"Poesía en ruinas" (2014)

Gracias.

A todas las personas, las experiencias y recuerdos que me condujeron a no cesar las bĂşsquedas.

Gracias a la palabra, por ayudarme a repetir, y no olvidar nunca.

“ut nihil non iisdem verbis redderetur auditum�

Plinio

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[I] “Nosce te ipsum”

Hoy se realizó la importante misión de crear un coro polifónico doble, donde, con el tiempo, las palabras y los gestos sustituirán los objetos.

Es mi relato. Pero muy largo para decir.

Vengo de unir las ciudades invisibles hasta llegar al faro del fin del mundo.

Y vuelvo, con ese tícher de indómita luz.

Esa gente no me quitó nada durante mi ausencia.

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[Gotas]

Olor extraordinario. Mojado y nuboso. Fortuito.

Propio de un lugar, de Mi otro lugar, ese otro al que pertenezco… mi otra mitad.

Cuenta los pasajes de los que estoy hecha, de la contradicción, y la ambigüedad.

Y es que cada gota moviliza, hace surgir la evocación del mismo.

Como si ellas hablaran, provocan un céfiro que me transporta en su sutileza hacia aquél otro suelo, hacia aquél otro atardecer. …

No sé si se quedará, No sé de su miedo al olvido.

Es como mi brío inquieto, siempre resistente.

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[II]

Aprendemos de las plantas el modo Ăşnico de crecer.

Desde la tierra. Hacia el Sol.

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[III] Prefiero refugiarme en algunos ruidos, música, luces penetrantes, en una risa, o en unos gritos de inseguridad para hablar sobre la ideología intrínseca.

Cada época, los signos simples, la crítica, la sordera, el lenguaje abierto, la cárcel, terribles pensamientos, la mirada, el asombro, el significado humano, actual y psicológico. Todo puede aportar evidencias sobre las causas que dieron origen a éstos conjuntos óseos.

En este caso quizá los pasos de la armonía musical hayan favorecido también un crecimiento en la actitud, en la ilusión.

Y en su final se descubre esa manera poética y activa que justificaron los movimientos, con ánimo, resueltos.

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[Pétalos 1

18 minutos de sol]

Flor blanca de la mañana, eterna vibración del nacer mientras todo estalla.

Eres la estrella que silva a mis espaldas.

Quiero darte las viejas marionetas, mi imaginación condenada, las hojas inútiles que encierran mi alma.

No te vueles flor mariposa hazme subir por las ramas del sol hasta que mis ojos rebalsen de indómita luz.

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La serie “Parafraseos” surge de un ejercicio de escritura realizado con un grupo de personas. Para la construcción de cada poesía se utilizaba como piedra angular letras de canciones escritas por Alberto Spinetta.

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[Ruego Muchacha]

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Cuenta las luces que se reflejan sobre el mar, girando y girando.

Deja que el ave te lleve con el canto de su voz por los caminos del viento.

Salva tu amable piel aquella que las hadas vieron nacer adornada de flores.

Dale la espalda a la noche mientras te distraes jugando con el volar de tu voz.

2

De a serie “Parafraseos�.

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[IV] Hay olor particular. A lluvia y nube. Fortuito.

Propio de un lugar, de Mi otro lugar; ese otro al que pertenezco… mi otra mitad.

Cuenta los pasajes de los que estoy hecha, de la contradicción, y la ambigüedad.

Y es que cada gota moviliza, hace surgir la evocación del mismo. Como si ellas hablaran, provocan un céfiro que me transporta en su sutileza a aquél otro suelo, a aquél otro atardecer. …

No sé si se quedará... No sé de su miedo al olvido.

Pero es como mi brío inquieto, que busca siempre resistir.

Más no sé siquiera aún de qué aires está hecho.

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[V] Esto no es una terminal.

Piso aquel suelo extranjero inerte por exceso de luz.

Los rumbos siempre acaban, hacen primero sonar su se単al, para continuar hacia una otra terminal.

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[VI] Detuve mi mirada en los árboles.

Y es conclusión: parece que tienen su propia orquesta, su propio rigor en el movimiento que entrelazan.

No caminan igual que los adoquines del suelo. Y con esto digo, nuestro ritmo. El de la sociedad.

Esos movimientos, tan suyos de por sí, quizá sean mejores.

O quizá tan sólo distintos. No sé.

Las hojas se empujan.

Se tocan entre sí, se acompañan entre sí, se hacen saber entre sí, una vecina de la otra, Notarse entre sí, reconocerse entre sí, desplegando una gran cadena.

Es hermoso, sólo allá afuera puede uno saberlo. ¿Nos moveremos igual que las hojas? ¿Detendrán los árboles su mirada en nosotros?"

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[Diariamente I]

Ver rojo o violeta.

Esperar demasiado el colectivo.

Escuchar a los pájaros orneritos cantar a dúo.

Que los números del boleto insistan en dar números impares.

El 47.

Las tarjetas que se compran por veinticinco centavos.

Leer poesía de combustiones incompletas.

Un enlace . "Me gusta" . las notificaciones.

Escribir la contraseña de mi casilla.

Mi reproductor en play.

Escuchar una zamba.

Los escritos viejos.

Un dibujo de archivo.

Coleccionar catálogos y tickets.

Un enlace . "Me gusta" . las notificaciones.

Las caminatas de regreso a casa.

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Descalzar mis pies.

Ubicar mi cabeza en al almohada.

Repasar mi libreto.

Girar y encontrar la pared .

La lluvia . el anochecer . el amanecer .

Un enlace . "Me gusta" . las notificaciones.

Una rubia y un mulato.

Las líneas y los rombos.

La luna llena . las plumas en el piso.

Mi cuerpo observando de lejos.

El típico puterío de internet.

Un enlace . "Me gusta" . las notificaciones.

Y un constante porqué.

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[VII] Decía que tenía que ver con desprenderse.

Mi habitación está desordenada.

Las cosas y las distancias entre ellas ya no es la misma.

La luz no incide de igual manera.

Ya me parecía haber estado en un lugar así, tan verdadero siempre.

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[Diariamente II] Un enlace.

La respuesta.

El aroma matutino. El buen día.

El gracias.

Los saquitos.

La batería y el cargador.

Igualmente. Siempre.

El número 6.

La espera.

Un enlace.

La respuesta.

Los lunares. Las estrellas.

La crema.

El silencio.

La posibilidad.

Cosas estorbando.

El número 6.

Igualmente. Siempre.

Otro enlace.

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Fuerzas foráneas manejando todo.

La necesidad y la demora.

Un destiempo.

La espera .

Haciéndose compañía.

El silencio.

Intentar encontrar el negro cable correcto.

No pretender.

Un vez más, la contraseña .

La creatividad.

Up lowading. Agregar más fotos al álbum.

Grabar y reproducir.

El blanco papel vuelto palabra.

Los post it en la mesita de luz.

Las miniaturas.

El deseo.

Los estrenos.

Ir volver e ir.

Igualmente. Siempre.

El aroma matutino. El buen día.

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[VIII]

La noche vuelve con su olor a humo.

Las ventanas cerradas apenas dejan pasar líneas lumínicas y el sonido de la calle a la nada.

El aire conspira la memoria de lo no querido.

Las ausencias de las esquinas han llegado sin querella.

Hasta el pozo de mi la almohada, Quisiera esconder el tesoro pero es que antes debo saber dónde hallarlo.

No queda más que el silencio hiriente del recuerdo sobre los cuerpos mirándose.

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[IX] Te estoy hablando de mi cuerpo, de mi cuerpo y su escritura. Que se arrima a otros por medio de puentes. Que llora por medio de cauces estrechos y débiles.

Te estoy hablando de mis divisiones, frágiles y confusas.

Te estoy hablando de mi cuerpo, sus mudanzas y sus dudas.

Te estoy hablando, hablando de mi cuerpo como si fuera una ciudad, donde tampoco sé si habito.

Te estoy hablando, te estoy hablando de lo invisible de sus ventanas.

Te estoy hablando de sus vigas, las vigas de mi cuerpo que se enredan con las raíces entre la tierra.

Te estoy hablando de sus venas buscando el centro.

Te hablo de mi cuerpo como que es lo único que tengo. Te hablo de él para ver si sus paredes 18

respiran; paredes y murallas de adobe, algunas más blandas. ¿mi cuerpo débil? lo odio.

Te estoy hablando, te hablo de mi cuerpo como si fuera una ciudad., como si en mí habitaran otros pequeños cuerpos, que me circulan, que me construyen, que me maquinizan, que me esclavizan, que me ciegan y silencian.

Te hablo de mi cuerpo porque aquí dentro viven entre el rezo y la discordia, entre la plegaria y el olvido, entre el rito y el sacrificio. Vivo y te hablo mientras pueda, hasta que emigren, hasta que abandonen las calles en mí y se vistan de blanco y dejen de esconderse los sueños entre las grietas de las paredes Hasta que el suelo sea firme al fin, y deje de quebrarse a causa del retumbe de los fuertes.

A esos los desconozco, aunque vivan en mí, habitan en barrios oscuros que nunca supe definir.

Te hablo de mi cuerpo, porque no. Porque sí. Te hablo de él, aunque no sé cómo.

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[X] Seguramente la vida del hombre es una melancólica persistencia.

Una búsqueda insaciable.

O un motor también.

Condiciones tan humanas.

El intento (a veces) inagotable de auto encontrarse ahí dentro, o allá afuera.

Somos todo el tiempo la metáfora del desconcierto, del propio desconcierto.

Es abrumador, nos atraviesa las fibras. Puede consumirnos inclusive.

No hay tregua.

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[XI]

Fallo que carcome más siendo vedado que si se volviera propia conciencia.

No puedo determinar el contraste.

He turnado lo sagrado por lo profano.

Tengo conciencia completa de la sincronía y repetición de las calamidades.

Tengo mis extremos flacos.

No me es fácil aguantar hablando con alguien, más de un minuto... Aunque tengo la excepción, por desgracia.

Estoy por completo impregnada de la ambigüedad, de las idas y vueltas de la indiferencia humana.

Todavía creo.

No tengo reflejo de mi antepasado.

Adelanté confiando en las personas que posiblemente debí mantener en su lugar.

Quizá nunca grité.

Quizá la gente se desubicó.

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Quizá desbordé, en muchos sentidos.

Quizá quise.

Quizá no tendría que estar "todo bien".

Quizá no debería gustarme cualquier género musical.

Quizá debería animarme a cortar mi pelo.

Quizá debería elegir.

Quizá debería dejar de pensar, o escribir.

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[XII] Inquietando las agujas del reloj desprende el viento desde el horizonte que mueve las hojas caídas por el fuego y las almas eternamente suspendidas.

Los torbellinos llevan a los extranjeros a través de la arena como tren nebuloso por el desierto de los cuerpos.

Esos viajantes se preguntan por la panacea que cure la fórmula que desproveyó los órganos de toda humanidad.

Hay horror en sus memorias.

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[XIII] No sé dónde, tampoco porqué, pero sé que mi experiencia me cuanta otras cosas, como que los ojos también tienen sus palabras, y que la voz, a cada sonido que emite, puede hacerse poesía y descomunal melodía.

O no.

Hay que ser un buen decidor, en todo caso.

El asunto es que viene hacia mí. Yo expectante.

Entiendo pero no. quiero pero no. Dudo. Espero.

Espío. Vuelvo a contestar.

Y su nueva respuesta me deja atónita, pero bien.

Pero con más dudas. Y la ansiedad. Entonces, tomo mi arma, el lápiz, y sobre un papel decido desvelar la noche, para que el alba de su brillo correctamente.

Entonces digo que todo es hermoso, que entiendo, que quiero, que me gustas, que creo en vos, y que 24

te espero. Y vos, de repente, apenas lees, piensas hacia tus tús, y crees que te has equivocado, quenoentendes, quenoqueres, quemetistelapata, y derepentePuF! ...

Desapareces .. ¿Tienes algo nuevo para mí? ¿O te envolverá la piel de la sociedad?

Es que mi experiencia me cuenta otras cosas.

Que quiero contártelas a vos...

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[Receta para una muerte más amable]

1. Pasar el resto del día atascado en sus creaciones.

2. Comportarse fuera de todos los puntos del circuito cerrado.

3. Enterarnos de que nuestra identidad marcó un giro a la verdad inhumana.

4. Que la materia viviente de nuestro cuerpo nos guíe por una nueva posición frente a las categorías políticas.

5. Hacer viajes admirables, que puedan hacerse a través de filmaciones o fotos, si las hay.

6. Desplazarnos hasta el umbral de un buen autor.

Desde el grueso y tostado silencio como siempre hay, no importa dónde y cuándo… Dé un sabor azucarado hasta el fino y sutil objeto secreto, cuyo nombre se anida en el triste goce que causa un gotan. Bueno, hay muchos misterios en la forma en que trabaja la conciencia.

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[EnesesueĂąonopodiarespirar]

Un atisbo de luz que penetra en mi cuerpo, donde estĂĄn todas las cosas, encontradas, desordenadas .

Mi voz exhausta, Y mis ojos ahĂ­tos acabado el sacrificio.

Es un espanto el que simulemos no necesitarnos.

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[No importa cómo]

Dood . Vdekje . Tod . ölüm . মৃত্যু . смерць . смърт . Mort . Smrt . . 死亡 . 죽음 . lanmò .

Heriotza . Kuolema . Décès . Marwolaeth . ‫מות‬ Morte . სიკვდილი . θάνατος . મત્ૃ યુ . मौत .

Dood . Halál . Muerte . Kematian . Death . Bás .

Morte . Ddauði . ಮರಣ . Mortem . Nāve . Mirtis .

Kematian . Mewt . død ‫ مرگ‬śmierć . Moarte . смерть . Kifo . Död . Kamatayan . ความตาย . இறப்பு . డెత్ . ölüm . Смерть

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[No importa cómo]

Duw . Gott . Dieu . God . Déu . 신 . Isten . Dia . 神 . Deus . Dio . ღმერთი . Bog . Zot . ‫ هللا‬. աստված . Allah . ভগবান . бог . Бог . bůh . Bondye . Gud .

Boh . Jumal . Jainkoa . θεός . દે વ દે વતા . ‫ אל‬. भगवान . Dewa . Dios . Guð . ದ ೇವರು . Dievs . бог . Tuhan . Alla. ‫ خدا‬. Bóg . Dumnezeu . Mungu .

Maykapal . พระเจ้า . கடவுள் . గాడ్ . Tanrı . ‫ معبود‬.

Thần . ‫ גָאט‬.

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[No importa cómo]

Liebe . yêu . aşk . любити.

. kärlek . любить

. amor . miłość . elsker . suka . meilė . Diliges . 愛 . amare . elska . love . szeretet . cinta . liefde . . ‫ אהבה‬. αγάπη . მიყვარს . caru . amour . rakkaus . armastus . amor . amor . kupidon . 아모르 . 阿莫爾 . amor . ‫ عمور‬.

.

30

[XIV] Sigue alguna música que encuentra sus metáforas los motivos que la impulsaron.

Un asombro ante la sordera que rápidamente pasa a un despertar ese que la levantó de la silla revelando todos los dispositivos.

Parten de la misma relación áurea... por eso: -no te levantes nunca con el pie izquierdo.

Sino mirando los pasos que condujeron al encuentro.

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[XV] Vida tan siempre Tan siempre vida Siempre vida tan Tan vida siempre Siempre tan vida Vida siempre tan...

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[XVI]

Vuelve la noche Y con ella tus manos Hoy tengo suerte.

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[XVII]

Lo que no ayuda, expira.

Lo que respira, permanece.

Por eso las rodillas enfrentadas.

Por eso las palabras silenciadas.

Todos son atajos, amor, conciencias de nuestros lĂ­mites.

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[XVIII]

Cuando estalle el puente que corre entre mi deseo y mi palabra.

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[XIX]

El deseo ajeno de que algunas cosas vuelvan.

Que se vuelva a tensar la sangre.

Y que las palabras se vuelvan livianas.

Es todo un deseo ajeno, por completo ajeno.

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[XX]

Voces intercaladas y tañidos afables.

Continuo vaivén, gracioso recorrido.

Camina el anhelo vivo, siguiéndote.

Es querer dejarte en suspenso, en silencio... a mi lado.

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[XXI]

Despertar acompañada del unísono de las sirenas.

Sonaban una y otra vez.

Persistentes.

Las salas y los sueros, los espacios malsanos.

Hay días que necesariamente están hechos para curar.

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[XXII]

Contar los dĂ­as, con lo que tienen de suyos, de a uno por vez .

39

[XXIII] Debajo del cielo, encima del mundo.

Aunque nada volverĂŠ a oĂ­rlo con las mismas palabras, creo en la historia de mis pies.

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[de la serie Parafraseos] 3 Hay algo de bueno en tus ojos para mirar y mirar, donde el alba gira y da más vueltas Y el mundo es un chocolatín, alejándose de la maldad.

Ríete al fin, que llorar trae tanto frío.

Y tu tiempo es hoy, tu vida comienza aquí, Salva tu piel, cuenta las luces, juega con hadas.

Muchacha voz de gorrión, no corras más.

Si tienes voz y palabras jugueteando inquietas en los jardines de un lugar.

3

De la serie “Parafraseos”.

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Salva tu piel, ponte color.

Gira y da más vueltas. tus pies hoy nacieron viento y el sol también.

Cuando todo duerma, espera el día sobre la alfombra, que tal vez mañana, el ave aquel te llevará Y despiertes sobre el mar con flores en tu ombligo.

Muchacha ojos de papel, hoy tus sueños giran en sus dedos que se vuelven pan, hasta que por la ventana suba el sol.

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[Ego cónqueror]

El aviso llego, La cárcel más eterna se apropió de tu existencia.

Despójate de tu cuerpo viciado vuela con tu alma años luz rodeado de las estrellas.

Y cuando llegues a las puertas del cielo donde los ángeles existen, te coronarán como un rey.

Esto fue sólo una travesía.

Sólo sé que la poesía Es arma contra la muerte.

43

[Un lugar para la contradicción]4

corriera de oeste a este, en un recuadro de químico revelable. no cabría nuestro cuerpo Seguramente que si el tiempo

4

Ejercicios de cadáver exquisito.

44

[Las m谩scaras del humano fluir]

cuando la muerte apareci贸.

Las culturas eternamente atadas que no sirvieron nunca a una sucesi贸n de c贸digos

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[Infinita paradoja]

Volátil justificación Porqués históricos de los grandes héroes, Juicio vacui de lo particular. de las obras máximas.

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"Las palabras nunca alcanzan cuando lo que hay que decir desborda el alma."

Julio Cortรกzar

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San Juan - Argentina 2014 Este texto fue registrado en la Direcci贸n Nacional del Derecho de Autor Enero del 2014.

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