Titulo N째 16
Cuerpo
Somos de Plástico Co-producción Gerson Araneda A.& Jorge Muñoz C. Fotografía Portada: Jorge Muñoz C.
Auto-editado en Los Ángeles, Chile. Publicado en formato digital, 9 de enero de 2014 Somos de Plástico por Gerson Araneda & Jorge Muñoz se distribuye bajo una Licencia Creative Commons Atribución -NoComercial-SinDerivar 4.0 Internacional.
QWERTY
Te acuerdas que te tomabas un tiempo, Pensabas, borrabas, hacías una línea, [para releer]. Y luego continuabas…
Nos llegó como un aviso del diario, Sección 1224, casi buena onda, Y nos contagio de ETS digital.
Haciéndonos perder la dureza, Del lápiz poético.
Vértigo
Tantas veces Me los han subido Y me los han bajado Que aquí mismo Deberían de morir ahorcados, Pensaba una viejecilla Con aires de poetisa. Pero mirando los viejos Calzones concluyó Que es, sin duda, Mucho mejor el vértigo De subirlos y volverlos A bajar aunque sea Solamente para mear.
Resulta sinceramente...
Resulta sinceramente, Que no se puede‌
Para subir al cielo Se necesita mĂĄs que una escalera larga Y una cortita
TRAGEDIA
Destino inmutable: Una playa no lamenta Los golpes de su vecino.
VACIO
Compa単ero insensible; Un humano Colgando inerte.
AFORISMO
Las fases son tres Desconocida, conocida, desconocida RepĂtanse Cuantas veces sean necesarias.
VERDAD
Vestido blanco De la llamada Doncella vacio.
FALSEDAD
Vestido negro De la llamada Doncella vacio.
BIENVENIDA AL VIAJE...
Y tú estás ahí!!!... Con tres tildes, En tres palabras... Mirándome, besándome...
Ven y envuélveme de nuevo con tu mano, Arrópame en tu vientre, Escóndeme en tus piernas... Aún somos jóvenes, podemos jugar Todos los juegos.
La comida está lista. Déjame probar los placeres de tu mano, Háblame, cállame, dime que hay detrás del cerro.
Aún el sol nos espera, Somos lo suficientemente vírgenes para querernos, No estamos solos, Vamos a fuego, En silencio pasan estos días. En siete palabras se van las tardes.
HASTIO
Olvido del ser En la falsa creencia De lo nuevo.
La Tarde...
La tarde Era tardía en su ser, Eran las 7 y media Yo caía de mi asiento; Los versos No tienen sentido, Pensé mirando El resplandor De mi PC.
MODA
Lo nuevo, lo nuevo Yo soy lo que no soy.
LA NOCHE ERA MONOCROMATICA
[Tres premisas para Jeanloup Sieff]
Hace frio afuera, Hace rato que salí de los espejos, Cada uno, cada mito genialmente expresado. Primero lo primero, el café.
Está oscuro afuera, Y tengo tantos deseos de seguir caminando, Enfoca mis problemas primeros, Yo debo estar ahí… Aquí aún es de noche, y te echo de menos.
Era triste afuera, Cuando te fuiste, te eche de menos, Enfermizamente se fueron los colores, Todo se hizo oscuro, la noche me azotó fuerte. Hacia tiempo te echaba de menos.
Todo podría ser posible, Si sólo sonrieses en primavera, Cada noche una flor muere en el jardín, Y yo… Aún encerrado aquí adentro.
MUERTE
Tab煤 permanente La renovaci贸n se torna Jaula flexible.
OBVIEDAD
¡Oh! Reina, Salve tu presencia. ¡púdrete Descartes!
OLVIDO
Necesidad constante: Un manzano no recuerda Su follaje pasado.
PARASITOS
Todos lo somos, Pero los humanistas Nos hacen creerlo contrario.
EJERCICIO SEMIOTICO
Si elyviniera, Elydijera que combina con la vida, Elysaldriamos a paso lento, Elysabiendo que es el momento De elyamar.
TODO
TODO no resulta, no es posible TODO el olvido se nota, sorry.
TODO lo que haces, lo haces por TODO, No es creible, sorry.
TODO es parte del mismo juego, por eso identificamos tu TODO, Freud te delata, sorry.
¿LIRICA? PARA MOMENTOS DE EXITISMO INFUNDADOS
En la vida algunos cargan Las apuestas al amor Otros al dinero, al trabajo, Al placer...
Yo apuesto a la muerte Por ella canto y bailo Sin tener musicalidad alguna, ¡Soy un desastre y me encanta!
No, No tengo esperanza en la vida Eterna, La tengo en mis pies adoloridos en mi cansancio infundado.
De mi temor a la muerte Nutro mis dĂas Hago de cada posible lĂĄgrima Una sonrisa.
Y es que ya no creo ni en dios ni en el diablo Ni en que vayamos a alguna parte que No sea esta tierra Tierra finita como nosotros, Si somos perfectos, aquĂ hemos de pudrirnos.
Le canto, si, a la vida Por que ella es caduca,
Solo el silencio es perenne Y nos está vetado hasta la muerte
Por ello voy a viva voz Señalando tus pasos (los ya borrados) Para que no olvides que Mañana También estarás bajo las ruedas Del pesado silencio.
SINDROME DE AUTENTICIDAD TEMPRANA
No se parece a mi. Pero a mi tampoco.
No se parecía más que a si misma, Como una flor perdida, como una mancha, en el cuadro familiar.
Había nacido con complicaciones.
PARAPO ESÍA
Ayer, a esta hora, Cuando estaba contigo, Inventé un poema súper bueno. Y me prometí, no olvidarlo.
Durante todo el día, no lo recordé.
Y ahora que llegaste, Me acorde que ayer, Había inventado un poema.
Eurocentrismo
Una vez conocí Un hombre que decía Que las vaginas suecas Eran más lindas Que las chilenas.
III Canto [achellpeñ]
yo vi el movimiento, de las hojas al pasar, todo avanza, el pasto parece verde, sobre el suelo descansa un manto de cuarzo, vuelve con tu wetruve peñi, vuelve tus pasos. aún no es el tiempo de ver circular.
volvamos al azul, con los viejos, sin tradición nos secaremos como la madre, nos secaremos en el útero de la achawall.
chawaitu, para la mujer... eimi ñañay, el pasto se veía verde, no vi el dia nublado, perdón. jugamos adkawn, aún... Ilusos sobre la luz que pasó por las nubes, no hay sol, vuelve peñi.
Escucha un poco más, el final del canto, la machi implora respeto, la tierra habla en ella,
trae tus wetruve cona, avanzas muy rápido. Allfün... sin querer las flores secarse lo hacen, que más yo, Aifiñeln sobre tu cabeza. Aifiñeln sobre tus espíritus, Aifiñeln sobre tu memoria... Aifiñeln sobre todo lo que en ti envuelves, te veo peñi, vas tras el verde pasto, pero vas muy rápido.
Ayütun, pero no es fácil, podemos escuchar el canto de la machi por horas, hacer afafán, más aún... con total respeto a los espíritus, pero no es fácil, la necesitamos para que traduzca, el sonido del aire, del padre azul, vuelve tus pasos peñi... Suficiente Allfün has hecho... Ayün, aún no ha brotado de tu pecho...
Bota las lagrimas, como el fuego Bota el achellpe単... Bota sangre, cortate la tierra, pero no hay adornos para quien ama. No hay consuelo para las virgenes, En la negra noche de la espera.
REFLEXIONES DE UN ESPEJO
una mujer con aspecto de hombre cubre sus alas con un impermeable dice que no puede salir asĂ a la calle me mira y yo le muestro su propio rostro.
Me dice que en el cielo no hay espejos que yo no entiendo porquĂŠ ella me habla si yo no hablo, y es verdad le digo,
con el mismo tono de voz de ella.
Se ajusta el impermeable las alas son indisimulables, pero no le interesa, necesita ver lo que sucede en las calles del mundo pues a dios se le descompuso el receptor satelital y solo puede ver lo que ocurre en el vaticano
y sabe que esa señal es generada desde los mas profundos infiernos.
Dios no ha muerto Me dice el divino enviado Me guiñe un ojo Y se marcha, Piensa en qué reflejo yo. Cuando no hay nadie frente a mi.
No puede concebir que un espejo
Funcione ante la ausencia de unos ojos Que se miren a si mismo.
Los espejos guardamos el secreto Delos humanos de esta ĂŠpoca Dije sin que nadie me oyera Les mostramos los que estos quieren ver Sin embargo cuando ellos se extingan Nosotros seguiremos reflejando. Independiente de su ausencia.
Los espejos somos maquinas perfectas No generamos entropía Solamente estamos ahí para recibir y hacer rotar la luz Pero los hombres de esta época Obnubilados por su rostro Olvidaron mirar su entorno, Contribuimos a la formación del egoísmo moderno.
Los negros y los indios Sucumbieron por nuestros reflejos,
Les pido disculpas por el daño Que les hemos hecho…
A la vez les recuerdo la muerte de Narciso, Pues Ustedes no por reflejarse en sólido Dejaran de caer en viscosos circunloquios Que acabaran por sumirlos En odiosidades sin sentidos como la ciencias u otros monoteísmos
Hoy solo esperan ante el reflejo de su envejicimiento, pues ustedes los modernos son demasiado imbĂŠciles para comprender a ciencia cierta lo que el paso del tiempo implica y solo deberĂĄn conformarse con la imagen virtual de su paso por esta tierra.
El querubín del señor viene a peinarse y no entiende los misterios de la luz no sabe que por verse a si mismo no podrá volver a dios los espejos somos malditos: consagramos la degradación de los concientes de su propia existencia.
Naturalismo
Cuatro cajas de coca cola Junto a un cajón vacío Mientras a pocos metros El whiskey Se entretiene Mordiendo y chupeteando Un hueso de cordero. A su lado impertérrito Se oxida el tambor En que ella Quema los papeles cagados Del baño.
Serenidad o La vida de las gallinas.
Hay algunos que sueñan Con ser león, delfín, Caballo o tigre de vengala. Yo, señores y damas, (ausentes siempre) Quisiera ser gallina, Comer, escarvar (o se Escribe escarbar) Cagar, cacarear, Acostarse temprano. Figúrese usted, querido Amigo, que las Gallinas no mean
¡¡No mean!! ¡¡Qué ahorro de tiempo Más grande!! Más tiempo Para poder comer Escarbar (o se escribe escarvar) Cagar, cacarear, acostarse Temprano, ¡ah! Y de cuando En vez ser pisadas Por el gallo. ¡¡Qué vida envidiable!! Para mi, amigo querido, La vida de las gallinas
Encarna, Al pie de la letra Lo quel nazi fil贸sofo Alem谩n de hablar enredado Llam贸:
SERENIDAD.
Dos arañas...
Dos arañas desontologizadas Tejen una tela araña sinsentido No hablan No tengo certeza si poseen Alguna certeza
Para serles franco No sé si son arañas Tengo dudas de que tejan; La verdad es que No entiendo que significa tejer
Foto-graphia.
Corre fugitivo, Al son de Bordemar, Corre tras tus amantes.
Tras el sonido del violĂn, que vuela, Tormento de los enamorados. Corre saltando todo.
El cardo y las ortigas, Son para la desesperanza. Caleta de tumbes arranco a nuestro amor Las amigas huyen de sus enamorados.
Y ¿tú?, dulcinea…. Huyes del amor de primavera, Que tan adentro se te ha calado como fuego, en invierno. Como soldada a mi alma estas, nada, se te hace escapar. Otro invierno es posible mientras tu alma siga aquí.
Medio rostro hace, Lo que un mundo no ha logrado.
Todos los vicios, no han logrado sujetarme al amor, como tĂş, logras. AbrĂĄzame, hoy estoy a tu servicio, tierra soy a tus pies.
ELLA TENIA EL 62
Tenía el número 61 de llamado. La señora que vendía cecinas en Santa Isabel Había llamado el 58, Cuando llegaste con tu trajecito plomo.
Con tu pelo finamente estirado en negro, Con tu flacura, como faro direccionando a mis ojos miopes. Con tus taquitos, tan puntiagudos, tan llamativos, tan complicados.
Numero 59, numero 60. Te miraba y lo sabías, te escondías en tu pelo, Mirando el tablero, apurándolo. Yo te miraba, Miraba tus nalgas tan sobriamente tapadas. Tu chaquetita, tu ojo que sorprendía de reojo. Estirando el numero 60.
No dijiste nada, cuando te desnude, No dijiste nada, cuando te olí delante de todos, Te escondiste, me miraste fijamente, muda. Me tocó pedir mis cecinas.
Me miraste, te miré, Me iba, te miré. Y me miraste… Te tocó.
VERSOS PARA MI MADRE...
Arrójame un pensamiento, desde la tierra, desde el aire. Salúdame con tus brazos de helecho nuevamente. una vez más, junto a la lluvia de octubre. Eliminemos el mes de abril. borremos las primeras horas de ese día domingo.
Miremos juntos, esa flor junto a la puerta,
tan mágicamente extraña, del recuerdo. tan cálida en amarillo, tan esfumada en la memoria.
Que sean dobles, azules intensos. como en tu jardín, tu vida. grandes gladiolos del color de mi sangre.
Acuérdate de mis interminables lagrimas, y alegrías, del amor, el olvido, la esperanza. y ven a saludarme entre pétalos, ven entre tallos, y capullos.
Trae oxigeno nuevo, trae el horizonte, vuelve desde la tierra como recuerdo.
en las plantas del jardín, siempre florece una flor nueva.
el devenir de nosotros el recuerdo y el olvido en un verde existir...
ENVIDIA
Mientras tú, estás en tu casa, Tranquila tomando tecito, Siempre en tu espacio. Dispuesta a dormir la conciencia, Si el placer se subleva en tus pechos Amotinándose en tu entrepiernas.
Yo estoy acá, Sin nada más que la esperanza De volver a navegar en tus ojos, Con la única certeza, de estar en tus sueños,
Y quizás en los sueños de él. Como la pesadilla imposible de siempre.
Yo me mojo en la lluvia, De la soberbia del poderoso, Del humano que cree estar sobre otros, Tú, puedes siempre volver tus pasos. Retomar la sonrisa de los niños, Acomodarte en tu sillón, y pensar en mí.
Sentir pena, deseo, ese clásico carisma solidario.
Siempre puedes ver tu dinero y pensar en ahorrar, Recuerda, la pobreza para ti no es más que una opción.
¿Para mí?, para mí la luz, el amor, el deseo… La esperanza es la necesidad que me queda para existir.
La escritura, mi panfleto de protesta. Tu rostro, mi arma para terminar el poema.