Revista Innombrable # 5 - Violencia-Arte-Revolución "Estéticas de Resistencia" Parte I - 2013 by Revista Innombrable

Revista Innombrable -Violencia-Arte-Revolución“Estéticas De Resistencia” 5ta Edición, Parte I: Poesía 2013

Equipo Editorial en Esta Edición Dirección Mauricio Arcila Arango Co-Dirección Daniel José Acevedo Colaboradores Gabbo Flórez Hernán Alonso Jaramillo

Artista Invitado Christian Lobo Diagramación Camilo Álvarez Restrepo

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INDICE Fernando Cuartas Acosta (Colombia) · Lo Innombrable, Sondeo Sobre una Búsqueda Poética (Prologo) Daniela Tomé (Argentina) · ¿Qué quiénes somos? · ¡Sin Dios! · David y Goliat Oscar Barrera (México) · Transvolución · Fin de la Política · Blasfemia Ácrata Verónica Rodríguez (Colombia) · Fantasmas de Azul Roxana Rosado Escamilla (México) · La Arena y la Eternidad Ignacio Elizalde (Chile) · Canción de Cuna Ana Lilia Morales González (México) · Ángeles Negros · Las Calles de la Ciudad Daniel Acevedo (Colombia) · Exilio Yamila Greco (Argentina) · VIII · XVIII Vásquez el Bastardo (Colombia) · Balada del Magnicidio · Gloria al Imperio · Los Altos Humores de la Rebelión · Los Estandartes · Aria del Chicharo

Emiliano “El Muerte” Robles (México) · Asesinato · Caca Cola Andrea García (Colombia) · Mujeres que Comprenden la Historia · Nisiquiera tus Esbirros de Aparente Virtud · Arcana Matria · En una Hoguera Saulo Gomes de Sousa (Brasil) & Juan Carlos Vecchi (Argentina) · Ceguera Turca Lohengrin Jaramillo (Colombia) · Cegados por un Camino de Luz Desconocido · Lazos Invisibles... Primavera del año Amarillo Sandra Mendoza Hernández (México) · Revolution Now María Camila Cano Vélez (Colombia) · De Izquierda o Derecha · Clamor Tricolor Dante Vázquez (México) · Realidad 2.0 Ruchi Sachdeva (India) · Female Feticide Cementerio Exquisito · Los Nombres de lo Innombrable

-PrólogoPor: Fernando Cuartas Acosta (Colombia)

Lo Innombrable, Sondeo sobre una Búsqueda Poética Todo puede ser nombrado, si algo se hace innombrable es porque ha tenido nombre en los limbos de los mundos olvidados. Qué es lo que no se nombra, ¿tal vez lo que no se ha visto? Cuando unos guerreros desahuciados, barbudos y hambreados llegaron a las islas de las Antillas, bajo un manto de nubes y en cálidas playas nunca vistas, no sabían cómo nombrar lo que inicialmente creyeron que era Kathay, la China mítica que nombró antes el viajero Marco Polo. Pero apenas fue el contacto todo fue nombrado, como demiurgos locos dieron nombre a todo lo tocado, a todo lo explorado, pero a la vez utilizaron los nombres ya nombrados y en un inmenso reciclaje de lenguas y sonidos, nombraron lo que antes para estos aventureros sedientos de oro y de especias, no se había nombrado. Más que lo innombrable sería una poética de renombrar, de cambiar y dar giros a las cosas dichas para que parezcan nuevas, inaugurales, mitificación y a la vez despojo de credos y de manidas formas de nombrar sin placer y sin asombro. Es un sondeo, un ir hasta el fondo de los pozos donde nacen las palabras, casi en el mundo onírico donde cada símbolo está cargado de una atmósfera de incertidumbres y preguntas, una arte de nombrar, un lugar donde lo común y lo insólito puedan convivir. Lo mismo que decir de una re-vista, una manera de mirar otra vez, de hacer que lo visto tenga otra dimensión, adquiera los matices olvidados, la reinvención de mundos y la creación de conexiones que aparentemente no tenían las cosas, una multiplicidad de relaciones que hacen posible el raro experimento del lenguaje poético. Por eso, para salir de una retórica retorcida y plana, discursos académicos como acechantes vigilantes de las normas del decir y del pensar, nacen propuestas alternas, que pretenden renombrar, conjurar y jugar con una cotidianidad cargada de silencios que hablan y de fiestas que enmudecen, de amores transformadores y de extraños pero vivos ritos que nacen al calor de la conversación y las semillas, de alcoholes perfumados, de locuras puestas en común, de viajes sobre territorios que todos creen conocer pero pocos saben explorar. La misma ciudad, con sus lenguajes nuevos, con sus mixturas y con sus rupturas y sus angustias se abre como un tema proclive a la poesía sin necesidad de estar mediado este lenguaje por un abc de normas restrictivas sino por una pasión arbitraria, aguda, juvenil, iconoclasta, festiva, oscura y a la vez clara para renombrar esto que se vive y que pocas veces puede ser contado sin que caigan severas moralidades que fustigan y tratan de adocenar lo que se crea. La revista INNOMBRABLE está en el sentido del nombrar, de descubrir, más no como expoliación y llegada a islas creativas para sacar de allí el oro y el magín creativo de los fantasmas pobladores del mundo, de las selvas del lenguaje que se exploran o de las playas relucientes de un eros que se innova. Es más una relación de intercambio de propuestas, de encuentros posibles, de hacer en común una idea de una poesía viva, con nombres y apellidos, tan desnuda y humana como el existir sea posible. Un grupo de muchachos y muchachas, así de heterogéneo como afines, no sólo por le edad, sino por 1

la inventiva y el sentido de red que han venido proponiendo a nivel local e internacional, donde participan escritores de diversas edades que no hayan perdido la lúdica ni la capacidad de compartir alucinantes preguntas y textos que nos lleven por caminos donde exista un descubrir con los ojos abiertos. Propuesta que no siendo nueva, pues allí donde exista capacidad creadora y ganas de enfrentarse a las arduas jornadas de la vida, existirán propuestas similares, pero que renuevan en cierta forma una literatura que se ha quedado en el salón y en la parsimonia, que se viene agotando en estériles recitales de vasito de agua y de micrófono de antesalas y asuntos gubernamentales. Aquí se intuye el juego, la fiesta y la camaradería sin abanicos de damas pelimoradas, sin agasajos de medallas ni juegos florales, algo más cercano al público, más entrometido y audaz con las vicisitudes diarias. Ellos mismos no podrían tener nombre o lista de participantes pues cada vez se abren más y son muchos más los que llegan y participan sin medir sus rangos, puestos, direcciones, sólo el placer de asistir a un acto de invención y a la gestación de una cultura que nace de la calle, del parque, del jardín de sembradores de ideas, del potrero abierto y de la plástica donde pintar y esculpir, es lo mismo que hacer el poema o compartir el pan y las especias. Son no nombrados, no por carecer de nombres y de señas, sino porque al convertirse en una estirpe de andariegos, de amigos múltiples, de apertura total, serían innombrables sus características y sus propuestas, ritmos, sonoridades, las artes y sus textos. Más no por qué no exista, ni sean invisibles y etéreos, sino por estar hechos del barro de los hechos anónimos, de lo común, de lo que ha carecido de “fama” pero que tiene fuerza y resistencia para enfrentar un mundo de estafas y de ignominias. Como dicen los brindis entre amigos, ¡larga vida a INNOMBRABLE, una re-vista para hacer una vista nueva al arte del mirar y de leer como una casa sin muros y sin puertas! Hacer una revista es similar a sembrar plantas ancestrales y sagradas, el humo y la semilla de un decir que no se puede callar aunque echen herbicidas, en algún lugar vuelven a crecer INNOMBRABLES maneras de nombrar. Mil gracias, amigos, suerte en ese bello proyecto.

Daniela Tomé (Argentina) ¿Que Quienes Somos? A las mujeres de Juarez. Somos MUJER, la sangre limpia que ensuciará tus zapatos los gritos mudos, los ojos ciegos que pueden ver más allá de un disparo. Masticamos la injusticia y hacemos de ella nuestro alimento Y se retuerce el estómago Y se nos hiela la sangre Y en cada puño llevamos un nombre que NUNCA nos falte! ¿Que quienes somos? NO somos derrota. ¡Sin Dios! Soy esta garganta árida herida de silencio, voz que se retuerce en un dolor. Llaga atónita sin porqué y sin remedio; músculo frío de una carne estancada. Ojos a quemarropa. Fusil latiendo! Manos sin Dios.

David y Goliat Un niño sostiene una piedra, él es solo un niño con una sola piedra. Un niño indefenso, maltratado sobre las ruinas de su vida... de cuántas vidas! La soledad clavada en sus ojos como una estaca sin pena, herida abierta su alma 4

llena de sal, la de sus lágrimas secas de presenciar el terror, la agonía diaria. Su corazón explota en el silencio de impotencia, de hartazgo!! Su mano sostiene la piedra, sus ojos enfocan la bestia sedienta de sangre... Un tanque de guerra.

Oscar Barrera Sánchez (Mexico) Transvolución Tormentosos llegan tus albores ensordecedor el aliento de tu ser los revuelos temerarios de los hombres ante el perpetuo y miserable padecer. Con agitación se asiste a tu desorden que el eco de sangre y pólvora armoniza 5

del caos eterno y fulguroso de tu nombre en eterno brote del que place en ti reboza. Revuelta del ser eternizado por la gloria del ardor derramado en la memoria de sangre de brutal asimetría, de retorno eterno de sentencia absolutoria. Cuerpo atormentado, desmembrado, agonizante del entuerto del llamado del espanto que la bala ha derramado. Revuelta de ti emerge con clamor, que amalgamas disputa con horror, ante el imperioso llamado del amor. No eres una nueva evolución eres la venganza y la pasión el odio hecho carne en la razón de otear en ti liberación.

Fin de la Política Resisto el fuego de tu embestida intempestiva, el ímpetu de la salida de una bala de mi pecho hacia tu cuerpo. La política ha sido desollada, descarnada y expuesta. Me preparo para hacer un poema con tu sangre, una verdadera obra de arte de tu materia inerte en el rebato. Me unjo de poder sobre ti, capitalista, con tu muerte.

Blasfemia Ácrata Rey de los ejércitos, maldícelos; envía tus huestes a su encuentro, arrebátales lo nuestro; déjanos aniquilarlos por malditos, por soberbios. Su codicia hace pedazos sacrílegos son sus brezos renteros injuriosos de los plazos con denarios entuertan lazos. Mándales las mesnadas de Josué; ahógales en el mar de sangre; hiérelos, no los dejes escapar; vuelca sus tesoros de los templos; 6

encamínalos, Señor, hacia la muerte; oríllanos a masacrarles, condúcenos al buen pecar: llévanos a revolucionar.

Verónica Rodríguez (Colombia) Fantasmas de Azul Fantasmas de mis pasos que hoy acompañan mi mesa, el manto 7

de mi profana memoria. Vengo a enmendar las cortaduras de mi piel a cicatrizar la herida de ese mantel. Fantasma que amas, en secreto te escondes a través de tu piel de hielo helando sin compasión, con tu deseo burdo y tosco de husmear en mi recuerdo. Fantasma que amas en recelo encarnado con las púas de tu corazón errado a tu futuro tardío de velas y espejismos. Fantasmas de las cuatro esquinas que me siguen marchando en melodía, espanten la felicidad de esta habitación tan roja y negra, que las cortinas grises manchen el suelo en blanco puro. Fantasmas de las siete casas ensordezcan el ruido para no oír más sus llantos sin sentido. Fantasma que amas en velo mis pies dormidos, camina helando junto a mi las huellas, trasluce con tu manto de incertidumbre 8

mi nívea piel, besa con tu saliva amarga mis labios carmesí. Fantasma que amas a desdicha mis manos, enfríame las arrugas de mis dedos. Fantasma que caminas en mi cuarto, cuida estos harapos que cubren mi piel ensangrentada, viste de cascabel azul, mis mejillas. Fantasma que adornas mi cuerpo, con tu capa traslúcida, téjeme en mi piel escarlata la caricia de ese vestido azul. Fantasma, teje azul mi alusión.

Roxana Rosado Escamilla (Mexico) La Arena y la Eternidad Nací en una familia como cualquiera, Con padres amorosos, hermanos gritones, juegos y canciones. Crecí como todos los niños, Corriendo para llegar a la escuela, hacer tareas en la tarde, jugar y dormir. Los años pasaron, Cuando me di cuenta, ya no era una niña, Ya tenía senos, cabello largo y caderas redondas, Pero aún usaba calcetas. Los chicos me buscaban, yo les sonreía tímidamente y me reía bajando la cabeza, Y entre la escuela, los deberes, y mi familia, El tiempo pasó y me hice mujer. Un muchacho me empezó a buscar, era simpático y me hacía reír Iba por mí al trabajo, me visitaba en los cumpleaños, y los fines de semana. Pensaba que todo iba bien Pero un día salí tarde. Esperó y esperó, y se cansó. Cuando me bajé del camión, el ahí estaba, En lugar de un beso, me dio una bofetada. No me creyó ni una palabra. Sorprendida y adolorida, me dejó. Por supuesto, no dije nada a mis padres, Ellos no lo entenderían. Y así seguimos viéndonos, había días tranquilos y otros no, Pero yo sabía que la tormenta sería pasajera, El me amaba, y yo a él. Un día, al salir de la fábrica, no estaba. Caminé en la oscuridad y tomé el camión. Me bajé unas cuadras antes de la casa y caminé, Y ahí lo vi, esperando mi llegada. Me dio un ramo de rosas, subimos al auto y paseamos sin fin, Me sentía tan contenta, tan querida, que no me di cuenta. Llegamos a un lugar lejos, y bajamos del coche para ver las estrellas, Y de pronto, sin aviso, me reclamó, Todo estaba en su mente, no había nada más, yo lo amaba y eso era todo, Pero él no me creyó. Y después de tanto amor, ya no hubo nada. Nada comprendía, solo sentía el dolor. Un dolor insoportable, terrible, lacerante. Que pensé sería inacabable. Y de pronto, la calma llegó. Escuché que se alejaba, me dejaba solitaria, en medio de la nada. Las tinieblas envolvieron mi cuerpo, y una lágrima rodó por mi mejilla. 11

Seguía sin entenderlo, pero ya no había dolor. Sólo paz. Pensé en mis padres, en mis hermanos, en mis amigos. Lamenté no haberles contado mis penas. Ahora era muy tarde. El silencio de la noche y la arena del desierto eran mi compañía. Y lo serían esa noche, siempre, eternamente.

Ignacio Elizalde (Chile) Canción de Cuna El niño habita ebrio en la lágrima de un subsuelo de pasos arrastrándose vibración, cobalto, térmica o el bisbiseo del azar que en el desbarajuste de un trazo moribundo su voz viene brillando, como orlada de sílabas tan luciérnagas, hay una fiesta en las vocales de su llanto un leprosario de voces marchando como viajeros del cuerpo, contento estoy señor, contento de estas manos en cruz hacia lo alto firmo mi fatiga en bestial musculatura célibe y prostibularia como una garganta que galopa hacia dentro, nuestra gordura celeste.

Ana Lilia Morales González (Mexico) Ángeles Negros Club de la noche formado por gárgolas, brujas y vampiros ángeles caídos con alas secas, sin sexo definido. Cariñosos con su especie, crueles con el enemigo. En su mundo los respeto, sólo les miro de lejos a través del humo de hiervas quemadas inhaladas por su piel, 12

en sus fiestas organizadas por larvas astrales. Ángeles caídos en jaulas de alambre con púas, esperan su tiempo para volver al cielo, no muestran impaciencia. Seres nocturnos que caminan con la soledad de las grandes ciudades, inadaptados a los rayos del sol, cantando sin palabras, disfrutando los gemidos del inframundo. Yo los entiendo, estuve en un hoyo oscuro, escondida en un vestido negro, hablando con las paredes, durmiendo de día, acariciando la noche. Adiós ángeles negros, los dejo ya aprendí a amar el sol.

Las Calles de la Ciudad Hombres vienen, hombres van ¿y los niños en dónde están? Las fieras se han salido del circo, ¿acaso los hombres que vienen, son los mismos que van? No, no es verdad, todos parecen iguales pero no lo son, eso pasa si no les miras a los ojos, eso pasa… en las calles de la ciudad.

Daniel José Acevedo (Colombia) Exilio Soy las cenizas que quedan, el ruiseñor que no vuela ya, el niño que se rebela, Loco\ anhelante\Sempiterno; adepto del deseo insustancial. Nací en la ciudad de la Palma Araca, bajo el auspicio de una estrella fugaz, creí en la aurora, el delirio y el desvelo, forje mil letras, cinco planetas y solo un poco de poesía crepuscular. Las montañas fueron verdes murallas, me rodearon como matrona invernal, Sus hijos me persiguieron con furia, me exiliaron... por no llevar el verde, la sonrisa y la hilaridad. Alegría que me pareció postiza, falsa y vacía, no la risa de verdad; Esa que se construye inmanentemente con sueños, magia, embriaguez y libertad. Me adentre en el peligroso bosque que se abre al entrar a un libro, pretendí explorar sus rutas, sus juegos, su rumbo zigzagueante, el azar... me perdí, lo acepto; no tenía oportunidad. Quería vivir de la página 32 a la 87, quería perseguir ese desvanecimiento del sujeto, su fuga y su soledad... donde fuego, tierra, agua y viento, se convierten en multiplicidad. Y así, fue como luego, de haber probado el sabor de la hierba, de polvo de libro y del verde amor, que nace en la montaña. Me repliego en la urbe gris, donde los recuerdos se esfuman, donde cada silencio suena, a olvidos, ruinas y dolores... ...a palabras sin decir. 14

Yamila Greco (Argentina) VIII Sostener con un cabello el plomo y con el canto del fuego ladrar los infiernos es la lengua esclava de mil bestias devorando uñas extendidas como clavos lunes (no) martes (no) miércoles (no) jueves (no) viernes (no) sábado (no) domingo (no) es la prepotente administración que hicieron de las cuerdas lo que nos obliga a festejar cabezas

XVIII Preciso manos y tengo uñas que desenlazan en la tierra atajo de un auxilio permitido por los huesos donde la tortura es limitada por la asfixia 16

“Vasquez El Bastardo” (Colombia) Balada del Magnicidio “Menschheit vor Feuerschlünden aufgestellt, Ein Trommelwirbel, dunkler Krieger Stirnen, Schritte durch Blutnebel; schwarzes Eisen schellt, Verzweiflung, Nacht in traurigen Gehirnen” MENSCHHEIT, GEORG TRAKL. Los hoyos en el piso se habrían vuelto hondos y negros si Hubiera podido llenarlos del todo con sus jirones. Aquí Todo suelo, por bueno, me es tan terriblemente ajeno… Y todo cielo, por negro, me es tan absurdamente ameno… La fruición genuina, cruelmente magna y simple de aglutinar sus tripas hirsutas, cadejos de glándulas y esfínteres que se entretejen. Mientras los sucios dioses sarracenos derraman en mi sus prodigios, los subhumanos OMINUS DEI me proclaman; levantan mis carnes en riegos sacros, premiando mi beato desprecio, gritan el nombre que les dieron para llamarme… yo, no contesto. Me ofrecen abrazos hormonales, sin saber que no es mi asunto; Hoy, solo me saciara la sangre impotente: de santos y villanos, de torpes y de astutos.

¡Gloria Al Imperio! El imperio nos ha absorbido a todos, en este nuevo día todos seremos uno. Si es que el imperio nos suelta el logos, de seguro ya no seriamos ninguno. Desde este instante, y ya para siempre; solo acudiremos a rezarle a vuestros dioses. Y si es que cantamos algunas canciones; serán del emperador, nunca para la gente. Jamás será nuestro gobierno tirano o injusto; 17

y si es que hay algún pobre obtuso, que cuán caída manzana, ose podrirse; al Igual que quien guste, en demasía de reírse; en el patíbulo temido hallará su último fin. Des-individuado, fundido: uno será en la emperatriz.

Los Altos Humores de la Rebelión Noviembre 23…sudor. Mayo 12…y sangre. Diciembre 26… y baba. Junio 15… y lagrimas… Alelado embotado abotargado. Inmundo insólito injusto. Las fiestas de san clemente; las fiestas de san pancracio. Bacanisiacos suplicios. Bacanisiacos gemidos. Evocativos. Sudor; y semen; y sudor y semen y baba; y sudor y semen y baba, y lagrimas. Oceánides y salamandras; el hematófago 18

las contempla, las espera… ¡Las fiestas de san Dionisio; las fiestas de san pancracio! La entraña bien apretada, fuerte. Los miembros bien aceitados, largos. Sudor; sudor y semen; sudor y semen y Pus; y sudor y semen y pus, y sangre. El piloto bien cebado, sin dolores; sin angustias. Sin argucias. Bacanisiacos suplicios. Bacanisiacos gemidos. Condenatorios. Entregadlo todo por la rebeldía; ¡entregadlo todo, aun más de lo poseído!… Las fiestas del santo vito; las fiestas de san pancracio.

Los Estandartes Les veo en la lejanía, son primates, primates de colores opacos. Algunos llevan pequeños martillos en sus manos, otros, algunas hoces oxidadas, de esas para cortar el trigo. De repente despiertan, cada cuarenta días, despiertan. Y las formas de este mundo hacen que sus cabezas estallen. En un comienzo los ruidos son agradables, incluso sinfónicos, pero su estridencia desfigurada siempre termina por causar nauseas. Llevan estandartes rojos, no como la sangre, simplemente rojos, y se confunden entre los homúnculos grises, con sus objetos plateados y cabezas incandescentes. Ahora la nausea de sus explosiones llega a oídos de algunos primitivos. Y esta vez es el vientre de los hooligan el que explota, y brotan de allí las más inclementes pestilencias. Entonces se abren los cielos, y baja el sacrosantísimo DIOS CABRONAZO del antiguo testamento, vistiendo su más horroroso atuendo de batalla; tomado de su mano derecha esta Nietzsche sonriendo, juntos danzan, pisoteando a los monos de los estandartes rojos. Al anochecer, se abre el subsuelo y sale Leopardi, tomado de la mano izquierda con Lenin, carcajean con sevicia, luego beben whisky Jack Daniel´s con DIOS y Schopenhauer. Ahora los cuatro viejos quejambrosos ebrios y, complacidos, abandonan a Nietzsche, a quien la presencia prolongada del dios hebreo ha indigestado; bailan en ronda pisoteando también a primitivos y a homúnculos por igual. Al día siguiente las fichas se ordenan nuevamente, y los primates son rearmados, duermen de nuevo y ocultan los estandartes rojos, aguardando los cuarenta días sucedáneos.

Aria del ChĂcharo Chicharitos malformados, sugerentes, directivos; cereales inactivos, indecentes trastornados; chicharitos calcinados, imprudentes, despreciables: trasteantes e inclementes; Chicharitos primordiales. Chicharitos vehementes, taciturnos diferentes; chicharitos indecentes aplastados por las calles. Chicharitos sensoriales, devorados por los pecesâ&#x20AC;Ś Chicharitos como nueces, cascarudos rompen dientes. Quemados por inclemencias, Chicharitos bien tostados; por los rincones del mundo, Chicharitos apestados. Chicharitos oprimidos, por cochambre sepultados; chicharitos indolentes, viven vidas sin resabios. En las cloacas y retretes de los campus cultivados: chicharitos sensitivos por las fiebres infectados. En los valles de las mieses Chicharitos acampando, en la maĂąana siguiente despiertan decapitados. Chicharitos bien podridos, socarrones, desmembrados: motosierras bien filosas los escurren endiablados.

Emiliano “El Muerte” Robles (Mexico) Asesinato El golpe es certero parte el cráneo y destroza el cerebro. Yo estoy escondido aterrado y desconcertado. Hilos de sangre brotan por su boca, nariz y oído. El asesino no me ha visto. Yo estoy paralizado pero sigo mirando. Clava su cuchillo en la garganta y acierta nueve puñaladas entre pecho y espalda. Rápidamente hace otras rajadas y con el temperamento de hielo escupe sobre mi padre y patea el inerte cuerpo. Cuando el asesino se fue dejó su cuerpo desangrando aún estaba vivo y suspiraba parecía que ya no sentía nada. Hoy día mis amigos viajeros dijeron que vieron a aquel culero vestido de uniforme y con placa de sargento. Cuando asesinó a mi padre aquel ser sin piedad traía escolta y atuendo militar.

Caca Cola Dicen que eres la chispa de la vida pero entre más la tomas apresuras de la muerte su venida. Diabetes, obesidad, desnutrición ulcera gástrica y dolor molar 22

es lo que dejan a tu cuerpo el burbujeante líquido negro. Te lo compras en la tienda y te lo bebes en la comida y dejas de lado el agua de melón y de sandía. Las aguas frescas la sed te quitan al cuerpo alimentan y te protegen la vida. Agua de limón pa’ la garganta de guayaba pa’ la panza de jamaica pal’ riñón y la vejiga y de horchata pa’ mi chata. La aguas frescas curan y las sobrantes cáscaras pa’ la composta se usan sin dejar botellas y latas plásticos ni basura. Coca Cola fabrica basura que no se desintegra y al mundo envenena con su liquido industrial. La fábrica sin moral llega del agua se adueña le quita lo nutritivo la pone negra y la embotella. Los bosques se acaban los ríos se secan y en lugar de agua corren puras botellas. Los niños no comen los niños no toman agua tampoco se bañan pero cada vez hay más promoción de Coca Cola en lata.

Andrea Gárcia (Colombia) Mujeres que Comprenden la Historia la desnudan la palpan la cocinan la amamantan la viven Mujeres que son la historia misma artesanas de nidos Mujeres que abrazan una pluma Oficio sagrado decir lo indecible dibujar el rostro de la entraña Locuaz faena palabra sub-versiva La poesía subyace en el verso nos entiende como un todo y puede cantar desde la voz personal Lo relevante es la acción que la sustenta -se incuba en el verboNo se trata solo de la técnica del lenguaje más del latido que se expresa a través de las letras La palabra que humaniza nombra lo cierto pinta lo invisible Reflexiona el mundo en un entender de nuestra raíz cósmica de nuestra esencia ondular de la necesidad de resignificar el cuadrado - desaprisionamos las sospechosas formulas lineales en las que oscuros buitres azoran El rio fluye no hay presa que lo contenga y aquella que sostenida por el ego ha trastornado el cauce natural de su armonía inevitable perecerá cuando ruja las notas del origen

Ni siquiera tus Esbirros de Aparente Virtud han podido con este manantial de fuego Sí alguien pudiera entrar a mi corazón y hurgar allí, les anunciaría: solo yace un pequeño pájaro que quiere recordar su canto es solo un pequeño pájaro y las rejas de tu desconfianza le estorban He amasado un puñado de sueños con mis alientos tibios y mis apapaches de madre subversiva ¿Por qué el injusto dirige? ¿Por qué la ceguera administra la bolsa del erario poético? ¿Por qué el pájaro en la jaula la danzarina encadenada y la boca muda? Tiembla Tierra y remuévelo todo Remueve mis raíces y estas falsedades que son tan mías como de mis hermanas Sacúdenos Tierra, expulsa los barrotes las hojas de control y los pequeños tiranos que llenan su miseria disparando ego en la herida del pueblo

Arcana Matria Arcanos que saben el nombre de mi nombre háblenme de ese lenguaje que ya no recuerdo (Marta Quiñonez, Arcano Tres) Colombia nombra el Cerro, la llanura, el Caribe, el desierto, la selva el Pacífico y los Andes prodigio geográfico santuario de páramos cultura diversa más de cien etnias ya todos lo saben Colombia la innombrable duele en el alma se me atoran las palabras decir eso que hay que decir y que ya todos saben una mujer tendida en su lecho espera como Sócrates la cicuta habitantes amnésicos en sombría maquina horrorizados de horror enfermos de miedo olvido de origen lenta agonía Reverbera Colombia mamá pájara alimenta al recién nacido el digno machete quien ha sabido sembrarte el aliento consciente de quien teje tus aguas abrirá los senderos de recordar nuestra esencia este ancestro que canta 26

Cuando digo Colombia lo que digo es Matria

En una Hoguera las jaulas de los pรกjaros y el hierro de las armas fundirlas y forjar Tierra sin cadenas Las brujas danzan Ruda Altamisa Yerbabuena y Albahaca

Saulo Gomes de Sousa (Brasil) y Juan Carlos Vecchi (Argentina) Ceguera Turca Parece que anda un diablo tirado por elefantes ciegos, una estampida de carne asada. Y la muerte ha cantado su canto de dolor, hay un líquido en las calles no es agua, es rojo. Los árboles están negros y los ojos han dejado de ver la luz. ¿Quién se hará cargo de esta ceguera turca? Porque el diablo mandinga ya hizo su descargo: "que no fuí, les digo...·; ni yo dijo el ser carnado. Y los vientos estan de broma con la gente, llevan sus cuerpos y dejan sus espiritus junto al mar. Mal gusto el de los dioses sin amor, nos barajan a la intemperie del azar mientras desenvainan sus leones numerados sobre un paño de verde calculado. Todavía la sonrisa del niño en la calle bajo el cielo rojo, antes de la oscuridad, es la esperanza de los rostros que ven volar la vida del pequeño moribundo.

Lohengrin Jaramillo (Colombia) Cegados por un Camino de Luz Desconocido Hombres, poetas y hechiceros, enfermos de amor festejando en las ferias de collares y deseos baratos, místicos, monos con lujosos atavíos de vendimias dementes, mendigos de harapos de seda y cables derretidos, ídolos de papel, narcóticos ocres y volátiles embriagando a borregos de la razón y la luz, las criaturas mutan atrapadas por las sombras de amos impalpables, mientras seducen las pasiones desechables y los mercados del espíritu.

Y el eco de los señores aún resuena desde el etéreo reino de piedras preciosas y carbón, resuena y ruge como una bestia condenada en el deforme cuerpo de las ciudades:"Con que suerte de inmanencia nos arrojaron al mundo como estrellas abandonadas en el espacio absoluto". Nos ciega un camino de luz desconocido, transfiguramos altares por amores plásticos intentando beber del seno de ídolos, fantasmas estériles, petrificados por la brea del desconsuelo y el asfalto. Ya pateado por el amor, ya por la senda obscena, ya por un horizonte alegre, ya succionado por los pezones y diluido en el sudor lujurioso, siempre acosado y derribado por el hastío de la embriaguez y la locura. En el albor de este abandono, nos ciega un camino de luz desconocido... Los años han pasado ya desde mi último nacimiento, parece increíble que los rostros contrastados de ropas glamurosas o miserables sean el único humor de estas calles sometidas, en el rumor y escozor de la feria del mundo y sus caprichos, en el juego de poder de señores irónicos... nos ciega un camino de luz desconocido. Y en el presente de la travesía interminable, ahora que la voluntad vaga por aquellas regiones de sol y de leyenda, en aquel lugar donde aún no me toca... Te aniquilas o escapas entre las granjas plastificadas, entre riveras de humo, cartón y metal; te aniquilas o escapas por le rio escatológico y las fuentes repletas de malgastadas esperanzas; te destruyes y deformas para reposar tu fuerza en las caderas deseosas de las noches maquinales revolviendo tus pliegues de gracia con las estaciones vengadas por aquellos "señores". ¿Alguna vez restauraremos el celeste abismo, paraíso presente y olvidado? ¡Alguna flecha que atraviese mi extraña ironía! Lentamente vuelvo al día sublime donde mí latir fue arrastrado por los cuatro vientos y todos los ojos vieron por la coraza de los arboles sabios.

Lazos Invisibles... Primavera del Año Amarillo Me tiro al desencanto con su disfraz gastado de piel exuberante y vacía monstruosidad, esa estatua de boca grosera viste de gala a mi muerte y danza sobre los parques de baratijas pudibundas. Aquí todo acabará en el rastro de cuerpos enfermizos y el fenecer eterno de furores tardíos. Aquí la gloria es cerda y sabe vender el arte... Que mis iras desaten los lazos invisibles de la condena, de lo que padece el silencio y las abruptas alquimias. Quiero volver madre al retoño de tu amor inocente, al bosque cálido y al brillo silencioso del poniente... Mi anhelo vuelve al soplo dorado, el año amarillo me abrigó en la cuna tierra solitaria y el techo cristal celeste. Entre los siete soles que devoraron mis hambres la gracia y el hado me dieron aliento, susurrando con voces foráneas… milenarias. Y el ojo ardía y la campana lloraba en el cerebro, lagrimas purpureas ascendieron del suelo despertando la liquidez del viento y el aroma de los arboles y las rocas... Y allí de nuevo estaba ella, delicada se esparcía, llorando sonreía, reía y lloraba ella se esparcía danzando sobre el tiempo, sobre el rojo de mi sangre. Y allí de nuevo estaba yo en el seno sagrado de la montaña arriba de la rivera y el valle eclosionando en la transmigración del delirio famélico, humedeciendo la resequedad de mis labios con la savia verde del venado... Ardía la mañana y se encendía, la primavera era joven y en la brisa aun flotaban las gemas, a mi árbol aun lo revestía el aroma antiguo del ave de presa. Ardía el viento y la lluvia, ardía la sed y el silencio, mis oídos ciegos cerraban batallas por que allí todos, amores, nostalgias, iras, locuras ,amigos; allí todos estaban resonando rojo en la memoria, tras el hambre y la lluvia estaban, padre en mi padre gran madre en el abrigo de mi madre.. Allí todo ardía y se mecía, el fuego brillaba, me elevaba al cielo y el cielo esquirlado hecho nube agua me traía, allí todo se mecía y se iba... Despierto en el trueno de metal, me encuentro entre noches afligidas de pantallas y enfermos, inmanencia, agitación, retorna la forma al bullicio confuso y el sofoco de las calles. Pero mi alma vuelve, quiere volver eternamente, quiere subir la montaña, seguir su sol... Pero mi alma vuelve eternamente al lecho amigo y a las tardes marinas donde las playas se humedecían con la suave espuma, ocasos de marea verde, azur profundo entre olas bañadas en el bálsamo dorado de un sol en agonía, ese sol que ya se llevó lejos nuestras risas fuertes y desbordadas... Al ver de nuevo al amigo, pude darme cuenta, la magia de un centauro, la fuerza de sus venas, el gesto amable y el corazón oro, guiando, siguiendo, cortando, abriendo, impulsando un pueblo, un poeta muerto, los niños y las madres, al pobre loco en su voluntad. En la mágica hora el entiende, en las noches de misterio él ve, mano amiga, hermano inadvertido cantas alegre en el filo de la oxidiana, veo una gran corona de plumas, el sudor y la labor de un linaje en la familia gigante... En el año amarillo volvieron vestigios de ella y sus promesas como esmeraldas impulsadas por el 31

agua y la hierba, corrientes de seda devolvieron sus ojos marrones que relucían grandiosos en la cumbre de mi soledad y me miraban dulces como dos astros amorosos iluminando la tierra. En el año amarillo tus suaves y blancas caricias encendieron promesas olvidadas giros de deseo y hambre, inviérnales palabras, promesas blancas que nunca más se cumplieron.

Sandra Mendoza Hernández (Mexico) “Revolution Now” Este es el presente, cada cosa fuerte Que ya no para ni la buena suerte. Hoy cada día, más muertas aquí que en Juárez, pero tú también puedes gritar ¡No te calles! No queremos más puentes ni bombas nucleares. 32

Queremos buena educación y no más militares repartiendo balas veloces en calles, ni más inocentes derramando ahí sangre. Educación sin restricción, sólo queremos verdades. No más prostitución, no más niños con hambre. No queremos asfixiarnos por la contaminación, ni morir ahogados entre ríos de sangre que no pare. No más gasolinazos; Ya no creemos en santos sagrados que no aparecen. Ni en los pederastas pedófilos que mienten. No más gobernación robándonos a detalle hasta cada partícula de aire; No más explotación, no más cuotas al pasaje. Queremos que el salario mínimo deje de ser tan apenante. Y que la buena alimentación, pueda estar a nuestro alcance. No más spots con mentiras en la televisión, de partidos políticos que de los narcos son amigos. No más guerras por droga, sin un fin que no saben resolver, lo único que saben hacer es fingir sin responder. No tienen carácter… No queremos que las noticias nos oculten las verdades. Queremos la información; De expresión tenemos derecho a gritar sin opresión; ¡No más periodistas asesinados por decir qué fue lo que realmente pasó! La policía no hace su trabajo. Ya no confiamos en nadie. Hay millones de problemas de seguridad, económicos y hasta sociales. Al país, quizá ya no hay quien lo ampare. Cada senador o diputado, sólo se lavan las manos, no saben lo que hacen, no les importa nada más que vivir bien y viajar en primera clase… No toman en cuenta las demandas, los gritos, ni siquiera el montón de muertos que afuera de la Cámara yacen: Decapitados y otros más mutilados, por la alianza que con estos mismos señores hacen. Asesinos que día con día complacen, repartiendo el dinero sucio éste equivale a un muerto nuevo, una mano o tan solo un dedo. No analizan, sólo la mayoría critican con sus compañeros de política… Sus mentes no renacen, no comprenden que un gran porcentaje de machismo e impunidad a matado a tanta gente, No solo a mujeres, también a niños inocentes; ellos que si en desarrollo no mueren, de adolescentes al crecer con violencia en asesinos también se convierten; Delincuentes que mutilan por un fajo de billetes, 33

cuando apenas tienen suerte. Otras veces por unos pesos delitos peores a sangre fría cometen. Este es el hoy, la falta de conciencia. Gasolina para medio kilómetro que te roba la quincena. Una película de acción con ficción, gratuita, en fila primera. Desempleo. No hay trabajos bien pagados, por todo hay cuotas e intereses. Tú ya no tienes un futuro asegurado. Bachillerato obligatorio, ¡Para terminar lavando autos! Muchos no le toman importancia, educación es lo último que recibimos los mexicanos. Nadie levanta la voz, Nada entienden, van con el día a día viendo todo lo que pasa… Que cada político y grandes empresarios, traen nuevas corbatas. Sólo ellos avanzan… Más que el mercado negro, el narco y las tranzas. Sin olvidarnos de los vendedores de armas, que dejan a diario familias incompletas. Que ya nadie sale sin miedo y matan a hijos de poetas. Otros no saben si quiera leer, son analfabetas y se vuelven blanco fácil para la corrupción y para continuar creando violencia. Ya no hay Constitución, nadie la respeta. En los juzgados hay gente inexperta, que ha perdido vocación o se vende por un viaje a la Riviera. Las cárceles de en sueño son, universidades gratuitas para ser mejores asesinos o crear contactos que les alimenta. Allí hay televisión, mercados de droga y cocaína a la venta, ganan más los presos que las distribuidoras de carne fresca, esas que cobran comisión, por tocar más de la cuenta. Verdaderas carniceras que solicitan los jefes de seguridad y policías en horas de trabajo que no se lamentan. Los problemas no cesan… Todo se pone peor… ya no hay un mañana… ¿Qué nos espera? Ya no sale el Sol, nadie sonríe, hemos perdido la jugada. Cada problema nos da miedo, nos arrastra… Tal vez lleguemos lejos… Pero nadie nos asegura, un seguro regreso a casa. ¡Grita! No te calles… que a esta revolución, aún valientes le faltan…

Maria Camila Cano Vélez (Colombia) Clamor Tricolor Mi pueblo cansado de batallar, de ser más que los zafios (diplomáticos, administrativos) y tener menos posibilidades de triunfar. Por eso alza la voz nuestra bandera pidiendo en sol#7 que cambie esta era. Era que solo catetos gobiernan nada más por sus intereses y de esta forma a mi país deseslabonan. ¿Por qué nuestra tierra no está vestida de blanco? y es que rojo solo veo ¿Por qué ya no hay sustento ni en un banco? Ya mis hermanos se sienten agotados se acabó el todos por todo ahora ya no hay aliados. A menos que se trate de cómplices, embusteros y arrogantes que solo desean dejar a mi raza de bruces. Pensar que nos quedará no da la más mínima esperanza; se aviene la tierra mal arada. Pero mi gente la cabeza en alto mantendremos para dejarlos abajo deliberadamente. ¡Por qué nuestra estirpe no desfallece!

De Izquierda o Derecha de corruptos o íntegros, de conciliación o lucha, de mercenarios o caritativos. ¿Quieren ellos poner el mundo al revés? ¿qué seamos solo extremos pretender? ¿qué creamos que el pueblo se salvara si a los pies de un político está? No, no somos marionetas que a su antojo puedan manejar, por el hecho de amargas degustaciones de “poder” regalar. Y luego preguntan el porqué de la actitud que asume la humanidad, cuando es ese sistema el culpable de nuestra enfrentabilidad. Ya sabemos que es el mal si al che recordamos, y asimilar el bien podemos con Ellen Johnson -la magistral-. ¿Hemos pasado el primer cursito? ¿ahora queda que nos digan cuál es el siguiente requisito? ¿y esperar a que con esto prosigan? La respuesta de nuevo es no, lo que queda va por nuestra cuenta, del americano, del latinoamericano… o se prolongará la vida nada bonita. Continuaran las injusticias, 37

entonces también las revoluciones, se verá gente en las calles de protesta, en las empresas manifestaciones, en las universidades se escucharan estruendos, llegará un escuadrón, y a los encorbatados desprotegerán cada vez más como amonestación.

Dante Vázquez (México) Realidad 2.0 Acá, en la fábrica de carne plomiza, los veladores siempre andan bien al tiro, saben quien roba, quien ordena el retiro, quien trafica, quien vende, y quien organiza; Mas se hacen ojo de hormiga primeriza, para evitar los colmillos del vampiro, para obtener la placidez de un suspiro, o para escapar de una buena madriza. Acá, donde se producen a destajo ensueños y pesadillas materiales, para los de arriba y para los de abajo, son duras las condiciones laborales; algo debemos hacer, algo de tajo: “Perder el miedo y forjar cambios reales”.

Ruchi Sachdeva (India) Female Feticide If Only She Stopped Them In India, female feticide is a very big problem. And, I felt really bad knowing the known fact of this world, how much hatred/dislike is there for a girl child and the only reason behind it is the extra care, the extra money they've to spend to make them grow. Marry them, spend more money, their problems, we can’t make them work and get money for family, etc reasons. All they want is a boy child and why? So that he can earn even if it takes only 10rs in a day and give that money to his family? And you think girls can’t do the same? WELL, they can!

On one side, they don't keep any difference between a girl and a boy. In fact people now-a-days claim that girls can earn equal amount of money as guys can do, girls can stand at equal position as guys do. There are N number of female entrepreneurs in this world and equally N number of male entrepreneurs working, then why the difference? It's not only in the rural areas where such thinking is there but also seen in families where people are well educated and are petty rich! Guess those rich/poor people who believe in god have forgotten the saying 'ladkiyan bhagwan ka roop hoti hai' [girl’s are god’s avatar] and 'ladkiyan ghar ki lakshmi hoti hai' [lakshmi is goddess of money and the saying is girl’s are the success of a family in terms of happiness as well as financial]. Such people on one hand follow lakshmi mata [which is one of God’s avatars] or any god and on other side are so against girl child. Why? Couldn't believe when I was shown the fact that it happens in those families as well who is rich! Such people are a big shame to this world. Killing a child? KILLING? No humanity at all. No feelings at all. Such people do need a lot of courage to do such a crime; such people for sure are stone hearted. So what if a girl is born? Does having a child matters more or what the sex is? Does the love decreases if the child is a girl? My uncle touches his girl's child feet every morning before starting his day because he knows his girl is world to him, he is thankful to have an avatar of god in form of his girl. That's a kind of thinking we expect from others too. Salute to those people who care! As happy as a daughter, She got the love of world she deserved. From her first smile to her first tooth, The happiness in family stayed forever. Growing with his support, She holds her father's finger. While learning to walk, Her mother teaches her to speak. As she grows, she knows about life, Learning how to love, learning how to care, The humanity she teaches, the god she prays, She’s as pure as her mother always wished. The teachings she got, the lessons she learnt, She remembered all by heart to pass it to her child. As happy as a mother, to be like her mother, She wished to love her child more than her, Teachings will be the same, lesson will be same, So that the child grows as she is. She struggled throughout that phase, to be safe, Not for anyone but for the new one. BUT, never knew this would happen, Her expectations, her dreams, all shattered that moment, 39

The moment she became the murderer, The moment she let that happen, The moment she didnâ&#x20AC;&#x2122;t raise her voice, And the moment she took all that pain. She blamed her for all those moments, Because the new one died much before her mother could open her eyes. Every brother wishes to have a sister in his life. Every sister wishes to have a brother in her life. And that's a fact. Without a girl there will be NO marriages and NO further child as well. I heard girls are more close to dads and boys are more close to moms. BUT in some families male are the species responsible for killing a girl child. And all I ask is WHY? How much pain does a female have to feel, get married, give birth to a child, if itâ&#x20AC;&#x2122;s a female, kill her, then again and again. The weakness that her body feels as she grows old each day, the pain she suffers physically as well as emotionally, no one will be able to understand. Thereâ&#x20AC;&#x2122;s a very beautiful saying: "You are JOY. We are all the different kinds of laughing." ~Rumi

Los Nombres de lo Innombrable Cadáver exquisito No.LXIX 11 de Agosto de 2012 ¿Has visto que el mar es un espejo, reflejando las estrellas en la penumbra? Lo innombrable, no es más que el mismo yo atravesado por el infierno de la nada y estacado por el deseo de mi alma. Pero ¿y si no existe tal cosa llamada alma? ¿Si no somos las cosas que fueron y dejaron de ser? Estaremos, pues, condenados al eterno infierno y a la no esperanza de un mañana en el mañana. El espíritu es invisible, las palabras son invisibles, el amor es invisible. Es una conspiración contra los ojos para pagar la factura vencida de la luz, mientras que el amor y la justicia son un par de ojos ciegos y claramente el lenguaje nos enferma cuando no se tiene nombre y quizá no se necesite. Experimentar sin compulsión las palabras, será lo mas que puedo no decir, lo innombrable es un yo pensando el sentido de la existencia en la ducha, mientras todo se da por muerto... Innombrable como tal es el cielo; No habrá nombre incrustado en el vacío y sólo pedacitos de él, nos darán las cortísimas visiones de su inmensidad entre pequeños infiernos… …No contemplé ni siquiera un trocito de su magia junto a ustedes, la nada es ese caldo espeso de recuerdos, canciones, suspiros y emociones, de toda esa emulsión venenosa para el alma enferma. Odio, mierda, orgullo, Yo, fortaleza... Abre tu boca y pronúnciame, abre tus ojos y mírame, escúchame bajo el sol sapiente. Ahora ocúltame con tu entrepierna oscura y no me dejes salir, hombre que habita la isla de piratas y pirañas, que se tragan su propio veneno, hombre sin retorno ¿Podrías besarme con tus labios de fuego, en algún lugar donde encuentres mis bocas? Por Wahider Cardona Hernández, Alejandro Santos, Sebastian Londoño Velez, Simon Vieco, Adabella Agnus Veneris, Juan Gómez, Juana Valentina Monroy, Nausea de Vida Seca, Ana Luquilla Cementerio Exquisito. Creación colectiva a través de una telaraña virtual Página Facebook Gonzalo Arango

Índice de Autores - Contactos Fernando Cuartas Acosta (Colombia) · ferrangato@gmail.com Daniela Tomé (Argentina) · danikathippy@live.com Oscar Barrera (México) · oscarbs78@yahoo.com.mx Verónica Rodríguez (Colombia) · veritojvre23@hotmail.com Roxana Rosado Escamilla (México) · grosado@xxi-banorte.com Ignacio Elizalde (Chile) · ignacioide@gmail.com Ana Lilia Morales González (México) · xiuhana@rocketmail.com Daniel Acevedo (Colombia) · danieljoseacevedo@gmail.com Yamila Greco (Argentina) · contacto@yamilagreco.com Vásquez el Bastardo (Colombia) · justiciaramera@hotmail.com Emiliano “El Muerte” Robles (México) · miliano_@hotmail.com Andrea García (Colombia) · pachamamasomos@gmail.com Saulo Gomes de Sousa (Brasil) & Juan Carlos Vecchi (Argentina) · sallinos@gmail.com Lohengrin Jaramillo (Colombia) · lohengrin-60@hotmail.com Sandra Mendoza Hernández (México) · palabrazconl@hotmail.com María Camila Cano Vélez (Colombia) · kmily.147@gmail.com Dante Vázquez (México) · durante_v@hotmail.com Ruchi Sachdeva (India) · ruchi_sachdeva@live.com Wahider Cardona Hernández (Director - Cementerio Exquisito) · Wahider@hotmail.com

Indice De Imagenes Portada: “Los Chakras de Acuario” Pag 3: “1 – Serie I” Pag 5: “9 - Serie II” Pag 7: “19 - Serie III” Pag 9: “8 - Serie II” Pag 10: “2 - Serie I” Pag 13: “6 - Serie V” Pag 15: “5 - Serie V” Pag 16: “4 - Serie V” Pag 18: “7 - Serie V” Pag 20: “2 - Serie V” Pag 21: “2 - Serie IV” Pag 25: “10 - Serie II” Pag 27: “8 - Serie V” Pag 28: “10 - Serie II” Pag 30: “9 - Serie II” Pag 32: “3 - Serie IV” Pag 35: “5 - Serie IV” Pag 40: “7 - Serie IV” Pag 42: “7 - Serie II” Contraportada: “Sin titulo”

Marcas de Agua Presentación, Indice & Prologo: “1 - Serie I” Pg 4 a Pg 10: “2 - Serie III” Pg 11 a Pg 15: “5 - Serie V” Pg 16 a Pg 21: “2 - Serie IV” Pg 22 a Pg 28: “10 - Serie II” Pg 29 a Pg 35: “20 - Serie III” Pg 36 a 44: “3 - Serie III” Artista Invitado: Lobo (Colombia) dimensionartt@yahoo.com Blog: http://poemandante.wordpress.com/ Flickr: http://www.flickr.com/photos/poemandante