y el Universo, Y volverme loco, Intentando ser esa idea, Que impida separarnos, En nuestro próximo encuentro, en otro lugar del Tiempo Cuando nos conozcamos de nuevo?

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Sábado de invierno por la tarde Me encanta ver el invierno a las siete de la noche sobre la ruta 3 Me encanta ver el frío escondiendo a todos a las ocho; la plaza vacía, la casa caliente, el vino tibio, el porro quemándose junto a la salamandra en lo del zapatero Ir al fondo a pegar faso un oscuro sábado por la tarde, la calle de tierra dura y fría. Subirse al colectivo con los pies helados en Casanova o San Justo Las manos grises y cuarteadas por el aire gélido Me encanta ver el frío dejando vacía la parada del colectivo en la ruta, en la colectora un sábado a las diez de la noche Una pizza, un vino y una película nueva. Todo el calor del horno, todos los pies húmedos, transpirados Me encanta ver desierta la ruta tres un sábado de noche por la tarde

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Bruxeando El agotamiento de la mente Que se derrama por los ojos Que se vislumbra en los rojo Que los deja entornados En la mitad de la noche, Cuando la luna entra por la ventana Y el ventilador Solo tira aire caliente Y las plantas sofocadas Y mordisqueadas por las perras Se tambalean como tristes Con sus hojas decaídas, Y la birra se calienta En el reflejo del sol En la luna de diciembre De principios de enero El calor De la luna de diciembre; El calor De los cuerpos en agosto En septiembre, octubre, noviembre, diciembre. En el tiempo corroído Mientras nos comemos Las uñas de la ansiedad O apretamos los dientes De tanto pensar De tanto vivirnos Tanto mundo alrededor nuestro, Y esa música digital Como de ángeles Es lo único que nos protege, Del ruido De tanto mundo, Del encierro Entre la podredumbre Y la humedad de tanto calor; De tanto diciembre sobre nosotros, Sobre nuestros hombros.

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Fuman cigarros sueltos Me hinche la pija De tener que ser bueno Con las demás personas Tener que respetarlas Por el mero hecho De que sean, otras personas. Ya me hinche los huevos De que además de no entenderme Tener qué no entender a los demás Para poder entenderlos Y tolerarlos Cuando la gran mayoría Ni siquiera pueden entenderse Son que les estorben las demás personas Y sin ser capaces de admitirlo. O tal vez ese, Tan solo sea yo Y mi más íntimo secreto Es que mi único problema Es que existan otras personas.