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POESÍA/NACIONAL/INTERNACIONAL. ENTREVISTA/DAVID
Año 1 1 Nº 1
V MEZA.
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PRESENTACIÓN
La Poesía peruana
ha fallecido. Murió. Se fue. Hace muchos años que los grandes monstruos rondaban por nuestras calles, universidades y bares. Pero ya no. Los grandes vates desaparecieron hace veinte años y fueron remplazados por pseudopoetas ultraconservadores que confundieron hacer poesía con aparecer en la última página de El Dominical o ser reseñados argolleramente por algún crítico vendido como los que abundan. La Poesía mientras sea un fin en sí misma es auténtica. Poesía Sub 25 nació de manera totalmente independiente, sin padrinazgos y con un solo fin: despertar esa poesía que dormita debajo de la mediocridad. Se realizó una convocatoria nacional con muy buena acogida, de la cual se seleccionó a siete participantes. No fue fácil la elección, y eso es algo remarcable. No todos los poetas se conforman con decir lo ya dicho, los novísimos arriesgan, se atreven a navegar más allá de los márgenes de lo establecido. Pondremos además, nuestro granito de arena a la lucidez en el ambiente poético, acompañando los poemas de los reseñados con artículos y reseñas sobre lo que está pasando en la escena local y mundial.Poesía Sub 25, , se propone destruir “lo esperado” en la poesía peruana, con ocho poetas de regiones tan distintas del país como Lima, Apurímac, Tacna y Arequipa, esta propuesta descentralizadora desea congregar lo mejor de los novísimos. Hemos lanzado una semilla, esperamos que crezca. No es necesario extenderse más en los preámbulos, los poemas de cada uno de los elegidos, hablarán por ellos mismos.
Poesía Sub 25 Año 1, Número 01, Agosto, 2014 Escriben en esta publicación: Kevin Castro, J. Estevin Medina Ortiz, Carlos Rojas Camacho, Christian Bafomec, Yhan Coronel, Roberto Valdivia, Eduardo Pucho, Gabriela Podestá. Editores: Roberto Valdivia. Collage de Portada (PAN-IK ) y diagramación: Kelly Garcia. Entrevista a David Meza: Roberto Valdivia. Tiraje: 200 ejemplares Impreso en Perú WR Impresiones José Galvez 1460, Lince Teléfono: 420-5023 Email: wr_impresiones@hotmail.com Hecho el Depósito Legal en la Biblioteca Nacional del Perú Nº 2014-02978
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POESÍA
J. Estiven Medina Ortiz
Este piano es suficiente para disponer nuestros cuerpos/ Armando nuestros huesos Como se arman Las nubes Antes de llover.
Si bebes café en una tacita De esas que se rompen Al contacto fiero del dolor Que ningún sorbo Se apriete en tu garganta/ni se abrace mientras tus dedos ahorcan a una cucharita color cielo Que son un montón de nubes Cosidas Con el hilo denso De las jodidas piezas malogradas de un reloj/ Si bebes café Que se ahoguen en él Las sábanas de palabras equivocadas/Que se quiebren/ La voz tanteando una esperanza saldrá/ Si bebes café en una tacita que éste dibuje un camino.
POEMA ESCRITO DENTRO DE UN CAJA DE FÓSFOROS SIN FÓSFOROS Hoy no fue un buen día,S. Hoy no hubo sol Y dentro de mí hay algo que nace o empieza a morir Indescifrable/ luciérnagas muertas se asoman Agitando las alas/ me rozan una mejilla / Me hacen cosquillas y hago así (n.n) con los ojos Tal vez sea la alegría/ Tal vez sea así como odie al sol/ Que se despidió ayer Envidiando mi dolor embarrado con calor/ no al revés. Tendrías que ver cómo salto dentro de esta cajita A la que me metí con mucho esfuerzo Después de cerrar el facebook y de pensar que sería mejor olvidarte/ O que el mundo se olvidara de ti/ me ayudaría eso/ Que algo vaya desdibujando tu rostro de mal día De odiosito día tan orgullosamente definido en un reloj Y retratado con números azules en un calendario. Cómo apestas cuando vienes a despedazar mis frazadas Y desnudo me obligas a pronunciar tu nombre: viernes? Cómo te odio por tener el nombre tan largo. Y el sol es tu cómplice Tu sicario/ que desde lo alto me escupe Animales muertos en llamas Que yo trato de esquivar Y mis movimientos son todos torpes/ Hoy no hubo sol, me digo/ Y estoy tan magullado/ Si intentaría leer mi piel Tal vez diría: viernes con sol Y yo me enfadaría/ rasguñando las paredes de esta cajita
LOS MUERTOS ESTÁN TAN RAROS Que bailan fenomenales Y tocan el piano de John Lennon Como quien coge el fruto de un árbol /para cuando haya hambre. Los muertos están tan raros hoy Que se salen del cementerio de mi cuerpo Y están vivos/ Seleccionan en la lista del reproductor MP3 Alguna canción que pudiera funcionarles como un himno indestructible/ Como un reloj sin insistencias/ Y se ponen a cantar “imagine” y se miran a los ojos secos Con la convicción de estar felices Y es necesario saltar En las baldosas ambarinas Que hace mucho se han fragmentado en mi cabeza/ Y esos ojos son casi agujeritos por donde sale la voz de Lennon como el fantasma de una larga hormiga Y estamos vivos los muertos Y no nos caemos/
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POESÍA
Yahn Koronel
Nohubosolnohubosolnohubosolnohubosolnohubosol hoy Si tuviera una guitarra a la mano te haría una canción heavy metal/ con todo mi odio/No me importaría mi pésima voz/ En circunstancias como esta/ el odio o el amor/ son bellas voces que sin serlo lo son. A ti te odio… Y si yo fuera el sol Te diría que estoy harto de dar vueltas/ danzando la coreografía de tu nombre/ Y sabiendo que mi naturaleza es quemar/ Me apagaría lentamente/ Quizá haya un botón para eso/ Tal vez no muera/ Estaría sobre la pobre gente como un rico pan caliente en un plato/ Al que le puedan desprender un trocito y amedrentar al hambre Que viene a ser algo así como tu sobrino no?
VORÁGINE la poesía como un puto viaje ontológico // un móvil // un contenedor // la poesía como una conspiración contra el mundo // un terrorismo // paroxismo // letalidad //decadencia // la poesía como una flor al borde del abismo // repleta de músicas carnívoras// la poesía como una bomba de hidrógeno //visión de kamikazes mosqueando la luz de los nóumenos // el arte es explosión // el arte es explosión // clam // crash // katsu! //el ojo de la vorágine devorándolo totus // la poesía destruye // agujero negro // vía láctea// rincón de gangrenas // oscuras protuberancias // surrealismo ajedrezado // carne // esputo // semen // sangre //lágrimas! //visión de cuchillos // escalpelos// somatizando el tedio//somatizando el ego //encapsulando pastillas oligoaéreas como reactores nucleares // me debo al odio // al tedio // al hartazgo // al rencor // la poesía es destrucción // la poesía es destrucción //minándome el corazón de densos platelmintos// pus corticoide // aceleración vital // unos años más // dale!!! // unos años más // guturación // espasmo // carne abismal // el magma cubre tu piel // te rodean los 7 elementos // todas las esferas se cagan de miedo // poeta, espetas // poeta, regulas //caminas en un sendero bifurcado extrayendo el ATP de la realidad // la quintaesencia lipidada de stress y glucosa // fisión nuclear!!!!
Las luciérnagas muertas me lo han dicho/ no sólo me hacen cosquillas/ Sus alas son pequeñas fábricas de viento/ y el viento viene hacia mí/ Y yo hago así (n.n) con los ojos Porque posiblemente esté feliz Y por eso salto Y me siento tan bien/ Pero tal vez miento/ Y ya no hago así (n.n) con los ojos Si no que los tengo quietos Como dos esféricas peceras con un pez atacado por la parálisis/ y que cae/ sin moverse Y hay una lágrima/ La pecera ha rebalsado u.u, Tengo un cigarro entre los labios/ y estoy en una caja de fósforos sin fósforos/ Hoy no hubo sol, me digo Y la lágrima cae/ Mejor sigo saltando n.n/
CANTAR EPIGENÉTICO PARA NATALIE PORTMAN En pro de asesinar los genes del ayer...batállame hasta disgregarme oh ego, el amor al cuadrado es odio, y eso necesito...los caminos intermitentes del rencor...la gula nostálgica de sentir la estrella antártica, la osa polar mordiéndome lo azul del J. Estiven Medina Ortiz (Chincheros, Apurímac). hipotálamo...y así el tedio es energía, aunque caras Nació el 95 y sigue vivo. resulten las piruetas de la carne chamuscada...
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POESÍA
qué imbécil no? - caray, tomamos la 2-B hasta el fondo...allí sentamos nuestros pasos royéndonos el alma como cucarachas...tiernas cucarachas... bemoles de paz para esterilizar la razón...ya no hay cronología...nos hemos encontrado...el color de la presencia en ese espagueti de recuerdos...bulle el caldo de palpitaciones, sal de lágrimas, cal de juicios pues ansiamos el pasaporte a ese país vetado hasta ahora...oh salud...no-sí-no cobaltoso, chicles de cianuro...qué mierda...la piel es el filtro anestésico...envilecidos/embelesados...caray... qué pocos somos aquí adentro...fulgores de jugos gástricos marcando la hora de los kamikazes... está lleno el motor?? diesel 90...ese avión tiene mi apellido...fuego, fuego! disparad! las manecillas del reloj hechas sustancia en la sangre de un verde jade enfermizo...tildado sacarosa boomer... bonito juego...se va la luz de mi sharingan... demasiados fuegos nengros para borrar las ineficacias de una mala economía... instauradas fútiles en los suplicios de allendes y cesáreas con lentes...demasiado pronto...y ahora solo el color... el aroma...volveremos dentro del camaleón... la próxima vez seremos un simple cromatóforo... simple? el argumento es débil...esa legaña es síntoma de universo...ojeras en paz...de que se piensa...de que se busca organizar ese orden tufillo a caos...las representaciones mentales....un esquema es la espiral de la vía láctea surfeando la inconciencia...siempre fuimos dos...yo y tú...sí tú...ameba gigantesca apellidada cosmos, tú...sí tú....buscando tu camisa de fuerza percudida de voluntad y conciencia cósmica...lavemos la ropa en las playas de Amaterasu...confines de leche brumosa...cereales y quásares en la merienda de la negligencia más medular...adentro... adentro…hasta el bosón de higgs...y esos droides futuros tendrán algo de mi genoma...Natalie... en serio...a mí que se me ha negado fecundar mentes y vientres...debo mimetizar mi pirotecnia... y lanzarme a la empanada del marketing... allí…yo y mi testamento...harina de pescado y api...contrabando de buques de papel...las aduanas son tensas...pero la haremos...Natalie... oh Natalie....agregadle infinito al infinito.... métele mezcal y balas a mi cena...en tiempos de coitus interruptus...asciendes fosforescente en las ausencias de B.M.V....el sofus y la araucaria se han marchado....me ahorcarás con tu espinazo?...achú! estoy resfriado… PD: ven a mí preciosa... achú!!!
EL ARTE ES UNA PASIÓN LLAMADA MIMETISMO Y EXPLOSIÓN Cruje tu osamenta, estás aburrido, lampiño de vialácteas, féretro de impaciencias oscilantes que gruñen hambrientas, nacen, perecen, nacen perecen, socavas tu melancolía. A sartenazos buscas el huevo y el aceite: dónde, caray, dónde. Tropiezas con la metafísica de tus pasos, se rompen, y clamas, exhalas, espabilas, te sacudes, caminas, caminas y te entretiene la fagocitosis y los pecados de las plantas carnívoras. Caminas, te arrastras, garrapata escuálida, halo negro musical. Piensas en tu peso molecular, la rapidez de tus sinapsis, el flujo intestinal de tu electricidad, el potencial de tu tristeza. Estás harto, cabalgas, cabalgas en un pensamiento iónico que te fermenta los sesos… los sesos sí y tus entrañas sudoríparas que gritan tedio y pasión. Ahh! Hallaste el odio, la resurrección, el tímpano que martillea una aleación, emergen los teoremas. Dolor, percusionas, dolor, guturas, dolor recolectas, englobas y endosas, y esperas la señal, te untas de robotecnia y genética, te maquillas de alquimia y astrología, te vistes de pam! de bum! Te das cuenta que arrastras un testamento nanotecnológico. No estás solo. NO estás solo. Tienes una creación y ojosojosojosojosojosojosojosojosojosojos ojos……………….......
Yhan Koronel (Tacna,1990). Escribe en www. kaputput.blogspot.com
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POESÍA
Carlos Rojas Camacho
PARQUE NOCTURNO *** fantasma que recorre la madrugada mítica imagen dulce, embriagadora colmada de penas simples
SARTRE
TIMONEL - ¿A dónde vamos, hijo? - Hacia la vida, siempre, hacia la muerte, nunca. La noche ya cerraba sobre los corazones y me pregunté ansioso: - ¿A dónde vamos, hijo? - Hacia la vida, siempre, hacia la muerte, nunca.
o cariño oyes la música sobre los tejados? acaso te arrepientes de los pasos dados sobre el precipicio? no es tiempo para un cambio de rumbo? pero permíteme esta pieza antes que la luz vulnere el paisaje antes que abramos los ojos como flores salvajes hace frío son las cinco las seis, siete el sol ya no hace su trabajo ni lo hará nunca. *** deberías tomar alguna avenida caminar como nunca hasta gastar las suelas de tus zapatos correr si tienes miedo no hay nada de malo en observar las nubes hacer sombra sobre el suelo en disfrutar la garúa en fumar un cigarrillo
Adilio Gutiérrez Cumple, afirma tu palabra con tu acción, di mañana y que mañana sea el día que pensaste, no te inmutes, no satanices, no te auto proclames, antes reúne y escucha, porque el tiempo es tan pobre como la carne y los años devoran a los solitarios. Practica-estudia-practica, en todo momento tenemos noticias de lo externo, a través de nuestros sentidos pero pon atención e identifica lo que sucede; transforma y no destruyas porque eso ahí estuvo antes que tú, y sabes que tu voluntad puede volverse tu tumba, es decir, la de tu especie. Renuncia a las religiones pues ellas solo te dicen que calles las preguntas. Dirígete al resto como a ti mismo, pues tú mismo eres de los otros. Y recuerda que cuando los oprimidos dan la vuelta a su conciencia, las cosas se arreglan no justamente de las forma más afable, porque la ira es honda y la fuerza de la comunión infinita. Sé que estás angustiado, que te invade la incertidumbre de cara al futuro, el vértigo es inevitable, no desmayes, no caigas en la propaganda que corroe tu humanidad.Aquí estoy, aquí estamos, para ayudarte, para que nos ayudes.
una cajetilla es demasiado tiempo si toda la música fuera solo bocinazos y derrapes no se podría vivir de nuevo otra cajetilla y su tiempo mañana iré a un parque donde solía guarecerme bajo un árbol solo náufrago citadino no habrán cajetillas un rayo de sol calentará mi cabeza
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POESÍA
Carlos Enrique Rojas Camacho (Lima, 1992). Nacido en Lima -para su mala suerte. Hijo de padres provincianos. Hace ya un tiempo que no deja y deja de escribir. Ha participado en la antología poética editada por C.A.C.A. Editores “Ese puerco existe” y la edición N° 4 de la revista de literatura “Mutantres”. Espera tener algún día algunos textos decentes para poder publicar 1. un libro.
Roberto Valdivia
Primeras aproximaciones para un estudio del Ser. ¿Cómo aprehender algo si es o a) puramente imaginario o es b) un absoluto? Un absoluto no puede ser definido ya que al serlo, entra en la comprensión de lo finito, nuestra mente. ¿Cómo aprehender una línea de polvo suciedad etc, que poco a poco va avanzando y mientras se impregna, claro, corre en todas las direcciones se traba y avanza? Vi luz mientras bajaba de la azotea los halos solares me enceguecían por un segundo mientras avanzaba, tomaba un vaso de gaseosa y una nausea me mordió el hígado (como una lamprea). ¿Fue ese síntoma una aparición del ser? ¿Devela mi rostro lo que soy?, son las señales de hastío, alegría, desesperación el ser o solo síntomas del ser = la cruz no es Yisus solo la representa. Pienso en mis manos mientras atravieso los últimos paisajes de Invierno llueve poco y se abriga en demasía el pecho = es asfixiante a las 3 de la tarde seguir con esa rutina y debe uno despellejarse de ropa. Las altas torres de acero reflejan su sombra entre la luz de la luna. ¿Sería él mismo si a las 3 de la tarde un resfriado me obligaría a abrigarme con mayor severidad? Avancé lentamente por las calles, estaban tristes y apagadas. Dos gatos se acompañaban el uno al otro. Roquentin divagaba en una silla del parque. “No una línea azul no es eso el mar es una señal una aparición forzada producto de un cerebro humano” dijo en voz alta, sus ojos sin órbita jugueteaban curiosamente en sus escleróticas como cucarachas diminutas que iban de aquí para allá. Pienso en mis manos mientras llego a casa, saco mi llave sin pensar en las microscópicas decisiones al dar un paso (vivir es un impulso mecánico al amarrarse a una rutina?). Hay una orden, debes bombardear las islas Malvinas. No lo deseas. Interrumpes la comunicación en todos los frentes desconectando los cables manualmente. Cinco minutos después un pelotón te fusila tú gritas la consigna cursi: Viva la gloria de Roma/ Alemania/ El Imperio Inca/ Timbuktu/ El barrio de Boca. Tu cadáver es objeto
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POESÍA
de estudio por los médicos. Si pesan tus brazos tiempo. (La chusma de inicios del siglo XX pensaen una balanza médica no hay nada más que rá que roban mi alma pero ese es otro asunto) puedas hacer. Tu cadáver es pasivo. Esta noche caminé a través de las luces y me Hay una orden, debes bombardear las islas reconocí liviano Malvinas. No lo deseas. Alegas la subjetividad de la moral citas -Nietzche Beber de una fuente municipal Roquentin ya había tomado su tren para dar un alcance cinematográfico a Marie Las horas dibujaban aros de colores en la noche las estrellas avaricelando de luz la bóveda celeste Un perrito me decía con su cabeza instalada en el teclado“sí anda” o eso pensó mi subjetividad luego de bajar del taxi sentía aún la canción en mis venas Is this the real life is this just fantasy? Decidí esperar a Sonia sentado, mi cabeza calva me hacía ver más viejo, remplazar el Eli, Eli, Lama Sabhaktani x el Alea IactaEst ( so let´sgo!!!)
Aprietas el botón matas muchas personas, muchos niños, sus piernitas salen descuartizadas como popcorn, piensas que eres pasivo ya que tu mano fue movida por Otro, así te es fácil tomar el desayuno con un delantal blanco y cambiarte de camisa porque una pizca de sangre ensució tu cuello al afeitarte.
Con los ojos arrojados sentado entre la noche Mil cabezas clavas me vigilaban Pasé frente a todas las tropas griegas y saqué mi dedo ofensivo
Roquentin desde la banca del parque me observa: “Todos los franceses fueron culpables de las masacres durante la guerra de Independencia Argelina” Oh ese riff shakespeariano, es licencia poética decir que la historia se repite?Las sirenas nos encuentran dormidos frente a las playas. Es una culpa absurda la que me corroe esta mañana luego la descarto soy
Tenía un nombre mas lo perdí Descansé sobre la hierba mojada por aerosol Gané la lotería y acusé a un panadero de xenófobo Las filas se rompían frente a mi vista como delante del muro de Cisjordania
Totalmente leve
Un hoyo de bala con la forma de un pacman
Mientras me suelto las amarras voy navegando por la noche salgo
Que seguramente luego de correr atravesaría un laberinto
Escucho las canciones detrás de la radio y pienso que si esta noche
Como un gusano asomándose por la ventana self- made en una manzana
Escribo poesía bien podría estar cociendo una inmensa chompa para un dinosaurioO bien podría estar fabricando armas o algo por el estilo según el estereotipo de occidental malvado
La decisión era latir o no to be or not to be calaverita
Pero puedo escribir y lo hago, mis fotografías son partes de mi ser inoculaciones rezagadas en un
Así que pasé mi palma por mi sien
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POESÍA
Christian Bafomec
Mientras metía mi cabeza por ese gracioso hoyo en el muro (Alcé los ojos) Los planetas se alineaban en el cielo / tantos colores
Todos emergemos de agujeros negros quebrando la constelación de las vaginas. Somos un planeta muerto.
y fue hermoso
1-
Tratado sobre el espermatosoydei
ES- perar el golpe de los soles cuando se rompa la luna sobre la saliva ardiente. PER- mutación entre las llagas del clítoris y la exhumación del aliento. Somos un club de fresas. MATO- por la segregación matorral del conducto metamórfico de nuestros fluidos cuánticos. me columpio en tus ubres de leche tibia y aterrizo de labios sobre la trompa de tu falopio. SOY- la rata que vuela sobre tu ceja, me obsesioné con tus cicatrices en el ombligo. Tengo un cuchillo. Tengo palabrasque contarte desde mi niñez hasta mi muerte. Tuve sexo con dios. DEI- opus. Nuestro coraje: yo aborté mientras estornudaba, dios no tenía pañuelo. Nuestro hijo murió en mi nariz. No respires.
2-
Predilección de la estirpe
Nuestro hijo era una bacteria vegana quecosechaba árboles en la luna.
Roberto Valdivia (Lima, 1995). Estudiante de Lingüística en la UNMSM y de Docencia en la UNFV, editor de fanzines, actualmente trabaja en un poemario de tres partes.
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POESÍA
3- El acto del amor o el hilo conductor de un pene hacia una vagina a través de una historia de zapateos y esperanzas: acto para la predilección de la estirpe (reverse) Toda eyaculación es la cima del orgasmo. Primer acercamiento: la belleza de mi glande clavado en tu corazón. Una escena para proyectarla en el útero. de las palomas que dialogan como lamiéndose el pico. Según-da toma: Mi pulmón es esa clase de corazones que se quejan por nada. Me dejaste con el condón lubricado y te fuiste a experimentar con pericotes en Dinamarca. Aullé en el silencio hasta tropezar con mis miedos, hicimos el amor como quien se columpia en un parque oxidado como quien muere de tuberculosis. Ter-cero circundante: Dopamina tamaño emergente para el dolor de axilas. Extraño las veces en que nos quitábamos los dientes y jugábamos a que éramos gallinas, picoteábamos las paredes hasta destruir ciudades y éramos felices destruyendo ciudades. Y destruimos ciudades.
oréganos amarillo. Y en esa letra M redonda de orgasmos amarillos. Y han hechizado las puertas, y han querido robarnos los dientes. Y han aterrizado ratones, y sus lanzas con queso nos apuntan las sienes. Y han querido matarnos, sus piernas delgadas de nueve cilindros de nueve cortinas se acercan Y han levantado sus brazos, y la amenaza nos mira de cerca su rostro se agranda. Y han gritado con la oreja, y la negación esperanza se convirtió en un ácido para dialogar con las heces. Y nos han arañado el cerebro, y nos hemos quedado sin huesos, detrás de las ventanas maúllan dinosaurios sobre una rama de floripondio. Y en ese transcurso recordaba la niñez de mi cuerpo, Lima llueve descalza sin aire en el alma su vida se escurre como drenajes con hongos con hombres con árboles roedores hedores. Y han escogido esta vida, y la muerte subyuga las calles licores libaron los rones los wiros Y han soportado desmanes de miles de ojos de estudiantes en calles gritando justicias, denuncias, cuernitos, pinturas y cosas a las que llaman arte para destruir el planeta. Han pellizcado tus nervios mis sombras ladridos, y la bulla terciaria del noise apaciguaba las almas regadas viscosas de cada una de las cigarras pancitas doradas las alas, los dioses hedores gomitas huairuros patadas sonrisas dos más dos más Y así la vida transmuta sus pedos sus goles sus años desvelos susurros pinturas hipérfias.Y me han apagado los ojos de vidrio legañas los piojos felices jugando debajo del mar.
Medio kilo de cucarachas me aman en silencio
Err-aun-ha-niñ-oh-carra-kol
Y medio kilo de extraterrestres me persiguen con sus piernas rosas y sus piedras dientes, con dedos tan largos como un helicóptero de piernas cortas. Y me corro y al momento de saltar no salté sino que enterré mi nariz en las costillas de uno de ellos, y al momento de correr corrían con migo medio kilo de cucarachas hacia la herradura de una gallina para escondernos en sus ubres, y cuando estábamos a punto de resguardarnos, nos cogieron y nos encerraron en esta letra O redonda con oxígenos amarillo. Y esta letra G redonda de
Cuando era un niño aún me gustaban las niñas de corazón de chupete. La llevaba de rodillas a jugar con los huesos del jardín de ancianos y a ser astronautas de cartón y a columpiarnos sobre tanques de sesenta toneladas, y a cantar la ronda bajo nubes negras, y a besarnos a escondidas con máscaras antigás luego de la invasión, y a cerrar los ojos a cada explosión y cada métete padentro. Cuando aún era una niña me gustaban los fusiles y llevarla de la mano detrás del muro lleno de agujeros negros, pa coleccionar sus balas, pa
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POESÍA
colocarlos en la boca, pa reemplazar esos dientes que cada vez era menos de leche. Cuando era niño era un policía bigotón, de corazón endeble, y correteaba a las gallinas para acusarlas de picotearle a los árboles de corazón endeble. Cuando era un niño no pensaba en otra cosa que hacerle el amor a mi madre, me fui a la guerra de la Plaza Martín, con mis cohetes y mi cámara, y gritaba que vivan los muertos, que soy de la Unión de Amores Americanos y de la Otán, que me llamo presidente, presidiente picado, corazón de bizcocho, camotito pelucón que sólo juega de yapa, que mira la mugre de sus dedos y lanza granadas contra el congreso internacional de encorbatados delincuentes y se va arrastrando como un caracol. Porque siempre fui un caracol, y dormía con caracoles, de caparazón de jebe, baboso, miedoso, quejón, trepado siempre a los árboles. Y en realidad nunca disparé fusiles como digo que lo dije y nunca le dije que la quería a tiempo, al niño de corazón de chupete, asustado, enclaustrado en su pecho de molusco, nunca dije que podía y nunca digo que lo puedo.
posan sobre mí y levito. El cielo ya no es el cielo, soy el tronco hecho polvo que nada en la nada del mundo, coleccionista de estrellas, bebedor inconsciente, así me inicié en el alcohol, acariciando tu pene, atrapado entre tu pubis, así me inicié con las sombras, escondido en tus axilas, rezando contigo por ti, cerrando los ojos hasta quedarme sin pestañas, así me inicié en el asilo, cometiendo errores en el vuelo. Soy la cáscara de un plátano de sangre, me llaman prepucio y le soy útil a tus dientes. Soy esa pregunta anónima sin ánimos que se cuelga en los postes con cartelitos fluorescentes: así mueren los sueños de un bebé rutilante, de un niño caracol, de una niña piedra, de un pez árbol, de un dios sombrilla.
Cuando era un niño, o ya dejaba de serlo, tomé un bus hasta el fondo del mar. Dejé atrás a las armas y me fugué para siempre de la guerra. Soy el monstruo que no quiso esconderse de tus dientes, se convirtió en martillo y te amó hasta los codos. Soy el cráneo venéreo de las hormigas silenciosas que se entierran en tu vientre volcánico, para nacer dentro de ti y sentirme humano. Soy un humano cuerpo de ameba, salitroso hasta los ojos, que silva como cocodrilo bajo el barro esperando de ti, tres meses, los ríos ya no son los ríos, los árboles se derriten con las hojas de uranio, el clima ya no es el clima, el calor fríe, tus ojos aparecen como naves ultraterrestres se posan sobre mí y levito. El cielo ya no es el cielo, soy el tronco hecho polvo que nada en la nada del mundo, coleccionista de estrellas, bebedor, así me inicié en el alcohol, acariciando tus pezones. Soy el monstruo que no quiso esconderse de tus dientes, se convirtió en martillo y te amó hasta las pulgas. Soy el cráneo venéreo de las hormigas silenciosas que se entierran en tu vientre volcánico, para nacer dentro de ti y sentirme humano. Soy el humano cuerpo de ameba, salitroso hasta los ojos, que silva como cocodrilo bajo el barro esperando de ti, tres meses, los ríos ya no son los ríos, los árboles se derriten con las hojas de uranio, el clima ya no es el clima, el calor fríe, tus ojos aparecen como naves ultraterrestres se Crhistian Bafomec (1993). Publicó en el puerco.
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POESÍA
Eduardo Pucho
Salbutamol Gracias Por ti he podido vivir estos años Me quedé sentado y quieto Mamá ya no dijo que era un perro ni mi padre fue más a mi casa a poner periódicos sobre mí como si fuese un cadáver ni mi hermano mayor me amarraría más al árbol de la casa y me bañaría en alguna helada agua cuando mis padres se fueran a las 7 de la mañana. Cuando no te conocía conocí a una muchacha que hablaba como los gatos vivía en los árboles y hacía entelequia en el mullido maullido hasta que un día ella me frotó contra el kerosene pensé que me quería incendiar y dije qué y me alejé de ella y de todos Alguna vez quise ser como mis amiguitos malditos drogadictos poetas malditos morirme a los 27 como algún iconoclasta por ahí todos se murieron poco a poco al final solo me quede contigo quedándome sentado y quieto como dijo la profesora sin salir al recreo odiando a mis eventuales amiguitos que comían de todo rechazando a cualquiera antes de que éste me rechazase a mí porque después sería como el zorrito llorando por el principito que se iría luego de haberme domesticado -Deja tu miserable cáscara en tierra para poder adorarladecían que esta especie de tristeza se curaría algún día
pero ellos me mintieron todos en su verborrea parsimonaria inclusive los doctores hasta ese que me dijo “naciste maricón morirás maricón” claro que se refería a que si había nacido con este ‘algo’ en el cuerpo viviría con ese ‘algo este’ hasta morir Oxigeno faltaba en su cerebro joven por eso la pereza por eso la tristeza me dijo la señora de la coca rebelado contra el destino anduve haciendo de todo hasta lo que no debía negando todo lo que me habían dicho no cruces la pista en bicicleta a toda prisa y sin mirar a los lados me dijo la última chica que se mató dicen que por mí Mentira tomó demasiados anti sicóticos ahora todas las noches antes de acostarme y de persignarme 3 veces como vieja beata y de pedir por ustedes me aplico tres veces esta maravilla ya no son los alprazolam/ fluoxetinas teroleim’s/ dorvan 25 nervocanes/ dilocaínas psicotrópicas ningunadicloxacilina/ ni dipironas menos efedrinas febriles Tú tan solo que me dejas respirar un rato para dormir un rato para soñar un rato para amar escribir otro rato aunque he visto que a la larga el galgo a la liebre alcanza he sonreído un rato queriendo romper la chapa de la puerta para recoger algunas cosas que olvide leer que en las letras pequeñas decía ‘taquicardías, cardiopatías, fatiga, males coronarios’ etc está bien seré la liebre está bien pero este puto galgo quedará muy lejos todavía gracias san judas por el milagro concedido y por haber conseguido tres soles más para este bendito / salbutamol.
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POESÍA
Gabriela Podestá
Eduardo Pucho (Lima, 1971). El renunciante // eminencia gris //enlagunado me decía // “y te llevará a donde bien tú entiendas” // soy el renunciante // pobre diablo zarandaja // reyezuelo del gueto de Varanasi // donde la muerta muere // nacido en la casa 8 daré fortuna solo al dueño. Centro Histórico
NOTICIAS
Eso sí, tú eres esa loca que a las cuatro de la madrugada trae la hora punta (recreo de infantes) Una que otra manía sorprendía de ti camino, punto, apuro (una estructura de X en tu cuerpo) Es un gusto ver cómo pierdes la conciencia y me dejas volar entre tus manos Tu cerebro era una cocina de resbalosas cáscaras de plátanos pecosos, sólo mías En eso llegaron: tu madurez, tus ganas de vivir la vida, tu responsabilidad ¿cuánto tiempo nos quedaba? ¿dos milésimas? entonces te forrabas de ideas, jaulas para encerrarte entre duchas hasta evaporarte era la cita …ahora, un bostezo y a dormir.
VERSO Podría guardar en mí cada pieza podría poner cajas en mis zapatos podría contener el aire sobre los lápices y luego ahogarme en ellos como muñeca o punto pero el cine del dolor hincha mis venas de serpientes que suben y bajan
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POESÍA
Kevin Castro
y otra vez la vanguardia me calza luego un útero la voz como gato y me pican las uñas en los tejados insolentes así llegan los zumbidos el aleteo de los partos y la guerra sobre el blanco.
Bailando una canción de Arctic Monkeys con mis amigos luego de drogarnos Cuando bailamos la felicidad recorre nuestras arterias confundiéndose con glóbulos dorados. Estamos en un algo demasiado wow. En la pista de baile todos somos como robots de 1984 bailando electropop. En la pista de baile todos nos vemos bien. Cool. Bien. Había tiempos en los que la gente caminaba por el borde del camino y caía y mientras caía reía y mientras reía se cagaba en los pantalones y aquello era como ver algo maravilloso, hasta que la gente chocaba contra el suelo y explotaba y el ambiente se llenaba de muñequitos de plástico que los niños recogían emocionados y con lágrimas en los ojos. Una vez un señor que vendía cosas nos dijo a mí y a Libertad y a Miguel y a Ricardo que estábamos hechos de dinamita. Es porque, en la pista de baile, todos nos vemos bien. Un día ocasionaremos una explosión con nuestra risa e incendiaremos el distrito de Lince. Nos mandarán a prisión y en prisión construiremos cosas muy raras que luego se venderán en Irlanda, Barcelona, Meinz, San Petersburgo, Gaza, Pyongyang, El Cairo y un pueblo de Senegal cuyo nombre no recuerdo. No nos darán el crédito por nada. No nos importará tampoco.
[Fragmento] Hoy, desperté cuadrúpedo y arrugado. Todo me hace pensar que soy reptil. Desaparecer, desaparecer…; nada he soñado contigo, aunque me has susurrado Champion. Poco lo soy. Me doy cuenta que soy un marica. Sí, mariquita. Traigo un listón en los testículos de impotencia. Pero es metáfora. Entonces me obsesiono más. Cojo vuelo. La hermana que tengo en el hemisferio izquierdo viene abucheada. Ya le expliqué que el mundo es para bestias salvajes. Pero, ella necia, ha traído un monstruo consigo. Ahora este último, también, habita acá. Gabriela Podestá Sánchez (Arequipa, 1991). Promesa de las nuevas letras peruanas. A temprana edad (16 años) alcanza el título de Poeta Precoz de Arequipa, felicitada y reconocida por la crítica regional y nacional. Su sorprendente genialidad decanta en la temática social, poética y mística de la realidad regional, nacional y global. Su obra se encuentra dentro de los estudios de la cátedra de Literatura Regional (UNSA). Se ubica dentro de estudios históricos de la década del 2000. Obra Poética._ Convivencias y Dientes Rotos (2007). Poesía y Urbe (parir entre ácida lluvia) (2008). Sillar y otras Banderas (2010). Sed como males sociales (2011a). Espejos & Maniquíes (2011b). Dios Ingresó a mi hogar (2012a) [Co-autora]. Muro (2012a). Memoria de Cascajo (2012b). Avenida Urbana (2012c). La Guerra del Verso (2013).
Blanco
para freddy mercury querido yo también quiero alguien para amar ir por la línea amarilla de la carretera como un monociclista / malabarista que desafía a los paparazzis de la muerte que te llevan siempre hacia la línea amarilla que desde este lado del planeta se ve como una larga y delgada línea blanca que se clava en tu frente y electrifica tus bigotes yo también quiero romperme el espinazo tirando la cabeza hacia atrás porque la gravedad es una fuerza oscura como un
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POESÍA
pedazo de obsidiana como la brea que asfalta las calles de londres como el cáncer hermano el siglo xxi está plagado de monstruos que nacen de embarazos monstruosos de cogidas monstruosas de penes y vaginas y bocas y culos monstruosos que no desintegran las bacterias pero este espacio es puro este espacio es blanco y ácido eco de voces sólidas habitación de hospital y te oigo pero de una manera distinta suenas como cuando alguien te hace un tributo como se hace un tributo al sol a la pacha a la virgen de cocharcas santísima virgen querido quiero la ligereza del polvo el piano afinado estadios coreando una rapsodia bohemia que es el apocalipsis en este cuarto blanco quiero el ardor de la candela mordiendo mis ojos desatando mis zapatillas querido freddie-electrónico.mp3 quiero ser tu cocaína por los siglos de los siglos
*********** El infierno es un bar de seis pisos. Los pisos se cuentan de arriba hacia abajo, de tal modo que el sexto piso es el primer piso y el primer piso es el sexto piso. En el sótano está el cielo, pero es imposible llegar. Todas las personas llegan al infierno por una puerta que los conduce al primer piso. En el primer piso hay una anciana sorda que sirve los tragos. El espacio es octogonal, con ocho esquinas y ocho paredes. En el medio hay un agujero desde el cual se puede ver el piso de abajo, y el de abajo, y el de abajo, y el de abajo, y el de abajo. La música que se oye en el primer piso es http://youtu.be/Q6lp9iI3UJs y es música que nunca se termina. Todos bailan. Todos bailan pero el espacio es muy reducido, entonces todos se rozan los cuerpos dorados. Los cuerpos son dorados como Baal. En el segundo piso hay un tipo que dice ser CaetanoVeloso y que canta http://youtu.be/09i1dNS5N_A a dúo con alguien que dice ser João Gilberto. Nadie sirv e los tragos porque todos ya tienen los tragos servidos. El ambiente es más pulcro y el aire huele a cedro. Todos hablan portugués, que, como todos sabemos, es el idioma que se inventó para cantar bossa. El espacio es triangular: dos techos triangulares y tres paredes rectangulares. Nadie baila. Todos están sentados, moviendo circularmente los tobillos y chancando con los dedos el borde de la mesa, y el espacio triangular inmenso hace que todos sean pequeños como niños o humanos de cuerpos diminutos. En el tercer piso hay una familia entera que atiende a los invitados y sirve los tragos. El techo es una figura extraña de donde cae lluvia y las paredes son un cerco de hierbas verdísimas. El espacio es de una longitud medianamente grande y la mayoría de personas bailahttp://youtu.be/TiLev6RuM9I, mientras otros comen juanes en las mesas de madera sin pulir. En el tercer piso siempre hay el mismo velorio alegre, todos velan al mismo muerto mientras jaguares y sachavacas corren felices por el suelo. Los cuerpos, mojados por la lluvia, dejan crecer musgo entre sus poros. El cuarto piso del infierno tiene una densa neblina de humo de tabaco que es helada. Todos son
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JimMorrison o se parecen a JimMorrison y mueven la cabeza lentamente mientras oyen http://youtu. be/aGmAmJFUvzM, que es la canción que nunca acaba. El espacio es cúbico y mediano, es decir, dos techos cuadrados y cuatro paredes cuadradas en un espacio proporcional a la cantidad de gente. Las muchachas JimMorrison fuman sus cigarrillos, miran al escenario vacío y lloran mientras pasan las páginas de las revistas que tienen en las rodillas. Todos miran al escenario y mueven las cabezas lentamente fumando cigarrillos. Mientras JimMorrison sirve los tragos, observa a la gente adoptar el color de las cenizas y piensa en electricidad y pantalones. En el quinto piso todo es oscuridad salvo las luces de neón, la cortadora y algunos rayos láser que brillan en las mesas de vidrio y dejan ver un poco las cosas de manera intermitente. Varias mujeres enmascaradas atienden a los invitados. Algunos bailan y otros están sentados en las mesas observando fijamente algún punto del infinito. La música que suena es http://youtu.be/IEDAaJx9s1I y el espacio es cilíndrico, por lo que los techos son circulares y hay una sola pared inmensa que rodea todo. Todos llevan máscaras y nadie bebe nada más que agua. Las máscaras tienen orificios especiales para beber el agua cómodamente sin tener que quitárselas. En el último piso está el Bambi, un viejo criollo con una refrigeradora repleta de cervezas. La música que suena es http://youtu.be/-xxoBFns6Yw y todos en el bar están ebrios. Las personas hablan gritando y golpean la mesa emulando al cajón del Zambo, que se hizo con el madero en el que clavaron a Cristo. El piso es rojo y el espacio es aforme. Todos están demasiado ebrios y contienen el vómito de colores. Desde el sexto piso, por el agujero del techo, se puede ver el piso de arriba, y el de arriba, y el de arriba, y el de arriba, y el de arriba, y también la entrada al sótano, que es la entrada al cielo al que nadie ha entrado, nadie puede entrar y nadie entrará jamás.
Kevin Castro (Lima,1993). Publicó en 2013 “Los Tiempos Jurásicos” su primer poemario con C.A.C.A Editores.
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ENTREVISTA
“Saludos desde Vrindavan”
Contamos para el primer número de poesía Sub 25 con una entrevista a David Meza, Autor de “El Sueño de Visnu” y miembro de la ya desaparecida “Red de los Poetas Salvajes”, movimiento de poesía joven que se propuso la renovación no solo de la manera de hacer poesía, sino del pensamiento que la genera. David, ¿Cuál era la situación de la poesía mexicana cuando apareció la llamada “Red de los Poetas Salvajes” y cuál fue la función de esta misma en la escena local mexicana? Fue un nodo baniánico, un bajar de ramas que se hundían (radicales), un ascender de troncos. La RDLPS era una semilla sembrada por Yaxkin, Manuel de J., Víctor Ibarra, nadie pensó que la semilla se transmutaría de barro en vida, o que llegaría a cubrir al país entero. La “situación” eran poetas jóvenes de cuarenta años, y nos inventamos entonces el nacer. Luego de la desaparición de la “Red de los Poetas Salvajes” ¿Cuál fue el papel en tu vida y obra que ésta dejó? Es que nunca desapareció la RDLPS (no tenía modo posible de hacerlo), ha transmutado: alquimia. (Yaxkin murió (aire), Manuel murió (tierra), Víctor murió (fuego), David murió (agua).) Tu poesía es potente, simbólica, alegórica en algunos casos, pero siempre atmosférica e hipnotizante, ¿Cómo fue el proceso de elaboración de “El Sueño de Visnu”? Al principio creí que era Mateo, luego creí que yo era Vyasa, luego que yo era Rebeca, luego, Marta; ahora mismo siento que soy tantos que me parece deshonesto decir un nombre. Una de las partes de La primera parte, es decir “Rebeca”, que más me gustó fue el Manifiesto. Ahí se habla sobre “la muerte de México”, y siento que en conjunto derribas muchos dogmas de las sociedades establecidas. ¿Existe una propuesta de “derribar muros” por así decirlo en tu poesía, y si es así a dónde quisieras llegar? Verás, en ese momento yo no era Rebeca (mucho menos David): era la encarnación de Juan Ramírez. Tengo recuerdos de Perú de mi otra vida, soñé: veo cómo el cielo por fin desciende.
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ENTREVISTA
Hubo una ideología que influenció al movimiento y obra de los poetas salvajes como tú, o como YaxKin. ¿Podrías explicarnos en pocas palabras la visión de este pensamiento (sé que el Splendor de Verástegui es en gran medida una base en la formulación de esta postura)? Splendor es el prólogo de Las armas molidas de Juan Meza Ramírez Ruiz, y ninguna otra cosa. (Las ideologías son del inocente siglo XVIII, nosotros tenemos un poquito de vida, y ya). ¿Crees que la poesía es una forma de “cambiar la vida”? Sí, creo que la Vida es una forma de cambiar la Poesía, pero en realidad ninguna cosa es importante. El Sueño de Visnu aún no está publicado en su totalidad, ¿Qué nos espera en las partes restantes? Después de Rebeca y Luis: Leonel, Verónica, Héctor, Edgar, y Marta (muerte, el estado Naráyana). El diálogo entre poetas mexicanos y peruanos es histórico. Ambos países guardan grandes similitudes, una de ellas actualmente, el pobre nivel de difusión cultural y de lectura. Con una movida como la que se ve en México, dime, ¿Cómo una movida tan grande e influyente podría surgir en una realidad como la de México o Perú? Keshava vaticina en Formas misteriosas, el secreto es amputarse el dedo índice, luego, el pulgar. Un gusto poder realizar esta entrevista, saludos desde Perú. Afectuosos saludos a todos (especialmente a Kevin Castro), supuesto David Meza, desde Vrindavan.
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ENTREVISTA
David Meza
A las siguientes Generaciones (Manifiesto) Quiero que la muerte de México sea hermosa Quiero que su muerte sea un acto bello e inexplicable como los pájaros Quiero que el pasado sea un hecho maravilloso que se forja en el futuro Quiero que mi nombre sea la vida Quiero que América se desdoble y se muestre como un acantilado de ovnis Quiero que mi sexo sea la vida Quiero que la tradición literaria de las personas sea el movimiento de las cometas Quiero que mi patria sea la vida Quiero que los literatos suban de nuevo a los árboles y renombren cada noche las constelaciones del abecedario Quiero que los poetas dejen de llamarse poetas y comiencen a llamarse sueños y que los sueños comiencen a llamarse estrellas o luciérnagas o arroyos o triciclos Quiero que la juventud sea una postura frente al mundo y no una postura frentea los años Quiero que la poesía se confunda con la narrativa y la narrativa con un tratado científico y este con un nuevo sistema planetario Quiero que mi clase social sea la vida Quiero que los poetas tengan miedo a la inmortalidad y a la permanencia Quiero ser llamado universitario no por estar en la universidad sino por estar en el uni-verso Quiero que el poema se confunda con un tratado filosófico o un tratado político o un venado herido en la mitad del bosque Quiero que mi nacionalidad sea la vida Quiero que cuanta persona lea este manifiesto lo destruya y construya otro más auténtico y hermoso Quiero que los grupos literarios de esta época contemplen entre sus integrantes a las rocas y a los ríos y a los superhéroes del espacio Quiero que los artistas arrojen sus obras a los mares y comiencen a escribir sobre sus cuerpos Quiero que mi edad sea la vida Quiero que la literatura universal sea llamada en el futuro la historia de la preliteratura Y quiero que los poemas más hermosos de mi generación sean escritos en las paredes del metro
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