Por debajo de la puerta - Edición especial de Voces de Papel

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Literatura de La Ceja del Tambo I http://escritores.vocesdepapel.co

Edición N° 9 |Noviembre de 2013 |La Ceja del Tambo | 20.000 ejemplares | Distribución gratuita |ISSN 2248-5449 Proyecto Ganador de la Segunda Convocatoria de Estímulos al Talento Creativo 2013 Bibliotecas y lectura - Fomento del libro y la lectura en medios de comunicación

Las palabras nos habitan, nos viven, nos son. En el maremágnum de posibilidades del espíritu, las palabras están ahí para traer al presente la belleza, esa esquiva realidad que muchas veces apenas podemos nombrar. Hoy el equipo de Voces de Papel, con el apoyo del Instituto de Cultura y Patrimonio de Antioquia, juega nuevamente a ser un medio a través del cual se puede reconocer otra faceta de las muchas que tienen lugar en La Ceja del Tambo: la de los escritores. No están todos, pero los que se allegan hoy al público lector de Voces de Papel son muy signicativos por diversos, por buenos y porque son la memoria del invaluable trabajo literario que se desarrolla en los parajes tahamíes.

Hemos llamado el proyecto “Por debajo de la puerta”. Como hizo desde el origen, Voces de Papel se entrega de manera gratuita, casa por casa. ¡Qué felicidad cuando las personas nos preguntan por el periódico! ¡Qué delicia ahora que podemos volver a alzar nuestra voz a través de esta revista antológica! ¡Y con 20000 ejemplares!

Investigación basada en el proyecto El Tambo de los Destinos Encerrados, 2006-2008, y en la recopilación de otros textos recientes. Agradecimientos a Mario Andrés Rodríguez, Iván López Cardona, Juan Gabriel Medina Gómez, Abel Anselmo Ríos, Marga López Díaz, Omaira Ríos, Revista Alleres para un Sonámbulo. Deben resaltarse las recopilaciones de los Blogs: La Ceja de Tantos, Escritura Cejeña y Biblioteca Digital La Ceja.

Agradecemos a todos los escritores o a sus familias. Ellos nos han permitido recoger parte de su producción para convertirla en una cosecha común de versos, descripciones e imágenes en la que, sin duda, cada uno podrá reconocerse a sí mismo. El germen de “Por debajo de la puerta” está en el empeño feliz que un grupo de investigadores independientes, quienes realizaron un sondeo preliminar acerca del potencial en investigación sobre las literaturas de La Ceja, con la premisa inicial de no realizar ningún tipo de ltro de formatos, géneros, intereses o “calidad” y la idea de intentar reconocer qué tipo de caminos podía ofrecer una investigación posterior alrededor del material preliminarmente encontrado.

El resultado estuvo lleno de sorpresas muy gratas, entre las cuales aparecen desde escritores históricos de verdadera importancia en el desarrollo de la literatura regional y nacional diferentes al renonmbrado Gregorio Gutiérrez González (esto es, Alejandro Villegas Bravo), hasta reconocimiento de escritores campesinos de nales del siglo XIX, linajes literarios locales, tradición de publicaciones literarias, culturales y sociales, colectivos literarios, escritores jóvenes y niños, entre otros. Ya en nuestro pueblo ha habido emprendedores como ellos. Basta recordar publicaciones como la Opinión Cejeña (comunicación mensual fundada por Guillermo León Jaramillo Pereira, su primer número fue en julio de 1981, tuvo 150 ediciones, hasta marzo de 1996), el Cocuyo o el Nuevo Cocuyo, de la SMP. Esa es una señal de que entre nosotros hay muchos valores artísticos por reconocer y potenciar. Esa es una señal de que en La Ceja del Tambo el amor por las letras es una fuerza mayor.

Cuando nuestros lectores reciban esta edición en su espacio, en su casa, en la biblioteca, tendrán una oportunidad, ojalá feliz, de reconocer algunos escritores cejeños del siglo XIX, incluso algunos que sin ser de estas tierras se ocuparon de ellas. Pero también podrán aproximarse sobre todo a la sin igual muestra de autores contemporáneos, de amplia trayectoria o noveles, que siguen ofreciendo su estética a través de poemas y prosas, ya tradicionales, ya totalmente innovadoras.

Finalmente, en esta época de las multimedias y redes, queremos preservar aún más este ejercicio antológico, por lo que contamos con una versión digital de nuestro trabajo, con la cual esperamos que se pueda cumplir más ampliamente nuestro propósito de difusión: http://escritores.vocesdepapel.co

Dirección, diseño y diagramación Laura Mesa Múnera Investigación Abel Anselmo Ríos Carmona

Fotografía Bibiana Múnera Mejía Luis Fernando Peña Asesoría Juan Gabriel Medina Gómez

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Dicen que La Ceja le meció la cuna a Gregorio Gutiérrez González.

Quizás por eso sea fácil entre los cejeños reconocer a este poeta romántico. En esta sección de “Por debajo de la puerta”, junto con Gregorio, estarán su primo Juan de Dios Aranzazu y González, así como el ilustre poeta Alejandro Villegas Bravo. Por su valor, hemos integrado también algunos textos de escritores que, sin ser de La Ceja del Tambo, la tuvieron como tema de sus producciones literarias.

1800 - 1900

Literatura escrita en La Ceja del Tambo

Juan de Dios Aranzazu (1789-1845) Gregorio Gutiérrez González (1826-1872) Alejandro Villegas Bravo (1829-1880)

CAPITULO IV (Fragmento)

De la recolección de frutos y de cómo deben alimentarse los trabajadores. ¡Salve, segunda trinidad bendita, salve, frisoles, mazamorra, arepa!

Con nombraros no más se siente hambre. "¡No muera yo sin que otra vez os vea!"

Que metieran en ella la cuchara, y la sacaran del manjar repleta, cual isla de marl que ota en leche, coma mazorca de nevadas perlas;

Pero hay ¡gran Dios! algunos petulantes, que sólo porque han ido a tierra ajena, y han comido jamón y carnes crudas, de su comida y su niñez reniegan.

y que dejando chorrear el claro la comieran después, y que dijeran, si es que tienen pudor, si con las papas alguno habrá que compararla pueda.

Y escritores parciales y vendidos de las papas pregonan la excelencia, pretendiendo amenguar la mazamorra, con la calumnia vil, sin conocerla.

¡Oh, comparar con el maíz las papas, es una atrocidad, una blasfemia! ¡Comparar con el rey que se levanta la ridícula chiza que se entierra!

Yo quisiera mirarlos en Antioquia y presentarles la totuma llena de mazamorra de esponjados granos, más blancos que la leche en que se mezclan;

Y ¿qué dirían si frisoles verdes con el mote de chócolo comieran, y con una tajada de aguacate blanda, amarilla, mantecosa, tierna....?

Memoria cientíca sobre el cultivo del maíz en los climas cálidos del Estado de Antioquia, por uno de los miembros de la Escuela de Ciencias i Artes i dedicada a la misma Escuela, publicado en 1866

Canción

¡Oh, si el volverse a ver fuera tan dulce como es triste y cruel decirse adiós!

Mas Dios no quiere que el placer se mida en la misma medida del dolor.

Adiós, pues. De tu amor guardo un recuerdo, mas si ese amor fue un sueño nada más, yo no recibo en cambio de ese sueño la más encantadora realidad.

Brilla al través de tus hermosos ojos un universo de placer y amor; y aunque ese fuego no lo brote el alma, Brille en tus ojos al decirme adiós.

Mírame así, que tu mirar ardiente pudiera iluminar un porvenir; y si tus ojos deben dar la muerte será dulce morir. ¡Mírame así....!

mos a la vida “Juntos tú y yo vini yo de amor; y a ur os m er h de tú llena mí vencida, a ti vencido yo, tú a juntos los dos!” nos hallamos por fin

lia”

Fragmento “A Ju

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Gregorio Gutiérrez González (1826-1872) “Yo no escribo español sino antioqueño”

En un risueño pueblito de Antioquia (Colombia) nació Gregorio Gutiérrez González, el 9 de mayo de 1826. Sus Padres, don José Ignacio Gutiérrez y Doña Inés González, lo enviaron muy pronto lejos de aquel villorrio que, fuera de su nombre (Ceja del Tambo), carecía de originalidad.

Vencido por las ebres, por los insectos, por el fracaso nanciero, volvió a la ciudad y desempeñó con ejemplar rectitud una plaza de magistrado en el tribunal superior de Antioquia. Murió en Medellín en 1872.

[Enciclopedia de Escritores Clásicos]

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SUELTOS Nosotros los infrascritos atendiendo a lo azaroso delicado y peligroso del estado conyugal.

En este mísero tiempo De escaseces y de cuitas en que cuestan las bonitas siendo buenas, un platal y queriendo por lo tanto retardar cuanto sea dado el matrimonio citado que es para el pobre un borrón; hemos resuelto multarnos en ciento cincuenta reales que el que contraiga esponsales le pagará al solterón.

Que tirando nuestras cuentas creemos ser equivalente a vivir solteramente o a morirnos sin pagar, porque decir veinte pesos con cinco más de piquito cien años es muy poquito para poderlos ganar.

Y haciéndonos reexiones como hombres ya de experiencia sin riesgo casi de errar, que trabajando en un año derritiéndonos las venas para criados y novenas no alcanza nuestro sudor; y como a más de estas cosas hay muchas otras precisas que necesitan premisas para poderlas tener.

1873

MUDANZAS

I ¡Cuántas mudanzas en la humana vida!

Si alguna vez entre brillantes galas bello el placer se nos presenta alegre y con su aliento animador embriaga, ¡cuán inocente el corazón lo aspira y cuán sencillo en su ilusión le engaña! que no es posible contener las horas que en la vida encontramos perfumadas, que una tras otras una ilusión se llevan, y una tras otra sin descanso pasan, y en la constante rapidez del tiempo ¡cuántas mudanzas en la vida humana! ¡Cuántos ayer tranquilos y felices hoy se lamentan en fatal desgracia! y ¡cuántos hoy altivos y orgullosos en una tumba se hallarán mañana! que no es posible contener las horas que de paso encontramos perfumadas; y las que vienen entre duelo y luto parece que no pasan, que se alargan; pues la sonrisa entre los labios muere, pero se tardan en secar las lágrimas.

IV Como burla terríca, la suerte al hombre por un tiempo lo levanta, y entre lauros y músicas y triunfos lo eleva a un trono por lujosas gradas.

El hombre viendo enaltecer su orgullo, Que todos tiemblan al brillar su espada,

capaz se cree de avasallar la tierra y ¿Qué le falta a ese hombre [a] quien la suerte tanto tiempo ha mimado y que se acata como a un héroe inspirado? cien coronas, gloria, poderes y a su vida larga siempre ores hallando, y en laureles posando siempre su orgullosa planta.

A su voz tiemblen y obedecen todos; Todo lo tiene, luego ¿qué le falta¡ Si, ¿qué le falta para ser dichoso, Para ser grande...? No le hace falta nada: Pero la suerte, la terrible suerte Que tanto juega con la vida humana, ¡ah! la constante rapidez del tiempo que arrebata las horas perfumadas en un instante, en medio de sus sueños, cuando, mas dulce la ilusión halaga, las luces y la púrpura del solio por un horrible calabozo cambian Perdió la libertad y quedó esclavo; Y ya en vez de mandar, otros lo mandan; Y mucho mas lo humillan y lo acusan, y le enrostran la ley que quebrantara, y arrojan hiel a su abatido pecho y con negro borrón su frente emanan: Se olvidan de sus glorias y maldicen El poder humillado de su espada. ¡Qué burla tan cruel! ¡Qué cruel destino! ¡Oh! Qué terrible, qué falta de mudanza!

Que en la constante rapidez del tiempo no hay más burlas que en la vida humana.

Publicado en 1878, en Antioquia Literaria - selección de Juan José Molina

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Alejandro Villegas Bravo (1829-1880)

¡Sólo quiero para mi último reposo, la sombra de un ciprés!

Alejandro Villegas Bravo: Intelectual. Político. Escritor. Nació en La Ceja, en 1829. Murió en Medellín, en 1889. Hijo de Vicente Villegas Bernal y de Florentina Bravo Bernal. Fue diputado a la Asamblea de Antioquia en 1856. Fue un poeta bastante reconocido en el período. Algunas de sus poesías son: Un escultor (1873), El jesuita (1874) y Sueltos (1873). Esposo de Obdulia Uribe Santamaría, hija de Eugenio Martín Uribe.

[Diccionatio Biográco y Genealógico de la élite antoqueña y viejocaldense. Segunda mitad del siglo XIX y primera del XX]

La inmortalidad del alma [Monografía de La Ceja, Benjamín Bernal, 1942]

“¿Qué es la vida, Arnesto. Qué es la muerte? ¿Lo comprendes acaso? ¡Vive el Cielo!

Que para mi misterio, cual hay muchos son la vida y la muerte: lo coneso.

Esas nobles y tiernas afecciones que mecen y calientan nuestro pecho, yque saben hacerte buen amigo, buen patricio, buen padre y deudo tierno

Ese instintivo sentimiento vago que a la vida nos ata no lo entiendo; ni ese temor de muerte inexplicable que constante y tenaz agita el pecho.

Que en la edad de las gratas ilusiones, en la estación de mágicos ensueños cuando gloria y amor al hombre aduermen aprecie su existencia, pase Arnesto.

Mas, que la ame también cuando es penosa, cuando remeda sombras del inerno, cuando no hay ni ventura, ni esperanza, qué incompresible amor. Qué amor tan necio.

¿Se secarán acaso cual se seca la arista arrebatada por el viento?

No así; que entonces imposible fuera comprender a ese Dios Grande y excelso: Al que a la Naturaleza leyes diera, al que gobierna con poder inmenso los millares de mundos que voltean por entre el tul brillante de los cielos.

Y giran y se mueven de continuo sin tocarse jamás, querido Arnesto.

Que giran y se mueven en las lindes que les jó la mano del Eterno...

Eterno en su bondad y en su justicia.

Terrible a veces, aunque siempre bueno.

Qué cuenta ha de pedir a sus criaturas y ay de aquellos que barro se creyeron.

Ven a mi lecho, Arnesto, y en él toma saludable lección y útil ejemplo.

Cuando al mundo sus pompas y promesas con risa desdeñosa casi veo: Cuando abierta la huesa, allá en el fondo bulle la eternidad: Cuando a lo lejos se oye el murmullo, triste y congojoso de días que serán y que ya fueron: Cuando atrás revolviendo la mirada, y al porvenir lanzándola al momento, no es posible saber si Dios reserva, o castigos sin n, o premio eterno".

Pero así plugo el Ser Omnipotente y es por lo mismo justo su decreto.

Vivamos, pues, en triste incertídumbre y en triste incertidumbre el alma demos.

El alma dije yo. ¿Y qué es el alma?

Por ventura, de Dios grande destello, ¿O la materia acaso organizada, Que nace, vive y muere con el cuerpo?

Perdón, Oh Dios, si mi atrevido labio insulta con la duda tus misterios.

Yo no dudo. Señor, y al alma mía inmortal como Tú la juzgo y creo.

Producto misterioso de tu soplo, de tu inmenso poder emblema bello.

Irá a cantar Hosanna en las alturas Hosanna al Dios, si justiciero, bueno.

Si lo siento mover, así exclamaba ante estúpidos jueces Galileo.

Si la siento bullir acá en mi mente, ¿Cómo en barro tornarla sucio y feo?

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1845 .

Juan de Dios Aranzazu (1789 - 1845) El escritor Manuel Uribe Angel refiere que Juan de Dios Aranzazu por su conversación agradable era llamado "el Almibarado”

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Primer Presidente de la República oriundo de Antioquia (La Ceja, marzo 8 de 1798 Bogotá, abril 14 de 1845), encargado en 1841. Juan de Dios Aranzazu fue uno de los políticos antioqueños que más apoyó el santanderismo. Era hijo del acaudalado comerciante español don José María de Aranzazu y de doña María Antonia González, y primo hermano del poeta Gregorio Gutiérrez González. Fue congresista por el grupo santanderista en varios períodos desde 1823, y más tarde, a nombre de los liberales. Apoyó en 1829 la rebelión del general José María Córdova y su célebre maniesto contra la dictadura del Libertador.

Fue gobernador de la provincia de Antioquia entre 1832 y 1836. En ese período impulsó la fundación de las poblaciones Ebéjico, Cocorná, Entrerríos, Liborina, Girardota y Campamento.

[Biblioteca Virtual Luis Ángel Arango]

Cuando íbamos a entrar en Rionegro nos dijeron que tomáramos otro camino porque estaban quitando bestias a consecuencia de la revolución. Aprovechamos el aviso y tomamos otro camino para ir a La Ceja del Tambo, en donde debíamos dormir. Uno de nuestros compañeros, que por sus relaciones con los mandatarios no tenía que temer nada, siguió a Rionegro a esperar allí su equipaje que venía atrás y nosotros seguimos con la esperanza de alcanzar el nuestro que iba muy adelantado. El camino de Rionegro a La Ceja, que en verano es bueno, porque el terreno no es muy quebrado, estaba en aquel tiempo casi intransitable, pues a consecuencia del invierno se había convertido en un pantano continuo. Eran ya mas de las 7 de la noche y nosotros andábamos todavía en medio de aquellos lodazales, llenos de barro hasta la cabeza. Felizmente encontramos un señor que conocía bien el camino y nos indicaba los lugares menos peligrosos para pasar. Es probable que sin este guía no hubiéramos llegado en toda la noche pues había un barrizal que ocupaba cerca de dos cuadras, de las cuales una era la primera de la calle de entrada; este pantano estaba ya tan profundo que habían tenido que desviar el camino por medio de unos terrenos en donde no se veía ningún sendero a causa de la oscuridad de la noche. Sin nuestro [guía] quien sabe que habríamos hecho. Al n llegamos al pueblo y después de dar las gracias al guía fuimos a buscar nuestro equipaje y una posada donde dormir. El peón que conducía el equipaje había seguido a dormir fuera de La Ceja a pesar de estar advertido de que nosotros no iríamos sino a La Ceja. Después de tomar varios informes y de haber sabido que no estaba allí fuimos a buscar una posada. En varias partes nos la negaron, pero al n encontramos una buena mujer la cual no oponía mas obstáculo sinó que pasaríamos muy mala noche. Por n viendo lo empantanados

que estábamos y que estaba lloviendo con alguna fuerza nos dijo que entráramos. Entonces entregamos nuestras bestias a un hombre para que los llevara a una manga y nosotros entramos a arreglarnos en la casa. Mis zamarros pesaban tanto que al desmontarme casi no podía con ellos. En cuanto a mi calzado estaba que no era sino agua y barro. Felizmente la Señora de la casa tenía un horno encendido y allí acomodamos, para que se secaran, nuestros botines y medias, que habíamos cambiado por alpargates.

Reunímonos en la sala, con un frío bastante regular para ver los efectos secos que nos quedaban. Cada uno tenía un bayetón y la Señora nos auxilió con algunas cobijas, de manera que pudimos arreglarnos bastante bien. No hay que advertir que ya habíamos pedido una buena cena, pues no habíamos probado bocado después de almuerzo y ya eran casi las 9 de la noche, nuestros estómagos silbaban con no poca fuerza y se conocía que algo les faltaba.

Cuando se iba a tender la mesa llegó el compañero que se había quedado atrás el que gracias a una valiente mula había llegado a la Ceja con semejantes caminos. Su equipaje se había quedado atrás pero le había dado orden de seguir hasta La Ceja.

Comenzaron a poner la mesa y nuestros estómagos a alegrarse. La comida era buena y abundante y había sobre todo un capón que en medio de una bandeja y cercado de papas parecía un emperador rodeado de sus ministros.

Comimos con mucho brío, pero a pesar de eso no alcanzamos a consumir todo lo que nos sirvieron.

Un rato después de la estupenda comida fuimos a acostarnos. Yo no pude cerrar los ojos, pues estaba sumamente molido. A media noche llegó el equipaje atrasado y este fue el último suceso de aquel pantanoso día.

1863

Diario de un viaje de Medellín a Bogotá por la Montaña deRicardo Sonsón Restrepo Callejas

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Visiones de La Ceja

[Aparte] Fernando González

…Sobre un plano casi perfectamente nivelado, refrescado por una temperatura deliciosa, por un ambiente puro y tónico, por una atmósfera constantemente despejada: por numerosos arroyos y un riachuelo murmurante y cristalino, cuyo arenoso fondo, fértiles vegas y caprichosas vueltas, hacen del paisaje uno de los más poéticos, agradables y graciosos es todo el Estaco, está situada la cabecera de este distrito. Como en Antioquia las grandes llanuras niveladas son tan escasas, y como la de La Ceja. a más de ser extensa ofrece el contraste bello de lindos grupos de árboles, de verdes praderas y de copiosos raudales, fácil es comprender que este lugar parece destinado a ser el asiento de una lujosa y bella población. Desde las montañas que lo circundan se domina el agrupamiento de las habitaciones en todo su conjunto y su contemplación produce tal encanto al pensamiento, que el viajero no puede prescindir de admirar aquel bello panorama tan extraño para quien recorre las fracturadas montañas de Antioquia.

La llanura de La Ceja se extiende bastante hacia el Oriente y hacia el Norte. El riachuelo Pereira, que lleva sus aguas al Rionegro, recorre la planicie en dirección próxima de sur a norte y es alimentado por numerosos arroyos que descienden de las cordilleras vecinas; porque es bueno saber que el pequeño territorio de este distrito, rodeado de cerros por todos lados, presenta la población y su llanura como si estuviese en el fondo de una gran cacerola.”

Se consigna a continuación una de las impresiones sobre La Ceja de don Manuel Uribe Ángel de la Geografía General y Compendio Histórico del Estado de Antioquia, en Colombia.

Visión de La Ceja de 1887 Manuel Uribe Ángel

Por ese camino, ya lejos del marco estrecho de nuestros treinta y tres años, lejos de las ideas generales suministradas a precios altísimos por el Negro Cano, lejos del monótono amor de nuestras primas, abrimos los ojos y vimos que todo es amor y muerte. Unos racimos de ores inverosímiles, moradas, carnosas, servían de regios lechos amorosos a los insectos, a los pistilos y a los estambres.

Nos encontramos dos viejas que sirven de correo hebdomadario entre Medellín y La Ceja. Reparten en las casas riberanas al camino todo lo que necesita el hombre primitivo: tres o cuatro noticias, ollas y recados amorosos.

“Todo depende del ánimo”, nos dijo una de estas viejas al preguntarle si llegaríamos a La Ceja. ¡Qué frase tan llena!

Fragmento de Viaje a Pie “Todo depende del ánimo”…

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“Un poeta no muere porque la muerte es un viaje suspendido a mitad del camino y todos los caminos son eternos” [Ante la tumba de Leo Legris, Hernán Tello]

1900 - HOY

Literatura escrita en La Ceja del Tambo Es tan amplia la gama de escritores cejeños que cualquier antología se queda pequeña para recogerlos a todos. En este sentido, en Voces de Papel seguiremos encontrando quién se aventure con nosotros para seguir recogiendo, registrando y presentando la literatura aquí producida. ¡Es tanto lo que hay por decir! ¡En La Ceja hay tantas personas, colectivos, clubes de lectura, todos con el espíritu ávido de la belleza, del arte de las palabras! ¡Qué bueno entonces asumirse como una opción para que puedan ser leídos, nombrados! Ese es el umbral que queremos seguir traspasando. No hay más que dejar la puerta abierta, de manera que haya más antologías, que más jóvenes se animen a leer y escribir con vehemencia y compromiso, que más voces calladas se alcen, que más escritores de La Ceja sigan y sigan cantando sus versos o relatando sus mundos.

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Odila Chica de Toro (1926 - 2012) Con todo mi amor quise dedicar a mi esposo en su día del Padre estos versos que a con nuación van. Se los cantamos Regina, Piedad, Gladys, que sus hiitas son y mi persona. Lo tulé:

“A los 14 años, embargada por el dolor de la pérdida de su hermana Elvia, escribió sus primeros versos. Siempre rimaba, siempre con la música entre la voz y el canto, la poesía de doña Odila ha bendecido la vida, como en ese fragmento de su poema al Buen Pastor: No temas, ovejita, te he encontrado. Después de tu sufrir, ya estás conmigo. En mí encontrarás tu compañía. Tu alimento seré de cada día. Y seré para Padre y Amigo.

Pueden ser más de quinientos los poemas escritos por doña Odila.”

[López Díaz, Marga. “Doña Odila Chica de Toro: Angel de la donosura”El tambero N° 2]

A nuestro padre y esposo En su día Hoy que es día de los padres queremos felicitar a estos viejos queridos delicias de nuestro hogar.

Cada año esta esta bella la celebramos aquí todos los hijos y nietos se reúnen siempre en torno de ti.

Que vivas tú, en este hogar en este día del padre hay que reír y gozar.

Todos se han sacricado cada uno por su hogar tienen unos bellos hijos que muy bien han de formar.

Y darles muy buen ejemplo como se los diste tú pues has sido la lumbrera que ha esparcido siempre en torno su luz.

Que vivas tú, en este hogar en este día del padre hay que reír y gozar.

Hoy tus canas venerables adoramos con fervor y tus profundas arrugas te nacieron por amor.

Así reza la Escritura diciéndole a un buen papá que como tú no hay ninguno y tu buen ejemplo siempre imitarán.

Que vivas tú, en este hogar en este día del padre hay que reír y gozar.

Cada uno de tus hijos nietos te ha dado también y con estos los pequeños todos hoy unidos damos parabién.

Estos pequeños versitos dedicamos con mamá que ha sido tu compañera y lo será hasta el nal.

Que vivas tú, en este hogar en este día del padre hay que reír y gozar.

Pues ella te los compuso llena de felicidad y con el más grande amor que siente por ti y siempre sentirá.

Ahora todos tus hijos rodeando tu mesa están y como ramos de olivo siempre te la rodearán.

Que vivas tú, en este hogar en este día del padre hay que reír y gozar.

21 de junio de 1981

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La Muerte del Deseo En la nueva era de su triste libertad cuando ha sido encerrado el deseo la libertad estorba y una señora lenta trae a tandas la muerte servida con sus adornos antiguos.

La muerte del deseo es un actor sin más escenas.

Es un tendero con los estantes vacíos parado en ese mostrador de la costumbre montando guardia, en esa esquina sin clientes apoyando la cabeza sobre el pesado transcurrir del desconsuelo.

Echavarría, Rogelio. Antología de la Poesía Colombiana. Tomo II. Biblioteca Virtual.

Biblioteca Luis Ángel Arango.

Pascual Pérez Ramírez Don Pascual Pérez Ramírez es cejeño y ante todo payuqueño. Además de haber sido notario en Medellín, es intérprete del Acordeón, gran conversador, y declamador de sus poemas y de otros autores. Padre de 8 hijos, publicó en 1996 su libro Un Alto en el Camino.

CANTO A MI TIERRA (En sus 200 años) Como el hijo más sumiso de esta tierra montañera, canto al valle, canto al río y al arriero mucho más; canto a ese primer Alcalde que ondeaba la bandera, hace ya doscientos años, estando la Patria en paz.

Cuna de grandes poetas y letrados de lumbrera, de religiosos, labriegos y músicos por montón; esas ores que engalanan la Patrona quínceañera, son orgullo de mi pueblo pujante de tradición.

Los maizales de La Ceja que llenaron la despensa, cultivados por abuelos con tanto sudor y esmero, yo pregunto: ¿qué se hicieron, en este peregrinar?

Y los patriarcas responden desde la penumbra inmensa: las ores en este valle, que también valen dinero, ya bajaron la mazorca, en la canasta familiar.

A BERTILDE La suavidad de Bertilde como nunca he visto yo, me gusta por ser humilde con sabor a mucho amor.

La mujer que bien se quiere nunca quiere el bien querer, porque al querer quiere siempre a quien no la quiere bien.

Pareces una princesa…

De Horizontes ya te alejas; si te vas me voy detrás;

Jaime León Castaño Arbelaéz “Nació en La Ceja, el 13 de noviembre de 1946. Murió en junio 4 de 2004. Médico cirujano de la Universidad de Antioquia. Director de la Clínica del Seguro Social, en Bello y Envigado. De los fundadores de la revista Cantera, en Medellín, en 1980, y de la revista Gato Encerrado, en Bogotá, en 1982. Se ganó en 1967, un premio de poesía en la Universidad de Antioquia. Autor de varias obras, como: Dinámica del fuego ( 1972), Piel al sol (1978), La sede del guerrero (1978), Ese ímpetu demoledor de las esquinas (1985), Papelitos de amor (1999), Lo siento por ti, Nueva York (2003)” [Gallo Martínez, Luis Álvaro. Diccionario biográco de antioqueños. 2008]

¡Oh! Bertilde Vahos Mesa: pues si te vas y me dejas, ¿qué haré yo si tu te vas?

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Mástil Contra el Olvido

Por: Juan del Tambo (seudónimo) (Poema ganador del concurso Eduardo Carranza Sopó - Cundinamarca 2006) El aleteo infatigable de tus pies.

Y tus dedos que van y vienen.

Sobre la arena de un libro de Borges.

El rumuroso manantial de tus tobillos Tus rodillas habitadas por escaleras secretas El mineral envés de tus huesos.

Las columnas de tus piernas de reloj de arena Que guardan el arcano de los tiempos.

Tus caderas donde bebo y escucho mis mares interiores.

Tus nalgas de ánfora elaborada por un alfarero alucinado.

Tu espalda donde discurren ríos inmemoriales Que incendian los valles.

La cicatriz de tu costado que te emparenta con las galaxias.

El cauce al innito de tu sexo.

El tórrido triángulo de tu pubis y la sombra de tu vello Donde abreva un hábito tan antiguo como las estrellas.

Tu vientre que alumbra todas las edades del hombre.

El santo grial de tu ombligo.

La luna doble de tus senos donde prodigo la fatiga de mis noches.

La sinuosa línea de tu cuello que embriagó a Modigliani.

Tu axilar sorpresa de ave fénix.

El llamado remoto de tus muñecas El agua fresca del árbol de tus manos.

Tus dedos que con un gesto desatan las cadenas Y le ponen alas a lo no nombrado.

Tus uñas escribiendo en las paredes de Altamira.

Los pájaros augures de tu boca.

La roja ascensión al cielo de tu lengua.

Tus dientes que desnudan las auroras Y le dan rostro a la medianoche.

Los ríos profundos de tus ojos.

Tu mirada vadeando el agua de Heráclito El enamorado vuelo de tus pestañas.

Tu cabellera donde rumorea una deidad dormida.

La vertical música de tus aromas.

La exactitud de rocío de tus ujos.

El centro de gravedad de tus dudas Que alientan el horizonte de los días.

El oscilante anidar de tu cerebro.

Los sutiles promontorios de tus sueños.

Pachamama y yo, esperando tu nacimiento Y tú, adentro, construyéndote por ángeles Sin sueños Invitándome a poseer la tierra.

Iván López Cardona “[...] nació el 18 de diciembre de 1957 en La Ceja del Tambo. Realizó sus estudios primarios en la Escuela Justo Pastor Mejía y sus secundarios en el Colegio Gregorio Gutiérrez González de las Salle de la Ceja y en el Instituto de Enseñanza Media Bernardo Uribe Londoño; posterior a esto, ha ido por varias universidades, pero nunca ha hecho nada en serio.” “[...] así mismo realiza varios trabajos de literatura que es otra de las cosas que le apasionan, y con la cual encuentra una conexión particular con las artes plásticas, ya que ha realizado investigaciones sobre literatos y poetas, e incluso pintores que reexionan sobre este ocio. En su quehacer literario también se reeja mucho la pasión por las artes; ha escrito varios textos, sobre algunos artistas, sobre escuelas, sobre exposiciones y sobre cuadros.”

[Blog Iván Hernando López Cardona - Uriel Mauricio Ríos]

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Visión de Helen Keller "Toda visión pertenece al alma” (Hellen Keller)

Las manos del ciego acarician paisajes desandan horizontes del alba que apenas entrevemos en la niebla Esos promontorios sinuosos vistos por la piel, ese atlas de los dedos, esa cartología del alma, esa ondulación de los sueños como ríos, más ciertos que estas palabras Cerremos el poema, crucemos el puente sin nombrarlo para que asome el paisaje y la luz del ciego entre sus manos sea la luz del cielo y nos anegue

“El territorio más árido para hablar de algo es referirse a uno mismo: soñador, fantasmal, medio loco, loco y medio, medio cuerdo, cuerda anada en sol mayor, sol de invierno, ocaso y eclipse de sol, alborada, enamorado de todo y de nada, desencantado de todo y de nada, a lo máximo y a lo mínimo, velocista de cien metros, tartamudear de caracol, hibrido de cosa animal y de nube, fugaz, transitorio, perenne, permanente y oscuro, todo y nada, eso si, no mediocre, medio acre y sonrisa entera, mano en la mano, en el hombro, en la mirada, altura de los ojos de ese otro que soy yo. ” [Ivancho: “Un vagón de Papel”, Marioandrés Rodríguez]

ANTES DE GARCILASO EN EL FABLAR

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“Colgad en vuestro carro mis despojos “ Guiadme golondrina a la alabanza orhuela, vientecillo, sed mi guía.

Cantad vihuela agora mi alegranza torres, puentes, dezid la dalguía.

Non osaré trovar vuestra olvidanza no alongaré d’esta umanal porfía, omillo la cerviz en perdonanza juro d’amor fermosa juglaría.

Farina soy de escuro sofrimiento, vagarosa en fablar de mi tristura muger en su leal defendimiento bienamadora en puerto de folgura, guarirme en vos deseo en juntamiento.

A laúdes fabladme, sed dulzura.

1998

A ELLA Ella va de su luz llevada y danza no camina.

Cada puerta de casa son países y trenes imposibles.

El cuarto es un espacio de ave quieta.

El corredor es una calle lejana.

La ventana es la tierra desposeída.

Ella espera a veces... calla.

La luna de noviembre perfuma el techo.

Salúdame a la luna de parte mía.

De parte de su amiga la que - ella sabe - no puede ir ahora como quisiera a saludarla.

Su ropa y los objetos limpios inútiles sencillos quietos la aguardan.

Se quedó media ella ahí.

Algo la detuvo.

Algo la suspendió entre la vida y la lluvia.

Cuánto habrá recordado dormida su refugio del vientre sus paredes de agua única para todos sus hijos.

Siempre ella tan ahí tan puntual a la risa y al enojo.

Tan comenzando.

Tan mía.

Ahora está quieta en el lecho la que andaba la casa.

Aromada en su luna la de los siempre abrazos la cálida la tan pelionerita de a ratos por nada.

La Emilia mila Rosa milagro de mujer niña Rosa Milagro y Mar La que yo tanto amo la mamá.

1997

POR

DEBAJO DE LA

puerta

EL DOLOR DE TS`AI YEN Poetisa china, siglos II al III La tienda de los hunos raja al viento arena y amargor, hondo desvío.

Silenciada rechazo el alimento, mi cítara es pesar, cantar umbrío.

Junto a la gran muralla mi lamento.

Pace una oveja su candor y ansío, acordar a mi ser su pensamiento y posar este sabio dolor mío.

La hoguera sume en el desierto helado mi palpitar de amor de madre extraña.

Con gorritos de eltro he abrigado este amor a los hijos, en mi entraña dos tierras separadas, desgarrado va el cielo al corazón… tras la montaña.

Marga López Díaz “Desde los ochentas vivo en La Ceja del Tambo, tierra de mi padre. También estos 25 años han sido de maestriar y maestriar. [...]Soy lo que soy por la poesía; todo me lo ha dado. Cada viaje a hacer talleres de escritura creativa y a decir poemas, por tantos lugares de mi país; esa maravillosa juglaría de decir poemas por los caminos; -me siento juglaresa por pura nacencia-.

Esa dichura del decir el lenguaje transgurado y desde ahí, entrar al umbral del misterio.

La poesía me lleva por senderos de visiones; busco en ella esa originalidad de la que hablaba Chesterton, no en el sentido de la novedad, sino en el asombro de regresar a los orígenes.

Desde una niñez de constantes y simples regocijos -en el sentido más profundo de esta palabrale hablo sólo de descubrimientos y admiraciones; de agradecimiento ante este resplandor de vida que presencio. Ahora ando de nueve años, porque esa es la edad que Dante nos enseñó, como la edad perfecta del amor y como amo, de ahí no paso al mundo de la gente mayor. Por algo dicen los que saben, que los que nos atrevemos a vislumbrar la poesía, estamos emparentados con los lósofos y los místicos; con los locos, los pueblos antiguos, los de la sabiduría primigenia, y con los niños.”

2009

OMAR RAYO Yo vi la nebulosa, vi su brillo, vi en Asia una mañana mandarina, vi en una tempestad el amarillo y en un manglar verdor de luz salina.

Vi el rojo en un anturio un mar de millo, vi un espejismo en una or beduina, vi un samán desdoblado en Roldanillo y una clara ventana submarina.

Vi lo azul en el sol, la curvatura de una tijera herida, su mutismo, vi la sombra en un Rembrandt, su negrura vi el nudo de Moebius, vi su abismo, vi la hija en el blanco y la pavura de la gran soledad…me vi a mí mismo 2010

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Historia de una Boda Campesina -San José- (Fragmento)

Elvia Ramírez Londoño Les voy a contar un cuento o mejor dicho, una historia como fue tan presenciada se me quedó en la memoria.

1 En la casa de don Rubén se celebraba una boda pues el padre iba a venir a hacerles la ceremonia.

2 Estábamos aguardando en la casa la llegada de los músicos y el padre que estaba muy anunciada

--Todos anuncian que una mancha roja inunda las plazuelas. visita las escuelas salpica las puertas de algún lado de la calle un coro de sordos miran arder el hielo del horizonte sospechando de la leche rojiza que desangran las nodrizas los parientes de la muerte dicen que son los jardines madurando sus rosas.

Los hombres ya sólo son cántaro de vino y lágrimas vigilando para que este río no rompa el cielo.

Todos anuncian y todos sabemos que toda esta tinta viene del revés de los ocasos donde hileras de mujeres lavan las camisas recién llegadas de la guerra.

3 Llegaron y saludaron a todos en general y Genoveva les dio un saludo de amistad

Lina Ríos Ramírez

4 El padre dijo la Salve y bendijo las argollas y los músicos tocaron ¡Todo aquello fue una gloria!

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Domingo de Jesús Ramírez, Elvia Ramírez, Lina Ríos Ramírez, Emilia.

Una estirpe de Poesía y amor por el asombro.

Desde el siglo XIX hasta nuestros días, un glóbulo de creación poética recorre la sangre del abuelo, la hija y la nieta. Tres escritores en tres generaciones con raíces profundas de nuestras veredas de San José.

Domingo de Jesús Ramírez:

Escritor de origen campesino, vereda San José. Su hija, Elvia Ramírez relata que su padre aprendió a leer y escribir por sí mismo y se entregaba al estudio de la literatura luego de los trabajos del campo. Hacia el nal de sus días estaba dado a la lectura de La Divina Comedia, de Dante.

Doña Elvia Ramírez

es hija de Domingo de Jesús Ramírez y una de las tantas representantes del amor por el arte de las familias venidas de las Veredas de San José.

Actualmente es mujer de teatro, estudiantinas, coros, bandas de marcha, jardinería y costura. Además de este poema de costumbres, ha transcrito poemas y sainetes de su época de juventud, aprendidos de memoria, declamados y/o representados en su vereda y el Centro Día Gerontológico.

Lina Ríos Ramírez. Nieta de don Domingo de Jesús Ramírez, Hija de Elvia Ramírez y próximamente madre de Emilia Robledo Ríos. Su poesía y su sonrisa nos han acompañado en La Ceja, desde el colegio MAUX, y la casa de la cultura, en la Universidad de Antioquia como estudiante de Trabajo Social, en Medellín compartiendo el asombro de la lectura y el apoyo a los niños, en Puerto López, soñando con una mejor educación para los colombianos más apartados; en Tel Aviv y en el mar... Actualmente vive en Necoclí y hace parte de la productora Audiovisual LaTomaFilmes. En 2010 varios de sus poemas fueron publicados en la Antología PiedraLumbre.

…VIII Hoy es el denitivo penúltimo día de estancia en La Ceja.

Cansado, aoro enfrentar de una vez por todas el inerno.

Peor que este no puede haber.

Termino un pedazo de camino de 31 anos.

Inútil.

Todo por hacerse.

Voy con certezas bien ganadas : despectivo amo la muerte (porque ya la conozco) río de relaciones (cuál más estúpida) sonrisa al viento, dejo todo atrás.

No quedan ganas de amagar por cercanías.

Anoche me dormí como útil acto creador, por mi respeto.

Borrosos, los vi al despertar y reí a carcajadas recordándome mi misión : verlos. Simplemente. Sin comentarios.

Me esfumé por la pose horizontal y soñé plácido, alegre.

No hay mayor trabajo a la vista.

Si debo verlos y meditarlos será facilísimo, sonogí' stessi.

Mentiras los abismos que se pretenden entre unos y otros.

Estuve tentado (no lo niego) por gastarles un pensamiento.

Coqueto, me acaricié todo.

En tanto descendía, pero no sabía si del cielo o del purgatorio.

Pisé por n el planeta y me recogí con toda mi gente.

Creo que las prostitutas de esas horas me sintieron.

Espero no haber interrumpido su trabajo.

Hermosa noche de mi despedida.

Carente de frases sus mal paridas siempre frases sus mal hechas caricias no podría pagarlas. ¡Qué bueno la ausencia! ...

Pero se pegan a mí como mierda en alpargate pataleo y siguen ahí.

Dónde estás maldita eternidad ? (Si es que sos la muerte) Te necesito.

Hoy me quedo inexorable.

Todas las fortalezas vistas, vividas en mi perfecta endeblidad en mi derrota. Mi triunfo.

Bitácora de vuelo a quinto día de viaje a Italia.

Ya podré decirme como esta mañana de sábado toda mi felicidad seré fatal feliz sin remedio alegre.

Ayer vistieron lindo al hijo.

Todavía puede probarse todas las mejores modas espero verlo.

Por mi descanso. Qué digo ! ...

Laureano Domínguez “Investigador especializado en la teoría general del Atavismo (memoria de los orígenes) y autor de “La Dama del Castillo Verde” (1992), “Atavismo, un ensayo literario” (1994), “Pedagogía Atávica” (1996) y el prólogo de “El secreto de nuestro origen” de André Mahé (Barcelona, España, Ed. Icaria, 2000)” [otraparte.org]

LA ORDEN ESTÁ DADA: ES EL MOMENTO DE VOLVER A CASA En la noche, siguiendo con la crónica, me dije : aunque fuera desde este lugar, quiero que quede testado que me quise vivir esta noche.

Que el perfeccionamiento de costumbres no me pudo.

Que esta extraña fuerza no fue la imperativa.

Que hay desangres que esperaron siempre la posibilidad de vivir un rato más.

Que aún en este bullicio, no nos queda más remedio que desaparecer alegremente sinceramente estúpidamente.

Unas horas antes había escrito: «llegados a paradiso Carlos Ignacio y sus dos compañeras conmigo. retomo la crónica de viaje este cuarto día Es inminente la despedida esta vez Aunque nunca imaginé venir aquí con varias personas. veo que no es igual La hora también es inusual Inutilidad de relaciones y cruces de conceptos en palabras que restan concentración a mis meditaciones Parto materialmente de paradiso este apacible atardecer y me preparo con esta imprevista visita a trabajar cada vez más concentrado aún en su presencia Ahí vov inerno !!!

Y pienso sacralizarte un poco El camino y yo. fundidos. vamos como corderos en medio de lobos Seguros GRACIAS PARADISO! ARRIVEDERCI (Force ci vediamo dopo)

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[Atavismo, Un ensayo literario, 1997, segunda edición]

POR

DEBAJO DE LA

puerta

LOS COMUNES “En 1981, o 1983, o antes, o después, se reunió un grupo de jóvenes cejeños: artistas, ebrios, estudiosos, rebeldes, soñadores, cejeños; bajo el nombre de LOS COMUNES, una suerte de logia desenfadada que hacía tertulias, paseos, montaba inauguraciones, construía revistas, se emborrachaba –con pelos y señales-, daba conciertos, jugaba fútbol, regalaba obras de teatro, entregaba poemas, y generosamente llamaba la atención acerca de ciertas otras necesidades del pueblo cejeño –el sueño del soñador, la libertad del creador, la paz del optimista y el calor incuestionable del buen enamorado-.

Desaparecieron hace veinticinco años, o más, o menos, incluso tal vez nunca desaparecieron. Aquí están. Algunos, rendidos al encanto terrible de este tambo esclavista; otros, doblegados ante el amor de la familia, y los más, vencidos y perdidos entre los sueños del arte o de la búsqueda de la buena vida para la comunidad inasible. Nuestros artistas, nuestros amigos, nuestros suegros, nuestros maestros, nuestros paisanos, nuestros jefes, nuestros compañeros de aventura. Aquí están. En La Ceja o lo más lejos que pudieron huir de ella, triunfando o fracasando, pero alimentando la memoria y el futuro de este valle.

Su memoria es visible, en la historia, en las calles, en la música, en nuevos grupos, en nuevos solitarios, en sus hijos, sus nietos y sus tataratataranietos. Su historia es continuación de la historia y la memoria, la de la aldea del mundo, la de los inmensos barrios del pueblo, o la de las inmensas veredas, y parroquias, y cantones y sarcófagos, que hicieron y hacen a este Tambo de los Comunes, y de todos nosotros.”

[Revista El Tambo de los Comunes]

A ORILLA DEL ABISMO DE MIS OJOS

Eliberto de Jesús Jurado Gutiérrez (1956 - 2001) CATARRO

INTRO: A, C#m, Cm, 44, 43, 42, 31, 20, 10.E A, C#m, Cm, 44, 43, 42, 31, 20, 10.E, A, E A A orilla del abismo de mis ojos C#m Fm Detén alguna vez tus ojos bellos Bm E Y si es tu corazón audaz y noble, D7 / E7 Mira hacia dentro.

A Deletrea en el libro de mi alma.

C#m Fm Revuelve mis ocultos pensamientos Bm E Y de la intensidad en mis palabras, D7 / E7 Ríe luego...

D C No ves cómo los campos tienen ores, D C Así mi corazón las tuvo un tiempo D C No ves cómo los campos tienen ores, D C

Así mi corazón las tuvo un tiempo F G Y apenas quedan hoy, raros despojos F E Y envuelto el remordimiento.

CORO Am G Am Ojos que se quieren más, cuando se miran de lejos G Am No son ojos sino espejos, donde las almas se ven.

Am G Am Ojos que se quieren más, cuando se miran de lejos G Am No son ojos sino espejos, donde las almas se ven.

Am G F Am Parecen mis penas olas del mar, porque vienen unas cuando otras se van.

Am G F Am Parecen mis penas olas del mar, porque vienen unas cuando otras se van.

A Deletrea en el libro de mi alma...

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José Fernando Orozco “Me gusta la lectura y la escritura, algo que le debo a la academia, especícamente a la sociología. Principalmente me gusta escribir letras para canciones, lo que me permite amalgamar la sociología con la música. Básicamente, escribo sobre problemáticas sociopolíticas que se viven en Colombia y en Latinoamérica.

La Esperanza, es una canción basada en los testimonios de las mujeres de una vereda del Carmen de Viboral, fuertemente azotada por la actividad paramilitar entre los años de 1997 y 2005, sin embargo en ella se reeja la historia de miles de personas en el país. Vinculados por la fuerza a una guerra ajena y sufriendo las más aberrantes consecuencias del conicto, estas mujeres realmente no entienden porque les toca vivirlas. “Entre ignorancia y valor”, solo les queda preguntar si ’¿será un castigo de mi dios?’.”

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J. David Bedoya Giraldo “Escribo por el mismo motivo que hago teatro, por la misma razón que escucho a Bjork, Wax Taylor, o los proyectos de Putumayo World Music, Bajofondo, Budha Bar, entre otros; por lo mismo que leo a Saramago, veo caricaturas, tomo fotografías, camino por el campo y asisto a todo tipo de eventos culturales; y es para liberar sentimientos, recuperar fuerzas y encontrar sentido a una sociedad que a veces se nos hace un poco incomprensible.”

“Siempre me ha gustado el juego de palabras, el contenido interno de cada una y la relación que establece con las demás; en mis textos se resumen vivencias, sueños y fantasías; y al nal siempre dejo abierta una posibilidad de interpretación de los mismos.”

La Esperanza Ya siente el frio de la mañana C#m la niebla asoma por la ventana de la casa de cartón, a la que tuvo que llegar F# m G#m C#m F#m dejando en su tierra el corazón, aquel que aturdido G#m C#m F#m G#m tuvo que huirle al estallido del cañon, para sobrevivir…

C#m F#m soñando que todo estará mejor.

G#m C#m A Bm G#m

La cara sucia de los niños le deja ver la sonrisa del querido hombre trabajador que una vez fue su amor y hoy es su desaparecido.

Coro Desaparecido sin entender, de izquierdas de derechas que pueden saber C#m A Abm C#m A Abm ¿Por qué la vida da tantas vueltas? – Ella pregunta y no encuentra una respuesta C#m A Abm ¿por qué su dios la ha castigado? – si tan solo de inocencia ha pecado.

C#m A Abm Ahora busca un nuevo camino Enfrentándose a los golpes del destino, ella es fuerte y con memoria ira gritándole su historia al olvido… a aquel canalla que sin vergüenza, lava sus manos en televisión abierta que con frialdad, ha escondido la pista que la lleva al desaparecido.

Desaparecido sin entender, de izquierdas de derechas que pueden saber ¿Por qué la vida da tantas vueltas? – Ella pregunta y no encuentra una respuesta ¿por qué su dios la ha castigado?- si tan solo de inocencia ha pecado. ¿por qué la vida da tantas vueltas? ¿por qué no pueden ser felices en su tierra?

Compás partido (4/tangos) De cuanto en tanto en tango bailo en tango sueño en tanto muero.

Armonías que surcan los aires de mis sueños en las noches faltas de insomnio, Corazones que palpitan al obturar la vida que entre las letras escritas se resalta.

Esperar cada noche en la misma postura, con una sonrisa que dene tu llegada, con una mirada que escudriña en lo incierto, con una certeza propia de las cicatrices que dejan los sueños fallidos; pintar un universo, volar con el mismo sueño, bailar el mismo tango, sentarse a la orilla del deseo.

De cuanto en tanto, de sueño en invierno, de realidad en las mañanas, de invierno en el deseo. Y ahí está nuevamente tu voz anunciando utopías que tu razón no entiende, que escapan de tu ltro, que se ltran en mí palpitar, que se destruyen en el eco inconcluso de la palabra oculta que se quedó en tu miedo.

Tango como canción de cuna, de tanto en cuanto, de tanto tango, tango como revelación, compás de 4/tangos; altero solo una parte de tu estructura, quiero subir medio tono a la frecuencia de tu corazón.

Tango como vida, tango que anuncia un nal, tango compañero de soledades, creador de fantasías, tango que se mezcla en la realidad de los corazones que no han olvidado volar.

Bailo la métrica de cada tango, tanto tango ¿Cuánto puedo soportar?

Juan David López

Soledad

[Iván López en un ejercicio de Azul-Naranja]

Él cae de rodillas totalmente agitado de correr bajo la lluvia de esa noche de luna llena, agitado de pedir auxilio de puerta en puerta.

—¡Soledad! Ya veo que no me has abandonado.

El perseguidor se acerca por detrás, pisando un charco, le pone al arma contra la cabeza y de un sólo sórdido estallido le saca todas las ideas; mientras al fondo cruza Soledad, tan sola como el silencio en la oscuridad.

Azul Naranja

Al taller de escritura creativa que se reunió entre 2011 y 2012 Hay un murmullo en La Ceja, Unos dicen que los sábados, Otros dicen que los Miércoles, Y no faltan los que arman que los Lunes.

Hay un murmullo que anda rondando por ahí, Que en la casa de la cultura, Que en la biblioteca, Que al frente de Justo Pastor ¿Qué hay que llamar a quién para preguntarle?

Hay un murmullo en La Ceja, Que anda diciendo Que tras el espejo vive una niña, Que por ahí merodean caballeros andantes, Y tintinean dos princesas amantes.

Hay un murmullo en La Ceja Que anda diciendo, Que una tal soledad, Que en las estas, Que la vecina, que la música, Que seguirá diciendo Hay un murmullo en La Ceja, Que anda leyendo, Que anda escribiendo.

Hay un Murmullo en La Ceja.

Un Murmullo literario.

Proverbial, a gusto, dipsómano, Atento, bilabial, isómero de si mismo, Arrojado por su cálido atrevimiento Y arrojado de tantas casas y causas, Lanzado por lanzamientos Y por su mucha posesión de llaves y chapas Y ábrete sésamos Cartero que llana sus propios buzones Cercano a la semántica Y extraño en las palabras Trilingüe por los idiomas que maneja Y por los silencios que le conducen Capaz, urgido, ungido -ungido diría otro solitarioBárbaro expulsado De las huestes de Atila por bárbaro Y porque así lo esperó Kavas Afortunado por sus infortunios Y porque no sabe A que hora del día empieza la mañana Y ahí va al paso lento de sus pies O raudo en sus pedales Dándoselas de a poco Y con ganas de parecerse a Juan David A lo que él cree que es – o que cree Que nosotros creemosPero que por modestia y fe No sabe que es mucho más.

Si sabio es aprender a querer Y querer aprender Juan desde que supo que es largo El camino Ya lo hizo sabio Y había que empezar a andar Y duro, y hondo, Más no es sabihondo, si discreto…

Y eso, como mi adentro caníbal olvidado Digo que no sé a qué diablos sabe Pero sé que su diablura es honda Y recientemente eterna…

Porque no es lo mismo.

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… Al abrir los ojos ve el arma que le apunta, acercándosele.

Contrae fuertemente todos los músculos, se aferra a la vida con todas sus fuerzas. No dice nada, está totalmente trastornada; la hora de su muerte ha llegado, la cogió por sorpresa. Se pone de rodillas, indefensa como un conejito. Está a punto de gritar, de llorar, de reír; todo al mismo tiempo. Se va a estallar de hacer fuerza, de la rabia, de la impotencia… se va a convertir en un agujero negro, se le va a adelantar a su verdugo… Cierro el libro y me preparo para bajarme en la próxima estación.

(Ganador de “Un cuento breve para tu ciudad” Metro de Medellín 2008)

Calle 19 Nº 21 -15 Parque La Ceja | Tel. 553 92 44 - Cel. 312 748 67 30

Vicente Jaime Ramírez Abogado de la Universidad de Medellín y lósofo del Instituto de Filosofía de la Universidad de Antioquia. Doctor en Filosofía por la Ponticia Universidad Salesiana de Roma. Autor de obras especializadas en Derecho. Es profesor de tiempo completo de la Escuela de Derecho de la Universidad Eat. Además, del poemario Protegida soledad, 1994.

Alguno de Éfeso Ya del oráculo silencio para tu destino Hoy no regresará más la ira a tu corazón.

Desnuda quedará tu espada como la imagen de la amada en la memoria.

Tú que tuviste patria no serás siquiera como el árbol sin más padre que sus raíces.

Ya no te agitarán las desérticas palabras de la guerra.

Cesarán las muertes del amor.

Será simple regresarás a quedarte solo con la soledad de la infancia.

Callarás para que otro hable tu silencio.

Beberás la certeza de que la sed que te habitó nunca será saciada.

DELSERHOMBRE La palabra es la copa,

De la oscura avidez de una forma todo comienza.

Antes que la espera fuera el rostro del tiempo, cuando el rayo, parpadeo solar de la noche, azuzó la huida sin regreso y el primer ojo abravó su afán en la luz.

en ella escancia la boca sagrada el vino del entender.

Cuando no era yo esta cantera de sombras, llegar a ser hombre.

POR

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DEBAJO DE LA

puerta

LA MAGIA DEL AREQUIPE

AUTORRETRATO El vendedor de obleas dobla la esquina del poema.

HAIKAI

Leche, azúcar en un espacio, conjugados, fundidos bajo el fuego.

César Botero

Algodón, dulce fantasma en la boca.

Su blancura los dene.

En el instante preciso, en el punto de ebullición un solo color un solo ropaje los envuelve.

Garzas al atardecer.

Una árbol desnudo de viste de nieve.

Nube, estrella de mar suspendida bajo los astros.

Foto: Sebastián Osorio

No es solo nombrar la rosa, es que orezca en el poema y que desde él, perfume. Ahí está la fuerza creadora divina y ese es el rumbo que viene recorriendo nuestro palabriego vendedor de obleas, fácil de reconocer en medio de los urapanes y las araucarias del concurrido centro cejeño, por su impecable amabilidad, el delantal blanco, su discurso festivo y la venta de obleas con arequipe, a buen precio y muy sabrosas.

Ha dicho que es un poeta anti-rutina y ha de referirse a que sus días no deben ser los mismos nunca, dado que está permanentemente viviendo procesos de creación artística a partir de ese regalo que es el verbo. “Mi poesía no es encumbrada, mi poesía no es algo que no le llegue a la gente, mi poesía nace de lo cotidiano de la vida” y, completamos, desmenuzar esa cotidianidad para reinventarla constituye un acto diariamente novedoso.

César ha publicado en la Gaceta del Concejo Municipal, en el Boletín de Unalua y otros seriados. Su libro es “Euvios y otros poemas” (2006), con 700 ejemplares.

[Voces de Papel]

Christian Carmona

en ideologías, corrientes y poblados, entre momentos que van al pasado.

Así me cobija Amparo, en el devenir oculto de los visionarios, los que en la minucia de la simpleza, vemos lo magno; en el caminar lento o rápido, en la misma dirección o a otro lado, sigo la huella de invisibles pasos, me eleva el viento a danzar con los pájaros que susurran melodías prófugas cantando: -¡baila con la que sonríe por miradas de intercambio!-. Ésta mañana salió tímido el sol a llover sus rayos, en los colores que iluminan el negro y blanco.

Hoy no me levanté con Aurora, ella lo hizo hace rato, noté cuando se fue, pero estaba tan exhausto, que ni siquiera le di el último abrazo, ni le invité a quedarse en éste sueño volando: en la pintura del amanecer dorado, con las aves citadinas del concierto en cantos, al ritmo suave de la danza del cambio, sin la bola de cristal de los brujos y magos, entre tantas ilusiones que en la rutina ignoramos.

Cada noche es sólo un adiós y cada mañana me saludas con agrado; …despierto y sigo soñando… y entre experiencias, pueblos y el vuelo del pájaro: a la velocidad de la luz burlamos tiempo y espacio.

20 Foto: Sebastián Osorio

¡alVamos!: EL DESCANSO INSTANTANEO – Medellín Viajo, entre pensamientos vanos,

http://poemandante.wordpress.com “Christian Lobo recorre distintos escenarios urbanos, emplaza una piel en el suelo y desarrolla su puesta en escena. Su didgeridoo fue fabricado en el Ecuador, tiene una boquilla de cera de abeja; es una versión del instrumento australiano, completamente recto, no es una raíz taladrada por termitas como el instrumento originario que data de unos dos mil años, aún así el sonido se asemeja. Junto con los elementos de percusión Christian irrumpe en la normalidad de las plazas de los pueblos y ciudades con su acción meditativa, interiorizada, pero que inuye en el espacio hasta el punto en que la gente se acerca y pregunta, a veces alguien deja algo de dinero, a veces alguien lo incorpora a su estado comportamental. Según él esta actividad signica su trabajo, su espacio de reexión y de religiosidad. Al respecto compite con las campanas de la iglesia o se articula.”

[Yosi R. “Street 3. Nomadismos”]

EL CONSEJO DE LAS 7 BRUJAS Luz de atardecer. Ante la puerta de una casa tradicional, en medio de otras casas, aparece doña Blanca con una canas lla.

Doña Blanca: (Llamando a la puerta) Espátula…Espatulita, (Tocando de nuevo). Le traje unos rollitos de dulce. Doña Espátula, ábrame la puerta… ¿Usted está bien?

Don Amalio: (Quien aparece tranquilamente) No insista Blanquita, esa bruja ene algo, desde el lunes no sale a recoger agua del pozo, ni a regar sus flores… Esa bruja está rara, ya ni nos despierta con esa risa de gallina alborotada.

Doña Blanca: Yo de todas maneras insisto, porque una ene que estar pendiente de las amigas.

Don Amalio: Como diga Doña Blanca, yo más bien sigo en mis cosas y le aconsejo que usted siga en las suyas.

Doña Blanca: Tiene razón Don Amalio, esa bruja no me contesta, hasta brava debe estar.

Entran a sus casas. Pasa la noche y amanece. Los aldeanos salen y cantan la canción del viernes.

De golpe la bruja Espátula abre las puertas de su casa, sale como una ar sta famosa en un show y todos se quedan perplejos y a la expecta va.

Hombre 1: ¡Es la bruja Espátula!

Mujer 1: ¡La bruja!

Mujer 2: ¡Pero está más bruja!

Hombre 1: ¡Más despeinada!

Mujer 1: ¡Más flaca!

Hombre 2: ¡Más loca!

La bruja con un gesto solemne reúne al pueblo. El rey sale a su balcón.

Espátula: Queridos amigos, se preguntarán el porqué de mi clausura esta semana… Ustedes saben que cuando una bruja como yo se encierra, es porque ene un trabajo muy importante. Uno de los altos consejeros del rey me pidió que lo aconsejara para la guerra, y en la lectura de su des no encontré que no debía preocuparse porque no va a haber guerra con el

Teatro Bitácoras, Laboratorio de Títeres, 2013 Gisselle Villada Vergara Instituto de Cultura y Patrimonio de Antioquia.

Imperio del Jabón… (Pausa. Murmullos y gestos de felicidad) …el mo vo: ¡El fin del mundo! (Todo el pueblo se calla).

Espátula: En unos cuantos días, por pe ción del rey se realizará el primer Consejo Mundial de las 7 Brujas. Juntas, deliberaremos cuál es la fecha defini va que marcan los oráculos. (Todo el pueblo se alarma, se escuchan murmullos de angus a. Aparece el rey y se ubica al lado de la Bruja Espátula).

Rey: Buenos días amado pueblo, y pueblerinos… Sé que son momentos di ciles, pero aunque se acabe el mundo, saldremos de esta dificultad. (Con tono de polí co). No se los prometo… ¡Me comprometo!... Y como medida para ayudar a la concentración de la energía, y la tranquilidad de las nobles brujas visitantes, por decreto mío, todos deben guardar ayuno y no salir de sus casas desde que las brujas lleguen, hasta que nos convoquen para dar el veredicto.

Truenos y relámpagos. Oscuridad.

Amanece. El pueblo canta la canción del Lunes. Se escuchan redoblantes, sale La bruja Espátula en escoba por los cielos del pueblo al ritmo de música dance.

Espátula: (Glamorosa, desde los cielos, como la presentadora de un concierto o un gran espectáculo. La música Dance no se interrumpe.) ¡Señoras y señores! ¡Bienvenidos a la inauguración del Primer Encuentro de Brujas del Mundo!

Pueblo: (Como si estuvieran en un concierto) ¡Síiiiiiiiiiiiiiiii! (Bailan, gitan y saltan).

Espátula: Gracias, gracias… muy contenta de ser la anfitriona de este importante consejo de trascendencia mundial. Agradecemos a todos los patrocinadores de este evento. Un aplauso para el rey por su gran inversión en el ¡Primer Encuentro de las 7 Brujas del Mundo!

Pueblo: (Histeria) Espátula: Sin más preámbulos, con ustedes, la primera bruja del encuentro: ¡La Bruja Calderos!

(Aparece de un estallido mágico. Histeria del pueblo).

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Batman: Un Motivo para Reír.

Obra ganadora de la segunda convocatoria de estímulos al talento creativo. 2013.

Abel Anselmo Ríos Carmona Fragmentos. Soliloquios del Joker. …Y recuerden: Lo que no te mata, te hace reír más fuerte… ________________________________________________________ …me preguntas por qué hago todo esto… si he hablado tanto signica que no lo tengo tan claro… simplemente lo hago. Supongo que comprendí que la humanidad ya no merece ir al cielo, sino al rmamento... ¡¡¡Booooooom!!! Ja ja ja ja ja ja ja ja ja ...Sin embargo puedes estar tranquilo, súper héroe encadenado, comprendí que acabar con todo de una vez es un desperdicio de diversión: así no habría matices... Yo no quiero ver al mundo ardiendo: quiero verlo simplemente dejarse llevar por sí mismo hacia su destino irremediable... Mi nueva ley de la termodinámica: que todo explota a su debido tiempo... ...Por hoy quiero disfrutar de mi charla contigo: me haces un honor inesperado al buscarme... "he venido a que hablemos" ja ja ja ja ja ja Espero que a Gordon y a Bárbara no les moleste tu ranking de prioridades... El mío sigues siendo tú, murciélago... Por cierto: ¿sabías que los murciélagos en realidad no son ratas? denitivamente ya no sé ni qué pensar de ti... nos engañaste todo este tiempo… ________________________________________________________ …por cierto, ¿cuál eliges ser hoy? ¿El héroe, o el villano? Perdón, tengo tantos seguidores en facebook que aún me confundo… ________________________________________________________ …¡Ustedes son mis amigos! ¡¡¡Estamos locos y nos encanta!!! ¡nuestro único remordimiento es no estar más locos! ¡¡¡Pero que no haya espacio para remordimientos!!! ¿O Acaso entre ustedes se encuentra alguien que piense lo contrario?... …Porque siempre estoy dispuesto a llegar a algún arreglo, como las personas razonables… …Y mi arreglo es que no hay razón para ser razonable… Por eso antes de que se marchen de mi show, quiero regalarles una sonrisa tierna y prolongada: una risotada inolvidable: un motivo sincero y limpio para morirse de la risa…

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Proyecto ganador de la Segunda Convocatoria de Estímulos al Talento Creativo 2013

POR

DEBAJO DE LA

puerta

Elemental

(Con la mirada muda por los cabellos de Lorenza)

Gabriel Yatrib Fulgurante éter sin tiempos, rosa vaporosa en la danza fértil del día, aire cantor de la buena ventura: Nubes de carne y piel te elevan caprichosas.

Irisado aroma de lo innombrable, suspiros de girasoles y duermelunas.

Completo en tu esfera, aspiro tu luz... y veo.

Luciérnaga de mi mediodía, ondulada forma de la originaria chispa, rumorosa llama: En tu centro innito navega mi especie sola.

Zumba un amor ígneo. águilas incandescentes te custodian levitando.

Agua or durmiente, nenúfar liberado a los cielos, temperada savia: Obla el antiguo lecho el caldo vivo, néctares míticos que se derraman incontenibles, ánima de la Mar.

Sagarmatha de mi humanidad efímera, armoniosa y primordial Gaya Hija: renazco día por día como el Verbo, aro en tus huellas mi pancoger. Ápeiron sagrado de mis lares, necesaria forma de mis mundos, amado rocío de mis ciegas sombras: Sapiente como el primer cazador de estrellas.

Tierra nutricia de la vida.

Alabado plasma de la vida.

Soberano venero.

Inmerecido aire del arenoso abismo.

Alborozada paz.

2010

Cuando murió el tío Alberto.

(Fragmento)

Alexánder Arboleda

[…]

Ahora el turno fue de José. El buen amigo que había estado allí sin saberlo, de esos amigos silenciosos que sólo se acercan por medio de la muerte. Su deceso fue repentino. Un problema cerebral que lo dejó dos semanas pensando si marcharse o quedarse por un tiempo. Al nal se fue, buena decisión, los médicos no le daban muchas esperanzas de recuperar todas sus facultades cognoscitivas. El luto fue breve pero profundo. Su nombre se menciona poco pero cuando su recuerdo viene a la mente siempre existe una sensación de un pequeño vacío que seguirá prevaleciendo sobre los engaños de la memoria.

(Entre todas las labores comerciales, no hay aspecto más importante que el estado de las cuentas. Es el alma de toda operación mercantil. Determina el vínculo entre el producto y la vida a través de una retribución monetaria, pero esas cifras marcan el éxito o el fracaso de tus ideas, el olvido o la memoria de tu capacidad de ser en el mundo. Mi padre conservó, en su libreta de cuentas, los treinta mil pesos que le quedó debiendo otro de sus amigos, el buen Chepe. Le pregunté qué sentido tenía conservar la cuenta de alguien que ya está muerto. − De pronto paga la mamá. − Pero qué va a pagar la mamá eso, ¿acaso ella fue quien quedó debiendo esa plata? − Pues uno no sabe.

Lo que comprendí en ese instante fue que a él no le interesaba que le pagaran, sino mantener en la memoria, en su memoria más importante, más cotidiana, un buen recuerdo que evocar a diario). […] − Sabes que aún no sé por qué esa risa me dirigió a mirarte. Sigo pensando en eso y no lo explico. − Yo tampoco sabría por qué, pero agradezco que lo hayas hecho. Creo que no te diste cuenta, pero, antes de eso, te había mirado como mil veces. Cada vez una milésima de segundo. − Yo miraba tu vestido negro. Tus pies, debajo de la mesa, estaban algo inquietos, se movían regularmente. − Upss. ¿y cómo te diste cuenta? − No sé, los ojos son caprichosos, abusan de su condición de ver.!

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Cejeño. Docente de español y literatura, profesional en Letras y Filología Hispánica de la Universidad de Antioquia. Algo le pasó con Dostoiewski.

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