Edicion59

Año IV- Agosto 2017- Nº59 ---- ISSN 2387-1601

IB a lvl e s át e r ons

“Procuremos que las actitudes sean salubres”

E ditorial

“Procuremos que las actitudes sean salubres. Nos hemos de mantener con una gracia que nos infundirá la firmeza que precisamos para conseguir las claves más autóctonas y liberadoras.”

Biólogo, Terapeuta: “Somos escultores de nuestro propio cerebro” (Págs. 48-52)

“Yo creo que mucha de la felicidad en la vida viene en paquetitos, por instantes, y a veces no nos damos cuenta de que está sucediendo”

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Sumario

Quienes somos...

Editor: Juan A. Pellicer Director: Juan Tomás Frutos Diseño y maquetación: 4Muros Jpellicer Contacto: letrasdeparnaso@hotmail.com

ISSN: 2387-1601 Editada en: Cartagena.

Murcia (España) Año IV Agosto 2017- Nº59

Letras de Parnaso es una publicación cultural, de carácter gratuito y periodicidad mensual.

Los autores y colaboradores son responsables de sus opiniones y de los contenidos de sus aportaciones, conservando los derechos de autor sobre los mismos.

Editorial.........................................................................................................3 Cartas al Director.........................................................................................4 El rincón de Alvaro Peña y La Musa del Parnaso.....................................5 Fue noticia.....................................................................................................6 Haikus de Juan A. Pellicer y Reflexiones...................................................7 ...Y también fue noticia.............................................................................. 8 Inspiraciones fotográficas........................................................................ 12 La Fotografia en Letras de Parnaso ..........................................................14 Museo Thyssen-Bornemisza.....................................................................22 Teatro Real ................................................................................................ 26 Fundación Botín....................................................................................... 28 Academia de las Artes y las Ciencias Cinematográficas...................... 30 Museo Picasso Málaga............................................................................. 31 Kubo Kutxa Fundación ........................................................................... 32 El símbolo de la Obra artística por Teo Revilla.................................... 36 Video entrevista José Miguel Vila.......................................................... 37 “Sueños”, la trágica y amarga sonrisa de la muerte por J.M.Vila........ 38 Letras de Parnaso patrocina: “La nave del miedo” ............................. 39 Literatura viva por Victorino Polo........................................................... 40 La lectura en el siglo XXI por Manu de Ordoñana................................ 42 La cima del Parnaso de Manu Parra.......................................................44 Una ventana al Mundo de Agustina Álvarez Picasso...............................46 ENTREVISTA a IVAN BALLESTEROS ................................................... 48 De puño y letra por Juan Tomás Frutos....................................................53 Letras de Cine por Carmen Salvá del Corral..........................................54 Letras de Cine por Alejo Urdaneta.........................................................55 Cuba por Yuray Tolentino Hevia............................ ..................................56 México por Guadalupe Vera.....................................................................58 Italia por Elisabetta Bagli .........................................................................60 Rumanía por Liana Manzat....................................................................62 Argentina por Aline Bruzas.......................................................................64 Crítica Literaria por Ana Herrera.............................................................66 Reseñas Poéticas por María del Mar Mir................................................ 67 El escritor se apaga (II) por Peregrina Varela.........................................68 Las diez consignas de la piratería (I) por Javier Pellicer........................ 71 Itinerario Modernista (última) por Laura Conesa................................ 72 Crimen y Literatura por Jero Crespí.........................................................73 Les recomendamos ... por Jero Crespí.................................................... 74 La Guia del Parnaso por María José Pérez Legáz..................................76 Egipto y los jardines funerarios por Alicia Escart................................ 78 Huellas de Cultura por Javier Sánchez Páramo......................................80 Catedrales por Javier Sánchez Páramo...................................................81 Letras de Música por MªDolores Velasco.................................................82 Al viento de Teo Revilla.............................................................................84 III Certamen Educando contra la violencia ........................................... 86 Poesía Gráfica..............................................................................................88 POESÍA....................................................................................................... 90 Poesía Visual y Experimental .................................................................106 Jóvenes Poetas.......................................................................................... 108 Prosa Poética.............................................................................................110 El Parnaso de los libros.............................................................................116 Cartas de Molay .......................................................................................122 La casquería o los menudillos por Lucía Santamaria Nájara.............124 Se busca la Mosca......................................................................................125 “Historias en La Mayor” por Jorge Altmann..........................................126 Los pequeños relatos parnasianos..........................................................128 Los Relatos del Parnaso...........................................................................132 La Biblioteca Parnasiana..........................................................................148

Un barco de cultura

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odo ha de servirnos de referente en cuestiones comunicativas. Nos hemos de fijar en lo que nos conviene, obviamente. Combinemos, siempre que podamos, conocimiento, exposición sesuda, pro-actividad, reflejos, consideraciones equilibradas, contextos sabios y azar, mucho azar. Repasemos, igualmente, los parámetros que nos pueden hacer fuertes, y seamos, como origen y fin, en la sensatez que nos pone palabras quietas y de largo alcance.

Midamos esas palabras que nos han de transportar hacia el balance de unas cuentas que nos deben presentar las mejores templanzas como axioma de una vida que nos hará eternos si albergamos óptimas intenciones. Pretendamos los síntomas que indican qué realizar para dar con las conclusiones más beneficiosas.

Procuremos que las actitudes sean salubres. Nos hemos de mantener con una gracia que nos infundirá la firmeza que precisamos para conseguir las claves más autóctonas y liberadoras. Hasta ahora, a veces nos hemos confundido en las reglas, pero, poco a poco, iremos aprendiendo. No tengamos prisa. Las fortunas del destino nos han de poner en ese trance que nos dictará las calladas respuestas como cimientos de todo cuanto está por acaecer.

Nos hemos de contemplar con luces en los rostros. No hagamos caso únicamente a los objetivos superficiales. Nos hemos de sobreponer a la bruma de unos detalles que nos han de alcanzar con las ocupaciones más hermosas. No pongamos en balde curtidas apariencias. Vayamos hacia delante. Las mudanzas son provechosas.

Ocupemos los espacios que nos han de complacer con unas reparaciones de aquellos tiempos que nos indicaron por dónde ir. No quedemos en un punto trasero, inútil, cuando hemos de hacer tanto por esos caminos de la eternidad en los cuales confiamos para nuestra estima individual y colectiva, base de la comunicación que vamos a sostener, o debemos.

Sensaciones Movamos las fichas que facilitan entender el juego. Seamos capaces de conseguir que todo vaya un tanto mejor. Será si lo intentamos con coraje. Convenzamos a nuestros espíritus contando enérgicamente lo que acontece. La comunicación está llena de sensaciones que hemos de poder alimentar con mesura y fortuna. La una y la otra, en justas medidas, nos han de abocar a las razones objetivas y subjetivas que precisamos para vivir felizmente.

Estos valores, estos criterios, los defendemos y aupamos en Letras de Parnaso, obviamente con tu intercesión y beneplácito, amigo lector, amiga y entregada lectora. Esperamos seguir por la misma vía con la aquiescencia de todos los que estáis ahí, y asimismo con los que remamos en los distintos puestos de mando y de colaboración de este barco de cultura que es, fundamentalmente, de servicio a la ciudadanía. Gracias una y otra vez.

Letras de Parnaso

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Sabemos del esfuerzo Os descubrí hace unos años, y sentí que ese encuentro, casi como un flechazo cultural, había que mantenerlo por la salubridad que supone aprender desde la sencillez y la humildad, que son dos palabras que os definen bien.

Otro término que añado a éstos es el de felicidad, que creo que surge de la cita mensual. Hallamos aquí todo tipo de textos que nos surten de poesía, de relatos, de ensayos, de reflexiones, de entrevistas, de consideraciones, de fotografías, y de ideas objetivas y subjetivas que nos reportan fantasía y conocimiento.

Sabemos del esfuerzo. Se nota por los resultados. Hay un viento fresco que nos regala sensaciones y bienestar, por lo que aprovecho este escrito para daros las gracias.

Vemos, en definitiva, de todo en estas ediciones, y nos congratulamos por el hecho de que continuáis. Os animo a seguir así. Gracias y buen mes.

J.J.H.

Ediciones anteriores:

https://issuu.com/jpellicer Sin prisa, sin pausa Nos agarramos a las sensaciones de más felicidad, a las que nos ofrecen consuelo, sosiego, a la que nos brindan la oportunidad del amor, de seguir por los vericuetos de la amistad, de las miradas profundas, de las creencias en los demás.

Fomentamos la risa, nos otorgamos contento, nos frenamos ante lo que no nos conviene. Decimos no a las perturbaciones de la soledad. El conjunto gana frente a lo individual.

La actitud ha mejorado, y nos sentimos plenos de energías para compartir y expandir hasta un infinito figurado y real. Podemos ser, y lo sabemos.

Enganchamos con las personas a las que amamos de una manera especial. Es genial que ocurra, pero sobre todo lo es porque lo advertimos. No podremos evitar las tormentas que se sucedan hoy o cualquier otro día, pero sí determinaremos cómo las afrontamos. Seguro que sacaremos beneficio a todas las opciones. Lo haremos sin prisa, sin pausa.

La Musa del Parnaso

El rincón de Alvaro Peña

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Fue noticia...

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En la claridad

Se disipan las brumas. Lo bueno es que, con la claridad, también han desaparecido personas que creía fundamentales. Supongo que no lo eran.

Juan Tomás Frutos

Letras de Parnaso, continua uniendo fronteras.

Nunca compitas

No compitas, solamente participa: la vida no es una Olimpiada, es simplemente un gran pabellón de deportes, donde cada uno puede practicar sus favoritos.

María Luisa Carrión

De nuevo compartiendo una alegría El canal de AupurTelevisión (Colombia) se hace eco con este video de 25´ de duración sobre la labor en favor del arte y la cultura y la proyección internacional de Letras de Parnaso, y lo hace a traves del compromiso y trabajo cultural que llevan a cabo en aquella localidad dos poetas urraeños, Uriel Higuita y Olga Obando a los que desde estas líneas enviamos nuestro más sincero agradecimiento.

Este video quedará encuadrado dentro de los distintos eventos: Exposiciones, Recitales, Certámenes, Presentaciones de libros, etc. que durante lo que queda de año y el próximo (octubre 2017 a octubre 2018) la revista va a organizar con motivo de su 5º aniversario.

Para todo ello se está trabajando en la creación de un especial espacio dentro de la Revista, y del que próximamente habrá noticias, y en el que por supuesto se irán anunciando y promoviendo estas y otras novedades.

Sigamos creyendo y creando.

Link del Video

Aforismo No es sólo lo que tú digas lo importante, sino lo que el otro haya entendido, de lo que tú has dicho

Marcelino Menéndez

Escribir “Si escribes un libro puede que te hagas conocido. Si escribes un buen libro puede que te hagas eterno”.

Javier Bastida Caracuel

La esperanza La esperanza es esa amante esporádica que resulta ser infiel en casi todas las ocasiones. Sin embargo no dudamos en echarnos en sus brazos esperando su complicidad, esa que nos prometieron nuestros sueños en un momento de debilidad y descuido.

Tomás Guillén

haikus “Tus ausencias apenan mi corazón, regresa amor.”

“Gritos del alma, lágrimas se escapan, yo sigo aquí.”

https://www.youtube.com/watch?v=BXR8lMiYbM0&fe ature=share Del libro: “Haikus de una vida” (de jpellicer)

La presentación del Libro en un próximo acto a celebrar en Madrid, ha sido Certificada por la Embajada de Japón en España como actividad oficial dentro de los actos commemorativos en el año Dual de los 400 años de Relaciones entre Japón y España (Puede adquirirlo firmado por el autor enviando un mail a: pellicer@los4murosdejpellicer.com)

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... y también fue noticia Pág. 9

La Delegación Sureste de la Unión Nacional de Escritores de España se presenta en la ciudad de Albacete

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l pasado 30 de Junio tuvo lugar un especial evento organizado por la Delegación Sureste de la Unión Nacional de Escritores de España (UNEE), con motivo de su presentación oficial en la provincia de Albacete.

El objetivo de tan especial evento no era otro que el de dar a conocer a la población albaceteña en general las propuestas literarias y culturales, fines y objetivos, que tanto la UNEE como colectivo de ámbito y estructura nacional e internacional, como el de la propia Delegación Sureste, vienen desarrollando.

El acto, que tuvo lugar en el Salón de Plenos del Museo Municipal de Albacete el cual actualmente es un museo multiusos situado en la emblemática plaza del Altozano de la ciudad de dicha ciudad, con sede en la histórica Casa Cortés donde se acogen numerosas exposiciones temporales a lo largo del año, no pudo disponer de mejor marco donde celebrar tan emotivo evento.

Los preparativos y organización del evento comenzaron meses antes con una primera reunión del delegado regional de la UNEE, Juan A. Pellicer, con el entonces alcalde Javier Cuenca.

Antes de comenzar el acto Pellicer y el representante de la corporación, Alberto Reina, Concejal de Economía y Hacienda, tuvieron un encuentro con los medios de comunicación, así como unas fotografías con la Sociedad Musical Orfeón de La Mancha. Protocolos tras los cuales dio comienzo el acto con la salutación y bienvenida por parte del delegado regional quién tras presentarse, dedicó en primer lugar sus palabras de agradecimiento a Javier Cuenca (ex alcalde de Albacete) expresando la cordialidad, amabilidad y colaboración que encontró en él desde el primer minuto de su encuentro, ¡ojalá! –dijo Pellicer- muchos ayuntamientos y organismos tuvieran al frente de ellos personas tan valiosas, receptivas y comprometidas con la cultura como con nosotros lo ha sido este alcalde. Prosiguiendo su introducción agradeciendo al Concejal asistente por haber aceptado la invitación así como al Gabinete de la Alcaldía y la Concejalía de Cultura (en particular a su personal técnico encabezado por María José Galindo) por su trabajo y empeño para que todo saliera bien. Por supuesto también agradeció a los miembros y componentes, con su directora al frente, de la Sociedad Musical Orfeón de La Mancha.

También tuvo unas palabras de agradecimiento al nume-

roso público asistente. Finalizando esta primera intervención con las de afecto, reconocimiento y agradecimiento para los miembros de la Delegación Sureste participantes en el acto, los cuales –subrayó- no han escatimado esfuerzos y sacrificios para estar hoy aquí entre nosotros compartiendo sus letras que no son sino parte de sus sueños.

Tras esta breve intervención procedió a dar lectura de la carta enviada por el Presidente Nacional Juan Carlos Heredia escrita ex profeso para tal ocasión. En ella y tras un breve preámbulo de la historia reciente de la UNEE hasta nuestros días, incidió sobre las líneas maestras en cuanto a propuestas e iniciativas así como los objetivos sobre los que va avanzando y aumentando la presencia del colectivo dentro del panorama cultural estatal.

También señaló el Presidente los logros obtenidos hasta ahora por la Delegación Sureste felicitando tanto a su delegado como a sus integrantes por su contribución con dicho trabajo en la consolidación del proyecto nacional que representa esta Unión Nacional de Escritores de España.

Tras la lectura de la carta, tomó la palabra Alberto Reina, Concejal de Economía y Hacienda, quién quiso comenzar su intervención agradeciendo a la UNEE por esta iniciativa y porque los objetivos materializados en futuros propuestas y proyectos vengan a sumarse a los artistas de cualquier ámbito de Albacete dado que cualquier inicia-

tiva tendente a promocionar a los creativos y artistas en general albaceteños siempre será bien recibida y contará con el apoyo de la corporación como hasta ahora.

Continuó el Concejal en su alocución refiriéndose a la brillante historia y tradición que el Orfeón de La Mancha tiene bien ganada y merecida tras tantos años desde su fundación el 11 de Junio de 1974, siendo considerado como uno de los más prestigiosos y queridos colectivos por su innegable aportación musical a la cultura de la ciudad, reconociendo los méritos recibidos tanto dentro como fuera de nuestro país.

Tras la intervención del Concejal prosiguió el acto con el programa previsto con una breve alocución por parte de Pellicer quién escogió una cita de D. Miguel de Unamuno “Solo el que sabe es libro, y más libre el que más sabe… Sólo la cultura da libertad… No proclaméis la libertad de volar, sino dad alas; no la de pensar, sino dad pensamiento. La libertad que hay que dar al pueblo es la cultura” para explicar el honor que supone para él en particular “el de pertenecer a un colectivo que tiene entre sus objetivos el de la defensa de la libertad de expresión y creación literaria, la defensa del derecho de palabra oral o escrita de los escritores y la ayuda a los asociados a encontrar vías de difusión para su obra…”

Subrayó en su intervención que si bien es cierto que todos los actos tienen su importancia y trascendencia, para

nosotros –continuó Pellicer- estos son nuestras “Fiestas de las Letras” quizá este que hoy llevamos a cabo la tiene doblemente porque de él, estoy seguro, llegarán otros muchos, siendo este quizá el que permanecerá en un preciado lugar de nuestro recuerdo.

Finalizando su intervención citando una frase del Hidalgo “Cada uno es artífice de su propia ventura”, para señalar que nosotros con este emotivo acto, queremos ser protagonistas de la nuestra que no es otra que la de seguir trabajando poniéndonos al servicio de aquello en lo que creemos y tan felices nos hace: las Letras y la Cultura.

A continuación dio comienzo la intervención de los escritores y poetas, que fue el que sigue: Carmen Salvá del Corral; Fernando da Casa; Rosa María Costa; Pedro Diego Gil López; Manuel Cañavate (Manuel de San Juan); Carmen Pérez Ballesteros y Juan A. Pellicer.

Dichas intervenciones (dos poemas o texto equivalente en prosa por interviniente) gozaron del aplauso y reconocimiento del numerosso publico asistente, quién, a decir de los comentarios posteriores, fueron muy variados en cuanto a géneros y estilos, lo cual hizo de la expresión poético-literaria un momento muy especial.

Terminada la intervención de los poetas se dio paso a la actuación especial de la Sociedad Musical Orfeón de La Mancha, quién con Mercedes Lozano Garcia su directora y más de treinta cantores en escena ofrecieron de manera brillantísima dos piezas que cautivaron a los presentes los cuales lo agradecieron con un emocionado aplauso. Sin duda unas preciosas voces que de nuevo hicieron justicia a su brillante y dilatada trayectoria colmada de premios y discografía.

Tras la actuación del Orfeón tomó de nuevo la palabra el delegado regional quién reiterando los agradecimientos, incluido al numeroso público asistente, invitó a los/ as escritores, autores, poetas, etc. a unirse a la UNEE y por supuesto a implicarse en ese fantástico proyecto que no es otro que el de trabajar en pos de la Cultura.

Con las fotografías para el recuerdo y las numerosas muestras de afecto recibidas, se dio por finalizado este entrañable acto que sin duda, permanecerá en el recuerdo de todos cuantos pudimos tener la dicha de haberlo poder vivir.

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Carmen Salvá del Corral

Manuel Cañavate

egamos temprano. Antes de comer. Utilizo el plural porque yo llegué con nuestro amigo y delegado Juan A., mi marido y mi hijo. El GPS nos llevó hasta el Asador Concepción, una magnífica elección que sin saberlo nos iba a llevar a un futuro amigo.

Disfrutamos de sobremesa en los jardines del edificio que más tarde nos acogería en una tarde muy especial.

No tardaron en llegar el resto de compañeros que harían que esta presentación de nuestra nueva Delegación fuera tan entrañable.

Nerviosos, antes de las siete y media nos dirigimos al antiguo Ayuntamiento de Albacete, hoy en día Palacio Consistorial de la hospitalaria ciudad y capital albaceteña.

Al entrar nos vimos rodeados de una gran cantidad de personas vestidas rigurosamente de negro, eran los componentes del Orfeón de la Mancha que minutos después nos sorprenderían con sus bellas voces.

Cierro los ojos y al pensar en esa bella tarde, en esa acogida que nos brindó el pueblo albaceteño vuelvo a creer en la generosidad y en el buen hacer cultural. La cultura sigue viva gracias a los esfuerzos y a las ganas que ponen algunas gentes. En este caso tengo que resaltar tanto el trabajo continuo y dedicado de nuestro Delegado como el del Ayuntamiento de Albacete.

a ampliación de la Delegación de Murcia con la provincia de Albacete para convertirnos en la Delegación Sureste es un gran paso hacia delante de la UNEE. Valoré la predisposición del Consistorio Municipal a la implantación en la provincia de nuestra Unión, teniendo en cuenta el despliegue de medios que pusieron a nuestro servicio: Local, Coral y presencia de la Corporación.

Nuestra contribución fueron los poemas de los compañeros, mi humilde colaboración y el broche final que cerró el acto con los poemas de Carlos Garcia y el Delegado, con ellos dimos un testimonio de trabajo interesante y de compromiso con la propia UNEE. Destaco las intervenciones del Sr. Concejal y J.A. Pellicer, y es muy de tener en cuenta la organización mostrada y el ceñimiento al orden del día.

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Manuel Cañavate

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Rosa María Costa Matas

Fernando da Casa

a tarde del 30 de junio de 2017 no será olvidada con facilidad para los que participamos en el acto de presentación de Albacete como nueva ciudad asociada a la UNEE. El evento tuvo lugar en el salón de plenos del Palacio Consistorial, espectacular edificio que sirvió de marco al no menos importante encuentro cultural que allí tuvo lugar.

El ambiente de este recital fue en todo momento de un cariño y familiaridad que nos hizo entregarnos con mas confianza y espontaneidad a nuestro cometido de leer versos o prosas. Así, una vez hechas las presentaciones de rigor por parte del delegado regional, Juan A. Pellicer, como siempre elocuente y magnifico en sus palabras, los autores ofrecimos alguna de nuestras composiciones con los sentimientos a flor de piel.

El acto finalizo con la maravillosa actuación de la Coral de La Mancha, interpretando dos bellísimas piezas que no nos cansábamos de aplaudir los allí presentes.

Indudablemente fue una tarde emotiva y especial para todos.

on Quijote es el personaje de ficción más cuerdo que existe. Nadie más visionario, con la mente más abierta y con mejor corazón podría elegir mejor lugar para nacer y vivir. Y para un humilde escritor como yo, esto genera mucha envidia. Pero de la sana. ¿Don Quijote no era de Albacete? ¿Quién lo dice? Él no.

Porque estoy convencido de que si Cervantes hubiera asistido al acto de presentación de la Unión de Escritores de España en la bella ciudad manchega habría quedado cautivado de inmediato. Un halo mágico de letras y músicas se mezcló con el ambiente y el numeroso público que disfrutó de la velada salió un poquito más feliz. Sí, estoy convencido de que el manco de Lepanto se habría sentido orgulloso de ser albaceteño. Pero, ¡ay!, uno no elige dónde nacer…

Pero sí dónde nacen sus personajes.

Espero seguir escribiendo para que las musas me ofrezcan la oportunidad de crear más de un personaje manchego.

Muchas gracias, Albacete.

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Rosa Mª Costa

Fernando da Casa

Carmen Salvá

Carmen Pérez Ballesteros

Pedro Diego Gil López

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os acontecimientos poéticos se presentan casi de forma inesperada, se planean y se convocan, pero participar en ellos va más allá. Cuando varios poetas y escritores se reúnen para declamar sus creaciones, algo mágico se produce, se crea un poder que se siente y surge una sintonía que deja una huella intemporal. Más si cabe todavía, en está ocasión que nos ocupa, tan especial, donde nuestros poemas volaron en las bellas estancias del antiguo Ayuntamiento de Albacete, acompañados por el orfeón de la Mancha, para presentar en esta entrañable tierra a la Delegación del Sureste de la Unión de Escritores, en una tarde inolvidable.

Pedro Diego Gil

L

os momentos más importantes en mi vida han sido mayormente en mis eventos literarios. Por supuesto cada uno es especial, pero el ocurrido con nuestros amigos de Albacete fue excepcional.

La acogida fue maravillosa, me sentí arropada por todos ellos. La velada fue muy linda. Todos estábamos ilusionados por lo que iba a suceder. El ambiente sereno entre paredes adornadas de un exquisito gusto, se unía a nuestros pensamientos.

Nos sentamos pensando que el viaje había merecido la pena y el motivo lo merecía. El coro fue maravilloso.

Recitamos con gran ilusión y cariño.

Carmen Pérez B.

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Inspiraciones fotográficas

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Fotografia de la anterior edición: Comentarios recibidos

Si esta fotografía te sugiere alguna frase, comentario, reflexión, etc. ¡no lo dudes!, envía tu escrito junto a tu nombre y estaremos encantados de publicarlo en la siguiente edición.

“Testigos de la historia”.

Fotografia de Jpellicer

Hace tiempo que tus recuerdos rondan mi mente, si esos que desearía no volver a rememorar en mí existir, esos que aun duelen a pesar del tiempo y de la distancia.

Todo fue una bella ilusión, quizá la necesite en su momento, hoy me doy cuenta de cuanto te amé…jamás sentiste amor por mí.

Tristes testigos en la quietud del silencio como el mismo viento no se atreve a contradecir mi condena.

Judith Almonte Reyes (México)

“A un soplo de ti”, Fotografia de Jpellicer

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letrasdeparnaso@hotmail.com

Ninguna puerta delatará los suspiros/aglutinados en el rostro del tiempo/cuando fuera aroma de roble y caoba,/mirada y tormenta, ceniza y olvido.

Teresa Gonzalez (El Salvador)

piel de muros sedientos,/de pie aún resisten al cruel presente/ quizás gima el revoque malherido/ viendo mi desparpajo de querer/ perpetuar su agonía.

Lilia Cremer (Argentina)

Una ventana es el aire, la vida. Las viviendas las tienen para poder vivir bien en ellas.

Si además tienes la capacidad de respirar el pasado a través de ellas, se convierten en un compañero inseparable, un libro abierto, un vaso de agua del más rico manantial.

Peregrina Varela (Venezuela)

Ya no quedan luces ni sombras, ya todo es presente de un ahora que nos ilumina, mostrándonos en su belleza las respuestas Margaret Brigeth A. (Miami)

Escondidos entre las sombras del pasado, vamos caminando abrazados a los recuerdos y con ellos, fieles escuderos, construyendo los futuros ” Guillermo S. Segundo (Alemania)

Tras las ruinas de mi pasado, /se abre una ventana, / que me conduce a un futuro maravilloso./¡Voy en su busca!

María Luisa Carrión (España)

Testigos del tiempo. Testigos de nosotros mismos/ cuando sombras nos hace deterioros/en el camino sin cauce que esclarezcan el pasado./Testigos de tiempo que aunque envejezcamos/nos da su tregua, el de la libertad de saber ver su sabiduría/en testigos del tiempo. Testigos de un camino/de destino para otro decisivo.

Lucia Pastor (España)

Los muros guardan secretos /a los ojos de la calle./ Historias de amores viejos/y de odios ancestrales./ Los muros muerden su lengua/hecha de adobe y de cales/para que no se ventilen/como pañuelos al aire/las palabras que se arrojan/como si fueran puñales./A veces abren ventanas/y se perfuman las tardes;/lejos se pierden los ojos,/palomas que en vuelo parten.

María Rosa Rzepka. (Argentina)

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Rafael Motaniz

(Uruguay)

Y a veces cuando la noche es lenta.

Los miserables y los mansos.

Recogemos nuestros corazones y vamos... a mil besos de profundidad.

ARTE Y VINO” Rafael Motaniz & Los Nadies / Bodega almacén

Queridos amigos, Próximamente tendré el agrado de presentar en Montevideo la serie “Punto de quiebre sobre la delgada línea gris”. Esta exposición se realizará junto a la bodega de vinos “Los Nadies”, convergiendo así un evento de arte y de vino. La muestra se desarrollara en la zona del Prado, durante cuatro viernes: 28 de julio, 4 de agosto, 11 de agosto y 18 de agosto, a las 19:30 hs. Quienes gusten de acompañarme, deberán comunicarse con Valentina al 091 771 711; quien les asignará la fecha, de acuerdo a la disponibilidad (limitada). Un abrazo, Rafael

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Alumnos del Taller de Arte Digital de Rafael Motaniz (Uruguay)

“Infinitum” - Tomas Martinez

“Retorno de lo nuevo” - Juani da Silva

Estimado, le envio lo primeros tres trabajos del taller de un total de doce obras.

Los Alumnos cursan 5 y 6 de bachillerato cientifico y artistico.

El primer modulo del taller duro Seis semanas.

Gracias

Taller – Arte digital / Rafael Motaniz Objetivos del proyecto: Motivar la creatividad, el intercambio entre pares, la discusión de valores estéticos y artísticos, fomentar el análisis crítico de las producciones.

Propiciar la participación basada en valores de respeto y tolerancia, dentro del código de la imagen, donde se interpreta y se aprende a mirar la realidad con otros ojos.

El taller se realizará dentro de un espacio de disfrute, que active creaciones ricas en opciones, desarrolle la capacidad de concentración y la reflexión de los mensajes visuales.

“caida libre “ -Tamara Eberl

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Joel Fortunato Reyes (México)

“Desnudo profundo”

“arbolviej2”

“Término de la demora”

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Peregrina Varela (España)

Si eres fotógrafo profesional o amateur y deseas que publiquemos tu obra, contacta con nosotros.

Envíanos un mail con tus datos, avatar, breve reseña biográfica, y hasta un máximo de tres Fotografías.

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Mรกs informaciรณn e imรกgenes: Museo Thyssen-Bornemisza

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Madama Butterfly y la atracción por Japón. Madrid, 1868-1915 Del 22 de junio al 27 de agosto de 2017 Comisario: Juan Ángel López Manzanares

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l 20 de noviembre de 1907 se presentó en el Teatro Real de Madrid la ópera Madama Butterfly, de Giacomo Puccini. Ahora, cuando se cumplen ciento diez años de la representación, y coincidiendo con una nueva programación de la ópera en el Teatro Real, el Museo Thyssen-Bornemisza organiza una pequeña exposición para situar aquel estreno en el contexto de la moda japonista que recorrió gran parte de Occidente en el último tercio del siglo XIX, y de la que Madrid también fue partícipe. La muestra cuenta con el mecenazgo de JTI. Madama Butterfly y la atracción por Japón. Madrid, 18681915 se propone acercar la ópera de Puccini al público, a través de medio centenar de pinturas, carteles, estampas, porcelanas, fotografías, complementos de moda y libretos teatrales procedentes del Museo Nacional de Artes Decorativas, el Museo ABC, el Museo de las Artes Escénicas del Institut del Teatre y el Centro de Documentación y Archivo de la SGAE, entre otros museos y colecciones.

París Tras casi dos siglos y medio de aislamiento, a mediados de la década de 1850 Japón se vio forzado por Estados Unidos a abrir sus puertas a Occidente. Tal cambio de rumbo en la política japonesa desencadenó profundas tensiones internas que propiciaron la restauración del poder Imágenes, de izquierda a derecha: Utagawa Kuniyoshi. Retrato del actor Ichikawa Danjūro ō VII en el papel de Benkei luchando contra Yoshitsune, h.

1830. Museo Sorolla; Pedro Sáenz y Sáenz. Crisantemas, h. 1900. Propiedad de la Excma. Diputación Provincial de Málaga Joaquín Xaudaró. Sin título, s.f. Museo ABC de Dibujo e Ilustración

Con el mecenazgo de:

Más información e imágenes:

Museo Thyssen-Bornemisza – Oficina de Prensa: Paseo del Prado, 8. 28014 Madrid. Tel. +34 914203944 / +34 913600236. prensa@museothyssen.org http://www2.museothyssen.org/microsites/prensa/2017/ Madama_Butterfly/index.html

en Occidente a través de su participación en las Exposiciones Universales de Londres (1862) y París (1867).

Artistas como James McNeill Whistler, Édouard Manet o Claude Monet fueron algunos de los primeros en sentir la fascinación por el arte japonés, lo que influyó de manera determinante en el curso del arte moderno. Entre los pintores españoles, Eduardo Zamacois y Mariano Fortuny, activos ambos a finales de la década de 1860 y comienzos de 1870 en París, sintieron también una temprana atracción por el arte japonés. Muy próximo a Fortuny, Raimundo de Madrazo participó igualmente de esta pasión japonista introduciendo a veces en sus cuadros motivos orientales como biombos, parasoles o cojines, como en La lectura (Aline Masson), h. 1880-1885.

Coleccionismo

También en Madrid, las clases altas mostraron pronto interés por los objetos de Japón, reemplazando el papel que hasta entonces habían jugado las chinoiseries como símbolo de distinción social. Gabinetes y salones japoneses se pusieron de moda en palacios y mansiones nobiliarias de fin de siglo, como el del palacio de Santoña, la residencia de Cánovas del Castillo o el palacete de la infanta Dña. Eulalia de Borbón. Incluso el restaurante Lhardy dispuso de un salón japonés, conservado a día de hoy.

Dentro de un coleccionismo de carácter más enciclopédico, también el marqués de Cerralbo atesoró en su palacio madrileño armas, armaduras y otros objetos japoneses adquiridos en subastas en París, como el juego de recipientes Jubako.

Afincado en Madrid desde 1889, Joaquín Sorolla contó asimismo en su colección personal con varias obras Kitagawa Utamaro. Sin título [Cortesana con aprendiz],de origen japonés, entre las que s.f. Museo Nacional de Artesse encontraba un magnífico álDecorativas, Madrid bum de grabados surimono que se mostrará en la exposición.

Fruto del coleccionismo privado, en la segunda década del siglo XX ingresaron en el recién creado Museo Nacional de Artes Industriales (actual Museo Nacional de Artes Decorativas) diversas estampas y libros, donación del ingeniero y arquitecto Juan Carlos Cebrián, algunos de los cuales se exhibirán en la muestra.

Pintura y obra gráfica Raimundo de Madrazo y Garreta. La Lectura (Aline Masson), h.

1880-1885. Colección Carmen Thyssen-Bornemisza en préstamo gratuito al Museo Carmen Thyssen Málaga

imperial durante la Era Meiji (1868-1912). Un poco antes, la fuerte impronta cultural de Japón se empezó a notar ya

Pág. 25 teles e ilustraciones motivos nipones, como, por ejemplo, Cecilio Pla (Sin título [Cartel anunciador del baile de máscaras], 1892), Narciso Méndez Bringa (El abanico, 1894; La sombrilla, 1897), Santiago Gómez Regidor (La diosa del aire, 1903), Pedro Sáenz y Sáenz (Crisantemas, h. 1900), Manuel Benedito (Mercedes, h. 1914), Eulogio Varela (Crisantemos, 1904) y Joaquín Xaudaró (Kosima y Kenkô, 1904; Sin título, s. f.; Nasuno el Samurai, 1907).

Moda, teatro y música La atracción por Japón alcanzó también el mundo de la moda. Abanicos y sombrillas, como los que se presentan en la muestra, fueron los principales complementos nipones que se utilizaban, además del kimono, cuyo uso fue frecuente en el ámbito privado. La reina regente María Cristina y su hijo Alfonso XIII fueron reNarciso Méndez Bringa. El presentados ante el monte Fuji abanico, 1894. Museo ABC, en dos rollos a modo de kakeMadrid mono: La reina María Cristina ataviada como una dama japonesa (h. 1894) y Alfonso XIII niño ataviado como un shogun (h. 1894).

Por otra parte, en el mundo teatral abundaron las operetas de temática japonesa como Ki-ki-ri-ki (1889), La taza de té (1906) o Abanicos japoneses (1909). En 1901, abrió al público un local de variedades apodado “Salón Japonés”, y un año después se estrenó en el Teatro Real la ópera Iris, de Pietro Mascagni.

Pero, sin duda, uno de los hitos principales del japonismo madrileño fue el estreno de la ópera de Giacomo PucciAnónimo. Alfonso XIII ni, Madama Butterfly, en noviembre niño ataviado como un de 1907. Precedida de su gran fama shogun, h. 1894. Museo internacional, fue bien acogida por Nacional de Artes De- el público en una época en la que las noticias sobre el país nipón todavía corativas, Madrid eran escasas. En la muestra se exhiben, entre otros objetos, el programa de mano y la adaptación al español de la obra, además de una serie de siete figurines realizados por Joaquín Xaudaró para la representación.

FICHA DE LA EXPOSICIÓN Título: Madama Butterfly y la atracción por Japón. Madrid, 1868-1915 Organizador: Museo Thyssen-Bornemisza Con el mecenazgo de JTI En colaboración con el Teatro Real de Madrid Sede y fechas: Madrid, Museo Thyssen-Bornemisza, del 22 de junio al 27 de agosto de 2017 Número de obras: 46.Acceso gratuito.

El interés por el País del Sol Naciente aumentó a finales del siglo XIX y comienzos del XX, fruto de la Exposición Universal de Barcelona de 1888 y de las noticias de las guerras sino-japonesa (1894-95) y ruso-japonesa (1904-05).

Las costumbres y modos de vida nipones se hicieron más populares, así como su arte, y pintores activos en Madrid Más info:.www.museothyssen.org en torno al cambio de siglo reprodujeron en pinturas, car-

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La retransmisión de Madama Butterfly desde el Teatro Real bate todos los records de seguimiento y es trending topic en twitter ESPECTACULAR ACOGIDA DE LA ÓPERA EN TODA ESPAÑA

FUNDACIÓN CAJASOL, SEVILLA

•Cerca de 120.000 personas han podido ver Madama Butterfly ayer en los más de 250 puntos de emisión de la ópera en toda España: museos, auditorios, teatros, plazas, jardines, playas, centros culturales, plazas de toros, cine clubs y otros espacios habilitados para la retransmisión de la ópera.

•A la Plaza de Oriente, donde se instalaron tres pantallas, han acudido cuatro ministros a ver la ópera: Íñigo Méndez de Vigo, ministro de Educación, Cultura y Deporte, y Portavoz del Gobierno; Soraya Saénz de Santamaría, vicepresidenta, ministra de la Presidencia y para las Administraciones Territoriales; Rafael Catalá, ministro de Justicia; y Álvaro Nadal, ministro de Energía, Turismo y Agenda Digital.

•Asimismo Madama Butterfly se retransmitió gratuitamente para todo el mundo en Facebook, Palco Digital plataforma online del Teatro Real y The Opera Platform canal europeo de opera en streaming, batiendo todos los récords de seguimiento.

•El alcance de la retransmisión en el canal Facebook del Teatro Real ha sido superior a los 800.000 usuarios.

•En Twitter la retransmisión de Madama Butterfly fue trending topic nacional con el hashtag #madamaendirecto, alcanzando una audiencia de 18.000.000 usuarios con todas las publicaciones.

•También Televisión Española se ha unido a esta gran fiesta, retransmitiendo la ópera en La 2, con una audiencia de 335.000 espectadores.

•El próximo evento de la Semana de la Ópera será mañana, 2 de julio, a las 22.00 horas, en la Plaza Mayor de Madrid, con la retransmisión de la zarzuela Luisa Fernanda, en la celebrada producción del Teatro Real dirigida por Emilio Sagi y protagonizada por Plácido Domingo, Nancy Herrera, José Bros y Mariola Cantarero.

TEATRO DEL CARMEN MÁLAGA

VILANOVA i LA GELTRÚ

Madrid, 1 de julio de 2017,- El Teatro Real inauguró la tercera edición de su Semana de la Ópera con la retransmisión de Madama Butterfly, de Giacomo Puccini, que ha llegado a cerca de 120.000 personas en municipios de toda España.

PAZO QUIÑONES DE LEÓN, VIGO

Esta cifra, que supera la de anteriores retransmisiones, incluye a muchos pueblos que están repitiendo la experiencia y a otros que se acaban de incorporar a esta gran fiesta, incluyendo poblaciones de menos de 1000 habitantes a las que la ópera ha llegado por primera vez.

El Teatro Real ha recibido fotos, vídeos y mensajes entusiásticos y emocionados de los diferentes puntos de emisión de la ópera y ha atendido a cada municipio con asistencia técnica, informativa y mediática individualizada.

El hecho de que la gran mayoría de los ayuntamientos y otras instituciones estén repitiendo la experiencia e incrementando su implicación profesional y emocional en esta iniciativa después de las exitosas retransmisiones de La Traviata, I puritani y Otello, está creando en toda España una afición fiel y participativa, y logrando el acercamiento de la ópera a la ciudadanía por el que trabaja con ahínco el Teatro Real como institución pública.

Esta participación se ha reflejado también en las redes sociales y en el seguimiento gratuito de la ópera en el canal Facebook del Teatro Real, en Palco Digital plataforma online del Teatro Real y en The Opera Platform, canal europeo de opera en streming.

El alcance de la retransmisión en el canal Facebook del Teatro Real ha sido superior a los 800.000 usuarios, superando las cifras de las anteriores retransmisiones de I puritani y El holandés errante.

En Twitter la retransmisión de Madama Butterfly fue trending topic nacional con el hashtag #madamaendirecto, alcanzando una audiencia de 18.000.000 de usuarios con todas las publicaciones.

TEATRO IDEAL, CALAHORRA

También TVE ha obtenido una excelente cifra de seguimiento de la retransmisión de Madama Butterfly en La 2, con 335.000 espectadores.

ALMERÍA

SEGOVIA

TEATRO REAL NOCTURNO

CASTRELOS

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Carsten Höller dirigirá el próximo Taller de la Fundación Botín en Santander La recepción de solicitudes para participar finalizará el próximo 28 de julio

¿Y SI PASAMOS LA NOCHE EN EL CENTRO BOTÍN...?

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• a fantasía de dormir en un centro de arte inspiró a Carsten Höller para concebir una serie de camas que han sido instaladas en varios museos del mundo • Elevator Bed (2010) es una cama redonda para dos personas equipada con todas las comodidades de un hotel de lujo • Los interesados en pernoctar dentro del nuevo centro de arte podrán hacerlo entre el 30 de junio y el 9 de septiembre Santander, 29 de junio de 2017.- El Centro Botín ofrece a los visitantes la posibilidad de pasar una noche dentro de las salas de arte del edificio diseñado por Renzo Piano. Se trata de una experiencia única que solo estará disponible entre el 30 de junio y el 9 de septiembre, coincidiendo con el periodo de la exposición “Carsten Höller: Y” en el centro de arte. Todos los interesados en disfrutar de una estancia en el Centro Botín pueden hacer ya su reserva a través del Hotel Real de Santander.

La obra Elevator Bed (2010) es una cama redonda, que está equipada con las comodidades de una habitación de hotel de lujo. Se trata de una estructura rotatoria que se puede elevar hasta 3,5 metros por encima del suelo. Esta circunstancia permite a los huéspedes contemplar el conjunto de la exposición desde un magnífico punto de observación.

Además, los visitantes podrán hacer uso de la obra High Psycho Tank (2014) situada en la misma sala. Es un tanque lleno de agua saturada de sal de Epsom, que se mantiene de manera constante a la temperatura del cuerpo. De este modo, se flota con facilidad, consiguiendo un estado pleno de relajación. También contarán con la pasta de dientes Insensatus, creada específicamente por Carsten Höller.

La fantasía de dormir en un centro de arte fue lo que motivó a Carsten Höller a concebir una serie de camas que han sido instaladas en diferentes museos del mundo. Ahora, mientras su muestra permanezca en el Centro Botín, está disponible en Santander, con un precio que oscila entre los 250 y los 350 euros por noche. La experiencia supone una oportunidad sin igual para disfrutar de la exposición del artista de una manera única, con un punto de vista singular completado con una perspectiva sublime de la bahía de Santander.

Elevator Bed es una de las obras más icónicas del artista alemán de origen belga. Otras trece creaciones, algunas de ellas ideadas específicamente para su exhibición en Santander, completan “Y”: la primera y más ambiciosa exposición monográfica de Carsten Höller realizada hasta ahora en España. La muestra del Centro Botín explora conceptos recurrentes en la trayectoria de Höller como la duplicidad, la división o la ciencia del comportamiento.

Las obras que componen las exposición pueden recorrerse siguiendo dos itinerarios diferentes. Esta elección con la que se encuentra el público determina su vivencia personal de la muestra. Del mismo modo, acentúa una de las características de Höller como es la necesidad de interacción por parte del visitante para a completar el sentido de sus creaciones.

La exposición estará abierta de martes a domingo hasta el próximo 10 de septiembre, en horario ininterrumpido de 10:00 a 21:00 horas. El acceso será gratuito para los Amigos del Centro Botín y los portadores del Pase, mientras que para el público en general tendrá un coste de 8 euros.

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Centro Botín El Centro Botín, obra del arquitecto Renzo Piano, es un proyecto de la Fundación Botín que aspira a ser un centro de arte privado de referencia en España, parte del circuito internacional de centros de arte de primer nivel, que contribuirá en Santander, a través de las artes, a desarrollar la creatividad para generar riqueza económica y social. Será también un lugar pionero en el mundo para el desarrollo de la creatividad que aprovechará el potencial que tienen las artes para el desarrollo de la inteligencia emocional y de la capacidad creadora de las personas. Finalmente, será un nuevo lugar de encuentro en un enclave privilegiado del centro de la ciudad, que completará un eje cultural de la cornisa cantábrica, convirtiéndose en un motor para la promoción nacional e internacional de la ciudad y la región.www.centrobotin.org

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l reconocido artista alemán de origen belga Carsten Höller dirigirá, entre el 4 y el 15 de septiembre de 2017, el Taller de Artes Plásticas de Villa Iris en Santander. La cita, organizada por la Fundación Botín desde hace ya 24 años, también tendrá este año como escenario el recién inaugurado Centro Botín, donde hasta el próximo 10 de septiembre se muestra la exposición individual “Y” del artista.

Quince artistas, procedentes de distintas partes del mundo, serán seleccionados por el artista para formar parte de este Taller que, durante 12 días, se desarrollará en torno a una idea importante y recurrente en la obra de Höller: El juego.

Desde el año 1994 los Talleres de Artes Plásticas de Villa Iris han congregado en Santander a jóvenes artistas para colaborar estrechamente con creadores de la talla de Juan Uslé, Gabriel Orozco, Julião Sarmento, Miroslaw Balka, Antoni Muntadas, Jannis Kounellis, Mona Hatoum, Paul Graham, Tacita Dean, Carlos Garaicoa, Julie Mehretu o Joan Jonas.

Los participantes en este taller, que se desarrollará en inglés, serán seleccionados por el artista entre todas las solicitudes que la Fundación Botín reciba on line hasta el próximo 28 de julio (consultar bases en www.fundacionbotin.org/talleres). La lista final de seleccionados se dará a conocer a partir del 4 de agosto.

Aquellos artistas que deseen participar deberán reflexionar sobre cómo incorporan el «juego» a su propio trabajo, así como sobre el papel del juego y del experimento en la sociedad actual. Así, a través de este Taller los artistas participantes crearán junto a Carsten Höller una serie nueva de juegos y experimentos que puedan jugarse sin ayuda de materiales, documentarlos posteriormente y crear instrucciones de uso. El éxito o no del taller dependerá del pensamiento creativo de los participantes, así como de otras habilidades creativas de tipo práctico que pudieran tener.

El Taller, que estará codirigido por la curadora Stefanie Hessler, también brindará a los participantes la oportunidad de ver la exposición del artista en el Centro Botín y presenciar su desmontaje, que cerrará sus puertas el 10 de septiembre, cinco días antes de finalizar el Taller.

Sobre Carsten Höller

Reconocido artista alemán de origen belga, Höller aprovecha su formación científica en su creación artística, centrándose en la naturaleza de las relaciones humanas. Nacido en 1961 en Bruselas, en la actualidad vive y trabaja entre Estocolmo y Biriwa (Ghana).

Entre sus instalaciones más importantes cabe reseñar Test Site, una serie de gigantescos toboganes creados para la Sala de Turbinas de Tate Modern (2006); Amusement Park, una instalación a tamaño natural de atracciones de feria, de movimiento extremadamente lento, para MASS MoCA, North Adams, EEUU (2006); Flying Machine (1996), sien-

Santander, 14 de julio de 2017.do ésta una obra en la que el espectador se ve levantado en el aire; Upside-Down Goggles (2001), un experimento con unas gafas que alteran la visión, y su célebre The Double Club (2008-2009), abierto en noviembre de 2008 en Londres y que hasta su clausura en julio de 2009 funcionó como bar, restaurante y sala de fiestas, con el objetivo de establecer un diálogo entre la cultura congoleña y la occidental. Su Revolving Hotel Room (2008) es una instalación artística rotatoria que por la noche se convierte en habitación de hotel totalmente operativa y que formó parte de la muestra theanyspacewhatever celebrada en 2009 en el Guggenheim Museum de Nueva York. Para la exposición de 2015 Decision en Hayward Gallery, transformó todo el edificio en un recorrido experimental con dos entradas y cuatro salidas, dos de ellas toboganes.

En las últimas dos décadas Carsten Höller ha llevado a cabo numerosas exposiciones internacionales, entre las que destacan las organizadas en Fondazione Prada, Milán (2000); ICA, Boston (2003); Musée d’Art Contemporain, Marsella (2004); Kunsthaus Bregenz, Austria (2008); Museum Boijmans Van Beuningen, Róterdam (2010); Hamburger Bahnhof, Museum für Gegenwart, Berlín (2011), New Museum, Nueva York (2011); Thyssen-Bornemisza Art Contemporary (TBA21), Viena (2014); Pirelli HangarBicocca, Milán (2016), y más recientemente Henie Onstad Sanatorium en Henie Onstad Kunstsenter, Oslo.

Sobre Stefanie Hessler Curadora y escritora con base en Estocolmo y Viena, Hessler es cofundadora, junto a Höller, del espacio artístico Andquestionmark en Estocolmo. De sus proyectos comisariales más recientes destacan Tidalectics, en TBA21– Augarten, Viena (2017); Sugar and Speed, Museu do Arte Moderna de Recife, Brasil (2017); Winter Event – antifreeze, Museo de Arte Contemporáneo de Santiago de Chile, y Flora, Bogotá (2015/16); VIII Momentum Biennial de Moss, Noruega (2015) y Outside at Index, con la proyección de una película en el Moderna Museet de Estocolmo (2014).

Hessler es colaboradora habitual de publicaciones artísticas como ArtReview o Mousse Magazine, y coeditora de libros, como Life Itself para el Moderna Museet (con Höller, Daniel Birnbaum y Jo Widoff).

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https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/d/d4/ Carles_Francino2.jpg/220px-Carles_Francino2.jpg Carles Francino, Premio de Comunicación Alfonso Sánchez 2017

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urante los meses de julio y agosto, el Museo Picasso Málaga extiende su horario de apertura, de modo que podrás visitarlo de lunes a domingo de 10.00 a 20.00 h (cierre de taquilla a las 19.30 h).

En su interior, te espera la nueva presentación de la colección permanente. Con el apoyo de la Fundación Endesa, Pablo Picasso. Nueva Colección revela la extensión de la obra del artista a lo largo del tiempo, así como la versatilidad de su trabajo y su constante vocación por explorar las posibilidades de cualquier soporte. Todos los sábados a las 13.00 h, visitas guiadas.

El periodista barcelonés recibirá este reconocimiento por su apoyo decidido al cine español en los espacios que ha presentado y dirigido a lo largo de su carrera

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Madrid, 19 de julio de 2017 lásico de la radio española, Carles Francino recibirá el Premio de Comunicación Alfonso Sánchez 2017 por haber dado prioridad en sus micrófonos al cine español en los programas que ha presentado y dirigido. La Junta Directiva concede este reconocimiento a un periodista que, aún no estando especializado en el celuloide, se ha mostrado siempre cercano a los problemas de la industria cinematográfica española y sensible a lo creativo, invitando a los espectadores con un mensaje positivo a acudir a las salas a ver filmes de cine español.

Avalado por casi cuarenta años en la profesión, se inició en el medio en Radio Popular de Reus, donde dio sus primeros pasos como redactor deportivo. Tras pasar a la emisora de la Cadena Cope en Tarragona, fichó por Cadena Ser en 1987, medio al que hoy sigue ligado y en el que ha desarrollado gran parte de su trayectoria.

A principios de los años noventa, pasó a la recién nacida Canal +, donde condujo la emisión inaugural del canal y presentó a lo largo de cuatro años la edición nocturna de los informativos de la casa, Redacción. En 1994 se convirtió en rostro de las Telenoticies de TV3, cadena en la que continuó desarrollando su labor hasta 2005, cuando regresa a la Cadena SER para sustituir a Iñaki Gabilondo al frente de la dirección y presentación del programa Hoy por hoy. Tras la despedida de Gabilondo, que llevaba casi veinte años al frente de este espacio, el programa mantuvo el liderazgo como programa radiofónico más escuchado en nuestro país En septiembre de 2012, “en una clara apuesta por el futuro radiofónico”, según apuntó la Cadena SER en una nota de prensa, Francino se colocó a los mandos de La ventana, programa que, desde su incorporación, amplió su duración de emisión y renovó su contenido, y que el periodista barcelonés continuará dirigiendo y presentando la próxima temporada.

El Premio de Comunicación Alfonso Sánchez, dedicado a la memoria del gran crítico cinematográfico y periodista, constituye un reconocimiento a la labor de los medios y sus profesionales por divulgar y promocionar el cine español. En sus distintas ediciones lo han recibido ‘Versión española’, Diego Galán, Antonio Gasset, Oti Rodríguez Marchante, Conxita Casanovas, ‘Cartelera Turia’, Yolanda Flores y Nuria Vidal.

12.00 h, visitas guiadas.

Y además...

Además, durante todo el verano podrás visitar Bacon, Freud y la Escuela de Londres, que desde el pasado mes de abril ha recibido una muy buena acogida tanto de crítica como de público. Organizada por Tate London con la colaboración del Museo Picasso Málaga y el patrocinio de CaixaBank, la exposición es una oportunidad única de ver la obra de diez grandes pintores: Francis Bacon, Lucian Freud, Michael Andrews, Frank Auerbach, David Bomberg, William Coldstream, Ronald B. Kitaj, Leon Kossoff, Paula Rego y Euan Uglow. Todos los sábados a las

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Ars combinatoria recorre la trayectoria del Premio Nacional de Fotografía mediante más de 70 obras que van desde los años 80 hasta nuestros días

T

San Sebastián, 20 de julio de 2017

ras la exposición Gente del Po de Begoña Zubero la sala Artegunea acoge una propuesta de alta calidad del fotógrafo Chema Madoz que ha sido comisariada por Oliva María Rubio.

El especial modo de interpretar el arte a través de la fotografía de Chema Madoz

tiempo Chema Madoz pinta ideas de plata. Con su trabajo abre espacios insospechados, formas de gran fuerza; y todo ello nos alcanza, porque nos recuerda siempre a algo y nos empuja a reflexiones sin límites. A través de sus fotografías avanzamos a comprender lo extraño de los atributos en las Ars combinatoria, producida junto con La Fábrica, presen- formas y los ciclos que de forma repetitiva se producen en ta un extenso recorrido por el trabajo de Chema Madoz. la naturaleza.

Aborda la trayectoria del artista en su conjunto, ofreciendo una amplia panorámica de los diversos estadios por lo Jose María Rodríguez Madoz (Madrid 1958), cursa Histoque ha pasado su obra hasta el momento, así como de su ria del Arte en la Universidad Complutense de Madrid que evolución y el cambio de los objetos que han llamado su simultanea con los estudios de fotografía en el Centro de atención.

Enseñanza de la Imagen. La Real Sociedad Fotográfica de Madrid expone la primera muestra individual del autor en Chema Madoz el año 1985 y tres años más tarde, la Sala Minerva del CírChema Madoz, reconocido fotógrafo español al que en el culo de Bellas Artes (Madrid) inaugura su programación año 2000 le fue concedido el Premio Nacional de Foto- de fotografía con una exposición de sus trabajos. grafía, ha realizado numerosas exposiciones individuales, tanto en España como en el extranjero, y el conjunto de En 1990, comienza a desarrollar el concepto de objetos, su obra, además de ser respetada por la crítica, está alcan- tema constante en su fotografía hasta la fecha, y en 1991 zando unas cotas de popularidad impensables para otros el Museo Nacional Centro de Arte Reina Sofía muestra la artistas contemporáneos. exposición Cuatro direcciones: fotografía contemporánea española que itinerará por varios países. Algunas fotograAmante del blanco y negro, su obra recoge imágenes ex- fías de Madoz forman parte de esta exposición y ese mistraídas de hábiles juegos de imaginación, en los que pers- mo año recibe el Premio Kodak. pectivas y texturas tejen sus imágenes, aunque desde hace

En 1993 recibe la Bolsa de Creación Artística de la Fundación Cultural Banesto y en 1995 La Editorial Art-Plus de Madrid edita su primera monografía: el libro Chema Madoz (1985-1995). Tres años más tarde es la Editorial Mestizo, A.C., de Murcia quien le publica un tomo al artista. El libro se titula Mixtos - Chema Madoz.

exposiciones colectivas, ARCO y Musée de la Photographie de Charleroi, entre otras.

En los años siguientes, su obra estará representada en importantes galerías y colecciones; Moriarty (Madrid), Joan Prats (Barcelona), Trinta (Santiago de Compostela), Museo de Bellas Artes de Buenos Aires, Cesano Maderno En 1999 el Centro Galego de Arte Contemporáneo de San- (Milán), International Festival of Photography (Samarana tiago de Compostela muestra la exposición individual de y Togliati), Fundación Juan March, Círculo de Bellas Artes trabajos realizados entre 1996 y 1997. A finales de ese año, de Madrid, Canal de Isabel II, Centre Pompidou, etc. el Museo Nacional Centro de Arte Reina Sofía le dedica la exposición individual Objetos 1990-1999, que se configu- En 2006, la Fundación Telefónica agrupa sus últimos trara como la primera muestra retrospectiva que este museo bajos a través de un centenar de fotografías con la exposidedica a un fotógrafo español en vida. ción Chema Madoz 2000-2005. Un año después su obra viajará desde la Casa de España de Montevideo hasta el En el 2000 el fotógrafo madrileño recibe el Premio Nacio- Museet for Fotokunst de Odense, pasando por el Horizon nal de Fotografía de España. Ese mismo año la Bienal de One Gallery del Cairo y el Círculo de Bellas Artes del CaiHouston Fotofest le reconoce como “Autor Destacado”. Su ro. En 2008 participó en la noche en blanco madrileña con obra sobrepasa nuestras fronteras llegando no sólo a la ciu- la Luna Gong. dad norteamericana sino también hasta el Chateau d’Eau de Toulouse (Francia).

La exposición Chema Madoz: Ars Combinatoria se ha celebrado en diversos centros como Nederlans Fotomuseum En 2001, tras enfrentarse a la muerte de su padre, expone de Rotterdam, Fundación Catalunya-La Pedrera de Barceen el Museo de Bellas Artes de Caracas y en el Reinvention lona, Sala Auditorio de Galicia en Santiago de ComposteLisa Sette Gallery de Arizona. Además, participa en varias la, Milli Reasurans Sanat Galerisi de Estambul, Sala Fon-

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seca de la Universidad de Salamanca, o en las Rencontres d’Arles (Francia). En 2015 se celebró, en la sala Alcalá 31 de la Comunidad de Madrid, la exposición Chema Madoz 2008-2014. Las reglas del juego.

La exposición

Su especial modo de interpretar el arte a través de la fotografía y su visión poética han hecho de Chema Madoz uno de los creadores más interesantes de la escena artística contemporánea. Su trabajo muestra las relaciones escondidas entre los objetos e indaga en las trampas de la visión, abriendo una ventana a nuestra mejor comprensión del mundo.

Sin título, 2004 © Chema Madoz / VEGAP Donostia / San Sebastián, 2017 Algunos de los desplazamientos formales de este creador son mínimos, pero de una eficacia extraordinaria. Lo cotidiano le inspira las más curiosas asociaciones y en ellas hay siempre un trasfondo de juego. Gestos y construcciones donde consigue que lo más raro parezca normal, como cuando coloca una sandalia sobre una bota. Trata de mostrar cambios sutiles de las cosas, añadidos o sustracciones, desplazamientos o metamorfosis, que generan una singular extrañeza.

Actividades educativas:

Sin título, 1990 © Chema Madoz / VEGAP Donostia / San Sebastián, 2017 Chema Madoz quiere acentuar el acontecimiento y enfatizar la ironía que subyace en los objetos. Trabaja con los objetos y se enfrenta a ellos de diversas maneras: el objeto encontrado, sin alterar, el objeto manipulado y el objeto inventado y construido por él mismo en su estudio. El artista se considera un escultor de objetos que opera desde el punto de vista de un fotógrafo y señala que la fotografía es el registro de la memoria que le permite fijar sus ideas. En los diversos procedimientos que utiliza: condensaciones, asociaciones, yuxtaposiciones, desplazamientos, ars combinatoria, encuentros fortuitos a los que somete a los objetos, Madoz se emparenta con los surrealistas en esa búsqueda de nuevos significados, nuevos parentescos, nuevos caminos por donde dejar vagar la imaginación. Hay también en estos desplazamientos, metamorfosis, combinaciones o búsqueda de relaciones entre los objetos, una especie de ligereza que se asocia con la idea de juego.

Como es habitual y siguiendo una línea de rigor educativo, entendiendo la educación en el ámbito artístico como una herramienta para producir conocimiento se realizarán talleres familiares los domingos de 12:00 a 13:30, en los que las fotografías de Chema Madoz serán un juego para los sentidos y la sorpresa que nos causa su obra, nos animará a participar en talleres en los que combinaremos diferentes objetos y los fotografiaremos para llegar a todas sus posibilidades y descubriremos que, con imaginación, 1+1 no siempre es dos, a veces es infinito.

Además, se ofrecerán visitas guiadas gratuitas para el público general, los domingos: a las 18:30 en euskera y a las 19:30 en castellano, sin más requisito que la inscripción previa en la propia sala, enviando un email a hezkuntza_ artegunea@kutxakulturartegunea.eus o en el teléfono 943 001730.

Fechas y horarios

La exposición Ars combinatoria permanecerá abierta al público en Artegunea entre los días 21 de julio y 5 de noviembre de 2017, de martes a domingo de 11.30 a 13.30 y de 17.00 a 21.00 horas. Como siempre, la entrada a la sala es libre.

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Video de nuestro colaborador José Miguel Vila sobre sobre su último libro,

‘Cuarenta años de cultura en la España democrática (1977/2017)

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El símbolo de la obra artística

n la obra artística los símbolos vienen a serlo todo, es decir, lo fundamental básico, la génesis. Son el habla que manejamos, los bocetos que realizamos, esa parte previa a la obra que se desarrolla en nuestro interior -representación sensorialmente perceptible- con ganas irreprimibles de salir como sea fuera y hacerse presente. Son la idea y son las imágenes que relampaguean en nuestro interior con fuerza de eclosión. El símbolo sería la inicial efigie que adquirimos, de la temática especulativa a componer. Y aparece cuando todavía no se comprende el significado ni la fuerza posterior que puede llegar a tener, para inquietarnos favorablemente, para hacernos o impulsarnos a desarrollarla con papel y lápiz, con las teclas de un piano, con el buril o el barro, con lo que sea, permitiendo que navegue hacia el exterior, materializándose en un punto indefinido sin cuestionar contenido ni color, simplemente habilitándose como alegoría, distintivo o referente, y ser expresado, a medida que se trabaja, en toda su dimensión. Digamos que aparece en un espacio neutro abriéndose como una gran cosmovisión, desde donde tenderá a influir en un sentido u otro.

Y trabajamos la obra. Y seguimos trabajándola con todo el temor a fracasar, pero también con la esperanza y la ilusión puesta en verla emerger fuerte, poderosa, insinuante, libre, avasalladora. Trabajamos hasta que escuchamos ese, “basta, déjalo, no lo toques más, no te compliques, no lo

estropees”, momento en que caemos en la cuenta de que la obra no puede finalizarse, que no es realizable en su totalidad. A partir de ese momento, ya sabemos que ha de retroalimentarse magnetizando de una forma u otra a quien con sensibilidad la reciba. Es por tanto, una integridad expresiva, una exploración infinita y constante, que genera en el artista generalmente una desazón, una indeterminación creativa, un desahogo y un bien puede ser y ¡ojalá!, algo en todo caso que siempre le va a desconcertar.

El arte se ha servido habitualmente del símbolo como parte de su estructura, tanto desde el punto de vista formal como desde el mensaje que se pretende trasmitir. Es un puente entre los conceptos (abstracciones) y los cuerpos físicos (materializaciones). En una pintura por ejemplo, serían los tonos y colores, la estructura o composición, los personajes si los hay, los elementos representados -una flor, un mar, un libro- todo eso que ha de conllevar un mensaje cifrado para el espectador.

De algún modo impreciso recibimos sensaciones –u objetos- y emitimos conceptos, que intentamos luego plasmar como mejor podemos. A eso y solo a eso le llamamos expresión artística. El símbolo, según se plantea aquí, sería la apertura y arranque a todo ese proceso.

©Teo REVILLA BRAVO

Pintor, Escritor y Poeta

https://www.youtube.com/watch?v=8_SplvtdC2w&feature=youtu.be Pintura al óleo de un desnudo de mujer basado en un dibujo rápido del natural. © Terry MIura

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Actividad patrocinada por Letras de Parnaso

‘Sueño’, la trágica y amarga sonrisa de la muerte

ndrés Lima dijo en la presentación del Proyecto Comedia del Teatro de la Ciudad, Premio Max 2016 a la Mejor Producción Privada de Artes Escénicas, en su regreso a las tablas del Teatro de La Abadía (recuérdese que la componen el propio Lima y Alfredo Sanzol, ya que Miguel del Arco no participa en esta edición), que la tragedia deriva en comedia simplemente con el paso del tiempo y puede que no le falte razón al dramaturgo madrileño porque personajes como el mismo Shakespeare o, ya más cerca de nuestros días, Groucho Marx o el propio Woody Allen vienen a decir algo parecido en muchos momentos de sus obras.

En ‘Sueño’, Lima ha querido materializar esa máxima a través del bosque del Sueño de una noche de verano, recurriendo a “eros” y “thánatos” multipresentes en esta comedia y conectándolos al hecho de la proximidad de la muerte de un hombre (parece que se inspira en la de su propio padre), sin que por ello se apague un instante su inmenso deseo de vivir. Aún con la “parca” rondando en torno a la cama donde yace el anciano, este se aferra con fuerza a sus recuerdos, que mezcla con sus alucinaciones y con su imaginación. Un estado perfecto para confundir realidad y ensoñación, lucidez y locura, voluntad y delirio.

Encabezan la tragicomedia los actores Nathalie Poza (El Hijo) y Chema Adeva (El Padre), ambos sobresalientes en sus papeles respectivos, junto a Laura Galán (estupenda Loca), Ainhoa Santamaría y María Vázquez, que apuntalan también con sus soberbias interpretaciones los personajes shakespearianos que defienden. Y es que, tanto Sanzol en La ternura (http://www.diariocritico.com/teatro/laternura), como ahora Lima, parten de la obra del bardo inmortal para profundizar, aunque por caminos muy diferentes en cada caso, en los resortes que, a pesar de los siglos trascurridos, siguen siendo los cimientos sobre los que se asienta la comedia de ayer, de hoy y de siempre.

Si en el caso de Sanzol y La ternura el punto de partida es el amor, aquí en ‘Sueño’ es el dolor, el terrible trance que se le presenta a todo ser humano cuando se acerca el fin de sus días, la muerte.

En una sencilla escenografía -de Beatriz San Juan, que también se ocupa del vestuario-, compuesta por cuatro paneles blancos, dos de ellos con un árbol pintado, unas cuantas sillas de hierro blancas, propias de una terraza, y un camastro con ruedas que aparece y desaparece lleva-

El Sirio vuelve a naufragar frente al Cabo de Palos El 8 de agosto se representará en el Espigón del Puerto una obra de teatro sobre el naufragio.

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do por alguna de las actrices, según convenga a la escena, se dibujan sobre el escenario una residencia de ancianos, donde un hombre ya muy enfermo se aferra a sus recuerdos, y luego los distintos espacios en donde se ven materializados. A ellos, el espectador llega a través de la visión del Hijo, Nathalie Poza, que al mismo tiempo hace de cronista de las andanzas de su padre. Andanzas que lo llevan desde Talavera de la Reina hasta Gijón, o de Santander al otro extremo del país, para retratarlo junto a una prostituta con un hijo adolescente, quien acaba uniéndose en interesada coyunda, o en discotecas febriles de sexo y alcohol, hasta desembocar en una alocada orgía, no se sabe muy bien si producto del deseo o de la memoria real.

En todas las escenas son vitales la luz (estroboscópica cuando el anciano se piensa rodeado de beldades discotequeras, o naranja en esas etéreas evocaciones publicitarias, o rojas en el caso de las escenas orgiásticas subiditas de tono…), que es de Valentín Álvarez; la música de Jaume Manresa y el sonido de Enrique Mingo.

‘Sueño’ Texto y dirección: Andrés Lima.

Intérpretes: Chema Adeva, Nathalie Poza, Laura Galán, Ainhoa Santamaría y María Vázquez Ayudante de dirección: Laura Ortega Produce: Teatro de la Ciudad Teatro de la Abadía, Madrid José Miguel VILA, Periodista, Crítico Teatral

V

iento calma, mar llana, cielo despejado. Estas fueron las anotaciones meteorológicas que el farero de la isla de la Hormiga consignó en el libro de servicio el 4 de agosto de 1906, el día que el trasatlántico Sirio chocó contra el Bajo de Fuera, a media milla de la isla. El naufragio costó la vida a más de cuatrocientas personas, salvándose unas quinientas en lo que se conoce como el mayor rescate protagonizado por civiles de la historia del Mediterráneo.

El próximo 8 de agosto, en el Espigón del Puerto de Cabo de Palos, la historia se volverá a revivir a partir de las diez de la noche. ‘La Nave del Miedo’, obra de teatro escrita y dirigida por Elvira Carralero y Carmen Salvá, recrea las circunstancias que rodearon al naufragio, sus causas y sus consecuencias, contadas por algunos de sus protagonistas reales. El pueblo de Cabo de Palos se ha volcado en el montaje de la obra. Las asociaciones vecinales y muchos establecimientos han prestado su apoyo al proyecto.

La representación comenzará con un desembarco de náufragos en la que fue la Playa de Poniente. Mariano Perni (Pedro Pertuza), periodista de El Liberal de Murcia, llega al pueblo en busca de noticias y allí conversa con el cadáver de la vicetiple Lola Millanes (Virginia Estrada), la emigrante Aurelia Serafini (Aisling Brew), el torrero de la Hormiga, Pepe Acosta (José Lefler) y la tía Micaela (Mariola Pérez-Cuadrado) que participó en el rescate de los náufragos. El drama de la emigración está presente en la obra, dado que el Sirio fue uno de los barcos que participó en la diáspora trasatlántica de principios del siglo XX durante la cual 22 millones de europeos se desplazaron a América en busca de una vida mejor.

Si bien mi amiga y coautora de la obra nos ha descrito lo que será esta bella representación yo os voy a contar como y porque decidimos escribirla.

Este hermosos proyecto aguardaba en la mente inquieta de Elvira, como siempre esperando el mejor momento para ver la luz.

Hicimos un proyecto anterior juntas y ahí ella se sintió con fuerzas y ganas de darle vida a su “naufragio”.

En todo momento ha sido emocionante y divertido escribir juntas. Dándonos ideas la una a la otra, corrigiéndonos y alabándonos lo que estaba mal como lo que estaba bien.

Sin duda alguna será una obra de teatro que dará mucho que hablar y como bien ha dicho antes Elvira reviviremos trágicos y emotivos momentos que acontecieron el cuatro de agosto de 1906. De esta manera se honrará a todas las víctimas y a todos los valientes que dieron su vida, su tiempo, su comida y en definitiva, tendieron una mano al desconocido, al naufrago.

Elvira Carralero Periodista y escritora, España

Carmen Salvá Escritora, España

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Espacio de Victorino Polo

Cursos literarios de verano

De Ricardoasensio - Trabajo propio, CC BY-SA 3.0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=6643105

E

l arte debiera estar presente y activo en todo tiempo y lugar. Si así sucediere, la humanidad pronto se vería libre de las zahúrdas de Plutón en las que, para nuestra desgracia y horror, todavía se encuentra inmersa en grandes sectores desfavorecidos y para vergüenza y oprobio de los otros grupos minoritarios de poderosos con escasa conciencia.

La Literatura es arte, aunque lo ignoran muchos escritores, esos que a menudo y con tenacidad digna de mejor causa, nos abruman con libros cuyas hojas mejor permanecerían en los árboles que les dan origen y sustento. Los bosque sufrirían menos y la clorofila sería más y mejor beneficiosa para quienes gustamos de la naturaleza en plenitud.

El de los cursos de verano fue un gran invento, fruto de la sabiduría que siempre debiera proporcionar el conocimiento. Y digo conocimiento, no mera información abrumadora y pertinaz, en ocasiones de difícil asimilación. Sucede que la universidad cumple su función en las aulas durante los oficiales tiempos del periodo académico. Eso está muy bien, es su obligación inveterada. Pero tampoco está de más aprovechar los periodos vacacionales para emplearlos en ocio discretamente

https://i.ytimg.com/vi/RsSDrt7UYNw/hqdefault.jpg conformador de mentes y sensibilidades, aprovechando espacios diferentes de los habituales, más agradables y relajados, que permitan cumplir la fórmula horaciana de mezclar lo dulce con lo útil, expresada por nuestro clásico del Siglo de Oro como “ensañar deleitando”, por otro título “Los cigarrales de Toledo”. No importa que sean cigarrales o Cármenes de Granada o las hermosas y templadas playas del Mediterráneo.

El caso es propiciar los encuentros entre “maestros e escolares”, para continuar aprendiendo los saberes trufados del placer de vivir, que no sólo de pan vive el hombre, como bien sabemos.

Desde que pude participar en ellos, no he desperdiciado ninguna ocasión, bien fuera porque me invitaban como profesor estival, bien porque los organizaba yo mismo al frente de un equipo de trabajo y diversión contagiado de similar entusiasmo. Y en tal sentido, me place recordar una década casi prodigiosa en lugar privilegiado, el hotel Felipe II de El Escorial, a la sombra protectora y amiga de la Universidad Complutense.

Por razones que ahora no vienen al caso, tuve la oportuni-

De Presidencia de la Nación Argentina, CC BY 2.0, https:// commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=6766202

http://www.thecubanhistory.com/wp-content/ uploads/2015/12/cabrerainfantegrande.jpg

dad de dirigir cursos estrictamente literarios, es decir, encuentros de maestros y alumnos con los libros como elementos de trabajo y placer. Diez años memorables. Por aquellas amables aulas, bajo los copados pinos de la montaña y con una terraza excelente para coloquios de todo tipo, nos reuníamos una semana todos los veranos para lo que afirmo.

Y así, desde Premios Nobel de Literatura, valgan como ejemplo Saramago y Camilo J. Cela, hasta escritores escasamente conocidos pero de indudable valía, por allí pasaron a satisfacción de tantos interesados. Todo estaba en el mismo habitáculo, las aulas, el comedor, los dormitorios y la terraza poblada de mesas y veladores para la conversación amable.

Excuso decir la cantidad de vivencias, anécdotas y actividades de todas clases que se fueron desarrollando. Insisto, siempre con los libros bajo el brazo y sobre los pupitres. El placer de la lectura en muy diversos grados. El gozo de convivir con los escritores eximios, la placidez de las noches claras, con luna o sin ella, las amables libaciones que alegran el corazón, los sentimientos a flor de piel y las ideas a flor de cerebros estimulados y creadores.

Ahora que lo recuerdo frente a unas fotografías de archivo, experimento cierto grado de nostalgia viva, aunque nada de añoranza paralizante y tristona. Hicimos lo que los tiempos hermosos permitían y allí queda para la historia personal y colectiva, como punto de referencia y fuente nutricia para los que ahora, o en el futuro, pudieren estar interesados. Dejando que las nuevas generaciones de alumnos y profesores, con medios más alicortos, entiendan que deben aprovechar para su gobierno presente y futuro.

No quiero ser premioso ni prolijo. Por eso os recuerdo un curso a título de recuerdo y ejemplo. Lo inauguró José Saramago y lo clausuró don Camilo. Lunes y viernes. Los otros tres días fueron llenados por Mario Benedetti, Guillermo Cabrera Infante y José Hierro. Se puede pedir más ? Pues en ello estamos. Mi deseo de lectura para todos vosotros. Que los libros de los cinco excelentes caigan en vuestras manos estos días de buen verano. Vale

Victorino POLO GARCIA, Catedrático de Literatura Hispanoamericana

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C

uánto ha llovido desde aquel primer códice lo más parecido al libro de hoy en día que encontramos en la Edad Media. Dejó de ser un rollo continuo para convertirse en un conjunto de hojas cosidas con forma rectangular. Desde ese momento fue posible acceder directamente a un punto preciso del texto. Después, poco a poco, vinieron las mejoras: la separación de las palabras, las mayúsculas y la puntuación; y más tarde las tablas de las materias y los índices, que facilitaron muchísimo la búsqueda de información.

Hoy, en el siglo XXI, hemos cambiado nuestra forma de leer y de mirar. Ahora, además de libros, leemos y miramos pantallas. Esto altera irremediablemente nuestra concepción del hecho lector y nuestra aprehensión de conocimientos, porque la pantalla no es solo un cambio de soporte, sino una profunda modificación en el modo de organizar los contenidos.

Hemos pasado de la lectura pausada, vertical y prolongada en el tiempo de un texto plano, a la de uno abierto, plural, que se desdobla en muchos otros textos y que es más superficial y horizontal. Dicho de otro modo: de los manuales, enciclopedias y diccionarios hemos saltado a los hipertextos, que son según la definición del programa PISA: una serie de fragmentos textuales vinculados entre sí de tal modo que las unidades puedan leerse en distinto orden, permitiendo así que los lectores accedan a la información siguiendo distintas rutas.

De aquí podemos colegir dos cosas: que la organización de la información puede no ser lineal, sino arbórea o en red y que el lector tiene la posibilidad de recorrer el texto a través de variados itinerarios en función de la finalidad de su lectura. ¿Y todo esto a qué nos lleva? A una manera de leer y a un tipo de lector muy diferente del que se necesita

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La lectura en el siglo XXI para descodificar un texto lineal.

Tres son las características distintivas que queremos resaltar para entender mejor los cambios que se están produciendo: 1.- Los textos digitales se apoyan, con frecuencia, en elementos gráficos o icónicos para ayudar a la comprensión. De ahí la necesidad de un lector activo que establezca el sentido de los diferentes componentes (sonido, imagen, texto…) y las relaciones entre ellos con el fin de construir el significado global de toda la información.

2.- La lectura digital ofrece la posibilidad de que el lector interactúe con aportaciones en forma de comentarios con sentido. Y esto no es baladí porque, de alguna manera, el lector va configurando su identidad digital, una imagen pública de cuáles son sus intereses, sus opiniones, etc.

3.- De las dos características anteriores deducimos esta tercera: los hipertextos ofrecen una sobreabundancia de información que exige unos procedimientos de búsqueda, selección y gestión eficaz y por eso el lector precisa de habilidades nuevas para poder hacer frente con éxito a los objetivos de la lectura.

Ahora viene lo más importante: si la forma de leer ha cambiado y el lector necesita de otros conocimientos para lograr dichos objetivos, también habrá que modificar la forma de enseñar. Es decir que el concepto de alfabetización y de competencia lectora indefectiblemente ha variado y, ahora, es mucho más amplio. Hasta hace poco se consideraba a una persona alfabetizada cuando sabía leer,

escribir y realizar las operaciones básicas de cálculo, hoy el concepto va más allá. Ahora podríamos hablar de tres niveles de conocimiento: escrito, digital y en redes.

“El gran reto será entonces formar a las personas en nuevas dimensiones y competencias, una alfabetización mediática y una competencia que permita discernir y evaluar dicha información” (Paola Dellepiane).

Es fundamental que tanto las escuelas como el profesorado se pongan al día. Además de ser garantes de esa nueva alfabetización, ya han empezado a adecuar los espacios y los entornos de aprendizaje: antes hacían visitas esporádicas al aula de informática, ahora ya existe la posibilidad de que tengan acceso continuado a Internet en sus aulas y en las bibliotecas escolares. En este sentido hay que resaltar el papel de la Federación de Ikastolas vascas que, a través de su proyecto EKI, está creando el primer material didáctico digital específicamente orientado a la educación basada en competencias.

Pero no todo son parabienes. El autor estadounidense, Nicholas Carr, se ha mostrado pesimista ante las competencias que, a su juicio, se están perdiendo por la utilización de las tecnologías de la información y la comunicación. Por ejemplo, la capacidad de leer con profundidad y concentración textos de una considerable extensión. En su libro, Superficiales. ¿Qué está haciendo Internet con nuestras mentes?, explica cómo las múltiples ventajas y utilidades de la Red tienen como contrapartida el triunfo de la superficialidad y la distracción.

“Hoy parece que estamos perdiendo la segunda parte, nos quedamos en la primera, como si no fuera necesario extraer deducciones o conclusiones originales. Las nuevas tecnolo-

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gías nos instan a buscar, pero no a reflexionar” (Nicholas Carr).

De todas formas, lo que es innegable es que la alfabetización digital viene a hacer más fácil la vida en un mundo donde la tecnología marca la pauta y la sobreinformación es la norma. Primero, porque consigue que el lector adquiera los conocimientos necesarios para ayudarle a moverse, buscar, evaluar e interpretar de forma crítica, y por supuesto autónoma, la información de la Red; y segundo, porque le insufla una dimensión social, ya que relaciona a la persona con el resto del mundo en su sentido más amplio y la hace consciente de su responsabilidad y de sus limitaciones en esta multiculturalidad y globalización que nos ha tocado vivir.

Nunca antes ha habido un corpus lingüístico tan grande como el que ofrece Internet, que contiene más lenguaje escrito que todas las bibliotecas del mundo juntas, y nunca antes hemos estado tan informados. ¡Cómo ha evolucionado todo desde aquella lejana Edad media en que el libro jugaba un papel fundamental en la educación esencialmente elitista, propia de la élite religiosa y donde la palabra del maestro era casi sagrada!; de magister dixit hemos pasado a Google dixit. Si hoy un monje copista de aquellos levantara la cabeza, pensaría: Cómo nos han cambiado el cuento.

Manu de ORDOÑANA, Escritor www.serescritor.com/

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La mirada de un Cuadro

Una imagen no vale en todo momento más que mil palabras, pero sin duda tonifica y expresa muchos valores que

Pinacoteca

La cima del Parnaso

no siempre los vocablos, por sí solos, son capaces de indicar. Por eso, nos introducimos en una nueva sección, tan fresca como aleccionadora que intenta que un autor y su obra, que un ejemplo a través de su hacedor, nos subrayen lo que fue una época, un estilo, un ciclo o todo un hito que trazó un antes y un después. En un cuadro hay un análisis, una interpretación, un trayecto, puede que un punto de partida, y una meta también. Desde Letras de Parnaso buscamos su mirada, también la vuestra, la de todos ustedes.

Susana y los ancianos

de la mano de: Manu Parra

Artemisia Gentileschi

Obra: Castillo de Weissenstein en Alemania.

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espués de haber visitado tantas obras realizadas por hombres, en pleno barroco italiano aparece una mujer que destacará por su producción artística, Artemisia Gentileschi, hija del pintor toscano Orazio Gentileschi, que afortunadamente instruye a su hija en el oficio en Roma, dónde nace la pintora, aprendiendo rigurosamente el dibujo y tomando de Caravaggio el dramatismo, el juego de sombras y luz. Si bien en el mundo del arte lamentablemente son las mujeres pintoras, las menos conocidas, es saludable y necesario hacer visibles a tantas y tantas pintoras que destacaron por su buena factura igual a cualquiera de sus contemporáneos, como es el caso de Artemisia. Destacan en su producción “Judit decapitando a Holofernes” una pintura que nunca fue igualada a la versión del genial Caravaggio, pero sí lo hace esta maravillosa pintora, destacable su María Magdalena en Melancolía, su Venus dormida o Judith y su doncella, todas obras de gran calidad pictórica, sin embargo me detengo en su “Susana y los ancianos” por el contenido de la obra y la temprana edad que la realizó, apenas contaba con 16 años cuando creó esta pieza, en la escena destaca la figura semidesnuda y los dos ancianos detrás del muro acosando a la mujer, pienso que es su primera gran obra maestra. La historia que nos recuerda a Susana bañándose en el jardín de su casa, sorprendida por los ancianos, que deseaban mantener relaciones con ella, ante la negativa fue acusada de adulterio , sin embargo, un joven los descubre en su engaño y son condenados, la historia va más allá, pues es la propia Artemisia quién sufre de verdad una agresión y violación por parte de uno de los pintores de su padre un tal Tassi, al que llevan ante la justicia y es condenado. Artemisia logra contraer matrimonio y marcha a Florencia con su esposo, allí conocerá a la alta sociedad florentina y rodearse de los círculos intelectuales de la ciudad, es dónde desarrolla su mejor pintura lejos de la influencia paterna, logrando buenas composiciones y excelente obras cargadas de dramatismo en especial temas bíblicos e históricos. Fue la primera mujer en ser aceptada en la Academia de Disegno de Florencia. ©Manu Parra.

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Un baño de Humanidad

N o hay actividad más placentera, edificante y formativa que viajar. Algunos hablan del máster que supone el movernos de un lugar para otro, y no sólo por el acopio de conocimiento, sino por la voluntad que desarrollamos, por los hábitos que adquirimos y por las empatías que gestamos.

El conocimiento de los demás nos invita, y permite, que se desarrollen enormes valores culturales y democráticos que tienen mucho que ver con la tolerancia, la libertad, el respeto y el amor. Por eso nos hemos empeñado, y conseguido, abrir una nueva sección a modo de un cuaderno de viajes, con su cronología, con su temporalidad, con sus inmersiones y vínculos con los territorios de otras gentes y ciudadanos del mundo. Nos damos un baño de Humanidad, como diría Kierkegaard. Lo haremos de la mano de Agustina Álvarez Picasso. ¿Nos acompañan?

L

as olas y el viento, sucundum, sucundum, dice la canción. Siempre me causó la palabra sucundum, pero estaba conectado con el momento más feliz del año, las vacaciones de verano en la playa con nuestros primos, incluido el festejo de mi cumpleaños y los amigos extras de temporada que aparecían en las fotos y que nunca jamás pude recordar sus nombres. Nuestra playa Las Toscas, ubicada en la zona céntrica de la ciudad. Nuestros amigos los cangrejos con quienes jugábamos a las escondidas, intentando encontrarlos debajo de las miles de rocas. Los famosos churros de la panadería Manolo (masa salada en forma de cilindro, rellenos de dulce de leche y recubiertos por azúcar). La caminata en los días nublados por la calle Juan B. Justo en busca de la mejor ropa a menor precio. Y como no registrar nuestro departamento que se encuentra en un edificio que tiene 35 pisos, una vista panorámica y un cartel enorme de Pepsi que estuvo durante muchos años en la terraza. Las postales playeras que fusionaban un olor a mar mezclado con viento, arena y algunas veces piojos de temporada.

Recuerdo un cambio muy crucial y dramático para los veraneantes, mucho más que para los que habitaban todo el año: fue la transformación de la arena en conchilla. Esto ocurrió hace unos cuantos años atrás, mi memoria no recuerda fechas pero sí la desagrado y el enojo. Los niños hacían huelgas durante el día, ya que era imposible hacer castillitos de arena y además había que caminar la playa con sandalias porque los caracoles partidos lastimaban de gravedad. Fue parte de un proyecto reestructurador de las playas del centro en general, corrieron las escolleras para lograr una mayor apertura de las costas, utilizaron la antigua arena para rellenar terreno, puesto que de pronto había crecido enormemente el contorno de la playa y, por último, pero no

Argentina, Mar del Plata: La nostalgia. menor, sustrajeron de las profundidades del mar la molesta conchilla para desparramarla por los balnearios. Todas estas modificaciones trajeron como consecuencia más grave y más triste para nosotros los pequeños de la playa, la desaparición y más tarde extinción de los cangrejos y de un bello hueco que había en la escollera de Las Toscas, donde mi prima Vero se sacaba su foto de todos los veranos mostrando sus centímetros de crecimiento.

Ahora bien, dejando de lado la nostalgia y las anécdotas personales, puedo decir que nada de lo que yo conocí se asemeja con la historia de los inicios de la ciudad. Aquí comienza una selección de todo aquello que me llamó poderosamente la atención. Los primeros registros de esta maravilloso lugar datan del siglo XV, Fernando de Magallanes fue el primero en recorrer sus costas, puntualmente las que hoy se conocen como Punta Mogotes en el año 1519. Otra curiosidad, destaca que el famoso pirata Francis Drake describió en sus cartografías a estas costas porque le sorprendió la presencia de los lobos marinos. Imagen que mucho siglos más tarde se convirtió en uno de los monumentos más significativos y se consolidó como la foto típica en el recorrido turístico y veraniego.

La ciudad se fundó en 1874 por Patricio Peralta Ramos, pero el verdadero empuje lo trajo consigo la llegada del fe-

rrocarril en septiembre de 1886, ya que permitió que se afianzara como un centro urbano moderno. Poco a poco se fueron definiendo los pobladores que fueron llegando y quedándose, mientras tanto, durante los meses de noviembre hasta mediados de abril se constituía como un balneario de pobladores temporarios y de élite que elegían lo novedoso y lo original de la ciudad costera. Comenzaron a construirse los más prestigiosos hoteles, modernos edificios e inmensos y lujosos chalet que relucían en sus fachadas la piedra grisácea marplatense, clásica característica de algunos barrios de la ciudad.

Si bien Mar del Plata es una ciudad que surgió a partir de la causalidad de tres factores predominantes: el ferrocarril, la clase alta argentina y el desarrollo de la construcción moderna; años más tarde, en la primera presidencia de Juan Domingo Perón se revertiría ese origen de élite a partir de la construcción e inauguración del Hotel Provincial y los demás hoteles de todos los sindicatos que el nuevo gobierno había creado, en defensa del trabajador. Esto trajo aparejado de manera inminente el acceso, la cercanía y la inclusión de la clase obrera. A partir de ahora, el trabajador había conseguido como derecho propio las vacaciones y lo que ese disfrute conllevaba. Por consiguiente, se dividió la ciudad y la zona costera, según sus pobladores y veraneantes: desde la playa la Perla hasta Varese, es decir, la zona más céntrica pasó a estar habitada por la clase baja, mientras que, desde playa chica hasta las playas del Sur por la clase alta. Este reacomodo de la ciudad, aun continúa vigente, pero quizás de una manera mucho más solapada y sutil, y no luciéndose a los gritos como en aquellos años.

Recuperando nuevamente recuerdos propios, quiero destacar algo puntual, es un suvenir de la ciudad de Mar del Plata, podía tener variadas formas: un barquito, un delfín,

un lobo marino, un caracol, entre otras posibilidades que desconozco. Este objeto que parece tan común e insignificante tenía la habilidad casi mágica y sobrenatural de predecir el tiempo. Según con qué color amanecía y se cubría este suvenir, se podía adelantar y proyectar un día de playa, un día de cine, un día indefinido. El celeste era para el día pleno de sol, arena y mar, mientras que el violeta era el más triste y desolador, lluvias y rayos. Ahora pensándolo bien, debo reconocer que este objeto no debería ser un regalo para llevar a la capital sino que debería obligatoriamente quedarse en las casas y departamentos de todos los veraneantes.

Era mucho más relevante que la famosa chica del tiempo en los programas de televisión. Porque lo que si recuerdo con precisión es que nunca jamás de los jamases el barquito se confundía, era más confiable que cualquier reto de nuestra abuela Susana que estaba a cargo de nosotros en los relucientes veranos marplatenses.

Agustina ÁLVAREZ PICASSO (Argentina)

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Iván Ballesteros , biólogo, terapeuta:

“ S o m o s e s c u l t o r e s d e n u e s t r o p r o p i o c e r e b r o”

D

ice algo obvio: que somos razón y emociones. Insiste en que depende de nosotros nuestro día a día a través de nuestros comportamientos, que podemos y debemos conformar. Nos habla de la información que tienen nuestros actos y nuestros pensamientos, que nos definen más de lo que meditamos Estima que la crisis ha despertado mucho más esa conectividad que es posible gracias a las emociones. Cree en el equilibrio entre ciencia y humanidades. Es joven, más que suficientemente formado y ya goza de reputación y reconocimientos, algo a lo que resta importancia, pues nos dice que disfruta tanto del trabajo que no lo concibe como tal. Es autor del libro “Quiero aprender cómo funciona mi cerebro emocional”. Para él no es una moda: cree en lo que describe, y lo sustenta con teorías analizadas, contrastadas, con ejemplos claros, que se desmenuzan diáfanamente. Este escritor, además, es biólogo y doctor en Farmacología y Terapéutica Humana. Nos ha referido cuestiones y conceptos de sumo interés.

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El lenguaje del cuerpo es mucho menos limitado que el de la razón y hay personas que acceden mejor a esa información que a la de su propia razón. Al final la información está en todas partes y no es exclusiva del pensamiento, esto ocurre también con la emoción.

-¿La pedagogía, por lo tanto, fundamental?

Me gusta, creo que es importante saber comunicar.

-¿Somos lo que hacemos, lo que decimos?

“Yo creo que mucha de la felicidad en la vida viene en paquetitos, por instantes, y a veces no nos damos cuenta de que está sucediendo”

Somos eso y mucho más. A veces hacemos cosas que nos sorprenden y que nunca habríamos pensado antes. Tenemos instintos, impulsos, emociones. Todo eso, junto con lo que aprendemos, configura nuestras conductas. Como decía antes, hay mucha más información que la que se recoge en nuestros propios actos y pensamientos.

Es una maquinaria perfectamente adaptada para percibir nuestro entorno, sentirlo y relacionarnos con él. Está lleno de estructuras que al activarse nos hacen sentir emociones sin ni siquiera tener la necesidad de pensarlas. El pensamiento se desarrolla en la neo-corteza pero el cerebro emocional está anatómicamente situado bajo la neo-corteza y, en el caso de los humanos, en la parte frontal de esta.

-En el caso de un escritor, ¿está más desarrollado? ¿O debe?

Posiblemente, supongo que dependerá de lo que queramos transmitir. En el caso de este libro trato de explicar conceptos muy racionales de la manera más sencilla posible.

No tengo mucho espacio para transmitir emociones, pero he intentado hacerlo en algún momento de él. Supongo que la capacidad de poner en palabras y con certeza lo que sentimos es una gran cualidad a la hora de escribir. Aquí no hablo de sentir la emoción, que también, hablo de tener una “inteligencia emocional” desarrollada que pueda unir

-Desarrolla un master class en neurociencia aplicada al “coaching” de la imagen. ¿Esto es… en lenguaje entendible por todos?

Hace algunos años me plantearon un reto, explicar a los alumnos del curso experto de “coaching” de imagen que dirige Domingo Delgado la relación que existe entre el cuerpo, la imagen externa y el interior. Me puse a leer y encontré un concepto que creo que explica todo esto, se llama cognición corpórea, y nos viene a decir que pensar no sería posible sin sentir y experimentar el entorno. Por ejemplo, en nuestra cabeza, la palabra “silla” sólo adquiere su significado más amplio si nos hemos sentado en ella, si sabemos diferenciar entre estar sentado y estar de pie, si sabemos qué sentimos al sentarnos… todas esas experiencias son el combustible de nuestro pensamiento y sin ellas estaríamos vacíos. En el cuerpo pasan muchas más cosas de las que podemos imaginar, ayudar a los alumnos a descifrar esto es mi granito de arena al “coaching” de imagen.

-La de escritor ¿es una vocación o un complemento para dar a conocer sus conocimientos?

Es vocación porque ya escribía desde pequeño. Antes escribía cuentos, ahora escribo sobre lo que voy aprendiendo. Ambas cosas me llenan por igual.

Creo que al final la ciencia esta hecha para y por el hombre y por lo tanto es necesario ese equilibrio. A veces es un equilibrio difícil porque la ciencia tiene sus limitaciones que genera en pro de lo objetivo y nosotros estamos llenos de subjetividad. Una persona que se dedique a ciencia sigue siendo humana y necesita desarrollar las humanidades. Creo que estamos volviendo a ese equilibrio, creo que lo necesitamos. No somos robots.

Al atardecer

-¿La crisis es también emocional?

-¿Hay un secreto para ser feliz?

-¿Y afecta a lo que leemos? lo que sentimos al pensamiento y traducirlo en palabras.

“Nuestro cerebro es una maquinaria perfectamente adaptada para percibir nuestro entorno, sentirlo y relacionarnos con él”

-Imaginamos que, por formación, cree en el equilibrio entre las humanidades y la ciencia, ¿verdad?

-¿En qué momento del día le gusta escribir?

Si analizase la crisis como un acontecimiento que ha producido cambios en el entorno creo que sí. Los cambios provocan emociones, la crisis ha producido emociones y muchos discursos políticos de estos últimos años se han basado en la emoción para conectar con la gente.

-¿Cómo es nuestro cerebro emocionalmente?

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La emoción moldea nuestra forma de ver el mundo. Prestamos atención a la emoción y lo que nos emociona lo recordamos. Dependiendo de nuestro estado emocional tendremos preferencia por leer una cosa u otra. Yo me focalizo mucho, suelo leer sobre algún tema en concreto durante un tiempo y luego cambio. Estoy seguro de que lo que elijo leer no es arbitrario. El interés tiene también un matiz emocional.

-¿Y a cómo leemos?

Prestamos más atención a aquello que, en un momento de nuestra vida, nos emociona. Mis gustos han cambiado bastante. También lo ha hecho mi cerebro.

-Por cierto, ¿cómo está funcionando su libro?

El libro lo lanzamos en el mes de Mayo. De momento hay muchos medios interesados en el tema, lo que quiere decir que está funcionando bien. Creo que hay muchas personas que quieren saber más de emociones y del cerebro. Conozco a muchos que este tema les parece complicado, no les emociona. Les invito a que se acerquen para descubrir que la neurociencia sí que está a su alcance.

-¿Es un tipo alegre?

Bastante

-¿Llora?

Menos de lo que quisiera, no por querer llorar mucho sino porque creo que a veces no nos permitimos llorar.

Yo creo que mucha de la felicidad en la vida viene en paquetitos, por instantes, y a veces no nos damos cuenta de que está sucediendo. Si prestásemos más atención a esos instantes y los valorásemos más puede que fuésemos más felices.

“El lenguaje del cuerpo es mucho menos limitado que el de la razón y hay personas que acceden mejor a esa información que a la de su propia razón”

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-¿Cómo ve el mundo de las Tecnologías de la Informa- -Además, viajero y con estancias en Universidades reputadas. ción?

Lo veo como algo positivo. También veo amenazas, tene- Viajar y conocer a gente es una de las experiencias que más mos que aprender a gestionar la gran cantidad de infor- me ha enriquecido en la vida. mación que nos llega diariamente para no desbordarnos y -Y, por si fuera poco, joven y reconocido. ¿Qué le falta? usarla de una forma que nos facilite la vida.

Bueno, gracias por las flores, me veo en crecimiento, creo que aún estoy eligiendo donde quiero estar.

-¿Suele dar algún consejo, en el ámbito que fuere?

Yo en los consejos soy más de ámbito privado. No suelo dar consejos a desconocidos a no ser que lo tenga muy cla- -¿Cuál es su gran reto? ro y haya pasado por ello, pero vamos, mis experiencias Encontrar algo desconocido son limitadas.

-¿Un proyecto de futuro?

-Libros, artículos especializados, un gran investigador… Me encantaría hacer un documental, a lo mejor sobre el día a día de personas que se dedican a profesiones singulaNo para.

Hago muchas cosas a la vez sí, pero no me cuesta, supongo res. Eso me da mucha curiosidad. que es porque me gusta lo que hago. También hay mucha gente que me anima a hacerlo y me facilita mucho el traba- -¿Un mensaje para finalizar?

Lo tomo prestado… Somos escultores de nuestro propio jo. En el tema de la emoción ha sido Olga Cañizares. cerebro.

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De puño y letra

L

Sendas en la comunicación Cuando toca

as veredas y las conexiones están ahí. Gracias a ellas, a las que vemos, a las que construimos, a las que están pendientes, podemos avanzar poco a poco. Persigamos lo que portamos en el interior, y lo que está alrededor también.

No desdeñemos nada. Busquemos la frontera entre la comunicación y su ausencia y demos con esos enclaves con los que nos anclaremos para cuanto sea preciso y menester.

Sepamos seleccionar.

No seamos unos eternos aficionados y expongamos nuestros cuerpos un poco más señalando ese diseño que nos hace partícipes de la ilusión de los recién llegados a un proceso y de la experiencia por haber aprendido de aciertos y errores. Es bueno que ocurran ciertas cosas. Tenemos que pacificar nuestro interior con esas docencias que nos animan a no quedarnos en unos nidos que nos impiden evolucionar como nos gustaría.

Todo se presenta cuando es debido. Querer es la máxima para ser joviales, sin reclamar nada a cambio, dejando que las cosas fluyan con sus aspectos más lindos. Repongamos energía en la medida de lo posible, con humedades y recargos de finitud relativa. No juzguemos antes de lo conveniente, no sin tener las confirmaciones de ciertos rumores que pueden albergar intenciones torcidas.

Miremos el provecho común y no el particular. Todo lo grande posee impresiones de conjunto. Lo individual, salvo honrosas excepciones, no hace evolucionar al clan.

Asumir roles mancomunados supone que todos tengamos conocimientos e informaciones de lo que acontece y de lo que se deriva de ello.

Seguro que las cosas van por el buen camino si nos afirmamos intelectual y espiritualmente por la senda de la amistad y de la ayuda. Lo que damos siempre revierte. En comunicación, más. Los candiles y los hitos que vayamos colocando servirán de referencia. De todos ellos podemos conseguir un aprendizaje que puede ser estructurado o fugaz en función de nuestras pretensiones. Al tiempo que nos movemos y viajamos, por favor, tengamos en cuenta la senda que utilizamos. Ésta condiciona mucho.

“En comunicación siempre se aprende más de aquello que hacemos mal que de aquello que realizamos bien”.

Olvidemos las revoluciones que nos hacen suspirar por unos procedimientos que alientan a quienes viven en la prisa sin sopesar el valor de los cuentos e historias, de los mismos silencios, de los fracasos igualmente. No sólo valen los triunfos. En comunicación siempre se aprende más de aquello que hacemos mal que de aquello que realizamos bien, pues puede haber ocurrido el óptimo hacer por casualidad y que no veamos otra cosa que destellos en la actividad cotidiana.

Rastreemos por todas partes en pos de unos faros que nos sirvan de emplazamientos y de atalayas para tocar ese momento que será firme en la encrucijada de los acontecimientos que se suceden por doquier. No finjamos afectos, ni siquiera conocimientos que aparecerán cuando sea su momento. La credibilidad nos ha de venir de unos tropiezos continuados y de su asunción antes que de destacar los logros, si éstos se producen.

El esfuerzo será esencial para que salgamos hacia ese nuevo destino que tendrá muchas metas volantes con las que ir sumando puntos y aprendiendo de las posibilidades de cada tramo. Es el ciclo mismo de la vida, que se ha de entregar a las fantasías de unas preferentes posturas que nos hacen sanar casi a la fuerza. Miremos sin afán de victoria.

Juan TOMÁS FRUTOS

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“La vida es bella”

E

“Macbeth

La esperanza dentro del horror (Roberto Benigni, 1997)

ste mes quiero destacar el positivismo bien entendido. La vida es bella es una película dirigida, escrita y protagonizada por Roberto Benigni. Un ser humano en toda la extensión de la palabra.

La alegría, la diversión, el optimismo hacen que dentro del horror de esta cinta llegues incluso a reír.

La historia narra como un padre consigue que en un campo de concentración, su hijo, un niño de apenas unos seis años no se entere del lugar en el que está.

A través de juegos envuelve al niño en una aventura ayudándolo a salvar la vida.

Es una película estremecedora, es una película entrañable. La banda sonora es una alegoría para el sentido del oído. La fotografía te atrapa en cada plano.

La vileza del ser humano vuelve a hacerse un hueco en la vida de muchas personas llevándolas a la desesperación, a la sumisión extrema donde todos perdemos nuestra dignidad.

La sensación de vacío pero a la vez de esperanza es co-

Orson Welles, 1948 (Basada en la tragedia de Shakespeare)

D

mún a todos los que han visto y disfrutado este film.

En estos tiempos convulsos en los que vivimos este tipo de proyección nos debería hacer reflexionar sobre el verdadero sentido de la vida.

Nos dejamos llevar por falsas historias, por sentimientos malsanos sin dejarnos disfrutar realmente de los verdaderos placeres de la vida.

Cuándo te sientas en el sofá del salón de tu casa, ¿quién tienes a tu lado? Ese es el verdadero placer de la vida. Un compañero/a con quien disfrutar cada nuevo amanecer, sentarte a una mesa y estar hasta avanzadas horas de la noche hablando e intentando mejorar tu interior.

Esta película habla de todo esto. En esta película se nos quiere transmitir que querer y creer en algo es poder; que la lucha nunca hay que darla por terminada hasta que no acaba con un final feliz. En este caso, el final feliz es ver la vida de su hijo a salvo.

Estamos en tiempo de vacaciones pero también es tiempo de reflexiones. ¡LA VIDA ES BELLA!, un canto a la alegría interior, un canto al bien hacer, un canto a los que siempre están, un canto a que no nos olvidemos que un segundo todo puede cambiar.

Feliz mes de agosto.

Carmen SALVÁ del CORRAL, Escritora (España)

e las tres adaptaciones hechas al cine por Orson Welles, de algunas de las obras de Shakespeare, la primera fue Macbeth, en 1948. Las otras dos son: Otelo (1952) y Campanas a medianoche (1966). El primer Macbeth de Welles tiene un origen popular. En 1936 montó el drama con actores negros sin preparación artística y en escenarios de calle y poco respaldo técnico. Pero en 1948 Orson Welles se propuso hacer un filme no obstante carecer de apoyo financiero. Estableció la escena en un estudio de poca reputación y se lanzó a la creación de una obra sombría, con largos planos que tomaba a distancia para evitar mostrar detalles y expresiones corporales de los actores. El principal método de Welles en la adaptación se basó en una escenografía rudimentaria, con un castillo de cartón piedra, y con armaduras y pieles totalmente rupestres, y cuernos y coronas que no se adaptaban a la época ni a la situación existencial del drama. El film de Welles es puramente teatral, ya no sólo por la falta de escenarios, sino por la adecuación de los pasajes, e incluso, por la fijación destacada por la cámara que Welles realiza sobre el propio Macbeth, mucho más marcada que en la obra de Shakespeare. Welles interpretó al personaje principal, llegando prácticamente a borrar a los demás personajes, del que solo sobresale el de lady Macbeth. La escena visual está ubicada dentro de una tendencia de expresionismo, donde el mundo externo se forma a partir de lo interno, construyéndose el mundo

imaginario dentro de sí mismo. ¿Y qué significa Macbeth?

Lo usualmente escuchado es que representa la ambición, y eso es como no decir nada. Macbeth es el crimen, el monstruo que habita en todo hombre. La ambición se torna en violencia y luego en crimen. Macbeth es ambición, crimen y locura, hasta su fatal destrucción. Desde el inicio de la obra se anuncia la muerte trágica del personaje, por boca de las brujas que también le vaticinan un reino. Se anticipa la desesperaciòn del protagonista y de Lady Macbeth, todavía más cruel que su marido. Desde ese momento es sólo una energía inconsciente hacia la destrucción de todo lo que se oponga a su designio de magia y muerte. Porque mata a todos y es su propia alma la que padece la muerte cuando ya no se puede tener más. El bosque de Birman es el verdugo de Macbeth, anunciado por las parcas del drama. Cuando se ha burlado del vaticinio que le decía que el bosque se movería hacia él para vencerlo, no comprendió que un ejército se ocultaba entre los árboles para asediar el Castillo del tirano: El bosque de Birman se movía para destruirlo. Todo eso lo ha logrado Orson Welles con la imaginación plástica de su genio. Controla todos los aspectos de la presentación dramática dentro del espacio. El diálogo tiene menos valor que el movimiento para mostrarnos una conciencia criminal y una punición dictada por el destino.

La vida no tiene sentido ni importancia para Macbeth.

Al saber del suicidio de su mujer, exclama: “MAÑANA, MAÑANA Y MAÑANA AVANZAN A PEQUEÑOS PASOS, DE DÍA EN DÍA, HASTA LA ÚLTIMA SÍLABA DEL TIEMPO REGISTRADO. (...) ¡EXTÍNGUETE, EXTÍNGUETE, FUGAZ LLAMA¡ LA VIDA NO ES MÁS QUE UNA SOMBRA QUE PASA, UN POBRE COMEDIANTE QUE SE CONTONEA Y CONSUME SU HORA SOBRE LA ESCENA, Y DESPUÉS NO SE LE OYE MÁS...; UN CUENTO LLENO DE SONIDOS Y DE FURIA NARRADO POR UN IDIOTA Y QUE NADA SIGNIFICA.” Macbeth. Acto V, Escena V. Shakespeare.

Alejo URDANETA Abogado, escritor, poeta.

(Venezuela)

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M

Tan grande como Meñique

ientras que el dúo cubano Buena Fe dice en una de sus canciones tener un catalejo donde la Luna se ve, Martes se ve… pero el Meñique del pie no se te ve; los Estudios de Dibujos Animados del Instituto Cubano del Arte e Industria Cinematográficos (ICAIC); en coproducción con Televisión de Galicia de España; la Fundación Villa de Cine de Venezuela y en colaboración con la Universidad de Ciencias Informáticas (UCI), realizaron el primer filme cubano de animación en 3D: Meñique. Versión libre del cuento Poucinet del francés Edouart Laboulaye que nuestro Apóstol José Martí adaptara para la revista “La Edad de Oro” en 1889. Cierto es, que no se ha descubierto el agua fría pero en el verano del 2014 Meñique fue un ¡GOOOLAZO! de campeonato para realizadores, amantes y defensores del Cine Propio.

Aunque tuve la oportunidad de ver Meñique antes de su estreno, en la sala de mi casa; no fue hasta el viernes 25 de julio de ese año que me di cuenta QUE TAN GRANDE ES MEÑIQUE. Vivo en un pueblo de campo a unos 30 kilómetros de la ciudad, a donde tuve que ir para que mis 2 sobrinas: de 8 años cada una, pudieran conocer la magia del Cine. Como en algunos otros lugares del país en Güira de Melena (mi pueblo) hace ¡UFF!…. varios años ¡un ciclón se llevó el Cine! y… colorín colora’o, ya más de una generación solo sabe de Televisión, DVD, teléfonos móviles, y ahora de zonas wiffi.

La belleza visual de esta producción radica desde el entramado de locaciones que mucho tienen del paisaje rural y urbano nacional, hasta la gráfica y la iluminación. El paneo en los movimientos llevan al espectador a estar y caminar ahí, en un mundo que por momentos es irreal y mágico; y por otros es francamente creíble. No faltan en la historia: ogro, castillo, rey avaro, amor,… y la clásica bruja -en mi opinión- uno de los personajes mejor diseñado y caracterizado; mezcla clásica entre humor y modernismo.

Meñique como protagónico es un personaje circular, astuto, conversador que viste a lo Robin Hood1 y gusta de

trabajar la tierra como un guajiro cubano. En el recorrido del camino del héroe logra saltar los obstáculos con el empleo no de la fuerza sino de la inteligencia; mientras que la princesa Denise (co-protagonista) no es el tradicional arquetipo femenino. Lejos de ello representa los valores de una fémina de nuestra Cuba de hoy, sin dejar de estar en el universo de fantasía; tampoco es Mulán ni Rapunzel pero… tiene todos los ingredientes del canon de princesa; y de joven cubana, un poco (también de) Robin Hood y otro tanto criolla.

Mención aparte merece la banda sonora, bajo la dirección del maestro Edesio Alejandro, un personaje más que realza el dramatismo de las escenas. Regalo, en letra y de música, de ese inigualable poeta y trovador de nombre: Silvio, y apellidos: Rodríguez Domínguez. La orquestación estuvo en manos de Manuel Riveiro, mientras los cantantes Ernesto Joel Espinosa, Miriam Ramos y Anabell López son de sus voces monarcas.

Es esta una película familiar, entretenida, musical y genuinamente CUBANA: la sombra de La Giraldilla; la Bodeguita del Medioevo como referencia a la Bodeguita del Medio; los campos de maíz y los sacos de papa; la similitud icnográfica de la Catedral de La Habana con la iglesia; así como los personajes que conforman el reino; todo un ajiaco poblacional como la nación cubana. Chinos, negros, árabes hasta el Quijote -icono de la lengua materna-, dan a entender que la Ciudad de Guanavana Vieja, no es otra que la Habana Vieja, mientras que la Finca “El Sacrificio” de Bayarí Arriba puede ser una Finca cualesquiera en “Buen Arriba”, en la provincia de Granma; o la verdadera Finca “El sacrificio” en Mayarí Arriba, municipio del Segundo Frente en Santiago de Cuba donde Ernesto Padrón -su director- recogió café con a penas 16 años. Ojalá que 1 Me llama la atención que Robin Hood es una de las referencias más fuerte en el filme; pues mientras que Meñique viste como él; la princesa Denise actúa como él, al robar a los ricos para dar a los pobres, y luchar contra rey, sin importarle que sea su padre.

el filme pueda viajar como se merece más allá de nuestras fronteras. Creo que es un producto audiovisual para todos los niños y niñas del mundo. Mucho tendrán que velar sus realizadores para que en los venideros procesos de traducción a otros idiomas Meñique no pierda la frescura del “costumbrismo” de algunos de sus diálogos; en la defensa de lo particular radica la universalidad de una obra.

No sé si Padrón pudo contar con un container de varitas mágicas, que bien repartió a la hora de escoger todo el equipo técnico y de actores de la película. Quiero y creo: en la magia y la buena salud, y juventud del Departamento de Dibujos Animados del ICAIC. Varias generaciones de profesionales se unen allí y trabajan por las infancias.

Puede que excitan detractores y escépticos que digan que Meñique fue “un golpe de buena suerte”. Pobres criaturitas.

Deben vencer sus realizadores la parte más difícil, y la que -a veces- los cubanos no hacemos o la hacemos de mal para peor; que es el marketing, vender el producto final. Padecemos de un bloqueo mental que no nos deja salir adelante (que nadie se equivoque, sí somos un país bloqueado y no

Pág. 57 lo niego) pero el bloqueo humano; el de dormir en los laureles es la peor “bloquería”2 de la Cuba de hoy.

Tan grande como un gigante es este Meñique. Para el cual no harán falta catalejos para ver. Muchos niños de mi pueblo, -más de una generación- viene creciendo sin la magia del cine; que para NADA puede ser sustituida por una computadora o medios alternativos. Sus realizadores y productores tienen un gran rompecabezas; mejor dicho, una bola de fuego en sus manos.

That is the questions.

2 Esta palabra es un invento mío, o sea, como nuestras raíces son afro uno la palabra brujería con bloqueo. Cuando a veces algo nos sale mal, los cubanos que tenemos de “congo y carabalíes” buscamos “un padrino o madrina” que nos diga; pero primero hay ver si no tenemos una dosis de autoBLOQUERÍA.

Yuray TOLENTINO HEVIA, Lcda. Estudios Socioculturales, Poeta, Guionista, Güira de Melena (Cuba)

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uy buenos días! Muchas gracias por estar otra vez ¡ aquí con nosotros. El día de hoy vamos a hablar de uno de los lugares más emblemáticos de la ciudad de México, pero del cual no se habla mucho en el extranjero, ya que ha cargado a través de los siglos un pasado multifacético, de educación, de dolor, de gloria, comercio, sacrificio y de destrucción. Hoy vamos a ir a Tlatelolco y relataremos un poco de lo mucho que guarda ese lugar, y al parecer seguirá resguardando, ya que debido a las construcciones y trazos de ciudad que existen actualmente difícilmente se podrán recuperar todos los secretos arquitectónicos y culturales que se mandaron cubrir durante diferentes etapas históricas de este país.

Es importante relatar que originalmente se creó la ciudad de Tlatelolco cuando los señores de ese lugar estaban en contra del Señor de Azcapotzalco, y de los Mexicas, y con el tiempo y con la firma de La Triple Alianza organizaron un centro de comercio que se convirtió en el mercado más importante de toda américa. Ahí se llegaban a encontrar mercancías de todas las culturas prehispánicas existentes e incluso en la conquista de los Españoles, ellos fueron testigos de la majestuosidad de ese lugar.

Sin embargo es importante manifestar que antes de la existencia del mercado ya existían sitios arqueológicos de suma importancia en el lugar y por debajo del suelo miles de ofrendas y sacrificios que hasta la fecha no se han podi-

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Tlatelolco, lugar donde se recuerdan los sacrificios do estudiar con la seriedad debida. Los mitos cuentan que Huitzilopochtli le dio a los grupos mexicas dos envoltorios sagrados llamados tlaquimilolli. A unos les tocó una piedra verde, que simbolizaba la riqueza o el comercio y a los otros, dos palos de madera, con los cuales les enseñó a crear el fuego. Los primeros fundaron Tlatelolco y los segundos Tenochtitlan, dando a entender que sería una sociedad de poder.

Se sabe que inicialmente este lugar místico fue conocido para la enseñanza de la colectividad indígena, y durante la colonización, y al saber que Cuauhtémoc, el último emperador azteca, ejercía parte de su gobierno en Tlatelolco se inició la destrucción de sus templos y palacios, ávidos de encontrar riquezas, ya que según una de las leyendas, se dice que ahí se resguardó principalmente el tesoro de Moctezuma, por lo que se tienen bases históricas que es imposible medir el saqueo de Tlatelolco desde el año de 1521, pero sin embargo se sabe que la riqueza depositada por diversas generaciones en las etapas constructivas del recinto ceremonial fue tan amplia que financió el nuevo señorío de indígenas y se organizó Santiago Tlatelolco, donde volvió a convertirse en una escuela, pero ahora con tintes de evangelización.

Posteriormente México vivió la guerra de independencia y en 1811 el Convento de Santiago Tlatelolco fue organizado por primera vez como prisión militar, y fue yacimiento también de varios cadáveres durante la independencia y revolución. Es importante notar que durante el gobierno de Porfirio Díaz se mandó a buscar una vez más tesoros escondidos cerca del altar mayor de la iglesia, pero en la primera capa de excavación se encontraron abundantes restos humanos hasta que en 1944 se encontró el Templo Mayor de Tlatelolco y a la fecha no se ha podido determinar el contenido arqueológico y cultural del lugar. Toda esta información contenida se encuentra en la publicación de Salvador Guillem Arroyo “Ofrendas a Ehécatl-Quetzalcóatl en México-Tlatelolco), y ¿qué creen? La historia siempre con sus burlas. Efectivamente a la fecha se puede decir que ese lu-

gar seguirá siendo considerado como el lugar de sacrificios, así que no se vayan que la historia continua haciendo de las suyas.

En los inicios de 1960, se construyó la unidad habitacional “López Mateos”, dando paso a la modernidad y donde se permitió conocer la Plaza de las tres culturas, donde se puede ver la unión del mundo prehispánico, colonial y moderno. Como fue comentado anteriormente, se encontró una enorme acumulación de entierros y ofrendas que quedaron semi-descubiertas hasta el año de 1968, mismas que tuvieron que ser cubiertas nuevamente debido al saqueo y a la situación política que vivía el país. Sí señores, hablamos de una fecha trágica y de vergüenza para México. El 2 de Octubre de 1968.

Ese día miles de estudiantes de varias Universidades tanto públicas como privadas se unían para pedir que se cumpliera con un pliego petitorio donde se solicitaban acciones específicas como la libertad a presos políticos, mayores libertades políticas, civiles y la renuncia del partido político gobernante en ese momento. El PRI. Dicho movimiento fue reprimido durante meses, pero deseaban ponerle fin antes de que iniciaran las Olimpiadas de México 1968, así que los altos políticos desvergonzadamente decidieron terminarlo el 2 de octubre con la matanza en la Plaza de las Tres culturas de miles de estudiantes y civiles, lugar donde se estaba llevando acabo el mitin. El número de personas asesinadas, heridas, desaparecidas y encarceladas aún sigue siendo impreciso, bueno, y ahí no acaba la historia, que definitivamente es cíclica, el 19 de septiembre de 1985, sacudió a la ciudad de México un terremoto terrible que también hizo se derrumbaran dos torres, siendo uno de los lugares más afectados por el sismo, y sí, para nosotros los mexicanos se inmortalizó Tlatelolco como un lugar de sacrificios.

Y bueno, al parecer Tlatelolco, ya volvió a sus orígenes educativos y esperamos no vuelva a tener protagonismo de muerte. La Torre de Tlatelolco fue donada a la Universidad Nacional Autónoma de México para que se creara el Centro Cultural Universitario Tlatelolco en el que cuenta con cuatro museos Memorial del 68 deseando que la historia no vuelva a repetirse, de la misma manera existe el Museo de Sitio de Tlatelolco y la Colección Stavenhagen y la Unidad de Vinculación Artística, un espacio donde se imparten diversas disciplinas artísticas. Además de que se encuentra un homenaje o remembranza histórica al dios Xipe Tópec donde todas las noches se encienden luces rojas y azules sobre la torre de dicho lugar. Se dice que este dios prehispánico se quitó la piel para alimentar a la humanidad por lo que el juego de luces actual desea que Tlatelolco se vista con una nueva piel y que conmemore una nueva vida como Centro Cultural y no vuelva a ser identificado como un lugar de muerte, si no de renacimiento.

Pues esperemos algún día se den una vuelta por aquí y tengan la oportunidad de conocer Tlatelolco, el lugar donde se conjuntan diferentes mundos y culturas. Mientras tanto les mando un fuerte abrazo. Hasta el próximo número.

Guadalupe VERA,

Escritora, Abogada (México)

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L

a Vía Ardeatina es una de las más antiguas vías romanas. Era el camino que unía Roma con Ardea, que desde el siglo VIII hasta al VI a.C. fue uno de los centros más importantes del Sur del Lazio, gracias a que su posición le permitió comerciar con los latinos, con los volscos y los etruscos, a través del puerto-canal en la desembocadura del río Incastro. La Via Ardeatina se separaba de la Vía Apia a poca distancia de la ciudad, y pasaba a través de Roma por las zonas ahora conocidas como Tor Marancia y Cecchignola. En la Edad Media en la Via Ardeatina, a los pies de una roca surgió un hospital para los leprosos expulsados de Roma. En 1700, se fundó en ella el Santuario de la Virgen del Divino Amore.

El Santuario de la Virgen del Divino Amore está en la Via Ardeatina, a unos 12 km de Roma, en una zona del Agro Romano conocida como Castel di Leva, un cúmulo de ruinas desmoronadas, cuya única nota viva era una imagen de la Virgen (la Madonna) con un niño pintado en una torre del Castillo. Cuenta la leyenda que, en la primavera de 1740 un pastor, cerca de la torre, fue atacado por un grupo de perros furiosos. La víctima, mirando a la Sagrada Imagen de la Virgen, invocó su ayuda y de repente los perros se detuvieron ante algo invisible, apaciguados, y se dispersaron por la campiña. El pastor, por supuesto, relató el hecho a cuantos conocía y la noticia se difundió de inmediato entre los habitantes de la zona, y muy pronto también en la ciudad de Roma. Así comenzó una gran peregrinación de fieles que dura hasta nuestros días. Como resultado de ello se decidió construir una iglesia dedicada a la Virgen María en el lugar del hecho.

En 1944 la guerra llevó a la Iglesia de Roma a transferir el fresco de la Madonna a la iglesia de San Ignacio de Loyola, en el centro de la capital. Allí, el día 4 de junio de 1944, los romanos rogaron por la salvación de la ciudad, comprometiéndose a construir un nuevo santuario y a hacer obras de caridad en su honor. La Virgen del Divino Amore hizo el milagro y Roma se salvó: el 11 de junio de 1944, Papa Pío XII fue a rezar ante la imagen de la Virgen y rodeado por una inmensa multitud, desde el púlpito de San Ignacio, pronunció sus palabras de agradecimiento a la Virgen y le confirió el título de “Salvatrice dell’Urbe” (Salvadora de la ciudad).

Hoy en día el santuario sigue siendo un lugar de peregrinación, como queda patente cada sábado, desde Pascua hasta finales de octubre. Se sale del Circo Máximo, caminando, algunos peregrinos lo hacen descalzos, lo que muestra la gran devoción que los romanos todavía tienen por la “Salvadora de la Ciudad”, que tantos ex votos ha concedido.

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El agua fresca y transparente alegre borbotea y nuevos brotes de prìmulas están floreciendo para mí, pero también para ti.

Y en mi corazón, en silencio, continúo diciendome a mí mismo que la vida es estupenda (maravillosa): También esta tarde, el firmamento, se colorea de un azul vespertino y las estrellas de oro se despiertan para volver a brillar.

Declina la clara luz de un día bendito que libera lentamente la mística oscuridad de una noche sagrada.

La libertad de las gaviotas discutiendo en el cielo se refleja en los rostros de la gente que pasa.

No veo enemigos que combaten, sólo los amigos que abrazándose se preguntan: - ¿Qué tal la vida?

Y dicen: - Soy tu amigo de verdad.

Oigo en la distancia, Desde el antiguo oratorio que un día me vio pasar, las vivaces voces de los niños!

Los he visto moverse inciertos, nunca está fuera de contexto en relación con su entorno, Con vacilantes pasos, nunca está fuera del espacio en que vive y actúa. Su pensay después, dar la primera patada a la pelota! miento y sus acciones no aparecen apagados y empañados, Llegarán a ser más sabios que yo, estoy seguro, es mas, aún conservan ese espíritu de libertad y dignidad mucho más de lo que jamás podría haber esperado. que los muestran vívidos en la brillante y reconocible voz Y sigo diciéndome a mí mismo, que la vida es estupendel poeta. da (maravillosa).

Uno de los elementos principales de esta colección es el agua en todas sus formas-no formas. El agua como símElisabetta BAGLI, bolo de la creación, de la vida, como el bautismo, o como Poeta, Escritora símbolo de destrucción o de la aniquilación humana, de la (Italia) cancelación objetiva de la existencia.

Al reflexionar sobre los versos del poemario “La vida es estupenda (maravillosa)” de Mauro Montacchiesi se puede entrar en su proprio Yo y observar el mundo que nos rodea con nuevos ojos, recuperando nuestro propio espacio para tomar conciencia de nosotros mismos.

Os dejo con el poema que da título a su más reciente poemario:

Via Ardeatina, su historia y “La vida es maravillosa” de Mauro Montacchiesi

Mauro Montacchiesi, académico, poeta, escritor, ensayista, recensionista y miembro del jurado en numerosos concursos literarios de fama nacional e internacional, está muy ligado a la Via Ardeatina y a su historia, ya que fue allí donde nació y donde se desarrollò en su infancia. El escritor ha sido ganador de un gran número de premios literarios y de once premios a su Carrera literaria. Su trayectoria se inició en 2007 y desde entonces no se ha detenido.

Sus poemas han sido traducidos a varios idiomas y son de naturaleza sentimental, natural, religiosa, laberíntica, introspectivos. Mauro Montacchiesi es un artista versátil que no sólo observa su entorno, sino que le encanta explorar temas y experiencias, impulsado por una curiosidad extrema y por el deseo de conocimiento para comprenderse a sí mismo y comprender el lugar donde vive.

Es autor de varios libros incluyendo ensayos, poemarios y colecciones híbridas que le han dado, y siguen dándole grandes satisfacciones.

El último poemario de Mauro Montacchiesi, titulado “La vida es estupenda (maravillosa)”, es un verdadero canto a la vida en sus diferentes significados y matices. No sólo el hombre domina sus versos, también la naturaleza que, en sus múltiples formas, se convierte en pura música hecha verbo, en todo el Universo, con sus misterios, que dibuja el Infinito. El hombre, siendo protagonista de estos textos,

“La vida es estupenda (maravillosa)”

El arroyo límpido fluye delante de mí y las pálidas prímulas amarillas lo acompañan.

Embriágate tú también.

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Ion Creangă

I

Fotografía: Andrei Stroe

on Creangă nació, según lo que dijo él, el primer día del mes de marzo del año 1837 en Humulești, Principado de Moldavia, Rumanía.

La verdad es que se desconoce la fecha exacta del nacimiento del autor rumano.

Desde 1855 hasta el 1859 realiza los cursos del seminario, y después, consiguiendo el diploma, vuelve a su pueblo natal. Se casa más tarde en Iași con Ileana, la hija del cura Ioan Grigoriu de la iglesia Sfinții 40 de Mucenici en Iași, convirtiéndose en diácono de la misma (26 de diciembre de 1859).

El 19 de diciembre de 1860 nace su hijo Constantin.

En 1864, Creangă entra en la Academia Vasiliana de Trei Ierarhi, donde tuvo como maestro a Titu Maiorescu. Éste lo aprecia mucho y lo nombra educador en la Escuela Primaria nº 1 de Iaşi.

Tras 12 años siendo maestro y diácono en diferentes iglesias de Iaşi, es excluido definitivamente del clero (10 de octubre 1872), debido a que abandonó a su mujer, disparó

con una escopeta a las cornejas que ensuciaban la Iglesia Golia y se cortó el pelo como un profano, cosas consideradas incompatibles con el estatuto de diácono. (En 1993 fue readmitido post mortem en el clero). Tras la exclusión del clero, el ministro Tell lo destituye también del puesto de maestro, pero la llegada de Titu Maiorescu al Ministerio contribuye a su vuelta a ese puesto. Ha colaborado en la elaboración de cuatro libros escolares, entre los cuales se encuentra también un “Abecedario” (1868).

En 1873 acaba su proceso de divorcio y su hijo de 12 años se le entrega a él. Buscando una casa en la que mudarse, eligió una vivienda en la barriada Ţicău. ( en la foto ) En 1875 conoce a Mihai Eminescu, siendo hasta hoy el genio de la poesía rumana, que en ese entonces era inspector escolar en Iaşi y Vaslui, con el que entabla amistad. Entre 1875 y 1883, a insistencias del poeta, escribe sus obras más importantes.

Ion Creangă forma parte, junto con otros autores, del realismo literario.

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Considerado una figura prominente de la “primera promoción de los campesinos”, Creangă deleita incluso a día de hoy con su encanto dialéctico en el que escribió su obra entera que abarca anécdotas, literatura infantil, erótica, fábulas, cuentos, fantasía, lírica, memorias, novela, sátira, boceto literario.

Escritor, teólogo, autor de libros de texto escolares, poeta, político, Ion Creangă es un “dramaturgo disfrazado de escritor”, un monologuista, siendo su idioma en verdad el idioma de los héroes”, según el crítico George Călinescu en ”Istoria literaturii române”.

El poder del autor Ion Creangă de crear personajes sobretodo en el sentido de la autenticidad, se observa especialmente en “Amintiri din copilărie”, siendo todo arrancado de la vida cotidiana, real, “los hechos descritos siendo auténticos pero típicos, sin profundidad”, citando al crítico G. Călinescu.

En los cuentos todo es simbólico y universal, Ion Creangă utiliza los mismos procedimientos que La Fontaine, siendo los animales representados mediante símboloscaricaturas con rasgos morales humanos.

En la novela se muestran observaciones morales milenarias, ya que en “Soacra cu trei nurori” aparece el eterno conflicto entre la nuera y la suegra; el cuento “Capra cu trei iezi” remarca el amor materno, “Dănilă Prepeleac” muestra que “el tonto tiene suerte”, ”Punguța cu doi bani” nos cuenta sobre las parejas de ancianos que ya no se entienden, encontrándose siempre con conflictos, “Povestea porcului” habla del poder del amor de una madre que ve a su hijo como a un “Príncipe Azul”, sin importar cómo sea él en realidad.

La obra representativa del escritor, “Amintiri din copilărie” nos cuenta sobre el destino de un hijo de un pueblerino, un niño cualquiera que probablemente seguirá el mismo camino en la vida que los que se la han dado, sin nada espectacular, nada fuera de lo común, todo establecido desde antes según leyes y reglas estrictas hechas para mantener en equilibrio un mundo, el mundo del hombre simple y su lazo con la tierra, con los seres vivos que lo rodean, con su casa, su familia, sus costumbres y tradiciones, valores heredados desde los principios.

“Todo lo que normalmente es trascendente en el cuento,

Creangă trae a la tierra y lo encoge, incluso Dios y el San Pedro parecen ser de Humulești”, afirma G. Călinescu en el análisis de la obra del gran escritor rumano, que hasta el día de hoy sigue siendo un referente en la historia de la literatura rumana y del cual lenguaje limpio, el habla simple y expresiones pueblerinas le han traído el nombre de “autor poporal”.

Los personajes de Ion Creangă tienen un habla simple, sin importar si son hombres corrientes o emperadores, burgueses.

“Como Anton Pann, pero con más espontaneidad, Creangă nos trae en sus obras mucho léxico pueblerino, pero especialmente proverbios, refranes, que constituyen sus supuestos pueblerismos. El placer que despierta el escuchar sus obras es de refinamiento erudito y para nada de orden folclorista, y su comparación con Rabelais, Sterne y Anatole France, por muy paradoxal que pueda parecer, es legítima. El prejuicio de que el autor libresco tiene que ser obligatoriamente un humanista hace que Creangă sea difícilmente admitido como erudita, haciendo olvidar que existe una ciencia oral, que puede ofrecer los mismos citados que los libros.” (G. Călinescu - ”Istoria literaturii române”).

Fuente fotografía: Internet (Imágen de Ion Creangă en una estampilla, en la República de Moldavia).

El escritor Ion Creangă muere el 31 de diciembre de 1889, en su casa de la barriada Ţicău. Es enterrado el 2 de enero de 1890 en el cementerio Eternitatea de Iaşi.

Fotografía:Internet (Imágen de Ion Creangă en una estampilla, en la República de Moldavia).

Liana MÂNZAT Periodista, Escritora (Rumanía /España)

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España y Argentina Dos orillas unidas por millones de letras

Una vida signada por el dolor

De Presidencia de la Nación Argentina, CC BY 2.0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=3135655

J

uan Gelman, nació el 3 de mayo de 1930 en Buenos Aires, en el barrio de Villa Crespo. Hijo de inmigrantes judíos ucranianos, José Gelman y Paulina Burichson. Falleció el 14 de enero 2014 en Ciudad de México.

Según sus propias palabras nos cuenta sobre su vida: “El único argentino de la familia soy yo. Mis padres y mis dos hermanos eran ucranianos. Emigraron en 1928.

Mi padre era un social revolucionario que había participado en la revolución de 1905. Yo no lo supe sino mucho después, en 1957, cuando encontré en Moscú a dos tías y a una prima que aún vivían en la casa de madera donde mi padre se había refugiado, y de la que debió escapar porque la policía del zar le pisaba los talones. Después anduvo por otras regiones de Rusia, vaya a saber por dónde, hasta que decidió ir a Buenos Aires. Llegó por primera vez en 1912, escapando del servicio militar.

Mi infancia está muy lejos, en el barrio de Villa Crespo, en Buenos Aires. Nací ahí porque en un momento tan delicado como un alumbramiento quise acompañar a mi madre.

De niño recuerdo todo lo que se hizo en favor de los republicanos durante la guerra española, las pintadas en el barrio y nosotros, los pibes, juntando el papel plateado de los chocolates porque se creía que con eso se fundía el plomo para las balas de los republicanos; pero también el problema de la guerra mundial que en mi casa se vivía con intensidad y todo lo que ocurrió después: el golpe de Estado del 43, el advenimiento del peronismo y el golpe del 55.

Es decir que había todo un clima, un contexto de efervescencia social muy grande en todos esos años que sin duda impregnó nuestra actitud practicante. No recuerdo cuál fue el primer poema que escribí, pero si cuál fue el pri-

mero que publiqué. Vivíamos en Canning y Vera, y desde muy chico, desde los ocho años o tal vez antes, leía mucha poesía. La poesía era como una hipnosis; me atraían los sonidos por un lado, y por el otro el misterio de algunas palabras incomprensibles... Boris leía mucho. Fui saqueándole a mansalva la biblioteca. Tenía, él también, algunos libros en ruso.

Yo fui milonguero desde los 15 años. En aquel mundo de entonces el baile me interesaba mucho. Borges dice que el tango es una manera de caminar. Yo no lo voy a corregir, pero me parece que es una manera de conversar.

Llegó un día en que me declaré a mí mismo poeta.

Seguro que escribo poesía de puro holgazán, porque la ventaja de los versos es la brevedad. El poema es corto, las líneas son más cortas. Sin embargo una vez intenté hacer una novela, y llegué hasta la página treinta... Creo que se iba a llamar El diario del poeta o algo así. Era una especie de farsa. Y también hice un libro de cuentos, allá por el año 1967 o 1968. Pero éste era ante todo un ejercicio personal relacionado con toda mi búsqueda poética e idiomática de ese momento. No sabría decir si eran exactamente cuentos. Digamos que eran textos, que en parte se perdieron.

Siempre supe que la poesía no tenía temas prohibidos.

El tema de la poesía es la poesía. Por supuesto no escribiría un poema a Hitler, ni siquiera para putearlo. Por eso sigo escribiendo todos los días, siempre de noche. Claro que escribir poesía no es una mera cuestión de voluntad. Cuando me toca me toca, y no hay vuelta. Hubo un momento, en París, en que me tocaba todas las noches. Estaba enloquecido con lo que escribía. En aquel departamento yo tenía un gato al que le había enseñado a saltar al techo vecino desde la ventana de mi escritorio y de ahí a la calle. Todos los gatos del barrio estaban operados, pero este no. Y se montaba a todas las gatas de la cuadra con su acento latinoamericano. La cuestión es que mientras yo escribía, él se quedaba sobre el escritorio. Y cuando yo me iba a dormir, él se iba a lo suyo. Una noche se me ocurrió leerle. “Gato, te voy a leer algo que me gusta mucho.” Era un poema largo de Anunciaciones. Arranqué y de inmediato el gato saltó disparado por la ventana. Pensé que era un ingrato. ¿Quién le daba de comer a ese gato: Borges o yo? Pero no, el gato era un crítico literario. El bichito me quería como persona, pero no como poeta. Viví la vuelta a la democracia desde París con muchas ganas. Estaba preparando la valija cuando un amigo me llamó para decir que no volviera, ya que el juez Pons tenía abierto un proceso contra mí. Si volvía, me encanaban. Y me seguí quedando. Proceso, captura re-

Pág. 65 comendada, prisión preventiva si llegaba al país. Tuvieron que pasar más de cuatro años para que pudiera volver. Me molestó, claro, pero no me dije que a la Argentina no volvía más. No odio la Argentina. Son los militares los que se confunden creyéndose la Argentina. Yo nunca voy a confundir a los militares con la Argentina. Lo que sí noté, después de tantos años de exilio, los cambios en el país. Y, por supuesto, mis propios cambios. Uno cambia de condición en el exilio. Fue un periodo de mucha reflexión, y no solo de ideologías políticas. Había gente que tenía imágenes, a mi juicio, bastante simples: el exilio tiene una cara buena y una cara mala. La cosa iba mucho más allá: la cultura de la gente, los idiomas, los hábitos El regreso fue., en mi caso, el reencuentro con muchos vacíos, y es así como la memoria regresa a sus vacíos, y también el encuentro con presencias inesperadas: la presencia del temor, pero a la vez memoria de lo que pasó y olvido de lo que pasó. No quise hacer peregrinaciones, pero los desplazamientos obligados por las cosas que tuve que hacer me llevaron a visitar muchos lugares, cafés donde paré, el barrio donde crecí, el colegio secundario donde estudié, casas donde vivieron amigos como Paco Urondo, que está muerto. Pasé por el barrio donde vivía mi hijo con su mujer, que están desaparecidos. Las ausencias que más noté fueron las de la gente que ya no está, y también la mía en relación a esos años y a esa gente. Es como si se cerrara un círculo en el mismo punto donde empezó, y como si todos esos años que estuve en el exterior de pronto no hubieran existido. Tenía miedo de encontrarme con el pedazo mío que fue y que se quedó aquí, en un país que ya no es como era entonces.

Sentirse extranjero en el país natal es insoportable. Todos los exiliados conocen lo doloroso del exilio. A nadie le gusta que lo echen de su tierra, mucho menos cuando los que te echan son militares. Pero también hay otra forma de exilio: el interior. La cantidad creciente de analfabetos que hay en la Argentina muestra a los exiliados de la educación. Los que no tienen para comprarse un remedio, para ir al médico, son exiliados de la sanidad. Los que cobran una miseria son exiliados de un supuesto desarrollo.”

Aline BRUZAS, Escritora – Artista Plástica La Plata (Argentina)

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rític a L iteraria

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eseñas Poéticas

“Rencontre. Encuentro”, ¿Por qué hay que leer absolutamente esta antología?

on la salida apasionada de la nueva antología “Rencontre. Encuentro”, 14 poetas se entregan al poder de las palabras para pintar cada uno a su manera los paisajes poéticos con los colores de una poesía dedicada a la humanidad y al diálogo de las culturas.

“Rencontre. Encuentro” no es un libro sobre el amor, ni sobre temas ya agotados, es el libro de la libertad, del encuentro sorprendente con la posibilidad de vivir. El encuentro con el otro, el contacto con una lengua extranjera que se convierte en una necesidad.

“Rencontre. Encuentro” es la expresión de un diálogo inédito entre dos lenguas, dos culturas vecinas y con paisajes literarios que se entrecruzan en el único eco del verso. La poesía de estos 14 poetas no es como ocurre a menudo una poesía de confesión. Está anclada hasta en la sangre en sus mundos imaginarios, en sus lenguas que ponen en evidencia la necesidad de convivir juntos y compartir la única salvación de la humanidad. La obsesión por el tiempo, el silencio, el diálogo con el otro, el paso del YO a la creación del otro, la necesidad de franquear todos los límites lingüísticos o culturales distingue su escritura.

Najib Bendaoud, Ana Herrera, Bouchra El Mouali, Assia Ben Otmane, Abdellatif Bhiri, Souad Loulidi, Mohammed Hachoum, Ali Lahrichi, Nisrin Ibn Larbi, Abderrahman El Fathi, Najìa Abdaïm (Plume Rebelle), Mohamed Rougie, Gaetano Parisi et Outhman Boutisane se encuentran por azar en un espacio virtual destapando sus mundos a un intercambio intercultural inédito. Sus voces, íntimas y sutiles, son el reflejo del alma humana, para denunciar la vida amarga por la ausencia del diálogo, para denunciar la necesidad de reflejarse en la cultura de los otros, simplemente para denunciar a la humanidad.

“Rencontre. Encuentro” es la búsqueda del otro en sus sombras más lejanas, la salvación de la primavera que hace despertar en nosotros el sentimiento del renacimiento. La

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inocencia perdida recordada en silencio en la memoria de los olvidados. Solo el amor alberga la lengua de todos los que ya no tienen la palabra para expresarse. Todo es creación en la poesía. Solas las palabras pueden aflorar. En un lenguaje simple, los 14 poetas se desvisten de su carne para reencontrarse en el flujo silencioso del tiempo.

En este sentido, Hanane Essaydi (profesor investigador en la facultad de letras y de ciencias humanas de Marrakech) escribe: “La presente antología es un florilegio de versos y de estrofas que, por encima de la diversidad de las sensibilidades y de las experiencias naturales que conllevan, se reúnen a fin de cantar al unísono un himno a la belleza, al amor y a la vida despreciando la miseria del mundo. La pasión de escribir, de crear y de luchar la transporta a los desórdenes ambientales. De la cacofonía del caos y del tumulto disfónico de los conflictos y de los gemidos emerge esta antología, la más armoniosa de las sinfonías.”

Enamorados de la belleza del insomnio de la noche, y del resplandor de los sueños fugitivos, los poetas se buscan en las huellas de su cotidianeidad, en la inmensidad perdida de una felicidad olvidada en alguna parte. Hay a menudo una tentativa de cambiarlo todo para crear un universo de interculturalidad. Hay también una tentativa de hacer salir la soledad que habita en las páginas blancas, una tentativa de liberarse por el único medio de la poesía. El poeta francés Patrick Berta Forgas añade: “Así se construye el coro de las emociones en la Babel de las lenguas. Cuando el encuentro proyecta la lectura de lo que somos. He aquí el utópico aspecto de la poesía en su pensamiento humano reunido, en su impronta de humanidad escrita. Tendremos aquí, a menudo, la ocasión de reencontrarnos. Forjar una antología no es tomar partido, es agruparse hasta la unidad.”

Como había bien dicho el gran poeta Ernst Meister, no hay más canto que nos consuele que la belleza. “Rencontre.

Encuentro” es el canto de la belleza en todos sus sentidos.

Un canto de la humanidad, de la amistad, del amor incondicional, del diálogo íntimo entre mujeres y hombres que comparten el único amor de las palabras. ¡Un bello libro por descubrir! @ Outhman Boutisane. @ De la traducción: Ana Herrera.

Ana HERRERA, Profesora. Escritora. Poeta, Conferenciante (España)

Rosas para Mis Burke

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Ana Deacracia

na Deacracia (Huelva, 1964), ha publicado los Poemarios: A orillas de un poema (1989) y Déjame besar a la luna en la boca (2016). Recientemente ha participado en los encuentros de Voces del Extremo (2016) y Verdes Escritores y Creadores(2016). Gran parte de su obra ha sido publicada en diferentes antologías nacionales e internacionales tales como Combinados poéticos (coord. Uberto Stabile), Aguas Vivas ( coord.. Pedro Jubilot) o Grito de Mujer ( coord. Jael Uribe), así como en revistas y blogs de considerable difusión.

Su blog es www.anadeacracia.blogspot.com.es ROSAS PARA MISS BURKE (Ed. Juglar,2017) poemario que se subdivide en ocho bloques AMARse, YO ARDO, TU ARDES, ÉL…,DESABROCHARse, FLORECERse, SOÑARse, ANALIZARse, ADMIRARse, AZUL. Cuando un poema se escribe deja de ser de uno y pasa a ser del lector, Deacracia nos muestra con sus verbos reflexivos, con mucho acierto, que toda la acción ha de empezar en uno mismo y por otro lado, hay sentimientos que todos vivimos y es una acción compartida, también que hay un color poético, ese que surge del corazón.

A continuación veamos la poética de Ana Deacracia: La calidez de AMARse y la sencillez en sus versos nos llevan a la retrospección, a ver nuestro mundo y lo que nos rodea, todo aquello que llega al alma ¿cuántas veces nos miramos hacia adentro?, ella mira distintas situaciones con el peso de los deberes bien hechos, porque si nos amasemos un poco desarmaríamos nuestro mundo para empezar de cero sin prisa pero sin pausa, hasta las flores, meses y colores evocan un momento para amarse uno mismo y aceptarse. “…Inventarnos/los ojos,/amueblarnos/por dentro/ como una casa/ reconvertida/ que toma cuerpo/ y vuela.”

La pasión llega en cualquier momento, porque YO ARDO, TU ARDES, ÉL… y sin embargo, hay lugar para amar, para el sexo, para la complicidad, para arder por dentro en poemas de amor. “…Deshacer el cielo,/licuarlo a gotas/ que recorran mis piernas,/ y emborrachar/ tu boca de mi sal/ en mi muerte de hambre…” “…En el lugar preferido/ de tu sofá,/ en las teclas negras/ de tu desahogo,/sobre las hojas/de tus poemas,/ dentro del poema,/ en su destilería.…”

Quedarse completamente desnudo frente al poema y DESABROCHARse la piel para que de cuerpo y alma se

abran las ventanas y salgan el dolor, los recuerdos, incluso los del amor no correspondido. Que todo lo que tenga que salir salga en versos. “ Se deshacen las horas,/ una fruta hambrienta/ devorada a pedazos…”

En el momento en que sale del corazón FLORECERse empezamos a ver la vida de otro color, buscamos la armonía desde lo más profundo de nuestro ser, pero para eso Deacracia quita todos los velos. “ Respira,/ desorganiza el eco/y dale entidad al latido./ Sucumbe a la atmósferas/ y sé.”

La vida nos invita a soñar, dormidos o despiertos, los recuerdos a veces quisiéramos que fueran sueños y que al despertar estos no existieran, pero al amar hay que SOÑARse. “sueño volver al latido/ donde dejé el recuerdo/ de tu beso de plata,/ sueño,…”

En continuo análisis con uno mismo, ANALIZARse concentra diversos poemas con temas plurales muy intensos, con garra. “ … ¿Y qué más da la paz en las costuras/ si se resbala sin encajar los huecos?…”

Y llegar a quererse para poder ADMIRARse en cada palabra, única, pues está llena de sentimientos profundos de amor. “ …Mi/ piel/ abierta/ a /ti /como nace la vida…”

AZUL El color no es la cuestión de fondo, es la vida.

María del Mar MIR Poeta, ADE (España)

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El escritor se apaga (Parte 2)

H

abía dos patios secos, un solar y una bodega asquerosa y en ruinas. Allí estaba él, mi preferido, el que más quiero. Allí estuve yo también para ayudarle a saltar el muro y para que no muriese con dolor, asesinado por Virchies, las ratas o una infección. La policía autonómica me presto su ayuda.

No voy a tener hijos, para que los querría tener ahora, con treinta y cinco años, ¿para qué?, no quiero ponerme a criarlos, a alimentarlos ni llevarlos al colegio, peinarlos, educarlos. No voy a tener hijos a estas edades tan largas, mi pasado no fue otro y yo, no voy a modificarlo porque no viene a cuento. Ahora murieron, jamás y oigan bien, jamás los tendré, es una idea descartada y por lo tanto está en un nicho.

Me entrenaré para encontrar el amor, vaya odisea que en ojos marrones claros busco impetuosa y será mío siempre porque le querré hasta la tumba, con locura suprema, mío porque es para mí y no hay más que hablar. Es el hombre de mis sueños esté despierta o bien dormida, no sé si Dios quiere que esté así siempre, como hipnotizada e idiotizada y es que no hay nada allá detrás, algo que me haga partir desde el kilómetro cero en el pasado. Locura hay, sólo una cosa buena me ha pasado con nombre propio, le quiero y no es mentira, es mi media naranja, le volveré a ver tarde o temprano.

Lo ha pasado mal, no llegará a ningún puerto seguro ni bien construido, mal supremamente, infinitamente, arañó la tierra con sus uñas y todo lo olvidó. Que no me busque ahora, no en estos momentos que calienta la tierra mis botas de flores rojas para olvidarse después que le quise bien también. Pero está cuidado, pleno, que más puede desear, tiene de todo y más, yo, poco, pero valioso porque Dios lo valora infinitamente. Deseo la lejanía del horizonte sentir en mí, la fundición y la perdida de la memoria.

Quiero volar, inventarme alas de cristal que batan contra edificios y se rompan, que nunca queden bien sus cimientos y al llegar a tierra se recompongan por magia de la buena, blanca y pura. Quiero volar, con alas de metal que golpean los árboles y los marcan pero sin romperse, pero que al volar de nuevo un rayo las alcanza y las destruye porque Dios es así. Pero espero llegar a tierra para reconstruirme de nuevo, volveré a volar con alas de tela que el viento conduce y mece en sus hechiceras olas mien-

Para Mela, la pastora alemana que nos acompañó sus diez últimos meses. tras rompe como cuando nado en el mar como una sirena rezando para que no me muerda la faneca... y que al llegar a la arena vuelva a ser pájaro, increíble y hermoso animal que tiene la gran fortuna de elevarse de lo terrenal y volver a nacer por arte de magia.

Me pregunto si soy el último eslabón, después de la perdida de la razón, miles y miles de seres locos, tanto malo como hay en todas partes. El último peldaño, yo, la que hizo lo correcto y Jesús observó y quiso porque lo incorrecto es lo demás, ocultar. La soledad no me permite reflexionar, si estoy sola por ser lo que soy, por errores de otros, que no han sabido reconocer o si lo estoy por ser feliz a pesar de todo y de estar fea como me veo desde hace unos añitos en el espejito de la bruja Lola. No soy el último eslabón si bien tampoco, nada especial.

Tengo las piernas quemadas, almas que marcan mi estrella, quemaditas están ellas, que se encienden y me veo enorme. Tengo en las piernas “el claroscuro”, arriba estoy espesa, pero me siento ágil y me gusta hablar con todos.

Tengo las piernas adormecidas, lentas, cuando estoy en cama sale humo blanco que se desprende y es visible al resto de humanos, es brillo, canela, algodón, rozadura, melocotón, azul cobalto y el azul, es lo que hay.

Me gusta él, su piel morena, ojos rasgados, músculos sanos, me gusta mucho su andar de caballero, un paso tras otro, lento en su mirar de misionero lleno de paz, frente a frente le observo, su hablar de señor. Loca estoy por él, ida y él no lo sabe, así es feliz, le conocí el año pasado en una cafetería y desde entonces mi pensamiento tiene un dueño, mirada serena como el mar que me consuela, me da amor su hermosa cabellera pero no es un ángel y yo quiero uno, no puedo vivir con él y debo olvidarle, quise convivir con su pasado y no se me dio nada bien, estamos conectados y yo quiero separación, pues puede ser mi final y me trae mala estrella.

Soy Ita, mal y bien lo pasé, quiero volar pero soy de tierra, dos piernas muevo, quiero irme pero tengo que desplazarme, y ellos sí, ellos y a ellos les pido que me permitan respirar profundamente, aire en mis pulmones mortales integrar. Y con gatos en casa, tres niñas que juegan con sus pelotas de colores, que sé que son vencibles fácilmente, pequeñas y débiles. Volar Ita, volar Rita, pero que jamás encuentren mi nido en el sur, volar con las alas de la

imaginación y que no me puedan volver a ver, adiós para siempre adiós.

Soy Lolita, Dios me ha hecho llegar hasta aquí, Dios me cogió de la manita y debo agradecérselo, ser feliz, ser yo, Gregoria y no otros. Soy Susanita sin pena ni gloria, voy por el mundo y todo es bonito, aunque en ocasiones turbio, y ¿quién me hizo ser Gloria?, la chiquitita niña que soy pierde la plenitud del alma y llora ahora mientras no ahorra ni un peso. Lucrecia nadie te mirará con verdadero amor, no hay amigos y... ¿hasta cuándo?, ay ay ay ay, oh uh, eh, ih???, pero ¿qué me pasa ahora?... Paz, amor, lealtad a Dios, amor a la virgen y a la juventud.

Manta tipo azulejo moderno con textura y el algodón no engaña, te mete caña y te envía al astro solar, ojalá yo estuviera jugando con sus rayos, algodón para no herirse, para taparse, azul que es amor, dorado de luna que no trae el fracaso, mis deseos de que Dios no deje de estar a mi lado, amar cada día sin pensarlo y solamente tapada con mi mantita de cuadros, esa que tengo para calentarme en las noches de intenso frío polar.

Problemas porque trabajo por cuatro o cinco, luna que me quieres traicionar por eso, me deseas agitación y preocupaciones, compréndeme sol y cometa de la fortuna, luna de plátano y trabajo sin tregua, luna galante, radiante, encendida y que comunica falsedad por todas partes, el sol me quiere ver sin trabajos, quiere sacármelos. Mucho trabajo, poco futuro y un gran dolor en el pechito de paloma herida por una flecha gigante. Luna no me mates.

Creía ilusa María Eugenia que en el norte no había delincuentes, gustosa vivía allí siendo la malicia un mal universal sin fácil solución, sin respuestas. Gente de buen corazón no sabe que hacer y va perdiendo la fuerza, no quiero que eso suceda, hay que comprender el mundo, el paro, las humillaciones, el fracaso y luchar desde la base con cara de gatita siamesa sin cola de un mes y medio.

Mi vejez en A Coruña en un pisito de treinta y siete metros cuadrados, edifico de forma circular en un piso sexto C que es como un palomar, bonita habitación donde escucho gustosa el canto del ruiseñor y donde observo encantada las olas del ancho mar que bañan mi mirada y atraviesan mi ventana.

Explotada, esa fue su realidad, sí Claudia, lo diste todo de ti y descubriste un mundo cruel y espantoso, sumamente explotada, tortura sin conducción a la fama, basura, poca defensa, has perdido pero llegarás a la meta, les olvidarás y les enterrarás porque no les quieres ni un ápice.

La herencia que dejo son estas tonterías mías, más mentiras que realidades y con rayos apocalípticos, disfrazadas de melancolía pura y dura y de aventura de mariposa en una cocina por la noche, dejo manos abiertas al cambio, a la ausencia de tormenta, dejo a los amigos que no lo fueron y lo sé bien y todo lo que pueda dejar también dejo, no es capricho, es como es y el sol será azul algún día, lo sé.

No querer desnudarse pues ya no está uno en buenos tiempos y las carnes ya no tienen veinte años, no sé si sería deseada o despreciada, quizás deba vestirme mejor, des-

Tenemos a su disposición espacios publicitarios que pueden ser de su interés en unas condiciones que pensamos pueden ser muy atractivas.

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conozco si mis joyas son piezas falsas, si las robé o las encontré en un contenedor de color amarillo para el plástico.

Perros y gatitos maravillosos son, animalitos que tampoco quieren sacarse la ropita, esos modernos vestiditos que les compraré en la tienda de Milladoiro y que les pondré les igualarán a mí, porque en realidad somos lo mismo. Igual que yo sin dudas, piensan que no es el momento del destape.

Irse a La Coruña, bonita ciudad, donde el mar te bate y te hace pasear sin cesar, sin cansarte, te ducha, te mece, te canta, te sube y te baja en el ascensor, te cuenta cuentos de hadas madrinas, de cenicientas, de la naturaleza muerta que despierta los deseos secretos de nuestro Dios. Tiene vigor, talento, corazón y es un sabio ladrón.

Pochita, nuestra gatita blanca y negra, concha de tortuga, máscara de zorro, gato con botas y cuerpo de niña obesa, está gorda la chiquilla salada, lunar de gitana azucarada, siete añitos tiene ahora 17 de septiembre de 2006, los cumplió el 5 de mayo, dulces años, maravillosos, caprichosos, con carácter y linda la mirada. Luz de plata brilla para el sol, su color es viento mentolado, esmeraldas sus ojos, sus pasos incesantes de peregrina a Santiago de Compostela, con la dificultad de un discapacitado pues tiene un poco de parálisis en sus patitas delanteras, alma de luna, cuerpo de Júpiter y perdida, como la boba, perdida por no poder comprar una lámpara de acero para encender por las noches y la armonía para mi cabello crespo cuando se enreda solo. Hay en mi alma una flor que lo dice todo y más. Te quiero mucho.

Color chocolate es mi Minia, en sus ojos se disparan dos luceros que me hechizan, lengua fina y bigotes blancos, bien formada, tela de terciopelo su manto dulce, que espera y da amor y que es amada por guapa. Alta gracia allá en la cumbre donde se haya, juega con bolígrafos de colores y será en su día encomendada al sol, quiere desaparecer y recuperar el tiempo perdido y ser feliz. Alta gracia tiene por desear lo imposible y sin embargo no perder la esperanza.

Virtudes que desconocía, lágrimas con las que me vestí y “alta” gracia la que tuve por tenerla.

Entonces creí morir viendo el amor de otros tan amargo que se acababa y creaba diferencias entre los seres humanos, nos separamos y la humanidad pierde su oportunidad única, hay varios bandos y deberíamos ser uno solo, ¿cómo recuperarnos de la enfermedad terminal de nuestro tiempo?, he aquí una pregunta sin respuesta que me quita las ganas de respirar tranquilamente.

Resplandor verde, luna rosada clara que no lo es, naranja tampoco, luna llena de cascabeles, sinvergüenza, que se olvidó de Annie, que la dejó en el Ocaso travieso donde no desea estar, luna azul finalmente, inmortal y suprema y de buena voluntad, sin ti ¿qué haría?, resplandor verde que no me lo saque, aunque en ocasiones me traicione.

Hablo con Dios pero él hace lo que quiere y le pido ruego y suplico que no, que me deje ser independiente, que saque necesidades a los animales y les haga tener sus derechos, buenas noches, alegrías, mimos. Hablo con Dios y le susurro que le quiero, que estoy aquí para lo que decida de mí, que no tenga malas intenciones conmigo y que sea mi escuela de la aldea. Pobreza, sé lo que es por Venezuela, gente sin trabajo que necesitan ayuda, yo también me siento pobre y con condición de extraña, con trabajos y desorden, en la absoluta oscuridad, en busca de una re-

Pág. 70 banada de pan, techo, verdaderos amigos, gente a la que querer por primera vez, no sé si aparecerán, ayuda, cobijo y sobrevivir.

Necesito vacaciones, horas que no me llegan y aguantándolo todo, necesito días libres y tiempo para pensar, no más trabajos, trabajo, no ser infeliz ni volver a nacer de nuevo para probar el mismo plato. Olvidar el pasado, volar al infinito sola y olvidarme del mundo, de los que conocí en el y saberme inocente a pesar de todo.

Viéndome, sólo con eso que cuesta un peso y para luego comer queso parmesano, patatas fritas y chocolate fondant, vida llena de fe muerta en la iglesia parroquial y sabiéndome sin alas. Me ha tocado ver siluetas de plátanos y sigo con la cara morena y presagiando un mal beso, el beso final y traicionero del que Jesús me salvará a tiempo aunque sea sin permiso del padre.

El escritor se va y es como representar el sfumato en un cuadro de Leonardo Da Vinci, la difuminación de formas y de colores que también se aprecia en el cuadro de La Gioconda. Llega la dama, en su caballo negro azabache y con su vestido largo blanco y azul claro, llega para quedarse y para no dar más dolores de cabeza a todos nosotros como ocurría con el escritor: con sus invenciones, narraciones, monólogos, tonterías, novelas o descripciones infantiles.

Ella no sabe hacerlo ni le interesa, simplemente por esa razón morirá el escritor para siempre.

Mi paso por la vida fue tarea de locos y pensaré que fue pesadilla, que nada valió ni valen ni mis dibujos ni textos y que por ello, aquellos que se los han quedado, rueden cuesta abajo por ladrones.

Pienso y pienso mientras deseo la muerte del escritor, que tardará, que se quiere quedar para siempre, pero yo no lo soporto, me domina y hace daño y las mujeres deben ser quienes mandemos, quienes dominemos el mundo y tomemos el timón, quienes pongamos el pecho si hay problemas, pero no los habrá, porque las mujeres no saben envolverse en ellos, son buenas, inteligentes y estilosas, dulces y saben apagarse cuando molestan, cosa que al escritor no le pasa.

Me queda decir que disfruté un poco, a mi modo, publicando en periódicos, pero ya estoy harta pues me sobran las letras que apenas sé colocarlas, espabilarlas, que me vencen y me dejo vencer, que me machacan y abofetean la cara, desfigurándome el alma.

Voy e iré al Valle Dhisiert, nos conocemos, nos queremos, intercambiamos secretos, quizás pueda sacarme este mal de ojo del insensate escritor que es un enfermo, un gusano y un traidor.

Puede que salga viva de esto, puede que no, puede que guste lo que escribo, puede que se rían de mis letras los conocidos, no me importará porque a pesar de todo, soy yo, y eso no lo puedo cambiar en un plis plas.

Se irá porque no siempre estuvo, en Caracas o en mi vejez, esperaré que habite otros cuerpos, a otros seres llegará a torturer hasta la muerte, les sacará la sangre y provocará heridas, esa es mi única esperanza, que se vaya y me deje en paz.

-----------(La parte 1 está en la edición 53) Peregrina VARELA, Periodista (Caracas, Venezuela)

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Las 10 consignas de la piratería (I)

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a Real Academia de la Lengua Española define el verbo “debatir” como el acto de “discutir un tema con opiniones diferentes”.

En ocasiones, los interlocutores realizan un ejercicio de argumentación del que se puede aprender mucho. Pero también existe quien se deja llevar por consignas prefabricadas por otros, sin aportar argumentos razonados por sí mismo. Mantras inamovibles que se recitan de memoria especialmente en temas mediáticos. Y, en el mundo literario, hay pocos temas que levantan tantas pasiones como el de la piratería. En este artículo he querido recopilar esos lemas que no pueden faltar en ninguna discusión sobre las descargas de contenido protegido en el mundo del libro. ¿Qué alegan los defensores de dicha práctica?

Es que los libros son caros Es la consigna estrella de los defensores de las descargas, y no necesita explicación. Ya le dediqué una serie de artículos en esta misma web, “¿Son caros los libros?”, donde mediante datos objetivos demostré que el precio del libro en papel no podía ser menor, al menos en el actual sistema. Planteé que los márgenes de beneficios en que se movía la publicación de un libro apenas superaban los costes de producción y distribución. Por mucho que al lector se lo pueda parecer, los números contradicen esa percepción. El precio del libro es el que permiten sus costes, ni más ni menos.

De cualquier modo, aun en el caso de que un libro fuera un producto realmente caro, ¿nos da eso derecho a conseguirlo por medios reprobables? El alquiler de una casa también podría considerarse alto, o un coche nuevo. Pero no por ello nos convertimos en okupas o nos llevamos del concesionario ese vehículo. Y podríamos alegar que hablamos de conceptos mucho más básicos, como es el derecho a la vivienda o la necesidad de transporte. Como consumidores, tenemos derecho a no comprar aquello que nos parezca caro, pero no a cogerlo por la cara.

Es que la edición en ebook debería ser mucho más barata

Lo es, y vamos a comprobarlo con datos. Tomaremos un ejemplo extremo: la más reciente novela de mi paisano Santiago Posteguillo, “La Legión Perdida”, una novedad muy esperada y que ya está entre las más vendidas. Su precio en papel en Amazon es de 21,76 €, en tapa dura. Pero en ebook

vemos que cuesta 12,34€.

Parece mucho dinero, ¿verdad?

Sobre todo porque el ebook es un archivo digital, no un objeto material como el libro en papel. Pero resulta que estamos hablando de una reducción en el precio de casi el 50%. Esta diferencia es la que corresponde al ahorro que ocasiona el trabajo de impresión, los costes de material y distribución, o sea, lo que se refiere al producto tangible. Los demás costes siguen inalterables: tal vez no exista una librería física, pero Amazon también se lleva su porcentaje. Del mismo modo, la edición digital está corregida, maquetada y tiene una portada, al igual que la de papel.

No importa si se beneficia del trabajo ya hecho para la edición original, el lector sigue comprando una obra con dichos elementos; no recibe un producto menos elaborado, por lo que esos conceptos tiene que seguir pagándolos, sin importar que ya estén amortizados (que ese trabajo esté bien hecho o no, es tema de otro debate). Finalmente, está el porcentaje del autor y los beneficios para que la publicación tenga sentido para la editorial (nadie trabaja solo para cubrir costes). Por tanto, el ahorro al comprar esta obra en formato digital es justo y coherente con su precio en papel.

Pero es que podemos ir más allá: resulta que ese precio es una rareza. Si vemos el top de ebooks más vendidos de Amazon, encontraremos que la mayoría de obras a la venta está muy lejos de esas cifras: de los veinte primeros, solo tres sobrepasan los diez euros (la lista se actualiza cada hora, pero las variaciones al respecto son mínimas). Estas excepciones corresponden a autores consagrados cuyo caché es más alto, y por tanto también sus royalties por copia vendida. Sea como sea, la variedad de precios es grande, con abundancia en títulos de menos de cuatro euros, tendencia a la baja que aumenta conforme descendemos puestos en la lista. Tenemos pues dónde elegir.

Así que la consigna de que los ebooks son caros en comparación con su versión en papel es, como queda demostrado, una falacia.

Hasta aquí la primera parte de este artículo. En las próximas entregas, nos adentraremos en el manido recurso de la cultura libre o el tan cacareado lema de que Internet es compartir.

Blog del autor: http://javierpellicerescritor.com/

Javier PELLICER, Escritor y Colaborador Literario ©Todos los derechos reservados.

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EL CRIMEN Y LA LITERATURA

Itinerario Modernista (última parte)

La novela negra italiana

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ontinuando con este itinerario modernista, no podemos olvidar el que quizá sea el edificio más representativo del Modernismo y un símbolo para Cartagena, ya que de alguna forma continúan los ecos de lo que un día fue el edificio donde se reunía la burguesía más selecta de la época para sus ratos de ocio. Hablamos, como no, del Gran Hotel. Su proyecto y dirección fue encargado a Tomás Rico Valarino, del que hablaremos a continuación, pero al morir tuvo que hacerse cargo el gran Víctor Beltrí, que lo terminó en 1916.

Destaca por su gran monumentalidad y barroquismo aunque su enclave no permita verlo en toda su magnitud.

Presenta una profusa decoración de motivos vegetales.

Para evitar la monotonía de la fachada, excesivamente alta, Beltrí se dedicó a ir compartimentando cada piso y fue diferenciando la decoración de uno a otro.

La puerta principal tiene forma de arco árabe y está rematada por una marquesina en forma de concha. Actualmente se conserva la fachada en su totalidad, aunque el interior ha sido completamente reformado y la función que ostenta hoy en día nada que tiene que ver con la idea primitiva.

Otro gran arquitecto, al que ya hemos mencionado, será Tomás Rico Valarino, vallisoletano de nacimiento se instaló en Cartagena en el año 1887 como arquitecto municipal. A Valarino se le conoce por ser uno de los autores del edificio del Ayuntamiento, aunque realizó otras muchas obras, sobre todo viviendas, aunque quizá menos espectaculares que las de Beltrí, como el edificio Nieto Asensio y la Casa de Celestino Márquez. Una de sus principales características es el empleo del ladrillo visto.

El Palacio Consistorial de Cartagena fue concebido como un monumento, que albergara a su vez el Ayuntamiento y el centro burocrático de la ciudad. Es de planta triangular y se abre en torno a una gran escalera central de mármol tipo imperial.

Los materiales empleados en su construcción abarcan desde el mármol, hormigón, ladrillo, granito, hierro y vidrio. Tiene tres fachadas distintas en su composición, en las que hay multitud de elementos decorativos, como frontones partidos, molduras clásicas, escudos, ventanas elípticas etc…

El interior destaca por su gran vistosidad otorgada por el vestíbulo y la escalera, y en general la primera planta donde se encuentra la alcaldía y el salón de plenos. El mobiliario del interior fue diseñado por Inocencio Medina Vera y en las sillas se puede ver el escudo de Cartagena tallado en un bellísimo relieve. La decoración más espectacular se encuentra en el Salón de Plenos, cuyo techo aparece recubierto de casetones gigantes con motivos vegetales

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y esas tres lámparas enormes que otorgan a la sala un aire solemne y barroco.

Otros arquitectos destacados aunque quizá menos conocidos fueron Carlos Mancha, nacido en La Raya (Murcia) en 1827. Se integró perfectamente en la vida social y cultural de Cartagena y llegó a ser un personaje muy querido. Construyó mucho, pero no tuvo la posibilidad de hacer grandes obras, por lo que su trayectoria no es tan conocida, entre sus creaciones destacan la Casa Palacio Pedreño y edificio Conesa.

También cabe mencionar a Pedro Cerdán, nacido en Torre Pacheco en 1863. Estudió arquitectura en Madrid y después volvió a Murcia adquiriendo un gran prestigio a nivel regional. En Cartagena se le conoce por ser el autor del edificio de la Cruz Roja de la Alameda y en Murcia construyó el Casino.

Cartagena de este modo se convierte en cuna del Modernismo, una ciudad que abre sus puertas al nuevo estilo para enriquecerse y embellecer sus calles, para que hoy, sus habitantes miren hacia arriba y experimenten la bonita sensación de descubrir un edificio de gran belleza que podría construirse hoy en día como una bonita reminiscencia y guiño a un glorioso pasado que todavía nos sigue asombrando.

“Siga la arquitectura en su glorioso camino, estudie en el libro del pasado, contemple la casa del arte y sin olvidar las tradiciones, ni seguir sus defectos, contribuirá en gran manera a obrar la felicidad del género humano”, Pedro Rodríguez Ayuso, 1874, en un diario de Cartagena Laura CONESA, Lcda. Historia del Arte (España)

ontinuando con nuestro periplo geográfico, en esta ocasión quiero acércame y acercarles a la novela negra italiana, con tantas características similares a la española.

Dos países mediterráneos, con muchas similitudes y como no podía ser de otra manera, también en cuestiones literarias.

En Italia como en el resto de Europa, hay numerosos escritores de este género, con los que podemos introducirnos en lo más profundo del crimen y la marginalidad de un país como este.

Podemos hablar de muchos autores que tratan en sus obras no solo de aspectos o temas específicos sobre crímenes y sus distintas variables, sino que además, y dado su contexto social, suman la componente que durante tantos años viene acompañando al sistema de convivencia del país: la mafia. Hecho del que también, como no podía ser de otra manera, tanto se ha escrito y con el que tanto hemos disfrutado a través de sus películas, adentrándonos en los más oscuro de los clanes y las “familias” italianas.

En Italia se le conoce como el “giallo”, podríamos traducirlo como “el amarillo”, un tipo de narrativa nacida a mediados del siglo XIX, desarrollada en el siglo pasado. Se extendió por diferentes medios de comunicación; desde la radio y el cine, a los cómics y series televisivas.

El objeto principal de esta literatura amarilla es la descripción del delito y los personajes involucrados en cada uno de los hechos, ya sean los delincuentes o las víctimas.

Generalmente nos encontramos en la narrativa la investigación de la policía como una parte importante de la historia.

Además esta literatura amarilla tiene varios subgéneros aunque no estén perfectamente definidos. Podemos encontrar los siguientes subgéneros que van desde la novela policiaca al espionaje; del suspense al “thriller” médico, etc.

El nacimiento de la novela policiaca italiana tiene dos nombres muy importantes y predominantes, de un

lado Giorgio Scerbanenco y Leonardo Sciascia de otro, este último indagó en los abusos de poder, la corrupción, y por supuesto en la manipulación y efectos de la mafia en la sociedad italiana.

El heredero de Sciascia es el siciliano, Andrea Camilleri, un escritor tardío pero no menos excelente. Padre del “Comisario Montalbano”, con el cual hace un pequeño guiño y homenaje a nuestro escritor Manuel Vázquez Montalbán.

Además de ser un gran conocedor de la “Cosa Nostra” – una de las “familias” de la mafia italiana-.

Camilleri, ha publicado más de treinta títulos y su última historia de la saga del Comisario Montalbano es “Un filo de luz”, donde este se verá envuelto en una confusa investigación que inicialmente parece un caso de tráfico de armas, que dará un giro cuando, en el desenlace de sus investigaciones, alguien muy querido para él resurge tristemente en su vida.

Su última novela publicada en España, además de las publicadas en su país recientemente, es “El caso Santamaría”.

“La Mafia Italiana”

Cuando se habla de la criminalidad de Italia, no podemos obviar una parte importante, es decir, la mafia italiana.

No es un grupo homogéneo, sino que está integrado por distintos grupos de crimen organizado como son: “La Cosa Nostra”; “La Camorra Napolitana”; “La N’Drangheta” y “La Sacra Corona Unita”. Cada uno de ellos con unas características y normas internas determinadas.

El origen de la Mafia aparece en Sicilia, donde se autodenominó “La cosa nostra”, en sus orígenes era una confederación dedicada a la protección y al ejercicio autónomo de la ley pero que con el tiempo se dedicaría al crimen organizado. Sus miembros empezaron a denominarse “Mafiosos”, es decir, “Hombres de honor” y todos ellos unidos al grupo a través de unos códigos de honor concretos, que si en algún momento se rompían podía traerles como consecuencia la muerte.

Esta mafia se ha ido extendiendo e implantándose en distintos lugares del mundo, siempre y cuando tengan claro que donde se instalen puedan implantar sus ideas, su código y sus negocios –como pueden imaginar- no suelen ser muy legales, con el fin de obtener enormes beneficios económicos.

Jero M. CRESPÍ MATAS, Lcda. en Criminología, Master en Seguridad

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Nuestras recomendaciones... (por Jero Crespí)

Colaboradores

“Siguiendo la huella de un sueño” El segundo libro de Valentín de Blas Santiuste cuenta la forma en que ve la vida desde su perspectiva. Mediante relatos cortos y amenos, trata temas como la escritura y sus dificultades, la soledad, la nostalgia y el paso del tiempo.

Todos estos relatos finalizan con unos versos a modo de moraleja permitiéndonos dar paso a la reflexión de todo lo leído.

El autor en esta obra, desarrolla una estructura casi de diario, donde nos va mostrando sus pensamientos del día a día. La escritura es el tema central de esta obra, acompañada de recuerdos y soledad pero también de esperanza.

Los versos y la metáfora se unen a cada una de las reflexiones que se van planteando en cada uno de los relatos, siendo la opinión del autor la protagonista de dicha obra.

“Quiero aprender cómo funciona mi cerebro emocional”

“Marcados”

“La nueva mulata de Córdoba”

Un libro que nos ofrece una selección de contenidos innovadora y global de la neurobiología de la emoción.

Combinando relatos, historias, anécdotas y hechos científicos desde donde se permite que exista una divulgación científica.

El autor en esta obra nos explica las bases neurológicas de la emoción, como ha ido evolucionando y cuáles son las partes de nuestro cerebro emocional, profundizando en lo que ocurre en el interior de las personas cuando se tiene cualquier tipo de emoción: miedo; alegría; etc.

Durante la evolución, la emoción surgió en nuestros antepasados mamíferos como un rasgo de adaptación al entorno cambiante. Esta capacidad para emocionarnos es mucho más antigua que nuestra consciencia. No necesitamos pensar para emocionarnos. Muchas de estas emociones diarias pasan desapercibidas, aunque el cuerpo las vive de igual modo. Esta obra permite conocer estos hechos, además de entender la emoción, que emociones sentimos, como es el cerebro emocional y mostrando las claves para entender dicho funcionamiento emocional.

Nuestra colaboradora Guadalupe Vera, nos manda desde México su segunda obra bajo el título de “Marcados”.

En esta novela la autora nos presenta a Iván, el Pelón -el protagonista de esta obra- un hombre tímido que tiene un gran talento para el dibujo, lo que le llevará a convertirse no en tatuador, sino en grabador de desgracias en cueros vivos, donde cada uno de sus dibujos tienen una razón, una historia.

Iván está casado con su esposa, a la cual no puede tatuarla. Para él, los tatuajes son historias dignas de ser contadas; y no quiera marcar la piel a su mujer con historias desgraciadas.

El protagonista tiene una mujer que siempre ha estado presente en su vida, desde niño, desapareciendo durante muchos años y regresando tiempo después; a esta otra si le marcará la piel, porque las desgracias de esta no tienen nada que ver con él.

Una novela que nos hará reflexionar, de los sentimientos, situaciones y emociones que hay en cada una de las marcas que todos nosotros tenemos, aunque estas marcas no estén grabadas en nuestra piel pero si en nuestros corazones.

Horacio Saavedra nos presenta su obra “La nueva mulata de Córdoba”. En esta novela nos adentramos en la vida de Ximena, una niña dentro de una familia disfuncional con una misión ineludible. La protagonista deberá reconocerse y utilizar sus poderes para encontrar la llave de la salamandra que le permitirá evitar el cataclismo que acabará con todo lo conocido. En sus tres partes “La niña”; donde nos presenta a la protagonista y a su familia y como Ximena sobrelleva su infancia y como va recibiendo los mensajes de la jacaranda. En la segunda parte “La mujer” nos muestra las enseñanzas que va recibiendo de la vida y en la tercera parte “El niño hombre” nos va presentando como Ximena vive esa etapa adulta y como Fernando va encontrándose en un mundo mágico.

El autor recupera diferentes tradiciones literarias que van desde lo fantástico a la ciencia ficción contemporánea.

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“Encontré en Roma una ciudad de ladrillo y dejo una ciudad hecha de mármol”, Suetonio.

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l próximo 19 de agosto se cumplirán 2003 años de la muerte de uno de los emperadores más grandes de la historia del Imperio Romano.

Nacido en Roma en el año 63 a.c. con el nombre de Octavio fue el emperador más longevo y el que más reformas llevó a cabo durante sus largos años de gobierno. Su título, reformas fiscales y legislación se utilizaron durante siglos para engrandecimiento del imperio y otros emperadores lo tomarían como ejemplo.

Según el biógrafo Suetonio, poseía una rara belleza, unos ojos vivos y brillantes, dientes pequeños y blancos, cabello ligeramente rizado y algo rubio, orejas pequeñas, nariz puntiaguda y corta estatura.

Sus primeros años de vida los pasó con su abuela materna y después fueron su madre y su padrastro quienes se encargaron de darle la educación que más tarde le serviría para convertirse en el hombre más poderoso de Roma. Vistió la toga viril con tan sólo 13 años, un año antes que el resto de los chicos de su edad, lo que confirma su madurez prematura. Con tan sólo 16 años fue elegido para formar parte del Colegio de Pontífices y un año después fue el encargado de organizar los juegos en honor al Templo de Venus Genetrix, construído por su tío Julio César. Pero a pesar de haber nacido en el seno de una familia acomodada, su verdadera historia comenzó en el año 46 a.c., cuando deseoso de unirse a las tropas de su tío que se encontraban luchando en el norte de África, debido a una repentina enfermedad no pudo

viajar. Cuando se recuperó embarcó para unirse con el resto de la tropa, con la mala suerte de naufragar. Junto con algunos de sus compañeros, consiguió llegar a la costa, cruzando el territorio enemigo antes de llegar al campamento del César, algo que dejó impresionado a su tío y por lo que Julio César permitió que el joven compartiera su carro. Después de esto, cuando llegaron a Roma, en el año 45 a.c. César hizo cambiar su testamento, nombrando a Octavio su heredero. Un año después, mientras se encontraba luchando contra los Partos, recibió la noticia del asesinato de su tío, por lo que puso rumbo a Roma y donde se encontró con que Marco Antonio y Lépido se habían repartido el territorio. Con el apoyo de Cicerón y el senado pudo pagar un ejército con el que derrotó a Marco Antonio, volviendo a Roma pidiendo que le nombrasen cónsul, con tan sólo 20 años. Su petición fue denegada debido a su corta edad. Pasó un tiempo y con ayuda del ejército al final pudo obtener su tan deseado título de cónsul y una de sus primeras estrategias fue aliarse con sus antiguos enemigos, Marco Antonio y Lépido, formando un triunvirato, pero en su mente estaba el gobernar en solitario, por lo que primero logró deshacerse de Lépido y poco después de Marco Antonio, que en ese momento se encontraba bajo las redes de Cleopatra, la reina de Egipto, quien gobernaba con una política contraria a los intereses romanos, por lo que en el año 32 a.c. le declaró la guerra a Cleopatra, saliendo Octavio vencedor de la batalla de Accio, tras lo cual consiguió entrar en Alejandría, y en-

contrando la muerte poco después tanto la reina de Egipto como Marco Antonio. Desde ese momento Egipto pasó a estar bajo el poder de Roma y Octavio fue nombrado Princeps, Augustus, Imperator Preconsulare, Tributo Vitalicio, Gran Pontífice y Padre de la Patria.

Ya como emperador, su principal misión fue mejorar la economía y estabilidad de Roma, y para ello empezó reformado las instituciones, así como reorganizar el sistema fiscal y asegurar las fronteras de su territorio.

A pesar de ser el hombre más poderoso del recién creado Imperio Romano, Augusto no dudó en conectar muy bien con el pueblo y en concreto con los ciudadanos más desfavorecidos. Para ello no dudó en ofrecer una imagen de persona de pocos lujos. En el año 29 a.c. destinó una gran cantidad de dinero para dárselos a los ciudadanos y veteranos de las colonias, así como la restauración de cultos y de templos.

Entre las curiosidades en torno a la figura de Octavio Augusto hay una especialmente importante, ya que el sexto mes del año según el calendario romano era conocido hasta entonces como sextilis, cambiando su nombre a agosto (Augustus) en su honor. Una creencia popular cuenta que el mes de agosto tiene 31 días porque Augusto quería que su mes tuviera los mismos días que el mes dedicado a su tío Julio César, el mes de julio.

Con el mandato de Augusto se inició una época de paz conocida como la Paz romana, celebrando acuerdos con el Imperio Parto para que reinase la paz en las fronteras, desarrolló una red de caminos que contaban con un sistema oficial de mensajería, se creó la Guardia Pretoriana y un ejército permanente para vigilar el orden en Roma, se estableció un censo de la población y se mejoró el sistema de impuestos.

A pesar de que su pueblo lo adoraba como a un dios, no fue divinizado hasta su muerte, en el año 14 d.c. Uno de sus legados ha sido que sus nombres César y Augusto serían adoptados por todos los emperadores durante cuatro siglos. Aún en el siglo XV se usaban en Constantinopla. Sus títulos se tradujeron a muchos idiomas y césar se convirtió en sinónimo de emperador. Los títulos de Zar y Káiser tienen su origen en el título de César y su uso continuó hasta el siglo XX. Augusto murió el 19 de agosto del año 14 d.c. y tras su muerte le sucedió su hijastro Tiberio.

No hay duda de que la etapa de gobierno de Octavio Augusto fue la del máximo esplendor de Roma y sus provincias, consolidando un imperio que controlaba todo el Mediterráneo, desde Hispania hasta Asia Menor, Gran Bretaña, Egipto y norte de África.

Pág. 77 Fue un hábil político, ambicioso y a veces cruel, pero después de conseguir el gobierno de Roma, se preocupó de cambiar totalmente su imagen para dejar en herencia un territorio y un legado que pervivieran para la eternidad.

Otras curiosidades durante el mandato de Augusto fue que tenía un sistema de lotería para los pobres, creó la primera brigada para combatir los incendios. También nos cuenta Suetonio, que Augusto ordenó abrir la tumba de Alejandro Magno y que después de ver el cuerpo y contemplarlo, le puso en la cabeza una corona de oro y le cubrió el cuerpo de flores como homenaje.

Hay muchas ciudades en España que su esplendor en el pasado se lo deben al emperador Augusto, como por ejemplo, la ciudad donde yo vivo, Cartagena, elevada a rango de colonia, con el nombre de Colonia Urbs Iulia Nova Carthago, provincia y capital del Imperio Romano, por lo que sus ciudadanos empezaron a ostentar el título de ciudadanos del imperio, siendo desde ese momento ciudadanos romanos por derecho. El gran número de edificios romanos que conservamos nos está demostrando la importancia de nuestra ciudad en esta época Augustea, donde podría destacar entre muchos el área del Foro o el Teatro Romano.

El Teatro Romano de Carthago Nova se construyó por mandato del propio Emperador Augusto con la intención de hacer propaganda política para sus dos nietos, Caio y Lucio, nombrados herederos del imperio, pero fallecidos con apenas veinte años.

Sin duda Augusto fue un hombre con una visión muy clara de la política que necesitaba el Imperio, se supo rodear de los mejores asesores para asegurar la estabilidad de su territorio, consolidó sus fronteras y gozó de una vida larga y un gobierno en el que lo más importante fue su pueblo y la Paz. En el momento de su muerte, entonó su tono sarcástico y cual actor de una obra de teatro dijo: “Dado que he actuado bien, aplaudidme y que el aplauso me haga salir del escenario”.

Y así, de esta manera tan teatral cerró los ojos al mundo el mayor emperador de la historia de Roma, el hombre al que su pueblo adoraba como un dios y a quien divinizaron después de su muerte.

María José PÉREZ LEGAZ,

Técnico de Empresas y Act. Turisticas Guia Nacional de Turismo

(España)

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Egipto y los jardines funerarios

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I N V I E R TA E N C U LT U R A

“Poned vestidos de lino a mis estatuas; servidles frutos, porque he consagrado un nuevo jardín”.

ecientemente hemos tenido noticias sobre un hallazgo más que interesante sobre las costumbres del Antiguo Egipto.

Cuando en el año 1829, Jean-François Champollion, considerado el padre de la egiptología, descubrió la tumba del escriba Djehuty, éste no se planteó más que anotar un pasaje de una de las inscripciones funerarias, lo que daría lugar a años de olvido. Tendría que pasar más de un siglo para que aquellos enterramientos, llevados a cabo hace 3500 años, fuesen objeto de estudio.

En la actualidad, dentro del proyecto DJehuty, dirigido desde el Centro de Ciencias Humanas y Sociales del CSIC, y tutelado por el Consejo Supremo de Antigüedades de Egipto, el profesor y director del mismo, D. Juan Manuel Galán, junto a un gran equipo de profesionales, ha descubierto lo que va a ser todo un elemento indispensable a la hora de entender algo más sobre esta civilización tan sorprendente.

Para comprender la historia de este egipcio, debemos remontarnos a la dinastía XVIII, sobre 1500-1450 a.C. Por aquellos años, reinaba en Egipto la hija de Tutmosis I, Hatshepsut, quién desde un primer momento, asumió en su cargo atributos masculinos, llegando incluso a vestir de manera varonil y hacerse representar con una barba.

Hatshepsut tuvo entre su personal de confianza a Djehuty “El que pertenece a Thot”, que llevaría a cabo tareas de custodia, supervisión y demás gestiones de las pertenencias y tesoros de la primera faraona egipcia.

Representación de un jardín funerario en la tumba de Remini. | Foto: CISC Comunicación

En la orilla del Nilo y cerca del Valle de los Reyes, la necrópolis ha despertado el interés de cuantos arqueólogos, especialistas en cerámicas, en momias, fotógrafos y otros profesionales trabajan en ella. Lejos de encontrar en esta campaña datos que facilitasen el nombre del dueño de esta tumba, se toparon con la única evidencia real de lo que se sabía que existían por las representaciones artísticas, pero

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que jamás se habían encontrado; un jardín.

Situado a la entrada de la tumba y apenas de unos seis metros cuadrados, se piensa que su propietario no debía ser de muy alto rango.

Dividido en cuadrículas, en el parterre, que está realizado en adobe, se han encontrado semillas que podrían ser de berenjenas, cebollas, lechugas, o cualquier otra hortaliza utilizada en el Antiguo Egipto. En el huerto también han aparecido restos de frutos secos y unos dátiles en diferentes cuencos de cerámica.

En una esquina se han hallado los restos de un árbol.

Un tronco seco de unos 40cm., que corresponde a un tamarisco (tama- Recreación del posible jardín funerario. | Foto: CISC Comunicación rix). Árbol llamado por los egipcios “Iser” y relacionado con Osiris, dios de los muertos. Por su posición y orientación, hacia la zona más húmeda de la composición, se cree que su fin era el de proporcionar sombra al vergel.

En una cultura en la que los muertos se enterraban rodeados de objetos que habían formado parte de su vida, los jardines representan un rasgo más de esa creencia en el más allá. Jardines para palacios, para templos… y como no, para la muerte.

Importante va a ser también a la hora de conocer la medicina que estos egipcios utilizaban. Así, las cebolla (Allium cepa), que formó parte de la alimentación de los egipcios, además de estar considerada por algunos autores como símbolo de los dientes de Osiris, ésta poseía unas fantásticas propiedades antisépticas, usadas para la sanación de picaduras de animales, al igual que el cilantro (Coriandrum sativum), usado también para enfermedades inflamatorias.

El descubrimiento de estas semillas, pendientes de los estudios palinológicos, nos va a llevar a conocer no solo las costumbres alimenticias, religiosas o funerarias del Antiguo Egipto, sino que también nos va a dar la posibilidad de analizar el medio ambiente en el que se movía esta civilización.

Alicia Escart Arias

Historiadora del Arte

damos hacer algo de esta chica, y yo he envejecido –pensó trastornada la mujer- en mi cabello con toda la picardía de María, ha aparecido un poco de pelo cano, pero no tengo otra opción, me tinto para poder corregir esta situación, pero con las arrugas es más difícil de tratar.

- Pero te estás debilitando gravemente –señaló el profesor.

- Estoy a dieta, nosotras las profesoras debemos mostrarnos como las adolescentes, necesitamos mantenernos –dijo Alicia, orgullosa cuando explicaba a sus colegas cuando le preguntaban cómo se había debilitado y envejecido tanto.

Alicia empezó realmente el tratamiento que quería contra la debilidad y estaba empezando a obtener sus frutos- Necesito mostrarme como una adolescente, para no perder a mi Ilie –dijo la mujer asustada.

Y la profesora estaba tomando de forma constante, pociones, polvos, todo lo que le había prescrito su nutricionista.

-Estas plantas, no te pueden hacer daño –dijo él – yo tomo de vez en cuando algunas, como un poco de planta de consuelda, es buena para la bilis, para el estómago… a pesar de que es una planta venenosa.

Sin embargo, Alicia sabía que había una estudianteFundaciones que Empresas, Organismos, y demás colectivos su hermana había muerto por tomar tés adelgazantes, tuvo cáncer por ellos. interesados pueden contactar con nosotros a través de: - Pero no quiero perder a Ilie, no quiero, debo adelgazar letrasdeparnaso@hotmail.com hoy como una sílfide –dijo la mujer fomentando permanentemente su tratamiento.

Habían pasado unos meses desde que Alicia hacía las dietas, había conseguido una silueta envidiable, sin embargo, cada vez se sentía peor, ella no tenía fuerzas, se sentía débil.

Epílogo -“Esto es solo el comienzo del final” –pensó la adolescente feliz, mirando el cuerpo congelado de Alicia- “Los hombres son muy estúpidos como ella, los míos lo son”.

Ahora María era la única persona del sexo femenino en la casa.

- Ahora yo voy a manejar como quiera a los hombres de la casa, ellos van a hacer exactamente lo que quiera, ellos harán lo que quiera, voy a jugar con ellos entre mis manos, me vengaré con ellos finalmente como hice con Alicia, finalmente por fin me deshice de ella. ¡Maldita!

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Catedrales H

Abu Simbel. Un templo para la eternidad

emos pasado demasiado tiempo en este rincón sin volver a sentir la calidez de la arena egipcia. Demasiado tiempo sin dejarnos arrastrar por una tierra en la que el viaje en el tiempo se hace común. Demasiado tiempo sin beber el agua del Nilo, dicen que si bebes el agua del Nilo, ninguna otra agua podrá jamás calmar tu sed. Debe ser cierto, siempre necesito volver. ¿Se acuerdan de cuando visitamos las pirámides?, aquel viaje fue tan solo el segundo paso de un camino maravilloso que, afortunadamente, no tiene destino ni fecha de llegada.

Es muy probable que si hiciéramos una lista de “Lugares que deseo visitar de Egipto”, casi todos acertáramos en los dos primeros. Bien, el primero ya lo visitamos, por tanto el Templo Mayor de Abu Simbel nos espera.

En 1813 el historiador suizo Johann Ludwig Burckhardt se encontraba visitando el ya descubierto templo de Hathor – Nefertari o Templo Menor, cuando decidió alejarse unos metros, quizás por cuestiones muy humanas, cuando de repente encontró sobresaliendo en la arena un gigantesco rostro pétreo. Se trataba de uno de los colosos de la fachada del Templo. Dos años más tarde, Giovanni Belzonni lograría llegar hasta la puerta de acceso retirando toneladas de arena... y las que quedaban. Precisamente esa inmensa cantidad de arena que el viento y los años había acumulado contra la fachada permitió un excelente estado de conservación del interior, especialmente de sus pinturas que mostraban toda la vivacidad de su época de esplendor.

Abu Simbel es el nombre árabe con el que hoy se conoce la zona de la Baja Nubia en la que Ramsés II hizo construir sendos templos dedicados a su propia persona, la de su familia y diversas divinidades. Tenemos que recordar que para la cultura egipcia, la figura del faraón y los suyos, y los distintos dioses, se solapaban unos sobre otros, siendo habitual las representaciones de miembros de la realeza con atributos divinos o, a la inversa, dioses con rostros de personajes regios.

El Templo Mayor está dedicado a Ra-Horakhte, Ptah, Amon-Ra y el propio Ramses II divinizado. Es del tipo denominado hipogeo, es decir excavados en la roca. La fachada, en talud, tiene treinta metros de altura por treinta y cinco de anchura y en ella destacan los cuatro colosos en la característica postura sedente egipcia con las manos extendidas apoyadas sobre las piernas, presentan todos los atributos faraónicos y entre las piernas, a menor escala, figuras

que representan a distintos familiares del rey. Esto es algo igualmente característico del arte egipcio, tanto en la escultura como en la pintura, la llamada Perspectiva Jerárquica, el personaje de mayor importancia, es el que presenta mayores medidas.

El pilono de acceso, sobre el que encontramos una pequeña escultura del dios solar Ra, da paso a una Sala Hipóstila que cumple la función de pronaos y que está conformada por ocho gigantescos pilares antropomorfos, los cuatro de la izquierda representando al faraón y los de la derecha a Osiris momificado. Por supuesto, nada es gratuito en la estatuaria y la arquitectura egipcia, y el levantar la vista para contemplar a los colosos nos hará encontrarnos con la hermosa decoración del techo en la que se representa a la diosa Nejbet con sus alas desplegadas. La siguiente sala, como mandan los cánones, reduce en mucho sus dimensiones y se sustenta sobre cuatro pilares. De aquí pasamos a la ya muy reducida sala de las ofrendas y finalmente, el sancta sanctórum dónde moran los dioses a los que se dedica el templo.

La realidad supera siempre a la ficción y en este templo, ¡construido en el siglo XIII a. C., recuérdenlo!, durante veinte días, dos veces al año, los rayos del amanecer penetran hasta el fondo del santuario iluminando las estatuas de los dioses. Esto ha variado un poco con el reciente cambio de ubicación del Templo, pero esa es otra historia que espero contarles muy pronto.

Javier SÁNCHEZ PÁRAMO

(Grado de Historia del Arte -UNED)

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Catedral de Segovia. La Dama de las Catedrales

iguiendo el recorrido por las grandes catedrales castellanas, hoy nos acercamos a la llamada “Dama de las Catedrales”, nombre otorgado debido a la gran altura y profundidad de sus naves. Su estilo se encuadra en el gótico tardío, siendo de hecho junto a la catedral de Salamanca, la última muestra de dicho estilo en nuestro país.

Precisamente en la catedral salmantina se encontraba trabajando, como director de obras, el arquitecto Juan Gil de Hontañón al que se le encarga las trazas de la nueva catedral de Segovia. La anterior, fue destruida durante la Guerra de las Comunidades.

Para el nuevo templo se buscó una nueva ubicación, pues la anterior se encontraba demasiado próxima al Alcázar, lo que suponía un problema estratégico. Así, finalmente se decide alzar la Catedral en las proximidades de la iglesia de San Miguel y para ello fue necesario derribar algunas casas de la judería.

Gil de Hontañón traza los planos sobre un antiguo proyecto de García de Cubillas y en el año 1525 se colocará la primera piedra, tardándose aproximadamente unos 200 años en dar por finalizadas las obra, lo cual, y esto ya como hemos visto es una constante, dio paso a la presencia de una sucesión de estilos en sus diferentes elementos; renacentista, barroco y neoclásico.

En planta presenta tres naves con capillas entre los contrafuertes, crucero y cabecera semicircular con girola y capillas radiales. La nave central se separa de las laterales por las características columnas fasciculares del gótico que dan lugar al cerramiento mediante bóvedas estrelladas. Adosado al templo destaca el claustro gótico, procedente de la antigua catedral románica que fue finalizado hacia el 1470 por Juan Guas.

En el interior, la nave central alcanza 33 metros de altura que se dividen en dos alturas; la inferior estructurada a base de arcadas y pilares, y la superior recorrida por el triforio. El retablo del altar mayor, de mármol y bronce, está dedicado a la Virgen de la Paz y fue diseñado por Francisco Sabatini. Las capillas laterales están dedicadas a diversos santos, destacando la del Cristo del Consuelo, donde se encuentra el sepulcro del obispo Diego de Covarrubias, y la Capilla de Santiago, con un impresionante retablo barroco.

http://www.fuenterrebollo.com/faqs-numismatica/Segovia-Medievo/Catedral/catedral-2.jpg

No obstante, como en toda catedral gótica, la vista y el espíritu, se nos van irremisiblemente hacia sus vidrieras. El conjunto está compuesto de un total de 65 vidrieras que se consideran de las más importantes del patrimonio español en este arte.

Segovia es una de las ciudades españolas que más encanto pueda tener para los amantes de la arquitectura tradicional. La triada compuesta por Alcázar, Catedral y Acueducto, se une a todo el conjunto que conforma el casco histórico creando un lugar de esos en los que se “siente” la historia si conseguimos abstraernos del “turisteo” y todo lo que ello implica.

Por cierto, tras una devota visita a la Catedral, no debería remordernos la conciencia por algún pecadillo “carnal”, así que no se olviden del otro gran monumento de Segovia, ¡el cochinillo!.

Javier SÁNCHEZ PÁRAMO

(Grado de Historia del Arte -UNED)

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Ha nacido una nueva expresión del Arte

aseando por una de esas calles medievales que tanto proliferan en España, llegué a una placita recoleta, solitaria pero no triste, cargada de acontecimientos vividos, con su fuente en medio como es tradicional. Me atrajo enormemente y ahí me quedé en contemplación un buen rato.

Observé su empedrado, sus casas centenarias, donde sus fachadas delatan toda la historia que han presenciado del mismo modo que en los rostros de los ancianos se pueden adivinar los avatares de su vida.

Con los ojos del alma vi a las mujeres acarrear agua de la fuente para el consumo de su familia mientras sus niños correteaban alegremente, poniendo en peligro la integridad de los cántaros de barro que sus madres llevaban cuidadosamente a su hogar. O también me imaginaba escenas de diversión, bailando, cantando u oyendo a los juglares relatar los sucesos acaecidos referentes a toda clase de noticias: las últimas victorias de la reconquista, los casorios de los nobles y de la realeza, casi siempre por motivos de intereses, bien políticos o económicos.

Una fuente es algo muy especial. La fuente es símbolo de vida; el agua fluye, las mozas conversan, ríen, lloran, se cuentan entre ellas los chismes del barrio mientras lavan sus ropas frotando enérgicamente sobre sus tablas de madera ondulada. Protestan a sus mozos porque no las ayudan a transportar sus pesados barreños llenos de ropa mojada, recién lavada, oliendo a limpio, que tanto esfuerzo les ha costado hacerlas relucir…Un mundo vivo, real, sin afeites…ese es el PUEBLO. Sus danzas son divertidas; el pueblo siempre es el que tiene esa frescura de lo natural, de lo auténtico y de esa forma bailan imitando lo conocido, lo cotidiano como pueden ser los movimientos que hacen en sus quehaceres domésticos o el movimiento de los animales que conviven con ellos, los nobles y gente “estirada” que tanto les hacen sonreír, o esos ciudadanos adinerados con sus trajes de ricos tejidos y sus tocados extravagantes.

Estas gentes van creando un estilo sin pensarlo siquiera, pero lo cierto es que estas maneras de bailar trascienden mucho más de lo que ellos mismos pudieran pensar.

En los palacios se baila también pero es otra cosa muy diferente, más que danzas son movimientos sobrios, de carácter procesional, muy propio para ceremonias reales llenas de protocolos. Las cortes de Europa son muy diversas; mientras en España, ya después del reinado de los Reyes Católicos, la corte se hace mucho más austera, cosa natural ya que el nieto y heredero, el rey Carlos I de España y V como emperador de Alemania, se ha criado en esta última corte con fama de austeridad, y no digamos ya con el reinado de Felipe II, su hijo y heredero, que la sobriedad es su principal característica, tanto en las costumbres como en la manera de vestir.

Italia y posteriormente Francia son otra cosa; lujos, brillantez, diversión…sus principales características, y es aquí donde los nobles y los miembros de la realeza empiezan a observar todo eso que hacen sus campesinos, sus gentes del pueblo, como se divierten y lo divertido que es y, posiblemente y a modo de broma, ellos remedan sus movimientos, sus costumbres y sus diversiones… No olvidan sus danzas formales de la corte, pero hay que divertirse y para ello que mejor que imitar a la gente que se divierte: está naciendo un nuevo concepto de danza que ya no la parará nadie. El Renacimiento ha llegado a esta forma de expresión y la ha trasformado en su concepto básico.

YA NO ES ALGO PROTOCOLARIO, TAMBIÉN SIRVE PARA DIVERTIRSE. Mi mente se va hacia estos dos países Italia y Francia.

Hago un recorrido por esa Italia del Renacimiento donde la corte es una explosión de lujo y brillantez, y cómo con el matrimonio de Catalina de Medici con el rey francés Enrique II (reinado 1547-1559), da ocasión para que ella y su corte italiana sean el vehiculo que transporte a la corte francesa ese lujo y esplendor que acostumbraba a tener en

Italia. Tenemos, pues, ya en Francia la semilla de todo el boato y resplandor que en años venideros tendrá su culminación con la esplendorosa corte del famoso rey de Francia Luis XIV, llamado el Rey Sol. Me doy un paseo por ese Paris del pueblo, de la gente común y veo sus quehaceres, sus diversiones, sus penas y sus alegrías. En las orillas del Sena “les lavandières”, las famosas lavanderas limpian sus ropas en el río, frotándolas con sus puños enrojecidos, golpeándolas con sus palas de madera para sacar la suciedad de esas ropas llenas del sudor y el polvo acumulados por el duro trabajo de sus esposos. Ellos se hacen los remolones para no transportar sus pesados barreños llenos de ropa mojada, los regaños, las discusiones, el cotilleo entre ellas…son las mismas escenas que mi imaginación tuvo también en España. Todos los lugares se parecen, la gente común hace las mismas cosas en las mismas situaciones porque el ser humano no sabe de idiomas ni de paises, su comportamiento es el mismo en las mismas situaciones.

La gente baila y expresa sus sentimientos y se ríen y divierten escenificando en ellas todos sus quehaceres. Así nacen los bailes folklóricos, los bailes del sentimiento popular, naturalmente todo esto sin clasificar, ni de ninguna manera fijar, son expresiones espontáneas.

Digamos que la primera clasificación de estos bailes son: la “basse-dance” (baja danza) que son las que los pies no se levantan totalmente del suelo, siempre hay un pié posado en él, y la haute-dance” (alta danza) donde los dos pies saltan y brincan abandonando en algunos momentos el suelo.

Una de la primeras clasificaciones de la danza es “la branle”, muy diversa en sus formas y que ahora vemos algunos aspectos de ella.

La palabra francesa “branle” significa “oscilación”, en realidad “branle” se queda como nombre genérico ya que solo designa la forma de bailarlo, de ahí su diversidad de formas.

La branle, es pues en principio, una manera de danzar más que una danza propiamente dicha.

Analicemos un poco esta forma de danza: Se baila en corro y por parejas: en un momento dado las parejas danzan solas y en otros formando corro.

Pág. 83 - Parte A en corro: agarrados de la mano, pasos laterales a la derecha y pasos laterales a la izquierda.

- Parte B en parejas: en esta parte los danzantes expresan la temática que la danza pida: imitar al caballo, a las lavanderas…etc.

Os presento en este pequeño video “la branle des lavandières” , la branle de las lavanderas, donde se puede observar como los danzantes hacen unos gestos muy gráficos de lo que quieren expresar.

Parte A: oscilación con pasos laterales derecha-izquierda.

Parte B: de frente, el esposo recrimina a su mujer indicando con el dedo y ella le responde del mismo modo, hacen palmas que es la representación de las palas de madera golpeando la ropa.

En esta versión los dos hacen el mismo gesto, pero en otras versiones que yo he tenido la oportunidad de aprender y danzar en diversos cursos de danzas del Renacimiento impartidos por la profesora Verena Machat del Instituto Orff de Salzburgo (Austria), y ateniéndose a la coreografía que fijó posteriormente Toinot Arbeaux, en esta parte B el hombre hace palmas para expresar el sonido de las palas que utilizaban las lavanderas para golpear la ropa y la mujer, mientras, hace el gesto de lavar restregando la ropa contra la tablas onduladas que se usaban antiguamente.

Esta versión, creo, es más gráfica y a mi, personalmente, me gusta más.

Otros branles famosos son: “Branle des chevaux”, “Branle des pois” Branle de la Bourgogne” , etc.

Bien, amigos, pues estas dancitas se van introduciendo en los mejores lugares de la sociedad del Paris del siglo XVI y pronto veremos a las gentes principales y hasta en los palacios reales bailar y divertirse como se divierte la gente común: LA MODERNIDAD HA COMENZADO, ya nadie parará esta otra forma de vivir.

Estas danzas fueron fijadas por THOINOT ARBEAUX.

https://youtu.be/XUkwLeNi_YQ

María Dolores VELASCO VIDAL, Pedagoga musical (España)

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... Al viento

La lectura de un poema “Cada poema es único. En cada obra late, con mayor o menor grado, toda la poesía. Cada lector busca algo en el poema. Y no es insólito que lo encuentre: ya lo llevaba dentro”. Octavio Paz

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de quien a ella se acerca, proezas intelectuales, ni intentos de fríos desciframientos; la poesía ha de llegar al alma del lector de una manera fluida, y a través del sentimiento; de ahí la necesidad de leer el poema una y otra y otra vez, siendo conveniente hacerlo también en voz alta para que cuaje mejor el sentido y el sonido, aspectos que han de repiquetear en la mente y en la voz. Así apreciaremos el verso, la palabra, las imágenes, los matices, las emociones y las sorpresas que la lectura provoca. Hemos de saber apelar a los sentidos, pues el poeta a través de ellos, recuerda, evoca, duda, enseña, calla lo que calla, dice lo que dice, deja entrever, encubre o descubre…. Algo similar a la mirada a una pintura que nos gusta, y en la que encontramos nuevas sensaciones e interrogantes cada vez que nos acercamos a ella.

eemos poemas, pero con frecuencia tenemos la sospecha de no habernos enterado bien de lo que hemos leído, aún poniendo la máxima atención en obtener agradables vibraciones; o sí creemos haberlo entendido y captado, pero sospechando que el poeta quiso decir mucho más o incluso algo bien diferente. Por otro lado, tampoco tenemos la posibilidad de estar junto al poeta para que nos transmita de viva voz el humor o talante que tenía al escribir sus versos, cómo se le dio ese día, qué circunstancias amorosas vivía, etc.. En este sentido, la importancia de quien escribió el poema, el cuándo y el cómo se sentía, es algo irrelevante, pienso yo. Lo verdaderamente importante, es valorar el trabajo; si éste nos llega o no nos llega, si nos llena o no nos llena, si nos deja henchidos o indiferentes. La interpretación es libre. Lo significativo es hallar un propósito, y para ello hemos de prestar especial atención a los símbolos: el poeta suele huir, con frecuencia, de mostrar el hecho emotivo de manera directa; el poeta crear sensaciones, es su fin preferente.

Saber leer un poema, es saber utilizar los sentimientos; es hacer un juicio personal sobre lo leído; extraer esencias, apreciar contenidos, captar mensajes... Todo ello a la luz de los parámetros ortográficos, gramaticales, rítmicos y semánticos oportunos.

En la lectura de un poema, si creemos que importa, debemos ser exigentes, no basta con creer que lo hemos entendido para sentirlo realmente o notar alguna beneficiosa sensación. Lo verdaderamente importante es conocer la esencia de la poesía en sus diversas demostraciones, que su lectura nos lleve a realizar un viaje revelador. Todo poema es un enigma que se ha de intentar resolver más en base a los sentimientos, impresiones, ritmo y estilo, que a significados e interpretaciones concretas. La poesía no solicita,

©Teo REVILLA BRAVO

Pintor, Escritor y Poeta

El Escritor y poeta francés Arthur Rimbaud

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BASES 1. Podrán concurrir a este Certamen Literario todos los escritores y escritoras que lo deseen con una obra original e inédita.

2. Se establecen dos categorías de participación para cada modalidad: Menores de 18 años y mayores de 18 años.

3. Características de los trabajos: 3.1.- Serán presentados en lengua castellana, a doble espacio y con tipo de letra Times New Roman de 12 puntos.

3.2.- Su temática estará relacionada con la erradicación de la violencia sobre la mujer.

3.3.- Los poemas serán de métrica libre. Cada autor podrá presentar uno o varios poemas cuya extensión máxima no superará los 50 versos.

3.4.- Los relatos cortos no superarán las 550 palabras, título excluído.

4. El envío de las obras será a través de correo electrónico a la siguiente dirección educandocontralaviolencia@gmail.com En el “Asunto” se escribirá: Tercer Concurso de Poesía y Relato Corto “Educando contra la violencia” 2017. Se enviarán dos documentos adjuntos en formato Word: En un archivo irá el texto, sin datos personales, identificado con el título del trabajo, la categoría y la modalidad a la que opta (por ejemplo: Tristeza_Menor_Poesia).

En otro documento se escribirá la palabra “PLICA” y el título del poema o relato para su identificación (por ejemplo: PLICA_Tristeza). Debe contener los datos personales del autor o autora: nombre, apellidos, dirección, teléfono, correo electrónico y D.N.I. También, la declaración jurada que acredite el carácter original e inédito del trabajo, y que exponga que no ha sido premiado en ningún otro concurso.

4. Premios. Para cada género y modalidad, se establece un primer premio y un accésit: Mayores de 18 años: Primer premio: cheque de 250 € Accésit: Tableta Menores de 18 años: Primer premio: Tableta Accésit: Lote de libros 5. La fecha límite para la presentación de trabajos será el 31 de octubre de 2017 a las 00:00 horas.

6. El Jurado emitirá su fallo por medio de un comunicado a los medios de comunicación, y a los interesados por correo electrónico o teléfono.

7. El Jurado estará compuesto por cinco miembros, elegidos libremente por los organizadores. Sus nombres no se darán a conocer hasta después de emitido el fallo del concurso.

8. La entrega de premios tendrá lugar en una fecha próxima al Día Internacional de la Eliminación de la Violencia contra la Mujer (DIEVCM), que se celebra el 25 de noviembre de 2017. Se realizará en la ciudad de Murcia, en lugar y horario que se comunicará con antelación.

9. La asistencia de los premiados a la entrega de premios no es obligatoria, si bien se entiende que los premios serán entregados personalmente en dicho acto. Cualquier gasto que suponga el envío posterior de cualquiera de los premios a la dirección que disponga el premiado correrá por cuenta de este.

10. El fallo del Jurado será inapelable, pudiendo declarar los premios desiertos.

11. Los ganadores cederán sus derechos de autor sobre las obras premiadas para su divulgación y publicación en los medios que el jurado estime oportunos. Serán destruidas el resto de obras recibidas.

12. La participación en este concurso implica la aceptación de todas estas bases. En lo no previsto en ellas prevalecerá el criterio de los miembros del jurado.

En Murcia a veinticinco de Mayo de dos mil diecisiete.

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Artistas y Creativos

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a poesía siempre ha tenido algo de mágica en cuanto a los aspectos gráficos. Evoca situaciones, diseños, opciones, coyunturas, espacios en los que hemos estado, o en los que podríamos estar, o bien, gracias a ella, imaginamos que podríamos ubicarnos en sitios ignotos, hermosos en definitiva, con unos planteamientos entre extraordinarios y anhelantes de una dicha aplicada a la razón, que admite renovadas sugerencias.

Por eso, cuando la poesía, o la prosa poética, adquiere, como conjunto, un diseño espectacular y complementado, nos aporta dosis todavía más ingentes de misterio por lo que supone de intangible placer. Ésa es la idea que manejamos en este nuevo apartado, que, fundamentalmente, será lo que nos dicten los corazones de los colaboradores y de los lectores. Confiamos en que conjuguen bien.

de Peregrina Varela

¡Importante!

El pirata y su lady....The pirate and his lady .... Collage Karyn Huberman 21.07.17

Antes de enviar tus creaciones recuerda:

Las obras deberán ser originales de cada autor. Todas las imágenes, fotografías, ilustraciones, etc. deberán estar libres de derechos de autor, o contar con la autorización de éste.

Los archivos serán enviados en formato JPG y con suficiente resolución para asegurar su calidad una vez publicados (300 dpi, aconsejable)

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P o e s í a

Futuro abierto

El que camina, no tiene por objeto correr

Aprendemos qué es el amor en un punto que divisa las intenciones más maravillosas, que nos llegan de todas partes, en este faro que es suma de experiencias.

Nos alegramos.

Nos cuesta estar y ser entre las memorias que nos invitan a basarnos en prácticas que nos preparan oportunidades.

El hecho es que crecemos.

Nos sustentamos desde la lealtad de la tierra.

Nos vivimos en la diversión.

Imaginamos y somos: resulta el milagro de un logro que contribuye para colaborar.

Es la superación.

Aprendo con cada día lo difícil de la facilidad ante las ataduras de los impedimentos y de lo imprevisto.

Y veo, cómo lentamente se va quebrando la salud, como si se desprendieran las hojas del árbol que estorban a la vista, aunque el conjunto permanece.

Uno debería de conocerse así mismo y si esto no sirve para descubrir la verdad, por lo menos debería servir como una regla de vida, para aprender a permanecer con el aliento de sentir, que hoy es siempre todavía….

Inevitable destierro, es esta ausencia tuya que golpea mi mente con el estruendo final de unos escritos confinados y desestructurados en el cajón del olvido. Todo se pierde, todo se extingue inexorablemente…

Unidos a los momentos por las delicadas hebras de los días, y abandonados a la suerte de los perdidos en los lances inolvidables de los trasiegos del amor, vamos como aquellas viejas barcas lamiendo las orillas de la vida, buscando refugio, amarrados, aferrados al tiempo del ayer confundidos entre las nubes de los recuerdos.

¿Te amé ayer, te amo hoy, lo haré mañana?

Tremenda charada o locura, gran despropósito.

Queda en la mirada grabado el gesto, la palabra en el corazón; confundido el beso entre el murmullo de las olas y las caras, que ya no se ven, robando un nuevo ocaso; van quedando amontonadas las soledades, todas, también las vividas entre risas y sueños.

Tierra o mar por medio, qué más da si todo está destinado a ser desinterés fragmentado, si la soledad cuando paso por tu calle se adueña del planeta del amor que otrora habitamos, hoy reseco de roces, pasiones y besos...

Como la viejas barcas de aquél viejo puerto se siente el hombre atado a lo que fue; viviendo la caricia de la brisa, sintiendo en las manos los mimos de la sal, buscando la orilla… …sin saber llegar.

Un aroma apagado. Un rostro borrado.

Unos besos dados bajo la luz naciente de una dulce alborada que ni recuerdo…

Construimos un universo que viene del mejor logos.

Las premisas nos unen.

El recorrido es excepcional porque el contexto lo es.

(España)

Viejos puertos de la vida©

Tremenda charada Los papeles fueron poniéndose amarillos; los poemas, entrando en triste decadencia, también palidecen; la belleza, que contemplé otrora en tu rostro, oculta está hoy a mis ojos.

El mundo se ha aliado con una docencia única, casi perfecta, que es y puede.

Las posibilidades son muchas: el futuro queda abierto.

Juan T.

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Razono, desdichado de mí, que todo es reflejo de un obstinado amor que se niega a morir.

©jpellicer

“SOLEDADES” (Provisional) Cuaderno XVIII ( 2013 al 2014) Marcelino Menéndez

(España)

Teo Revilla (España)

“La poesía no tiene tiempo, el que la lee la rescata, la hace presente y luego la regresa a su eternidad.”

(Doménico Cieri Estrada )

Juan A. Pellicer

(España)

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Poeta

Zapatos viejos Quítame estos zapatos viejos.

Se llenaron de piedras y pesan tanto que me impiden avanzar.

Son piedras de hipocresía; sonrisa irónica del que no entiende que debe que vivir su propia vida, alejarse de malos augurios y dejar tras de si la cobardía que ahoga sus sueños; porque el tiempo pasa y la muerta avanza con su oscura mirada…

¿Qué es ser poeta, que a todos entusiasma?

Yo también quisiera ese don, ¡que así lo llaman!

A veces en un papel escribo sólo lo que me dicta mi alma, reflejando tanto mis penas como mis esperanzas.

No se si eso es ser poeta, o solamente ignorancia… ¡he nacido para amar llevando la luz que me acompaña!

Llena a raudales me siento… a punto mi corazón estalla, cuando pienso en los que amo, con el deseo de entregarla.

María Luisa Carrión

n o S

(España)

o t e

Ruina de vida

Cambiaste por cambiar los pareceres tornáronse de gris las amapolas pusiste coto y veda a los placeres quedáronse sin mar las caracolas.

Quítame estos zapatos viejos.

Caminaré con los pies desnudos, para sentir las hojas del otoño en mis plantas; observaré mi reflejo, soy yo la que se contempla en el espejo sin miedo; permitiré que la vida me muestre el camino hacia el invierno, con la fe de mis arrugas y el alma al viento; porque el tiempo pasa y la muerte avanza con su oscura mirada…

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A veces quisiera

Fuente de la nada

A veces quisiera amar más de los que amamos, aunque perdida me encuentre entre los espacios del mundo, los que unidos son sin estrategias del aferrado tiempo a alejarnos.

Fuente de la nada, en tus sueños de reptil, profundiza la humedad en lo más hondo de la tierra para brotar, futura a los pies de la sierra.

A veces quisiera levantar más alto mis brazos y decir al mundo que cuando se ama, se ama abrazando, sin mirar atrás si fuimos tendidos por causa de caminos o de destino.

Fuente nueva, explota tu caño con pólvora mojada, apuntando tu agua fresca al ojo de la paloma que el halcón persigue con todas sus garras.

A veces quisiera retroceder al tiempo en su saber lo que hoy sé, y decir que viviendo de amor, es vivir con el corazón ardiente de satisfacción, aún su dolor sea reportado de emoción.

Fuente del oro, riégame con tu calma hasta que me llegue al alma a la sobra de tus olmos, entre tus higueras oyendo el gorgoteo del agua que beben tus hadas.

Pedro Diego Gil (España)

A veces quisiera andar por los laureles del amor florecido, y decir que así es andar cuando se ama sin reto que esperar, recibiendo sus caudales sin desierto de espera.

A veces quisiera acaudalar todas las puertas que lancen discordias, las que hacen daño al mundo como cieno hace hecho por celos.

A veces quisiera saber cuánto tiempo camina sin tiempo, sin amor y sin esperanza para asentar sus lados entre corazones abiertos al mundo Lucia Pastor (España)

Ángeles de Jódar

Miraste por mirarme, desabrida me diste con la puerta en las narices largaste las amarras de mi vida llenaste mi pasión de cicatrices.

A veces quisiera detener el tiempo que de amor vivimos, en el espacio de amarnos, en ese sentir sin gravedad del mundo y sin universo de detención del ser uno mismo amando.

(España)

Puedes enviar tu Poema a:

Dijéronme que ya me has olvidado y que vuelves un treinta de febrero que de piedra soy tu convidado

letrasdeparnaso@hotmail.com

que ya no tiene sal nuestro salero que se rompió porque era delicado el ala de cristal de mi sombrero.

No olvides adjuntar Fotografía y breve Reseña biográfica

E. Javier Bastida Caracuel (España)

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Un grito por la Paz

Amor ausente

(3)

Te pienso cuando el turpial Arroja su primer canto, Cuando el brillante lucero Se despide entristecido.

Pienso en ti cuando me arrojo A recorrer el camino Turbulento de la vida.

Te pienso cuando suspiro, Cuando canto, cuando lloro; Te pienso y un hondo suspiro Es el eco de tu ausencia.

Pienso en ti cuando el silencio Me recuerda que no estás; Cuando mi piel te reclama Tus ausentes caricias, Cuando mis manos te buscan Y en el vacío se pierden. ¿Cómo poder no pensarte Si en mi mente estás impreso? ¿Cómo ordenarle a mis labios Que no busquen más tus besos? ¿Cómo arrancarte de mí Sin matarme por completo?

Pero no puedo pensarte, No, yo no debo pensarte…

Amores perros…

De trenes que cruzan, la geografía de tu cuerpo.

Miras por la ventana, mientras un cuerpo en celo, viaja por tus curvas.

Los trenes cruzan de memoria, el laberinto de Manhattan.

Hay estaciones que no ves, mientras te hundes, en un abrazo salado de besos.

Los trenes de noche, son como los gatos, todos parecen iguales.

El ruido de los andenes sube por tus muslos, mientras unas manos se escurren, hacia el gozo cotidiano.

El placer de un cuerpo a la deriva.

El sexo caliente e improvisado, no lo hay todos los días.

La noche es larga y profunda.

Nada importa, hay un momento intangible, que se resiste a nuestra memoria.

Llegas galán con tu perfume de verano, con tus abrazos húmedos y tu aliento a mar salado.

El primer testigo de mi calendario, una bienvenida, un balance año tras año, donde una aprende a apreciar sus montes, a conocer sus valles, a entender sus parajes llenos de antiguas glorias y viejos mártires.

El resignado maestro que enseña a no olvidarse de quien de uno se acuerda.

El importante visitante que, a través del tiempo, me brinda la oportunidad de ser más yo misma.

Aplicado pintor, dame más de tus azules, que yo los guardo en mi mirada.

Más tú no te olvides de mí que yo prometo seguir siempre aquí …esperándote.

(España)

“La poesía es comunicación.

Algo que sirve para hablar con los demás hombres.”

Yo seguiré mi camino, Tú cuidarás de tu nido.

Y entre suspiro y suspiro Te haré llegar con el viento Mi secreto sentimiento.

(Colombia)

Otra vez nuestro entrañable saludo, mi querido y paciente mes de julio.

Francisco Alvarez Koki

Un lejano y tibio nido Trenzado de finas pajas Cobija celosamente el hogar Que te reclama: Dos emplumados polluelos Y por supuesto, tu dama…

Uriel Higuita Gaviría

¡Tú séptimo; mi primero!

Amores perros

Te pienso cuando amanece, Cuando la aterida aurora Viene a ocupar su lugar, En el todavía, soñoliento firmamento.

Oh río de paz!

Que arrastras Un sinfín De inocentes, Que llevan La bandera De la muerte A las playas Del silencio, Donde todo por Todo se calla.

Paz… paz!

Grita el alma, Y el corazón Se estremece…

Multitudes corren, Corren… corren, Por las calles Que llevan A las plazas, Donde agitando Banderas blancas, Entonan en un Sólo grito: No más muerte!

No más humillación Con la inocencia; La paz grita Recorriendo Todo el mundo Y nunca se cansa. ¿Quiénes son los Dueños de la paz?

Los ricos…!

Los políticos…!

Otros señores…!

Ellos se reúnen En una loca tertulia Llena de diálogos Donde nadie, nadie Concluye nada…

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Olga Obando

(Colombia)

(Vicente Aleixandre)

Marga Crespí (España)

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Luna de los poetas A Federico G. Lorca, Miguel Hernández, Rafael Alberti y Emilio Prados

Se ven sombras en cualquier sitio; Hay sombras en cualquier lugar; Y se van, y las sombras aparecen Cuando no se esperan ya.

Sombras mientras los vientos Alegres soplan sus brisas; Sombras, siempre prolongándose; Sombras que no terminan.

Sombras del pasado, Que se vienen a proyectar Entre sombras del presente, Entre sombras ¡Nada más!

Sombras de ausencias permanentes; Sombras de lo que fuera un hogar; Sombras de vidas ausentes; ¡Sombras de quienes ya no están!

Sombras de aquellos que se fueron Para en las estrellas brillar; Sombras de aquellos que quisimos Y que nos hicieron llorar.

Sombras de alientos y deseos; Sombras de una eternidad.

Sombras que solas se crecen Ante la más leve claridad; Sombras que se fortalecen Ante la presencia de luz solar.

Sombras que se interponen Entre el bien y entre el mal, Ante lo que tiene sentido, ¡Y lo que nunca sentido tendrá!

Sombras de grandes pasiones; Sombras de amor y verdad; Sombras de incertidumbres; Y sombras de felicidad…

¡Ay luna de los poetas, la luna de los noctámbulos!

Luna que en el firmamento entre sombras va vagando.

Luna clara, que en la noche riela sobre los tejados, y en el agua deja estelas de caminos plateados. ¡Ay luna de Federico, la luna de los gitanos!, luna que bajó a la fragua con su blancor alunado.

Hernández, perito en lunas, de su luna menos cuarto: jinete, hogaza, narciso, limón lunero y dorado.

Luna de ayer..., hoy de olvido, que Alberti nos ha dejado; con nostalgia de su luna va el llanto de un exiliado.

Las tres lunas de este espejo, naipes son de Emilio Prados: lámpara del mar y el viento, luz del tiempo y sus presagios. ¡Ay luna llena o creciente, de color anaranjado! que va derramando sangre, que en rayos se ha desangrado.

Luna menguante o ya nueva, que su farol va apagando, y la oscuridad se cierne y acrecienta sus quebrantos.

Al resucitar Denodado, trasciendo la purgación, me resuelvo en medio de creaciones y no detengo este intencionar ni aún siendo hostigado, yo prosigo por lo sutil.

En lo sencillo encuentro la placidez, voy asiéndome a su vibración ondulante.

Por voluntad adentro estas mutaciones.

A éxtasis, rompo los lazos de la gravedad, comienzo a plasmar resoles de añiles.

De pronto, les doy una forma como de hiedras, que de a poco torno delgadas, intensas, salen ellas de mis manos hacia quienes adoro, seres mansos cuales atraigo, que ya acaricio.

A mayor cadencia, les rozo sus cabellos en vez como elijo arrullarlos suavemente. Ellos, por lo que sienten, se ponen afectuosos, exhalan susurros inocentes, la dicha inhalan y quedan hinchados de auroras.

Yo idéntico emano fluidos; procreo el espacio que influencio magno, lo expando con irisaciones, fuera de que venzo viejas distorsiones. Por esta progresión, así complemento las surrealidades.

Estamos convencidos que a D. José Zarco Avellaneda, periodista, escritor y poeta Cartagenero, fallecido el 27 de Marzo del año 2000, le habría gustado estar aquí junto a nosotros compartiendo sus versos.

Y nosotros... encantados de ternele. ¡Bienvenido D. José! http://www.los4murosdejpellicer.com/index.php?option=com_communit y&view=groups&task=viewdiscussion&groupid=7&topicid=1&Itemid=54

Solo A pesar de tantas cosas, de tanta gente, de mis amigos, me siento solo.

Solo conmigo, con mis problemas, con mis anhelos e incertidumbres.

Caminando entre tinieblas de conciencias y de hombres, me siento solo.

Si me río o cuando lloro, ni hay comprensión ni dan consuelo.

Cada uno sigue monologando su último drama, sin que dé pena. ¿Qués solo me siento!

Carlos M. Pérez Llorente

Rusvelt Nivia Castellanos

(Colombia)

(España)

Parece que presintiera el que hoy nadie le haga caso; que la luna ya no es luna para los enamorados.

No la glosan los poetas ni le cantan ya su canto...

Y la luna, luna, luna, sigue en el cielo velando.

Sombras

(Del poemario “Odas y Otras composiciones. Fragmento)

Pág. 97

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Estarías entre extraordinarias apuestas literarias y culturales Letras de Parnaso te aguarda.

Carmen Aguirre (España)

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José Zarco Avellaneda (Cartagena. España)

Pág. 98

Para que despierte el día

No quiero el calor que siento

Pág. 99

Espejismo

Para Mela, pastora alemana Reina

(Del libro Tiempos de sombras, vientos y espumas)

No quiero el infierno vivir aunque mi cuerpo arda, no quiero sus mandatos seguir: aunque fuego en la mirada mía ya no aguanta, que fui, no lo sé, pero ya no lo deseo tanto, el infierno debe desaparecer y aparecerá, creo, una esperanza que es mucho el mal que se hace, el mundo es así.

Sufrirlo deben los estudiantes para saber que ese mal es mucho, difícil de llevar, difícil de soportar, que no debe existir y que antes de hacer mmjjjj, en ellos deben experimentar.

No quiero esto vivir, no lo puedo resistir, aunque sé soy fuego, no lo quiero, no quiero sentir.

Peregrina Varela (Venezuela)

La tierra no pide nada. La tierra todo lo da, es la madre prodigiosa que acompaña nuestro andar.

En primavera florece como una reina que va rodeada de mariposas aleteando sin cesar.

Los frutos que ha preparado en verano nos dará para saciar nuestro hambre, para crecer y soñar.

Y al girar sobre su eje el sol la habrá de alumbrar para que despierte el día; por la noche a descansar.

Este planeta contiene ríos, árboles y más.

Todo lo que ella regala lo debemos respetar.

Un planeta desbastado es la vida que se va.

Por lo tanto a la violencia un rotundo NO darás.

Reine la paz en el mundo en los cielos y en el mar.

Construyamos un futuro con amor y dignidad.

¿Quién soy? ¿Un animal? ¿Una planta? ¿Seré un humano más sin razón de ser?

Vine del viento o del guarumo seco, quizás de las montañas místicas, para descubrir el misterio del gato y los albores puestos en los mágicos sueños.

(Argentina)

Al final... me volví frío por este infierno interno.

Creció la cola y salieron cuernos cabríos.

Sergi Arfelis Espinos

Yo, soy yo, dentro del otro mismo, inventando territorios ocultos, abrazando los siete mares de la esperanza tierna.

A veces, con los ojos del miedo tejo el universo y la fuente del espejo, con rostro infinito manchado y de cabellos condonados.

(España)

¿Dónde encuentro la otra mitad necesaria para complementar el viento? ¿Soy yo? ¿Eres tú? ¿Nosotros?

Soy víctima de un espejo ladrón que secuestra mi cultura desnuda y la pone a danzar en tu pupila.

María Rosa Rzepka

Transformación

Soy lo que soy, en un espejo holístico y esclavizado, construido de barro o de carne alguna, ser quebrado o escondido en el misterio de la muerte.

Edgar Díaz

Rama oculta

Ese que va solo en orfandad eterna y el largos silencio de las calles vacías, su cielo se quedará enojado con el sol cuando muera de sed, en la rama oculta de su primavera.

(Nicaragua)

“Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieranjuntarse, y que forman algo así como un misterio”.

(Federico Garcia Lorca)

Luis EnriquePerdomo

(Colombia)

Pág. 100

Mi hija

Tu mirada Oh ! si el poder mirar tus verdes ojos, verdes ojos tan bellos que tenías fueran todos antojos como cuando del ángel, los arrojos nos regalabas bellas fantasías: Jazmines perfumados en manojos que guardarán por siempre nuestros días.

Tener la lluvia, propia de tus ojos para abrazar el aire. Tonterías de pálidos sonrojos.

A la nueva poesía

Flor de azahar que me abrazas cuando vuelvo, regalándote la esencia atomizada bajo mis senos calientes trabajados.

Revivo esa mirada El blanco de la tez que me domina...

Con cerrojos tan níveos sin su espina Urdiendo la obligada escalada en jocundo de dolores.

Remembranzas vibrantes de colores primer poema dado en mis amores, donde todas las penas o fueron de nosotros, pero ajenas.

Siempre fue tu mirada...

Amalia Lateano

Te regalo un puñado de miradas recorriendo el jardín de tu pelo, callando mariposas que de mi vergel se fueran cuando floresta más no fuera esta selva empolvada en mi cabeza.

No te ausentes ni un instante en las paredes rebotando del alma sus palabras hechas canto de amor.

Teresa González (El Salvador)

(Argentina)

no soy Cavafis ni Bilitis. soy el escriba que busca en la piel la palabra dormida. tampoco soy la muñeca de biscuit que finge la sonrisa por miedo. busco una ventana donde colgar mi autorretrato con todas las posibles definiciones del amor. nadie escapa en estos tiempos al sexo de diez minutos en baños públicos. los cursis poemas de enamorados se vuelven trofeos. florecitas silvestres a orillas del camino. no soy un libro raro y de uso. estoy muriendo en paz desde ayer aunque no me levanten una estatua y los perros... sigan orinando mi sombra.

Yuray Tolentino (Cuba)

Pág. 101

Delirio

Un salido mental, un tomto del culo o un trastornao

Del poemario “Bajo los altos cirros”

Con la frágil subjetividad de la belleza parece apoyarse el verbo de la ternura.

Presto están los vapores de incienso a alimentar todo pensamiento.

Canción del mundo que afinan las olas.

Catarsis poética, purificación y purga.

Gran verdad y nada más.

Nidal del génesis que pica y besa el alma.

Para ti se hicieron los sabios modos antes que el árbol temblara y el ave llorara. ¡Ah, poesía nueva! ¡Pobre de la pluma que busca la inanidad del poeta!

Cuatro puntos brillan cual extraño prodigio de luces murientes que se han convertido en moda: Ortodoncia de la lengua; perdida cultura enterrada en mausoleos de ignorantes pantallas; tac tac… de la tecla; bostezos que caen del cielo sin saber acabar la frase.

Eres tú, eres tú… poesía rota. ¡Pobre de la sigla sin seso!

El nuevo Sancho Panza le diría a don Quijote

Viendo la geografía política actual del Globo Terráqueo:

-Que descojone, mi señor don Quijote.

El fuelle de los curas y frailes que nunca han sido Se rompe. mientras las pavesas caen sobre el Vaticano.

Que un salido mental, un tonto del culo Un trastornao maníaco depresivo Con la mano puesta en las narices Que dicen que vino de Allí, que dicen de Allá Tirando pedos asfixiantes o petardos de muerte Acá

Ponga en pie de batalla a las fuerzas combativas de todo el Orbe

“Es para mear y no echar gota”, como diría un príncipe De la dinastía de los Almorávides.

Si son tan listos y poderosos los señores de la guerra ¿Por qué creen que hacen mortal burla de ellos Abriendo las puertas de sus fábricas de armamento Para experimentar con naciones inocentes Dándoles tal bombazo o tal tiro en hora mala A los civiles, las mujeres y los niños?

Todos los gobiernos debieran aprender de don Quijote Quien, sin ser poderoso u otra cosa Le dio tal golpe a Sancho Panza, que dio con él en el suelo Diciéndole: -“Tan en hora mala supiste vos Rebuznar, Sancho ¿Y dónde hallaste vos ser bueno el nombrar la soga En casa del ahorcado? A música de Rebuzno ¿Qué contrapunto te habías de llevar sino de varapalo?

Daniel de Cullá

Ana María Lorenzo

Si me ves morder las sábanas pégame con pasión para que sepa que estás conmigo; sujétame la cara con fuerza cuando grite o cuando gima y oblígame a mirarte, mientras llevados por la urgencia hacemos el amor.

(España)

“La poesía es el sentimiento que le sobra al corazón y te sale por la mano”.

María José Valenzuela (España)

(Carmen Conde)

(España)

Pág. 102

Encendida represa Por los tiempos de esta luna en el lago un reloj se ahoga ¡ se tiembla de sentirlo ! porqué hubo uvas secas angustiadas las tormentas elegiacas quemando al sol quejumbrosos...

Lunares del río disfrutando, calidez ingenua y serena... ¡ Sireneándose !

Líquida locura infranqueable desdibujó un pez enredando al anzuelo qué suele sembrar sombras en las ondas enarenadas hondo...

Tan apresurado y sin moverse, nunca fué miel ficción aquélla pena ni pan de pana entre panales en la piel velada embarcación encerrando la espuma y el viento en el espejo que late la brisa... ¡ Qué obscuridad tan serena ! ¡ Qué inquietud tan endulzada !

Llóranle todas las gotas saladas Escucháronle todos los ruidos Los sonámbulos sueños gemelos Las escarchas del fuego preso...

Manos Que pintan paisajes Ríos que corren incesantes Unidas en la meta Tras la diversidad cultural Se levantan en un grito mudo Por la paz universal.

Como banderas Que el pincel dibuja Recorren el mundo Clamando clemencia Piedad ante el infortunio Igualdad de derechos.

Elevan sus manos al infinito Pintemos un mundo.

En el que todos Vivamos en paz Hermanados como seres iguales.

La palabra felicidad era difícil pero se pronunciaba sin saberlo. Íbamos con las cañas donde todo era fugaz: el agua, los sueños, el pez imposible.

Simulábamos ser los mejores y bajo fuertes lluvias pescábamos resfriados que luego llevábamos a casa como doradas medallas.

Era nuestra pesca en aquel río donde nos consolábamos persiguiendo mariposas.

Mas allá de la humanidad Más allá de la biología Mas allá de la materia el Teuco Castilla le canta a la energía

En el país sucedían duras cosas que destrozaban la tranquilidad de las orillas.

Carlos Fajardo

(Colombía)

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para socializar un paradigma esencial de lo que somos

la mariposa y el gusano El musgo y el helecho la hormiga ciudadana y el ciudadano en hormiguero todos juntos en el tren de media tarde en el riel metamorfósico de la vida y de la muerte el pez que devora cada roca el árbol de narices bajo el sol antes que el planeta explote entero y explote la poesía y quede humo como el caos en las predicciones sólo humo de cuerpos que no están Las fieras han de extinguirse en sus intentos pasar sobre las trampas hasta vencerse el hombre ha de volverse en medio de la nada y pasar como los ríos hacia sus sueños pero si no hay ternura sino estallan en mil las ebriedades el delirio y se acuñan en el alma los fulgores o se retraen hasta el amor las veleidades todo desamparo nos suprime todo desconsuelo nos reduce todo morir entre las manos nos sentencia Mas allá de la humanidad Más allá de la biología Mas allá de la materia El Teuco Castilla dibuja sus caminos del único planeta que nos besa de las selvas que cantan su dolor entre las llamas de páramos lavados por la brisa hasta una gota del glaciar bañado en lágrimas de fuego como el pájaro en la mira telescópica como el niño fumigado por el napalm como el rostro que no es Que no será

(Argentina)

I N V I E R TA E N C U LT U R A letrasdeparnaso@hotmail.com

Para socializar un paradigma esencial de lo que somos

Manuela Cesaratto

(México )

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La pesca imposible

Sentados en la hierba veíamos la corriente pelear en nuestra sangre.

Sucios en la piel, con un sol furioso restregándose en los árboles, sorteábamos quebradas que en los meandros se volvían invisibles y luego pastaban junto a soleados mendigos.

Valorando la tierra La vida en cada ser Hermanos en el arte Como a si en las letras Sin distinción de raza.

Joel Furtunato Reyes

Pág. 103

Destierro Dentro de ti Surgen mil preguntas Desojas el tiempo Empapado de recuerdos Camuflados de olvidos Cae la tarde envuelta De anhelos Epitafios Incoherentes Dejos de olvidos Te pierdes en el divagar De sueños incongruentes Desnuda el alma El paso del tiempo…

José Pérez

(Isla Margarita. Venezuela)

Adriana Astudillo (Argentina)

Pág. 104

Pág. 105

Seguiremos arando...

A Arturo Hernández A Antonio Agudelo A quienes digo Que en la distancia Cabe lo fugaz

Carpe Diem

Holgar a costa de papá Las tortugas ¿11 o 14 en el auto?

Acaso una vez no fuimos umbrosos A través de las arterias de la noche?

No devenían espiras opioides De la crepitación en los tejados?

No tremaba la ausencia de los ojos?

¿11 o 14 las veces que nos detuvimos en los sucesivos serruchos patagónicos?

Qué nadie diga nada!...

Seguiremos arando Este pozo de baba y sudor, De semen y sangre/ Arañando este charco de nervios Hasta que sepamos el mar Y ganemos ala y amplitud.

¿Papá y el Ford 40 un solo corazón y mamá un corazón resignado? ¿“La Monumental” a través de su gran productor empaquetando chubutenses y santacruceños y las tortugas arrancadas de sus destinos?

Así La entereza imposible del sueño Nos espejee nostalgia brutal, Así la caricia se llueva Hasta la acritud de su sequía Y el labio llegue al beso Como carne arqueada de un otoño.

¿Mamá y yo la holganza y papá la platita que mamá administra?

El sesgo que alcanza Tu desborde prometido -AmorEs una fatiga, una inapetencia, Es recuerdo sonámbulo circular…

Y qué importa esta muerte –AmorQué importa/ Seguiremos, seguiremos arando!...

(México)

Volveré al colegio ¿Y mamá también arrancada de su destino?

(Colombia)

Rolando Revagliatti

(Argentina)

“La poesía es el eco de la melodía del universo en el corazón de los humanos”.

(Rabindranath Tagore)

Ven, toma mi mano acércate abrázame que trémula estoy, siente y escucha los latidos de mi corazón, son tan intensos como intenso es mi amor, sé que es difícil para ti, pues cuando no hay amor, no existe nada, ¡vamos! intenta por lo menos vivamos una utopía vida mía, y te prometo que solo será un carpe diem de locura antes que la lluvia apague el fuego, de este amor que llevo dentro, y si no regresas a tiempo no encontraras ni cenizas, que serán borradas por las briznas en una noche de carpe diem.

Mónica Lourdes Avilés

Aporteñaremos las tortugas las repartiremos ese fastrai (incordios) entre vecinos, parientes y favorecedores

Esteban Torres Menesses

Estoy cansado

Me ensseñaste

Estoy cansado, de esta vida y de tantas cosas De que muchos esperan un camino de rosas De que siempre a los mismos nos toca sufrir De quejarse continuamente la gente De no ver solución a muchos problemas De no poner remedio pausadamente De esperar que otro de una solución mas De pedir sin mesura pero dando muy poco De trabajar muchas horas por necesidad De que muchos vividores se hacen el loco De no ser nada, ni dejar nada a la eternidad De la envidia que carcome los sentimientos Del odio y la crueldad por cuestiones religiosas De los gobernares cierran los ojos sin miramientos Estoy cansado por estas y muchas mas cosas De las mentiras que te dicen a diario De que sin venir al caso te las dicen como verdades De que de tanto repetirlas al final es su relicario De que si se las rebato pierdo sus las amistades De la prepotencia cuando muchos son lerdos De quererte convencer con pocos elementos De que solo su pensamiento es lo que vale De que para hacer valer su opinión la voz levantan

Me enseñaste el amor a la tierra donde camino porque sabe el peso de los silencios que llevo encima.

Me enseñaste que en mis manos hay líneas de un tiempo pasado donde he dejado fragmentos y costillas de mi destino.

Aprendí de ti que aún detrás de las nubes existe el sol y que puedo encontrarte en cada respiro en el ritmo de las horas.

Eres la lluvia de luz que llamo a la profecía en el cuerpo la tempestad buscada y que no temo para sentir las aguas donde desembarcar iris desnudas bañadas de vida.

Enumerarlas no hay suficiente papel para ello Seguro cada uno ve la situación a su manera Encontrar el equilibrio seria De las innumerables quejas que hay que oír algo muy bello Debería ser en conjunto la raza humana entera Magi Balsells (España)

(traducciòn de Ana Caliyuri)

Michela Zanarella

(Italia)

Pág. 106

Pág. 107

Poesía visual y experimental

¡ Luz del infierno !.

Licht van de hel!

Wie weet het? ¿ Quién lo sabe ?

El engaño.

Azul.

Pinta el pasado.

Destellos infernales Rojo. Sangre. Muerte.

Las nubes grises.

(Helse Flitsen) El sueño verde.

La esperanza rosa.

Más allá del sol muerto.

De misleiding.

Blauw.

Hij schildert het verleden.

Rood. Bloed. Dood.

De grijze wolken.

De groene droom.

Roze hoop.

Afgezien van de doden zon.

Una noche eterna.

Por el olvido.

Por el tiempo perdido.

Por la verdad falsa.

Een eeuwige nacht.

Door vergetelheid.

Voor de verloren tijd.

Door de valse waarheid.

De las mil mentiras repetidas.

De los infinitos valores destruidos.

De las mil consciencias petrificadas.

Infames. Culpables. Impunes. ¡ Hoy por todos conocidos !.

El engaño es el peor enemigo.

Y la humanidad a sí misma se extermina.

Duizend herhaalde leugens.

Oneindige waarden vernietigd.

Van de duizend geweten versteend.

Beruchte. Schuldig. Ongestraft.

Vandaag de dag door alle bekend!

Misleiding is de ergste vijand.

En de mensheid zelf is uitgeroeid. ¡ Luz del infierno !. ¿ Quién lo sabe ?.

El hombre es lo que siempre ha sido.

La historia. El tiempo. La paz. ¡ Nada ha enseñado !. ¡ Nada ha cambiado !.

Licht van de hel!

Misschien het?.

De man is wat het altijd is geweest.

Het verhaal. De tijd. De vrede.

Niets heeft geleerd!

Niets is veranderd!

Joel Fortunato Reyes Pérez (México)

Sol que no para de brillar

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Y Hoy

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REAL LUZ J U S

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R Salgo del trabajo A y allí está el sol que no para S de brillar, sus rayos me alcanzan todo E el cuerpo y todo en mí es alegría y me pregunto a mi misma ¿cómo hay quien SOL PURO no se fija? extraña filosofía pensar a quienes hay no importa que ese sol brille siempre E ni da ni quita, sólo da pena. Una vez el S sol estaba rojo y se movía a P gran velocidad, A G pensé que L Z R pronuncia U A mi C C nombre; H I Aurora A A y S me Llené de felicidad.

Que por pensar no quede que en el firmamento Dios escribe tu nombre y lo pronuncia... en silencio.

Peregrina Varela

(España-Venezuela)

Pág. 108

Pág. 109

Te añoro

Poesía Joven Apostamos por los talentos tempranos

N

o hay futuro sin el esfuerzo colectivo a favor de los más jóvenes.

Desde Letras de Parnaso hemos hecho siempre una apuesta decidida por los valores inéditos. Es una de nuestras razones de ser. La labor en pos del porvenir, más lenta, con frutos menos inmediatos, tiene como acicate el saber que pensamos incluso en los que están por venir.

Con esa premisa abrimos una sección específica, que se une al planteamiento general. Cada mes ofreceremos aquí talentos muy especiales que se caracterizan por su calidad literaria y por unas edades tan tempranas que sorprenden. Verán como el tiempo, nuestro mejor aliado, nos dará la razón. Por cierto, por encima de todo, sabemos que la poesía es, en cada instante, joven

Si tienes menos de 18 años, tus poemas pueden estar aquí. ¡ Te esperamos ! Enviánoslos

Cuando no sé qué decir mi mente reacciona, en cómo hacer que las palabras lleguen a ti.

Tiemblo con las yemas de mis dedos, mientras toco el tacto de tu cuerpo, vista tu belleza en mi leve vista, la aparte por tu depredadora mirada.

Cuando no sé qué decir lo hago con los ojos, porque a través de ellos, digo lo que hay dentro.

Estuvimos tan unidos como gotas de agua, que se rompen en millones, y que aun así están unidas todavía.

Amor como nubes ligeras, me sobrepasa, llevadas por dos pares de gaviotas, encendidas por el sol y la cálida cercanía de tu voz.

Cuando no sé qué decir lo hago con abrazos, ya que con ellos, sientes lo que yo siento.

Eres la paz que no pesa, muerte feliz, temprana, aire del que respiras y exhalas, razón por la que todos, lloran menos si estas en sus corazones, como el perdón y calma, al poder vivirlas.

Cuando no sé qué decir y no estoy a tu lado, te escribo y callo.

Alberto Carralero Tomás Cartagena (España)

“La forma de comenzar

es dejar de hablar y comenzar a hacer”.

(Walt Disney)

Jorge Amate Carrión Cartagena (España)

Pág. 110

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PROSA POÉTICA Reencuentro de dos almas

El último rodaje

A

ndar en bici, me gusta andar, caprichos del alma no recuperar, perderse en la sombra, no poderse ver bien en el espejo, buscar y no encontrar, no tener remedio ni poder curar. No sentir, no ser nada, nadie, nada, poco, menos. Andar en bici con mis pantalones cortos, camisa de cuadros, zapatos nuevos, pelo recogido, pinzas monitas, sueltos los pensamientos, así toda mona, pero sin causar envidia porque soy gorda de atar, ya fui guapa ¿eh?, andar en mi bici, andaré sin más, paso a paso, elegante, pasito para atrás, no, eso no, no y ya, bueno, mejor andar siempre hacia adelante, poder escuchar versos tiernos, danza que te danza, gusta que te gusta, nada que te nada y nada de nada es nada.

Brillos, lluvia, cortarse el pelo, anunciarse con el tiempo, ¿quién me hará caso?, el perro Simón, no preciso más. ¿Quién responderá?, si hay los deseos puros de matar, brillos de esperanza, ya los desprecié, no quiero abundancias, no perder la fe, si todo se arregla y todo se remedia, todo tiene un nombre, todo su consuelo.

Anda ya y dime si quieres un donut, si amas la vida o si duermes sólo. Dios ayúdales, envíame la suerte de poder estar en soledad con mis problemas, no en esta mecedora rota, aquí vamos mal, te va regular, vamos hacia atrás y detrás… no hay nada. Un tren me pasó por encima y estoy muerta, partes de mi entran en crisis por su destrucción, se declaran en guerra y buscan vengarse, sin conocer la esperanza al carecer ya... de vida.

Todo lo que se deja es oro, todo vale, todo se recuerda y se merece un diez. Oro y platino, bronce, es alimento y sustento y es puro cuento. No sé si al atravesar esa puerta moriré otra vez, todo lo que se deja, todo es oro, azabache. Sólo una cosa, no matar sin saber bien, sin consultar, en ocasiones las almas que menos nos saben son las que oran y se merecen resistir, sobrevivir. Oro, oro, oro, oro. Ora. Y que sea ahOra. AhOrra también.

Todo es bendición, amor, metal, Dios, abundancia oro es. No incluyas la muerte en mis archivos, no me separes de la dignidad del ser... oro reluciente, oro que se queja para siempre. La voluntad puede ser de oro, entonces se lograría cualquier meta y si no es así, dejar que otros las logren, oro, plata, platino, bronce y me voy.

Ha comenzado mi último rodaje, mi película final, antes de dejar esta aventura de hacer lo que hago tan mal, sin maestros, sin castigos ni premios, sin dinero, sin esperanzas de ganarlo y deseando que si algún día se diera el caso, fuera para los necesitados.

Silencio, que va en serio, es mi último rodaje y quiero que salga bien, buena luz, buenos paisajes, actores, cámaras, scripts. Todo.

No recibiré felicitaciones, no habrá público, no importa, ¿cuántas cosas no han tenido quienes vieran por ellas?. Debo elegir bien los objetivos, desenfocar los fondos que no me interesen, que las caracterizaciones de los personajes sean buenas, el vestuario, los efectos especiales, sea acertada la elección de las localizaciones, que haya cover sets en los exteriores.

Elegir la figuración no será fácil, también serán ellos protagonistas de mi última obra, de forma excepcional, innovadora, increíble, pero cierto. Fuera de la “Teoría de la Comunicación”. Gracias por asistir. Gracias por existir.

Peregrina Varela

I

nolvidable esa cálida noche de verano del año 1991, cuando sus miradas se cruzaron por primera vez. Para él ella siempre será su dulce niña y para ella él será su flaco…eternamente, divina coincidencia ante la majestuosidad del amor.

Recuerdos imborrables que permanecen intactos en sus memorias, impregnados de poesía con esos matices de libertad en cada diminuto detalle que se convierten en gigantescas anécdotas que nos llevan a conocer una bella historia de amor.

Comparten una complicidad bilateral, sueños, alegrías y esa admiración mutua que todo ser humano necesita para emerger de la profundidad de sí mismo con la certeza y la permanencia de una sonrisa eterna de que un verdadero amor nunca muere, creo que se fortalece a pesar de las circunstancias… ironías de la vida.

El aroma de antaño, las calles recorridas evocan el retorno al reino feliz de su infancia, de ellos que se aman, sus corazones habitados por la esperanza, la ilusión y ternura…. La gloria de sus besos permite cautivar la grandeza de sus almas.

El tiempo y el reloj nos delatan un destino irremediable asiduo de lo absurdo, una existencia condenada a la remembranza a través de los años, al desasosiego por no entender los designios de la vida, por la fugacidad de los mejores momentos tatuados en sus mentes.

No todo está dicho, la vida se encarga de mostrar las mejores lecciones muchas veces difíciles de creer, estas almas se reencontraron veintitrés años después lograron reconocer su esencia, su amor permanece aún en sus latidos…ambos jamás lograron olvidarse. La luz que irradia cada uno ilumina la existencia del otro, son el complemento perfecto de esos seres que nacen para amarse desde siempre….su pertenencia es admisible, sí existe el amor genuino, el amor incondicional, cuando sabes que tu primer pensamiento es para esa persona con la cual anhelas vivir esa ambivalencia que te lleva a la debilidad y a la vez significa esa fortaleza de saber que existe alguien en este mundo que es tu alma gemela.

Gratitud al Dios benévolo que permitió este maravilloso reencuentro por un amor que perdura, entiende que sus tiempos son los ideales, para llevar a la plenitud de la manera más sublime su lealtad y devoción.

(España- Venezuela)

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judith Almonte Reyes

(México)

Pág. 112

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Motivos

Es así

E

s así cuando te recuerdo, simple, libre puro e impuro a la ves Como tu ser casi único incomparable, irrepetible en tus locuras En tus invenciones, en tus razonamientos a veces locos casi incomprensibles pero siempre acertados La nostalgia me apresa y vuelvo a recordarte y a recordar los momentos felices, los alegres los tristes y los menos simpáticos. Eran aquellos cuando no estabas presente o no te veía por algún motivo.

Es así cuando te recuerdo, siempre alegre positivo impetuoso esmerado en tus quehaceres, valiente ante el que dirá la gente. Comprensivo y callado cuando planeabas algo.

Es asa como te recuerdo tus ojitos azules picaros y sagaces, tus cabellos rubios tus labios finos tus zapatillas nunca de marca, las más simples tus remeras y pantalones también.

Es así como te recuerdo paradito debajo de la lluvia o al sol candente esperándome que llegue siempre fumando tus cigarros más fuertes.

Es así como te recuerdo después de largo tiempo de aventuras y locuras un día desplegaste tus alas y te fuiste a volar por la vida y nunca más supe nada de ti por mucho tiempo. Quedaron tus parisienes que esperaban tu llegada asta hace poco tiempo los guarde porque no podía cortar con el pasado.

Un día me levante busque esa reliquia que me unía a ti me fui a orillas de un río y las deposite sobre sus aguas, dejándolos que la corriente se los llevara para siempre. Y así te deje partir después de muchos años.

Así es cuando te recuerdo.

Así es como he tratado de olvidarte.

Norbelto Mendez

(Argenitina)

Tizona

E

l viejo prostático sale del “Centro de Día Juan de Padilla”, en Burgos, por la parte trasera que da a la calle Batalla de Villalar, encaminándose hacía la Avenida de Cantabria. Viene caminando, y portando en su mano derecha una Tizona o Tientaguja negra como un tizón o picha a medio quemar, parecida a esa barra de hierro terminada en punta pelleja que sirve para explorar la calidad del terreno carnal en que ha de meterse. Viene orinando el muy cerdo. ¡Y todavía tiene fuerza en su micción¡ pues camina sin parar, como se hace cuando se anda a oscuras.

Le hemos visto yo, y un matrimonio, que agacha la mirada cuando pasa el vejestorio, como si se tratara de creyentes que le rindieran veneración y culto. Entran en su coche y marchan al modo que lo hacen los religiosos de una orden monástica. Yo le miro. El me ve, pero no se inmuta. Sigue su camino meando en marcha, con parsimonia, con la exactitud de orinar en el centro de cada baldosa del suelo. Me ha obligado a bajar la vista, como quien hace cumplir bien los deberes de una religión o el buen comportamiento obligado.

Paso de él, y me acerco al coche de mi “parienta” a coger las bolsas de las compras realizadas en Hipercor y Continente. Antes de regresar a casa, miró a lo lejos y ya no se le ve al señor de la Tizona de poco más o menos, “Mío Cid prostático”, señor comunero del mear, que puso su titulillo de cerdo en el centro de cada baldosa, unidas por un hilillo pequeño, conservando el carácter feudal y querenciosos del hombre, después de pasar del Centro de Día a la Avenida de Cantabria, donde se pierde, alejándose poniendo una esquina por medio.

Daniel de Cullá (España)

E

l día nos regala un beso. Nos sitúa con calma en un regazo especial, el de la voluntad de mejora. Los plazos son suaves, medios, sin prisas, y eso da garantías. Los tiempos son interesantes.

Nos volcamos en los anhelos de los ancestros, que desearon lo ideal para nosotros. Nos hacemos posibles sin permisividades extrañas. Las apuestas honradas nos hacen ganadores.

Importa lo que hacemos, lo que somos. Nos respaldamos. Hemos de añadir salsa a la fortuna que es hallarnos vivos. Aportemos dinamismo.

La locura brinda fábulas que nos reportarán más felicidad. Nos dejaremos ver por las luces, que tanto calor y deseo nos imprimen.

Hay una gran hilera de oportunidades. Lo sabemos, pero es conveniente recordar las opciones con las que contamos, sobre todo si fomentamos el papel de los amigos.

Pintemos de bonitos colores los pasos que vamos dando. De vez en cuando buscaremos el silencio para meditar sobre cuanto ocurre, pero seamos valientes igualmente para bailar y cantar haciendo que la existencia de los coetáneos sea sensacional.

Somos capaces de solucionar todo. Hemos de sacar fuerzas de donde no las hay. Podemos ocasionar que rebosen nuestros corazones de contento y de destreza desde el dinamismo de intentar los óptimos fines.

Averigüemos lo que somos y algunos porqués, y cambiemos lo que sea menester para que, cuando amanezca, nos preguntemos si estamos alegres y, en paralelo, tengamos motivos y criterios para contestar que sí.

Juan Tomás Frutos

(España)

Tributo a Miguel Ángel y a todas las víctimas de la barbarie

L

uces que brillan y chisporrotean después del segundo disparo, acompañan mil zumbidos que se ensañan con un alma que es obligada a salir de su envoltorio de carne y piel, a golpes de intolerancia. ¡Me duele mucho la cabeza!

Tengo miedo a la muerte, pero mis pensamientos siguen su camino, no se detienen en la oscuridad.

Me preocupan mucho mis padres, mi hermana y mi novia, cuánto van a sufrir cuando se enteren.

Si encuentran mi cuerpo sin vida, bajo el cielo aparentemente impasible, de día o de noche, intentaré gritar y decirles lo que me ha dicho un pajarito, que no tema, que no he muerto.

Las nubes llorarán por mi y por todas las víctimas de estos bárbaros y su barbarie. La atrocidad no crece paseando en un cochecito de bebé con su mamá, la siembra el hombre que ha matado, y la riega el que mañana matará.

Que estoy haciendo aquí, liviano sobrevuelo la copa de los árboles, me veo tirado en el suelo como un muñeco roto, desvencijado, no quiero que me recuerden así, doblegado nunca, esos, me obligaron a apoyar las rodillas en el suelo.

Que bello recuerdo, acaricia mi espíritu un fugaz olor a días de verano en Espadañedo, mezcla de colores todos ellos hermosos y vivos, corazones que se intercambian y que me aman al tiempo que me dan muchos ánimos.

Un mar de manos blancas que se extienden hacia el horizonte, acompañan millones, que digo, miles de millones de bocas que corean mi nombre “Miguel Ángel”.

Mi esencia se halla plena, no me olvidéis, no nos olvidéis. Mi espíritu es vuestro espíritu, mi espíritu es el espíritu de Ermua Xavier Eguiguren

(España)

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Las tardes de verano en el río

A

lguien ha visto El Paraíso? Yo lo conocí, lo viví muchas veces .sii!! Aquí nomas, a la vuelta de casa, en las tardes radiantes de verano, por los meandros del río, donde el verde es más verde, más azul el cielo, más blancas las nubes, el sol dora la piel que refresca el agua y se embriagan los sentidos de aromas y trinos.

Lleno el bote con la algarabía de niños que rebota en los ecos de las barrancas como un coro de ángeles festejando el milagro de tanta vida y a golpes acompasados de remo, surca los remansos y correntadas, buscando en esa jungla de nuevas sensaciones, escuchando las fábulas del abuelo, encontrar la Isla de los Cocodrilos que no son más que modestas iguanas ja ) y la entrada de la cueva donde vive el Indio Barroso ,al que solo pueden visitarlo aquellos que aman el Río. Al pasar bajo las cortinas de sauces llorones, cortan sus lianas y adornan con verdes coronas sus cabecitas para protegerlas del sol, hacen pulseras y adornan con flores silvestres la proa.

Desembarca la playa sus piececillos hundidos pintan sus caritas de barro juegan a explorar la verde maraña, de pronto aparece entre la espesa vegetación la oscura en figura del Indio Barroso!! ) Que solo es el ágüelo embardunado y disfrazado con hojas) simulan asustarse estallan en risas y escuchan la historia .Soy el Guardián de este río, y me encuentro muy ofendido. pues veo con mucha tristeza que La Bruja Ambición en su afán de riqueza ,se está robando la arena, donde se guardan las burbujas de aire,, para construir lujosos castillos en las barrancas en que anidan las golondrinas y aquellos mayores que no vivieron la magia de estas aguas la llenan de basuras ,, por eso cuido de los niños que navegan ,pues al conocerlo ,aprenden a quererlo y serán los futuros cuidadores de ríos… ja ¡ .Todos juntos se zambullen en las refrescantes aguas ,prueban a nadar ríen chapotean ,se lavan el barro y abordan su barquito de juegos . Que ya navega al garete buscando el regreso ,juegan a cambiarse las letras de sus nombres ,así nacen Magustina, Goderico ,Glavia ..Después contemplan al atardecer la danza de las golondrinas que en vuelos rasantes peinan los rizos del agua y las acrobacias de los benteveos tratando de comerse las maripositas blancas que de pronto inundan el aire ,.Regresamos a la playa del Diquecito de donde partimos, vestidos con polleras y coronas de verdes lianas ,batiendo como parches la borda del bote , saludan a las madres que esperan en la orilla ,con el mate de amigos ,la merienda y el relato asombrado de los pequeños navegantes que cuentan de las grandes tortugas calentándose al sol sobre los troncos, de alguna iguana en la barrancas ,de las golondrinas probando sus alas para emprender sus viajes ,de los benteveos ,el inquieto y colorido Martin Pescador y tantas otras aves que avistaron. Que misterios ancestrales que guarda nuestro río ¡!!! Cuantos niños de pueblos originarios disfrutaron la magia de sus aguas ‘ Hoy ya no son niños la mayoría son padres y serán abuelos, estoy seguro que mañana llevaran a sus nietos a navegar para que conozcan los misterios del río y aprendan a quererlo…

Un ángel se nos fue temprano que tristeza ¡!! , quedo un lugar vacío en el bote amarillo y un remo no tuvo dueño. Pero sabrás Federico , desde el cielo que nos estas mirando que hay mucho de ti en esté relato y que a pesar de las inundaciones y los des manejo de esta hermosa cuenca natural, volverán lo niños a disfrutar del río en las tardes de verano ¡!

En esta tarde de lluvia, vaya pues este relato para todos aquellos que fueron niños de playa y río, Agustina ,Flavia ,Meli,Fede, Pumpi,Lau,Cami,Santi,Nacho,July, Emanuel,y ayúdenme con los nombres que son muchos para la memoria de este abuelo ¡!!

Diego Alberto Gutierrez

(Argentina)

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I N V I E R TA E N C U LT U R A

damos hacer algo de esta chica, y yo he envejecido –pensó trastornada la mujer- en mi cabello con toda la picardía de María, ha aparecido un poco de pelo cano, pero no tengo otra opción, me tinto para poder corregir esta situación, pero con las arrugas es más difícil de tratar.

- Pero te estás debilitando gravemente –señaló el profesor.

- Estoy a dieta, nosotras las profesoras debemos mostrarnos como las adolescentes, necesitamos mantenernos –dijo Alicia, orgullosa cuando explicaba a sus colegas cuando le preguntaban cómo se había debilitado y envejecido tanto.

Alicia empezó realmente el tratamiento que quería contra la debilidad y estaba empezando a obtener sus frutos- Necesito mostrarme como una adolescente, para no perder a mi Ilie –dijo la mujer asustada.

Y la profesora estaba tomando de forma constante, pociones, polvos, todo lo que le había prescrito su nutricionista.

-Estas plantas, no te pueden hacer daño –dijo él – yo tomo de vez en cuando algunas, como un poco de planta de consuelda, es buena para la bilis, para el estómago… a pesar de que es una planta venenosa.

Sin embargo, Alicia sabía que había una estudianteFundaciones que Empresas, Organismos, y demás colectivos su hermana había muerto por tomar tés adelgazantes, tuvo cáncer por ellos. interesados pueden contactar con nosotros a través de: - Pero no quiero perder a Ilie, no quiero, debo adelgazar letrasdeparnaso@hotmail.com hoy como una sílfide –dijo la mujer fomentando permanentemente su tratamiento.

Habían pasado unos meses desde que Alicia hacía las dietas, había conseguido una silueta envidiable, sin embargo, cada vez se sentía peor, ella no tenía fuerzas, se sentía débil.

Epílogo -“Esto es solo el comienzo del final” –pensó la adolescente feliz, mirando el cuerpo congelado de Alicia- “Los hombres son muy estúpidos como ella, los míos lo son”.

Ahora María era la única persona del sexo femenino en la casa.

- Ahora yo voy a manejar como quiera a los hombres de la casa, ellos van a hacer exactamente lo que quiera, ellos harán lo que quiera, voy a jugar con ellos entre mis manos, me vengaré con ellos finalmente como hice con Alicia, finalmente por fin me deshice de ella. ¡Maldita!

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La historia de Letras de Parnaso se caracteriza por una constante innovación y por la incorporación de nuevos formatos. Hemos intentado desde el principio dar cabida a autores y textos de valía que encuentran en esta revista un lugar donde publicar su talento y sus ideas.

Por ello, y siguiendo la misma estela, incorporamos a partir de este número una sección donde aparecen escritos, partes de obras, que no han podido ver la luz hasta ahora.

Por lo tanto, ofertamos la oportunidad de publicar manuscritos de ingente calado que permanecen inéditos pero que por su calidad merece la pena que los demos a conocer al público. En ese sentido intentamos realizar la labor de servicio esencial que los medios de comunicación tienen encomendada. Por la impronta de los textos que ya manejamos verán que nos aguardan gratas sorpresas.

Memorias amorosas de un afligido Por Jesús I. Callejas * “Una simple mirada nos muestra dos enemigos de la felicidad humana: el dolor y el aburrimiento”.

(Arthur Schopenhauer)

Sobre memorias amorosas de un afligido Queridos lectores, es para mi un honor compartir con ustedes al escritor Jesús I. Callejas, prosista narrador cubano radicado en los Estados Unidos . Jesús ha publicado cuentos, prosemas, noveletas y novelas. La primera de un tríptico es Memorias amorosas de un afligido publicada en 2004. Es deliciosamente irónica, nihilista y erótica. Memorias amorosas de un afligido evoca la historia de un hombre agobiado por las circunstancias que le ha tocado vivir. Es una voluminosa novela escrita en pequeños capítulos cuyos títulos evocan las novelas de caballería y la picaresca. La novela se desarrolla en tres sitios diferentes: Ataraxia es el lugar donde transcurren nacimiento, infancia y parte de su juventud. El segundo lugar es Epojé, donde vemos parte de su tragedia, el desenfado y el sibaritismo. En Quimera la culminación de la juventud y parte de la madurez.

La Revista comentada por Luis de la Paz dice: “Las cuatrocientas páginas de esta novela corren como un torrente desenfrenado, algo que resulta difícil en un libro donde prevalece una prosa pulida y muy adornada, pero a Callejas le funciona bien, y ese es uno de los logros de esta obra, atrapar a lector y hacerlo sentir parte de ese mundo ardiente, donde se escalonan las situaciones a modo de imágenes fílmicas, donde frente a los ojos pasan raudas las escenas. Eso también podría ser Historia amorosas de un afligido, una película de acción y reacción en forma de libro”.

Es una novela sin trama escrita en forma lineal, los capítulos dan continuación a la existencia del narrador como dice Manuel C. Díaz: “Una novela en la que

no hay sorpresas argumentales y que sin embargo, tiene la garra de un page turner.” La fluidez narrativa, lo eventos que transcurren a la vida de este ser sin nombre que narra en primera persona despierta un morbo curioso a las desventuras del personaje, la extraña fascinación que provoca las escena de sexo complementadas con referencias cinematográficas, o de literatura, porque este libro está escrito por un esteta de la prosa con una erudición enciclopédica. M. C. Díaz dice: “Y es que Callejas no ha cambiado; sigue escribiendo con la misma gongorina intensidad. Su prosa sigue siendo un torrente de palabras tan frescas, que parecen recién inventadas.”

Si este personaje de Memorias amorosas de un afligido sufre, despotrica sobre todo y de todos, presenta en ese espacio la incomprensión el abuso, es el ojo visor que nos lleva por ese mundo de la irracionalidad y ternura desbordada. José Díaz Díaz dice en su reseña: “Callejas inicia una Crítica de su Tiempo, directa, profunda y desgarrada, tanto en lo conceptual, como en el propio argumento de su ficción (o sus memorias).

Evidentemente, el adolescente que nada entre lagos de semen, el borracho que nada entre lagos de licor, el promiscuo insaciable; se constituye en la metáfora perfecta para abofetear una sociedad a la cual considera mediocre.”

Estela Luz Macias (Repres. Cultural)

LVI De cómo transcurre uno de mis rutinarios días en la tienda de video.

O

rdenando cajitas de un estante a otro, exclamé: ¡Qué inmundicia, qué insoportable desorden! Los hijos corretean impunes y desparraman en lo que ellos se recrean, plácidamente recostados en cualquier estante como racimos. Bermúdez, desde sus serenos lentes, habló con voz profunda y pausada: No olvides, dilecto amigo, que estamos en una letrina cultural. A propósito, ¿dónde está el matrimonio “mofeta”? Algo muy grave ha pasado para que te hayan dejado solo con la “caja de caudales”. Frené de golpe: El único hermano de “Pandonga” murió anoche desnucado. ¿Cómo fue eso?, preguntó Bermúdez. Coloqué la caja: Se ejercitaba con su bicicleta cuando un árbol apareció de repente. Dicen que el encontronazo fue tan contundente que murió al momento. Era un viejo que se creía deportista, estaba ataviado como para la vuelta ciclística al globo... al globo escolar. “Pandonga” se pegó como una lapa a la caja contadora pero “Fecales” tuvo que hacerle un escándalo para que lo ayudara con el funeral. ¿No es el colmo de la usura? Bermúdez asentía con mirada seca: Seguramente está sufriendo en el velorio el peor momento de su vida al tener que aferrarse al ataúd en vez de a la registradora. Yo seguía con mi rutina: Como sabes, estos viejos manipulan los casetes como latas de leche condensada o sacos de arroz al por mayor, como productos de supermercado. Declaro que mi concepto de este tipo de negocio es anticuado: rastrear filmes que se me escabullen entre la estantería impregnada de aromas conjurados por sus autores en cada tabla de antigüedad. Mira esto, De Sica junto a Mizoguchi; el que no sepa de cine se enreda. Les he pedido

que me permitan colocar las películas extranjeras por países pero no quieren. Es un revoltijo tremendo. A propósito, hace bastante que estoy por preguntarte, Bermúdez, ya que los conoces desde hace años: ¿Cómo es posible que tengan tanto cine internacional de calidad con lo ignorantes que son? No pueden haber comprado un lote tan bueno sino por casualidad. Bermúdez miraba inexpresivo hacia un ventilador que parecía a punto de arrastrarlo en sus remolinos: Compraron la tienda a precio irrisorio en una subasta, un remate bochornoso. El antiguo dueño era un pobre infeliz al que le prestaban dinero con intereses. Lo arruinaron. Es lo que se dice en el barrio. Quedé con la boca abierta: ¡Usureros tácitos! Sonó un escandaloso timbrazo telefónico. Descolgué con rapidez emitiendo un guiño de complicidad y respondí: Video Estrellas de Hollywood, buenas tardes. ¿Qué? No, no vendemos serruchos ni martillos; mejor llame a una ferretería. De nuevo me senté frente a Bermúdez: El día entero es así. A propósito, en casi una hora no ha entrado cliente alguno. Ah, sí, ahí viene alguien. Divisamos a un barbudo que empujó la puerta de cristal e introdujo la cabeza: Deme una caja de cigarros y una cerveza. Para eso tiene que ir al mercado de enfrente, apunté con un breve gesto de mano. ¿Qué te parece? No insólito, respondió Bermúdez observando al hombre cruzar la calle. Agregó: Cerveza enlatada y deportes para los cafres; adecuados sustitutos de pan y circo para la gente incapaz de distinguir entre un mercado y una tienda de videos, afirmó y desperezándose ajustó el saco frente al espejo cercano. Me voy a casa; hoy he tenido una pésima

jornada en la oficina. Ahora a enfrentar a las fieras en el coliseo doméstico. Nos vemos, amigo. Lo detuve: Espera.

Hay que aprovechar la ausencia de las sanguijuelas. Llévate varios videos de los que te interesen. Me miró patidifuso: ¿Qué? ¡Cómo se te ocurre! Insistí: Confía en mí. Si te digo que lo hagas es porque no hay problemas, ellos ni saben lo que tienen ahí. ¡No, no, eso es robar, y nunca he cometido un acto delictivo! Mi sentido moral me lo prohíbe. Yo lo animaba: Delictiva es la ruindad que esos analfabetos reparten al ritmo de su peste a los cuatro puntos cardinales.

Bermúdez comenzó a animarse: No sé... Qué sí, hombre, repliqué. Pero estas cosas no me agradan, además no quiero perjudicarte, se resistía. Insistí: Y sigues con esa latosa falsa moral. Que no me perjudicas, te digo. Y no exageres que no le estás quitando el pan a un niño o a un desvalido.

Hurtar libros o películas no es punible. ¡Adelante! Tras una pausa caminó hacia uno de los pasillos y se detuvo mirándome indeciso. Agarra varias cajas que enseguida saco los casetes del almacén, ¡pero no perdamos tiempo!, lo insté.

En eso entraron tres clientes y se dispersaron por el sitio, lo que puso muy nervioso a Bermúdez que ya venía con las cajas de An Affair to Remember, de Leo McCarey y Bringing Up Baby, de Howard Hawks en la otra: ¡Yo sabía que esto no saldría bien! ¡Me pasa por tratar de ir contra mi naturaleza! ¡Calma!, lo detuve y estiré el cuello: Sí, señor, Rambo VIII está en ese estante al final, ahí mismo, arriba, sí. A un adolescente tuve que buscarle una de zombis (de Lucio Fulci, no de George A. Romero). Una mujer madura me pidió Gigi, de Vincente Minnelli. Su temor no le impidió al amigo Bermúdez cargar con seis videos más: Casablanca, de Michael Curtiz; Dos centavos de esperanza, de Renato Castellani; El espejo, de Andrei Tarkovski; La isla desnuda, de Kaneto Shindo; Boquitas pintadas, de Leopol-

Pág. 118 do Torre-Nilsson; y A Star is Born (la original), de William A. Wellman. Al entregarle dos bolsas a Bermúdez, en las que repartí veinte videos más, hice bastante ruido con la registradora: Muchas gracias por su compra. Buenas tardes y que las disfrute. Hizo una seña desde la puerta y desapareció con inesperada ligereza. Al rato me encontraba solo. Cierro en media hora. Recojo un poco y sacudo aquellos anaqueles. El teléfono otra vez. Video Estrellas de Hollywood, buenas tardes. Buenas tardes. ¿Ustedes venden toda clase de películas?, emitió una voz femenina de afectada entonación y provocativo timbre. Proyecté una mueca hacia el espejo, demorando en contestar: Sí, ¿cuál desea?

La voz se tornó coloquial: Vi en El show de Chuchi a un profesor chino que hizo un libro y un video sobre algo que está de moda y tiene que ver con cambiar los muebles de lugar para atraer energía positiva, pero no recuerdo el nombre. Debe ser el “feng-shui”, sugerí. ¡Exacto!, y la voz sugirió un acercamiento: ¿Vio el programa? No, no lo vi pero sí, lo tenemos; se vende mucho. La voz se adelantó: Lo quiero con subtítulos en español. Este es un establecimiento hispano. ¿Cuándo viene a recogerlo? No puedo; le estoy hablando desde Alaska. Quiero saber si me lo pueden enviar por correo. Con mucho gusto, me anticipé. La voz denotó calidez; se ablandaba sinuosa: Es usted muy gentil. Se lo agradezco mucho, porque en ese video quizás esté mi salvación. ¿Por qué? Dramática la voz al emitir una profunda queja: Mi último novio me dejó y quiero limpiar mi casa de energía negativa para ver si tengo más suerte con el próximo. Inicié ataque imprevisto: Permítame decirle que una mujer con su personalidad no necesita utilizar esos recursos. ¿Usted cree? Estoy convencido. ¿Cómo lo sabe?

Porque ya consiguió un admirador sin haber movido ni siquiera un mueble. La voz se tornó provocativa: Sería bas-

Comparto con ustedes este video que subí a youtube promoviendo la obras del escritor Jesús I. Callejas, adicioné las ilustraciones de varios cuentos publicados por RevistaCronopios e ilustraciones de varios capítulos de la novela Yo bipolar publicada por Escáner Cultural, quedando muy agradecida por promover a este escritor.

Saludos desde la Florida

https://youtu.be/adj7CHn1sRY Luz E. Macias.

tante difícil; estoy en una cama de roble y para... moverla, hacen falta dos. Articulé cuidadoso: Qué pena que no esté allá para ayudarla, pero haré lo que pueda desde aquí. ¿Sí, y cómo? Retuve la carcajada: Usted acondicione su mente, quédese tranquila y piense que yo se la empujo. ¿Cómo dice?, saltó la voz. Que empujo la cama con la potencia de mi concentración mental. Y ahí cambié de táctica: Ya casi somos amigos y no me ha dicho su nombre. Voz con decibeles a la defensiva: Me llamo Yulaimis, y ¿usted? Le dije mi nombre. Tutéame, Yulaimis. Lo mismo te digo. Dime algo, Yulaimis. ¿Sí? ¿Hace mucho frío por allá, verdad? Sí, y es desagradable tanta nieve. Necesitas un amigo que te abrigue con sus buenos deseos. Y, ¿cómo estás vestida, Yulaimis? La voz denotó mortificación: Tengo puesta una bata transparente, pero me la estoy quitando porque siento vapor de pronto. No sé qué me pasa; parece que es esta conversación... Por tu culpa no voy a poder dormir. ¿Por qué, Yulaimis? Porque me estás haciendo coger tremenda sofocación. Ay, Yulaimis, yo estoy peor que tú. ¿Qué sucedería si llega un cliente y me encuentra con la mano izquierda sosteniendo el auricular y con la derecha tratando de dirigir la antena? Gimió: Pero esto no se puede quedar así. Me justifiqué: Así no se quedará... estoy enderezando la frecuencia, ya la antena responde mejor. Es la hora de cerrar, así que voy a preparar las cortinas metálicas y regreso enseguida a seguir esta conversación tan estimulante. Te espero..., y sonó más lejana. ¡Yulaimis, basta de simulación! La verdad es que se me paró y me estoy haciendo una paja a costa tuya. Ella exclamó: ¡Espera que voy a buscar un aparato eléctrico... está en el closet! ¡Ay! Pero, ¿qué pensarás de mí? Te juro que es la primera vez que me ocurre algo así con un desconocido y menos por teléfono. No sé cómo ha pasado esto... Yulaimis, ahora regreso. Cerré contraventanas, aseguré puertas, apagué algunas luces. ¿Estás ahí, Yulaimis? Sí, ¿qué haces? Voy entre los pasillos hacia el baño. ¿Y tú? La voz adquirió realce alborozado: ¡Qué deliciosa cosquilla! Me está vibrando entre las piernas... ¡no aguanto! ¡Yulaimis, yo tampoco aguanto; tengo un desespero bestial! ¡Ay, todavía no, resiste un poco, por favor!

Quiero que me vayas describiendo lo que haces. ¡Terminemos juntos! ¡Sí, Yulaimis, pero si no llego al baño empapo a Fellini y a Visconti! Arribando oí un ruido descontrolado entre gemidos de placer creciente. ¡Qué delicia, qué delicia! Le di toda la velocidad. Exclamé enrojecido: Ese apara-

Pág. 119 to hace un ruido espantoso, parece una podadora de yerba a punto de reventar. ¡No, coño, el que va reventar soy yo! ¡No aguanto; se me escapa todo, y eso que no padezco de eyaculación precoz! ¡Me he colocado de sur a norte a ver si me sale mejor...! El “feng-shui”… El chorro saltó hacia la pared en cámara lenta. Ni Sam Peckinpah lo hubiera logrado mejor… ¡Viva el cine! Me convulsioné con enorme satisfacción, recordando mi etapa de masturbador glorioso: ¡Qué estruendosa victoria onánica! ¡Qué paja tan artística!

Con todo y plano secuencia. ¡Yulaimis! ¡Yulaimis! ¿Estás ahí? La voz resonó furiosamente: ¡Se me trabó esta porquería! ¡No me lo puedo sacar, me está quemando! ¡Tenía que ser chino, carajo! Línea interrumpida. Recompuesto, apagué más luces y cerré desde afuera. Atravesé la deslumbrante avenida, cuando me oí musitar: ¿Cómo vincular este asunto al pesimismo existencial?

Biografia del autor

(*) Jesús I. Callejas (La Habana,Cuba, 1956). Estudiante de

múltiples disciplinas -entre ellas historia universal, historia del arte, literatura, teatro, cine, música-, afortunadamente graduándose en ninguna al comprobar las deleznables manipulaciones del sistema educativo que le tocó sortear. Por ende: No bagaje académico. Autodidacta enfebrecido, y enfurecido; lector de neurótica disciplina; agnóstico aunque caiga dicho término en cómodo desuso; más joven a medida que envejece (y envejece rápido), no alineado con ideologías que no se basen en el humanismo. Fervoroso creyente en la aristocracia del espíritu, jamás en las que se compran con bolsillos sedientos de botín. Ha publicado, por su cuenta, ya que desconfía paranoico de los consorcios editoriales, los siguientes libros de relatos: Diario de un sibarita (1999), Los dos mil ríos de la cerveza y otras historias (2000), Cuentos de Callejas (2002), Cuentos bastardos (2005), Cuentos lluviosos (2009).

Además, Proyecto Arcadia (Poesía, 2003) y Mituario (Prosemas, 2007). La novela Memorias amorosas de un afligido (2004) y las noveletas Crónicas del Olimpo (2008) y Fabulación de Beatriz (2011). También ha reseñado cine para varias revistas, entre las que se cuentan Lea y La casa del hada, así como para diversas publicaciones digitales. Recientemente ha publicado los trabajos virtuales Yo bipolar (2012) (novela); Desapuntes de un cinéfilo (2012-2013), que incluye, en cinco volúmenes, historia y reseñas sobre cine; Arenas residuales y demás partículas adversas (2014) y Los mosaicos del arbusto (2015), ambos de relatos, así como el primer volumen de la novela Los míos y los suyos (2015).

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Alejandra Alejandra, mujer donde las haya. Sí Señor.

Copyright: Peregrina Varela.

Pequeña Introducción: Novela fácil de leer, escrito en lenguaje coloquial venezolano y con temática del país. Lleno de caminos por transitar, es la historia de una mujer sencilla, que demostró ser bárbara.

A

Capítulo 7: El amor para Alejandra, que nunca lo fue del todo

Alejandra, a los dieciséis años le gustaba un hombre de que tendría unos treinta y cinco, pero él no le hizo caso, pues ese “señor” era más rico. No obstante la tuvo engañada muchos años dándole falsas esperanzas que vendieron su vida a una falsa ilusión y eso a ella le dolió en lo más profundo de su ser, perdió de hacer importantes cosas en su vida, le fue mal en el trabajo, muchas desgracias le vinieron juntas, hasta que se enteró de que estaba casado con alguien de su misma profesión, ingeniero. Comprendió entonces que nunca la había querido.

Todo con él fuera una continua falsedad, sólo se estaba riendo de ella uno y otro día. Una noche, luego de saber lo que pasaba se dijo: -“Tengo que elegir entre seguir llorando por él o vivir”, y eligió vivir, borrón y comienzo de nuevas ideas, proyectos y metas. Llegara el momento del adiós.

El que ya estuviera casado le daba pie a separarse de él pues no quería ser la culpable de una separación matrimonial cuando seguro, segurísimo, se amaban hasta la saciedad, amor que nunca, jamás, sintió por Alejandra.

Nunca la había querido ni deseado, se separaba de ella por considerarla menos, un día le gritó muy fuerte, y fue entonces cuando decidió, dejar de ir a verle a su trabajo, rotundamente, y para siempre.

Alejandra acabó de estudiar en el colegio con dieciséis años. A esa misma edad entró en la Facultad, en la UCV. Cuando recogió el diploma de graduación de bachiller fue vestida con el Liqui Liqui. El traje regional más típico de su sureño país.

Alejandra tenía grandes proyectos para su vida, quería llegar a sentirse realizada, pero bajo los pasos de Dios, siem-

pre bajo ellos.

Cuando iba en el coche, iba viendo el paisaje, con la ventanilla bajada, le gustaba que le diese el aire en la cara.

Le gustaban los largos viajes en coche desde Los Llanos hasta Caracas, desde Valencia al estado Falcón, desde la frontera con Colombia al norte de la capital, Caracas o al estado Sucre. Todos esos viajes encerraban anécdotas, los niños del campo vendiendo mangos y naranjas a los bordes de la vía, en las gasolineras, niñas y mujeres vendiendo las cachapas con queso de mano en las grandes áreas de descanso, arepas con todos los rellenos posibles, sin olvidar la reina pepeada con aguacate, todo tipo de bebidas nacionales más demandadas, cocaditas dulces, raspones endulzados, “la frescolita”. Paraban a reposar camioneros, autobuses de las excursiones, todo tipo de viajantes para comprar esa gran variedad de productos tan ricos, tan inolvidables.

A su madre le gustaba conducir y se ponía limón en los ojos para no dormirse pues había grandes rectas que atravesar sin poder despistarse ni un rato, pues sería mortal. A ella le daban sueño los viajes.

Esas rectas eran interminables. En algunos pueblos que atravesaban había santuarios a los bordes de la carretera con una virgencita que era adorada en el lugar. En algunos de esos sitios había velas encendidas y regalos de todo tipo, en especial “matrículas de carros”. Quizás de personas que evitando un accidente, le dieron gracias a la virgen de ese modo por salir vivos.

No siempre iba caminaba recto como esas grandes rectas que comunicaban una y otra parte de Venezuela. Tenía sube y bajas. Cometía errores muy grandes y cuando chocaba lo hacía con fuerza. Porque ella… se equivocaba.

También se quedaba dormida en las rectas y se olvidaba de frenar.

El estrés le hacía cometer errores grandes, pero en ocasiones, necesarios para salvar la vida, mentiras, y otras cosas, que no saben otros porque las hacía. Ella si lo sabía.

Hubo momentos en que tuvo la seguridad de no querer realmente a su madre. La había traicionado. Le había mentido y pegado… ella sabrá la razón, una madre es una madre, por mal no fue.

Lo que le deseó, no puede decirse ahora.

Llegó a odiarla. Pero ahora se arrepiente porque sabe que fue para su bien. Mejor no hablar de eso. Una madre es como Dios, y la suya era la mejor.

Alejandra tenía miedo a morir trágicamente. Cuando le pasó se transformó en mala persona. No tenía porque pasarle eso a su frágil corazón de cristal. No había hecho nada malo para que Dios le tuviera que deparar ese gran mal.

Pasó treinta días infernales. El demonio trató de poseerla.

Al final la dejó, pero no fue fácil, porque aunque no podía guiar sus acciones, insistía en estar dentro de su cuerpo.

Luego se quedó un poco débil, pero su madre seguía obligándola a llevar una vida normal. Ella no podía con el peso de las circunstancias. Le costaba moverse, estaba paralizada. ¿Por qué le habría pasado eso?... ¿Por qué la trataban mal en el trabajo?... ¿Por qué no ascendía?... ¿Por qué oían sus conversaciones telefónicas y se reían de lo que decía?... ¿Por qué la habrían llamado a trabajar en ese sitio del sur caraqueño?...

Le costaba soportarlo pues no había sido criada como ellos. Ella recibió una educación bajo los mandatos de la religión, de Dios y fue la educación que voluntariamente quiso seguir y mantener hasta que no le dejaron otra opción que abandonarla.

Todos le hacían daño. Todos la llamaban “la tonta”.

Todos se creían merecer más que ella. Quisieron ser ella como el demonio.

Quisieron joderla, maltratarle, estropearla, malhumorarla, y duro. Ya llevaban años haciéndolo a sus anchas.

Ella no iba a trabajar por nada en concreto. No tenía porque hacer nada por nadie. No era la persona, compréndalo, no era la persona, no era nadie, nadie, absolutamente nadie.

No podía llevarse a nadie a ningún sitio eternamente, no se sacaría del bolsillo el descanso tras las muertes. Era la menos de los menos para hacerlo.

Pág. 121 Por eso se desvistió una vez delante de todos, para que no creyeran que era una santa. Estaba empezando a odiarles por los cuatro costados. Después de lo vivido, no volvió a quererles nunca. Que lo sepan. No volvió a quererles jamás.

Nunca.

Podía vivir bien y perfectamente sin ellos. Mucho mejor sin ellos que con ellos.

No quería que la persiguiesen. Quería que la dejasen tranquila.

Eran unos brutos e ineptos. Unos retrasados mentales.

No le importaba que supieran lo que pensaba de ellos.

Lo pensaba en serio. Acabaron con cosas que consideraba importantes en su vida y que ya nunca jamás tendría.

Eso no tendría jamás su perdón.

No lo esperaran.

Le importaba un tomate maduro lo que fueran. Quería sólo estar lejos de ellos. Sólo eso. No volverles a ver nunca.

No saber de ellos. Ellos estaban condenados a la muerte por los siglos de los siglos, pues muchos de ellos condenaron a una vida infeliz a los que ella tanto quería, y a ella misma.

Una vez una chica le preguntó si sólo iba por trabajar y ganar un sueldo a ese sitio, y ella respondió que no tenía más porque ir.

-¿Sólo vienes aquí por el trabajo?

-¿Por qué más voy a venir, vengo a ganarme el sueldo para comer todos los días?

-También puedes hacer amistades y salir al cine o al teatro…

-Aquí no tengo amigos, ya me lo han demostrado. Lo tengo claro y muchito.

-Cambiando de tema, no entendí bien lo que me explicaste antes de mi trabajo. ¿Cómo tengo que realizar la maquetación de los libros?...

-Pues ven, subimos a la cafetería de la empresa, tomamos algo y te lo explico. No hay problema, ahora tengo tiempo.

El camarero como siempre tardó en atenderles y… en cobrarles. Pensaron en irse sin pagar.

Ese café sabía a muerte. ¿De qué estaría hecho?...

Era realmente malo, pero una invitación no se desprecia y se la habían aceptado.

A caballo regalado…

Ese día pagó Alejandra, sacó sus monedas del monedero verde militar que tanto le gustaba y se las entregó. El anterior le había tocado a su compañera.

Peregrina Varela

(Venezuela-España)

“Toda novela es un testimonio cifrado; constituye una representación del mundo, pero de un mundo al que el novelista ha añadido alguna cosa: su resentimiento, su nostalgia, su crítica.”

(Marío Vargas Llosa)

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Cartas de Molay Desencanto “Hay una línea muy fina entre la esperanza y la desilusión.”

(Harlan Coben)

Q

uerido Ariel, permíteme antes de nada agradecer tus letras, las cuales me llegan con la fuerza e intensidad propias del que le sobran razones para, como en ellas expresas, sentirte “presa” de un inexplicable abatimiento.

Razonas, desde una óptica quizá un tanto severa y por consiguiente injusta, las situaciones, causas, motivos, circunstancias, etc., que una y otra vez te conducen de manera inevitable a resituarte como si de un mismo punto de partida se tratara. Un punto de partida al que se llega con la “mochila” cargada siempre de ilusiones y esperanzas; punto de partida donde uno se siente feliz y contento porque en él se percibe como real la gratificante sensación de compañía, vislumbrando camaradas cuyas caras expresan mas que exultantes complicidades con aparente y poco definido objetivo; lugar donde a priori y por el simple hecho del ¿casual? encuentro se enarbolan alianzas que en raras ocasiones han sido previstas, ni por supuesto compartidas ni menos aún elaboradas. Espacios y lugares, para los que en muchos de los casos ni tan siquiera fuimos invitados; puntos de encuentro llamados “comunes” donde de común existe muy poco y en los que seguramente y utilizando la racionalidad nunca deberíamos haber reparado. “La vida carece de valor si no nos produce satisfacciones. Entre éstas, la más valiosa es la sociedad racional, que ilustra la mente, suaviza el temperamento, alegra el ánimo y promueve la salud” que decía Jefferson.

Significaba al principio, mi querido amigo, dos de las percepciones que tus letras me trasmitían: fuerza e in-

tensidad. Percepciones que aún siendo ciertas no opacan otra no menos cierta que me llega a modo de susurro y que creo mucho tiene que ver con la del creciente cansancio moral en su faceta más cercada a la de derrota que atisbo desde mi lejanía.

Estimado Ariel, es cierto –quizá inevitable por otro lado- que pareciera como si creyéramos necesitar del apoyo, la aprobación y complicidad, en muchos de los proyectos o iniciativas con los que vamos bautizando nuestro día a día para definitivamente activarnos o iniciar, ungidos de la fuerza de una masa indefinida, impuesta y por supuesto ignorante, nuestros particulares “vía crucis”, los cuales percibimos huérfanos o en más ocasiones de las deseadas, desautorizados al sentir ese tan cercano y nocivo “irreal aplauso”; las miradas torcidas de “sonrisas fingidas” o sencillamente con la interesada y absurda aprobación donde encontramos el “pláceme” que creemos tanto necesitar. Más aún, daría la sensación de paralización al sentir como muy próximo –demasiado, diría yo- el hecho de tener que asumir como propio tan desgraciado y cruel –en muchas ocasiones- “impuesto peaje”.

Esta concatenación de esperpentos, -¿que otro nombre se le puede dar a la estulticia social dominante?-, sin duda condiciona abocándonos a veces sin ser conscientes de ello, a escenarios no previstos, no pedidos ni tampoco deseados. Escenarios donde de manera soterrada, se van urdiendo tóxicas formas y maneras de interrelacionarse que no conducen a nada –bueno sí, al referido punto de partida del inicio-, y del que desgraciadamente pronto comenzamos a ver y experimentar en primera persona

sus negativas consecuencias.

Esa sensación de vacío, de pérdida de tiempo, de desilusión, seguramente sea la génesis del desencanto que tan a menudo sentimos tan dentro de nosotros; traducido además y por si no fuera suficiente, con la notable ausencia de interés por lo que nos rodea, envueltos en el abatimiento que produce ora la inocencia, ora la impaciencia, o quizá ambas a la vez aunadas de la bondad –en esto no tengo dudas, créeme- que corre por tus venas.

Decirte que a veces es bueno que nos señalen los terrenos donde estar y no estar, que es bueno saber poner distancias, como bueno es combatir los abatimientos con nuevas razones y nuevos motivos basados en la vivencia de aquellas amarguras, ya que son de ellas desde las que tenemos que resurgir renovados, sanados, empeñados en ese único y mágico reto que nos está esperando cada día.

Yo te invito a hacerlo, y lo hago de la mejor y más bella forma que conozco, con la Poesía. Te comparto estos versos de Benedetti de su poema “No te rindas”, con ellos, entre ellos, encontrarás seguramente mi abrazo y mi sonrisa.

No te rindas que la vida es eso, continuar el viaje, perseguir tus sueños, destrabar el tiempo, correr los escombros y destapar el cielo.

No te rindas, por favor no cedas, aunque el frio queme, aunque el miedo muerda, aunque el sol se esconda y se calle el viento, aun hay fuego en tu alma, aun hay vida en tus sueños, porque la vida es tuya y tuyo también el deseo, porque lo has querido y porque te quiero. (…)”

Sigue bien y cuídate.

No te rindas “No te rindas, aun estas a tiempo de alcanzar y comenzar de nuevo, aceptar tus sombras, enterrar tus miedos, liberar el lastre, retomar el vuelo.

Jackes DE MOLAY

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La casquería o los menudillos, de Lucia Santamaría Nájara

Una fuerte vocación social caracteriza a Letras de Parnaso desde sus inicios. Lo hemos manifestado de palabra y con hechos. Siguiendo esa misma estela ponemos en marcha esta sección: La casquería o los menudillos, de Lucia Santamaría Nájara. En ella podremos ver microrrelatos en los que con suma brevedad invitamos a la reflexión. Seguro que los textos no pasarán desapercibidos. Confiamos en vuestras respuestas.

L.P.

TEMA: DESHUMANIZACIÓN Nº24: “Buscando título”

Silencio sepulcral. Cinco parejas: diez mirando el móvil. Pago y salgo del restaurante para ir a la Fontana de Trevi.

Abarrotada de gente mostrando su perfil bueno. Se atusan el pelo, se mojan los labios, cientos de sonrisas milimétricamente estudiadas… ¡Quietos! Y flash.

Flash, flash, flash.

Una plaza de selfies.

Ni uno solo miraba las esculturas. Todos de espaldas a la Fontana.

De espaldas a la vida.

No encuentro título para esta historia, que no es Historia sino Presente: “Metamorfosis” “Un mundo feliz” o “Ensayo sobre la ceguera”

Edición anterior TEMA: COMPRENSIÓN

Encuentre la PLUMA (“mosca”) en cualquier lugar de la edición y recibirá en su domicilio, completamente gratis y por gentileza de Ediciones Subsuelo un Libro.

Un divertido entretenimiento con el que queremos obsequiar a nuestros lectores.

Envíenos un mail diciéndonos donde se encuentra escondida “la mosca” en esta edición y si es el primero en llegar ganará el libro.

Cada edición daremos el nombre del ganador desvelando el “escondite” de la mosca” .

Comenzamos desvelando donde se escondía en la anterior: Esta es la “mosca de las Letras”

Encuentrela en esta nueva edición y reciba un libro gratis.

Comentario Recibido

Nº24: “Leches”

Te quiere, mamá escribió en una nota al vecino del cuarto, al que vivía arriba, al que oía escupir cada mañana después de tomarme la leche, y me hacía vomitar. “Te quiere, mi marido te quiere”, había escrito en el papel que acababa de echarle al buzón.

-Eh, me gritó mamá. ¿Adónde vas? Espera.

También vomité. No fue el vecino sino mamá la que, esta vez, había lanzado el asqueroso escupitajo.

S e b u s c a u n a “m o s c a”

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En la edición anterior la “mosca” se escondía...

AQUÍ

La mente vuela dibujando escenas que nos hacen girar la cabeza. La mente, a veces, sentimos nos abandona.

Alberto M.S.

El acertante de la anterior edición ha sido: SILVIO MICELI ANDUJAR

Si la encuentra en ésta envíenos un mail. Recibirá totalmente gratis un LIBRO en su domicilio por gentileza de: Ediciones del Subsuelo

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Historias en La Mayor (Cuentos que Cuentan Cuentos)

L

de Jorge Altmann (Argentina)

as “Historias en La Mayor (Cuentos que Cuentan Cuentos)” – veinticinco capítulos que hoy presento revisados, a través de este prestigioso espacio, en prosa y vídeos – nacieron a fines de la década de 1980 como historias contadas mensualmente en una revista local de un canal de televisión de la ciudad de Zárate (lugar en el que crecí, estudié, me hice adulto y envejecí) y en un diario regional en el que colaboraba con artículos periodísticos de cultura general (El Pueblo). Zárate es una hermosa ciudad situada al noreste de la Provincia de Buenos Aires, República Argentina. El personaje de mis “Historias en La Mayor” se llama Froilán Baldosas, personaje que liberé de mi imaginación cuando presenté esta obra en prosa completada en el año 1998, libro que me publicó la Municipalidad de la ciudad de Zárate por iniciativa del por entonces Intendente Don Oscar Felipe Morano (primera vez que se hacía esto en la localidad y sus alrededores; dicho sea de paso la decisión estuvo muy alejada de cualquier interés o intención política, sí cultural).

Froilán Baldosas se hizo popular y hoy camina libremente por los rincones, lugares y paisajes urbanos de la ciudad que lo vio nacer acompañando a muchos seres que, como yo, liberan sus cabellos color cenizas al aire y luchan por permanecer en este mundo que nos acoge sin otro interés más que el de seguir viviendo inmersos en un corazón de niño con las esperanzas merecidas de los adultos.

Si tuviera que sintetizar lo que representa esta obra literaria lo haría como lo expresé en la contratapa de aquél libro publicado en mayo de 1998; simplemente de ésta manera: Froilán Baldosas es un personaje que, tomando dimensión real, quizás haya escrito y rehecho estas historias infinidad de veces. Relatos que comienzan en la década del cuarenta para desembocar en los años sesenta. Época romántica y, a la vez difícil, muy distinta a la actual.

Zárate no es diferente de otras ciudades. Creció amalgamada a su gente y entorno como sucede con todo lugar en el mundo.

Froilán cuenta lo que pasó y creció en su corazón de niño y joven, haciéndolo desde el espacio del límite histórico que interseca la ficción con la realidad. Al niño se le escapa el concepto del tiempo, pero en él se funden las perspectivas temporales. Los adolescentes, a pesar de hacer vertiginoso su presente, viven en la dimensión del futuro. En el centro tosco de la vida, a los adultos se nos hace dominante la dimensión del presente y los recuerdos del pasado. Más allá del punto de inflexión con la vejez se superpone la dimensión del pasado con el presente, por el deseo natural de seguir viviendo.

Estas “Historias en La Mayor” pretenden acrisolar todas aquellas dimensiones con lugares, anécdotas y seres de otros tiempos para que los pibes de hoy conozcan un poco más a sus padres o a sus abuelos y, nosotros, los más madu-

ros evoquemos porque, en realidad, necesitamos mucho, pero mucho, recordar. Es parte de la felicidad del hombre.

A raíz de todo lo que antecede, Froilán en algún lugar de sus borradores escribió que: “Sólo una sociedad enferma hace las cosas para que duren poco. Todo debe hacerse a semejanza de los recuerdos, que no se desgastan nunca”.

Me parece oportuno también agregar a todo esto el prólogo a aquella primera edición en el año 1998 del libro “Historias en La Mayor (Cuentos que Cuentan Cuentos)” escrito por el entonces presidente de la Sociedad Argentina de Escritores Seccional Noreste de la Provincia de Buenos Aires, Don Alberto Carranza Fontanini cuya pluma volcó la siguiente apreciación: ‘Algunos propósitos literarios gravitan en las propias emociones y nos inducen a reflexionar. Esta fusión va a producirse con toda facilidad en cuanto evoquemos cierto tiempo ido pues ¿a quién no le agrada recobrar para sí – o para otros – la fase más intensa y primordial de la vida?

Sin embargo no es ni sencillo ni cómodo armar tal urdimbre; entresacar retazos de aquella realidad, ya huidiza, casi onírica, ordenadas historias que compongan un marco ficcional revitalizador de ideas y vivencias acontecidas mucho tiempo antes.

En la presente selección de Jorge Rodolfo Altmann, notaremos rasgos autobiográficos narrados por un alter-ego (Froilán Baldosas) quien, a su vez, nos mostrará seres entrañables preservadores de anécdotas, de lugares reconocibles y de objetos que al ser detallados recobran un valor afectivo inmerso.

Para Leonardo Da Vinci, el secreto del arte consistía en descubrir en los objetos cierta manera de manifestarse y fluctuar. Ahora bien, de considerar a los objetos como existentes ajenamente a nosotros y encarnarlos o volverlos personajes no media un paso y esto lo logra el autor quien además se ha propuesto la descripción circunstanciada del aprendizaje del niño – joven – personaje, testigo y narrador de las acciones de aquel lejano período. Todo ello permitirá desglosar a la distancia conclusiones epigramáticas como la que leemos al comienzo de la página 47: “Vivir. Una comedia que culmina en drama... Existir. Una tragedia que culmina en burla.”. O también (tres páginas más adelante), la definición concreta de un concepto abstracto: “Tiempo medido. Tiempo despreocupado... Épocas que marcan épocas... Tiempo y duración son ideas francas. No pueden definirse mejor que por sus propias palabras... ¿No somos acaso, un reloj de arena vestido sobre el alma y los sentimientos?...” Nostalgia y romanticismo unidos a la preocupación por recobrar el pasado son el leitmotiv de estas historias que me hacen recordar la vieja saga de “El aprendizaje teatral de Guillermo Meister” de W. Goethe. O “En busca del Tiempo recobrado” de Marcel Proust.

Sin duda la propuesta del autor es tentadora, por lo tanto los invito a esta ópera prima titulada “Historias en La Mayor”.’

L

(XIV)

ejos. Aunque nada, ni nadie, puede estar tan allá.

Más alejado que el pensamiento o los recuerdos. Cosas que están dentro... Tan cerca de nosotros.

Pensar y recordar es parte del arte y quien lo hace gira en sí mismo, retrotrayendo la vida a la figura de su esencia. Un plano que separa los ángulos del pasado de los del futuro.

Ventanales de vidrio transparente en habitaciones que dan al patio, al jardín, a la luz... La pieza oscura producía temor; aunque el alivio acudía a la mente porque la noche aún no llegaba.

Miedo tonto, vacío. Como el que mi hermana, la más chica, le tenía a la radio porque desde ese aparato una voz grave, diariamente, se despedía diciendo: “Les habló el amigo invisible”...

¡La radio! Un artefacto obligado en cualquier lugar de la casa donde pudiera enchufárselo. Algo que se encendía tardando en calentarse. Un aparato que enlataba noticias y a Héctor Bates en los mediodía. ¡Mediodía nerviosos del León de Francia! Momento en que papá sorbía como tónico diario un huevo crudo, al que le hacía dos orificios pequeños, cascándolo con una aguja de coser la ropa.

¡Huevos con dos agujeritos! Mis granadas de mano.

Esos, que vacíos llenaba con arena seca. Arma predilecta para las guerras de barrio contra barrio. Combates de cascotazos, hondazos y huevazos. Peleas de gansos contra gansos. Broncas que se acumulaban en los picados. Momentos en los que no se debía pasar solo por el otro barrio.

Ni siquiera para los mandados entrometidos de mamá .

Siempre se debía caminar de a dos porque de adentro de cualquier casa en construcción, salía el enemigo. ¡Y, entonces, zas! Moría el León de Francia.

Todo, pero todo, tenía coherencia. Hasta lo más estúpido era divertido. Incluso mantenía un orden. Tan ordenado como los manteles y las carpetas de mi casa.

Carpetas de macramé debajo de los floreros del hall. Sillones de cuero donde se sentaban únicamente las visitas, porque había que cuidarlos. Habitaciones con cortinas, colchas y almohadones de cretona monarca. Cortinones donde nos escondíamos para no saludar a quien no nos interesaba. Almohadones para las guerras entre hermanos y primos. Colchas que casi tocaban el suelo tapando, debajo de las camas, el arsenal dispuesto para las guerras callejeras porque el contraespionaje acechaba: Mamá, papá, las abuelas, el abuelo, mis hermanas y sus amigas y, hasta algunas primas alcahuetas.

Pero aquellas guerras tenían tre-

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guas. Simpáticas treguas. Terrenos neutrales: En los partidos de Belgrano, porque éramos todos hinchas del mismo club; en el interior de algún circo que llegara a la ciudad, o en los parques de diversiones. ¡Los parques! Esos que se instalaban en la Félix Pagola, entre General Paz y Suipacha. El Parque Japonés, como le decían los viejos. Corridas, saltos y carcajadas en las calesitas, las hamacas voladoras, la vuelta al mundo, el tiro al blanco... Sortijas que nunca ganábamos. Broncas pasajeras contra el sortijero. Quizás la misma bronca que nos teníamos en las guerras de barrio contra barrio.

Otro terreno neutral era La Maternidad de Lilia Montanari en la calle Roca, casi sobre Rómulo Noya, cuando nacía algún hermanito de un contrincante cuya mamá era amiga de la nuestra. Hasta jugábamos a las bolitas, “denserio”, en el patio que había en su interior. Todo, mientras duraba la visita. ¡Qué época de poco odio! Época donde, tras el Begin y el Buggy-Buggy, insospechadamente se gestaba el Rock and Roll. Donde el Bolero despertaba sueños misteriosos y el tango contaba alguna desilusion. Época en la que, de una u otra manera, todos transitábamos las mismas calles esperando que bajara el sol... Porque debajo del techo de cada casa había un amigo invisible que nos asustaba... Porque éramos chicos... Nada más que eso... Pibes de aquella época. Época de anécdotas, ilusiones, sonrisas... Época mía... La de un Froilán que se fortalecía románticamente mientras que, como en todo tiempo, había otros lugares. Esos, en los que la yerba usada se secaba al sol.

https://www.youtube.com/edit?o=U&video_id=YcnRSUDmvcc

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Letras de Parnaso

B

No morir sin serlo

rillaba el Sol, pero no contestaba a mí pregunta de si sería madre con 65 años. Es otoño, pero la ciencia es milagrosa y deseaba serlo. Me lo merecía por haber dedicado la vida a otros olvidándome de ser feliz. El Sol no está de acuerdo con esta maternidad tardía. Quisiera que esta vez los resultados sean buenos.

Ya me lo dijera el doctor: -Igualito vienen dos.

No importa, les llevaré a tomar el sol en el parque, a recibir el calor de la montaña, a bailar charanga en el pueblo por las mañanas.

Se acerca la primavera.

Peregrina Varela (España-Venezuela)

Siesta

E

l invierno anunciaba su retiro, los lapachos empezaban a florecer.

El pueblo se desbordaba en siesta y silencio.

Una figura transitaba la calle. Su silueta se confundía entre los troncos y se dirigía a la puerta entreabierta de esa casucha descolorida, sin ventanas.

El hombrecito había dejado estacionada su vieja camioneta colorada con la que había atravesado la salina para llegar a tiempo.

Le avisaron que su madre agonizaba y quería encerrar en sus manos su último suspiro. Cuando descendió del vehículo, la inmovilidad de la calle le dictó ausencia y supo que había llegado demasiado tarde.

Clara Goronowsky (Argentina)

La viuda

.y

.. al comprobarlo, fue tal el impacto que la diminuta araña tatuada en su hombro izquierdo perdió el equilibrio dejándole sobre la piel la telaraña titilando.

Ante el Juez, bajo un inverosímil delirio, ella jura que fue la arácnida quien los envenenó.

Beatriz Teresa Bustos (Argentina)

http://www.radiococo.icrt.cu/wp-content/uploads/2013/11/concurso-el-dinosaurio-cuba.jpg

Todo se puede contar en unas pocas palabras. Es cuestión de acertar en su elección y de saberlas articular. El talento para ello diferencia a unas personas de otras, a los escritores de diverso calado. Abrimos esta nueva sección con el mejor afán y el más acertado pronóstico. Como la vida misma. Muéstrenos su gran universo literario en 150 palabras. Les esperamos.

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Los sueños

L

os sueños decidieron irse a las montañas, prefirieron envejecer en compañía de las aves y mirando puestas de sol que acudir a la oficina de empleos públicos, y decir: -¿último?- en la larga fila de los valores desempleados.

Los hombres dejaron de soñar desde que un nuevo dispositivo androide había salido al mercado, y ahora cada quien podía programar “su sueño” -incluso a color-; desde un table, móvil o laptop Yuray Tolentino (Cuba)

Juan Ruiz enseña a uno críos el Ayuntamiento de Burgos

C

omo veis, decía Juan Ruiz a los niños, el Ayuntamiento parece una casona dentro de un huerto de piedra, la Plaza Mayor, junto al río Arlanzón. Hay lechugas en el rosal y berzas en el peral; pero, por esta escalera que vamos, escalera de mucho valor, se sube al Salón de Plenos y la Alcaldía, y, como veis, en su frontal destaca el cuadro del pintor Marceliano Santamaría, que pintaba muy bien los paisajes castellanos, “Se va ensanchando Castilla” o “El Cid desterrado sobre su caballo Babieca”; y, ahora os pregunto: -Para vosotros el cuadro ¿qué representa?; contestando el más listillo: -Que cuando hagas la Ruta del Cid, lleva un papel y pincel si te entran ganas de cagar.

Daniel de Cullá (España)

Un hijo

E

ra ella macilenta y lastimera, venía con su hijo en brazos tras aquel cielo que crecía más y más al caminar.

Era una madre joven que caminaba pensativa y tensa. De presto ¡pum! se vino al suelo con todo y el hijo, ella metió su hombro pero igual, el niño fue a dar a un zacatal. ¡Mi hijo! ¡Mi hijo!, gritaba la señora. ¡Él es mi tesoro, es lo único que tengo y me necesita! ¡Dónde está!

Encontró a su hijo dormidito, cual niño Dios, junto a las flores de girasol.

Teresa González (El Salvador)

U

Calidoscopio

na línea sube por una pierna menuda hasta el hombro. Llega a la mano pequeñita, va con ella hasta una repisa colgada en la pared. La manita derecha se confabula con la izquierda. Toman un tubo de cartón. Lo acercan a la carita regordeta. La línea curiosa se mete en el tubo.

Va hasta el fondo buscando la luz. Se returce entre los colorados, azules y verdes cristalinos. Gira. Sube. Alocadamente. De pronto una caída brusca. Y un llanto.

Lilia Cremer (Argentina)

A

Cuento erótico (II)

quel bar le atraía poderosamente. Era un imán en contra de su voluntad. Acudía constantemente y al verla, concertaba la cita. Con ella se desahogaba de la fuerza de costumbre con su mujer. La rutina cambiaba completamente. La pasión y lujuria se desbordaba al extremo de la excitación. Al regresar a su casa, con el beso de Judas, todo lo experimentado se transformaba en sentimientos de culpa.

Trina Lee de Hidalgo (Venezuela)

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Vivir en Paris

Entre historias Una oferta cultural como la nuestra ha de ser una creación viva, dinámica, que supere a los autores y nos lleve por derroteros de un eterno aprendizaje. Con ese afán, y con el anhelo de contribuir a dar a conocer interesantes valores literarios, comenzamos en este número un apartado de relatos cortos que tratan de fomentar y de defender un género muy de moda y con una altísima calidad intelectual.

En este caso les brindamos seis relatos, diferentes en su textura, semejantes en su extensión, con una enorme riqueza de vocabulario, con una ingente técnica, y todos con un calado intimista que nos atrae. El universo de la ensoñación, de los recuerdos, de las opciones, de la esperanza, se halla presente en unas historias que no pasarán desapercibidas.

Les dejamos entre ellas.

“Lo que me gusta en un relato no es directamente su contenido ni su estructura sino más bien las rasgaduras que le impongo a su bella envoltura: corro, salto, levanto la cabeza y vuelvo a sumergirme. Nada que ver con el profundo desgarramiento que el texto de goce imprime al lenguaje mismo y no a la simple temporalidad de su lectura.”

(Roland Barthes. Filósofo, profesor, escritor, ensayista, crítico literario y semiólogo francés)

V

ivo en una ciudad donde hay cerca de cien mil habitantes, Santiago de Compostela, pero yo no nací en la tierra de mis padres que es esta, yo he aprendido de mi madre y de mi padre a ser una persona nómada. Donde vivo, se trata de una región del norte de España, que limita con Asturias, León y Portugal. Es una ciudad acogedora, con muchas discotecas y orquestas.

En el interior de su catedral se encuentra la tumba del apóstol Santiago. Es un sitio de peregrinaje. Muchos peregrinos llegan todos los días a la ciudad, pero principalmente el 25 de julio, el día de la fiesta del apóstol que se celebra en la plaza del Obradoiro, con fuegos artificiales, rayos láser, fuentes con agua de varios colores y proyecciones sobre la fachada de la catedral. Este día las calles están llenas de gente de todos los países, uno hace muchos amigos y se pasa la noche observando el espectáculo.

Santiago de Compostela ha sido la capital europea de la cultura, pero es también una ciudad de estudiantes en donde la enseñanza es buena.

El museo del pueblo gallego, la fuente de Platerías, el paseo de la herradura de la Alameda, y la iglesia de huérfanas, son otros atractivos turísticos, pero los monumentos de París son más grandes y hermosos.

En Compostela, para comer, todos los turistas están contentos, no hay problema, ¿qué puede uno comer?, es fácil, yo recomiendo algunos sitios: Cristal en la plaza Roja, tío Gallo, en la calle nueva, en estos dos lugares hay menús típicos gallegos, pero si se prefiere también hay restaurantes chinos, turcos, alemanes y también heladerías, con precios más bajos que en París.

En París no me atrevía a comer muchos helados por los precios, en cambio en Santiago los como todo el año.

Los árboles que más abundan en los alrededores de mi ciudad son los pinos, palmeras, eucaliptos… Las flores más vistas son las margaritas, los claveles y las hortensias.

Yo prefiero París precisamente porque no hay tantos eucaliptos como en Galicia… Es un árbol que se cultiva en Galicia para vender su madera.

Alrededor de Santiago tenemos el campo, uno puede ver las vacas y los caballos muy cerca de tu casa. Muchos tenemos perros y gatos ya que también abundan, son animales que necesitan un propietario para no vivir en las calles pasando necesidades.

Muchas casas tienen también enredaderas, y a la gente le gusta mucho los cactus.

Pensar en marcharme de aquí, pues sí, es posible, me gusta cambiar de ciudad. Por ejemplo, me gusta París, ciudad que ya visité en dos ocasiones…

La primera semana que estuve en París, apunté todo lo que hice cada día… es que me encantaba esa ciudad tan

A “Los Tonechos”: Antón y Chichie (doña Antonietta).

cosmopolita… así fue…

Mi estancia en París: Lunes: fui a la catedral de Nôtre Dame y me pasee por el barrio de Saint Mitchel, a las seis de la tarde fui a Opera y caminamos por la calle Reámur Sébastopol, finalmente visitamos la bolsa.

Martes: hicimos las compras, fuimos al Champ de Mars y la tour Eiffel, cuando regresábamos nos detuvimos en Luxemburgo para comprar tres camisetas, luego volvimos a Saint Mitchel para comprar otros recuerdos para nuestros familiares y amigos.

Miércoles: hemos ido a los champú Hélices y L´arc du Triomphe. Es un lugar hermoso lleno de turistas de todas partes del mundo, pero especialmente árabes.

Jueves: este día visitamos la gare de Saint Lazare, llovía y no quería mojarme, así que tomé el bus para ver la ciudad. Al regresar me puse a estudiar para el examen.

Viernes: hacía un día maravilloso, fuimos a la biblioteca de FranÇois Mitterrand, que nos pareció una obra magnífica.

Sábado: visitamos Dijon, una bella ciudad pero donde los visitantes no son bien recibidos, nos quisieron cobrar más de lo marcado en unos productos en el supermercado o preguntamos una dirección y no nos contestaron. Vimos L´église de Saint Philibert, St. Etienne, St. Mitchel, Nôtre Dame, le palais de justice…

Domingo: hemos dormido hasta las once, lo necesitábamos. A las dos fuimos en tren hasta Fontainebleau, lo más impresionante, el castillo que fue construido en plena guerra mundial. Es una localidad de cerca de 16.000 habitantes donde hay excelentes restaurantes y donde uno puede divertirse mucho durante la noche.

Yo admiro los hombres que han realizado los monumentos de París, pienso que eran muy inteligentes y que han amado mucho a su patria. Casi toda la arquitectura de París ha sido meditada, los grandes espacios para la circulación de coches, el largo de las aceras, la altura de los edificios, las paradas del metro y del autobús.

Una ciudad hermosa y romántica gracias al río Seine que además da la oportunidad a los franceses de tener una especie de playa. Aquí uno come deliciosos quesos y pasteles, uno puede caminar durante horas sin fatigarse, tener la carta naranja y con ella tomar el autobús cada que vez que uno lo desee.

Me gusta poder coger el tren y viajar a otros países, contemplar nuevos paisajes y al caer la noche regresar a mi casa, a la ciudad universitaria, como un francés que vuelve a su hogar en su ciudad.

Yo tengo la extraña sensación de que aquí todo el mundo es francés y todo el mundo es extranjero. Yo he sido y

seré entonces, un francés más durante el tiempo que yo permanezca aquí. París es una ciudad cosmopolita, muy diferente de mi ciudad: Santiago de Compostela. Es una ciudad abierta a los ciudadanos de otros países que han decidido mudarse aquí y construir con ilusión su futuro. Yo disfruto mucho paseándome entre las cafeterías, terrazas, boutiques, y tiendas de flores y recuerdos.

Me gusta muchos escoger los regalos para mis amigos y familiares, hay una gran variedad: tee shirts, recuerdos metálicos de la tour Eiffel, de la catedral de Nôtre Dame, el arco del triunfo, el castillo de Vincennes y de Versailles, las iglesias, y también los pañuelos, bolsos, monederos, llaveros, sombreros, en fin...

Como anécdota, el día que fuimos a los Campos Elisées, hemos entrado en la tienda de Louis Vuitton. Había mucha variedad de productos, pero muy caros. Mi amiga quiso tomar una foto de los elevados precios que se marcaban en unas tarjetitas y un responsable de la tienda se lo impidió.

Yo adoro París, además, porque me da la posibilidad de estar lejos de mi ciudad, de la gente que conozco, de la rutina, de las mismas calles que recorro siempre, de mi misma cama, de levantarme a las mismas horas...

Mi recuerdo de París: Fuimos a Disney el sábado dos de agosto de 2004, todo parecía maravilloso y fantástico, veíamos las casitas que parecían de cuentos de hadas, la casa de Aladino y la lámpara maravillosa, de bucles de oro y los tres ositos, atravesamos túneles que guardaban secretos de piratas, entramos en casas encantadas, vivimos todo el terror que pueda imaginarse.

Cuando estábamos en la montaña rusa, ella se detuvo repentinamente, eso si que fue terror, quedamos encerrados dentro de un túnel oscuro, una mujer quiso salir a pie pero no la dejaron pues el carro podría irse hacia atrás y matarnos todos.

Cuando todo termino no creímos que pudiésemos estar vivos, nuestro corazón palpitó muy fuerte durante la hora que estuvimos en peligro.

Desde el punto de vista social considero que los franceses son muy valientes, todos tienen hijos... Hace falta ser muy fuerte para formar una familia, la educación de los hijos, mantener un trabajo, hay muchas cosas que uno debe considerar, es curioso que en París, después del año dos mil, el número de nacimientos va en alza, y también, el número de niños escolarizados. Esta situación no se vive en España.

El perfil tipo de una familia parisina es otra realidad que uno puede apreciar, las familias son pequeñas, la mitad de ellas no tienen más que un niño, sólo el diecisiete por cien, según decía la prensa, tiene más de dos niños.

Los jóvenes que vienen a estudiar a París no se quedan a vivir allí, pero muchos de ellos comienzan a vivir en pareja en esta ciudad y tienen su primer hijo. Donde yo habito, las familias no son numerosas, hay muchas personas mayores, muchos colegios han cerrado, el gobierno ofrece 3000 euros a quienes tengan un hijo, las parejas de más de 40 años se deciden por la adopción de niños chinos, peruanos o colombianos. Muchos niños del Sahara vienen pasar sus vacaciones en España.

Mis padres sólo tuvieron dos hijos, pero mi padre tiene seis hermanos y mi madre cuatro… estos niños fueron tenidos teniendo mis abuelos menos dinero que tienen mis padres.

Los jóvenes de ahora quieren vivir bien, con unos padres que les preparen la comida y les ayuden, hacer nada es lo que buscan… el paro es otro problema al que nos enfrentamos, tener trabajo estable es casi imposible y menos, claro está, pensar en formar una familia. El precio de los coches y los pisos

Pág. 134 es también muy elevado, comienzan las hipotecas de más de cincuenta años, muy cerca ya de Japón que son de unos ochenta años.

Es una realidad que habita en el corazón de muchos españoles, que ven con ojos tristes la imposibilidad de formar una familia y ser felices. …La vida es así, no la puedo cambiar, sé que soy odiada hasta en el respirar, la vida es así, no la he inventado yo... es así y nada más... lo paso mal... Macarena llora demasiado, no hay nadie de su lado... La vida es así... no la he inventado yo, que por mí sería de otra forma...

Tanto me han odiado, que mis obras puede que hundan en la sombra, pero no dejarán de existir... La vida es así... tantos trabajos, tanto quehacer... vaya vida la mía... vaya vida es... vaya, vaya...

La vida es así, no la he inventado yo... vaya cosa es, estoy sorprendida. Vaya cosa es... la vida es así, no la he inventado yo, Créanme señores, yo no he sido la inventora de toda esta basura... que la vida es.

La vida es lo que es y no lo puedo cambiar pero una sonrisa en mi rostro debo formar… París es una bella ciudad, yo recomiendo viajar a París, allí encontrarás glamour en todas sus calles y en todas sus gentes. Paris es como una paloma... ...El día que llegaste a mi vida, paloma querida, me puse a brindar; y al sentirme bebido de más pensando en tus labios de fino cristal se me dio por barrer. Me sentí superior a cualquiera y un puño de estrellas te quise bajar… Me encontraste en un gris camino como una peregrina sin fe. Te quiero con todas las fuerzas de mi existencia; paloma querida de mi hermoso palomar.

Te siento en mí: cuando tu voz potente me saludó como un trueno saluda a las nubes, se renovó mi ser y he alzado la frente por décima vez, y vibrante brotó de mi pecho un cántico de amor y alabanza a las petunias.

Te encadenó el Señor en estas arenas mías cuando ibas huyendo del demonio, Sí, mi querido París, me has visto como tu salvación... no entiendo el ¿por qué?

Tú también te retuerces en medio de una eterna agonía; pues la soledad te cerca; pero siempre en medio de la inquietud y de la amargura, te acaricia la luz de un nuevo día al que me sumo, y también es siempre cuando te ven los astros en la noche oscura.

A ti te he visto venir, como a una loca que no sabe nadar de entre las olas del mar, como cercada de invisibles espíritus, de pasados de razas, de solidaridad y esperanza... llegaste desde los ignorados abismos y clamando por “la igualdad”... pero también, llena de mal.

A mí te he visto venir como a un mar divino con un azulllllllll muy especial. En el horizonte que descansa sobre tus olas se van recogiendo las nuevas ilusiones de poder visitar de nuevo tus bohemias calles, tus iglesias y tu estudiada belleza.

Estás cubierta de un manto inmenso que no es más que un futuro incierto, pero a pesar de eso, seguirás dando ejemplo, lo sé. Entre la blanca espuma de tus nubes se percibe la esperanza de un pueblo renovado.

El viento es horrible y va arrastrando al relámpago y al rayo, confieso que tus siluetas nocturnas me enamoran. Y siento grande, muy grande el corazón, como abierto al amor, a la patria y a la gloria.

Algo que además me gusta de París es que creo que se aman a los animalitos.

Peregrina Flor (España-Venezuela)

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María

quella noche, María cansada de un largo día, decidió relajarse un poquito e irse a dormir más tarde; los niños ya dormian y Javier sentado en el sofa, ya agotado por el cansancio, había cerrado los ojos para, como el decía, descansar cinco minutos nada más, pero nunca era así y siempre le daban las tres de la madrugada.

María todas las noches se iba la primera a dormir, pero aquella noche una película en la televisión hizo que se quedará un ratito más.

—Una gran película —se dijo— y esta la quiero ver. Se insitió a si misma para no quedarse dormida.

Una bella historia de amor unido a la aventura de un viaje a lugares donde todos los corazones sueñan, hizo que las dos horas transcurrieran rapidamente.

Terminada la película, los ojos de María quedaron impregnados de esperanza mientras Javier seguía durmiendo apoyando su cabeza en el quicio de un cojín.

María se sentía feliz, tenía a su lado a lo que más quería, sus hijos y su amado Javier.

—Está bien —pensó—. — Me voy a dormir.

Se levantó decidida del sofa apoyando sus manos sobre la mesa. En su mente, mientras se incorporaba, mantenía las escenas de la película vivas; solo dos pasos del sofa a la puerta del salón y otros dos a la habitación donde se encontraba su cama.

María se quedo fijamente mirando la puerta del salón de pie, inmóvil, como si la distancia fuese un largo camino interminable y dos lágrimas silenciosas brotaron de sus ojos.

María habia olvidado que su parálisis le impediría llegar hasta su dormitorio y una voz suavez y timida salió de su ahogada garganta.

— Javier, ayudame.

María del Carmen Aranda

(España)

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Trescientas convulsiones

Corazón con cuerpo de piedra

i ella supiera la alegría que me provoca verla acercarse con el pedacito de algodón embebido en alcohol…aunque me gusta más el trapito con limpiavidrios, tiene rico perfume. Y…es una caricia. La tengo cerca. Siento el calor humano.

Soy de piedra, pero tengo corazón. Por momentos me siento sola. Estar en el living me da categoría, pero la mayor parte del tiempo estoy sin compañía.¡Bah! Es una manera de decir. Enfrente tengo el cuadro de Renoir “Mother and children” y más allá “The virgin” de Klimt y acá cerquita el tapiz, que compraron en Marruecos, de Kandinsky, Composición X. Considero que mis amigos son los que pertenecen al Arte, aunque somos todos “copy copy” como dicen los chinos.

A ella le gusta el Arte, pero no le da el cuero para “los auténticos”. Un poquito más alejado tengo “El Guernica “ de Picasso, también una legítima copia de las que venden en el Museo Reina Sofía.

Pobre, me limpia con tanto cariño ¿Qué pensará? ¡Qué mugre tiene esto! Cuando hago limpieza siempre me olvido de ella…¡Uy! El algodón sale negro.El polvo se mete en los recovecos.¡Ah! Lo que son las manitos, los pies, los rulitos…Me acuerdo cuando me la regalaron. Fue para un día de la madre. Sabían que me gustaban las estatuas. Y eligieron esta del “Niño con pez” porque era para la única que les alcanzaba la plata.

A veces Stevie se cuela y me da una olfateada. ¡Por suerte me respeta y no me toma por un árbo!l El que me franelea es Roberto.Me pasa la cola plumosa que me da cosquillas. Me gusta…

Me acuerdo el día en que se mudaron a esta casa, tuve miedo de que me regalaran por falta de espacio, pero no, seguí en mi lugar preferido: el living.

Me dio un poco de bronca cuando ella quiso comprar otra para el jardín. Ese mulatito que lleva la canastita en la cabeza. Es mucho más grande que yo, pero es muy vulgar. Parece un pibe de la calle, esos que van vendiendo tortas fritas o frutos que roban de los árboles… A ella no le gustaría mi comentario. Diría que discrimino, pero es lo que siento. Sí, estoy celosa ¿y qué? Yo fui la primera.

Las estatuas me hacen bien, me transportan a las ciudades griegas,a la antigua Roma.Me acuerdo la desesperación por ver las esculturas más famosas. Lo que hemos recorrido para llegar al David en Florencia, al Moisés de Miguel Angel en Roma en San Pietro in vincoli. Los empujones para sacarle una foto a la Venus de Milo en el Louvre. Y ni qué hablar de la emoción por la Victoria de Samotracia…para que los chicos digan:¡Está rota!

Ella ni se imagina lo que yo he visto desde este rincón.

Por ejemplo, cuando se fueron de vacaciones y entraron a robar. ¡Que impotencia! Ver a esos tres pibes desarmando el plasma tan tranquilos… Eran tres. A uno lo conocía porque era el que había venido dos o tres veces a cortar el pasto.Uno rubiecito con cara de inocente ¡No se puede confiar en nadie!

Como deseaba en ese momento ser perro para atacarlos o gato para arañarlos.

Me está quedando perfecta mi estatuita. Cuántos años hace que está con nosotros compartiendo toda nuestra vida, calladita, mudo testigo de todo lo que va aconteciendo.

Pensar que ella vio a los ladrones, presenció todos sus movimientos.¡Qué maravilla sería si los objetos inanimados por alguna extraña fuerza cobraran vida y dieran testimonio de lo ocurrido en nuestra ausencia!

Tengo tanto miedo de que el día que se mude a un departamentito, como ella dice, me regale, o me revenda en Mercado Libre. Quisiera que sepa que a mí no me va importar estar amontonada entre los muebles. Aceptaría incluso que me ponga en la cocina o en el lavadero, es más: sería capaz de vivir en un patiecito junto al morenito de la canasta. Lo único que creo que no podría soportar es que compartamos el mismo trapito de limpieza.

Lilia Cremer (Argentina)

L

a ciudad dormía desde hacía tiempo. El invierno se presentaba muy duro. Caminábamos lentamente, cabizbajos, no había prisa para nada, rebuscábamos en los cubos de basura junto a los restaurantes para encontrar algo que poder echarnos a la boca. El hedor era insoportable, pero teníamos que cenar.

Nos sentamos tapados con la vieja y roída manta de cuadros. El cajero automático de aquella sucursal que nos había quitado todo, sería esa noche nuestra morada.

Colocamos la comida en el único plato de que disponíamos y rezamos. Me miraba con tristeza cuando escogía los mejores bocados para mí. Continuamente me pregunté por sus rezos. Dios nos había abandonado en esa fatídica fecha en la que nos arrebataron nuestra casa y mamá murió de pena meses después en una lúgubre sala de espera del hospital..

Hablábamos poco. No había mucho que decir. Todo era gris y cotidiano, y además, ¿qué podríamos decirnos el uno al otro, que no supiéramos ya?

que nos hacen llorar con rabia y con pena sin poder hacer nada para entenderlo.

Esa noche, me dijo lo mucho que me quería, que le perdonase por todo el daño que nos había causado y por no saber cuidar de nosotros. No pude decir nada, solo sonreí. Volvió a callar. Me acarició la cabeza, me dio un sentido beso y se tumbó. Cerró los ojos y nunca más volvió a abrirlos.

Observé cómo se llevaban su cuerpo inerte y sucio, sentí una cruel punzada de dolor en mi corazón mientras dos lágrimas rodaban por mis mejillas abrasándome el rostro.

La ambulancia se perdió con el ruido de las sirenas, y con ella… mis recuerdos. Recogí sus cosas y anduve sin rumbo toda la noche. Me sentí solo, profundamente desvalido y perdido. Tenía tan solo doce años.

Hoy entre el olor, el hambre y la soledad de la noche donde me encuentro, continúo preguntándome: ¡Dónde está Dios!

José Luis Labad Martínez (España)

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N

El verdadero amor, no tiene edad

ació en una familia adinerada, poseedora de muchas fincas, que estaban dedicadas a la explotación agrícola. Así fue de generación en generación.

Su madre acostumbrada a tener servicio en casa, no era consciente que un hijo, había que cuidarlo, atenderlo y darle cariño. Solo hacía vida social, quedando el niño al cuidado de su abuela y la niñera.

Así fue con él, y con sus dos hermanos, que nacieron años más tarde. Era una mujer poco maternal, despreocupada, dedicada a darse todos los caprichos. ¡También, era desdichada!

En los años cuarenta, los terratenientes y hombres de buena posición, solían tener una amante con la que satisfacían sus apetitos sexuales, y sus mujeres, -que casi siempre eran matrimonios de conveniencia- estaban en casa, sin prestarles la atención, que ellas necesitaban, siendo también ignorantes, de los negocios y la economía de la familia. “Lo que se dice una mujer de escaparate”.

Cuando Jesús, contaba con apenas ocho años, su madre lo mandó a estudiar a la ciudad,-al mejor colegio- viviendo con una tía, que se ofreció para cuidar de su sobrino de tan corta edad. Creciendo con sus primos a los que tomó mucho cariño, acostumbrándose a vivir, fuera del hogar paterno.

En vacaciones volvía a la finca y le gustaba jugar con sus hermanos, aunque había diferencia de edad, pero sobretodo, con la gente del servicio porque lo consentían mucho.

Era un niño despierto y picarón.

Con los años, cada vez le gustaba menos la vida de la finca. Era un joven de ciudad y las vacaciones se le hacían interminables, aunque salía con los amigos de su infancia a los pueblos cercanos, disfrutando en las fiestas patronales, bailando con las chicas jovencitas, que estaban todas deslumbradas del chico que volvía de la ciudad.

Jesús era joven, alto y bien parecido, de una familia muy adinerada. Lo que se suele decir: “un buen partido”. Él lo sabía, haciéndoles creer a todas las chicas, que estaba interesado por ellas.

Se marchó a Madrid a cursar estudios universitarios, siendo allí donde se dedicó a la buena vida, sin llegar a terminar ingeniería.

Su padre le hizo volver a casa y le dio trabajo en la finca, siendo un cambio tremendo en su vida, aunque comprendió que su padre tenía motivos más que suficientes para actuar de ese modo. Era consciente que se lo merecía.

Se adaptó a estar en la finca y su padre se sorprendió cuando le demostró que valía para trabajar, aunque no era eso lo que había soñado para él. Cómo tenía mucho dinero en una entidad bancaria, habló con el director, y este a la vez, con un cliente que había montado una empresa de exportación que le iba muy bien, aceptando darle el puesto de gerente al chico, -que consideraba bien preparado- al cual su juventud era una garantía de frescura de cara a los

clientes, y la disponibilidad para viajar, comenzando a trabajar con ellos de inmediato. En aquella época, teniendo mucho dinero, había un puesto de trabajo asegurado para un hijo. “El dinero abría muchas puertas”.

Jesús, ya era un hombre, pero casualidades de la vida, conoció a una jovencita, -apenas una niña- de la que se enamoró, decidiendo que se casaría con ella. Los padres de Consuelo no estaban de acuerdo con esta relación, debido a que ellos eran de una familia sencilla, y Jesús de una de las más ricas del entorno, llegando a pensar que su única hija de cinco hermanos,- que además era aún una niñapodría sufrir un desengaño amoroso, o tal vez un rechazo por parte de la familia de Jesús.

No fue así, venció el amor, aunque tuvieron que esperar unos años para casarse, siendo su matrimonio un poco complicado debido a la diferencia de edad.

Consuelo, era alegre, divertida, gustándole relacionarse con gente de su edad, cosa que a Jesús, no le agradaba, pues pensaba que sólo hablaban tonterías de chiquillos y él, era un hombre muy vivido. Aun así, se querían mucho y Jesús la valoraba como se merecía.

Le destinaron fuera por motivos de trabajo, pero el amor seguía estando presente en sus vidas, aunque la separación no llegó a ser muy larga.

Pasaron los años, y cosas del destino, Jesús conoció una mujer también casada, aunque desdichada. Volviendo a ella la alegría, en el mismo momento en que Jesús le confesó que la amaba como un colegial, confirmándole a Susana, que su presentimiento era cierto. Ella también se sentía feliz y enamorada de este hombre que conseguía acelerarle el corazón, nada más verlo.

Sabiendo el daño que causarían a Consuelo, decidieron llevar su amor en silencio, no siendo menos fuerte por ello.

Los dos sabían que se querrían hasta el final de su vida. A su edad, es fácil saber cuándo un amor es para siempre, dado que no es el físico lo que te deslumbra, sino la ternura, comprensión y afinidad.

El amor después de los sesenta, es más reposado, sereno y sincero. Sin intención de deslumbrar, solamente es auténtico y se vive con una intensidad muy grande. Como decían ellos “A corazón abierto”.

Consuelo nunca se enteró del amor que su marido sentía por otra mujer, ya que a ella la respetaba y le daba todo el amor que se merecía, aunque el ya no sentía por ella, el amor que sentía por Susana.

Siempre estuvo presente en ellos ese amor, que les llegó con una edad avanzada, aunque dejaron de verse, pero guardaban el recuerdo, y lo sentían en su alma.

“El amor se compone de una sola alma, que habita en dos cuerpos” Aristóteles

María Luisa Carrión (España)

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V

Encaje de bolillos

oy montado a lomos de un asno artificial hecho expresamente para mí por doce sacerdotes el día que abandoné el Seminario Conciliar de Madrid; tirando de él va mi parienta, que me saca en procesión dos veces al año.

Este día toca ir a Las Huelgas, en Burgos. Vamos acompañados de nuestro perro chico que ladra sin parar como universitario en su colegio mayor y una asistente social de compañía.

Mi parienta trae un mundillo de viaje y almohadilla con sus correspondientes bolillos para hacer encaje.

Nos paramos en un parque infantil en mitad de la calle Avenida de Castilla y León, a la margen izquierda del río Vena, donde dejamos al Asno escribiendo su Arte Rebuznatoria con el rabo y, de vez en cuando, recitando lo escrito. Nuestra asistenta ha seguido al Asno enteramente contenta por saber más de un Rebuzno dado a tiempo.

Mi parienta y yo nos sentamos en un banco. Mientras ella sigue con el medio punto hecho desde el punto entero, dando una vuelta a todos los bolillos, comenzando después por la media vuelta, cruzando los bolillos de la izquierda con dos bolillos de la derecha, dándoles la vuelta, vuelta y cruz, lo mismo que hace con los bolillos de la derecha, vuelta, vuelta y cruz, yo, que ya me pierdo, le dejo hacer a ella, contemplando a nuestro perro chico que, ahora mismo, está giñando unas reliquias tan antiguas como la misma ciudad de Burgos. Él ha dejado unos choricillos en el césped mirando hacia la Avenida de Cantabria; choricillos tan duros como sus patas. Terminado, araña la yerba, marchándose a ladrar al Asno, para hacerle de rabiar, y espantarle intentándole morder el rabo.

Como soy un tío de fábula, bien educado, cojo los choricillos perrunos y, antes de meterles en una bolsa de plástico, advierto que estas caquitas están como marcadas con

un código de barras y son más lindas que las de la perrita Marilín de mi vecina.

Cual biólogo, examino las caquitas que se me magnifican como exequias del Perro de san Roque, que se celebran en Quintanar de la Sierra en fiestas. Sin guantes, las estoy observando, y veo mucosanguinolencia y un elevado número de leucocitos, lo que hace aparecérseme la región cecal y región sigmoideorrectal que están en la cosmogonía del toro de la Península Ibérica.

En un banco, justo al lado nuestro, se ha sentado una pareja. Él es Tricomico de el Ferrol, y ella, Shigella, de la periferia burgalesa. Lo primero que se les oye decirle ella a él es: -Eres como un quiste tetranucleado; contestándole él a ella: -Y tú un trofozoito con degeneración amebiana.

Callan y se besan.

-Así es el Amor, exclama mi parienta, sonriendo.

Una vez terminado mi estudio puntual y centrado dentro de los choricillos del perro, les meto en la bolsa de plástico, llevándola a tirar a una papelera cercana, hasta obtener alivio, mientras mi parienta sigue tejiendo, colocando, ahora, un alfiler entre cuatro bolillos.

Mientras nuestro perro chico da vueltas y vueltas para alcanzar el final de su rabo, yo, que ya me creía librados de nuestra asistenta social de compañía, veo que no. Un truco muy fácil era pensar que nos había perdido. Pero, mi parienta, tirando un poquito más del bolillo, hizo venir a la asistenta Olga, comprobando que nos miraba con ordeno y mando, lo que a mí me hizo sentir una sensación de pesantez en el epigastrio y a mi parienta cefalea y palpación del Colon, como ella me decía.

Daniel de Cullá

(España)

“Al final de cada relato, el lector debe tener la sensación de que el viento ha barrido las nubes y ha aparecido por fin la luna.”

(Michael Chabon)

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L

La casa del poeta

a casa del poeta está hecha de papeles sueltos, hojas arrancadas de la matriz de la nada. Papeles que el artífice usó para escribir en ellos sus poemas. Un papel cuya fragilidad quedó endurecida con tinta. Las palabras, así plasmadas, en hileras, formando versos unos sobre otros, igual que se forjan rejas, crean un enverjado que crece y se interpone con la tinta que lo cubre todo, de tal manera que la casa del poeta parece hecha de una aleación metálica indestructible. Las puertas son también lienzos sucesivos de papel escrito, hasta tal punto que son gruesas y pesadas, como la materia más consistente que pueda existir, y sólo el poeta puede abrirlas. Hay tantos vanos como ojos el bardo tenga, y sus mecanismos de apertura y cierre de los accesos son tan enigmáticos en sus combinaciones alfanuméricas, como de intrincado sea el estilo de éste, a la hora de componer sus versos. Luego, con las ventanas pasa algo parecido, que hay tantas como cómplices musicales tenga el juglar y dones a la hora de ligar rimas y entonaciones. En la casa de un poeta irónico las ventanas no paran de abrirse y cerrarse como si en el exterior corriera un fuerte viento que cambiara constantemente de dirección. Sin embargo, las habitaciones de aquellos poetas románticos estaban siempre alzadas junto a la residencia de la amada, con acceso directo a los jardines infinitos y los paseos eternos, repleta de armarios con espejos mágicos y cajones que ocultaban armas detonantes cargadas con la pólvora del sacrificio. En la morada de un autor con tintes dramaturgos, en cambio, sombría y solitaria, rodeada de esos lugares maravillosos que la imaginación edifica, las ventanas permanecen casi cerradas, dejando solo que entre un cuchillo de luz, el cual rasga las tinieblas del interior y las oscuridades de los laberintos emocionales de sus personajes. Por otro lado, en la vivienda habitual de uno de aquellos poetas de la generación llamada “maldita”, las escasas ventanas, rodeadas de hiedra, daban con sus fríos cristales a cementerios o a tejados de iglesias medio derruidas, junto a solitarios parques, donde siempre reinaba un otoño gris y lluvioso mantenido por una mortal melancolía. Recordar también las casas de los antiguos poetas chinos, hechas de un papel primigenio y que estaban amparadas por los cuatro tesoros del escritorio, con la intención de que perduraran en cada habitación un cuarteto de estas alhajas a disposición de su dueño, para que su poesía ideara en cualquier momento esas odas que hacen de la poesía sangre, que fueron escritas con aquella tinta recién creada.

Pero en todas las casas de los poetas, en todas ellas, estén las ventanas y las puertas abiertas de par en par o cerradas a cal y canto, suele aparecer una luz primordial cuya energía es una constante para las emociones, un coladero de sensaciones, capaz de hacer que las creaciones logren las más fantásticas quimeras y las más poderosas visiones

que hacen del ser humano un dios relativo, simple como un insecto o grandioso como el firmamento.

Estoy explicando todo esto porque viene a cuento, a la hora de poner en relevancia, gratamente, algo que influyó mucho en mi vida, tratándose de la extraordinaria visita que hice a la morada que un viejo poeta tiene, edificada con la mayor de las inteligencias, y con esos mismos materiales ya indicados, de fuerza incomparable. Una robusta edificación levantada en un lugar sin igual a modo de castillo y palacio a la vez, todo entero de valioso papel con versos escritos con la mejor de las tintas, acunando poemas de una calidad y estilo incomparables, que le concedieron una poderosa capacidad de levantar muros robustos y a la vez tan delicados, que se adornaron con ricas almenas y altos torreones, asentando el logro que supone tener en el mundo un palacio poético así, para albergar a un gran Señor de la poesía con su corte de rapsodas.

Y hecha esta introducción, vengo a decir que, hacia tal lugar me dirigí, sabiendo, por un poema que me trajo el viento, que allí se iban a iniciar unas justas promovidas por este noble personaje, Señor de dicho Castillo.

Venían conmigo otros poetas peregrinos que tomaron el mismo camino, unos antes, otros después, en hermandad, en discordia o en controversia, unidos, apoyándonos en versos que a veces son lanzas o se vuelven flechas para arrojar y herir a unos y a otros sin otra razón que darse a conocer. Tal como si fuésemos todos navegando hacia el Parnaso, promovidos por aquel poeta de poetas de la leyenda, en su nave dorada, íbamos dejando que la prosa conduzca nuestra poesía al despilfarro de las letras, sin ton ni son, y de vez en cuando creando, con el corazón y el paladar, alguna que otra sinfonía poética digna de ganar cualquier justa soñada.

Por los pueblos que pasamos, al trato con sus gentes, muchos de los nuestros se quedan a recitar poemas al público, pensando en comprenderse primero a sí mismos, queriendo ver lo que expresan los ojos de quienes los oyeran recitar, mientras son invitados a toda clase de manjares y bebidas. Algunos hijos de nuestra común madre, la poesía, y por tanto hermanos, se quedaban, abandonando el viaje, después de beber el agua de alguna fuente de la cual se quedan prendados. A otros les ocurría que se enamoraban de alguna pastora. Que también las había mujeres compañeras, poetas ellas de inigualable fuerza y calidad, que también por los mismos motivos se apeaban del carro de plata que tiraban los titanes de la imaginación. Y con el paso de los días, otros, simplemente desistían de llegar a tan lejano castillo, porque se llenaban de otras ideas y otros intereses, y regresaban de donde habían partido, a sus casas de papel, a las diáfanas estancias de sus versos y a los patios interiores de sus sentimientos, sin más, di-

ciendo tan solo: _Adiós.

Al fin llegué, tras innumerables días de marcha, junto a un nutrido grupo de compañeros, a tan deseado castillo. De ver los desafiantes torreones, cundió la alegría y una juvenal orgía de versos inició una música en nuestras filas que hizo notar nuestra presencia, a la vez que salíamos del bosque que rodeaba los primeros muros fortificados, y alarmó a los rapsodas que hacían guardia en las almenas. Desde el castillo, entonces, se desplegaron banderas multicolores y un aviso de fanfarrias anunció ya, por fin, nuestra presencia a las puertas de tan famosa llamada.

Se nos dio alojamiento como correspondía a la hospitalidad de tan noble anfitrión. Se nos agasajó con manjares y ricas vestimentas, para que recobráramos el esplendor mundano que habíamos perdido durante el largo viaje.

Yo me bañé con agua de rosas antes de vestirme con las fabulosas galas que me habían proporcionado. Las paredes estaban cubiertas con coronas de laureles, listas para premiar en primera instancia a todo aquel poeta que se mostrara como tal recitando tan solo una docena de sus mejores versos.

Empezó a recitar los suyos un bravo coplista de los más queridos en el viaje, un tal Hignacio de Vivorín, que deleitó los oídos de todos y agradó tanto al gran Señor del castillo, que pidió a todos sus guardias de rapsodas que copiaran el poema para que fuese recordado eternamente.

Le siguió un fino trovador que se valía de su guitarra para entonar los versos que había elegido, llamado Enrique Almagramar, que agrandó la imaginación de los presentes, proponiendo amores tan difíciles que rallaban lo imposible, lo cual sentó tan bien en las damas del castillo que aplaudieron a rabiar con la absoluta aprobación del magnánimo anfitrión.

A éste, le dio continuidad con el mismo deleite para todos, el gran versificador, Román Trigotán, hábil como pocos en recitar, al que ya le habíamos alabado su don por los caminos del Señor que nos habían traído hasta allí, que hizo surgir de su boca lo mejor de su poesía, ante el asombro general.

Siguió, Roberto del Magnolio, a su vez soltando, sin ningún estorbo, sus cualidades para la lírica, demostrando que donde las dan las toman, y levantando un gran revuelo de aplausos, que el que más aplaudía, era, sin lugar a dudas el inventor de aquel nombrado encuentro.

Así fueron unos tras otros actuando con toda la exquisitez que se pueda imaginar, dejando boquiabiertos a los que allí había, fuesen creadores o no de poesía, lográndose

Pág. 141 un ambiente para recordar en esos anales que sólo las artes pueden recopilar, en aras del progreso de toda la humanidad.

Hasta que, ¡Albricias!, me tocó a mí. Llegué con torpes pasos hasta el atril adornado con acantos de oro, liras de plata y querubines de marfil. Y si antes la audiencia se había quedado muda en tantas ocasiones, dado el despliegue de belleza que las palabras poéticas habían logrado, en aquellos momentos me tocó quedarme mudo a mí, que no me salían las palabras, ni de mi mente primero ni de mi boca después, así hice que reinara, en vez de tan afamado Señor, un silencio sepulcral que casi acaba con tan señaladísima fiesta, si no hubiera sido por la bondadosa intervención, como no podía ser de otra manera, del padre que en esos momentos era de todos, o sea de éste ya tan encumbrado mecenas de aquel fabuloso encuentro. Con su bastón de alcaide del castillo, mandó que hasta mí llegara un efebo y una ninfa. Llegaron dos jóvenes ataviados con ligeras túnicas blancas y con la cabeza tocada con una diadema, hecha a base de alas blancas, y me pidieron que les diera por escrito no uno, sino dos de mis mejores poemas para que ellos por mí los leyeran, lo cual levantó un gran murmullo, más fue este de comprensión absoluta por mi estado, fruto del nerviosismo de la gran emoción que sentía al verme allí. Yo que siempre llevo en mis bolsillo dos o tres de mis poemas más queridos, saqué dos al azar y los puse en las bellas manos de quién los iban a leer. Jamás hubiera soñado que mis versos serían así leídos y por tales criaturas así expresados con tan absoluta certeza y musicalidad. Para mi salvación fueron acogidos como recitados por mí y un aplauso estruendoso me pareció que iba a ser capaz de hundir los techos que nos cobijaban. No fue así en absoluto, que para mí tuvo más fuerza el apretón que me dio el Señor del castillo con su abrazo, después de coronar, él mismo, mi cabeza con el mítico laurel del prestigio.

Y como tampoco había sido capaz de decir mi nombre en público, no dudó el susodicho Señor de otorgarme el título del Gran Poeta Mudo.

Desde entonces, yo soy ese, el Poeta Mudo, que vaga con sus versos por el silencio que solo puede romper la nítida voz del pensamiento. Y siempre sigo llevando en los bolsillos algún poema nuevo, a disposición de quién lo quiera leer.

Pedro Diego GIL (España)

“El arte de narrar es el arte de la percepción errada y de la distorsión. El relato avanza siguiendo un plan férreo e incomprensible y recién al final surge en el horizonte la visión de una realidad desconocida: el final hace ver un sentido secreto que estaba cifrado y como ausente en la sucesión clara de los hechos.”

(Ricardo Piglia)

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La leyenda de las máscaras venecianas

U

(Texto adaptado por Jero Crespí)

na vez que Cornelia llego a la ciudad de las lagunas, ciudad del romance, del amor eterno y de la terrible traición en el amor. Venecia, el reino salido del agua. Ella tenía la sensación de vivir en un mundo mágico, donde el tiempo parecía se hubiera detenido, flotando en una atmósfera impregnada en el espíritu de la Edad Media, donde los caballeros y princesas daban vida a los magníficos castillos y palacios, que parecían engullidos por el agua, atravesándola delgada, lisa, tranquila, desde un extremo al otro. La increíble combinación de agua y luz, daba lugar a la magia y a las hadas. La atracción que desprendía Venecia, ciudad de la luz, pero en la oscuridad en la que se vivía cada momento hacia un momento encantador en esa laguna de agua salada en el mar Adriático.

Sus padres eligieron ese lugar fascinante, como destino de vacaciones de la mitad del semestre en febrero, atraído por la fama y la historia de la mágica ciudad. Por supuesto que los enamoró a primera vista, con las viejas fachadas y caídas de los edificios, pero al mismo tiempo tenían un porte altivo y majestuoso de nobleza marcada por el tiempo.

En esta ciudad de leyenda que parecía que no se cansaba y nunca dormía, Cornelia pensó que las fachadas de las casas que se reflejaban en el agua cuentan su propia historia, que parecían esconder secretos increíbles y su propia historia, en las piedras de otros tiempos. Fue una emoción inmediata el paseo en góndola, pero, al mismo tiempo, cansada del paseo ella se durmió.

De pronto, Cornelia sintió que alguien le tocaba suavemente en el hombro.

- ¿Qué hace en la góndola, hermosa señorita? Soy Andrea, hijo del duque de Torino. ¿Usted ha venido a la feria?

Cornelia se frotó los ojos con las manos y cuando los abrió, vio un adolescente hermoso, alto, moreno, con un traje de príncipe medieval con una máscara de oro con lentejuelas y plumas de pavo real en la mano.

- Sí, pero ¿dónde estás mis padres? –se preguntó la chica desconcertada.

- ¿Los ha perdido? No hay problema. Le voy a acompañar para encontrarlos. Las calles de la ciudad, son estrechas y oscuras eran como un laberinto, era difícil llegar al fin; pero yo las conozco bien y el camino seguro le gustará. Podría ser más romántico que un paseo en góndola por el Gran Canal, entre palacios, iglesias, casas señoriales, con el cielo sobre nosotros, acompañados de un gondolero cantando.

- ¡Qué máscara más hermosa tienes! –exclamó la chica.

- ¿Te gusta? Será un placer dártela –le dijo el hijo del Duque.

Cornelia estaba encantada del paseo en góndola entre los preciosos edificios de otros tiempos, a través de las calles estrechas de la ciudad. El sendero los condujo a la altura de

la Plaza de San Marco, el kilómetro cero de Venecia.

- Nos detenemos aquí –dijo Cornelia sacando de la chaqueta un cucurucho y darle de comer a las palomas las migajas.

- Háblame sobre el carnaval, ¿desde cuándo organiza esta espléndida celebración en la ciudad? –preguntó la chica.

- Desde hace diez años. Nuestro Carnaval se inició en el siglo XIII –dijo el joven.

- ¡Pero estamos en 2015! –exclamó la chica.

- ¡Es broma! Venecia siempre ha sido famosa desde la época medieval, para los bailes de máscaras magníficas y encantadoras, donde sus princesas hermosas y glamurosas, duquesas de rara belleza, pero la más maravillosa era la hija del Duxe. Cuando ella tenía dieciséis años, el Duxe pensó que tal vez ella iría primero al baile. Él le pidió un vestido de encaje delicado y un hermoso sombrero desde París.

He venido aquí deseando ver el día de la máscara. Cuando la hija del Duex entra en el salón de baile, todos permanecieron sorprendidos por su belleza. Las princesas, los duques, los nobles solo querían bailar con ella. Entonces todas las mujeres presentes en la ceremonia estaban muy enfadadas. Cualquiera de ellas quedaba decolorada de la belleza de Rosina, la hija del Duxe, pero lo más les dolía era que no bailaban.

En los días después del baile se reunieron todas y decidieron que hacer. La otra hija del Duxe, Carla, extremadamente celosa de Rosina, sugirió entonces que al baile todos siempre usaran máscaras, para que no se eclipsase su belleza.

Todas las personas pensaron hacerse unas máscaras bellas y de atractivos colores, con plumas de aves exóticas, de sedas y terciopelos caros, adornados con encajes y lentejuelas. En la siguiente celebración, todo el mundo se sorprendió por la belleza de las máscaras, no quedo ninguna duquesa, princesa o chica sin bailar. Por lo tanto, el carnaval se ha convertido en una tradición de este lugar.

- ¡Qué maravilla historia! – exclamó Cornelia.

- ¡Mira, el Puente de los suspiros! Una antigua leyenda dice que si pasa la góndola debajo del puente y besa a la persona amada, el amor puede superar cualquier obstáculo y será eterno dijo Andrea, y se dirigió lentamente a Cornelia y la quiso besar.

- Cornelia, ¿cómo estás? Es tarde, has dormido mucho –le dijo su madre con su dulce voz.

La chica abrió lentamente los ojos. “En conclusión fue sólo un sueño” –pensó ella.

Entonces miró a cerca de la almohada y vio la máscara de oro y perlas y plumas de pavo real.

Dra. Cornelia PAÚN

(Rumanía)

U

No fue una tarde cualquiera

na tarde cualquiera íbamos al cine. Nos encantaban esas películas de aventuras en las que salían animales, el momento antes de comprar la entrada, las dudas que me acechaban al elegir entre palomitas o caramelos. Nunca olvidaré el olor que impregnaba la sala de cine, el ambiente de penumbra, el placer de impresionarme con los tráileres de futuras películas, y el nerviosismo en los primeros minutos de metraje, cuando mi madre mandaba callar a mi padre de la manera más disimulada posible. Lo mejor venía después, cuando comentábamos la película cenando en un restaurante de comida rápida cercano a los cines Mandarache. Mi padre siempre solía darme la razón, pero mi madre discrepaba en todo, hasta el punto de pensar si habíamos entrado en la misma sala que ella. Al final todo acababa en una risa contagiosa que nos unía aún más como familia.

Una tarde cualquiera paseábamos por el faro de Navidad con la brisa acariciándonos la piel, con el aire fresco inundándonos los pulmones. Cogidos de la mano andábamos hacia el imponente faro, con el objetivo de divisar el horizonte más allá de la isla de Escombreras. A la vuelta, cuando dirigíamos nuestros pasos hacia un restaurante situado a escasos doscientos metros, mi padre me aupaba a hombros, mientras me agarraba de las manos, y comenzaba a contarme alguna historia divertida. Después de unas risas tomando unos refrescos, una conversación de mayores entre mis padres, y las típicas y recurrentes preguntas sobre mis estudios, regresábamos a casa.

Una tarde cualquiera íbamos a la playa. A mi padre no le gustaba estar en primera fila, a mi madre le era indiferente, pero mi padre siempre se llevaba el gato al agua, y nunca mejor dicho.

Y entonces tocaba escuchar la misma cantinela de siempre, que Antonio, mi padre, comercial de profesión, solía decirme cada vez que acudíamos a una playa del Mar Menor: “No te alejes de la orilla y no andes molestando a nadie”. A los diez minutos ya estaba echándose la siesta en la tumbona, bajo la sombrilla que regalaba cremas Nivea. Conchi, mi madre, ama de casa, era la que me vigilaba mientras leía uno de esos libros de Danielle Steel que tanto le gustaban.

La verdad es que no paraba, entraba en la playa y salía.

Jugueteaba con mis chismes y sobre todo, me deleitaba observando a otros niños jugando con colchonetas y barquitos inflables.

De cuando en cuando, corría junto a mi madre, quién custodiaba la nevera azul repleta de helados, zumos y varias

cervezas para mi padre.

Al atardecer recogíamos bártulos. Esa sensación de fresquito al caer el sol, me encantaba. Nos quitábamos la arena con agua, gran problema para mi padre a la hora de subir a ese coche blanco impoluto. Agua de una garrafa que ocupaba el maletero. Otra manía de mi señor padre: llevar siempre bastante agua en el coche.

El regreso era silencioso, en nuestros rostros se notaba el cansancio. Un amplio repertorio de canciones de Julio Iglesias, el favorito de mi padre, nos hacía acomodarnos más en nuestros asientos, haciendo el viaje de regreso más tranquilo que de costumbre.

Esa no era una tarde cualquiera. No, aquella tarde del 8 de abril, no fue una tarde cualquiera. A día de hoy, aún no he podido olvidar el sonido de aquel claxon, a decir verdad no he podido olvidar tantas cosas. El paisaje dando vueltas, la última mirada que me lanzó mi padre, los gritos ahogados de mi madre y aquella ventana sin cristales.

Llanto, miedo, gente corriendo, silencio.

Cuando el movimiento desenfrenado del coche había cesado entre ruidos insoportables, sentí dolor, mucho dolor, el color rojo de las sirenas impregnaba todo. Con un ojo apenas veía; por el otro, mi visión era difusa. Estaba en fuerte estado de shock por lo que mi mente no podía digerir nada.

Han pasado veinte años y casi no recuerdo el tono de voz de mis padres; sus rostros se volatilizan en mi mente. El sufrimiento desplazó a la felicidad, las pesadillas ocupan mis noches y los sueños bonitos solo existen en mi subconsciente.

Mi vida de adulto es vacía, opaca y sin sentido: un trabajo tedioso, carente de aliciente, el tiempo libre repartido entre la consulta de mi psicólogo, los quehaceres de la casa y las visitas continuas al Estanque del Retiro, en Madrid, en donde vivo en la actualidad.

Lo que comenzó siendo una tarde cualquiera, se convirtió en la última tarde en familia y en una tarde que galopará en mi aturdida cabeza día tras día, hasta el final de mi vida.

José Blas Hernández Ros

(España)

Pág. 144

N

I love Rihanna

unca olvidaré el verano de 2012. Creo que, si existe el cielo, se inspiró en Rihanna… Así se llama mi amor, la conocí una tórrida noche de Agosto de hace cinco años. ¿Igual que la cantante? Sí, le pusieron el nombre por ella. Pero mi Rihanna es mucho más guapa, más elegante, más sensual…

Me gusta hasta su bigotillo. Y esos andares…

Recuerdo que no podía dormir, hacía mucho calor y la cena me había sentado fatal. No suelo comer mucho, pero aquella noche creo que me pasé. El caso es que no paraba de dar vueltas, me estaba asfixiando. No sabía qué hacer, la ventana estaba abierta pero no corría ni pizca de brisa. De repente, una música pegadiza inundó la habitación: «We Found Love», de Rihanna. Salía del chalet adosado de al lado, junto al nuestro. Me pareció maravillosa, increíble, una invitación al amor, a cantar, a saltar… Salté por la ventana.

Nunca lo había hecho, era la primera vez que me escapaba de casa. No fue difícil, ni peligroso, aunque sentía remordimientos. ¿Y si descubrían que me había escapado? ¿Qué me pasaría? Bah, no se enterarían… Volvería antes de que se despertasen. Así fue, y además disfruté de la mayor aventura de mi vida. Con Rihanna.

Llegué a su habitación. La miré. Me miró. No se asustó, parecía que me estaba esperando. La música de Rihanna seguía sonando. «We found love in a hopeless place»… Me abalancé sobre ella y la penetré al ritmo de la música. Ella se dejaba hacer, y yo navegaba por el paraíso. La música iba «in crescendo», los acordes eran cada vez más agudos, más agudos, más agudos, más agudos, ¡explotan! Exploté. Fue mi primera y única vez. Creo que también fue la primera y única vez para ella. Jamás olvidaré a Rihanna. «We found love in a hopeless place»…

Ella quedó embarazada, como es lógico. Se montó un escándalo de cuidado, por que Susi, la niñata imbécil que no paraba de escuchar la música de Rihanna, nos delató: nos había visto. A mí me castraron inmediatamente, y a ella la esterilizaron en cuanto nacieron sus gatitos. Nuestros gatitos.

Siento melancolía cada vez que escucho a Rihanna, pero que nos quiten lo bailao.

Fernando da Casa

Escritor (España)

Pág. 145

N

La Hiperverdad (Anticuento Dadaista)

ada de que había una vez por allá, corrió el perfume, nervioso saltando, entre un librero al vender su pescado tan alegre, desayunando al fin de la fuente, un algodón en la punta de la tercera luz cavernosa, siempre malgastando las preguntas al desnudar el progreso sin desearlo, parado, por la belleza del dulce humo ensayista, que muy bien sabe de cualquier parte, tan peluda como la nube en que está la mañana, con la naranja del atardecer al caerse encuerado. ¡ Quién lo dijera !. Por la prosa del corazón hecho un pelado dramaturgo, con todo y sus uñas azules.

Pero, no le creas al cepillo dental de la camisa bordada con púas , y el fruto de los años en la cama tardía, que adquirió un hombre de arena en la esquina con disfunción rigurosa, identificando a los himnos del mamut, eréctil entre saliva, esencialmente siendo la mesa una masa de palo al mes, en la orilla de la humanidad metafísica con la blandura.

Pues no logramos salir de la época en el primer acceso de fiebre, ni caminando en la ilusión total del triunfo húmedo al comienzo muy mutilado. Nunca antes había sido bebido, ni menos explicado al armadillo de los ojos café con leche, quitándole un poco de azúcar a la caña que por ahí pasaba, por el pueblo, según fué señalado antes del camino alejado, minuciosamente elaborado con ingenuos postes de luz, observando las hojas bajo el agua... ¡ Claro que no !. Todo estaba tan oscuro bajo las piedras que ni un pequeño león se hubiese atrevido a soñarlo.

Afuera los ladridos eran cada vez más amarillos, y hacía viento, pero seguían comprando al corazón bellos poemas que se agotaban rápidamente, eran especialmente ligeros con unos harapos vestidos de letras, y luego fermentados con mil versos desesperados por ser leídos, especialmente cuando desnudaban el último fracaso del zapato en la noche con las primeras lágrimas sin sal, y con la ventanas en oferta.

Así pasaba... Nadie lo esperaba, el miedo a no morirse pintó un suspiro, tan tranquilo por la calle sin cáscara, ni dejando el teléfono colgado del baño, repitiendo el año de la factura del sapo, conocedor del papel higiénico, rugiendo por las axilas del último zorrillo con diarrea al espinarse una mano, en el congreso de los músculos endebles, y los verdes literatos moviendo el rabo en las cuestiones de arte tejidas con manteca.

Pero... ¿ Cómo decirlo ?.

Ninguno se dió cuenta del mandril en la silla hablando, hasta por los codos, de la más grandiosa hiperverdad de sabor aeroespacial, y con toda la fabulosa novedad que lo ignoraba, voluptuosa por el aire, donde se manejaba el pedal del hongo, con tanto respeto, escuchando las mentiras más recientes de los gusanos, y desde el piso sonriendo, con los aplausos antes de levantar el dedo. Finalmente, nadie le creyó a la enorme estufa, por la marca que vende una vaca. ¡ A pesar de todo !.

Joel Fortunato Reyes Pérez

PUBLICIDAD o PATROCINIO “Si no existiera la provocación, el relato se cristalizaría en formas estereotipadas. Y si no hay riesgo, ¿para qué escribir?”

(Juan José Saer)

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(México)

Pág. 146

Pág. 147

El señor Hire

E

Homenaje a Simenon

l señor Hire siempre está asomado a la ventana de su cuarto. Lo ven los vecinos cuando pasan por la calle frente al viejo edificio de apartamentos donde vive, y lo ve también la mujer que es el motivo de su obsesiva curiosidad. Allí está el señor Hire mirando por la ventana a su vecina en el apartamento del edificio contiguo. En el cuarto suena siempre que está en la ventana, el movimiento final del cuarteto con piano de Brahms, en la romanza melancólica que es una queja y una danza sobre espejos, engarzada en un rondó tempestuoso. El señor Hire pone a sonar el tocadiscos en ese pasaje del cuarteto cuando se asoma a contemplar a la mujer de quien nada sabe, ni siquiera el nombre. Para ella es el anuncio de ser observada con pasión o tristeza por el hombre solitario, sin nombre tampoco, porque de él sólo conoce su entrar y salir cuidadosos, su silencio, el sombrero negro, el paraguas y su atuendo severo.

Nunca se ha escuchado en el vecindario una queja contra el señor Hire, casi como si no existiera en esta pequeña barriada que lleva vida apacible, apartada del bullicio de la ciudad. Sus pasos son apenas un murmullo en la acera, y para nadie es más que una sombra. Sólo la mujer percibe la vibración de unos ojos, la melancolía encajada en un torbellino de cuerdas, y sabe entonces que él está detrás de la ventana y que la mira con devoción de soledad, pobre señor Hire.

Los sueños del señor Hire deben llevarlo por amplias calles en la madrugada, con un tiempo de bronce, acompañado por la mujer. Millares de bombillas estallarán sobre el pavimento brillante por la lluvia reciente, mientras ellos buscarán un refugio para vivir el cálido silencio que encenderá sus pasiones. Sueños.

El otoño próximo despoja de esperanza al señor Hire, pero continuará soñando que aún está en el parque, caminando con ella por sus veredas, escondidos en la glorieta, y no querrán hablar para que el silencio sea único oficiante. Tan solo sueños, porque la mujer apenas lo ha mirado cuando él la observa desde la ventana; o quizás sí le ha respondido y le sonríe de modo ambiguo que hace feliz al señor Hire. El rito se repite cada tarde, en un escenario sombreado por el ala de los edificios, en el día declinante. Él no cree que alguien sepa de su tenaz curiosidad, y menos que piense y se diga que la ceremonia cumplida cada tarde tenga el motivo de una pasión voraz. Sólo es suyo el secreto; no suyo propiamente sino de ambos. Nadie más puede

raguas roto, como un amaentrar en ese sagrario. sijo de nervios por donde Encontrarse al azar con rodaron sus lágrimas. No ella no debe ser difícil. La suena aquí, en este parque, rutina puede hacer que se la romanza con el fondo crucen en la calle, o coinciarmonioso que acompaña dan en la panadería. Entonel escenario, sino un viento ces ella fingirá no conocerlo creciente que barre la hojay mostrará indiferencia, y rasca del otoño. él la seguirá con la mirada El barrio apenas comeny querrá hablarle. Le dirá tó el suceso: se dijo que fue su nombre y preguntará una muerte violenta, un cripor el de ella. Algún día se men de venganza. Todo en hará más comunicativa y le el mayor secreto. Fue recohablará de sus cosas. Pero El film “El señor Hire” está basado en una novela de George gido el cuerpo y llamados los el señor Hire siente lejanía en Simenon.

La película francesa adoptó libremente el tema y yo vecinos, la calle mantuvo el la mujer, la ve como si no escomo escritor de cuentos hice lo mismo. mutismo de la sospecha y el tuviese a su lado sino tras la Esta es mi versión de “El señor Hire” rumor fue un malestar pasaventana de su apartamento, jero. fría como estos días de otoño. La pasión del señor Hire El señor Hire ha llegado esa tarde a su casa y ha deveahogará vehemencia en la soledad de su aposento, con el lado la penumbra, para dar inicio al rito de la música y fondo del movimiento final del cuarteto de Brahms; y ella la contemplación. La romanza inicia cuando él se aposta sólo humedecerá en el recogimiento de sus fantasías. en la ventana en busca de unos ojos huidizos, una sonriAlguna vez se ha topado con la conserje del edificio, sa insegura. Ella no está; sólo una palidez lunar sobre los que limpia las escaleras. Apenas un saludo sin palabras; la muebles, el rescoldo de un hogar abandonado. Permanece vieja conserje lo mira fijamente con un gesto de censura terco en la ventana, tal vez pronto llegará y le dirá discúlque nota el señor Hire. Algo puede saber de su obsesiva pame, no tuve la intención; fue que hallé en el parque a un contemplación, pero a él no le importa porque es dueño de viejo amigo que me detuvo para hablar del tiempo, de ti, de su vida y de la vida que construye en la casa vecina. Finge la vida. Ya comprende el señor Hire que debe disculparla: indiferencia y sigue sus pasos para entrar a su apartamenella tiene derecho a los amigos, a pasearse en el parque a to y despojarlo de silencio y oscuridad. Suena el cuarteto la hora de semipenumbra, a llevar su paraguas por si acacon piano en la romanza elegíaca que llega hasta la ventana so llueve en este tiempo ventoso. No se contenta con estas donde una mujer escucha y observa mientras el señor Hire explicaciones. El amigo puede ser algo más, un apasionado no desprende de ella sus ojos. Ambos están en la danza y de celos que le causará daño por preferir la admirada presienten la emoción que desborda de la música. Puede ser sencia del señor Hire cada tarde. que ella lo ame.

Cuando termina el rondó la primera vez, vuelve a soY así siempre, sin perturbación, al paso del tiempo, sea narlo dos, tres veces, para llamarla en la noche que ya ha con la bruma que se prende de los días o con el fragor de entrado a plenitud. En la casa vecina un velo tupido impilluvias violentas. de ver el interior.

Un día ella no está, no aguarda la música que vendrá El silencio que sigue es angustioso. Se retira el señor desde la ventana del señor Hire. Habrá ido al parque a paHire de la ventana para hacer algo que lo distraiga de la searse a solas en la hora del último sol, a buscar las huellas ansiedad, pero regresa muchas veces. No ha llegado ni llede un secreto en el limo de los senderos enmohecidos. Nagará esta noche, y el abandono lo desasosiega porque la die pudo saberlo, pero un ominoso silencio rodeó su pamujer está en el parque, sentada al borde del estanque con seo solitario y hubo un temblor de aguas estancadas en la su amigo. Hablan del tiempo, del señor Hire, de cosas que fuente, allí donde quedó el cuerpo sin vida junto a un pa-

a él están vedadas. No puede estar cerca de ella y eso basta para enloquecerlo. Ya no podrán pasearse tomados de la mano como los han visto las horas de la tarde.

Se sienta en la butaca para escribir en un cuaderno, quizás la historia de su locura o el itinerario de la mujer en este día de ausencia, para justificarla o recriminar su actitud. Lo envuelve el humo de sus invenciones hasta que el cansancio lo vence y la música de la noche es distinta: un susurro de lluvia cortado por el chirrido de los grillos protege la duermevela del pobre señor Hire.

Este primer día de invierno, más negro que toda la noche, sorprende a los del barrio con sus espumas de acero.

Pocos salen a la calle para no perder la orientación con el frío; pero a la puerta de la casa del señor Hire llegan dos agentes de policía a buscarlo. Una simple orden de arresto lo conducirá a interrogatorios y requisas. Su mutismo es más duro que las preguntas sobre su vida y sus obsesiones; más firme que el asedio que quiere arrancarle la confesión de haber matado a la mujer en el parque, porque él la ha perseguido con tenacidad, la ha espiado y ha invadido su soledad. Cómo podrá responder el señor Hire si él ha amado a esa mujer; y si la ha espiado, como dice la conserje del edificio, es porque su amor es de verdad y lo que desea es brindarle ternura y vigilancia. Cómo pudo ser él causante de tan enorme desgracia.

Regresará a su casa, quizás en libertad. Pasa por el parque humedecido por la lluvia, se detiene frente al estanque. Parece un rumor su voz en la ciénaga de verdes tristes, fríos como la mujer indiferente a la devoción que le ha profesado tantas veces. El invierno es un grito propagado por el viento y pudiera vérsele desesperado, enfrentando la traición de una mujer que no tiene otra respuesta que el asombro.

Por fin llega al viejo apartamento para repetir una vez más el ritual.

Se tiende una niebla sobre el aposento del señor Hire y un golpe seco de muerte se desvanece en el ambiente, mientras suena la romanza de Brahms y las palabras escritas en el cuaderno proclaman una confesión.

Alejo URDANETA (Venezuela)

Pág. 148

L a Bi b li o t e c a P a r n a s i a n a

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“Un espacio donde el lector podrá encontrar sus obras preferidas y donde los autores podrán mostrar las suyas más queridas”.

D esde el inicio hemos tenido una gran vocación de abrir caminos y de ayudar a que otros los vayan desbrozando también. Es la flamante idea que ahora nos permite sumar en este proyecto man“Soñar, Volar, Añorar, Recordar.”

Poesía de: Higorca Gómez País España. Páginas: 64 http://www.artefenix.net/higorca-gomez-carrasco-barcelonaespan/

de: María Luisa Carrión País: España. Páginas: 184 Web/Blog autor: marialuisacarrion.Blogspot.com

“Minga al Sol”

“Rosas rojas de verdad”

“Haikus del alma”

comunado con los lectores y escritores. Ahora ofrecemos la oportunidad de que los autores nos vayan mandando reseñas breves, pero intensas, de sus obras, junto con las portadas de las mismas, con el fin de propiciar un elenco propio, autóctono, que contribuya a dar más visibilidad a la cultura literaria.

El objetivo es propiciar sendas a los escritores, sea cual sea el género que cultiven, y, en este sentido les pedimos a cada uno un máximo de dos o tres obras, las que consideren más significativas.

Esperamos agradar y ejercer docencia con este reluciente apartado, para el que, como no podía ser de otro modo, aceptamos sugerencias.

“Burro pandero”

Autor: Daniel de Cullá País: España. Páginas: 194 Google+ DanieldeCulla

de: Daniel de Cullá País: España. Páginas: 215 Google+ DanieldeCulla

de: Daniel de Cullá País: España. Páginas: 202 Google+ DanieldeCulla

“Muestra en Prosa”

“Antología Poética”

“Historietas del amor”

Autor: Rolando Revagliatti Páginas: 124 http://www.revagliatti.com.ar/

de: Rolando Revagliatti Páginas: 160 http://www.revagliatti.com.ar/

de: Rolando Revagliatti Páginas: 116 http://www.revagliatti.com.ar/

“Omar Lara e L´altro cile”

40 paginas Autora Emanuela Guttoriello,. https://deguttibusrecensioni.wordpress.com/

“Los dioses en París”

de: Alfonso Blanco Martín.

País España: Páginas: 113.

Web/blog autor:

http://trasindependiente.blogspot.com.es/

“El Club de la Gente Feliz” de: Cristina Jimena País: España. Páginas: 248 Web/blog autora: www.elclubdelagentefeliz.com

“Y de pronto cambió mi vida”

https://deguttibusrecensioni.wordpress.com/

“Posguerra y más” 209 páginas de: Nely García, http://nelygarcia.wordpress.com y -Nely García Google+

“Lo aparente”

https://deguttibusrecensioni.wordpress.com/

“Los obstáculos del alma” Cuentos, microrelatos y dibujos sobre la muerte.

Autora Emanuela Guttoriello

“Sentires”

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de: Juan A. Pellicer País: España. Páginas: 136

pellicer@los4murosdejpellicer.com

de: Cristina Jimena País: España. Páginas: 188 Web/blog autora: www.elclubdelagentefeliz.com

198 páginas. de: Nely García, http://nelygarcia.wordpress.com y -Nely García Google+

“Cropalati, Mi pais mi Nostalgia ll” de: Ida de Vicenzo País: Argentina. Páginas: 112 idadevincenzo.blogspot.com

Pág. 150

“Relatos urbanos”

“Universo de emociones”

de: Brayner Abrahan Gomer Baez 59 PAGINAS https://poemasamargos-braynergomez.blogspot.com/

de: Marcelino Menéndez País: España. Páginas: 160 http://marcelinomenendez. blogspot.com.es/

“Ángel”

“El secreto de Le Mascaret”

“Carrusel de Poemas”

de: Marcelino Menéndez País: España. Páginas: 100 http://marcelinomenendez. blogspot.com.es/

“La Justicia de Cambises”

de: Marìa Elena Chàvez Barba Páginas: 78

de: Lucía Santamaría Nájara País España: ---Páginas: 256 http://www.lemascaret.es/ http://luciasantamarianajara. blogspot.com.es/

de: Lucía Santamaría Nájara País: España. Páginas: 124 http://www.lemascaret.es/ http://luciasantamarianajara. blogspot.com.es/

“EL MANUAL DEL MINDFULNESS”

“SAMKHYAKARIKA” de Laia Villegas 232 páginas

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“Azahares de mi alma”

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“Azahares de mi vida”

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País: España. Páginas: 126.

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“Azahares de mis sentimientos” de: Lucia Pastor Amorós.

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“Obsesión”

de: Marìa Elena Chàvez Barba Poesía erótica. Páginas: 45

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“Mariposa de piel”

“Bajo los altos Cirros”

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“Las voces de Pía”

de: Lucía Santamaría Nájara País: España. Páginas: 199 http://www.lemascaret.es/ http://luciasantamarianajara. blogspot.com.es/

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“Palabras de dulce beso” de Nuria de la Arada ISBN: 978-84-92877-23-2

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http://misgalardones.blogspot.com.ar/

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“Hastaquelosmuertoslleguenalcielo” 204 páginas - año 2013 de: Ana Herrera

“Lenguas de Gato ” 184 páginas de: Daniel de Cullá

Novela.

“Tejados de musgo” Género: Poesía Páginas: 155 www.labad-martinez.es

“Voz” (poesía)

“Il Viaggio” (poesía)

de: Elisabetta Bagli.

País: España. Páginas: 82

de: Maria Teresa Infante País: Italia. Páginas: 82 http://www.oceanonellanima.it/ oceano/libro.php?id=6

“Una mujer, una historia” 165 páginas - año 2010 de: Ana Herrera

“Bajo un cielo añil” 110 páginas - año 2016 de: Ana Herrera

http://baglielisabetta.altervista. org/?doing_wp_cron=1469190511.5 688838958740234375000

Biografías noveladas históricas y relatos.

Poesía

“Cosmosis” 451 páginas - año 2016 de: Magi Balsells

Género: Cuentos 22 páginas de: Emanuela Guttoriello

magibalsellspalau@gmail.com

hidalgohermanos1@gmail.com

“Mi Mundo Infantil, ” Páginas: 60

“Poemario CÌvico Escolar” Páginas: 155

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“Vida y espíritu” Páginas: 108 http://refugioeneltiempo.blogspot.com

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