Dos ciudades olvidadas

Astra Sin Sombra Astra Naali

El sueño comienza con un nacimiento: un vientre hecho de tierra y agua en Japón, que se creía envenenado, floreciendo. Imágenes antagonistas unas de otras: dos cuerpos luminosos hechos de arena solar, y la fotografía de Hiroshima -una escarificación en la dermis de la tierra, una llaga de tejidos destruidos-. Pero luego del terror, se forma la carne nueva; extremidades enredadas y pieles vivas que se contorsionan y se deshacen en placer, creadas sobre el mito de los cuerpos desintegrados por la explosión nuclear. Un amor naciente en la ciudad que absorbe, con cada respiración, materia muerta. Los amantes fugaces se acomodan tiernamente en una Hiroshima brillante que parece haber olvidado su trauma, sus gritos mudos, su dolor. ¿No fue ésta la ciudad donde estalló el horror bélico más monstruoso? ¿no fue aquí donde se creó otro tipo de miedo?. También los acecha el tiempo (sus últimos momentos juntos) y una historia sin contar. Los amantes y sus nombres secretos son la imantación de una tragedia. Ambos sobrevivientes. Ella más que nadie; porque vivió la pesadilla de sostener una agonía casi propia, y permaneció con el corazón abierto hasta que el cuerpo del hombre que amó terminó de morirse. Descendió al infierno de los traidores, humillada en la ciudad de toda su vida y sentenciada a la locura del frío invernal en un sótano a poca luz. Ella lo ha visto todo. La historia es suya, necesariamente. Y antes de enloquecer para siempre, ella decide olvidar. Cómo renuevan la vida el olvido y la muerte… Todo desapareció en nueve segundos, y las extremidades de los recién nacidos estuvieron condenadas a la deformidad, pero la ciudad aún puede albergar amor. A lo muerto se le erigen monumentos, lápidas, urnas que guardan polvo; se le hacen cintas de paz, se conservan cabelleras y trozos de piel anónima…dicen que para no olvidar. ¿Levantamos estatuas internas para nuestros amores pasados (no olvidar) como a los muertos se les