II ANTOLOGIA ELILUC

Encuentros Literarios Internacionales Luz del Corazรณn - ELILUC

1 ...donde estรก el Arte.

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SEGUNDA ANTOLOGIA 3 ...donde estรก el Arte.

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“LUZ DEL CORAZON” -ELILUC-

Editado por: Mery Larrinua

Primera Edición © Mery Larrinua. 2015 © Segunda Antología “Luz del Corazón”-ELILUC, 2015 Diagramación: Editorial Voces de Hoy Corrección general, respetando el estilo del autor: Rosa Fuentes

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Nota: Se ha enviado y pedido a cada autor revisión de sus obras, quedando bajo su responsabilidad el texto de las mismas.

Editado por Mery Larrinua Ninguna parte de este libro, incluyendo la cubierta, puede ser reproducido, ni total o parcialmente. Cada autor mantiene su Derecho de Autor en cada una de su/s obra/s.

Puede obtener esta Antología en: http://www.lulu.com/spotlight/ELILUC

Presentación

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La Segunda Antología “Luz del Corazón” expone las obras de participantes de los Encuentros Literarios Internacionales “Luz del Corazón”-ELILUCIV-2012 y V- 2014

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Encuentros Literarios Internacionales “Luz del Corazón” Un evento Virtual-Presente de poetas y escritores 7 ...donde está el Arte.

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procedentes de varios rincones de nuestro bello planeta, rompiendo todo tipo de esquema de nuestra dimensión actual, sin tiempo y sin distancia, nuestros corazones, a través de las letras, se unen formando una sola luz: LUZ DEL CORAZON

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Dedicatoria: Dedicamos la Segunda Antología Luz del Corazón-ELIUC a quienes contribuyeron a ella, a ti poeta, a ti escritor, a ti… …DESDE NUESTROS CORAZONES AL DE USTEDES…

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“Que la palabra escriba La luz de tu corazón”

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IV ENCUENTRO LITERARIO INTERNAICIONAL LUZ DEL CORAZON ELILUC Miami Diciembre 9, 2012

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Aarón Abraham Mendoza Salazar- México SUEÑO DE UNA LATINA Mira a tu alrededor, Escucha el viento entre los trigos Siguiendo el ritmo prehispánico…

Levántate de tu cama Sabina.

Muestra tú querer a los de los campos, No olvides que ellos también Suelen ser frágiles como niños, Sal a caminar entre las calles Sabina.

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También al más claro pensamiento El poder lo enloquece, Quitando las tierras Al campesino e indígena.

El descalzo ha olvidado Que puede pensar y crear, Dales tú mano, Que los han tirado con violencia.

Cuando crecieron, Los hicieron olvidarse de ellos mismos, Detuvieron su educación, Olvidando caminar sin bastón.

Quedaste destrozada, Sabina nunca has hecho males, La gente necesita escuchar Tus cantos que alborotan Los peces del rio.

La tierra quiere sentir tus pies, Sacudir las raíces de toda planta…

Los girasoles no saben a dónde ver.

Aprecias la vida y todos tus sentidos, Resucita la mirada de la gente que te ha seguido.

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Alejandra Burzac-Argentina

VAYA MUNDO De Ella minificciones (2012) Se despertó temprano con los gritos de dolor provenientes de la radio.

Era un padre, cuyo hijo fue ejecutado en una parada de ómnibus por un cigarrillo. Se levantó y, como quien cambia el aire, se fue a buscar algo para el desayuno. En la panadería hablaban de los asesinatos en Salta y de cómo 15 ...donde está el Arte.

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muchos hombres habrían violado a una de las francesas antes de dispararle por la espalda.

En el camino de vuelta, un puñado de niños, de zona norte, tiraba con naranjas de las veredas a un indigente envuelto en diarios en la esquina, y festejaban a lo grande cada vez que daban en el blanco. En la puerta del edificio, el portero discutía con una anciana que no pudo abrir sola la puerta por su andarín y el perro que sacaba a hacer sus necesidades en la vereda.

Volvió temblando, apagó la radio, el celular, desenchufó el televisor, y se metió a la cama en posición fetal, pensando en que aquella noche, cuarenta años atrás, si sus padres habrían contralado sus pasiones, no tendría ella que pasar por todo esto a diario.

PARAISO De Elementos (Inédito) — ¿Quién eres? -me dijo una voz inquisidora.

Yo intentaba ingresar al paraíso.

Respondí de prisa: —Soy la luminosidad del sol, el brillo incesante de la luna, el fulgor deseado de las estrellas…

—Blasfema, -dijo con indignación-.

Eres una simple mortal con ínfulas de diosa salva y elegida.

Volved a vuestro mundo y llevaros consigo vuestro ego.

El abismo con profundo negro me deglutió apresurado.

Desde entonces estoy aquí tratando de perfeccionarme en la palabra para encontrar la contraseña.

AMOR IMPERFECTO De Elementos (Inédito) Aún vibra mi cuerpo con la dureza inesperada …donde está el Arte.

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de la palabra, del gesto del proceder equivocado Aún titila mi espíritu confundido con tanta agresión innecesaria ¿Qué dispara el deseo de hacer daño? ¿Qué hace que un hombre se convierta en un demonio?

Aún vibra mi cuerpo Mientras el eco del ¿por qué? me aturde.

Alina A. Romero- Cuba XIX Teníamos en común un par de cosas, pero eran suficientes para sentirnos profundamente unidos. Una era el gusto por la música, por toda la música, cualquier música y la otra era la atracción por el mar.

Yo vivía en una pequeña casa de madera frente a la playa, muy cerca del muelle en donde él tenía su barco. Lo vi trajinar algunas veces al atardecer del viernes para hacerse a la mar solo, luego lo observaba regresar el domingo cargado de pescado y moreno, relajado, feliz y solitario. Me llamó la atención la perfección de su cuerpo masculino, su frente despejada y amplia, coronada por un cabello lacio que comenzaba a escasear, sus manos finas, evidencia de que la mayor parte de su tiempo era empleado en trabajo intelectual.

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Poco a poco se fijó en mí, nos hicimos amigos y comencé a salir a pescar con él. Yo por aquella época pintaba cuadros con algún éxito y vivía de venderlos. Pintar en medio del mar y su silencio imponente, roto a veces por alguna criatura del aire o del agua, fue una experiencia que trajo brío a mi inspiración.

Hicimos el amor en alta mar, cocinamos juntos y cenamos con buenos vinos entre candelabros y besos.

Un año después de nuestro primer encuentro expuse mis cuadros en una importante galería de la capital; la noche da la inauguración, entre los aplausos y los fotógrafos, toda mi atención estuvo puesta en la puerta de entrada, hasta que lo vi llegar: elegante, sobrio, sensual...empujando una silla de ruedas en donde una niña casi transparente, apenas si se sostenía sentada, de su brazo, una mujer ajada de pena, sonreía tímida.

Siga adorando el silencio del mar con su ritmo impresionante, sigo amando mis cuadros de pasión y de dolor, la música, el vino...y al amor lejano.

Alma Mateos Taborda-Argentina

TE LLAMARÉ Te llamaré…, melancolía, porque suelo extrañarte demasiado y de vez en cuando, me gana alguna lágrima.

En tanto, tu nombre llena los espacios que se hallan vacíos en mi casa.

Te llamaré…, silencio, cada vez que me desvele por las noches y las pase almacenando insomnios,

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sin poder olvidarme que te espero como la primavera espera los retoños.

Te llamaré…, palabra, cuando no pueda pronunciar ninguna sin mencionar tu nombre de hombre bueno y me caiga rendida con la luna que va pasando mientras yo me quedo.

Te llamaré…, promesa, porque en ella sostengo mi esperanza; porque vivo sin vivir cuando no puedo inventarme ilusiones de regreso y mirarme en el espejo de tu cara.

Te llamaré…, poesía, porque eres de ella el condimento, el que le pone sabor a mi osadía, el que perfuma el sol de mi universo y el duende que me inspira y que me guía.

Te llamaré…, secreto, porque en secreto me escondí en tu abrazo, porque en secreto te entregué mi cuerpo y en el tibio rescoldo de tus brazos, se anclaron paisajismos de mis versos..

Y si nunca volvieras a buscarme, si no pudieras correr hacia mi encuentro por el dulce camino de mis sueños, entonces si, que he de sentirme sola y por primera vez…, te llamaré recuerdo.

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Amador Muñoz Sacristán-España

LA FRONTERA El silencio quiere hablar de los pensamientos y de los sentires, del deseo contenido y sabio, del estar y no estar con uno mismo.

Ahora sí que el mar ya no es un sueño, ahora sí que vivo en la frontera, la que me une a Mí con dignidad y …donde está el Arte.

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con ternura y me separa amargamente de los míos.

Atrás parecen haberse quedado los dolores y las dudas, infinitas e incansables dudas, el vaivén morboso de los días con sus noches y la crueldad iracunda de los que un día me quisieron.

Obras son amores cuando el alma grita y firmeza dulce lo que exige la vida: el odio nunca estuvo en mi guión, la resignación tampoco.

Nada debo y nada exijo he cumplido a medias como hombre, como amante y como hijo: mi corazón lo sabe.

Mi cuerpo no se agita ya ante tanto abismo, mis lágrimas ya no caen en saco roto, no merezco el cielo ni el infierno, sólo saber a ciencia cierta que estoy vivo.

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America Sora- Cuba EQUIVOCACION Había una vez una mujer muy enamorada de un señor muy ocupado, dueño de grandes negocios, el cual pasaba todo el día sacando cuentas para hacer crecer su fortuna. Ella imaginaba que su elegido tenía oculta una gran sensibilidad, difícil de demostrar producto de su gran afán por mantener sus riquezas.

Ella pasaba el tiempo rezando para que un milagro ocurriera y se fijara en ella. Un día sus plegarias fueron oídas por un hada madrina que gustaba de ayudar a las almas enamoradas y esta le propuso un trato: -

Te concedo tres deseos para demostrar que la persona de quien estas tan enamorada es merecedor de tu amor. Debes a través de los sentidos lograr que el pase una noche contigo. Si pasa la prueba el descubrirá en ti la persona que …donde está el Arte.

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lo enriquecerá eternamente con el tesoro que perdurará por siempre, el amor que alimenta el cuerpo y el espíritu.

Ella sonrió y escogió como primer deseo convertirse en un pájaro cantor para que su amado disfrutara toda la noche de sus melodías. Se posó en su ventana al atardecer y comenzó a entonar las notas más armoniosas que le venían a su mente. Él se asomó a la ventana, buscando en la noche, de donde provenía tan exquisita música, al divisar la hermosa ave, suspiró, se sentía muy bien, su cuerpo se estremecía junto a la música. De pronto recordó que todavía le quedaban muchas cuentas por sacar y cerrando la ventana se adentro en su cuarto.

Triste la mujer, pero decidida a lograrlo en el segundo deseo, pidió convertirse en viento para acariciarlo mientras dormitaba en la terraza cerca de su dormitorio. Convertida en viento se perfumó con el aroma de las flores, que a su paso le deseaban suerte. Suavemente lo envolvió acariciando su cuerpo con todo el amor que le profesaba logrando que se sumiera en un sueño profundo, reparador durante casi toda la noche. Despertó sobresaltado dándose cuenta que había dormido demasiado, recordó que en pocas horas debía firmar un contrato y todavía no lo había terminado de analizar, rápidamente abrió la puerta de su habitación y entró, dispuesto a tener todo listo para cuando llegara su abogado.

Sin dejarse vencer por el desánimo pidió como último deseo ser la llama de la vela que él encendía toda la noche al lado de su cama. Alumbrándolo se sentía feliz, observaba como ordenaba sus papeles una y otra vez, formaba parte de su entorno, su corazón rebozaba de amor… de pronto el recordó el canto de aquella magnifica ave y quiso oírlo de nuevo, abrió la ventana y el viento perfumado inundó la habitación apagando la llama de la vela. Todo quedó a oscuras y en silencio hasta el viento dejó de sentirse, el hombre de negocios al no oír canto alguno, suspiró cerrando la ventana, encendió de nuevo la luz y siguió sacando sus cuentas… el hada desilusionada por el galán elegido le susurró al oído a la mujer enamorada: -

Le engalanaste con tus mejores sueños, pusiste en sus labios las palabras que tu quería oír, lo imaginaste…ya llegara el día en que al abrir tus ojos tu príncipe estará ahí, envuelto en la mejor de las fragancias extendiendo una rosa en símbolo de amor para ti.

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Ana Gloria Sardina Fernández-Cuba-Estados Unidos AGOSTO Agosto el mes más casado y caluroso del ano el que parte el calendario en dos el que me roba los sueños.

Sin embargo, Agosto me regala una candidez casi innata un verano libre, desempolvado desvestido y agitado me regala un bullicio, un gentío casi sordo en esta soledad.

No es que Agosto le interese, ni menos se lo proponga mas bien es un vicio o un desquicio, algo previsto, una fuerza planetaria mayor algo más bien celestial que me destierra de amores y amaneceres una pequeña sacudida para mis más aburridas costumbres. …donde está el Arte.

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Agosto el más cansado y caluroso del ano se empeña en palidecer mi ánimo, me dobla a la mitad me estruja los sentimientos y los humedece y sin embargo Agosto me regala una quietud indócil, un deseo de rencontrarme, de descubrir nuevos horizontes.

Me regala un andar deshabitado y casi desconocido y no es que a Agosto le interese y menos se lo proponga, es que ya está escrito en las líneas de mis manos es algo así como un comienzo a mitad de ano es como un nuevo vestido, o un recién camino o quizás sea sencillamente, un llamado.

Ana Lucía Montoya Rendón-Colombia-Estados Unidos

LAS NOCHES DUELEN

la noches se me incrustan masoquistas, se me clavan... y los vacíos se llenan con la eternidad de las ausencias

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el negro se alimenta de mis hambres y yo... ¡siempre muriendo! muero mil veces en cada una de las sombras la noche me lacera y se hace larga senda extendida en el tiempo y en mi piel no alcanzo a transitarla a mi vera se retuercen las esperas junto a las flores pequeñitas se matizan camaleones son para mí, en esta vía ¡mis largas noches sueñan volverse azules días!

Andrés Ramón Pérez Blanco-España

EL DESDÉN DE LA LUNA- MICRORRELATO DEL KEBRAN La luna despide a Sócrates Tornillo con desdén, sin obsequiarle con su cálido beso.

Los frutos de la noche: treinta hojas de papel llenas de palabras, y palabras y más palabras.

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Sócrates escribe de luna a luna. El sol le da miedo (no olvidemos que el miedo es blanco).

Al percibir que la claridad va ganando la partida, Sócrates deja con mucho cuidado su pluma en el escritorio, guarda sus hojas llenas de palabras en una carpeta con suma delicadeza. Se va despojando, de igual modo, de toda su ropa, y, frente al espejo, se observa en plena desnudez. Agotado. Es hora de tributar a Morfeo. Enjuga una lágrima.

Duele, terriblemente, que la luna te ignore.

Annabella Lapasta-Uruguay-Estados Unidos ME QUEBRO EL ALMA A Peter, lo parió Checoslovaquia, en algún ocaso de Praga, seguramente en invierno.

Casi anciano, delgadamente apuesto, manos cansadas, 27 ...donde está el Arte.

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de traje y corbata, pulcro.

Orgulloso de su humilde bicicleta, cargada de cosas, construye utopías.

Peter es siervo del tango, del lugar y las damas que frecuentan.

En la pausa de un compás, su pupila hace escala en la mía. sin hablar un mismo idioma, sus brazos y piernas me dirigen, deliciosa entrega, asoma al torso.

En finos despliegues, Peter cobija mis torpezas, me vuelve reina.

En la cumbre de un arpegio fallece un pentagrama, de un instante, el delirio.

A Peter, lo habitan alas, lo veo despegar en el fulgor que no se extingue.

Su madre: Checoslovaquia, huérfano de afectos en América.

Por ser libre, Peter asesina noches, en aledaños del lugar, en solitud, bajo un puente…

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Antonio Gómez Hueso-España TODA LA GENTE SOLITARIA Eleanor Rigby recoge el arroz en la iglesia donde se ha celebrado una boda. Viven un sueño, como el que ella vivió, piensa refiriéndose a los jóvenes casados. Miradla barrer toda la sala, cerrar la puerta e ir despacio a su cabaña, que está a pocos metros. Hace ya muchos años de aquel sueño. Ahora vive sola, esperando tras la ventana que retorne aquella cara que guarda en una jarra junto a la puerta. Es el semblante de su pequeño, que un marido cruel le arrebató cuando tenía pocas semanas de vida, para venderlo a un matrimonio sin hijos. Luego, el esposo murió en la cárcel, un año y medio después de la boda, cuando ya estaban separados, tras haberla maltratado durante meses y 29 ...donde está el Arte.

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haberle arrancado lo que más quería. Se llevó a la tumba el secreto de la localización del niño. Eleanor mira cada tarde al horizonte, tras el cual está la gran ciudad, y piensa: “Todos los solitarios, ¿de dónde venimos?, ¿a dónde iremos?”

El padre McKenzie escribe un sermón que nadie oirá. Está en su cabaña, cerca de la que ocupa Eleanor, ambas pertenecientes a la comunidad religiosa de la pequeña aldea. Nadie se acerca. El sacerdote es un hombre joven, de unos treinta y tantos años, que llegó allí hace ya un lustro. Miradlo guardar su cuaderno, seguir trabajando, zurciendo sus calcetines en la noche, cuando todo está en silencio. También él mira tras el horizonte esperando ver aparecer a alguien. “Toda la gente solitaria —se pregunta—, ¿de dónde viene?, ¿de dónde es?, ¿a dónde va?”

Eleanor Rigby murió en la iglesia y fue enterrada con su nombre en el pequeño cementerio perteneciente a la comunidad. Nadie acudió al funeral, sólo el enterrador y el padre McKenzie. Miradlo limpiándose el polvo de las manos mientras se aleja de la tumba. Luego, en casa ya, se prepara la sopa de cereales, después de haber buscado otra vez, vanamente, a través de los cristales, una figura... ¡Quién sabe si aparecerá!

Semanas después, un hombre llega hasta la tumba de Eleanor. Se arrodilla delante. Es joven, pero curtido por la vida, y derrama unas lágrimas ante la sencilla lápida de piedra. Detrás de él aparece la figura esbelta del padre McKenzie. Él sólo le dice:

—Te estuvo esperando todo el tiempo.

Luego, en la cabaña de ella, le entrega las pobres pertenencias de su madre y le cuenta: —Yo también aguardo a alguien desde hace años. Me enamoré una vez de una chica, en una aldea remota, al norte del gran río. Éramos muy felices.

Nos íbamos a casar. Pero un día llegó el circo y mi amada me abandonó, embrujada por los vuelos, saltos y sueños de un trapecista. No pude vivir allí sin ella. Entonces me hice pastor espiritual y llegué aquí. Sigo esperándola. Es la única persona que me podría sacar de esta aldea. …donde está el Arte.

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El padre McKenzie murió súbitamente en su cabaña y fue enterrado con su nombre en el pequeño cementerio perteneciente a la comunidad. Los escasos habitantes de la aldea acudieron al entierro y también Leonard, el hijo de Eleanor, que se había quedado con la cabaña, el trabajo y la tristeza crónica de su madre. Miradlo con la cabeza cabizbaja mientras camina desde la tumba del pastor a la de su madre, después de la ceremonia.

El padre McKay es el sucesor del padre McKenzie. Es un hombre mayor, de más de sesenta años, pero parece ágil de mente y de movimientos.

Se queda con la cabaña, el trabajo y las cavilaciones espirituales de su predecesor. Miradlo cómo quita las telarañas de su habitación, miradlo cómo coloca el calendario y su raído sillón.

Semanas después, una mujer llega hasta la tumba del padre McKenzie.

Miradla cómo se arrodilla. Es joven aún, pero curtida por la vida, y derrama unas lágrimas ante la sencilla lápida de piedra. Detrás de ella aparece la figura esbelta de Leonard Rigby. Él sólo le dice: —Te estuvo esperando todo el tiempo.

Luego ambos visitan al padre McKay. El pastor da la bienvenida a la joven y le pregunta: —¿Quién eres?

—Me llamo Molly y vengo de una aldea remota, al norte del gran río. Allí conocí a John McKenzie. Éramos muy felices. Nos íbamos a casar. Pero un día llegó el circo y me embrujaron los vuelos, saltos y sueños de un trapecista. El canalla miserable me abandonó en otro país, hace algunos años. He estado buscando desde entonces a mi amado John y, al fin, lo encontré. Quería pedirle perdón. Aquí está enterrado y quiero también que un día me sepulten en este lugar.

El sacerdote le entrega las pobres pertenencias de John McKenzie, en presencia de Leonard Rigby.

Molly Parker no tiene que recoge arroz en la iglesia donde se ha celebrado su propia boda con Leonard Rugby. Sólo cuatro personas han acudido: la pareja, el padre McKay y, como testigo, el viejo enterrador. Viven

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un sueño los jóvenes esposos. Miradlos besarse tiernamente, cerrar la puerta e ir despacio a la cabaña de él, que a pocos metros está.

Pocos años después, el cuidado de las dos tumbas es una tarea común.

En la cabaña han formado un nuevo y pequeño hogar, dulce hogar, en donde corretea ya la pequeña Eleanor Rigby Parker. El padre McKay sonríe al verla jugar y se retira a su cabaña a leer la Biblia. Con su vista cansada (tiene ya mucha edad), cierra el libro delante de la ventana, se quita las gafas, mira al horizonte y no deja de pensar:

“Toda la gente solitaria, ¿de dónde es?, ¿a dónde pertenece? Toda la gente solitaria, ¿de dónde viene, a dónde va...? “.

Ariel Aboal-Cuba-Estados Unidos

LA CASA DEL PARAJE

La casa parecía abandonada, en aquel paraje distante, la hierba crecida, en el portal un columpio de medio lado, una silla de tres patas y medias, un sonajero que ni el viento hacía sonar. En la puerta el número 1325 con el 5 de cabezas algunas veces cerrada otras entreabierta no dejaban ver nada en su

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interior, solo a través de la ventana rota se notaba algún que otro movimiento esporádicamente. Las únicas señales de vida eran aquel movimiento y un camino que indicaba el paso desde la verja hasta unas tablas que servían de escaleras.

De lunes a viernes casi a las cinco, yo esperaba el autobús justo en aquella verja, un cartel pegado a un poste de tendido eléctrico decía que allí paraba.

Pero aquella tarde llovía, no había otro refugio que aquel portal y tuve que buscar amparo en el. Corrí abriendo paso por aquel sendero, no hizo falta saltar la verja, para mala o Buena suerte estaba abierta, a mitad de camino un cordel se enredo en mi pierna derecha e hizo sonar un montón de latas que tenía amarradas, del portal salieron dos gatos corriendo en sentido contrario al mío, me alegré de qué no fueran perros recuperando el equilibrio y en unos segundos me encontraba bajo techo. El autobús pasaba a las seis, tenía una hora para aburrirme puesto que no había más nada que hacer.

La lluvia cada vez mas fuerte cancaneaba sobre el techo como piedras y no como gotas de agua, de vez en cuando el viento con sus ráfagas me rociaba furioso. Sin darme cuenta dieron las seis, la tarde se despedía y la noche abría sus puertas, el frío y la humedad comenzaron a sentirse y ¿por qué no reconocer un poco de temor? Seis y media y todo igual, ni rastros del autobús, el almuerzo hacía rato que era pasado. Hasta mi llego un aroma de café, pensé que era producto de la imaginación pero no, provenía del interior de la casa y salía por la ventana rota, de pronto el cerrojo se abrió dejando la puerta arrimada y el ruido que produjo, acompañado del chirrido de bisagras me hizo brincar hasta la hierba. El Corazón estremeció mi pecho y mis piernas no me sostenían. Tembloroso regresé al portal, me acerqué a la puerta tratando de mirar adentro, una trémula y suave luz dejaba ver a medias lo que había, entonces escuché una encantadora voz de mujer que dijo:- no temas, pasa.

Empujé despacio la puerta para evitar algún crujido y zás…uno de los gatos entró despavorido hasta perderse en la oscuridad y yo quedé pegado al suelo.

Una vez adentro, en el centro de la sala sobre una mesita había una vela y hasta donde llegaba su luz era lo único que veía. El olor a café recién colado hacía más fuerte aquel sonido en mí estomago, cuando la misma voz encantadora que dicho sea de paso esta vez me sonó un poco espeluznante, me 33 ...donde está el Arte.

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dijo:- sírvete mientras tomo una ducha, después espérame en la habitación.

Dichas estas palabras, la puerta se cerró de golpe y unos pasos se alejaban. llegué a la conclusión que para moverme tenía que sacar fuerzas de no sé dónde y agarrar la vela, fui alumbrando a medida que avanzaba hasta llegar a la cocina, a mis espaldas se escuchaba el agua caer en la bañera y en ese instante me di cuenta que el hambre se había esfumado, que debía correr hacia la puerta y escapar, pero unos ojos fosforescentes al pie de esta me hicieron cambiar de idea, retomé la dirección opuesta hacia donde pensé que estaba la habitación guiándome por el sonido de la ducha, las tablas del piso crujían a cada paso y entré por un corredor que más bien parecía una nevera por el frío que expulsaba, algunas telarañas se pegaron a mi cara hasta que al fin encontré la puerta de la habitación, la abrí en el exacto momento que el agua de la bañera dejaba de caer y la voz inexplicable me decía que una vez arriba de la cama mal tendida me acostara tranquilo y apagara la vela. Hecho todo lo anterior agucé el sentido del oído porque la vista era imposible adaptarla a aquella oscuridad, unos pasos se acercaban desde la distancia y un miedo estremecedor comenzó a apoderarse de cada fibra de mi ser, no podía moverme, la garganta no emitía el más leve gemido, tragar era imposible pues no tenia saliva, los dientes parecían castañuelas, aquellos pasos cada vez más cerca por el lateral izquierdo y los ojos fosforescentes volvieron a encenderse fijos por el lado opuesto. Los muelles del colchón chirriaron y sentí como se hundía la cama, un olor nauseabundo se acercaba cada vez más, los ojos ahora estaban a mis pies sin embargo una gélida mano rozó mi hombro. salté involuntariamente y corrí a tientas para donde estaba la puerta y un golpe seco en la nuca es lo último que recuerdo.

Cuando volví en mi estaba sobre la cama pero había luz, mire a mi alrededor y me di cuenta que no era aquella casa sino un hospital. Una enfermera se aproximo y me dijo que unos jóvenes que estaban de juerga me habían encontrado tirado en el piso dentro de una casa abandonada y llamaron a emergencias, después de unos exámenes de rutina los médicos dictaminaron que el golpe no había dejado daños severos y ya estaba camino a casa pasado el medio día. Al llegar comí desaforadamente y me preparé un exquisito café.

En las noticias vi que producto del tiempo habían desviado el tráfico por las vías principales, traté de recordar algo de aquella noche pero mi mente no

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quiso hacerlo, tomé una ducha y una vez en mi cama dispuesto a leer algún libro la puerta del cuarto se cerró con un estruendo y detrás de ella una voz peculiar me dijo:- no te olvides de apagar la luz.

Doctor Ariel Arias-Cuba-Estados Unidos LA ENFERMEDAD DEL DIEBLO

A pesar de su no participación en los juegos infantiles, prefiriendo la compañía de adultos con conversaciones inteligentes, los libros y su 35 ...donde está el Arte.

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computadora, Laurita no era anormal, como algunos se habían dado en comentar, por el contrario, su actitud obedecía a su alto coeficiente de inteligencia, resultándole ser las cosas comunes para su edad, mediocres y aburridas.

Su gran apasionamiento por las ciencias le condujo a obtener conocimientos superiores a una temprana edad que le ayudaran, a su debido tiempo, ser admitida en la mejor escuela de medicina del país así como, más tarde, en su exclusivo adiestramiento como médico residente en el campo de la investigación científica, carrera por la que sentía tener una gran vocación y había escogido para dedicar el resto de su vida.

Después de pasar un competitivo examen de oposición, entró a formar parte del exclusivo panel científico de la muy prestigiosa universidad donde había estudiado su carrera. Este grupo de prominentes médicos, estaban enfrascados en la investigación para conseguir un medicamento efectivo en el tratamiento y la prevención, de una enfermedad infecciosa endémica, que por ya haberse cobrado decenas de miles de vidas, se le había dado en llamarle “La enfermedad del diablo”.

La doctora Laura Pascal, trabajando obsesivamente en su laboratorio, logró obtener una cepa atenuada del mortal virus, que ya había sido inyectada en animales de laboratorio con satisfactorios resultados. Para el estudio en humanos, inoculó el germen, en forma de vacuna, en su propio cuerpo. El resultado, completamente adverso, le provocó contraer la enfermedad.

Ingresada en la habitación # 123 de este mismo hospital universitario, después de unos agonizantes días, perdió la batalla contra la muerte.

La casa de las tejas rojas, al final de la calle, permanecía solitaria después del fallecimiento de la extraña, solitaria mujer que la había ocupado. Su deterioro estructural, el misterioso halo de luz constantemente reflejado a través de la ventana en la planta superior, conjuntamente con los altos pinos que le rodeaban, ofrecían una apariencia tétrica, capaz de ponerle los pelos de puntas a cualquiera con tan solo acercarse. Los vecinos le llamaban “La casa embrujada”

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Con mucho asombro reflejado en su rostro, el director científico del hospital universitario leyó el título del documento, que dentro de un sobre sin remitente, su secretaria le acababa de poner en las manos: INDICACIONES DE CÓMO OBTENER LA CURA Y PREVENCION DE “LA ENFERMEDAD DEL DIABLO”. Su primera reacción fue pensar que se trataba de una broma de mal gusto. Continuando la lectura, se da cuenta que este documento solamente puede haber sido confeccionado por un buen científico, con un amplio conocimiento de la materia que trataba. Reunido con su altamente bien entrenado equipo, después de estudiar los detalles, se dedicaron a trabajar, siguiendo paso a paso, sin obviar absolutamente nada, todas las recomendaciones Un muy importante día para la humanidad, como un volcán en erupción con múltiples vórtices, todos los medios de comunicaciones mundiales, difundían la noticia más importante de los últimos años. Los grandes titulares decían: “HA SIDO DESCUBIERTA LA CURA Y PREVENCION DE LA ENFERMEDAD DEL DIABLO” Atendiendo a una orden, la asistente de enfermera, abre curiosamente, la puerta de la habitación # 123, sin ocupantes en esos momentos, para apagar la luz roja de alarma que aparentemente se ha disparado sola. ¡OH…mi Dios…! ¡Es la doctora Laura! ¡Está muerta…!

Señorita Martínez, no es infrecuente que en ciertos estados emocionales en momentos de estrés, las personas visualicen figuras o imágenes fantasmales – Explicaba el psiquiatra. Unos días de descanso y estas pastillas que le estoy recetando, le ayudarán a recuperarse en poco tiempo.

Los vecinos del pueblo celebran con alegría la desaparición de la misteriosa luz en la casa que otrora perteneciera a la famosa doctora. El brillante sol, que con energía descontaminante penetra a través de sus puertas y ventanas abiertas, invita a su nueva ocupación.

Nota del autor: Todos los más destacados “espiritas” del mundo coinciden en que las personas que en el momento de su muerte física están muy apegadas a la materia, no pasan de inmediato a la otra dimensión. Los que han dejado cosas por resolver, permanecerán cerca del plano terrenal hasta poder 37 ...donde está el Arte.

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liberarse y ascender a planos superiores. Algunos de estos espíritus pueden hacer manifestaciones físicas en forma de lo que se llaman: FANTASMAS”

Amanda Espejo-Chile VENTOLERAS No es el viento quien hurgaba mi ventana no es la brisa cálida ni el gélido aire del norte.

(Es un soplo indefinido el que te trae consigo)

…donde está el Arte.

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Un hálito de origen, de certezas, duda y miedo un respiro incandescente, tensadura de la cuerda desde la punta al extremo.

Respingo de ventoleras encabrítame por dentro y allí llegas…transportado, en vuelo rasante, quedo… sin mover ni un solo átomo ni célula de tu cuerpo.

Transmútense las esencias, las formas, tejido y huesos hasta quedar suspendido a una cuarta de mi cuerpo.

(Rojas rosas destellantes laceran tu carne blanca) Erízanse mis cabellos, las puntillas de mis senos la lomatura del vientre y el largo de mis pestañas.

Tú tan bello en tus alturas……………………….

Yo, morena sin condiciones como el pecado que arrasa.

No es necesario el acople…………………….

La mixtura de uno y otro confirma la semejanza.

Cada suspiro exhalado provoca un trastrocadero de cruces en invertida, de círculos y ángulos rectos.

¡Ay, que destrozo por dentro que placer en el dolor, que rasgar, que sobajeo!

La laguna de mis sábanas caldea en su plegadura cada doblez de mi piel o recoveco de la tuya.

Y este viento huracanado en cada retorcimiento… elévanos hasta el tope de un delirio somnoliento validando en su locura mucho más que dura un sueño.

(Penetra, como una estaca de escarcha en el pecho medio) Bramidos estrangulados caracolean mi espalda: 39 ...donde está el Arte.

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lamentos, quejido y goce, trizaduras del silencio: “Mátame antes que mañana” “Con tus puñales horádame…”

“Reháceme de carne y alma” Chillidos que se confunden con de las aves el canto.

(Despierta un gris blanquecino en los rincones del cuarto…)

Ahí te marchas, me abandonas, dejando sobre la cama a ésta que se revuelca de angustia, de gusto y rabia por no poder revertir espirales ni mándalas ni el rumbo del turbulento que se allega a mi ventana.

Ana Valdes-Miranda-España

Lema: XANA LA BELLEZA En toda unión excelsa y adecuada, …donde está el Arte.

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la belleza es fugaz y habilidosa, pero la realidad es más virtuosa si a la bondad está la flor ligada.

Se muestra la apariencia venerada sabiendo que la imagen de la rosa es mucho más profunda y elogiosa si de virtud va siempre acompañada.

El aspecto es falaz e irreverente está en el fondo lo certero y real, es más sutil que el frasco la fragancia.

Si lo bello es lo efímero y latente, lo auténtico es lo hondo y natural, donde radica toda la abundancia.

Azálea Carrillo-Cuba-Estados Unidos La Sociedad de Poetas y Escritores

AMEDENTRADA No deseo arrastrar mis sentimientos con palabra o verso persistente, el termal de la musa de mi fuente 41 ...donde está el Arte.

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deshace cantarina los lamentos.

Tú conoces, señor, mis seguimientos nunca fui con la vida inclemente soy igual que la rosa de paciente; disperso mis palabras a los vientos.

Mas, el mar de mi alma está sedienta pide a gritos, señor, que la comprendas no puedo concebir esta tormenta…

La crueldad con que el mundo se alimenta, no quiero, mi señor, me reprimendas… ¡Por decir que la vida me amedrenta!

Azucena Ordoñez-Rodas-Honduras-Estados Unidos NOCHE MAGICA DE LUZ Y FANTASIA Hoy se vistió de luces la noche pintando el cielo del color de tus sueños.

Sutil quimera de un mágico ensueño al rumor del viento que me trae tus amores.

La noche hoy lucirá lujosas vestiduras, diamantes escarlata, encajes de oro y tul,

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adornan su manto de terciopelo azul.

Estrellas y luceros, románticos faroles. colgando en el quinqué del universo eterno, vendrán con su fulgor a iluminar la noche.

La noche de misterio y amor.

Esta noche mágica de luz y fantasía… iré envuelta en el destello de relámpagos azules.

Al encuentro percibido en los confines del tiempo.

Y rendida al encanto entre tus brazos caeré, cautiva en la bohemia dulzura de tu amor.

Y en embriagante comparsa de los cuerpos el vaivén.

Beberemos el delirio, tomaremos el placer.

Con las copas de la vida por tu amor hoy brindare.

Bailaremos, cantaremos entre luces de oropel Al hechizo de la noche que hoy por ti se hizo mujer.

Himmel Bárbara-Argentina SER HUMANO He sacrificado gritos para permanecer en silencio.

He sacrificado lágrimas para sonreír y disimular.

He sacrificado sentir para no llorar.

No sacrifiqué amor, me abandoné a él, al punto de alejarme de mis sueños, al punto de sacrificar un beso, una caricia un abrazo, el aliento de un te quiero; Al punto de extrañar el contacto con lo humano 43 ...donde está el Arte.

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de mudar mi piel en cada intento. ¿Qué te he hecho yo hombre, para merecer esto? de la más ruin pasión pasar al cordial desinterés de la razón.

Sin piedad no me perdono y ese es el castigo peor, dejaré de sufrir cuando me aleje para eso no me hace falta valor.

Retribuiré a la vida con creces renunciaré a lo solitario para sembrar aunque taciturna la vida me encuentre mi alma sola se iluminará.

No hay vencido, ni sombra ni entierro que me logren opacar aunque no entiendas que existo fluyo como aquel manantial; Y seré manta, seré cobijo, seré alimento y lumbre a la vez.

Seré como una angustia mordida que al obstinarse querer es poder, por ser alma, mujer de otra parte a estas alturas no he de retroceder.

Sólo sé que mi estirpe ya no la sacrificaré, Impotente podrás gritar o llorar, pretender que de un mal sueño despertarás, pero yo que caigo y corto sin querer, no quiero ser ni pauta ni riel pues tengo la pasión para ser heroína de mi propio final.

Así que a lo vil de éste mundo no le quepa la intención que no he de perder la razón por un ser que no es humano sino inmundo.

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Bianca Stella Estrada-Colombia LA CONVERSACION Quise conocer el lugar donde se desarrollaba el acontecimiento. Realicé un largo viaje, al llegar observé rostros extraños, con un color cenizo, esas caras me hicieron volver a la infancia.

Camino de la escuela desvié el sendero para noveleríar un señor que velaban en la casa de la esquina; el féretro estaba medio destapado, la gente veía por última vez el difunto, unos lloraban una mujer gritaba desconsolada, recostada 45 ...donde está el Arte.

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sobre el ataúd, yo quería verlo también, me empinaba, brincaba era imposible mi estatura no lo permitía, entonces me hice plañidera a llorar, le solicité a la señora de enseguida que me alzara en brazos. Ella lo hizo por un minuto; vi un anciano, con algodones cubriendo las fosas nasales, su semblante color cenizo; un vestido café con capucha guardando su cabellera blanca. Cuando murió don Heliodoro el vecino de mi abuela; yacía sobre su cama, al llegar todos los vecinos, nos contaron que se había quedado muerto en el inodoro su familia lo rodeaba llorando. El señor también tenía el color cenizo puesto en su cara. Me acerqué con disimulo haciéndome espacio entre sus dolientes, levanté la cobija, le sujeté el dedo grande del pie derecho lo apreté durísimo, con la intención de resucitarlo, pero el suscrito continuó con los ojos cerrados camino a la eternidad.

Colocando mis pensamientos en orden regresé a la realidad. Pesa un poco el equipaje, busqué un puesto en primera fila, descargué la valija en el piso, recreé la mirada en el extraño lugar; sentí frío se calaba hasta mis huesos, aflojé un poco el nudo de la corbata, crucé el gabán, guardé mis manos en los bolsillos, respiré profundo.

A mi lado derecho está sentado un hombre, llama mi atención; es el único que se ríe. Como buen curioso y tratando de saber más sobre lo sucedido, inicié nuestra conversación en voz baja acercándome a su oído . Buenas noches señor, dije despacio, extendí mi mano derecha y le dije: soy Rafael, me brindó la suya y dijo bienvenido. ¿Quién era el señor? Un feliz desconocido, hoy infeliz conocido. La noticia recorrió el mundo, lo llamaban el pacífico, cuando abrió la boca lo convirtieron en conejillo de india; lo hicieron unos encapuchados infiltrados con la masa enardecida, lo apuñalearon sin piedad. ¿Ya se sabe quiénes fueron? Esos hombres no tienen nombre, son violencia, desocupación, producto de la corrupción de esta sociedad. ¿Oiga amigo y cuando lo entierran? Su cuerpo mañana, a el nunca..., quedará en el recuerdo de miles de ciudadanos que lo vieron agonizar, ante la mirada indiferente de la fuerza pública. ¿Debió sufrir mucho?.......... Seguro pero al menos se fue a vivir en paz.

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¿Quiénes son todos los acompañantes? Noveleros, caza noticias como usted, quieren aparecer en primera plana; los dolientes son muy pocos, es un muerto más, la sangre no los espanta, todo esto es pantomima.

Señor a todas estas y las otras. ¿Quién es usted? Yo fui el ciudadano del turno de ayer para morir.

Biset7

Carlos O. Colon-Puerto Rico-Estados Unidos GRACIAS MAMA Mamá se nos quedó dormida Ya estaba muy cansada Su salud muy delicada Nos dijo adiós con una sonrisa Nos dio lo mejor de su vida Nos enseñó a caminar derechos 47 ...donde está el Arte.

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Aún por lugares estrechos Siempre nos sirvió de guía Mucho la vamos a extrañar A veces solos nos sentiremos Pero juntos oraremos Para un día volverla a encontrar Señor, cuando llegue a tu morada No te dejes engañar Y mándala a descansar Si no siempre estará ocupada Se levantará muy temprano Tu trono estará reluciente Llenará de flores el ambiente Y te dirá que no puso sus manos Siempre te dirá que está bien Nunca se quejará por nada Y aunque esté muy agotada Siempre te sonreirá también Señor, gracias por habérnosla prestado Disfrutamos mucho su presencia Ahora nos llenáremos de paciencia Para esperar el día de estar a su lado Carmen Contreras Manzano-España DESEO Como flor entre las rocas, no me deja tu mirada alcanzarla con la mía, y me quita la alegría que cruzarla me provoca.

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No te pido nada que tú no quieras.

Solo que vieras la pasión con que te miro.

Que nada puedo ofrecerte; ya está escrito mi destino.

Qué dulce es el vino del amor que me incitas y me excita cuando sueño besar tu boca y amarrar mi cuerpo al tuyo.

Mi pasión no tiene fin, y esos fuegos en mi pecho me mantienen al acecho, como un zorro rondando algún gallinero e imaginando el festín.

No imagines que te quiero que ése no es el motivo, para justificar que vivo, pendiente de tu mirada.

Ninguna mentira gastada te va a servir de consuelo.

Te deseo, ése es el hecho.

No quiero con engaños, conseguirte, y con los años, me recuerdes con la ira, de pensar que una mentira pudo enlazarte a mi lecho.

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Carmen Troncoso Baeza-Chile TEMPESTAD Sentada en la galería tomando un cafecito, siento tu risa argentina deslizarse por mi espalda.

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Comprimidas tus palabras de ti quisiera saber mรกs, las preguntas no contestadas van poblando de sombras tu mirada La palmera se cimbra sinuosa anuncia un temporal no es adivinanza, es certeza creo que al fin lloverรก.

Los barcos se preparan saliendo hacia alta mar, el puerto ya no es seguro empecinadas mis olas avanzan hacia ti.

Mi corazรณn rojo no le teme a estas tempestades aunque el barro me arrastre soy lluvia pertinaz.

Hay una lluvia de esperanzas y esta lluvia gris, es mi flor que muere cuando cae de tu cama.

Los yates desaparecen las lanchas van al garete el viento rudo, ruge sin cesar despeinando la ciudad.

No hay lugar donde guarecerse se marcha la lluvia, se marcha el viento mi amor rezagado ha quedado al descubierto.

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Cristina Validakis-Argentina OCTUBRE Llegaste desde octubre mendigo de amor y trashumante.

Mi piel estremecida de estíos floridos incendiaste.

Y desde octubre... tengo el tiempo sumido en la vorágine interminable de tu juego.

Juego de amor florido, y a la vez desierto, donde tu sombra y la mía inventan sacrilegios.

EL TIEMPO Con su astucia eterna - el tiempo – me lava las heridas y pule los rencores.

Verdugo ineludible de futuros posibles, arquitecto de proyectos, cercanos e inasibles.

Su faz inalcanzable es crisálida de sueños.

Y en su tránsito eterno... trasciende mis desvelos.

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Almudena de la Fuente Jerónimo (Duna) INCOGNITAS DE HIERBA Ligera me reclino hacia tu sombra jugando con mis dedos a borrarte deseo inexpresado y anhelo de espaldas destiñen la alfombra de púrpura exultante en la hierba estéril reposan mis dos sonrisas las rosas amurallan nuestros valles diluyéndose sin prisa un anillo de luna osa aliarse con tu quererme inconsciente en una urgencia implacable de tenerte y detenerte ¿dónde mora el orgasmo no acontecido? ¿dónde muere el verbo inconfesable? ¿en qué palabra morimos? ¿en qué suerte? ¿con qué arte?

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Jhonny Argüello-El Drac-Peru ASALTO A LA UNIVERSIDAD MAYOR DE SAN MARCOS ¿Y ahora qué haremos...? ¡responde Carola! ¿Qué haremos, al decir, con los pétalos de colores que hay en tu mano? ¿Con el perfume asaz de mis primaveras soñadas?

Ayer han irrumpido en San Marcos los bárbaros, equivocándose de tiempo y de guerra y se han encontrado (para su sorpresa) con mochilas repletas de jóvenes ideas.

Han asaltado los jardines de tertulias trascendentes y se han encontrado, estos mal habientes, ya no a Vallejo ni a Haya; si no, a pulcros cuadernos de hojas blancas esperando ascetas el futuro de la patria.

También hallaron lapiceros, borradores; libros gentiles y olorosos, y los han pateado con sus botas, completamente ciegos, al inmenso resplandor de su oro.

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¿Qué haremos ahora que la vida nos aboca? y que el templo del saber, cuna paradigmática de nuestros hombres ¡DE NUESTROS HOMBRES CÉLEBRES DE NUESTRO PERÚ, Carola! ha sido invadido por atilas tremebundos en terrible horda...!

Vi a un joven de largo cabello atado que traía como aquel, también sus ideas en un legajo y que junto a otro, de lentes acuciosos, levantaban la mano en alto, más alto que los palos y los cascos de los furibundos soldados y gritaban lo único que habían aprendido en esos claustros: ¡PAZ! ¡PAZ! ¡PAZ! Habían otros en el comedor, en el campus; repasando en el atrio inviolable de Atenea sus notas, sus apuntes, sus libros; urdiendo en esas horas apacibles, quizás el amor en sus primeras charlas; eran, a media mañana de sol y claridad de horizonte, calmos los preclaros océanos del saber.

Y de pronto… en jauría! ¡¡Y A PALOS, Carola!!

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los han agarrado...!

Inocentes como son no han sabido lanzarles los adverbios de sus páginas aún no escritas; y han resistido con sus frágiles espaldas la embestida brutal de este gobierno aprista. ¿Qué haremos ahora Carola? ¿entre tu lluvia de geranios deshojados no tendrás uno justiciero? ¿entre mis sueños de amor y paz no habrá uno de solidaridad blindado? y cómo es que, quienes nunca supieron NADA, osan tocar siquiera la diferencia abismal entre el hombre y la animalidad, vale decir GOLPEAR ¡¡a la juventud más valiosa del Perú!! ¡su juventud y la nuestra Carola!

Mercenario Has venido a justificar tu paga amigo mercenario; a crear razones, para que suelten a los perros bravos.

Has venido a inventar crímenes para que culpen a quien estaba conversando.

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Llegaste a un poblado y secuestraste familias enteras; madres que tenían aún a sus niños en brazos; padres que cargando a sus pequeños no sabían si aquel sería su último abrazo.

Luego, como estás acostumbrado, salpicaste sus sienes de sangre a punta de balazos, pensando en la vil paga antes que en sus súplicas y llantos.

Decenas de niños, mujeres y hombres mientras lejos de allí, Asad, continuaba conversando.

Necesitaban una razón para soltar a la jauría de sus perros bravos, y tú se la diste, tú y tus amigos bastardos.

Trajiste una cámara y filmaste los cadáveres amados; los niños que se quedaron dormidos junto a sus madres que, inusualmente, no encontraron la paz cuando despertaron en tu vil trabajo.

Se difundió la noticia y los perros se pusieron bravos; casi se aprestan a marchar y nadie quiere, en todo el mundo, darse por enterado.

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¡Oh amigo mercenario! este dolor que siento es muy malo; es como un llanto oscuro que solloza dentro el pecho, como un misil certero que, dentro de mí, no ha estallado.

Una vez capturado te burlaste de Gadafi, estaba sangrando, y luego lo mataste esperando cobrar el dinero por el que vendiste a todo un pueblo, barato. ¡Oh amigo mercenario! este dolor es tan fuerte, este rencor es tan santo, que quisiera hacernos estallar, a los dos, en un fuerte abrazo!

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Eliane Bösch-Suiza-Argentina EL DR. LUCAS SCOTT Tenía apenas 35 años pero ya era conocido por ser un muy buen neurocirujano. Tenía un sexto sentido cuando diagnosticaba algún cuadro.

Esa tarde llegó un paciente nuevo a su consultorio. La secretaría Lucy le tomó los datos y le llevó la ficha al médico. No tenía obra social…al mirarlo en seguida sintió algo que le molestó. No sabía que era. Lo hizo sentar en la camilla y le preguntó que le pasaba. Este le comentó que se le nublaba la vista, le dolía la cabeza y que perdía el equilibrio. Se había caído varias veces. El oculista le dijo que no tenía nada anormal en los ojos y que viera un neurólogo.

Le hizo varias pruebas y le mandó hacer un electroencefalograma. El tenía sospechas de un tumor cerebral pero no le dijo nada hasta ver los resultados.

El día indicado llegó el mismo hombre, con los estudios. El médico los miró y confirmó un gran tumor. Después de unos minutos le informó al paciente su necesidad de una operación bastante riesgosa y costosa. El hombre inmutable le dijo que la podía pagar y a una pregunta dijo no tener parientes. El médico le dio una fecha para preparar los análisis pre-quirúrgicos.

Al retirarse, el Dr. Scott le pidió a su secretaria que recabara informes sobre esta persona pues le seguía pareciendo muy sospechosa.

Una hora después, Lucy le informó que descubrió algo insólito respecto al mismo. Por el nombre que había dado, había fallecido hacía 10 años. Entonces Lucas llamó a su amigo que trabajaba en la policía científica, le envió los datos que tenía junto a un papel que había tocado para que vea las impresiones digitales.

Al día siguiente, su amigo lo visitó al consultorio y le alcanzó un legajo grande donde figuraba su nombre verdadero y todo lo que había hecho en su vida.

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Era un hombre del proceso que había torturado gran cantidad de presos. Lo conocían como el Dr. Horror. Las cosas que había hecho eran imposibles de repetir pues eran tan inmensamente crueles y parecía imposible que lo hiciera un ser humano. Y lo más importante, la justicia lo buscaba aún…

Lucas miró a su amigo y con cara desencajada le dijo que lo debía operar.

Su amigo le dijo que lo dejara morir en la operación, y su primer impulso fue también hacerlo pero iba en contra de la ética profesional. Ahora si lo operaba pero temblando tocaba alguna parte del cerebro, “sin querer”, eso podía traerle más consecuencias que si no lo operaba. Podía quedar paralítico o sordo o ciego de por vida. ¿No era ese un mejor castigo que la cárcel???

El día de la operación vino la policía para detenerlo después de la intervención y Lucas le pidió al anestesista que le permitiera unas palabras con el paciente y le dijo: -Bien, Dr. Horror, ahora voy a operarlo del cerebro y espero no equivocarme…al terminar quedará en manos de la justicia de los hombres. – La cara de terror del paciente fue tapada con la máscara de la anestesia.

El descanso del Dr. Lucas Scott Al fin había terminado su labor del día. Se sentía muy cansado. Su secretaria Lucy le había pedido hablar referente sus vacaciones y mientras conversaba con ella, impulsivamente tomó la determinación de hacer lo mismo. Cuando ella le ofreció un reemplazo para su ausencia, él le dijo: No, no hace falta! He decidido también tomarme unos días de descanso que necesito. Avisaremos en la clínica, que no atendemos hasta fin de mes. ¿Qué piensa hacer en esos días? – Pues, quiero hacer un viaje hasta las Cataratas, en mi moto como Vd. ya sabe que yo viajo todos los días… 61 ...donde está el Arte.

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¿En moto? Bueno…no se olvide el casco! Entonces nos veremos a fin de mes.

Lucy antes de salir puso su moto bien en orden y cargó el equipo de lluvia y alguna ropa. Lo indispensable. Ella era muy aventurera y no la asustaba viajar sola, en moto. Salió a la mañana muy temprano con rumbo a Cataratas.

Lucas preparó una pequeña valija, subió al coche con algunos mapas de rutas y al voleo se dirigió al norte del país. No sabía adónde iría… lo iba a decidir en ruta.

Cuando vio un cartel que decía POSADAS MISIONES dijo: ¡Allá voy! – Viajó tranquilo haciendo sus paradas, en Posadas quedó una noche en un hotel y a la mañana tomó el rumbo a Cataratas. Quedó embelesado con la belleza majestuosa de la caída de esas aguas. Fue caminando por la pasarela y en un recodo se encontró con… Lucy! Rieron por ese encuentro y siguieron caminando juntos. Charlando animadamente, ella le comentó que al día siguiente pensaba ir a ver unos saltos de agua, un poco alejados y no muy conocidos. Obviamente iba a ir con la moto… a él le gustó la idea y le pidió ir con ella, si tenía lugar en la moto.

Así lo hicieron.

Al llegar al lugar selvático, con poca gente alrededor, se sacaron una foto con el fondo selva-saltos de agua, comieron unos sándwiches, una gaseosa y a la tarde regresaron muy felices. El la invitó a cenar en su hotel y los días siguientes fueron de una gran camaradería. Al fin llegó el momento de volver y se despidieron hasta el lunes en el trabajo. El miró como ella se alejaba en su moto y empezó a prepararse para volver.

El lunes cuando llegó, Lucy ya había preparado todo. Las historias clínicas de los pacientes que debía atender en el día; programó toda la semana con toda la gente que necesitaba la consulta con el Dr. Lucas y lo esperaba con su habitual taza de té caliente. Se saludaron y empezó el trabajo. Siguió todo hasta el jueves a la mañana cuando Lucy descubrió que el doctor andaba muy distraído y pensativo.

Cuando le preguntó si le pasaba algo, él le dijo: Sí, necesito hablar algo… la invito a almorzar. – Ella aceptó aunque estaba intrigada por saber que le pasaba. Ella hacía mucho tiempo que estaba secretamente enamorada de él, sin ninguna esperanza.

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Al salir vieron que estaba lloviendo, se subieron al coche de Lucas y salieron sin rumbo fijo. De pronto, estacionó el coche, suspiró y dijo: Yo nunca tuve una pareja formal aunque mi idea es formar una familia, tener hijos… pero nunca encontré la mujer para mí. Ahora me está pasando algo nuevo y no sé qué hacer con mis sentimientos. Estoy enamorado y eso me asusta un poco… no sé si ella podrá amoldarse a mí, en fin, tampoco sé si me quiere…

Allí hizo un silencio. Ella no decía nada, pero su corazón empezó a acelerarse.

Al fin el continuó diciendo: Yo la admiro porque es una gran persona… quizá me preocupa un poco porque anda en moto, pero eso está en su espíritu. Lucy te amo con todo mi corazón!

Y entonces se acercó a ella y suavemente le tomó la cara, besándola sin recibir resistencia.

Se quedaron en silencio y al fin ella dijo: Lucas hace tanto tiempo que te amo en silencio. Me acabas de hacer la mujer más feliz de la tierra.

El sonrió dichoso, la abrazo y beso nuevamente. Llovía torrencialmente pero a ellos no les importaba…eran felices.

Y así concluyó el descanso del Dr. Lucas Scott, abriendo un camino de un futuro lleno de felicidad.

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Elisa Garcia Bösch- Alma-Argentina

Nos juntamos Rima, No rimo…

El hace rimas.

O quizá nos arriman, ¿qué riman?

La vida arrima, ¿qué?¿cómo?¿cuándo? ¡nos permite una rima!

Escribe Sólo escribe Tu rima hallarás.

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Emma C. Zamora G.-Venezuela

PINCEL Y MAESTRO Se inventa la luz, al mirar a tus ojos, esculpes mi alma de flor de jazmín.

Intenso es el tono que cubre mi rostro, un beso robado me atrapa hacia ti.

Envuelta en tu mundo mi Eros sublime, me elevas con todo al viento en su ardor.

Me visten tus manos, voy dócil segura, divino el pecado que crece ante ti.

Con pinceles de gloria mi amado maestro, pintas la historia de mi cuerpo en tu amor.

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Enrique de Miranda-Cuba-Estados Unidos

EL FILO DEL TIEMPO Hay estrellas en tus ojos Del sitio de donde nace el alba brota eterna la música del alma Arroyos de luz surgen hacia la noche para contarte Amada como por el filo del tiempo avanza lenta la figura reflejo la silueta potente del ensueño Ven desde el punto fuego por las olas del tiempo por la senda de estrellas que fluye de tus ojos ven desde el fondo de las cosas ave de viento y luego pon alas a la noche ven desde tu sonrisa prendida en un recuerdo ven siempre sin retorno como fluye la vida de los dedos de Dios, dador de auroras danza entre diez mil soles y por el cielo abajo cargada de rocío y de palabras

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Más allá de los ecos hasta allí llegaremos para fundirnos en la esencia simple de las cosas Eternamente siempre siempre siempre

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Fransis Pérez Bravini-Venezuela CELOS Y NAUSEAS “El pasado, ya pasó...

El futuro no ha llegado, aun.

Lo único real y tangible, es el presente, y eso es lo único que es realmente tuyo.

Entonces llegó el día: mi chofer favorito no asistió, por lo que le pedí un aventón a quien llamo “El prospecto”. “¿Me llevarías a mi casa?”, obviamente, dijo que sí. Y cuando me iba a subir al copiloto, me mando para atrás. “Ok” dije, pero quedé como pajarito en grama.

Hurgué mi móvil un ratito para no demostrar la ansiedad que me generaba que el hombre me hubiera mandado al asiento de pasajeros – qué va, ya se me notaba. Y entonces, aparecieron dos muchachas: una, la morenita, se sentó a mí lado, y la otra, blanquita, se subió al asiento del copiloto.

“No puede ser, pana...”, la joven le zampó un beso con lenguas en toda mi cara. Cuando vi eso, algo dentro de mí se rompió.

El dolor fue tan grande que me dejó muda, pero no pudo arrancarme la sonrisa de la boca porque ya sabía qué era lo que se había quebrado: mi ilusión, que hecha añicos en el piso de mi mente, hizo todo más fácil para mí... nada como un choque de realidad.

Para más descaro, “El prospecto” se volteó y me dijo: “Fransis, te presento a “Whatever”... she is my fianceé”.

Tu prometida a mis cojones, pensé, pero dije: “Un placer conocerte, cariño”.

También estreche la mano de la otra muchacha y partimos. Pensé que me llevaría primero, pero él decidió que llevaría a su “fianceé” y a su mascota, antes.

Me esforcé por mantener una fachada tranquila, pero pronto el vaivén del automóvil comenzó a hacer de sus efectos en mi estómago, o tal vez era asco lo que sentía al ver cómo esta muchacha ocupaba mi lugar al lado de él. Mierda, pensé, lo que falta es que me den ganas de vomitar.

Fuimos a parar al extremo Este de la ciudad, yo bien descompuesta, por cierto. Dejamos a la joven, y al despedirnos me esforcé para darle una sonrisota y embromarla, por lo lejos que vivía. Me pasé al asiento del copiloto y cerré los ojos, 68 ...donde está el Arte.

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más para no mirarlo, que por el malestar; me preguntó si estaba bien y yo le respondí que estaba mareada. El me ayudó a reclinar mi asiento - su contacto físico apretó el nudo que tenía en el estómago - y me preguntó: “¿Así está mejor?”. Le respondí con un asentimiento y un “umjú” bajito.

No recuerdo mucho lo que conversamos durante el trayecto de regreso.

Varias veces sentí su mano acariciar mi cara, incluso me tomó la mano y la besó creo que se disculpó conmigo; pero yo no me atreví a mirarlo, ni siquiera cuando me despedí de él, por cierto, con un besazo en la boca. Alcancé a decirle “Eres un perro”. Él, por supuesto, se rió.

De ahí en adelante, todo fue como un sueño: hable con mi amigo gay y la señora Ney... les conté cómo me sentía, pero nada parecía calmar mi ansiedad e indignación. Fui a casa, me metí medio calmante entre pecho y espalda, me relajé y me dormí.

Al día siguiente mi estado de ánimo estaba como ido... o sea, no tenía estado de ánimo. Indiferente. Así que aproveche esto para analizarlo todo y tomé la siguiente determinación: Ya tú sabías que esto podía pasar, así que no le des importancia; y eso fue precisamente lo que hice.

Entendiendo que todas las cosas que me pasan me duelen tanto por estar pensando en “pajarito preñado”, ¿por qué razón sigo haciéndolo?. Leí en mi horóscopo una vez que uno de los grandes defectos de los cancerianos es la “idealización” del amor. Y vaya que tienen razón... Supongo que, realmente, no puedo evitarlo, que es mi naturaleza.

Entonces sumaremos a la lista de aprendizajes: La ilusión es un cristal que se rompe solamente cuando la vida le lanza una piedra llamada realidad. Por esa razón, es mejor no hacer proyecciones en el futuro con alguien más (recordemos que “el futuro no existe, aun”), precisamente porque ese alguien más tiene su propio presente y, por ende, su propio futuro.

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Francisca Argüelles-Cuba-Estados Unidos Club de Literatura LA TRAMPA Un día trece fue su nacimiento, lo inscribieron el doce, así lo quiso su madre deseando que la mala suerte, según ella, se alejara de la familia. Soñaba despierta que este hijo sería famoso. Sucedió lo ansiado, su único varón se había convertido en un pintor que vendía los cuadros antes de terminarlos. Aparecía en periódicos, revistas, lo invitaban a cuanta fiesta importante se diera en la ciudad que lo vio nacer.

Ray, manejaba contento pensando en la aceptación que sus cuadros habían tenido en el centro cultural y el fruto de la venta estaba destinado a la escuela de pintura, para niños pobres. Una llamada telefónica de su hermana desde el hospital donde estaba internada su madre lo turbó y cambiando el rumbo que llevaba, giró, proyectándose contra un auto que venía en dirección contraria.

Despertó en la sala de emergencia de una clínica, cercana al lugar del accidente, sufrió daños menores, no así la persona del otro auto que falleció. Su generosidad lo llevó a buscar la familia de aquel hombre, ayudarlos monetariamente para él apaciguar el dolor que llevaba, pero ellos no aceptaron. Se sentía mal ante esta situación, él no tuvo la culpa de lo sucedido, estaba atormentado, tanto que sus pinturas reflejaban el estado de ánimo en que se encontraba y por primera vez aparecieron sus cuadros oscuros.

Pasado unos días, desempolvaba el sótano de la vieja casa de su niñez, refugio que escogió después del accidente. El picaporte dio una vuelta, se quedó mirando la puerta, no se abría y acercándose preguntó: -¿Isa eres tú?

Por respuesta recibió un frío que lo estremeció. Llamó a su hermana nuevamente, comprobando que ésta no se encontraba en la casa, era la única que tenía llave, además de él. Estaba seguro que detrás de aquella puerta había alguien, o… ¿Hubo alguien?

Escuchó un aullido lastimero, era el perro que al mirarlo, con el rabo entre las patas se perdió por el sendero que daba al rio. No podía creerlo, el perro le temía a algo, pero ¿A qué?

Dejó la casa, decidió caminar y no tardó en llegar al pueblo. Para calmar su desatino, pidió una cerveza en la conocida cafetería, donde era habitual asistiera.

No lo atendieron, ni lo dejaron ocupar la mesa acostumbrada. Sabían que por su 70 ...donde está el Arte.

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culpa alguien había perdido la vida. Todos reían, lo ignoraban. De pronto, dejaron el local cuando escucharon que desde afuera gritaban: -¡Ya vienen, vamos!

Ray, también salió. Vio como se acercaba una hilera de autos que seguían un carro fúnebre. Marcharon detrás del cortejo, él también lo siguió. Quiso saber de quién era el entierro, pero no le querían hablar, solo una señora gemía diciendo: -Pobre familia, no se esperaban esto.

Llegaron al cementerio, comenzaron a bajar las coronas, muy caras debían ser.

Elegantes personas, enlutadas, dejaban los carros para acompañar el féretro y, las palabras de despedida flotaban en el aire, mientras, el llanto de los familiares no permitía él escuchara.

Comenzaron a tomar una flor, también él, esta vez lo permitieron y se acercó a una corona cuya cinta llevaba una dedicatoria que le aclaró por quien lloraban.

Uno a uno fueron depositando la flor sobre la madera.

Entonces Ray, se elevó al lugar que le pertenecía, dejando caer la flor donde descansaba su cuerpo.

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Gerardo Rehuel Sánchez- Perú-Estados Unidos

MI CIUDAD ES UNA FANTASIA La ansiada felicidad y la mejor ciudad es la que existe dentro de nosotros mismos. Nuestro "YO" interno Son las siete de la noche de un sábado muy especial para mí. Estoy alistándome para ir a una gran fiesta de cumpleaños. Lleno de ilusiones, me preparo como si fuera mi primera fiesta, en busca de mi primer amor, mi primera ilusión, en busca de mi primer beso; porque los hombres también tenemos un primer beso.

Aprovecho esta fiesta para crear mi propia despedida, la puerta que me conduzca al éxito, al encanto, a la vida plena en donde pueda expresarme. Pienso cambiarme de ciudad para buscar lo que necesito; parece que en este pequeño lugar no hay campo para mí, no encuentro paz, tampoco amor, no hay dinero y menos felicidad.

Son las ocho, salgo a la calle entusiasmado en la búsqueda de un taxi que me transporte a ese lugar de ensueños donde habrá cantos, bailes, amigos y mucha sana fantasía. Mi sorpresa al salir a la calle fue el darme cuenta que de pronto me encontraba en una ciudad que no había descubierto antes a pesar de haber vivido allí toda la vida.

Mi sorpresa fue tal, que como en un cuento de hadas, el taxi que respondió a mi llamado, tenía forma de regio negro corcel, el cual empujaba una grande y hermosa carroza, con asientos de cuero y ventanas de cristal con filos dorados. El conductor parecía un ángel blanco con alas azules que mostraba un tono rosado y amarillo. El reflejo de estos tres colores, matizaban un suave color violeta, reflejando inteligencia y sabiduría, también amor y progreso, definitivamente el: ¡Yo Soy! Las calles llenas de luces con gente que vestían como en años atrás. Damas de trajes de colores y largos, bellas, sonrientes y con discreta coquetería al caminar; algunas iban solas, otras con alguna amiga, pero luciendo sus mejores prendas sin temor alguno de que las mismas les puedan ser arrebatadas. Más adelante, una señorita bella como un sueño, con un pequeño perrito pequinés entre sus brazos, se 72 ...donde está el Arte.

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deslizó entre el bullicio de toda la gente sonriente que inundaba esta hermosa ciudad de fantasía. ¿Qué ciudad es esta?, me pregunté en voz alta, ¿Dónde estoy?, ¿A dónde voy? Y el taxista, amable y sonriente me contestó: "No se preocupe señor, usted está en su ciudad, me llamó para que lo lleve a una gran fiesta, a una fiesta de alegría y fantasía. Suba usted sin miedo, yo lo llevare con sumo cuidado".

Acto seguido, el taxista bajó de su asiento, abrió la puerta y me invitó a salir de la carroza. ¡Sorpresa! Al mirar a ese señor taxista, pude notar en su faz algo familiar, como si lo conociera; sin duda, con su actitud, el señor taxista me recordó que había olvidado yo ser cortes también con los caballeros adultos, descubriendo una razón por la cual no era tan feliz.

Al ritmo del tac, tac de los pasos del caballo y el chirriar de las ruedas de la carroza, cruzamos por una hermosa ciudad diferente a la que yo conocía, a pesar de vivir en el mismo lugar. Hoy, el río suena más bonito regando los campos llenos de vida animal y vegetal, con sus aguas cristalinas que corren con fuerza emitiendo sonidos melódicos y llevando en sus entrañas peces, camarones y muchas formas de vida. Atravesando campos con flores por doquier, olores, vivanderas, rosas y marineras, adornando las calles de mi ciudad. ¡Mi ciudad es una fantasía!

El cielo, que hace poco se vestía de azul con bellas nubes blancas, ahora se ve romántico, muy romántico, con una hermosa luna llena que alumbra toda mi ciudad; luna sonriente que me atrae y llena mi mente del sentimiento más hermoso de todos los sentimientos, el amor. Y la luna no está sola, de ninguna manera. Ella, como todo el resto de las damas de mi ciudad, tiene amigos, tiene amigas tan lindas y coquetas como ella misma: los astros y las estrellas; los cuales, cada una de ellas y ellos, alumbran con luz propia el sendero de la vida y la virtud.

Al ritmo del tac, tac de los pasos del caballo y el chirriar de las ruedas de la carroza, cruzamos por una hermosa ciudad diferente a la que yo conocía, a pesar de vivir en el mismo lugar. Hoy, el río suena más bonito regando los campos llenos de vida animal y vegetal, con sus aguas cristalinas que corren con fuerza emitiendo sonidos melódicos y llevando en sus entrañas peces, camarones y muchas formas de vida. Atravesando campos con flores por doquier, olores, vivanderas, rosas y marineras, adornando las calles de mi ciudad. ¡Mi ciudad es una fantasía!

El cielo, que hace poco se vestía de azul con bellas nubes blancas, ahora se ve romántico, muy romántico, con una hermosa luna llena que alumbra toda mi 73 ...donde está el Arte.

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ciudad; luna sonriente que me atrae y llena mi mente del sentimiento más hermoso de todos los sentimientos, el amor. Y la luna no está sola, de ninguna manera. Ella, como todo el resto de las damas de mi ciudad, tiene amigos, tiene amigas tan lindas y coquetas como ella misma: los astros y las estrellas; los cuales, cada una de ellas y ellos, alumbran con luz propia el sendero de la vida y la virtud.

"La Sofía del cuento y el príncipe" En la entrada del lugar, me abre la puerta Jorge y a pasar me invita; mientras que Antonio, el jardinero me dice "Pase señor, corté las mejores flores, son flores para adornar su ciudad". Allí una hermosa mujer, Sofía es su nombre, me acepta a bailar el vals "Volveré a ti", cantado por Eddy a la concurrencia que con efervescencia lo tararean con candor e inocencia. ¡Tres horas me quedan para celebrar!

Manuel me trae un vino y mi sobrino Chichi hace al adivino; Gaetana dice: "Dame más vino". Mientras que Diego, Lucía y Juan se acercan por el camino. De pronto, siento que soy "Yo", soy mi verdadero "Yo" que con garbo y salero le digo a mi ciudad: ¡Te Quiero! Se lo digo a todo el mundo con estas frases, entonando una canción. "Óiganme, yo le canto a mi ciudad, con toda mi inspiración, para decirle bonita, eres la flor de mi nación y te canto con el corazón" Sofía me da la mano y como en antaño sus ojos en mi se postran, su mirada y mi mirada se atraen, sus labios y los míos poco a poco se juntan. ¡Es su primer beso, es mi primer beso, es nuestro primer beso! Es el amor, el amor soñado y añorado, que por mi había esperado, en mi ciudad, mi pueblo amado.

Tengo vida y tengo virtud, aun en mis sesentas, tengo también salud. Entonces, ¿Para qué emigrar de mi ciudad?, ¿Para qué salir de mi hogar? No, no vale la pena partir para morir extrañando todas las bonanzas que existen aquí: salud, trabajo, vida, amor y progreso. ¿Todo eso? Sí, todo eso existe aquí, sólo tenía que buscar con paciencia, prepararme con decencia y gozar de mi ciudad.

Es casi la media noche y debo regresar, veo a Patty y a Willy cantar; mientras que Millie, el Chino, Luchita y Miguel saludan alegres e invitan a bailar. La reverencia no podía faltar y para eso, mis amigos, mis familias, mis seres queridos están. ¡Que viva la luna y que viva el sol, vivan las estrellas y que viva el don, el don de mi ciudad!

Agotándose las once, las doce ya van a dar, me siento el ceniciento, ya en mí no existe tormento, solo espero el momento para salir. ¿Salir? ¡No, no salgo!, aquí 74 ...donde está el Arte.

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existe de todo, paz, salud, dinero y amor, solo hay que tener paciencia, buscar con calma, con toda el alma.

Las doce están sonando y mi carroza me está esperando, el taxista me Dice: -Señor, es hora de regresar, usted me dirá a donde lo llevo: ¿A su Casa? ¿Al aposento? Subo contento y de pronto respondo, ¡No me voy, me quedo! La carroza que suavemente había ya comenzado a caminar gira de regreso y para llegar más rápido se convierte en un avión, le salieron alas, vuela de regreso ansioso. Y al buscar al taxista me encontré a mí mismo, mi taxista soy yo, siendo el capitán de mi avión ¡Mi avión soy yo! capitaneando mi propia vida...Ah!, y me quedo, no solo porque es mi vida, ¡Es que mi ciudad es una fantasía! Fantasía que con esfuerzo y alegría puedo hacerla realidad.

Oh, Dios, cuan grande eres tú, que creaste dentro de mí, mi propio lugar. Plantas, que si riego con afán, darán como frutos: Amor, caridad. Paciencia, belleza, salud, riqueza y bondad, es que dentro de mí existe una ciudad de fantasía, la cual con paciencia y empeño puedo descubrir y hacer realidad, mi ciudad de fantasía.

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Gonzalo Salesky-Argentina COMO HOY ¿Estás soñando en la misma dirección que va tu alma? ¿Adónde vas? ¿Tan lejos que tu piel te desconoce?

Tu sombra espera.

Mi boca se derrama y se despierta ante vos, ante tu pecho.

Ante tu aliento y el mío, confundidos.

Veo mi cuerpo en tus ojos, dibujo el viento que se agazapa en todos tus rincones y te prometo que siempre serás mía, como hoy.

Quiero explorar tu cuarto, tu balcón, tu dormitorio.

Tu mundo y tus planetas, tu vacío.

Tu piel, robarla, en mil pedazos.

Quiero llenarte de sal y de agonía, de sueños y fantasmas, de lo poco que valgo.

Quiero que vuelvas siempre a mi llanura, que sepas cuánto mide el infinito porque aquí dentro está todo, como hoy.

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Griselda Rulfo-Argentina

Creen que soy indiferente porque cuando vivo disimulo mi muerte.

De "En el café"

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Ivonne Sánchez Barea.-España

EXISTENCIA de una Niña Campesina ha sido arduo el andar las grietas de una tierra que se empeña en atravesar las venas. difícil aprender las hendiduras del camino; pasos adelantados con el calzo a cuestas. cada cordón plegado haciendo mariposas con sus lazos, enredadas las cuerdas en las uñas… aprendices dedos de niña despierta. el jabón de la cocina era azul, y las esponjas de virutas sangraban las manos, un restregar de espejos cilíndricos, hervor de burbujas donde se colaban fantasías. lento cocía la leche, recogiendo natas un día y otro, encallecidas palmas al batir con el palo su grosor hasta hacer mantequilla. las cantinas eran cuerpos plateados oliendo a vaca y a boñiga. no le gustaba sentir el frio suelo cuando andaban sus pies desnudos por el piso, ese que también tenía grietas y astillas; el paisaje zen del diminuto cuerpo se moldeaba. vio y escuchó al nido huérfano de pájaros, rescató cada huevo; tesoros azules, 78 ...donde está el Arte.

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tan azules como el jabón de la cocina… cómo el cielo y el agua, y envueltos en las hojas construidas del paño tibiado que abrigó el cubil trenzado. no fue capaz de dar vida a los polluelos ellos estaban muertos entre el cascarón, como despierta estaba ella, hacía el final de su infancia, la niña.

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J.J.Romero Montesino-Espartero (Terly)-España EL MAR Y LA LUNA (Microcuento en versos) Preguntóse un día la tierra: ¿qué haría yo sin la flor siendo quien me adorna y viste con su belleza y color?

La flor le dijo a la lluvia suspirando en carmesí, siendo tú quien me sustentas, ¡cómo vivir yo sin ti!

Mirando la lluvia a lo alto, sobre su nube pensaba: ¡pues gracias a ella yo existo, sin ella, yo no soy nada!

No os quejéis dijo la nube, yo sin el mar nadie soy, sin el agua que me presta, ni estoy, ni vengo, ni voy.

En tanto el mar miró al cielo y dijo con gran dulzura; ¡luna, sin ti moriría de tristeza y amargura!...

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Jose Antonio Azpeitia-España AYER ME HABLARON LAS PIEDRAS Ayer me hablaron las piedras…

Que misterio tan profundo.

Eran piedras de un sendero de gesto recio y humilde acunadas en mis dedos estremecidas de amor contándome sus silencios…

Lo que fue y tuvo existencia dejó de ser un buen día…

Cenizas que lleva el viento.

Derramadas por el suelo... estatuas que no se quejan, sin brazos, descoyuntadas.

Paredes entre columnas.

Efigies de cara torpe sin expresión que nos hable… retornadas a su origen.

Derribadas por las guerras las piedras buscan la tierra de que fueron desterradas.

Historias que son leyendas… fraguadas por los estetas con mentiras amañadas, recuerdan lo que fue grande.

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Granito labrado a mano.

Sillares de llanto y sangre Rocas enormes que el hombre trabajó hasta darles forma colocadas una a una buscando llegar al cielo.

Pirámides, Catedrales, Babeles de desconcierto.

Ambición de los que mandan alocada, desmedida que soportan los de abajo…

Hoy se repite lo injusto…

El mundo crece entre llantos, y risas de desalmados… que nos llenan de aspavientos.

Las piedras siguen hablando…

Los seres que lo construyen no lo verán acabado…

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José Marcos de Oliveira-Brazil-Estados Unidos

MODERNISMO Celular: Necesidad? Comunicación.

Y la vida molecular?

Sin ella, no hay cuerpo, ni acción.

Internet?

Quien no se entromete?

Y cuál es la relación?

Eso también es pura información.

En el computador, Hay un curioso amador.

Sus labios, callados.

Pero, dedos muy atareados.

Y la televisión?

Mucha programación…

Resumiendo: más información…

Desdichado espectador: Ninguna movilización…

El carro nuevo, Confortable, Con el radio ligado: Es admirable!

Pero cuidado! Atención!

Que no haya ilusión Con nuestra falta de atención, Y exceso de razón.

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El moderno será pasado Y el presente lo desechará, sin conmoción; El privilegio será donado Al futuro ganador de la maquinación.

Nombre? Conciencia.

Origen? Eternidad.

Destino? Hombre-ciencia.

Objetivo? Fraternidad.

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José Santiago-España A Luis Cernuda por José Santiago “Sometiendo a otra vida su vida.

Sin más horizontes que otros ojos frente a frente”.

LUIS CERNUDA (Donde habite el olvido) Allá Donde los ojos miren frente a frente Corazón sin alas de acero que impregnen Siluetas imaginarias tras niño que huye Lejos de olvidos Allá lejos Donde el azulado mar musite tu nombre Donde las plazas estremezcan Placeres prohibidos como de nieve Imágenes diluidas sobre cometa De viento Siguen Se respiran granados con mirada queda Ángel o demonio donde el recuerdo osado Por entre cuerpo perdido posara Sobre hierba Hierba que ignorara el rocío cuando se apaga La tarde lejos de olvidos Cuando todo parece perdido como si alguien O algo Allá lejos Musitase palabras Deseos Escondidos Velas de ocasos en tu oído y miles de ojos se clavasen Sobre tu pecho peregrino como si caminaras Entre erizos

Dejos de mar entre ortigas 85 ...donde está el Arte.

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Hundido Entrelazando algas sin sexo Mientras naufraga un pájaro leve Casi plumas de agua caída Como tembloroso olvido Allá Lejos un lamento entre sombras Intruso Incomprendido eco mujer niño Hombre tiempo inalcanzable Aunque no compartan la luz de tus ojos Y tu brazo solitario no encuentre el brazo amigo Porque te catalogaron oscureciendo tu alma Porque tu canto lejos del Parque María Luisa Fue incomprendido Rejas tu cuerpo Nostalgias solo suspiro entre limbos sin calma Anclada en un deseo de espuma Que se levanta Dudas No puedes conocer otros mundos Tu mundo Lejos Solo Sobre cama oscura donde estrellas fugaces En tu corazón de espino florido Abrigan lunas amarillas Lejos de olvido allá lejos Donde el silencio no engendre penumbras Nostalgias solo entre lilas blancas Mirando la muerte caminar entre erizos Sin Dios porque te negó el beso Cuando llovía y tu corazón sentía frío Porque para morir es menester soñar despierto Porque sabías que Dios sin el hombre no es necesario Y le pediste que no destrozara lo que creó sus manos Porque la voz seguía cuajada de estelas Casi tácita 86 ...donde está el Arte.

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Porque amabas a escondidas para que el tiempo Te ignorara de espinas por una sola maldita vez Entre versos prostituidos De métrica que oculta la intensidad de un guiño Y fuera voz sola casi pura tontería Pero sin cesura Pura poesía de corazón quebrado Sin consuelo Pero amando hemistiquios De soledades Amando sobre cielo raso El misterio que encierra un náufrago Brazos en alto sobre griego cuerpo Entre sílabas contorneado arrastrado Hasta la orilla Desdoblando sombras Pasos Huellas con estribillo de espuma Se desvanecen Lira entre manos de ausencias Acariciando perfiles estremecidos Por entre lluvias de espermas azules Sobre hombres Derramándose crucifixiones Lunas pálidas de hombres Mientras dormita El hombre sobre el hombre Allá lejos La esperanza Donde no crece el amaranto ...Donde no habite el olvido

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Laura Orobia-Argentina INDUBITA VERDAD Se esconde en el vacío como huella se incrusta en la sombra de las aves evade al método científico le niega idoneidad a la teoría que la persigue para más adelante No tiene Dios alguno Es un trato con vicio de hermenéutica.

Con densidad diversa entre lo símil se contacta sin que la percepción pudiere traducir lo otro y su presencia indúbita verdad lo sobrepuesto que llena mi boca de cielo y un ojo de luna recuesta a mi lado indúbita verdad lo sobrepuesto si presiente el ave a la tormenta y el árbol que otro árbol va muriendo parece que verdad es sólo letras un nombre que el humano va escribiendo se escapa en la curva de una calle y empujada la palabra por el aire fresco después que me enseñaron a olvidarle como sin signo redentor es el instinto quien viene a buscarme

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Laura Virginia Fernรกndez-Argentina

ARDIENTE Ardiente, tuya, enamorada.

Espero encontrarte en la prรณxima mirada.

Espero tomarte y beberte en desenfreno.

Darte mi amor apasionado; retener en mi memoria este tรณrrido encuentro.

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Lidia Alba Gaviña lidia-la escriba/seudónimo- Argentina LA MUJER, EN EL ARTE Y, EN LA SOCIEDAD-Ensayo Hace ya muchos años, que se pregona, igualdad de género, por doquier, y estimo, que es una falacia.

La mujer ha logrado, puestos de trabajo, jefaturas, direcciones, en el Estado, y en empresas privadas, pero- siempre existe ese pero- con menor sueldo- que el varón.

Quisiera, preguntarme, en que terreno, se ha desarrollado , mas la mujer, como género, y solo existe, un NO, siempre detrás , está el varón; la sociedad, el colectivo social, es expulsivo, por lo menos por acá, por Argentina, a mujeres mayores de 40 años y me quedo corta: aún de menos años, para ingresar al mercado laboral , que ofrece ,las peores condiciones, bajos sueldos, -ni menciono las mujeres obreras ,puesto que no hay fábricas, ni manufactura, ni espaciosesclavas de un cuerpo, delgado, famélico, y excluyente, para vender ropa, solamente, para ser asistente de peluquería, que en verdad, termina siendo la que corta, te tiñe, te cobra, en fin quien maneja ,el comercio.

Y en el rubro pobreza, mueren en los partos, mal tratados, sin seguimiento hospitalario porque no lo hay, y nacen niños con bajo peso, que a las horas, mueren desnutrido.

Cuantos, niños mueren de hambre, acá, uno por cada hora que pasa, cuantas mujeres mueren por violencia de género, en los barrios llamados villas, que rodean, el primer, el segundo y el tercer cordón, de la Provincia de Buenos Aires….muchas ,no se hacen estadísticas; solo haciendo un trabajo de campo, se podría aseverar, un numero más o menos cercano a la realidad, que no solo es patrimonio de las clases, humildes, también en la clase media alta se da, pero se oculta, ya que “ no está bien, hablar del tema” .

Un montón de mujeres, se prostituyen, por necesidad, por llevar el pan a la mesa, mantener un hijo, o varios, y se enferman, y ni siquiera lo saben, de VIH, de tuberculosis, de clamidia, enfermedades, de transmisión sexual, sífilis, gonorrea en la garganta, y pues pasa, porque les pagan más, los clientes, si lo hacen, sin condón.

Escritoras, noveles, que yo sepa, que conozca, o que vea en el andar, cotidiano, no hay, 90 ...donde está el Arte.

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Salvo periodistas que escriben un libro, dos, que nadie puede leer, por el costo, es caro publicar y más aun comprar.

La mujer en el ARTE, queda en manos, de pocas, muy pocas en ese rol y casi siempre, son las mismas , las convocadas, y que la taquilla, funcionará; no quiero hacer mención, de las llamadas vedetes, que pululan por los canales, de televisión…contando mentiras o verdades, a medias, mostrando el culo, a las cámaras de teve, o tratando de “seducir” a una sociedad, cautiva, hastiada, pero que copia el “MENSAJE” casi prostibulario, que el Eros, mal entendido, es copiado.

En resumen, desde los años 60, se da la lucha permanente, por los DERECHOS DE LA MUJER, en el arte, y en el colectivo social, a mi criterio, en vano .Escribí un libro de poesía, que fue publicado, por la editorial dexeo Madrid-Londres, y poseo en mis manos un solo ejemplar. El reconocimiento, llegó de afuera, sin ser poeta, solo una pensadora de verbos, y por Argentina, no puedo entrar, en el círculo áulico, de los señores Escritores, de prosapia, ya que me han ignorado, supongo, como a muchas otras, por no pertenecer, a esa esencia “divina”, creativa, que siempre, siempre, es la misma y saturada respuesta, invisible, claro está, que no pasa por las sábanas de algún ricachón, Accionista de una editorial, cual sea, o de un crítico- supuestamente de izquierdasque reclamará, mi pertenecía, de género, mujer igual a estupidez! Desde 1911, cuando comienza la lucha para la igualdad de derechos, han pasado los años, y no me queda en claro, si por género o incapacidad, la igualdad, NO EXISTE, en 1960,la escritora Argentina Marta Lynch, dijo, en algunos reportajes que, nosotras aún, no estamos en pie de igualdades y que se necesitaba “…de la cama, de la coima y de la cuña…”,teme que se extiende hasta nuestros días. Obviamente, se necesita de esa “mujer” dispuesta a hacerlo, y que las hay…, sobretodo en el arte, donde si no cumplen estas reglas, no será reconocida, ni tan siquiera, salvo como mujer “objeto”.

Basta leer, las publicidades, dirigidas, la inserción en la política, donde hace algunos años, se permitió participar en escaños, nada más que al 30 por ciento de ellas, cuestión, a mi criterio, absolutamente discriminatoria.

Finalmente, en los mass media, estamos, digo, a aparecer, como tales “objetos” sin que nadie, se asuste, sobrepasando todos los límites de la ética, y del profesionalismo.

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Liliana Cristina García - Argentina CUANDO DUERMEN LOS ECOS Es la hora en que se duermen los ecos, enmascarados como arlequines en las esquinas del silencio, es la hora en que se disfrazan de sol las penumbras envueltas en la seda que nos ofrenda el universo.

Hay confeti en tus ojos resbalando por los contornos en la fiesta de mi cuerpo cuando los fuegos de artificio le ponen color a la noche y a tus besos mientras se mueren las sombras quebrando en luz el sigilo de los versos.

Una palabra intenta trascender los labios que al unísono pronuncian los pensamientos, y allí se queda, palpitando en la cresta de la ola que rompe de improviso mar adentro celebrando un culto de dioses paganos que hacen del instante, el instante perfecto.

Es la hora en que todos duermen, también duermen los ecos, hoy ese espacio lo habitan las sábanas en el vértice grandioso de nuestros secretos.

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Lissett Gonzalez Romero-Cuba-Estados Unidos VARIACIONES SOBRE LA INMORTALIDAD La inmortalidad puede ser tu risa breve de 4 letras o todo el tiempo que espera un niño caracol para entregar el mar a los oídos.

Puede ser también lo inmarchitable de tu nombre o perderse en una lluvia de estrellas.

La inmortalidad puede ser esa palabra grande que termina de golpes en las travesuras de un cangrejo o eso que escapa junto al humo recurrente de un olvido no alcanzado.

Como serán las cenizas de la inmortalidad cuando decidamos terminar con ella?

Seguirán eternas, cómplices, como legitimo inmortal, dentro de uno?

No, debe ser algo más sencillo algo así como un tiempo de lunas que retorna un conteo de protección del 1 al 5 una canción un juego de niños dibujando la ternura debe ser un beso virtual un reactor la sombra de un verbo conjugado en el destiempo o esa mala ortografía cuando un niño ve a su novia con b alta.

Si debe ser algo más sencillo algo así como un huequito en el alma un planeta inventado para dos una guitarra un regalo con ala que nos llega una bola de cristal algún vicio compartido.

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La inmortalidad es algo así como una mirada una palabra una verdad una calma donde apoyamos la cabeza un cofre a donde va todo el futuro algo tan intemporal como una distancia.

La inmortalidad puede hallarse por error en los clasificados o en un calendario donde tachamos los meses como poemas que ya leímos es algo que no está y que tenemos la razón complicada de la nada el controversiado lugar del privilegio es la eterna seguridad que alcanzamos con las manos.

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Mabel Escribano-España

RECORDÁNDOME Quisiera pensar, que es posible que no logres olvidarme como se olvidan las monedas del cambio, al pagar en el bar con cierta prisa.

Recuerda que entré en tu paladar de manera tan suave que tu lengua se acopló a mi sabor y ahora, cuando bebas otros besos es posible que te acuerdes de mí y me eches de menos.

Derechos Reservados

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Mabel Valdés Menéndez-Cuba-Estados Unidos

HAY LOCURAS Hay locuras colores y matices, Que bajan a la tierra en un pincel. imágenes se vuelven.

Girasoles de Van Gogh ¿Qué extraña alegría solemnes, misteriosos y mágicos. se le escapa a sus brisas?

Giran, se mueven y danzan, Pinceladas de trazo impreciso...

Arcillas de puntos y líneas, cuando apenas de deslizan y miran cantándole al sol. saltan del óleo estático.

Hay locuras de arranque y lesión, autorretratos cargados de iras sin nombre.

Locuras que llevan muerte y dolor.

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Manuel María Torres Rojas- España El Caballero de las Letras

DUERMEVELA En las horas en que la vida está más muerta vienen a saludarme las voces de la noche, cantos amigos que, en la gris duermevela, alumbran en mí esperanzas de vidrio y de azabache.

Quebrado ya el ensalmo, llegará la mañana que duerme aún en su tacto de cuero y doblegará a la negra oscuridad, metáfora convulsa de odios y dobleces.

Apagada la luz, lucirán los colores: los verdes serán negros y el gris será el de siempre, un difuso océano sembrado de cizañas.

Reconoceré, entonces, el color de la aurora y el curso de oráculo que ayer acuchillaba, cual ignoto celaje, el origen del tiempo.

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Margarita Rosa Pedrozo-Walling-Colombia-Estados Unidos Az Libris Show CAPITULO 1 Ella creció con la música de los Beatles, entre libros como el Principito y Don Quijote de la Mancha; al igual que todos nosotros, en nuestra temprana edad, se cuestionaba por lo que su mente no entendía a su alrededor. Al no encontrar respuesta, se refugiaba en su imaginación, sus fantasías y un mundo de ensueños.

Pasaron los años, no dejando nunca de dudar, como todo podría tener siempre un destino mejor, ese final feliz; por ser más grande la belleza armoniosa de la naturaleza, que la maravillaba; comparada con la flaqueza de la mente, que la desconcertaba.

Hoy, casi nada ha cambiado en el mundo desde entonces y aunque su vida no está llena sólo de cosas fortuitas, sigue soñando; mientras espera por ese mundo lleno de posibles, donde la imposible nunca pudiese tener cabida; porque todos somos parte de una naturaleza armoniosa.

Escuchando aún a los Beatles, al igual que Elton John; con libros como El Secreto en su mesa de noche; se ha detenido en más de una ocasión a pensar y caer en cuenta, como pocos, que el cambio comienza internamente en cada uno de nosotros. Es así cuando el bien para el mundo se refuerza.

Sigue la filosofía de vida, donde se cree: La certeza todo lo crea, lo transforma y lo puede. Aquella que sostiene y afirma la verdad, en el mundo todo es posible con amor y compresión; somos parte de un todo universal, unidos por la esencia que nos da la vida.

CAPITULO 2 Queridos y respetados lectores, se que en este momento muchos de ustedes se están preguntando; ¿qué ha pasado con los temas económicos, políticos y otros conflictos sociales?

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Pues siguen allá afuera, pero hoy no los compartiré con ustedes. Hoy les propongo un tema diferente; alejémonos con las siguientes líneas de esa esencia material que nos estresa.

Hace unos días, en mi programa televisivo, tuve una experiencia muy enriquecedora; dejándonos a todos los presentes mucho en que pensar, lograr y hacer. Para aquellos ausentes esa noche o sólo no tuvieron la oportunidad de ver el programa; me llena de mucha satisfacción poder compartir a través de esta columna dominical, dicha experiencia y así también sean participes de ese sentimiento agradable para el resto de la semana, quizás más…

Aquellos que esperaban lo habitual, acepten mis disculpas. A los otros les digo pónganse cómodos, lo leído hoy será muy relajante.

Así inicio esa noche memorable: - Respetada y admirada Carolina, gracias por aceptar nuestra invitación.

(Aplausos y saludo de manos) Es de mi agrado y honor compartir con usted este recinto; seguramente que el público aquí presente me acompaña en mi opinión. (Mas aplausos) - A ti Antonio, gracias por la invitación, gracias a todos por la oportunidad.

- Carolina, nos hemos deleitado con sus obras literarias, durante mucho tiempo. Nos atrae en ellas esa manera refrescante, veraz y sencilla redacción. Ahora hablemos de esta última obra que nos has traído: “El mundo está vacío”, tiene poco tiempo de haber sido puesta a consideración de tus seguidores y no seguidores; pero ya sabemos que su éxito ha sido arrollador.

Este libro es diferente a lo que normalmente nos tienes acostumbrados. ¿Qué te inspiro a escribir este libro?

- Bueno, el motivo se centra en pocas palabras; falta de conciencia, aprecio y consideración.

- Por favor, permíteme preguntarle. ¿Por qué ese título tan inquietante?...

- Sí, tienes razón, es inquietante para aquellos perdidos en la búsqueda del camino correcto.

- ¿Y cuál es ese camino correcto, según su percepción?

- El camino correcto se inicia con nuestra propia aceptación, actuando con un bien desinteresado y un ego anulado. Para seguir en su senda sin tropiezos, no podemos dejar a un lado nuestro primer designio, como seres racionales que somos… (Pausa) - Bueno, hasta aquí, creo que estamos algo claro; pero ¿nos podrías profundizar un poco más, en eso de “el primer designio?”

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- Claro, el primer designio de todos nosotros es el ser felices. Una felicidad basada en un aprecio total; mas no en el desprecio. El aprecio es la realización del hombre y el deprecio es su propia insatisfacción.

- ¡Ahora no sabemos que es mejor, si entrevistarte o leer tus libros!... (Risas y aplausos) Carolina, esta es una forma explícita de hacernos tomar conciencia y entender, que la semilla está en cada uno de nosotros; haciendo entonces nuestras raíces colectivas. Nos has hablado del primer designio, seguirá entonces un segundo. ¿Cuál es el siguiente paso a seguir para comenzar a llenar este mundo?

- Digamos que el de dar amor y no juzgar. El amar es un sentimiento compasivo, te eleva; el juzgar es de humanos, te limita.

- Eso lo podemos entender teóricamente. ¿Pero cómo le dices a un niño que ame; si siempre ha sido abusado, o a su padre que no haga su justicia; si ve que la ley no es suficiente?

- Muy buena observación, Antonio… pero es en estos temas tan tristes y reales, donde se pone a prueba la espiritualidad del ser. En otras palabras, la clave está aquí: Los sentimientos no se pueden evitar; pero si controlar, con la parte no física de nuestro ser, la mente. Cuando nos dejamos de la espiritualidad, cerramos las puertas al amor, la compresión y a la bondad; así se alejaran todos los efectos de estas acciones, o sea todo lo armonioso y lo bueno deja de tener cabida a tu alrededor, en tu vida.

- ¿Pero se logra individualmente? ¿Cómo puede una persona confusa emocional y espiritualmente, controlar ese sentimiento de odio y desconsuelo?

- Antonio... mira tú mencionaste una verdad al principio de esta entrevista; “tenemos raíces colectivas”. Explico, nuestras acciones son como un efecto dómino, un bumerán; no podemos entonces negar la ayuda a los demás, eso es hacértelo a ti mismo. Es el juego de dar y recibir; aprendiendo a escuchar. ¿Cómo podéis identificar, entender, ayudar y calmar la necesidad de tu semejante; si no sabes escuchar? Aquí, en este punto, nos empalmamos con el tercer designio: Todo se centra en saber escuchar con amor, estar dispuesto a dar sin condiciones y recibir con creces; por todo lo hermoso sembrado.

Entonces, hay que vivir la carencia y el dolor de tu semejante; para aportar nuestro granito de gratitud, en aras de llenar el vacío del mundo.

- Como se dice en el argot popular: Ponerse los zapatos del otro. Es el tener conciencia; este mundo fue creado para nosotros, porque somos causa, más no efecto.

- Eso Antonio, exactamente eso es. La vida se llena de un gozo constante y compartido. Juntos hay que buscar la esencia de nuestra naturaleza; 100 ...donde está el Arte.

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restablecerla con buenas acciones y poner todos nuestros pensamientos en el rumbo correcto. (Aplausos extendidos) Acá, ahora tenemos otro interrogante. ¿Cómo podemos saber que nuestros pensamientos están en el rumbo correcto?

Esto lo puedes percibir, cuando tus sentimientos buenos, están por encima de tus pensamientos malos. En otras palabras, los sentimientos te liberan siempre cuando estos sean buenos; lo contrario, será que tus pensamientos malos te atan.

Carolina, podríamos concluir esta noche, que la esencia de tu libro El mundo está vacío; es el conocer, aceptar y crear conciencia de nuestros errores.

Entender como el hombre tiene es sus manos las bases para crear un mundo mejor, con sentimientos y buenas acciones. En resumen: Amar y compartir; sin pensar; ¿a quién? ¿para qué?

Sí, así es. Podríamos también decir; no hay que pertenecer a un partido político, religión, posición social, sexo o raza; para tomar una decisión responsable, regar semillas de amor y paz en aras de un mundo mejor Un mundo de posibilidades para todos y cuando digo todos, hago énfasis en todo lo que habita este hermoso y benévolo planeta llamado Tierra.

No debe haber cabida, para el dominio del hombre sobre el hombre, esta es la base de la intriga y del odio; esto trae pesares, desarmonía. (aplausos extendidos y expresiones de júbilo ) Bueno señores, ahora no sabemos que es mejor, si leer sus libros o escuchar sus aciertos personalmente, aquí la tienen; una escritora para el mundo, con la verdad en sus palabras, que está dando nuevamente mucho de qué hablar; Carolina Montes de Oca. ( Publico de pie, aplausos continuos y expresiones de admiración ) Gracias a todos, gracias por el apoyo y admiración. Mis libros serian una resma de papel, sino fueran por ustedes, los lectores. ( Sonrisa ) Espero seguir por el camino correcto y traerles más libros de su agrado y apreciación.

Gracias a ti Carolina. (Saludo de manos. Ambos de pie). Esperamos tenerte nuevamente en el programa. Señores, despidamos como se lo merece, a la escritora de la verdad, Carolina…

Así fue, todo era una plenitud colectiva…

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EPILOGO Como siempre, antes de terminar el programa; se debe elaborar y decir la reflexión del tema en cuestión esa noche. Para mí, mientras corrían los comerciales, todo se sentía como tener la responsabilidad de desactivar una bomba de tiempo; se trataba de un tema muy comprometedor; difícil, por primera vez. Esta fue mi reflexión: “Lo imposible no es posible; cuando entiendes tu perfección espiritual. Esta sólo se logra cuando vives por y para el amor, la verdad, la certeza, la compresión y la fortaleza. No hay mundos imposibles, solo hay seres humanos que no lo dejan ser posible.”

Ella, me dijo tras escenarios: “Una plenitud colectiva, se convierte en placer egoísta; cuando sólo te satisface a ti mismo.”

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María Teresa López Pastor- España

PASADO PERFECTO Todo parece más hermoso en el pasado.

La memoria es selectiva y olvida las vivencias vergonzantes, inoportunas y perjudiciales al tiempo que tapiza de perfección y felicidad los sucesos que en el pasado fueron de lo más prosaicos. <!--[if !supportLineBreakNewLine]--> <!--[endif]--> La memoria es un aditivo voluptuoso de la rutina, contiene un aderezo mágico que salpimenta la línea plana de los acontecimientos pasados y los transforma en únicos y fascinantes.

La memoria se nos revela como un aliado poderoso de nuestra cotidianidad, transforma un pasado estéril en un campo saturado de fecundos recuerdos.

La memoria posee un innegable sentido sensual que acelera los latidos y estimula la bilirrubina,

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auxilia a nuestra mente en la aquiescencia de lo hermoso que nos deparó el pasado.

Pasado por el que ha valido la pena ¡vivir y subsistir!

Al fin y al cabo... ¿Qué es la vida sino un recuerdo confuso y apresurado de un día tras otro?

Dotar de belleza nuestros recuerdos es una jugada magistral de nuestro instinto de supervivencia.

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María Ana Mongeli-Argentina RANITAS… Ranitas...pequeñitas... llegaron anoche a mi puerta ... con un croar ensordecedor pero simpático.

Nunca las había visto así en grupo; primero conté siete pero luego vi otras tantas en la ventana.

Había sido una jornada de intensa lluvia y el jardín se pintó de un verde intenso.

Me gustaría descifrar su caótica melodía... digo la de una pequeñita rana que insiste en entrar y pegarse en el cuerpo para luego saltar a otro lugar y empezar una alocada carrera por atraparla y regresarla a su hábitat: el jardín.

De pancita fría para aliviar malestares...; me parece interpretar qué les sucede... tal vez sea para distraerme de cosas mundanas...

Creo que ellas pertenecen al grupo de los seres que todos los días tienen algo para sumar, algo para agradecer, algo para sonreír, para sorprender ...siempre sumando ... miradas, gestos y palabras con ternura expresadas.

COSAS VALIOSAS...(dedicado a mi hermano Mingo).

Con el perfume y la suavidad de una flor atesoro en mi memoria, recuerdos valiosos de mi infancia: ...el gesto de mi hermano mayor, que antes de irse al trabajo, vigilaba que no tuviera frío y me arropaba con su ternura. Era pequeñita pero sabía descubrir su gesto tan protector.

Fuimos creciendo y como suele suceder la familia se dispersa, no así el afecto adquirido en ella.

- Estás lejos... y los recuerdos se empañan en tu memoria... y luchas por recordar...

- Hermano mío... sabes...allí en ese espacio de silencios del que no puedes salir...busco tu corazón, porque ahí cerquita está tu alma, intacta... entonces te abrazo, la cobijo con ternura y sé que los recuerdos aflorarán precisamente, allí en tu corazón, sellando tu alma con el AMOR más puro... palpitará con un latido sublime y te darás cuenta que mi alma te estará arropando para siempre.

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MarianGardi-España LOS ORGANOS DE LA PAZ La paz tiene ojos, ojos que cierran sus puertas a la guerra.

La paz tiene bocas, bocas que se clavan en el bajo vientre y escarban vísceras sin temor al dolor de la carencia.

La paz tiene lenguas, lenguas para gritar y denunciar abusos que no le pertenecen.

La paz tiene manos, manos unidas que se rebelan contra la injusticia. .La paz tiene arterias que son carreteras hacia un Mundo Nuevo.

La paz tiene una Matriz primigenia y acoge a todos en su seno materno.

Es el hombre el que se empeña en matar la esperanza, en romper la armonía, en aullar como un lobo, cuando la desesperación hace eco en su alma.

Que nadie niegue la paz y la libertad que nos pertenece Que nadie nos haga esclavos.

No dejaremos que los abusos y las injusticias se jacten Y se hagan los dueños de la Tierra.

La tierra que nos vio sufrir por lo que amamos y nos vio enterrar a nuestros muertos.

La paz es nuestro estandarte, nuestro escudo, nuestro oro, La paz es el tesoro que merecemos, el tesoro que nos pertenece.

La paz es nuestra herencia, la herencia prometida.

Todos somos niños hasta que la vida en su fragua nos hace adultos.

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Mariluz González Hidalgo-España ADOLESCENCIA Nunca dije en voz alta tu nombre ni rocé tu piel con mis dedos; no posé en tus pupilas mis ojos pero, sin embargo, te siento.

Muchas veces he dicho "te quiero" en silencio; he dado mil abrazos al aire y otras tantas, sin mover los labios, te he besado.

Anduve calles buscando colores que me recordaran a ti.

Horas de pensarte y de imaginar tu olor.

Pero nunca dije en voz alta tu nombre para que al oírlo en mis oídos no se rompiera el sueño en mil pedazos.

Nunca escuché de tus labios mi nombre ……

LLUEVE Llueve y el goteo sonoro sobre el alero remeda tu risa; el aroma de la lluvia, a tierra fértil como tus abrazos, dilata los sentidos.

Llueve y el mar brama henchido por tu brisa con olas grises y blancas.

Llueve y tu risa empapa mis mejillas.

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Marisa Aragón Willner-Argentina DOS MIL MARIPOSAS AZULES Hoy iniciaron vuelo dos mil mariposas Una por cada año tuyo y mío De Oriente a Occidente llevaron lapislázuli En sus alas celestes Montaron en corceles cobrizos como albaricoques dorados Estrenaron labios abriendo sus postigos escarchados Se refugiaron en la sinfónica partitura De la profundidad de tus abrazos.

Ellas, en lo etéreo, se anticiparon a nuestro viaje Esculpieron vergeles De verdes crepusculares Escondieron nuestros cuerpos sedosos en capullos de niebla Y en blancos balcones perfumados de lima escucharon los poemas del escándalo boreal.

Dos mil mariposas Azules como la noche nos cubrieron de todas las penumbras cuando los besos más bellos se tañían ante el corazón de contrabajo del mundo.

Mis labios anuncian el hallazgo de tus labios Y es el retorno a la tierra antigua de soles con sordos vigías entre campanarios de obsidiana y sal.

Dos mil años más traspasando aros de fuego sublime ¡mariposas azules alumbran el sueño de eternidad !

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Maritza Trujillo-Cuba-Estados Unidos NAVIDAD 1994 CACHUMBA SE LEVANTO DEL TABURETE Y ENCENDIO UN TABACO. DIOS DOS O TRES CHUPADAS. PENSABA. LLORABA, Y VOLVIA A PENSAR. RECORDABA COMO HACIA MAS DE TRES MESES QUE SU HIJO, LA NUERA Y SU NIETO FITO, SE HABIAN IDO... NO MUY LEJOS, ESTABAN CERCA, PERO ERA IGUAL, NO PODIA VERLOS AUNQUE QUISIERA: ELLA VIVIA EN GUANTANAMO Y ELLOS SE FUERON PARA LA BASE EN CAIMANERA. SU HIJO ADOLFO, CANSADO DE LA PERSECUSION QUE ERA OBJETO POR SUS IDEAS, TOMO ESA DECISION, CREYENDO QUE IBA A ENTRAR ENSEGUIDA A ESTADOS UNIDOS Y NORMALIZARIA SU VIDA EN UN PAIS LIBRE. PERO YA HABIAN PASADO MAS DE TRES MESES, Y NO SE VISLUMBRABA ESPERANZA NINGUNA PARA ELLOS NI PARA LOS DEMAS QUE ESTABAN ALLI....

DIOS! SE DECIA CACHUMBA, QUE TRISTE ESTAR SOLA, SIN MIS HIJOS Y NIETO..

ELLA NO QUISO IRSE CON ELLOS PENSANDO QUE YA ESTABA MUY VIEJA PARA ESOS TROTES; PERO AHORA LE PESABA NO HABERLOS ACOMPAÑADO. CAMINO HASTA EL MODESTO ALTAR DONDE TENIA LA IMAGEN DE LA VIRGEN, LE ENCENDIO EL ULTIMO CABO DE VELA QUE LE QUEDABA,Y REZO BAJITO, CON EL CORAZON OPRIMIDO, ACORDANDOSE DE SU NIETO, CON AQUELLA SONRISA DONDE RELUCIAN LOS DIENTES BLANQUISIMOS EN AQUEL MORENO ROSTRO. CACHUMBA ERA NEGRA. ESO ERA LO PEOR. CUANDO EN EL COMITE DE DEFENSA SE ENTERARON DE LA IDA DE LA FAMILIA, SE BURLARON DICIENDOLE: "COMO ES POSIBLE QUE USTEDES ESTEN CONTRA LA REVOLUCION? SI PRECISAMENTE AHORA , USTEDES SON PERSONAS GRACIAS A ESTE SISTEMA".."MIRA COMO ESTAN EN LA BASE, PASANDO TRABAJO Y PRESOS COMO EN UN CAMPO DE CONCENTRACION".. ERA VERDAD QUE ESTABAN DETENIDOS...PERO HASTA CUANDO SEÑOR?.

TODO ESTO, LA POBRE CACHUMBA, RECOSTADA OTRA VEZ EN SU TABURETE, LO RUMIABA CON LOS OJOS HUMEDECIDOS. ESE SABADO ERA NOCHEBUENA. SU FAMILIA ACOSTUMBRABA A REUNIRSE Y COMER JUNTOS LO QUE HUBIERA.. ESPERANDO LA NAVIDAD..

COMO SERIA LA NAVIDAD EN LA BASE?, SE PREGUNTABA.. QUIZAS TENGAN ALGO ESPECIAL, PUES LO QUE SOY YO, NI CENA NI NA, PENSABA ELLA PESTAÑEANDO PARA AHUYENTAR EL SUEÑO QUE YA SE APODERABA DE ELLA..

QUE ES ESA LUZ? SE PREGUNTO ENTRE DORMIDA Y DESPIERTA...SE ACERCABA, SE HACIA MAS LUMINOSA... VIO UN PESEBRE, UN NIÑO ACOSTADO SOBRE LA PAJA, Y SU MADRE. COSA CURIOSA: EL NIÑO TENIA LA CARITA Y EL MISMO COLOR DE SU NIETO FITO..

DESPERTO, Y UNA LUZ NUEVA BRILLO EN LOS OJOS DE LA ANCIANA.......

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Matilde Peláez-Republica Dominicana HE DEJADO DE AMAR He dejado de amar, por un breve momento, se ha cruzado en mi mente, un segundo de odio, me siento arrepentida de ese mal sentimiento. ¡No, no quiero se repita, tan horrible episodio! ¡No aceptaré las dudas que m e causan los celos, creeré en sus palabras, para no protestar! ¡Me morderé las uñas, me arrancaré los pelos! ¡No, no quiero se repita, que he dejado de amar!

Quiero amar sin rencores, amar muy tiernamente.

Sin tormentos, ni quejas, sin lágrimas de penas.

Reposar en mi lecho, dormir plácidamente, y revivir en mi sueño las más bellas escenas.

El amor, es tan débil, como un ave dormida. ¡Es tan frágil, tan tierno, como un recién nacido! ¡Es tan esquivo y fuerte, cual fiera más temida, el amor, es temible, cuando se siente herido!

La fuerza del amor, no puede descifrarse, la circunstancia, explica la razón de su actuar.

El respeto, es el lema más noble al enlazarse; la confianza, es la esencia que lo hará perdurar.

En amor, no hay promesa que no tengan reversos, a veces se termina, cuando se cree iniciar. ¡El amor, da sorpresas de matices diversos, y, saber conservarlo, es perdonar, es de verdad amar!

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Es tan larga la historia que el amor ha vivido, hay millares de obras que sus hechos relatan, Adán, por amor a Eva, comió el fruto prohibido, su desliz heredamos, porque a Dios, desacatan.

Romeo, amó a Julieta, e Isaac, a María.

Cleopatra a Marco Antonio, y Ulises amó a Elena, ¡Amores tormentosos, de pasión y agonía, de célebres amores, está la historia llena!

Por eso, quiero amar, y ser también amada, no busco ser romance registrado en la historia.

Quiero sentir amor, de día, de madrugada, darnos el uno al otro, y sentirnos en la gloria. ¡No, no quiero se repita que he dejado de amar! ¡Fue un fugaz sentimiento, lo borré en mi memoria!

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Norka Brios Ramos-Perú MAÑANA SERÉ MARIPOSA Me levante con la luz del sol, me cubrí con copos de nubes blancas, envuelta en un cálido manto de cinturón azul cielo.

Mi desnudez se cubrió de tul blanco adornado con hilos de plata.

Cuando ya divisa el medio día, creció el sol en aura punzante.

Es un acto de acción un saludo a la vida, el canto a la alegría.

Que comiencen las danzas remontando en vuelo sobre los andes del Perú, así llegar al Huascarán y cubrir su blancura a perpetuidad con el reflejo de mis alas blancas entonces ofreceré a la sabia de las flores la blancura de la nieves.

Surgirán vástagos en el aire circundante y yo seré una blanca mariposa luminosa y excéntrica, con las alas tendidas y el instinto del vuelo que aún estoy dentro del capullo.

Ya el lucero desciende y la luna plateada cubre con su manto.

Hace frío y esta oscuro acaso seré todavía una crisálida.?

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Espero en silencio deseosa de ver la luz del día y dar las gracias a Dios, aún tengo las cintas doradas, la desnudez no ha sido ofendida, ahora me preparo para dormir y me rindo a los brazos de la noche porque mañana seré....una blanca MARIPOSA y volare a Miami llevando un mensaje de paz y amistad.

"Poema aroma de amor y paz para mi alma"

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Ruiz Norma-Argentina ELLA En ella la luz y el color son una misma cosa unidas por el ojo del espectador.

Sutil naturalismo del lenguaje corporal, reencarnación de una inmortalidad.

Su figura frágil surca el espacio etéreo. ¡Sí hasta Homero hubiera compuesto una rapsodia¡ ¡Miguel Ángel plasmaría su armonía y perfección¡ Sí pudiera inventar palabras nuevas, buscaría debajo de las piedras.

Yo era escéptico, hasta que conocí su esencia.

En sus brazos soy un párvulo.

Sin ella un náufrago.

En el proscenio de mi vida, ella es un acto de amor.

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Patricia Carvajal González-Chile DIA FINAL Un dueto con mi alma Alma de torrente certera te ruego me traspases sabiduría dándome gotas de tu ancestral sabia y así no fallezca por esta sed antes de mi designado día final Toma mi estela celeste levantándote de tu agreste devenir que tanto ha buscado un oasis colmado de planicies de amor …y dorado trigo de paz Ya no recuerdo Alma mía la suma de cuantos bisiestos han sido sin versar las líneas de la luna ni desparramar un ramo de ilusiones …hacia el espectro final del sol Todo mal ha de pasar la ambición y la deslealtad al volar un viaje hacia lo alto envuelta con las inmensas sedas …de una renovada libertad

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Flama etérea de mi existencia si supieras como sobrevivo este vacío bajo mi cuerpo asentado de inviernos que ambula lento en el destino …con un espasmo de brío Seca tus iris…, que sí, en este ocaso ha llegado el fin y podrás rendirte a la densidad de tus pies mientras mis grandes alas te elevan …más allá de las estrellas Suspira intenso y sostén el tiempo para llegar al horizonte más azul del mundo y decir adiós en el lugar de mis sueños… cuando juntas escuchemos la canción de un ángel mientras nota a nota se disgrega toda mi piel entre las olas que rebotan en el cielo.

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Ramón María Vadillo-Monxu-España TODO ESCAPA, NADA LLEGA Como el banco de una estación que espera y ve pasar todos aquellos trenes, como el jefe del mismo lugar, ciñendo sus parpados humedecidos tras el paso de ellos, añoranza tal vez, de diálogos nunca olvidados.

Caminantes de hierro enfurecidos van circulando por nuestras vidas, con sus noches y días.

Dejándonos ¡Qué esperas! ¡A qué o quién esperas!

Destino de herrumbre, trágica comedia moderna.

Y de pronto, aminora siendo esperanza ¡Para, para! grita en mudez el gentío ¡Para! arrancando con fuerza nuevamente el destino, devorándonos la bruma del silencio: párpados, ojos, tiempos sin diálogos.

Miradas fijas que se pierden en el rumor machacón de una comedia cuyo destino es el abismo.

Y de repente se levantaron agitando sus brazos, yo lo vi, puesto que allí estaba, yo lo vi, como presencié la nada, último grito del todo dicho.

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Raúl Heraud Alcázar-Perú

DISCURSO LACANIANO Muchacha la muerte no existe, abrazada a este cadáver estás segura que nadie puede quitarte el derecho de creerlo así, la muerte es una palabra hueca, un animal inofensivo, un discurso Lacaniano; dos almas condenadas son capaces de derrotar a dios, nos reímos de él, de los nihilistas, de los cobardes existencialistas que caminan a oscuras sin saber qué son; acerco mis manos a tu pubis angelical, prendo un cigarrillo, pienso en tu sexo como la piedra angular de mis desvaríos; la muerte no existe mi amor, solo esta bella locura que está por encima de mi razón.

LOS SUEÑOS DEL ORNITORRINCO Es a ti a quien veo en mis sueños, cabalgando desnuda por esta ciudad fantasma, subida en este potro salvaje que es mi poesía, zafada como el sueño de mi vida mundana, apenas si me reconociste, eras inalcanzable, te fuiste volando hacia mis más íntimos deseos, desde allí me seduces con tu piel agria, con tus labios que saben a vino añejo, por ellos se va mi vida ebria; tú eres la lógica con que me enfrento al vacío, la locura con la que amo despertar.

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Ricardo Calderón Gutiérrez-Perú MI CANTO Mi canto nace del surco recién abierto, y pretende ser rumor de río y trino de ave.

Es memoria imborrable de infancia que palpita como el primer amor.

Es cauce por donde fluyen mis ansias de juventud.

Es grito de pecho que se hincha de entusiasmo cuando nombro mi tierra.

CARTEL Yo vengo de un pueblo lleno de grandes ilusiones, bellas historias y amargas decepciones.

Mi vida es el surco donde siembro árboles de esperanza, sueños trasnochados y febriles entusiasmos.

Yo tengo un corazón inmenso donde cultivo flores y afectos para todos los habitantes de la tierra.

Yo traigo en los ojos la memoria de mis bellos paisajes y, en los labios, mi palabra de hermandad para todos los pueblos del universo.

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Robert Allen Goodrich Valderrama-Panama SUEÑOS DE ALAS ROTAS El sueño es un ángel de alas rotas; se olvidó de que el mundo cabe en nuestros ojos.

(Del Poema 44 del Libro Áncora y otros poemas De Gustavo Batista Cedeño, Panamá).

Existe un mundo maravilloso Donde la vida y la muerte se agarran de las manos Donde la hipocresía y la mentira son una sola Donde los sueños no existen y las metas no se cumplen.

Un mundo donde los niños lloran y las niñas sufren Donde los pobres son más pobres y los ricos son más ricos Donde la violencia predomina y la justicia no hace nada Donde los delincuentes llevan saco y corbata.

Un mundo lleno de mentiras y falsedades De políticos corruptos y dictadores Donde la poesía ya no existe y los sueños se han roto Donde las ilusiones se perdieron en medio de la noche.

Pero todavía en medio de la inmundicia Existimos seres llenos de luz y sueños Que buscamos tumbar las paredes del odio Y los sueños de alas rotas.

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DUEÑO DE TI Nada me hace sentir más orgulloso Que ser el dueño de tú ausencia del manantial de tus besos y de la ternura de tu piel tersa.

Soy un caballero andante que busca a su Dulcinea Cabalgando por montañas, pueblos y ciudades en búsqueda de un sueño.

El ocaso me descubre junto a tu ventana buscando quizás ver tu rostro o tú figura tras la ventana como una sombra del deseo.

Mi corazón palpita fuertemente cuando te asomas a mi encuentro y nuestras miradas se cruzan firmemente como la abeja a su miel.

Y renace en mí ese valiente Qué se siente orgulloso de ser el dueño de tú corazón.

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Rodolfo Vargas Aignasse-Argentina

EL OJO MÁGICO Del Libro: «Recuerdos del Fuerte ‘Andalgalá’» (2009) (Cuento)

Una mañana de frío, al despertarse, Durbal sintió los párpados de su ojo derecho pegados por una conjuntivitis.

Decidido a levantarse pensó si no era mejor dejar el otro ojo en la cama. Así lo hizo y tanteando los peligros de la oscuridad empezó a caminar lentamente.

Ya en el baño despegó con dificultad su ojo enfermo y profirió un alarido de dolor cuando introdujo en él una gota de limón que, como se dice, es lo más indicado para el caso.

El otro ojo amodorrado debajo de las mantas en el calor de su cama, apoyó su vidrio en la almohada tapándose hasta la mitad de la esfera, y contento de su inesperada libertad, siguió durmiendo.

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Rosa Fuentes-Cuba-Estados Unidos LOCO Un loco busca el amor por donde quiera que anda, de un florecido jardín toma la flor más lozana.

Con cuidadoso ademan la coloca en su almohada y toda la noche pasa acariciando a su amada.

Al despuntar la mañana sus ojos ven con tristeza que no es la misma flor que por su belleza amaba.

Descubre un bello canario y lo encierra en una jaula pero al quererlo tocar el canario se le escapa.

Busca en la tierra, en el mar, en el cielo, en las montañas, entre las piedras del rio ve que corre un agua clara.

En la toma entre sus manos y por sus dedos resbala, sus manos están vacías igual se encuentra su alma.

Pero no ceja en su empeño sigue buscando a su amada pobre loco enamorado pobre mente enajenada.

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Sandra Zulema Lione-Argentina

GAUCHO PAMPEANO A punto de cuadrarse la noche y las estrellas bajé de mi alazán.

Despuntada la noche, machete en mano, cortaba los maderos para hacer la fogata.

Quité de mi caballo a mi cantora compañera.

Silueta tan esbelta, colores de madera terciada, te acaricio.

A la lumbre sagrada de los leños coníferos sentí a mis pulmones llenarse de alegría.

Se acercaron al ver las chispas en la noche tres mozas muy valientes que andaban por allí.

Tomé guitarra en mano.

Se deslizaron lentas sabrosas mis palabras formando una payada.

La noche se hizo nuestra, las estrellas del cielo formaron una ronda. ¡Si hasta me pareció una cueca bailada en las alturas!

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Se agazapó de a poco la luna rutilante, con vasos de ginebra brindamos al encuentro de las mozas audaces.

Allí formé pareja, no era gringa la mía por lo que pareció más güeña.

Nos forjamos un tiempo para amarnos …

Me quité el chiripá y la moza saltona me hizo suyo lo mío.

Ahora ando vagando por las pampas solito, cada tanto me acuerdo del calor de la hoguera, del calor de tu cuerpo… y es ahí cuando siento que solito se queda un gaucho vagabundo , errante de las pampas. ¡La pucha que se hace difícil rebuscársela solito!

Es bravo el gaucho pampeano pero su corazón soncito.

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Sonia Castro-Cuba-Estados Unidos

¿QUIERES SABER SU NOMBRE?

Triste y pensativa se instala cabizbaja, murmurando para si una pena de amor… nadie nota que llora mientras la vida pasa, y ella se consume en brazos del dolor.

Hay quien la saluda cuando a su lado fugaz, camina presuroso para no coincidir… pero ella es mi amiga, ha llenado mis horas. ¿Quieres saber su nombre? ¡Se llama Soledad!

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Sor.Cecilia Codina Masachs-España SONETO JUSTICIA La gente en sus despojos desolada tanto llora que implora la justicia; se ahoga en la miseria con codicia de la gente que está desesperada.

Unos son tan estúpidos, bobada, que prospera con ira y con malicia la desesperación es la impericia de gobiernos con gula desatada Tanto hambre es el que pasan, que se callan pobres, atenazados y sin vidas bajo el jugo político hoy encallan. ¡Ay mi pueblo! en las tristezas convidas, los días con sus horas ,nos batallan Engordan con los pobres y con bridas.

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Teresa Cifuentes Plá-Cuba-Estados Unidos FRUTO PROHIBIDO Tirada en la maleza con sus pechos desnudos fatigada descansa como en su lecho.

Cantos del bosque en sus nocturnos silbidos, gotas de lluvia que corren por su boca.

Tierra sembrada con puños vividos, dulce pasto del fruto prohibido allí, en su boca.

Dime Necesito tanto de ti del si tanto necesito que pudieras hacer tú tanto de mi.

Es urgente que me digas si el cristal de la ventana rompió el árbol de la vida.

Si el precipicio se asoma para acoger en sus brazos mi aurora.

Es urgente que me digas.

En que diagrama tiempo y espacio estoy ahora.

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Xiomara J. Pages-Cuba-Estados Unidos Tertulias de Xio PINTAME EL CUERPO Píntame el cuerpo, todo de Negro, y acuéstame despacio sobre tu cama.

Cúbreme de lazos y vaporosos velos, imprímelo en sábanas, con calor de tu llama.

Deja impregnado el blanco lecho con mi figura para que nunca en la vida, pueda borrarse y recuerdes y recrees esta dulce locura de dos cuerpos que amando supieron darse.

Píntame con tus pinceles, amado mío, que yo seré tu musa, tu alma y tu lienzo.

Llénalo de líneas, de tus fuegos y bríos, pon la fantasía que en mi mente yo pienso.

Extiende en la yerba, la túnica creada, que el agua de lluvia la selle y bendiga Y entre tus obras, la lleves bien guardada, sin que de su origen, jamás nadie diga.

Copyright 2004

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Yenilen Mola-Cuba-Estados Unidos Desalmuerzo Literario-La Noche de la Poesía Erótica A LA BELLA QUE BUSCABA SU LOCO Ahuyentemos el tiempo, amor, que ya no exista; esos minutos largos que desfilan pesados cuando no estás conmigo y estás en todas partes sin estar pero estando.

Gioconda Belli Hace tiempo te buscaba, amante sustantivo que no teme a la abundancia, un hombre que me encuentra diferente a cada instante, me propone citas y me negocia las noches.

Te buscaba mitad loco, mitad genio sin reloj, ni anillos, ni cultos.

Anhelaba otra yo, que se conformara con tu ausencia y quería decir que era feliz...

Pero cómo, si aún no estabas asomado en mis ojos.

Un día pensé en el ultimátum.

Mi ardor cumplía sus años, la madurez con frecuencia se quemaba las manos.

Te sentía en todo lugar donde estabas sin estar.

No sé de qué manera apareciste, puede que caminara en otra acera y dejase olvidado un pañuelo sobre el banco.

Pero en ese camino no hay aceras, ni yo llevo pañuelos.

Ya no sé con qué pretexto te acercaste porque era yo quien te buscaba hecho metáfora y diptongo, viviendo en mis poemas.

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Zoila Esperanza Baltodano-Nicaragua LOS AROMAS DE DIOS Estoy oliendo la lluvia, que como una bendición, Cae a bañar nuestra tierra, nuestra madre, nuestra casa.

El agua la está gestando, Y el sol, aunque no se ve….siempre la esta germinando!

El aire la está inyectando de su energía vital. ! Benditos los elementos!

Tierra, agua, aire y sol!

La tierra nos da sus frutos, agradeciendo al Creador.

Madre pura, madre prodiga!

Bendito sea el fruto de tu vientre!

Quieres sentir los aromas de la vida alrededor…, Es Dios que se manifiesta a través de su Creación!

Los colores, los aromas y las formas, vibrando a tu alrededor.

Aspira esa melodía, que emana de Su Jardín, Yerba verde, frutos frescos, Ofrendando nuestro ser!

Es el Padre, que es la vida, Es el Hijo, que es la forma en su máxima expresión!

Y el pensamiento elevado que hará nuestra conexión: Con el Padre, que es la Vida, Con el Hijo, que es la Forma Y el Santo Espíritu Creador!

Creador de una nueva forma, evolutiva y consciente, Uniendo nuestra alma pura, con el Alma Universal.

Respiremos los aromas, De Dios al amanecer, Despertemos la conciencia!

Con Su Luz, con su bondad y Su Amor.

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Miriam Mir Delgado-Cuba

GUADALUPE Hoy quiero gritar quedito, pero gritar amigos, NO MAS.

Te recuerdo con angustia e impotencia.

Fui a vivir a tu país por un amor de vida. Solo por un mandato de Dios tope contigo y comenzó todo.

Yo, blanca rubia con ojos de tiempo.

Tu morena ojos de noche sin Luna, apariencia sosegada.

Apareció mi dolor, el tuyo era de anos, callado, solo vislumbrado en tu profundo mirar.

Tienes 24 anos, hace 6 te casaste, tres hijos, tu familia no te visita, se cumple el viejo adagio_ las madres saben.

Han pasado meses de nuestra amistad, ahora se porque te faltan los dientes y siempre tienes algún moretón.

Lo conocí, bajo de estatura, ojos oscuros, insignificante, cobarde, abusador.

Nos vemos en el mercado, en ocasiones cuando estás sola te visito. Hablamos mucho de mí, de ti y hasta del gusto de mi madre por los claveles.

Aquel dos de febrero quedamos en vernos en misa, no llegaste. Fui hasta tu casa, con miedo.

Una vecina me hablo—no hay nadie, los hijos con la abuela, el huyendo, ella bajo tierra.

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Me conto que después de una paliza, fuiste a la localidad de la policía, al regresar a casa y delante de tus hijos, te golpeo hasta matarte.

Nadie acudió jamás a tu denuncia.

Te busque y te halle, llevé claveles, el cuidador del cementerio me ayudo a prepara una rustica cruz de madera que colocamos sobre la tierra

GUADALUPE DE MARIA DESCANSA

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V ENCUENTRO LITERARIO INTERNACIONAL LUZ DEL CORAZON ELILUC Miami Diciembre 14, 2014

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Miguel Oscar Menassa candidato premio Nobel de Literatura-2010 dedica Poema al V ELILUC. Palabras de D. Miguel Oscar Menassa Es un honor para mí enviarles un poema para su V Encuentro Literario. Siempre es bueno para un poeta que alguien le pida sus versos.

JUBILACIÓN

Después de haber cumplido con todas las tareas, me pregunto muy cerca de los setenta años ¿quién me ama? ¿quién vive en mí?

Acaso, yo haya sido, a pesar de todos mis amores a pesar de todos mis trabajos, un hombre solitario.

Mi familia, mis hijos, la mujer del comienzo, mis amados discípulos, ¿sabrán algo de mí? ¿Alguno de mis versos, habrá entrado en sus vidas? ¿Alguno de mis versos, alivió algún dolor?

Y esa mujer en plena libertad que ambiciona mi canto ¿ha podido algún hombre amar esa belleza interminable? ¿Algún hombre ha podido 136 ...donde está el Arte.

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dejar crecer una mujer a su lado para verla partir, si es necesario, porque el mundo y el amor la esperan?

Y no quiero exagerar sólo quiero preguntarme ¿por qué vida habré pasado? ¿qué dolor me atormentó? ¿Supe acaso amar y dar sin preguntarme por qué?

Y a mi amada Poesía ¿supe dejarla volar?

Le di alas al poema a mis versos alas di, pero nunca hemos podido de nuestra casa salir.

El poema está volando y nadie lo detendrá.

Volar era su destino pero el mío, era cantar.

Por eso dejo partir versos, amores y dichos.

Cuando volando se alejan comienzo una historia nueva.

Y no quiero molestar ni a jóvenes ni a mayores pero debo confesar que mi alegría es brutal.

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La diosa Poesía y bellas mujeres se han quedado a mi lado.

Hasta mi propio corazón está cerca de mí.

Tal vez ya estoy ilusionado e imagino una vida, nueva, espléndida y diversa que nunca podré vivir.

Más, sin embargo, deseo estar muy bien preparado del alma, de los dineros, del cuerpo, de los amores.

Por si llegara a pasar un día cualquiera de esos que los humanos, contentos, nos pongamos a charlar.

Por si llegara a venir ese día quiero estar defendido por mis versos y algún pensamiento más.

Y si nunca ha de llegar no importa, sigo estudiando, escribiendo y denunciando.

Amando; siendo feliz.

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Miguel Oscar Menassa Argentina Candidato Premio Nobel Literatura en el 2010

America Sora-Cuba-Estados Unidos

EL PUENTE Quisiera convertirme en pez Volar como una mariposa Para recorrer el camino Que impedido esta para mis pies Nuestro mar es una tumba De intrépidos, desesperados Madres, padres, hijos, nietos...

De gran cantidad de cubanos.

Cuanto tiempo tardara Para que se construya un puente Donde podamos caminar Sin que nos espere la muerte.

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Ana Kika López-Cuba-Estados Unidos LA FUGA Cayó por la pendiente escarpada de su existencia hasta quedar trabado entre dos piedras. Inmóvil, azotado por el viento, derretido en el fogaje del mediodía, escarbó con los dientes de sus raíces en la grieta protectora, y alimentándose solamente de rocío, creció cual árbol en la ladera vertical del precipicio.

Descubrió en los dibujos de sus manos mapas centenarios de países presentidos; instrucciones y leyendas escritas en cada uno de los dedos. Entonces el universo abrió el arca donde guarda sus marañas, derramó el asombro en una noche desierta de luceros, y lo cubrió con un negro más negro que todos los negros. Un negro absoluto de terciopelo sin sombras ni reflejos que le dieran matices.

Cerró los ojos para imaginar los pueblos luminosos marcados en la brújula de su pecho. Pero un silencio interior, un silencio total lo llenó de espanto. Sintió el latido de su corazón, atemorizado al detectar el rotar de las galaxias atraídas al abismo misterioso que las devora en su mismo centro.

Se estiró como un rayo de luna, hasta zafarse de la estrecha hendidura donde habitaba el árbol de su vida. Navegó a tientas por el empedrado del cielo siguiendo el rumbo de su cuadrante interior. Atravesó nubes y mares hasta llegar al norte turbulento, y desde la cumbre del miedo, se tiró en su paracaídas rajado.

Aterrizó en el tiempo nuevo de las ciudades resplandecientes y promisorias.

EL HERRERO Sudoroso como un caballo después de un largo trote, el herrero martilla el hierro, moldea la herradura y luego la moja en agua para endurecerla.

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Fragua viene y fragua va.

El herrero clava clavos al borde de la candela. Se machaca los dedos forjando espadas de acero. Un caldero cocinero para su mujer barrigona que cuece habas y guarda sobras. Forma a martillazos un sombrero de hojalata para la cántara rota.

Remaches vienen y remaches van.

El humo ennegrece los maderos de la alcoba, las sábanas muy zurcidas se están manchando de rojo.

La noche viene y la noche va.

En el taller del herrero ha penetrado el silencio, ni aun el fuego crepitaba en el calor de los leños. Con lágrimas saca brillo a la jarrita de plata que fraguó para su sueño.

La muerte viene y no se va.

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Ariel Aboal-Cuba-Estados Unidos DECIMAS DE UN PROLETARIO No hay tratado de Ginebra Ni de Varsovia algún pacto, Que toquen el punto exacto Donde tu cuerpo se integra.

Y me teje hebra por hebra Pantomimas del pasado, Me das un golpe de estado Te haces dueña del poder, Y es que nada puedo hacer Cuando llegas a mi lado.

Son tus pechos dictadura Imponen toque de queda, Nada que la ley exceda Parámetros de locura.

Justo me asgo a tu cintura Gritos oigo de progresos, Y no entiendo de congresos Soy un simple proletario, Que solo escribe en su diario Rómpeme la vida a besos.

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Azálea Carrillo-Cuba-Estados Unidos La Sociedad de Poetas y Escritores EL CAMBIO… Cuento corto No sé cómo surgió este cambio, solo Dios con su excelsa sabiduría lo permitió; sus motivos no indagamos. Algunos humanos y sobre todo la naturaleza, conocemos que todo en la vida es mágico e impredecible. Nos dejamos llevar por la fuerza de la esencia divina con fe ciega; nuestro creador sabe siempre lo que hace…

Es posible que el cambio lo produjera ella, todas las mañanas visitaba el jardín para admirar mi belleza. Yo valoraba su presencia, movía mis pétalos rojos con ayuda de la brisa que suavemente soplaba en simpático complot. Desplazaba mi perfume con derroche, sabía que le gustaba mi aroma. Ella solo me observaba como el que mira lo imposible; nunca trató de arrancarme de mi entorno, algo que le agradecí.

Mas, al parecer no podía controlar el tocarme; con sumo cuidado sus delicados dedos rozaban mis pétalos. Recibía el regalo de su proximidad con extrema complacencia, creo que el respeto era mutuo…

Quizás al dar y tomar sentimientos de agradecimiento, pudiera ser que hayamos recibido la sacrosanta chispa divina… De pronto me vi en forma de mujer mirando a la bella rosa, no sé si a ella le atrajo convertirse en la rosa que dejé de ser…

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ร ngela del Carmen Lรณpez-Cuba-Estados Unidos

ROSAS DE SEDA YO TEJO ROSAS DE SEDA CON EL HILO DE MIS VENAS, Y DE MI SANGRE VAN LLENAS, Y EN CADA VERSO SE QUEDA. DE UN ARCO IRIS PRENDIDO QUE VUELAN PALOMAS BLANCAS, SOBRE NUBES COMO ANCAS, DE MI PATRIA QUE HE PERDIDO. Y EN CAMPO SANTO EXTRANJERO VIDA, ENACAJES Y BROCADOS, PRINCIPIOS Y APOSTOLADOS, REPOSAN EN SU JOYERO. Y JUNTO A ELLAS SE FUERON LA DISCIPLINA Y MORAL, EL RESPETO CELESTIAL Y DE VERGUENZA MURIERON. Y SOLO UN MILAGRO PUEDA RESUCITAR TANTO MUERTO, HACIENDO EL DESIERTO EN HUERTO, CON SUS GUSANOS DE SEDA.

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Azucena Ordoñez-Rodas-Honduras-Estados Unidos

ANGEL DE MI ALBORADA Rayando el alba, El Ángel de la alborada Sorprende mi desvelo, el navegar sin rumbo un viejo mar de dudas y temores, donde naufragan mis contadas alegrías Y lentamente también ahoga el recuerdo de todos mis amores Y los despojos de lo que fue mi vida.

Hay en la chispa que entro por mi ventana, una frontera a lo desconocido, la tímida y frágil línea entre lo humano y lo divino.

Chispa de luz que poco a poco va conquistando la fría y silenciosa noche de mi melancolía.

Y en un despliegue de ternura infinita con su inmenso abrazo promesa en clave.

Cubre mi alma de amor y de poesía.

Envuelta en tan divino resplandor, Cierro mis ojos al encanto de un sueño.

En mágico y tenaz vuelo de momento subí a los arcos del cielo, en el cielo un jardín deslumbrante de estrellas y un milagro de amor en mi pecho arrullo de la vida el misterio.

Quizá fue lo que vi o soñé que miraba en ese instante pedí no volver a sentir soledad en mi alma.

Un ángel viene a mí, se anida en mi regazo y una dulce canción al compas de un violín te arrullo entre mis brazos.

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Piel de la más fina seda, olor a jazmín del campo pequeñas y tiernas manos, manos de capullo en flor.

Es tu llanto un dulce canto, dulce canto de amor.

Donde descansan los altos vuelos, todas mis ambiciones.

Y perdida en tu mundo de ensueño nada es más importante, No hay sombras, ni desconsuelos ante tu rostro radiante.

Ni ante tu inquieta mirada hambrienta de saber.

El atrevido y absoluto despliegue en coqueta invitación y alarde la cándida inocencia de tu divina sonrisa.

Me lleva en un viaje de locura y delirio, al reino encantado de miel y caramelo, ríos de dulzura, montañas de chocolate, Se juntan en un segundo ante mis ojos de madre.

Siempre me pregunte; ¿Como seria un ángel?

Hoy de cielo ha bajado uno y está dormido en mis brazos.

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Ronny Levy Benlabrat-Pais-Israel

ECO Y NARCISO Y EL ESPEJO DEL EMBRUJO Dicen que los hombres fueron una vez tan felices como para adorarse y enamorarse de la plenitud de la hermosura. En el mito de Narciso, este se suicida después de haberse enamorado de su propia imagen reflejada en las aguas de un río. De la tierra impregnada de su sangre, brotaba una flor, el Narciso. Así, Narciso muere consciente de que su muerte fue el castigo justo de su hybris y su violenta arrogancia.

Una versión dice que Narciso se enamoró de su propia belleza en el reflejo que descubre inclinado en un río sin comprender que se trata de sí mismo. Otra versión dice que Narciso tenía una hermana gemela bella como él a la que amaba profundamente y que se había muerto ahogada en un río. Al morir esta, Narciso se consuela contemplando en el río su propia imagen. En las dos variantes, Narciso permanece junto al río retenido por su propia imagen que son, según él, los rasgos de su hermana perdida.

Tres temas universales: pasión desenfrenada, muerte y renacimiento. El Narcisismo no sería por lo tanto un enamoramiento de sí mismo sino un enamoramiento del OTRO QUE QUEREMOS SER, ese que se entiende como el desdoblado imaginado de nuestras ilusiones, una clase de negación del otro y la imposibilidad de poseerlo. Así parece Némesis castiga y mata haciendo que, Narciso inclinado sobre las aguas de un río para calmar su sed, se enamora de la imagen reflejada, así amando y odiando una esperanza sin cuerpo, un cuerpo de agua, una estatua tallada de frío mármol. Esa imagen no le engaña, simplemente le hipnotiza. Viéndole, Narciso se complace pero también se rebela sabiendo que no podrá ni tocar ni alcanzar. Y Narciso se suicida con la misma llama encendida que deberá quemarle y matarle. Finalmente, ambos, él y ella, se mueren con un solo corazón y con un solo aliento.

EL SUICIDIO DE NARCISO

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Y Narciso dijo: “Soy yo Narciso inclinado sobre el espejo de este río, Tu rostro y mi rostro, mi llanto y tu sonrisa, una blanca nube, un árbol deshojado, En este inmenso puente de niebla y de muerte me muero contigo, sólo contigo“.

Y él se sintió príncipe de la belleza viendo su hermana gemela oculta en su letargo, Y el río devolvió su idolatrada imagen y hacía flotar su cuerpo en las ondas de su velo, Un hermoso reflejo de espectro que desaparecía y volvía entre olas y tormentas.

Y Narciso robaba la luz de sus rumores con la presencia infrecuente de sus ojos, Captaba la voz de su boca, la guardaba apretada en su alma encantada Bajo el gesto torcido de su furia y locura, un profundo remolino puro e íntegro.

Más allá de él, su nada le guiaba con la piel de su rostro y la rosa de su seno, Un río que se acongojaba llorando el largo llanto de las sirenas, Y ella le llamaba, le arrastraba como nubes atónicas y rayos mortíferos, Ráfagas marinas de aguas fosforescentes en turbios espejismos.

Largos instantes ella desaparecía pero él le buscaba más allá del horizonte, El disfraz de ella se deslizaba en pistas ilimitadas y huellas crepitantes, Ella, una inmensa sombra de insomnio, dorada en relámpagos lucientes, Una luz oculta sobre el oro de ese río y las tormentas de las rosas.

Y él era tan hermoso que en el fondo de su delirio se agotaba en locura, Instantes de frío en los que ahogaba palomas para calentarse con sus alas.

De pronto escuchó su propia voz que le decía: “Ven, hazme un hijo, Soy la muerte azul, copúlame con tu fuego y la harina de tu blancura“.

Y él imaginaba un cuerpo de sirena, un cuerpo de lágrimas y elixires, Un cuerpo oculto en dos cuerpos, un solo cuerpo de distancia y leyenda, Un propio llanto que nacía de rodillas y se moría de pie ante el canto de las olas, Y ella le arrastraba hacia ella, vendaba sus ojos callados, sus ojos enamorados, Dejándole sucumbir dormido en la boca sedienta de un río suicida, Una sentencia que ejecutaba el silencio del ángel en campanas de llanto y muerte.

Y el frío apagaba los astros del cielo, se reía con su ancha victoria dilatada, Una victoria repleta de pecados tomando el camino de un fresal en ecos.

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EL LIBRO DE TUS OJOS Esta noche te abrirás para mí en la mansedad de tus páginas sedosas Y los vestíbulos ardientes de tu lenguaje enmascarado de su nácar y su polen, Esta noche me volveré tu semilla en la pureza de tu lirio y los olivos de su idioma, Algo que ahonde los secretos de tu luna y el verbo puro de tu gloria en laureles.

Penetraré en tu denso tejido pegajoso y la metáfora suprema de la ira de tu cáliz, Me confundiré con tu inmensa liviandad luminosa bajo un esmalte de palomas, Un dulce tesoro de verdes praderas en la infinita pureza de sus cristales.

Esta noche de invierno lloraremos juntos en cascadas de sombras y horizontes, Nos perderemos tentados por los senderos del amor y las grietas de sus diamantes, Danzaremos enamorados en un mar abierto en luces y fantasmas desencajados, Y yo te haré un poema que solo tú podrás leer bajo la divina encarnación de tus ojos.

Voy a dibujarte un campanario de rosas con el beso sedoso de mi lengua En un vaivén de columpios de alondra y la clara suavidad de su vuelo misterioso, Voy a morder un pedazo de tu caricia para olfatear la fiebre de nuestro delirio Y apurar todo el viento del universo para retenerte desnuda en las aceras del deseo.

Te bautizaré sagrada y me hundiré contigo en las diademas de tus muslos, Yo sé que encontraré un puerto libre en ese mar tuyo de sales divinas, Un mar que me susurre delicias cuando me desmadeje en el laberinto de tus olas.

Ya eres mi hoguera y las miles de sus llamas donde me derrito en velos espejados, Ah! que maravillosa sensación cuando me agitas con el negro ramaje de tu cabello Y me conviertes en ave volando bajo los cercanos arroyos de los sueños, Cuando acelero mi lectura y siento esa locura incitante que sofoca el pulso del éxtasis, Cuando escucho el murmullo de tu alma en vuelos de gaviotas y gritos de silencio.

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Carlos I. Naranjo Pacheco-Cuba-Estados Unidos ASPIRANTADO ¿Alguna vez he dicho que solo aspiro a gravitar en tus ojos? en el polvo de luna que enmascara el rictus de tus despedidas, volar con tu manos de palomas inquietas y esquivas, sin reparar en quienes desde abajo agitan sus enojos. ¿He mencionado que sueño con coleccionar tus pasos en la arena antes que la mar los robe sin clemencia? colgarlos de un pendiente junto a los talismanes de inocencias, liarlos a las perlas que nacen de tu vientre en pena.

No imaginas, como asedio tu boca desde mis aspilleras, para conquistar tus risas, zurcirlas a mi zurrón de viajante, rozar tus besos con mi piel viva, palpitante, cascar tu alma con un roce de mis versos de tardes serenas.

Solo anhelo morir en tus aguas claras que inunden mi mansión sin ventanas, arrojarme al suicidio de tus brazos abiertos en cruz de panteones, muerte blanda que derrumbe tu orgullo de Parca y torreones, seguir tu ausencia al lugar, donde juntos tú y yo, seamos nada.

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Elsa Marrero de Rodríguez-Cuba-Estados Unidos

MISIÓN CUMPLIDA Era tarde y no podía retroceder. Su compromiso le obligaba a mantenerse en pie y cumplir con la misión que le había sido encomendada. Sin embargo, tal parecía que nunca conseguiría su objetivo. Sentía que toda su experiencia no le servía para nada. Aún así continuó su movimiento rítmico, una vuelta, otra más. No se podía detener.

Todo comenzó cuando alguien dijo que tenía que ocuparse de ello, que era la persona indicada. Por eso, rápidamente se dio a la tarea de conseguir todo lo que necesitaba. Entró en la tienda con resolución, uno a uno fue poniendo en el carrito las cosas necesarias para cumplir su promesa. Tenía miedo porque casi siempre le ocurría que en ocasiones como esta, cuando tenía la confianza de todos, no le salía bien.

Su corazón palpitaba, parecía que ya iba a terminar su trabajo, faltaba poco, se veía que iba quedando bien, tenía buen aspecto. Sí, funcionaría. Esta vez, sus nervios no le impidieron culminar con éxito su tarea. Ya estaba terminada.

Se dirigió a la mesa, llevaba el resultado de su labor. Eso huevos rellenos que llevaría a la próxima reunión de esta tarde, se verían deliciosos con la mayonesa que acaba de preparar.

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Enrique Meitin-Cuba-Estados Unidos

EL HOMBRE COLCHO Relato Sus amigos lo bautizaron acertadamente como el “hombre colcho”. Engreído y reservado, pero calculador en extremo. Lograba ver lo que venía y se enorgullecía de ello. Decidido y efectivo en la realización de las tareas, pensaba mucho antes de llevarlas a cabo, y cuando se sentía el “escogido”, las hacía bien, cuando no buscaba quien actuara en su nombre, logrando que lo hiciese conscientemente.

Cerrado en sus convicciones, pues no admitía que nadie lo contradijera, paradójicamente escuchaba, o aparentaba escuchar... aunque no oía, causando admiración y agrado entre los que se reunían con él, quienes al verlo diferente, terminaban compartiendo “sus” ideas.

Unía a esto un concepto de la amistad muy arraigado en el ciudadano promedio, cargado de rasgos “machistas”, y de protección hacia los que “consideraba” sus amigos. Cuidaba de ellos como a sí mismo...al menos mientras les resultaban útiles, cuando no se alejaban de estos, pero de una manera artística y muy delicada.

No “quedaba mal con nadie”, sino que lo hacía dejando siempre una “puerta abierta”, a fin de poder contar con ellos en el futuro y poder manejarlos a su antojo ahora que había entrado en la política.

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Francisca Argüelles-Cuba-Estados Unidos Club de Literatura LA ESTACION DE LOS FUGITIVOS Lo embargaba la tristeza, no sólo por haber dejado su tierra, también sus cuadros, a sus amigos confinados en campos de concentración y los que huían sin encontrar el camino libre de guardias alemanes para llegar a la frontera y tomar el tren.

Marcus, recorría la estación con miedo que disimulaba recordando las veces que hizo este viaje por placer, dada su doble nacionalidad. Ahora huía por ser judío y como un reconocido intelectual.

Tomó asiento y en silencio como tantos de los seres desencajados que allí se encontraban, observó el movimiento apresurado de los gendarmes por la llegada de un tren, del cual no descendieron pasajeros.

Alejado del gentío, veía que eran guardias los que descargaban apresuradamente el tren y no los empleados. Marcus, comprendió que era secreto militar, no podía distinguir qué acarreaban. Aparecieron más guardias y llevó su mirada a las montañas, deseando como nunca antes atravesarlas, era un perseguido de la injusticia, tenía que llegar a la costa del país vecino, patria de sus padres.

Entregó sus documentos con nerviosismo. El gendarme, mirándolo con desprecio dijo que algo no estaba en regla y procedió a revisar el equipaje, quedando a la vista algunas de sus pinturas. Al policía le encantaron las obras y obviando el error le permitió seguir viaje. Se iluminaron los ojos de Marcus, no sabía si al agradecerle actuaba mal y decidió inclinar levemente la cabeza.

Su primer objetivo se lograba, estaba llegando a la costa, podía ver el barco de los aliados anclado en puerto, de ahí en adelante sus miedos se irían.

Han pasado muchos años del término de la Segunda Guerra Mundial y con la tranquilidad que da sentirse libre, la pintura como bálsamo y su feliz matrimonio, Marcus ha podido tener acceso a documentos que le han revelado por qué le resultó misteriosa la carga en la estación salvavidas de tantos como él, gracias al hallazgo fortuito de los mismos, por un empleado del ferrocarril. Es historia que la estación no sólo servía para escapar seres humanos, al unísono se realizó la fuga de bienes europeos, mediante el saqueo realizado por los nazis a países usurpados, como oro y plata, armamento y drogas.

Además en el recuerdo que pasa de generación en generación, consta el tráfico de obras de arte robadas por los nazis, datos aportados por familiares de los habitantes 153 ...donde está el Arte.

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de la zona montañosa que trabajaron en el traslado de mercancías de la estación de los perseguidos.

Josefina Ezpeleta-Cuba-Estados Unidos Editorial: Voces de Hoy

Estás a la distancia de mi brazo como distante realidad sin voz, como mirada penetrando mi alma desolada que busca refugio en tu espacio.

La noche sin colores con su brisa ululando el infinito separando mi tristeza de tu aliento y juntando tu silueta con mi olvido.

Qué larga oscuridad Te vas… yo me quedo que nos separa y qué tierno amanecer del horizonte.

Te vas sin haber estado nunca en mi silencio.

Yo me quedo, dibujando en mi nostalgia tu destino.

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Loly Triana-Cuba-Estados Unidos EL TIEIMPO La abuela, con ocho décadas de vida, permanecía en una existencia rutinaria haciendo ganchillo todo el día. Esa monotonía se interrumpía en ocasiones cuando escribía algún poema, como antaño.

La llegada del nieto con un joven amigo, rompió su proceder habitual. El joven visitante era poeta y pronto entablaron una amena conversación. Desde entonces comenzó a visitarla frecuentemente, pasaban largas horas intercambiando poemas.

La vieja señora sintió un nuevo palpitar en su interior, se enamoró del bardo. Éste también percibió una transformación en sus sentimientos. Se había prendado de la sensibilidad de la dama.

Ella, osada, le leyó un poema dedicado a él: “quisiera rebobinar mi tiempo/que del tuyo me aleja/ más que la distancia y la velocidad/ más que tu esplendor primaveral y mi invierno/ más que el sol en el alba y una noche oscura/ más que tu alegría y la mía/ que me llega solo por ti”. Él la abrazó y continuaron, por siempre, amándose a VERSOS.

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Margarita Rosa Pedrozo-Walling-Colombia-Estados Unidos AZ Libris Show PACTO ANCESTRAL En algún tiempo pasado de la incontable existencia, fue.

Aun dando tumbos renazco, ausente del amor de ese ser.

Las vidas me entrelazan sentimientos, amores, tristeza, compasión y dolor… vacio. ¿Qué será de su pasión?

Tormentoso hastió percibo, cuando el lecho ardiente es tempano en mi piel; huyo de esos gemidos sin sentido.

Alma desnuda, desgarrada que levantas vuelo al cielo reventado por mis eternos lamentos…

De luna llena a menguante despojándome del mundo material; ella sale a tu encuentro, a ese pacto de amor… ¡Te percibiré sin los sentidos serás frio por la falta de tu esencia, serás calor por la pasión guardada y el aroma de la ancestral desdicha 156 ...donde está el Arte.

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vendrá con tu encuentro! ©Maropeta

María Teresa Mora-Cuba-Estados Unidos LA HORMIGA LABORIOSA Una hormiga recorría afanosa su entorno en busca de alimento.

Descubrió un terrón de azúcar, lo exploró ansiosa para llevarlo a su almacén, pero era tan grande que no podía moverlo. ____ ¿Qué hacer? se preguntaba.

Después de reflexionar un rato se respondió.

------ Buscaré ayuda en el hormiguero!

Regresó rápidamente con otras de su misma especie y entre todas depositaron el preciado alimento en su almacén colectivo.

La hormiga reina, muy contenta, excitada por el triunfo obtenido proclamó a sus súbditos: ------ Hemos comprobado una vez más que "Solo unidos en una meta, se triunfa en este planeta"

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Maritza Trujillo-Cuba-Estados Unidos UN CASTIGO PARA UN CRIMEN Tomó uno de sus múltiples pasaportes de la gaveta del escritorio y lo colocó dentro de su maletín.

-"! Mamá, Ania!, ya me voy"-..

Ambas salieron de la cocina donde desayunaban. La madre, ya en sus setenta años.

La niña, de aproximadamente diez abriles.

-"!Hijo! ven a tomar café, no te irás sin al menos tener algo caliente en el estómago ¿Eh?"le dijo cariñosamente. Acto seguido, dirigiéndose a la nieta, comentó en tono de queja: -"Como siempre, tu padre nunca nos dice cuándo se va ni dónde se dirige".

El aludido ignoró la velada pregunta, apuró la aromática bebida a toda prisa y despidiéndose de ambas, se encaminó al aeropuerto.

Esta vez viajaba a Bucarest. Era el centro de operaciones de la mafia y el narcotráfico.

Conocido como "Jorge el terrorista", muy pocos habían visto su rostro. Cambiaba de imagen como un camaleón. Sin amigos, trabajaba para el mejor postor. Un asesino frío y sin sentimientos.

Su única debilidad, su talón de Aquiles eran su madre e hija. Las adoraba y haría cualquier cosa por ellas.

Dormitó en el avión hasta su arribo a la ciudad de destino. Ya lo esperaban.

-"¿Y bien?, espero instrucciones dijo conciso y sin preámbulo alguno.-" Tu próximo trabajo será en Damasco". Su interlocutor, con el rostro oculto con una máscara y voz rasposa, desfigurada, le explicó: -"El país está revuelto, nadie se fijará en un simple beduino caminando por las calles. Debes asesinar al presidente. Tú escoges cómo. Tienes quince días para hacerlo."

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-"En el cuarto contiguo encontrarás las armas que necesitas, explosivos, una maleta con dinero y un pasaporte adicional en caso necesites escapar a otro país.""Te espera un avión en un aeropuerto oculto de esta ciudad que te llevará a un lugar desconocido por las autoridades, cerca del desierto."-"Sigues las instrucciones, las destruyes en cuanto las leas."El asintió, saliendo de la estancia.

Quince días después, las noticias recorrían el mundo entero. El presidente de Siria había muerto víctima de una explosión en el palacio de gobierno. A su esposa e hijos, los dieron por desaparecidos.

De regreso a casa, Jorge recordaba con nostalgia mezclada de pesar a su esposa, enfermera fallecida en un bombardeo cuando prestaba servicios en un hospital de Iraq. No se acostumbraba a su ausencia, eso lo llenaba de ira de y odio al resto de la humanidad.

Desde entonces, matar era su trabajo.

Lo recibieron como siempre, contentas de verlo, sin preguntas, acostumbrada como estaban, a sus frecuentes ausencias.

Luego, de varios días de descanso, volvieron a llamarlo.

Esta vez era un caso de terrorismo doméstico. Su misión consistía en colocar explosivos en un avión con rumbo a Washington. En la nave, viajaba un senador, que era el objetivo a eliminar.

Se dispuso a cumplir su tarea. Compró un boleto con nombre falso en el vuelo número 247, el mismo donde viajaría el congresista, con destino a la capital.

Despachó su equipaje con los explosivos dentro. Minutos antes de embarcar, dio vuelta y abandonó el lugar en el auto que lo llevaría de vuelta al hogar.

Ya lejos del aeropuerto, encendió la radio en el momento que daban la noticia de la explosión con la consiguiente muerte de los 250 infortunados pasajeros.

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Mary Fernández-Colombia-Estados Unidos REFLEXION: “PARAISO DE ASFALTO” Guardé mis labios del beso más tierno, beso que sube como humo de incienso con tonada de amor.

Guardo mi cuerpo de pasiones y hogueras, mi cuerpo reposa entre pétalos que sueñan saboreando la piel.

Guardo mis ojos para no ver atropello, y mi boca con figura de arroyo solo para bendecir.

Hoy lo guardo todo no sé a dónde ir.

El frio es abrazo la noche está cruda sin poder andar.

Y el corazón, ¿lo guardo o lo ofrezco?

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Paraíso de asfalto caminantes témpanos de hielo, familias como copos de nieve.

Niños acarician su I Pod, cabellos de cenizas en tierra solitaria.

Amigos sin mirada franca, almas sin ser.

Corazón que la brisa no vuele el amor, corazón sin amor es vivir sin razón.

Te lo ofrezco a Ti Jesús, para no desfallecer y sintiendo como Tú, no hay nada que guardar.

Ofrecer es amar, Amar, es vivir.

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Miriam Contreras Velasco-Estados Unidos MIS ESCRITOS DE VUELOS Y FLORES Otoño.

Dulce otoño te he esperado para cantarte poesías a la luz del resplandor sagrado al fin te enlazo y bajo el fulgor del ocaso danzare contigo volare en tus hojas de nostalgia y brillo y en tu hermosura de colores y recuerdos vivos levantaras anhelos dando vida a lo que se ha caído.

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Néstor Pous-Cuba-Estados Unidos

LA MANO Era una mano tosca. No había otra palabra para describirla. Era una mano en que las venas que recorrían su parte superior se marcaban fuertemente, gruesas y bien dibujadas, y que se prolongaban hacia unos dedos largos, anchos, burdos, que terminaban en uñas cuadradas, gruesas y posiblemente bien afiladas. Si con los dedos extendidos la mano impresionaba, con el puño cerrado amenazaba por su rudeza y por la protuberancia de sus nudillos. Al abrirse el puño, la palma de la mano presentaba con mucha fuerza y muy bien definidas las líneas que la cruzaban de uno a otro extremo enmarcando las distintas zonas que las quirománticas utilizan para sus profecías. Además, la rugosidad de la callosa piel demostraba que había sido usada en actividades generalmente fuertes y violentas.

Ahora, después de un largo combate, ya todo estaba preparado para asestar el golpe definitivo a su adversario, a su enemigo, al que durante largo rato se había enfrentado en una lucha fuerte y despiadada, y que al fin, después de tanto pelear, había puesto en clara desventaja. Este golpe tenía que ser necesariamente poderoso, demoledor, definitivo. Mortal. Había llegado el momento de vencer en este encuentro que por bastante tiempo se estuvo desarrollando, y que ahora iba a terminar.

Efectivamente, después de estar algún tiempo en reposo, la mano comenzó a moverse, levantándose despacio, avanzando muy cuidadosamente hacia adelante, abierta y con los dedos extendidos, hacia el lugar escogido para asestar el golpe final. Hizo una pausa y de pronto se lanzó con rapidez, asió fuertemente el caballo por el cuello, lo levantó en peso y lo dejó caer sobre el alfil enemigo sacándolo del tablero.

— ¡JAQUE —se oyó— y mate en la próxima!

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Raúl Hernández-Cuba-Estados Unidos

EXTRAÑA SOLEDAD Como extraña soledad cobijada de añoranzas Abrigo mis destemplanzas con una gran ansiedad.

De frenar mi voluntad soledad nunca se cansa Y desgasta mi esperanza como un escurrido hielo Derretido por el miedo al vapor cuando lo alcanza.

Y así la desesperanza desechando madrugadas Largas noches desveladas trayéndome desconfianza.

Como añorar por tardanza la brisa sobre el desierto.

Ilusiones que por cierto fantaseando son más tristes Porque soñando que existes desencantado despierto.

Más tarde sueño momentos fugaces pero bonitos Al sentir mil cariñitos calentar mis pensamientos.

Por ende mis sentimientos se van quemando por dentro Mientras me pierdo en el centro más divino del encanto Luego yo mismo me espanto por la soledad que encuentro.

Pero nunca me arrepiento de tantos sueños callar Porque mi hoguera al brillar me recuerda lo que siento.

Es la luz de un fuego lento que se prende sin parar Donde prefiero esperar que se cumpla mi deseo Tanto brillo y yo ni veo como un ciego frente al mar.

Tan sublime es admirar la dama que sueño tanto Que hasta sin verla le canto para poderla encontrar.

Y es que siempre recordar es rebuscar la verdad.

Más lujuriar de ansiedad cubre mi vida de penas Dejando mis noches llenas de una extraña soledad.

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Ricardo Calderón Gutiérrez-Perú-Estados Unidos Instituto de Cultura peruana

YO, EL AMOR ¡Niña, ábreme tu puerta!

Yo llenaré tu casa de música y poesía.

Yo pintaré un clavel en tu boca y dos estrellas en tus ojos.

Yo colmaré de perfumes tus cabellos y tejeré la seda de tu piel.

Yo tornaré tus dientes en perlas y haré brotar en tu pecho dos azucenas.

Yo juntaré tu cintura e incendiaré tu corazón. ¡Nina, ábreme tu puerta!

Yo soy la vida y la muerte, y una vez que me conozcas, ya no podrás cerrarme nunca la puerta de tu casa. ¡Niña, ábreme tu puerta!

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Rosa Fuentes-Cuba-Estados Unidos “Unidos por Amor al Arte”

A MI MANERA Así, a la manera mía así yo te quiero amar sin tener miedo al fracaso ni lo que pueda pasar.

A mi manera entregarme sin temor al qué dirán en un mundo de nosotros sin que quepan los demás.

Amarnos eternamente en burbuja de cristal a mi manera amarte así, te quiero yo amar.

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Sonia Castro-Cuba-Estados Unidos

NADA Y TODO Soy del color de la nada que se funde con el todo, que por sobretodo ama y que lo perdona todo!

Luego me adentro en el éter y me acerco a las estrellas, y sintiéndome universo, brillo, como una de ellas.

Y luego allá por el cielo, …en un silencio sutil, al fin se cumple mi anhelo sentir Su Amor y existir!

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Roberto Díaz-Cuba-Estados Unidos EL CIRCO En el circo hay alegría El público se divierte Y se enfrenta cada día El domador a la muerte.

El trapecio allá en lo alto Donde espera el hombre fuerte Que debe parar el salto De quien juega con la muerte.

Y allá está el equilibrista Sobre un alambre de acero ¡Danza en la cuerda el artista!

Y se asombra el circo entero.

Se agita el circo... se agita Como volcán en acción El público aplaude y grita De júbilo y emoción Y el mago... a veces mujer Que también es gran artista Y hace desaparecer Las cosas a nuestra vista.

Vienen los chicos traviesos, Los que hacen las contorsiones, Parecen no tener huesos Solo músculo y tendones.

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Pero existe un personaje El cual no puede faltar Que utiliza un raro traje Que nadie más quiere usar.

Este puede hacer cambiar Hasta al que pueda sentir El más grande malestar Y también lo hará reír.

Muchos a calmar sus penas Van al circo, aunque de paso, Y se quiebran sus cadenas Con la actuación del Payaso Cuentan que el Payaso un día Cansado de estar fingiendo Gritó mientras se reía ¡No ven que me estoy muriendo!

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Carmen Troncoso Baeza-Chile AMOR DE ESTE MUNDO Adán se despojo de sus ropas, Eva vistió su corazón y juntos empuñaron el futuro…

Mi Dios me ha hecho codiciosa de este vasto amor que me quema y circula por mis venas.

Mi cuerpo sabe que el viento escucha tras la ventana, Viento ladrón, intentas entrar cuando hacemos el amor.

Implacable tu voracidad muerde mi sol resplandeciente y atiza este ardor que sufro.

No respondas mis preguntas solo demuéstrame con enjaezadas primaveras cuánto vale tu amor.

Cualquier idioma me sirve para decirte que inundare tu océano con mis dulces fluidos. .

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Tras tu alma marchare como una sombra te mostrare mi rubí sin ocultarte nada.

No sea que la vida se me arranque de las manos y me vuelva solo pensamientos.

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Elisa Garcia Bösch (Alma)-Argentina INCERTIDUMBRE Peleas, incomprensiones, Daño, gritos… ¿Eso es vida?

Eso es ¿qué?

Todos, muchos…

Mi alma vacía Ya no siento aire No respiro No lloro, ¿para qué?

Inútil todo Hablar, sufrir, Conceder…

Nada hoy, nada ayer Y ¿el mañana?

Da igual

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Alejandra Burzac-Argentina

Del libro: Elementos Agua Tierra Fuego Aire MARIPOSA EN VUELO Invadiste mi espacio vital cruzaste el campo sagrado de mi aura para dejarme acelerado el corazón con ese abrazo inesperado.

Has perturbado mi pasión aletargada por carencias de piel, de amor, de sexo.

Has Quebrando mi escudo el que me separaba del placer mundano.

Se rompió mi blindado se hizo añicos me quedaron los ojos agrietados de mirar tu cuerpo provocando mi cuerpo apasionado.

Y me quede allí como una brasa pero pudo mi retén de recatada obviar el beso, apaciguar las ansias medir cada fibra de mi cuerpo evitando que se arrojen a tus brazos.

Es un peligro mortal ya tu presencia soy mariposa, soy sabia y sé que la llama en segundos / puede quemar la frágil / materia de mis alas.

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Mariposa Si no fuera por la metamorfosis Aún me arrastraría sobre mi vientre en forma de gusano.

O viviría como ermitaña oruga colgando de una rama.

Pero el amor tuvo la fuerza que a mí, simple mortal, me hacía falta para perder primero la rectancia luego quedarme en mí como atrapada y darle tiempo a mis espaldas de lograr un par de alas sin iguales que me lleven a beber la vida entre las flores más puras de los campos y llenarme de luz y de colores llegar a confundirme con las hadas y desde allí disfrutar de todo lo que me otorga el universo en esta fase.

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Alicia Abatilli-Argentina Si buscas en mí una mujer como las demás, no me busques. No podrás encontrarme en lo que piensan las mujeres, así en general.

Si crees poder leerme igual que has leído a otras, no lo harás. Para ello deberás aprender un nuevo lenguaje, uno que juntos podremos escribir.

No pidas que me adapte a tus tiempos y a tu vida, adaptémonos los dos a una nueva vida sin tiempos.

Puede ser que creas conocerlo todo, incluso a las mujeres.

Descubrirás que no es así. Falta conocerte, y lo harás mientras intentas decirme quien soy.

Se necesita coraje para amar, expandirse en el otro sin dejar de ser uno mismo. Deberás tener cuidado si nunca has caminado sobre el fuego, convencerte que no te quemarás, aprender a confiar, hay brazas que no dañan, cuanto más camines sobre ellas más te acercarás a mí, más brillará nuestro amor.

Sólo puede apagarlo la falta de ese fuego, la rutina que lo enmohece y la traición.

Si al amarme deseas quietud, no me ames. Soy toda inquietud, metamorfosis y arrebato.

Si prefieres cerrar las ventanas al amar, no lo hagas. Nunca me acostumbré a la oscuridad. Nuestro amor es vida abriéndose sin límites, luz intensa a la cual debes acostumbrarte para no dañar tu introversión.

Y si alguna vez descubres que este amor se escapó de tus manos, quizás puedas decir que tuvimos una historia, pero no cualquier historia. Porque de ordinaria no tendrá nada.

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DISIMULANDO…, LOS DOS DISIMULANDO

Alma Mateos Taborda- Río Cuarto- Provincia de Córdoba- Argentina.

Sólo en la agonía de despedirnos somos capaces de comprender la profundidad de nuestro amor.

George Eliot 1819-1880 Novelista y poeta británica Nos despedimos en el mes de marzo disimulando…, los dos disimulando…, casi en silencio, sin mostrarnos tristes, con esa rebeldía que adoptamos.

Sin reproches, sin la magia de los verbos, negándonos las manos.

Nos despedimos…, como dos extraños que comparten un camino a cualquier lado.

Ni siquiera atinamos a mirarnos, sin permitir que nos delate la mirada, donde se podía descubrir que nos amamos.

Y ambos supimos del dolor del otro, pero disimulando…, los dos disimulando...

Nos fuimos caminando por la alfombra de un tiempo de nostalgias sin sentido, que elegimos transitar por los inútiles caminos del olvido.

Nos jugamos el orgullo en una tarde bajo la fresca lluvia, allá por marzo, en que las rosas de un otoño triste, lloraron el error de separarnos.

Pero pudo más la torpeza del orgullo 176 ...donde está el Arte.

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que marcó un adiós, disimulando…

Mintiendo indiferencia, fingiendo el desamor que nos condujo a ningún lado.

Después…, me enteré de tus tristezas iguales a las que estoy ejercitando.

Los dos sabemos de este amor inmenso que nos mata a los dos, disimulando.

Pero seguimos siendo tercos, enarbolando el orgullo y sus hogueras que incineran un amor que destrozamos.

Mintiendo una tonta indiferencia no supimos gritar que nos amamos; jugamos a mostrar la resistencia y por orgullo estamos separados, muriéndonos de amor, negándonos la pena, disimulando…, los dos…, disimulando.

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Anouna Fabio-Chile A TRAS LUZ Finjo, sin saber cómo hacerlo; detrás de mí la sombra esconde mis ojos, lo que se ve es el reflejo de una luz enmascarada.

Lo hago –lo de fingirA falta de cosas reales, ya sabes, los agujeros, la palmada, el trueno y todas esas cosas que yo no tengo.

Finjo, porque es necesario ahora, antes, no hubo un para qué ni un por qué, hoy es distinto al ayer te lo aseguro; sonaba en ese entonces una guitarra bajo las piedras y yo tenía un solo nombre para recordar.

Por eso finjo y sin saberlo, para resguardar la sangre coagulada, para la mandíbula que dibuja algo en la arena…

Algo que se parece a un sol.

Tiene color a ausencia, estatura de viento, besa como el sol...

Si le ven pasar, díganle que le espero al final de mis ojos.

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Ana Maria Manceda-Patagonia-Argentina

Ayer he comido cerezas y soleadas frutillas con Vientos del bosque Hoy he bebido nieve granizada con Cenizas del Puyehue.

Mañana las lágrimas no empañaran mi mirada y sé que podré observar el turquesa del Lago cuando éste se acople en una entrega sensual e infinita más allá de la Cordillera, con el rojizo horizonte.***

SI ME PINTAS Si me pintas la cara píntame una sonrisa, grande muy grande tan grande que le de sombras al dolor que sube por mi garganta que viene desde el estómago, ahí donde se estrelló mi alma. Y a mi mirada ¡Ah! Solo píntale un poco de rojo y un asomo de lágrimas.*** En Antología” El color de las palabras” Junio 2009 QUEDÓ INVISIBLE EN EL AIRE Eran los gorriones, los tilos y los azahares de los naranjos pisoteados en las veredas. Aljibe de olores.

Y tu juventud, y la mía y la de nosotros.

Era el brillo del crepúsculo de la luna llena, explosiva 179 ...donde está el Arte.

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instigando a las hormonas, provocando a las arenas de la playa a reflejar su luz ya reflejada, y se burlaban los cabellos brillando más, y los dientes nacarados, impúdicos, se mostraban descarados con las risas, cuando el agua leona del río era un ancho desierto plateado.

Eran los asados en los elásticos de las camas turcas, los brindis, y nosotros saltando en el aire con nuestras ilusiones acariciando el cerebro.

Nuestras miradas titilando por un poco de humo en los ojos, un compañero había llegado al principio del camino, tenía un haz de arco iris en sus manos.

Era tu juventud, y la mía y la de nosotros, chorros de vientos ocupando cada intersticio de la vida, de esa ciudad, de esa época, de esa generación.

La sombra del hombre quebró la luz, no pudo quebrar esas hebras de tiempo.

Aún, entre las tinieblas de los años, diviso el pasado.

Es la vida, la vida suspendida en el cosmos, la piel de mis dedos quieren acariciarla, no puedo sí mis otros sentidos, que deshilachan, navegan el tiempo.

Así, quedó transparente, invisible en el aire, tu juventud, la mía y la de nosotros, cuando el agua leona del río era un ancho desierto plateado.*** En Antologías y “ Diario de los poetas” Marzo 2010

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Ana Valdés-Miranda Crespo-España

AGARRARIA EL TIEMPO CON LAS MANOS

Agarraría el tiempo con las manos todo el espacio inmenso y su latido, caudal de sombra y luz a mí adherido.

Detendría los minutos más ufanos.

Memorables segundos, nunca vanos que en torrente de brisa ya se han ido, aquellos que quizás hubiesen sido, exhaustos se perdieron soberanos.

Son un soplo las horas de la vida en un instante, día, tras otro día, trotando van ayeres y presentes.

Impostergables fluyen en su huida los momentos que vuelan impacientes.

La eternidad intacta pararía.

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Angela Teresa Grigera-Argentina OBSTINADA Obstinada dibujo tu cuerpo sobre la sombra que dejaste.

Recorro la almohada, te huelo.

Cierro los ojos y repaso suavemente el lugar que quedó vacío Creo escuchar tu respirar, oír tus gemidos, solo son los bramidos del viento sobre las celosías cerradas Tu ausencia no puede matar el deseo. te sueño aroma entre mis pliegues, caricias en el declive de mi espalda roce fatal y cálido en mi talle, y entre mis muslos mar desbordado Mientras, afuera garúa, llanto de la noche, de esta insondable noche murmurando que no habrá presagio que te devuelva para beber del panal de mis deseos inconfesables CUÍDATE DE LOS ÁNGELES Esos seres divinos, vestidos de blanco pálidos y rubicundos parecen hijos del sol.

Te digo alertándote Ten cuidado de ellos algunos desterrados andan descalzos, con la cara sucia 182 ...donde está el Arte.

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y ojos asombrados caminando por las calles contaminadas de smog y solo saben estornudar porque son alérgicos al humo de los caños de escape.

Ten cuidado de esos seres solo saben de pureza, de vigilias, de evangelios y oraciones permanentes rezan rosarios interminables y miran con infinita ternura, son alados cual palomas y bregan también por la paz del mundo.

Pero amor, tienen un defecto, aman platónicamente, solo con el alma, porque su piel es tan delicada que no soportan besos ni caricias bajo su efluvio se incineran como las mariposas en la luz de la lámpara Por eso ten cuidado de los ángeles pueden contagiarte su forma de amar y mi cuerpo entonces, morirá de inanición a falta de besos y caricias, sin su calor me extinguirá el frío que amortajará mi piel.

Por eso amor, cuídate de los ángeles, prefiero el aquelarre del infierno a su cándida y pura forma de amar en el paraíso prometido.

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Sor.Cecilia Codina Masachs-España DECEPCIONADAS-LIBRE Un silencio embarga la casa cuando no se hablan sus moradores, se esquivan los encuentros las miradas aquejan acusaciones, no se quieren decir otra cosa y sostienen contenida la ira.

El tiempo se hace interminable, la comida se atraviesa en la garganta, los niños no cesan de hacer sus monadas ajemos de todo lo que pasa, pero un día la herida sangrante habla.

Quiero el divorcio, dijo ella. Él la mira desafiante, permanece mudo y en esta situación angustiante los niños siguen jugando. Él por fin contesta: antes muerta.

La casa se ha vuelto un sepulcro, el miedo grita en el silencio.

No se habla más del tema, entretanto los niños crecen sí, en medio de personas decepcionadas.

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Diego López Gúzman-Colombia MI ANG EL PROTECTOR Qué clase de azucena, eres magnolia Cuando en el rosal de tus pechos Sembraste lirios.

Cansado y sediento llego hasta ti Manantial de ternura.

Agua fresca para mi paz dolida Tormenta de pensamientos funestos.

De la mano me llevas Cuando el roció despierta Al trinar de los pájaros.

Allá. Al fondo del cañal El humo con olor a café Se entretiene en tus ojos claros Tus pies blancos pisan el mundo Como por primera vez Cuando te acercas a mí Mi ángel.

Mi sirena extraviada Es por ti que a mi corazón le duele recordarte Y es por ti que mi alma muere si te vas Anhelante vertiente.

Eres mi atardecer cuando oscureces, Eres la oscuridad de mi día preferido Anhelos gemelos cabalgan Ocultándose en el firmamento de su sombra.

Amiga Quítame esta zozobra Y gritas que me amas Para no amarte más.

Cuento las estrellas cuando te vas Y las vuelvo a contar en tu regreso Por qué sé que te irás 185 ...donde está el Arte.

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Mi pequeño lucero polar Hasta cuándo alumbraras con tus sombras de alegrías Esta vida vacía Que es gracias a ti Que está triste y melancólica Arrástrame hasta tus lágrimas Para beberme una a una tus penas Mi ángel protector MI ALEGRE LLUVIA llueve sobre el desierto arena de sangre y paz. gotas tristes de armonía silvestre entre las nubes candentes, naturaleza sinfónica. alegre briza en la desolada pradera manos blancas, trémulas como transparente seda. turpial en vuelo sobre la tarde triste que se desgarra en gemidos latentes. rosas blancas en las orillas del cielo. tus ojos ,ocasos alegres al comenzar la tarde. mi corazón giro como la luna chubasco tenue de sentimiento cálido. me apegue a ti como una avalancha, como una plaga. braseros ardiendo sobre la mucha lluvia. granizada húmeda de tus palabras inquietas. tronco destruido por la mano del tiempo calcinando los días, cuando cae la abundancia me escondí en tu sombra para esperar la tempestad y la tormenta de tu alma.

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El Drac (Jhonny Argüello)- Perú LA PELOTA Una pelota de plástico color verde limón rueda por la acera…

Corre, brinca, juega; podría fácilmente caber en mi mano su redondez tan pequeña.

Atraviesa recuerdos entre arbustos, pasos y autos rodando velozmente por la acera.

Hay una mujer que duerme a la espera de vender al final del día, que recién empieza, su cesta colma de golosinas...

Esplende alegre el color de la pelota; y tras ella, un niñín de tres años corre todo alborotado; como corrimos alguna vez tras la dicha, ha tiempo, cuando nos enamoramos…!

La pelota rueda feliz y el niño levanta las rodillitas estirando los bracitos, apenas equilibrado; corre, 187 ...donde está el Arte.

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corre riendo, agitando los brazos ¡por no caer precipitado!

Mientras ensaya por primera vez su loca carrera; la pelota, va y viene dando brincos por la acera; coqueta, veleidosa, dejándose perseguir por el niño que corriendo va tras ella arrojado a saborear la colosal dicha de tenerla.

En un instante el mundo se posterga… ¡ABANDONÓ LA ACERA…!

Un grito de horror detiene los segundos; y por ventura, también los malos augurios.

La madre despierta y ve la bola rodando y a su niño... ¡ir corriendo tras de ella!

De la nada ¡un auto! aparece a velocidad pasmosa tragándose el mundo…!

Entre los autos aparcados cruza la pelota brincando tras ella el niño y un presagio; y tras él, el medio cuerpo de la madre, cuyos brazos vuelan a empujarlo…!

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El niño cae de bruces, frena al unísono el mundo, derrapan llantas; con el último haz de luz, la madre, logra ver al niño que se levanta llorando y una sonrisa parece esbozarse en su boca sangrienta aún lista para, de besos, colmarlo.

Al otro lado, la pelota, yace estática, temblorosa.

Sin adivinar el trance el niño llora esperando los brazos maternos, que al trocar su suerte toda, no acudirán a él... a ninguna hora

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Eliane Bösch-Suiza-Argentina EL LIMPIADOR A pesar de que no era muy conocido personalmente, en el hampa sabían que si necesitaban hacer desaparecer alguien que molestaba, se lo podía llamar.

Sus trabajos eran muy limpios…generalmente una bala en la cabeza, inesperadamente, en cualquier lugar. Trabajaba tanto con pistolas con silenciador como con rifles con mira telescópica para disparar desde lejos. Cuando le daban los datos de la víctima, estudiaba su rutina y veía donde era mejor terminar el trabajo. Le daba lo mismo hacerlo en un lugar solitario como entre una muchedumbre. Nunca se equivocaba.

Eso sí, tenía una clausula especial… no tomaba trabajos donde se implicaban criaturas.

El pago siempre era en algún banco de las Islas Caimán, Suiza o algún otro lugar, que siempre cambiaba. Completamente imposible seguirle los pasos.

Ese día había matado de un certero tiro a un testigo de un juicio muy sonado.

Trabajo terminado, cobrado, se fue a un bar donde iba últimamente, buscando una bella mujer para solaz de sus necesidades fisiológicas. Esta era la tercer vez que la buscaba, ella no hacía preguntas, el no hablaba. Al finalizar, le dejaba un buen fajo de billetes. Pero esta vez la mujer le preguntó: - ¿cómo te llamas? – El se paró en seco, pensó un poco y dijo: - José. Ella se rio y dijo: - no eres un José, pareces más bien un Ricardo o Alejandro…si te llamare Ale… El no contestó y se fue.

Pasaron unos cuantos días…y un sábado luego de liquidar a dos personas volvió al bar. Allí estaba la mujer, pero había un hombre con ella que discutía muy fuertemente. Luego se fue…ella lloraba. Al fin se acercó y ella empezó a contarle su desdicha. Estaba casada con esa persona que la maltrataba, y no se podía alejar de él pues siempre la encontraba. Tenía moretones en el cuello, brazos…entonces él hizo algo que nunca había hecho. Le pidió los datos de este hombre. Y se fue.

En los titulares del diario salió la noticia. Había aparecido muerto en un callejón, con un certero tiro en la cabeza.

El limpiador, solo en su casa, moviendo la cabeza exclamó: - Es la primera vez que hago un trabajo sin cobrar! – 190 ...donde está el Arte.

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Emma C. Zamora G-Venezuela OTOÑO La nostalgia en otoño gira el vuelo, un misterio, de altanera sonrisa, con húmedas fragancias en su brisa, romance fúlgido renace al cielo.

Un placer tiñe al dorado su anhelo, destinos del amor que idealiza, los violines danzan en suave risa, reflejo de luna al claro riachuelo.

Cupido en otoño, ata corazones, en sus pieles, sedientas alboradas, que prometen amarse sin razones Beben en la locura sus cascadas, maliciosos esclavos de pasiones: ¡fundidos a la luz de las miradas!

Poema: “A EMMA” De: José Martí No sientas que te falte el don de hablar que te arrebata el cielo, no necesita tu belleza esmalte ni tu alma pura más extenso vuelo.

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No mires, niña mía, en tu mutismo fuente de dolores, ni llores las palabras que te digan ni las palabras que te faltan llores.

Si brillan en tu faz tan dulces ojos que el alma enamorada se va en ellos, no los nublen jamás tristes enojos, que todas las mujeres de mis labios, no son una mirada de tus ojos...

Fragmento del poema: “No mires, niña mía, en tu mutismo fuente de dolores, ni llores las palabras que te digan ni las palabras que te faltan llores

Respuesta:

“A MARTI”

"Las lágrimas fueron aquellas palabras.., esas que faltaron!

- Viajera fui, agua fresca de su cascada navegué ciega, pasajera en la nada, mas mi alma enamorada en primavera y esperanza. silenció los enojos se enaltece!

- Poeta… es usted. en cada estrofa, dulce bálsamo 192 ...donde está el Arte.

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me inspira, seca mis mejillas acuna la esencia.

Renace Emma, como ave fénix toma sus riendas, mi rostro ilumina florecen las rosas, con fe armoniza abre cerrojos descubre el amanecer!

- Es canto a la gloria invocar su nombre, generosa presencia, trova a la vida.

Don tan sublime danza en su pluma, esculpe sus gemas al ángel de amor.

- Las palabras ya no faltan, ungen sus versos candor en mi alma y en los labios perfuma una sonrisa"

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Mª Esther Ruiz Zumel-España " ODA A BURGOS" Burgos. Origen Griego.

Centinelas disfrazadas de torres.

Vigilando la ciudad, Fortificada. Escondes historia.

Atapuerca. Tesoro de Arqueología, Acunando al primer Europeo, Casas admirando al Alarzon.

Recorriendo tus entrañas.

Condado de Castilla.

Saboreando la capital Castellano, Catedral de Santa María.

Patrones góticos Parisinos, Mezclando estilos artísticos Españoles.

Silencio, Roto cada sesenta segundo.

Situada en la bóvedas de tu entrada.

Papamoscas, Muñeco articulado.

Abriendo la boca, Marcando con el brazo derecho, El sonido del Badajo. Una partitura.

Doce golpes. Doce bostezos.

Despertando amaneceres.

Acunando anocheceres.

Original reloj. Dando fama a grandes literarios.

Dejando muchas novelas. Legado famoso, Cimborrio gótico plateresco.

Capilla del Condestable , Gótico Isabelino.

Retablo hermoso. Tres artes diferentes, Formando mosaicos.

Sepulcros. Escalera dorada.

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Tradicional devoción. El Santísimo Cristo.

Descansando en paz el héroe Burgalés.

Cid, Amada esposa. Doña Jimena.

Unas cartas de arras, un cofre.

Patrimonio de la Humanidad.

Monasterio Cisterciense.

Reales Huelgas. Grandeza de España.

Cementerio de nobleza.

Conservando precioso Tapiz, Pendón de Las Navas de Tolosa, Arrebatado a los Árabes, Cruel batalla.

Paseo del Espolón.

Exhalando naturaleza.

Grandes jardines.

La Estatua de Alfonso VI. Conectado al Arco de Santa María.

Salón de la ciudad.

Plaza Mayor, Plaza del Mercado Menor.

Centro de actividad comercial.

Puertas de Carretas.

Gastronomía bendito placer, Morcilla. Queso blanco, Deleita paladar.

Sopas. Carnes. Legumbres.

Despierta el apetito.

Idealizando postres.

Tapas recorren calles.

Caminos destinando cultura.

Paseos literarios.

Deleitan oídos.

Letras universales.

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Respetando a San Antón, Titos gratuitos.

San Lesme Patrón.

Romería de la Virgen Blanca.

Cuerpo Cristo.

Festividad principal.

Honrando Pedro y Pablo.

Guirnaldas de Santidad, Finalizando Junio, Pregón retumbando alegría.

Siete días de diversión, Ambiente de Infancia, Ambiente adolescente.

Ambiente pausado en la madurez.

Ambiente en la piel plegada.

Disfrutando, Recordando Juventud.

Fuegos artificiales.

Iluminado inmenso cielo.

Orquestas Sinfónicas.

Símbolo de honor.

Trajes típicos.

Burgaleses celebres fertilizando baldosas.

Universidades.

Instituto Castellano-Leones.

Difundiendo por el Mundo, Idioma Castellano.

Transportando origen antiguo.

Floreciendo humanidad.

Regresando a la actualidad.

Burgos.

Mi infancia.

Una excursión.

En ti pasee.

Admirando Catedral.

Pupilas de niñez.

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Visita breve pero extensa, Hoy esta Vallisoletana.

Ya no pasea.

Dando gracias a Dios.

La tecnología.

Unas amistades creyeron en mí.

Gracias por estar ahí.

Fomentando amistad.

TEJEDORA DE SUEÑOS. DERECHOS RESERVADOS.

Gonzalo Salesky- Argentina

TAL VEZ Tal vez tu voz se aleje de repente, tal vez mi cuerpo decida lo contrario.

Como un artista fugaz de lo siniestro va mi memoria ciega, entre tus brazos.

En cada sueño prohibido, en cada duda, en tu fulgor, lo implícito y lo vano.

Quiero verte otra vez, aún no te vayas: quiero encender el fuego y no apagarlo.

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Hugo Torres-Uruguay EN EL BAR DE LAS SIRENAS ¿Y, Zé María? ¿Vas a contar algo o no? _ Me parece que sí, todo puede pasar, pero mi garganta está muy seca y mi vaso vacío... ¿Alguien puede darle un trago a este pobre desgraciado? ¿Quién puede muchachos?

Le pedía a Salomón bebidas para todos y para mí una cerveza bien helada. Entonces, Zé María bebió un buen trago de caña, hizo una mueca graciosa y con voz ronca contó __Hace mucho tiempo ya, a este pueblo llegó una maestra joven y bonita. ¡Qué mujer! ¡Hermosísima mujer! Me parece que se llamaba Adela ¡Adela sí! Todos los hombres 198 ...donde está el Arte.

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querían tener alguna cosa con ella. ¿Y ella? Ella no le daba bola a nadie. Pero Adela tenía un problema serio. Tenía hemorroides. ¿Saben? Entonces, preguntó a sus alumnos por un médico, dónde vivía un médico. En aquellos tiempos en Macacos no vivía médico ninguno. ¡Qué va! Macacos solamente tenía un curandero. ¡Gracias a Dios! Un buen curandero que llamaban Jumbao. Ella tenía vergüenza de tener una conversación con él sobre su enfermedad. ¿Cómo una mujer puede hablar a un hombre sobre su culo? ¿Cómo puede gente? Pero la enfermedad la fue poniendo débil porque no podía comer y casi ya no se podía sentar...ja jaj! Un día Adela no soportó más. Fue corajuda y golpeó la puerta del curandero. Jumbao, tan sabio como viejo, la escuchó atentamente y después le dijo: __La maestra tiene que hacer lo siguiente: toma un anillo de oro, después lo lija un poquito y pone el polvito sobre las hemorroides. ¿Me entiende? __Sí, yo le entendí... ¿Pero eso me va a curar? ¿A usted le parece Jumbao? __Si te vas a curar o no, yo no lo sé dijo Jumbao_ pero la señora va tener un culo que va a quedar como una verdadera joya!

La risa de los parroquianos se escuchó desde lejos. Todos quedaron alegres y con deseos de otros cuentos, pero Zé María se fue con sus ochenta años procurando fumar tranquilo en un rincón, allá junto a la ventana que daba a la calle. Él con sus cuentos tenía asegurado no pasar sed. Muchos como yo ya conocíamos cuentos muy parecidos a los que él hacía, pero gustábamos de la manera graciosa con que él los contaba.

El Bar de las Sirenas quedaba en un alto de la entrada del barrio. Un gran jequitibá daba sombra a los visitantes. Era un caserón muy grande, antiguo, hecho de piedras y con techo de tejas rojas. El suelo tenía siempre mucha tierra, colillas de cigarros, restos de pan y cajas que los concurrentes tiraban después de sacar el contenido. Un entretenimiento preferido de todos, cuando no teníamos otra cosa que hacer era adivinar qué dibujos aparecían en las manchas que dejaban los restos de cerveza, vino o caña que caían al suelo. A mí no me da vergüenza decir que yo también participé de esos juegos. Encontraba gracioso aquello. La escoba y el trapo de piso siempre estaban de vacaciones allí. Un mostrador de madera con arreglos de mármol gris, mesas y sillas y una heladera antigua de ocho puertas completaban el bar. Y Salomón... un obeso casi calvo, dueño del negocio, parte del todo. En la pared principal una gran sirena azul de senos voluminosos procuraba dar aire marino a aquella cueva de miserables.

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Yo me fui caminando despacio al rincón que quedaba cerca de la cocina. Allá, un grupo de amigos charlaban sobre las mujeres del barrio. Decían que cuando Doña Sinhá quedaba sola el Direceu saltaba por su ventana en busca de un encuentro romántico con ella. Entonces, los vecinos escuchaban los gritos de placer de la muchacha y quedaban nerviosos y preocupados por los niños que vivían aquellas cosas. Una calamidad para las personas de buna moral, decían. Otro parroquiano contó que el señor Coelho tenía una buena mujer, trabajadora, bonita y que con ella tenía dos hijos. Pero a veces, a este mozo le gustaba salir con muchachos jóvenes y bien dotados. Cuando él decía a sus compañeros de trabajo del puerto, que él era muy macho, sus amigos no podían aguantar la risa. Cuando le llegó el turno a un mulato viejo, este bebió un trago de caña y contó mirando fijo a Totó: __Se puede afirmar con seguridad que la maestra de la escuela es virgen. ¡Es virgen sí! ¡Nadie la tocó! Pueden tener la seguridad más absoluta! Ella dice que ese es su mejor tesoro y que aunque ya tiene 42 años, su vagina y su útero son como los de una niña. ¡Ay María Santísima! ¡Una niña! ¿Entienden ustedes? Y que ella podría ser entonces, madre cuando quisiese. Ella piensa que hace bien en tomar su tiempo en escoger bien aquel hombre que va a probar de ese su bocado maravilloso.

Cada vez que alguien terminaba su charlatanería todos aprobaban lo dicho, reían, golpeaban la mesa con las manos. Tomaban otro trago de cerveza y otro la palabra.

Cuando llegó mi turno hablé a ellos así: __Muchachos, ustedes ya me conocen. Yo soy el Comisario Enrique. Estoy preocupado. Muy preocupado. Acá, en este barrio tan tranquilo, de gente buena, ocurrió algo muy triste. Con seguridad ustedes ya saben del hecho de la muerte de la pequeña Raissa. __¿Sí? ¡Ese no es problema nuestro Enrique! Las personas encuentran lo que la gente busca. ¿Murió? Y sí. Tal vez ella tuviese alguna deuda, probablemente ella estaba involucrada en algún asunto sucio... ja jaj!

Quien hablaba era el más joven de los parroquianos. Un hombre de alrededor de veinte años, muy delgado, de piel cenicienta, casi negra, peludo. Tenía una boca de labios finos, casi como una línea sobre su pera prominente. Raro. Tenía una cara de payaso. __A lo mejor es como tú dices, pero lo importante es encontrar al asesino. ¿No? El grupo de amigos me miró con desconfianza y frialdad, se acomodaron en sus sillas, dieron grandes pitadas a sus cigarros malolientes. Fue entonces que uno de ellos, un tal Araribóia, se paró para decirme a los gritos: 200 ...donde está el Arte.

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__Yo te voy a decir una cosa sola mi amigo, sólo una cosa que es muy verdadera. Acá somos gente del barrio, gente que nació acá, nos criamos acá y vamos a morir acá. ¿Tú eres nuevo en Macacos no? Sí, eres nuevito y no conoces nuestra gente. Tú tienes un trabajo ¡Hazlo carajo! ¿No progresas? ¡Mierda! ¡Es tu problema! Nosotros tenemos nuestras cosas, nuestro trabajo y nuestras diversiones, claro. No sabemos ninguna cosa importante de la muerte de Raissa, sólo que era buena en la cama y que no cobraba muy caro, ja jaj! ¿No la probaste tú? ¡Qué pena! Já jaj!

Carcajadas de todos. Aplausos y más aplausos. Gritos de gente ruin y mal parida.

Casi exploto de rabia. ¿Llevarlo a la Comisaría? ¿Para qué? ¿Para golpearlo? ¿Y los derechos humanos? ¡Los Derechos Humanos!

El Juez Mílvio Déas siempre me estaba hablando de eso. "Que tú tienes que trabajar, eso está bien, pero tienes que cuidar también y mucho los derechos humanos" "Los derechos humanos están, Comisario, en la base de la sociedad y del Estado" Mierda, pura mierda con seguridad. Yo siempre me preguntaba dónde estaban los derechos humanos de los niños que no tenían para beber un poco de leche o un pedazo de pan para comer. Dónde estaban los derechos humanos de las mujeres violadas por sus padres o por sus vecinos. Dónde estaban los derechos humanos de las personas que vivían en barracones espantosos, miserables. ¿Y la droga? ¿Y los traficantes de droga que no se podían tocar? ¡Mira! Ese tipo tiene familia en el gobierno, aquel otro es dueño de una fábrica importante. Tú no puedes ni debes... Es el hijo menor del diputado... Pobre desgraciado! ¿Y la prostitución, la prostitución de muchachas casi niñas?

Mis deberes eran generalmente otros. Otros muy diferentes. Resolver el robo de una gallina, una pelea entre vecinos porque el perro de uno de ellos había entrado en la casa de alguien y llevado el único pan que tenían para comer. Las peleas de los hombres por la posesión de las mujeres como si estas fuesen cosas...Yo navegaba sin rumbo en aquel mar embravecido. La ley era una y la realidad otra. A veces para mí, lo mejor era quedarme en casa tirado en mi red.

Y llevar al Araribóia hasta la Comisaría no era cosa fácil no. Un hombre grande y fuerte como un buey y con un terrible cuchillo con empuñadura de oro atravesado en el cinto grueso de su pantalón. Daba para pensar. Y yo pensé. ¡Claro! Golpeé fuerte la mesa con mi puño cerrado y temblaron los vasos. Pequeños ríos de cerveza quedaron allí esperando las moscas. Me levanté con furia y me fui para la puerta del bar en busca de aire y de un poco de calma. Tenía que serenarme.

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Fui para afuera sí, mirando sin ver. Mi corazón latiendo fuerte y queriendo salir de mi pecho caliente. ¿Qué hay para ver en este pueblo abandonado de Dios? Un montón de inmundicias sin duda. Unos niños jugando con porquerías, llenos de tierra, sucios, malolientes y con los mocos colgando. Un viejo que empuja una carretilla con palos podridos. Humaredas en el aire. Poco sol. Humedad. Podrido, podrido...La gente podrida también.

En la puerta yo pude respirar profundo y pensar en mi tierra, en mi ciudad, en mi gente, en mi gente que no podía olvidar. Allá yo enamoraba con una mujer bonita que trabajaba en una tienda que se llamaba "Isla Dorada" Mi Belionalva, bonita, rubia, de piernas largas y cuerpo de bellas formas., Nosotros teníamos nuestros encuentros y nuestros desencuentros, pero todo era bueno. En ese momento que yo la imaginaba llegaron a mí unos sonidos, los sonidos rítmicos y dulces de la guitarra de Zico Roberto. Él siempre estaba allí con su guitarra, volando, volando...

La música es la vida de Zico Roberto. Ella está siempre con él. Zico afirma que él no hace música ni la busca, dice que ella viene sola hasta él y entonces la toma del aire y la da para sus amigos. Quien escucha sus sonidos puede saber lo que acontece en su ser. A veces sus melodías son suaves, como de un sueño apacible. Casi un Chico Science en el barrio de macacos. Otras veces en cambio es barullenta y con sonidos fuertes y hasta desacompasados. Hace reír la guitarra y él ríe con ella. Otras la hace llorar en las noches sin luna.

A Zico Roberto todo el mundo lo conoce y lo quiere. Él no sabe escribir ni nadie le enseñó a tocar su instrumento. Los vecinos le dan cosas para ayudarlo en su vida miserable como quien riega una planta: pan, fiambre, arroz con pollo, porotos con arroz. Él saluda, agradece, pero come poco, casi nada. Vuelve a tocar su guitarra.

Fui hasta él y me senté en el suelo, a su lado. A mí me gusta su música. Escuché su melodía con placer. Una melodía muy suave y agradable esta vez. Cuando terminó acarició su guitarra con amor, como si fuese su enamorada y me sonrió con simpatía, me saludó. Nos dimos un fuerte apretón de manos. En sus ojos se dibujó entonces un signo de interrogación.

Después...Después él me sorprendió mucho más cuando se arrodilló y puso su sombrero en el suelo muy despacio, como en un ritual. Entonces, con una voz ronca que salía de lo profundo de su corazón, recitó fuerte y claro, mirando el cielo con unos ojos que parecían salir de sus órbitas: ¡Ay! ¡Ángel de mi vida!

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Pimpollo pronto a abrirse a la vida toda...

Secreto de un amor escondido...

Tú eres el sol que me calienta y me ilumina.

Eres mi todo...

Eres mi todo, eres la fuerza que me eleva.

La flor perfumada, la gota de miel, esa extraña mariposa De mis noches tristes y negras.

Dulces sueños de un amor imposible...

Raissa, Raissinha...

Muchacha mía ¿Dónde te fuiste a volar Dejándome solo de amor estremecido?

Después de aquello, Zico besó la tierra, levantó la cabeza y me miró. ¡Había tanta, tanta tristeza en aquel rostro! Una lágrima brilló con el último rayo de sol de la tarde que moría. Yo no supe que hacer. Comencé por aplaudir para confirmar lo bueno de su poema de amor, pero me detuve ante lo que aquellas palabras significaban para él, aquel dolor. Entonces me acerqué y procuré abrazarlo. No pudo ser. Rodamos por el suelo como dos muñecos. Fue mágico aquello para él. Las lágrimas se transformaron en risas. Risas fuertes, expresión de alma liberada. Reía y reía sin poderse contener Yo también reí entonces. Cuando todo aquello acabó pude agradecer su música y su poema. _¡Zico! ¿Tú eres poeta también? No sabía eso. ¡Claro! ¡Muy bueno! ¡Muy bueno Zico! Pero me parece que ese es un poema dedicado a una muchacha que se llama Raissa. ¿Raissa no? Quizás ella sea la misma muchacha que fue asesinada hace poco tiempo. ¿Es así Zico? ¿Ustedes eran novios? Él hizo silencio. Tomó un cigarro y lo encendió. Dio una chupada grande y largó el humo en dirección de mi cara. Desagradable en extremo. ¡Qué tipo ruin! ¡La mierda!

Soporté aquello esperando su respuesta ¡Qué tareas desagradables tiene que hacer un policía!

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__La Raissa fue la muchacha más linda del mundo, la mejor, la mejor amiga de todos. ¡Una maravilla de mujer! Tenía un cuerpo de ángel, blanquito como la nieve Cuando caminaba iba moviendo sus caderas de una manera que...¡Tú sabes! Muchos se enamoraron de ella. Yo también. Yo me apasioné de la Raissa. ¿Sabes? Amo a Raissa y para mí ella no ha muerto no. A veces yo la veo en las estrellas, en las flores, en los sonidos de mi guitarra. ¿Te das cuenta? Y voy a componer una nueva canción para ella. Voy a componer sí, una canción bien dulce. __Yo estoy investigando amigo mío, la muerte de esa muchacha. Estoy investigando y pronto voy a encontrar al culpable de su muerte. Tú me puedes ayudar. Tú siempre estás en este lugar, con tu guitarra, con tu música y puedes ver las personas que pasan por la calle. ¿No es verdad Zico? Tu sabes algunas cosas que yo preciso conocer. Tú viste... Tú escuchaste...¡Cuéntame! ¡Cuéntame ya!

Zico me miró fijo, sin pestañar siquiera. Yo mantuve su mirada, ahora siniestra.

Silencio. Después Zico miró para la calle como ignorándome. Más silencio. __Yo deseo, yo tengo que conocer lo que sucedió ese día. El asesino tiene que estar en la cárcel. Estamos trabajando para eso. El Juez está muy, pero muy preocupado para que eso acontezca. Mi jefe me llamó por teléfono ayer y quiso saber lo que nosotros estamos haciendo para la solución de este hecho. Tú me puedes ayudar, a mí me parece que tú me puedes ayudar Zico Roberto. __¡Mira! Señor Comisario, yo no soy policía. Yo solamente soy un músico y un poeta.

Me gusta hacer música todos los días. Algunos vecinos me ayudan con algún dinerillo, poco sin duda, pero con eso vivo. ¿Qué es lo que un hombre precisa para vivir? Pocas cosas. ¿No es así? También sucede que la gente del bar cuando comen alguna cosa, siempre se acuerdan de mi. ¡Buena gente! ¡Buena gente sí! Pero lo que más preciso yo para vivir son otras cosas, otras cosas mi amigo. Yo soy hombre de conducta sí. Solamente los domingos y los jueves fumo alguna marihuana. ¡Tú puedes preguntar! ¿Y beber? Yo bebo alguna cerveza o alguna cañita sólo cuando tengo sed.

A mi me gusta pero nunca estoy borracho. ¡Eso no! También busco los sonidos. Los sonidos del viento, del mar, del río, de las hojas, de las abejas. ¡En los sonidos hay música che! Solamente hay que acompasar esos sonidos. Desgraciadamente muchos son sordos. Es triste eso. ¡Qué pena! ¿No te parece? __Estoy de acuerdo, estoy de acuerdo con lo que tú dices. Pero necesito saber si ese día trágico tú viste a Raissa... __¡Mierda! ¡Sin duda que la vid! ¡Raissa! ¡Mi Raissa! Ella pasó muy emperifollada como siempre, pasó caminando rápido hacia la panadería. Estuvo poco tiempo allá. ¿Y sabe por qué? ¿Sabe por qué Comisario?

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__….............. __Porque el Cordeiro... ¿Conoces al Cordeiro? Un viejo, un ladrón, un traficante...Bueno, ese...ese la estaba esperando allá. ¿Y? ¿Y? __…............... __¡Él fue el asesino de mi muchacha! Pero tú no te preocupes porque yo sé cómo poner fin a este asunto.

Zico Roberto estaba diferente ahora, se había transformado. Estaba tenso, muy tenso y los músculos de la cara le daban un relieve pétreo. Temblaba. Daba miedo, mucho miedo el muchacho que ahora parecía haber enloquecido. Llevó sus dedos en forma de cruz a su boca y besándolos dijo: __¡Por esta cruz, por esta cruz juro ante Dios, Nuestro Padre y Señor, que yo voy a matar a ese hijo de puta! ¡Por esta cruz lo juro! Lo voy a matar aunque sea lo último que haga en mi vida! __¿Y eso? ¡Zico tú no eres Comisario, ni policía siquiera! ¡Tampoco eres un Juez Zico! Tú eres un músico, un hombre bueno, un hombre enamorado y triste por la muerte de tu muchacha, solamente eso. ¡La mierda! Vamos ver... Zico Roberto, te parece que el tal Cordeiro es el asesino... ¿Es así? ¿Estás seguro? ¿Tú los viste juntos aquella noche? ¿Tú los viste? __¡Tú no me entiendes! ¡No me entiendes! ¡Puta madre! ¡Yo lo voy a matar! ¡Él es el asesino y merece morir! ¡Le voy a dar un tiro en la cabeza!

En ese momento el muchacho me agarró con fuerza de mi casaca y me movía como si yo fuera su hijo. Gritaba y tiraba una saliva pegajosa y caliente sobre mi cara. Era mucho, era mucho ya. ¡No respetaba a la autoridad! ¡Un mugriento de mierda!

Entonces, ya no pude aguantar más y le di una trompada, una buena trompada sobre su mejilla huesuda. Cayó dando vueltas por el suelo pero no se quejó. No hizo tampoco ningún reclamo. Nada. Solamente me miró en silencio. Una mirada que fue como un dardo. Se arregló un poco la ropa. Tomó su guitarra y marchó calle abajo. Iba silbando y cantando. Cantando y silbando después. __"Locoo...loocoo...looocoooo yooooo...."

En la puerta del bar pude ver de reojo a un tal Rodrigo que salió corriendo para su casa tal vez. Llevaba noticias de la acción policial. Ahora pensé el barrio va a tener otra charlatanería para contar y el bar otra conversación graciosa para hacer reír. Lo 205 ...donde está el Arte.

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peor era que yo estaba en esa historia y era el principal personaje. El motivo de esas risas. ¡Maldición!

La noche estaba llegando. El trabajo del día hecho. Era el momento entonces de hacer una visita a la Casa de las Gatitas Dulces. Yo tenía allí mis negocios. Podía entrar cuando quería por la puerta del fondo. Y siempre, dos veces por semana yo no pagaba por los servicios. Cosas de Comisario. Cosas de Macacos. Precisaba que la Rebeca me acariciase, me pasase sus manitas por la cabeza y más abajo para calmar mi alma y mi cuerpo. Mañana la vida va mejorar.

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Javier Eguílaz-España DESDE LA MIRADA DE UN VAGABUNDO Esos ojos vidriosos que de tanto vivir, y sentir en ese penar callado que no pide ni comprensión sin desgastar ni una lágrima por nada a expensas de unas migajas perdidas… y que se las quieran dejar con buena voluntad o como salvoconducto de sus propias conciencias, no creen, ni dejan de creer en sus idas y venidas esa verdad desahuciada en sus azarosas vidas con el alma agotada, y que solo pide una sonrisa para poder traspasar el umbral de su felicidad, esa paz y tranquilidad que no pide ni pan en el límite de la cordura hacia la locura esa no vuelta atrás de la frontera con lo absurdo… paraíso límbico de los inocentes impenitentes en mirada perdida lloviéndole sin ritmo los días zarandeado por el tiempo sin piedad en los surcos dentelleados de su rostro curtido por lágrimas secas desparramadas por la vida que no importan nada olvidadas en la memoria, ignorado por esos aires presuntuosos altivos que ni le rozan con la mirada pasando de largo en un sol que se apaga abochornado en borbotones de lluvia que no refrescan las quemazones …y en algún recuerdo perdido que no daña, cuando el pasado pasó, el presente es-está y qué más da y los mañanas… el destino dirá, y se verá contemplando la trashumancia urbana diaria de aquí para allá con sus prisas y sonrisas escondidas, sintiéndose invisible ante esos ojos perdidos en sus prisas que bajan la vista a sus zapatos sin remiendos.

Recordando al Sr. Bacardí –vagabundo de la Gran Vía madrileña-

Laura Virginia Fernández-Argentina

AL GAUCHO Personaje de las pampas y otras regiones argentinas.

Tosco, recio y solitario, capaz de trabajar muy duro y trasladarte a caballo.

Con rasgos mezclados que marcaron tu destino recorriste el suelo buscando la libertad.

Fuiste discriminado y fuiste usado pero también fuiste soldado, soldado que luchó y murió en las guerras por la independencia.

La gente se confunde a menudo.

Gaucho, no es sinónimo de estanciero, Gaucho es resero, tropero, pulpero, Gaucho es tierra, es pueblo.

Gaucho es el hombre que hoy, es capataz o peón, quien cuidó y cuida el campo y el ganado antes y después del alambrado.

Gaucho es espuela, bota y sombrero, bombacha, rebenque, asado y cuereada.

Lidia- la escriba- Argentina AUSENCIA Me duelen, mil heridas, en los puños, Que alzo a esos cielos callados; Mi mirada es un garfio, que se quiere aferrar Al contorno esfumado; Es que no he visto aquel Que se llevó mi rostro, Prendido en sus retinas, Que entretejió conmigo, Aquel poema puro, de asombros y sonrisas; Los hilos de esa trama, Son leves y son tibios, Pero se han separado, Y las furias trementes Del mar y de los vientos Me los arrebataron; Me he sentido deshecha Al tratar de aferrarlos, Sin sangre y sin sentidos, Impotente mil veces Para extender los brazos Y apretarme a lo mío; Todo es inútil ya, Inmenso el desamparo, Los hilos se deshacen, En el azul que aplasta De ese cielo enemigo, Los hilos se han borrado!

Luis Arturo Cerón-Chile MIMUSA

Como un desierto que consume indecente e inmóvil se deja ver, humedece el candor de su desnudez ataca con furia implacable sonríe al destino…se burla del ayer perece entre los miserables y renace como si nada.

Peregrina entre ángeles caídos intocable, predestinada ardiente como puta enamorada fría como el hielo que quema es un abismo infinito de perdición canonizada.

Mabel Escribano-España ABSURDO Llego tarde debí llegar mañana o dentro de dos años o quizá nunca pero llegar de otra manera.

Dicen que exijo demasiado tal vez sea cierto siento demasiado abrazo demasiado amo demasiado me entrego demasiado.

Posiblemente algunos sienten poco abrazan poco aman poco se entregan poco.

Llego tarde a mi propio juicio el barco me espera en el puerto debí de embarcar dentro de cien años o no embarcar nunca o dejar que los demás embarquen y sentirme sola como siempre.

Hay tanta distancia entre lo que sienten lo que siento lo que caminan lo que corren y yo sentada viendo como pasan los barcos porque no son los que espero

no están no esperan no los reconozco.

Me ha dicho un marinero que embarque y yo no le he contestado no llevo maleta todo lo que tengo está en mi pero ellos insisten quieren una maleta y yo me quedo mirándolos porque no tengo otra cosa que a mí misma.

Un buque hace sonar su voz lanza humo por la chimenea y yo le saludo sin mirarlo entre labios murmuro...que te vaya bonito y sigo sentada mirando al infinito que está a punto de dirimir si es tarde o temprano si me piden el pasaporte aunque no tenga maleta.

Esto debería de ser un poema pero me canso tengo pereza de la vida o la vida tiene pereza de mi dicen que soy exigente pero sólo me lo dicen porque me exigen y luego si respiro mira por donde, estoy viva

Llego tarde siempre llego tarde al beso como lo quiero al abrazo como me gusta al tacto de.... he visto un ser triste no tenía tacto y le he dejado el mío un momento para que se sintiese bien.

Todo es absurdo un señor se queja en una esquina nadie le escucha no hay nadie para escucharle pero el sigue quejándose y las nubes pasan de el y el semáforo sigue haciendo su trabajo y yo sigo escribiendo aunque sé que todo esto apenas sirve para mí apenas lo leerán otros y a fin de cuentas para que pienso mañana me muero y todo sigue siendo absurdo.

He llegado tarde como siempre aunque soy puntual pero no importa los puntuales siempre llegamos tarde a ninguna parte.

Manuel María Torres Rojas-España El Caballero de las Letras “TERCA LUZ”, nuevo libro de versos de Manuel María Torres Rojas, se nutre de todo el universo al que nos tiene acostumbrados, que recrea una y otra vez en sus escritos: la memoria, permanente autobiografía soñada y novelada, relatada “breve, corto y por derecho”, como gusta de definir su escritura al propio autor.

Ya sea a través de los relatos de sus primeras publicaciones, como en “Los huesitos de mis ronquidos”, o en sus diarias entregas en cualquiera de sus cinco blogs, Manuel María escribe acerca de las cosas más comunes, o más extraordinarias, de una manera suelta y libre, a modo de cuadernos de diario, donde cualquier acontecer agranda su mirada y le sirve de motivo para empuñar la pluma.

Este poemario es cosa bien distinta, porque es un paso más. A sus lectores no sorprenderá encontrar en sus versos vagos ecos de Garcilaso, Góngora y Lope y, sobre todo, de la música de Juan Ramón Jiménez.

Descubrimos a un Manuel María volcado en sus versos íntegra y apasionadamente, dejándose ir con un verbo cálido y entregado, intimista, desnudo; allá donde su escritura alcanza su más honda y sincera expresión es en su búsqueda de lo más humano de todo lo humano.

“Antes de sentarme a escribir, me invade la idea de cautivar y llegar al corazón de los demás”, dice de sí mismo el poeta. Y es en este “Terca Luz” donde más plenamente lo consigue, dejándonos poemas arraigados en su vida: los sentidos, el recuerdo, la infancia perdida y siempre añorada, en el amor siempre, más que en lecturas o construcciones intelectuales.

Es este un libro de madurez, corolario de su producción poética, que alcanza su más alta expresión cuando habla del amor, ya sea en forma de pasión atormentada, anhelo insatisfecho o espejismo romántico: experiencia amorosa nunca culminada; llama, herida, ideal de Mujer, en perfecta e imposible armonía de forma y fondo.

(Facsímil del libro de poemas Terca luz)

María Ana Mongeli (Mariana en el Mundo de Las Letras)- Argentina

Mis Letras: COSAS DE DUENDES…

Sí... allí viven mis duendes...en un rinconcito del jardín ...

Si pasas y te detienes a observar sus casitas... al otro día se cambian de lugar... llevan su perfume a hierbas frescas y alguna que otra gotita de rocío del amanecer.

No hay que mirar... ésa parece ser la consigna... hay que sentir su presencia; cerrar los ojos y como un niño imaginarlos... y así siempre estarán en tu jardín .

Ver...: con los ojos del alma...

A veces uno sólo desea ver imágenes tan lindas como ésta... coloridas fuertemente por el sol, como repleta de su energía... que nos envuelve con su belleza... nos perfuma el alma...

Y las palabras no hacen falta...; el silencio cobra protagonismo enriqueciendo los ratos libres...

Y todo está bien... sólo un grupo de piedras en el camino...

Y todo sirve... las flores bellas y las piedras grises que a veces, si las miramos bien, tienen un aterciopelado tinte del cielo, como queriendo transformarse en una flor... de pronto: un sendero especial...

A veces el sol baja al jardín e insiste en zambullirse entre mis adoradas

margaritas...; curiosamente paso cerquita de ellas y siento una brisa tibia que las convierten aún más maravillosas iluminándome, quién sabe... como si las hadas estuviesen también allí...y entonces... de repente con sólo mirarlas, alguien dibuja en mí una sonrisa... no hay dudas... Dios bajó el sol a mis pies...

María Esperanza Caviedes Sánchez-Colombia A MI VIEJITA QUERIDA A mi viejita adorada Hoy nos dejaste solitos Hoy cerraste tus ojitos Para ya nunca despertar El dolor no deja de cesar Mi vida entera se ha quebrado Tu alma se ha alejado Y aunque ya no te vuelva a ver Tu recuerdo vivirá siempre en mí Tu impartías alegría, confianza Tú brindabas amor y esperanza Eras lo más importante para mí Y sé que desde hoy ya no estarás Vivirás en nuestros corazones Como aquella flama ardiente Aquella que jamás se extingue Estaremos solitos por un tiempo Lágrimas y lágrimas no dejan de correr Y aunque nuestra alma este destrozada Vivirás eternamente feliz Felicidad que embriagas con tu ser Te fuiste sin un adiós Te fuiste para ya no regresar Y desde hoy brillaras como los luceros Y desde donde quiera que estés Sabrás que te quise y te ame Como a nadie pensé querer Nos enseñaste el valor de la vida Y aunque ya no encuentres la salida Siempre serás: ¡mi viejita querida! ¡Mi viejita adorada!

Maria Oreto Martínez Sanchis-España LA FELICIDAD En este día en que mis cansados huesos han llegado a comprender el porqué de su existencia, no me cabe la menor duda de que la felicidad solo se sirve después de haber apurado una copa de amarga hiel. Sin ésta, seríamos incapaces, pobres humanos ignorantes, de apreciar la dicha. Acaso crean que filosofo, y por ello les contaré mi historia para que consigan discernir mi pensamiento.

Nací en una humilde morada. Mi madre era una buena mujer que me adoraba y a la que yo amaba con locura. A pesar de las estrecheces económicas con las que nos había obsequiado la vida, siempre me sentí feliz y seguro en el regazo materno.

Pero esta época de bonanza se quebró de parte a parte, como un espejo, cuando ella enfermó de cáncer. La deformidad que se percibe al mirarse en un espejo roto fue lo primero que acongojó mi alma, segura de que su mundo perfecto se había desvanecido. Por vez primera en mi corta existencia me sentí una partícula que el viento pudiera sacudir a su voluntad. Y es que observaba cómo mi madre se consumía, día a día, como un cirio cuya débil llama amenaza con apagarse. A pesar de todo eso, ella luchaba con todas sus fuerzas por vivir y me amaba como nunca.

Pero mi espíritu pasaba las noches batallando contra la Dama Negra que, como en una partida de damas, amenazaba con apoderarse de la Dama Blanca, mi madre.

Me despertaba varias veces durante la noche empapado en sudor y con las manos crispadas por el dolor. Abrazada a mí, contemplándome con sus dulces y melancólicos ojos, estaba la Dama Blanca.

Un año de angustia y dolor se cernió sobre mi existencia, aunque yo ignorase que aquellos amargos días serían los más felices de mi vida, porque ella estaba conmigo. Y es que la risa no siempre es síntoma de dicha, a veces es el tiempo compartido con los seres queridos el que nos proporciona la absoluta felicidad.

Pero llegó el día en el que la Dama Negra ganó la partida. Durante mucho tiempo pensé que esa noche debí dormirme profundamente, por eso ella logró su propósito: Arrancar la vida a la debilitada Dama Blanca. Y yo me quedé huérfano de su amor y aroma. Ninguno de mis vecinos quiso adoptar al raquítico pequeño que había vivido durante un año luchando contra la muerte sin conseguir burlarla.

En el hospicio de San Felipe se hicieron cargo de mi triste sombra, que ya no era ni una deformidad producida por un espejo roto, ni un corpúsculo azotado por el viento. Solo era una sombra sin alma, puesto que ésta había partido acompañando a la Dama Blanca como su paladín.

Transcurrieron cinco meses de tristeza y llegó mi cumpleaños en pleno otoño.

Las hojas de los árboles sembraban el jardín del antiguo claustro del hospicio, que antes había sido un convento. Mi espíritu estaba tan amarillo como las pobres hojas que barría inconscientemente todas las mañanas. Mi escuálido cuerpo se movía perdido entre las sombras del ayer que no podía apartar de la mente, a pesar del frescor matinal que invitaba a moverse rápidamente y a olvidar.

Aquella tarde del día de mi cumpleaños, ese día tan emotivo para mi madre y para mí, recibí la visita de una pareja que deseaba conocerme. Me sentí francamente molesto, ya que mis planes no consistían en conversar con un par de desconocidos sino en retirarme a pensar en ella. Pero no tuve otro remedio que escuchar, en el despacho del director, todo lo que me quisieron contar. Me mantuve en silencio y con la mente en blanco.

Aquella noche lloré silente en la litera en la que dormía. Intenté recordar a mi madre, pero no acudió a mi mente como otras veces. Estaba amaneciendo y continuaba sin pegar ojo cuando, al fin, la vi ante mí sonriendo. Sus ojos irradiaban una luz tan amorosa y dulce que empecé a reír. Se acercó y me echó encima de la cabeza un puñado de hojas amarillas que llevaba entre sus manos. Me dijo: “Naciste en otoño, mi lindo Libra…, si hubieses venido al mundo en primavera, te hubiera traído pétalos de rosa, pero aquí están tus ocres hojas. No permitas que tu espíritu adquiera ese color, tú eres fuerte y te mereces ser feliz. No dejes que una obsesión te impida serlo. Te di la vida y mi cariño, pero tuve que partir a un mundo mejor en el que te espero. Mientras, debes procurar que la dicha os acompañe, a ti, y a los tuyos, porque, si abres el corazón, encontrarás el amor”. Me desperté, bañado en un sudor frío, al toque de diana. La desilusión se apoderó de un corazón que había creído que su madre había acudido a felicitarlo después de muerta.

Cuando me levanté, bajé al claustro a barrer. Las hojas amarillas me recordaron la noche anterior y mis ojos se empaparon de lágrimas. Al terminar, subí a la habitación a hacerme la cama. Saqué las mantas y las sábanas, y entonces un puñado de hojas amarillas sembró el suelo. Miré atónito el regalo de mi madre, pues ya no me cupo la menor duda de que me había visitado la noche anterior. Mi pecho inhaló aire por primera vez en cinco meses y la sombra se llenó de vida porque el alma regresó a su materia.

Dos días después volvió el matrimonio que me había visitado el día de mi cumpleaños. Entonces lo escuché y supe que había perdido a su único hijo víctima de un cáncer; un niño de cinco años como yo; un niño moreno de ojos negros, como yo; un pequeño tímido, igual que yo. Se lo recordaba tanto, que anhelaban que me fuera a vivir con ellos si así lo deseaba. Y yo me acordé del consejo de mi madre y acepté.

Mis padres y la vida me enseñaron que la felicidad no se mide en conceptos absolutos. Nunca se es totalmente feliz, pero se ha de saber valorar aquello que se tiene, sea bueno o no, siempre y cuando el amor lo acompañe. Disfruté del último año vivido con mi madre a pesar de mis luchas nocturnas contra la muerte. Estaba conmigo y me proporcionaba todo su amor, y eso era suficiente. Amé a mis padres adoptivos, que me quisieron como a su propio hijo, pero también sufrí cuando enfermaron y los vi partir. Me casé y tuve mis propios hijos y nietos, pero tuve que pagar el diezmo a la Dama Negra: Mi primera hija falleció de muerte súbita.

Ahora que aguardo la llegada de esa Desconocida tan habitual en mi vida, me siento tranquilo y sereno, casi aliviado. He gozado de una existencia plena y me considero un hombre dichoso porque, como dice el cuento, “el hombre feliz no llevaba camisa”, solo poseía la bondad de corazón y el amor hacia su familia y la humanidad.

María Susana Dall Occhio Pais-Argentina ARGENTINA Pudiste ser lo mejor más no lo fuiste quizás la fuente tibia en mis tormentas o tal vez, simplemente aquel ocaso que derramó su fuego sobre el río.

No fuiste nada de eso tristemente… pues en tu humanidad, no has comprendido que lo bello del amor está en aquello que roza lo profano y lo divino.

Tampoco fuiste luz en mis tinieblas ni pájaro volando ante mis ojos.

Recóndito y voraz, buscaste aquello que nunca habrá de ser ¡lástima grande! no haber sabido ver …lo que cultivo.

Marian Raméntol-España LAS VERDADES AUTOFLAGELADAS Una cabeza rota me deja suspendida en este cielo de sangres viejas de costuras mal cosidas, con los ojos convalecientes reconocibles sobre el rostro de las piedras, la lengua llena de escarcha que anuncia la castración de la boca, y todo ello sumido en el respeto entusiasta del silencio.

Quizá mi valentía esté hecha de deshechos esplendorosos, de la mentira de los besos que se doblan bajo el rencor, de verdades auto flageladas, de la amenaza crítica de los huesos.

Yo no puedo rescatarme, huir dentro del verde como lo hacen los bronquios de la tierra, lavar la soledad germinada de las nubes, impedir que se acumule el futuro en la bóveda del paladar, evitar la dictadura de la lluvia, curarme del espanto o de cualquier otro intento de nombrarme libre.

Marianela Puebla-Chile TU SILENCIO Me acongoja tu silencio, tu gélido olvido, no encuentro amor en tu mirada.

Mis pensamientos se precipitan en una oquedad que lastima, y sólo siento a un pájaro que pasa por mi lado en un tardío amanecer, un aletear que sólo escucha mi corazón.

Tu silueta enmarañada de tristeza cubre los caminos de la desventura, no hay risas, no hay palabras de consuelo, el mundo a mi alrededor se desintegra granito a granito cae enriquecido de tinieblas.

Aquel que yace no eres tú, alguien ocupa tu lugar con seriedad de muerte.

Alguien cruzó mi vida y se aleja con infinita displicencia, no da la cara, no dice adiós, no susurra en mi oído esas lejanas palabra de amor con el calor de un abrazo.

Hoy el silencio se ha adueñado de nuestro espacio, solloza sobre mis hombros con pesadez de siglos y aprisiona mi pecho impidiendo el grito, el por qué que se queda anudado a la garganta impedido de volar. ¿Quién es aquél que ocupa tu lugar? No lo reconozco, dentro de mi entendimiento no hay cabida a una situación silente de respuestas, no puedo reconocer que ya te has ido.

Necesito que pronuncies las palabras que faltan, que permitan a mis ojos admitir el desenlace, y pueda llorar un imposible.

Necesito tu adiós, reconciliar la ausencia, aceptar que la ilusión se ha borrado para siempre y la almohada no cobija tus sueños ni los míos, abandonados bajo una rigidez que espanta.

No eres tú aquél sin sonrisa, sin el fulgor que resplandecía en tu mirada.

Ser de luz que dio vida a una lámpara a punto de extinguirse.

No puedes ser tú, rostro sereno, estatua sin brillo que no pronuncia mi nombre, no me llama con vehemencia y deja la casa cubierta de besos y palabras mágicas.

No, que nadie mienta y diga que eres tú, que no osen callar tu nombre cuando te pronuncio más allá de las estrellas mientras el cielo se llena de lágrimas huérfanas en busca de unos ojos, y la noche se arreboza con su chal fosforescente.

Me quedaré con el recuerdo imperecedero de verte llegar cada día iluminando las tinieblas de una soledad perenne.

Mariluz Gonzalez Hidaldo -España MADONNA DE MELUM A pecho descubierto -como la Madonna de Melunrodeada de mis demonios azules me enfrento a ti y tus ángeles rojos para proteger al nuevo mundo, que sostengo en mi regazo, condenado al exterminio porque Dios -como siemprese equivocó de bando.

Dedicado a TODOS los perseguidos por cuestiones religiosas.

MATERIA Hoy he decidido vivir.

Ser materia.

Mirarlo todo con curiosidad y una sonrisa en los labios.

Hoy he decidido ser feliz.

Aunque la realidad sea cruel.

Hoy he decidido amarte; o lo que es igual: he decidido ser tú y perdonarme.

Marta Milena López Castaño-Colombia-Estados Unidos TIERRA AJENA El tiempo pasa tan rápido que no le queda un momento para detenerse a mirar el reloj.

Y aquel extraño pasa los días sin mirarse al espejo para reconocerse.

Todo es distinto en esta tierra; todo se parece pero nada es igual.

La luna sale y no se da cuenta que aquí son pocos los que se detienen para verla.

Y las calles no reconocen los pasos; aquellos que las han transitado pasaron tan rápido que no dejaron huella.

Todo es efímero en esta tierra; todo vale pero nada tiene importancia.

Aquí todo cambia y no sabes cuando la ilusión que abrigabas se va marchitando.

Y con los recuerdos encerrados en un cajón la vida va envejeciendo mientras espera en el sillón.

LIBERTAD “Impetuosa a lo lejos Con tu brazo levantado, Parecieras juzgar mi presencia En esta tierra ajena; -Tierra de locos; Tierra de nadie-”

Grandes calles; largas calles; personajes extraños de retraídas miradas -todo es abstractoColosales monumentos inspiradores de fantasías; Luces, sonidos…

-todo es ajenoAligerados los pasos; muda la palabra por tanta incongruencia.

Todo me atrae y todo me lleva a una inconclusa definición donde nadie sabe quién es nadie; donde nadie sabe un poco de nada.

-Aquí no hay formasEs un mundo de mentes enfermas y actitudes complejas.

Todo se vende… nada se compra.

Una multitud vacía que no le encuentra sentido a su vida.

No hay nada bueno, no hay nada malo… y en medio de tanta indecisión esto es mejor que nada.

Melania Emeterio Rondón-Republica Dominicana ANTIGONA EN EL TIEMPO Hay seres que nacieron para marcar la vida.

Son luceros que atraviesan las tinieblas, y allí sus huellas dejan esculpidos, infinitos puntos luminosos Así es Antígona Cabalgando sobre el lomo de los tiempos, en mi visión forjada de la cosa donde veo asomar lirios verdes en sus sienes ¡Oh! Antígona que más da si eres griega o antillana pues tu presencia escondida está, en cada mujer que no sucumbe y en aquella que se eleva, abrazando por siempre la justicia Tu amorosa y fraternal humanidad, es un abrazo de ternura que, desde un mundo empedrado y solitario lleva en si, la marca femenina Mujer, te veo y te presiento conjurando a canallas, enanos y serviles, y en aquellos que por miedo o por lisonjas retractan y deploran lo antes dicho Te evoco en la presencia de aquellos que se agachan sin que aun se lo hayan pedido sus verdugos

¡Oh! Antígona te figuro cual Pegaso que veloz e insumiso se eleva por los aires desafiando vientos y tormentas, pues desoyendo leyes inhumanas, la ley del amor tú impusiste ¡Oh! Antígona del tiempo, muy lejos ha llegado esa, tu historia.

Postrada y trémula quedé ante tu hazaña. ¡Oh! mujer del tiempo que exorcizas temores y fantasmas por eso te busco y te añoro en los caminos retorcidos por donde bordea enseñoreado el poderío del miedo, la doblez y la desidia Eres tú, mujer de largo aliento, luz en el escabroso sendero, Voz de los que perdieron su voz camino hacia el sepulcro Fue muy alto el precio de aquella tu insólita osadía, nadie más quiso afrontarla Tú mereces una ermita ornada de azahares y de lilas, justo en el lugar donde alojado quedó tu cuerpo Por esa, tu altivez, Antígona el mundo y yo sabemos que en lo más profundo de aquel abismo, haciendo honor al hermano ya caído, yace una Antígona valiente e insumisa, que antes de que el tirano

su criminal sentencia consumase, se adelantรณ, soberbia y decida, ejecutando, ella, la acciรณn con manos propias

Norka Brios Ramos-Perú EL MAR EL mar, el mar....

El mar nos vio en silencio nos regalo el murmullo de las olas.

Arrullo el cálido abrazo de nuestra amistad.

Refresco el aliento de nuestras palabras acariciados por la brisa.

El mar sonrió al ver nuestros abrazos unidos ante el sol. al sentir en sus sangres corrientes de cariño y aspirar en sus playas la esencia de nuestra amistad.

El mar lloro tempestad de lágrimas llego el grito de sus aguas y el rugir de sus olas se sintió en el lejano recuerdo de nuestro adiós.

Patricia Eugenia Carvajal González ( P-Car) -Chile

Regresaron los ocasos grises seguidos de noches despiertas Y es que… mi frío necesita de tus brazos mi fragilidad, de tu sensibilidad mis versos, de tus cabales palabras y esta angustia… de tu primera mirada Dos gotas de mi alma caen por mis ojos sin brillo ellas fallecerán procurando el apogeo de un mar ya vacío mientras mi quebranto preguntará por siempre al cielo infinito ¿y dónde quedó el amor?

Patricio Guzmán Cárdenas-Ecuador

P-Car

¿Y LA PALBRA? ¿MI PALABRA? Ahogándose en las muecas De chispas crepitantemente ardientes En una hoguera sofocante Desnudando ecos Fusilando horizontes Recorriendo cansadamente Los alientos de las mariposas. ¿Y la palabra? ¿Mi palabra?

Apretando las gotas de capulíes Que palparan las cejas de las noches Haciendo que estas tengan insomnios. ¿Y la palabra? ¿Mi palabra?

Naufragando en los relojes Donde transcurren lentas Las olas amarillas De los tiempos enfermos Que tosen y tosen Sus finales de precipicios. ¿Y la palabra? ¿Mi palabra?

Vieran…

Se fue sumergiendo con la risa En las neblinas de las espacios De máscaras decapitadas De ciudades dormidas Gimiendo sus ronquidos sonámbulos Entre los olores De los girasoles desaparecidos.

¿Y la palabra? ¿Mi palabra?

Muriendo en su salto mortal De fénix atrevido Al concluir un libro Carbonizando sus ilusiones Con instantes de eternidades sudorosas. ¿Y la palabra? ¿Mi palabra?

Huyendo y esquivando los disparos De los vientos suicidamente hermosos En los atardeceres ebriamente torpes Que bebieran los colores De los cadáveres De los arcos iris guillotinados. ¿Y la palabra? ¿Mi palabra?

Simplemente…

Con la simpleza de la muerte sencilla Se va y se fue Con la divinidad incomprensible De unos cielos alocados Que lloraron su orfandad En aquella pieles De las cumbres distantes. ¡Mi palabra!

Se fue y ya no existe.

Derechos Reservados

Robert Allen Goodrich Valderrama-Panamá PEDACITO DE MI VIDA Pedacito de tierra! Tan alegre y soleado bajo el azul profundo de tu suelo estival, tú viniste a la vida como un predestinado, libre de toda mancha de culpa original.

Nicole Garay, Pedacito de Tierra.

En esta tierra tan hermosa Nací y crecí Forma parte de mi existencia, de mi esencia y de mi ser.

Pedacito de mi vida Patria mía A ti te dedico estos versos Escritos con el alma Y los ojos de un poeta.

Pedacito de mi vida Tan soleado y tan hermoso Tierra fértil rodeada por los mares País tropical y exquisito Donde el sol ilumina el día a día Con mayor fuerza y esperanza.

A ti pedacito de mi vida Te dedico estos versos Escritos con el alma Y los ojos de un poeta.

Derechos Reservados de Autor.

(DE MI LIBRO: QUÉ DIOS LOS PERDONE A TODOS, LULU ESTADOS UNIDOS 2014 POESÍA CON PRÓLOGO DE MERY LARRINUA).

Salvador Robles Miras-España

CONTIGO APRENDÍ Todas las tardes, entraba en el cafetería “Los Atardeceres” y le pedía al dueño que le pusiese el bolero “Contigo aprendí”, la canción que sonaba de fondo cuando, semanas atrás, en el mismo bar, la mujer le dijo que le dejaba. “¿Por qué?, preguntó él. “Pronto lo sabrás”. Días después, el hombre lo supo. La muerte se había fijado en ella. El bolero, para él, simbolizaba la esperanza de revivir en todos sus detalles el día en que la muerte venció al amor, la única manera que concebía de darle a la mujer lo que se merecía: la imperecedera ofrenda del recuerdo.

Silvia Cristina Kreutzer-Argentina RIQUEZA ESPIRITUAL Aprendiste a querer lo necesario, a tomar de la vida solo lo bueno, tu honestidad fue motivo de orgullo firme levantaste, muros contra el viento.

La luz que emites podría encender estrellas iluminar a las personas que te rodean, tu esencia permanecer intacta, no permitas que te lastimen no permitas que te hieran…

Solo tu corazón es capaz de prodigar tanta ternura; tu sonrisa lo mejor que te sienta, la pureza de tu alma es la mejor recompensa.

No dejes de brillar continúa siendo tu mismo dando lo mejor de ti cálidos mensajes llenos de optimismo.

Victoria Becquet-Colombia 86 Años (2014) I. Pondré maquillajes de color ternura en aquellas pieles con tonos de angustia Pondré maquillajes de color ternura porque disimulan profundas arrugas Ternura de tonos vivos y cereza porque disimulan tonos de tristeza Ternura de tonos vivos y dorados mientras los cabellos se tornan plateados Pondré maquillajes de color ternura en miradas frías o falsas o duras Pondré maquillajes con un buen remedio en los ojos tristes cargados de tedio

El tedio que mata el grisáceo tedio

¿lograré quitarlo con color de en medio?

II A LA LUZ Cuando más te necesito tú te vas luz de mis días contigo se van las letras y las siluetas queridas ¿Por qué te vas cuando apenas para mí comienza el día y empiezo a comunicarme en la hora vespertina?

Contigo arrastras el tiempo y pasas rozando el día y huyes envuelta en los pliegues de las veladas cortinas.

Si pudieras regalarme un rayo te pediría matizar intensamente con bello color mis días.

Zully García-Uruguay Y YO AQUI Y yo aquí.

Suenan las trompetas del ocaso que escurre con desgano rojos y naranjas.

Un claro de luna refleja su arrogancia sobre el cristal hipnótico del lago. …Y yo aquí.

Mientras los rosados flamencos duermen sus ojos entre plumas alargando sombras que anteceden la noche. …Y yo aquí.

Tan pequeña donde todo es tan grande, y yo aquí esperando y doliendo soledades. y yo aquí esperando que me vean, y yo aquí esperando que me escuchen, desgarrándome en mi grito de mujer

María Ángeles García Garrido-España Haikus de MA. Poesía haiku Mi mar cambiante bello y tornadizo de mil hechizos.

Entre olivos vuelan palomas de paz buscando ramas.

Eres mi templo puerta del cielo altares de incienso.

Suelta la vida sus sin sabores lejos para dar alegrías.

Rumor de orgía con el saltar del agua el mar expande.

Haiku de MA.Poesía haiku.

Todo es de luz tus huesos en mis huesos tu alma en mi.

Salta el amor siempre va de flor en flor aspirando vida.

Por encima del hombro se posan ninfas emparejadas.

Ya, el profundo cielo con naciente luz se vuelve humo.

Sedosos besos mil rosas perfumadas nos trae el amor.

Dame tu mano recorramos el mundo siempre juntos.

El mar salobre pastoreando las olas se va y viene.

Marisa Aragón Willner-Argentina

LA LLAVE ¿Le has visto? es mi hermano que baja de la montaña confundido en sus cientos de ensueños alertado por sus viejos programas es mi hermano cansado de sus rutinas fatigado de desabrigar sus sueños sin posarlos en los bordes de su almohada caminando con sus cansinos pasos evitándome los ojos inundados de una lluvia ciega de llantos .... ¿ le has visto ? es mi padre olvidado el mismo amigo del abandono de la noche el que olvidó las puertas sin llave de la casa allí cuando lo veo tras los muros quisiera correr y atarme de sus piernas como cuando niña yo era antes que le flaquearan los sentimientos y su corazón sucumbiera a las carnadas ¿ le has visto ? ese es mi amor de lejos, del pasado el mismo que hilvanaba sus mensajes en el encaje diminuto de una lágrima quisiera yo decirle aquellas cartas que escondí temblorosa ante el silencio cuando no intuí que la duda era una nota de la inteligencia , una nota que no huía ese mi amor de lejos que camina a mi lado.

¿ Le has visto ? allí vagan en el bosque de la vida padres, hermanos, amores de todos ellos, la amorosa amante y tú leve plumoncito delicado de ave vienes a darme las llaves de ese reino para devolverme a aquellos papeles como hija , hermana , amada viviendo en la línea de la vida su sacro instante.

Deja esas llaves en mis manos y vuela con el soplo del estío yo no quiero retrasos en tu vuelo ni quiero ataúdes de olvidos ni quiero que mis pies olviden el camino a casa , a la morada que alguna vez habitaron esos cuerpos a los que intento dar vida aunque huyó la juventud pero el temprano brote de cariño es un gran árbol siempre dispuesto a darse en flor.

Erwin Conte Corvera-Chile NÓRDICA Rodeada de trols, duermes entre el hielo, sobre oscuro granito Hace tiempo que el viento traía quejidos y lamentos, horribles fantasmas rondaban mis hogueras. Ante mí los caballos temblaban, dogos y alanos retrocedían , erizados.

Sacrifiqué a Hécate tres perros negros, a Los Dioses Oscuros, la víctima prescrita.

Con el timón encendí el holocausto; Con sangre y fango cegué los ojos de mi barco.

Me siguieron las furias; harpías que se posaban en las jarcias.

En la estela espectros blasfemaban que les quité la vidaEn El Jardín del Centauro dediqué mis armas.

Del muro pende la armadura.

Mi enseña, aves sable, cuelga de un pretil Solo conservé mi espada, si aun debía espantar algún espectro.

Junto al fuego leía viejos libros.

Ofrecí sacrificios a mi Padre.

Esperaba morir entre lares y penates.

Del Norte llegaron los presagios.

Tu rostro veía entre las nubes.

Del desierto de hielo el huracán me habló de ti.

Mis sueños y los tuyos se acercaron.

He vuelto a ponerme la armadura. te despertaré a la vida, aún si debo demorar mi regreso.

Enfrentaré demonios y dragones, los trols temblarán ante mi espada.

Quiero ver tu bello rostro sonreír, que brillen tus ojos oscuros.

Será para otro. No importa.

Ata una cinta en mi brazo. Déjame la gloria de luchar en tu nombre.

Mi recompensa, saber que regresaste a Tu Reino.

Cuando seas feliz, ofrece en mi templo, una paloma y en un ánfora, dos lágrimas.

Clarice Neves Panitz – Brasil

Ecopoemas MADRE MANGLAR Tú eres agua Agua salobre Mezcla de dos mundos Ni tierra, ni mar Ni dulce, ni salada Tú eres el encuentro El beso del río con el mar Tus raíces son zancos de soporte Donde albergas tus hijos Tus raíces aéreas parecen Pelos bailando al viento Ah! Tu olor es de miel De tus flores blancas, amarillas Que mariposas, abejas lamen Tus hojas de verde brillante Esperanza Tiñen tus aguas de verde Verde que se mezcla con el azul Del cielo, de mis ojos Sol que te hace brillar Transpirar Sal que eliminas, filtras Sal, alimento, vida Olor a hierro, a sulfuro Materia en descomposición Alimento de millares de organismos Cangrejos, conchas, peces Eres vida

Vida que da vida Mucho más allá

En el mar, en el río Eres frontera, Eres transición Eres sabia, generosa, Resistente, maleable, plástica Eres mágica Soportas los distintos golpes De los hombres insensatos Pero luchas Como una grande guerrera Vuelves a invadir, a colonizar Nuevas tierras, nuevos mares La luna llena alumbra tus esteros Figuras distintas surgen Leyendas son contadas Cangrejos buscan sus parejas Perro conchero Manos buscan en los huecos En el lodo Conchas, cangrejos Alimento Canoas, pescadores Redes, Lizas saltan Sus cuerpos plateados brillan con la luz Eres como un gran espejo Vidas en ti se reflejan, pulsan Aves, nidos, canto, Tú te vistes de mil colores Eres sinfonía Mil sabores, mil perfumes Al ver tanta destrucción Contaminación, insensatez Lloras y tus aguas se tornan más saladas Mareas te alimentan dia a dia Lavan tu cuerpo

Llevan tu alimento A los mundos, A los hombres Tus hijos se prenden a ti Tú los alimentas Y ellos solo te dejan Cuando están prontos Lluvia de semillas, de vida En el manglar Así eres tú Regalo de Dios Madre manglar Y yo tu hija Madre mía Vida mía Mi madre!

Rafael A. Sánchez-Nicaragua VISIONERIO Corre el aire suave y fresco frotando la superficie del agua serena que refleja en su quietud las sinuosas montañas.

El visionario custodia con agudeza sagaz los confines lejanos.

Su mirada expresa la necesidad de alcanzar las milenarias alturas, acariciadas por el espectro venerable de la luna diurna.

La claridad de la mañana define el paisaje legendario que la ilustre raza domina como un ideal imperativo.

Por sus ojos espaciales se asoma el alma aprisionada y despliega sus alas la imaginación.

Stella Maris Taboro-Argentina

ZAMBA D E NAVIDAD Luces de Jesús que se vuelve amor y con su calor bendiciendo va soles de perdón .

Suenen sin cesar campanas de amor que será la voz del niño Jesús en tu corazón .

Si tu quieres ver una eterna luz corazón tendrás abierto al amor para ser feliz.

Es la navidad un canto de luz que vendrá a alumbrar como la estrella que en Belén brilló .

Suenen sin cesar campanas de amor que será la voz del niño Jesús en tu corazón

Mery Larrinua-Colombia-Estados Unidos

ELILUC CANELO - Historia Real En una mañana aun fresca del mes de Mayo, procedente de Sur América, llegaba un avión al Sur de la Florida, para muchos, una mañana cualquiera, para una familia, una mañana muy especial, esperada, ansiada, sufrida. Un par de viejos arribaban a una ciudad extraña, una cultura conocida mas no compartida. El ya cansado, cansado del trajín de la vida, ya casi sin fuerzas por el significado de ese viaje: - aquí les traigo a su madre- susurro a sus hijas, ella angustiada pero igual feliz por la unión familiar. Atrás, una casa conseguida después de años fuera de su patria, la entrega de una vida en paz y tranquilidad, una profesión a medias reconstruida pero que bastaba.

El día anterior al arribo, en el hogar donde los cobijaría, apareció de no se sabe donde, como por “arte de magia”, un perro de raza desconocida, animal grande, ojos nobles, color canela. Le llamaron Canelo como aquel fiel animal en historia repetida, apareció en la vida de infancia y se mantuvo en la juventud del viejo, ganándose en aquel tiempo el cariño de todos en la casa.

Hoy, el “nuevo Canelo”, y a nivel callejero se adueño igualmente del hogar, esperó impaciente y recibió alegre a aquel cansado señor, siendo su compañero inseparable y silencioso, hasta que dos meses más tarde y fiel a su destino su amo: murió.

Al regreso de entregar a la tierra lo que pertenece a la tierra, su cuerpo físico, Canelo…..¿Canelo?....¿Canelo, donde esta? Había desaparecido.

Nunca apareció. Acaso….¿existió realmente Canelo?

Amanda Espejo-Chile DE MI BUSQUEDA

Hablaré en otra lengua de palabra justa.

Talaré el tronco podaré las ramas junto al canto de los pájaros hasta hacer del bosque un claro.

Ya enfrente a la última doliente ave abriré su pecho y allí estará intacto el significado del misterio, tan veraz como inexplicable a falta de la otra palabra.

APRENDIZAJE Entonces, dime... ¿Alguna vez te aprendiste mi espalda? ¿Caminaste a paso firme los adoquines de mi columna deslizando tu cuerpo por sus lomas de huesos curvos lamiendo - de paso - la textura leve de mis pecas y el quiebre altivo de mi cintura? ¿Sellaste con tus labios al final del recorrido la hondonada tibia donde se guarece la última vértebra de la serpiente?

Y si no lo has hecho... ¿Cómo puedes saber quién es la que duerme a tu lado?

Ana Lucia Montoya Rendón-Colombia-Estados Unidos

QUÉ HAY DETRÁS lávate las esperas reconócete en las siluetas del retorno endulza aquellos trazos mientras rayas las espaldas de las sombras beban ellas el Tiempo y no se dobleguen ante lo difuso del verano quítate el peso de la voz sutiliza cada acepción solo así diríamos que única carga amable “la gota que vence la roca” reptes en la oscuridad y por tramos donde los duendes solazan espirales y tejen cuentos enrevesados oh, los veo —dijo— ¡leip al erbos nátse!

—grita el espaldar del espejo— ¡vacíame de imágenes absurdas!

—repite— ¡atájales su torpe vuelo!

Alba Ramirez-Colombia-Estados Unidos EL ANGEL DORMIDO (DEDICADO A LOS GAMINES) (ENSOÑACION) Cruzando North Miami después de una fiesta con alegría por los vinos que disfrute en esta mirando a los gamines que dormían entre papeles ya con ropa sucia tal vez con hambre pero fieles.

Yo manejaba despacio para no despertar su sueno aunque fueran marginados y sin dueño pero pensé en el dicho de mi querido hermano todos sean .pobres o sean ricos somos humanos.

Después mire por los espejos de mi carro viendo a un pequeño durmiendo entre el barro era tan pequeño que casi no veía su mano y con una ala se tapaba el rostro pues no era humano.

Hera un pequeño angelito que al gamín acompañaba sin saber que yo lo descubrí tempranito en la mañana era el ángel dormido con sus pies desnudos ni los otros carros lo despertaban con sus ruidos.

Yo quise parar para mirar más al ángel dormido pero los pitos de los carros me asustaron con sus ruidos yo no podía caber en mi vestido por tanta alegría pues vi al ángel dormido pero nadie me creería.

INDICE Autor Aarón Abraham Mendoza Salazar Alba Ramirez Alejandra Burzac Alicia Abatilli Alina A. Romero Alma Mateos Taborda Almudena de la Fuente Jerónimo Amador Muñoz Sacristán Amanda Espejo America Sora Ana Gloria Sardina Fernández Ana Kika López Ana Lucía Montoya Rendón Ana Maria Manceda Ana Valdes-Miranda Ana Valdés-Miranda Crespo Andrés Ramón Pérez Blanco Ángela del Carmen López Angela Teresa Grigera Annabella Lapasta Anouna Fabio Antonio Gómez Hueso Ariel Aboal Azálea Carrillo Azucena Ordoñez-Rodas Bianca Stella Estrada Carlos I. Naranjo Pacheco Carlos O. Colon Carmen Contreras Manzano

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Carmen Troncoso Baeza Clarice Neves Panitz Cristina Validakis Diego López Gúzman Doctor Ariel Arias Eliane Bösch Elisa Garcia Bösch Elsa Marrero de Rodríguez Emma C. Zamora G. Enrique de Miranda Enrique Meitin Erwin Conte Corvera Francisca Argüelles Fransis Pérez Bravini Gerardo Rehuel Sánchez Gonzalo Salesky Griselda Rulfo Himmel Bárbara Hugo Torres Ivonne Sánchez Barea J.J.Romero Montesino Javier Eguílaz Jhonny Argüello Jose Antonio Azpeitia José Marcos de Oliveira José Santiago Josefina Ezpeleta Laura Orobia Laura Virginia Fernández Lidia Alba Gaviña Liliana Cristina García Lissett Gonzalez Romero Loly Triana Luis Arturo Cerón

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Mª Esther Ruiz Zumel Mabel Escribano Mabel Valdés Menéndez Manuel María Torres Rojas Margarita Rosa Pedrozo-Walling María Ana Mongeli María Ángeles García Garrido María Esperanza Caviedes Sánchez Maria Oreto Martínez Sanchis María Susana Dall Occhio Pais María Teresa López Pastor María Teresa Mora Marian Raméntol Marianela Puebla MarianGardi Mariluz González Hidalgo Marisa Aragón Willner Maritza Trujillo Marta Milena López Castaño Mary Fernández Matilde Peláez Melania Emeterio Rondón Mery Larrinua Miguel Oscar Menassa Miriam Contreras Velasco Miriam Mir Delgado Néstor Pous Norka Brios Ramos Norma Ruiz Patricia Carvajal González Patricio Guzmán Cárdenas Rafael A. Sánchez Ramón María Vadillo

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Raúl Heraud Alcázar Raúl Hernández Ricardo Calderón Gutiérrez Robert Allen Goodrich Valderrama Roberto Díaz Rodolfo Vargas Aignasse Ronny Levy Benlabrat Rosa Fuentes-Cuba Salvador Robles Miras Sandra Zulema Lione Silvia Cristina Kreutzer Sonia Castro-Cuba Sor.Cecilia Codina Masachs Stella Maris Taboro Teresa Cifuentes Plá Victoria Becquet Xiomara J. Pages Yenilen Mola Zoila Esperanza Baltodano Zully García

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ELILUC Agradece a todos los poetas-escritores por su participación, sus hermosas obras que son la inspiración y el motor para la realización de nuestros encuentros literarios internacionales y la elaboración de nuestras Antologías.

Así como a todos los colaboradores, expositores, artistas y declamadores que son parte importante de nuestros eventos.

Mery Larrinua Directora