Revista Innombrable # 1 - Aquí y Ahora - 2009 by Revista Innombrable

Revista Innombrable Primera Edición . Aquí y Ahora (2009)

Equipo Editorial en Esta Edición Laura Sánchez Armando Camacho León Felipe Tamayo Mauricio Arcila Heyber Muñoz Camilo Aristizábal

Diagramación Camilo Alvarez Restrepo Visitanos en: http://revista-innombrable.blogspot.com/ o Contactanos a: lo-innombrable@hotmail.com

Ana María Bustamante Lujuria Padre, he venido a confesarme. He venido buscando el perdón compasivo de Dios. Anoche estuve pecando. He violado la última inocencia que quedaba en mí profané el altar de mi Dios con mis perversiones se me antojó pecar y calmé mi instinto. Una y otra vez, una y otra vez toda la noche. Padre, he venido para que me perdone en nombre de Dios. Anoche ignoré el crucifijo en la pared y ante los ojos de aquel Cristo enrojecí mis carnes sudorosas. Olvidé el castigo eterno y créeme que me arrepiento. A él lo dejé pecar en mí una y otra vez, hasta que la noche daba a luz al alba. Lo dejé pecar en mí, mientras desafiaba la mirada impotente del Cristo sobre mi cama. Tengo miedo de las llamas del infierno y vengo a usted en busca del perdón de mi padre. Anoche la lujuria me mostraba el cielo sin morir y él desgarraba mis carnes en la oscuridad intacta. No corría en mí la abstinencia culpable fuimos uno en la máxima expresión humana. Tal vez el fruto de mi traición a Dios vague 1

en mi vientre maldito. Yo no lo quiero, no quiero a ese hijo de la perdición. Me arrepiento de ese grito de libertad que de mis labios brotaba. A él lo dejé pecar en el templo santo. Yo solo busco el perdón de Dios y vengo a usted en busca de consuelo. Padre…¿Qué castigo merece esta oveja descarriada? castígueme usted tan puro y casto en su trono sagrado de inquisidor. Castigue usted a esta sierva desviada, ¡Oh! Usted que no tiene pecados en su sombra, júzgueme y señáleme en nombre de Cristo. Cualquier castigo será bien recibido. Usted tan libre de pecado, lánceme la primera piedra. A través de usted tan fiel seguidor de su doctrina… ruego el perdón compasivo de Dios.

La Mano Pecadora Encaminar una mano sudorosa encaminar mis dedos bajo mi vientre y descubrir con ellos cada pliegue cada centímetro de espeso paraíso, de carne hirviendo, el deseo incontenible creando un sudor lento, explorando agitada ese recinto entre las pálidas piernas 2

la respiración resumiendo en un gemido que atraviesa los labios culpable y clandestino. Hacer ese sonido mudo de alguien que entre las sábanas y sus dedos se está gozando el cielo y se lo traga entero en retenidos suspiros, en gemidos detenidos. Y esta misma mano pecadora que mi entrepierna explora dejando actuar dentro y fuera mi demasía lujuria humedeciendo la entrada al abismo, es con la que mi demencia escribo. Y palpar…el lugar que urge un frote donde todos hemos alguna vez perdido el juicio apuñalando con los dedos, de mujer, mi instinto con tal perversión abrirme paso al delirio. Cerrar los ojos para no encontrar algún orgasmo maldito sino a mis fantasías apretarlo, pegarlo al pijama y a las sábanas dejando mi olor a sexo sobre el colchón tendido.

Sueños En silencio. Como si hubiese muerto. Como si el cerebro me lo devoraran los sueños.

No tienes que decir nada es así como lo he imaginado. El viento, el cielo, el horizonte. Todo. Así es como lo soñé. Así es como lo pensaba. El sol chocando en las montañas como ahora, bullicioso atardecer de silencios. El viento transporta tu voz como a mi encuentro. Pero no debería, no debería. Así no es como se supone que son los sueños ellos no son reales, ellos son solo sueños.

Eres Eres el fuego que no creé nunca. Lejos de aquí retoñas mi angustia. Sonando campanas muertas eres el ser que mi piel aún pregunta. Como el vivir que no vivo nunca y el manantial de palabras impredecibles. Alfa y omega de mis lágrimas. Tu, tan sutil y doloroso tembloroso y fugaz agitando mi corazón de vidrio líquido eres la luz que no veo nunca y la esperanza que no me llega el sonido clandestino que oigo en mi soledad y mi corazón que grita al llorar: eres el dolor que aún me punza. Eres el objeto de todas mis dudas la luz de mi oscuridad que aún puedo ver alumbrar el que me aviva y el que me derrumba y en la sombra… una sombra parecida a mí como el cadáver intacto de una tumba. El que me despertó para seguir mi lucha el que hablando, de mi pensamiento hizo una laguna. El que escribiendo, me animó a retomar mis ahuyentadas palabras. 5

El que viviendo redujo mis miedos eres el rey de mis silencios. El que existiendo retomó en mí la dulzura. El que viniendo a mí me hundió en su penumbra El que besándome me hizo pisar la luna. Eres el cerrajero de mi alma mi paz y mi angustia. El que en la muerte me hizo sentir viva, llenó mi alma vacía Y me rescató de la tumba. aniscree@hotmail.com

(A)RMNDX Sino ¿Cuando se detendrá esta máquina fabricante de miserias? ¿Qué soleado día las cucarachas heredaran el mundo? ¿Nostradamus? ¿A dónde va a parar este estercolero? No se necesita ser vidente, para adivinar el destino de esta desgracia. ¿Y a qué le temes? Si la única finalidad de la vida es la muerte, es lo único tangible, 6

real. Desgasta la camándula, con el roce de tus dedos sucios por el dinero y purificados por la masturbación, es inevitable. Repite infinitamente un salmo, no hay quien te escuche. Dios es un mocoso sentado en una letrina. Acude a la cita. Yo por mi parte, me embriagaré, copularé hasta saciarme, tomaré la mayor cantidad de anestesia para no sentir este zumbido. Te invito a lo alto de esta montaña gris, lleva vodka y una silla y así, verás conmigo la destrucción, creación.

Resurrección ¿Qué contienen tus besos que me atrapan? ¡Tú, Cristo! Que te resucitaste vanidoso por la humanidad, sacrificaste tu vida en vano. Yo, por el contrario, me resucito en los labios de mi hechicera

sin más propósito que saborear sus labios dulces y húmedos. Tú, sueñas con otro, lo sé; no importa, yo no gobierno tus sueños. cuando muero, pienso que sueñas conmigo. Igual sé que vendrás desnuda a mi cama, rozarás mi piel con tu tibia mano y al primer parpadeo, me rescatarás del letargo.

Vol.1.0. Juego a ser poeta como podría jugar al artista, al caminante. Mi juguete se quebró y ahora lo remiendo con versos. Algunos quieren ver el juguete en la basura, desean que los buitres hagan círculos alrededor de mi cuerpo descompuesto. Y al final sé, que el juguete no pertenece a nadie, ni lo fabrican en masa en el sudeste asiático. Juguemos juntos, con nuestro juguete.

El Papa Genera Desplazamiento. Acaricié el puñal, suavemente lo guié a mis entrañas. Se sumergió sigiloso, en lo más profundo. Llegó el delirio, el hambre, el afán de saciarla, conciencia. La luz, nunca habito en mi de nuevo,

no la necesito, nunca la necesité ¿Acaso realizo procesos fotosintéticos? No. Yo vivo cómodo en la sombra, en la esquina del aula de clase. En la adolescencia, escapaba con frecuencia al limbo. Contaba almas confundidas, como lo hace aquel imbécil que no disfruta su insomnio. Hace poco intenté ingresar, hallé un letrero: propiedad privada, no pase. supe que el papa no vio rentable el negocio de las almas. Decidió, en cambio, sembrar allí canola transgénica. Sin más opción, busqué refugio en la oscuridad, donde soy pleno hasta el día de hoy. Agonizando con mis cucarachas inhalando baygon. “Hoy un niño decidió ser poeta, se imaginó desnudo.” minombreesunverbo@hotmail.com

Ryptor XII Yo que nací entre los hombres, me declaro ajeno a todo lo de ellos, a pesar de mis rasgos físicos, soy un alma en constante caída al precipicio de la desesperación, de la inmensa inmiscuida de los seres humanos, en esa gran masa de seres voluptuosos y fáciles, con una prostituta como razón. Soy el alma perdida entre ustedes que no me ven, entre ustedes que ocultan todo tras los mantos de las risas y las carcajadas falsas, tras las cortinas de la tristeza inmutable del ser. Yo, ese ser, minúscula parte del sol, sol de pensamientos, me declaro en contra de mi amiga: la muerte, pues yo decido mi hora y decido no morir más que de desprecio por sentirme como un ser despavorido por el vació que conlleva existir sin respuesta a un para qué hacerlo. OH!! Señora muerte, yo que te reclamo en este momento ven y hazte presente. Laberinto del ser, infinito vacío, porque yo aquí vine, y como hombre de palabras siento este gran hastío. Harto del mundo y su perorata harto del hombre, quien a su vez parece más una rata. De suma impaciencia me creé ahora me descreo de toda creencia, para poder asirme a mí mismo y tirar al lodo esta impotencia. Tiempo después de estar aquí, viviendo entre moradores de tiempo, viendo todo lo que perdí y todo lo que no encuentro… Quien me dará la razón, razón de estar, razón de ser. 11

porque no hay más que miseria para entregar a montón…

XI Éramos siete, pero en realidad fuimos cuatro los que vivimos, los que sentimos la intima conexión con el ser, los que se embriagaron de ella. Mientras la madre tierra hacia de las suyas nosotros solo éramos cuatro borrachos, felices de la vida, de la realidad que vivíamos en ese momento infinito, donde el elixir de la vida recorría y hervía en nuestros cuerpos. Nuestras carcajadas servían para arrullar los muertos del cementerio próximo a nosotros, donde el que mejor la pasó fue el difunto reciente, el cual todavía era dueño de su cuerpo y disfrutó con nosotros de la mágica velada. Pudo ser el calor de la muerte, tan cerca, tan hermosa, la que nos guió esa noche y nos enseñó el camino al sentir el mundo, a la inanición del hombre mismo, a la embriaguez de la mente, al desapego de la razón y la aprehensión de lo mundano con el yo propio. Te volví a ver, OH Muerte, te volví a ver espiándome entre los pinos, decidiendo mi hora, decidiendo porque lo harías y como; preguntando la causa de mi felicidad momentánea en el infinito. Te vi mientras te retorcías a carcajadas por los actos inexplicables en los que nos habías encontrado; no solo estábamos muertos, estábamos tan vivos que decidiste colarte en nuestro juego, decidiste ser parte del acto y sentirte viva. Yo solo sentía tu abrazo en mi inconsciencia, solo sentí que me guiaste hasta que mi cuerpo se derrumbó entre gritos, fuego, magia, estulticia y lujuria, lujuria a la vida, a la locura, a la implacabilidad de lo bello. Tú, hermosa Muerte, a quien doy regalo de todo lo bello, doy regalo de lo bueno y lo malo inexistente, esperaré tu llamado, esperaré aquí sentado, sabiendo que algún día me necesitaras para guiar a otros, como lo has hecho hasta ahora. Mientras eso llega, yo estoy. Yo estaré entre murallas de la ceguera del hombre, mientras me llamas yo estaré con mi bastón, acompañado solo por el silencio, la soledad y el vacío de la sociedad. Fundamentos Para la Transferencia de Calor Teniendo en cuenta que el hombre es de sangre caliente, se debe frotar suave y a no exponer a charlas, ni discusiones sin fin ni razón. No se debe exponer a un cráter hacia el infinito, pues le volverá loco, y pensará.... no deberá acercarse a otro ser, pues copulará y enfermará, volviéndose un sexomano u ninfómana, y vivirá. En situaciones de extremo calor, exprimir hasta enfriar, luego dejar pensar coherentemente, para encontrar el centro de él mismo con el todo, desatando su cólera y recibiéndola con suma pasión. 12

Dejad volar, dejad que nos de calor la vida, la vida solitaria, que nos de calor la soledad, para dejarla como mujer amada. Que su calor nos deje ver la dedición del todo con nosotros, y porqué se fue. Que nos lleve a la nada, para saber donde estar, para conocer a los hombres con calor infinito. Que se mude con nosotros, para saber que la realidad son mil cosas, mil cosas incontables. Que explote, para vivir nada, saber nada, y nada. Así soñaríamos que alguien está soñando con nosotros, mientras sueña que estoy soñando que alguien me está soñando. Sabríamos el lugar y porque regresar, para no pensar, pues el pensar solo deja lo terrorífico de la realidad.... gabojg@hotmail.com

Gallinazo Ya Hace Tiempo… Ya hace tiempo, creía estar a un paso delante de lo que el destino me deparaba,

siempre convencido de que todo es un libre albedrío. Y ahora… Que calamidad… ¡Que discordancia! Que contrariedad. Siempre buscando un misterio en los misterios, donde las cosas más absurdas, se les consideran enigmas. Mirando más allá, meditando, meditando lenta y atentamente algunas señales. Las señales, ¡las señales! Las señales son de mi propio ingenio. ¿Mi propio ingenio? ¿Ingenio?...... Pues sí. Ya todo ha estado escrito. Todo se ha leído una y otra vez, en multitud de tiempos, de formas, de espacios, de estados y también en multitudes deformes y a deshoras. Y se busca siempre en exteriores un reflejo, un universo paralelo, una especie de seguridad, ¡COMO SI LA PROPIA NO FUERA SUFICIENTEEE! Estaba muerto Estaba muerto, con todo y con nada, me sentía igual. Si; yo estaba muerto. 14

Un vacio infinito rastrillaba mi alma a sus adentros, la nada roía mis huesos los mascaba. Mis carnes, pútridas, hediondas a nada, sin carroñero que gustase de ellas. Ahhhgg… ¡Tanto como la disfruto yo ahora! Luego de que yo mismo fuese quien las dejo podrir y las repudio. ¡Ahora las como y las saboreo! las como y las saboreo. ¿y de mi esencia?

Ana Lilia Morales I Yo no sé cómo es la ciudad siempre he vivido en el campo sé de los grillos, de las tuzas, de la ardilla de mi árbol. De aquella lechuza a la que cantamos, que voltea presumida y con desdeño nos mira, mientras mi hermano y yo reímos. Hermanito, yo quiero conocer la ciudad, le digo pero ni subiendo a la copa de mi árbol podemos verla, dicen que está muy lejos. Cuando sea grande quiero ir a la ciudad mientras, haré una bolsa, la ataré a una vara y atraparé las mariposas que paran en los mastuersos. Después, las dejaré ir que sean libres como yo lo quiero ser. II El sueño del infinito en que aparecen los rostros con el soplo del dragón ¨x¨, engullendo, o escupiendo almas masticadas. remoliendo encuentros y desencuentros amistades y relaciones; trabajo de Sísifo, esferas con falsos reflejos. Vivo en piso treinta y nueve,

pero siempre estoy abajo. Ciudad grande, calles largas amistades cortas. Llevo tres horas en el coche, te extraño, pero necesitaría tres horas más para verte, será mejor un beso virtual, acariciando el teclado de la computadora, que el estrés. La ciudad es una hidra de millones de cabezas carentes de agua.... aunque sin agua ya se están ahogando. Cada quien lucha por su vida, aferrándose a un salvavidas creado por su alucinación, escasas de alimento y oxígeno. Monstruo cuyos pies son serpientes que se devoran a sí mismas, que en su cuerpo concentra la sangre en su corazón, olvidando las venas de sus extremidades. Mi sueño de fantasía, se volvió una pesadilla. Veo ojos sin luz, indigentes en las calles, ladrones orgullosos, ruidos estruendosos, árboles negros, hierbas que se aferran a grietas extrañando su color original. Así vivimos. Corriendo todo el tiempo, cometiendo falta. Si alguien cae, lo pisamos. Sentimientos de papilla, masa amorfa donde se disuelven rostros y palabras. Mas, en mis sueños, encuentro mi infancia a mi ardilla, sobre mi árbol. Subo a lo más alto del edificio, 17

pero, aquí no hay campo.

México Prehispánico Adoré los moles manché mi ropa aprendí el náhuatl correteé a los guajolotes, se hicieron universales el chicle y el papalote. La coyolxauhqui me aflige, Mictlantecutli me asusta, Nezahualcoyotl me enamora, la consigna de Cuauhtemoc me motiva el romance de Meztli y Tonatiu me fascina. Danza del viento con plumas, pies ligeros, músculos fuertes humo con aroma que trae recuerdos. Papel de árbol, sangre de nopal huesos que caben en una vasija, conejo en vientre de luna.

Asmodeo No Suicidio Invital Tropiezo a tropiezo voy practicando mis nudos, sembrando horcas sobre desolados pasillos , socavando a mi cráneo y sus laberintos liberando huesos, engusanado sepulcro... ¿Cómo puede morir aquel que nunca ha vivido? aquí están mi carne y mi voz que es un verso mudo, 18

sueño en no profundo eternos retornos no mundo... No soy, nadeo, contra ärgé o contra sido; Tal vez disonancia acaso no-mbre impronunciado, no muerto suicida, “solo” ad absurdum reductio, antes del vacío está mi credo maldito, maldito... Callejones sin salida cerrarán este Hado de negaciones, de errores, de lo injusto, sembrando horcas sobre abandonados pasillos.

Sobre el Gemido Trasegar de la Muerte y sus Dominios Ahí está la muerte arrastrándose como un anciano moribundo que se resiste a su último movimiento. Camina recorriendo sus mazmorras, su sombra inunda lentamente los laberintos sin salida de muros agrietados, arruinados y enmohecidos desde el nacimiento de la tierra. Su hoz la anticipa y la anuncia, con un susurro de desiertos, su voz es el Azif lleno de secretos, dotado del eco flébil y desesperanzado de millares de fantasmas que le siguen. El fuego de las antorchas que habitan el calabozo, tiembla cuando su rostro se presenta desde el fondo del lejano comienzo de sus insondables catacumbas, como un rezo de espectros penantes y condenados al terror de los mortales. 19

Ecos... ecos... ecos... esas son las visiones que tenemos de la muerte, igual a piedras lanzadas hacia un pozo sin fondo, infinito como la agonía de los vivos. Ahora el filo ansioso de puertas que se abren y gritos que no pueden escucharse, los humanos son las voces que se quedan los demonios los que han logrado marcharse.

La Sala de los Ecos …Es la sala de los ecos, góticamente abovedada, con sus suelos trasmutados

en etéreas cascadas. Como si no sostuvieran sus techos irrecordables, con sus muros atardecidos y sus lánguidos pilares. Encima de sus cúpulas nunca, algo humano ha sido ni sus tronos ni sus leyes, sus miserias y castigos. El sonido se disloca las palabras se disuelven y sus mentiras no llegan a estas alturas celestes. El templo de informes voces con sus fauces descarnadas y sus ojos de espanto reta, sentidos, materia y nada. Logra guardar sus silencios por el miedo de lo vivo pues al que logra violarla lo persiguen sus latidos. Como una magra conciencia como el deseo del veneno, las cicatrices del tiempo un cadáver en el lecho. Que busca sus espaldas y le besa detrás de la cabeza. Cada culpa y cada miedo cada odio, cada recuerdo. 22

Le acarician con dedos de fantasma la cordura hilando escalofríos tejen hábilmente la locura. Nadie abandona la sala de los ecos Nadie sin decidirse a morir primero. asmodeoblack@yahoo.com

Lord Klisgor Desarmonía Preestablecida ¡Un poco más! ¡Un poco más! ¡Un poco más! Un poco más del veneno de esta relación antigua, un poco mas de música que nace en pensamiento, un poco mas de tragedia, origen del emblema de mi obra. ¡No me dejes! ¡No me dejes! ¡No me dejes! Desarróllate en mi cuerpo como virus que se expande, ábrete como flor macabra en forma de símbolos enfermos, danza en juegos múltiples de orgias y guerras constantes. ¡Azar es creador! Desborda las fronteras del encierro de este yo determinado. ¡Azar es destructor! Irrupción del sinsentido que no puede circunscribir ni a un sujeto.

¡Azar es creador! Una persona. ¡Azar es destructor! Un objeto. ¡Azar es creador! Contrapone ante mi mismo la imagen inicial de mi conciencia.

Nocturno Incierto de una Noche Inconcreta Escribir por escribir, o escribir por vivir, describir el qué sentir, si se tiene el sentir. ¿Pero si no siento nada? !Renuncia! !Renuncia!

Y vi tus felinos ojos de fuego, reptantes, en la media noche siniestra. !Mi llanto, mi llanto! Caen gotas del cielo, palabras estériles, faltantes de encanto.

Paraíso Perdido He caminado entre la vida sin esperanzas y muerto, entre oscuros caminos de alegorías ficticias, entre sombras, monstruos y serpientes, aves, leones y criaturas no vivientes. He visto la semilla del pecado, donde nace el árbol de la vida, he visto luz en las sombras y sombras en la oscuridad. He encontrado la entrada al paraíso, rodeado de mujeres, rosas y vino, sin remordimientos, tristezas o pesares, solo con libertad, única dueña de mis cantares. Sigo cantando a la llama jadeante, danzante, se encuentra mi corazón, sigo danzando con la luna brillante, apasionado, ebrio de locura, canta mi corazón.

Olvidando…. Escribir es dibujar, dibujar es producir fronteras, 25

producir fronteras es delinear, delinear es delimitar, delimitar es personalizar, personalizar es individualizar, individualizar es esculpir, Esculpir es pintar. Al final de todo, tan solo ha quedado mi sangre sobre la piedra, un movimiento indefinido en el espacio en forma de letra, incesante, confuso, atemporal, deseos múltiples, imágenes soñadoras. Escritor soñando el olvido que refleja, reflejo olvidado del escritor soñando, sueño reflejado del escritor olvidando, olvidando, olvidando….

Ebrio (imagen final) Son aquellas locuras, es esta embriaguez, el dios hecho vino, Dionisio de las largas fiestas, Baco de los tragos largos, sexualidad desatada, orgias esperadas, danza, danza, danza… Sin ningún fundamento primero, sin ninguna justificación para la existencia, sin finalidad, sin destino, sin una misión, corre el vino en forma de rio en el devenir de mi garganta.

Laura Inspirada Buscando inspiración me encontré 200 pesos. ¡Maldito dinero representado por la abstracción total del número! Me inspiraste repudio nauseabundo y unas ganas incontenibles de llorar. Te voy a gastar en un cigarrillo para frenar este grito angustioso que me produces y para contaminarme los pulmones no para alimentar mi avaricia. Una cuerda, un veneno para ratas, una gran cantidad de pastillas, ¡nada puedo comprar con 200 pesos! hasta para matarme te necesito, porquería. Todo este mundo se desespera por abarcarte, por acumularte, yo sólo quisiera tener la voluntad de olvidarte, pero cuando buscaba inspiración, te reíste de mí y brillaste. Por lo menos inspiraste, estas inútiles palabras de rechazo.

Egoístas Compasiones No me soporto. Pesa sobre mí el sopor de ser. 27

Solo deseo desaparecerme de tus ojos, que dejes de ver esta cara lánguida reflectora sólo de la tristeza de sentirme viva. Perdona mi pasividad, la existencia me conmina a perderme en el desasosiego de no entenderla. Y me aplastan más estos laberintos embriagantes de desesperanza, en vez de sonreírte escondiendo el dolor de mi fatídico ser. El vértigo a caer me llama, me corroe lentamente, y no encuentro descanso a las lágrimas que derramo en silencio por verme aun aquí, aburriéndote con mis lamentaciones. Egoístas compasiones de este insignificante soplo de vida que porto.

Desatadura Acompañantes del soy, deseo abandonarlos. Quiero ser nada ¡¿Puedo permitirme sólo esto?! ¿Por qué me obligan a rendir cuentas? Siendo nada podré serlo todo, romperé las ataduras que me arrastran tras ser alguien y extasiaré mi ser en la innecesidad de determinarlo.

Lohengrin Culpable Extraño e incomprendido. ¡Eres culpable! Te arrastra un abismo de indecible tristeza. ¡Eres culpable! Caminas taciturno marcado por Plutón. ¡Eres culpable! Duermes sobre la primigenia asimetría. ¡Eres culpable! Sigues esperando por el coro sagrado, el dulce cuerpo Y el exótico desfile arrebatador. ¡Eres culpable! 30

Ocioso. ¡Eres culpable! Ejerces con excelencia la pereza y la lujuria, levitas sobre la acción. ¡Eres culpable! El amor te culpa, el odio te culpa, los pequeños ojos te culpan, el mundo te culpa, tu mismo te culpas, Eres una culpa. Anciano, joven, mosco, rata, Padre, academia, ciudades, ríos, valles, beso esperado, semen flotante entre el mar, santo, demonio, amante, amor que me aflige, vida trémula. ¡Todos son culpables!

La Dama Verde En esa media noche, se abrían los cielos purpúreos y brillantes, ascendían ondulaciones energéticas de una dama verde, espesa y ardiente. La dama deseosa, habitaba en la entrada, quería invadirme con cada centímetro y poro de su cuerpo, amarme hasta la locura.

De su vientre emergía un paraje etéreo una travesía interminable: ¡Caímos estallamos, nos liberamos de la materia! ¡Caímos estallamos, la mortalidad no era nuestra dueña! ¡Soplaba el fuego, éramos divinos! ¡Caímos, despertamos, volvimos a ese cuerpo y a esa muerte!

Pálidos Armazones… Pálidos armazones, silencios perturbadores, no te esfumes y fija la vista en el camino, los sórdidos ademanes se perdieron en el tiempo. ¡Has mutado antigua criatura, te has convertido en el extraño que tanto anhelabas! Los dioses se deleitan en singular festín devorando tu carne. Pálidos, inocuos, inconsecuentes son ustedes, Se astillan en vanas realidades. ¿Qué tan brillantes son sus ideales? ¿Qué nuevos espejismos los deslumbrara? Hacen de la vida una vacía burla y de la muerte un vulgar miedo artificial, de oropel, de falsas joyas son sus glorias y designios, si supieran los horrores del devenir, no estarían como puercos engullendo la basura que les ofrece el mundo. Pálidos son los muertos que no saben que lo están, pálidos, incestuosa es su ambición y culposos sus delirios, ni siquiera escuchan los ecos de los viejos cantos 32

y las eufóricas danzas, ustedes monótonos han depravado los dulces bosques. ¡Pero calla! ¡Calla espíritu, calla demonio, calla profeta, que la ignorancia en su propio fango perece!

Progreso Gracias, cielos maquinales, bestia inmensa, sórdida y cruel. Hemos entrado dulcemente en tu pulmón, como vida para la muerte, como sangre para el vampiro. Somos figurillas casi invisibles e insignificantes, ante tu gran y único ojo maligno, sabemos morir pacientemente, en tu lecho de metal oxidado, como gangrena que roe la carne, como ciegos que van al abismo. “Desafío la perfección, la simetría de lo absoluto, vio el reino del rebelde de las virtudes inversas….” lohengrin-60@hotmail.com

David Morales Desquiciado Estoy aquí esperando que se agote toda la paciencia de estar solo y escuchando otras soledades inesperadas. Escucha como lames tus pensamientos distorsionados, creo que la locura empieza por soledades despiadadas que acaban fabricando neuronas desorbitadas y carcomidas, como si fueran muebles rústicos y sucios. 33

Pero eso sólo lo pienso así, no sé si sea la verdad ni me interesa la calidad del razonamiento o el grado de desorden mental que contenga. No comparto la idea de ser un acompañado inútil que estará siempre cumpliendo con un rol social que nadie quiere cumplir sin ser forzado. Así empieza esta historia que no espero que sea leída por nadie sensato, pues ellos son los que han construido un supuesto mundo de reglas que llevaron a la insensatez y a la imbecilidad disfrazada de buena voluntad. Tampoco quiero que estas notas desordenadas, sean interpretadas por los eruditos personajes de escritorios de caoba o de metal oxidado que creen descifrar hasta los sueños más profundos, los temores más lejanos, los ruidos más distorsionados o bellos y, hasta lo que los perros piensan antes de morir atropellados. Sé que cualquiera que lea esto descifrará mi estado mental y se dará cuenta que evidentemente estoy desquiciado, pero si la locura fuera mala, los momentos más intensos de mi vida no los hubiera pasado de una manera despreocupada y fingiendo la cordura sin problemas. La locura es brillantez y sueños desarticulados pero famélicos y escudriñados de una manera en que los que son cuerdos no lo podrán hacer jamás. Estaré algún día bien y no caminaré más en las cornisas, ya no más sueños de ave silenciosa e inmóvil, por eso escribo con desorden, pues siempre alguien indica lo que debes hacer y hoy sólo quiero demostrar que no pasa absolutamente nada si escribo lo que en el momento vaya saliendo al paso de mi mente. Los críticos de quién sabe qué, jamás se enteran de ello y entonces me río de todo aquel que escribe, sueña, trabaja, come, viste, actúa y finalmente muere para que los críticos y la gente sensata hable bien de ellos y pasen con perfecta estupidez a ser los estúpidos más famosos de la historia… hagámosles pues un monumento.

La Vida se Desmitifica La vida se desmitifica, se pierde la magia de lo viejo, se pierde en un torbellino lleno de obviedades insanas a la creatividad, se pierde en los nubarrones de la racionalidad que se dice perfecta y sin embargo ocasiona imperfecciones. La vida se desmitifica, algo ocasiona que los atardeceres, noches luminosas, aguaceros indómitos, sean tan naturales, sin chiste, sin magia. Algo ocasiona la pasividad horrorizante, que se antepone al querer descubrir algo. Todos nos conformamos con lo ya descubierto, nunca dudamos para no ser llamados estúpidos.

La vida se desmitifica y lo creativo y original suele ser llamado con más frecuencia y sin piedad, producto de la locura, producto del resentimiento social, producto de sueños de una noche en que el día nos trató mal. La vida se desmitifica y lo más cómodo es volverse “zombie”, lo mejor es acatar todo, no grites nada… no digas verdades, no descubras nada, todo está descubierto, no sueñes, no te preocupes… solo mira tranquilamente lo que pasa y serás eternamente feliz, aunque eternamente inútil. México D.F. Julio de 1998

Noel Días A. Banquete Sentir que existo entre los vivos, sentirme todos siendo yo, ver con los ojos grises de la mujer que vende sus artesanías y moverme con las ramas del árbol que encima de ella se agita. Un día me tocará ser árbol y todas las plantas, también puedo llegar a ser la vendedora y todas las mujeres y los animales y los hombres. Así me siento vivo y me pongo contento. Les sonrió cuando el ánimo me lo permite, acaricio las hojas porque no les he visto oídos, las personas son mas esquivas, aun así a algunas les hablo y regalo caricias. Sonrió por eso mismo de sentirme en el planeta, tal vez un día sea extranjero y me sentaré en frente de mí-yo-ahora recibiré un saludo mudo que pagaré con igual gesto como en efecto en este instante está sucediendo. Dice un gato que hay solo dos clases en la sociedad natural la cual componemos todos los vivos están los que tienen más cenas que apetito, 35

con los cuales no me apetece comer y los que tienen más apetito que cenas a los que les dejo un banquete de palabras porque no solo alimento orgánico necesitamos los vivos.

Windows ¿Ventanas? ¿red, Internet, globalización? ¡Maquinas! ¡Sistema! ¡Control! Democratización del computador, digitalización de la vida, adormecimiento de Hardware engüevonamiento de Software. ¡Realidades audiovisuales! 36

Acá innumerables plantas, hojas secas, espontáneas bolsas plásticas traídas por el viento, árboles que no cobran un peso, dólar o euro a las aves turistas o residentes, viento frío y tranquilidad de principio de día. Allá números, unos y ceros a su antojo teclados, pantallas y la posibilidad constante de hablar con todo el mundo y decirle… Nada. Ésta ventana no tiene gran cosa adentro hemos tirado el mundo por ahí y nos quedamos solos en frente de ella.

Tierra Ensangrentada Metrallo lleva a sus niños a un parque de diversiones mortal, iglesias, flores, velas, llantos son la atracción principal y un carrito de cuatro ruedas con un cajón de madera encima. ésa iglesia alza su torre al nororiente de la ciudad, una rosa cae al hueco donde comenzará la cena, él es el plato, y creer que la rosa crecería hasta la superficie se ven muchos rectángulos coloridos al llegar a esa montaña, cobijas de tierra enmarcadas de verde quitando calor y limpiando huesos. No he ido a muchas misas, no quiero amigos imaginarios, no encuentro lo espiritual en ver un señor colgando de sus manos ensangrentadas, la Madre Antigua es la creadora de vida, a quien adoro, pero es ella la que se traga las carnes con los animales que de entre su tierra saca, paisajes de montañas donde los ojos se llenan de roja sangre en presentaciones de gotas o charcos y con el movimiento cerrado de un índice los oídos se inundan de disparos, y todos los cuerpos buscan un refugio para evitar que el plomo les robe su calor.

Saudade Siento una cosa en el estomago, de venida para la universidad estuve tiritando, puede ser el Ron Jamaica, puede ser no haber desayunado, puede ser la vuelta del sol. ayer en clase estuve algunos ratos ido, fue un día muy gris ese que los gringos llaman Wednesday venteó bastante, llovió duro más tarde además mis ropajes no eran apropiados para tanto frío. No sé que tengo, como dolor de estomago también pensé que era el guayabo, tal vez por lo mismo he pensado que es hambre, a veces frío, ganas de tinto con chocolate, ya van varios. ¡Hartazgo! Ganas de vomitarme entero, Ojala un impulso de mí garganta echara la lengua para afuera deseo que salgan de mí todas las papilas gustativas saboreando así éste aire isleño con olor a marihuana y café, que salga también el esófago, estomago intestinos y todo el mí interior. Y que en un momento el colon hale de mi trasero así yo me salgo desde adentro quedando en negativo y quitándome esta sensación de la garganta, así podré ser todo lo contrario de lo que he sido, un yo al revés. De todos modos adentro de cada uno queda, a mí se me encajó en la garganta ahí está, desde ahí me habla, ¡Pero vaya uno a entender lo que dice una garganta!

Responsable: Juan Camilo Arias Expositora: Isabel Salazar. Musil y la Crítica a la Razón Moderna* De nuevo la atención de Ulrich se concentra en la figura enigmática de Moosbrugger, en su tosco semblante de asesino que se había desvanecido ya de la mente de la gran mayoría de los ciudadanos que al respecto habían dejado de ser “estimulados” por la prensa. La apatía del rudimentario asesino, su cabello ensortijado dejado al arbitrio del viento y su viaje tranquilo en una carroza cuyo guía era el mismo brazo de la ley contrastan con la dureza de las disposiciones que a propósito de su condena se estaban tomando y que, al parecer, indicaban que la ley se tomaría el trabajo de vengar a la prostituta que exhaló su ultimo aire en los rudos brazos de Moosbrugger. Para él la pena de muerte apenas si hería su orgullo de presidiario pero en modo alguno le asustaba; no temía a la muerte puesto que se había liberado del deseo de vivir, lo que en algunos casos puede resultar una gran ventaja. Por otra parte, Walter, Clarisse y Ulrich se ven inmersos en un debate cuyo aroma es el de una época que se convulsiona, que ve a su razón contraerse sobre sí misma, empequeñecerse al tiempo que su conocimiento crece y se multiplica en proporciones gigantescas. Arnheim, acompañado de su inacabable lista de atributos es el objeto principal de la discusión. Sus conocimientos, algo así como victorias pírricas al decir de Ulrich, enriquecen a una época que se ufana de ellos al tiempo que le dificultan la producción de “hombres enteros, buenos y normales”. Para él no cabe duda de que hay ciertas paradojas en el especialismo de la época, ciertas inconsistencias que atrofian el espíritu de quien ostenta con orgullo sus vastos conocimientos en una reducida área del saber. Ni siquiera el bueno de Arnheim, depositario de una vasta gama de saberes, es suficiente para unir lo que el tiempo ha dividido, lo que ha sido fragmentado, quizás, de manera irremediable. Para Walter, en cambio, el panorama en lugar de desértico se torna rico en adelantos y posibilidades para el espíritu y, bajo el influjo de los libros de Arnheim y a pesar de admitir cierto diletantismo, se opone a Ulrich en su concepción del estado de los saberes y de los hombres. Clarisse tímidamente se inclina a la posición de Ulrich, pero no lo deja saber sin ambigüedades. Entre tanto, Ulrich arrecia su posición y plantea que la época actual es un periodo de transición que podría durar hasta el fin de los días del planeta; no saber afrontarlo en manera alguna justifica que los hombres adoptemos la posición de infantil miedo ante la oscuridad que se expande abruptamente en toda la habitación. El “creciente racionalismo” que parecía la solución a todos los problemas humanos se ha quedado sin sentido gracias a sus excesos, ha perdido su fuerza a pesar de que se expande como una peste, inundando todas las esferas de la vida con un paraíso que en algunos genera un miedo indescriptible, pero que casi siempre es admitido sin disensión. Las marcadas diferencias de esta discusión nada trivial quedaron resueltas gracias a los efectos de la “simpatía” sobre el pensamiento… No obstante, Walter sintió que el triunfo del incomprendido le acompañaba cuando, con astucia y cobardía sentenció: “Me da la sensación de que la consecuencia de todo esto será una orgía desenfrenada de la fantasía.” 39

Las lentes privilegiadas para estos capítulos han sido designadas: “La irracionalidad y la razón que termina en excesos.” Su expositora tomó como centro de la presentación la densa discusión entre Walter y Ulrich: dos concepciones opuestas acerca de la racionalidad de la época que no son tratadas, a pesar de las diferencias, de un modo maniqueo. No obstante, se evidencia una crisis, un momento de ruptura en una época que se fragmenta y fragmenta consigo todo aquello que la compone, en especial a sus saberes, expandiendo con sus adelantos una atmósfera de “opacidad”, un airecillo turbio cuyo efecto en los hombres que inexorablemente le respiran no es otro sino el de dejar penetrar en sus pechos los dilemas, triunfos y fracasos de la modernidad. Hombres fragmentados, escindidos y de apariencia unívoca transitan en la densa y gris ciudad que hoy damos en llamar el “progreso” de los tiempos. La fisura, el umbral en el cual el hombre moderno se sitúa ante el universo tiene una dosis de angustia que se expande con tenacidad pero que es casi imperceptible, incluso para las inteligencias especializadas: nada ni nadie podrá unificar de nuevo las incontables islas que han irrumpido del océano del conocimiento humano, desde cada una de las cuales el mundo se muestra infinito e inconmensurable como si en ellas hubiera una montaña cuyo túnel cavado descendiera más allá de los aposentos de lucifer; el saber mismo no comprende la totalidad del hombre y el mundo que le rodea, pues sus contornos se difuminan en un horizonte que no acaba y la fuerza de su luz es poca en comparación con las tinieblas a las que se enfrenta. Sumado a ello, los tiempos del Adán que todo lo nombra han quedado atrás y la confusión con respecto al mundo tanto como al hombre mismo no es aclarada por ningún saber: el bien y el mal; el arriba y el abajo; el principio y el final son conceptos que se diluyen con demasiada facilidad. La especialización de los saberes al tiempo que los ha potenciado en particular, ha agravado en ellos la fisura que impide cada vez más al hombre un panorama general, una amplitud en el mirar. Entre tanto, Arnheim con sus atributos enciclopédicos se ha empecinado en tratar de unificar un conocimiento que desborda a la razón de un solo hombre, evocando con ello una empresa de cierto cariz quijotesco, de aquellas que galopan un caballo en contravía de un mundo cuya velocidad golpea y mata lentamente mientras se recobra el juicio perdido. Ni Arnheim, ni Ulrich podrán unificar el saber científico; el saber humano, por su parte, es interpretado en algunos círculos como la esperanza de unificación por medio de las subjetividades, pero incluso allí las fisuras se han extendido y el cambio vertiginoso de los tiempos nos muestra en una situación distinta a la de los hombres y mujeres de hace cinco mil años. Asimismo, esbozada esta crítica a la razón y a sus excesos que en la pretensión de conocimiento y orden absolutos ha demostrado su incapacidad de “abarcarlo todo”, ha develado el cinismo latente a formas de vida invadidas por la racionalización y la mecanización en todas las esferas cotidianas hasta el punto de construir un paraíso terrenal que produce escozor, la imagen de un mundo opuesto, “de una orgía desenfrenada de la fantasía”, no resolvería tampoco la fisura sino que, por el contrario, contribuiría al desconcierto, a la expansión de la angustia del sinsentido. Bajo ambos “falsos opuestos” el telón del absurdo se cierne sobre la humanidad. La posición trágica de la vida moderna nos sitúa entonces ante dos caminos de cuya elección el destino del hombre en la tierra será decidido: mirar a la verdad con toda su dureza y tratar de construir un camino acorde con sus posibilidades o, por el contrario, dar inicio al infantil llanto que invade la habitación al compás de las tinieblas. Reconocer el absurdo que subyace a todas las acciones humanas no es, por sí mismo, un impedimento para afirmar la vida, todo lo contrario, valorar la lucha por la existencia incluso a pesar de la cruda verdad del reino de la muerte es una posibilidad abierta; la otra consiste en gozar de los privilegios de Moosbrugger, es decir, despojarse del deseo de vivir como si de una pesada carga se tratase y entregarse a las virtudes de 40

la muerte sin resistencia, con impávida entereza e indiferencia ante el abandono del reino de los laboriosos mortales. El absurdo se ha levantado como un coloso en el horizonte de las acciones humanas; ha sembrado el desconcierto, la duda, la angustia y el hastío. La razón se endureció para hacer frente a la ausencia de Dios, no obstante, su dureza la hizo vulnerable a la fragmentación y la escisión de sus logros apareció minúscula ante la gran promesa que había hecho; ahora yace en trozos difuminados en la ancha tierra, en donde la humanidad como un inmenso hormiguero en ebullición se expande y se contrae como si estuviera a punto de estallar, como si cada uno de los individuos no sólo viera con espanto al gran coloso del absurdo sino que ante la posibilidad de construir un sentido huye, corre en desbandada, como si el exceso de sentido pretendido en tiempos anteriores hubiese causado una indigestión colectiva, una esquizofrenia que es el aroma que expelen los tiempos modernos . Robert Musil: “El hombre sin atributos”, Capítulos 53: Moosbrugger es trasladado a otra prisión y 54: “Ulrich se muestra reaccionario en una conversación con Walter y Clarisse”. * Memoria del Seminario sobre el Amor y la Muerte, “Luís Antonio Restrepo”. Corporación Cultural Estanislao Zuleta.

Camilo Aristizábal ° ° Sacrificio Cuando extendí la mano fuera de la jaula de hacer, en ese instante se amputó. Deshabitando el perdón, me hago culpable de todo lo que pase aquí. Sigo sosteniendo el brazo que me soltó. aún resbalando entre vigilias de ombligos desenvueltos, Mientras se pruebe conmigo la muerte dormido, seré profecía, crimen impune de manos atadas. no conservo ni los ritos, ni los sueños. musasapentum@hotmail.com

Indice de Imágenes Portada: “Paraísos del caos XXI” (fotografía) Pg 4: “Paraísos del caos VIII” (fotografía) Pg 8: “Paraísos del Caos XXII” (fotografía) Pg 13: “ Marartes” (dibujo ) Pg 15: “ Sin titulo“ (dibujo) Pg 20: “Paraísos del Caos XII” (fotografía) Pg 21: “Paraísos del caos I” (fotografía) Pg 24: “Lamentación Baldía” (dibujo) Pg 29: “Paraísos del caos XVIII” (fotografía) Pg 30: “Sin titulo” (dibujo) Pg 36: “Paraísos del Caos VI” (fotografía) Pg 42: “Paraísos del caos XIII” (fotografía) Contraportada: “Paraísos del caos XXIV” (fotografía) Imágenes por Mauricio Arcila Arango (http://caosprosaico.blogspot.com/), Exceptuando la pagina 15 realizada por Heyber Muñoz Revista Innombrable . Primera Edición . “Aquí y Ahora” (2009) Medellín – Colombia Visitanos en: http://revista-innombrable.blogspot.com/ o Contactanos a: lo-innombrable@hotmail.com