Mostruário Antimatéria (ou "Como Fiquei Louco")

MOSTRUÁRIO ANTIMATÉRIA o u

C O M O

F I Q U E I

MATHEUS QUINAN

L O U C O

MOSTRUÁRIO ANTIMATÉRIA o u

C O M O

F I Q U E I

MATHEUS QUINAN

L O U C O

Loucura é roleta russa.

Costumo me jogar contra o buraco negro vez ou outra e sei do que estou falando. Faço rodeios para ver se consigo prever meu futuro. Giro bem devagar.

Enquanto o tambor dá várias voltas, sinto-me em um parque de diversões. Estou bêbado e girando, girando. Faço força para não colocar tudo para fora.

E quando enfim o tambor está parado, tento me levantar e colocar as ideias em seus devidos lugares. Mas, é claro, estou com o cano colado à têmpora.

Puxo o gatilho - há certa resistência. A arma não me quer mal. - e ouço um estalido.

Não foi dessa vez. ("Gatilho")

Não é mais quem chora a cada aniversário um verme em cada costela não mais quem apela ao desconstruir o corpo e deixa a mente por inteiro para despedaçar também e isso faz tão bem que a alma deixa de chorar para caçar a verdade e toda e qualquer mentira a cada página que vira procurando com os olhos entalados nas órbitas embaçados com fumaça em plena praça pública. ("Caça")

É a essência criativa daqueles que tem a alma impermanente, bebendo enquanto quente o veneno que é a morte ao final do corredor.

A esperança duvidosa, o ódio por quem posa de exemplar perfeito.

"Vou quebrar as vitrines e roubar os manequins. Fingir que são amigos e torturá-los com ferro quente. Vou soprar vida sobre eles e jogá-los uma maldição tão grande quanto a que foi jogada sobre mim. Estaremos de igual para igual."

O desejo puro e leve pelo improvável é meu fiasco verdadeiro; também o tempero para qualquer defeito curtir em meu estômago, tornar-se puro também e enquanto a queda não vem, não sei por onde espreito. ("Tempero")

Entre glórias momentâneas e o desespero eterno se fez sua fuga. A forca suspensa sobre pódio. Ele era o penitente; ele era o premiado.

Já não podia lembrar o que tinha feito de bom e o que tinha feito de errado - e não venha dizer que é culpa da névoa acumulada entre os veios do seu cérebro.

Vaias e ovações misturadas em seus ouvidos. Talvez vivesse dois momentos ao mesmo tempo. Talvez tivesse se perdido no caminho que tomava e parado numa das pontas da estrada fractal que guia nossas escolhas.

Sem saber onde pisar e aonde ir, correu de olhos fechados e sem direção, esperando bater contra seu futuro e ver que estava tudo bem. ("Fractal")

Essa é a realidade: uma floresta morta cheia de seus troncos retorcidos, secos e desfolhados. Repleta dos pequenos esqueletos de esquilos e pássaros e coelhos que não puderam mais viver ali. Nenhum córrego disponível, nenhuma gota de água cai há anos. Está tudo morto há tanto tempo que não se pode caçar ou achar um animal com um pouco de carne grudada entre os ossos para satisfazer a fome.

Sob a terra infértil estão enterrados João e Maria, a bruxa - e tantas outras - e uma montanha de doces estragados.

Somente os vermes vivos para se alimentar de tudo sem contar história alguma. ("João e Maria")

Água a toda volta. Não é mais do azul que se vê na superfície, sentado sobre a areia fina, arremessando conchas ao longe. Não é como na margem, o sol ditando ordens através da nuca exposta. Agora é tudo escuro, tudo frio demais e ainda mais solitário.

Por algum tempo o pulmão cheio de ar - acumulado segundos antes do mergulho -. Nada de peixes coloridos ao meu redor. Se há alguma coisa viva ou morta, não posso ver, nem sentir sua presença. Talvez fantasmas de marinheiros cheios de rancor e ódio por tudo que está dentro d'água além deles. O mar velou seus corpos assim como faz com o meu.

Tão profundo; é como estar preso no interior da própria mente. Chego a sentir o peso das correntes, o tilintar das chaves do carcereiro, o chão frio. Sinto também os pontapés na barriga e ouço o choro de mulher e os tiros e a ordem de prisão.

"Mergulhe aí e fique até que eu mande você voltar". Não sei quem o disse, não sei quem é o juíz. E o som do martelo sobre a mesa. Mas também o som do ar sendo expulso sob a água, o som das bolhas que vão subindo, subindo. E eu tento inspirar e tenho apenas água. O pulmão cheio de sal e pedaços de algas. E as bolhas subindo cada vez mais; meu último suspiro emergindo e levando minha alma - que já não é mais minha -, o resto de mim tentando pedir a ela que avise ao mundo que não estou mais aqui. ("Mergulhe aí e Fique até que eu Mande você Voltar")

E quando eu abraçar o punhal com todos os meus cinco dedos, quando sua empunhadura se acomodar não só em minha mão, mas também na minha alma, farei valer todas as minhas maldições contra o astro rei, derrubando sua tirania luminosa, sua felicidade amarela e seus filhos propagadores da falsa esperança.

Minha mão será a mão de Eris pronta para cortar e perfurar, para partir o reino da ordem ao meio. E quando tudo estiver terminado, soltarei o punhal para sempre. Minha conquista já terá sido alcançada. Então estarei livre para agarrar a coroa e usurpar seu trono. E fazer do seu reino o meu reino de caos. ("Conquista")

Neblina era irmã. Era o limite, a disciplina nos dias de felicidade. Era a extensão da mão esquerda nos funerais, deixando a direita livre para enxugar as lágrimas.

Era criança problemática, adulto de passado improvável.

Era rainha do mundo em tempos idos, mãe do frio e do calor.

Era sacerdotisa, era anti-cristo e era deus. Derrubou o sol e foi dissipada por ele. Neblina foi heroína e hoje canta a tristeza nos ouvidos de quem não pode enxergá-la. ("Neblina")

Pronto para as lambidas de faca de cortar cana faca profana de cabo de osso e ferro moldado no calor do sangue Forja da pele quente do mundo água terra fogo ar nunca nos pulmões do diabo para abaixar a pressão e assim então a noite chegar ("Faca")

Sonhos castrados não geram filhos. Morrem cedo, de desgosto. São o ponto máximo das pequenas vidas, a motivação de desesperados sem talento. E o talento nada mais é que um tempero forte o suficiente para mascarar o sabor das grandes deficiências.

Talentos abortados não podem crescer. Esmagados antes de florescer, antes de desenvolver um único pensamento linear completo.

E abortamos nossas próprias vidas, propositalmente.

Caminhamos a largos passos rumo a qualquer caverna escura com a intenção de esconder nossos sonhos e evitar que cortem suas bolas fora. ("Sonhos Castrados não Geram Filhos")

Neblina precede a noite em minha terra balanceando os sentidos Cada nuvem a mais é areia na ampulheta Me diz o que fiz de errado sou sempre culpado por essa areia toda e toda essa neblina enforcando as dores derramando as cores Não fiz nada de errado

Cemitério de velhos sonhos e de insetos pisados dispostos como galerias fazem parte de apenas um lado do mundo onde o Sol não bate onde Deus abate o que tem lama até os joelhos

O Império se faz Aglomerado de glória e desgraça de verde a cinza e de gente solta do alto ao mais além se prendendo em caixas fechadas Todo fantasma tem não celebra a festa com Pan um pigarro em comum em outro lado do mundo no lapso de um segundo O que faço se faz até que o universo mais que errado tenha um sonho melhor se não toco os copos ou garrafas cheias ("Massivo") ou vazias O que mostro é de todo errado se não tenho neblina embaçando a visão ("Ainda mais Errado")

Não tem futuro os que renascem cegos costurando seus egos com linhas negras Certo se mostra o que renasce de olhos fechados não procuram culpados no escuro E no escuro se acha a iluminação no vazio, no princípio Acha-se em alta escala quando o Eu enfim se cala e destrói-se a existência e seu propósito para vê-la desbotada assim como é de fato Assim como deveria ser independente do prazer de não ser real ("Agulha")

Peso exala culpa Dispara vultos Amarra os membros Colide contra um grande muro E foge e é pego Maldiz os muitos magos Contradiz todos os sábios Não fiz por onde mas onde eu estava mesmo?

("Nada se Compara ao Prazer de ser Maior")

Não é Sol, nem Terra. Mais tenra, Lua crescente, nem começou a morrer. Nem desiludiu com a existência e sabe - e quer saber - tanto quanto pequenos sábios andarilhos.

Método indutivo: aponta seus olhos para o alvo e "Sim, sim, concordo; Sim, sim, é verdade". Faça-se sua vontade, faça-se luz. Mostre o que tem a mostrar, mostre o que não é terrivelmente desagradável na existência - quem sabe não garimpa a realidade melhor que eu? ("Tenra")

Não leve a sério os planos ou devaneios profanos de seu deus Que é sua própria carne sua própria alma não em vão.

Não abra a boca por nada nem para qualquer cusparada por sobre o mundo juntar saliva aos rios e regar toda terra e cumprir sua missão.

Não faça qualquer trato pode desistir no ato que é melhor é seguro, saudável mais que a forca mais que a perdição. ("Ordem de Silêncio")

A única coisa bela no mundo é quando um decreto é obedecido. Sua vontade nasce dentro de você, se desenvolve ali mesmo, sem que você saiba, e se transporta para o mundo real. E ali está sua vontade sobre a Terra, sobre o Sol, sobre todos os átomos. Sobre a matéria e sobre a antimatéria. Sua vontade acima de qualquer pessoa, acima de todo amor sincero, toda felicidade. Ali estão suas palavras balbuceadas bem baixo, que é para não acordar seu fantasma. ("Não Pode ser Loucura")

Altitude sua propriedade toda esta cidade é regida pelas linhas das mãos De todo inimigo do sonho antigo Ode à ampulheta obstruída também ao passado distante a todo louco errante que pisar por aqui ("Divinatória")

Sucessão de escolhas erradas. Nó nos feixes de luz. Pedaço sujo do vazio. Caco de vidro em pó intra-auricular. Corpo são e mente débil. Hiperventilação da consciência. Vida salva antes do suicídio. Ferida aberta e tratada com infusão de dogmas. Dúvidas apontadas como armas brancas.

Morros de respostas insustentáveis. Galeria de ambições abandonadas. Oceano imenso de aleatoriedade consciente. Sangue azul em pele parda. Culturas semelhantes de civilizações distantes. Alguns gramas-litros de um entorpecente qualquer. Olhos fechados para os sonhos não escorrerem pelas pálpebras durante a noite.

Morais despedaçadas com um machado. Gosto de ferro, areia e culpa. Animais em disparada rumo à imensidão.

Membros cortados sobre o oráculo. Micro-cosmo dentro de uma gota de água suja. Documento assinado a sangue e bons argumentos. Realidade fugindo pela brecha aberta por um sacerdote qualquer. ("Fusão")

Calçada-cuspideira aos meus pés tão sujos quanto esse veneno a ideia que empeno a base de sopro e pisadas no ritmo de baratas castradas na minha calçada de terra e saliva tem ordem altiva sobre o que penso e aonde vou ("Arbítrio") Será que ainda há sangue em seu corpo será a pergunta afinal Até lá ele se sente como morto será porquê nunca chegou a nascer assim como no natal não nasce Cristo Será então que se morto não está um dia não chegue a ser morto? ("Adaga Indaga")

A realidade é um átomo na iminência de se dividir. Com toda sua simplicidade complexa vista apenas enquanto inteira, enquanto por dentro. Por fora, vê-se sua complexidade real, seu nível mais profundo. Vê-se assim quando somos capazes de dividi-la. Disseque o cadáver para entender seu funcionamento; espalhe seus membros com as mãos; atravesse suas entranhas com os dedos; vá puxando para os lados, abrindo brechas e vendo. Vendo.

Através da visão, sabe-se a fórmula do equilíbrio. Amor e ódio livres. Bem e mal pareados. Positivo, negativo. Amor demais cega; nutrir o ódio é como pôr objetos pontiagudos em infusão. Apenas deve-se aceitar a condição do sacrifício.

Apenas deve-se, se assim for preciso, abrir mão do seu domínio sobre o tangível e deixar crescer sua alma.

Quando a realidade se partir, serei a consequência negativa.

Que assim seja. ("Mostruário Antimatéria")

Dentes como barras de uma jaula selam qualquer detento cessam qualquer batimento porque sem paz não se pode sorrir porque olhos tristes não enganam ninguém Ainda bem que não nos forçam a puxar o canto da boca enquanto atamos o nó da forca Ainda bem porque se não o mérito não seria meu ("Pessoas Tristes são Desajeitadas ao Sorrir") Não vou morrer cravejado por serras Não vou morrer cravejado por gotas de chuva Ainda quebro as cerdas dessa vassoura suja Não vou morrer isolado por pedras polidas da lagoa Pelos filhos polidos da coroa, mas vou morrer ("Cravejado")

Já podem acender a vela que eu já acordei já podem rasgar o pano para economizar e me cobrir que já morri do outro lado e aqui me encontro pronto para inexistir ("Mais Vale o Sono")

Adivinhe o que tem em minha mão não é pedra não é flor nem mesmo a dor de não poder deixar cair a ilusão do porvir da cura de qualquer mal deixar revelar a realidade que é fatal caindo então a mão inteira e a verdadeira preocupação ("Apoio")

Meu segredo é o mais tarde precipitado como qualquer alarde Se vejo água hoje vem a chuva amanhã Espero e paciente me recolho ao meu estorvo E daí?

Aconteceu de novo e assim acontece Cada suspiro um presságio Não me retiro nunca mais do todo Tão profundo meu estado de contemplação. ("Sincronicídio")

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