Encuentro Nacional de Poetas León 2012 / 12 Voltios. Compilación. by Comunicación del Instituto Cultural de León

M E M O R I A S DEL ENCUENTRO DE ARTE DE LEĂ&#x201C;N literatura Encuentro Nacional de Poetas

Memorias del Encuentro de Arte de León l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas Dialogar. Profesionalizar. Perspectiva. León, Guanajuato, a diciembre de 2012

Consejo Nacional para la Cultura y las Artes Presidencia Municipal de León 2012-2015 Instituto Cultural de León

Primera edición, Junio del 2013 ISBN: En trámite

De la presente edición: D.R. © Instituto Cultural de León Pasaje Juan de Orozco 152, zona centro, León, Guanajuato, México. C.p. 37000 Compilador © Pedro Mena

Coordinación editorial: Dirección de Comunicación del Instituto Cultural de León Diseño editorial: Estudio de Diseño Ilustraciones: José Pilar Muñoz-Ledo ‘Zarzi’

Impreso y hecho en México Printed and made in Mexico

Queda prohibida la reproducción total o parcial de esta obra –incluyendo las características técnicas, diseño de interiores y portada– por cualquier medio o procedimiento, comprendidos la reprografía, el tratamiento informático, la grabación y derivados, sin la previa autorización del Instituto Cultural de León.

ÍNDICE Presentación

WARNING

participan 21 Ángel Ortuño Luis Jorge Boone

Rocío Cerón

Antonio Raúl Karam

Xavier Ángel Martí

Daniel Bencomo

Amaranta Caballero Prado

101

Julián Herbert

101

León Plascencia Ñol

111

Sergio Ernesto Ríos

137

Eduardo Padilla

145

TRADUCCIONES Folleto. Ron Winkler

156

Poema en línea recta. Álvaro de Campos

158

Vivo. Augusto de Campos

160

Tu nombre. Fabrício Corsaletti

161

Solo. Angélica Freitas

163

MEMORIAS DEL

Literatura: Encuentro Nacional de Poetas

12 Voltios

Compilaci贸n de Poemas

PRESENTACIÓN

12 voltios de poesía Autores que escriben y traducen, intervienen palabras con música, videos y nuevas tecnologías. Se valen de redes y recursos para construir plataformas lingüísticas. Ángel Ortuño, Luis Jorge Boone, Rocío Cerón, Raúl Karam, Xavier Ángel Martí, Daniel Bencomo, Amaranta Caballero, Julián Herbert, León Plascencia Ñol, Sergio Ernesto Ríos, Eduardo Padilla y el compilador, Pedro Mena, integran este libro. En el Encuentro Nacional de Poetas - EAL 2012 se realizaron talleres, presentaciones, charlas y lecturas que propiciaron el acercamiento y convivencia entre colegas; donde se desconfió de la inspiración que nutre a los escritores; se habló de la importancia del orden, la paciencia y la pulcritud en el oficio de editar libros de poemas; se expandió, reconfiguró y experimentó la poesía a través del diálogo con otras artes y soportes lingüísticos. Referencias de festivales internacionales y una larga lista de escritores y títulos latinoamericanos recientes y poco citados fueron otros aportes del evento de diciembre. De esa reunión de poetas celebrada en León nació este ejercicio titulado ‘12 Voltios. Compilación de Poemas’.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

Para Pola Corentina Mena Pichardo

Memorias del Encuentro de Arte de Le贸n

WARNING

“También es muy grande la ridiculez que acompaña los recitales, concursos y manifiestos, pero supongo que no vale la pena extenderse más sobre ello”. Witold Gombrowicz. Contra los poetas

* Pienso en una batería eléctrica, en su naturaleza portátil, peligrosa y simbólica. Para el lenguaje acromático de la mecánica es un acumulador de energía; para un hermeneuta del símbolo, como Gregorio Luri Medrano, es la retención del mito en el presente, en este caso, el de Prometeo. ** Dicho mito nos habla de un período, anterior a toda cultura, en el que los humanos desconocían preocupaciones. Ignoraban el trabajo, los dolores y la muerte. No había nacimientos, la mujer aún no había sido creada. Un paraíso en el que la loa a la inocencia se confunde con la añoranza de una absoluta indolencia. El paraíso es la ausencia del hombre, no hay lenguaje, técnica, esperanza, vergüenza, ni justicia. Lo único que hay es, de hecho, la tutela directa de los dioses sobre unos hombres radicalmente menores de edad. Pero de que el paraíso debía hundirse estaba escrito desde el comienzo, nos recuerda E. M. Cioran.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

Especificaciones del producto: *12 Voltas inventando la pila cargada para transferir electricidad a otros objetos *12 Prometeos sueltos *Un lector utiliza un libro como un vehículo *Un no lector es barro no curado *Un vehículo automotriz ocupa una batería (o acumulador común de plomo-ácido) *En un tratado de demonología se cuenta que Lucifer tocó la figura de barro de Adán mientras se secaba y afirmó que este ser sería vano *Las baterías son células secundarias acumuladoras que actúan de acuerdo con un principio reversible y es posible recargarlas varias veces, conectándolas con una fuente de corriente eléctrica *12 Voltios de tensión *12 apartados *Este libro contribuye a un árbol menos: es una batería *Tensión: estado de un cuerpo, estirado por la acción de fuerzas que lo solicitan 2. Fuerza que impide la separación de las partes de un cuerpo cuando se halla en ese estado 3. Intensidad de la fuerza con que los gases tienden a dilatarse 4. Grado de energía

Pausanias e Higinio refieren a Prometeo conmovido ante las figuras modeladas de barro (los humanos, humus), confundidas entre los restos de arcilla, con pasos torpes dirigiéndose al fuego. No pueden controlarlo, y postradas, lo ven consumirse. Para facilitarles la vida y reducir su incapacidad, Prometeo decide robar el fuego que Júpiter utiliza para su exclusivo beneficio y darlo a los hombres, que así aprendieron a mantener el pálpito de la brasa cubriéndola con ceniza. Disponer a su antojo de esta energía los llevó a domeñar los metales y convocar en el fulgor a la palabra, al trato honesto y la perfidia, por supuesto. Júpiter, al caer en cuenta del hurto, se siente engañado y castiga a Prometeo como sólo los dioses saben hacerlo: clavándolo en una roca del Cáucaso y mandándole un águila para que le devorase sin remisión el hígado, según Pausanias, o el corazón, en letra del hispano Higinio. Este relato sitúa el origen de la cultura en un acto sacrílego. Lo que lo separa radicalmente de otros mitos es que no solamente se limita a contar el sacrilegio (como en el Génesis), sino que se atreve a ensalzar el gesto. Lo que se está diciendo es que todo acto de rebeldía es capaz de fundar cultura. *** A medida que el paradigma mecanicista (propiciado por Descartes) se vaya imponiendo, la imagen del barro como metáfora del cuerpo dejará de ser creíble por la incompetencia para explicar el movimiento com-

eléctrica que se manifiesta en un cuerpo, alta o baja, según su voltaje 5. Tensión arterial. Tensión vascular 6. Estado de oposición u hostilidad latente entre personas o grupos humanos como naciones, clases, razas 7. Estado anímico de excitación, impaciencia, esfuerzo o exaltación producido por determinadas circunstancias o actividades como la atención, la espera, la creación intelectual, poética o artística 8. Tirantez, estado de las relaciones próximas a romperse 9. Tensión 10. -disruptiva. Fís. Voltaje máximo 11. -- superficial. Física. La que contrae la superficie de un líquido como consecuencia de la falta de neutralización mutua entre las fuerzas de atracción moleculares 12. -- vascular. Fisiol. La de la pared de los vasos sanguíneos, que resulta de la presión de la sangre circulante y del tono muscular elástico de las paredes del vaso. *Cada apartado es un voltio, unidad que mide la diferencia de potencial o tensión eléctrica entre dos puntos: entre letra y goma, entre palabra y goma, entre artículo y goma, entre verbo y goma, entre versos y goma, entre estrofas y goma, entre poema y goma, entre libro y

Memorias del Encuentro de Arte de León

WARNING

plejo y Prometeo cambiará de gremio. De alfarero pirómano pasa a mecánico. Al fuego, símbolo del alma, le ocurre otro tanto. La revolución industrial obligará a Prometeo a sustituir el fuego de la antorcha por la luz eléctrica. La sustitución se hará alegando que la ciencia moderna no puede operar con términos tan vagos como el de fuego. Ocupa de conceptos estrictos, más manipulables, como el de energía. Newton modifica la idea de energía, al intentar someter a la disciplina de la ciencia y de las matemáticas el fenómeno pasmoso de la luz (1616), redujo las diferencias cualitativas del color a diferencias cuantitativas. Al experimentar sobre la luz dio origen a la ciencia de la espectroscopía, pero también –y por ello mismo- comenzó a desacralizar el reservoir simbólico del fuego. Los estudios sobre fuego y calor con la Pirometría de J.H. Lambert (1779) y la calorimetría de Black, Laplace y Lavoisier permiten que se desarrollen máquinas térmicas y estudios sobre la electricidad y el magnetismo. El Siglo de las Luces, encandilado por la chispa eléctrica, solo vio en su dominio una premonición de que un mundo fascinante, hasta entonces dormido en la naturaleza, estaba a punto de ser descubierto. Al finalizar el siglo, ya estaban constituidas como ciencias la electrostática y la magnetoscopía y se disponía de los inventos de Galvani y Volta. ***

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

goma, entre lector y goma *Una batería contamina *El mejor artista es el hombre cuya maquinaria soporta el voltaje más alto [emoción contenida y traspasada a la escritura]. Mientras mejor la maquinaria, con más exactitud se registrará el voltaje y las diversas corrientes que han pasado por ella (Ezra Pound) *Este voltaje nominal es común en las baterías de automóviles *Este libro refleja tensión: estado de un cuerpo sometido a la acción de fuerzas opuestas que lo atraen *La tensión es independiente del camino recorrido por la carga y se vale exclusivamente del potencial de los puntos A y B en el campo eléctrico (o la página, atinaba Charles Olson) que es un campo conservativo *A. Volta, 1745-1827, físico *Cuando dos puntos que tienen una diferencia de potencial son unidos a través de un conductor, se produce un flujo de corriente eléctrica. Parte de la carga que crea el punto de mayor potencial se traslada mediante el conductor al punto de menor potencial; en ausencia de una fuente externa (un generador), esa corriente cesa cuando ambos puntos igualen su potencial eléctrico. Este traslado de cargas se conoce como corriente

CODA Diógenes siempre enseñó las virtudes de la sencillez y la armonía con la naturaleza, rehusaba la utilidad del fuego contrariando a Prometeo. Afrenta simbólica a la civilización para de facto comer los alimentos sin cocción. Para nuestro filósofo cínico corresponde el acto a la palabra, y una mañana ingiere un pulpo crudo. Poca comodidad encontró en su estómago el alimento: cólicos, dolores, indigestión y la muerte se presentaron a la cita. Diógenes murió sin renegar de sus tesis e incluso queriendo verificar su validez mediante el ejemplo. Convengamos en que la anécdota irradia virtudes pedagógicas.

eléctrica *Los coches dotados con motores diesel solamente requieren esta energía en el momento que accionamos con la llave el interruptor que hace funcionar el motor eléctrico de arranque, el que a su vez pone en marcha el motor principal del coche *Según se transforma el hombre, y su mente, en una máquina cada vez más pesada, una estructura constantemente más complicada, necesita un voltaje de energía emotiva cada vez mayor para iniciar un movimiento armonioso (Ezra Pound)

Pedro Mena Bermúdez Irapuato 2012 León 2013

Memorias del Encuentro de Arte de León

MEMORIAS DEL

Literatura: Encuentro Nacional de Poetas

ﾃ］gel Ortuﾃｱo

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

Ángel Ortuño (Guadalajara, Jalisco. 1969) Autor de Las bodas químicas (Secretaría de Cultura de Jalisco, 1994), Siam (Filodecaballos, 2001), Aleta dorsal. Antología falsa, 1994-2003 (Universidad de Guadalajara y Ediciones Arlequín, 2003), Ilécebra, incluido en Minoica (Bonobos, 2008), Boa (Mantis, 2009), Mecanismos discretos (ManoSanta Editores, 2011), Perlesía (Bonobos, 2012). Aparece en las antologías El manantial latente. Muestra de la poesía mexicana desde el ahora: 1986-2002; El decir y el vértigo. Panorama de la poesía hispanoamericana reciente (1965-1979); El país del ruido (traducido al francés); Anuario de poesía 2007 y Fiebre (edición alemán-español). Ha publicado poemas en las revistas La Tempestad, Cuadernos Salmón, La Colmena, Cantera Verde, Tierra Adentro y Letras Libres. Desde 1997 trabaja en la Biblioteca Iberoamericana Octavio Paz de la Universidad de Guadalajara.

Memorias del Encuentro de Arte de León

Ángel OrtuÑo

Ejercicio escolar del niño malo I Con tinta negra escribo calamares, tarántulas, gorilas, derrames de petróleo por los mares. Las letras son hormigas sobre los blancos huesos de la página. Mandarinas de lodo. ¿Encalar animales? Que se pudran en su jaula barata. Un racimo de arañas. Viudas negras que están tomando el té. II La corola de carne, el ojo ciego. Y pisaste la raya. La sentiste bajar por el límpido lazo de la baba. La casa de cristal. Cientos de piedras. La indefensa tortuga boca arriba.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

El fin de los animales Sería incapaz de matar una mosca. A ésta, sobre todo, amarrada a unos círculos cada vez más deformes sobre un perro partido no muy limpiamente.

Memorias del Encuentro de Arte de León

Ángel OrtuÑo

Boxeo de sombra La reverberación del sol sobre los automóviles y sentirse ingenioso dando gritos no es una mala idea es incluso mejor que muchas otras por ejemplo arrancar lentejuelas de la ropa interior o decir que es ardor una comezón inoportuna o la rima una revelación Cada eslabón en su momento y cada latigazo simulado. Permanecer con vida (no recuerdo en dónde lo leí). Si la hoja se cae existe el árbol y la lista de cosas por hacer se alarga en estampida.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

Dios está en todas partes Por eso es que mi padre dispuso una cámara de video en mi zapato. Una especie de espejo, para que me entiendan. Más un gato de nueve colas que un truco de espionaje industrial. El plan era sencillo (y mientras tanto que arda Pasifae dentro del toro porque aún quedan agravios por vengar): Te acercas por la espalda. Siempre tienen las piernas abiertas. Lo hacen a propósito. (¿Ya no te parezco tan aburrida, amor?) Tú eres instrumento del castigo. Una tribu de asirios y el prurito de un corazón en llamas mientras san Nicolás aterroriza a Holanda caído de la gracia como una flor de estufa entre las fluctuaciones de los linces y liebres.

Memorias del Encuentro de Arte de León

Ángel OrtuÑo

Entrevistas con la viuda Hay varias más pequeñas que una moneda de diez centavos y firman un contrato para vivir por siempre y perder alfileres o maridos. Cuando se les encierra pisa o toca el dolor es violento pero no dura ni siquiera un minuto. El lado más humano —decía en la revista— es pedir un milagro o gritarle al obispo que Dios nos ha engañado y ya no nos importa si antes de morirse quiere volver a casa (esa odiosa palabra que desprecio pero digo entre volutas de humo como una agente doble con privilegios que pueden terminarse cualquier día y en la barcaza donde va la basura) Así que ahora me sentiré importante. Voy a resucitar pero no tengo nada que ponerme.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

Radio Redención A veces cometemos errores y alguien muere ¿A eso le llamas lastimar? La pequeña niñita que perdió sus corderos podría hacerlo mejor. ¿Es acaso correcto que nadie abra la boca y no te atrevas a comer más azúcar porque así se construyen las casas de las brujas o se cortan trajes de emperadores cuando no entiendes nada? Tendrías que estar aullando pero la cantidad de veneno resultó insuficiente además era cianuro y siempre pesa el recuerdo de los campos de exterminio. ¿Te parece bonito? Su venta y uso están estrictamente regulados por la ley. Tenemos diferencias en cuanto a la naturaleza de la expiación. Si Dios existe caminaré al infierno para exigir que me devuelvan mi dinero.

Memorias del Encuentro de Arte de León

Ángel OrtuÑo

Aventuras de una negra en busca de Dios Cada uno de los hombres que ha golpeado Incluso el más pequeño o sobre todo él es como estar más cerca. Sabe que Dios la huele y se esconde. Su miedo se asemeja a un gran árbol sin hojas pero nadie diría con las ramas desnudas porque ella es feroz cuando está así.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

Auge y derrumbe del comercio de bulbos de tulipán La caída se inició en Hong Kong. La caída se inició en Mesopotamia. La caída —es una obviedad— no se inició en Holanda porque aquí no interesan los dioses del mercado sino sus zoológicos infiernos de mimbre por lo que a ti respecta. Si la jaula no es de tu tamaño o el color no te gusta por tu aversión al riesgo. Si tu talla provocaría risas en una pasarela de modelos. O también —ha ocurrido— comienzas a llorar antes de haber rezado. Te vas a desplomar veinticuatro por ciento.

Memorias del Encuentro de Arte de León

Ángel OrtuÑo

Centro de pruebas Está en manos de Dios. Aniquilado. Casi siempre a esta hora me despiertan sus gritos. ¿Es verdad, señorita, que ya se lo había dicho? Algo salió muy mal. Se suponía que el riesgo era pequeño algo como cenar mientras bailaba desnuda usted u otra en la mesa. Pero se confundió y fue horriblemente mutilado.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

Perlesía Soy un abstemio. Dijo. También sé fruncir la nariz cuando todos tienen olor húmedo. Pero ya no los odio. No tanto al menos como la joven obesa que murmura: apesta este camión y abre la ventana para mojar el pequeño volante que no los salvará. Dijo. Porque eso sólo Dios o hacerse millonario. Mírenme a mí: un día alguien me regaló un juego de cubiertos pero la caja estaba llena de insectos nauseabundos. He pasado tres días orando sobre ellos para purificarlos. Y ahora los vendo, amables pasajeros.

Memorias del Encuentro de Arte de León

Ángel OrtuÑo

Primeros auxilios Ve la hembra rabiosa un monumento a dioses más amables desde los dientes blancos en líneas de aguarrás que son tendones Pero no se presenta. No florece ni su ropa interior nos será provechosa. 400 personas murieron o resultaron mutiladas en incidentes relacionados con instrumental médico.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

MEMORIAS DEL

Literatura: Encuentro Nacional de Poetas

Luis Jorge Boone

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

Luis Jorge Boone (Monclova, Coahuila. 1977) Autor de los poemarios Legión (Icocult, 2003), Galería de armas rotas (Tierra Adentro, 2004), Traducción a lengua extraña (Tierra Adentro, 2007), Novela (Tierra Adentro, 2008), Primavera un segundo (UA de C, 2010) y Los animales invisibles (Conaculta, 2012), Lados B. Ensayos laterales (Jus, 2011). En cuento obtuvo el Premio Nacional Inés Arredondo 2005 por La noche caníbal (2008). Su traducción al inglés, The Cannibal Night, aparece en el sello Alligator Press. Su obra también se incluye en el volumen de autobiografías Trazos en el espejo. 15 autorretratos fugaces (Era, 2011) y Más de lo que te imaginas. Cuentos perversos (Cal y arena, 2012). Es co-antólogo de Vientos del siglo. Poetas mexicanos 1950-1982 (UNAM, 2012). Colabora en medios radiofónicos y publicaciones periódicas. Columnista de la sección Arte del periódico Zócalo de Saltillo. Becario del Programa de Jóvenes Creadores del FONCA en tres ocasiones y de la Fundación para las Letras Mexicanas durante dos periodos. Ha recibido nueve premios nacionales: Literatura Joven Salvador Gallardo Dávalos 2004, Poesía Clemencia Isaura 2006, Poesía Joven Elías Nandino 2007, Poesía Joven Franciso Cervantes 2008, Ensayo Carlos Echánove Trujillo 2009, Poesía Ramón López Velarde 2009 y Cuento para Niños del Museo de Arte Contemporáneo 2012. Autor de las novelas: Las afueras (Era, 2011) y Largas filas de gente rara (FCE, 2012).

Memorias del Encuentro de Arte de León

Luis Jorge Boone

Pararrayos Como en el principio las cosas carecían de nombre. El coche desmantelado, los crucifijos en los retrovisores, los volantes arrojados al deshuesadero. Entre ventanillas cerdas, autoestéreos descompuestos, huracanes se alzaban entre los restos de tanta velocidad, tornados arrojando al cielo una lluvia de polvo. Los espacios vacíos, el blanco de los mapas eran pararrayos en la tormenta eléctrica de los significados. Rayo, tormenta y pararrayos, Nombre, poema y territorio: la ecuación del génesis a punto de tirar las anclas a lo anónimo, de dar una estructura a lo disperso. Ahí donde el vacío capta el torrente que va del uso al infinito, la escritura es una llave que pende de un cometa. En el yonke el caos armaba tremendos torbellinos. Yo hablaba y mis palabras eran un vendaje en la piel de la rutina la placa de un auto desleída por el sol.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

Último piso Los suicidas usan las escaleras, nunca el ascensor. Cada paso les permite arrepentirse aunque nadie lo haga, como si disfrutaran subir hacia la cima del campanario, la mitad del puente o al quinto piso de un hotel. (no está bien elegir el sexto, y del cuarto muchos se han salvado. Cinco es el número propicio). Mirando la ciudad desde estas alturas uno empieza a comprenderlos: abajo, en los callejones, las almas son cigarrillos que se apagan después de compartir el fuego en cualquier esquina. El abismo es una mujer que llama y promete un beso de astillas y concreto.

Memorias del Encuentro de Arte de León

Luis Jorge Boone

Donde llegamos tarde A estas alturas, jugar al poeta es asaltar una ferreterĂa con una pistola de balas de cartĂłn en una ciudad horas antes devastada por una guerrilla. Todo disparo es inĂştil sobre las paredes ultimadas. Nada parece cambiar un poco el panorama.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

Defensa del killer Su cuerpo no fue una carnada. Los pezones que abultan bajo la blusa, los jeans que se ajustan a la piel, la espalda descubierta, el sol tatuado en su cadera. Toda ella era un letrero luminoso advirtiéndome el peligro. A decir verdad nunca me confesó su amor pero no importa: señores del jurado, no pregunten: creí sus mentiras, acepté sus besos, la prisa con que se desnudaba como un desesperado bebe cianuro, se ata una piedra al cuello y al mismo tiempo se abre las venas en la tina de baño; como si ningún suicidio fuera suficiente. Vi sus colmillos hundirse en mi piel, su mirada de coleccionista. Fui una mariposa atraída por la luz. Ante este tribunal lo dejo claro: nadie podrá culparla de nada: yo deseaba morir.

Memorias del Encuentro de Arte de León

Luis Jorge Boone

Infiltración hacia la moda Pienso no en la escasez de papel o la brevedad del rojo para leer en el camión; quiero escribir poemas breves para ser como el poeta que en cinco versos corta múltiples caras al diamante. Y pulir pequeñas joyas que una muchacha de jeans a la cadera atesore en su ombligo. Gotas de plata y filo que atraviesen sus lóbulos, finamente su nariz, sus pezones. Y que el poema –leve y mineralduerma en su mesita de noche, tibio, soñando con el día siguiente.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

Limpieza de domingo Cada vez me ausento más de más lugares. Es triste ordenar estos libreros. Pienso que siempre habrá de faltarme tiempo para volver a una página o verla por primera vez. La mitad de mis libros se quedó en casa de mis padres. Apilados contra las paredes, en cajas oscuras, amontonados en libreros. ¿Qué cuida en ellos mi madre cuando les sacude el polvo? ¿Qué mira en ellos mi padre cuando entra en la habitación, y no toma ninguno, y luego, en algún momento de la noche, levanta el teléfono y me llama?

Memorias del Encuentro de Arte de León

Luis Jorge Boone

Corbata La corbata que llevó el día de su entierro fue la mía. No lo noté de inmediato. Ahí estaba: gris, a rayas azules y negras, y tuve que verla unas cuantas veces para entender que se trataba de esa misma, y que no podría usarla ni yo ni nadie nunca más. Meses después supe que mi mujer sin saberlo había entregado la corbata casi nueva junto con la ropa de su padre para vestirlo en su funeral. “¿No te inquieta que él la use ahora?”, me pregunto después de un silencio tan largo como para bajar a lugares profundos en la tierra y subir de nuevo.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

MEMORIAS DEL

Literatura: Encuentro Nacional de Poetas

Roc铆o Cer贸n

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

Rocío Cerón (Distrito Federal. 1972) Poeta mexicana. Su obra dialoga con otros lenguajes artísticos en una apuesta transversal de poesía, acción, video y música creando espacios de transcreación de medios y soportes. Ha publicado los libros de poesía Basalto (ESN, 2002, Premio Nacional de Literatura Gilberto Owen 2000), Soma (Eloisa Ediciones, Argentina, 2003), Apuntes para sobrevivir al aire (Urania, 2005), Imperio/Empire (CONACULTA-FONCA, 2009, edición interdisciplinaria y bilingüe), La mañana comienza muy tarde (La Propia Cartonera, Uruguay, 2010), Tiento (UANL, 2010), Gramática del nudo. Poesía 2000-2010 (SINABI, Costa Rica, 2011), Amérique/Urbana (Taller de Gráfica La Pezuña, libro de artista, edición bilingüe. México-Francia, 2011) y El ocre de la tierra (Biblioteca de Gulliver, España, 2011). Sus acciones poéticas se han presentado en el Instituto Cervantes de Berlín, Estocolmo, Centro Pompidou en París, Cabaret Voltaire de Tübingen, Alemania, Sala Carlos Chávez del Centro Cultural Universitario de la UNAM, Museo El Eco, Museo de Arte Contemporáneo de Zapopan, Museo Karen Blixen, Copenhague, Dinamarca. En 2005 recibió por sus crónicas de viaje el premio See America Travel Writer Award. Imparte el Laboratorio Experimental de Poesía dentro del Programa de Escritura Creativa de la Universidad del Claustro de Sor Juana. Escribe regularmente en la revista National Gegraphic Traveler, edición Latinoamérica y en el portal de arte interdisciplinario replica21.com. Su obra ha sido traducida al inglés, francés, finés, sueco y alemán. Su más reciente libro Tiento ha sido publicado bajo el sello alemán Verlag Hans Schiller, con traducción de Simone Reinhard. Es miembro del Sistema Nacional de Creadores. Mantiene el sitio rocioceron.blogspot.com.

Memorias del Encuentro de Arte de León

Rocío Cerón

América Todo exacto, piedra sobre piedra, bajo el estupor. Tengo adherida a la piel –planta del pie-, un nombre preciso, una esquirla dentada (aguijón o filo o tenso nudo), cristal a la uretra. Guardo una voz que es sombra, carta y anunciación: América se hunde. Hay una montaña o casa frente al mar que esconde un secreto. Manto, el desierto es manto. Se escucha una bestia colmada de fraguas: negros y blancos inventando heredad. Tengo en las manos un país del que he sido arrojada. Cinco millones de emigrantes caben en la cuenca de una sangre común. América es una madre que mata.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

América es un desierto sonoro. Cazuela de ave levanta muertos, ají de gallina abre sosiego o trucha arcoíris empina rubias. Oscuras nubes modulan temperamentos de valle y bufeo. Crujido de lastras de Machu Pichu. – Oscuro oficio éste de ser santa. Yo tenía una tierra, me despojaron de ella, ahora hay un parque de diversiones: juegos replican la muerte y son la muerte. Algo en la vereda (zanja, zanja devuélveme el tino, la cara cierta de mi tierra) es sepultura y nacencia. Aguachile que bulle en la quijada. Cacao herido que trae consigo tintineos de piedra. Cárcamo de agua de Tláloc, chacras marítimas de Manantiales. Cabo Polonio en mi memoria. Y la fuente que no deja de abastecer el mate seco, verdoso, que enjuaga la voz de la abuela.

Memorias del Encuentro de Arte de León

Rocío Cerón

Dame un tostado. Una jerga que mantenga las cuerdas vocales de mi lengua. Quiero un trapecio. Flotar en él. Quiero la astucia que da la cafeína. Galones enteros. Miles de litros de sangre. Quienes eran y quienes son. Todos situados sobre una cuerda. Precipicio. Desde las ruinas de la lengua una tesitura arrogante. Hay una franja de tierra sin nombre. En el fondo de la taza, me dice una gitana en el Parque Forestal, hay una imagen: hombre que aún recuerda a su hija. Detente, la otra tierra y ese perfil masculino que apenas resulta de las sombras. Serbia era cobijo – Atlántico- hoy es un lago. Idea del lago.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

13 Formas de habitar una esquina I Huyen avestruces —hay mujeres cuyas palabras son fresnos. Sombras hilvanan puertos de aire. Entre la estampida reposa la mano sobre el talud de una rodilla. Habano y humo. Rojizo ciprés el sueño. El olor sigue más allá del borde. Desde el buró —poder, sonríe destruida/tiento ocre, cuerpo estrófico en el quicio. Vestíbulo.

Memorias del Encuentro de Arte de León

Rocío Cerón

II Donde los náufragos cantan apunta el ojo. Hacia el rabillo austral de la mirada —agua de la memoria— el tono plomizo del frío. Uno podría ser entendimiento crepuscular, avanzada furiosa de jauría humana pero el vórtice detiene la rebelión. Gotea aún el rompevientos. Y entre el invierno de milnovecientosetentaydos y el presagio del dosmildocefindelmundo un día y el otro. Gramática de Babilonia. Descenso.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

III Caramelos y una hormiga. Breve ataque de asma. Sedosas las patas recorren un dedo meñique. Este paisaje no es política: hueco, centro de bala o poema. Dos muros hacen un baldío entre sí. Menta, el caramelo es sabor menta. Huella.

Memorias del Encuentro de Arte de León

Rocío Cerón

IV A ambos lados de la vía —párpados inestables, lozam 2 mg— la superficie de las cosas: tubos de acero, mosaicos (opus tessellatum), textiles sintéticos de corte abstracto. Dolor en el lenguaje. Monopolio cromático. Todo cuerpo desnudo mata a la teoría. Rota el espacio. Cielo.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

V Un punto un punto en particular un punto un punto esquivando su propio punto un punto que arroja otro punto el punto que aniquila su sombra un punto el punto en punto: linde.

Memorias del Encuentro de Arte de Le贸n

Rocío Cerón

VI Lluvia sobre penumbra. Pelaje y lamido. Ensoñación y notas en brote de murmullo. Herida que sostiene. En el trazo de un sonido veloz —cielo abierto sobre cuerpo, lengua —partículas de azul Berlín. Desliz en el cerco de la boca. Plexo.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

VII Al ojo el vuelo, petrel negro. Caminar sobre precipicio claramente delimitado. Colinas, nubes, bosque boreal. Mujer desvisti茅ndose sobre cama helada. Bajo los pliegues de su ropa una constelaci贸n de aguanieve. Arden las corvas. Barbera o Bonarda, fuerte sabor en boca. Filo.

Memorias del Encuentro de Arte de Le贸n

Rocío Cerón

VIII En el cuerpo sésil de una hoja, apenas adherida, resplandece el estrato del mundo. Flujo audible. Inflexiones sostenidas por insinuación —dosel amazónico en medio del cuarto. Las hormigas deducen siempre el estado de las cosas. Intensidad de una figura dentro de otra, sonoridad del bulbo de luz, silbido en tono sordo. La cerveza cae al suelo. Tokonoma.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

IX Baúl en madera de fresno, motivos vegetales y geométricos en perfecta simetría. Pies móviles para elevarlo del suelo, cerradura con llave, asas en los costados que facilitan su transporte. Periodo: siglo XVIII. Nadie olvidará el color del brazalete. La economía a gran escala destruye voluntades. Un hombre anuncia que desaparecerá. Trino.

Memorias del Encuentro de Arte de León

Rocío Cerón

X Ángulos óseos, formas y cuesta donde radica el ritual. Quién teme al aire. Fisura donde hay. Puerta pulida. Naturalezas muertas, humo de tabaco. Cruce. Un poema es una lima un día bisiesto un 31 de marzo un esquema mental un pinar. Retenes silenciosos demarcan umbral. Aire, pulmones saturados. Oxígeno para abastecer el cuerpo. Cercanía de pieles ante el viento. Jaula.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

XI Un punto, paraguas negro, bolígrafo de tinta azul, orden para no pensar en la muerte, una mancha seca de sangre, garabateo cadmio en algodón, arca con motivos repetidos sistemáticamente —clavel del monte o calta palustre. Toda la potencialidad del mirar: herida supurante espalda nupcial de un hombre labio bajo de grosor excitante cuerda que flota del fresno en vaivén madreperla ópalo de fuego luz diurna sobre escena movimiento y rastros. Cauterización.

Memorias del Encuentro de Arte de León

Rocío Cerón

XII Júbilo y adoración en paréntesis. Sobre el cabello largo de esa mujer, vista en Baden-Baden, sobresale una galaxia. No anillos de satélite. No corona de santidad. Réplica. Varios tañidos de campanas (no provincia eclesiástica) susurran una verdad a medias. Blancos y agrietados. Los labios. Se necesita una nueva contraseña para regresar a tiempo al mundo. Mientras la palabra aparece, ella dibuja sobre el agua una espiral. Resplandor.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

XIII Circulan autos en pulgada y media. Espacio hendido. Ladra un perro al fondo. Oropel. Pastelillo de arándanos y chispas de chocolate. Píldora sintética de felicidad. No era sólo balanceo de cumbia salsa samba. Gozne entre realidades, “mira tu cuerpo iridiscente, azulmoradoverde iridiscente”. Lenguaje. Territorio para la aparición de parques paisajísticos urbes rehabilitadas laderas de casas con techo metálico piedras nucleicas espacios sacrificiales. Cajas y capas, espacio vital de pulgada y media. Nación.

Memorias del Encuentro de Arte de León

MEMORIAS DEL

Literatura: Encuentro Nacional de Poetas

RaĂşl Karam

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

Antonio Raúl Karam (Distrito Federal. 1969) Ha realizado guiones documentales, actuado obras de teatro y colaboraciones en la edición y producción de publicaciones literarias de corte autoral. Coordinó para Libraria la edición impresa del Directorio de la Industria Editorial Mexicana (DIEM 2008 y 2009) Editor de los libros de poesía: Pútrida Voz, de Pedro Mena Bermúdez (ICL, 2007), Junkebox/Cartas a mi hija, de Francisco Rangel Hernández (ICL, 2009) y Gránulo del miémbrulo, de José Pilar Muñoz Ledo (ICL, 2010). Entre 2007 y 2009 escribió en Hoja por Hoja —suplemento de libros de distribución nacional— notas breves para reseñar poesía, ensayo y narrativa. Autor de los poemarios Aclaraciones (Edición de autor, 2009) y Radiación de fondo (Edición de autor, 2011).

Memorias del Encuentro de Arte de León

Raúl Karam

Vigencia sobre la tierra, de pie durante el trayecto; personas, que hoy viven y en un futuro no, esperan el convoy del tren urbano. Egos líquidos en sus miradas con la necesidad de ser en otro. La búsqueda de calcular el peso en los brazos de alguien más, de sentir el sol de ciertas manos rodeando nuestra semejanza. La imperceptible sobra antropocéntrica, ante los inestables fulgores minúsculos del cosmos.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

Fantasmas de nuestra propia era, nos desintegramos durante el trayecto, sobre el inextricable telar de la cinética. ¿Qué resta o suma deja de sí cada intención? ¿Cuál marea galáctica lleva tus partículas a otras costas cósmicas a suceder sin ti?

Memorias del Encuentro de Arte de León

Raúl Karam

Tanto ayer de apatías rentables, de trasminada gota ácida y urbana: miradas esquivas y juiciosas. El risible desastre de la pérdida de un solo cabello en la duela. La neutra –indiferentefelonía de la vida; efecto coriolis o catarsis, y nada para mi bien, hoy me daña.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

Infrarreal 1 El uno, al no poder, inhábil, con su humanidad a cuestas, descorre el protocolo de Messina —a punto de saldar cuentas con la punta del zapato— y descubre en rigor la gravedad para toda contingencia; la mafia circular de la astuta convención cuadrangular: paño de lágrimas en el bolsillo, secreto nefando de avispero, honor mancillado de corbata y neglillé. Sea todo bienvenido al saco de la antropología neuroemocional, mientras se destapan suculentas latas al gusto del consumidor social.

Memorias del Encuentro de Arte de León

Raúl Karam

2 Sed por cuajo, altisonancia terrena del vivir venusino entre la capa y el torso de la amada ausente; déjame que te cuente una historia, pero no me dejes nuca sin su gloria. Al alimentar la giba dromedaria sin ningún rubor en las mejillas, la mente insana se pretende plena de saberes fatuos, yermas landas y canónicas mesuras intestinas. Acumular obsesiones institucionales para el aro, ano, anillo, boca de Saturno: infanticida de inocentes alusiones, homicida de la imaginación preclara; evita la fanfarria y la codicia de tu iris.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

3 Dices: ¿Ketorolaco y biología, son acaso alguna ciencia vitalista? ¿antipiréticas artes para sofocar el infierno de mis almas? ¿Cuál es el espíritu de esta época, donde personas pretenden lo absoluto inmóvil y el dominio del otrora? ¿Son tus garabatos purulentos (con dudosa puntuación y estilo) una sentencia moral irreductible? Orden, dices: religión, ciencia, poesía: saberes cardinales, bellos y finitos describen la imagen imposible de un cosmos, en telares, infinito. Tómate la píldora, estás enfebrecida.

Memorias del Encuentro de Arte de León

Raúl Karam

4 Quién, para mis anchos gustos, me da una dentellada en gracia. Quién me proveerá de amores transmutables y vívidos mares sublinguales, cálidos, al punto saltimbanqui con épica clitórica. Quién me dirá palabras dulces sin evitar la púrpura al oído que el amor agota y proporciona, con el goce aéreo y áureo de armonías y contratiempos, en cien pentagramas destilados.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

5 ¿Esperaré esperanza en hebras, con mágicos placebos placenteros, en la torre mística del ajedrez? Sin cortes ni labriegos juego a decir métodos y llanos, cuyo efecto muy insospechado urge astronómicas justicias: el sol al levante por la democracia, la luna al poniente eleva la anarquía. La verdad es la verdad, pura, y nada la cambia; ni la mentira que pretende ser real o majestad.

Memorias del Encuentro de Arte de León

Raúl Karam

6 Progresiones, temas incautos cautivos de unidad temática —odio decir monotemática tanto como decir polisémica. La moda de los movimientos, estructuras dispuestas en tempos —ritmo será o velocidad—, reteniendo el espíritu en las piedras por altas resonancias y frecuencias, magnéticas, incoloras, insípidas; inodoras desde la fusa al silencio en un cuaderno de dibujo alterno. Para escuchar, basta mirar. ¿Puedes leerlo?

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

7 Apaguemos la historia, recluta partisana de una vaina apocalíptica y horrores tísicos en los meandros del temor remero, hacia río convulso de la predestinación. Yuxtaposiciones. Azar y libertad. Notas, diminutas intrascendencias, iluminan a luciérnagas por un instante, susurran a abejas durante su jornada, y alimentan con mi sangre a los zancudos.

Memorias del Encuentro de Arte de León

Raúl Karam

8 Infrarreal o despreciable símbolo, convertido en el Rencor, odiado por la máscara plástica, arrogante, que divina ignora en cuanto existe. Un combustible digerido en el pistón anticipable de su santidad neoliberal; abrupta mística de mercachifles, dueños del éter buhonero y el inflado flogisto financiero. No hay aquí una crítica sistémica sino un Constable en la subasta Sotheby’s, un bozal al clavecín bien temperado, plutonio expansivo en el desierto medio y filtraciones transgénicas por la vesícula. Derrotismo impúdico, llévame al esófago brahmánico.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

9 Debes saber, mujer, sin ti ningún lugar existe. Es la argenta corrosión de un arcoíris fragmentario, donde se diluye la concatenación de los efectos: aroma y sabor, olivo y azahar, desprovistos de intención y juicio alguno de verdad o falsedad universal. Todos los territorios expuestos hacia el revés de un mismo fin, sin tratados ni cartas diplomáticas. Es el camino sin dobleces sobre el eje de mi ego encerado, divinamente puesto de rodillas en el reclinatorio de tu mística risa.

Memorias del Encuentro de Arte de León

Raúl Karam

10 Hoy la ciudad ha sido sal de cúmulos de llanto; esforzada cifra de tapias donde ahogar la certeza de promesas incumplidas. Ni el arquetípico recurso en armadura medieval, supo reclamar escrúpulos: devorados en silencio por el fuego imaginario en las fauces del dragón. ¿Qué tipo de dureza nos habita para no persistir en el amor? Alguien dijo: ¡matar al dragón!

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

MEMORIAS DEL

Literatura: Encuentro Nacional de Poetas

Xavier ﾃ］gel Martﾃｭ

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

Xavier Ángel Marti (Parral, Chihuahua. 1958) Actualmente realiza labores de producción radiofónica para Radio Universidad de Guanajuato. Ha producido: Rk Radio Kartón, Minotauro, Radio frecuencia, Casa de sueños, Opera-transfer. Tiene publicados dos libros de teatro: Rk Radio Kartón, editado por la Universidad de Guanajuato; y Xavier Ángel Marti teatro de Frontera 8, editado por la Universidad Juárez de Durango. Ha realizado más de 50 obras teatrales con el grupo Teatro Libre que le han hecho acreedor de múltiples premios y menciones de honor.

Memorias del Encuentro de Arte de León

Xavier Ángel Martí

a- laqueada caja china de nácar y oro mis escamas de nonato eviscerados conejos de la tarde mi retrato anónimo paisajes lumínicos anfibia Creta seres laxos la palabra en su capullo es la hora de ladrar

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

los telones mal teñidos de los días

b- más allá así se dice un cuervo descuelga sin postizos sin martirio marioneta palo de manzano canon acrisolado de su piel

el Cristo negro de la cruz traslúcidos sus ojos asexuado y feliz

Memorias del Encuentro de Arte de León

Xavier Ángel Martí

c- esa noche esposada en notas de alquitrán ¿quién llevó a cabo el corte a lo largo de tu brazo? el alegato prometía exhibir al homicida Rubia de tórax amarillo iba y venía el castigador dañando los resortes

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

54 1 Erizados sueños bálsamo murmullo trescientas patas templan borbotones de aire circulando en mis arterias, diamantes en los dedos, enroscado en el punto del fuego escucho la cadencia de tu voz, me nacen pelos, soy oruga en el tiesto gota de agua almibarada, dicen que no hay para la salida inercia coagulada me apretujas, soy de barro me convierto en tu bola, pájaro con plumas de navaja, alguien dejó un recado en el laberinto oscuro de tu ombligo, anfibio en el charco iluminado, todavía navego, mis huesos de chicle acumulan mis espantos, me muerdo, sabes a mar… me lamo las escamas, no sé si me moví o estoy en el retrato él arrojó sus ojos a la tierra y estos (me refiero a los ojos como gordos sapos) regresaron a sus huevos Se quitó la piel, dejó que amarillease y el corazón le reventó de tan chiquito, volvió a mi madre Quítate que a’i te voy y de retache Se vistió de mí me dejó larva y aún espero con un maya vestido de gusano Ya llegarás, no’más aguanta, muerdo la nostalgia porque vino a mí fría como una coralillo y comenzó a chingarme la paciencia Se han ido acumulando piedras planas columnas dóricas perros de fuego y flautas un Dodge 64 el circo

Memorias del Encuentro de Arte de León

Xavier Ángel Martí

chichimeca Tlazoltéotl y una rueda de molino Quiero decirte que estoy aquí junto al demonio vestido de caliche, con su cara roja y con sus cuernos me dice que no estoy, que ya me vaya Sucede que paso de esta soledad de película barata y adefesios, si alguien me enseñó a morir me estampo en las nervaduras de tus días Te miro cuando estás frente al espejo y tú arañas ansiosa entre tus piernas Tu labial me delata cuando haces garrapatas en el hielo, arrójate de mí, muere en el intento Describe tus carambolas fuera de mi centro y tu voz me parte en dos en mil o mildoscientos y no acabo de mudarme, más allá de los siglos de los siglos santos arrasan el metal ambiguo de las plumas de metal de un rapaz pájaro en circuncisiones mediáticas es densa la premura que me habita y me rasco el corazón para que sangre y entonces puedas inspírate para decir que adiós es una talla más que justa que la circunvolución de nuestros días, arrejunto mi condición de anfibio inesperado y despego mis alas de vampiro mi cola de alacrán, desanudo la conciencia y en bisagras mis piernas acceden la estatura y la medida en que mis pies enlodarán los salmos de ciertas especies extrañas a tu memoria y el erial hiende mis costillas y el polvo dice a mis sentidos que no hay razón para salir a oscuras, légamo en mis párpados en mi condición de bulto y espantajo, rehúso articular los verbos plantados en mis dientes, puedo ser lágrima que escurre de tus pechos, la luna que nace de tu ombligo, la gota láctea simplemente, el dios jaguar me sigue la corriente, se tira de la lengua, me sigue con su cuerpo de muchacha, espero erguirme aferrándome al clítoris de una bruja con alas de petate, espero el vuelo rapante y criminal, pasan ellas rozando los sueños con sus pezones de fuego, pestíferas criaturas atractivas, dejan caer la lava de sus meses sobre bárbaros guerreros de flores revestidos.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

2 Pienso tus entrañas puesto a fuerza en la medusa en tu mar de plástico después bolsa de viento en una y otras manos hasta el día de los días que las madres perpetúan eléctricos secretos ahí tu vientre convulso y tú maldiciendo que te dejaste caer abatida por el miembro tu orgasmo de muchacha en solitario desvalida en aquella cerrazón de oscuridades impronta destino escenográfico sol cayéndose a pedazos personajes al vinil telones raídos historias de familia Padre tuyo rogado e ilusorio páramo donde seducida caíste sin más fosilizada creo ver tu rostro tus borrosos ojos sin su cuna de piel limos y lágrimas -vencido a la orilla de la cama dañados los huesos mal plantado el arma sujetada en la diestra la náusea a mis espaldas aleteaesperabas verme antes que la muerte punzara tu corazón y no llegar cada suspiro jalaba de ti hasta encontrar tu alma

Memorias del Encuentro de Arte de León

Xavier ﾃ］gel Martﾃｭ

el dolor de verte engendrﾃｳ los miedos mujer herida al margen de tus sueﾃｱos

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

3 tu caverna día a día tu voz breve la estancia o la longevidad horada ausente de mis dedos crustáceos en mi piel caracol en tu torrente no esbozo desconsuelo de pie ante la foto que te hace perdurar cercada en dorados eslabones tus alas desclavadas mis escamas de lagarto soy el doble cuerpo en cáliz renuncias desnuda en el espejo mi mirada yo detrás de tus ojos borrosos en tu vientre a reventar clavado veneno de batracios y aves de dudosa procedencia no un ángel anunciando solo plumas

en las puertas de tu sexo

Memorias del Encuentro de Arte de León

Xavier Ángel Martí

4 convengamos desasidos Eros no era más que una gota seminal en tus labios teñidos de crepúsculo la espesura aloja la insensatez de mi presencia ¿cómo explicarte? no más gusanos antes de ti apalabra la mueca siniestra un cadáver insepulto fosfóricos sus huesos libro escrito a trazos con la tinta sepulcral de aquellos vientos imperio donde la divinidad no repara en burocracias el quetzal no tenía para cuando advenir en el sayal correspondiente y la tiara de los nueve perros y letales zarpas obsidianas lluvia de vaho lenguas enmohecidas sin pronunciar arpas branquiales verbos a tono escorias de la luna la idea era tocar tu corazón y volvías a ti agrandada en el estaño dolida llorona ante el metalizado río donde tu pez mueve las alas

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

5 se quedaron diablos todos sus máscaras fauces en risas aullidos cantos susurros plegarias de abandono en el nido maloliente ángeles custodios fusiles y condena hierros a la mano el perrazo enfuetado a la diestra de Dios padre que se cae de tedio en esa silla de oropeles dragones y querubes -alguien debe dejar de grafiar estupideces en los muros de sus templosvestido de mí el del retache me pone cuentas de vidrio rompe mi cara y coloca maíces -dientes cabrón, arranca lo que puedas en cuanto salgas dos carrizos cuando las branquias dejen de ser branquias y el aire venga rompiéndote los dentrosañil el rostro torso ombligo y escroto erizo azul nubes en la punta de mis púas ajolotes en los surcos de mis manos sangre y huesos enraman esta calavera piel y escamas exhausto de años incrustados rastro de baba luminoso

caigo de tu vagina en el alarido de tus ayes tus sueños de aguamala pongo un dedo cruzando tus labios azorada callas duermes

Memorias del Encuentro de Arte de León

MEMORIAS DEL

Literatura: Encuentro Nacional de Poetas

Daniel Bencomo

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

Daniel Bencomo (San Luis Potosí, SLP. 1980) Sus poemas, reseñas y traducciones aparecen en las revistas Crítica, Luvina, Metrópolis y Periódico de poesía de la UNAM, entre otras. Es autor de los libros de poesía Apuntes en el Baño (Ediciones NOD / Sin Nombre, 2005), De Maitines a vísperas (Ayuntamiento de San Luis Potosí, 2008) y Morder la piedra (Mantis Editores/ Ed. Ponciano Arriaga, 2009). Ha traducido del alemán poemas de diversos autores jóvenes. Su libro más reciente, Lugar de Residencia (Tierra Adentro, 2010) obtuvo el Premio Nacional de Poesía Joven Elías Nandino en el año de su publicación. Fue becario del FONCA en la categoría Jóvenes Creadores Poesía 2010-2011.

Memorias del Encuentro de Arte de León

Daniel Bencomo

Poemas con fondo musical de ESPN Palabras cuyo fondo sea el resumen deportivo. Una palabra que rebote por acá por las tragedias. Una palabra que no sea una palabra, si no, ya entrando en laberinto, y pensando, ¿cómo es que ocurrió esta cosa? No sepa distinguirse. Podría ser el veneno en el veneno. Esta anotación es una prueba apenas de color pero ¿recuerdas, una vez más, el eco del resumen deportivo? ¿Es la palabra el clon del resumen deportivo, o, la palabra, si acaso, es el esqueleto de algún mar que agoniza? Sí aparece (me refiero a ella), como lo hacen los héroes, unos que se tiñen de un ya color muy viejo, un fino tajo (no me traduzcas, mirlo): ¿un disparo? No, un taladro.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

Hablo mal del lirismo y no me fío de su ritmo interior: el caer de una pipa, el romper de una vena, mil persianas que abre el hash en un ventilador. En últimos tiempos me dio por hablar del corazón, era una pila caduca y yo ajustaba las tuercas de la médula. Seguimos siendo, Jaquet-Droz, unos autómatas: autómatas del hecho, pero también del lirismo. Mis ojos exudan, no se trata de sahumerios, y míralo, aquí está, aparece, el tambor que esta noche me sirve de mesa, que es de Claudia pero que también guarda otros ecos, que motivó este poema antes que el poema decidiera destruirse, auto destruirse, al hablar mal del lirismo.

Memorias del Encuentro de Arte de León

Daniel Bencomo

Será que la escritura comienza a parecerse a un paisaje de la infancia, al que menos recuerdas, apenas un olor perdido entre los diarios deportivos. Cada espacio es un no-espacio en aquel lugar. Allá pudiste ser ahorcado, pero olvidas que el Mal tiene finos modos de encarnarse, como el azar o el amor, como la Mayúscula, por ejemplo, con que da por nombrarle. El paisaje sigue ahí, has seguido la línea del olor. Apenas aparece, allá hace calor, se hacen frutos por doquier y la gente sufre lo que quiere sufrir. Podrías tomar un fruto con la mano y disfrutarlo, pero en cambio ríen y entonces la vida es un caracol de piel morena, y la piel morena es esa tierra, recuerdas, ¿esa tierra?

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

La suscripción

para Tom Schulz

Porque estamos traduciendo: viejos gambusinos que ponemos, por amnesia, durmientes en la vía lejana. Vigas ajenas penetrando tus ojos. Ajusta tu sombrero: el aire está plagado de significantes, el aire está hecho una plaga. Un rascacielos tiembla igual que un mosquito. Una palabra explota en otro idioma, toma dosis de morfina en el tuyo. Esta mañana iremos al río del intercambio, los ojos saltones de los peces, no encontraremos pepitas. Verás tu vida pasar en blanco y negro y una mujer infalible, barbuda, lanzará en bicicleta un diario a tus pulmones. Nadie ha cancelado la suscripción, comienzan a aparecer los filones. En el libro se levantan los primeros peregrinos, tú quedaste atrás y vas descalzo. A alguien, en algún poema, tendrías que alcanzarle una taza de té. * Distingues en tu diario una reacción química. Está muy borroneada. Podría ser la receta del ácido lisérgico. Una receta casera, de riesgo, para explotar la casa, el baldío, los árboles alquímicos. Es un borrón. Las células de tu cerebro están cambiando información con un homínido. Es tu pariente extremo derecho y fueron de juerga por milenios. Una lanza, un isótopo de droga, una sombra pasan frente a ti. Esta mañana estás pastando de un centeno invisible. El libro está ahí, tienes que volcar algunos versos a tu idioma, o una oreja sin cuerpo disfrazada de girasol. * Todos son fantasmas, escucha: un traqueteo de máquinas renacentistas. Una torre de Babel junto a una idea de lo Real. Tú estás en un bosque, junto a un río en las montañas. Hay un campo nudista y todo brilla como absuelto en el cloro. En un tango de cloro. Yo estoy en un desierto. Un hombre se destila bajo un cacto, imita un espasmo de correcaminos. Trato de forzar la imagen por un potro de tortura, por un potro que nos lleve, a los dos, a otros terrenos. Voy subiendo por la torre y tú desciendes a rapel. Pido agua espectral, comienza a deformarse el cielo, alguien tiene que dar la gran oferta.

Memorias del Encuentro de Arte de León

Daniel Bencomo

El epicentro Leo: «Mi vida está en la poesía», luego digo que la vida no puede acogollar así, sobre un abstracto, sobre un margen frágil de lo dicho, quizá sobre un helecho, cuando pienso lo que pienso pienso lo que ya pensaron muchos: el hombre que afilaba sus colmillos con los huesos de primate, el otro que limpió con bayoneta el baño. El día está nublado, brotes de autismo, no hay arpegios, afuera un hombre que reunió los requisitos para ser un terrorista. Es un enviado del mal, su rostro es como un Bacon en fermento: esto ya lo dije antes, pero quiero volver al punto: el Mal y el terrorismo sirven para colapsar la perfección, y cuando todo cae, cuando la brisa, y miras derretirse a los pelícanos, y miras en el mar unos minúsculos orines, pensarás: vivo, estoy en lo que falla, y lo que falla, eso, como en San Andrés California, mis estimados diabéticos, mis escaldados pánzers, mis botargas de alienígena, es quizá mi coche bomba. Pasen a escuchar el epicentro.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

KJ Míranos aquí, hechos de accidentes y etiquetas calóricas. Las garras lucen bien esmeriladas. Lamer los odios cortos, hechos píxel, en la savia clorhídrica de las noticias del tiempo. El mundo, palabra tan epóxica, se hace fragmento en lo porno del agua. No amamos esta contingencia: clientes premier de lo que dura, buscamos la prolongación, las gruesos kilojoules de lo eterno. Cómo el émbolo recorre, infinitesimal, el horizonte de la vena. (2011)

Memorias del Encuentro de Arte de León

Daniel Bencomo

Podrían ser colmillos in memoriam Lorenzo García Vega Tú piensas que al no estar en casa no trabajaré: enciendo una pipa y cuento las cadenas de bencina en cada nota musical Yo pienso que hay una mina por estallar en tus verbos ¿Son luces afiladas con esmeril o son colmillos? pocos brigadistas de la Realidad nos buscan. Estamos en cadena nacional de Paranoia Street los 7 y 24. Ríen los pensamientos sentados en un árbol del cual se desconoce toda escala taxonómica, verbal, bacteriana del absurdo. Tú no deberías estar aquí yo no he completado una dieta rica en minerales yoicos ni en pólvora tampoco pero vamos: la política de amor es una alta reja electrificada en la que huele a humano a la parrilla pero vamos ¿no es este el sonido maxilar que nos persigue cada vez que no soñamos?

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

UN TEXTO ESCARABAJO tiene por deber categorías: sueño prótesis, época de lluvias, playa albina. Un supermercado lingual. La cajera tiene las uñas rotas. Para quien pueda preguntar: ella no es zombi. Ella está contaminado: el porno tiene qué ver en todo esto. El cadáver de Dios tiene qué ver en todo esto, o es un bagboy en el pasillo. Obviaron sedarte la vena conciencia de lenguaje. Busca al fondo el insecticida, siempre es Alguien el principio de tu clon: i am in love with paranoid/android.

100

Memorias del Encuentro de Arte de León

MEMORIAS DEL

Literatura: Encuentro Nacional de Poetas

Amaranta Caballero

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

101

Amaranta Caballero Prado (Guanajuato, Gto. 1973) Escribe. Estudió la licenciatura en diseño gráfico en la UG. Recibió la beca estatal en Guanajuato a jóvenes creadores, Poesía 1997-98. Ha publicado su trabajo en revistas nacionales: Tierra Adentro, Alforja, Blanco Móvil, Los Cuadernos de la Manscupia, Revista Literal, Yubai, Literal; e internacionales: Los Flamencos No Comen (Montpellier-Berlín). Su obra se incluye en las antologías: Creación Joven (1997), Poesía (1999) y La Tentación de Orfeo (Ed. La Rana, Gobierno del Estado de Guanajuato, 2000). Ha participado en las intervenciones Gestación, nueve meses creando, luriartística, en Guanajuato y con estudiantes de la maestría en artes visuales de UCSD en el proyecto Caltranzit, en la Herbert Marcuse Gallery y el Museo de Arte Contemporáneo en San Diego. Fundadora y editora del Interdisciplinario La Línea. Ha publicado: Tres Tristes Tigras (desde esta esquina) en coautoría con Teresa López Avedoy y Mariana Martínez (proyecto ganador del premio Nueva Serie Literaria del Centro Cultural Tijuana 2002); Bravísimas Bravérrimas (La eternidad en un paso. Un paso no en falso) Aforismos (Ediciones de la Esquina/Anortecer); Corta-(al)Azar: Lecturas de Julio Cortázar a inicios del siglo XXI, por Cristina Rivera Garza con Ana Clavel, Amaranta Caballero Prado y Heriberto Yépez (Maricruz Castro Editorial); Puerta al tiempo: Literatura latinoamericana del siglo XX (México, Porrúa/ITESM-Campus Estado de México, 2005). Fue incluida en Antología Aforística Mexicana de Javier Perucho y en el libro Los Mejores Poemas 2005, realizada por Francisco Hernández (Editorial Planeta, serie Joaquín Mortiz, 2005). Ha publicado poemas en la Revista Literal e incluída en la selección de Microrrelato, Panorama de la brevedad, realizada por Marcial Fernández (suplemento El Ángel. Periódico Reforma). Es representante de la revista mexicana de poesía Alforja.

102

Memorias del Encuentro de Arte de León

Amaranta Caballero

Nota en un periódico atestado de gorupos Me dijo y le dije. Pero para entonces ya llevaba las uñas grises, y yo negras, como en las pinturas del S.XV o como en las estanterías. Esas magnificas iglesias. Me dijo de los ferrocarrileros rusos mientras yo hurtaba una cucharita a la Baba Yaga, ¿y si no era a ella, a quién más? Me dijo sabotear, le dije aire, me dijo alquimia. (Ahí fue entonces que cayó el rayo) Pero no nos convertimos en hojalata. Ni en sal, -eso toma tiempo-, No nos convertimos tampoco en libros. Mudos. Reímos silentes sobre carromatos. Y arreció el contagio: disecar palabras, Traga almíbar – lindas onomatopeyas-, Pulir letreros, construir cimborrios. ¿Boundage o bondad? Me dijo y le dije.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

103

Cuento de Hades Luego de imantarla fue y le puso un plato con agua del pozo. La muchacha tenía sed. El agua, que no era otra cosa más que azúcar de plomo tiñó de rojo su plumaje, le quebró los huesos y le convirtió en retina cada poro, sí, de la piel. Quién sabe por qué pero así fueron felices para siempre.

104

Memorias del Encuentro de Arte de León

Amaranta Caballero

Confesa He de decir que confieso que sí, lo pensé. He de decir que confieso que sí, lo hice. He de decir que sé que para eso son mente, boca, manos, cuerpo, vida. He de decir que sí, que otra vez. Otra y otra vez.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

105

El lenguaje químico de las hormigas asesinas

Con tenaz fruición -como las hormigas que entran y salen en el cadáver de un pájaro muerto-, así, excavé y luego, dije sobre las formas de excavar: cuando uno encuentra lo mejor o lo peor de uno, o cuando uno saca lo mejor o lo peor de otro. Tesoros.

Penséde inmediatoen una boda negra lavezque leí “si sucasaesalacranienta, críar solífugos es una medida profiláctica”, y luego, -pensé y dije- de mi profunda admiración a todo aquello que no entiendo ni quiero enteder.

He de decir que me dedicaré a dibujar pájaros hasta que se aburran y vuelen. He de decir de las nubes negras de pájaros como todas las palabras que no he de decir.

Ya fui a remover la tierra de un parque y busqué mis flores de cabellos. Había idoantes,pocotiempoatrás,eldíaque–enamorada- lossembré.Ahísupedelas palabras que no estoy acostumbrada a escuchar, ni a decir, sólo a pensar. Desde entonces rezo: yo y mi pata de cabra, yo y mi pata de gallo.

106

Memorias del Encuentro de Arte de León

Amaranta Caballero

La carta del pájaro del pico despostillado y canto ciego I Había un pájaro de pico despostillado. Con él, lograba más voces que cantos. Luego reía, y se dejaba ir contra los vidrios de las ventanas. Antes del volar, el pájaro del pico despostillado ...antes de volar...amaba... El desafinado canto de mi glándula pineal -al emular a un pájaro-, se queda ciego. II Despostillado a veces quiere decir: armado de púas. Como los abrojos. III Entre las ramas, el pájaro del pico despostillado y canto ciego aprende a leer las perforaciones o desgarramientos que, a veces, aparecen en los cuerpos vivos. O el ánimo. El pájaro del pico despostillado y canto ciego ha cavado en tierras duras, ha removido piedras. Como todos, se alimenta de insectos. Posdata: Un día será una cueva, un día será penumbra. Ven pájaro, alúmbrame.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

107

La única persona

Soy la uña rota, quebrada, sangrante, astillada. Soy la madre que carcome ésa, tu individualidad. Soy la madre, ésa, que aprisiona consume acaba transgrede (“con amor”) tu persona. Ésa cárcel. Esa que también fui yo. Pero tú puedes todo. (Porque yo lo sé) Tú haces, tú dices, tú eres, tú sabes. Demuéstramelo. Huye, sal, corre, múdate, saca la basura que te aprisiona. Tira a la basura todas las muñecas que has sido.

108

Memorias del Encuentro de Arte de León

Amaranta Caballero

Pero yo también soy la libertad, la sensualidad que pasa la lengua sobre todo lo que te conforma, te construye, te deja vivir. Inhala. Exhala. Inhala. Exhala. Mi lengua entre tus muslos, la punta de mi lengua sobre tu sexo, la lengua y la saliva. Yo soy tú. Cuando todos los cuchillos como palabras. Cuando todas las palabras como personas. Cuando todas las personas como cuchillos. Lo oscuro que fagocita. Lo negro que pudre. Eso que me sangra, eso que me nace. Frágil. Atacar. Destruir. Matar. Atacar. Destruir. Matar. (No lo diré tres veces). Pero yo soy el cuchillo. Yo soy nadie. Yo soy el cuchillo. (No lo diré tres veces). Huye, sal, corre, múdate. No te dejes matar.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

109

Pero yo soy la amorosa madre que te contiene. Pero yo soy el maestro que te exige. Pero yo soy todas esas otras, a las que tanto temes. Pero yo soy lo que fagocita, lo que pudre. (El charco de sangre) Yo soy tu fragilidad: tu experiencia: tu luz. (El vidrio roto) Yo soy tu sombra. Tu espalda. Tu control. Tu perfecci贸n. Yo soy nada. Soy la lengua que te excita. Soy la mano sobre tu sexo. Soy la u帽a rota que sangra.

110

Memorias del Encuentro de Arte de Le贸n

MEMORIAS DEL

Literatura: Encuentro Nacional de Poetas

Juliรกn Herbert

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

111

Julián Herbert (Acapulco, Guerrero. 1971) Es autor de los libros de poemas El nombre de esta casa (1999), La resistencia (2003), Kubla khan (2005) y Pastilla camaleón (2009); del libro de cuentos Cocaína (manual de usuario) (2006); del libro de ensayos Caníbal. Apuntes sobre poesía mexicana reciente (2010). Es coautor junto a León Plascencia Ñol de la colección de relatos Tratado sobre la infidelidad (2010). Obtuvo el Premio Nacional de Literatura Gilberto Owen (2003), la Presea Manuel Acuña (2004), el Premio Nacional de Cuento Juan José Arreola (2006) y el Premio Nacional de Cuento Agustín Yáñez (2008). Su obra se ha traducido al francés, inglés, portugués, alemán, catalán y árabe. Tiene en prensa la edición francesa de Cocaína (manual de usuario). Miembro del Sistema Nacional de Creadores de Arte. Ganó el Premio Jaén de Novela (2011) gracias a Canción de tumba, de próxima aparición en Literatura Mondadori.

112

Memorias del Encuentro de Arte de León

Julián Herbert

Breve manual de poesía mexicana un colibrí quemándose en la transparencia proyectada por un foco de 100 watts

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

113

ENVOI Teoría de la recepción “Aherrojado contigo en el suburbio de una bala” : dije algo así por preguntarte si querías bailar. Ay, los poemas del fin del mundo, cochambrosos porque un filósofo alemán se adornó las rasgadas vestiduras con cráneos de judíos, porque un poeta judío se ahogó entre la bruma, muy lejos del mar. Miscast: siempre vamos al teatro a ver Las nubes con los broches de Yocasta en un bolsillo, por si acaso.

114

Memorias del Encuentro de Arte de León

Julián Herbert

Blind blues últimamente estoy viviendo esos días de autobús al encender sus motores ese tiempo de olor a diesel y doncellas respirando dentro de sus bolsos de piel mientras mueven la mano en un adiós sin reflectores ese abigarramiento de hombre colgado de sí mismo como un papalote colérico pero sin vidrio en la frente

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

115

Graffiti (1) Porque el mundo es un letrero y la mirada no sabe descifrar sus instrucciones. Un letrero debajo de la lluvia con la tinta borrosa: la palabra “césped” cayendo al hormiguero, la palabra “pisar” cubierta de inscripciones; y los demás quién sabe, lejos, como una carta de amor escrita en el aire con los labios. El mundo es una canción que se pierde en la radio sin que nadie la extrañe. La moneda que frotaste en tus manos de niño hasta que fuiste a la tienda y te dijeron que ya no tenía valor porque no tenía dibujos. El mundo es una esfera, un escritorio y mucho polvo, un calendario con los días decapitados; sábados largos como una carretera por donde se camina mientras pasan coches rápidos, lunes y miércoles de cinta en el zapato como si no hubiera ya bastantes nudos. El mundo es un letrero sin vocales, un árbol que florece detrás de la pared, una fruta que nunca madura en nuestros patios. El mundo es nada más este decir y decir y decir que no se escucha. Que hablen más fuerte por favor.

116

Memorias del Encuentro de Arte de León

Julián Herbert

Una oración Escúchame, Señor: mi cólera aventaja a la tuya. Te supliqué no pusieras tu puño entre los amantes. Te pedí salvar de plagas a cuantos pudieras. Te he rogado mes tras mes no sea la ruina de los justos el único juguete de tus fines de semana. Tú vienes del sueño como cualquiera de nosotros y tu sonada vocación por la crueldad no destruirá las canciones antiguas ni la fe de mis amigos en tu santidad. Intenta oírme, Señor: has pecado mucho. Es hora de que salgas al balcón y nos dirijas unas dulces palabras de consuelo.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

117

Don Juan derrotado Todas mis mujeres quieren estar con otro. Me abandonan por un adolescente, alaban a su esposo mientras yo las estrecho, se van con periodistas, con autistas, con rubios bien dotados, con guerreros y cantantes venidos de ultramar. Todas son bárbaras, histéricas, infieles: me acarician con el filo azorado de un puñal de lencería y se lanzan a bailar en la inmunda taberna montadas en los ácidos corceles del calor. (Siempre bailan con otro: mi vida es un gazapo entre las pausas de la orquesta.) Yo las deseo entrecortadamente, como un caimán imbécil y violento que gusta de la presa aderezada con veneno. Yo las deseo en las cornisas más esbeltas del amor. Abismos sucesivos y dádivas perpetuas, sus cuerpos se prolongan en mí hasta confundirse: una compra cortinas, ésta me pide que por favor la abofetee, aquélla está sentada en un parque vacío, la mirada perdida, comiéndose un helado. Yo les muerdo los cuellos, les palpo cada legua de la piel, les hablo con la piedad de un epiléptico que habla a sus pesadillas. Ellas no duermen nunca: su único empeño es la traición.

118

Memorias del Encuentro de Arte de León

Julián Herbert

Celosas. Inconstantes. Me arrojan de sus vidas como a un príncipe azul que es echado de la fiesta de disfraces con nada más que un vaso desechable en la mano. Todas me engañan. Todas. En sus brazos, yendo de unos a otros brazos, me siento como César, que miraba –mientras ardían en su pecho los cuchillos– algunos de los rostros que más amó.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

119

MEMORIAS DEL

Literatura: Encuentro Nacional de Poetas

León Plascencia Ñol

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

121

León Plascencia Ñol (Guadalajara, Jalisco. 1968) Poeta, narrador y editor. Becario del FONCA en dos periodos: residencias artísticas otorgadas por el Ministerio de Cultura colombiano 2004 y el Instituto de Traducción de Literatura Coreana 2007. Colaborador de periódicos y revistas de México, Brasil, España, Estados Unidos, Colombia, Argentina, Perú, Nicaragua y Corea. Ha publicado: Revólver Rojo (Bonobos, 2011), Satori (Era 2012), Zoom (Aldus, 2006; Ángeles de Hierro, República Dominicana, 2010), Tratado sobre la infidelidad (Conaculta 2010), Seúl es una esquina blanca (El Equilibrista, 2009), Apuntes de un anatomista de ciudades (2006). Publicó con Rocío Cerón y Julián Herbert, la antología El decir y el vértigo. Panorama de poesía Hispanoamérica 1965-1979 (Filodecaballos, 2005); además de los libros El árbol la orilla (Canadá-México, 2003), Enjambres (FCE, 1998), En los párpados del aire (1994), Estación llena de pájaros (FETA, 1993) Ha recibido los premios Iberoamericano de Poesía Jaime Sabines para Obra Publicada 2010; Premio Nacional de Cuento Agustín Yáñez 2008; Premio Nacional de Literatura Gilberto Owen 2005 y Álvaro Mutis, México-Colombia 1996.

122

Memorias del Encuentro de Arte de León

León Plascencia Nol

La cordillera (fragmento) Nunca te lo dije: El color del corazón es una mañana frente a las costas del Pacífico. Aunque quizá lo sepas porque lo hemos hablado tantas veces. El auto avanza entre las curvas y es blanco el suceso. Buscamos una playa. Ahora lo veo tan claro. En realidad lo que buscábamos era al otro. ¿Lo recuerdas? Ardía tan sólo la costumbre de estar así tan juntos, en la inmanencia de dos, interminable el término de la ternura asida al limo de los cuerpos.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

123

Una canción He pensado en los albérchigos y las caléndulas. ¿Hay una canción que hable del cielo o de tus ojos en Boca de Iguanas? No sabría decirlo- las nubes se incendian y en la arena hay una huella que siempre quedará. Picotean las gaviotas alrededor de un trozo de comida. Es una canción, tan sólo una canción. Lo sabemos ahora más que nunca.

124

Memorias del Encuentro de Arte de León

León Plascencia Nol

Imitación de José Watanabe, quien a su vez imita a Basho Los dragones voladores despiertan una insospechada duda: ¿cuánto del río subsiste en el poema? Aletean minúsculos frente a mí y yo quisiera escribir un sijo para ti. Tengo compasión: la roca está cansada por el paso del agua, choca contra ella y la rebasa. No hay molde para contener un ejército de dragones alados enfrentándose a la brisa que sale de los juncos. Quería decirte en este poema algo sobre la belleza roja del paisaje. Fue sólo un momento. Vi el agua descender abochornada por el río: se cubría los pliegues y aparecieron ellos, un ejército marcial y fiero. Todo el rojo no cabe aún, explota silencioso. Las hojas del árbol parecen garras que se abren rojas también en su melancolía. Quería escribirte este poema. La lluvia no me deja. Sólo conservo del paisaje lo que ya olvido. ¿Cuánto del río subsiste entre nosotros?

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

125

Carpinteiro Los trabajos del pájaro carpintero tienen algo de luz demorada. Un rápido golpeteo en la rama altera todo el orden que me pediste. Hay azules y morados bajo nuestros pies. Cada golpe del carpintero provoca un quiebre en el mundo. Pudiéramos estar desnudos, dices. Bajo los párpados sucede casi todo. El carpintero no se oculta y busca lo frágil de la rama. Un poco de escritura entre los cuerpos y las gotas caen hacia tu espalda. Me quiebro, dices mientras el carpintero barrena. Tan sólo cinco nubes fotogénicas, una sombra de flores alrededor de la banca. Podríamos delimitar el espacio, la grama o el tepe a cinco metros de nosotros. Volvería a decirlo: Este abanico / hay que tirarlo (Basho). Y entonces el carpintero me mira, lanza un picotazo más fuerte: “La manera de respirar que proviene de ti, tiene algo de golpe y sufrimiento”. El carpintero abre sus alas. Un gesto ligero para que pase el aire. Deberías saberlo.

126

Memorias del Encuentro de Arte de León

León Plascencia Nol

Inflexión Un mundo hacia delante como la voz. La inflexión radica en el gesto. –El ficus aletargado, habías dicho. No escuché venir a las gaviotas, pero sí puedo decirte que encontré un rompevientos y algo de belleza. Me persiguen por ahora los montes nevados. ¿Sabes los qué significan? Como aquellos guijarros o la grava al descender del auto en plena carretera. La inflexión radica en el gesto. Las palabras están vaciadas y el vuelo de los ticuses. Te dije que la mejor temporada para recorrer estos caminos es el de las lluvias. Mira el verde, los campos asombrados por el agua, los pequeños riachuelos. De estos caminos admiro los robles, las largas extensiones de los sembradíos. –Una nube, habías dicho, falta a través del cristal. La inflexión radica en el gesto. De pronto cruzó la tortuga. –No la aplastes. Me persiguen los montes nevados, la insólita belleza de la nube.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

127

Canción de Tokio

Medio cuerpo, tan sólo medio cuerpo y alguna flor de loto o un estanque. (Hay caballos frente al aeropuerto): una película de Ozu.

-Blanco y negro, pálidos animales,

nubes del último otoño a la salida del bosque. Hay un grupo de comensales entre los arbustos: la nieve prolifera. - El viento: la escritura es un muro. Alguna vez me recliné a recolectar arroz del sembradío: largas planicies por donde cruza el tren:

128

-una película de Ozu:

Memorias del Encuentro de Arte de León

León Plascencia Nol

sólo quietud. Ellos comen pescado de una bandeja. (Cojines de satín y pies descalzos): esta es una escritura visible del otoño, Tokio y los cerezos. La casa de papel podría derrumbarse.

Es largo el aliento sobre el sol y las

cosas: caliento para ti el sake. Una cerilla encendida es mi amor: una película de Ozu, Tokio Story.

(Nada sucede en la familia).

-Caminé entre luces y vértigo. Podrías volver con el mensaje: “la bóveda del cielo tiene una escritura fracturada”.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

129

La voz es la raíz del cielo A veces la música es puro dolor pero al fin y al cabo eso no parece tener importancia (Sánchez Mejías).

Le dije: esta realidad es otra pero eso no parece tener importancia.

Ella: un bel morir tutta la vita… ¿sabes de dónde proviene?

A veces la música es puro dolor, etcétera.

Leía en ese entonces Praga mágica de Ripellino. Quería ver el Moldava, un poco de gris

un poco de gris

no los rostros, no el perfil de la extrañeza. ...pero al fin y al cabo, etcétera

hay un tiempo transparente.

Fue un vuelo Madrid-Lyon-Praga.

130

Memorias del Encuentro de Arte de León

León Plascencia Nol

Los pasajeros de al lado beben como enfermos. Todo es una representación. Pensemos es un código y en una mujer escribiendo una carta: “Un bel morir tutta la vita…”, ¿sabes de dónde proviene?, etcétera. una nube, las montañas blancas Hrabal hablaba de gatos y usaba una camisa a rayas. Blanca y verde.

El paisaje es verde.

Hubo una historia trunca, la voz es la raíz del cielo.

A veces la música

puro dolor

Le dije: esta realidad i. ii. iii. iv. v. vi.

Deberías leer el libro de Sebald que cargaba en la maleta. Un poco de aire. Ferdidurke te recuerda algo? Un cuchillo no es una moneda Quisiera mencionarte un poema de Ovidio ...las montañas (shan) y los ríos (shui) son el paisaje espiritual el hombre, un espacio sagrado que permite reencontrar una supuesta armonía originaria y el propio

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

131

yo. El hombre, el minúsculo, ha de afrontar los picos sobre los que se sostiene el cielo (wu yue), superar una serie de pruebas y de seres mitológicos para acceder a un estadio superior, a otro nivel de sabiduría. (Octavi Martí, Babelia). vii. Ellos: la playa viii. Porque la realidad podría ser. ix. Ella escribía hermosas cartas. Beijos, decía. x. Una noche pasó eso. Era Alina. Arvo Part y la noche.

Ellos: Sí, Arvo Part. ¿Tú qué crees? la música es blanca, puro dolor, pero al fin y al cabo.

Todos amanecerán a merced de la felicidad, Un poco adrede, sí, la calle Karlova.

Le dije: ¿Dónde habré de cruzar si este cielo es medio río?

132

Memorias del Encuentro de Arte de León

León Plascencia Nol

Reconsideraciones para una monografía

Disfruta el propósito púrpura del día (A. O.). Disfruta. Hay una historia que ejemplifica otra historia. Es otro día, por ejemplo: un cuadro de Tápies: Barcelona: la lluvia, por ejemplo hay fuego en la torre o en el cielo. Es otro el nombre: púrpura el alfiler y la ola casi. Una columna, eso, una columna, una tarde de otoño: trazos de Cy Twombly, eso, por ejemplo: es el propósito: oscuro de Dios en esa historia: ¿cómo fue la luz de San Vito en ese día? Disfruta de los naipes de África, de las figuras diminutas de Boltanski que algo decían. Esto no dice nada. No podría (O. dixit). Cómo entonces la historia en otra historia, por ejemplo: un tren rumbo a Granada: molinos eólicos. Hay tiburones que se hunden en el living. No es así, por ejemplo otro día, un propósito, eso, nada más o La piedra de la locura, ya lo sabes, eso, sí, un cuadro pequeño: otro día. Un poco de lluvia, un poco, en el mar de árboles. Algo se dijo: disfruta, por ejemplo, el cabello mojado y el frío. No podría. Las aves son como hélices blanquísimas, por decir algo ese día: un propósito, hubo, por ejemplo: flexionar las piernas en otoño: hay perdigones en la sangre, eso. Un día de gamuza y marineros, de Tramp Steamer y gaviotas. Esto no dice nada. Rauchenberg y un limón maduro en el bolsillo: disfruta el púrpura del cielo, eso, y el cementerio judío que es otro cielo, eso, nada más.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

133

Escritura y descripción

En ese punto negro está este poema que no ha sido escrito. O mejor: está a punto de escribirse. Hay una palabra que sobresale. PÁJAROS. No es contemplativo porque es contemplativo. Es un jardín zen, es una montaña nevada y cerezos; también el Cañón de Colorado y una frágil autopista. PÁJAROS, dice. La primera condición, etc. (Juan de Yepes, dixit). PÁJAROS. Por la mañana una cita de Chômei (1212 después de J.C.): “Considera la vida de los pájaros y de los peces. Jamás el pez se cansa del agua; pero no siendo pez, nunca podrás saber lo que el pez siente. Jamás el pájaro se fatiga del bosque; pero, no siendo pájaro, nunca comprenderás sus sentimientos. Igual sucede con la vida religiosa y la vida poética: si no las vives, nada comprenderás jamás de ellas.” Motivo de estudio: reflexionar sobre los pájaros, sobre ese punto negro.

134

Memorias del Encuentro de Arte de León

León Plascencia Nol

Revólver rojo “Parece que perder no es un arte difícil: los muertos de verdad de uno son víctimas amadas de los vivos”.1 Parece / dijo “Perder”, dijo “un arte difícil” / parece entonces que el caracol, la anémona, son víctimas “amadas”, la mujer sentada en el borde de la banqueta, este aire nocturno y helado / “víctimas” de no sé qué situación, de qué carencia. Carezco de mis muertos amados. / Hay esquirlas, una sensación de pesadumbre. / Parece que los ojos se vacían de uno o de simple ausencia / y dices que es un “arte difícil” la trayectoria / el vaivén de las hojas fue un cambio ya planteado desde antes: los muertos, la secoya, la letra de ese dolor en el costado. / No sé qué prefieras, si el aturdimiento, o el fulgor de las cosas que son alas / un descenso individual en las extensiones del hielo, el amarillo digno de una sola antena que sobresale desde la ventana Tenuemente lo perdiste todo, dices, el oro y el instante, el viento en el boulevard. De qué sirve / “es difícil” / “perder” / tan sólo equívocos. Podemos hablar más de la luz del sol que del lenguaje, pero el lenguaje y la luz se ayudan mutuamente…2 Hay un efecto ante las pérdidas: el pensamiento sucumbe, y quizá no importe / pero el pájaro emigra a otra tierra de un cielo parecido 1 Mirta Rosenberg 2 Marianne Moore

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

135

a este cielo. Todo podría ser igual: la pérdida, el arte difícil de nombrar, y poco importa la garra de esa ave detenida en el olmo / “amadas víctimas”, el nivel del agua del estanque, una garza extraviada en el lenguaje ajeno. “Parece que perder no es un arte difícil.” / Toda catástrofe es piedra Una avenida, un patio solar, la mesa en la casa de tu madre para tomar el té, el gorjeo herido del gorrión y las verduras, dice, son “amadas víctimas” / el auto que asciende es una mañana y arrayanes y olvido, dice, aunque es difícil encontrar una frazada frente a mi cuerpo repleto de anestesia. / “La luz del sol”, “el lenguaje”; la luz del sol en el acantilado y en mi espalda podría ser otro cielo, una ”víctima amada”: sí se desvanece el aliento y hay perdigones en la pérdida, dice. Hay un símbolo en el muelle, en ese pozo de caballos y de sombras. / Perder significa un revólver rojo en la respiración del hundimiento.

136

Memorias del Encuentro de Arte de León

MEMORIAS DEL

Literatura: Encuentro Nacional de Poetas

Sergio Ernesto RĂos

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

137

Sergio Ernesto Ríos (Toluca, Estado de México. 1981) Ha publicado los libros: Piedrapizarnik, De cetrería, SEMEFO, searching the toilet in juárez av., Mi nombre de guerra es Albión y Muerte del dandysmo a quemarropa. Como traductor: Voy a moler tu cerebro, de Roberto Piva y Escuela Brasileña de Antropofagia. Aparece en las antologías de poesía mexicana reciente Divino Tesoro, Nosotros que nos queremos tanto y Radial.

138

Memorias del Encuentro de Arte de León

Sergio Ernesto Ríos León

Mercado Negro Tampoco dijo bienvenido a la inseminación provenzal Cavagnari

Mi novia murió en la irrigación nutrida de los tábanos cierto día de febrero. Mi prometida sepultó sus pulsos sobre una bandeja de luces focales. Mi enamorada en el ajuar de opalinas. Tridente para la lírica a dos. Cabeza que poseía una conciencia de crisis. Deshoras en ciudades. Ecuménica luz de los perecederos. Circulizada en la turbina indefinidamente. Tuve malas palabras para infiltrar adentro de su nuca. Tuve corceles nupciales enchufados al paso de un águila quieta. Pero nada le sirve de corona celeste. De agua estancada. De recaer las caudas. De persuasión contra el semicírculo de las mañanas. No existe.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

139

El despertar de las creaturas del espejo capullo

Es una calabaza de halloween blanca con un antifaz de zorro murciélago, el zorro tiene cuatro ojos y está alegre (aunque a veces se distingue una mirada siniestra). Adentro hay una bailarina bicéfala con pinzas de cangrejo. Las orejas de la máscara de lobo son lobos con alas. Es una máscara muy angustiada, muy suicida, muy melancólica, hace aaaaaaaooooooooo con la boca. Aunque también veo mapaches con partes rojizas enlazando sus colas. Veo un conejo diseccionado sobre una sábana, sus barbas son afelpadas, distingo la textura de sus barbas y bigotes. Usa botas industriales, de las patas delanteras le brotan pingüinos, del ano le brota la cabeza de una jirafa. Es un gato blanco con negro deprimido, le veo los ojos hundidos. En donde debería tener pelo le brotan perfiles de cocodrilos. En la frente tiene una cabeza con antenas o un casco diminuto con antenas, con algo de insecto. Es un gato parado en dos patas con una cerbatana adentro, la cerbatana le sube por el pecho y la garganta. El cuerpo del gato son cabezas de un gigante de piedra. Son dos conejos muy respingados y despóticos haciéndose fuchi, tienen algo de ama de llaves, como si llevaran un platito a medianoche, pero no llevan nada. Encuentro elegante su gesto. Dos martas rojas escalan una estructura orgánica verdegrisazulosa, aunque parece que las martas caerán sí consiguen ascender. Tienen una pata apoyada, la pata que les da impulso, en el pecho de un león.

140

Memorias del Encuentro de Arte de León

Sergio Ernesto Ríos León

Veo tres imágenes ensambladas de abajo a arriba: dos cabezas de fetos mostrando su nuca, la siguiente es un cuervo fumador con algo de estatua griega de filósofo, la última imagen es un escarabajo inclinado. En medio sobresale un halo de colores. Dos policías vestidos de violeta con cascos negros dirigen un baile marino en otoño, aunque es otoño es colorido, aunque es marino en el fondo hay una estructura metálica que recuerda a la torre Eiffel. Las creaturas que están convidadas al baile son muy alegres, los hay unicelulares amarillos ocre, naranja, café, amarillos con ojos naranja; hay cucarachas y hay hipocampos. Los que más me gustan son los escarabajos azules moviendo hojas oscuras de palmeras.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

141

Muerte del dandysmo a quemarropa O lo que opina la gente de mis poemas 1. Usted es un especialista en excursiones al infierno. 2. Lo que lleva escrito equivale a un doble registro de nacimiento y defunción. 3. Cuántas flores retóricas pone sobre su tumba. 4. Se resiste a la luz y la genera, en la dirección de uno de sus más breves y contundentes versos es una “sobre-ausencia”. Un graznido en un guante de seda. 5. Quiere cantar una canción iluminada por el sol, soltar las velas sobre los mástiles en el aire, soltar los tigres y leones en los patios. 6. Se trata de la muerte del dandysmo a quemarropa, avispas con peluca y jirafas tripulantes en paracaídas. 7. La gente prefiere leer su horóscopo en cajas de cerillos. 8. Lo siniestro puede ser condecorado. 9. La poesía es un crimen que no puede realizarse sin cómplice. 10. La poesía es un hospital donde cada enfermo está poseído por el deseo de cambiar de cama. 11. Si exprimiéramos el cerebro de un poeta el líquido obtenido semejaría almíbar al lado de la hiel que segregan algunas tristezas. 12. Cuando comparo mis poemas con los suyos me da la sensación de estar en un triciclo de pedales al lado de la turbina de un avión.

142

Memorias del Encuentro de Arte de León

Sergio Ernesto Ríos León

13. Es una catástrofe en ningún lado. 14. El último pensamiento es transformarse en un ruido, en un enorme cuarto oscuro, un cuarto lleno de ruidos. 15. Es la puerta que permanece cerrada. 16. Es un literato natural: tiene la espontaneidad de un esquimal muerto en un iglú. 17. También el uso aristocrático de las palabras puede ser condecorado. 18. El poema es la cabeza de un luchador de sumo que no se decide a bajar la resbaladilla. 19. Los poemas son como diminutas madres-topo desfallecientes dando a luz en una isla que en ese instante declara una ley para exterminar a las madres-topo y sus crías. 20. Se me figura la llamada de un extraterrestre desde una cabina telefónica pidiendo la dirección de una clínica para desintoxicarse, aunque en realidad se trata de una transmisión telepática completamente silenciosa y nadie lo advierte. 21. Pienso en el emperador de “El traje nuevo del emperador” agazapado en la torre de un palacio invisible. 22. No me canso de leer y releer su prosa-en-abismo. Muy debajo de la línea del silencio hay una cosa vecina de los brotes del inconsciente.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

143

MEMORIAS DEL

Literatura: Encuentro Nacional de Poetas

Eduardo Padilla

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

145

Eduardo Padilla (Vancouver, Canadรก. 1976) Ha publicado los libros de poemas: Wang vector (2003), Zimbabwe (2007) y Mausoleo y รกreas colindantes (2012).

146

Memorias del Encuentro de Arte de Leรณn

Eduardo Padilla

Constantinopla Vivo en las afueras del mundo, soy el peor histrión del vecindario. Considero una ventaja estratégica estar a la sombra de la Puerta Dorada, colosal atea que va siempre al grano y prefiere la desolación al adorno. La admiro por lo mismo. Cuando pienso que su muerte es mi muerte me doy por satisfecho, ya puedo anunciarle a todos que estoy en una relación sentimental. La raza de mi querencia no es importante, lo que cuenta es su sentido [del diseño. No odio a los chinos por ser chinos, los odio por ser incapaces de inventar la belleza trascendental de un 1950 Studebacker Champion Convertible. La imagen de dicho auto reside en el relicario de plata que habré de [arrojar desde alguna cima el día de mi finiquito. Barajeando mis opciones, me inclino por la cima de aquel puente. Hay que entender que el puente sufre el peso del tiempo como ningún mártir jamás podría y además sin drama o mácula, sin ensuciar los pantalones. Golden Gate, en tu nombre rutila una grosera promesa que ya pienso capitalizar cuando sea hora de canjear mis fichas. ¡Tu no eres ningún vulgar puente, oh montaña servil! Las pelirrojas me estimulan a tal grado, y entre más heladas y utilitarias, más vivo es el rojo de mi entusiasmo. Habría que seguir tu ejemplo, mi humilde giganta, y soportar el plomo de los días con el gris acero de tu parsimonia.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

147

Lucy BPM 37093 La risa de mi hermana es una pelota de goma, roja como la sangre del mundo, llena de plasma, tintineo y partículas jaspeadas. Cuando corre, corre a caudales y cuando estalla contra las rocas las rocas también ríen, subdividiéndose en diamantes y rubíes. Calculo que el vapor de su risa podría solucionar las necesidades energéticas de incontables empresas; calculo también que esa risa podría seguir creciendo y devenir en una masa elipsoidal de ruido blanco columpiándose en la corona del sol. Espero entiendas, su risa en verdad es una cosa magnífica pero yo a veces estoy durmiendo o intentando dormir y ella arroja esa risa inclemente contra mi puerta y entonces yo desearía que uno de los dos estuviese muerto.

148

Memorias del Encuentro de Arte de León

Eduardo Padilla

Auto-retrato con escuadra Siendo la vida una vela impertinente, izada en la impermanencia del eje vertical —y— siendo la muerte una vela intermitente, arrojando su luz negativa sobre la permanencia incontinente del eje [horizontal: tomaré mi escuadra y tocaré el arpa en silencio, como quien finge decir algo urgente detrás de un cristal blindado, bien sabiendo de antemano que no hay sordomudos en el área.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

149

Enclave Dice el hombrecillo de las gafas hexagonales que a su actual ritmo de descomposición la espada de San Jorge habrá perdido toda vigencia, demasiado delgada como modelo a seguir por las pasarelas del comportamiento consecuente; comparativamente, un palillo será una Muralla China de rectitud [encomiable; se puede esperar una pérdida del rigor del que tanto abusaba en sus años mozos, al extremo de perder esa dureza diamantina que tanta panocha le consiguió durante las giras mundiales de antaño… no es excesivo visualizarla, incluso, como un futuro fideo cantando en clave de Sol disminuido, pidiendo piedad en las esquinas, esquinas montadas precisamente gracias a la perfecta ausencia de piedad que la espada logró instaurar durante la brutal juventud de su fase innovadora. Ya puedo verla, lastimera más allá de los cuadros estadísticos que ella misma ayudó a sostener heroicamente sobre la espalda del [dragón. Su camiseta, heraldo disonante, punta de lanza de una nueva era: “Bésame, soy Atáxica”

150

Memorias del Encuentro de Arte de León

Eduardo Padilla

Pirotecnia El monstruo de la sobre-adjetivación acabó casándose con la poeta de los versos rosas. Lo que sólo se supo hasta después de su muerte fue que la violó en su primera cita. “Me obligaba a lamerle su colección de huevos Fabergé en presencia de sus amigotes de la prensa especializada, el “quién rasca a quién” de la crítica oficial en aquellos días de peinado [infausto. Luego yo tenía que ir a la cocina y hacerles calamar en tinta de Olivetti mientras ellos hacían su trueque semanal de ganchos hiperbólicos (te cambio mi “cadencia embelesadora” por diez de tus arrugados “Tour de force implacable”). Los premios Nobel se jugaban sus pisapapeles en el Coliseo, embadurnando de miel a los presos políticos, que en aquellos días como [usted sabe conformaban el tronco mutilado de nuestra fuerza laboral, y así se los lanzaban a los osos hormigueros que cantaban “te estoy matando a besos vida mía” mientras las acciones del Cyclon B se disparaban por los cielos. (insertar onomatopeya)

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

151

The Weird Sisters Las Matemáticas son el lenguaje oficial del Vértigo, a ser empleado durante horario de oficina y bajo la batuta estricta de una corbata a rayas. La Poesía es su conversación de vestíbulo, acompañada de un buen tabaco serpenteante y de un diván rojo; a todas horas se le puede ver sentado a la espera de un embajador que viene desde lejos y cuyo nombre y horario de llegada han sido mistificados por la incompetencia del telegrafista. La Genética es la llamada obscena que realiza por las noches, protegido por el anonimato y una máscara de carnaval que compró en su último viaje a Ostend. Del otro lado de la línea hay una vieja solterona que vive en un complejo habitacional del otro lado de la calle. Su condición de Señorita es tan implacable como la de sus hermanas.

152

Memorias del Encuentro de Arte de León

Eduardo Padilla

Un ave cae Un ave cae. No él ave, o la— ésta es sencilla, anónima desde el huevo. Acaso se desploma, se sumerge, se hace bomba, pero concordamos en que un descenso se está dando. El reverso de esta carta sería preguntarle al gusano por el ave que viene a incomodarlo: “El ave asciende” dirá, piadoso. Si yo digo que un ave cae lo digo sencillo sin mayor aspiración que realizar un ligero asentimiento. Cuando la muerte toque a mi puerta la recibiré con tan ligero asentimiento que la haré sentir que realizó el viaje en balde. Es de mala educación, cortar a la mitad la broma de tu vecino. Adelantarse al desenlace de un circuito ya oído. Lo correcto es fingir sorpresa. Si yo digo que un ave cae es porque aspiro a lo incorrecto. Ni el objeto ni la acción son aquí nada (algo) más allá de sí mismos. Un ave cae, cierto, pero esta ave en particular no nos invita a proyectar arcadas a diestra y siniestra. La palabra infinito no será proferida en este vestíbulo,

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

153

sin importar cuanto lustre le saque Jaime a nuestro reloj de bolsillo. Desean tirar del arco. Desean tirar del arco y que la flecha silbe y que la cuerda cante. Desean que estos sonidos recorran las arcadas, levantando polvo, [despertando ecos. Desean que el mutismo de una arcada hundida en sombras sea verdaderamente inescrutable. Todo esto para una mayor resonancia. Ustedes desean amplificación y [resonancia. De acuerdo, se entiende. Pero dudo del potencial de esta ave; éste es un pájaro que se resiste a caer de una forma que no sea llana y simple. Si lo que buscan es pasear el bigotillo simétrico a lo largo, ancho y profundo de un caracol que se expande o se encoje, lean a los clásicos.

154

Memorias del Encuentro de Arte de León

MEMORIAS DEL

Literatura: Encuentro Nacional de Poetas

Traducciones

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

155

Folleto Ron Winkler (Jena, Alemania. 1973) Traducción: Daniel Bencomo no más tomar partido. no más cada tarde tratar de salvar con cinta diúrex a las flores caídas no más ser recortado por el cansancio o la vigilia. ningún aroma, ningún Kadish, ninguna Australia más. ni siquiera un día más desperdiciado. no más del mar hacer estanque. quizá un poquito, todavía, hacer de una sala de reanimación un sitio reencontrado, junto con hermoseados cybermobbers, de cuerpecillos de esplendor pasado no más miseria, yo beso tu dialéctica. no más otear al cielo. no más fallar al identificar la luna. no más despilfarrar escritorios. no más meter a lo incierto condensadores de Jauja. asimismo no respirar más el cuarto en importancia. no más todo. no más casi todo. no más porque. no más golem salvador de los espacios libres. no más la itávica centella entre sol y solipsismo. y no más noche en día. no más nunca un trasto viejo. lo que podría doler, pero no duele. no ordenar más letras hacia algo deshebrado. no más poder volverse nieve. querer. ningún picnic más en tiempos diluidos. o salvajes agresiones a través del espacio de Minkowski. no más los vecinos de los vecinos de los vecinos. que son tú mismo. igual no más el septuagésimo libro de Moisés. no más convertir en ídolos procesos de pirólisis.

156

Memorias del Encuentro de Arte de León

Traducciones

ninguna conmoción que rompa la barrera del sonido. no más querer esto, no extrañar más esto. en este mundo. y más allá de esto no soñar más. no más escribir en sí mismo. o murmurar a otros al oído, aquellos nombres cariñosos a diecinueve sílabas, que desnudan cuando se dicen. y ninguna multiplicación absurda más de movimientos, inquietudes. un poco menos de golpes cardiacos en un poquito menos de Cronodinámica. ninguna recepción más de elefantes extraviados. ningún catarro de ciudades, ningún dolor por luz. no más las entradas de casa que dan al demonio. el teatro de callos al oriente de Paul Celan. tampoco más poemas entre mariposa y crepúsculo. nunca más la espada del dactilo. nunca más habitar este en lugar de, habilitar, abismar. no más palabras maquilladas para niños. no más puro futuro. no más un depózito por descuido. y no más sobre los suelos. y no más los, abrazar los árboles de almendro, llevarlos a su noche privada. no más poquísimos cuerpos sienten apetito por todos. y nunca más tampoco la búsqueda del fruto orgónico de los sabios. y nunca más una Nada acromática. o nunca más decir, al estar enamorado: estoy satisfecho. pero y es una rosa y también más que una rosa y al mismo tiempo ninguna rosa más. no más. y también: nunca más: nunca más no.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

157

Poema en línea recta Álvaro de Campos (Lisboa, Portugal. 1888-1935) Traducción: Sergio Ernesto Ríos Nunca conocí a quien se hubiera dado un madrazo. Todos mis conocidos han sido campeones en todo. Y yo, tantas veces bastardo, tantas veces puerco, tantas veces vil, Yo tantas veces incontestablemente parásito, Indisculpablemente sucio, Yo, que tantas veces no he tenido paciencia para darme un baño, Yo, que tantas veces he sido ridículo, absurdo, Que he limpiado mis pies públicamente en los tapetes de las etiquetas, Que he sido grotesco, mezquino, sumiso y arrogante, Que he sufrido humillaciones y callado, Que cuando no he callado, he sido más ridículo aún; Yo, que he sido cómico a las criadas de hotel, Yo, que he sentido el guiñar de ojos de los mozos de fletes, Yo, que he consumado vergüenzas financieras, pedido prestado sin pagar, Yo, que, cuando la hora del golpe surgió, me he agachado Hacia fuera de la posibilidad del golpe; Yo, que he sufrido la angustia de las pequeñas cosas ridículas, Yo verifico que no tengo par en todo esto en este mundo. Toda la gente que conozco y que habla conmigo Nunca tuvo un acto ridículo, nunca sufrió humillación, Nunca fue sino príncipe –todos ellos príncipes– en la vida… Quien me diera escuchar de alguien la voz humana Que confesara no un pecado, mas una infamia; Que contara, no una violencia, mas una cobardía! No, son todos el Ideal, si los escucho y me hablan. ¿Quién hay en este largo mundo que me confiese que una vez fue vil? ¡Oh príncipes, hermanos míos,

158

Memorias del Encuentro de Arte de León

Traducciones

Arre, estoy harto de semidioses! ¿Dónde es que hay gente en el mundo? ¿Entonces soy solo yo el que es vil y erróneo en esta tierra? Podrán las mujeres no haberlos amados, Podrán haber sido traicionados –mas ridículos nunca! Y yo, que he sido ridículo sin haber sido traicionado, ¿Cómo puedo yo hablar con mis superiores sin titubear? Yo, que he sido vil, literalmente vil, Vil en el sentido mezquino e infame de la vileza.

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

159

Vivo Augusto de Campos (São Paulo, Brasil. 1931) Traducción: Sergio Ernesto Ríos No quieras ser más vivo de lo que estás muerto. Las siemprevivas mueren diariamente Pisadas por tus pies en cuanto naces. No quieras ser más muerto de lo que estás vivo. Las muertes-vivas rompen las mortajas Se miran unas y otras y retornan (¡Sus cabellos azules, cómo arrastran el viento!) Para amasar el pan de la propia carne. Oh vivo-muerto que escarnecen las paredes, Quieres oír y hablas, Quieres morir y duermes. Hace mucho que las espadas Atravesándote lentamente lado y lado Partieron tu voz. Sonríes. Quieres morir y mueres.

160

Memorias del Encuentro de Arte de León

Traducciones

Tu nombre Fabrício Corsaletti (São Paulo, Brasil. 1931) Traducción: Sergio Ernesto Ríos si tuviera un bar tendría tu nombre si tuviera un barco tendría tu nombre si comprara una yegua le daría tu nombre mi mascota imaginaria tiene tu nombre si enloqueciera pasaría las tardes repitiendo tu nombre si muero viejito, en el suspiro final balbucearé tu nombre si fuera asesinado con la boca llena de sangre gritaré tu nombre si encontraran mi cuerpo flotando en el mar en mi bolsa habrá un papelito con tu nombre si me suicido al jalar el gatillo pensaré en tu nombre la primera muchacha que besé tenía tu nombre en la secundaria yo tenía dos amigas con tu nombre antes de ti tuve tres novias con tu nombre en la calle hay mujeres que parecen tener tu nombre en el video que frecuento hay una empleada con tu nombre a veces las nubes casi forman tu nombre mirando las estrellas es siempre posible dibujar tu nombre el último verso del famoso poema de Éluard podría muy bien ser tu nombre Apollinaire escribió poemas a Lou porque en la locura de la guerra no conseguía recordar tu nombre no entiendo por qué Chico Buarque no compuso una canción para tu nombre si fuera un travesti usaría tu nombre si un día cambio de sexo adoptaré tu nombre mi madre me contó que si hubiera sido niña tendría tu nombre si tengo una hija tendrá tu nombre mi contraseña de e-mail ya fue tu nombre mi contraseña del banco es una variación de tu nombre tengo pena de tus hijos porque en general dicen “madre” en vez de tu nombre tengo pena de tus padres porque en general dicen “hija” en vez de tu nombre tengo mucha pena de tus ex-maridos porque asocian el término “ex-mujer” a tu nombre

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

161

tengo envidia del oficial de registro que mecanografió por primera vez tu nombre cuando me emborracho digo mucho tu nombre cuando estoy sobrio me controlo para no decir de más tu nombre es difícil hablar de ti sin mencionar tu nombre una vez soñé que todo en el mundo tenía tu nombre conejo tenía tu nombre taza tenía tu nombre teleférico tenía tu nombre en el índice onomástico de mi biografía habrá millares de referencias a tu nombre en la foto de Korda ¿hacia dónde mira el Che sino para el infinito de tu nombre? algunas profesoras de la USP serían menos amargas si tuvieran tu nombre detesto el trabajo porque me impide concentrarme en tu nombre “cábala” es una palabra linda, pero no llega a los pies de tu nombre en el cabo de mi bengala grabaré tu nombre no puedo ser nihilista mientras exista tu nombre no puedo ser anarquista si eso implica la degradación de tu nombre no puedo ser comunista si tengo que compartir tu nombre no puedo ser fascista si no quiero imponer a otros tu nombre no puedo ser capitalista si no deseo nada más allá de tu nombre cuando salí de la casa de mis padres fui detrás de tu nombre viví tres años en un barrio que tenía tu nombre espero nunca dejar de amarte para no olvidar tu nombre espero que nunca me dejes para no ser obligado a olvidar tu nombre espero nunca odiarte para no tener que odiar tu nombre espero que nunca me odies para no quedar arrasado al oír tu nombre la literatura no me interesa tanto como tu nombre cuando la poesía es buena es como tu nombre cuando la poesía apesta tiene algo de tu nombre estoy cansado de la vida, pero eso no tiene nada que ver con tu nombre estoy escribiendo el quincuagésimo octavo verso sobre tu nombre tal vez yo no sea un poeta a la altura de tu nombre por si las dudas voy a acabar el poema sin decir explícitamente tu nombre

162

Memorias del Encuentro de Arte de León

Traducciones

Solo Angélica Freitas (Pelotas, Brasil. 1973) Traducción: Sergio Ernesto Ríos

me consolaría el eyector de telarañas del hombre araña sólo allá en lo alto entre edificios no se vería este corazón sin plumas –algún villano por ahí usa un collar de penas made in my heart– sólo allá encima entre edificios con el aval de las palomas una niñita mira para arriba mamá, mamá ¿es la mujer araña? no seas tonta ella está limpiando ventanas

l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas

163

sólo me consolaría el eyector de telarañas del hombre araña sólo allá en lo alto entre edificios no se vería un corazón sin planes

164

Memorias del Encuentro de Arte de León

Memorias del Encuentro de Arte de León l i t e r a t u r a / Encuentro Nacional de Poetas Dialogar, Profesionalizar, Perspectiva. 12 Voltios. Compilación de Poemas es un libro realizado con apoyo del Consejo Nacional para la Cultura y las Artes y el Instituto Cultural de León. Se terminó de imprimir en el mes de junio de 2013 en la ciudad de León, Guanajuato.

León, Guanajuato, junio del 2013