Роман Прозов. Обратная сторона моего молчания. Книга стихов

роман прозов

îáðàòíàÿ ñòîðîíà ìîåãî ìîë÷àíèÿ дневник

Москва 2013

УДК 821.161.1-1 ББК 84(2Рос=Рус)6-5 П 79

izdaiknigu.ru | издайкнигу.рф Иллюстрация на обложке: Light Red, 2007 г., художник Henrik Moses П 79

Прозов Роман Обратная сторона моего молчания – М.: Издательство «ОБРАЗ», 2013. – 114 с. (Серия «Поэзия XXI века»).

ISBN 978-5-906009-17-3

Жанр этой книги сам автор (он предпочёл скрыться за красноречивым псевдонимом) определяет как поэтический дневник – в противовес «прозе будней». По сути, перед нами история любви в стихах. Но каких! В них есть всё, что так ценят любители современной поэзии: яркие образы, точные авторские эпитеты, неожиданные неологизмы... А главное: каждая строчка, каждый «стиш», записаный на особый манер (почти без прописных букв), наполнен настоящим чувством, живыми эмоциями «без условностей и условий». УДК 821.161.1-1 ББК 84(2Рос=Рус)6-5

Книга печатается в авторской редакции с сохранением оригинальной орфографии и пунктуации. Возрастные ограничения: 18+.

ISBN 978-5-906009-17-3 © Роман Прозов: текст, 2013 © Henrik Moses: графика, 2007–2013 © ОБРАЗ: оформление, 2013

от автора

Îáðàùåíèå ê ÷èòàòåëþ (ìîæíî ïðîïóñòèòü) Здравствуй, дорогой читатель! Представляю тебе свою книгу, а скорее даже не книгу, а дневник в стихах. Здесь не будет пафоса, гражданской лирики, пугающих своей остротой образов, зато здесь, как мне кажется, через край души. Того, что так редко звучит в последнее время в нашей повседневности, в прозе наших будней. Представленность в книге исключительно любовной лирики не говорит о том, что всё остальное мне, как автору, чуждо. Просто сейчас мне хочется открыть тебе именно эту – лирическую – сторону себя, «оборотную сторону моего молчания»… Конечно же, стихотворная форма далека от совершенства, да я и не претендую на поэтические лавры. Просто делюсь сокровенным. С теми, кто мне дорог и близок, кого люблю. И если ты узнаешь в стихах себя, или, возможно, некоторые истории и чувства покажутся знакомыми, то, может, так оно и есть, и они именно про тебя, о тебе и для тебя. Среди стихов есть как автобиографичные, так и написанные от лица вымышленных персонажей. Впрочем, и у них, конечно же, есть свои реальные прототипы. Хотел бы выразить слова благодарности всем тем, кто вдохновлял, вдохновляет и, хотелось бы думать, ещё долго будет вдохновлять меня на написание стихов. Без кого не было бы ни этой книги, ни меня настоящего – такого, какой я сейчас. Спасибо всем тем, кто научил меня любить. Улыбайся, потому что твоя улыбка – источник вдохновения для людей (и не только поэтов). Даже когда грустно. Потому что грусть может быть тёплой. Как здесь. Приятного прочтения. Роман Прозов

3

вместо пролога

*** Если спросишь меня «зачем?» – не найдусь, что тебе ответить... среди тысяч простых вещей есть такие на этом свете, что, когда за окном дождит и тоскою изводит душу, согревают теплом в груди... и улыбкой покой нарушив, оставляют надолго вслед ощущением губ на коже негасимый уютный свет и короткое вслух «я тоже...»

роман прозов

îáðàòíàÿ ñòîðîíà ìîåãî ìîë÷àíèÿ

обратная сторона моего молчания

Îí ïèøåò åé Он пишет ей письма. а строки его дрожат... он пишет «Весна позабыла нас. и если я вправе просить тебя «приезжай...», то вот потому и стою теперь у окна» он пишет «С тобой катастрофа, а врозь – никак. и дни словно пазлом в картинку всё не сложить.» а в мыслях лицо её гладит его рука (на слове «никак» нарочито сильней нажим) она не читает письма... она давно не любит, когда говорят, не смотря в глаза. ей, в общем и целом, не то чтобы всё равно и даже, наверное, есть, что ему сказать но... она не читает письма. совсем. никак. а значит, откуда ей знать про окно и то, насколько спасительна может быть, но горька слеза, невзначай обронённая на листок

7

роман прозов

Îêîëî íóëÿ Концентрация этой весны так близка нулю, что подкожно вводить её вряд ли имеет смысл... может быть, это просто лишь временный неуют, только стало всё чаще тревожить и путать. в мыслях я держу тебя за руку... тусклый сырой апрель, насмехаясь над нами, опять заметает снегом. я держу тебя за руку. чувствуешь (?) – так теплей. и неважно совсем, что нам завтра ответит небо – концентрация этой весны так близка нулю… принимай её малыми дозами вплоть до мая. это лечится, девочка, я за тебя молюсь... и короткой строкой тебя бережно обнимаю

8

обратная сторона моего молчания

Ïèñüìî ñ ìîðÿ «Слушаю волны и чаек кормлю с руки, строки спокойно слагая в четверостишья. знаешь, наверное, я был всегда таким... чуть ненормальным, но ты же меня простишь, я... ...очень по морю соскучился – плеск, прибой, свет, что дорожкою лунной спешит навстречу, пляжный песок у залива, где мы с тобой, помнишь, гуляли счастливые каждый вечер. чашечка кофе с утра под бодрящий бриз, звёздное небо, цикады и звуки ночи... здесь забывались холодные декабри, тая теплом твоих тихих смешных "а хочешь?". здесь хорошо. я пишу тебе у воды. завтра – в открытое море (мою стихию). там я всегда узнаю себя молодым. дышится легче, другие совсем стихи и... только тебя не хватает, моя душа, ставшей всей это идиллии важной частью... буду заканчивать, видимо... надышась этим красивым тобою неполным счастьем...»

9

роман прозов

Óêóòûâàÿ ñëîâîì, ñëîâíî ïëåäîì Укутывая словом, словно пледом... тихонько приходя к тебе по средам вести непринуждённую беседу ни о чём... теряюсь. как мальчишка. от смущенья... с недавних пор твои слова священны, но ты молчишь. а я... не жду прощенья... лишь плечо твоё тепло в дожди припоминает... пусть на двоих у нас судьба иная, и Там решили. так. вот только, знаешь... горячо на сердце. вязну в строках и бессильи... ты говорила, что всегда дают по силам и улыбаться столько раз меня просила... всё течёт... меняется... и нам уже – с другими неспешно жить, шепча молитвой имя, поставив в рамку лучший фотоснимок и... свечой тихонько плавиться, сгорая дни и ночи, целуя воском вновь любимый почерк, как будто жизнь – сплошное многоточье палачом казнит невинных, примеряя право вершить несвоевременность расправой... а ты... как ангел за спиною справа, обречён дарить тепло...

10

обратная сторона моего молчания

Çàïàõ êîôå Ты тихонько ложишься строкою на гладь листа. мягким ритмом до дрожи пленяют твои ресницы. этот март неизбежно расставит всё по местам, и, быть может, ты мне наконец перестанешь сниться. а пока – закрываю глаза и тянусь рукой, словно нет расстояния, времени и пределов... ты всё так же близка, хоть отчаянно далеко, много дальше, чем эти весенние дни-недели. мне всё кажется это каким-то красивым сном, ничего не имеющим общего с настоящим... только губы твои снова пахнут, маня, весной и ещё чёрным кофе, с утра ото сна бодрящим

11

роман прозов

Îáîñòðåíèå íóæíîñòè Обновляешь меня, как страницу в своём ЖЖ, еле слышным, но всё-таки тёплым родным приветом. поздний март. холода. невесенний совсем сюжет, только вряд ли погода во всём виновата. Это просто так не хватает давно твоего тепла... собираю мгновения памяти, чтоб согреться. это то, что, увы, но сильнее меня стократ, настоящее что-то. такое, как наше детство. это то, что читается в тысячах книг, холстов, миллионах ласкающих взглядов, касаний пальцев. тихих «здравствуй», «люблю», «ты прости меня» и «постой...» и кружит, как снежинка в волшебном полёте-вальсе. мне не нужно держать тебя за руку, чтобы знать, чтобы чувствовать, чтобы – единым целым. я привычно в стихах говорю с тобой допоздна, словно нежно касаюсь ладонью нагого тела. обострение нужности. впрочем, слова немы. междометия тихо без спросу сменили имя. дело вовсе не в параллельности двух прямых, просто с каждой весной мы становимся чуть другими

12

обратная сторона моего молчания

*** Прости, если обидел ненарок... коротким словом или же молчаньем. прости, что был, увы, совсем не чаян в своих «привет», перешагнув порог. прости, что своевременно не смог сказать всё то, что говорю стихами. за то, что нежность в них не утихает, ложась строкой очередной в письмо. прости великовозрастную блажь, не те слова, что жаждала услышать, и голос, что теперь звучит всё тише... но всё равно желает лишь добра

13

роман прозов

Òû áëèæå Ты ближе, чем апрельское тепло, вот только дальше самых дальних далей, Любовь – две стороны одной медали... роняя месяц в небо за стекло, ты снова говоришь со мной без слов забытым языком грудных наречий – и вновь без стука входит тихий вечер, ложась у ног (твоих) моим письмом. ты видела так много на веку таких же сумасшедших точно. впрочем, тебе знаком и мой не резкий почерк, и свет в её глазах, что так влекут... ответь тогда, зачем слова не в такт, зачем им маяться на простыне листочка, когда неотвратимо ставит точку её души земная красота

14

обратная сторона моего молчания

Âåñíà - íå âåñíà Всё не так, как хотелось, ma chere... и весна эта вот, и слова... прорастает покоем в душе недочитанный в спешке роман. завывает за окнами март, стынет в кружке заваренный чай. в междустрочьи зима – не зима в настроеньи печаль – не печаль. согревает предчувствием сна, тает, в ночь уходя, суета... и, увы, остаётся признать – всё не то, всё не то, всё не так...

15

роман прозов

Åñòü ëþäè êàê êíèãè Есть люди как книги и книги как люди – читаешь – и хочешь коснуться рукой. но где-то на первых страницах их судеб обычная проза. да много такой – и ставишь на полку, и ждёшь откровений в других переплётах, сюжетах, словах. и чтоб обязательно жгла внутривенно любая из сотен на выбор глава. читаешь «запоем» до дна, до экстаза, пока вдруг случайно не выпадет так, что кем-то в толпе обронённая фраза не даст ощущенье – внутри пустота... без этих потёртых и тонких страничек в ничем не приглядной обложке в пыли, с когда-то до слёз и до боли привычным, хоть простеньким, текстом душевных молитв. и руки потянутся сами невольно, и сердце ожившее вскрикнет в груди. есть люди как книги, что стали настольны, чьи тексты способны от сна пробудить.

16

обратная сторона моего молчания

Ó ìåíÿ ê òåáå У меня к тебе шёпот морской волны, незабудковым полем дыханье ветра. у тебя ко мне тысячи километров многоточий-бессмысленно-именных. ты приходишь с надеждой, как на причал, чтобы снова и снова дышать строкою. и тихонько касаясь «воды» рукою, ощущаешь ладонью тепло плеча... у меня к тебе мягкий прохладный бриз, добродушное «здравствуй» под шум прибоя. чашка кофе с корицей с утра с любовью и весёлые тёплые декабри... у тебя ко мне солнечный тонкий луч и короткое «здравствуй». легко и просто... у меня к тебе смятая снова простынь и у ночи украденный поцелуй. мы приходим с надеждой как на причал, чтобы помнить, что всё это нам не снилось. и храним эти строки, как фотоснимок, чтобы видеть любовь и о ней молчать...

17

роман прозов

Ó íå¸ äîìà òîìèê åãî ñòèõîâ У неё дома томик его стихов. у него – беспорядок и куча книжек. нелюбовь к лицемерию и престижу. и тоска по тайге, по тайге глухой. у неё расписания, встречи, «па», заплетанье косичек, пути-дороги... им давно бы друг другу сказать о многом, только вновь получается невпопад... у него март, бессонница, маята. у неё март, надежды, мечты и вечер... он рисует словами миры на Млечном, ощущая дыханья знакомый такт. он отнюдь не мечтатель, каким прослыл, у него просто острое чувство Света. с ним совсем по-другому встают рассветы, и, конечно, теплее и ярче сны... у неё столько нежности в пальцах рук, что касания сводят с ума любого. он её провожает всегда с любовью из растаявших снов – прямиком к утру. им когда-нибудь выпадет обрести то, что ценно всерьёз и давно – друг в друге. а пока каждый ищет свой пятый угол, оставаясь лишь в снах иногда гостить.

18

обратная сторона моего молчания

Èñòîðèÿ îäíîé ëþáâè «Видишь, какая штука...» в его глазах лишь на мгновенье опять появилась искра «это случилось полжизни тому назад... так неожиданно, будто средь бела – выстрел. мне было малость за тридцать, вот как тебе» голос заметно дрожал, выдавая годы. «только, ты знаешь...» старик замолчал. «в судьбе это мгновение словно стоит поотдаль. ты ведь, поди, уже понял, что речь о Ней? в общем, как водится, встретились мы случайно. в зиму. мороз был хороший такой вполне. мне показалась тогда она чуть печальной. даа...» вспоминая, старик вновь ушёл в себя. «да. ну так вот, значит, встретились мы случайно. знать, у неё была уйма таких ребят, что отыскала во мне?» дед пожал плечами. «дюже была хороша собой и умна, правда, постарше я был за неё годками. в общем, сынок, так накрыла меня волна, что до сих пор вот, как видишь, не отпускает. так, как она любила – ещё сыскать... виделись, правда, разочков ну семь от силы...» и на лице старика вдруг легла тоска «знаешь, сынок, а она ведь меня просила. "мне – говорит – не хватает в тебе огня..." то ли от счастья слепец был, а то ли дурень. мне бы покрепче тогда вот её обнять, чтобы потом, как снежинку, весной не сдуло». ни до того, ни после я не видал слёз на глазах умудрённого жизнью старца. плакал отнюдь не старик, но юнец в годах.

19

роман прозов

«знаешь, однажды с тобой может так же статься. очень тебя попрошу, не смотри, "что-как"... если в тебе чистота её видит небо, пусть утопает с любовью в руке рука кем бы ты ни был...» старик тут же начал «мне бы...»

– как её звали? – прости, что я перебил. «да ничего...» и лицо его засияло – «Имя?» – старик улыбался своей любви, словно она здесь, напротив, ему смеялась.

20

обратная сторона моего молчания

Ïîêà â òåáå çâó÷àò ìîè ñëîâà Пока в тебе звучат мои слова, и вязь стихов в душе рождает песню. пока мои шаги, чуть слышный вестник твоей весны, ты сможешь узнавать в большой толпе (легко) среди других – далёких-близких, суетных-неспешных. пока сумеешь различать за внешним, когда болит (внутри), когда наги в серьёзности моей – привычный слог, объятия, звонки, немногословность... пока не станет холодно-условным твоих наречий точное число. пока во взгляде нежности магнит, и рук тепло ложится в ночь на плечи – моя любовь в тебе продлится вечность, теплом и светом наполняя дни .

21

роман прозов

Íàñòÿ А знаешь, мне тоже некому рассказать… как эта зима отрешённо глядит в глаза, как катится мир без её «вот и я» назад... и хочется просто упасть в этот снег. и баста. как в окнах, что там, на шестом, снова гаснет свет, а ты вновь стоишь у поезда один («не сметь!») и ждёшь, что откроется дверь без звонка, и с ней шагнёт за порог, улыбаясь, земное счастье. но холодом сводит пальцы. и жжёт лицо. хоть, в общем, пока ещё как бы и молодцом... да только вот пачка в кармане (ну, помнишь – Цой...) а тут за спиной вдруг до боли знакомым «здравствуй…». и ты оживаешь. к чертям этот весь мороз! ты смотришь – и знаешь – не будет такой второй... и словно забытый, но важный судьбы пароль, ей глядя в глаза, произносишь тихонько «Настя…» и знаешь, мне тоже некому рассказать... как ярко блестели тогда у неё глаза... и мы, словно два идиота, в ночи в слезах в холодном лифту целовали друг друга наспех

22

обратная сторона моего молчания

Ïðîâîäè ìåíÿ â òèõóþ ãàâàíü... Проводи меня в тихую гавань твоих надежд, где зимуют давно наша память и наши души... отражением неба в холодной морской воде покажи то, что времени не разрушить. обними меня так, словно не было тысяч лет бесконечно большой, нестерпимо чужой разлуки. приюти меня снова, хорошая, пожалей... дай припомнить-почувствовать тёплые эти руки

23

роман прозов

Çíàåøü, ìíå íåêîìó ðàññêàçàòü Знаешь, мне некому рассказать. тысячи строчек, десятки писем – кажется, я становлюсь зависим, глядя в большие её глаза... тихая гавань пустых надежд манит прохладою и покоем. но ощущение вновь такое, что эти губы и есть предел долгих исканий. спроси, зачем я так боюсь, что она услышит то, что давно повторяю стишем (самою точною из речей)... знаешь, мне некому написать, как это строфное рвёт на части тем, что, наверно, назвать бы счастьем. если б услышали небеса то, как мне хочется рассказать – (тысячи строчек, десятки писем) сердце безумное рвётся ввысь и... разум спускает его назад. впрочем, я пробовал, что юлить... так неумело и глупо вышло. трудно поверить – случайный пришлый может так сразу и о любви.

24

обратная сторона моего молчания

видишь, мне некому рассказать... да и не нужно, наверно, словом, я – не одно из её условий, чтобы блестели от слёз глаза (радости слёз). ты прости меня, если минор этот не уместен. просто давай помолчим тут вместе, в мыслях друг друга тепло обняв

25

роман прозов

Ñíåãîïàä А снег идёт... по голым площадям, по тихим скверам в паутине улиц... как реквием по дням давно минулым, где сквозь года опять в тебя глядят глаза, сводившие молчанием с ума, со взглядом, полным теплоты и боли... тогда я называл это любовью... ...за окнами бесчинствует зима, и хочется душевной теплоты касанием таких родных ладошек... не думать и не вспоминать о прошлом, а жить здесь и сейчас, а, впрочем, ты знаешь, мне уже немало лет, и есть, что вспомнить, как и в чём забыться. хоть, в сущности, смешно – едва за тридцать... ...неспешно стынет кофе на столе. и просится, как этот снегопад, уйти туда, где всё гораздо проще... укрывшись ото всех в сосновых рощах, там, где давно не хожена тропа, найти приют среди таких, как ты – по нраву диких, но горячих сердцем. и пусть метёт, ведь в этой круговерти огню в груди нисколько не остыть

26

обратная сторона моего молчания

Íå óïðåêàÿ Мы тонкие (душою), но из стали. нас столько раз отчаянно листали «от нечего...» и бережно (местами), что впору отдаваться в переплёт. ...неспешно истираются страницы, привычно в карусели пляшут лица, а строки улетают стаей птиц и... всё просятся туда, где им тепло. мы тонкие душою. но устали от шквального огня о нашу сталь и от временных ладонями пристанищ для текстов, что раскрыты наголо. ...вновь плитка шоколада, кружка чая... молчанием на целый свет крича и под блюз зимы размеренно качаясь, дописываем новый эпилог. ...а то, что, может, назовут стихами, что красной нитью в нас не утихает, запрячем глубже (дальше от греха) и уйдём туда, где всё белым-бело... где маетно обычно по ночам и года от нежных пальцев отучают... и малым тиражом тебя встречают те, кто не бросят в спину «поделом». ...и, может... кто-то трепетно руками, (волной непониманья увлекаем) возьмёт тебя к себе, не упрекая за то, что труден текст и грешен слог

27

роман прозов

Ñíåæíîå Кружится снег… и как во сне, тихонько тает день в закате… зима в вечернем белом платье бредёт по улицам… и с ней простая вера в то, что мы своим теплом друг друга греем. что стали ближе и добрее… и взглядом больше не немым встречаем каждый божий день и ловим каждый вдох друг друга, хоть заметает снова вьюга тропинки между двух людей… но снег растает. всё равно. уйдут слова, молчанье станет родной душе как полустанок… найдя приют. всему виной красивый зимний тёплый сон – ты продолжаешь улыбаться, и холодок касаний пальцев заменит поцелуй в висок

28

обратная сторона моего молчания

Ñïàñàåò ìóçûêà è òû Спасает музыка и ты (стихи не в счёт) в привычном беге по заученному кругу. иначе, если честно, было б туго. хоть, в общем-то, подарок тот ещё. не смейся только, да… я повзрослел – прочёл «Войну и мир» (такая скука). и знаешь, мне так не хватает рук и… и глаз твоих бездонных. всё ясней... …ты знаешь, даже пробую летать, но чаще против ветра (как учила) на это есть теперь своя причина (хотелось бы соврать, что, мол, не «та»), да что уж… мне тебе ли объяснять превратности любви – пустое дело. любить – как жить Сегодня, на пределе, последнюю рубаху молча сняв. …привычный ритм, похожесть тихих строк, сиропное «ну здравствуй» с многоточьем… и вновь, как на танцполе, на листочке слова танцуют зимний слоу-фокстрот – не твой любимый, знаю. что с того. какая, к чёрту, разница (пойми же), что только это помогает выжить – когда «рука в руке». по мостовой… …не спится мне уже который день. наверно, в атмосфере что-то [шутка]. …а завтра утро ранее, в маршрутки заглатывая мёрзнущих людей, напомнит всем, что за окном зима… а до весны совсем не чуть осталось… ...и в эту ночь, пока ты сладко спала, я вновь тебя душою обнимал…

29

роман прозов

Ðîæäåñòâåíñêîå Снова снежит. возвращает всё на «круги…» в этот Рождественский вечер – как ни крути. (я, так по правде, могу быть совсем другим… если хоть на мгновение допустить) ...если ещё не умолкла твоя душа, может быть, ты услышишь – оно стучит Верой, Надеждой, Любовью… лишь сделать шаг к страннику, что постучался к тебе в ночи… …я продолжаю касаться тебя рукой нежно… ведь знаю, как важно – дарить тепло… этот Рождественский вечер несёт покой. ты улыбаешься мне и… через стекло бьёт солнца лучиком мягкий приятный свет… это не выразить, нет, ни в каких словах… так вспоминают о счастье и Рождестве – и прижимая поближе, поцеловав близких – всех тех, без кого в миру холодно очень (как если бы не с тобой), в нежных объятиях сердцу знакомых рук, вновь понимаешь, как греет твоя любовь

30

обратная сторона моего молчания

Îíà ïðèõîäèò, êîãäà íå æä¸øü Она приходит, когда не ждёшь… и без прописки живёт с тобою… и ты гуляешь в ночь под дождём, а повседневность, что дала сбой и такой привычный уклад вещей (который раньше казался нужным) теперь как будто чужой, ничей… и ты съедаешь холодный ужин, как ненормальный, строчишь стихи (хоть не писалось давно и толком) с какой-то страстью, огнём лихим, хоть, в общем, чужды повадки волка. и с каждым новым прожитым днём ты понимаешь ещё яснее, что загорелся её огнём… и вам, как видно, надолго с нею... она приходит, когда ты ждёшь… ведь по прописке живёт с тобою… и ты гуляешь с ней под дождём с такою близкой своей любовью

31

роман прозов

Íåæíîñòü Настоящую нежность не спутаешь Ни с чем, и она тиха... Анна Ахматова Настоящую нежность не спутаешь Ни с чем, и она тиха. ароматом приятным утренним пахнет кофе в моих стихах… и касается шеи ласково, словно пальцы, теплом – строка. оживает любовью сказка и наготою в твоих руках утопает… дыхание близкое согревает открытость плеч, и в глазах молча тает исповедь, забываясь в твоём тепле… и душа, до сих пор мятежная, отдаётся на милость губ… …я касаюсь тебя так нежно и… отдаю всё, что дать могу…

32

обратная сторона моего молчания

*** и нет ни снега, и ни морозов – январь прохладен, но не кусач… а вместо рифмы уместней проза в родных и близких нам голосах. и «С новым годом!» по всей округе, а кто-то видит в салате сон :) и как-то ближе мы вновь друг другу сквозь расстояния полюсов. и словно детство вернулось в город, где позабыли про чудеса. и накричавшись все дружно хором, следя за стрелками на часах, живём Сегодня, Сейчас и Сразу. и так приятен тот редкий миг, когда на время утратишь разум, что хоть расплачься и обними… и обретают иные смыслы любые сказанные слова, и можно просто без задней мысли того, кто рядом, поцеловать… и неизменно вновь тронет душу исповедальною чистотой. мы станем старше. добрей и лучше. пускай на время… таков итог

33

роман прозов

Êëàññèêà æàíðà классика жанра... эспрессо в семь сорок пять, и на салфетках в уютном кафе наброски новых стихов. о любви (дорогая роскошь) впрочем, его здесь привычно не торопят (столик заказан, как правило, на двоих) взгляд не стремится, напрочь, к стене с часами (вроде не мальчик, а верит ведь в чудеса и словно бесценное что-то в себе хранит...) но не заметно, нарушив его покой, и различимым едва ароматом неги входит она... отрясая с одежды снег и вскользь поправляя прическу одной рукой. Армстронг заводит про то, как прекрасен мир, он улыбается ей («с этим глупо спорить»). мир, что вокруг, для двоих вдруг исчезнет вскоре, ну а пока, не успев ещё утомить, будет нашептывать старый как сам мотив, радуясь вместе с двоими мгновеньям счастья (что, если честно, не так уж теперь и часты) видя, наверно, в них ангелов во плоти... ...и без оглядки на снег и на поздний час он неспеша вновь проводит её до дома. раньше по жизни нередко идя ведомым, станет душе её как кораблю – причал...

34

*** классика жанра... он молча допишет стиш, вложит салфетку в чек-бук вместе с чаевыми. и, улыбнувшись, прошепчет родное имя... спешно счастливым к выходу зачастив

обратная сторона моего молчания

Âå÷åð ñòèðàåò âñå ãðàíè è ãîëîñà Вечер стирает все грани и голоса. ночь снова просится тихо на чашку чая. если по правде, то... я по тебе скучаю... молча взахлёб продолжая стихи писать. и не имеет значения. вовсе. твой цвет волос, сложность характера и остальное тоже... если твою красоту на любовь помножить. чтобы внутри где-то слева отозвалось... (вечно ломается грифель карандаша... в старой тетради исписаны все страницы) пообещай мне сегодня опять присниться... чтобы, замёрзнув, согрелась моя душа

35

роман прозов

Îíè äðóã äðóãó

36

Она плела косичку по утрам, он – как всегда, ругал почём будильник. они друг другу, в общем, подходили… хоть сомневались. оба. каждый раз. она была красива и легка, летела, словно бабочка на свет и… он тоже обожал хмельное лето по-своему, не так… его рука старалась уберечь её от бед и согревала в лютые морозы. она любила классику – из прозы, а он её. одну. в своей судьбе… он видел то, что скрыто от других, и говорил на языке души, но… но каждый мерил всё своим аршином, боясь предстать беспомощно нагим… она любила кошек и детей, он тоже в них, как в ней, души не чаял, хоть был до невозможности случаен, как ей казалось… чудным, но не тем… ей не хватало в нём её огня… непросто – с головою в тихий омут. она привыкла к жизни по-другому. он навещал её во сне на днях и часто в вечер, сидя в тишине, обняв колени поплотней руками, она ждала… невольно привыкая к его теплу, морскому, всё сильней… поглаживая косу до утра, пока не зазвонит опять будильник. они друг другу, в общем, подходили… как пыль дорог любви – семи ветрам

обратная сторона моего молчания

Ñàìûé áåñöåííûé îïûò Снова тихо забрался вечер, словно кошка на подоконник… …не ищу больше новой встречи, хоть на сердце и неспокойно. не ищу подходящей фразы, не шепчу, как молитву, имя… но… улыбаюсь, не медля, сразу, видя новый твой фотоснимок. на котором всё тот же взгляд и… и на кончиках пальцев – память… если небо решило – вряд ли нам, земным, суждено исправить… если Небо решило… впрочем, всё проходит, пройдёт и это… станет просто знакомым почерк редкой вязью тепла и света… станут тише на кухне речи убегающей нитью пульса и теплее морозный вечер, словно кто-то родной вернулся… словно не было дней разлуки и лавин, из сомнений, снежных – и опять согревает руки нутряная вблизь чья-то нежность… …за окном декабрит и вьюжит, заметает дорожки-тропы… если сердцу стал кто-то нужен – это самый бесценный опыт

37

роман прозов

Ãèòàðíîå («â äâå ðóêè») Превозмогая молчание и года, перебирая глаголы, как струны (джемом), я всё пытаюсь в глазах твоих угадать тихий намёк (на случайное притяженье) [физика двух одинаково тонких тел...] местоимения просятся в партитуру. вновь переходы, да только вот всё не те... (чёртов романтик, видимо, по натуре). хочешь (?), попробуем то же, но «в две руки». знаю, не просто, но именно так и стоит. ты ведь не знала, признайся, меня таким, что же, садись поближе, давай с простой и... мы самоучки, оба, но не беда. главное – пальцы, пальцы и чувство ритма. если сфальшивит из нас кто – то просто, да, можно начать всё сначала. вместе. а колоритной будет ли наша игра или нет – Бог весть. главное – пальцы, родная, и чувство ритма, превозмогая молчание впредь (как есть), перебирая слова, словно струн молитвой...

38

обратная сторона моего молчания

*** Не бойся, со мной ничего не случится. Когда за окном отшумят листопады, Как нежным твоим поцелуем в ключицу Во мне вновь поселится тихая радость... И утро холодное станет теплее (На кофе глоток с ароматом корицы...) ...По снегом покрытой знакомой аллее Гуляет лишь ветер... и редкая птица Дорожку следов оставляет случайно (На память о том, что уже не воротишь...) И снова на кухне свистит полный чайник, А в окнах домов, что уснули напротив, Зевает спросонья уже воскресенье, И теплится утро в «примятых» чуть лицах... И как бы ни веяло сплином осенним – Не бойся, со мной ничего не случится.

39

роман прозов

Íó çäðàâñòâóé… Ну здравствуй, давно не писал… Хоть всё относительно. Впрочем, оставим на суд небесам… Неровный изломанный почерк Ложится послушно в блокнот, Осеннею грустью болея… И смотрят устало в окно Глаза… ни о чём не жалею… И рад бы совсем не писать, Но ты ведь читаешь, я знаю… Как солнцем в твоих волосах Искрит эта осень (не злая – Уютная). Вновь Сжимает ладони в молитве – И ты в этих строках со мной Дождём, на аллеи пролитым, Сырой под ногами листвой, Прохладой осеннего утра… Тепло твоих губ колдовством В года превращает минуты… Но стынет, как кофе, октябрь, И в титрах – дожди многоточьем… Не пишется что-то, хотя… Признаться, ещё кровоточит

40

обратная сторона моего молчания

Ýòîé îñåíè, êàê è ìíå... Этой осени, как и мне, далеко и давно за тридцать… У неё в планах ранний снег, Тихо тающий на ресницах… У меня – вновь бессонной ночь, Шум прибоя и крики чаек… Недопитым опять вино И короткое вслух «скучаю». Эта осень давно права… Разбавляя дождями слёзы. На опавшей листвы кровать Опускаясь строкою прозы… Так молитвенно, неспеша… Пропадая в глазах бездонных, Утопает моя душа Наготою в твоих ладонях…

41

роман прозов

ß ïðîäîëæàþñü â òåáå ñòðîêîé Я продолжаюсь в тебе строкой, ты – прорастаешь во мне молитвой... кофе, разбавленный молоком, мягким по телу теплом разлит и клонит ко сну, за окном покой... веет осеннею грусть-прохладой... нежно касаясь тебя рукой, вижу сквозь строки, как ты мне рада. и не имеет значенья, что стынет, заждавшись тебя постель и, приторным штилем сменяя шторм, дни как-то нехотя опустели... что тут поделать, когда такой... впрочем, почти уже не болит. вот. я продолжаю тебя строкой и прорастаю в тебе молитвой...

42

обратная сторона моего молчания

Çàæãè ìåíÿ Зажги меня, зажги как тёплый свет спасительным ответом тёмной ночи... простым «привет» из сотен многоточий, стучащих метрономом прошлых лет. найди меня среди десятков лиц в случайно улыбнувшемся прохожем... я ведь не изменился – прежний, тот же. уставший только о тебе молить... зажги меня, как огонёк в глазах, как музыку души на первой ноте... найди меня, стоящего напротив... так долго, что тебе ни рассказать

43

роман прозов

*** И когда одиночество встанет, как в горле кость, и чужим обернётся желанный всегда покой, ты случайно в толпе вдруг коснёшься меня рукой... словно всё, что прежде когда-то случалось, всего лишь сон... в бесконечном потоке смешавшихся голосов мир покажется просто пушинкою... невесом... помнишь, как другие тебе причиняли свою любовь... как в глазах, что напротив, знакомо шумел прибой ты в ответ хохотала: «попроще лицо, ковбой!» томно после кутая взглядом... так, что терялась речь, и пленила теплом нагота загорелых плеч, а внутри всё огнём начинало сильнее жечь... комнат мягкий свет опускался, как ангел с твоих ресниц... в стосковавшихся душах рождались слова весны, превращая в реальность когда-то цветные сны стоном...

44

обратная сторона моего молчания

Âåñíà ðàñïëàêàëàñü Весна расплакалась из купола небес... и этот стук [дождя] как в дверь. Снаружи стемнело. приготовив молча ужин, я снова вспоминаю о тебе... не знаю – улыбаться ли, грустить под тихую симфонию капели... не знаю, что тебе весна напела, но слышу в её шёпоте «прости»... и медленно допив своё вино, взяв ручку, белый лист бумаги, уставшим неприкаянным бродягой привычно ухожу [стихами] в ночь...

45

роман прозов

Ìíå íðàâèëîñü âñòðå÷àòü å¸ ñòðîêîé Мне нравилось встречать её строкой... и прятать от дождей, что стали часты. придумывая призрачное счастье, которое, казалось, так легко сберечь... она всегда ждала моих прикосновений точным словом... кусая губы, возвращаясь снова дорожкой света полуночных ламп на простыни исписанных листков, роняя рифмы, словно между делом... и как никто она одна владела моей душой. в горсти сухим песком меж пальцев ускользая каждый раз, когда уже казалось, держишь крепко. она была избыточной, но редкой. потягиваясь после сна с утра, мне нравилось смотреть в её глаза [с улыбкою] из длинных многоточий своих стихов, пропахших ею, впрочем... мне столько ей хотелось рассказать... и я прощал ей тишину глазниц погасших окон опустевших комнат... мне нравилось встречать её и помнить наполненные теплотою дни...

46

обратная сторона моего молчания

Îí áûë íåìíîãîñëîâåí è êðàñèâ Он был немногословен и красив... хоть сам и мог поспорить о последнем. он так любил смотреть, как моросит дождём весенним небо... «эти бредни» – так часто называл свои стихи... душа компаний. он теперь всё реже делил всех на хороших и плохих, был по-мужски наивен и небрежен... ему хватало, в общем-то, тепла – то солнце, что внутри, отменно грело... в его привычках не было цеплять на прочих ярлыки. он слыл несмелым, нерасторопным... впрочем, те, кто знал его чуть больше, чем на «с добрым утром», могли бы без сомнения признать, как с ним спокойно было. почему-то... он наносил [невидимой] тату на души всех, кого любил... безумец – он замечал простую красоту промокших от дождя весенних улиц... и только ночь могла его печаль немного утолить, как это может тепло родного близкого плеча и нежность пальцев ласкою на коже...

47

роман прозов

Êîòîðîé ñòðîêîé ïîäðÿä Пытаюсь проститься... которой строкой подряд... но что-то внутри каждый раз очень тихо просит... и вновь холодком, предвестница декабря, во мне поселяется молча старуха-осень... ты знаешь, за окнами март, и тепло ночей пока ещё только снится... уснуть бы, что ли... как, помнится, тёплою ты – на моём плече, на ночь приютить себя нежным рукам позволив... и нету, и не было слов, что могли б сказать, насколько ты близко... я всё ещё слышу запах и помню все родинки... вижу твои глаза, что часто, смущаясь, ты вдруг опускала... на пол роняя одежду, доверившись волшебству... почувствовав мягкость ладоней на тонкой коже... и знаешь, любовь – она всё-таки существует... она на тебя, как две капли воды, похожа

48

обратная сторона моего молчания

Îáû÷íîå óòðî âîñêðåñíîãî äíÿ Шум ветра в порывах. скрип детских качелей. обычное утро воскресного дня... но не покидает опять ощущенье, как будто ты рядом [прижаться, обнять, коснуться губами, почувствовав запах твоей нежной кожи и мягких волос...] и вот одеяло ползёт тихо на пол, уже раскрывая тебя наголо... ты всё ещё спишь... [странный сон – чьи-то руки ласкают, сводя тебя просто с ума] глаза приоткрыв, извиваешься в муке, а губы мои продолжают снимать с твоих – долгий стон, и на кончиках пальцев плотнее от ласки горячая плоть... ты молишь без слов... и надолго не хватит... всё тело налито пьянящим теплом... и нет ни табу, ни стыда и ни воли, а нежности столько же, сколько греха... со мною ты всё это можешь позволить. пускай только здесь, в откровенных стихах... и, выдохнув громко, утонешь в истоме... накроет волною... и близость двух тел укутает душу строкою простою на белом, как простынь, тетрадном листе...

49

роман прозов

 ïîðÿäêå áðåäà Калачиком у ног свернулась ночь... за окнами шёл снег. легко и тихо ложились строки на листок простецким стихом. как в чёрно-белом стареньком кино всё пахло прошлым... день ушёл давно считать свои потери и победы, и только ты один в порядке бреда, с бессонницей кофейничая вновь, шептал тихонько «я. тебя. люблю». слова опять заканчивались тут же... и падал взгляд в окно, где хлопья кружит в фонарном свете молчаливый блюз

50

обратная сторона моего молчания

Íå çíàþ Не знаю – могу ли... не знаю – хочу ли... не вижу начала, не помню конца... твой запах приятный, тот – с ноткой пачули, и милый овал дорогого лица меня не пускают на волю... и снится, что мы просто вместе уже сотню лет... но тает слезой тихо снег на ресницах, а в старой тетради стихов на столе твой голос звучит... и стирает границы... и хочется просто коснуться рукой волос твоих, девочка «скоро за тридцать»... с тобою всегда так тепло и легко – пусть вновь за окном зимний холод глумится... и девственно белым так слепит глаза... так – трогает душу пустая страница, когда слишком много хотелось сказать

51

роман прозов

Îáåðåã Закрой глаза и сделай вдох... душой. пускай зима ласкает тихим снегом, и где-то слева тают строки негой, слагаясь в незатейливый стишок. а всё несказанное-молча, между строк улыбкою влюблённых глаз согреет, когда придут морозы в январе, и озябнут пальцы холодом ветров... и в редкий день, когда совсем без сил ты снова назовёшь тоску судьбою... есть кто-то – вспомни, кто своей любовью не даст Земле сойти с её оси

52

обратная сторона моего молчания

Òû çíàåøü… Ты знаешь, давно ни о чём не жалею. усыпана листьями в парке аллея, которой с тобою гуляли когда-то... а помнишь... как в сказке мелькали все даты, и мы утопали в бесстыдстве июня... как пили друг друга, беспечны и юны. а после... со временем... стало привычным, простые слова заключая в кавычки, обычною прозой рождать откровенья... и сладостным ядом стекая по венам, ложились стихи из одних многоточий... но каждый исписанный в клетку листочек измятой тетради являлся спасеньем в простой череде непростых воскресений, когда по утру по привычке всё льнули друг к другу спросонья в тиши сонных улиц... и ты, улыбаясь тому, что я рядом, до боли, до дрожи родным сердцу взглядом ласкала мне душу... и было не важно, что счастье, как белый кораблик бумажный, неспешно куда-то от нас уплывало... ещё ноябрит... но уже покрывалом заснеженных зим молча кутает память... и голые ветки с седыми висками тихонько дрожат от дыхания ветра... а губы, застыв от тебя в миллиметре, всё шепчут родное молитвою имя... и знаешь... его у меня не отнимут.

53

роман прозов

Âðåìÿ ñëóøàòü äîæäè Время думать подолгу, слушать дожди и ждать... эта осень не лучше, не хуже всех тех, что были... время мокрых аллей, листопадов и пуль навылет в каждом тихом чуть слышном «здравствуй», а впрочем, да – золотая пора для влюблённых в молчанье душ... время встреч одиночеств в далёких от шума парках... время звёзд в чистом небе, светящих всё так же ярко, как когда-то в июле – уснувшим вдвоём в саду... время пледов, каминов и тёплых любимых рук, вечерами холодными греющих сердце светом... время листьев-потерь, опадающих с судеб-веток... и пленительных глаз, согревающих поутру...

54

обратная сторона моего молчания

Ïðèíèìàé ìåíÿ Принимай меня [сказкою] перед сном... принимай, как тепло [по глотку] весной. пусть бальзам этих тихих и нежных слов греет словно руки [обнявшие] в холода... это мой в тебе строками Божий дар... это память. что тянется на года змеем рвётся в небо и [просится] отпустить, порываясь зернышком прорасти... и в камине письмами свет нести, тлея... принимай меня [лаской] своей души... словно воздухом чистым [любя] дыши, принимай, словно шёпот в ночной тиши... смея лишь касаться [тихонько] глазами строк где-то в шумном [вечернем] кафе-бистро, забывая, как осенью [дождь листвой] веет...

55

роман прозов

Îáåùàé Отучай меня. медленно. от тоски. словно пальцами гладя мои виски, и глазами, которые так близки, нежно обнимай меня. трепетно и легко проводя по щеке. так тепло. рукой, возвращая дыхание и покой прежний. отлучай. впредь – от ласки в касаньи губ, в белоснежной постели как на снегу, в геометрии сложных, как жизнь, фигур с тем же мягким запахом кожи. в сплетеньи тел силуэтом божественным в темноте шепчет ночь тайну холоду голых стен. между каждым вдохом. рождая тепло – в тебе. как рождает молчание гор – Тибет, подчиняясь печалям в своей судьбе. мне же парой поздних, но нужных, как воздух, слов, умножая «люблю» на «прости» число, обещай приходить по ночам из снов реже

56

обратная сторона моего молчания

Ïîëóñòàíîê äóøè Глаза глядят в окно... слегка устало. считая фонари в ночной тиши ...я – станция. всего лишь. Полустанок твоей истосковавшейся души... мелькают дни в надеждах и заботах десятками таких похожих лиц... дела семейные, родня, друзья, работа... так хочется порою изменить привычным ставший бег минут и всуе не вспоминать того, чьё имя впредь в своих молитвах, жизнь «как есть» рисуя, о милости ты просишь... в сентябре опять закружат в лёгком вальсе листья, и воздух станет вновь ещё плотней... а тихий огонёк рябины кистью руки коснётся... пусть на полотне дождливой осени – зонты, плащи и парки и запахи разлук, потерь... слезой уже не станут прошлого помарки... и сердца обезумевшего зов останется в коротких редких строках на белых, как зима, листах (в груди) дарить тепло тому, кто одиноко сюда всё продолжает приходить...

57

роман прозов

Ïîðòðåò чуть дрожащие строки (старый, как мир, мотив)... под ресницами прячется омут – глубокий, тихий... (память снова рисует ангела во плоти как художник. с натуры. старательно. штрих за штрихом...) на столе стынет кофе... и сложенный вдвое лист по привычке – в конверт, ну а после... скомкав, в корзину. новый будет другим – белоснежен, невинно чист... от такой наготы холодком, правда, веет зимним... но, опять собирая дыханьем слова строки, выводя слог за слогом в безумстве тепла и ласки, ты с портрета касаешься нежно моей руки, оставляя на коже следы незасохшей краски...

58

обратная сторона моего молчания

Ñ êàæäûì ðîæä¸ííûì ñëîâîì Каждый вечер на кухне... вместе... за кружкой чая... непогоду за окнами просто не замечая, взглядом добрым другу друга тепло встречая, пишем строки сердцем... дождями, светом, своей душою... и не важно, что скажут – плохо ли, хорошо ли... у тебя внутри море – тёплое и большое... слышишь (?)... крики чаек над волнами (кружатся белой точкой), шум прибоя всё шепчет молитвы-слова – листочку, и из пены морской, как богиня, выходит строчка стишем... здешний воздух (такой прохладный и невесомый) подменяет собой Богом данные хромосомы... с каждым вдохом рождая миров бесконечных сонмы... дышишь как младенец... но... всё здесь тебе не ново... ты здесь был. с Сотворения... просто вернулся снова... оттого все стихи твои с каждым рождённым словом тише...

59

роман прозов

Çàïàõ íàãîòû Ты пахнешь росою и утренним молоком, когда мои губы касаются нежной кожи. спускаясь всё ниже... я, гладя своей рукой изгибы бедра неспешно и осторожно, шепчу твоё имя, а ты... закусив губу податливо выгибаешься в пояснице... согласна нарушить любое своё табу такой откровенностью, что не могла присниться... и просишь пощады, как просит искра – огня в предчувствии пламени... жаром уносит разум, и я припадаю... к тебе, не дыша... обняв колени руками так властно... и тут же сразу до боли сжимаешь пальцами простыню, змеёй извиваешься в муках совсем не робко такая желанная... близостью хмеля «ню» и все поцелуи ложатся татуировкой... не вывести после... влагой сочится стон... ты жаждешь спасения. страстно... вверяя тело моим тонким пальцам... и древнее колдовство уносит тебя в сад Эдема... ты так хотела узнать мои строки на запах, на цвет и вкус, моей наготы касаясь незримо... словом, дыши этим запахом, пробуй его, смакуй... без лишних вопросов, условностей и условий...

60

обратная сторона моего молчания

Ïðèêàñàÿñü ãóáàìè Прикасаясь губами по памяти к волосам... продолжая молитвой стихи о тебе писать, верю, словно мальчишка, в разные чудеса свято мне б в реальности только... снова хоть на чуть-чуть... приобнять, прислониться щекой – к плечу, чтобы больше не нужно этих глубоких чувств прятать и пускай неизбежностью вновь прозвучит «пока». выпивая до дна тихой ласки моей бокал, ты не станешь просить остаться... наверняка. смятой много больше расскажет утренняя постель... в магнитоле привычно сводками новостей просыпается утро... лица... да всё не те... вряд ли среди тысяч прохожих нужного отыскать... оттого так читается часто в глазах тоска ощущеньем дыхания тёплого у виска мятным...

61

роман прозов

Ó òåáÿ êî ìíå У меня к тебе тысяча писем, и все – пусты... на конвертах с пометкою «срочно» печать молчанья. у тебя ко мне несколько слов, до того простых, что, пожалуй, останется только пожать плечами... ты встречаешь рассветы с лёгкостью бытия... пьёшь свой кофе, смеёшься тому, кто рядом... засыпаешь на простыни летом без одеял под знакомым до боли сто лет как привычным взглядом... у меня, знаешь, что-то дождит... под осенний блюз, захмелев от усталости, просит душа покоя... у тебя ко мне только «прости» на мои «люблю» в тихой ласке касания бритой щеки рукою...

62

обратная сторона моего молчания

Ñî ìíîé Ничего мне не обещай... не клянись, что «один навеки»... клонит в сон. закрывает веки... стынет в кружке твой чёрный чай... приобняв, на моей груди ты опять засыпаешь молча... мне – стеречь вместо целых полчищ твой нечаянный сон... входи ровным вдохом в наш тихий мир, наполняй теплотой ладоней каждый миг... пусть печаль утонет в нашей радости... мой кумир – локон тёмных твоих волос на плече моём просто рядом, нотки нежности в тёплом взгляде, губ шептание «как спалось?..» ...будет «завтра» и будет «впредь»... впрочем, это уже не важно... есть «сейчас». на Земле нам дважды вряд ли выпадет умереть... ...ночь баюкает тишиной... словно в ангельской колыбели на листке белоснежно белом ты тихонечко спишь. со мной...

63

роман прозов

Ðàçáàâëÿÿ ãðóñòü Отболит... отболит по полной... до молчания на губах... незаметно исчезнет в полночь... ...белизною мужских рубах (наголо) без стыда и лени будет ластиться у плеча... отдаваясь без боя в плен и оставляя на мне печать тонким запахом голой кожи, тихим стоном, касаньем рук... чуть небрежно, но осторожно подменяя собой вокруг все движения, звуки, краски... заставляя дышать сильней... продолжая неспешно лаской каждый вдох утопать во мне... разливая тепло по венам, застилая собой глаза... без стеснения откровенно предлагая всё, что нельзя... ни желать, ни иметь, ни мыслить… оставляя всю власть вине... умножая нас вновь, как числа, только складками простыней... отболит... отболит по полной... до простого (чуть слышно) «пусть»... хорошо, если есть что вспомнить... коньяком разбавляя грусть...

64

обратная сторона моего молчания

Îáìàíûâàþñü Обманываюсь. вновь. не в первый раз тебя привидев вдруг в толпе прохожих, так ощущаю нашу близость кожей... что понимаю – это не игра... ...и вновь наперекор любым ветрам, стекая каплей по тиши оконной, ложатся по неписаным законам неспешно строки в мятую тетрадь... обманываюсь. вновь... что это ты... приходишь иногда меня послушать (наивно веря, что запали в душу мои слова) молчанием простым... ...и впору Господа благодарить за дар теплом и светом полнить чьи-то души, а я... неблагодарный... вот, послушай твержу небрежно, что слова – вода... хоть сам не верю в это... надо мной такое небо – плакать и молиться... обманываюсь. вновь... пытаясь в лицах твои черты искать... давным-давно забыты тропы в наш уютный рай... лишь иногда случайно между строчек узнает кто-то мелкий ровный почерк, где, как обычно, сердца через край...

65

роман прозов

Ïðèìó â ïîäàðîê Приму в подарок тихие слова, весенний дождь и даже лета ливни, спокойный взгляд, такой слегка наивный, что от него кружится голова сдам насовсем без «золотых» постель... касанье пальцев, трепетность ладоней, желанность губ и глаз таких бездонных приятный свет в полночной темноте... отдам задаром нежность сильных рук, тепло плеча холодными ночами... чтобы когда-нибудь опять начать сначала, шагнув за этот не/полярный круг...

66

обратная сторона моего молчания

Ñëîâî День увлекает – светел, невесом... тепло июньским солнцем – нежит... живётся, дышится... лишь реже ты по ночам приходишь в сон мой... тихим голосом шептать слова признаний (запоздалых)... и спохватившись («что сказала...») наотмашь бьёшь своим «не Та, прости, прости» во взгляде – вновь кричит-читается «О, Боже!... не верь! не верь! Люблю... дороже тебя мне нету всё равно...» ...и каждым утром, чуть открыв свои глаза, срываюсь снова в ту ночь, где ты... где греет слово твоё. родное. с той поры...

67

роман прозов

Ïðèõîäè íà ìåíÿ ïîñìîòðåòü Приходи на меня посмотреть. приходи... дуновением ветра... даже если года, километры... приходи, как последний катрен тихим вздохом уставшей души, повидавшей и счастье, и боли.... по тебе так скучает наш столик, приходи... если всё же решишь... приходи... даже если дождит... если в доме погасли все окна, не боясь этим небом намокнуть, продолжая неспешно бродить блюзом долгих и тёплых дождей, раздувая в грозу занавески... приходи... если вдруг просто не с кем помолчать рядом в радость, в беде (пусть тебя обойдёт стороной) приходи... листопадами дней... календарных листков ностальгией, если впредь просыпаться с другими... только вряд ли хоть кто-то родней.. приходи... как приходит рассвет после тёмной пугающей ночи... приходи... из сплошных многоточий улыбаясь глазами в ответ...

68

обратная сторона моего молчания

Åñëè ëþáèøü Если любишь – прости... если помнишь – забудь... и опять «погрустить» ляжет тихо на грудь... и опять между строк будет значиться – «Ты»... воздух пахнет костром – наших судеб мосты мы сжигали не раз, возвращались назад... боль обрывками фраз застилала глаза, и тянулась рука приобнять, приласкать... согревали бокал мы в ладонях... тоска горьким привкусом слёз провожала года... поросло ковылём... «никогда-никогда» в ритме стука колёс уносило нас прочь, и в глазах хрусталём молча плакала ночь... если любишь – прости... если помнишь – забудь... сберегая в горсти имена... как-нибудь...

69

роман прозов

Çäåñü ïàõíåò óòðîì Здесь пахнет утром... солнечных лучей невидимые ласковые нити теплом своим плетут слова наитий, ложась тихонько на твоём плече... (и в уголках красивых нежных губ), вплетают солнце в волосы с любовью... тобой такой. тобой. одной... любою... налюбоваться просто не могу... а мелкое дрожание ресниц, а прядь волос, «сбежавшая» на шею... такое можно разве что приснить... в глазах – улыбка... словно в довершенье касаньем мягким с негой пальцы рук прильнут к лицу, рождая откровенье... и побежит любовь по нашим венам как в первый раз свой бесконечный круг...

70

обратная сторона моего молчания

Íå æàëü ãîäà Не жаль года – безумно жаль минуты коротких взглядов, торопливых фраз... я понемногу принимаю молча внутрь твоё дыханье вдохом каждый раз (пускай теченье времени уносит тебя всё дальше от моих «привет»)... и вот уже опять дождями осень приходит по ночам давать совет, что «всё проходит, как проходит лето улыбкой солнца в карусели дней... пройдут дожди, пройдёт, поверь, и это... пускай не сразу. просто мне видней»

71

роман прозов

Ìåñòî, ãäå òàê õî÷åòñÿ ìîëèòüñÿ Июньский день. обычный среди многих... устало ловишь солнце в кромках губ... но почему-то все (опять) дороги ведут меня в тот парк на берегу (улыбкою твоей)... жара за тридцать. и лёгкий ветерок теплом в лицо... здесь место, где так хочется молиться, где Ты всегда со мной... в конце концов... отсюда виден город, что когда-то казался малым (слишком) для двоих... здесь чётче вырисовывались даты... здесь то, что называется «наив», ласкало сердце соловьиной трелью, а небо молча обнимало нас... здесь время пролетало как мгновенье с тобою рядом... и ничья вина, что всё ушло и впредь не повторится, не ляжет в сердце нежностью ночей... и знаешь... трудно (всё ещё) мириться, что ты – «моя»... а я, увы, ничей...

72

обратная сторона моего молчания

Îíà áûëà ñòðàííîþ, ÷òî ëè «она была странною, что ли... в ней было Всё...» мужчины сходили с ума от магнита взгляда... такая «Волчица» (ввяжешься – не спасёт ни дом, ни друзья, ни работа... ни время...) вряд ли ей было бы дело вот до таких, как ты... (она не привыкла ходить босиком по лужам) она как сметана (в банке). её «коты» не смели и думать, чтобы назваться мужем – одни называли дикой, другие – впрост, испробовав когти в кровь, не иначе – стервой... её часто видели с новым букетом роз такие обычно всегда д/остаются «Первой» она была странною, что ли... найти б слова – и можно бы ими вполне заслонить и солнце... а ей было запросто взять и поцеловать, пока ты привычно просто тупишь «эстонцем». холодности в меру – «уж чересчур горяч», податливость ласке просто сносила разум... ты мог бы рассказывать ей о таких морях, где сам не бывал уж точно совсем ни разу с ней было легко... не скажешь на первый взгляд (которым она «на раз» забирала души). она обожала блинчики вместо суши... в ней было так мало того, что зовётся «яд»... она была странною, что ли... в её глазах

73

роман прозов

читалась такая мудрость, тоска и сила, что если б однажды она тебя попросила на полном ходу ударить по тормозам... ты, даже не думая, просто бы сделал шаг... как необходимость, как данность... как чистый воздух, всегда ощущать её запах и им дышать, несмело по родинкам ей называя звёзды... ...когда она плакала (шок для сторонних глаз) обычно ночами... не было большей боли, чем видеть, с какою нежностью и любовью она отдавала то, что так берегла... свободу остаться дольше, чем насовсем... и если ты видел, как расцветает вишня – слова тут, наверное, будут совсем излишни... весь мир – для неё... её Красота – для всех... и счастье – лишь значиться в списке её «оправ», горячим утренним кофе за спальной дверью... «таких не бывает»... впрочем, дают – по вере... но знаешь... скажу тебе так – ты, наверно, прав

74

обратная сторона моего молчания

Ìàéñêîå Не далее как вчера... не ближе, чем на дыханье, обычные вечера, наполненные стихами, встречали мою тоску... глядели в глазницы окон как «мастер» (каких?) искусств выписывал одиноко в тетради карандашом, упрямо ломая грифель, какой-то себе стишок. игрались волною рифмы... со мною прощался май... сиреневым ароматом. молчали в тиши дома. насупившись виновато, луна освещала двор, просила у ветра «тише...» подслушанный разговор капели дождя по крыше вещал о приходе сна, о близости... у кровати прощалась со мной весна теплом твоих нежных пальцев...

75

роман прозов

Ìîë÷àëèâûé áëþç

76

Снова за строчкою строчка ложится тихо – ночь как обычно чувствами ищет выход... я продолжаю с тобою прощаться стихом, чтобы однажды просто сказать «привет...» знаю... читается вроде как обречённо... так только кажется... мир он не бело/чёрный ты посмотри на меня – «новоиспечённый» вдруг почему-то решивший, что он поэт... пишет, что любит, «будит» тебя ночами, снова изводит глупой своей печалью, жжёт безымянный золотом обручальным, будто имеет на это на всё права... ты же сильнее... можешь простить/проститься и не искать каждый день безнадёжно в лицах, жить настоящим (ушло и не воротится) и разделять с любимым одну кровать... мне же пора взрослеть... ну душою, что ли, спрятать поглубже эти осколки боли, что иногда называют ещё «любовью» правда всё чаще те, кто и не любил... я ещё помню тот аромат «напитка», что так манил и какая же, Боже, пытка было твоё молчанье моим попыткам просто хотя бы чуточку пригубить... ты позволяла многое, даже слишком... я же, как несмышлёный тогда мальчишка в духе романов, написанных кем-то в книжках ждал от тебя откровения слов «люблю»... ты научила меня понимать молчанье... я ведь в тебе как и прежде души не чаю и, каждый раз случайно в толпе встречая, как ненормальный молча играю блюз...

обратная сторона моего молчания

Íà÷èñòîòó Время не лечит – просто меняет роли «можно выписывать, всё – пациент не болен» правда, спроси у него – уверенность «ноль» и всё ещё ноет... и кружится голова... да... у других, ну как же – ума палата – «если любовь – то всегда по одной на брата» и как обычно партия снова – патом... так почему же не верить чужим словам... стильно мараешь стихами чужие души – ты же «Художник». Как же (!)... тебе же лучше знать, что оно «зачем» в воробьёв из пушек только всегда почему-то совсем не то... вместо простого «здравствуй» плетёшь узоры, молча при встрече прячешь глаза с позором (вроде бы, не за что) честен и образован, только решил, что «после» – да хоть потоп слёз ли... от боли, от счастья, от неба или... все мы когда-то Вот Так (без ума) любили... впрочем, ты помнишь, как там у Kansas «пылью всё непременно станет когда-нибудь» ты ведь совсем не ангел, как я – не демон. к чёрту все эти правила (академий) слышишь, я ведь люблю тебя. что поделать... если сумеешь, пожалуйста, не забудь...

77

роман прозов

Ãëîòîê âèñêè Ты можешь не писать и не звонить... но оставаться как и прежде. близкой... как обжигающий глоток (по нёбу) виски в прохладе прозы будней... извини за то, что я пишу. дни напролёт... пытаясь говорить с тобой стихами... за то, что день за днём, не утихая, придуманное «мы», как уголёк, не тлеет... я давно хотел спросить... хоть иногда, но снюсь тебе ночами (?) и грею ли, как греет кружка чая своим теплом... (прости. невыносим. я знаю...) там ещё так много «не»... так много... но я снова ясно слышу, как ты тихонько, засыпая, дышишь под лёгкий шум дождя. на простыне. где складками хранит секреты ночь и ищут губы (в близости) покоя... (того), кто каждый раз своей рукою тревоги дня привычно гонит прочь... того, кто рядом каждый Божий день в реальности (не стихотворной форме), кто пережил с тобой ветра и штормы, огонь и холод в ледяной воде... люби его, прощай, не обмани... забудь меня... (хоть раз, но буду кратким). и знаешь... всё в «каком-то там» порядке – ...ты можешь не писать и не звонить...

78

обратная сторона моего молчания

Ðàçðåøè Боже... какая же ты Красивая... случайно сегодня увидел тебя. мельком. и знаешь, всё это просто невыносимо, но стоял. улыбался. любуясь тобой... легко на душе... и солнце смеётся весело, тепло потихоньку торопит опять весну... на сердце тобой стало тихо, спокойно, песенно... ...а город на улицы только людей плеснул, как сразу улыбками день до краёв наполнился... такой красотой... твоею... я об одном прошу, разреши... такой, как тогда, мне помниться – красивой, цветущей... любимою и родной...

79

роман прозов

Ïîðîé òàê õî÷åòñÿ Оглядываясь в суете назад, листая дней затёртые страницы, порой так хочется... хотя бы прислониться и, заглянув в любимые глаза твои... молчать. устав от разговоров. Вновь обнять тебя своим теплом за плечи и, сожалея, что слова «ещё не вечер», наверно, не про нас... забыться. но... привычно время продолжает бег... уносит друг от друга нас всё дальше... и то, что раньше показалось фальшью, (на расстоянии видней) – в твоей судьбе становится (до боли) дорогим... таким родным и нестерпимо нужным, что в каждом звуке (еле слышном) тут же знакомые послышатся шаги... ...и каждый раз твердишь себе о том, что это прошлое. ушло. и не воротишь... и продолжаешь жить. чужую жизнь. в цейтноте, лишь зябко кутаясь от холода в пальто...

80

обратная сторона моего молчания

Ñëîâà, ñëîâà… Склоняет день усталостью в закат... глаза выводят в небе мысли-строки... и тихо сказанное мне тобой «пока...» беззвучно тает в памяти... без сроков давности, без права на «постой»... ложась привычно одеялом ночи в тиши квартиры, ставшей мне пустой холодной, неуютной... знаю, хочешь сказать, что это всё – пройдёт, забудется... что «вышибают клином»... что смоет грусть под проливным дождём, и как бы ни была дорога длинной, земное счастье нас всегда найдёт... и ты права... но так необъяснимо уносит в прошлое. туда, где словно мёд касанье губ... и старый фотоснимок последней осени... где кружит в парке лист, вновь обронённый ветром с голых веток... где в небе стройным клином журавли спешат туда... где столько много света.. ...и ностальгия шепчет вечерам историю скупой слезой мужскою про то, как не случилось нам вчера найти в любви приюта и покоя... ...а время начинает свой отсчёт моих шагов, тебе таких знакомых... и вязнут каждый раз во мне ещё слова «люблю», сбиваясь в горле комом... слова, слова... так много слов о том, что нам двоим уже давно понятно... их слишком много было «на потом»,

81

роман прозов

произнесённых нами робко... вряд ли ты знаешь всё, что я хотел сказать... я... знаю всё, о чём ты промолчала... и как вчера передо мной глаза [твои] в слезах предательской печали...

82

обратная сторона моего молчания

À òû ïðîäîëæàåøü ñíèòüñÿ А ты продолжаешь сниться... счастливою... и родною... всё так же твои ресницы меня приручают... стоит к тебе прикоснуться – таешь снежинкою на ладони... но запах твой всё витает... и снова чуть слышно стонет, шепча твои имя, ветер... и тает пульс тонкой нитью, измученный... на рассвете... и плачет во мне частица былого... как молит «хватит...» а ты... продолжаешь сниться... в своём ярко-синем платье...

83

роман прозов

Ìàðèÿ А вас... вас таких, красивых, так много... чёрт... и в каждой по-своему ветер играет морем... и хочется просто обнять... ощутив плечом тепло твоё, девочка... ты мне не веришь... спорим, что я угадаю, как ты сейчас звучишь... и даже... о чём ты думаешь... я же знаю... как пахнут весною... губы твои... в ночи... пусть это останется тайною между нами... а мне бы... мне просто увидеть твои глаза... увидеть, помнишь «увидеть Париж и...» слышишь, как в воздухе тихий шепчется дождь... в слезах... как будто касаются пальцы лица... всё тише и тише... звучит полуденный шум вокруг... а мы ведь, смешно... ничуть не знакомы вовсе... но знаю... в ладонях красивых и тёплых рук согрелась уже не одна золотая осень...

84

обратная сторона моего молчания

Íà òâîèõ ðåñíèöàõ На твоих ресницах мирно уснула осень... моя милая девочка, помнишь меня? скажи... ты уже не ветрена, ты давно стала взрослой и не веришь во все эти глупые миражи... там, где «небо цвета ванили» и «плещет море», где безоблачной выси музыка – сны кружит, где влюблённое сердце сердцу родному вторит, где такими пастельными красками дышит жизнь... где любовь остаётся тихой, уютной... прежней... несмотря ни на что, даже после десятка лет... где мужчина по-прежнему помнит о слове «нежность», там, где тёмною ночью привычно не гаснет свет...

85

роман прозов

*** А ты? Ты могла бы любить такого?.. спешащего к морю послушать чаек... наивно по-детски, чуть бестолково опять пожимающего плечами, когда выбегает из турки кофе... тот самый, который всегда в постель и... губами зовущего к катастрофе, пылать вынуждая нагое тело... а ты... Ты могла бы? вот так открыто глядеть, обнимая его глазами... твердить «я люблю...» после стольких пыток, без рук его медленно замерзая... мириться со множеством недостатков и ждать, стосковавшись разлукой, дома... бросая свой взгляд на часы украдкой, богов призывая опять на помощь... а ты... ты могла бы... уйдя, остаться... чтоб после однажды сказать чуть слышно «пойми, мне тогда было чуть за двадцать... прости, что так больно и глупо вышло...»

86

обратная сторона моего молчания

Ìèíóòíàÿ ñëàáîñòü Без стука, без спросу [впрочем, желанный гость] ты снова проходишь и тихо садишься рядом... ты не изменилась... а я всё же стал другой – какая-то странная сила в потухшем взгляде... боишься дотронуться, будто бы я мираж... но лишь протянуть ладонь – и коснутся пальцы лица, что осталось забытым в твоём «вчера», когда, только встретившись, мы предпочли расстаться... молчишь... только слёзы в глазах говорят без слов, но только к чему... ты давно уже всё решила... [другому чертовски, мне кажется, повезло...] скажи, почему на душе так теперь паршиво... я не прогоняю, но ты ведь уйдёшь сама... минутная слабость... [простительно, если редко...] и пусть без тебя мир мой так же безумно мал, я стал привыкать к этой малой холодной клетке... а ты... поцелуем... нежно... закрыв глаза... на миг возвращаешь к памяти, попрощавшись... и мне остаётся лишь, вслух прошептав, сказать «я тоже тебе всем сердцем желаю счастья...»

87

роман прозов

Òîëüêî ýòîò Включаю свет и выключаю сон... опять молчу стихами безнадёжно, опять чуть слышен ход стенных часов, крадущих у меня тебя... придёшь, но... но лишь во сне... когда смогу уснуть... всё изменилось... скажешь, время лечит.. а помнишь нашу первую весну... твои глаза, ладони, губы, плечи... всё это стало [слишком] дорогим, необъяснимо нужным, словно воздух, твои глаза молили «помоги...», но выходило только [тихо] «поздно...» и наши души, плача и молясь [отчаявшись], всё льнули вновь друг к другу сплетеньем пальцев... временная вязь нам возвращала этот сон по кругу... и так хотелось всё послать к чертям, набрать твой номер... и, услышав голос, сказать «люблю...», но пусть меня простят – я позабыл значенье всех глаголов... и только этот всё ещё знаком... ещё живёт, ещё болит... и греет... хоть, видит Бог, как это нелегко – быть вопреки назло судьбе добрее...

88

обратная сторона моего молчания

*** Когда любовь, как чашка кофе, войдёт в привычку, и станет слишком невыносимо твоё молчанье, а на скамье в том тихом сквере, где мы встречались, перевернёт холодный ветер твою страничку, я не вернусь... и, может, станет немного легче... а ты оставишь свои визиты ко мне ночами... и лишь порою в минуты слабости и печали ты будешь тихо приобнимать меня за плечи...

89

роман прозов

Òû íå ñáûâàåøüñÿ ты не сбываешься… уже который год... а я считаю каждую минуту, и принимая снова молча внутрь твоё тепло... тихонько сердце ждёт.... ты не сбываешься... увы... мой добрый сон... всё просыпаюсь в будни... понемногу дышу... и я так благодарен Богу за каждый вздох с тобою в унисон... ты не сбываешься... хоть снишься всё ещё... ещё хранят твой тонкий запах руки... но только памяти невыносимой мукам уже давно утрачен всякий счёт... ты не сбываешься... придуманные мной твои слова всегда полны печали... ты отучаешь от себя меня молчаньем, казня в который раз своей виной... ты не сбываешься... пророчеством. смотри... как лёгкой дымкой тихо тают строки... ты стала именем вне времени и сроков, молитвой, спрятанною глубоко внутри...

90

обратная сторона моего молчания

È ïàäàë ñíåã И падал снег, качаясь и кружась, и тихо звал тебя позёмкой ветер... шептали губы снова, чуть дрожа, молитвой имя... и на белом свете его дороже не было и нет... и возвращала память нам друг друга... и заметала в наших судьбах след минувших лет нечаянная вьюга... и было всё белым-бело... в сердцах рождались строки, полные печали... и длился снегопадом без конца тот день, когда с тобою повстречались...

91

роман прозов

Âîçâðàùàòüñÿ Возвращаться – плохая примета... только... к чёрту приметы... просто без тебя слишком мало света в этой жизни... как тихий остров, наши дни затерялись где-то в океане страстей и фальши... огоньком безрассудным лета удаляясь всё дальше... дальше... ты приходишь (из снов) без стука каждой ночью... преграды руша... и теплом твоим мягким руки исцеляют больную душу... ты приходишь... и небо плачет... белым-белым (слезится) снегом словно шепчет, печаль не пряча, твоё имя тихонько негой...

92

обратная сторона моего молчания

Ìîë÷àòü ñòèõàìè это трудно... правда... молчать стихами... неприкаянным маяться по ночам... это долго... долго... не утихает слишком долго... если бы палача и душой на плаху... с размаху – словом... так, чтоб больше мне никогда не шептать твоё имя молитвой снова, принимая молчанье как Божий дар... это тихо... тихо... чуть слышно плачет иногда... где-то там, глубоко внутри, где слова о любви что-то точно значат, и не делится нежность ночей на три... где блуждает покой, не давая спятить... только, видимо, прошлое – не рецепт... где знакомые запахи, голос... пальцы ощущением нужности на лице...

93

роман прозов

Ïðîñòè Прости за всё, что я успел сказать... (наивно) веря, ты меня услышишь... за то, что нотки нежности в глазах моих... тобой звучат теперь всё тише... прости за нашу «осень навсегда», за то, что нам встречать рассвет с другими... за то, что мысли просятся туда, где теплится твоё родное имя... за то, что растревожил твой покой, хоть, видит Бог, всё думалось иначе... за то, что каждой новою строкой во мне моя душа тобою плачет... прости за всё, в чём (каюсь) виноват: за слёзы, за кричащее молчанье... за то, что стали мне твои слова не проходящей временем печалью... за все часы, исполненные мук, за то, что всё внутри рвалось на части... за то, что не коснулись пальцы рук твоих волос... заставив верить в счастье... (прости за эту слабость)... столько раз я обещал себе с тобой проститься... прости за всё, прости меня за «нас»... (оставшихся улыбкою на лицах)...

94

обратная сторона моего молчания

*** Ты приходишь сюда как на исповедь... и молчишь... только знаешь, я снова чувствую за молчаньем, как дрожит твоя нежность внутри огоньком свечи... каждый раз не давая дышать без тебя ночами... передать словами... всё пробую – не могу... повторяюсь, прости... и бьюсь словно птица в клетке наваждением – запах твой, прикосновенье губ и твой голос... который стал не привычно редким в телефонной трубке... может, ты и права... да и это моё «я занят» звучит нелепо... фотография в рамке, расстеленная кровать... ты давно не моя... и судьбе повинуясь слепо, продолжаешь считать каждый день про себя шаги... удаляясь всё дальше... и не захотев остаться, как остался я... пред тобою совсем нагим надоевшим романом без красочных иллюстраций. знаешь, правда... не нужно слов – все они пусты, если без души... ты останешься, как и прежде, самой близкой, родной... а привычку сжигать мосты растворит в первом снеге уютная наша нежность...

95

роман прозов

Ïóñêàé Пускай. От бессилия снова бегу ночами в наш старый, тобою забытый наивный сон... стихи... монитор... остывшая кружка чая и сердце... стучащее тихо, но в унисон с твоим... я, наверно, кажусь мальчишкой, ладонями прячась от этого слова «нет»... я просто люблю тебя... трепетно, сильно... слишком... ещё кровоточит в душе от разлуки надеждой след пускай... позабудусь тобой... небеса помогут... привычка быть сильной снова возьмёт своё... а я... каждый день обращаюсь с молитвой к Богу, прошу тебе ласки, которой не достаёт... но ты не волнуйся... запрячу как можно глубже, и дни-близнецы побегут наперегонки... а имя твоё пусть, как птица, по небу кружит на память... касанием тёплой родной руки...

96

обратная сторона моего молчания

À òû âñ¸ òàê æå... А ты всё так же снишься мне ночами... Что день, что ночь – мне разницы не стало. И вновь вернулась прежняя усталость, Наполненная до краёв печалью... Мне нет нужды теперь ворочать горы, И за звездой взлетать в ночное небо... Я Жил в Раю... где никогда бы не был – Не будь тебя мне точкою опоры... А ты всё так же снишься мне ночами... Своим лаская тёплым нежным взглядом, И в этих снах с тобой всегда мы рядом Рассветы и закаты дней встречаем.

97

роман прозов

Íà ðàññòîÿíèè íåñêàçàííîãî ñëîâà На расстоянии несказанного слова... прикосновеньем непротянутой руки... молю у Неба воротить тебя мне снова ведь мы по-прежнему отчаянно близки... а теплый вечер шепчет ночи сказку... в квартире... одинокой и пустой... скучающей твоею первой лаской всё просится из глубины «постой...» кусаю губы, веря в неизбежность... и молча плачу... сердцем... словно дождь мне изливает спрятанную нежность твоих ресниц... улавливая дрожь... молчаньем улиц... милостью покоя глядят глаза сквозь старое окно... и ночь, меня не смея беспокоить, кладёт печаль не слышно под сукно чтобы хранить до следу/щего раза, когда над городом покажется луна, и тихий стон непроронённой фразы всё о Любви расскажет нам сполна на расстоянии несказанного слова... укутавшись в тепло моей души, ты в сотый раз привидишься мне снова и тут же удалиться поспешишь...

98

обратная сторона моего молчания

Êàê äîëãî Как долго говорю с тобой, как долго... уже давно со счёта сбились листопады... а ты молчишь... прикованная долгом, хоть знаешь, как словам твоим здесь рады… а ты молчишь... и ветер кружит листья в который раз в том нашем тихом парке... где мы среди простых избитых истин писали на полях любви ремарки...

99

роман прозов

À äàâàé óáåæèì А давай убежим в наше тёплое лето... От осенних дождей и печали в ночи... И под небом одним лишь Любовью согреты Мы, друг друга обняв, о Любви помолчим... А давай убежим в наше тёплое лето... Всё вернуть попросив на минуту, на час... И на это мгновенье найдутся ответы, И я вновь утону в глубине твоих глаз... А давай убежим в наше тёплое лето... Разорвём суеты опостылевший круг, И под звуки цикад, уносимых в ночь ветром, Мы узнаем тепло дорогих сердцу рук А давай убежим в наше тёплое лето... Будто не было вовсе потерь и разлук... И под тихим сиянием лунного света Две влюблённых души успокоятся вдруг... А давай убежим в наше тёплое лето... Украдём Небеса как бывало не раз... И хмельные от сна на краю у рассвета Мы попросим у Солнца о счастье для Нас...

100

обратная сторона моего молчания

Ãîðÿ÷èé ëîá, õîëîäíîå ñòåêëî Горячий лоб, холодное стекло... Скольжу по запотевшему, рисуя... Там ночь и холод, что не описуем, А Здесь всё так же тихо и тепло... А Здесь всё так же тихо и тепло, Но почему тогда... скажи на милость Меня Туда безудержно влекло, Туда, где Ты одна в ночи томилась Томилась от немых бетонных стен И круговерти монотонных буден, От суеты, ненужных новостей И от того: «а что же скажут люди» Горячий лоб, холодное стекло... Скольжу по запотевшему, рисуя... Сквозь пальцы счастье тихо утекло, Его мы просто растеряли всуе.

101

роман прозов

À ÿ âñ¸ ãîâîðþ ñ òîáîé А я всё говорю и говорю с тобой... К молчанию неспешно привыкая... С наивностью неопытного Кая, Прикованного к памяти судьбой А я всё говорю и говорю с тобой... На языке Любви, тоски наречий Мне даже время больше не перечит, Лишь молится душа твоей рабой А я всё говорю и говорю с тобой... И вновь брожу один пустыней улиц То плачу, то уже смеюсь... безумец Уже не в силах совладать с собой А я всё говорю и говорю с тобой... И ты мне отвечаешь... лишь ночами Волной тепла неслышными речами, Что в состоянии понять любой... А я... всё говорю и говорю с тобой...

102

обратная сторона моего молчания

È âðîäå… И вроде годы уже не те, чтоб умирать каждый миг любовью... но только смята опять постель, и разговор – с тишиною... словно ты где-то рядом, а осень – сон... не позабыть и не откреститься – прощальный блюз для двоих персон и нежность, что не смогла вместиться в наивном сердце босой души, где впредь словам не найдётся место... мой разум всё-таки согрешит, придумав что-нибудь [лишь бы «вместо»] а ты... забудешь моё лицо, как забывают глаза прохожих... ведь не укрыться, в конце концов, от горькой правды, прости... похоже, я стану только «одним из тех», кто просто был в твоей жизни гостем, но память твой [мой любимый] смех глубоко в сердце тёплом запостит...

103

роман прозов

*** ничего не хочу знать... ничему не хочу верить... нету в сердце моём зла только воет душа зверем никому не хочу лгать... ничего не хочу править... для кого-то в миру гать, для других не пошёл нравом никого не хочу звать... ни о чём не хочу плакать... никому не хочу стать за грехи дорогой платой... ничего не хочу знать... ничему не хочу верить... на груди прячу крест-знак... и в душе в доброту веру...

104

обратная сторона моего молчания

Íî÷íîå êàôå Ночное кафе... за окном листопад... прижались друг к другу озябшие руки... я всё говорю... ты молчишь... невпопад и сердце дрожит в предвкушении... звуком печального выдоха – ветер в стекло... отводишь глаза, убираешь ладони... я просто надеялся – станет тепло... а стало так душно от жара агоний... моих нежных чувств... а теперь... вот и всё... неужто не хочешь сказать даже слово... не нужно о том, «отчего не весёл...» забудь и прости... не помянем былого...

105

роман прозов

Ëåã÷å А может, легче огрубеть и замолчать... стать пешкою в игре привычных будней, искать Тебя в потоке многолюдном и лишь наедине с собой кричать... и не найдя, смириться, умереть... воскреснуть, так, как все, жить прозой, и разучившись улыбаться впредь, запрятать глубже [ты мужчина] слёзы, захлопнуть душу, выбросить ключи, привыкнуть к лжи и кофе с папиросой, жить так, как все, не задавать вопросы и не искать у одиночества причин...

106

обратная сторона моего молчания

Êîãäà-íèáóäü òû âñïîìíèøü îáî ìíå Когда-нибудь ты вспомнишь обо мне, и ляжет грустью прошлое на плечи... нас научили лгать, что время лечит, и что причины кроются вовне... когда-нибудь ты вспомнишь обо мне... в какой-нибудь осенний долгий вечер и будешь ждать, как чуда, нашей встречи, от губ моих желаньем опьянев... когда-нибудь ты вспомнишь обо мне... тогда припомнят снова нежность руки, и с каждым приближающимся звуком шагов... пульс станет чаще и сильней... когда-нибудь ты вспомнишь обо мне... закружат в вальсе тихо листья клёнов... но ты смолчишь... надрывно, иступлённо... запутавшись, что правда, а что нет... когда-нибудь ты вспомнишь обо мне... набросив шаль из наших снов на плечи... мы научились жить от встречи к встрече, увы, не вместе... по своей вине...

107

роман прозов

Êðûëüÿ И будет вечер апрельский тих, и будут окна открыты настежь... он снова скажет ей вслед «лети. я над тобою уже не властен, я не могу тебя удержать. ночное небо меня сильнее...» и на мгновенье к груди прижав, он, как обычно, простится с нею. и будет ветер стучать окном, и будет месяц – фонарным светом. ...её под утро назад влекло, и он встречал её как рассветы, целуя в губы, в глаза, в висок, но каждый вечер всё повторялось. он ненавидел и бой часов (когда беззвучно она терялась опять в распахнутом им окне), и неспособность летать ночами. его безумно тянуло к ней. и вот однажды, смахнув печали,

108

обратная сторона моего молчания

он вслед за нею шагнул без слов… и, оттолкнувшись чуть от карниза, всем, что заждались, смертям назло самоуверенно бросил вызов и был тот вечер апрельский тих, и были окна открыты настежь... она успела его спасти, поверив снова в земное счастье

109

роман прозов

Âòîðîïÿõ Да нет же... я нисколько не «остыл», хоть захожу теперь намного реже... всё так же безнадёжно, глупо нежен в своих «привет», которые просты, как все мои стихи [в них нет огня – есть тихое тепло – как у камина]... ну вот и вновь спешу к тебе с повинной своей строкой [очередной] обнять... а в сущности... не важно, что опять душа молитвой просится в тетрадь и... и дай-то Бог с годами не растратить всё это в прозе жизни второпях

110

содержание

Обращение к читателю 3 *** («Если спросишь меня...») 4 Он пишет ей 7 Около нуля 8 Письмо с моря 9 Укутывая словом, словно пледом 10 Запах кофе 11 Обострение нужности 12 *** («Прости, если обидел ненарок...») 13 Ты ближе 14 Весна – не весна 15 Есть люди как книги 16 У меня к тебе 17 У неё дома томик его стихов 18 История одной любви 19 Пока в тебе звучат мои слова 21 Настя 22 Проводи меня в тихую гавань... 23 Знаешь, мне некому рассказать… 24 Снегопад 26 Не упрекая 27 Снежное 28 Спасает музыка и ты 29 Рождественское 30 Она приходит, когда не ждёшь 31 Нежность 32 *** («и нет ни снега, и ни морозов…») 33 Классика жанра 34 Вечер стирает все грани и голоса 35 Они друг другу 36 Самый бесценный опыт 37 Гитарное («в две руки») 38 *** («Не бойся, со мной ничего не случится…) 39 Ну здравствуй… 40

111

содержание

112

Этой осени, как и мне… 41 Я продолжаюсь в тебе строкой 42 Зажги меня 43 *** («И когда одиночество встанет…») 44 Весна расплакалась 45 Мне нравилось встречать её строкой 46 Он был немногословен и красив 47 Которой строкой подряд 48 Обычное утро воскресного дня 49 В порядке бреда 50 Не знаю 51 Оберег 52 Ты знаешь… 53 Время слушать дожди 54 Принимай меня 55 Обещай 56 Полустанок души 57 Портрет 58 С каждым рожденным словом 59 Запах наготы 60 Прикасаясь губами 61 У тебя ко мне 62 Со мной 63 Разбавляя грусть 64 Обманываюсь 65 Приму в подарок 66 Слово 67 Приходи на меня посмотреть 68 Если любишь 69 Здесь пахнет утром 70 Не жаль года 71 Место, где так хочется молиться 72 Она была странною, что ли 73 Майское 75

содержание

Молчаливый блюз 76 Начистоту 77 Глоток виски 78 Разреши 79 Порой так хочется 80 Слова, слова… 81 А ты продолжаешь сниться 83 Мария 84 На твоих ресницах 85 *** («А ты? Ты могла бы любить такого?..») 86 Минутная слабость 87 Только этот 88 *** («Когда любовь, как чашка кофе, войдёт в привычку…») 89 Ты не сбываешься 90 И падал снег 91 Возвращаться 92 Молчать стихами 93 Прости 94 *** («Ты приходишь сюда как на исповедь...») 95 Пускай 96 А ты всё так же… 97 На расстоянии несказанного слова 98 Как долго 99 А давай убежим 100 Горячий лоб, холодное стекло 101 А я все говорю с тобой 102 И вроде… 103 *** («ничего не хочу знать...») 104 Ночное кафе 105 Легче 106 Когда-нибудь ты вспомнишь обо мне 107 Крылья 108 Второпях 110

113

Литературно-художественное издание Серия «Поэзия XXI века» (книга четырнадцатая) Роман Прозов

îáðàòíàÿ ñòîðîíà ìîåãî ìîë÷àíèÿ Редактор Эд Побужанский Дизайнер Дмитрий Климович Корректор Денис Ефимов Формат 120х170 мм Тираж 50 экз.

ООО Рекламно-издательская группа «ОБРАЗ» 127411, Москва, Дмитровское шоссе, д. 100, бизнес-центр «Норд Хаус», офис 31-121, тел.: +7 (495) 223-44-39, +7 (926) 187-59-89, е-мэйл: 2234439@mail.ru

купикнигу.рф

izdaiknigu.ru