Sombra(s) bajo el paragua by Carl Darrune

Sombra(s) bajo el paragua AntologĂa de poesĂa chilena joven, desde la Universidad de los Lagos

SOMBRA(S) BAJO EL PARAGUA:

© 2006, Sombra(s) bajo el paragua: Antología de poesía chilena joven, desde la Universidad de Los Lagos. Varios autores. http://chaurakawin.blogspot.com Compilación y selección Roxana Miranda Rupailaf y Marco Massoni-Oyarzún. Registro de Propiedad Intelectual Nº 156.545 ISBN: 956-7847-41-5 Financiado en el marco del Programa Espacios de Creación de la Dirección de Asuntos Estudiantiles (DAE) a través, del Fondo MECESUP ULA 0302. Patrocinada por: Centro de Estudiantes Pedagogía en Lengua Castellana y Comunicaciones. Ninguna parte de esta publicación, incluido el diseño de la cubierta, puede ser reproducida, almacenada o transmitida en manera alguna, ni por ningún medio, sea electrónico, mecánico, óptico, de grabación o fotocopia, sin permiso previo de los autores. Se permite su difusión periodística y estudios filológicos. Derechos reservados a todos los países por Editorial Trompe edtrompe@yahoo.es Diagramación y portada: Jorge Zepeda Se terminó de imprimir esta primera edición de 200 ejemplares en los Talleres de Universidad de Los Lagos, Osorno, en Septiembre 2006. IMPRESO EN CHILE / PRINTED IN CHILE

ANTOLOGÍA DE POESÍA CHILENA JOVEN, DESDE LA UNIVERSIDAD DE LOS LAGOS

PRÓLOGO “Los ángeles son poetas eternizados por la lírica. Vuelan el silencio dibujado en sueños (…)” Marco Massoni

La necesidad de aunar los diversos registros de voces poéticas que circulan en el ambiente universitario de la ciudad de Osorno; motivó a reunir en esta antología a doce poetas que actualmente estudian en la universidad de Los Lagos. En el marco de los proyectos concursables de creación DAE, se dio vida en el primer semestre del año 2006 al taller literario “Chaurakawin”. Los responsables del proyecto Massoni y Miranda proponen, además, la publicación de la presente antología. ANTECEDENTES HISTÓRICOS DE POESÍA EN LA UNIVERSIDAD DE LOS LAGOS Se registran desde el año 1981 a 1988 los encuentros de “poetas del sur” organizado por el departamento de Humanidades y Artes, estos encuentros estuvieron organizados por el escritor y profesor Gabriel Venegas. Posterior a esto, surge en 1998 el taller literario “Latúe” a cargo de David Meneses, quién a su vez organiza en noviembre de 1998 un encuentro de poesía en las Cascadas. Estas fueron iniciativas que convocaron tanto a estudiantes como a profesores. Más tarde emergerán las iniciativas de los propios alumnos de la institución. En el año 1994 aparece la antología “Zonas de emergencia” financiada por el Fondart, y cuya edición es responsabilidad de dos estudiantes de aquélla época; hoy actuales y reconocidos poetas de la región Bernardo Colipán y Jorge Velásquez. Dicha antología surge luego de un encuentro de 3

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escritores jóvenes con el apoyo del Centro Cultural y de Elizabeth Acuña; y constituye un registro importante de la lírica emergente en el sur de Chile con nombres como: Jaime Huenún, Yanko González y Mario García, entre otros. En los últimos años se han originado diversas iniciativas por parte de los estudiantes para resguardar el quehacer poético universitario. Ejemplos de esto son el concurso anual “El ángel subterráneo” que organiza la Carrera de Inglés y Traducción; y las intervenciones poéticas llevadas a cabo por “Beackman”, y los alumnos de arquitectura y diseño durante el año 2004, como también, el díptico de poesía “El Mecanografiado”; cuya iniciativa correspondió a los poetas universitarios Abraham Sandoval y Persus Nibaes. DE POETAS Y POEMAS ANTOLOGADOS En esta antología se incluyen poemas de los integrantes del taller literario: Andrea Díaz, Yarella Espinoza, Mariela Moreira, Cristián Cano y Álvaro Ulloa. Como también de otros poetas de la Universidad: Cecilia Pérez Matus, Giovani Aravena, Fernando Pavez, Beackman, Alejandra Llanquipichún, Constanza Cartes y Persus Nibaes. Poetas que, si bien, no pertenecen a ésta agrupación literaria han tenido un continuo trabajo poético cuya solvencia justifica la inclusión de sus particulares líricas en este libro. Cabe destacar que la mayoría de los poetas antologados son inéditos y pertenecen a una generación cuyo rango de edad va desde los 20 a 29 años. Poesía joven y que, en algunos casos; como el de Pérez Matus, Aravena, Ulloa, Moreira y Cano; se encuentran aunados por influencias de un contexto poético regional. No sólo nos referimos a autores tales como Teillier, Mansilla y otros, si no que, igualmente a elementos simbólicos: agua, viento, árboles, mar; lugares geográficos comunes: Río Negro, Chiloé, Osorno; y, registros culturales 4

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referidos a: retratos familiares, quehaceres del campo y la cocina. Como ejemplo, véase, el caso de Pérez en el poema “Aún es tiempo de volver a casa”. Surge, en otras sensibilidades poéticas como en: Andrea Díaz, Yarella Espinoza, Fernando Pavez, Beakman y Persus Nibaes; una poesía desenfadada que reclama la atención sobre las tribus urbanas y que se nutre de las experiencias de fiestas, calles, bares y cantinas. Así como también de influencias literarias atribuibles a los poetas malditos y a cierta influencia parriana. Poesía traspasada por lo urbano-cotidiano, y que en los casos femeninos intenta erigir un discurso contrario y contestatario a la realidad del contexto social. Confrontése, Yarella en “Fulgores despectivos”. Mientras que en Pavez observamos el disfrute; el placer de la voz lírica en ver y vivir la vida desde el exceso del suburbio. Voz lírica deslumbrada por instantes de relámpagos en los que adquiere lucidez. Las poéticas que aquí se registran se encuentran y (des) encuentran entre sí. Tal vez, algunos autores tengan más experiencia literaria que otros, pero, sin duda, esta antología intenta ser y es un aporte para la visibilización de los mundos íntimos de quiénes hilvanan versos bajo el sonido de las aguas del sur. Miranda Rupailaf

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Giovani Aravena NOSTALGIA De vez en cuando hay que alojarse en la nostalgia, así de simple como besar la primavera que no es. Pasear por el campo, sintiendo el olor del pasto, escuchando la risa del silencio. Contemplando la humildad del rostro sucio de un niño que inserta sus morenos pies en el barro para darles calor. Al mismo tiempo, recuerda, cuando jugabas con tu hermano en la huerta de tu casa. Ahora, intenta palpar su rostro en un charco de agua desaparecida, bajo el juego de un tiempo asaltado. Es conveniente sacar las máscaras de las fotografías petrificadas en tristeza; cansadas de reír a la luz de la eternidad, esperando incansables la última vida para escapar definitivamente de la escarcha que paralizó nuestros recuerdos y detuvo nuestros sueños. Es conveniente sentarse junto al viejo pellín a mirar el cortejo de unos gorriones sostenidos por el viento solitario, de las lejanías del alma. De vez en cuando es importante internarse en la memoria del bosque; Esperando atrapar los recuerdos en un puño bien apretado.

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DESDE EL MONTE SECO “Siento correr por las venas del campo un jinete nocturno enmascarado. La noche. Galopan en caballos robados los cuatreros arreando los vacunos” (Jorge Teillier)

Galopando desde el monte seco, entre sueños desiertos, se aproxima el viejo espíritu de mi abuelo muerto. Manadas de negros sudorosos, esqueléticos suben del memorial al pueblo. El viejo viene de un lugar lejano a mirar su tierra, la siembra de este año. Reflejan en la niebla, su voz perdida, su pelo cano, sus manos ásperas, de tanto penetrar el manto cansado. Entre cuatro paredes; escapan los fantasmas perdidos, en barcos de botellas que navegan en un mar sin agua hacia la casa de los padres, donde nunca he estado; casa que nunca he pisado. Navegan los pensamientos dentro de vagones, al interior de lágrimas que se deslizan por los sueños; hacia los juegos de una niñez subterránea. Galopando entre sombras, siento manadas de espíritus cayendo. En la oscuridad del monte seco.

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CONVERSACIÓN DE HOJAS Hojas transportadoras de años caídos, de soledades sonámbulas que terminan pisoteadas por la lluvia sangrienta de dioses erróneos. Seguidores de nada. Alza el vuelo golondrina hacia el anciano roble, edifica tu reino entre castillos de hielos cristalinos, donde las bicicletas caminen hacia atrás. Llevándose a un niño, que juega con hojas marchitas, descascaradas en cosmos de pequeñas estrellas bajo la sombra de tu mirada.

EN EL ÚLTIMO ANDÉN En el último andén de la estación perdida, estás esperando la maullina. Aquella que te llevará al encuentro con el amor sublime, todopoderoso, único, impalpable. Amor que es viento, alma, espíritu, luz, viento. Te observo desde el bosque, de la respiración de la estufa mal acostumbrada. Impulsada por el fuerte viento, que por sus branquias inhala. El día está preparado por el que dices es tu amado. Es un día negro y blanco, vetado, soleado, 8

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otoño para el ex - amado. Tu cabello se ve desaparecer en medio de tijeras cristalinas de agua de charco viejo. El viejo pueblo olvidado, te despedía, con sus tradicionales pañuelos blancos; muchos de sangre, otros con simplemente lágrimas. Te vas por la rejuvenecida, línea llorona, de velos y atuendos. Que ocultan las preciosas gotas, del difunto resucitado. La maullina te hace ver más delgada, sin arrepentimientos, sin culpas, sin pasado amado. Te sigo mirando desde el bosque, de la respiración de la estufa, mal acostumbrada de mi casa. Impulsada por el fuerte viento; Que por sus branquias de lata inhala.

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Beackman

NO POEMA De tanto buscarte, me cansé… De tanto esperarte, me aburrí… De tanto soñarte, me mojé… De tanto llorarte, me olvidé… De tanto pensarte, no pensé… Y de tanto escribirte… No me volví Poeta…

SELECCIÓN MÚLTIPLE Encierre en un círculo la alternativa que más le acomode: 1. Suicida 2. homicida 3. genocida 4. florecida Nota: si no escogiste ninguna, eres un mentiroso de mierda.

Q.E.P.D. Regálense una tumba en donde homenajeen mi muerte con cadáveres de flores regálenme una lápida con epitafio bonito, como el que jamás podré escribir Ofrézcanme los llantos fingidos y los típicos tópicos como: “Qué bueno era el pobrecito” Quédense con esas patrañas del cielo, el infierno y la religión… Y dejen que me vista de esqueleto tranquilo… Sin prisa, déjenme volar por fin libre, aunque sea una vez en la vida,

no importa que ya esté muerto… 10

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TE PROMETO prometerte promesas promisorias Te prometo prometerte promesas que te prometen un futuro prometedor Te prometo que mis promesas no se quedaran En promesas… A la política

CADA VEZ QUE PIENSO en que este es un país de poetas, me dan ganas de vomitar… Sí… sigamos siendo poetas, sigamos vendiendo sentimientos… y tomémonos nuevamente el olimpo, y seamos “Señores”, y seamos “Poetas”… Sí… sigamos siendo poetas, y revolquémonos en la mierda del amor, y elogiemos la belleza femenina con raros sinónimos, y llamemos musas a las hembras, Y… forniquemos como poetas… Y hablemos como poetas… Y sintámonos como poetas… Y acariciemos cielos azules… Y manoseemos la poesía….

DE CÓMO SOY “Eres tan bella como una flor de primavera… eres tan hermosa como la tímida luz del sol mañanero… eres tan perfecta cómo… cómo…” Esperen, esperen… yo no soy así, no soy tan naranjero… Ahora, este soy yo… “Eres bella… sí, eres rica….sííííí, eres tan rica que te comería a besos, eres tan hermosa, pero no como la luz de un día soleado, y además prefiero los días nublados. Eres tan perfecta, pero no como una flor, 11

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porque imagínense, la media mina, pero con rostro de flor…A nadie cierto… Es por eso que prefiero ser sincero y no tan naranjero. O sea… estás rica, rica y punto…”

SIEMPRE HAY ATARDECERES y fiestas en la lluvia… Siempre hay monos que siguen monos… Siempre hay uno que otro mudo desesperado y con ganas de gritar… Siempre estás en mi país…. Siempre no te vas…. Nunca no te quedas…

NO ME MIRES inquisidoramente… No me confundas con metáfora ni me entregues tus eufemismos, porque apesta a protocolo… No me hables cuando cierro mis ojos, porque me llevas donde no quiero estar… No me asustes con ojos vacíos… Rellenos de nada… No me mires como ratón o lagartija Que busca el defecto, la pelusa, la astilla en mi espalda, porque a los ojos no alcanzas a llegar.

NUNCA MÁS Nunca más…me suena.. ¡Ah, ya recuerdo…! Nunca más tomo… Nunca más fumo… Nunca más le vuelvo a hablar.. Nunca más hago weas… Nunca más…Nunca más… O… el nunca más era por lo del once…? 12

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Cristián Cano CON EL TIEMPO Vestido de pingüino, con la mochila al hombro estuve doce años en una antártica de concreto poco poetizada. Leí muchos libros, siendo aún analfabeto ahora confieso, con el correr del tiempo, que hace cuatro años empecé recién a juntar letras y a l-e-e-r poesía y comprender que el gallo sí puede buscar el sol con la cabeza bajo la tierra.

PADRE Lleno está el cuerpo de embates. Frío acumulado en las rodillas Artrosis declarada matando la carrera. Mascas ahora el tiempo de antaño junto a un bastón torcido. Cuántas mujeres, cuántos grados en el cuerpo, que sólo son recuerdos cuando metes las manos al bolsillo y hayas cuentas que pagar 13

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y una nidada de pájaros que se echan al

Vuelo.

CONTEMPLACIÓN DE UN CUADRO Pasado el marco están jugando unos niños, de pronto uno se cae y me salpica con sangre, entonces, cruzo al otro lado y lo levanto, en ese momento me doy cuenta que mi ropa se ha manchado con óleo, mientras, del otro lado un sujeto me contempla y me remata.

BOHEMIO Los ojos arrumbados, ojos vueltos al cielo extraviados en la infinidad inmensa que dilata las pupilas, mientras todavía el reloj late y los destellos de cigarrillos colman las calles. La neblina, poco a poco, mece su escote sobre las iluminarias y yo, cual vigía en la torre de Baco, me deslumbro frente al oficio nocturno, mientras con mis manos asisto el parto de la noche 14

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que ha parido un pedazo de luna. La noche ahora ha quedado enferma, (el parto fue sufrido) de sangre tinta han quedado teñidas mis manos, sangre tinta que su vejiga (de madera) ha fermentado por años. La angustia cae sobre mis hombros y entre el último sorbo de copas viejas veo que comienza a morir la noche. Entonces, oigo el canto del gallo y veo pasar corriendo a Pedro, me asomo a la ventana y lo saludo como todos los días a las 06:30 de la madrugada. luego, me arrimo a la barra pago la cuenta y me voy a casa.

ESPERANDO

A Oriet.

Reminiscencia de cohetes, fuegos fosforescentes, restos de un pito que estalló en mi cabeza y que me dejó tirado en la arena, condenado a contar el día, extraviando la mirada en el vientre del mar inquilino.

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Siempre estará ahí, tentando con su ombligo a las estrellas, Y quizá yo también estaré por siempre aquí, entre botellas, entre frío y quizás eso es lo que detesto, no saber si mi reloj se quedó dormido, o bien el tuyo avanzó al compás del viento. Sí, quizás esto me molesta, saber que aún estoy aquí, en el sitio acordado, un poco más viejo, más rotoso con las flores podridas, pero, flores al fin y al cabo. Siempre serán flores, las mismas con las que te he esperando siempre y que ahora, al caer la tarde, nuevamente se llenan de excusas para ir al bote de basura.

MUERTE DE UNA MUSA “...la próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de cincuenta, pero mis poemas no...” (Charles Bukowsky).

Le digo que sus pechos son montañas y la muy idiota comienza a buscar los copos de nieve. Le digo que su ombligo es el mundo que acoge entre copas de silencio el mío; y se ofende. Entonces, le dibujo el cielo con mis palabras 16

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y se lo obsequio; me recomienda un psiquiatra. Hasta que me hastío y le digo que no comprende nada, Que es una tonta y que recién ahora, gracias a ella, entiendo que no sólo a los fósforos dieron cabeza. Le digo que la detesto y que no quiero volver a verla. Consecuencia: Hoy he renunciado a las musas ¿quién dijo que eran necesarias para la poesía? Si hasta un fósforo puede inspirarme versos y darme calentura.

NADA Cuentas las gotas de lluvia con la mirada extraviada de razones, mientras con tus manos simulas un contorno de ausencia. ¿Cuentas qué? Al fin y al cabo nada, esos pechos que nunca llegaron a hacerse cuna de tus manos.

ALGUIEN ME LO CONTÓ El viento silba a mi oído y me cuenta que ha traído a cuestas el dolor diseminado por la tierra. 17

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Un llanto para mil bailes de gatillos. Nuevamente vuelve a sangrar la roca que adormeció el cuerpo para que no lo lleve el tiempo. Llora de nuevo la mano fría que no se alcanzó a calentar en la misericordia de un rosario. Tantas iglesias y (proporción absurda)

tantos

muertos

El viento me ha destapado los sesos, hasta acá se huele la pólvora escondida bajo la pollera de los años.

FIN Y DESTRUCCIÓN Constantemente el demonio llama a mi puerta, y el azufre en el aire coarta mis pulmones, mientras mis lacónicas palabras no pueden hablar de amor. Entonces, se cierran mis ojos y me alejo cada vez más del amparo de Dios, se oscurece mi vista, la maldad aflora y comienzo a ver fantasmas en los púlpitos y aberraciones en los confesionarios. A veces, esta maldad toma, sabiendo mis carencias, cuerpo de mujer en donde me pierdo entre palpitaciones tenues y uno que otro estertor dolorido, 18

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mientras mis heridas siguen abiertas en el hedor final, hablando de mi fin y destrucción.

MUERTE “espero que cuando yo este muerto comprendáis que conseguí tanto como pude” (Charles Bukowsky)

Oscura amiga mía, cúmulo de voces, portal de coros celestiales funde mi pena en la inocencia y cierra mis ojos testigos añejados por el dolor. Roba mi espíritu peso consecuente de este cuerpo infame, cuna de cicatrices, de recuerdos y de una piel dolida por el acero. Coarta mis complejos y denigra mi voz hipócrita en el eterno silencio. Querida amiga, hoy te recibo en mi lecho. Tuya es mi alma. A ti te la entrego emperatriz de las igualdades. Muéstrame tu rostro y condéname al olvido

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Constanza Cartes Mi vida es una clave indescifrable Un enigma invisible Un problema ciego Un laberinto sin destino.

EL VIENTO ya no sopla Los árboles no respiran Caen hojas secas en primavera Afuera hace frío Adentro llueve bajo la nube gris. Las calles desoladas miran con lástima

al vagabundo

Sonámbulo

Ciego y

mudo. En un callejón oscuro aúllan los perros hambrientos y melancólicos Una dama enciende un cigarro sin tabaco Un hombre navega en un barco sin timos En aquella humilde morada velan un cadáver sin huesos En la sala de espera agonizan los derrotados 20

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de la batalla sin capitanes El filósofo lee un libro de hojas transparentes el cura predica su falacia con el cáliz en la mano Dicen que se droga Mas, yo lo escucho desde mi banca sin respaldo. VINILO El mundo gira como un vinilo En las manos de las doncellas El universo entero, la luna ,las estrellas ,el sol ,los anillos de Saturno bailan al son de las melodías de las ninfas. Dos seres vuelan por el cielo Infinito a unirse en las profundidades de la luna poseerse uno en uno, uno a uno mientras la naturaleza canta gloriosa, moviendo árboles entregándose a la noche. El mundo gira como un vinilo Tú y yo hacemos el amor Tu mío, yo tuya, átomo infinito Y canto, bailo, juego, me ahogo El éxtasis se acerca, la luna nos asfixia No hay respiro, 21

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No hay tregua Sólo una dulce melodía al girar del vinilo.

GALAXIA INFINITA Éxtasis, Locura, Clímax, lujuria eterna, Pasión enfermiza, trastorno de la conciencia, Reloj estático, baño de fuego, Bucear sin oxígeno, muerte, Distorsión, Manía, Desmayo, Viaje fantasma vuelo espacial, Paseo a Plutón, siesta en el sol, Habitar una estrella, atentado explosivo, Premio mayor, corte de luz, batalla Vencida, crucifixión, desconexión, evasión total, Dios, Infierno, Cielo, orgasmo Galaxia infinita.

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Andrea Díaz UNA RICA CAZUELA (by myself) Ingredientes: 1/2 kg. de cristianos, de preferencia del opus dei. 1/2 kg de judíos en trocitos tiernos. 1/4 de budistas en ayuno. 1 pizca de ateos en polvo. 1/2 taza de aceite de agnósticos. 1 taza de miembros activos de la eta. 1 cucharada de lacra anti nazi. Preparación: Vierta todos los ingredientes en un recipiente de acero inoxidable. Déjelos hervir por 69 minutos, revuelva de vez en cuando. Sirva caliente. Advertencia: El consumo de esta cazuela causa intolerancia aguda, alucinaciones crónicas, aumento del vello púbico e impotencia sexual.

SOR RITA Lenguas viperinas como ásperas celdas 23

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herméticas a la im-pureza de sor rita, quién acostumbra a los goces secretos de los cirios desflorados... himen, jugos a n g r empañada tras los cristales de vuestros violadores ilusorios... y sólo tom yorke les enseña how to disappear completly, a través de esa musiquilla pavorosa que los relojes le venden a la dolce vita de una monja sucia, de una monja descompuesta por su felonía concomitante.

LIEBE El amor ha presentado una querella contra todos los poemas que desvirtúan su esencia, contra todas las canciones que injurian su ego. Ya no soporta los pétalos de rosas ni los corazones rebosantes de alegría. 24

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El amor simplemente no se identifica con la ridícula ternura de poetastros, ni la idiotez de cantorcillos que falsean su prestancia con maravillas fiadas. El amor prefiere tomarse la píldora del día anterior y aparearse con el odio su gran amante sodomita. He ahí el origen de la frase sensata: "SEX IST EIN SCHLACHT UND LIEBE IST KRIEG".

MATERIA Planchar el peso de la sensación y no acumular legañas entre las cutículas de la mano que destruye o trazar disculpas prepucianas con siniestros frenillos, que si bien suponemos su falta de praxis, no negaremos su estatus ante la seudo necesidad. Aquella que enhebra nuestras conductas fuera de esta humareda senil. 25

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Con una clara intención de sabotear la complejidad de toda simpleza: hilvanando figuras sobre lúdicos presagios. ¡Critíquenme afónicos diurnos! Ya veremos cuán alto pueden gritar durante mis madrugadas insomnes. Si lo lograran, el clítoris de la arrogancia rozaría sus lenguas, antes que mi materia se transforme.

(SIN TÍTULO) ...ya se evapora la vacuidad de las nubes frustradas, que se columpiaba en las comisuras intocables de mi muñeca. La muñeca que peinaba mi calvicie, en medio de una despedida de casados. Yo le decía: "stop fucking around devil doll" y ella me respondía con dos caras pálidas. Ya sabía que 26

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esta muñeca no cruzaría el puente sin extremos de aquel bailarín homosexual, pero ¡qué tontera! decidí comprarla en módicas cuotas que aún no acabo de pagar.

A LA POESÍA Te escribo desde el retrete, porque no soy poetisa ni de salón ni de burdel. En fin, no soy poetisa ¿Y qué? pero, te escribo ¡sí! golfa a ti te escribo porque eres deliciosamente cruel, pues te revuelcas con cualquiera y luego pretendes besarme, sabiendo que por la boca muere el pez... Te escribo, concha de tu madre, porque escribir es como cagar. Y ya ves, ahora no eres más que un mojón con forma de palabras...

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Yarella Espinoza POEMAS DE NOCHE Y MADRUGADA TACONES Si me viste en la esquina olvida que mis pasos fueron calmos y seguros. Olvida que mis ojos mostraban la dicha que nunca siento, y que no miento cuando digo que oculto mis huellas avergonzadas en veredas ingratas. No me creas si te digo que hoy iré a la iglesia pues mi confesionario se ha transformado en un 4x4 del 2005. Sólo espérame en silencio, con tu habano entre los dedos y mírame pasar contando los puchos de la calle. No me recuerdes que tengo familia, amigos o enemigos que me quieren y me odian. En mis días sobrios, sin tacones ni mallas, espérame en silencio 28

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que mi alma me grita, porque ya no aguanta tanta bulla. Los viernes por la noche en silencio oiré mis culpas y tal vez regrese a casa. Así es que espérame una noche más para alcanzar a pagar mi deuda y huir por fin de los diarios insultos que me recuerdan cómo vivo; y tan sólo olvidar que cada 2 horas muero por 30 minutos.

FULGORES DESPECTIVOS Come lo que quieras, ya me extinguiste las ganas. Bebe la linfa de mis venas sedientas, pero no me condenes a vagar por tus campos tempestuosos bajo tus lunas ácidas y menguantes. Qué no soñaré con tus labios volcánicos otra vez. Ni con tus oxidadas púas dormilonas. Hoy no condenarás mis pasos 29

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a sendas encendidas como la llama del roce entre tu mirada experta y mis ojos engañados. Sírvete todo lo que queda que aunque no sea mucho a mí me alcanza para un último suspiro. Pero, anda. No me esperes, que al paso que voy no tardaré en demolerme como la llama de hielo que atrapó tu mirada; al regalarme ese último vistazo con tus focos opacos de fulgores despectivos. Hoy, ( espero quede claro como tu risa) no dudaré en perderme en lo superficial de tu encanto y en las soledades de tus culpas insensibles.

POEMAS SIDERALES STARDUST Hoy seré polvo de estrellas en tu espacioso cielo planetario. Recurriré al sol por una noche de luz para mi túnel de gracia. 30

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Me robarás, mi meteoro viajero, para no volver al hogar que no me espera. Ya no querré regresar a lo terrestre de tu templo de realidades perturbadas. Yo reiré en mi altar de velas encendidas y en la noche iluminaré las estrellas para abotonar el sweater del espacio. Desnudaré la luna demente para la princesa Safo y dejaré escurrir sus dedos por espaldas siderales de venusianos cortes. Para no volver me perderé en la nada que hoy no sólo existe fuera de tu mente. Y no podrás mirar al cielo sin recibir polvo de estrellas en tus pupilas de vidrio. Para poder, de esa forma, mirarme sin cerrar lo ojos.

UN PEDAZO DE CIELO Ayer me vendieron el cielo unos ángeles mafiosos. Ayer compré lo que nunca esperé ganar por las mías 31

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-aunque lo hubiera queridoAyer cambié un poco de humanidad por unos restos de espuma bendita. Con ella lavé mi cara y limpié mis zapatos embarrados. Me alcanzó para lavar unas frutas, (en caso de querer comer manzanas) y si alguien me hubiera pedido lo que me quedaba se lo hubiera dado gustosa, pues no me pareció gran cosa lo celestial del trato y aunque no me interesó de gran manera traer mi humanidad de vuelta trataré de no negociar nunca más un pedazo de cielo.

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Alejandra Llanquipichún MIRA No tengo rubor para mis labiosDesmaquillada te espero en los ojos. Lana Serpiente nacen copihues de las uñas.

ESPECTRO Un alacrán. Me envenena. Y me quita la vida.

Y EL TIEMPO…

Arruga que acaba de parirse Se separó de su costado.

NOSOTROS

in[explicable]s por no poder seguir mirando ciertos ojos, 33

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en ciertos colchones vacíos.

VIAJÉ

Cuando mi piel mis venas yacían sentadas

FONDO

flotaba mutiladas

en por

LA una la

TIERRA desperté tina, noche, inmóviles, pasado.

Y amaneció la depresión de cristo en tus pupilas, uno menos "En el reino de los cielos". Uno más, que no recibirá un cuchillo para navidad. Y es que pensé que había llovido tanto, que un poco de sangre no se notaría, entre tanta laguna olvidada. Padre que Líbranos Líbranos Líbranos Mis

estás

hermanos

Cuando mi piel mis mutiladas yacían sentadas

en del del del ya

flotaba

creen

por

los una

nuestro cielos, mal, mal, mal...

los

ángeles. desperté tina, venas, noche, inmóviles, pasado.

Y ELLOS ME ESTABAN MIRANDO.

ANTOLOGÍA DE POESÍA CHILENA JOVEN, DESDE LA UNIVERSIDAD DE LOS LAGOS

HE VISTO TORCER LA MAÑANA Cuando amanecen los locos.

Anoche atravesó la luna mi garganta. El árbol deshojó dolor en la mejilla Hubieses visto, a Dios regando miel sobre mis labios. Los ángeles flotando en sus mentiras y el suelo lleno de geranios. Uno, por cada beso que mataste. Hubieses visto… Cuando el miedo amenazó de muerte a la certeza y de mi vientre desvaneció la vida. Con margaritas colgando de las nubes. La muerte Sonriendo a carcajadas en el baño.

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HACEN FALTA Hacen falta glándulas en los sepulcros vacíos Hacen falta flores en tu sonrisa lúgubre, en el nirvana del ocaso, en la congoja que espero de tus labios enmohecidos, en la insurrección de la adolescencia, para cumplir oraciones de crímenes inconcebibles. Hace falta que empuñes planetas ensombrecidos, para explotar la carroña de galaxias sin banderas. Hace falta tu ombligo, en el vértice de mi vientre para entender el cólera de la moral y sus buenas costumbres. Hace falta que forjes nuestras metáforas muertas para tumbar el génesis de aquellas lágrimas Que nunca tocaron tu forma.

ANTOLOGÍA DE POESÍA CHILENA JOVEN, DESDE LA UNIVERSIDAD DE LOS LAGOS

Mariela Moreira EXCENTRICIDAD Comienza mi vida a desprenderse del no ser. El aire se trenza en mi paladar y me hace sonreír suavizando el eco dormido que revolotea en los parachoques oxidados de la realidad. Comienzo a desprenderme del no existir. A sentir este cuerpo que no trae alas y que no alcanza para ultrajarme de libertades como quisiera. Pende mi cabeza del último suspiro de no ser. El reloj pausado me devora la conciencia que se asoma entumecida entre restos de paisajes moribundos que se alejan. Abro la puerta para entrar y tropiezo con la nada Voy quedando a la deriva Pero existo!

SOMBRA(S) BAJO EL PARAGUA:

Comienzo a adormecerme en el umbral que me lleva a pensar, a creer, a vivir, a ser. Comienzo a deletrear las dudas que antes no tenía, a creer que pienso cuando en realidad se llenan mis pensamientos con migajas de locura, de huidas y trampas que no tienen donde más esconderse . Comienzo a desvariar. A ser al fin. A trepar por las murallas azules que decían prohibido. A exhibir mi tristeza ante la multitud y buscar culpables a los que exorcizar cuando la sangre se vaya de mi cuerpo. Comienzo a ser a detenerme en los compases endebles que me deja el silencio. Mientras camino. Mientras comienzo a ser, a estructurar una posición en el juego de vivir con las manos vacías. Comienzo a ser. A echarme entre columnas de fuego y miradas que perturban 38

ANTOLOGÍA DE POESÍA CHILENA JOVEN, DESDE LA UNIVERSIDAD DE LOS LAGOS

que intimidan que juzgan y abaten que devoran porque no son capaces

devorarse a sí mismos con sus miedos, sus dudas, con sus culpas. Comienzo a existir en este mundo en donde los pasos son obligados y detenidos por los mismos insectos. En donde el mirar y el tocar está prohibido. En donde el ser es un pecado con el que todos nacemos.

DESEOS DE OTOÑO Queríamos ser héroes. Cortar el cielo y envasarlo entre locuras. Entre tu ser, yo soy. Y así llegar al tú y yo. Queríamos ser lágrimas escapar por los ojos y dejar el cuerpo a un lado del camino. Mezclarnos con la lluvia. Inundar los suburbios del alma. 39

SOMBRA(S) BAJO EL PARAGUA:

Queríamos ser locos, poetas. Cambiar, cambiarlos, cambiarnos. Cortar el mundo y sembrarlo entre recuerdos Queríamos ser libres. Robarle el tiempo a los minutos Y hacer promesas de arena sobre la marcha del viento. Beber tus frases. Fumar mis versos. Acampar como los sueños sobre un campo de estrellas fugaces.

gris.

Queríamos simplemente ser. Ser dos hojas de otoño cayendo lentamente con el peso del viento sobre una anaranjada tarde

COMO UN VALS Tu vida y la mía se columpian en el vaivén de las horas

A veces cerca, a veces lejos como un vals. Cuando te abrazo construyo palacios submarinos con la seguridad que me dan las olas y esa espuma salada como tus labios Sabes que te imagino y me lanzo a mis sueños cerrando los ojos 40

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y abrazando el último recuerdo que me dejaste antes de partir. Podré ser tu misionera predicarte convencerte con mis imágenes y mis creencias. Pero seguiremos siendo esos locos distantes que sienten la sed de encontrarse en alguna esquina y caer como las hojas sobre el lecho del destino. Podré guardar silencio y tu retroceder con tu mirada, pero los pasos siempre nos traerán de vuelta a este lugar donde tu vida y la mía se acercan y se alejan Cayendo en el vaivén de las horas.

PROMETISTE Ahí estaré, dijiste. Con una flecha plateada en los ojos - ahí estaré asegurando lo prohibido. Cuando dudabas quebrando a tus entrañas. No pensaste que el tiempo explotaría en mi cara bañándome de soledad. 41

SOMBRA(S) BAJO EL PARAGUA:

Mientras esperaba en el lugar de siempre aquella segura presencia entregada en un -ahí estaré-. No tuviste vergüenza de tirar sobre mí una cortina de fuego que me quemó aquella tarde en que esperé viendo descascararse al árbol del tiempo sobre mis hombros. - Ahí estaré- Dijiste Y bajaste la mirada a mis espaldas. Respirando pesado pero respirando al fin. No pensaste que ese mismo aire sería el que me ahogaría la tarde en que miré por el camino de siempre sin que tus huellas llegarán a confirmar lo que aseguraba tu alma.

-Ahí estaré lanzaste sobre mí buscando tiempo para excusar lo que podías aquel momento. Para acobardarte nuevamente, como siempre -Ahí estaré dijeron tus labios pero tu corazón me negaba por tercera vez 42

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y el gallo de la traición se reía en mi cara sin que yo pudiera despertar.

CUANDO SE SEQUEN LAS HORAS Cuando se sequen las horas y se quemen las últimas palabras para ti y para mí. Sentiré que lo que hoy soy se reducirá a lágrimas. Conozco lo que piensas cuando callas la mirada Y conozco el silencio que habita en ti cuando sonríes. Pero si se secan las horas entre los papeles de la memoria acabaremos distantes, muertas nuestras almas en algún cementerio del olvido. Sin lápidas ni epitafios.

SOMBRA(S) BAJO EL PARAGUA:

ANGUSTIA En estas paredes frías que me turban los pensamientos. En estas ganas de beberme la conciencia y lanzarme sin explicaciones sobre las consecuencias que me reclamen. En este enfermo dolor que me tortura las ganas: Tengo que respirar . Lo que queda y lo que sobra Lo que persiguen y lo que desechan Lo que se impregna en la piel y no permite, replicas es lo que me atora en este cuarto En la balanza del bien y el mal, en la espera gris que se amarra a mis pasos, en el lamento fugaz que me despierta por las noches. Intento encontrar alguna explicación. Todo lo que tengo está apagado y marchito. Las sensaciones flotan a flor de piel y el gatillo en la mano me provoca . Tengo a las palabras desangrándose en la almohada y el próximo paso romperá el filo en el que me sostengo. 44

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RESURRECCIÓN La noche se detiene ante mis ojos como un vagabundo perdido que busca migajas de mirada en un espejo. Me apodero lentamente del silencio dibujo mi sonrisa entre escombros de tormenta. Y mi alma vuelve a tener los signos vitales que había perdido unos suspiros atrás.

SOMBRA(S) BAJO EL PARAGUA:

Persus Nibaes MI POESÍA La Poesía debe ser así; De frente. Debe ser atrevida, debe ser insolente. Poesía, pulso, con que laten todas las vaginas. Debe ser cochina, debe ser caliente. La Poesía debe metérselo a todos en el poto, debe poner el acento en como fornica la gente. La Poesía lleva el ritmo del universo, de la luna, de la sangre, de la mente. La Poesía delimita el tamaño de los penes. Es porno. Sucia, tiene tremendas tetas de pezones negros, y esta toda mojada siempre. La Poesía transpira, tiene olor a patas, 46

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hongos, papilomas, y hemorroides. Es vulgar. Se tira peos, cae al ritmo de las gotas, que chorrean entre tus nalgas. La Poesía esta hecha de tus mamadas, de tus pajas. Dentro de tu cosita, apretadita. La Poesía ha mutado, ya no es un ramo de flores, ya no es un beso. Ahora es un polvo, una ahorcada. La Poesía usa ligas, pantys medias negras. Baila todas las noches en un cabaret con nombre francés. La pican los zancudos. Tiene pelotas. Es dura, roja, se parece a un viejo verde. Se pone la ropa de sus amigas, sus calzones, sus sostenes. 47

SOMBRA(S) BAJO EL PARAGUA:

Y todas las noches, cuando está sola, se pega sus macacas. ¡La Poesía ya no es de ustedes señores! Es de nosotros, los pervertidos, los inmorales. Los que nos tiramos a las pendejas. Los que tenemos; Huesos, jugos, moco, pelo. Los que roncamos. De los curaos, de los ardientes. Los que decimos; ¡Maraca! los que apretamos los dientes. Es de nosotros, los volaos, de los ojos rojos eternamente. La poesía es mía, me es pegajosa. Es de los que también odiamos, los que estamos hechos de poesía solamente. (Del libro “Poemas con espinas”)

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EL HOMBRECABALLO Vino el Hombrecaballo, y se llevó todo. Cambió pájaros por balas, y piñones por humo. Enfermó la tierra con su corazón virulento. Llenó de odio los lagos, y apagó el llanto de los niños con pólvora. Construyó ciudades para albergar a los ladrones. Repartió alcohol, y transformó las plantas en demonios. Llegó con yelmos y cotas de malla, trajo ruido y olvido. El Hombrecaballo sufre de olvidar, olvida que esta vivo y se cree eterno. Vino el Hombrecaballo, con conquista y muerte. Con envidia y deseos, de llenar con oro y plata su desdicha. Cortó el Canelo sagrado y exterminó a los Selknam. A muchos confundió, y a otros enseñó el vino, les hizo creer que era santo. 49

SOMBRA(S) BAJO EL PARAGUA:

Transformó el vicio en religión y la religión en vicio. Convenció que la muerte del Cristo, pagaba toda las guerras. Todas las matanzas. Todo el exterminio. Hoy el Hombremáquina llora, y no sabe a quién llorar. Sus engranajes no lo escuchan, y sus autos no lo comprenden. Inventó un Logos para todo, y se olvidó del Mapu. O no quiso escuchar. Creyó que era de incivilizados; “Amar y respetar, guardar silencio y celebrar la luna”. El Hombreavión; Vuela sentado, no como pájaro, si no con los brazos cruzados. Y cuando cae; “Se estrella sobre sí mismo, sobre el fuego en los bosques de Lárices, sobre el motor de combustión interna, sobre sus hijos”. Sigue llorando, sin que alguien lo escuche. La Lenga no lo escucha, y el Floripondio evade su grito. 50

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Trata de explicar todo, con teorías relativas y cuánticas, inconexas entre sí. Trata de comprar todo, como el amor y la paz, y necesita la guerra, para aumentar el gasto y mantener el mercado en equilibrio. El Hombrecaballo vino y se quedó, cambiando todo para siempre. Con su democracia representativa, de la idiotez, y el lucro. Con su garganta enferma de pus sifílica, y el bolsillo lleno. Con su ritmo sincopado de tren, que avanza en esa mentira, que llaman progreso. El Hombreauto vino, lo condujo todo al cielo del consumo, del desecho. Transformó la montaña en codicia, y el río en desagüe. Al árbol en billete, y la hoja en vicio. Se llevó todo lo que podía, y ahora nos cobra con intereses solares. 51

SOMBRA(S) BAJO EL PARAGUA:

Nos vendió la muerte en el Chaco, el ataúd y el salitre. Nos cobra las paladas de tierra, que abrigan nuestro cadáver enfermo. Nos cobra en dinero la infelicidad. Nos trajo ese Cristianismo barato, que alimenta a curas pedófilos y Papas asesinos. Nos deja tristes, ansiosos, angustiados. Con una angustia de televisión. Adictos al humo. No sabe que la libertad, no está en las leyes, de un Imperio Romano en decadencia. Que decae contigo y conmigo. Sobre nosotros, sobre Dios, sobre el Imperio del Estado. No sabe que la libertad, está en el aire puro, en el agua. Dentro de cada uno. No está en el momento de la muerte, como quieren que creamos. Está en el momento de nacer. Nacemos libres, pero nos esclavizaron con cruces, 52

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con signos. Con un idioma que nadie entiende bien, que no refleja las cosas, si no ideas, ideas de ellos, del Hombremuerto en su mente. Que vino a matarlo todo, por eso no respeta nada. No le importa matar nada. Cree que todo debe evolucionar, y no respeta los ciclos. Convencido de una vida más allá, más allá de la muerte, institucionalizada, legalizada, legitimada, blanqueada, occidentalizada, globalizada, pero lenta, como una muerte masoquista. Sadomasoquista, como el Hombrecaballo. (Del libro “Poemas con espinas”. Ganador del II concurso de poesía “The subterranean angel”, Universidad de los Lagos, Osorno, año 2003)

DE UNOS Y CEROS Baja toda la información que imagines, sumérgete en océanos de unos y ceros. 53

SOMBRA(S) BAJO EL PARAGUA:

Conéctate a la mayor cantidad de Puertos, aduéñate del lenguaje. Crea tus propios monstruos, amarra a todos nuestros hijos a la Marca, al signo, aceptado en todos los Sitios. Ubica todas las Ventanas, todos los Ratones a tu diestra. Nuestras hijas en prostíbulos obscuros, ruidosos, baratos y desnudas. Nuestros árboles cortados, machacadas las hojas y prensadas con neoprén y parafina, para dejar a nuestros hijos bien pegados… Di: “Quiero ver más montañas de neumáticos, más carreteras repletas, llenas de humo de motor, llenas de autos y camiones, llenas de ruido, quiero ver más máquinas bien aceitadas”. ¡Más máquinas! Pero dilo todas las noches en el Chat, conéctate a Internet tu Dios y sé feliz… Porque mereces todo esto y más, bastardo ciego… (Del libro “Poemas con espinas”. Ganador del III concurso de poesía “The subterranean angel”, Universidad de los Lagos, Osorno, año 2004)

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Fernando Pavez

Plenitudes y bajezas DECONTRUCCIÓN “Lo mejor: borracho en la orilla de la playa” Rimbaud

Desarmado de rencores, posiblemente desamoblado de rubores Por partes y rincones escupido Machacado-erosionado-regurgitado Son las partes, fragmentaciones Soy un yo, un tú y un él, pero ninguno Envuelto en la resaca de las vertiginosas bodas nocturnas Muero para despertar: tranquilidad esfumada de mis dioses

NO ME QUEDA DE OTRA Que acostarme con sutileza de príncipe Estorbarme con pensamientos de lógica autocompasiva 55

SOMBRA(S) BAJO EL PARAGUA:

Reflexionar circundantemente en la laguna hostil Conciencia - dependencia – ¿abstinencia? “A morir pichicho” La vida es sólo una aglomeración, tantas muertes que ni siquiera los complejos me hacen tropezar La suma de las divergencias, golpean mi puerta Con café cargado y cigarrillos celosos les abro, amistosamente los convido a distanciarse con la violencia que produce el hielo

¿ES NECESARIO

EL SILENCIO?

Ocasión: el carraspeo. En la esquina del bar, que es el mar una silueta brama A garganta pelá se escurre el verso libre Lacrimosa en la traquea Coprolabia? = Yuxtaposición de una wea´ sobre un precepto Simbiosis-altazor- Daniel Vilches Luto = Partícula sorda, apabullamiento, PIOLACIDAD El kaos neuronal 56

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El ecos = retumbancia, rimbombancia de bramidos que volvieron sin llamarlos de donde nunca fueron echados.

CON LOS VIEJOS AMIGOS(TES) Sombrero de mago sale el truco de nuestros antiguos conejos cada quien tuvo mangas anchas cariñosas de excesos y castigadoras de pobreza ¿Es qué el tiempo no ha pasado? nuestros chistes lo han detenido recordando que las manecillas no son a prueba de nostalgia extendemos la noche manchándola con pinturas de viñedos más buenas y menos tímidas que todos los años que nos vamos: Inconociendo Envejeciendo Palideciendo Bailemos hasta que nos vamos: Conociendo 57

SOMBRA(S) BAJO EL PARAGUA:

Rejuveneciendo Enrojeciendo

SUMA DE ESCARMIENTOS Atrás del eructo se desluce Pavor de culpabilidades Niño con pena Solo frente a la monstruosa oscuridad de su reflejo Atado al último triunfo que más bien es la resaca de la impostura. Lleno de medallas postizas Sigiloso aunque piadoso Sabe que el errar cuesta caro Ya lo sabe su risa fatigada Cargando los delirimum de reír a mares y llorar a carcajadas

LA CALMA Asociada al post kaos de bacanales puede y debe venir Cosa anti-sencilla calma por calma no, nunca, jamás “Vamos viendo” dijo el ciego, después de haber sabido lo que es ver ver hacia fuera: eXternidades de eternidades calamidades para la calma *claro que 58

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después de la tormenta.* Actúo solo, con colmillos y garras….

CUANDO ESCUCHÉ LOS VERSOS MÁS TRISTES ESA MADRUGADA

Ni siquiera me conmovieron Fui sordo mental, un tarado brutal Impermeabilidad desconocida para una tierra poéticamente fecunda Un alga sin orejas en el mar de los más gritones peces Y… nuevamente el yo hablando del mi: Y por qué tantos mares Y tantos amores Y tantos fuegos y lugares Verdad encapsulada de los bares.

CON MÁS IMPULSOS QUE RECURSOS De una tierra de frases desconocidas desprovistas de tapujos con un ejército de pros Carrusel desenfrenado, loco, indocumentado códigos , palabras sin letras, signos sin significados 59

SOMBRA(S) BAJO EL PARAGUA:

discursos sin ideologías políticos adiscursivos Un corazón con 1000 aortas

LA OTRA VERDAD La que escribió mi amigo en unas cuantas estrofas Era la que con las copas, le estorbaba Esta bien que no ande ¡que corra! Porque para esos caminos de tierra la verdad tiene alas y para el lodo su buen par de botas Yo sabía que eras sincero, sólo que eso no existe No se trata de mentiras Es solamente la otra verdad Yo no tengo razón en la política Ni siquiera odio tanto como los radicales de la certidumbre Es solamente la otra verdad Cuando te diga esta otra verdad Seguro tú me vendrás con la misma verdad Y te diré que la otra y la misma Son una sola

MENTIRA

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EXCESOS “Cuando bebo un Whisky, me transformo en otro hombre y ese otro hombre quiere otro Whisky”

POESÍA NARCÓTICA GRITO (DOLOR DE CABEZA) Fulgor / letargo Vaivén sanguíneo Terapia del Etna neuronal A martilladas el herrero huésped forja el metal gris Río desbordado de caudal maligno fluye hiperbólico Molesta las ideas Ampolleta a luz vela, tenue, agobiada Aaaayyyy: Se estremece palpitante el cuerpo Gris ¡ Qué te hice cefalea !

SOMBRA(S) BAJO EL PARAGUA:

CLANDESTINAMENTE Me veo jugando con el suspenso mis pasiones son bocanadas y arrebatos Sed, egoísmo, trans-fugacidad Catarsis da nombre La oscuridad abrigo, cómplice La luz condena, orfanato Existen quienes viven en el hampa y maman el trago dulce de la clandestinidad.

LÓGICA NATAL Que puede ser más ridículo que esperar la madurez Quizás un niño melancólico con deudas Las canas crecen por dentro y la calvicie es un derecho He visto que el mejor truco de magia es desaparecer la juventud pubertad es el himen desvirgado por la experiencia La vejez la cúspide más profunda, que se sube bajando.

ESCANDALOSO Sería que se difuminasen mis exabruptos Pero peor hubiese sido que no los cometiera Peor es el arrepentimiento sin la culpa del delito Mayor la satisfacción del deber cumplido 62

ANTOLOGÍA DE POESÍA CHILENA JOVEN, DESDE LA UNIVERSIDAD DE LOS LAGOS

Es la nube del descanso escándalo es la calma y no el grito Célula vigorosa Torrentosa gritona

FOTOSÍNTESIS Algunas veces soy el árbol Otras la luz Pero siempre el oxígeno, aunque sea resinoso

HAMBRE VIGENTE Se renueva con el olor Se exalta con el tacto Se sosiega con la consumación Me supera No compito con ella / Soy humano El hambre no

ACNÉ

CARDÍACO

El corazón come mucho Su dieta no es saludable Tiende a la gula Su platillo favorito son las pasiones con mayo y ají

LLANTO VERTIGINOSO 63

SOMBRA(S) BAJO EL PARAGUA:

Llueve con doble bombo Es Tor quien estruja los paños nubosos El cántaro gutural supera al Océano Las olas están en el techo Su distorsión inunda mis greñas

VARADO Cuando a tu costa llegué varado me encontré No sé si tiré el ancla o se me cayó Con mis puños en la arena formé el puerto, y lo que estaba varado ahora enraizó no pudieron las tormentas ni huracanes volverme al mar . Ya no nado, se me olvidó, perdí mis branquias pero aprendí a respirar con tus pulmones Encallado empecé a navegar.

ANTOLOGÍA DE POESÍA CHILENA JOVEN, DESDE LA UNIVERSIDAD DE LOS LAGOS

Cecilia Pérez VISIÓN DE MI MADRE SIN OMBLIGO No han dejado de caerse las tardes. Soberano el techo cubre la espina. ¡Arriba los puentes! ¡El levadizo río de membranas!. Antes de que me maten, diles que no sea cierto. Los ojos siempre fingiendo estarse mirando, para ir siempre clavados en otra espina. ¿Te han lapidado el rincón más duramente castigado, ese donde tu libertad a veces servía.? ¡Qué no te me maten las esquinas! , ahí a la vuelta ya no existo. Mi ombligo ha salido de su madre. Mi madre a tientas lo busca ayer.

LA PRIMERA LLEGADA DE LA SANGRE

“tu isla se hunde en el mar de la noche” (Jorge Teillier)

Al ser niña me enseñaste, madre, a guardar islas distantes que sumergieran las blasfemias de los cuartos vacíos. 65

SOMBRA(S) BAJO EL PARAGUA:

Abriste tu mano... Y me tomé tu molestia. La noche llega y esperas siempre vernos pasar. La niña ya no lo es tanto, que ya brotó la sangre de los hijos muertos. Entonces entró a abrir el ojal de tu estatura verdadera: tu misma silla abriendo su muerte, el mismo callejón oblicuo de mi llegada a media vuelta de tus cosas, es ya tu distancia y el espacio mejor guardado contra nosotros. Cerraste tu isla, y nos tomamos las nuestras para luchar.

LAS VÍRGENES SANGRAN Voy por tus ojos como por la vida poblada de trenes que pasan sin memoria, ardiente como la gata que jamás cruzó la puerta. Memoria sin ojos. Tímpano sin espanto. Se han perdido tus dedos en la conquista de mi cuerpo; como guerrero sin espada 66

ANTOLOGÍA DE POESÍA CHILENA JOVEN, DESDE LA UNIVERSIDAD DE LOS LAGOS

atacas por mi ombligo, donde cae la fruta que tu coges y muerdes sin censura. Noche de mis noches sin días, sin noches. Mi cama te soporta sin zapatos y con estrellas, bolsillo a pedazos de pequeños mundos sobre mis senos, gritos de guerra y conquistas de algún pueblo sobre otro pueblo. Somos el mar de tu sudor y mis lágrimas, donde cada ola Golpea y Golpea y Golpea la misma frase, la misma fuerza erecta de tu sangre con la mía. Ardiente pasajero de mis tierras. Tierra mía. Tierra santa. Polvo a polvos hechos uno... Tú, la Tierra y Dios. Yo, la Hierba y el Grito. 67

SOMBRA(S) BAJO EL PARAGUA:

TRATA DE LA IMPOSIBILIDAD DE LAS PALABRAS EN REFERIR AQUELLO QUE ES MEJOR IRSE VIVIENDO EN SILENCIO Para ti, Luis.

¡Cuán difícil hablar de lo que amamos, sin dejar de vedar las palabras su encierro, que al misterio palidecen las leyes un dolor de vientres ajenos! Que triste estado la mudez ejerce en lo amado lo que no es del todo nuestro, que ni referir ni referente tienen lo poco que ven los ojos de eterno.

OJOS EN VEDA Poema, poema mío, que anciano estás ya naciendo (Manuel del Cabral)

No hallé el lápiz y perdí la punta de mis ojos en los barcos que no vuelven. Todo el otro ojo inclina su raíz como un espejo. Todo lo que quedó en mi otro ojo sufrió un naufragio. No sé... Barcos pierden sus retornos 68

ANTOLOGÍA DE POESÍA CHILENA JOVEN, DESDE LA UNIVERSIDAD DE LOS LAGOS

al caer la tarde, pero las olas siempre llegan a golpear con un poco de verdad la ceguera.

OJOS EN TRÁNSITO Tus ojeras, las violetas nocturnas. Las insomnes bestias que te clavan el golpe. Esas noches guardadas en un lento crisol de un sol que se espanta. Caído el párpado y la epidermis cuyas venas reventaron, en el vómito nocturno y el sueño alado que te marcó sus fronteras.

EL CÍRCULO “Al infinito círculo de mi sangre, Damián, milagro de la soledad envuelto en mi cuerpo.”

Nací de mí en otro cuerpo envuelto en sudores ya sudados. Sobre raíces ya fecundas deposité la misma forma atada a otro ombligo: sobre ella puesta para nacerme 69

SOMBRA(S) BAJO EL PARAGUA:

que para tí fui nacida, mientras tanto. Soy de mí para mirarme de lejos; como intentando armar mil veces estos huesos derrumbados, y de llenar huecos que atávicamente existen, en el silbar del dolor que atraviesa las sienes inconsciente. Soy de mí, mujer atravesada de mil puñales. Soy de mí, con venas larvadas antes que tú fueses mía. Arrancada de tus piernas como mariposa de espanto, tilitando en mi boca el sordo rumor de otros cuerpos. Hacia mí rompiste tus orgasmos. Hacia mí fuiste hecha materia de mi forma. Sin embargo nada soy de ti: después que todo lo soy (por no decir nada concluso) estoy siempre con el cuerpo hacia adentro. Soy de mí, 70

ANTOLOGÍA DE POESÍA CHILENA JOVEN, DESDE LA UNIVERSIDAD DE LOS LAGOS

nací de mí, para ver nacer lo que yo no soy ni habito.

EL CRISTO QUE NADIE SUPO QUE FUE HOMBRE.

A Elisa Carreño, a Tatiana y Darío, pero sobre todo para ti, Guerrero de un tiempo equivocado.

Gólgota. Lugar de cráneos apagados donde veintiséis años te golpearon la salida. ¡Rey de los judíos! ¡Rey del vientre sin hijos! Mientras caían los eclipses, un gran hombre se hacía pequeño: se rompía el cuello con el clavo a las tres de la tarde. Los olivos cedieron al cerezo su esplendor de corona ardiente, antes de llorar toda la noche en el monte que dios hizo bajar por tus zapatos, sin pies, envuelto en la corola de las espinas, sin soga, que Judas ya bajaba por la sombra. ¡Dios, mi dios! ¿por qué te haz abandonado?. 71

SOMBRA(S) BAJO EL PARAGUA:

Acá abajo tuercen las furias del padre. Se duerme la virgen en el sueño de la esfinge. Lo han matado, al gran niño que leía sus salmos. Se clavó al madero a las tres, pero siempre fueron las tres. El Cristo leía a Sartre, demoraba sus noches en Marx, en Foucault, en toda la espesura de los “iluminados” del Gólgota: predicaba en su voz bipolar lo que sus demonios destruían con el clavo. El eclipse prosternó la caída de sus ojos. El manto azul cubrió la túnica de sangre. Allá abajo devoraba el hombre su dolor, y ya nadie pudo llorarle. Sin embargo, todos le tenían en el diente, en la pupila atada a sus cuerdas inmortales. Volverá... Volverá a nacer en otra lápida, en el cuerpo de Magdalena al tercer día. Volverán tus cuerdas, la pregunta constante de los montes, 72

ANTOLOGÍA DE POESÍA CHILENA JOVEN, DESDE LA UNIVERSIDAD DE LOS LAGOS

tu dolor traspasado por la lanza de los romanos. Volveremos a nacer... hasta que el Gólgota suelte a sus hijos marcados.

EL AMANECER DE UN DESCENSO

Donde se forma la sombra las cruces se devuelven. Ya nadie escucha sonar los gallos, pues el alba se ha convertido en el sueño de una gaviota. La sangre vuelve a cuajar con el polvo, y desde el fondo una flor se marchita. Como las hojas que el otoño deshace el viento se queda vacío, hasta preñar nuevamente el líquido que rompa la materia.

REGRESIÓN Vuelvo a rezarte en el rosario de piedras. Estuve muerta y volví a nadar en las aguas redondas de los montes, donde no fuiste sólo el hombre sino el rosario de rostros que giraban en máscaras distintas. 73

SOMBRA(S) BAJO EL PARAGUA:

Nunca seremos polvo del mismo paisaje.

(SIN TÍTULO) Sucede que soy y no estoy para nadie que hable cuando llego, que la forma de mi ausencia es saber que no existo en mi presencia.

AÚN ES TIEMPO DE VOLVER A CASA “Para mi profesor, el poeta Sergio Mansilla, por su apoyo y comprensión en los difíciles momentos de la muerte.”

Aún es tiempo de volver a casa: un mate famélico espera en su remo la boca líquida del hambre; restos de harina y zapallo de los barcos que no se hundieron, y un par de gallinas flotando en sus huevos. Los huesos de tu madre encontrarán sus manos en la cocina, entre la masa y el zapallo hirviendo, con gallinas cayendo de los barcos rompiendo su cáscara. Aún es tiempo de volver a casa, con la boca remando 74

ANTOLOGÍA DE POESÍA CHILENA JOVEN, DESDE LA UNIVERSIDAD DE LOS LAGOS

en los ríos cálidos de la yerba y la masa recién salida de su forma.

BONSAI Alguna vez, quizás, como en las historias primeras en donde las rosas florecen de las manos y los monstruos giran temblando bajo las suelas metáforas de otros libros, podría llenar de tierra nuevamente mi pequeñez, para sepultarme en el líquido del primer vientre que vuelva a recordarme.

SOMBRA(S) BAJO EL PARAGUA:

Álvaro Ulloa La lluvia fue + fuerte que el paraguas así caí al lodoscuro embarrándome los ojos

NI AHÍ

Y he aquí q una buena mañana, después d una noche de sudorosas pesadillas, luego de entretener al estómago y burlar las goteras, el poeta c levanta d su cuchitril y grita desde su ventana al mundo: Ni Ahí! Con toda la fuerza d su estómago vacío y hambriento un eco c pierde cruzando l puente: Ni Ahí! - Ni Ahí! - Ni Ahí! - Ni Ahí! – Ni Ahí!

El PoEta NO qUieRe Servir + n kalidad d esklavo!!! 76

ANTOLOGÍA DE POESÍA CHILENA JOVEN, DESDE LA UNIVERSIDAD DE LOS LAGOS

El poeta dice a sus compañeros: Hasta ahora no hemos hecho otra cosa q imitar l tono rebuscado d diccionarios burgueses, no hemos hecho + q cantar desde nuestro cuartito cánticos n lenguas d intelectuales y literatos, no hemos hecho + q limitar + al VERSO LIBRE Ni Ahí c/Poner GARABATOS!!! Ni Ahí c/sonar VULGAR!!! Ni Ahí c/gritar NI AHI!!! Desde ese día l poeta anda n micro, cemborracha c/cerveza y pipeño, baila rancheras, bajapiedrasos a losotros del olimpo...

EFÍMERO IDILIO QUIJOTESCO O L POETA PINCHA C/LA POESÍA

Su boquita en mi boquita l poeta pincha c/ La Poesía c buscan primero c conocen y luego c pierden la pista. Enotra ocasión le hace ojitos desde una mesa l poeta la busca la conquista c apasionan a veces c emborrachan el poeta c pierde 77

SOMBRA(S) BAJO EL PARAGUA:

ambos por inciertos c indescubren La Poesía c marcha n este momento d la vida el poeta conoce a La Muerte una vieja sabia, un anciano sin tiempo un híbrido de alón ebrio q bebe pisco puritano l poeta cemborracha, camina junto a La Muerte, pierde a La Poesía recorre las calles del pueblito n q alguna vez la vio pasar cuando niño y c vuelve niño y c enemista c/ La Muerte busca nuevamente a La Poesía.

PEQUEÑO CANTO Acá l poema c hace c/ luces de barrio Lápiz de pasta Cuaderno Mistral Y caminos d barro Tus manos y mis manos Abren el viento y Recogen l pan Acá la poesía viene n los carretones y n los sonidos d las flautas Q aún no pertenecen a las bandas instrumentales d guerra / los santos fueron liberados d las iglesias y 78

ANTOLOGÍA DE POESÍA CHILENA JOVEN, DESDE LA UNIVERSIDAD DE LOS LAGOS

caminan junto a nosotros bebiendo l vino q alcanza para todos. Acá la poesía atiende los kioskos y no es vendida n las vitrinas del Mall Monopolis Center /los literatos c marcharon hace 50 siglos y liberaron x fin al verso libre Nuestras manos alcanzan para todo Conversamos c/ l mar y quedamos hasta tarde escuchando los poemas q nos canta la lluvia y así c duermen los niños Nuestras manos no podrían disparar l cañón sordo d los milicos inexistentes Tus manos y mis manos recogen uvas d los ríos.

(SIN TÍTULO) Entre los árboles ella. Jamás la había visto jamás la vi talvez. Sólo volaba de repente

SOMBRA(S) BAJO EL PARAGUA:

sin darme cuenta entre sus manitos dibujándole un

vestido

a sus cicatrices. Efímero.

EXPLICACIÓN Entonces te digo que todo tiene poesía, incluso estas calles ocultas y olvidadas, con viejas casas de colores y sonidos gastados, con olor a fritanga y remolinos de papel y humaredas, calles con viejos tomando chicha, con niños jugando al trompo o con perros mordiendo una pelota. Todo esto es una poesía larga, de un eterno antes, de un antaño eterno, de un ayer parasiempre. Estos lugares con callejuelas de adoquines y micros viejas, calles de almacén y tiempo detenido fumando en la esquina, resuelto, campante, tranquilo y relajado viendo a los transeúntes y sus bolsas volviendo del mercado. Todo tiene poesía, incluso arreglar una maleta, incluso verte arreglando esa maleta, aun sabiendo que con ella te vas lejos. ¿Entiendes? te vas dejando un poema doloroso.

ANTOLOGÍA DE POESÍA CHILENA JOVEN, DESDE LA UNIVERSIDAD DE LOS LAGOS

LA NOSTALGIA DEL PATO “Si preguntan por mí digan que ando en el sur y que vuelvo hasta el próximo mes” Nicanor Parra. Apure mi chinita Antes q la luz se apague y el tumulto lleno d colores y d viejos c/boina y sombreros y viejas c/bolsas d malla y mercado persa lleve su procesión y c marchite pétalo a pétalo enel recuerdo Antes quél silencio venga y el Pato Lynch se vaya d unavezportodas y cierre sus ojos y ventanas y su espalda sea nada + q unanécdota x donde alguna vez sonrieron mis tíos cuando niño Antes q las microsalegóricas desaparezcan entre un tumulto d fantasmas y c marchen parasiempre c/sus ciencolores hasta otras tierras (más lejanas y olvidadas) Antes que c callen las cantinas n donde aun venden vino x cañita y tocan rancheras en vivo—en vino Antes quésta alegría c marche c/su mochila de mezclilla a la espalda y sus zapatos gastados No llore

(Sin título) 81

SOMBRA(S) BAJO EL PARAGUA:

Q rico acompañarnos al hospital y saber qestamos enfermos y volver lento caminando bajo los pies d unalameda y bajo nuestros pies l otoño caminando lento. Q rico saber qestamos enfermos y bajar una cuesta veloz n bicicleta pedaleando estrellas y comiendo naranjas perdernos enuna taberna y volver nocturnos y alucinados y amarte (q rico s amarte) y amarnos. Acompañarnos a deshoras siempre porqentre tú y yo no existen horas y recostarnos bajo un árbol a tomar l fresco y ponerme fresco y volver aún más enfermos y cansados qenel anterior encuentro.

FERIA PEDRO AGUIRRE CERDA Compro mate n la feria Pedro Aguirre Cerda avanza c/sus banderas bajo zapatos 82

mis

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Los colores son pájaros n miles q c dispersan anidar n las pestañas d los compradores. La mañana la pintan C/sus brochas los señores invisibles q trajinan bulliciosos c/ sus arenas Y los gritos de las ofertas nos sirven de sombrero. Compro naranjas n la feria Y los sonidos vienen volando y van a emborracharse n las cantinas oscuras d la otra calle Y recuerdo las manzanas confitadas n la infancia Y los enanos Y los frascos verdes d vidrio espeso Y los dulces de soda Y las uvas d tu boca Compro n su mercado persa Hundido enel detalle Clavos para colgar l cuadro q pintan los mercaderes d botellas, las vendedoras d cholgas, los reparadores de zapatos, los fabricantes d queso, los creadores d postres dulces, las vendedoras de ajíes Quesextinguen c/l mañana Y desaparecen c/l humo de las ollas

SOMBRA(S) BAJO EL PARAGUA:

FOTOGRAFÍA y los malabaristas montan n la calle un circo improvisado sus colores chisporrotean bajo la llovizna los semáforos forman un arco iris.

VIAJE RÍO NEGRO “Pienso por primera vez que no pertenezco a ninguna parte, que ninguna parte me pertenece” Jorge Teillier.

Tomo l bus una mañana y Las vacas son las mismas d hace siempre q c congelan c/l pasto congelado. Es comotra mañana, pero esta tiene ese aire d viaje c/maletas grandes Soy parte desa masa ala q llaman población-flotante. Un niño m sonríe desde su asiento Y n su ventanilla c mueve tanto paisaje conocido y reconocido Questa vez ni lo reconozco ni me reconozco.

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Hay aire d nostalgia Y este bus tiene los asientos carcomidos, las ventanillas rayadas y amigos + envejecidos En Chahuilco los álamos d antaño no saludan No están Y las enormes tepas son papel enel q escribo. Afuera las cuatro viejas tejen y destejen l tiempo q ya no entiendo Y como si fuera lo único que permanece, m como lasuñas. No c quien mespera n la casa Si mi hermano hecho hombre o mi padre + canoso quen la última despedida sin palabras y c/abrazos d reojo Por lo menos c q mi madre ya no lava a mano n larteza Los boletos amarillos y las caras nuevas y lasotras + viejas m tiran l tiempo a la cara y m gritan forastero Yo, sólo m como lasuñas.

ANÉCDOTA Converso c/ La Muerte enel bar d una esquina 85

SOMBRA(S) BAJO EL PARAGUA:

y nos burlamos d La Vida q nos mira soberbia desde otra mesa El poeta se pone d pie penosamente ebrio y dice: ¡Señores, no me quitarél sombrero es + abriré un paraguas aquí mismo! Y l rojo artefacto c desprende d su clandestinidad cubriendo las cabezas indiferentes, ebrionaúfragas. La Muerte lo toma del brazo y desaparecen por la puerta q da a la calle Nadie extrañal poeta EXTRAVÍO ¿Dónde están los escondites, los que inventé en un sueño cuando niño? Reviso entre las hojas oxidadas de un cuaderno, entre los fantasmas de la niñez, entre las nubes colgadas en el aire en mi cabeza, no encuentro. ¿Dónde están las agujas de arena, los helados de flores, los insectos? 86

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El coleóptero que encontré un domingo en la casi noche, sus colores metálicos el arco iris que cargaba sobre su espalda de árbol. ¿Dónde están metidos? Recuerdo esa mañana en que extravié mi infancia, desde ese entonces perdí el vuelo en los brazos de mi padre, perdí los juegos, el circo de luces de una cajita en el ropero. ¿Dónde están las noches, los fantasmas, el azul las estrellas, los planetas, los duendes y los detalles infinitos que observaba? Pregunto entre los niños pero ellos no me ven. ¿Dónde están metidos? Y así se fueron cayendo pedazo a pedazo mis partes: mi alma fue quedando desnuda como un vaso de leche fresca cada uno de mis sentidos en silencio fue abordando un suspiro lento 87

SOMBRA(S) BAJO EL PARAGUA:

hasta besar la muerte.

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ANTECEDENTES BIOGRÁFICOS Aravena, Giovani: Nace en Purranque, Chile, el 30 de Agosto de 1983. Su enseñanza Básica la realizó en la Escuela Bertoldo Hofmann Kahler de Corte Alto, pueblo de aproximadamente 2600 habitantes donde actualmente vive junto a sus padres. La enseñanza media la llevó a cabo en el Colegio Preciosa Sangre de Purranque entre los años 1998 y 2001. El 2003 ingresa a estudiar Educación Diferencial en la Universidad de los Lagos de Osorno. El año 2004 después de abandonar la carrera antes mencionada decide estudiar Pedagogía en Lengua Castellana y Comunicación en la misma casa de estudio. Actualmente es miembro del círculo literario “La Bohemia”. Beackman: Seudónimo de Cristian Tejeda, nació el 05 de Octubre de 1977. Estudiante de pedagogía en Historia y Geografía. “Soy esquivo con lo de publicar por desorden ya que siempre pierdo lo que escribo (¿a quién se le ocurre escribir en boletos o paquetes de cigarrillos que después botará por olvido o higiene…? Además pienso que la poesía no es de los “poetas”… sino del que se atreva a soñar, escribir o simplemente vivir…”

SOMBRA(S) BAJO EL PARAGUA:

Cano, Cristián: Nace un 05 de Enero de 1984. Poeta inédito que no ha integrado talleres literarios. Actualmente estudia Pedagogía en Lengua Castellana y Comunicaciones e integra el taller literario “Chaurakawin”.

Cartes, Constanza: Nació en 1983, en Laja región del Bío-Bío. Escribe desde que estudió en la UFRO. Actualmente cursa la carrera de Pedagogía en Lengua Castellana y Comunicaciones en la Universidad de Los Lagos. Díaz, Andrea: Nace en Santiago el 07 de Septiembre de 1981. Escribe guiones de teatro, micro cuentos y antipoesía. Presentó 3 obras de teatro en Teccon, basadas en la obra de Kafka, Baudelaire y Buckowsky: "El proceso", "Le temps mange la vie" y "Eclipse". Publicó algunos antipoemas en un proyecto de la Universidad San Sebastián de Valdivia el año 2004 y 2005. Participó también en una antología de poetas del sur, llamada: "Prichonta" y publicada el 2006. Sus influencias literarias son los poetas malditos, como Verlaine, Rimbaud, Baudelaire, Bucowsky. Así como también Safo, Nicanor Parra, Pedro Lemebel, Jorge Cáceres, Jorge Tellier. 90

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Ingresó de la carrera de traducción de inglés el 2005. Espinoza, Yarella: Nace en Osorno un 28 de Diciembre de 1987. Durante sus años de Liceo participó –corto tiempo- en el taller literario “Gramma” del Liceo Carmela Carvajal de Osorno. Sus influencias literarias son: los poetas malditos, la literatura romántica del siglo XVIII y la literatura de suspenso y ficción. Actualmente estudia la carrera de Inglés y traducción en la Universidad de Los Lagos y participa en el taller literario “Chaurakawin”. Llanquipichún, Alejandra: Nace un 17 de Diciembre de 1985 en Osorno. Actualmente, cursa el 6º semestre de la carrera de Lenguaje y Comunicación. Universidad de los Lagos. Ha participado: “Testimonio” taller literario Grama. Diciembre 2002 Antología. “Cadáver en mano”. Antología. Agosto 2006. Moreira, Mariela: Nace un 18 de Septiembre de 1985. Durante su etapa de liceo integró el taller literario “Almas del Alba” del Liceo Comercial Osorno, dirigido por el profesor Pedro Pradines. Participa en el año 2003 en el taller literario 91

SOMBRA(S) BAJO EL PARAGUA:

“Sembrando sueños” e integra el círculo literario de la Bohemia con el cual publica en la antología “Magia de luz y sombra”. Estudiante de Pedagogía en Lengua Castellana y Comunicaciones es miembro del taller literario de la universidad “Chaurakawin”. Nibaes, Persus: Nace en la ciudad chilena de Puerto Montt, bajo el nombre de Javier Gallegos el 30 de Marzo de 1977. En 1992 su padre le cambia su nombre al de Javier Soto. Comienza a escribir a los 14 años, los típicos poemas adolescentes de amor platónico. En 1994 gana el concurso de cuentos ESSAL, con su primer cuento escrito llamado “Bajo Presión”. En 1995 se traslada a la ciudad de Punta Arenas, donde gana su segundo concurso de cuentos, organizado por la empresa ENAP, con el cuento futurista “Bajo Cero”. En el año 2001 ingresa a la Universidad de los Lagos, en la ciudad de Osorno a estudiar Historia y Geografía, donde adopta su definitivo pseudónimo llamado “Persus Nibaes” y comienza una poesía de carácter social más cercana a la Antipoesía, junto al poeta Abraham Sandoval, en el díptico de poesía “El Mecanografiado”, que se difundió entre los estudiantes en 7 ediciones. En el 2003, gana el concurso de poesía universitaria “The Subterranean Angel” con el poema “El Hombrecaballo”, ganando 92

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el mismo concurso consecutivamente en los años 2004 y 2005, con los poemas “De unos y ceros” y “Memoria al fuego”. Gana también el año 2004 el concurso de cuentos “Visualizando la discriminación de los enfermos de VIH/SIDA”, con el cuento “María, Magdalena y yo”. Organizado por el Ministerio de Salud. Durante los años 2003, 2004 y 2005 publican los poemas ganadores del concurso “The Subterranean Angel” en la revista “Tracks”, además el poema “Memoria al fuego” y el poema “La nueva era”, son publicados en la revista “Espacio Regional”, del Departamento de Ciencias Sociales de la Universidad de los Lagos en el 2004 y 2005. Publica en el 2003 en forma independiente, el libro “Cuentos Prematuros y Poemas con Espinas”, que contiene su principal obra en cuento y poesía hasta esa fecha. Es autor del libro de poesía “Piernas”, de la novela “La Floresta”, que se mantienen inéditos y actualmente trabaja en la novela “Chiloé” y en el poemario “Cuaderno de Santiago”. Es publicado en Argentina, en la ciudad de Buenos Aires en la página web “La Cantoria de los Juglares”, año 2005. Actualmente es profesor de Historia y Geografía y reside en la ciudad de Osorno donde trabaja en el Museo Histórico Municipal de Osorno. Su blog en Internet es http://persusnibaes.blogspot.com 93

SOMBRA(S) BAJO EL PARAGUA:

Y su mail es persusnibaes@hotmail.com Pavez, Fernando: Nace un 26 de Septiembre de 1980, en a ciudad de Rancagua, desde temprana edad siente una especial inquietud por el lenguaje, siendo en la asignatura de castellano su predilecta. En el liceo “Óscar Castro Zuñiga” comienza a entender el llamado que las letras le harían, ingresa a estudiar Pedagogía en Lengua Castellana y Comunicaciones, carrera en la cual desarrolla su gusto por la poesía. Estéticamente cautivado por la poesía vanguardista y la cotidianidad, manifiesta una tendencia “prosificante” en sus versos, que dibujan y describen los hondos espacios de excesos y fugas de la racionalidad. Publicado en algunas revistas universitarias, actualmente su óptica se estira hacia la intertextualidad con la fotografía, colaborando en diversos trabajos foto-poéticos. Pérez Matus, Cecilia: Nace un 23 de Septiembre de 1979. Durante sus años de liceo participa en el Taller Literario “Gramma” del Liceo Carmela Carvajal. En este contexto asiste en 1997 a un encuentro poético regional en Lanco. El año 2003 obtiene el primer lugar en el concurso poético “El ángel subterráneo” que organiza en la ULA la carrera de Inglés. 94

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Actualmente estudia Pedagogía en Lengua Castellana y Comunicaciones siendo su propuesta de tesis la poética de Rosabetty Muñoz en la fragmentación de la Isla de Chiloé. Tesis que se enmarca en el desarrollo de un proyecto Fondecyt a cargo de los profesores Sergio Mansilla y Nelsón Vergara. Ulloa, Álvaro: Nace un 24 de Septiembre de 1986. Desarrolla desde temprano el gusto por la poesía y por la música. Siendo este último talento el que lo ha llevado conformar distintos grupos musicales. Actualmente estudia Pedagogía en Lengua Castellana y Comunicaciones y es integrante activo del taller literario “Chaurakawin”.

SOMBRA(S) BAJO EL PARAGUA:

A NEGRO, E BLANCO, I O AZUL; VOCALES

ROJO,

VERDE,

(J. A. Rimbaud)

Antología dedicada a la memoria de Patricio Guerrero Soñador eterno.

La sensibilidad presente en este libro es la representación del sentir y el pensar de la comunidad estudiantil. Todos poetas jóvenes reunidos en el papel y el taller que impartimos con Roxana Miranda durante el primer semestre, el cual tuvo pequeños percances como la toma de la casa de estudios, paro de las actividades que incluían las reuniones de los días viernes. He utilizado versos del poeta francés como título de este colofón, porque hay una mirada desenfadada de la realidad. Mirada que siempre está presente en la juventud y cuya intensión es cambiar el mundo. En esa intensión de cambiar la realidad podemos apreciar un cierto Romanticismo, un Neoromanticismo, un Neosimbolismo, un Neoneo. Quizá ese último término sea el más correcto para nombrar lo innombrable de esta joven generación de poetas que surge de la emergencia de una realidad que agobia y seduce, nos moja con la lluvia ácida y nos despierta. 96

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Para terminar, sólo me queda decir que: cuando cantan los poetas, los ángeles danzan. Massoni-Oyarzún