Revista PÁ: Poesia & Outras Artes | Número ZERO

UNIVERSIDADE DO PORTO

número zero

TÍTULO: PÁ Poesia & Outras Artes ORGANIZAÇÃO: Casa Comum POEMAS: Ana Luísa Amaral Número Zero. Setembro 2023 © U.PORTO PRESS Praça Gomes Teixeira, 4099-002 Porto up.pt/press editup@reit.up.pt © CASA COMUM Praça Gomes Teixeira, 4099-002 Porto up.pt/casacomum cultura@reit.up.pt REVISÃO: Maria José Cunha CONCEÇÃO GRÁFICA: João Janeiro IMPRESSÃO: Penadigital ISSN: …..

DEPÓSITO LEGAL: ….

TIRAGEM: 20000 exemplares Agradecemos à editora Assírio e Alvim a autorização para publicação dos poemas de Ana Luísa Amaral incluídos nesta edição de distribuição gratuita.

número zero VAMOS PUBLICAR AQUI A TUA ARTE

ESTA REVISTA É TUA! Com a Revista PÁ, estamos a criar um novo chão para práticas artísticas na Universidade do Porto. Convocamos todos: criadores da arte da palavra, das artes plásticas, da fotografia e da imagem em movimento, do teatro, da dança e da música.

A poesia é o ponto de partida, mas depois é contigo.

Queremos que leves para a tua arte os fios das palavras com que os poetas tecem os seus poemas. Como os podes entretecer em novos textos? Como os vais desenhar, pintar, esculpir? Que novas gramáticas da imagem vais explorar?

Como planeias transformar o verbo poético num corpo em movimento? Que rede musical vais criar para que o poema aí descanse?

Pretendemos a participação de todos: profissionais, aprendizes, amadores. Neste Número Zero da PÁ, propomos-te uma seleção de poemas que Ana Luísa Amaral, ao longo dos anos, dedicou à sua filha. O teu trabalho será, assim, uma forma de nos ajudares a celebrar a vida e obra desta escritora que é a Figura Eminente Universidade do Porto 2023-24.

A Revista PÁ é uma iniciativa da Casa Comum / Projeto de Intervenção Cultural e da U.Porto Press / Editora da Universidade do Porto. Afirmamos a Universidade como Lugar de Cultura.

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PARTICIPA! I. Escolhe um dos poemas da PÁ.

II. Cria uma resposta com a tua arte: arte da palavra (poesia, conto, texto dramático curto), artes plásticas (desenho, pintura, escultura, instalação), fotografia, imagem em movimento (curta, documentário), teatro, dança, música – ou outra proposta artística.

III. Envia o teu trabalho por e-mail para cultura@reit.up.pt com o título REVISTA PÁ – CONTRIBUTO. Envia, no corpo do e-mail: i. Sinopse do trabalho ii. Mini-biografia iii. Contacto telefónico iv. Link do WeTransfer para descarregarmos o teu trabalho. Se não for muito pesado, poderás enviar em anexo ao e-mail. v. Escreve ainda, no corpo do e-mail: “Autorizo a Universidade do Porto a publicar o meu trabalho em diferentes plataformas e suportes (online, publicação em papel, exposição)”.

N.B. Podes enviar um ou mais trabalhos de várias áreas artísticas.

Os trabalhos serão publicados, à medida que os formos recebendo, no site da Casa Comum.

Poderás enviar o teu trabalho até ao dia 30 de abril de 2024.

A Revista PÁ é de todos e para todos: o teu contributo será sempre bem-vindo!

No final do ano letivo, vamos expor os melhores trabalhos em espaços da Universidade do Porto.

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ANA LUÍSA AMARAL —

FIGURA EMINENTE UNIVERSIDADE DO PORTO 2023–24 A escritora Ana Luísa Amaral (1956-2022) foi professora de Literatura e Cultura Inglesa e Americana no Departamento de Estudos Anglo-Americanos da Faculdade de Letras da Universidade do Porto. Nas suas aulas inspiradoras, onde recitava poemas de cor, os seus estudantes aprenderam a amar a poesia. Foi também investigadora e membro da Direção do Instituto de Literatura Comparada Margarida Losa (ILCML/FLUP). As suas áreas de investigação eram Poéticas Comparadas, Estudos Feministas e Estudos Queer.

Entre muitas outras iniciativas, coordenou o projeto internacional (financiado pela FCT) Novas Cartas Portuguesas: 40 Anos Depois, que envolveu 13 equipas internacionais.

A qualidade da investigação que desenvolveu valeu-lhe o Prémio Ensaio Jacinto Prado Coelho 2018 (por Arder a Palavra e Outros Incêndios), bem como a Medalha de Mérito Científico 2022 do Ministério da Ciência, Tecnologia e Ensino Superior. Desenvolveu ainda importante atividade enquanto tradutora, vertendo para português a poesia de escritores tão importantes como William Shakespeare, Emily Dickinson, John Updike, Louise Glück e Margaret Atwood.

Deixou uma vasta obra literária, que inclui dezoito livros de poemas (e dois livros de poesia reunida), doze títulos de literatura infantil, uma peça de teatro e uma novela. O reconhecimento internacional da sua obra traduziu-se em múltiplas traduções de livros seus para línguas estrangeiras

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e subsequente publicação em países de todo o mundo: Alemanha, Brasil, Colômbia, Eslovénia, Espanha, Estados Unidos da América, França, Holanda, Itália, México, Reino Unido, Suécia, Venezuela e Hong Kong.

Foram-lhe atribuídos 14 prémios nacionais e internacionais, de que se destacam o Grande Prémio de Poesia da Associação Portuguesa de Escritores, com o livro Entre Dois Rios e Outras Noites (2008), o Prémio de poesia italiano Giuseppe Acerbi, com o livro A Génese do Amor (2008), o prémio literário espanhol Leteo (2020), o Prémio Livro do Ano de Poesia do Grémio de Livrarias de Madrid, com What’s in a Name (2020), o Prémio Virgílio Ferreira, atribuído pela Universidade de Évora (2021), e o Prémio Rainha Sofia de Poesia Ibero-americana (2021). Em 2022, a Asociación de Escritoras e Escritores en Lingua Galega nomeou Ana Luísa Amaral “Escritora Galega Universal”.

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UM POUCO SÓ DE GOYA: CARTA A MINHA FILHA Lembras-te de dizer que a vida era uma fila?

Eras pequena e o cabelo mais claro, mas os olhos iguais. Na metáfora dada pela infância, perguntavas do espanto da morte e do nascer, e de quem se seguia e porque se seguia, ou da total ausência de razão nessa cadeia em sonho de novelo.

Hoje, nesta noite tão quente rompendo-se de junho, o teu cabelo claro mais escuro, queria contar-te que a vida é também isso: uma fila no espaço, uma fila no tempo, e que o teu tempo ao meu se seguirá.

Num estilo que gostava, esse de um homem que um dia lembrou Goya numa carta a seus filhos, queria dizer-te que a vida é também isto: uma espingarda às vezes carregada (como dizia uma mulher sozinha, mas grande de jardim). Mostrar-te leite-creme, deixar-te testamentos, falar-te de tigelas — é sempre olhar-te amor. Mas é também desordenar-te à vida, entrincheirar-te, e a mim, em fila descontínua de mentiras, em carinho de verso.

E o que queria dizer-te é dos nexos da vida, de quem a habita para além do ar.

E que o respeito inteiro e infinito não precisa de vir depois do amor.

Nem antes. Que as filas só são úteis como formas de olhar, maneiras de ordenar o nosso espanto, mas que é possível pontos paralelos, espelhos e não janelas.

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E que tudo está bem e é bom: fila ou novelo, duas cabeças tais num corpo só, ou um dragão sem fogo, ou unicórnio ameaçando chamas muito vivas.

Como o cabelo claro que tinhas nessa altura se transformou castanho, ainda claro, e a metáfora feita pela infância se revelou tão boa no poema. Se revela tão útil para falar da vida, essa que, sem tigelas, intactas ou partidas, continua a ser boa, mesmo que em dissonância de novelo.

Não sei que te dirão num futuro mais perto, se quem assim habita os espaços das vidas tem olhos de gigante ou chifres monstruosos.

Porque te amo, queria-te um antídoto igual a elixir, que te fizesse grande de repente, voando, como fada, sobre a fila.

Mas por te amar, não posso fazer isso, e nesta noite quente a rasgar junho, quero dizer-te da fila e do novelo e das formas de amar todas diversas, mas feitas de pequenos sons de espanto, se o justo e o humano aí se abraçam.

A vida, minha filha, pode ser de metáfora outra: uma língua de fogo; uma camisa branca da cor do pesadelo.

Mas também esse bolbo que me deste, e que agora floriu, passado um ano.

Porque houve terra, alguma água leve, e uma varanda a libertar-lhe os passos.

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A VERDADE HISTÓRICA

A minha filha partiu uma tigela na cozinha.

E eu que me apetecia escrever sobre o evento, tive que pôr de lado inspiração e lápis, pegar numa vassoura e varrer a cozinha.

A cozinha varrida de tigela ficou diferente da cozinha de tigela intacta: local propício a escavação e estudo, curto mapa arqueológico num futuro remoto.

Uma tigela de louça branca com flores, restos de cereais tratados em embalagem estanque espalhados pelo chão.

Não eram grãos de trigo de Pompeia, mas eram respeitosos cereais de qualquer forma.

E a tigela, mesmo não sendo da dinastia Ming, mas das Caldas, daqui a cinco ou dez mil anos devia ter estatuto admirativo.

Mas a hecatombe deu-se.

E escorregada de pequeninas mãos, ficou esquecida de famas e proveitos, varrida de vassouras e memórias.

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Por mísero e cruel balde de lixo azul em plástico moderno (indestrutível)

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APRENDIZAGENS

Era cromada e preta a bicicleta, trazia um laço largo no volante circulando o Natal e rodas generosas como parecia o mundo Eu, na manhã seguinte, sem saber sustentar a rota nivelada, o meu pai a meu lado, segurando o assento, a sua mão: aceso fio de prumo, em acesa confiança Depois, era-lhe a voz entrecortada pelo puro cansaço de correr, tentando harmonizar a bicicleta Hoje, muitos anos depois de gestos paralelos, a minha filha sobre outras estradas, a minha mão corrigindo o desvio de mais modernas rodas, entendo finalmente que era emoção o que se ouvia na voz interrompida do meu pai: o medo que eu caísse, mesmo sabendo que eram curtas as quedas, mas sobretudo a ternura de me ver ali, a entrar no mundo dos crescidos, em equilíbrio débil, rente à saída circular da infância

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MÚSICAS

Desculpo-me dos outros com o sono da minha filha.

E deito-me a seu lado, a cabeça em partilha de almofada.

Os sons dos outros lá fora em sinfonia são violinos agudos bem tocados.

Eu é que me desfaço dos sons deles e me trabalho noutros sons.

Bartók em relação ao resto.

A minha filha adormecida.

Subitamente sonho-a não em desencontro como eu das coisas e dos sons, orgulhoso e dorido Bartók.

Mas nunca como eles, bem tocada por violinos certos

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GENEOLOGIAS, IMPRESSÕES E VOOS Era de Angola e negra a minha trisavó, encontrei outro dia o seu nome no verso não de poema disperso por gaveta, mas de papel impressionado a luz e a cristais de prata Foi seu filho quem lhe escreveu o nome na fotografia, em gesto de memória.

Lembro-me dele ainda, vagamente, eu muito menina e ele quase cego, tocava violoncelo, esse meu bisavô, falava devagar e num ritmo incerto e delicado Estão desbotados ambos por idades, fotografia e a minha trisavó: o seu cabelo branco em caracóis (ínfimos olhos de ave tropical), uma pele muito lisa que lhe invejo, eu que lhe herdei o nome, mas não a macieza e cor de pele Podia minha filha revelar pigmentos transmitidos por essa mulher doce, como dizia ainda a minha avó, mas os olhos azuis da minha filha vieram-lhe de novas impressões O pigmento lançado pelo tempo de ADN comum chegou à minha filha em camada invisível: num figmento de pele imperceptível, uma herança de voz:

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música de korá mais do que violoncelo em ritmo europeu Não se extinguem de facto os vulcões, antes hão-de abrigar, em comoção de luz, reimpressões de nós tingidas pela música de eternos filamentos: pássaros que algum dia, a cópia nunca igual, mas de tal gloriosa imperfeição que voo lhes é asa —

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SILOGISMOS

A minha filha perguntou-me o que era para a vida inteira e eu disse-lhe que era para sempre.

Naturalmente, menti, mas também os conceitos de infinito são diferentes: é que ela perguntou depois o que era para sempre e eu não podia falar-lhe em universos paralelos, em conjunções e disjunções de espaço e tempo, nem sequer em morte.

A vida inteira é até morrer, mas eu sabia ser inevitável a questão seguinte: o que é morrer?

Por isso respondi que para sempre era assim largo, abri muito os braços, distraí-a com o jogo que ficara a meio.

(No fim do jogo todo, disse-me que amanhã queria estar comigo para a vida inteira)

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MINHA FILHA OU A CORES Minha filha com olhos de rainha, cabelos de princesa As palavras macias, peregrinas, brincando-se no palco entre papel e mesa Um cordel entrançado a linha de ouro que pudesse medir esta distância: a que se lança entre papel e tu.

Minha filha de infância em finos sons.

Um cordão entrançado a fio de prata, malha tão reticente e apertada que nada era a princesa.

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«MINHA FILHA OU A CORES» :

O OUTRO LADO DO ESPELHO

E a outra que não tenho, mas podia: Grito de cotovia junto à morte.

Em hemisfério outro, Metáforas seriam só reais: O silvo da agonia, Peça de jogo nula sobre a mesa.

«Fios de prata, Cebelos de princesa» Em hemisfério mesmo (ou mesma rua) A outra que não tenho. Mas podia.

Palavras humilhadas Onde o tricot de sangue, a prata rota: «Não minha, mas da outra» Ligado em culpa, o fio. Pequena pata Nem de cotovia.

Solta —

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COMUNS FORMAS OVAIS E DE ALFORRIA: OU OUTRA (QUASE) CARTA A MINHA FILHA Foi de repente, eu semi-reflectida por janela oval: uma emoção que me lembrou o dia em que disseste inteiro o nome do lugar onde vivíamos sem lhe trocar as letras de lugar No céu visto daqui, desta janela oval e curta de avião, mais de vinte anos foram por sobre a linha azul daqueles montes e esse recorte puro dos verbos conjugados no presente errado, mas as palavras certas Ainda hoje, não me é fácil falar-te em impiedade, ou nisso a que chamamos mal, e que existe, e emerge tantas vezes da idiotia mais rasa e primitiva Dizer-te unicamente destas coisas neste poema a ti seria como assaltar a própria casa, queimar móveis e livros, matar os animais que como nós a habitam, estuprar a calma que por vezes se instala na varanda

Deixo-te só a desordem maior do coração sentida há pouco dessa janela oval, os momentos raríssimos, como só os milagres se diz terem, e que às vezes cintilam:

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cósmicas cartas de alforria que nos podemos dar, nós, humanos aqui: Só isto eu desejava para ti e nesta quase carta –

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TESTAMENTO

Vou partir de avião e o medo das alturas misturado comigo faz-me tomar calmantes e ter sonhos confusos Se eu morrer quero que a minha filha não se esqueça de mim que alguém lhe cante mesmo com voz desafinada e que lhe ofereçam fantasia mais que um horário certo ou uma cama bem feita Dêem-lhe amor e ver dentro das coisas sonhar com sóis azuis e céus brilhantes em vez de lhe ensinarem contas de somar e a descascar batatas Preparem a minha filha para a vida se eu morrer de avião e ficar despegada do meu corpo e for átomo livre lá no céu Que se lembre de mim a minha filha e mais tarde que diga à sua filha que eu voei lá no céu e fui contentamento deslumbrado ao ver na sua casa as contas de somar erradas e as batatas no saco esquecidas e íntegras

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Esta revista foi estruturada com os tipos Lora (corpo) e Ortica (títulos), desenhadas respetivamente pelos grupos Cyreal e Collletttivo, ambos com direitos livres de utilização, e impressa a Papago cinza aço.

A REVISTA PÁ ESTÁ INCOMPLETA. FALTAS TU! Com a revista PÁ, estamos a criar um novo chão para práticas artísticas na Universidade do Porto. Convocamos todos: criadores da arte da palavra, das artes plásticas, da fotografia e da imagem em movimento, do teatro, da dança e da música.