Libroperdon

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PERDĂ“N ABSOLUTO (Al diva se arto asco)

Javier Dos Santos

© Javier Dos Santos ISBN: 978-9974-

1ª edición, octubre 2012.

Impreso en Uruguay Queda hecho el depósito que marca la ley.

Todos los derechos reservados. Esta publicación no puede ser reproducida, ni en todo ni en parte, ni registrada en o transmitida por, un sistema de recuperación de información, en ninguna forma ni por ningún medio, sin el permiso previo por escrito del autor.

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POEMAS SUSTANCIALES Vuelve Javier Dos Santos con sus palabras de fuego, con sus pregun-tas indóciles, con esa forma de decir tan auténtica que se separa de las cavernas a la moda y de los significantes jugueteos, insustanciales y poco nutritivos.

Sigue reconociendo la insuficiencia del “rebelde, mezquino idioma” y de su propia expresión, se incendia para que de los efímeros fulgores brote lo más limpio del hombre, algo que nos sustente y ubique en el mundo de una vez por todas. Con la versatilidad de su primer libro (“Morir Esperando”) pero más introspectivo si es posible, menos erótico y más castigado por una culpa indefinible o inefable, lanza los dados del destino y alcanza la doble generala del verso lúcido, visceral, incontrastable.

Puede ser el uso magnífico de la prosopopeya, de la personificación de entes abstractos que nos lleva a una atmósfera oprimente pero bien conocida como “famélica libertad”, “El rencor enamorado del desastre” o “La avaricia degollando los pañuelos de tu infancia”. Estas imágenes cons-tituyen buenos ejemplos de ellas, trasuntan algo espeso que no se puede asir con los sentidos pero no agotan este gran aljibe de sueños. “¡¡Qué hipócrita descarga de falacias!!” marcha en el mismo sentido. La no menos inspirada, talentosa imagen “El tiempo se acodó en la ba-laustrada del odio”, sintetiza una visión del mundo. Prefigura sentimien-tos, ocupaciones largamente deseadas de una región atávica y plena de sufrimiento, habitada solamente por el hombre.

Indudablemente, duele. El mundo de Dos Santos duele porque se parece demasiado al cirio que llevamos encendido por el mundo, por-que “siento el deterioro de la edad”, porque “yo ya soy un fracasado”, o porque sí, nomás, por la causa inexplicable de los grandes dolores (y de los grandes poemas, valga la compensación.

“Hay golpes en la vida tan fuertes…” querido César).

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Y con un bagaje riquísimo de sinceridad y adarga bajo el brazo, con la palabra como única coraza y el a mor desgarrado y palpitante, privilegiada mirada que nos reconcilia o justifica. Dos Santos sale al encuentro de las paradojas de la vida, de esa coexistencia de contrarios que cuesta admitir pero constituye la tela más delicada de nuestro ser.

Así, la vida es muerte y la muerte, vida, como en Ricardo Palma.

“Sobrados motivos tengo para odiarte”- reconoce Dos Santos: “so-

brados motivos para adorarte”. O refiriéndose a la ambigüedad de los momentos anímicos: “Cuando la risa se ríe/ yo lloro de risa… cuando el llanto llora/ yo muero de felicidad… cuando me muero de a poco/ tu llanto ríe a carcajadas”.

Por supuesto, continúan también las virtudes estructurales y formales de su poemario anterior. Los dísticos de “Narcolepsia” parecen descender hacia un abismo personal.

Por su parte, el poema visual “Te ofrezco”, inscripto en el dibujo de una mano abierta, resulta una entrega de profundo y desesperado amor más que reminiscencia lúdica de caligrama.

Todo puede ser su derecho y su envés, riqueza de encuentro o des-dicha de impotencia comunicativa… a todo lo importante para nuestra especie aluden más que mencionan estas palabras.

Por encima de la combinación o selección, el conjunto insinúa una celebración mediúmnica entre lo palpable y el más allá, entre la carne agotada y el espíritu.

Porque sigue siendo metafísico el cogollo de esta pirámide. Y ente-rrados como estamos hasta el cuello en el consumismo y la apatía, versos como “No hay nada más humanamente triste/ que alimentar tu tristeza/ o que sentirse solo ” o “Mi vida flirtea con exclusivismos/ y con la muerte que muere de risa/ porque/ nadie/ supera esa nueva idea/ ni la superará/ jamás”, nos ayudan a despertar, golpean en las tremendas ganas de encon-trarnos a nosotros mismos aunque más no sea por algunos segundos de segundos, amén.

Sin bajar la guardia de la calidad, ni minimizar deseos autodestructivos (“Hospital de frío/ Quiero internarme en tu inmutabilidad”) sin 6

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abandonar epígrafes de grandes autores, como modo de introducirnos al velo de los misterios (citas de Cortázar, Benedetti, Paul Eluard, Francis-co de Asís, María Eugenia Vaz Ferreira, sugestivas y contundentes) estos nuevos poemas de Dos Santos llegan y son “la isla cercada de palabras” de Casiano Ricardo, ese mundo quieto, purulento y resplandeciente que conlleva la gran poesía.

Dos Santos regresa con sus mostraciones intactas, sus dudas atroces y su belleza intrínseca, impalpable, derramada, que se parece mucho a la vida y a la sucesión de nuestras más hondas tribulaciones.

No otra cosa representa la médula de la inteligencia y el sentimien-

to.

No otro relámpago busca la poesía de verdad. Gracias otra vez, Javier.

Prof. Lauro Marauda

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A QUIÉN

La tarde lenta, la lenta tarde.

La tarde se llueve ¿A quién podré culpar? ¿A quién podré inculpar?

Insensato y putrefacto adiós. Este adiós putrefacto e insensato. ¿A quién podré culpar de este adiós que me atraviesa la garganta?

de que cada vez que se reduce en mi ventana el retazo hiriente de tu sortilégica figura vas combatiendo

las húmedas calles del bajo bajo los húmedos pasos combatientes, que dejaste impregnados en el hipócrita Welcome de la entrada (ya no más entrada, ya una sola salida)

de la puerta-salida de mi casa.

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AGENDA “Doblo la página del día, escribo lo que me dicta el movimiento de tus pestañas”

Octavio Paz Día 1, Hora 7:00 Llevar mis ojos a amanecer en tu persiana.

Hora 10:00 Tomarse el sol en una taza de luna llena.

Hora 12:00 Comerme el corazón que me desnudará algún día.

Hora 15:00 Peinarme con tu recuerdo y abrir las puertas de una nueva y triste despedida.

Hora 20:00 Cerrar las ventanas de la infamia que te difama y me injuria sin pensar.

Hora 22:00 Cenar en casa con los dientes apretados.

Hora 24:00 Cerrar el día, abrazarte, dormirte… dormirme.

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AGORAFOBIA “¡Las urnas y las incubadoras son exasperadamente tan similares!”

Sudor líquido. Sudor helado.

Sudor.

Prosternación Reclamo enfático. ¡Abrir!

Por favor… ¡ABRIR! Cuando los huesos son un señuelo cuando el indulto es menos que una palabra cuando la carne se disipa como la llovizna fría un 2 de enero cuando no corro más por no perder el sigilo cuando la sangre es un ágora recalcitrante…

resistencia, resistir, el encéfalo encerrado en el puño de una mano la codicia abarrotada la lingüística a flor de piel.

La lingüística. La mejor flor de la piel.

Resistir sofocamiento de sonrisas aplastadas como alguaciles arañas, libélulas (como alguaciles) corrección y corrimiento y la oquedad lúgubre de tu cortina y la denuncia hecha ojos y el perdón hecho mueca.

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Los langostinos en el restaurante de humanos los humanos comiéndose entre ellos

en un restaurante de langostinos.

Asfixia irremediablemente llego al punto de mi vida en el que creo y solo creyendo, descreo. Vaya sutileza.

Sutil como el cardo de tu entrepierna.

Como el ébano pestilente de esa sonrisa machista.

Inconfundiblemente… sofocado por el arácnido embuste de tus besos

por el telearácnido rincón (también sutil) del vello púbico…

Por Dios… ¡cuánta sutileza! ¡Cuánto rincón adormecido! ¡Cuánto dolor!

APRENDÍ “Primero tenemos que conocer el mundo, tal como es, para poder luego cambiarlo radicalmente”

Milan Kundera Aprendí de la hipocresía aprendí a no callarme la boca aprendí a no ser hipócrita. Sin agredir sin lastimar 11

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a no acceder a ese silencio displicente a deshipocritarme paso a paso.

Aprendí que ser hipócrita es casi lo mismo que [ser un muerto de ojos afilados] o peor, es casi lo mismo que estar agonizante de ojos abiertos… o peor.

Es mirar sin ver es odiar sin entender es reprocharse y reprocharte la agonía es tener el sí genuflexo y la estima concupiscente.

Aprendí a callarme los ojos y no agredir con la mirada aprendí a no cerrar bien la boca y agredir con las palabras.

A revelar nubes incautadas a desvelar velos de miradas encantadas a resbalar recetas decantadas sin pensar sin acceder

sin asentir indiferente a tu mediocre capacidad de ser humano impregnado de olor a negligencia.

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APRENDIZAJE ¿Será que cuando caigo… no llego nunca hasta abajo? ¿Es verdad que cuando vuelo soy la más terrestre de las aves?

¿Será que la muerte… me niega un abrazo cuando vivo? ¿Será verdad que miento sabiamente… cuando soy el más neófito de todos?

Si y no.

AÚN LATE (…) “es un muerto de mierda”

Mario Benedetti

Tengo una esperanza muerta en el bolsillo pero aún late.

Se retuerce entre estertores paulatinos, pretende escapar y ser y debatirse entre la vida y ella. Yo no la dejo… no quiero perder 13

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esta esperanza muerta que aún late en mi bolsillo porque me vive y me revive con el día.

Yo no quiero perder mi esperanza de bolsillo y encima muerta, aunque aún late, que aunque muerta, es esperanza y suena a viento entre los dientes y retoza triste entre la felpa de años acumulada en el rincón más triste y luminoso del bolsillo.

CARTA “…los únicos sueños que nos proporcionan felicidad son los irrealizables” Roberto Arlt Acá, 23 de siempre de Mil novecientas veces te amo.

Querida Espera: Me encontré anoche con una de tus manos, yo bien, iba de la mano de la injusticia, espero que Usted también.

Le grité… ¡Felicidad!, por las dudas, 14

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y como era previsible no se dio vuelta.

Murmuré… ¡Cementerio!, y me escuchó, querida Espera, yo ya no sé que decirle sí, sí, yo bien solo espero que usted no… esta vez, al menos.

Siento que no me siente, siento que no quiere a nadie pero igual la extraño, Espera. Ayer conocí los ojos de la mujer de mi vida ¿cómo será su resto?

Usted seguro lo sabe.

Usted sabe todo, mi eterna Espera. Hace un mes, al amor de mi vida le nacieron termitas multicolores recién ayer. ¿Qué será lo que comimos… si a mí no me nacieron troncos?

Es todo muy extraño, dulce Espera, muy extraño, ser concubino del engaño y conductor de la miseria.

Debo remontar los ríos de sangre a remo, debo inaugurar piletas de venas aviboradas debo inundar las aguas de mi boca

con las aguas de la boca de mi amante de quien extraje un souvenir como recuerdo la última vez que no nos vimos:

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el lóbulo de una oreja.

Con la esperanza de no haberla desesperado tanto la saluda atentamente quien los pies no tiene.

Rebuznamente suyo: Cáncer.

P.D.: Revuélvame la olla del guiso que tengo clientes golpeándome la puerta.

COMO SI TE ESTUVIERA VIENDO Eludo, en este momento en que estoy en pausa con mis sorpresas y que no he logrado congeniar dificultad con sodomía, la responsabilidad inherente a mis dudas de progresar indistintamente con el lógico devenir enfático de los años y el cancionero bilingüe de mi condena interior.

Suelo, en estos momentos sublimes en que recorro las arterias más difíciles de mis despedidas confundir izquierda con derecha y derecha con memoria, placeres del todo inconfundibles y reitero a regañadientes que mi pull-over no llega a pesar cien kilos ni a costar cien pesos.

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Cargo, acompasando al viento soplador, con la mística idea de regañarle a mis labios por querer besarte sin comprender, con frío e irresoluto corazón, que los labios son el alma más externa de nuestra propia desidia corporal.

Y así lo demuestro.

Recuento las horas trágicas que me tocaron ver de dientes apretados y rodillas flácidas

decolorado, rengueando el espectáculo de mis muslos que compensan mi pesar y mi injusto diabolismo acobardado. Reniego, es cierto, y reniego más aún cuando descubro entre tu pelo el horizonte perpendicular de tus ideas colapsando con el miedo que las mías te producen

y no escatimo en gastos: moriré; hoy por vos y mañana por mí.

CONDÉNAME AL FRACASO “¡La tumba es todavía un sexo de mujer que atrae al hombre!”

César Vallejo

Ríndete a mis pies rebelde esperpento salvaje póstrate a mi lado pleito de mi desaliento.

Arrímate a mis ojos 17

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y haz con ellos lo que quieras desnútrete un rato de la persecuc ión de mis manos.

Descíntate y desplúmame

los ánimos sirvienta de mis ácidos cumplidos.

Condéname al fracaso yo ya soy un fracasado.

CONTRARIADO Cuando el viento me respeta yo no lo respeto, cuando la voz me habla no le contesto, cuando la noche me acurruca no siento mis piernas.

Siento el deterioro de la edad que la edad me acusa corrijo el rumbo desmedido de las ansiedades muertas cumplo con la condición sine qua non de reírme en el velorio antihumano

de los humanos animales.

Cuando la risa ríe yo lloro de risa cuando el llanto llora yo muero de felicidad.

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Cuando muero de a poco tu llanto ríe a carcajadas.

DECISIÓN Yo decidí que no decidí no hacerlo y no

porque es el amor decente y rígido el que habla y no… no se puede.

Porque es abierto porque es profundo… no por eso decidí no hacerlo, no aunque no lo quiera, igual no.

Procuré y procuraré no herir, no agredir no sufrirte ni sufrirme faltándote (faltándome) el respeto porque sos demasiado importante porque sos demasiado sos ya demasiado para mí.

Prefiero seguir queriéndote a tu lado y no deseándote a lo lejos.

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Por eso dije, digo y diré, (porque te amo fuertemente de verdad porque mi aliento es abierto entre tus labios) que no.

DEMASIADO “¿Por qué se me vendrá todo el amor de golpe cuando me siento triste, y te siento lejana?”

Pablo Neruda Mi insolencia es demasiado profunda para tu alma. Mi incoherencia es demasiado poco elegante para tu cama. Mi impaciencia es demasiado nerviosa para tu calma. Mi insolencia es demasiado específica para tu amor.

Mi ruina, demasiado arruinada, sufre espectro por la noche.

Mi cama demasiado desplazada hacia mi costado atenta contra tus caricias.

Mi codicia, demasiado marchita, le rinde pleitesía a tu dulzura.

Mi raíz, levemente enraizada es tu despótica armadura.

Mi silencio, demasiado escandaloso, 20

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brinda a tus pies de porcelana.

Y yo, contigo, soy… yo contigo y vos conmigo, sos… vos sin mí… y sin todos mis vicios.

DESCONVENCIDO Estar convencido o estar casi convencido no es lo mismo.

Estar casi convencido y estar plenamente convencido es realmente baladí es etéreamente relativo dentro del relativismo absurdo de los días y de las noches en que no estás conmigo acá en la cama en que dormimos diariamente los dos.

Sin embargo y paulatinamente absorbido por los reparos sé recaer en la fuente fantasiosa de la juventud irremplazable, irrecuperable aunque volvamos milveces para atrás descomunalmente denigrado a percudir mi ropa contra tu pecho a destruir mecanismos de indiferencia.

Eso no es estar convencido ni casi plenamente convencido de que no estamos

de que no somos de que no convenceremos a nadie 21

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de que no lo sabemos ni lo sabremos jamás

mientras existan en nuestras vidas guijarros intoxicantes, pústulas de amor y retamas de odio.

Ahora… de una cosa sí estoy seguro el problema es que ahora no me acuerdo de qué.

Estoy absolutamente convencido de que estoy absolutamente equivocado.

Sólo veo gargantas dentro de un cuadro minimalista las gargantas pueden oler, generalmente a garganta.

DUDA PLANTEADA “El sol vacía a baldazos sus barriles desfondados”

Michel Leiris

De qué sirve una caramelera sin caramelos de qué sirve un triunfo sin derrotas tu agosto es angosto para mi julio por eso no logro nunca penetrar

como tampoco penetra el julio en el agosto atascado en las caderas.

Me muevo siempre a mi izquierda porque mi derecha sabe más y no acepto su equivocación.

El/ella, no logra nunca equivocarse atascada en las caderas de mi obsesión.

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Tenés el pasillo angosto para lo abusador que suele ser mi cuerpo.

En sentido inverso avanza mi constelación de ridiculeces en sentido horario corren las agujas de la cocaína,

te respeto, no me drogues.

La luz de tu pasillo me ilumina los pasos y no al revés el izquierdo camina, el otro se arrastra pecan de penas penan de pecados feos… correlacionan ralos espectáculos.

Vos contra la pared de tu propio corredor angosto

yo con el desconcierto de querer herir tus pasos y cruzamos, exasperados de dudas.

Ayúdame a veces a dudar mejor, me cuesta dudar, yo dudo de vos, vos dudas de mí… ¡Qué buenos y coordinados dudadores somos los dos!

EL ESLABÓN PERDIDO Vos sos el eslabón perdido yo soy un eslabón gastado en la larga cadena de las incidencias arbitrarias de la adicción.

Vos sos única, sos una única realidad y contradice tu imagen de santa

mi santa ilusión que brota en sandez, de ese cuerpo de aureola brota el placer. De este cuerpo te hablo de ese cuerpo que habla, sólo brota una baba de sangre espumosa llamada, ante tus ojos, 23

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Famélica libertad.

EL QUID

Hace mucho que me estoy yendo me despido me vuelvo a despedir y a veces regreso para despedirme. Como si una mano agrimensora

midiera el regateo de mi intención.

Me estoy yendo desde hace tiempo te dejo a vos y con vos dejo lo mejor de mí, lo peor me lo llevo no quisiera endilgarte fracasos lo malo se irá conmigo colgando de las uñas que no cortaré por no cargarle al mundo más maldad.

Siempre me voy (creo que en el fondo todos nos vamos) graciosamente nos estamos yendo, todos, no yo, todos, nos vamos día a día un poco más, y un poco todos.

(Hacia dónde no sé) 24

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hacia donde es el quid.

Y cuando te vea desde lejos te robaré la sombra y me la llevaré a babucha por que contigo es mejor así… es mucho mejor amar tu negativo.

ENSEÑANZA

La vida me ha enseñado que nada se puede aprender La angustia me ha inculcado placer y resignación La risa me ha enseñado a tener los dientes limpios La cerrazón me ha mostrado la claridad transparente La integridad me ha ocultado la biblioteca milenaria La pereza me ha enseñado a remover cimientos

La verborragia me ha enseñado a callarme la boca La infancia me ha aconsejado no creer La oferta y la demanda me superan, me arrastran La muerte me ha enseñado muchas veces

y deliberadamente a esperarla… con los brazos bien cerrados.

ERROR

Me quiero, 25

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me quiero tanto que no puedo vivir sin mí. Soy el amor de mi vida siento en mi pelo todo el rubor del mundo agazapado.

Me quiero más que a nada en el mundo, desesperadamente.

Soy el sol, y la luna, de mi trillada poesía

soy el faro de mi océano la luz de mi mirada. Soy todo y soy nada para mí ¿………………………………………?

Ah, perdón… me equivoqué de sujeto.

ESTÁS MOLESTANDO “…se lo encomendás a la basura, que siempre ha sido una sabia antesala de la nada” Mario Benedetti Está molestando su risa ya está empezando a molestar, sobre todo a molestarme, indigna.

Su voz, su pensamiento… su actitud de soberano, 26

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su actitud.

Su ingravidez, no es aceptable, ni su llanto, ni su “amor”, ni su alegría, merecen serlo.

Porque está molestando a todo el mundo, no a los que lo odian, pero sobre todo a los que lo odian a los que lo quieren… a todos, estás molestando, con esa molestia pacífica y deificada de los que no les importa

con esa actitud de alegre irreverencia, conscripto, de penurias soberbias de engreimiento paulatino y repugnante.

Tu actitud de plástico redime e indigna me indigna me llena de tu soberbia exuberante.

Ante todo es agobiante verte errático y tan convencido, tan confundido y tan humildemente desdeñoso que no sólo me está molestando (nos está molestando) me está fastidiando, horriblemente.

Estás molestando.

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ESTUVE MEJOR Estuve mejor otras veces, más de lo que he estado hasta hoy. Ya no tengo recuerdos. Ya no puedo, ya no caigo. Soy un do sostenido en tu pecho de soprano. Me siento música, me digo ánimos, tengo en mis ma-nos un deslucido anónimo de sinónimos incongruentes y reconozco aún que me he sentido peor de lo que me he sentido muchas otras veces y sin lograr convencerme, estoy convencido de que no llego, de que no puedo, de que de sentirme bien sería irresoluto, cegado, anestesiado. He sentido la gloria de caminar descalzo y sin zapatos y descalzo sin empachos, vacío de mí.

Me he sentido mejor muchas otras veces más que ésta en que la música me lleva, si no no iría, como no sería una lírica académica. Me he sentido peor que otras veces atravesando un espejo de corcheas, retenien-do la suavidad de tus manos entre mis piernas. ¡Diabólico y maravilloso abrazo! Y sin embargo me he sentido bien incluso en estos días cuando tejo y destejo el destino suplicante de mis años.

FE DE ERRATAS Donde dice me absorbes (¿o me absortas?) debió decir te amo.

De algunas cosas no estoy seguro de cómo el agua de tu mano

resbala sobre el canto rodado de mi piel.

Donde dice no te puedo olvidar debería haber dicho que no soporto el monstruo imponente de la soledad dentro del cuarto negro del desconsuelo.

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Y hay cosas de las que no puedo estar seguro, de lo que el viento me susurra…

porque el viento, sin boca, no puede susurrar.

Donde dice todos nosotros somos frutos del engaño, debió decir no te conozco y que de ese cruel desconocimiento surge airoso el retablo injusto del amor más puro.

De algunas cosas no estoy seguro, de cómo naceremos, de cómo ya morimos, de saber quién soy y quien sos

más allá de esta condena en comodato.

Donde dice no soy nada y soy todo debió decir que es cierto que miras a los ojos y que de tus ojos surgen mis ojos como el parimiento ardiente o la metamorfosis deshonesta del gusano en mariposa.

Que tu mirada derrite el helado de mi angustia. De algunas cosas no estoy seguro,

de cómo admirar tu epidemia en las mañanas de cómo soltar las raíces desde el fondo de tu mano

de cómo hacés, ¡carajo!, para lograr electrizarme con sólo una caricia.

FETO “La vaciedad de mi profundo hastío rima con él el dúo de la nada ”.

María Eugenia Vaz Ferreira

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Quisiera inmolarme los años quisiera renunciar a la memoria quisiera abdicar de la penumbra

en que estoy envuelto por las tardes.

Quisiera bombardear mi página nueve y saltearme la quince de tu vida quisiera ser más yo y no tan tú-dependiente quisiera matarme la muerte

y asesinarme los dedos con que escribo.

Quisiera ser una delicia una fruta casi deliciosa

y sólo soy el odioso reflejo del que fui cuando tenía ochenta años en el vientre del feto de mi madre… ¡quisiera tanto y no quiero nada!

FINAL DE JUEGO Cinco botas en un palacio de piedras y de mármol.

Cinco botas y un pie

de huesos y de hueso.

Cinco tortas en una orilla bañada de sol y mayonesa.

Cinco tartas y un hambriento rasguñando cortinas de amor.

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Cinco siglos en una historia repleta de odio y empanadas dulces. Cinco siglos y un pasado trastabillando en los costados deliciosos.

HIPERMETROPÍA “… sentía el otro puente por encima, las palabras yendo y viniendo, las risas, los silencios calientes.”

Julio Cortázar

Si hago como que veo, no veo. Sólo veo lo que me sirve

qué hipócrita soy.

Lo próximo, lo mío, me obnubila sufro el recíproco alboroto de pestañas postizas, como si fueran pestañas postizas, engendro un casto disfrute pleno de asociaciones mustias.

Veo más allá, veo lejos adonde danzas tus ojos de ladrillo, y veo más aún en donde el muerto regurgita escarapelas pisoteadas.

Sufro el casposo encanto de los años trago el canoso encanto de tu pelo y aún más más allá (soy hipócrita) 31

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se contonea el contorsionista habilidoso papelea, descifra y restituye crepúsculos, ramas de olivo olvidos y saltamontes.

Más lejos tu sueño (despeñando sueños) despeñándose en sueños, más lejos tu engaño de mi perdón, lejos, lejos, lejos, veo, ineluctablemente, cada vez más lejos.

Distancia. Raída, justificada (¡Qué hipócrita!) salud enfermiza (¡Radiante hipocresía!) escape, escapar de mis manos negarse a salir, a vivir la distancia.

El sonido hueco de la sombra dibuja el alejamiento de estos ojos que se van, se van y sufre

y se van y sufre y olvidan… ya olvidé ya veo. Lo veo más aún, soy un hipócrita de mierda.

HIPOTERMIA “… porque aunque hiciéramos tantas veces el amor la felicidad tenía que ser otra cosa” Julio Cortázar 32

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Tu cara, ayer, tu cara Luna, Plácida, Blanca y fría ¿Blanca y fría? Muy fría. ¡Sacame de acá!

Tu ojo, ayer, tu otro ojo Derecho Rígido Energúmeno Ríspido y frío. ¿Ríspido y frío? Muy frío. El izquierdo.

Tu boca, ayer, mi boca Di Diste Dimos Tragamos nuestros fríos En plural. ¿En plural? ¿Tragamos?

Nos tragamos. No estamos más.

Uno adentro del otro Final.

Frío final.

Hospital del frío.

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Quiero internarme en tu inmutabilidad.

INDIGNADAMENTE “… y no les quedará más tema que un gran espacio y el eco de lo que ya estaba dicho”

José Donoso

Nos han ofendido nos han ofendido tiernamente nos tildaron de blanco fácil. ¡A nosotros! ¡A nosotros que no escatimamos elogios! ¡Que no conocemos las distancias!

Que nos conocemos las distancias ¡Que no conocemos la mentira!

Que nos conocemos las mentiras Sí a nosotros… nos han ofendido.

Sabiamente. Pero… ¡Tan luego a nosotros que siempre “vamos” que nunca “no vamos”! ¡Justamente nosotros que no hacemos otra cosa que mirar para otro lado

y que empeñamos el sondeo desierto que impone conocer tantos y tantos corazones!

Con mucha razón… quizás, con honestidad… tal vez.

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Y la acusación fue indeclinable como el sol tierno del domingo por la tarde.

Fue una acusación apabullante… que apabulló, posiblemente, mis dudas y sobre todo mis certezas.

Reconociendo. Siendo justos, aunque la herida no cierra igual… ¡Justo a nosotros que nunca nos quisimos!

INFARTO “No eras nadie hoy sos el personaje de tu velorio”

Mario Benedetti

Llega la noche. Llega y se aplasta como plástico derretido en las entrañas y deposita su oreja sobre la almohada ácida de una maldición.

Estruendo de golondrinas que salpican de sangre un aleteo ferviente de risas de cantos, de casi rebuznos… y de repente… crack, golpe seco 35

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a los ojos, en el gesto. [Estallido de vasos, gemidos de botellas] y la paralización reseca del movimiento.

De todo. Movimiento. Todo. ¡Crack!

Aceleración y dolor, aceleración, dolor, aceleración… dolor

y más crack y más dolor. Crack, Crack, STOP. Tic tac, tic tac… las horas contadas… las horas con las que ya no cuento más.

INSÓLITAMENTE Insólitamente… le corro una carrera a mi sombra como diagramando una escena griega, un bostezo en la garganta del infierno, redimido y redimiendo lo que un día se ufanó de mi carrera y de la sombra de mi sombra.

Hoy se corrompe junto al sol de la desdicha, de los cúmulos poéticos arrebatados, de la audacia hecha carrera infinita, acá en los albores de la muerte

en la antesala de la ciencia en el vestíbulo de nuestro amor encarcelado, siento el perfume estampado 36

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en el ribete de tu cuello y me sofoco y me enloquezco con una locura que es inmensa y alocada, con una desidia que es calor en el escándalo profundo del infierno.

LAS AVES SON COMO PÁJAROS NEGROS AUSENTES DE DUELO… “Las aves son como pájaros negros ausente de duelo efímero

y tus ojos se empeñan tiernamente en perpetuar mi desobediencia nocturna.. .”

Las aves son como pájaros negros ausentes de duelo efímero y tus ojos se empeñan tiernamente en perpetuar mi desobediencia nocturna ¡Qué par de desventurados!

… MENOS LA PALABRA “Inútil decir más nombrarte alcanza” Idea Vilariño 37

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El alma, el dinero, cualquier cosa.

Más allá, más acá, lejos, es todo y es nada

pero cualquier cosa, sin lugar a dudas.

La patria, el espejo, la ruina de mi e nvidia, la tos, el grito ahogado, la calma de la tormenta cualquier cosa.

El reino mutuo del cualquiercosismo.

Todo es digno e indigno a la vez… menos la palabra.

El guiso, el croissant, el soufflé, la medialuna, tu cara y mi espalda, la risa de los domingos reída los sábados, el llanto de los lunes los lunes mismos.

Todo se juega la vida entre bambalinas todo se escapa entre los dedos y se hace carne de desesperación, todo… menos la palabra.

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El drama, la poesía el diálogo ecuménico el gesto de abstracción la desesperanza, incluso la esperanza recostada a la vidriera

de algún hipermercado de turno.

Todo es capaz de cambiar, todo es capaz de ser igual siempre de ser lo mismo, de imitar, de ser imitado, todo se lamenta dentro

de la abominable tanque parlante de la humanidad TODO… Menos la palabra.

MENOSPRECIO Genealogía discurso barato…

algo así como el menosprecio como el costado afín entre dos verdades el delito de ojos… el abismo ACANTILADO Años que añoran sueños que lloran

frustración milimétrica… ¡te quiero! ¡no te quiero! Y después…

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por fin y luego, después frustración milimétrica… no sé.

El menosprecio es una vaca y/o como una vaca (al menos me suena a “vaca”). ¿Puede el menosprecio ser una vaca? más que poder, debe serlo (gorda, vieja, injusta) como el menosprecio una vaca muy alta, que come el pasto contra el suelo, y muy elegante. ¿Puede ser?

Sí, a vaca. Sí, vaca sí. ¿Por qué no vaca como a Darío… buey?

Es casi lo mismo. Vacabuey, la diferencia es un enfático cuelgue de diferencias ¿Cuelgue? Cuelgue ¿Puede colgar la genealogía?

Sí… también, sí puede. No puede no existir.

Somos un grupo corsario demandador de esfínteres cargados de menosprecio de menosprecio-vaca. Sí.

Cargados. Menospreciados como vacas.

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NARCOLEPSIA

Me estruja el cuerpo la fina delgadez de la conciencia.

Sopor, sueño, perdón, me da sueño tu envidia agazapada.

Intento corporizar tu imagen plagada de cicatrices electrizantes.

Narcolepsia: suelo dormirme en el momento más injusto. Saboreando la inmunda pulpa.

Caen a pique mis referencias de vida adormilado el intento de intentar más.

Un escalón hacia el mundo onírico una liquidez de gracia, de desaires contramano.

No puedo seguir. Me rindo y me inculpo que par de normales mis ojos que te miran.

Sobrepeso de párpados, ensueño y aurora comprender que no es lo mismo.

Reconozco la elegancia que despiertan tus pies. Que inútil pisotear la magia.

Sobrados motivos tengo para odiarte sobrados para adorarte.

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Comprendí tu insensibilidad ya somos dos los insensibles.

Es difícil comprendernos ya ni yo me comprendo.

Cierro, cierro, apenas… abro y nunca más.

Me duermo lento me duermo.

Ya soy narcoléptico.

NUESTRO ENCUENTRO “… la siniestra imbecilidad humana es un detalle que carece de importancia”.

Eduardo Galeano El ángel gris de la desidia La raíz cuadrada de tus años La venganza rica y el martirio La pesadez de tu recuerdo La pesadez de tus recuerdos La infantilidad de tu mirada diabla El condominio donde alojas mi corazón El resultado visto y el escondido La melancolía escapada por la boca 42

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La melancolía que te sale por los ojos Los ojos que te llenan de melancolía El diseño y el anhelo de dos cuerpos El imposible y rico martirio en la mañana El duende entre tu almohada Mi entendimiento entretejido de canas La pureza del almuerzo de tu lengua La distancia entre tu aliento y mi sorpresa El candor ecuménico de tus piernas Las cuatro patas de la cama donde abortás El rencor enamorado del desastre La avaricia degollando los pañuelos de tu infancia

La bestialidad de tus manos en mi cuello Nuestro encuentro.

OCÉANO “Los fantasmas, si aparecen, tendrán el color vacío de la media luna ahogada… ”

Jean-Pierre Duprey

Navega tu pena el orificio misterioso de las perplejidades. Navega en un océano imperfecto de relojes. Vas asida al salvavidas que te ofrece un renuente minutero demasiado lento… lentamente… ¿en un mar de dudas?

Pero es un viaje lento 43

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y trepás angustiada al asidero infartante de otros segundos. Más rápido el destino aunque terso el avance de los segundos de ese viaje desdoblado que no querés más viajar por este océano de tiempo.

OTRA COSA ¿Y al final? ¿Qué vas a hacer? ¿Me vas a matar o no? ¿Con dolor, sin dolor?

¿Más vas a hacer sufrir como loco? ¿O vas a carraspear y a chasquear los dientes? Sólo espero que sea doloroso no me merezco otra cosa no espero otra cosa de vos.

Es necesario enfrentar con dignidad los carriles más siniestros y oscuros del alma ajena, del alma sin alma de tu reivindicación contrasentido.

Apoteosis del show,

necesario reivindicar la sabiduría del desierto ahogado en arena tragado en orgullo chirriando los dientes.

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No merezco otra cosa que ser vilipendiado a mordiscones por el lobo gris de la ignominia ¡Qué me roa! ¡Qué me muerda! ¡Qué me coma! ¡Qué me mate! No merezco otra cosa y sin embargo según dicen… puedo resistir, y sin embargo seguís acá

a mi lado abrazando con tus piernas mi indecencia besándome los pies los dedos de los pies, las uñas una perfecta inmundicia. ¡Qué disciplina! Enchastrado en aceite y azúcar garabatea mil serpientes con la uña entre los labios yo me retuerzo y yo me beso y yo me abrazo y yo me increpo y me muerdo… por ser feliz a tu lado, yo que me merezco otra cosa.

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PASAPORTE

Estoy aquí, en la cárcel (por no estar en otra parte) me tocó estar en la cárcel como mañana me puede tocar estar en el desierto (o en tu invierno) o estar entre tus brazos o bajo tierra o entre tus brazos bajo tierra.

Me tocó estar en la cárcel como mañana me puede tocar

no estar en el desierto y estar en pausa. Puedo estar en el desierto (y no estar ni solo ni desierto) así como mañana me puede tocar estar en el infierno o en las puertas del infierno (o en las puertas del cielo) que es lo mismo y no.

Y puedo estar en pausa (si me toca estar en pausa, si no no) como también estar entre las garras asesinas de tus ojos.

Y ahí me quedo.

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POEMA PÉSIMO, PÉSIMO POEMA Y VICEVERSA

A veces me parece que escribo con una pluma desplumada que río con una risa impostada

que siento más con mis brazos que con lo que debo sentir ¿con qué debo sentir?

Suelo creer más en mí que en mí mismo suelo pensar sin razonar suelo llorar sobre el suelo cuando no es la hora ni el momento, suelo merecerme lo que no tengo suelo creerme superhombre

cuando me luzco en tus pupilas desterradas.

Desaparezco y aparezco en tus ensueños.

Pierdo y me pierdo y no te encuentro y

si no te encuentro me extravío en mi infortunio y desfallezco intensamente entre los brazos de tu ausencia desmedida.

Y ahora estoy soñando, soy un candor surrealista dentro del irreal mundo… y sueño entre sueños, navego en caravanas y vuelo en ademanes, redescubro el lírico infante de tu vientre.

Me voy… ya soy… no soy… vos sos…

La despedida y el encuentro de mis labios.

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POETA SUBURBANO “El secreto de la felicidad es desear poco Y lo poco que se desea, desearlo poco”

Francisco De Asís

Tengo el orgullo envuelto en papel de caramelo, no sé si es el mejor sustento a mis demonios, sólo sé que entiendo poco y de lo poco

un alma compungida es lo que tengo.

(Lo poco que entiendo lo entiendo muy poco).

Tengo la alegría emparedada detrás de la pintura, y un calambre en la rodilla por mis más de treinta, resuelvo ecuaciones que no tienen resultado,

la experiencia me ha endilgado a que busque las respuestas.

Tengo mi edad media envuelta para regalo y una hipocresía colgando de mi ceja, guardo una postura que remeda a mi infancia y que corrige los pasajes más severos de mi cara.

Tengo todos los regalos de mis treinta y tres años, tengo una disputa con mi gracia y con mi seriedad, todo lo creo entender, nada desmiento, un crucifijo nada me dice, nada me afrenta más.

Estoy en el límite vertiginoso entre contar y hacer la cuenta. Mi oralidad sufre de crónica ortográfica y de ortografía crónica.

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POETA URBANO Uno no nace cuando nace Uno no muere cuando muere Uno no nace una sola vez Uno nace muchas veces Uno sólo muere una única vez ¿Sabré cómo mudarme a tu cama cuando me duerma arrullándome en tus ojos?

Al arrullo de tus ojos. Yo no lo sé sólo sé que es imposible saber hasta dónde te quiero, sólo sé que “YO” no sé hasta dónde te quiero ni hasta dónde puedo quererte.

Uno no nace cuando nace. ¿Sabré ocultarme de tu monstruo cuando se escurra por debajo de las sábanas? Yo no lo sé, a mí ni dios puede juzgarme. Su voz es una duda vocinglera.

Uno no muere cuando muere. ¿Podré esconderme de mi llanto descubierto en la inmensidad de tu sonrisa?

Yo no lo sé, sólo sé que no concurrió hoy, por lluvia 49

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tu decepción a mi ordinaria clase de desastres. Uno no nace una sola vez.

Uno nace muchas veces. Sólo sé que nace al abrigo retraído del ombligo de una madre… y que mi amor es tu amor en desuso porque… uno sólo muere una única vez.

¿PREGUNTAS?

En dónde se esconde la ligereza de tus brazos En qué siglo responderás a mis preguntas Cuántas veces te toma la cintura la calma

De qué manera te digo lo que no te digo de todas formas De cuántas formas te busco Y de cuántas no te encuentro (si te necesito) Cómo será la pena que te entusiasma los jueves Cómo será el poema que debí escribirte hace años En cuántos rincones se arrincona la sal de las derrotas Sobre qué temas o moralejas hablaremos al otro día En qué descuido te me fuiste… o escondiste

Por qué suelo se arrastra mi fe y mi rectitud Cada cuántas industrias se redescubre el paraíso Cómo debo hacer para encontrarte dentro de mí

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En cuántos intersticios de luna asoma tu pelo encrespado Después de cuántas horas te llegan mis mejores minutos Cómo se hace para quererte sin enloquecer

Cómo se puede arrastrar un clavo de tres cabezas Desde cómo somos más que esto que asoma a simple vista Por qué no puedo descifrarte en un acertijo Por qué no puedo amarte en mi rompecabezas Por qué esa nube tiene el zumbido de tus ojos al mirarme Hace cuánto que reptan tus duelos sobre mi impotencia

Para qué tener tanta fe, tantos contrastes, tantos ecos… para qué Por qué tanto dolor en este pecho y tanto amor en ese Por qué ya no recuerdo que tu recuerdo es lo más hermoso que me queda Hace cuánto que te veo y no te miro con insolencia (o decencia) Hasta cuándo voy a hacerme tantas preguntas y no hallar una respuesta Por qué soy yo quien debe hacerlas y vos no contestarlas…

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QUÉ MÁS DA… “Si yo supiera estar triste yo me desharía en lágrimas

para que así me bebieran…”

María Eugenia Vaz Ferreira

¡Cómo reírne! ¡Cómo llorar! ¡Cómo morirme! ¡Cómo vivir! ¡Cómo alegrarme! ¡Cómo sufrir!

Si yo no sé hacer nada de eso cuando no me llevas de la mano cuando no me mostrás el camino cuando no me negás tus encantos.

¡Cómo enseñarme! ¡Cómo asentir! ¡Cómo infeliz ruborizarme de tu pelo! o de tus manos o de las caricias de tus manos o del placer de las caricias de tus manos o de la angustia del placer de las caricias de tus manos o del amor que me provoca la angustia del placer de las caricias de tus manos revueltas por tu pelo que me ruboriza cuando me acusa con su brillo sedal (para cabellos opacos). ¿Quién es más opaco? Te pregunto. Me pregunto. ¿Y sedal para almas quebradizas que sedosicen mi alma resquebrajada?

Qué más da si no sé hacer nada 52

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si juego al setenta y nueve (a la cabeza) y los feriados y los domingos y las misas y las liturgias de coraza y los entierros y los cumpleaños y las navidades confabulan contra mí y encima sale el noventa y siete (a los diez).

Qué más da si no sé dar ni recibir si no me das ni te recibo.

Qué más da, si ahora que releo estas palabras me doy cuenta de que yo no las he escrito.

RECULANDO Vivimos reculando… si llueve si amanece si nos ignoran si ignoramos si nos hablan

como a ricos poderosos.

Morimos reculando… cuando morimos cuando nos suicidamos cuando nos suicidamos y no morimos cuando nos morimos sin suicidarnos y 53

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nos morimos como suicidados.

Asesinamos reculando… reculamos asesinando las palabras admirables al asesinarnos de cualquiera menos de nosotros mismos al asesinar a los asesinos del silencio

al matar al matador, de mis borrascas por las noches, con pastillas y con alcohol.

Marcha atrás, degollamos…

El indulto, el menosprecio, la caricia, la enjundia,

la vanidad, la desidia, el menosprecio al indulto, la caricia a la enjundia, la desidia y la vanidad de la literatura.

RESIGNACIÓN “Lloro porque el llanto en seco duele más” Gabriela Dati

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El viento que sopla el agua que flota y fluye el fuego que quema que me quema que se quema

la hendidura que se hace puerta la noche que ya llegó a madrugada y se hace mañana y mediodía y tarde

y noche y, nuevamente… no estás aquí.

RETRATO INSTRUMENTAL Soy el mezquino ser taladrado por violines

danzando una música mozartiana.

Soy una vergüenza inundada de chelos, ineptitud y trombones regodeado de trompetas y clavicordios idiotizado por compases

que no entiendo y que libero o me liberan o vaya a saber qué hacen con quien pretendo no ser y ser detrás del grabador insulso

de las penas clásicas.

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SERÁ POSIBLE “La explicación es un error bien vestido” Julio Cortázar ¿Es posible que yo sepa bien quien soy? ¿Es posible que yo entienda bien tu nombre? ¿Es posible que alucine que te tengo y no te siento? ¿Es posible que esta alma, pendiente de este hilo, pendiente de tus ojos, pendiente de este olvido, que palpita tibiamente entre mis dedos, no tenga nada que ver conmigo,

ni con tus bélicas intenciones? ¿Será real que escribo para destripar mi inoperancia y salvaguardar del fuego de la muerte

lo poco bueno y mucho de inestable que aún le queda a mi vida? ¿Será posible que ni sepa lo que estoy diciendo?

SIENTO NUEVAMENTE… “Lo que la mano ha tomado ni siquiera se digna tomar la forma de la mano” Paul Eluard

Un crepitar de dedos 56

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y de uñas incendiarse, el movimiento perpetuo

del condominio de las horas debatiendo con el tiempo y la velocidad.

En las manos un mareo producto del abuso y del olvido

descarga de lapiceras vacío de indiscreciones en poemas de delirio.

Una letanía absurda se me cruza entre los párpados siento que voy a dejar este mundo enfermo de adioses me fui.

SIN EMBARGO Siempre que me voy me quedo despedirme es tan difícil (sobre todo si despedirme es de vos).

Sin embargo es tan difícil partir.

Cuando sueño, mi sueño es de despedidas mustias, ordinarias, enrepolladas y siempre enumeradas.

Ayer soñé sin horizontes 57

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y, por ejemplo, fui feliz. ¡Qué malo es ser feliz cuando sueño sin horizontes! y sin embargo casi nunca soy feliz (claro, ¿cuántas veces se puede soñar sin horizontes?) ¡Cuántas veces! Lo he descubierto ahora, sin embargo cuando sueño con intentos… intento seguir y seguir.

Piedra libre al adiós, somos foráneos de despidos nos alejamos con la boca

y nos acercamos con los ojos yo, en cambio, me aferro a tu voz para lo que sea.

SOMBRA ¿Desde cuándo sos mi sombra? desde cuándo. ¿Desde cuándo te comportás tan ridículamente como lo hace mi angustia? alocada, soliviantada, engreída, sentimental. Siento la sombra ridícula que esgrime tu sombra, ridícula, debajo del párpado izquierdo. ¿Por qué debo hacerte caso? ¿Desde cuándo me dictás los actos?

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¿Por qué debo tratarte con cariño?

Amanecés en mi crepúsculo tus sombras son un túmulo agazapado persiguen, acosan, asolan,

no me dejan convivir con mi pasado. ¿Desde cuándo sos la sombra de mi sombra? ¡Desde cuándo! ¿Hace cuánto empantanaste la dicha? Se debate la risa entre jugar a la rayuela y escampar la tormenta de mis ojos.

Una sombra fulana, que se atreve a negarme que después quiere ser mi igual parecérsele a mi sombra complicada y perseguida y que después quiere escupirse la rareza

de mis manos y la obscenidad de mi cuerpo. ¿Desde cuándo sos mi sombra encolumnada? que me sigue y me persigue mientras me sigo y me persigo para preguntarme ¿quién es mi sombra? y ¿desde cuándo oso esa sombra que me acosa tras el mobiliario inquietante de mis pasos? ¿desde cuándo hablás por mí? (ya me estoy desesperando), ¿o reís por mí?

Reís por mí, por eso es que yo no río y sos mi sombra por no ser menos que yo que soy tu sombra acobardada y sin embargo, siendo tu sombra ahora ya sé por qué llorás.

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SOMNOLENCIA

Conozco el estado de somnolencia, ese que te acorrala los ojos líquidos y finos, ese momento insomne en donde todo es un poco, cuando lo que vemos o miramos u observamos tiene el tinte transparente de la desidia y la sandez.

En ese estado Mona Lisa en que caduca la violencia y despierta la honradez que escandaliza las raíces del sueño o remueve los cimientos del despecho y la inconsciencia… duermo despierto sueño restriego el ancho mundo incongruente y preso de mi mirada.

No quiero jugar el juego de vivir, de vivir jugando este juego malicioso no quiero trabajar el compromiso de dormir. La mente en stand by, alerta y atenta, aunque no tanto…

Somnoliento.

Duermo despierto, me restriego el sueño que ha anidado en mi entrecejo y es casi semifeliz.

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TE OFREZCO “te entregaré mi vida mientras viva y cuando me muera te daré mi muerte”

Pablo Neruda Sólo te ofrezco mi todo todo que es toda mi todo lo que desesperación. tengo que Pendiente de mis ofrecerte. M is desastres internos manos, mis me juego entero sobre brazos, mis por vos y todo te todo toda ansias, mis entrego; mi alma, mi obsesión, el dudas y sobre mi cuerpo y por las fruto hostil de mis dudas mi inútil cocalamidades. Te entrego, Tengo todo razón de niño y no te ofrezco, mis años el amor en la palma para que interactúen con de mi mano, tengo todo el amor tus besos, mi vientre mis resuelto en tu sonrisa, tengo todas mis para que juegue cejas para que dudas, pendientes de tus pestañas. Tenés con tu pelo, frunzas tu entrecejo todos tus ojos arrugados en mi sonrisa. Te ofrezco al recordarme y tu alma al todo y sobre todo te entrego todo lo que tengo para amarme o, en su defecto, odiarme. entregarte, mi esperanza, mi futuro pasado, mi futuro pasado futuro, te entrego, no te ofrezco, toda mi espera y mi causa, para que hagas de ella tu causa, una buena y verdadera causa. Y por las dudas, no te ofrezco, ni te entrego, para que no me envidies, mi propio amor por vos. Te ofrezco y te entrego dudas, ruinas, maravillas en ruinas, de cuándo yo era ruina aún no arruinada, fe descansando como murciélagos, en la dulce espera boca abajo que suelen tener los impíos a la espera de la horca y del pan dulce en setiembre. Te doy sin llanto, sin odio y sin memoria, el pasaje más austero de mi vida: mi libro de poemas preferido escrito quién sabe por que endiablado poeta. Te mido en mi entrega, atisbo en tu ignominia, me redescubro en tu agradecimiento, resuelvo solo el acertijo de mis manos en las tuyas. M e leo entrelíneas mi propia y pura realidad. M e estoy entregando porque no tengo más que un solicitante, no tengo más interesado que el rubor oscilante de tu cara.

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VELORIO (a Natalia, Jimena, Lorena, Joaquina, Joaquín, Matías e Ignacio de Algorta,

que sin saberlo me ayudaron a hacer este poema) ¿Cómo es un velorio?

Ponen un muerto alrededor llora la gente y la gente llora, etcétera.

En un cajón se ofrece café el café se ofrece y etcétera.

Algunos se desmayan… otros no.

Huelen flores, otros no huelen olvido, huelen a final. Otros no.

Líos, gritos, ¿por qué al muerto no le ofrecen café? pero… ¿Si abrieran su boca?

Solo abrirá la boca. Negación.

Aguas por la nariz… ahogado o sólo muerto.

Respiración de líquido, de pena, de… muerto.

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VERSIÓN DE VIDA

Esta es mi vida al menos es una vida, o un tipo de vida, aunque he decidido firmemente rehacerme y rehacerla, hacerle una revisión meticulosa, desflorarla, unciéndole los pétalos de los años.

Decididamente, creo que yo no soy el autor intelectual de esta vida, he repasado cifras y números y he concluido que ni siquiera he escrito lo que he escrito, que ni asumo el transcurrir de lo que ha transcurrido.

Dejé a mi vida en alguna papelera junto a otro grupo de deshechos que he desechado… pertrechos, olvidé el recuerdo en una defunción que… aclaro, no fue la mía, aunque, igualmente, y mientras tanto, yo vivo la vida de otros que también son yo… sin vida.

Me he replanteado la vida… mi vida no a mí… sólo me la he replanteado, 63

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ardua y ampulosamente, y me encontré sólo dilemas solo con dilemas ¿De quién serán?

Y el dilema mayor, su propia ausencia. ¿Será indecisa o ermitaña? ¿Será vida o versión? ¿Será acoso de vida o renuencia exclusiva?

Mi vida flirtea con exclusivismos

y con la muerte que muere de risa porque nadie supera esa nueva idea ni la superará jamás.

VIDA ANTERIOR Miro y por los ojos no me sale la mirada.

Me sale un grito en llamarada

que respira el aire azul que lo alimenta mientras en su vientre se nutre y crece la agonía de mis ojos.

Grito y por la boca no se me arranca la voz. Me nace una tortura en pañales

que me nutre amargamente 64

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de las heces de los pobres ricachones y que ha parido el indicio rústico

del nacimiento de los ricos pobretones.

Huelo y por las fosas no entra sino tu cara. Me angustia la ilusión me corta la garganta tu respiro, el aroma viene ardiendo en mi emboscada, soy el mejor amante con olores

y así prefiero amarte, con olores que no oler jamás la dulzura de tus manos que no saber ya más reírme a quí, a tu lado.

Porque me desespero y la desesperación come ansiedades disgustadas.

Palpo el azul de la melena y el rubio de los ojos. Soy tu iris y no seré nunca otra cosa

que la onomatopeya de tu iris, cabizbajeando nuestras cópulas, revisando detalladamente los recuerdos de todo lo que nos dimos de todo lo que yo no te di de lo demasiado que vos me diste de esta, toda mi no-vida anterior.

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VIDA-CIRCO

Cae una leve llovizna una leve llovizna difusa que difumina la esencia de las cosas y que dibuja detrás del vidrio

la ilustre clarividencia de unos ojos.

La vida en un fraseo suave… muy suave casi imperceptible parafraseando al mago que extirpó al conejo de la galera, al mensajero errático del olvido.

Zigzag. Destello y mucha luz. Ilumina la sombra el zigzagueo neurálgico del mago sin más varita que su sangre.

Sube y sube la cumbre el trapecista, mira, suspira, encomienda su alma y ¡Zas!... se deja caer,

en el olvido de los siglos, en los brazos eternos del vacío finito.

Percibo un cruce lacónico de miradas que rayan furibundos cuestionamientos desprecian y presagian el fin del artista errante y callejero.

De ese artista que todos somos,

artistas de cincelar nuestras propias vidas para obsequiársela a la muerte (lujosa, lustrosa, lujuriosa) sin piano, sin galera (ni siquiera de mago) 66

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sin frac, sin talento ni armonía, ni Austrias, ni Vienas, sin nada.

Voy flotando en una nube roja y atravieso desiertos inundados con los ojos cerrados, sin certezas siquiera de que tengo ojos o de que voy volando sobre una roja alfombra de arena

del desierto calcinante y húmedo de esos ojos que me clarividean detrás de las cortinas de llovizna eléctrica y de detrás del vidrio empañado y suplicante que es hoy este corazón.

Y MUY RÁPIDO ME CAMBIASTE… De vos aprendí, palabras muy complejas palabras como… “nube”.

Que en lo hondo es como un beso raquítico de felpa que se acostumbra a vivir en un costado y que cómodamente se alimenta

del tenue alarido de mi voz.

De vos aprendí, disculpas muy complejas disculpas como… “¿venís?”

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que en lo raquítico es como un beso hondo de felpa que se acostumbra a vivirme de costado y que álgidamente se acurruca

y nos acurrucamos los dos.

No me cambies todavía.

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Índice A QUIÉN / 8 AGENDA / 9 AGORAFOBIA / 10 APRENDÍ / 11 APRENDIZAJE / 13 AÚN LATE / 13 CARTA / 14 COMO SI TE ESTUVIERA VIENDO / 16 CONDÉNAME AL FRA CASO / 17 CONTRA RIADO / 18 DECISIÓN / 19 DEMASIADO / 20 DESCONVENCIDO / 21 DUDA PLA NTEADA / 22 EL ESLA BÓN PERDIDO / 23 EL QUID / 24 ENSEÑANZA / 25 ERROR / 25 ESTÁS M OLESTA NDO / 26 ESTUVE M EJOR / 28 FE DE ERRATAS / 28 FETO / 29 FINA L DE JUEGO / 30 HIPERM ETROPÍA / 31 HIPOTERM IA / 32 INDIGNA DAMENTE / 34 INFA RTO / 35

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INSÓLITAM ENTE / 36 LAS A VES SON COM O PÁJA ROS NEGROS AUSENTES DE DUELO… / 37 … M ENOS LA PA LA BRA / 37 MENOSPRECIO / 39 NARCOLEPSIA / 41 NUESTRO ENCUENTRO / 42 OCÉANO / 43 OTRA COSA / 44 PASAPORTE / 46 POEMA PÉSIM O, PÉSIM O POEMA Y VICEVERSA / 47 POETA SUBURBANO / 48 POETA URBANO / 49 ¿PREGUNTAS? / 50 QUÉ MÁS DA … / 52 RECULANDO / 53 RESIGNA CIÓN / 54 RETRATO INSTRUM ENTA L / 55 SERÁ POSIBLE / 56 SIENTO NUEVAM ENTE… / 56 SIN EM BARGO / 57 SOM BRA / 58 SOM NOLENCIA / 60 TE OFREZCO / 61 VELORIO / 62 VERSIÓN DE VIDA / 63 VIDA ANTERIOR / 64 VIDA-CIRCO / 66 Y MUY RÁPIDO M E CAMBIASTE… / 67

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