1 Vždycky jsem nenáviděl večírky a oslavy a za normálních okolností bych na oslavu, která se konala jednou v sobotu, nikdy nešel. Ale můj život byl jeden velký zmatek. Dal jsem pohov svým zavedeným pravidlům. A ocitl jsem se v noční můře. Ve čtvrtek ráno jsem se jako dobrý lékař soustředil na své pacienty a byl jsem rozhodnutý nedopustit, aby se mi strasti, které jsem měl v hlavě, pletly do práce. Nespouštěl jsem z chlapce oči. Dosud nedospěl do fáze, kdy trhal panenkám hlavy. Sledoval jsem, jak opět bere do rukou autíčka a rozjíždí je proti sobě, vstříc nevyhnutelné kolizi. „Bum!“ Zvonivý náraz kovu o kov na chvíli přehlušil bzučení videokamery. Chlapec autíčka odhodil, jako by ho začala pálit v prstech. Jedno se převrátilo na střechu a pohupovalo se jako bezmocná želva. Chlapec do něj strčil prstem a pak vzhlédl ke mně. Dožadoval se povolení. Přikývl jsem a on popadl autíčka. Obracel je v rukou, prohlížel si lesklé podvozky, točil kolečky, simuloval zvuk túrovaného motoru. „Brrm, brrm, vůůů. Bum.“ Bylo mu něco přes dva roky, byl na svůj věk velký a robustní a jeho plynulá koordinace pohybů předpovídala dobré sportovní výkony. Měl blond vlasy, buldočí výraz, oči v barvě rozinek, které mi připomínaly sněhuláka, a nosík a baculaté tváře kropenaté světlými pihami. Dítě z obrazů Normana Rockwella; syn, na kterého by byl každý rusovlasý americký otec pyšný. Jeho otec byl už jen rezavá skvrna na středním dělicím pásu kolem dálnice Ventura. „Brrm, brrm, bum!“ 11