Poesía Sub25 Año 2 Nº2 by Poesia Sub25

Año 2 Nº 2

[ É xo d o ] nuestro corazón quiere mutar de vida y llamarse barba o revolución

EL JUEGO HA CAMBIADO y las cosas ahora se mueven de una manera más ágil. Ya no es necesario para un poeta joven acudir a una editorial, pagar un diezmo y tener un libro impreso que viene a ser una partida de nacimiento frente a escritores y reseñistas. Si es que en algún momento el filtro del editor estuvo presente en las editoriales de poesía peruana, este ha desaparecido en favor de la impresión sin revisión de nada. Pero ahora un poeta joven puede publicar en internet y masificarse de manera más rápida que la compra y venta de un libro físico. El libro compacto, como unidad y concepto, es reemplazado por los primerizos poemas espectaculares de entrada, hits, singles o como se les quiera llamar. Finalmente la autoedición en pdf es una gran alternativa a la edición física y de hecho, gran parte de los mejores libros de esta generación en Latinoamérica han sido publicados bajo este formato. Todo poeta joven debería tener un Tumblr o un WordPress donde pueda publicar sus textos. Todo poeta joven debe saber que no sólo es un poeta-poeta, sino es también un poeta-editor, puesto que en los primeros pasos nadie más que él se guiará. Se debe comprender que aún en el desborde debe existir mesura. Se debe comprender que hay miles de poetas que crecen como hongos pero que muchos desaparecerán por la falta de humedad. Nosotros celebramos las propuestas ágiles que reemplazan el deficiente gusto acartonado de las editoriales peruanas, pero no abanderamos ninguna movida. Miramos y señalamos, tomamos notas y añadimos cosas. Sub25 es una revista, un colectivo de miembros cambiantes, un ente organizador de recitales, pero más que todo es un país flotante en el cual la bandera se perdió hace mucho y ahora usamos medias para identificarnos. Eso.

Poesía Sub25 Año 2, Número 2, Abril, 2015 Editores: Roberto Valdivia, Crhistian Bafomec, Josué Hipolo, Carlos Rojas, El Tío Willy, Perrovaca, Los Taxistas del Mundo. Escriben en esta publicación: Vicente Monroy, Jorge Rengifo, César Urrutia, Lady Paredes, Josué Hipolo, Joan Calderón, Luis Eduardo García, Luna Miguel, Mario Morquencho, Ninaftzel, Darío Quispe, Ana Eme, Malén Denis, Cristhian Gonzales, Caterina Scicchitano, Ángel Ortuño, Ana Carrete, Vlad Dragoi. Entrevista a Keneth Goldsmith: Jorge Castillo y Roberto Valdivia. Portada y diagramación: Kelly García Tiraje: 5200 ejemplares. Impreso en Perú por el tío Willy en el Centro de Lima Email: wr_impresiones@hotmail.com

VICENTE MONROY 1 Todo el mundo decía que eras el guapo del grupo siempre alguien lo estaba diciendo yo me sentía muy mal porque tenías ese aire de desinterés por las palabras, por tu propio cuerpo como si no te importara lo que pensara nadie encontrabas chicos hermosos y te veíamos desaparecer con ellos doloroso el silencio que tú follaras como un pájaro desaparecido siempre como un pájaro, empecé a decir qué guapo no creo que verdaderamente obsesionado todavía eres listo sabes de sobra cómo las cosas empiezan a decirse y entonces se hacen reales, sólo lo que se nombra existe tú, no le tienes ningún miedo a las palabras, había fiestas larguísimas y daba la impresión de que todo iba a acabar muy pronto, estábamos locos una vez te perseguí por toda la sala ibas al servicio, los cuerpos estaban ardiendo a nuestro paso nos miramos de lejos sonreímos íbamos a explotar habíamos bebido mucho. Probablemente nunca te gusté, en ningún momento por mucho miedo que me dé decirlo olía a azufre pasaron los meses era el principio de un invierno nos llenamos de aire, almacenamos víveres pensando en el futuro y otra noche nos dejaron solos en medio de la pista, otro amigo se enrollaba con un chico feísimo no muy lejos en medio de la canción menos acorde te pregunté si podía darte un beso y me respondiste con tono sarcástico ¿hola? lo peor que nadie me había dicho en mi vida que te pidiera perdón por Facebook al día siguiente tampoco fue muy inteligente debiste pensar que estaba realmente enamorado, eso parecía aunque quiero pensar que no lo estaba quiero pensar que me hubieras decepcionado en dos días seguramente, porque somos iguales que todos perversos llenos de aire en el invierno como pájaros, capaces de responder ¿hola? a alguien que nos pide un beso, más temerosos del silencio que de las palabras de pronto ya no era invierno no sé qué era confieso que te odié mucho tiempo, pensaba en la manera de hacerte daño al menos por la forma en que respondiste a aquel mensaje de Facebook como si no te importara nada aunque supongo que eso también es culpa mía, tú simplemente estabas saliendo del paso no querías hacerme daño y lo dijiste de la forma más simple, al fin y al cabo parece que últimamente las palabras no dicen gran cosa

3 Vino como una exhalación por los campos la luz, formando una línea recta desde el norte y hacia el sur Atravesaba sus cuerpos dormidos y a medida que avanzaban fue cada vez más difícil conciliar el sueño Primero rodaron por autopistas. podían saquear las gasolineras pero pronto se desviaron hacia carreteras secundarias tenían mucho miedo eran tan jóvenes conducían de noche y de día descansaban escondidos recuperando alimentos y combustible de las casas abandonadas cenaban en silencio y sólo hablaban de lo que esperaba más al norte cada vez más al norte Luego dejaron también las carreteras entonces avanzaban por caminos llenos de escarcha y en el momento en que el cielo tocaba el suelo y el amanecer igualaba el color de las cosas no podían contener las lágrimas a veces abrían la capota sacaban la cabeza gritaban contra el viento pero pronto hizo demasiado frío Desde las montañas vieron la última ciudad abajo en el valle y la vieron arder vieron cómo la chimenea de una enorme fábrica se desplomaba sobre los edificios cercanos primero la sombra se alargó sobre los tejados y luego se derrumbó despacio, vieron cientos y cientos de cadáveres en las calles, el fuego se había extendido hacia los bosques no había rastro de vida eran los últimos. Ya entonces la luz era constante las horas imposibles de diferenciar no paraban el coche por miedo a que se congelara unos días más tarde pasaron las montañas y detrás todo era liso una explanada de hielo interminable entre verde y violeta. Escuchaban abrirse el hielo a su paso bajo las ruedas, allí se sintieron felices incluso se agarraron de la mano estaban como arrebatados el coche empezó a rugir luego se paró continuaron a pie, conscientes de que el norte no podía estar mucho más lejos temblaban de frío los ojos les dolían las manos se les congelaban juntas pero no las separaron, una niebla densa fue haciéndose con todo empapada de luz inexplicable al borde del desmayo vieron pasar dos pájaros de raza indescriptible pero seguramente tropicales no sacaron ninguna conclusión porque sabían que llegados a aquel punto ninguna conclusión era posible. __________ Vicente Monroy. Ha publicado seis libros este año (Estado del bienestar, T-Rex, :OOO, he vivido una mentira desde el día en que nací pero no me importa porque ya me he acostumbrado, la realidad virtual y traigo el fuego) y tiene otros tantos por publicar. Casi todo lo que escribe se puede encontrar gratis en http://about.me/v.monroy, y también otras cosas como la película que ha codirigido como parte del Colectivo Celíaca, Me va a encantar el siglo XXI. También es ayudante de dirección en la última película del mítico Gonzalo García Pelayo y lo será en las próximas. Va bastante al gym.

JORGE RENGIFO No es individualismo es simplemente aceptar que tu especie está en decadencia Para ser estrictamente bondadoso Mi sueño era una cucaracha verde Se miraba todos los días en un charco de vergüenza, dentro de una casa hecha de cartón comestible, bajo un cielo de papel comestible, en una ciudad comestible, bajo planetas carnívoros de paredes de 4x4 de 5x5 de 6x6 de 7x7 de 8x8 de 9x9 de 10x10 de 11x11 de 12x 12 de 13x 13 de 14 x 14 de 15x15 de 16x16 y de 17 navidades Coca-cola que me pasé encerrado escribiendo poemas alienados para mariposas asesinas y espejos en blanco. Para ser estrictamente bondadoso Mi sueño era un pájaro de fuego

Sobre una atmosfera de corazones quemados y lenguas domesticadas A temperatura rock n’ roll y escalas pentatónicas en Do# El sol tenía resaca y llovían estrellas narcolépticas

Why

So Serious?

Why CTRL + C

So Serious?

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n sudor de flores

Sin alas y con las patas sujetas al olvido

Pichinku malqo hinataq kaná 12:00

¿Immantataq Waqanki?

Para ser sinceros mi sueño es un sueño como todos los sueños que hay Tiene ojos de sueño Orejas de sueño Dientes de sueño a veces es un niño que llora leche y devora días en oferta un árbol de cemento en el pecho de galaxias selváticas

__________ (1995-eternidad)

Lo que quiero ser

Mi mamá dice que soy guapo

Los poemas que eh escrito

Jorge Rengifo

Los poemas que nunca escribiré

estudia en San Marcos que viene a ser como la Berkeley de América Latina

unclick en Macchu Picchu y

CÉSAR URRUTIA

LADY PAREDES

De La indeterminación (De Prophetia)

Pulp Fiction

Marsellus Wallace ejecuta una orden desquiciadamente asesina desde su iPhone 5. Todo está perdido todo está acabado, los virus ingresan al sistema mientras Vincent Vega y Mía Wallace viajan juntos en la “C” Transportes Salvador SAC, el conductor sospecha todo y los mira con un pequeño deja vú de una película que vio hace dos noches solo en su habitación, la vista frontal del conductor se nubla y pierde el control del vehículo, el cobrador trata de auxiliarlo pero es demasiado tarde cuando ingresa al mando de la conducción, el bus se desvía hacia los rieles del tren y una luz blanca potente con sonido de tren se aproxima. Dos noches.

In memoriam de un físico

La sombra del misterioso micromundo Reencarnándose en infinitos átomos, infinitos versos de Lucrecio

Et proh dolor! Res eojampervenir, ut, quiaperterefatentur, se deiideam Non habereetdeum non nisi per re creatas Sabios que entregaron este Manuscrito en 1201 Pues ellos te definen en la idea del 1,618 La huella divina de tu tangible estructura Los profanos declararon la guerra civil a la monarquía hecha por el liber abaci

Hace dos noches él estaba cansado esperando terminar de contar la paga completa por 8 horas de conducción, 200 soles diarios no eran suficientes para completar su economía familiar. Hace dos noches ella fue golpeada brutalmente por su esposo ebrio inmundo y sin vida. Hace dos noches alguien deseo que alguien no viva más. Y se cumplió.

• Pequeñas diferencias

Los pedazos se entretejieron en versos de Auchswitz

¿Narcótico o alucinógeno? Jules

Y Vallejo volvió navegando en dichosas espirales

Redefinió la Progresión de mis versos en 1 1 2 3 5 8 13…

“It was a teenage wedding and the old folks wished them well…

Compuso el pasado en un prólogo Quizás en una visión del espíritu… en Prophetia Prometeo nos castiga con nubes de olvido, Nuestro sepulcro es un laberinto circular, el epitafio es un Dibujo, una forma en la sentencia de Heráclito, el oscuro Yo necesito de tu vientre Prophetia; para vivir en la variación lo inerte El hombre X onda e impulso, en líneas de un spin electrónico, en un nano segundo de existencia, ese soy yomás invariable que el hombre x en el planeta del Hafnium, el hombre x es Bukowski con baja entropía,-por Zeus! Elogio a Prophetia y a epocurom, paranoia de éter que trasciende el origen del lenguaje. Hace 25 años que he muerto.Quién sabe si en ti Prophetia encuentro mundos, continentes, arte y ciencia , Y dentro de ti , en eso mundos ,hombres como yo ,conmovidos, llorando un lunes,una larga exequia, cinco piedras, 8 13…

__________ Cèsar Urrutia . (Lima , 2014). Estudiante de FIlosofia. San Marcos.

• El baile de Vincent Vega y Mía Wallace

Pasos noventeros con pinta de ochenteros y setenteros encienden la noche, miradas incisivas de conquista se reparten ante el público. …You could see that Pierre did truly love the Mademoiselle… Mía traduce sencillos movimientos del inglés al español y del español al francés …And now the young Monsieur and Madame have rung the chapel bell” Los otros dos socios vendrán mañana, dice ella mientras se mece sobre los hombros de Vincent, no están ebrios, pero cantan juntos. La noche ha sido un éxito. Más drogas.

• El pasaje bíblico de Jules

Alguien hurga los papeles dentro de uno de los vagones del tren y encuentra un maletín con la foto de Mía Wallace y Vincent Vega bailando. La vista del conductor del tren se nubla, alguien salta del tren hacia la “C” Transportes Salvador SAC, Jules se levanta frente al intruso. ¿Lees la biblia? Lo mira fijamente mientras pronuncia “Ezequiel 25:17” “el camino del hombre justo está rodeado por doquier por las injusticias del egoísmo y la tiranía del hombre malvado, bendito aquel que en nombre de lacaridad y de la buena voluntad […] (Lo sostiene del cuello)conduce al débil por el valle de las tinieblas porque en verdad es su pastor y el guía de los

almas perdidas […] entonces dejaré caer mi furia con gran venganza y terrible ira sobre los que intenten envenenar y destruir a mis hermanos[…](apunta su arma en la cien del intruso) y entonces sabrán que yo soy el Señor cuando caiga mi venganza sobre vosotros”. Se oyen ocho disparos. Un grito. Dos personas caen al suelo. Sangre. Más drogas. Papelera de Reciclaje ¿Está seguro de que desea eliminar estos 2 elementos de forma permanente? Continuará.

JOSUÉ HIPOLO Andrómeda Te vi llorando frente a la tumba donde yacía muerta tu risa. Te vi llorando mientras el espíritu santo bajaba del cielo y se posaba en tu hombro derecho con ojos de lástima y soltaba una lágrima y tú sonreíste porque creías que las palomas jamás llorarían. Creías que los arcoíris estaban hechos de azúcar y gelatina, creías que la verdad era la mentira más grande inventada por el hombre y llorabas mientras la lluvia caía, nieve caía, granizo caía, estrellas caían, asteroides caían… jamás te diste cuenta que vivías en un punto especial del universo, a un millón de años luz de un hoyo negro a una distancia perpendicular de Andrómeda a tres centímetros de la palma de mi mano izquierda. Recuerdo que subiste a lo más alto de mi hombro y con voz chillona gritaste mi nombre, voltee la mirada pero el espíritu santo ya te había llevado. Regresaste a tu millón de años luz frente al hoyo negro. Sonreíste, alzaste la mirada y encontraste que las estrellas tenían las formas de tus lágrimas y comenzaste a llorar estrellas. Fue ahí cuando un movimiento telúrico de 4, 6o en la escala de Richter remeció el epicentro de tu rostro dando un gesto de alegría y confusión por las visiones que tenías cada noche acerca del futuro de la humanidad. Me viste parado en la falangeta de mi dedo meñique pensando en ¿qué pasaría si me aventara de mi propia mano? a) b)

Esto causaría una paradoja. Estaría soñando.

Decidimos que sea la tercera opción aunque esta no exista. Porque ya nada existe Ni tu sonrisa Ni tu llanto de estrellas Ni mi mano izquierda Ni mi falangeta

__________ Lady Paredes. (Lima, 1995). //lágrima en el pavimento// Joven poeta, asistente a diversos talleres literarios, participante en recitales y eventos culturales. //ser humano en constante aprendizaje// Estudia Ingeniería de Transportes en la Universidad Nacional Federico Villarreal //17// números D: // Universo :D // Junio// Ha sido finalista del Primer Concurso Nacional de Poesía Vistony 2010 // pandita por excelencia// ><

Ni mi dedo meñique Ni el espíritu santo Ni mis palabras Ni nada que tenga que ver con la nada o la idea de tu mundo perfecto, de tu nación, de tu patria o como quieras llamarle. Todo está a la orilla de un desbalance universal.

Ahora vuelves a tu gacha postura, a tus lágrimas; te diste cuenta que tu mundo era un anaquel de madera donde compartías espacio con libros de poesía apolillados. Darío, Lorca, Ginsberg, Neruda, Nervo, Vallejo, Bukowski, Rimbaud; ahora son tus mejores amigos y descubriste que estos se leen por las noches en una especie de ritual recitándose el uno al otro. Cuando abriste los ojos te encontrabas de pie, ya no a centímetros de mi mano izquierda, ni siquiera llorando. El desbalance universal había sido una de tus tantas alucinaciones de noche producidas por tu exceso de pastillas. Dijiste: el planeta es de color azul, mis pastillas son azules, me trago al mundo, entro en él, ahora estoy con vida.

__________ Josué R. Hipolo. (Lima 1995) es estudiante de Filosofía de la UNMSM. Está convencido de que es hijo del conservador del universo, Visnu y que fue abandonado en las aguas del Ganges por este, ya que inventó un juego en el que el mundo sería destruido por él en complicidad con Shiva.

JOAN CALDERÓN El amor es una planta carnívora que se nutre de suplicios Y mi corazón es su ágape incondicional Para luego regenerarse por bellísimas figuritas mitóticas El amor es lo más puro dentre la bazofia en la parada El amor es un cuarto de pollo acariciando sarcásticamente Estómagos lacerados en Jicamarca (11°57’05’’S 76°52’27.5’’O) El amor es un trasplante oncológico de sangre A+ → OEl amor tiene cuatros pares de patas pero le falta uñasrazón El amor es un pleonasmo prostituido por tres poetas El amor fabrica fuegos fatuos en cementerios infantiles Para huir cada día más hacia latitudes septentrionales Y todo eso me lo explica un embrión de hace 4 años Que se mimetiza en la realidad (mi realidad) Y tiene el occipital rapado con cigarros chupados ¡EA!, viene hacia mí sobre un hipocampo Con sus huellas digitales reconoce mi voz Con sus ojos inguinales me rescata de la vesania Con sus escamas me dibuja un celentéreo en escorzo Con su pecho protege mi eterno candor Y hoy dijo que me ama (o así lo entendí) Me ama, dijo, dijo me ama Con el amor de 20 caracoles en abril Con la fuerza que no tuvo el útero de Dios Con la paciencia que otorgan los años-luz en Atlantis Con la luz que dan 52 quiasmas in vitro Y yo que tengo miedo Porque el miedo no sólo es humano Y nos vuelve gatos jurásicos Y yo que veo el futuro a 360p Tengo miedo Tengo miedo Tengo miedo Y me encorvo y me desencorvan Y me desabrigo y me abrigan Y me empapo y me desempapan Y me desacompaño y me acompañan Y me duermo y me desadormecen Y me desadorno y me adornan Y me aceito y me desaceitan Y me desabrocho y me abrochan Y prefiero Saltar Del Puente V I L L E N A

__________ Joan Calderón. (Lima, 1993) Actualmente estudia Medicina Veterinaria y espera algún día tener corazón de perro.

LUIS EDUARDO GARCÍA DE CÓMO ENCONTRÓ UNA VÍA RÁPIDA PARA LLEGAR AL INFIERNO DESDE UNA LECTURA DE POEMAS Explica el texto y lo arruina. Explica que su explicación no daña en forma alguna la autonomía de su texto y lo arruina aún más. Explica que hay algo inasible que ha quedado intacto y vuelve a arruinarlo. Explica que en realidad nunca ha sido bueno para “traducir” lo inasible y lo arruina de nuevo. Explica que se retira de la poesía porque lo inasible es una mierda cruel y lo arruina. Explica que probablemente les será difícil comprender su decisión y lo arruina nuevamente. Explica que de ninguna manera cree que todos los presentes son un alud de retrasados y lo arruina más todavía. Explica que no quiso meter el dedo en el ojo de la única reportera en la sala y lo arruina. Explica que no fue su intención romper la tráquea del compañero poeta de al lado y lo arruina otra vez. Explica que el fuego está demasiado alto para su piel delicada y lo arruina por completo.

LUNA MIGUEL GOOGLE CALENDAR ME RECUERDA QUE ESTOY OVULANDO Que desear la leche no es erótico: la leche de las madrugadas con sabor a vainilla me recuerda que no me duele que tengo el vello largo negro oscuro y largo que no me duele la mirada por cansancio sino por pena desear la leche es como desear el hambre desear el hambre es como desear tu sexo desear tu sexo es como desear los besos que mañana expulsaré sobre los astros lo maternal puede ser erótico a pesar de lo que otros digan tu vello y mi vello me convencen de que estoy en lo cierto qué difícil es poner una semilla qué fácil alcanzar el placer qué miedo no darte nada qué fracaso no florecerme ni desearme ni amamantarme de nuevo.

ESTRENO MUNDIAL DE EL DESANGRAMIENTO DE WALTER NEFF He hablado suficiente de paisajes hablaré ahora de cuestiones internas de drogas que pedí por catálogo del miedo a la temible enfermedad que se come al yo lírico de la nostalgia que brota tierna después de años sembrada cuidadosamente con manos amarillas idénticas a los infiernos que compré en una barata el amor con una herida en el hígado el amor que sangra aparatosamente recargado en la puerta de vidrio el amor confesándole a todos su crimen la muerte avanzando como un musgo cálido el amor con la mirada perdida en el horizonte de papel aluminio saca fuego mira a la cámara enciende un último cadáver.

__________ Luis Eduardo García (México) http://pajaroslanzallamas. blogspot.mx/

__________ Luna Miguel. (Madrid, 1990) es autora de los libros de poemas Estar enfermo, Poetryisnotdead, Pensamientos estériles, La tumba del marinero y Los estómagos. También ha publicado la nouvelle Exhumación, escrita junto a Antonio J. Rodríguez; ha editado varias antologías de poesía joven; ha traducido a algunos autores franceses y ha participado en numerosas antologías, como 40 likely to die before 40: anintroduction to Alt Lit. Actualmente vive en Barcelona, escribe su próximo libro, El arrecife de las sirenas, y trabaja como redactora en PlayGround y como editora en El Gaviero Ediciones. www.lunamiguel.com

MARIO MORQUENCHO

NINAFTZEL

SALÓN DEL EXTERMINIO

El complejo de Elektra

Este es el resplandor crepuscular síntoma del agua turbia estancada en la pelvis de la realidad

Extraño el dolor de los pies descalzos, las huellas de arena dejándole el camino a la niña, que no duerme, que se arrulla con el rayo lunar.

Este es el latir que cruza los pasillos el diagnóstico del llanto vespertino la sombra de mis genes tendidos en esta tarde la metástasis del desconsuelo se derrama por los agujeros de la vida

Mi niña, no te eches a la mar, que la mar está en fortuna, mira que te va a llevar.

Más largo es el corte quirúrgico sobre el epitelio de la tierra más fuerte es el gemir de hospital capitalino más elevada es la dosis de morfina para esta tomografía de pájaro extinto para este hemograma de sol portando mi tarjeta verde mi carnet de enfermo neoplásico en esta tarde PLACLITAXEL + CARBOPLATINO desborda como un río que deshuesa al grito: QUIERO VIVIR QUIERO VIVIR quiero vivir sobrevolando pétalos endovenosos como espantapájaros clavados a la tierra quiero vivir sobrevolando pasillos donde un pantano bordea la edad del paraíso quiero vivir sobrevolando la fe inmutable de una rosa que amasa las ojeras en algún lugar de esta tarde sentado sobre el gran sillón

Pero la niña recuerda su secreto y ese olaje en sus caderas, en diciembre, madre me despojó de mis ropas como cuando las flores se desprenden del árbol, y ya sola pero con mi desnudez empecé a palparme y me quede callada. ¿Pero quién puede engañarle a la luna? - Mi niña, no te eches a la mar, que la mar está en fortuna, mira que te va a llevar. - Que me lleve y me trague madre, para saber qué es el amor, que me hunda profundo, para saber que es la desfortuna, mira que la tierra es avasalladora y no puedo más. -¿Pero qué es lo que te acongoja niña? ¿Qué es lo que hiciste, que te quieres echar a la mar? sucedió en diciembre madre,

sucedió en enero y también en la sombra, mira como me lleva la mar.

La niña, es mi madre, mi hermana y yo misma, llora que llorar también es purificar niña, no te avientes a la mar.

Afuera trina la ciudad niños pintan con crayones en mis ojos

I. La Niña

un nuevo resplandor crepuscular

de cabellos negros será y es de temperamento cálido por el día y por la noche misterioso, se avienta a las olas y un cangrejo la ve a lo lejos, mientras su madre escucha los tambores que hacen eco en la isla.

Se llamará Morena; pez ondulado,

II. La Madre

__________ Mario M. Morquencho León. (Los Órganos, Piura. 1982) Tengo publicado Ciudadelirio (Sol negro, 2010) y Un Mar Alcoholizado (Paracaídas, 2013)

Vomitaba cinco veces al diario, mi niña qué te pasa, ¿no quieres a tu madre?, la dejarás en los huesos, y me sentía de nuevo joven, ingenua, tan ingenua que podía tirar montañas, cavar arenas, brincar como chivo, Morena qué te pasa que con la luna llena, lloras y lloras y no dejas dormir a tus hermanos, ¿qué pasa en está obscuridad callada? Oscuridad de la que yo desciendo. Morena te pareces a tu padre ¿A qué vine al mundo? A vivir Morena, no hagas esas preguntas,

pues todos los que buscan respuestas no encuentran más que ídolos, atan en gesto e imagen, ya te he contado que yo reté al diablo y jamás apareció, papá dice que los milagros se hacen visibles de generación en generación, tu papá no sabe lo que dice Morena, ¿qué hay en el más allá? ¿Qué es lo que no alcanzo y lo que no veo pero veo tan profundo que sé que existe por no existir en la tierra? ¿y ese olor salado? ¿Qué es la sal? Morena deja de preguntar, es peligroso, ama a tu papá, bésale las pestañas, Morena no llores, no rías tan profundo, no te preguntes qué es la vida que jamás lo sabrás, Morena no vale la pena amar, Morena nada es tan bueno ni tan malo, no hay límites Morena, Morena no golpees la piedra con tu puño cerradito, Morena no comas tanto, Morena tus ojos son fugaces, tu luz se apaga, no vayas tan enserio, tu camino es ondulante y los pies no sirven para andarlo, Morena no bailes, tú no sabes bailar, Morena cállate, cómprate un salvavidas, Morena no molestes a tu hermano, Morena ama a tu papá él será el único hombre en tu vida ¿Y mis hermanos? No me retes Morena, no eres nadie, no eres grande, no eres transcendente, no sueñes tanto, pon los pies sobre la tierra, Morena no bailes, no te drogues Morena, no fumes, no cantes, no te desnudes, no te vayas, no respires. III. Mi Hermana Quiero saber qué es la vida, viajar y no tener nada seguro, llegar a Nápoles dónde reina la inocencia, rentar mi cuarto a un pianista que de clases mientras estoy en el museo de Alemania, dormir dentro de un cofre, ir a por Dionisio y ser muy plena, recordar cuando era pobre y que para comer caminaba por todo el mercado de cabeza y me aventaban un pedazo de carne, quiero renovar la Danza con tan sólo sentir, escuchar las olas del mar. Atte: Isadora Duncan IV. Yetzel Si quieres morir de amor niña, no te avientes a la mar, quédate aquí en la tierra y mira lo que avecina en tu vida, que la juventud no es amigable si no sufres de madre, mira y conoce la bondad, que me avienten al azul turquesa el día que muera y llora, que llorar también es purificar, mira a los ciegos, cómo descifran la palabra con sus manos y llora que llorar también es purificar y mira cómo se drogan los niños con videos pornos y piensa que sería la alternativa de Burroughs y mira a Isolda y Tristán amándose en el metro y llora, porque llorar también es purificar, ve a los circos; familias no hipócritas y llora porque llorar también es purificar. Piensa que papá jamás las traicionó, que no se llevó tu infancia por un hoyo negro, que regresó porque amaba a tu madre y llora porque llorar también es purificar.

__________ Ninatfzel. 21 años, escribe teatro y poesía. En el mercado de las malicias y Nirvana pertenecen a su poemario no publicado: La séptima infancia. Vive en México y estudia en la Universidad de la Ciudad de México Creación Literaria, desde que era niña odiaba la literatura, por ello mismo término escribiendo.

DARÍO QUISPE Mary Jane’sLast Dance

hoy luces de mejor semblante que ayer, un poco de rubor y sombras para ocultar la descomposición, solo eso, nada por qué preocuparse, tomaré las mismas pinzas apagadas con las que te arrancaba aquellas primeras canas prematuras, pinzas para alejar de ti los gusanos que se descuelgan de tu interior, atizaré a tus uñas a abrir el cielo, no temblarás de ira o de miedo porque he de alisarte la cabellera hasta enloquecer a los pájaros que invernan en ella. Ahora dejaré de escuchar a tus labios clausurados y podré intervenir en la conversación para que esto no se asemeje a las piezas teatrales que creas, donde el personaje es la audiencia y los accesorios, no volveré la vista al jardín donde mis familiares están embalsamados con gestos desafiantes, ceremoniosos y obscenos ,mal distribuidos, a lo más, me detendré a hablar de mi padre,de su mitificación y su santidad, de que nunca me despojo de mis ropas, ni hablando mi carne en la ducha para ser molido a latigazos, jamás su voz alzada, porque nunca vivió junto a mí y esa ausencia lo hizo perfecto, te hablaré de cosas que no tienen vida, de alas caídas, de animales atropellados, con los ojos abiertos ,mirando el vacío, de mi inquietud por hostigar a la muerte, manoseándola, no dejándola ramificarse, atrofiando sus posesiones, impidiendo que no se abra como una rosa en tu frente. Hablaré de lo que vamos predicando y no hacemos, pronto saldrán los niños de las escuelas y tomaran lo que puedan de los caballos muertos, es preciso abrirlos antes que se reanude la batalla, recordemos que también son frutos de la pradera y todo debe aprovecharse, antes que la muerte los estalle por dentro. Debemos desengancharlos de sus carretas, las ruedas solo servirán para alimentar la hoguera, con cada nervio o cartílago que le arranquemos a dentelladas habremos de bendecir al pastizal que una mañana holgó sus órganos, nadie ha de atreverse a girar el hueso del durazno en sus dedos ni a cantar que no nos demos por vencidos, que resistamos porque todo nos ha de llegar a destiempo.

Estamos predispuestos a la soledad y el resto del día se hace un sedimento en el pocillo, si te vas de lado ,volveré a enderezarte, y volveré a darte con cucharita el lonchecito de la tarde aunque se te escurra el café por los vértices de la boca, y esa voz que no intento descubrir a quien le pertenece me diga déjala ir, porque dejarla ir si puedo amarrarla a mi como una piedra y dejarme hundir en tierra, todo lo que suspira entre sueños sufre, sufre el lomo que se expande y contrae en la oscuridad de las habitaciones y las caballerizas y alguien debería hacernos el favor y dejarnos ir pero qué hago con tanta noche? Como domesticar el fuego incontrolable? parpadear interminablemente hasta encontrar una situación menos desfavorable que el de abusar de un cadáver encontrar una escena dentro de un view master donde me vea en cualquier capital del mundo sin poder desajustarme del asiento, sin la mínima idea de cómo salir de un atolladero, quizás caminando por sobre los autos detenidos, fijando la vista hacia los semáforos averiados, dirigiéndome hacia un destino incierto, una mañana soleada.

ANA EME Retrograde, series y sustituciones. Conocí el amor en un volcán de asfalto mientras mi padre escribía un libro de silencio y mi madre cambiaba mi nombre por esmeraldas. Me clavé cuatro mariposas en la espalda para recordar los fractales en la copa del roble y la promesa que caía para deshacerlos. Escribí un poema con semillas de ciruela que nadie leyó nunca y trencé un infinito con mis pestañas para reírme de la muerte. He palpado el tiempo en mi garganta, y en mi pecho la anguila que no llegó a mi bautizo. He desertado de mí misma y he negado todos mis cabellos. Me enfermo y sano por las puntas de los dedos y destilo música podrida por las orejas. Mis ojos son plumas y están tristes. Diseñé la casa de un pterodáctilo niño que me envolvió en alas y habité sus áticos de eucalipto. Me fumé un árbol del cielo y nunca aprendí a flotar. Borré las líneas de la palma de mi mano para eludir la quiromancia: me adivinan en el sueño y en el trazo de la proxemia. Mi voz es una bandada de pájaros muertos. Me he repetido en series de miles de millones y conozco la sustitución -2a 2b 2c 2d 2e 2f 2g 2h 2i 2j 2k 2l 2m 2n 2o 2p 2q 2r 2s 2t 2u 2v 2w 2x 2y 2z 2ana-. Soy parte de un paisaje y quiero ser el paisaje y pinto bóvedas en mis párpados y cierro los ojos y desaparezco y los abro para volverme un sol que se apaga porque se llena de agua salada -tengo el mar adentro- y corro rápido y me ahogo y me da un espasmo en el abdomen flácido de niña y de estrago y camino despacio contando las lámparas del andén y siento que no siento todo lo que debería porque estoy hundida desde que nací porque -tengo el mar adentrosoy una cigarra y amo, amo, amo, amo, amo y me lleno de una luz que me asusta. Me nombro para aliviarme y no sirve de mucho porque estoy enferma de mi nombre y no sé dónde están las esmeraldas. Respuesta tardía a un terapeuta pasado/tarado/ irresponsable/quemedaganasdesalircorriendo.

__________ Darío Quispe. Yerbateros, 79. Obrerorazo. New Jersey.

“¿Qué te dice tu vagina?” Me pregunta un psicólogo en el 09 mientras cuento los folículos pilosos de mi pubis y rompo en llanto. No me dice nada mi vagina, no me dice nada... Grito en mi cabeza, gimo en mi cabeza. Mi vagina es muda y mi plexo solar es una planta eléctrica, mi corona es de azúcar y mis chacras conforman un poblado de hélices rotas. Soy un ave disecada por Polly Morgan,

metida en una cúpula de cristal gloriosa. Me sé llena de poliuretano y me exhibo porque un globo sale de mi pico, y nada más. Las palabras son un globo inflado con helio. Paso días enteros sin comer hasta que mi boca me sabe a boca y a estómago triturado. Tengo una tristeza sola, como el perro negro de patas cortas que vive en la tienda de abarrotes cerca del cementerio, y he vivido la vida del poste de luz al que no llega el cableado. Nunca voy a volar y sigo teniendo una vagina muda. Acaricio una margarita blanca -lo único blanco que tocoy canto porque sin sonar no vivo y canto porque sin sonar no vivo y canto porque sin sonar no escribo vivo. Me siento amada y lloro creo que es dicha esto que me brota por los ojos.

MALÉN DENIS Jetlag algunos perros me dan miedo sobre todo si se parecen a otros animales como a un lobo o a ningún otro. me dan miedo como que abran mis diarios y desparramen mis secretos sin criterio. en este momento escondo dos cuadernos en el cajón entre la ropa. me da miedo el jetlag profundo y cuando veo fotos en ciudades muy lejos me sofoca pensar que es de día y acá es de noche y no entender si lo que hay en el medio, lo único que nos separa del allá son horas o aire. me da miedo si la realidad es un viaje en el tiempo y por eso nos repetimos constantemente como una paradoja sin resolver dando vueltas por los mismos lugares o reversiones de los mismos lugares que ya transitamos me da miedo que descubras que más de una de mis contraseñas son tu nombre completo me da miedo que no lo sepas nunca me da miedo si eso es la realidad.

__________ Ana Eme. (1990) Colombiana, nació el 28 de Agosto. Psicóloga renegada en formación. Diletante del psicoanálisis. Desbordada emocionalmente. Voraz. Publica sus textos en fantasmasfundamentales.blogspot.com

__________ Malén Denis. nació en 1989 en Buenos Aires, Argentina. Estudió fotografía y producción audiovisual, con algunas cursadas esporádicas en la facultad de Filosofía y Letras. Recientemente fue seleccionada para asistir a la Maestría en Escritura Creativa de la Universidad de Tres de Febrero (Buenos Aires). Es poeta y trabaja como traductora.Entre sus publicaciones se encuentran el libro de poesía Con una remera de Sonic Youth (2009, NulúBonsai), una plaqueta llamada Ciencias Naturales (2014, La fuerza suave) y participaciones en diversos medios online. En diciembre publicó su segundo libro, Buscar drogas en Wikipedia (NulúBonsai).

CRISTHIAN GONZALES Plastic Generation Piernas Nike / Oídos MTV DC Shoes / Armani / Dolce &gabanna Cuerpo Play Boy / Ojos Reality Flash Dance / Cyber Pop Es la voz / de mi generación. Facebook / twitter / Instagram Me gusta / el programa concurso Samsung / Apple / Microsoft Tengo todos / En celular. Voy por la calle andando compro un exquisito periódico y la portada me dice: A se peleó con B Z desnuda en un hotel H necesita todo su apoyo esta noche / por favor voten al 666 Y por último: T embarazada de J. Lavo mis manos / No me importa sin embargo de H soy: Fan / Numero One. Llevo en camiseta su rostro y oculto bajo mi polera. ¡Oh No! Mi estómago Ruge ¡Cuidado! Tengo hambre. Boca Mcdonalds / Lengua Burger King Garganta caliente Starbucks y postre: Dunkin donuts. Se terminó. Es tarde es tarde. El cielo cierra / su boca de caimán rápidorápido es tarde es tarde Ya no llego / a la universidad El interior de sus fauces es negro y sus colmillos son tiernas estrellas Lástima… es muy tarde Lo sé, Lo sé / ya no iré a clases… Mejor la librería. Mi escritor favorito: Roberto Bolaño ¡Oh! Espera también están: David Foster Wallace Tao Lin los Austers los Cavers y Bukowskis Poetas: Varios / en realidad: Ninguno. Leo leo / lo que ellos quieren que lea lo que me dicen que lea y lo último que sale en la red Leo leo / Escribo y mi lengua es de trapo / pegajosa Su saliva relentiza mis pies de acero. Y ya no tengo más ganas de caminar. Subo al transporte público llego a mi destino diario y antes de entrar / a casa miro con tristeza / mis pies Adidas.

Cirugía Plástica La belleza escapó abrumada hoy no fue a visitarte olvido tu nacimiento lo dejo pasar / así, sin detalles. Ven que yo te atiendo que mis dedos son pinceles y pintan colores redondos. Amarillos palpables rojos rio abajo y azules yodados. Todos combinables de buena fe / a maquillarte. Ven ven que mis manos son tijeras y recortan papeles Le dan forma… Convirtiendo tu cara en prostituta plasmática que busca pedir: Más Ven ven sal de ahí entra a la sala / de operaciones. Te cambio de risa / con sustancias químicas en desusó. Te vuelvo como muñeca de plástico desarmable / intercambiable con otros modelos: La caribeña. La guadalupana. La gorda ancha y enorme. La que siempre dice Sí. La que espera / se precipita y grita: ¡Cobarde! ¡Mal nacido! ¡Fuera mierda! ¡Sal de aquí! Ven ven que te sumo cálculos que masifico tu piel a mis anchas. Te pongo implantes podridos mecánicos / fuera de servicio. Ven para operarte el culo y hacerlo más ancho. Tal vez así puedas parir bestias sangrientas y cagues y cagues raro. Ven que te alumbro / te apretujo y te tengo siempre violada sin anestesia por voluntad propia. Por ser fan: De Brasil / Mexico / España Luxemburgo. Por intentar vivir en la tele y comprar productos de belleza varios. Tú ama de casa / deja a tus hijos al cuidado de mi asistente / mi torpe asistente. Ven que te opero que te doy nombre de mujer. __________ Cristhian Gonzales, nació en la provincia constitucional del Callao. Vive en la provincia constitucional del callao. Estudia en la Universidad Nacional Mayor de San marcos… se esfuerza por hacer poesía.

CATERINA SCICCHITANO Ser humano menos valioso.

Dick Harvard goes shopping.

Mi padre es un conservador y me tiene atrapada en un frasco de mermelada Arcor.

Podríamos usar unas gorras de Lucky Strike para comprar laxantes nocturnos y dejar de fumar. Volveríamos de hacer las compras para que hipsterrunoff vuelva únicamente a pedido tuyo. Sabiendo que Fedex tarda entre dos semanas en decepcionar a cualquiera. Tengo que recordarte que ‘no es algo personal’.

Él mantiene un almacén con drogas en un estante que no está a mi vista porque yo dentro del frasco soy muy imbécil como para darme cuenta. Si escucho las llaves en la puerta, hundo todo mi cuerpo en la jalea de arándanos y observo como las sombras de otros productos se convierten en globos terráqueos libres de gluten. Porque en las tardes cuando soy una persona normal que vive afuera y mide 1,62, y hace las compras pretendo ser un humano que camina con la vista en alto para ver otro tipo de estantería. Pretendo estar observando el movimiento de una planta verde. Si logro convencer a mi padre que no moví ningún objeto de la casa puede que durante el día no me haga sentir miserable con respecto a la cantidad de drogas que yo sí consumo. Puede que mi cuerpo no se vuelva tan morado, que mi sueños no se menosprecien que cuando bese a la persona que amo no me sienta moralmente incorrecta con respecto a mi sexualidad y vuelva a esconderme dentro del frasco. Puede que un día mi tamaño no tenga tanta importancia

Y solo por eso compensaría el tiempo perdido contestando a tiempo tus mensajes para no provocarte una duda con respecto a lo guapo que te ves con tus remera transpirada y me sentiría culpable de todas maneras. Así que permitiría que todos tus amigos con gorras de Lucky Strike me maltraten en una ronda de chistes misóginos. En un día normal actuaríamos en una obra donde yo llevo dos trenzas colgadas y me veo como en el video de blindmelon, pero en realidad sabemos que me veo como AliaShawkat porque es así como te fascina imaginarme en tus días normales. Vos me sostendrías al límite del piso de madera mientras el telón bordo nos roza por encima y todo el acto consiste en vos susurrándome ‘all i everwantedall i everneededishere in myarms’ Después de unos años de amistad acordaríamos vernos en hanuka si y sólo si yo peso lo que elthon consumía en comida orgánica. Solo vomitaría la comida orgánica en los domingos si me pidieras prestada esta oración para limpiar tu nombre en lo que sea que estés haciendo con mi alimentación.

y acumule manchas verdes de moho en las paredes

Volvería del futuro ahora para retroalimentar tu personalidad controladora.

Corazón amarillo dentro de un taxi.

Me quedaría nula por si necesito escuchar cómo tu libro me pide permiso

Voy hasta la cocina usando unas chancletas adidas y me siento en un sillón peruano para que todo se aplaste desgraciadamente en el mimbre.

y para que veas como tengo el periodo en silencio.

Ahí acomodo el tono de mis ojeras con dos horas más de sueño y tardo en dormir cómoda por la parálisis del sueño que me provoca un incubus en la espalda. No decido que ropa ponerme porque en el interior sé que hay algo más. Me siento bien conmigo misma cuando tomo mdma y siento terror y ganas de que me cuiden.

__________ Caterina Scicchitano. (Mar del Plata, Buenos Aires, 1992). Ha publicado el 2014 su primer poemario Be a Bodycon Editorial Gigante . Mantiene un Tumblr llamado yournaughtybits. tumblr.com en los que sube poemas con frecuencia.

ÁNGEL ORTUÑO ¿CÓMO HA CAMBIADO TU VIDA DESPUÉS DEL PORNO? Definitivamente ahora doy mejores mamadas [risas]. Digamos que no todo es color de rosa y que aquí todos somos ladrones por igual. Y, bueno, al respecto de las cosas que, al menos por el momento, no hago:

puede ser que usemos la bandera. Eso sí: en una ceremonia muy bonita. Es importante que la ciudad sea limpia, que no te falten dientes y saber que hay otras mujeres trabajando día y noche. Ellas son un ejemplo cuando dicen que no debe mezclarse la basura.

descubrir que mi novia era hombre, matarla, cocinarlo (tampoco diría que soy celosa o temperamental) o reunir firmas para que la casa del caníbal se vuelva un restaurante vegano. Algunos conocidos llegaron a verme en una película, y cuando me preguntaron si era yo alguien gritó CORTE y los sacaron a patadas sobre todo en la cara: los dientes volaron —como se dice cuando un automóvil explota y todos estamos seguros de que nadie se salvará. Eso fue una experiencia que me enriqueció mucho. EL EXTRATERRESTRE ANGUSTIADO ENCUENTRA CONSUELO EN UN TEMPLO CATÓLICO CUANDO LA MOMIA AZTECA VE UNA CRUZ Y NO HUYE Es lenta: implacable. Sólo sabe gruñir (aunque ha aprendido idiomas). ¿Cómo se pide auxilio o se recuerdan los momentos más gratos de tu vida si no estás cumpliendo quince años ni casándote? ¿Si no eres invitado? Si lo que ocurre es que te sujetan por el cuello como ni tu mamá ni tus parejas ni siquiera tú mismo cuando leíste sobre autoasfixia erótica. Como nadie. Como nunca. Y tú piensas que estás muy fuera de este mundo y vas y le agradeces a la corte celestial. LA CANDIDATAS A REINAS DE BELLEZA Si me eligen prometo durante mi reinado que pondremos los residuos orgánicos en una bolsa. Incluso

__________ Ángel Ortuño. (1969, Guadalajara) es autor de Las bodas químicas (Secretaría de Cultura de Jalisco, 1994), Siam (Filodecaballos, 2001), Aleta dorsal. Antología falsa, 19942003 (Universidad de Guadalajara y Ediciones Arlequín, 2003), Minoica (con Eduardo Padilla, Bonobos, 2008), Boa (Mantis, 2009), Mecanismos discretos (ManoSanta Editores, 2011), Perlesía (Bonobos, 2012), 1331 (Conaculta, 2013). Ha sido antologado y publicado muchísimas veces y es considerado unánimemente como uno de los mejores poetas latinoamericanos en la actualidad.

ANA CARRETE hecha sangre fui con mi familia a miami pero no me llevé el bikini rojo lo dejé en el hotel en orlando y llevaba pantalones pescadores eran verde militar y yo era una niña triste casi transparente por la playa señoras ya mayores en ropa interior con mucho encaje señoras mojadas y yo seca y roja buscamos en las tiendas pero no encontramos el bikini perfecto el que iba a chuparme toda la sangre el bikini vampiro tenía diecisiete y sentía el dolor en mis piernas y abajo y adentro dolía pero no dolía como cuando sentí algo como cuando vi algo prohibido y me tapé con una almohada para no ver y crucé mis piernas apretando y no dolía era como si brujas vivieran abajo y adentro y yo las oía y me llamaban y yo no sabía qué querían que hiciera cosquilleo rojo semi-transparente entre mis piernas abajo y adentro sin saber qué hacer

VLAD DRAGOI y dónde estuviste Gonzo cuando ellos apuñalaron a Sandu doce veces por nada ellos ni siquiera se llevaron los imanes de su refrigerador búlgaro un idiota de diecinueve años de Vulcani en las noticias ellos dijeron familia disfuncional corta de dinero hiper-violenta sabes como es eso nadie nunca pensó que algo como esto pudiera pasar en tres años a más tardar nuestro muchacho será rehabilitado lavado le darán la vieja palmadita en la espalda + la llave de su lindo estudio donde estuviste cuando Bibit pidió al viejo Nelu que le corten una barra de hierro para diossabequé y el viejo Nelu dijo si y en ese preciso momento entró Gica y dijo ya pues Nelu vamos a tomar unas copas en mi casa y Nelu respondió bueno vamos y Bibit no pudo esperar más y empezó a cortar el hierro por si solo y en un momento un pedazo se le metió en el ojo y hubo un montón de sangre y el esperó por un largo tiempo en el hospital hasta que le dijeron no podremos salvar el ojo habrá que arrancarlo y lo arrancaron ahora en vez de ojo tiene una campana de vidrio así de grande que se compró en Italia por tresmil y tanto donde estuviste tú el 15.04.89 cuando los hinchas del Liverpool se aplastaron en Hillsburg tu pudiste salvarlos a cada uno tu pudiste hacer algo gritarles por un megáfono para DISCIPLINARLOS bajo el sentido común tal vez así hubieses podido dormir más ahora cuando la gente de por debajo del piso cuenta dos veces sus votos y discuten si realmente estás preparado para entrar a su escuadrón mágico O no 30.amistad si muero dejaré que me comas y si tu mueres dejarás que te coma ya

__________ Ana Carrete. (1985) es autora de varios libros de poesía, así como del poemario “Baby Babe” (Civil CopingMechanism, 2012). Durante mucho tiempo ha dirigido la famosa revista digital New Wave Vomit, que ha recogido poemas de los más jóvenes autores del panorama literario estadounidense. Publicó Naif and Kawaii en Editorial Gigante en 2014.

__________ Vlad Dragoi. (1993) Rumano estudia en la Universidad de Transilvania. Su primer libro Methode (2013), revolucionó la poesía joven de ese país, con un estilo depurado y cruel.

Entrevista:

KENNETH GOLDSMITH

de Inteligencia artificial, pero UbuWeb es tercamente, anticuada. Pero luego, esa es la razón por la que la web aún funciona. Continuamos con lo que sabemos de manera que cualquier persona pueda democráticamente y fácilmente acceder a los trabajos de arte.

El escritor como DJ - Tu libro Siete tragedias norteamericanas es una transcripción de locuciones sobre tragedias en Estados Unidos (11-s, Michael Jackson). Tu visión del poeta como ensamblador me recuerda al DJ y sus sampleos. ¿Dónde recae el papel de la subjetividad, supuestamente, inherente al arte, en esta poesía de reciclaje? - Debemos pensar en el escritor de la misma manera que pensamos en el DJ. El mejor DJ es la persona que tiene los mejores samples en su laptop y pone estos materiales preexistetes juntos en la manera más nueva y mejor posible. Nadie espera que un DJ saque una guitarra a la mitad de su concierto. En vez de eso, ellos usan los mejores sampleos de guitarras.

Para el segundo número de la revista, entrevistamos a

Keneth Goldsmith, poeta estadounidense cuyo trabajo

ha sido caracterizado por acoplar a la poesía a nuevos conceptos donados de la informática y la vida 2.0 Keneth Goldsmith además, es un poeta bastante polémico y no vanamente celebrado en Estados Unidos . El año pasado causó revuelo con la apertura de un curso en la Universidad de Pensilvania titulado: “Perder el tiempo en Internet” - Estamos definitivamente en una era de sobre información. Ubuweb es también un gran almacén de arte a disposición de creadores y lectores, usuarios y artistas. Es además gratuito y está a libre disposición para que se reutilice generando así mismo, más que un almacén virtual de arte, una máquina generadora de contenido. ¿Tenías claro cuándo iniciaste con este proyecto? ¿Es ahora más importante en la creación de arte las máquinas, la virtualidad y un software inteligente? - Cuando comencé UbuWeb, se trató simplemente de poner mi colección de poesía concreta en la red. Jamás tuve un plan para ella, simplemente lo hice para que pueda ser usada y malusada por cualquiera. Cualquier interpretación sobre Ubuweb es válida. Ninguna máquina hiso UbuWeb. Toda ella es codigo escrito a mano en html 1.0, usando los mismos métodos y plantillas de 1996, cuando el sitio fue puesto en línea. Tal vez el resto del internet se esté moviendo hacia softwares

Es importante recordar que aún se aplican estándares en la era digital: no todos y todo son igualmente buenos. Algunos escritores usando nuevos métodos, serán mejores que otros. La Calificación aún es importante, pero debemos migrar los parámetros de emoción y narrativa hacia la preconcepción y la programación. En cierto aspecto, la máquina que hace el trabajo será juzgada más que el resultado del trabajo artístico. La era digital nos ha dado una inversión de valores sobre el arte, algo similar a lo que sucedió durante el modernismo, lo digital ha cambiado todo el mundo de arriba abajo y de adentro a afuera.

- Una de las características de los nuevos poetas jóvenes es, por ejemplo, liberar sus poemarios en internet. Ubuweb es una página de libre acceso sobre arte de vanguardia. En el fondo tu propuesta poética dinamita lo que se podría llamar “derechos de autor” ¿Crees que en algún momento se desterrará definitivamente esta idea de exclusividad y derechos de autor? - El Copyright no es un asunto de blanco o negro. De hecho, depende más que todo de la economía. Si algo tiene un gran valor económico, será más susceptible a las leyes del copyright. Estoy seguro que mientras la gente haga cosas que produzcan dinero, el copyright existirá.

- Siendo Ubuweb gratuita y no aceptas publicidad en ella, algo insólito porque la internet es también una extensión de los modos de producción capitalista, ¿será sustentable más adelante o su futuro es inestable e incierto? - El internet no es de una manera o de otra. El internet es el espejo de nuestro mundo: Hay sitios corporativos y sitios independientes. Es un error decir que Google y Facebook se

han apoderado de la web, ese eres tú comprando su visión del mundo, y creyendo eso, les permites ser los monstruos que son. Al mismo tiempo hay lugares como UbuWeb, aaaaarg.org, Monoskop, PennSound, etc., las cuales están prosperando, esto sin mencionar todas las hermosas comunidades de archivos compartidos que continúan prosperando al mismo tiempo que las corporaciones. El problema es que hemos olvidado que tenemos la opción de crear la web que queramos; tenemos las herramientas y el conocimiento. Es nuestra decisión crear una alternativa y Sísí podemos.

- No se puede desligar la internet del uso cotidiana de nuestras vidas y del curso natural también de las artes. Haz mencionado que en la red hay mayores posibilidades para la poesía, ¿cuál serían esas nuevas posibilidades y qué se espera generar con estas?, ¿cuán importante/ relevante crees que sea la implementación/ uso de la tecnología a favor o en desarrollo del arte? - Amo lo que hacen los chicos con Gauss PDF y Troll Threa. Ellos hacen la poesía más interesante en la web, haciendo un masivo raspado de datos y re-presentándolo como poesía, que desde luego no se parece en nada a la poesía como la conocemos hoy. Ellos realmente están haciendo poesía para el siglo XXI- y en el siglo XXI la poesía se verá nueva e irreconocible. ¡Que genial!

- En una entrevista el año pasado dijiste “La nueva escritura consiste en no escribir, la nueva lectura, consiste en no leer. Nuestra relación con el lenguaje ha cambiado”, ¿cuál crees que sea esa nueva relación con el lenguaje? - El lenguaje está para ser transferido, cortado, pegado, golpeado, spameado, recopilado, compartido y desmenuzado. La última cosa que necesitamos hacer con el lenguaje es leerlo.

- Y en tus libros Día, Desastre (libros que no hemos leído porque son innencontrables aquí) son transcripciones casi literales de sucesos anodinos. Libros que, en realidad, creo que no son libros para leer (literalmente, se entiende) sino que has querido decir otra cosa. He pensado en esos diálogos absurdos y larguísimos en Visions of Cody de Kerouac, aunque en realidad lo tuyo parecer ser más bien más cercano a la AltLit, te sientes cercano a ese movimiento ¿no?, ¿eres el gurú del AltLit? - Me gusta la altlit porque están usando el internet de nuevas formas para hacer literatura, pero los admiro de lejos. Tienen la mitad de mi edad y hay demasiada pasión y fuego en su trabajo. Yo prefiero que mi literatura sea fría y conceptual, orientada en el proceso, plana y aburrida. ¡La Altlit es demasiado emocionante para mí! Pero ellos realmente están en algo nuevo, algo que poco tiene que ver conmigo y con lo que he creado: felizmente.

Se te ha vinculado con el proyecto poetrywillbemadebyall en el cual han publicado varios autores de la llamada AltLit, movimiento identificado con la relación del arte e internet, ¿cuál es tu opinión sobre estos autores, hay alguno que te parezca muy importante?¿Es la AltLit solo una moda?, ¿es una literatura burguesa neoyorkina? - ¡Me gusta la literatura burguesa de NYC! ¡Soy un neoyorkino burgués! Por ejemplo, alguien como Roggenbuck vive en Maine y CassandraGillig vive en California (creo) y Luna Miguel vive en España. Como nada estos días, todo está distribuido y difundido en todo el mundo y conectado por la web. ¡La geografía es finalmente irrelevante!

- ¿Qué / cómo enseñas en tus clases de escritura “no creativa”? - Oh, eso es muy largo para ponerlo aquí. En vez de eso, solo hagan click aquí (http://chronicle.com/article/UncreativeWriting/128908/)

- ¿La pornografía, pero no solo como textos, sino como imágenes, memes, screenshoots, puede ser un material útil para contrabandear en textos poéticos? - Claro. Todo puede- y debe ser poesía. 100 años después de Duchamp, solo señalando algo hace algo arte. Si es buen arte, bueno, eso ya es otro asunto….

- El collage ya estaba en el arte desde hace mucho tiempo atrás, el cut up de Burroughs y la idea de la extinción del lenguaje, parecen nada comparado con las posibilidades de (re) creación que da la internet, ¿es por ahí donde apunta el futuro de la literatura?, ¿es esa la nueva vanguardia?, ¿por qué? - El siglo XX uso partes de otros trabajos para construir nuevos trabajos, pero en el XXI, podemos cortar y copiar trabajos enteros: con tres tecleos podemos tener cada palabra de Shakespeare escrita en nuestro portapapeles en la computadora. Así, ahora manejamos trabajos enteroslos robamos, los recontextualizamos, los reclamamos, los reposicionamos- como nuestros. Es un juego totalmente nuevo.

Preguntas por Jorge Castillo y Roberto Valdivia.

TĂş tambiĂŠn puedes ser parte de la Revista (escribe tu poema)

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