Edición III by Pil Mqz

Enero de 2012 Edición III, Año I

jaguar dando a luz a la diferencia entre lo folklórico y lo cultural, recordándonos que la cultura no se vende ni se compra, ni se plagia con trajes de manta ni plumas pintadas, sino, que se vive y sufre con cada gota de nuestra sangre. En esta tercera edición tendremos la Se alza al viento por colaboración especial tercera vez la del grupo literario mariposa haciendo su Tantapalabra y la muy recorrido por los valiosa colaboración de lugares que el sistema nuestros lectores con obscurece, ahí se posa sus aportes y criticas y sumerge sus directas e indirectas. enormes garras de El escritor consagrado

de hoy es Miguel Ángel Espino, nombrado segundo tata del maíz por su gran inspiración en la naturaleza y la vida del campo y por sus guerreras criticas que no se opacan ante sus cercos familiares. También encontraran el discurso ‘Gracias a la Gracia de los Abuelos’ de Rafael Lara Martínez, Ganador del Premio Nacional de Cultura 2011 y quinto gran tata del maíz por sus estudios y acciones en defensa de los pueblos indígenas del continente.

La sección de Imágenes Figurativas está a cargo del pintor salvadoreño Morlin Portillo, estudiante de la Universidad de El Salvador. En lo que va de estos tres meses hemos recibido las críticas de nuestros amables lectores, ayudándonos a mejorar la calidad de este proyecto sociocultural, esperamos seguir contando con sus criticas aportes y comentarios.

Colaboración Especial: Se funda a mediados del 2010 como un proyecto de Henry Carranza, quien a sus 28 años buscaba un espacio donde el compartir las letras fuera lo principal. Invita a Mauricio García y Karla Beatriz a formar parte del proyecto, pero no se desarrolla en su plenitud. Con el pasar de los meses se incorporan Luis Flores y Lucho Medrano quienes vienen a dar forma a un proyecto que venía enfrentándose a la ausencia de espacios para publicar, recitar y demás. Colectivo Tantapalabra se incorpora en el año 2011 a la Red Nuestra América de Festivales Internacionales donde comparten con miembros de Colectivo Tinta Indeleble en el V Festival Internacional Palabra en el Mundo, entendiéndose y buscando superar todas las barreras se incorporan César Saravia y Roberto Avilés haciendo de esta forma que el colectivo vaya teniendo más sentido y aceptación. Teniendo presente la realidad social este grupo literario va labrando a través de sus escritos un camino ancho y con muchas expectativas que debe entenderse como una necesidad del autor de expresarse.

Editor: Alan Cubías

Diagramación: Nelly Hernández

Colaboradores: Pamela Medrano Oscar Medrano Oscar Morales Morlin Portillo Vladimir Barrera Pilar Márquez

DESORIGINALISTAS

SENSACIONES EN LA DEMENCIA Desde lo infinito del mundo y lo inevitable donde todo sucede y nada se oculta cuando tus ojos eran lucero y tu boca el aire compenetrándonos en un solo… y fundiéndonos en lo que nunca fue. En el lugar donde habitan los aves peces o donde el dragón del desierto emprende su vuelo cuando por un momento me envolvió tu locura compenetrándonos en un solo… y fundiéndonos en lo que nunca fue.

La bandera de mi país Es azul con blanco, Los colores de la selecta Son azul con blanco Y al mismo tiempo El cielo es azul y blanco Y el inmenso mar Es azul y blanco, El celeste es una combinación del azul Con el blanco… El planeta tierra desde el espacio Es azul con blanco… Empiezo a pensar Que somos copiones

Nelly Hernández

Yullucuaujti

PUNTOS SUSPENSIVOS EN UNA PELÍCULA EN BLANCO Bocetos de nuevos besos se van decolorando en espirales continuos de vertiginosos abrazos y sombras que solas recogen las sobras del suelo de caricias que no se quieren compartir. Extremidades escandalosas revierten el juego de los dedos haciéndose ganar unos a otros o como haciéndose el amor. Como los cuerpos que sudan al contacto de la conquista de los seres alzando la bandera de desconocidos reposos sobre la mesa. Licores, cigarros, café y una película en blanco… Unos puntos suspensivos que dan cabida al trabajo de los labios que revolucionarios se alzan al sistema burocrático convencional. ¿Por qué no te besaría? ¿Es porque no te conozco? Pues porque no conozco lo cálido de tus labios por eso te beso. Porque no conozco tu cuerpo por eso te abrazo. Porque no conozco lo que piensas por eso te veo. Porque no conozco tu aura por eso te sueño. Simbólicos aullidos resbalan de los puentes de burbujas creadas de miradas de adyacentes lagos de locura. Una locura que aún exhala un mañana… Lucho Medrano. Colectivo Tantapalabra

PLÁTICA LEJANA SUSURRADA A UNA ATENCIÓN DISTRAÍDA Atento a mi último suspiro me doy cuenta que nunca fui poeta. Como sentencia ilustrativa. ¡Atento!, que hay enfermedad en el aire; ya en confianza, también hay miseria. Pero ésta resulta más agradecida que el academicismo y que el ojo de la vaca mientras amamanta. ¡Atento!, que no hay talento. Rimas absurdas, hermoso río entre las piernas que las nubes blasfeman. Y entonces yo no sufro cuando a tu oído acerco mi aliento de becerro ambiguo, hepático, no nato. Yo no sufro, sufre ese frente a mí, que desde el bosque de mis ojos veo las espigas en sus pupilas. Sufre el que sufre y hace poesía de su sufrir sufre el doble al escribir su sufrir. Así se le hacen pústulas en las pústulas y se pinta con esmalte carmesí la uña infecta. Después del barniz, el universo viene en auxilio del empalidecido, en forma de salvador con la tanga sobre el pantalón. ¡Tranquilo! Aquí todo está bien, el lecho es frío, odio el calor pero el sacerdote vino ayer. Venía tan lindo, apremiado y veloz era una bolsita de pus desbordándose por todo su hábito y ¡oh, lucidez de moribundo! Me habló de un sacramento inconcluso, es que dice que a cada rato me busco a morir.

Por la molestia, le ofrecí un dedo de reliquia y se fue dejando una estela de incienso gastrointestinal. Desde mi ingle te deseo la paz, esa que solo una buena pierna en invierno puede dar. Cierra la puerta, buitre, ya no nos veremos más; primero los ojos, luego ya que más da. Desde mi ingle te deseo la paz, esa que solo una buena pierna en invierno puede dar. Cierra la puerta, buitre, ya no nos veremos más; primero los ojos, luego ya que más da.

Pan. Pan. Tan. Luis Flores. Colectivo Tanta Palabra

ESPÍRITU DE LUCHA Espíritu de lucha Por el dolor y el hambre transformado Es el que muere cada día En mi pobre país, Muchos hombres y mujeres grandes han surgido De entre las cenizas Para incendiar el causante del llanto…. …Lastima las camisetas parti-panfletarias Que las encaretan… Yullucuaujti

ILUSTRACIÓN CONTEMPORÁNEA QUERENCIA Ilusión poética llena de pasión, aire y fuerza. Enamorado compromiso caminante en el sueño que es público. Los meses de mayo, la mirada silente, los pueblos, el despido, lo mal del tiempo, la razón perdida, metáfora, el silencio de las palabras, la imagen del primer beso, el cielo negro, las luces, el café, las calles, olvido, los cuerpos desnudos, el amargo invierno, las sienes pobladas de desvelos, miradas plenas, indómito amor de juventud, yo, tu, el-re-go-ci-jo de los senos, esto es una broma me imagino repetirlo tanto sin haberlo conocido. AUSENCIA Tallado el despido en un árbol consecuencia de lo desamparado que estaba tu amor el dolor será lo último en el camino al ocaso que contemple tu boca amarga. La noche ha roto el silencio y debemos irnos. Odio decirte adiós. Quisiera decirte que estaré esperándote, pero no será así, ya empecé por amarme y amar a quién ha aguardado por tu ausencia. Y VERGÜENZA … Henry Carranza. Colectivo Tanta Palabra

NO MAS MI OPINIÓN… soltar todo y largarce, que marabilla! Aprenderce todas las reglas gramaticales Pa nunka usar ninguna, Ser esa niguiya qe te come el ojo, La tenia qe se kome tu zerebro, Yo ze qe mi idioma es perberso Pero es lo qe me gusta Y lo mejor pa este berso. Yego la araña qe el idioma daña La rial akademia yo se la dejo a españa. -niños y seguimos con ese baxunqismo(sin ofender) claro kada kosa en su momento qien joy yo pa jusgar al tiempo ay qe jaber uvicarse en el uniberso. Pero pol aora a mober los ravos y los cuernos Y a dejar pa despuez el descanso eterno!!! Yo no ablo vien el epañol y ni qiero ajerlo Prefiero mi lenguage modelno Y mi lengua nahuat A esta mierda impuesta por España. Y si me vale madre qe de mi mal hablen, Pero nomas ponganje a pensar qe en este Pais ay mas fanes de JUSTIN BIBER, Y gente qe sueña mamarle la paloma A los mandatarios Qe los mismos abogados y notarios. Ademaz: Yo no sé lo que es el destino caminado fui Lo que fui, aya dios que sera divino Yo me muero como vivi!!!!!! Yullucuaujti

PARA VOS

Tenías o tenés, la inocencia clavada en el rostro, grabada y pintada en el alma, así, limpia, limpia como el cielo negro del verano, como la nieve polar, o, como la luz de mi luna blanca. Tu mirada destilaba, o destila transparencia, claridad, esa transparencia y esa claridad que sólo da la verdad. Esa transparencia que mostraba que tus acciones poco decentes, no eran indecencia sino inocencia. Tenías pues, o tenés la pureza que limpia, tenías, o tenés, lo que se transmite, lo que crea delicadeza, lo que atrae. Y, lo que me fuerza a quedarme o a irme con vos. Vladimir Barrera

COMO SINTIENDO EL GOLPE… Pinche patria, Pinche escudo, Pinche bandera, Hoy desperté a medio podrir Entre los gases embriagadores de los “ignos” Pero… ¿Qué es la religión, Qué es la poesía, Qué es la patria misma Sin el verdadero sentido De liberación de masas…? … … MIERDA… Yullucuaujti

DIANA Hasta la luna sintió con ella Horas antes despejada estaba Grande llena y brillante Como toda una doña andante. El cielo que juego hacía Con su blanca y elegante vestidura De un momento a otro Nubló su hermosura Porque su esplendente faz Cambió y súbitamente lloró Al ver a que su adorada princesa A su amado perdió Tan grande era el amor Que el astro con ellos apreció Cuyas vidas un día unían Con los corazones que juntos latían Hasta que esa noche El pasado hizo reproche Envidiaba tal felicidad Y por eso inicio su maldad Un hechizo a su amor mando Entrando en gran confusión Por lo que a su novia hacía sufrir Olvidando ella sonreír Pero el sentimiento inmenso Que tenían los dos Hizo pensar con la razón Y para evitar más sufrimiento Su relación terminó Con la esperanza que un día Los dos emprenderán la partida Hasta un nuevo mundo Donde por siempre estarán juntos. Nelly Hernández

LA LUNA NOS CONTEMPLA Luna que se posa en el infinito a contemplar desde su morada nuestro amor, luna confidente que alumbras nuestro lecho y le das cierto candor sin condición. Cuerpos que se unen formando una sola alma corazones conectados latiendo a un mismo son caricias de cuatro manos que a un mismo cuerpo tactan dos seres hecho uno consumando su amor Nelly Hernández

LÍBER.

TELÉFONO CELULAR

¿Mañana? Mañana quizá sea tarde, ¿Mañana? Mañana quizá sea muy temprano para mis sueños cobardes. Pero, quizá hoy, cuando los sueños dan error, cuando los muertos no son muertos sino carne y sangre, sea imposible decirte, imposible pensarte. Imposible decir tu nombre sin nombre, escribirte en las paredes y llamarte libertad. Vladimir Barrera

DESPOJO

El dolor ya no es dolor duele más el vacío que llevo dentro el mundo conspira y se torna pesado y ya no puedo cargarlo más ¿qué es el mundo sin ti? es un lugar de sombras y desolación no tiene razón siquiera de existir… …el mundo es mundo, estés o no estés, el problema es que tú eras mi mundo.

Volver a lo mismo otra vez... Ya extrañaba el ir y venir El mirar un mensaje y sonreír Ver una llamada perdida y ser feliz Me hacía falta mi teléfono celular Soy muy pegado a él, no lo puedo negar Me gusta mucho hablar Y adoro reírme hasta llorar Perdí mi chip un día de agosto Pero este día estoy a gusto Pues ya puedo hablar Y mensajes mandar Aunque tengo una novia lejos Y muchos amigos que quiero No los llamé de un celular ajeno Ni mandé a un mensajero Estar a la moda nunca me ha importado Me conformo con un pedazo de plástico Con el que pueda llamar y contestar Porque he nacido despreocupado Aunque a mi teléfono soy muy apegado Daniel Peña

Nelly Hernández

NOS DORMIMOS MUERTAS “poeta soy… y vengo, por Dios mismo escogida” Matilde, te acordás cuando los hombres nos amaban a nosotras, a nuestros cuerpos de cama eterna. ¡Ay!, mujer. Los tiempos han cambiado al ritmo hueco de los relojes viejos y nosotras en este columpio oxidado de tanto siglo, en este péndulo de macerados olvidos. Allá están aquellos en donde las ventanas nunca ven hacia fuera.

Nosotras aquí guardadas en los relicarios presionados en los velludos pechos de héroes raquíticos cabalgantes de trenes enmohecidos. Nos hemos quedado presas de todo lo que dijimos, ahora nos quieren hacer creer que todo era verdad. Me da sentimiento en el pecho, detrás del talle, me duele que te vayás sin haber dado el último polvo, engañada de que fuiste feliz encerrada en tu mentira de niña vieja. Matilde, no te murás sin haberte domido primero o mejor morite en tu columpio mientras los escarabajos y mariposas se te estrellan en la cara y un hilito de baba, como de ángel, se te desliza hasta tu mentón de muñeca rota. II Desde hace un tiempo que soy un vacío. Un lugar entre el punto y la letra. Un espacio llano a la espera de la muerte. Soy de eso mismo que es el olvido. Mis líneas y mi voz son para aquellos que como yo venimos siendo inmemorables. Pero otros me han creído su puta, la puta personal aferrada a sus cintos. Han creído que mis piernas son de dominio público. Piensan que estoy en las aduanas con la voz en el útero gritando: venid, venid aquí está la que las presta.

Pero te acordás, David, cuando ninguna de las dos éramos tan putas por decisión, ¡ay! Si nos hubiesen visto. Mucho antes que te quedaras calvo y la voz no se te arruinara tanto. Te acordás cuando nos reíamos y nos creíamos las divas del cine en El Salvador. Cuando hacíamos el amor con los marineros sobre nuestros abrigos de Chanel. Ahora vos te casaste, y me sorprendió que fuera con una mujer, y somos viejos y ya no hay salamandras en las fogatas ni siquiera renacuajitos ardientes que profeticen nuestros destinos. Siempre quise que vinieses emocionado, soñando con tus muchachos románticos con ese aliento de perros bravos que te arrebatan de tu lecho en penetraciones divinas. Pero siempre fuiste tan mustio, tan-si-nada.

III La mirada se me ha velado y las manos se me marchitan. Pero sigo siendo ella, la bandera en todas las astas, sigo siendo yo la madre de todos los poetas, la loca del cerro que habla con los pájaros y se bebe todo el río. Yo, callada, con las bragas universales acariciadas por la mano centroamericana. Con mi mirada hacia el antiguo, con mis ojos de vidrios rotos que lloran la isla con fronteras continentales. Soy yo, la-demasiado-bonita para ser robada, la que han vuelto mentira, la eterna insatisfecha sexual, la que llegó muy temprano a un tiempo horrible y la que se fue muy tarde para ser amada. Luis Flores. Colectivo Tanta Palabra

VANESA Enigma de sueños dorados, vanidad de flores místicas de mágico esplendor, Perfume de mariposas de belleza multicolor, Tus ojos como pájaros ruiseñores, que vuelan en este jardín de enigmas, Espejos de tu alma, puerta que deseo traspasar, ¿Qué secreto escondes en el cofre de tu corazón? Niña de aura de diosa, mocedad de eternos desvelos, Y mientras sangra este bolígrafo respiro tus sueños benditos, Y me invento la geografía de tu cuerpo con el viento como testigo, Y espero a la luna que me cuente tus historias de princesa selenita… La soledad me espera como compañera de mis desdenes en este camino de penumbras… ¿Mis ojos? En castigo los arrancare condenándolos al olvido de la luz… Mússu Lépa

MI PRIMITA… (A Yaquy Reyes)

No todo siempre es igual, el tiempo Cambia las cosas que suceden, Hace tres años hubiera jurado no hablarle Por orgullo Pero ahora es mi prima, Mi mejor amiga En esta vida. Me ayuda y escucha siempre Mis locuras en los tiempos más difíciles. Es mi prima tan brillante Como un sol rojo que ilumina el atardecer Y a la mañana aparece más radiante que nunca, Y darme esperanza para desplumar A los pavos presumidos.

NACIMOS EN LOS 80'S Nacimos en los 80's arrullados por el sonido de las balas y la muerte con pasos retumbantes en la puerta de cada habitación. Nacimos en los 80's con el cielo manchado de sangre y una brisa en el rostro, acompañada por un silencioso dolor. Nacimos en los 80's, con las familias rotas, la cultura moribunda. Respirando aires de liberación, martirizados por tormentas de represión. Los huérfanos de patria, los testigos primerizos de la muerte de los poetas y el exilio del pensador. Los jóvenes fantasiosos, los que nos perdimos el mundial del 82. Nacimos en los 80's los herederos del caos los hijos del país del eterno adiós. Cesar Saravia. Colectivo Tantapalabra

Así que antes de hablar mal de mi prima Piénselo dos veces Por que más que mi prima Es mi hermana. Yullucuaujti

LA CIUDAD

El manto oscuro cubre la ciudad, se ahoga la miseria en rojos ríos, los viejos parques, tristes y vacíos, dibujan en la escena soledad. La mirada del niño desolado, el sueño roto, la sonrisa perdida, el odio, la amargura de su vida, la conciencia que carga su pecado.

Somos pues, la ciudad, nosotros, ellos, el niño que camina solitario, malos, buenos, los días tristes, los bellos. La ciudad y sus lágrimas a diario las madres que con gritos fuertes lloran, algunos huyen, otros a Dios oran. César Saravia. Colectivo Tantapalabra

NO VAYAS POR AHÍ No te acerques a ese camino de colores brillantes y rótulos de bienvenida, no patees la débil frontera que separa mi pasado con nuestro futuro, no trates de entrar, que no entraré al tuyo, no porque tenga miedo más bien porque no quiero contagiar el beso con recuerdos que ya murieron, no quiero que exista pasado, para que el pasado no se vuelva presente y no pique el futuro. No entres por ahí, el lodo es profundo y huele a estiércol. ¿Ves esas aves que están paradas sobre esos dulces viñedos? Es porque están contemplando a los que ya murieron. Fallecí un día lunes en la madrugada, los doctores destruyeron mi frágil hígado con puñetazos etílicos mortales. Pero, naceré contigo en la mañana así como el sol que murió ayer y hoy nace nuevamente con nosotros. Pero ya no hablemos del pasado corazón, pues tal cual un Dios, el pasado está presente, pero nunca existió. Tómame de la mano y vamos juntos a investigar el mañana, pues el presente se está encargando en despellejar el ayer. Mira como corren desesperados esos segundos mutilados y mira como los minutos fornican con las horas y como las horas embriagan a los meses y estos tratan de revivir a los años. El tiempo cariño se creó cuando hicimos el amor con miradas y esto no es pasado aunque ciertamente fue, pero lógicamente es y será. Esa es la diferencia entre el pasado y las cosas que hacemos y amamos. Hoy ya no tengo un pasado, el pasado solo pasó elegantemente por la senda y la senda lo terminó olvidando. Lucho Medrano. Colectivo Tantapalabra

PREMONICIÓN Porque el verdadero amor revela el futuro, lo incierto.

Si mi cerebro se cansara de funcionar Y bajara su nivel de rendimiento Si mis recuerdos se borraran Y todo el conocimiento no recordara Sé que tu amor no perdería Porque me enseñarías lo que olvide La esencia del ser no se evapora El gusto por la cultura no se adquiere Y el amor de la vida no se va Cada poema, cada frase, cada cuento Y en fin cada obra la traerías a mí Dos poetas aprendiendo juntos, Seres amarrados por amor. Nelly Hernández

RETRATO DE UN OBRERO Cuerpo consumido y manos ásperas, ojeras marcadas en el rostro; por el llanto o el cansancio. Una camisa rota y sucia de cemento, un pantalón gastado y mal oliente. En su bolsa izquierda 10 centavos, en su bolsa derecha dos sobres de café [instantáneo y una cinta métrica sin números. En sus pies un par de zapatos tan hambrientos como su estómago. Una casa alquilada; con paredes tapizadas de [recibos y cobros vencidos, cuatro hijos pequeños y una esposa chismosa. Mas un montón de sueños y deseos muertos enterrados por un gobierno de cambios del ahora, deudas y hambre del mañana.

DE LA POESÍA Y ESCRITURA Me gusta leer a hombres desesperados, hombres que han tomado por cama cartones sobre una acera o bajo un puente, hombres que sus sueños y deseos han sido rotos por la dureza de la vida, obreros que viven sus escritos, escritores suicidas que en cada verso abofetean la realidad muerta en que vivimos, viejos que perdieron todo a su alrededor, que derribaron su mundo para resurgir entre las cenizas y la locura. No intelectuales que se ocultan tras un titulo para engañar a sus lectores con un estilo refinado ¡Que se publique poesía de verdad! poetas que escriben sus versos con sangre. Poesía tangible, dirigida al hombre, la miseria actual, a la realidad de la vida. No poesía utópica, con métrica elegante dirigida a las flores o las estrellas. No poesía escrita por reglas y egocentrismo. Si poesía escrita con la vida y la experiencia, Pero como dijo un gran escritor: “En los viejos tiempos las vidas de los escritores eran más interesantes que sus obras. Hoy en día ni sus vidas ni sus obras son interesantes.” Roberto Avilés. Colectivo Tantapalabra

Roberto Avilés. Colectivo Tantapalabra

Miguel Ángel Espino Nació en Santa Ana. En 1919 publicó "Antología de Cuzcatlán", que fue una recreación legendaria de antiguos mitos y leyendas pipiles en las que trata de resaltar el arte indígena, entre estos mitos están "La Siguanaba" (versión distinta a la colonial española) y

"Cipitín". También escribió "Trenes" (1940) que es una novela poemática. En "Hombres Contra La Muerte" (1947) M.A. Espino trae el tema de la posesión de Belice, reclamada legítimamente como suya por Guatemala a Inglaterra. Esta novela le ganó un premio por el gobierno

salvadoreño de entonces, pero poco después, un derrame cerebral, daño tanto a Espino, intelectualmente, que le impidió terminar otra novela inspirada sobre el caudillo centroamericano Francisco Morazán. Murió en San Salvador , el 1 de Octubre de 1967.

Porque, demostrado está, que somos indios. Que de los cinco litros que tenemos, una copa de sangre española canta en nosotros lo demás es fibra Americana. Se fueron los indios, en su éxodo enlutado hacia los grandes parajes el olvido. Huyeron sus músicas y un eco gigantesco vaga, lleno de frases, por pampas crueles sin cóncavos donde pronunciarlas. Cuscatlán hundió sus pirámides y el lago ya no llora su melodía de antes. Atlacatl y su corte fueron los últimos que supieron reírse de las barbas rubias y los ojos azules de Tonatiú. Sobre el Santuario de Mictlán se han posado los siglos en un vuelo negro. El volcán de Sihuatepeque cerró sus grutas y mató a Cipitín. Los mitos también se fueron, arrastrados sus largas túnicas de algodón. Los últimos fantasmas lloraron a partir. Todo se fue. Hombres y pueblo. Sólo faltó que emigraran las montañas al quebrar las bases. Sólo una cosa no partió. ¿No habéis que a los gestos libertarios de los indios suceden los gestos rebeldes de los Salvadoreños? ¿Quién no ha sentido la mordida en la sangre de las larvas revolucionarias que arrojaran, como erupciones de luz, las cumbres genealógicas de esa procesión bélica, ya se llamen Anastasio Aquino o José Matías Delgado? Por eso yo digo que Cuscatlán no ha muerto. Los siglos se bebieron el lago, por su cuenca redonda es la O de una negación eterna. Los que han muerto son los poetas, o por lo menos, al olvidado al Cuscatlán querido de los himnos pasados. Han proyectado sus mirajes sobre los lomos de vientos locos, en sentido de músicas menos serias. Enfermos de histeria han vivido, como borrachos de opio gastando migas sobre mares glotones. Y no es ese el norte actual. Es la obra sociológica de los poetas la que yo amo. Levantar al pueblo vigorizado el sentimiento nacional; poner en sus manos y ante sus ojos la omnipotencia de su energía. Demostrarle que es fecundo, y que hay escondida en sus montañas una fuente de oro que gotea sus milagros, que es necesario encontrar. Más que cantar, hay que saber rugir. Los poetas deben ser atletas. Con qué virilidad dijo aquel león lírico que se llamó Juan Ramón Molina, en un artículo: “Los poetas como educadores de la raza” Por eso América supo defenderse, inmolar la última gota de sangre en aras de su libertad. Los españoles se asombraron de la tenaz resistencia. Y Alvarado escribía: “Nunca podré someter a este indómito Señorío de Cuscatlán”.

Vivir En Otoño A veces sueño que crece mi cabello ondulando un mar negro y anochecido, sueño también la mano asomándose fuera de las hojas y el mechón de cabello negro y muerto que es el mío y un rostro muerto que es también mío y que por así decirlo, es el mismo extraño y desconocido rostro que veo en el espejo... me sueño muerta. Muerta y ajena, muerta y distante; escondida bajo la hojarasca de colores vivos y felices y parece que duermo y que si no fuera por mi blanca mano saliendo de la hojarasca hubiera querido seguir siempre muerta en un día soleado reflejándose mi cabello negro y mi mano muerta que sale y recibe al sol como saludando o tal vez despidiéndose, pero sigo muerta y enterrada ahí mismo donde yo me puedo ver. Vuelvo a querer soñar esta dulce muerte para llevarme flores, levantar una caricia al cabello y cantarme una última canción, porque de cualquier forma, en mi sueño, personas pasan a mi lado, quizá pisan mi mano, quizá tropiezan con mi cabello y nadie hace algo, nadie se inmuta y yo –la yo viva, la que sueña- pienso que es tan perfecta esa muerte que ya formo parte del paisaje y el paisaje soy yo, me gusta la sensación, en mi mente –la de la yo viva- especulo como ocurrió esta muerte, quizá morí a causa de mi mayor temor del que todavía no me entero cual sea, quizá mi espíritu deambulante sentía que algo me faltaba vivir y tenía que lograrlo aunque sea muerta, en ese sueño hice todo cuanto no pude hacer o sentir en vida, y fue sensacional, nada me lo impedía, ni el estrés, ni la política económica del país, ni los problemas sociales, nada de la coyuntura actual, sentí, viví! estando muerta, era la mano y el cabello, o el baile de las sombras arriba de las hojas que caen de ningún árbol porque en este sueño el árbol no existe y antes de darme cuenta de esta mi primera muerte, yo viví el corazón de verme cara a cara con mi otro rostro lleno de frío, quizá sonriente, quizá triste, o caliente por el sol, o seco por las hojas secas, o con un vestido azul cielo ese que nunca pude comprarme cubierto de tornasol. Nunca le pregunté a mi sueño cómo llegué tan muerta a esa parte del parque que pronto, viva, reconoceré y querré saber si ahí será mi muerte o si en ese parque mataron a otra mujer..

Pilar Márquez

Otro Cuento Breve Era un hombre tan viejo que nadie recordaba su edad. Decían que no envejecía porque hizo un pacto con el diablo, escribiría la historia de su vida en un pequeño diario y el día que escriba en la última pagina, moriría.

At Ucelut

Muerto Viviente No veo la necesidad de precipitarme a decir mi nombre. Además, me es dificultoso verdaderamente, recordarlo o, tal vez, indecible decirlo. Lo importante es tenerme a mí, ¿no es así? aunque no sea dueño de mi propia alma. Es prestada. ¿Qué importa? Ya todo está muerto en mí. Poco a poco fue muriendo. Puedo recordar el olor pútrido de mi cuerpo saliendo por mis poros, la desesperación al no sentir mi corazón palpitar, gusanos, miles de gusanos comiéndome… De cualquier forma, no hay más preocupaciones. Nada de hacerme querer entre los demás, de tratar de convencer a mis clientes en el trabajo, de buscar sin encontrar, de preocuparme por lo que pasará el día siguiente, de enfrentarme a otro día inútil, por lo que comeré… Soy un alma en pena. No es otro artificio de mi mente. De verdad que es un infierno… mi infierno ¡Ja! Sufro incontables suplicios, soy mi verdugo. Aquí arriba, puedo contemplar el vacío absorto, inmóvil, embrutecido, el vacío lleno de ideas, ideas que me hacían sudar frío; Era algo seductor, casi podía probar lo que se sentía: Adormece los lados de mi rostro, rasguñan con sus puntas afiladas mis mejillas, perjudican mis pensamientos... Estoy seguro que el pasado me ha cobrado por matarla, o tal vez, por esas ideas, ideas que no me dejaban vivir en paz… tenía la determinación de acabar con mi vida, preparé detalladamente mi plan; preparé cómo, dónde y cuándo lo haría. No tenía derecho a impedírmelo. Me estremezco, pero contento, alguna vez esa sensación la sentí, pero me la arrebató ella. Ella me la quitó. Me quitó mi felicidad. Me la quitó. Me quitó mi felicidad. Me dejó sin explicaciones. Sólo quedaron migajas permanentes de esas satisfacciones. ¿Por qué no la veo por aquí? Debería de estar aquí, conmigo, cerca de mí, ¡Ja! ella partió su camino antes que yo. Pero, empiezo a sentirme cómodo… ¡Lo sabía, yo lo sabía! ¡Soy inmortal! Puedo probar mis más profundos deseos, puedo sentir los incontables placeres, que siempre estuvieron ocultos, reprimidos en mis entrañas. Esta habitación me es familiar. De verdad que sí. Estrecha, sí, pero infinita. Vaya que hace calor. Sólo recordarla a ella, Marta, con su risa atontada, su rostro lívido salpicado de pecas bajo sus ojos contorneados, sus labios que derramaban palabras que me hacían amarla, su suave voz confundida en el aire, su aroma de lirios, todo eso hace que me sienta vivo, aunque no pueda diferenciar el recuerdo como algo real de una fantasía. Porque aquí, está lleno de ellas, miles de fantasías enlazadas a otras fantasías mucho más profundas. Su mundo lo recuerdo como un hermoso paraíso, la única cosa hermosa que llenó mi vida en momentos de satisfacciones eternas. El lugar está inundado de una especie de bruma oscura, más oscura en el medio; El aire es denso, pesado, tóxico, y sin embargo no preciso evitarla. Acecha en mi mente. Que entre libremente por mi mente. Todo se va oscureciendo poco a poco, y es difícil atravesarla. De repente, me encuentro a la orilla de una especie de vacío, puedo sentirlo y tambaleo, pero me resisto a estas fuerzas más fuertes que yo. Sólo de una forma presuntuosa puedo decir que no quiero conocer al líder de esta trampa. Suficiente me es observar, a través de la pequeña ventanilla que está frente a mí, admirar todas las cosas a mi exterior. Estaba cansado, cansado de andar sin sentido. Ahora mis zapatos están viejos, pero no gastados. Me quedaré aquí, conociendo la soledad, el silencio… ¡Oh, el silencio! Necesito, necesito probarlo. A pesar de estar encerrado entre estas paredes punzantes, puedo ver cosas que los demás no. Estar pasos delante de los demás. Encontrarle cosas interesantes al mundo exterior, aunque sólo para alimentar mi espíritu.

Y al parecer también a mi razón, pues reaparece como puntos brillantes, fluorescentes en esta oscuridad, relampagueantes con su luz ya tenue. Me encuentro siempre tan sumido en estas cosas que no me atrevo a salir. Sólo salía revestido de indiferencia y volatilidad. Nadie se ha dado cuenta de mi ausencia, tal vez nunca lo hagan. Por lo menos encuentro algo de paz por aquí. Bueno, los ruidos también pueden ser silenciosos. Son ruidos disfrazados de actitudes realmente irritantes, mejor es alejarse de estas personas. Prefiero que no me provoquen. Las personas siempre lo hacen. No entienden. Siempre lo hacen. Como si las necesitara. Siempre diciendo “¡tú y tus libros!”. Pero creo, más irritante e insoportable aun, soy yo mismo. Pero estoy bien así, bien. ¡No! No puedo ser yo, son los demás. No puedo decir que soy el culpable. Ella, Marta mi amor eterno, realmente pagó peaje por haberme arrebato toda mi felicidad, y mis esperanzas las perdió. Mi conciencia estaba embriagada, adormecida a causa de estas ideas y simplemente la apuñalé y sepulté sin remordimientos esa noche. Recuerdo su voz implorando, su temor… ¡Qué placer, qué satisfacción! Eh, ¿Realmente la maté? ¿Verdaderamente lo hice? ¿Es que realmente lo hice? Pero sí lo hiciste, ¿no lo recordás? ¡Ah! Mejor es olvidarlo… ¡Mundo hipócrita plagado de mentiras! Y seguiré, ¡sí! en este estrecho, pero infinito, rincón de mis obsesiones.

Karen Palacios

Los Fantasmagóricos Pavos Reales. (Directa Para Una Indirecta Para Muchos) Hace mucho tiempo, cuando era mas joven y abundaba la hierba (por que en la U no se le había entrado tan recio) se levantaba cada día la pequeña serenata diurna eclipsada, que no me dejaba dormir, como una patada al hígado sentía cada canción que con un poco de masoquismo de mi parte secundaba y aplaudía. Eran muchos los escenarios del pavoresco concierto que tenían estos pájaros (PUM!!) se llevo la lluvia el sastre y con ella el zapato y con ella el pie y con ella la uña y con ella el hongo y con ella la infección. Fue a mediados de octubre de un larguísimo 2010 en que apareció en medio del concierto un movimiento de todas las montañas y me raptó, destapo mis oídos y con mucho esfuerzo me volvió loco… ahora ay ‘toy echándoles maicillo a los pavos que ahora circundan el mundo con el nombre de Jacqueline Noemí, o de ANONIMATUM campo robado por FMO…. Yullu Cuaujti.

Anti Hora Al poeta chileno Nicanor Parra. 7:00 a.m. Me dispongo a bañarme después de haber desayunado. 7:15 a.m. Vilma me llama para felicitarme y demás. 10:00 a.m. Estoy en el salón de actos públicos de la universidad. 10:10 a.m. “El hombre imaginario / vive en una mansión imaginaria / rodeada de árboles imaginarios / a la orilla de un río imaginario…”, lo repito una y otra vez. Estoy nervioso. 11:25 a.m. Recibo de manos del rector de la universidad mi título que me compromete con la sociedad a través de mi profesión. Tengo dos emociones en el pecho que gritan. 11:32 a.m. Veo a mi madre. Sus ojos se han nublado. Sonríe. Sé que ha llorado. 12:20 p.m. Mi novia, Vilma, llama a mi madre. Ha empezado con sus contracciones. 12:38 p.m. “…De los muros que son imaginarios / penden antiguos cuadros imaginarios…” 1:05 p.m. Espero en el pasillo de Obstetricia del Hospital Nacional. Una de las emociones desapareció, la otra se ha vuelto una congoja. 1:52 p.m. El pasillo se me hace pequeño, la silla se me hace grande, mi madre está lejos, las uñas de mis manos empiezan a crecer, la saliva se me acaba. Tengo sed. A medida que mi puño crece lo hace mi riñón también. 3:21 p.m. “… Todas las tardes imaginarias / sube las escaleras imaginarias / y se asoma al balcón imaginario / a mirar el paisaje imaginario…” 3:43 p.m. Nadie me dice que sucede. La enfermera entra y sale de una puerta grande de vidrio. El doctor salió a llamar por teléfono unos segundos y volvió a entrar. 5:14 p.m. Mi madre me lleva un café. Está frío. Bueno, así lo siente mi lengua. Esta hora pasa rápidamente. 6:52 p.m. “…Sombras imaginarias / vienen por el camino imaginario / entonando canciones imaginarias / a la muerte del sol imaginario…” 7:26 p.m. Se me fue otra hora. Nadie salió de la puerta de vidrio. Ha estado quieta. 7:44 p.m. Abro mis ojos. Me quedé dormido unos minutos. Mi madre no está en el largo pasillo. La silla en la que estaba es tan pequeña que no cabría ni una hormiga. 7:55 p.m. Salen de la puerta de vidrio la enfermera cabizbaja, el anestesiólogo decaído como su sombra. De último el médico que atendía a Vilma, asomó su pequeña cabeza y acercándose a mí me dijo: Los perdimos. Lo siento. 7:57 p.m. “…Y en las noches de luna imaginaria / sueña con la mujer imaginaria / que le brindó su amor imaginario…” •Aclara el autor que ciertos fragmentos pertenecen al poema “El hombre imaginario” de Nicanor Parra.

Henry Carranza .*Miembro Colectivo Tantapalabra

Tarde Nublada/ En un Autobús… Ver una mañana nublada y fría me recuerda a las etapas primigenias del amor donde todo era abstracto frente a los ojillos que incomprendían lo que pasaba y lo que pasaba era esa ráfaga luminiscente e iridiscente como nudos de acetona o fuegos de San Telmo llamado Locura pero locura incongruente con el estado anímico del mundo pero ¿Cuándo ha sido coherente la locura? el punto es el mismo como be or not to be o cogito ergo non sum porque el mundo ya no es lo que parece sino un sinnúmero de espejismos como el amor de juventud o la sed en el desierto locura al fin de poder gritar y no hacerlo de poder llorar y querer reír pero eso es quemarse las manos leyendo a Cervantes confundiéndolo con Marx y todo es tan paloma, tanto como querer escribir esto en un autobús.

At Ucelut

Comida En El Cielo Mmmm... de no ser porque Dios quita toda preocupación terrenal antes de entrar al cielo... creo que sería de los que le halan la bata a San Pedro para pedirle comida... Me pregunto como sería una escena en el cielo.... YO: Tengooooo hambreeeeeee (mientras halo la bata de San Pedro) San Pedro: No tenemos comida aquí....no la necesitamos YO: Pero ¿¿¿¿¿Porqueeéeee?????? San Pedro: Porque nos nutrimos con la presencia de Nuestro Señor y Salvador YO: Eso no me quita el hambreeeeeeeeee, alimentameeeeeeee (mientras halo más fuerte la bata de San Pedro) San Pedro: Ve y habla con el Maestro (mientras se golpea fuertemente la frente con su mano izquierda).... Minutos mas tarde..... YO: Señooooooor tengo hambreeeeee ¿no tendrás algo de comer por ahí, algún pescado que se multiplique por mil o algo así? Jesús: No hijo mío, aquí en el cielo no hay comida, porque solo necesitas alimento para el alma... YO: ¿El alimento del alma tiene buen sabor? Jesús: El pan de vida es exquisito al alma Yo: ¿Me puedes dar un poco? Jesús: YO soy el pan de vida Yo: O.O... ¿Y quien es la "carne" de vida? Jesús: Ve a hablar con el Padre, hijo... (Mientras se golpea la frente con la mano derecha) Segundos más tarde.... Yo: Padreeeeee tengo hambreeeeeeeee Padre: Yo, también hijo, yo también..... (Mientras me coloca su mano en mi hombro).

Daniel Peña

Que Nos Volvemos A Ver… (Y HUBO TAL SILENCIO EL DIA QUE NOS TOCABA OLVIDAR QUE DE TAL SUERTE YO TODAVIA NO TERMINÉ DE CALLAR) En la remota región de El Salvador, ahí por ese lugarzuelo llamado La Ceiba, llegaron de los alrededores de la zona personas dispuestas a formarse en medio de este putrefacto sistema nacional, nadie sabía que tenían algo en especial entre ellos, algo que hacía que no fueran solo otro grupo más. Y alguien preguntó: •Y vos, que vas a hacer cuando seas grande? •Yo voy a ser el presidente de la luna, y vos? •No sé… Pasaron miles de días, el 2006 se había ya superpuesto al viejo 2005, anunciando que todo cambiaria y así fue. En ese mismo año sería que los niños empezarían a darse cuenta que tenían algo que nadie más tenia, algo que los hacia ser unidos en todo momento… miles de cosas pasaron en un lapso de cinco largos años.

Más tarde un 30 de Noviembre de 2011 sonaba una canción, todos salieron de la sala en la que se encontraban, se dieron un enorme abrazo y en medio de un mar de lágrimas se escuchó una voz… •Adiós bichos, los vos a extrañar. Hubo en esos momentos uno de esos silencios eternos que te ponen los pelos de punta, hasta que un sonido rompió la costumbre y todos los 38 le respondieron juntos: •Adiós no, hasta siempre… !!!! Y desaparecieron uno por uno, mientras el viento traía las viejas notas de ángel para un final, y todos voltearon a ver atrás y se sumergieron para siempre en el silencio eterno de sus vidas pasadas…. HASTA SIEMPRE…

Yullu Cuaujti

Survivor El Salvador. Imagínese que al entrar por cualquiera de las fronteras de este país, un policía vestido con un extravagante traje de guía turístico de las sabanas africanas le diga: bienvenido a Survivor El Salvador. Entonces el turista con cara de asombro y un visible signo de interrogación en la cabeza, preguntará que de que se trata todo esto, entonces el policía (si, el de la ropa extravagante), le dirá que en este país se está llevando a cabo un concurso de sobrevivencia en el que tenemos que rebuscarnos (si, así con esa palabra) por la comida, el agua, y no ser atacado por los diversos peligros que acechan. Entonces el susodicho turista preguntará aun con el signo de interrogación y con la boca abierta y babeante, que si es un chiste o que. El policía, muy serio enumerará los diversos peligros que hay en este país: -Si usted va al mercado para conseguir comida, es posible que los precios estén muy altos o que lo asalten o le secuestren. -Que unos jóvenes, le pidan una exorbitante suma de dinero, y que debe ser entregado en plazos muy cortos. -Si es mujer es posible que alguien le silbe y le” cuenteye” y que en un autobús el cobrador le arrime lo que no tiene que arrimarle (aquí la mujer del turista se queda con cara de ¡¿what?!) -Tener que soportar a políticos haciendo politiquería. -Si usted va en autobús, puede ser quemado, acribillado sin piedad, sujeto a un asalto o puede morir en los accidentes de tránsito causadas por estas unidades. Y así se va haciendo un largo etecé, que no merece ser completado en estas líneas. Luego de una hora y media narrando las aventuras y desventuras de Don Chamba, le pedirán los documentos para poder pasar a este grandioso concurso. Solo una última pregunta: ¿Cuál es el premio? La respuesta: Que le respeten la vida. At Ucelut.

Rafael Lara-Martínez recibió el Premio Nacional de Cultura de El Salvador el pasado 3 de noviembre de 2011, en Casa Presidencial. Aquí compartimos el discurso que pronunció. , . ” por el Mundo. Gracias a la gracia de ennegrecidas en la blancura impoluta del los Tepehuas que se cierne hoy sobre páramo. Gracia de las estaciones En los cinco-macuil minutos que se todos nosotros en lealtad a su propia repetitivas y cambiantes en el me concede la palabra sólo cultura. Al amor de una ninfa con quien desierto de Aztlán cuyo ciclo anual remoja pronuncio una palabra en singular y me encuentro al cruzar la “selva las oraciones. Conjuga la contrariedad. La en plural. Gracia y gracias; gracias a oscura”. Su clarividencia me enseña el polvosa primavera retoña en textos de la gracia. Gracias por la gracia que malestar que afecta a los salvadoreños cacao más verdes y esperanzados que el me dispensan los Tepehuas, que rompemos el cordón umbilical del terruño. El verano los calcifica en prosa Divinidades náhuat-pipiles en el trópico húmedo: “la nostalgia de los estricta de piedra y huesos labrados. El olvido. A la encomienda que me guanacos” o la “guanacolía” que otoño los humedece bajo la hojarasca encargan de sustituir las armas por padezco, declama ella. Gratitud huraña de poesía entrañable para que el las letras y por el arte. Disemino sublime a los ancestros multilingües invierno los olvide. Para que en el eterno símbolos en gala, recuerdos de los náhuat-pipiles, españoles, sefarad, alancestros, como gotas de agua a lo andalús y otros que me visitan a diario largo del Taltikpak. Los disemino en Comala. Ofrenda a todos los vivos y hacia toda la superficie de la Tierra a los muertos insolentes en su como si fueran talleres de arte para compromiso discorde a diestra y que la cultura sustituya la siniestra. Salarrué junto al general violencia. Con donaire acarreo teósofo, Roque Dalton en la “pureza” emblemas en matatas agujereadas guerrillera que lo empaña, etc. Al hasta que la palabra “memoriaequilibrarlos vivo en la gracia aquilatada salvadoreña” se desgrane a los del extremo centro. Quien no recibe cuatro rumbos del Universo. Se justicia regresa mutilado como esparza hacia el espacio que recorro fantasma. Nuestra Madre, Tunantzin, Rafael Lara Martínez, dando su discurso como a diario en el pensar, en el leer y en La Mujer-Nación en Fragmentos, La ganador del Premio Nacional de Cultura 2011. el escribir. La predico en el hablar de Descarnada. Gracias a Uds. por retorno el presente imite el pasado que la utopía que abona el renacer de lo acompañarme en este instante de aborrece y olvida. Las estaciones me nuestro. El anhelo solicita que la júbilo. En este instante infinito que lo enseñan la re-volución sinódica en la cual recordación salvadoreña, indígena y calcula una mano extendida, macuil, somos una identidad nacional disgregada florida, fructifique a la luz del rocío cuyos hijos-pipil-dedos hechos de por el mundo. De Aztlán a Cuzcatlán, extranjero hasta reconocerla como mazorca alcanzan las estrellas viceversa, de Cuzcatlán a Aztlán. Me propia. Gracias a quienes me distantes. La utopía náhuat-pipil ocupa demuestran la utopía revivida de una nominan a este Premio Nacional de no una simple plaza al centro de una Cultura. Simpatía suprema al Comité nueva juntura del recuerdo y del olvido, en ciudad indignada. Ocupa el universo que me elige. A las personas que me la unión de los opuestos. Gracia de la entero, un cuerpo vivo y escrito que en literatura salvadoreña y de su lo otorgan quienes harán de la voluntad política proyecta la integridad historiografía en rúbrica cultura nacional su brújula en el de la nacionalidad salvadoreña, ahora desteñida. Gracias a los nopales de pensar y en el actuar. Gracia dispersa por el Mundo. Gracias al quienes plagio la crítica espinosa. No hay espléndida a las editoriales que en florecimiento, al renacimiento memoria que no sea punzante en su cosecha paciente colectan mis primaveral de lo indígena en El Salvador escalofrío, hermana gemela del escritos: Fundación Escalón, que se avecina. Se avecina la utopía en olvido. Gracia del desierto polvoriento y Dirección de Publicaciones e la cual la cultura conduce la política al solitario. Gala del exilio grávido de Impresos, Universidad Don Bosco, sublimar la violencia actual en escuelas documentos salvadoreños sin recuerdo, Colatino-Tres Mil, Contracultura, El de creación artesanal, artísticas, como polvo flotando en el aire. Como Monstruo Editores, etc. Ingenio de musicales y literarias. Muchas gracias a mis alumnos que prosiguen los pasos polvo que nadie refina. Gracias a todos Uds. por escucharme en gracia desde El Uds. por reconocer mi gracia Por apoyar de la investigación y de la escritura. Salvador siempre… que prosiga diseminando la Nación, Gracia del tiempo agraciado que me esparciendo la disemi-Nación de la otorga mi universidad para “memoria-salvadoreña reflexionar y anotar letras

EL OFICIO DEL POETA “UNA REALIDAD APARENTEMENTE OLVIDADA”

“Contemplar las palabras sobre el papel escritas, medirlas, sopesar su cuerpo en el conjunto del poema, y después, igual que un artesano, separarse a mirar cómo la luz emerge de la sutil textura…” (José Goytisolo) ¿Qué razones nos pueden sugerir después de tantos años los jóvenes de ahora para no incorporar la palabra Responsabilidad en el oficio del poeta? ¿Cuál es el contexto real que origina sus escritos? La poesía salvadoreña esta obviando muchos temas que podrían sensibilizar la conducta humana. Jóvenes afirmando ser poetas plasman en sus poemas vocablos vacíos, pensamientos ajenos a las realidades de un país que necesita toneladas de palabras de aliento, versos que motiven a luchar no solo por la supervivencia que ya se ve reflejada ante tanta muerte imperando en las calles, sino también que reivindiquen las necesidades de un pueblo que poco a poco va transformándose. “De amaneceres tiernos y noches frescas que desnudan tus ojos” podríamos hablar, declamar sobre los cuerpos mutilados del centro de San Salvador y San Miguel o a las faldas del monumento El Salvador del Mundo vigilado por Norman Quijano y diez agentes metropolitanos si se quiere, pero ¿donde está la responsabilidad del poeta?

por: Henry Carranza.*

Desde que uno como ser pensante ha decidido formalmente entregar su vida a las letras está asumiendo moralmente de carácter transferible e imprescriptible conjunto de adeudos de los lectores que nos demandan versos llenos de realidades, que no solo se enamore a una tierna mujer u hombre, sino que puedan ser usados para comunicar las dolencias y las peticiones de una sociedad. Los jóvenes fulguran en certámenes de poesía, se aglutinan en colectivos y talleres literarios para ofrecer fantasmas poéticos y si es más osado

es más, derecho tiene de despedirnos si nuestro actuar se suspende en maravillas que contradicen al mundo real. Intuitivamente caemos rendidos ante los placeres de la literatura, pero he de aquél falso poeta que se siente excluido de la sociedad y sometido ante la poesía, bohemio esquivando a la inteligencia de lo que sus ojos observan, merodeador y plagiario porque él no sabrá jamás que es la poesía. Un poema es la habitación del alma de quien lo escribe, pero no es el dueño de la creación moldeada sobre el papel, lo escrito es también de quien quiere pronunciarlo tantas veces como le sea posible y portarlo en su vida, es precisamente ahí donde se encontrará el poeta y el lector. Jóvenes poetas P-R-O-P-A-G-A-N-D-I-S-T-A-S para Facebook, Blackberry, Twitter y demás, encuentren primero la musa que inspira sus escritos para que comuniquen las verdaderas intenciones de sus poemas, analicen los libros desde su portada hasta su última página y no busquen en W-I-K-I-P-E-D-I-A razones para alimentar su egocéntrico status de lector. El arte de la poesía y el oficio del poeta es educar basándose en el contexto social.

Alejandrinos, Sonetos y Redondillas carentes de interés. “Uno tiene en las manos un pequeño país, horribles fechas, muertos como cuchillos exigentes, obispos venenosos, inmensos jóvenes de pie sin más edad que la esperanza…” Roque Dalton lo expresaba y nos aclaraba “…vendrán nuevos hombres pidiendo panoramas. Preguntarán qué fuimos…” *Miembro Fundador de Colectivo Pasado el tiempo un verdadero poeta Tantapalabra. no renuncia a la poesía, ella posiblemente puede pedirnos renunciar

Todo le podría perdonar al internet; menos que haya intentado derrotar la nostalgia. Con este invento la humanidad ya no es la misma, el Internet se llevó sin permiso previo la dulzura de las radionovelas, los programas de Pancho Madrigal que junto a mi Mamá, Mina Turcios escuchaba en un radito Sony a las meras cuatro de la mañana en la Normal de Varones justo cuando ella acomodaba la ropa de los muchachos para aplancharla, las delicias junto a la taza de café Oro en las tardes de mi ciudad natal junto a mis vecinos del Barrio de Los Caleros que -miedo incluidodisfrutábamos “Los Cuentos y Leyendas de Honduras”, luego esos personajes eran transportados como por arte de magia a nuestros infantiles sueños y dormíamos abrazados a la cama materna, no dijo nada y se llevó con sigilo el telégrafo que todavía alcancé a recibir un feliz cumpleaños con la aritmética exacta de cinco letras de un amor pequeño en el pueblo donde laboré como Juez de Paz, ya no evoco con picardía las

telenovelas de las diez de la noche, en “el canal que transmite las mejores telenovelas de América”, pues a mi amada “Doña Bella” del cálido Brasil, la puedo ver en mi pecé a cualquier hora, ya no tengo que bajarle el volumen al televisor blanco y negro de mi hermana, para disfrutar las voluptuosidades de este mi primer amor televisado, la máquina de escribir que me regaló

poeta caído pues en una página electrónica me ofrecen invadir palmo a palmo la privacidad de su estancia, créame; ya no hay sitio que no sienta su presencia, pues hasta la soberanía que los militares decían defender con su vida ya no es necesario tanto sacrificio de nuestros “abnegados” soldados pues a nivel de un click podemos entrar sin permiso igual que a un lejano país de oriente (que ya no es tan lejano) como al poderoso “amigo” del norte. En fin; hasta la música que evocaba nuestros antiguos amores ( “Procuro olvidarte/ siguiendo la ruta de un pájaro herido”) y que juramos solo escucharla con ese amor de manera exclusiva, hoy la podemos disfrutar tantas veces queramos en nuestra laptop de moda, así es la vida, no tenemos derecho a redundar en nuestra nostalgia. Ya no sigo pues ahora escribiré en mi féisbuc.

*Poeta Hondureño. recién graduado la mamá de mi mujer fue depositada –con manos de notario-en el rincón de la casa y ahora escribo estas letras en Word actualizado cada cierto tiempo con la suscripción del internet, pero lo más doloroso es que me haya robado la palabra perfecta: “Arroba”, que ya no define esa medida de capacidad evocada siempre con alegría por mi Tío Fato para describir las bondades de su milpa, recién supe la amenaza que se cierne sobre el libro tangible que según los pronósticos será definitivamente desplazado por el libro virtual. Ya no aspiro a conocer en un futuro viaje la casa de algún

Morlin Portillo nace el 1 de Junio de 1985 en la Ciudad de San Miguel. Como dato curioso, su fecha de asentamiento difiere de su fecha de nacimiento por 5 días. Desde muy pequeño le interesó la pintura y las artes plásticas. Tomó un pequeño curso de pintura en la Cancha Álvarez de manera gratuita que impartía la Alcaldía de San Miguel. Luego su formación ha sido autodidacta, buscando nuevas dimensiones en la pintura. Leyendo y descubriendo. En sus palabras dice. “Más allá de simples colores o de la técnica utilizada, que éstos tengan algún significado”. La temática que ha abordado ha sido variada. Además de trabajar con la pintura, también hace un poco de serigrafía, así, ha creado algunas ‘obras’ de manera hasta casi accidental. Es también el creador del logo de la Revista Ixpapalut. Hace un par de años tomó rumbo al Norte, en busca del sueño americano, formando a ser parte de ese numero de compatriotas que viven el ‘Poema de Amor’ en todas sus dimensiones. Es actualmente estudiante de Sociología en la Universidad de El Salvador. En este lugar formo parte y fue miembro fundador de la Asociación de Estudiantes de Sociología, de la cual es luego expulsado por la infiltración de miembros del MERCHE, y por personas que buscaban sus propios beneficios personales. Recientemente se convirtió en padre de familia y espera poder crear conciencia e inculcar el arte en su hija. Se considera una persona de gran critica, de búsqueda continua de la verdad dice de el: “Soy un eslabón perdido: Los de derecha dicen que soy de izquierda y los de izquierda dicen que soy de derecha, sobre todo los que están sentados a la extrema zurda de Marx, Engel y Lenin todopoderosos que desde la nueva moda de la revolución piensan venir a cambiar el mundo por sobre cualquiera, así sea el Ché o Mons. Romero”

La mujer mariposa, Guerrera y Partera, Pelvis que da a luz al arte. La cultura ancestral plenamente femenina, no machista, no feminista, de respeto a la naturaleza, de continuo vuelo sideral, de continua lucha terrenal. Los cuatro colores del maíz, rojo, amarillo, negro, blanco mas el color de la tierra, el verde, rodeando la mariposa. Espina vertebral del arte indígena, mariposa universal, mujer de brazos alzados símbolo de libertad. .

Una visión casi expresionista del paisaje de las tierras de Cuzcatan, un cuadro plenamente romántico, de descanso creativo, solo la gana de expresar un sentimiento . Se puede descubrir una suerte de nostalgia, un atardecer que muere tras las montañas, montañas casi cónicas que apuñalan el crepúsculo.

El caricaturista Eduardo del Río, “Rius”, decía que la mayoría de los vegetales conocidos actualmente, provienen de América. Así es como vemos en esta pintura, los cuatro tipos de maíz, el ayote, plátanos, aguacates, chiles. Parte de nuestra expresión cultural es lo que proviene de la tierra que sembramos. Somos un pueblo agricultor. La humanidad desde sus primeros tiempos le ha rendido culto a la tierra, dadora de vida. Un contrapunto interesante , ya que en vez de las típicas frutas europeas, están reflejados estos vegetales autóctonos.

La raíz de la verdad, el cráneo de la cultura primigenia, primogénita, primera. La dualidad ocultada por la supuesta iluminación. Oscuridad y luz se funden en uno solo. La serpiente del Ehecat, la que une cielo y tierra, Ketzalcúat, se pasea entre los teocalis, y en medio del cuadro la majestuosidad de la milpa, la planta madre que nos alimenta. El maíz desde su descubrimiento es parte esencial de la dieta alimenticia mesoamericano, y porque no, mundial. La raíz de la verdad coronado por la agricultura, primera expresión cultural.

El Señor del Maíz, el Tzinteut, al centro, como imagen céntrica, no teológica, no occidental, que guía los paso del hombre del maíz, los hombres que somos todos que nos alimentamos de la tierra, que caminamos a través del espacio. En medio del espacio y de las galaxias, el centro del cosmovivir y cosmosentir indígena, la razón de existencia. Las huellas de los hombres que van dejando en la cultura. El hombre maíz sol que guía el sendero de la verdad.

El Che Guevara, llevado al fetichismo total, imagen refleja de aquellos revolucionarios light, de pelo largo cuidado con tratamientos de salón de belleza, de mochila eterna al hombro, pero que dicen ser comunistas y esencia son más capitalistas que cualquiera. La imagen vendida del che, violada por el mercantilismo. La unión de una marca reconocida junto a la imagen del che que se encuentra al revés de su posición original, nos indica el camino que ha tomado la imagen, mas no el pensamiento.

Otra visión a contrapunto, un contrapunto religioso. Muestra a la Virgen de Guadalupe despojarse de las vestiduras color esmeralda y con bordes de oro para dársela a un pordiosero. La imagen del pordiosero es real, es un amigo del autor que era ‘huelepega’ y del cual nunca supo nada mas. Además, no la sostiene un querubín, sino un niño de la calle, es una critica a lo que debería ser la que dice ser ‘Madre Iglesia’. El despojo del lujo para darle al mas pobre, el necesitado, el excluido por un sistema excluyente. Tiene además, entre otras cosas, un significado sentimental, pues es un regalo a la madre del pintor.

La esperada adaptación del best-seller de John Carlin ‘El factor humano’ de la mano de Clint Eastwood se ha materializado en un correcto drama que no consigue disimular cierta linealidad y simpleza, pero que en manos de su director se convierte en un digno retrato de la situación surafricana y el apartheid.

Invictus recupera la historia de Nelson Mandela, líder de la liberación étnica del sur de África, sus intentos una vez electo presidente para garantizar el fin del sistema de exclusión racial Apartheid y la construcción de una democracia sin discriminación por color de piel o religión. Tarea nada simple de realizar y menos de filmar. Clint Eastwood, veterano actor, productor y director de los Estados Unidos elige centrar su película en la estrategia de Mandela, interpretado por un notable Morgan Freeman, para utilizar al campeonato de Rubgy de 1995, en el cual su país era anfitrión, en pos de acercar a negros y blancos. Mandela introduce una jugada de manual de ciencia política al reapropiar los símbolos del viejo régimen racista (el himno y el equipo Springbox) para su idea de Sudáfrica sin diferencias raciales. El Mandela de Eastwood omite algunos de los pasajes más interesantes de la vida del líder sudafricano, como su acercamiento con la vía insurreccional armada con el Umkhonto we Sizwe, brazo armado del Congreso Nacional Africano y su viaje a la Argelia liberada. Todo relato es un recorte de la realidad, pero no estaría mal preguntarle a Clint si su invitación a la "reconciliación" no es solamente un llamado a los marginados a no tocar la celda que los oprime y a aceptar el mundo tal cual está. Invictus nos invita a todos y a todas a volver a pensar nuestra historia y las exclusiones sociales de nuestro presente.

Historias de personas olvidadas por todos, que viven en la espalda al mundo, un guión inteligente, que bucea en las tres dramáticas situaciones que presenta; una subterránea canalización de las tres tragedias sin por ello manipularlas; una límpida estructura cinematográfica; un ritmo que no decae nunca. Las tres historias que la conforman suponen un aldabonazo en las conciencias, desde el lacerante episodio de los niños trabajadores del Perú, en su infinita desdicha, aún quieren, como Peter Pan, seguir siendo niños, porque la vida de adulto es aún más dura, hasta la percutante narración del preso en el corredor de la muerte en Texas, uno de los más fieros alegatos contra la pena capital que se hayan filmado, pasando por el crimen de Estado en Turquía, donde una diputada kurda cumple 15 años de presidio por haber hablado en su lengua materna en el parlamento. Contada con la amenidad de la mejor ficción, pero mucho más desgarradora que cualquiera de ellas, esta "La espalda del mundo" proclama su convencimiento, sin decirlo, de que los parias de la Tierra siempre serán los más débiles, y que no hay aventura más emocionante, a fuer de auténtica, que estar a su lado.

Paolo Giordano … Acercó el cristal a la piel. Con mano firme Mattia hizo un pequeño corte, como de un dedo de largo. Alice se estremeció y lanzó un grito. (…) Alice limpió una gota de sangre que le resbalaba por el vientre y se abotonó los vaqueros. Mattia pensó qué decirle para confortarla. -Te acostumbrarás. Al final, ni repararás en él - ¿Y cómo, si lo tendré siempre a la vista? - Por eso, por eso mismo dejarás de verlo. Me cautiva esa destreza en las muestras de autodestrucción de los dos seres protagonistas la analogía de las parejas de primos separados por un número par pero a años luz uno del otro, que poco a poco, según vamos ascendiendo por la lista de los números naturales, ese espaciamiento matemático, mágico y poético, cada vez mayor, al que se someten les arrastra en sus vidas: cada vez más distantes, cada vez más espaciadas, cada vez más solitarias y erráticas. Una novela sin concesiones, seca y brutal, con dos personajes extremos que en su exacerbada personalidad nos muestras trazos de la sociedad actual, implacable y cruel con los débiles o los diferentes. Una historia que se atreve a indagar en las causas probables de la anorexia y de las auto-lesiones.

Isabel Allende De la trilogía " Las memorias del águila y el jaguar", Libro 1

Alexander sufrirá una drástica metamorfosis de su personalidad durante el viaje, de ser una especie de “niño bien” al que le dan casi todo en bandeja pasa a convertirse en Jaguar, protector de la gente de la neblina, y es proclamado entre los indios como jefe para negociar con los nahab (extranjeros a la tribu). Sinceramente, tener una abuela como la que tiene este chero no me agradaría ni un pelo. Bueno, ni a nadie. Eso de tener a un miembro de tu familia aficionado a los viajes por tierras extrañas y que explora medio mundo mientras tú te sigues peleando con la flauta porque no sabes lo que le pasa para que no te dé la nota Do, puede resultar ventajoso si la cosa va de presumir delante de tus amigos de que tienes una “superabuela”; pero, ay, ¿y si a tu pariente se le ocurre incluirte en una de sus aventuras? Sabiendo que éste considera “aventura” el internarse en la selva amazónica para capturar a una bestia gigantesca (lo que quiere decir que tiene una forma de ver el mundo opuesta a la tuya si consideras que para ti una “aventura” es acercarte a una montaña de más o menos altitud media y treparla bien sujeto a una cuerda y con “papi” cubriendo la retaguardia), directamente puedes decir que ya estás muerto.

Yecj Tunal Majmanua Ihuan Ujtiametz, Yahumetz Ga Mati Tagetza Nahuat: Buenos días hermanos y hermanas vamos a aprender Hablar Nahuat. Hay que diferenciar el nahuat hablado acá que el hablado por los mexica. Aquí se ha suprimido el uso de las ‘TL’ al final o en medio de algunas frases, además de el cambio del uso de la ‘U’ en vez de la ‘O’ típicamente usada por el Náhuatl mexica. Son dos puntos importante para poder comprender un poco mejor nuestro lenguaje. Sobre todo, el nahuat es un lenguaje oral, la escritura no interfiere en su pronunciación, así puedo escribir Ketzalcúat, Quetzalcúat, ketsalcúat, etc. y es lo mismo.

MUSEO REGIONAL DE SAN MIGUEL Apertura de la Exposición: “Mapeo e Investigación de la Gruta del Espíritu Santo”. Desde el 1 de Febrero.

CASA DE LA CULTURA DE SAN MIGUEL  Charla sobre los Acuerdos de Paz Día: 27 de enero de 2012 Hora: 8:00  Charla de Salud Mental para el Adulto Mayor. Día: 30 de enero de 2012 Hora: 8:00  Celebración de Día del Adulto Mayor Día: 31 de enero de 2012 Hora: 8:00

“Yo quiero Cultura del Maíz” Collage cultural. Escrito por manos infantiles que junto a la pistola de maíz, disparan balas de culturaf.

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