Poemario

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LA POESÍA

Llega de lejos y sin hora, nunca avisa; tiene la llave de la puerta, Al entrar siempre se detiene a mirarnos Después abre su mano y nos entrega una flor o un guijarro, algo secreto pero tan intenso,que el corazón palpita demasiado veloz y despertamos.

eugenio montejo

Poemario

La poesía cruza la tierra sola apoya su voz en el dolor del mundo y nada pide ni siquiera palabras

Poemario

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SFDUPS Dr. Arturo FernĂĄndez PĂŠrez WJDFSSFDUPS Dr. Alejandro HernĂĄndez Delgado EJSFDUPSB FTDPMBS M.D.I. Patricia Medina Dickinson PQDJĂ˜O Revista del alumnado DPOTFKP FEJUPSJBM Vilma Favela Luis Godoy Andrea GonzĂĄlez Francisco Osorio Arturo Oropeza Andrea Reed Eric M. Tomasini ComisiĂłn de material grĂĄfico Fernando LĂłpez MartĂ­nez SFMBDJPOFT QĂžCMJDBT Z TVTDSJQDJPOFT Cristina Barnard Marina CarreĂłn DPNJUĂ? DPOTVMUJWP Dra. Claudia AlbarrĂĄn, Lic. Aldo Aldama, Lic. CĂŠsar Guerrero, Dr. Mauricio LĂłpez Noriega, †Mtro. Alonso Lujambio, Dr. Alejandro PoirĂŠ EJTFĂ—P FEJUPSJBM alexbrije + kpruzza JNQSFTJĂ˜O Producciones Editoriales Nueva VisiĂłn MĂŠxico E S ÂŞ PQDJĂ˜O revista del alumnado del itam RĂ­o Hondo 1, TizapĂĄn, San Ă ngel, 01000 MĂŠxico, D.F., Tel./fax 5628-4000, ext. 4669 opcionitam@yahoo.com.mx http://opcion.itam.mx ISSN: 1665-4161 reserva de derechos al uso exclusivo: 04-2002 t $FSUJGJDBEP EF MJDJUVE EF DPOUFOJEP PQDJĂ˜O es una revista universitaria sin fines de lucro. Todos los derechos reservados.

Queda estrictamente prohibida la reproducciĂłn total o parcial de esta publicaciĂłn, en cualquier forma o medio, sea de la naturaleza que sea, sin el permiso previo, expreso y por escrito del titular de los derechos. Los artĂ­culos son responsabilidad del autor y no reflejan necesariamente el sentir de la revista. Revista indizada por Citas Latinoamericanas en Ciencias Sociales (clase). Integrada al Sistema de InformaciĂłn BibliogrĂĄfica sobre las publicaciones cientĂ­ficas seriadas y periĂłdicas, producidas en AmĂŠrica Latina, el Caribe, EspaĂąa y Portugal (latindex).

Tiraje: 2,000 ejemplares

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5 presentación

Plegarias para Pilar

8 daniel san mateo

l’aviateur

14 adrián soto

Joven poeta

22 jorge sarquís bello

Instantáneas sin dios / El después

24 abraham nahón

Sin título i / Sin título ii

26 esteban govea 28 carlos saavedra

Lluvia de Marzo

32 herson barona Anclas / Sin título / Dictadura del cielo 36 rui caverta

Disfrazarse de Chavela Vargas / La muerte de la libélula Claroscuro de la armonía (en dos acordes)

38 eduardo h. gonzález

40 miguel alejandro santos díaz

Chinampa / El sueño del sátiro

44 adán echeverría Azulinimismado 48 salvador solís castro siria fichtl hinojosa 50 efrén a. pérez de la mora

Infierno

54 yahir alonso ortíz

Pescado

55 isolda dosamantes

Petite bar

56 miguel ángel cabrera

El oro de las tardes y la luna Retrato del tiempo cíclico

58 héctor tajonar de lara 60 emilio toledo

Cadáver Exquisito

Filología

61 luis javier mondragón

Sin título

62 sobre los autores…

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Presentación

En su célebre ensayo En defensa de la poesía, Shelley definió la acción poética como la más alta aspiración de la imaginación humana.

Sin la poesía, el lenguaje se anularía a sí mismo dejando de inventar relaciones, significados, nuevas representaciones y presentaciones.

La poesía aparece en el instante paradójico donde la realidad y la imaginación se tocan, donde aún queda un espacio para el conflicto indisoluble entre el cielo y la tierra, el día y la noche: la metáfora permite que la imaginación descanse sobre el mundo y se asombre.

Borges relataba que, cuando era niño, un amigo de su padre recitaba poesía los domingos: en esta forma del diálogo encontró que el lenguaje era más que un medio de comunicación. Maravillado, descubrió que también era música, pasión y fuerza mágica. La poesía en su sueño delirante, en su fuerza que cimbra la sangre y los huesos, desentierra las raíces más profundas de la expresión humana.

El lenguaje poético no sólo es bello en su composición sino en la manera en que nos acerca a la realidad. Un poema (o mejor dicho una aprehensión de la poesía) es el reflejo de la naturaleza y de la interacción emotiva que el ser humano entabla con ella; se convierte, entonces, en un reflejo puro del hombre. Sin la poesía no hay humanidad que narre. El lenguaje es una parte de la experiencia humana que muestra al mundo; la poesía, en cambio, es la dimensión del lenguaje donde el hombre se muestra mientras muestra al mundo.

En este sentido, como lo mostró Heidegger en Hölderlin y la esencia de la poesía, “la poesía es el lenguaje primitivo de un pueblo histórico”.

En contra del pensamiento estéril y calculador, el transcurso de la historia puede recorrerse sobre el entramado de sus versos.

El ejercicio de la poesía nos devuelve al origen del mundo, al primer hombre que nombró y significó la realidad; al ritmo perpetuo del tiempo cíclico y a los principios de la mitología y la religión. Cortázar bien dijo que la importancia del poeta radica en que ha continuado un sistema análogo al del mago, compartiendo con éste la sospecha de una omnipotencia del pensamiento intuitivo: el valor sagrado de una metáfora.

Opción se suma con este poemario a la defensa de lo poético.

Lejos del servilismo utilitario, la poesía emerge como un tesoro que resguarda la conciencia más profunda del género humano.

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daniel san mateo

Plegarias para Pilar (fragmentos)

FRÁGIL

Murió Pilar. Su cuerpo fue bajado a tierra, ataúd sujeto a gruesos cables –cadenas diamantinas– chascaban cada tanto.

Los cipreses del camposanto se mecieron ante un vals de muerte, quizá, sólo era el viento soplando sus copas.

Ella ahora es una caja de pino bajo tres metros de suelo, un lugar fijo para consolación del alma. Su cuerpo reintegrado a la tierra, a los gusanos, al surco de agua salina que dejan tras de sí los caracoles.

Alguien dijo: “esto es la muerte”.

El epitafio tallado en una lápida leía: “se fue al cielo”.

Yo digo: “nadie sabe lo que es la muerte”.

Nadie contempla ese camino que recorren los pasos cansados del hombre –su planta [desnuda y fría– amarrándose a la pesadez de la piedra. Ni siquiera el poeta.

Ya el rostro de Pilar es un papiro crujiente.

Todo es frágil, excepto las cadenas.

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FLAMA

Antes de morir, el amor existe como un sueño.

También frágil, hecho de plata, o como una piedra de jade recién sacada de la tierra.

Nos miramos a los ojos y vimos lo que nadie poseía.

Prometeo entregó el fuego al hombre, pero este fuego diáfano detrás de las pupilas lo entregó [otro Dios, tan sólo uno, más poderoso que todos los dioses juntos.

Estuvimos así, amándonos como jóvenes, buscando el contacto de yemas, de la savia de labios, sorbiendo esa agua cristalina hasta saciarnos. La noche fue el negro refugio para esconder la resonancia del jadeo.

Y un latido, un crispar de fuego santo, abrazos coléricos en la misa de la carne.

Antes de morir el amor fue cuerpo.

Reducido a cenizas por la flama ardiente.

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MIRADAS

Primero no se hallaron.

Encontraron horizontes, un crepúsculo, nubes negras con destellos de oro.

Quizá la luna grande con su corazón de cráter.

Pero no se hallaron.

El tacto sí.

Las manos estrecharon un roce acuoso, imperceptible, chispa sobre un puente eléctrico.

Después cada quien retomó sus lunas, las voces se destinaron a otros oídos, a pláticas para matar el tiempo, a beber más ron sobre hielos transparentes, o reír de chistes estúpidos.

El amor no siempre es reflejo sobre ojos.

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CARNE

Supimos que nos amábamos.

Quizá tarde.

La noche se desperezaba en rayos de celofán.

El frío penetraba los huesos blancos –tiritaban una canción de cuna–. Enrollados dentro de mantas delgadas, se [entibiecían lentamente.

Supimos reconocer la luz de la flama bailando sobre la córnea.

El tacto señalaba ya –antes– esa luz, pero el miedo de amar nos mantuvo en la [ceguera. ¿Quién podrá aventarse en la noche sin cuerda de contención?

Supimos que nos amábamos. Sonreímos, dos cuerpos latiendo un mismo corazón.

Amar es carne palpitante.

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TIEMPO

Qué pasa cuando el pétreo corazón de luna cesa su latir. Cuándo las sonrisas se crispan, [son mancha negra.

Vimos que todo era bueno, y gozamos de los minutos callados, rompiendo el tiempo, para no cansarse, ni morir viviendo. Vivimos la noche donde la luz se tornó amarilla.

Tu corazón siguió blanco, sin reposo, fulgor que diluía los tics del segundero.

El tiempo mata a los amantes presurosos.

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SUSPIRO

Por qué nos volvimos ciegos.

No vimos más allá de nuestros corazones.

Sus latidos acallaban la voz de la cordura.

No se detiene el rumor del terremoto, ni el terremoto mismo.

Explota.

Ya, con la destrucción a cuestas, se saluda a la mujer de blanco, se lleva las horas, y calla.

La vida se va en un suspiro.

El amor en otro.

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adrián soto

l’aviateur (fragmentos)

Mi fe es la religión de la materia que asciende a la vida e ilumina el abismo, la íntima convicción de esa conciencia que despierta. adrián soto

LA CRUZ DE LOS MUNDOS

Los nombres y los objetos se encontraban en extremos opuestos, como ante un abismo, y no eran capaces de reconocerse: pasaban uno al lado del otro y como extraños se miraban a los ojos.

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Pero en la cruz del monte que separaba los mundos había un hombre sufriente, como crucificado ante el vacío: entonces una gota de sangre cayó de un mundo al otro los objetos se unieron a los signos y el firmamento fue nombrado: de la sangre brotaron arrecifes de coral y hermosas bestias surgieron con la espuma matizando la luz del día.

Pero cuando el hombre hubo muerto un crepitar tremendo comenzó a consumirlo todo la flor se marchitó con su nombre y el amor se fue pudriendo con la carne…

Aquel fue el momento de tomar el relevo.

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EL CIELO TIENE LA EXTENSIÓN DE TUS PUPILAS

Vi ciudades carcomidas por la inteligencia en la combustión de la vida, y parques de estacionamiento alinearse hasta donde alcanzaba la mirada, y el llanto de un mundo en el cadáver de una ballena: cuyas entrañas se [esparcían inmensas por la avenida.

Pero miré hacía el firmamento y en la vastedad vi saltar lobos blancos como constelaciones y jardines a inconmensurables distancias llenaron mi pecho y vi sombras surcar el sol hasta convulsionarlo, ascendían como pequeños corceles en un abismo de luz…

Entonces contuve el aliento.

LA SOMBRA DEL LOTO

Una palma se abre como una flor, un ojo se abre como una flor, el llanto se abre como una flor; pero al final de todo, casi sin quererlo, una palma encuentra a la otra y en el punto exacto en que todo se ha perdido resguardan al loto más allá del ojo y del llanto, guardan a la flor cerrándola sobre sí misma en el aire más puro, bajo la sombra profunda del sueño.

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ASTRALIS

La oquedad llama a la materia, la materia llama al cuerpo, el cuerpo llama a la conciencia, la conciencia que apela al sentimiento. pero entonces… cae una gota de lluvia y el sentimiento abre los ojos en la conciencia y la conciencia abre los ojos en el cuerpo y el cuerpo abre los ojos en la materia y la materia abre los ojos en la oquedad… y el cielo infinito se refleja a sí mismo, se consterna a sí mismo y se canta a sí mismo.

Tiemblas con la lluvia fría, en ti el universo abre los ojos y se consterna.

PUENTE INVISIBLE

Contener este poema como a una imagen que vibra en la pupila; arrastrar lo nombrado hasta lo innombrable, llevarlo al filo de sí mismo… transformar lo innombrable y darle forma.

Pero qué hacer si el poema carece de fronteras, cuando el texto mismo busca perforar la página para franquear el margen donde no existen límites: traspasar las confines a través del puente de tu mirada y adquirir otra forma en tu interior, para que del universo surja algo más grande; transgredir, en el filo no visto de esta página, los bordes invisibles de tus ojos.

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LA CONSISTENCIA DEL VACÍO

¿Qué son dos cuerpos que se tocan sino vacío? ¿Qué son dos labios que se besan sino vacío?

El vacío en que los ojos se miran y los nervios se encuentran y la sangre palpita… el vacío en que el universo entero se confronta consigo mismo.

INICIO INVERTIDO DE PROUST

Cada vez que despertamos, El lugar en que yacemos también despierta Y en duermevela comienza a recordarnos: ¡músculos, huesos, nervios, tono de piel, conformación de encías, longitud [del cabello, reflejo del iris!

Así, cada vez que despertamos un lugar nos recuerda y se maravilla.

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UN CRISTAL TRIANGULAR PROYECTA LA LUZ NEGRA

Quien busca a la fe en la fe y desea desentrañar el misterio está buscando en el sitio equivocado: desarmar el reloj pulsera y dejarlo en piezas y llamar a sus circuitos tiempo y a sus números tiempo y dejar en su pantalla el tiempo contenido.

En cambio quien siente el misterio lo encuentra en todos lados: lo mira en la sombra de la torre al mediodía y en el tañer de las campanas en la tarde y detendrá el firmamento al mirar el horizonte mientras declina.

Pero quien buscase en el anverso de ésta página encontrará en su ademán al tiempo resguardado en el dorso de su mano y sentirá en sí el profundo resplandor del abismo.

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KEEP ON DREAMING, KEEP WALKING

Cuando llegues al abismo, en el filo del mundo, ahí donde las armas de todo guerrero son inútiles… cierra los ojos y continua avanzando.

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jorge sarquĂ­s bello

Joven poeta

Alguien, alguno, un joven, un poeta protesta, escribe, en un verso, en los muros.

Explota y revive.

Se reinventa, en todos sus recuerdos, sus anhelos, en las letras.

Se conforta, a cada instante, con sonreĂ­rle a la vida que le espera.

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abraham nahón

Instantáneas sin dios

I

Crear una obra no te asegura entenderla.

Pregúntale a dios.

II

Sólo dios hace crímenes perfectos: nunca deja huellas.

III

Cuando hacemos el amor, sucumbe en ella la palabra de su Señor.

Definitivamente, la mayor victoria de la tierra sobre los cielos es arrebatarle una mujer a dios.

IV

Eran varios.

Ahora juran que sólo queda uno.

Es inminente su extinción…

V

Tengo fe de erratas a dios.

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El después

Después de tanta pasión sólo me queda contemplar los pájaros dispersos que vuelan de tu cuerpo.

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esteban govea

Ya es invierno, el corazón se va volviendo un miembro desahuciado constelado de hielo y de penuria que se abriga en mi pecho enmudecido; no tiene caso huir de los recuerdos que se han deslavado en la memoria como un trapo de siglos.

Ya es invierno y la frialdad se va colando lentamente entre mis manos erosionando poros, muertas células precipítanse hacia el suelo y me desangran, mi cuerpo es una ruina vegetal.

Ya no duele la memoria entumecida y sólo queda un escozor inexplicable, la necia permanencia de unos ojos, una voz distorsionada que ya no te pertenece, la mitosis etérea del pasado que se arranca y enfila hacia el olvido.

Estoy de cálida anestesia revestido y no te extraño aunque me apene, aunque mi piel se escarche y llague inhóspita y el invierno caiga encima y me condene.

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Si no fuera por las lágrimas la sal se nos anegaría dentro, en la sangre se formarían témpanos de sal y al final de la vida seríamos gárgolas de tanto sufrimiento endurecido.

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carlos saavedra

Lluvia de Marzo

A Rosalía

LUNES

Punto de toda luz, a mi día abierto, fuiste en mi historia, fecundo imán del tiempo, fuente-niña, que en mi páramo de años, apareciste transfigurada en oro, nacida del polvo y con el polvo de la vida.

MARTES

Del ansia traspusimos muros de agua viva, tras la húmeda ansia del deseo.

La espera pulsó al fin destello esfera de una gota, entre cientos, apremiante entre nubes dispuestas de esa hora.

Las compuertas de marzo, en su equilibrio roto, precipitaron el aluvión del tiempo que destiló su esmero para hacer revivir los claroscuros.

Y nos abastecieron desde entonces Asombros espirales, largamente Luminados, de cúmulos azules.

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MIÉRCOLES

El celo cuidadoso de los cuerpos atiende instrucción de eternidades: sabe lo inicial de su portento, la aventura arena, enser de vidrio que desliza precisas arenillas, péndulo de agua, vértigo iridio sin puertos ni señales en el tiempo.

Oficio hay que descubre sus pericias en el tacto civil de los inicios sintiendo, con tocar, que hay infinito.

JUEVES

Germen de amor su aprisionado aroma, es flor de agua que por el tallo asoma; así, la forma y ser de quien se entrega preserva para sí furtiva estrella de un instante crucial de primavera.

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VIERNES

Inmersos, en el agua y sus virtudes, somos parte fecunda de la vida.

Agua-mujer, en el extensión del agua, desciñes avatares y fortunas, gota selene, que asignada al tiempo, plétora vas de luminosidades.

SÁBADO

Loto airoso me elevo hasta tu seno, pezón índice cala en mi tetilla; mordido caracol, voraz cintila y descúbrome, de altamar, píelago azul de agitaciones primigenias.

DOMINGO

Pero, la forma viértese en el molde En que se derrocha el aceite del la vida colmándose de una nada perdurable.

Sol, fragua primordial ¿Qué nos sublima en los deleites, si lluvioso marzo va dejando su huella y se derrama?

Tiempo de amantes: ¡de agua y sueño son!

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herson barona

Anclas

I

Un cuerpo contra otro cuerpo sujetándose a la vida como anclas lanzadas al vértigo de un abismo. ¿Quién es el ancla de quién?

II

Un cuerpo sostiene a otro de este lado de las cosas, un cuerpo que no se sostiene de nada.

III

Nadie sostiene a nadie, solamente nos juntamos a descender de dos en dos mientras olvidamos la caída.

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alguna vez quise escribir un poema que estuviera en el espacio b

c a l n o

que dejaran

las palabras en la p谩gina el negativo de una constelaci贸n

: estrellas negras sobre un fondo blanco que titila:

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Dictadura del cielo

El cielo sostiene un ave que sostiene un árbol que sostiene un fruto que sostiene una semilla que sostiene la vida.

El árbol es un verde canto alado que se hunde en la tierra.

Su verdadero imperio se extiende abajo, las hojas son un simulacro.

Las aves que se van también son frutos del árbol que caen en la azul angustia del cielo.

Tu corazón es un ave temerosa que bate sus alas con rapidez, con ganas de salir volando desesperadamente.

El cielo sostiene un ave que sostiene un árbol cuyas raíces sostienen la tierra.

¿Pero qué sostiene al cielo?

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rui caverta

Disfrazarse de Chavela Vargas

Con ocasión de un 31 de octubre

Disfrazarse de Chabela, De Martirio y sentimiento.

Ser como Chabela, Un patente sufrimiento, Amar cual Vargas, En poco y lento.

Asumirme como Chabela, Ser de seducción y potencia; Un cimiento.

Mutarse en Chabela Vargas, Como arrancándole al universo el aliento.

Al final…

Cerca del final…

Morir como Chabela, Cual un beso dado al viento.

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La muerte de la libélula

Las alas de cristal y sus ojos de rocío, En el suelo muere extendida seda verde.

Parecía tira altiva que las nubes muerde, cuando el costurero la aposentó en vacío,

Fue caricia del sol y del sereno atavío.

Fue tantas cosas; tantas que su muerte remuerde, El cielo calla al ver cómo en silencio se pierde.

Se cierra sobre sí, esperando su navío

Sobre el cual partirá. La cabeza poco alza, Junta sus frágiles manos cual fuera plegaria El viento sopla al ver que en nuevo aliento se calza

Son sus secas patas nuestra súplica gregaria.

Se extinguió en un buda que la vida realza; Cadáver que calla realidad imaginaria.

(comparar la muerte de la libélula con el sentado de un buda)

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eduardo h. gonzález

Claroscuro de la armonía (en dos acordes) ACORDE PRIMERO

… sojuzgado, cual lampo aterido, el poeta desnuda la pregunta: ¿Cuándo el hombre olvidose del ser humano?

Te duele, poeta, abrir las puertas del alma y mirar el estallido de la desesperanza, la fiera diligencia adoptando enjambres de la discordia.

Mas bien sé, tu derrotero insólito dará luz a la incógnita.

Eres, poeta, la respuesta.

Flébil soliloquio es la cumbre solitaria; enciende rumores enternecidos por virgíneas claridades.

No cedas, aguza el poema, tu inefable porfía de colocar el acento, dala al verso.

Enuncia el vuelo suspirante y no desdeñes las lágrimas propincuas.

Canta, propicia el umbral germinante, los sueños recónditos mas necesarios.

Sufre, tu sino de incienso apacible cédelo a la egregia serenidad…

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ACORDE SEGUNDO

… pasarán los cendales, y el canto armónico del poema tendrá nuevos gestos; sembradíos venturosos fundarán el blando mármol; cedido ha la piramidal cimitarra del desafecto, el oprobioso estruendo del sobresalto también cederá.

Ya poeta, tu canción hilvana trémulos pechos; empecinada ave acaeciendo después del pico caído.

Aun así, si el vórtice del infecundo aposento existe afuera, y proviene el siniestro hálito, el apoteótico compás de la ronca mirada, poeta, desnuda nuevas preguntas, da el verso al tálamo mordaz, despierta los insomnes corazones a la aurora benéfica. Tributa aire al laberinto cadavérico y divagante.

Descifra la eurítmica y profunda clarividencia del apego.

Queda en sosiego, poeta, mas no cedas a la inmolación del armisticio.

Vierte infinitamente la poesía, aligera el verso pacífico.

No calles, enmienda los espasmos hostiles.

Canta, poeta, ya otros proseguirán tu presencia munífica…

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miguel alejandro santos díaz

Chinampa

Manos aladas que pesan a gramos de sueño enardecidas, se llevan esta historia a gotas migratorias que regresan cada jornada como si fueran olas, como si fueran la lluvia y mojan esta acera, esta espalda de arena que no tiene otro nombre sino el mío.

Barca luna, anclada en mis adentros brillas, empapada en vocablos formas con los pies hermosas danzas, corazón gota, pedazos de cielo.

Tren mágico, reflejo nocturno que baila.

Guardo el primer respiro de mi sangre y ensalmo esta oración a la mentira, será que así aparezcan las verdades???

Sinuosa ruta, vientre melodía.

Combate inceso que parte a las calles.

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Palabras adentros, danzas cielo.

Aquí ciudad te llevo, manicorto te ataco por la espalda en el desvelo, como la flor que abriendo fue arrancada le robo al cuerpo las hojas del sueño.

Alturas donde se rompen las mañanas. ¿Cómo habré de conducir la vida trinando como el pájaro cantante, sembrando amaneceres delirantes que sean de ti el jardín donde respiras?

Grandes montañas donde mis fuentes nacen.

Mentira sangre, verdades melodía.

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El sueño del sátiro

Para Radina Dimitrova hija de Plamen

A riesgo de saberme el otoño coloco estas hojas a tus pies, cuando duermes ocurre lo que te busca y te rebasa, lo que controlas y te inunda, no eres tan lejana, respiras, advierto que puede ser un signo, y arriesgo como la primavera.

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adán echeverría

Azulinimismado (fragmentos)

EL CORAZÓN ES UNA BARRA DE HIERRO FORJADO

trabaja noche a noche en conquistar su alegría cincuenta telarañas le protegen la honra y secan los garajes de inhábiles días el mexicano canta el mexicano baila el corazón es la pastilla para este mal de amores abierta superstición para reconocerse una mujer recoge las frutas rodadas por el suelo y desde los altos techos oferta la semilla el corazón se despedaza en arcoíris es el neón creciendo en avenidas el cinturón armado para el baile de los cuerpos el mexicano grita el mexicano traga el corazón se colma en los jardines ella siempre a tiempo con la tarea intacta cuenta un borracho las líneas para llegar a casa el corazón le sangra el corazón de alas el mexicano es un disparo doble ríe desde lo alto llora en los callejones y ahí ante las fronteras el mexicano habla una lengua que apesta tanto a muerto con la sandía en brazos sigue haciendo fila canta su ronda eterna a los fantasmas hay una anciana cargada de mentiras una cueva que aún esconde a los ladrones

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porque bajo la luna los soldados se desnudan y junto a cada hilera de púas se ponen un zapato confunden la cebolla con el cuarzo y en cualquier habitación se besan las axilas el mexicano es un gorrión tirado a media calle el mexicano ama el mexicano ladra sol derribado dobladas las rodillas las mujeres ríen la carcajada frutal la lluvia regurgita el corazón del cielo el corazón de helio plomizas nubes encima de nosotros debajo sólo las canicas el mexicano corre desnudo ante la lente del fotógrafo extranjero como un elixir ácido se esparce con el viento el mexicano sube a la cuerda floja grita desde lo alto: ¡Arriba el mole de guajolote! y en plena carcajada salta sobre los charcos de la ciudad

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DULCE RONDA

niños pequeñitos formados en fila redondos corazones perforados niños grandototes trepados en la cartera otros niños les quitan los zapatos para venderlos y comprarse un mazapán

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UN CORAZÓN DOS CORAZONES MUCHAS BALAS

Hay algo sin importancia en el sexo - ¿Cuándo? Cuando los músculos se estiran y todo uno se pone tieso las nalgas como tabla las venas a punto de reventar - No es ahí Cuando caudaloso el sudor se vierte sobre los cuerpos y las luces no dejan de parpadear - Es ahí Un segundo después más importa Con la respiración accidentada uno se descubre entero - ¿Cómo te llamas?

- ¿Cuánto te debo?

- ¿Vas a volver?

- ¿Quieres fumar? y entonces las decisiones aletean Uno lo sabe Hay que saberlo Habrá que conversar un poco o hacerse el dormido Meterse entre sus brazos diciendo Shhhhh o simplemente: - Cierras cuando salgas -

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salvador solís castro

siria fichtl hinojosa

Cadáver Exquisito

Lo que aquí se va a contar es una historia sin parangón; ella nuestra protagonista; básicamente es una sombra. Contar historias de sombras es difícil ya que a la luz de la voz, las sombras se esconden entre los árboles que les miran. Las siluetas se pierden entre las brisas que anuncian la llegada al puerto, al puerto sin navíos, tan calmada es la brisa que da tranquilidad. ¿La tranquilidad puede resultar un conflicto? Si, para nuestro personaje la tranquilidad le inquieta le sumerge en un estopor que le vuelve en vapor las venas; he aquí a un ser que en sus venas corre el vapor de la tranquilidad inquietante del ocaso, Bálsamo para el alma, las miradas que llegan son ausentes de bondad, la ternura aún no se pierde gracias a ella, la bella dama que se pierde dentro del mar; eh, el mar, el bendito mar jalándonos a su eternidad ¿Quién se pierde en su eternidad? ¡Hay querido lector! Te parecerá esto un laberinto pero toma el hilo de Ariatría y Sigenas a una salida; un umbral, aquel túnel de agua salada que atesora el pasado, una luz a lo lejos y la vida dentro de él, rugoso, viejo, navegable, habitado por nosotros los paseantes y por ellos; pequeños trozos de vida dentro del mar, se llenan de vida, se llenan de sombras ¡ah! aquel sutil, etéreo recuerdo del mundo de las sombras, sin movimientos, sin sonidos, recuerdo sobre todo el ir y venir, vaivén de la penumbra invitado a bailar con la luz. Mira las estrellas, abraza fuertemente y ve, sobretodo ve con los ojos cerrados que esta danza se encuentra en el último compás, a lo lejos el perfume se empieza a sentir, es así como quiero terminar con tu mano en la mía.

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Pequeño antifaz imperceptible a los demás, la marea nos envuelve con suaves susurros, lagartos y peces, las nubes sin el aire, el coraje se avecina; el coraje emerge en el justo momento; como la hiel en un estado en el segundo tercio en la “México” así, emerge el coraje, el brío, la cesta de vida, de muerte, aquella fuerza entrecostillada que hace fluir la sangre y cambiar, aventurarse, correr, hablar contigo, hablar de nadie; la búsqueda incesante de ti, de él quien el corazón comparte y su misterio es tan sólo una parte de quien lo lee. Se transforma en toro alado, sólo aquella parte podrá volar por entre las letras de su vida, podrá volar sobre las catedrales y mercados y verá sin mas que lo leído ahora es una pradera de ensueños germinados; flores que miran el sol, las personas se acercan y descubren y llegan a ver los sueños de aquel poeta, de él quien te conté. La luz es para él y ella a intentado resolver el enigma de fuego; coger al toro alado por los cuernos y parece a jugar a ser algo más que un simple “el” o “ella”, posiblemente esto sea la llave que abra el umbral tan deseado por todos los impenitentes cazadores de toros. Acaso creen que se necesita una tierra para aprender a volar, cuando uno mira el cielo y siente el aire entre sus piernas sabe como emprender el vuelo al más allá, al más vuelo, más allá, en tus palabras llegan no aun destino, si bien es cierto el volar nunca ha sido un “llegar”, mas bien un soñar, un añorar y por supuesto como hemos visto un cristalizar, tus letras se cristalizan deseando prolongar el vuelo, perlongar los espacios vacíos, colarse en tu memoria y ahí, sólo ahí dar el salto, un solo salto a la inmensidad.

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efrén a. pérez de la mora

Infierno

El infierno no es el calor recalcitrante del pecado, no es el lacerante y liso llagar de la escarcha, no es, ni siquiera, el silencio que vaporosamente invade las pupilas; el infierno no se anda con delicadezas sensoriales.

Si el báratro es un castigo, si el sollozo es sólo un ápice de sufrimiento comparado, el infierno no puede ser un tiempo que se pretende inmóvil, una eternidad que no existe, ni un tiempo que esconda detrás el espacio y de las rocas, dejando a las almas flotar como banderas raídas.

No existe, no puede existir el infierno en el Estigia, no puede ser el crujir de los dientes, y no hay nadie que mastique a los traidores.

Todo ese dolor, todo, está sujeto a un yugo más terrible, a un dios antiguo, a un espíritu que ruge, bufa, grita.

El infierno no necesita guardián, no tiene señor, no tiene nombre, no puede conocerse.

No es un inframundo, un supramundo, no es ni siquiera este mundo.

El infierno se parece más al miedo, al mar y a los vacíos, al desamor, a todas cosas que succionan, que retroceden en sí mismas, nutridas en su movimiento inverso por fragmentos arrancados de tajo y siempre sangrantes.

Pero no es el dolor lo que aterra, no es la piel que se consume en cenizas y retorna al polvo; la sangre se hace densa al ver gaviotas que vuelan hacia atrás mirando hacia delante, sus plumas arrastradas por un retroceso inexorable: brea que niega su querencia.

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El infierno es un instante, no puede ser de otra manera, un tropiezo sobre la incertidumbre que se sabe inevitabilidad del fracaso, ausencia hasta de lo tácito, de una morfología mínima, de la omisión discreta de la esperanza de lo posible.

El infierno es una ventosa que reclama al universo para sí y lo aprehende fatalmente sin propósito alguno más que consumirlo en el desamparo, en lo más ruin de sí mismo.

El infierno es ese instante en que el mundo se pierde, se deforma irrevocablemente y pierde su escondida trascendencia, volición latente de mejora, todo ello se pierde – una tímida flama que segundos antes encendida se ruboriza, se esconde en sus entrañas para digerirse.

Desaparece.

Un súbito parpadeo que la mente no concibe, momento en que las golondrinas se a tra gan tan con sus trinos y el viento los devuelve a sus tráqueas secas, llenas de desértico silencio.

Ríos que traslúcidos se levantan para retornar a los manantiales, lluvias que con ellos hermanadas escalan el aire y penetran a las nubes por debajo; instante trepidante y simultáneamente pleno de pasado rancio que se materializa en forma de un presente viciado, enrarecido, reflujo de la historia.

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En ese instante, todo lo vivo retrocede.

No es como nos lo han contando, está lleno de luz, no existen ruinas, el universo está bañado de claridad que emula lo primigenio, las ciudades, por supuesto, permanecen intactas, los monumentos incólumes, perduran ubicuamente huecos.

Y de lo nuestro sólo el amor se revierte: vasto y frondoso enamoramiento efímera, aún lúcida pasión, raquítico anhelo, suspiro, apenas pincelada de acuarela pasajera ese instante infierno, vórtice de sombra a plena luz del día, vacío convincente, máscara viva y colmada, carece del pintoresco Minos de cola giratoria, este infierno está lleno de gente, de gente bien viva y palpitante está allí – aquí – todo el tiempo, sucediéndose a sí mismo, hasta que el tuétano se esfume y sólo queden huesos más duros, más vacíos, quebradizos: mazos más fuertes, hasta que los huesos se quiebren contra los huesos y no quepa nada entre nosotros, ningún atisbo de sociedad, de fraternal empatía, ni una mísera pestaña, sino instrumentos mejores para fines cada vez más ruines, hasta que toda utopía pierda sustancia y se finiquite el tiempo en su principio.

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yahir alonso ortíz

Pescado

N la

no nada

,

¿qu muerte para el é e s la pez ?

¿qué nad ada, a ? , ue ya q 54

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isolda dosamantes

Petite bar*

A Valery Saint Germain y a todos aquellos que llegan del norte de Canadá.

Mi voz se escucha desde las montañas traigo la gaita en el alma soy la mestiza de pelo negro la de ojos grandes esa que entra a tus oídos con tonada de blues.

Mírame. He bajado del frío para verte, para hacerme de ti de tus pequeños bares, de tus entrañas de tus calles afrancesadas, de tus sótanos fríos de tu vida nocturna.

Tómame completita como si fuera el vino de tu copa, el río, la estación de metro, un café de Tim Hortons.

Mírame de frente, escúchame, déjame escuchar tu piel, vengo de lejos como muchos, vengo del norte y hablo inglés, Montaña de Mont-Royal ciudad de los sueños del artista, Villa Marie, me urge ser tuya, una galería, ser de tus bares ser una voz del saxofón nocturno de tus calles. * Pertence al libro Apuntes de viaje.

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miguel ángel cabrera

El oro de las tardes y la luna (fragmentos)

PLAZA DE SAN JACINTO

Hay varios jardines, casonas y fuentes, y suena la voz del jurista Fabela; la piedra del suelo destella sus calles y cuadros. María prepara con gusto el té de ciruela: sentado en la silla de mimbre, me sueño en el huerto del templo.

CALLE DONCELES

Los ríos se vuelven cristales de arcilla, de arcilla mojada, de espuma sin ola: en cada gotita se adentran mil mares, mil mares de sombra, de polvo, de tiempo, de tiempo escondido entre hojas y hombres y hombres dormidos en mares de sueños.

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PARQUE TAGLE

Despierta la tibia mañana con cantos de olvido. Las hojas respiran el aire del yermo, del viento que es fuego y es vida.

La vida se cuelga de cuerdas y suena despacio a milongas. Hay libros tallados en piedra y mi mente que esculpe los versos.

LA ESQUINA DE XICOTÉNCATL

El día es un cántaro hendido en la tierra de frescas paredes, zaguanes y plazas; el viento se place en tejer las alfombras de flores, vestidos y gente que viene.

Mi té de jengibre destila sus mieles y el pájaro trina: descuida, no hay nada.

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héctor tajonar de lara

Retrato del tiempo cíclico

I

Solas iban y venían Las miradas extraviadas.

Sin saber lo que tenían Ya a todo acostumbradas.

La neblina de un instante, De su corta vida entera, A lo lejos fulgurante Aunque aquél no lo admitiera.

Ya forzando la memoria Sin saberlo, recordando, Se ocultaba en él la historia Del que sólo vive amando.

Todo el eco ya perdido, Sólo sombras del pasado De un país que yace herido, Créese abyecto y abnegado.

II

En este eje de volcanes latentes Donde el pasado agrieta las miradas Hay trazos de sombras abandonadas Por soles y lunes intermitentes.

En rastros de ilusiones refulgentes Caminan realidades desgarradas Y creencias para siempre sepultadas De los espíritus convalecientes.

Lánguidos pétalos desvanecidos, Rostros sonrientes que alguna vez fueron Y hoy entre sombras reviven olvidos.

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III

Paso a paso desgarrabas instantes ¡Cruel patria que despoja a tantos suyos!

Que pudiendo gritar habla a murmullos De quienes a tientas van, anhelantes.

Sólo somos confundidos amantes Negados en agrietados capullos.

No hay cuentos de gloria, sólo hay orgullos, Que muchos desearan fueran distantes.

Y aquéllos que ríen y todo olvidan, Que viven la vida contradictoria, Dudo, por frívolos, que en algo incidan.

En caudales de tiempo y memoria Habrá espíritus sinceros que impidan Creer que aún hoy, nos acecha la historia.

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emilio toledo

Filología

Quiero decir palabras de otro tiempo.

Azul decir e invocar todo lo azul de este mundo: su harta dicha, su harta espera.

La colcha, el mar, las venas.

O guerra, esa otra palabra antigua que jamás tuvo color.

Y aquí callar porque no puede ser lo que pasó en tierra mientras azul el cielo.

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luis javier mondrag贸n

Si digo cama o cuarto Acaso tambi茅n invento Una cama o un cuarto Si digo grillo Acaso canto debajo de las piedras Un sonido imposible

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Yahir Alonso Ortíz (Oaxaca, 1972) Psicólogo,

Adán Echeverría (Yucatán, 1975). Ha publicado en

catedrático, escritor. Coordinador de estado20.

poesía El ropero del suicida (2002), Delirios de

Participa en la No-revista Bolsa de palabras.

hombre ave (2004), Xenankó (2005), La sonrisa

Aparece en la Muestra irresponsable de la poesía

del insecto (2008), Tremévolo (2009) y La confusión

oaxaqueña.

creciente de la alcantarilla (2011). Obtuvo el premio Nacional de Poesía Tintanueva (2008) y Nacional de Poesía Rosario Castellanos (2007).

Herson Barona (Ciudad de México, 1986) Estudió Lengua y Literaturas Hispánicas y Estudios Latinoamericanos en la unam.

Siria Fichtl Hinojosa Comunicadora, Antropóloga

Ha publicado en Punto de partida, La palabra y el

Lingüista y Productora radiofónica.

hombre, Tierra adentro y Periódico de poesía, entre otras. Aparece en las antologías Mi país es un

Eduardo H. González (Ciudad de México, 1975)

zombi y Poemas para un poeta que dejó la poesía.

Docente del Colegio “Educación y Patria” en Valle

Obtuvo el Premio Nacional al Estudiante

de Chalco Solidaridad. Fue incluido en la

Universitario “José Emilio Pacheco” 2011.

antología latinoamericana de poesía Con otra voz.

Es editor de la revista Bonsái. Literatura mínima.

Seleccionado para integrar la antología de poesía Mil poemas a Neruda.Es fundador del Festival Que no callen los poetas Palabras por la Fraternidad.

Miguel Ángel Cabrera (Ciudad de México, 1988) Estudiante de Filosofía en la Facultad de Filosofía y Letras de la unam. Sus poemas,

Esteban Govea (Guanajuato, 1988) Estudió filosofía

ensayos y traducciones han sido publicados en

en la unam y guión de cine en el ccc. Es poeta,

diversos países como Chile y España.

narrador y guionista cinematográfico. Participa

Es cofundador de la revista Cuadrivio.

en la Antología Horarios extraordinarios: nuevos poetas de la FFyL. Ha publicado diversos cuentos

Rui Caverta

y poemas en las revistas Consideraciones y Punto

Poeta. Aparece en las antologías ¿Sómos

de Partida.

poetas y qué? y La antología de Narrativa de Rojo Siena Editorial. Publicó Picodicciones (2012).

Luis Javier Mondragón (1978) Poeta. Estudió Derecho y Letras Hispánicas en la unam. Editó el libro de

Isolda Dosamantes (Tlaxcala, 1969) Poeta y Académica.

poesía Astrolabio.

Es maestra en Creación y Apreciación Literaria (Casa lamm), especialista en Literatura Mexicana (uam) y obtuvo el diplomado en Creación Literaria

Abraham Nahón (Oaxaca) Poeta e investigador

(sogem). Actualmente es profesora titular de

social. Director editorial de la revista de arte y

Poesía en la Escuela de Escritores de la sogem.

literatura Luna Zeta. Ha sido incluido en el

Ha publicado Paisaje sobre la seda y Altura Lustral.

Anuario de Poesía Mexicana 2004 y 2005 (fce)

Obtuvo el Premio de Poesía Editorial Praxis 2011

y El vértigo de los aires, poesía latinoamericana

por su libro Apuntes de viaje.

1974-1985 (conaculta). Ha participado como coautor en Memorial de Agravios. Oaxaca, México, 2006 y Fotografía Contemporánea en Oaxaca.

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Efrén A. Pérez de la Mora Estudiante de Relaciones

Adrián Soto (Ciudad de México, 1979) Poeta,

Internacionales, Colegio de México.

ensayista y traductor. Ha publicado la biografía Quetzalcóatl, la efigie de luz y el prólogo al ensayo “La Cristiandad o Europa” de Novalis

Carlos Saavedra Licenciado en Lengua y Literaturas Hispánicas. Ha sido profesor de Literatura en la

en la colección Pequeños Grandes Ensayos de la

Preparatoria 2.

Dirección General de Publicaciones de la unam.

También ha publicado poemas, traducciones y

Daniel SanMateo

ensayos en las revistas Hotel, Aeda Lamm,

Estudió en la Facultad de Filosofía,

Université Paris 4- Sorbonne. Ha publicado los

Literalgia, Quehacer editorial y el Periódico de

poemarios Les Royaumes Noirs y Los Confines del

Poesía de la unam.

Espejo, la novela Luciérnagas en el desierto y la colección de cuentos Los Ángeles es una escena

Hector Tajonar De Lara (Ciudad de México, 1985)

del crimen.

Licenciado en Relaciones Internacionales por el Colegio de México. Actualmente estudia la Maestría en Políticas Públicas en Sciences Po,

Miguel Alejandro Santos Díaz (Ciudad de México, 1978) Escritor. Estudió Letras Clásicas en la

París (iep). Es cofundador del proyecto cultural

unam. Se especializa en poesía y relato breve.

Los Hijos de la Malinche.

Jorge Sarquis Bello (1987) Poeta, politólogo y

Emilio Toledo

Estudió literatura en la sogem,v

comerciante. Ha publicado en el diario de la

actualmente estudia Artes audiovisuales

Universidad Iberoamericana ocho ochenta y en

en el caav, en Guadalajara.

algunas revistas como El Círculo, Replicante, Abstracto y Letraria.

Salvador Solís Castro Filósofo, poeta, músico y locutor radiofónico. Licenciado en Filosofía por la Universidad Veracruzana. Estudió dramaturgia en la Facultad de Teatro de la u.v. Obtuvo el primer lugar en el concurso de ensayo “Rodolfo Usigli”. Actualmente se encuentra estudiando el postgrado en Filosofía de la u.v.

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SFDUPS Dr. Arturo FernĂĄndez PĂŠrez WJDFSSFDUPS Dr. Alejandro HernĂĄndez Delgado EJSFDUPSB FTDPMBS M.D.I. Patricia Medina Dickinson PQDJĂ˜O Revista del alumnado DPOTFKP FEJUPSJBM Vilma Favela Luis Godoy Andrea GonzĂĄlez Francisco Osorio Arturo Oropeza Andrea Reed Eric M. Tomasini ComisiĂłn de material grĂĄfico Fernando LĂłpez MartĂ­nez SFMBDJPOFT QĂžCMJDBT Z TVTDSJQDJPOFT Cristina Barnard Marina CarreĂłn DPNJUĂ? DPOTVMUJWP Dra. Claudia AlbarrĂĄn, Lic. Aldo Aldama, Lic. CĂŠsar Guerrero, Dr. Mauricio LĂłpez Noriega, †Mtro. Alonso Lujambio, Dr. Alejandro PoirĂŠ EJTFĂ—P FEJUPSJBM alexbrije + kpruzza JNQSFTJĂ˜O Producciones Editoriales Nueva VisiĂłn MĂŠxico E S ÂŞ PQDJĂ˜O revista del alumnado del itam RĂ­o Hondo 1, TizapĂĄn, San Ă ngel, 01000 MĂŠxico, D.F., Tel./fax 5628-4000, ext. 4669 opcionitam@yahoo.com.mx http://opcion.itam.mx ISSN: 1665-4161 reserva de derechos al uso exclusivo: 04-2002 t $FSUJGJDBEP EF MJDJUVE EF DPOUFOJEP PQDJĂ˜O es una revista universitaria sin fines de lucro. Todos los derechos reservados.

Queda estrictamente prohibida la reproducciĂłn total o parcial de esta publicaciĂłn, en cualquier forma o medio, sea de la naturaleza que sea, sin el permiso previo, expreso y por escrito del titular de los derechos. Los artĂ­culos son responsabilidad del autor y no reflejan necesariamente el sentir de la revista. Revista indizada por Citas Latinoamericanas en Ciencias Sociales (clase). Integrada al Sistema de InformaciĂłn BibliogrĂĄfica sobre las publicaciones cientĂ­ficas seriadas y periĂłdicas, producidas en AmĂŠrica Latina, el Caribe, EspaĂąa y Portugal (latindex).

Tiraje: 2,000 ejemplares

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B×P YYYJJ t PDUVCSF

LA POESÍA

Llega de lejos y sin hora, nunca avisa; tiene la llave de la puerta, Al entrar siempre se detiene a mirarnos Después abre su mano y nos entrega una flor o un guijarro, algo secreto pero tan intenso,que el corazón palpita demasiado veloz y despertamos.

eugenio montejo

Poemario

La poesía cruza la tierra sola apoya su voz en el dolor del mundo y nada pide ni siquiera palabras

Poemario

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