Non sono io
Non sono io che t'amo sei tu che sai farti amare e perchĂŠ sia capitato a te cara, chiedilo al vento non alle mie labbra quando sulle tue si posarono. Non sono io che ti perdo quando te ne vai sei tu che lasci il profumo della tua pelle che ritrovo sulla mia ancora, sei tu che mi seduci quando taci, sei tu che leghi il tuo sguardo alle sbarre di questa ringhiera, sei tu che sparisci dalla mia vita ogni sera e bruci. Eh sĂŹ, sono certamente io che dal frigo raccolgo gli avanzi di una cena imprevista e tutto si ricompone la luna. le parole fra lenzuola disfatte luci di candele ed aromi poi il buio ed il tuo sguardo triste che va sempre via.
La passione non ha parole La passione non ha parole entra senza bussare, non ha un senso né certezze, brucia non aspetta, arriva alla fermata e ti conduce in una locanda, la passione è nell’attesa consumata sulle scale di un palazzo è in un grancaffè gustato al bar negli sguardi persi nei suoi occhi, nel calore di un rosso bevuto lentamente è dentro un bacio sussurrato all’orecchio. La passione fa finalmente riparare quel rubinetto che perdeva da un’eternità, ti fa masticare il cibo e non solo deglutirlo, fa sentire gli odori, rifare il letto, la passione ti fa sentire bene da solo nonostante la tua fottuta malinconia. La passione è nell’addio senza fine, non ti placa ma tormenta, inebria volutamente, ha il segreto chiuso in una lettera, nelle mani, in questi versi tracciati su binari paralleli in gallerie senza uscita.
Punti fragola Quando si avverte una sottile felicità, quel senso di leggera e frizzantina euforia perché è disponibile il nuovo catalogo premi esselunga, significa che non va tutto propriamente bene. Come al solito dimentichi sempre sale e dentifricio e compri carta igienica collezionando rotoli esauriti per segnare il tempo che scorre sulla lavatrice senza centrifuga. In questa casa è ancor più evidente che il cambio delle stagioni non avvenga più come una volta, panni invernali dappertutto spuntano come foglie secche dalle spalliere delle sedie fra camicie a maniche corte. Ci vorrebbe un bel temporale di quelli tropicali in cui non ritrovi più il sentiero da dove provieni e confondi il sole con la luna, senza bussola, le zanzare la fan da padroni come gli acari che divorano la polvere mentre stropicci gli occhi a giornate non contemplate in nessun calendario trascrivi come uno stupido queste stronzate.
Vendemmia d’autore Se il distillato delle mie parole senza soluzione di continuità , donasse, fermentando tra lo stomaco ed il cuore come mosto d'uva selvatica necessario ad ubriacarmi per rendere come hai saputo fare un pergolato d'amore e sensualità , voluttà sopraffina d'una alchimia soave quanto estremamente eccitante, un fruttato di mela e pesca degustando in pieno la tua zona esposta in devoto dono alla mia vendemmia produrrebbe la migliore ambrosia e di gioia e dolore inonderebbe l'alcova irriguardoso effluvio di rinomata spuma.