Revista MORFINA

PORTADA: GILLES VRANCKX

MENTO O F e d revista TICO S I T R A IO Y LITERAR

Num 0

Noviembre 2014

EDITORIAL

Mucho justifico, de acuerdo a diversos autores, que leer es sinónimo del desarrollo de un país, es evolución. Hoy diría que es revolución.

Debido a los acontecimientos recientemente sucedidos en Guerrero uno no puede seguirse tapando los ojos, la educación en este país está igual de manipulada que los medios, toda la comunicación se ha vuelto un teléfono descompuesto que afecta la trascendencia y tergiversa la realidad y la historia a beneficio de unos pocos.

Hay una larga lista de encuentros terribles por la educación entre estudiantes vs gobierno, entre maestros vs instituciones, entre padres de familia vs escuelas. La educación académica e institucional dejó de instruir al pueblo, dejó de enseñar, dejó de educar; ahora se limita a tomar lecciones de memoria inmediata y sin trascendencia.

Por otro lado, tomando las palabras de Ricardo Piglia, hay una tensión entre leer y la acción política. “Interpretar el mundo puede llevar al deseo de transformarlo” y ésta es una de las misiones de esta revista, crear una sociedad lectora con gusto por la cultura y las artes, incentivar a los lectores a investigar, indagar y conocer más de lo que su educación académica le ofrece, así como también estimular su creación tanto literaria y artística como potenciar su creatividad.

El nombre que bautiza a esta revista surge del conocido medicamento usado como analgésico para el tratamiento del dolor, de la misma manera pretende crear en el lector una reacción de mejora ente el dolor de la realidad. La morfina fue nombrada así en honor a Morfeo, el dios griego de los sueños, de igual forma nombramos a este sueño colectivo, también se sabe que esta droga puede causar adicción y eso es precisamente lo que pretende logar esta publicación.

NAYELI GÓNGORA

M O R F I N A

Ă?ndice M O R F I N A

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NAYELI GÓNGORA

SU AMOR NO ERA SENCILLO Mario Benedetti

Los detuvieron por atentado al pudor. Y nadie les creyó cuando el hombre y la mujer trataron de explicarse. En realidad, su amor no era sencillo. Él padecía claustrofobia, y ella, agorafobia. Era solo por eso que fornicaban en los umbrales.

M O R F I N A

POEM Í N EF

Siniestra paráfrasis Odio El olor De los marines Que bombardean Y se van Un bombardeo En cada puerto Los marines Bombardean Y se van _______ V. Pablo Neruda, “Farewell”: (Amo el amor de los marineros que besan y se van.

Dejan una promesa.

No vuelven nunca más.

En cada puerto una mujer espera: los marineros besan y se van.)

A

HUERT

I MOS

RAÍN

DE

XXV.

XIII.

HANDICAP

TLÁLOC

No puedo

Sucede Que me canso De ser dios Sucede Que me canso De llover Sobre mojado Sucede Que aquí Nada sucede Sino la lluvia lluvia lluvia lluvia efrain huerta

Dejar Cuás!

No fue Una separación Ni siquiera Un desgarramiento

De Escribir Porque Si me

Simplemente Detengo Me dijo Me alcanzo Que me fuera Mucho Pero muchísimo Hacia Los confines De ninguna Parte _______ V. Luis G. Urbina: “Así fue…”: (Lo sentí: no fue una separación sino un desgarramiento: quedó atónita el alma, y sin ninguna luz, se durmió en la sombra el pensamiento.)

M O R F I N A

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LA CRÍTICA 1960 JULIO RUELAS. El pintor y grabador Julio Ruelas nace en Zacatecas México en 1870, fue un personaje de carácter oscuro, dibujante de las fantasías, misterios y obsesiones lúgubres, la exaltación de la pérdida de la razón, de la lucha entre los demonios de la conciencia, el bien y el mal, la vida y la muerte. Criticó a la misma crítica, presentada aquí como el monstruo-punzón ridículo que succiona la sustancia del hombre, y lo sume en el dolor. En plena transición al siglo XX, mostró su angustia por la existencia humana y cuestionó a la sociedad moderna.

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MM OO RR F F I I NN AA

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HAGAMOS UN TRATO Compañera usted sabe puede contar conmigo no hasta dos o hasta diez sino contar conmigo.

Si alguna vez advierte que la miro a los ojos y una veta de amor reconoce en los míos no alerte sus fusiles ni piense qué delirio a pesar de la veta o tal vez porque existe usted puede contar conmigo.

saber que usted existe uno se siente vivo y cuando digo esto quiero decir contar aunque sea hasta dos aunque sea hasta cinco no ya para que acuda presurosa en mi auxilio sino para saber a ciencia cierta que usted sabe que puede contar conmigo.

MARIO BENEDETTI

Si otras veces me encuentra huraño sin motivo no piense qué flojera igual puede contar conmigo.

Pero hagamos un trato yo quisiera contar con usted.

Es tan lindo

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Briceida Cuevas nació en Campeche, comunidad de Tepakán, Nación Maya, México, en 1969. Ella describe su pueblo natal, como un pueblo donde en tiempo de primavera las mariposas pueblan las calles como si brotaran de los ojos; tan cerca que se pueden atrapar con las manos.

MANUEL LIZAMA. LINOGRABADO. 2013

Con el poético título “Las mariposas del viento”, es como titula Manuel Lizama Salazar a su serie de 44 grabados en linóleo, vinculadas con lo leve y efímero, sus mariposas monocromas conviven con los personajes que pueblan su colección, representantes de las culturas maya y tolteca y en cada una de sus gráficas se reinventa en una nueva forma de relación hombre-insecto-mitología.

Manuel Lizama, pintor por decisión y vocación, con 81 años de edad y 55 dedicados al arte, es uno de los exponentes más respetados de la plástica yucateca.

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SEÑORA

Señora, son tus senos dos niñas que juegan a golpease cuando lavas.

El arco iris de tu mirada se halla tendido en la espuma.

Quien te viera diría que no sufres.

No sabe que a los pies de tu batea amontonas parte de tu historia.

Entonas un silbido, ss tu silbido un hilo y en él tenderás luego tu cansancio.

El viento es un chamaco travieso que jala y jala tu lavado.

Sobre los arboles de oriente el sol es un recién nacido que esparce sus tibias y amarillas lagrimas.

Briceida Cuevas

CÍRCULO DE LA NADA V En mí siempre el mismo tema: el de la angustia redonda, y es que mi razón ahonda el centro de mi sistema.

Vivo un eterno problema: a mi ser lo veo perdido, ¿con qué fin habrá nacido, si tan sólo es una sombra a la que el vivir asombra sin encontrarle sentido?

Pita Amor

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UNA NOCHE NO

JOSÉ ASUNCIÓN SILVA 10

Una noche una noche toda llena de perfumes, de murmullos y de música de alas, Una noche en que ardían en la sombra nupcial y húmeda, las luciérnagas fantásticas, a mi lado, lentamente, contra mí ceñida, toda, muda y pálida como si un presentimiento de amarguras infinitas, hasta el fondo más secreto de tus fibras te agitara, por la senda que atraviesa la llanura florecida caminabas, y la luna llena por los cielos azulosos, infinitos y profundos esparcía su luz blanca, y tu sombra fina y lángida y mi sombra por los rayos de la luna proyectada sobre las arenas tristes de la senda se juntaban.

Y eran una y eran una

¡y eran una sola sombra larga! ¡y eran una sola sombra larga! ¡y eran una sola sombra larga!

Esta noche solo, el alma llena de las infinitas amarguras y agonías de tu muerte, separado de ti misma, por la sombra, por el tiempo y la distancia, por el infinito negro,

M O R F I N A

E OCTURNO III donde nuestra voz no alcanza, solo y mudo por la senda caminaba, y se oían los ladridos de los perros a la luna, a la luna pálida y el chillido de las ranas, sentí frío, era el frío que tenían en la alcoba tus mejillas y tus sienes y tus manos adoradas, ¡entre las blancuras níveas de las mortüorias sábanas!

Era el frío del sepulcro, era el frío de la muerte, Era el frío de la nada...

Y mi sombra por los rayos de la luna proyectada, iba sola, iba sola ¡iba sola por la estepa solitaria!

Y tu sombra esbelta y ágil fina y lánguida, como en esa noche tibia de la muerta primavera, como en esa noche llena de perfumes, de murmullos y de músicas de alas, se acercó y marchó con ella, se acercó y marchó con ella, se acercó y marchó con ella... ¡Oh las sombras enlazadas! ¡Oh las sombras que se buscan y se juntan en las noches de negruras y de lágrimas!...

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LOS DÍAS INÚTILES

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Julia Prat es una estudiante de artes de 29 años que vive en España y se dedica a la ilustración.

“Un poco lo que quiero expresar es la cantidad de sentimientos o emociones ocultas que recorren a los individuos hasta que estallan”. Mediante rotuladores desechables, de colores, grafitos y, recurriendo al Surrealismo y a experiencias oníricas, Julia plasma en papel aquellos sentimientos mas profundos del ser humano.

Los días inútiles son como una costra de mugre sobre el alma.

Hay una asfixia lenta que sonríe, que olvida, que se calla. ¿Quién me pone estos sapos en el pecho cuando no digo nada?

Hay un idiota como yo andando, platicando con gentes y fantasmas, echándose en el lodo y escarbando la mierda de la fama.

Puerco de hocico que recita versos en fiestas familiares, donde mujeres sabias hablan de amor, de guerra, Ilustracion: Julia Prat resuelven la esperanza.

Puerco del mundo fácil en que el engaño quiere hacer que engaña mientras ácidos lentos llevan el asco a la garganta.

Hay un hombre que cae días y días de pie, desde su cara, y siente que en su pecho van creciendo muertes y almas.

Un hombre como yo que se avergüenza, que se cansa, que no pregunta porque no pregunta ni quiere nada. ¿Qué viene a hacer aquí tanta ternura fracasada? ¡Díganle que se vaya!

JAIME SABINES

M O R F I N A

TRISTE

Un día estaba yo triste, muy tristemente viendo cómo caía el agua de una fuente.

Era la noche dulce y argentina. Lloraba la noche. Suspiraba la noche. Sollozaba la noche. Y el crepúsculo en su suave amatista, diluía la lágrima de un misterioso artista.

Y ese artista era yo, misterioso y gimiente, que mezclaba mi alma al chorro de la fuente.

Rubén Darío

Pintura de Ramón Castellano. Él es un pintor español de 67 años, su obra se enfoca en el arte moderno, desde la pintura figurativa realista hasta la abstracción y el expresionismo, en una incansable búsqueda de nuevas formas expresivas.

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REVOLUCIÓN A RAYAS FOTOGRAFÍA: GRACIELA ITURBIDE

A veces se olvidan de darme agua, pero lo más molesto son los niños; tiran de mis orejas, me pellizcan o me pican los ojos. A veces no los soporto, y los muerdo, aunque sepa que me irá peor.

Un día, Rubén harto de todo eso, se libró de su carreta y echó a correr. Avanzó dos cuadras, cruzaba las calles sin cuidado, el claxon de los carros ni le inmutaba y la gente lo miraba sonriente e incrédula.

Repentinamente, se detuvo y dejó que le pusieran la soga de nuevo. Se detuvo porque no sabía a dónde ir.

Yo sí. Iré hasta donde se me borren las rayas, después, seré yo mismo. Aunque no sé qué signifique eso.

FÉLIX EDUARDO MÁRQUEZ

Félix es estudiante de literatura en la Universidad de Baja California, tiene 24 años y con este cuento ganó el tercer lugar del concurso 120 años, 120 palabras por el aniversario de la ciudad de Tijuana. Actualmente es Director de la revista de ciencias sociales y humanidades llamada Simulacro.

M O R F I N A

NO SE, ME IMPORTA UN PITO...

(Fragmento)

No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija.

Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida.

Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar.

OLIVERIO GIRONDO

FOTOGRAFÍA: NOELL S. OSZVALD

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ILUSTRACIÓN: ADARA SÁNCHEZ

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Gustavo Adolfo Bécquer Rima XXI ¿Qué es poesía?, dices, mientras clavas en mi pupila tu pupila azul, ¡Qué es poesía! ¿Y tú me lo preguntas?

Poesía... eres tú.

I (FRAGMENTO) En una ocasión me preguntaste: ¿Qué es la poesía? ¿Te acuerdas? No sé a qué propósito había yo hablado algunos momentos antes de mi pasión por ella. ¿Qué es la poesía? me dijiste; y yo, que no soy muy fuerte en esto de las definiciones, te respondí titubeando: la poesía es... es... y sin concluir la frase buscaba inútilmente en mi memoria un término de comparación, que no acertaba a encontrar.

Tú habías adelantado un poco la cabeza para escuchar mejor mis palabras; los negros rizos de tus cabellos, esos cabellos que tan bien sabes dejar a su antojo, sombrear tu frente con un abandono tan artístico, pendían de tu sien y bajaban rozando tu mejilla hasta descansar en tu seno; en tus pupilas, húmedas y azules como el cielo de la noche, brillaba un punto de luz, y tus labios se entreabrían ligeramente al impulso de una respiración perfumada y suave.

Mis ojos que, a efecto sin duda de la turbación que experimentaba, habían errado un instante sin fijarse en ningún sitio, se volvieron entonces instintivamente hacia los tuyos, y exclamé al fin: ¡la poesía... la poesía eres tú! ¿Te acuerdas?

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OLIVERIO GIRONDO

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¡Todo era amor... amor!

No había nada más que amor.

En todas partes se encontraba amor.

No se podía hablar más que de amor.

Amor pasado por agua, a la vainilla, amor al portador, amor a plazos.

Amor analizable, analizado.

Amor ultramarino.

Amor ecuestre.

Amor de cartón piedra, amor con leche... lleno de prevenciones, de preventivos; lleno de cortocircuitos, de cortapisas.

Amor con una gran M, con una M mayúscula, chorreado de merengue, cubierto de flores blancas...

Amor espermatozoico, esperantista.

Amor desinfectado, amor untuoso...

Amor con sus accesorios, con sus repuestos; con sus faltas de puntualidad, de ortografía; con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.

Amor que incendia el corazón de los orangutanes, de los bomberos.

Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas, que arranca los botones de los botines, que se alimenta de encelo y de ensalada.

Amor impostergable y amor impuesto.

Amor incandescente y amor incauto.

Amor indeformable. Amor desnudo.

Amor amor que es, simplemente, amor.

Amor y amor... ¡y nada más que amor!

FOTOGRAFÍA: NOELL S. OSZVALD

M O R F I N A

ESPANTAPAJAROS

ODNORIG OIREVILO

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M res O etur, R odignit, F I N A Quis nonsecum illaut in nonsequ iberum volo

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Morphinesue Tijuana 25 años.

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Como hacer que un bato te mande a la verga

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Es muy sencillo, primero te debes esforzar bien cabrón por quererlo en todas partes: por correo, por twitter, por Facebook, es más cambia la portada de tu perfil, ¡a la verga! Pon una foto con el bato acá juntos. Cambia tu estado civil, hazle un screenshot y ponlo en su muro para que lo sienta, para que quede claro que solamente es tuyo.

Luego vas a tener que cuidarlo celosamente, de sus ex´s, de sus amigas, de sus primas, de sus hermanas, no importa qué sea, si tiene vagina –ahuevo- que se la quiere coger; así que sé muy cautelosa, ten mucho cuidado y despierta diario diciendo: maldita puta, chinga tu madre.

Luego tienes que empezar a actuar como pinche loca por cualquier cosa, tienes que comenzar a amenazarlo con que te vas a poner a llorar si no te marca cada dos horas, y llora, llora un putero. Cuéntale que te sientes fea para él, exígele que te demuestre más amor, llora en la cena romántica, llora en la pinche party de su mejor amiga porque la saludó de beso.

Hazle saber que si no te hace feliz vas a llorar hasta que todo el mundo se dé cuenta de cómo sufres maltrato de su parte. Si el bato después de esto no te deja de querer, vas a tener que recurrir a cosas más fueres: como cocharte a alguien que él odia o mandarle nudes por chat a cinco weyes y dejar desbloqueado tu teléfono frente a él para se dé cuenta.

Si después de todo esto el bato te sigue queriendo, te va a tocar tener que aceptar que nunca te mandará a la verga porque lamentablemente ser idiota te ama por ser el pinche desastre culero que eres.

FOTOGRAFÍA: GRACIELA ITURBIDE

¡OH! MI PATRIA

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EFRAÍN HUERTA

Veo correr noches, morir los días, agonizar las tardes Morirse todo de terror y de angustia.

Porque ha vuelto a correr la sangre de los buenos y las cárceles y las prisiones militares son para ellos.

Porque la sombra de los malignos es espesa y amarga y hay miedo en los ojos y nadie habla y nadie escribe y nadie quiere saber nada de nada, porque el plomo de la mentira cae, hirviendo, sobre el cuerpo del pueblo persignado.

Porque hay engaño y miseria y el territorio es un áspero edén de muerte cuartelaria.

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ILUSTRACIÓN: ADARA SANCHEZ

MORFINA una revista de fomento literario y artístico que pretende incentivar a los adolescentes a crear una sociedad lectora con gusto por la cultura y las artes, incitar a los lectores a investigar, indagar y conocer más de lo que su educación académica le ofrece, así como también estimular su creación tanto literaria y artística como potenciar su creatividad.

En este número Cero se hace un primer acercamiento a la lectura con una selección de textos tanto narrativos como peticos que estimulan la parte sensible del lector. Encontraremos a escritores en su mayoría latinos, tanto jóvenes contemporáneos que se inician en la escritura como poetas consagrados; lo mismo en el ámbito de las artes visuales con fotógrafos reconocidos así como nuevos jóvenes ilustradores, intentando ser incluyentes a todo tipo de arte visual y literario.

Esta revista surge como un proyecto escolar de pertinencia social de la licenciatura en Artes Visuales por la Universidad Autónoma de Yucatán. Es creada por la alumna de noveno semestre Nayeli Gongora con la asesoría de la profesora Lucia Quiñonez.

Todas las imágenes y textos publicados en esta revista son obra y propiedad exclusiva de sus autores. Queda prohibida la reproducción total o parcial de las obras sin el expreso consentimiento de los mismos. Todos los textos e imágenes publicadas son responsabilidad de sus autores.