Cuerpo mediterráneo by Letralia, Tierra de Letras

Edith Goel Con ilustraciones de la autora http://www.letralia.com/ed_let/mediterraneo

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Colecci贸n Poes铆a Internet, septiembre de 2008

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Escribir es un arte pero también es un oficio y una profesión. El poder de llevar la creatividad al nivel de una obra maestra encaja en la primera definición; el manejo apropiado de herramientas en la segunda; corresponde a cierto carácter de escritores intentar que la tercera se desarrolle en un esquema que no interrumpa al arte ni al oficio. Uno de los objetivos últimos de la literatura —obviamente, no el único— es publicar. Ver el propio nombre impreso puede ser alimento para el ego, pero también es la culminación de un proyecto que tuvo en un principio sus planos y coordenadas como cualquier otro. Pero el mundo está cambiando y el papel no es soporte suficiente para la inquietud humana. En un lapso relativamente corto, el nuevo medio de comunicación que es Internet ha entrado en nuestras vidas y las ha revuelto, provocando rupturas en las fronteras de los paradigmas y concibiendo novedosas manifestaciones en todos los órdenes. La literatura no ha escapado a ello. Para respaldar la obra de los escritores hispanoamericanos, la revista Letralia, Tierra de Letras, ha creado la Editorial Letralia, un espacio virtual para la edición electrónica. La Editorial Letralia conjuga nuestra concepción de la literatura como arte, oficio y profesión, y la imprime sobre este nuevo e intangible papiro de silicio. Los libros que conforman las colecciones de la Editorial Letralia en los géneros de narrativa, poesía y ensayo son en su mayoría inéditos. Se acompañan con magníficas ilustraciones de artistas contemporáneos, muchos de ellos también inéditos. Pueden ser leídos en formato de texto o en HTML, y cada uno tiene su propio diseño. La tecnología le permitirá no sólo leer el libro que seleccione, sino además comentar con el autor o con el ilustrador sus impresiones sobre el trabajo. La Editorial Letralia imprime sus libros desde la pequeña ciudad industrial de Cagua, en el estado Aragua de Venezuela. Nació en 1997 como un proyecto hermano de la revista Letralia, Tierra de Letras y es la primera editorial electrónica venezolana. Reciba nuestra bienvenida y siéntase libre de enviarnos sus sugerencias y opiniones. A los escritores que nos visitan, les animamos a participar de esta iniciativa con toda la fuerza de sus letras.

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La luna es pura y seca siempre Sale y persigue lo que fuera los huesos, lo que fuera las venas de un hombre, lo que fuera su sangre sonada, su melodiosa cรกrcel, su cintura visible que a la vida divide, o su cabeza ligera sobre un aire hacia Oriente. Vicente Aleixandre

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Ă?ndice Naufragios y otras confesiones .................................................................................................................... 9 Hacia la tierra ............................................................................................................................................ 27 Hacia el horizonte ..................................................................................................................................... 45 Hogares en el mar ..................................................................................................................................... 61

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Naufragios y otras confesiones Todo, absolutamente todo, ha sido imaginado alguna noche por este o aquel cerebro, para ser olvidado despuĂŠs Luis BuĂąuel

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Los sueños Dicen que sumergimos en el sueño siete años de nuestra existencia ¿Cuánto dura nuestra edad? ¿Dónde está el portal de la existencia?

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Estupor Jerusalén perdió las estrellas en el día Y los rasgos de la misericordia durante esta sombra lenta Una colina El cielo. Raso. Cáscara de otro atardecer. El placer se escribe con los caracteres de un líquido preso entre las ruinas. El vehículo de las rosas envejece y no nos queda en los sobres el tibio compás ni el viento de las primeras ramas. Quizás la memoria desplace este momento y me prefiera invertebrada inaugural Unos pétalos de valiente carmesí disfrazan el nuevo aniversario Siempre es la efemérides del salto Porque esto no es resignación Ahora hay una piedra los ídolos de un nuevo paradero Un lamento ha atravesado nuestro muro. Lo único sagrado y veloz Editorial Letralia

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serรก nuestro desnudo nuestro hilo El optimismo uterino de este templo.

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Llanto en los sicomoros de Tel Aviv Toco una futura cama El posible cajón de los secretos Aún es la cópula que nos anticipa La soberanía de un largo beso inmóvil va perdiendo hora a hora sus hechizos. El deseo derrocha su cordel Una raíz se eleva a los cielos y la serpiente envuelve la corteza de la risa. El frenesí descifra las letras de este bosque El turismo de los cuerpos se acerca al mar y mira de soslayo Un aquelarre de súplicas ensordece los troncos. Atados de pies y manos, no vemos la luz. Alguien nos cuenta la verdad y sin embargo. Sin embargo. Como el esfuerzo de un único ángel me remonto Algo como una pupila diáfana me nace entre las alas

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Heliogábalo ahogó a sus invitados con un exceso de pétalos pero Alma Tadema retrató su belleza impía Un recuerdo suave y tenaz envuelve la pregunta. Son las doce de una noche sin piedad entre mis muebles. Un mosaico azul resguarda mis ojos frente a esta arquitectura cruel. Por Dios Tráiganme el museo de un grito. El cargamento de las brujas despoja mis naves de su indómita luz. Y ya puedo devorar el jardín de la sabiduría Vacilo ante los sueños rojos Ojos de piedad habitan mi cuerpo en esta amnesia. Busco a Dionisio Busco el roce de un vitral en mi herida más oscura.

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Qué bueno es derramar un sendero en los portales Porque alguna vez llegaremos a la dádiva voraz Algo se abrirá. Habrá nombres y vasijas inmóviles por cada hora por cada nudo y cada cuerda en la acumulación de las palomas.

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Registros Ejercitando la firme voluntad del día nuevo quiero ver. Una bombilla explota al borde de mi cuerpo El velador, sus hilos destripados se habitúan a la inexistencia. Busco la restauración. Inmediatamente, todo en su lugar Nada ha pasado. Abro levemente la ventana y desvirtúo el artificio de esta oscuridad que fundé para imaginar que el mundo nunca está afuera. Por la rendija leo la hora Leo las llamadas sin contestación. Nadie descifra mis ausencias. A pesar de tanta luz A pesar de todas mis marcas.

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Quisiera que alguien mencione mis ojos pretéritos mi vientre acogedor a los veinte a los treinta ahora. Y que nadie se refugie en un álbum en una vida virtual sino que todo irrumpa en las ojeras debajo de las sienes en la desazón de los omóplatos Que alguien vacíe la biblioteca de las preguntas sin Dios Quién escribirá la crónica de mis terrores infundados la caravana de equívocos la indignación incrustados en la tortuosidad de las gargantas. No se habla ya del señor de todas las sonrisas La honestidad de un brindis no involucra a los días por venir. Nuestros mejores deseos son una quimera una desnudez que nos apresuramos a esconder porque es tiempo de esquivar la desnudez del alma esta herida es tórrida este es el tiempo de los bordes impecables es la edad de la amnesia los informes son perfectos el hilo es perfecto el rojo perfecto una falda perfecta rasgada un charco infame irrumpe la escena se borra somos fuertesomosfuertesomosfuertes no ha pasado nada aquí estamos no hay rastros no hay nada esto es un largo ahora festejemos Festejemos Envejece tan pronto el día. Editorial Letralia

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All alone A Pamela Coleman-Smith, la maga del Tarot

Escribo y el grafito desaparece por la cañería de las venas Descendemos a los íconos entrelazados en el pan. En la penumbra nos parecemos al Dios de las distancias Oscuridad Espadas Un puente al otro mar A eso lo llamamos soledad Soledad Soledad Carnificado sea nuestro nombre Alquimia del metal al hueso Carne viva basar vadam* intrusa entre la piedra Toco el pasamanos de una escalera de las instituciones a las aguas Descubro la incrustación de otra carne la misma Idéntica En el recuento general http://www.letralia.com/ed_let

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de las partículas coloco la planta de mi pie arenoso. Esto es Tel Aviv. Es verano. Casi no hay vaivén.

* carne y hueso, en hebreo

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Transporte Tengo que cerrar esta puerta a esta hora: 23.30 de un viernes invernal. El piano subsiste Una larga nota suena En una ciudad inexistente cómo dejar mi marca. Mi transparencia desborda los peldaños Se agolpa Se aglutina en la estación Un vehículo desciende a los cimientos. Cuando me desplazo a los subsuelos tampoco existo. Cuando alguien despide sus gérmenes sombríos en el hueco de mi aire escondo la cara Se inmovilizan las sillas. Alguien se prepara antes de bajar. Se echa agua de rosas en el lugar donde la palpitación estalla. Un cuerpo se apresura hasta el final de los vagones Alguien encuentra su instantáneo lugar entre el plástico cansado los vidrios aún intactos el silencio celular el arrepentimiento las consultas el lado del sol el timbre el freno irreverente la aceleración la esgrima de los cuerpos desem-

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peñándose muy bien en el medio de una íntima tormenta agazapándose los pasajeros antes de llegar las circunstancias de este trayecto son anónimas Por eso las escribo sin la piedad de un historiador Sin los códigos de la coherencia al vislumbrar la calle del transbordo puedo gritar ser lodo ser el lago Esquel un copo celestial Puedo pisar un follaje de otoño que no existe y descender rozando las orillas.

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Viernes en un lugar del día En una hoja A4 trazo una línea vertical que divide el espacio en dos jaulas idénticas. Tomo un lápiz automático Pilot-super-grip. Salen unos signos ondulantes. Mis palabras. Empezó un año. La cabeza me da vueltas. Perdón, el mundo da vueltas. Alguien corre los muebles encima del cielorraso. En las vísperas del gran cambio los atardeceres perfectos desde el balcón perfecto me retienen paralizan todos los laberintos con ese óxido perfecto y un violeta que nace desde el fondo de las copas. Es la disciplina de los árboles, siempre con ese todo en su lugar Hoy tengo constancia de que el mundo tiene órbita confusa y gira alrededor de todas las cabezas. Y una parte de toda esta verdad queda adherida a mi nariz y a mis ojos con esa molesta verticalidad de otros ojos http://www.letralia.com/ed_let

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en medio de otra cara que siempre me mirarรกn demasiado de cerca

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La vida es una cruel entrevistada Aunque en los bulevares la ciudad aún huela a primavera Y las macetas coherentes y el pájaro alineado en una pulcra fila hasta el mar repitan su lúcido guión y esquiven las esquirlas los clavos los hilos de la voz La vida que queda después es una cruel entrevistada.

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Hacia la tierra All the while Persephone knew how brief the beauty was: fruits, flowers, all the fair growth of earth, must end with the coming of the cold and pass like herself into the power of death... E. Hamilton

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Canción arterial Ruego por el cristal de esta existencia. Que un corazón nos salve de esta caravana. Las teclas de un himno sin amor estremecen los portones. Llegué huérfana a las arenas de otra madre Exhausta. Atrapada entre corales sobrevivo Sobrevivo a este camino sin danza sin estrépito buscando la flor del círculo la matriz en mi vértice feroz la anestesia que grite los nombres que no queremos escuchar en nuestras plantas recuperamos la razón de nuestro día y nuestra herida y nadie nada calla en nuestras células el diagnóstico de nuestra fe recupera la insignia de la fragilidad y con ella pueblo siempre sin estrépito este camino

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Un silencio borra las huellas de otro sol y aturde mi mirada. Un cĂĄntaro de piel irresistible se rinde. Desde el horno a las alas la materia se hunde en un rĂo sin memorias

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A modo de Ars Poetica Puedo despojar a la vida de retórica y decir precisamente lo que hay sobre la mesa en los umbrales en la veta específica del barro donde la pupila se quedó clavada. Inclino la cabeza cerca de la canilla después de una sesión de seda dental La sangre corre por la pileta Se pierde. Dónde está. Sé que todavía no nací y que algo ileso y mío aún me queda. Huelo la sopa casi a punto. Me regocija el vapor inconsistente de mi hogar. Cómo nacer. Cuándo nacer. Miro por la ventana La sopa no desborda 5600 files infected Quarantine. Un peligro se aleja. La huella de una prisa. Las paredes recuperan su misión Están desnudas Las pupilas se arraigan en el barro

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veteado Y ahora toda esta masa que acumulé en la espera me pesa en los ojos. La garganta es un puente oxidado de amenazas. Un silencio lluvioso recorre los rincones. Dejaría todo en un inmenso cajón. Me iría con lo puesto y con mi historia. Las paredes están blancas. Tomo de la mano los otros dos habitantes de este útero invernal. La Guardiana de los ríos nos cobija.

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El desmembramiento de los ángeles y la larga voz de la arenas me quitan la luz. Sin embargo, la ceguera no es la muerte La anatomía de mis choques qué mensaje tendrá cuando lo que siento es un sol excesivo e invitado a traición Una piedra enquistada en mis espaldas atesora la lentitud de los pasos nunca quise ser veloz Dios lo sabe lo saben mis silencios el perfume frutal de este largo nacimiento esta muerte de la danza la metamorfosis de lo que nunca nadie quiere oír y es lo que pesa cargo una coraza quiero cantarle a todas las corazas y a todos los desnudos y a todas las alas Alá y Dios y todos los dioses y las diosas bailarán bajo este relámpago cuando pueda cantar cuando pueda pronunciar el nombre mi desnudez quién llama a mi perfume a mi tersura aún existe aún existe ya tiene nombre mi camino mi casa existen Y la sed —la mía, todas— no es eso que se mide en los caudales de un agua embotellada. La sed es un abrazo que se queda siempre en el umbral. Tartamudea, tacha los errores en formularios siempre tardíos escritos en un lodo fácil. La sed queda. Los hombros no soportan ni un milímetro de arena ni una nube. Hay un suelo que sabe llevar muy bien mi color Habrá un suelo

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Cuál será la carga irresistible del transbordo. Un alambre de púa roza la planta distraída de un pie. La piel se queda La sangre se queda en las compuertas. La marcha se repite Se repite el sol Alguien se refugia

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Cuando nos abrazamos esta placenta se extiende y somos tres encapsulados felices las vetas en el barro nos invitan a salir y vamos a recoger nuestra propia insensatez. Recorro con mis ojos el frente de tormenta más allá del naranjal. Con el pelo mojado mi mano no percibe la suavidad del agua. Un rayo atraviesa los tirabuzones de una princesa de aquí. Un chico abandonó su risa fácil. Devoramos la última frutilla. Cuándo naceremos. Hace frío. Detrás del vidrio alguien nos llama.

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En la intermitencia de las nalgas deja oírse inmóvil el elixir profanador

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Explosión En esta fila de carne los líquidos fundidos al metal envuelven una dispersión sin crónica. Queda la nitidez del aire buscando nombres al despojo. Nos abren los baúles Las carteras Nos miran a los ojos esperando el anuncio de un crimen Nos desmenuzan los buenos días la paz la persistencia ¿Y si los pies buscaran el alivio de un camino remoto?

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Las membranas de la leche arden. El sol rebota en el hueco de la boca y no encuentra su salida. Busco de reojo en las ventanillas de los coches inmóviles mi rostro insistente mi piel paseando sin cobijo. Me busco intermitentemente Ni siquiera en el temblor de los espejos se repite mi cuerpo Siempre somos ya otro cuerpo otros pasos otras danzas o ninguna en esta caminata inmóvil la musculatura tiesa nunca se mudará seremos siempre piel huesos y una larga linterna que profundiza en los mares del sur más allá de lo que se pronuncia nunca pronunciamos la muerte la reencarnación de las sonrisas tiene nombre de profetas con una amplia hendidura entre las palmas

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Algo de lo nuestro se deshace por fin No resiste más a las caídas. Quizás sea ese el motivo de las arañas y este leopardo que se esconde detrás de mis articulaciones superpobladas del espasmo de una carcajada y el espasmo de una buena noticia y el de una invalidez en la palabra y en el beso Qué es la permanencia Qué es la vigilia La clarividencia el régimen de un falso todo en su lugar se desvanecen entre las partículas de este jamsín* y ahora... Esto no es ni la siembra ni el trayecto de las melancolías. En esta aceleración sin luna y sin parque alguien harto de escuchar el viejo tambor arroja una respuesta

* jamsín: en árabe, siroco

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Los transeúntes de la calle de Jerusalem* respetan todo lo que sus alforjas se resisten a extinguir ni un bastón nos salvará ni una linterna ni un nogal bien plantado en Galilea ni el manifiesto infundado de todos mis fuegos nada nadie ni el silencio ni un imbécil carnaval nadie nunca nada responde al frío limítrofe ni al invierno obstinado en mi endodermis cuando y cómo seremos el coro que resiste a esta inmensa invalidez de los ojos de las manos de los juegos del azar cómo convertir en bailarinas a nuestras extremidades fatuas cómo reír hasta los huesos En la calle Yeffet* una tímida fealdad lo que pudo ser un bello color local es miedo es baba Una magnífica incontinencia se abre como un dique grita desborda no calla la única justificación mancha todas las paredes En Yaffo las paredes gritan algo que jamás se convertirá en primicia Si una mañana me encontrara entre los túneles con mi nombre mi suelo la otra voz. ¿A quién despertaría? Las celdas contemplativas me echan un ojo. Las tentaciones del balcón Los tentáculos de todo este final quebraron la cumbre

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antes de anunciar la pública promesa La púbica promesa. Quiero un antídoto Un antípoda. Cómo atravesar esa masa infranqueable ese gris que se extiende cada día más. Cómo cumplir con la ley y con toda la gravedad. Piso firme en una tierra que rehuye Resbalo Pierdo la cordura La linterna El pie La tierra aún no me llama Hace frío Los campos de la simplicidad pintan mis pupilas. Tengo tanto frío Al llegar al repentino corral al círculo insignificante de esta lámpara a sus 25 WW a esta polvorienta inmediatez tengo frío * calle Yeffet: en Yaffo antigua http://www.letralia.com/ed_let

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Bat Iam* como un Ganges de veredas incoloras acomoda sus adoquines a las pr贸tesis a los tambaleos a la artrosis que deforma las sonrisas Piso descalza un pasto ceniciento El cementerio crece Crece y se ahonda

* ciudad al sur de Tel Aviv

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El acceso al centro equivale a una consagración: a una existencia, ayer profana e ilusoria le sucede ahora una nueva existencia ahora real, duradera y eficaz. Mircea Eliade, El mito del eterno retorno

Estoy lejos de mis manos. Nos separa el acantilado de un antes y un después. Una piedra cae y reverbera en el estanque. Si Dios se olvida de nosotros mi casa será el célebre epicentro Cómo recupero el cordón hacia la quietud de la maleza. Busco las canciones que olvidan este duelo entre los rincones de mi casa. Busco el verdor de las palomas. Mi casa eterna dónde está en los mapas rotos en el bulevar de los transportes ardientes en los relojes sin citas. No veo los mapas. No veo mi casa viva Mi casa se balancea a los cuatro vientos. Todavía no veo mi casa.

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Hacia el horizonte ...Yet one thing I do fight for, tooth and nail, all the time. And that is my bit of inward peace, where I am at one with myself D. H. Lawrence

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Se han hecho los silencios Los envoltorios se diluyen. El lomo de un tibio jabalí se ofrece a mi garganta Una buena noticia cruza mi boca. Los colmillos se estrellan contra la estupidez de las corazas. Todo no es necesario ya La lluvia llegó Desde el interior veo los campos anegados Rozo con mi palma rojiza la fisura de un parque Una oxidada melodía zumba en los terrenos. El timbre se desliza lento por la barranca paquidérmica Goteo Pronto será la hora del silencio.

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Miro de soslayo a mi costado izquierdo. Al lado del café conciliador una carta. Correo militar. El nombre de mi hijo convocado. A mi derecha una ínfima ventana para los vapores. Después todo bien Todo desierto.

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Reverbera la voz de un nuevo mundo. Rezamos Algo es eterno y se esfuma La salvación del ocre y del azul recorre las ventanas. Un aire portátil nos toca los nudillos los instrumentos secos el pan de cada día Nos oxigena por dos horas o tres. ¿Y después? Dos cuerpos de sonrisa contundente y yo volamos por fin a la inmensidad de nuestra incógnita.

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Coordenadas Los dioses se balancean en la danza pendular. El estanque muere entre los ecos. Veo una mujer marchando hacia el fuego. Pero el fuego siempre se acerca a pasos acelerados sin piedad y sin necesidad del grito sin necesidad de la abominable rutina sin embargo la mujer profundiza en la luz de una caverna en los pliegues de las vísceras en las sombras Perséfone la llama ella se abre a los cuatro vientos Sus amígdalas abiertas tiñen de un carnoso azul a este jardín de pensamientos rotos. Los templos envuelven con su rosa ajado el pudor de la íntima orquesta.

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Estallan los cerrojos Estallan las cañerías Las baldosas. La sangre penetra la tierra a pasos lentos. Los residuos de nuestro día se pegan a los dientes A la lengua del dolor La ciudad de las sillas vacías cancela los eventos Un esbozo de mar se apodera de las voces. La canción agasaja nuestras letras y descifra al aire que interrumpe los borbotones de un agua ínfima medida a cuentagotas en este desierto de miradas la miríada de estrellas lleva fechas y nombres de un panteísmo feliz intocable cercano como el Dios de nuestra cama nuestro plato nuestro anillo ancestral por fin resbala

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Suspendida en el fondo de los cielos la aeronave milagrosamente no estalla. No abordamos las salidas No saltamos temerosos y descalzos a la nada. Pisando el rumbo de una ciudad ajena me anudo el crujiente cordón umbilical. Cómo borro mi orfandad y vuelvo al revés de estas rejas. Cómo recupero todos mis cuerpos presentes sin la misa

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Un bosque secreto se desliza por mis brazos QuĂŠ difĂcil es recoger la musculatura del sustento los surcos de la ruta Todo se desvanece en las auroras En esta orilla queda muy poco. Semmai este Ăştero sereno que atesoro entre las palmas.

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Esto es una prisión de muros invisibles que marca el paso de las horas Es una marcha de juventudes tiesas y de un violeta turbio. No quiero más anécdotas heroicas Quiero recuperar el césped en el césped la arena en las arenas la brújula el éxtasis el rubí en el fondo de las copas.

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Nomenclaturas Un aroma serrano aturde a este desierto virtual Y escribo para encontrarme en algún mapa. Hablo como una rusa y escucho mi propia carcajada Hablo como una argentina y encuentro un telón hueco. Hablo en hebreo y me parezco a una maniobra Nunca a un corazón. Hablo en inglés Y el peso del disfraz se desliza sobre el desnudo de mi hombro. Ensayo este silencio. Abro mi armario Imagino las circunstancias. El volumen de la ropa se carga de carne veloz Quizás arrepentida. Cuál de todas mis vidas emprenderá la marcha.

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Quiero pintar con un beso la hip茅rbole de todos los frutos. Tomo la sangre de mis venas y los malvones se colman de gloria. Una salvaci贸n de viernes a la tarde resucita mis faunas. Me desprendo de todo lo visible. Pero esto no es la libertad Es s贸lo la intemperie.

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Zona limítrofe Será este mi último trayecto La última vez que dos piernas veloces desafíen a un par de zapatos enteros y puntuales La mirada cuenta una dos trescientas ventanas Toneladas de futuro debris esperan hasta que el fuego desplace la piel la seda las etiquetas vírgenes Los territorios del metal cincelan medallas azarosas. Un cráneo anónimo será el tema de algún himno. En cuanto a mí un grito feliz abandona mi isla mi última vértebra.

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Ira Espero el aliento maternal volcando en mi ombligo la invisible deuda. A la vera del camino un eco de perdón me alumbra. Todavía espero la desazón de una promesa un bote salvador la otra orilla algo que me cante noche de paz noche de amor nada calla en mi interior todo arde y repito el villancico tierra santa en mi interior qué hay noches de desamor Gaza Tel Aviv nada calla en derredor En este verano innecesario en este campo innecesario mi lengua se tiende como una red sin barca Hágase el silencio.

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Hogares en el mar ¿Soy yo el extraño o esta tierra que llamo mía es una tierra ajena? ¿qué busca el peregrino al recorrer su patria? ¿El lugar de su nacimiento o de su fin? Tal vez busca su destino. Tal vez su destino es buscar. Octavio Paz

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Demasiado transparente A veces desde la masa infinita grito sin balcón. Acaricio una lejana virtud. Golpeo. Te golpeo. Me golpean. A veces no consigo tocar mi alma con la boca. A veces casi siempre Siempre nadie roza mi deseo. A veces sólo de una herida se trata. Sólo de un músculo anónimo que cae y nunca resucita. Un músculo infeliz Tres vértebras cansadas La maquinaria del abrazo no responde a pesar de este mar de coincidencias. Hoy, por ejemplo, la sintaxis de mis huesos me soporta. Quisiera ser un cuerpo de carne que toca los confines

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Quisiera empeñarme en volver Ya no es verano No hay Dios Cuento tres cuerpos. Tres luces en la costa nos anuncian Sin recurrir a las nostalgias la piel aún palpita.

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Turismo íntimo Café Turquise* Las cadenas de tibio camarón no morirán en la marea alta. El prodigioso menú repite su letanía como un ángel sin iglesia. Yo, la buscadora de serpientes y pájaros de río inmóvil rozo con mi pupila el revés de las cosmogonías. Espero Espero con fe. La noche ya no llega.

* En un lugar de Yaffo, donde los turistas llegan menos.

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Al borde de ningún mar Las banderas Su color de manos rotas repican pa-a-món* pa-a-món. Me gusta corregir mis pasos Como llegando al terror, al brillo de un foyer. En mi teatro de fingido pan la sonoridad del columpio ya se inicia. Quedamos. Será hoy. Ben Yehuda. La calle de una ciudad que ignora a corsarios y piruetas. Las olas del universo besan el cemento. Una ciudad-cráter del turbio color de las quimeras espía a las costas Se queda entre las jaulas. Cortante, separada del fondo de los mares renegando del coral las aguasvivas esta ciudad mediterránea no se entrega a nada ni a nadie. El Mediterráneo en Tel Aviv es siempre una visita impúdica.

* Pa a món: en hebreo, campana

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Los dioses se balancean como péndulo alrededor del estanque. Sus amígdalas abiertas tiñen de un carnoso azul este jardín de pensamientos rotos. Los templos ceden un rosa ajado a la íntima orquesta.

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Tel Aviv verano 2003 invierno 2003 siempre el mismo cielo Wonna be somewhere else nowhere

Nos queda el eco de una ventana a otra ventana a otra ventana a otra ventana al mar a otro río La gente balbucea una babilonia diminuta Esta ciudad no es la clonación de mi amsterdam A pesar de tanto tránsito febril aquí no es la cuna ni el festival de nada verdadero que nació verdaderamente porque es aquí Una procesión de sicomoros irrumpe y me devuelve una oquedad en un verano inmóvil siempre tan igual Siempre ese cielo esplendoroso Este lugar tiene la acritud de una promesa incumplida largamente en los ojos de todos Bulevar Har Tzion Wonnabe wonnabe Esto no es brasil ni siquiera en los mejores festivales con los mejores huéspedes con la mayor carrocería de aplausos y pasos ensayados Editorial Letralia

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con mucha aplicación en los mejores cursos de salsa en la salsa falsa en la salsa hambrienta de otra salsa otra piel se necesita falta otra piel Y todo ese ritmo cae a un tren que jamás se repite no hay rutas no hay islas esto es una isla pero no hay alrededor hay pavimento hay un metal y este cielo digno de basílicas y no de esta calle áspera en las suelas y en la voz también esta calle sin sonrisa MP3 Kazalite instituto cervantesinstituto de amistad Ni siquiera las amistades ni todos los institutos rozan la otra salsa y la otra casa y la otra calle de la piel Esto no es cuba y nunca lo será Esto no es barcelona por más que sepas el amanecer de un subjuntivo Siempre estaremos solos aquí solos y disfrazados de otra cosa La convocatoria aquí impera sobre las voces Y los ombligos al aire aquí tampoco son ombligos Son una turbia convocatoria a miamijenniferlópezenriqueiglesiasrickymartinrodrerigolatinoaysilatinono nosotrosporfavortelenovelasgrandesbesosgrandesjuramentospoemasenlas telenovelasporunosminutosotrapieldeotros inglessemidesnudasperodesconfiamosdelos hombresynolesdamosnadalas aparienciasengañan Nuestro desnudo es más disfraz que cuerpo. Vicarious life. How pathetic. Las telenovelas están del otro lado y la piel aquí sigue impermeable, desde una vitrina mira otras vidas vibrar y nadie nunca contesta las preguntas de acá nadie pide perdón ni se arrodilla ni pide la palma de la mano de los otros para leer su propio destino

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para no callar lo que todos sabemos. No podemos llorar podemos ser de piedra calcinante lo mayor de este planeta y sentirnos tan solos tan distintos tanto cuchillo a punto de estallar todo estalla nada estalla todo sigue igual no hay drama no hay canci贸n no hay excepciones a la regla.

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No existir es ocupar un lugar de honor en festivales huecos en un heroísmo que no existe para un uniforme que no llora y ya no tiene ni brazos ni piernas no existir es mucho más la eternidad sin gloria lo que nos toca basta ya de falsificar personas memorables juventudes abnegadas Hoy cuando salía de casa me decía que la calle de este desamor no figurará en la crónica oficial de ninguna fotogenia y mi cuerpo mi cuerpo mi cuerpo mi sonrisa nada fotogénica la delicadeza de una palabra a buena hora el triunfo de la promesa cumplida la compasión existen cuando dejan de existir aquellas grandes marcas mueren para siempre nunca nadie los tocó los rastros de mi día invisible no tienen ningún nombre ninguna condecoración no existir es no esconderse de la muerte la vida se equivocó de hora de día de ciudad lo único certero es esta primera persona que ni siquiera deja en la acera la eterna mancha del dolor

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