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HUMANOS galería poética
Textos de Verónica Boletta © Verónica Boletta ‐ 2015 Imágenes de Marcos Ferreiro © Marcos Ferreiro ‐ 2015
Me convoca la palabra como s铆ntesis de lo humano; y cada silencio que a ella se adhiere me hace su hija, me crece en lenguajes. Ver贸nica Boletta.
Mostrar mi realidad a trav茅s de una imagen es una confesi贸n, es dibujar mis secretos, prestar mis ojos. Marcos Ferreiro.
Mi condena me sepulta al fondo de la tabla. ¿Salvación? Me aferro al lenguaje —madero y salvavidas—, quimera al alcance de la mano. En el refugio endeble no presiento el momento, la fragilidad, la ruptura. El miedo no es siquiera un concepto. Me monto a horcajadas en el leño presta a arder. Me consumo íntegra Hoy, el pasado de brasa me recuerda: El cigarrillo es menos humo si hay ventana.
Reproche. Protestan en mi costado todos los excesos. Estallan de burbujas mis oídos Derroche. El réprobo fue pródigo. ¿Yo? Tan esdrújula como mi nombre.
Un rostro ciego interroga sin palabras.
VacĂo es el hueco entre la palabra y el silencio.
Conozco el recorrido, ese sendero. El horizonte recibe su destino como punto, como fuga. En ĂŠl tu boca se ofrece fruto y promesa, premio y camino.
Tengo la osadĂa de los atardeceres enganchada en la piel. Mil anzuelos se esconden en tu boca. Me atrapan. Me obligan a beber sorbo a sorbo todos los mares. Mi sabor acre trasciende tu agonĂa.
Mirada vacĂa, la esperanza vibra en su interior.
Mientras se destine el รกcido hacia el canto y el borde no sea cal sino paciencia tendremos que mirarnos. Vos Y Yo
Se sienten ―supongo, aventuro, infiero― tan probos, tan rectos, tan intachables, en su reflejo de miradas vacĂas. El artilugio de luces desenfoca la imparcialidad y el observador. En su plenitud transforma figura y sombra. Esfuma su contorno la realidad, esa espada, espalda florida que te evoca.
De lado, oblicuo, o de perfil, para accederte no recorro ni el camino mรกs corto, ni la distancia mรกs imperturbable, ni evito el plan urdido por mis antecesores. Solo atravieso la ruta que traza el tamiz de tus ojos, ese baluarte a vencer, bastiรณn sitiado.
Rugen en las postrimerías de mi yo, en las periferias de mi nada primer mundista. Ahí están bebiéndose mi aire, manoseando mi tiempo presuroso y fugaz de inexistencia. viene y van pendulares, austeros u ostentosos siempre en mis afueras. Conquistan, creen ... bueno, cada cual con su sueño a cuestas con su mochilita y su dios de circunstancias. Miran, analizan, disecan, constatan las más de las veces aprueban — ¡los muy bufones!—. Cuentan una historia — decidí que la mía no, esa es otra cosa y más sagrada también — Distorsionan acaso la imaginación les queda miope
© Verónica Boletta & Marcos Ferreiro La Plata Barcelona 2015