MÁS RÁPIDO QUE LA VELOCIDAD DIEGO BUSTAMANTE RÍOS
Proyecto Editorial Itinerante Colección La Isla de la Fantasía
MÁS RÁPIDO QUE LA VELOCIDAD Diego Bustamante Ríos
Proyecto Editorial Itinerante / Editorial Mar Adentro C.oleccion La Isla de la Fantasía
Más rápido que la velocidad 2° Edición / Digital. Proyecto Editorial Itinerante / Editorial Mar Adentro Mendoza, 2016
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A Pauline
Mi desazón era grande. La devastación era mayor. La velocidad era aún mayor Henry Michaux
ESCRIBIR UN POEMA NO SIRVE DE NADA. Hilar palabras lo hace cualquiera. Mentir es la orden del día. Yo no puedo escribir nada, ni una lista de compras. Sólo quiero un poco de oxígeno en el cerebro. Sólo quiero la belleza de tu mano sobre mi pecho. Todo puede ser simple como un café en la mañana. Quiero que el ruido cese. Que cese una vez por todas. Es por eso que, mi boca ya no habla. Es el cuerpo quien canta. Alguna vez hice cosas y no hice otras. Alguna vez escribí palabras que hoy me maldicen. Hoy me duele lo escrito. Hoy me quema todo lo hecho. Como si lo escrito y lo hecho fueran llagas sobre mi cuerpo. Y fui un falso profeta distraído. Los errores me asesinan lentamente. Me asesino mirándome al espejo reconociendo quién soy. La vida golpea y golpea y golpea, martilla con total indiferencia. No quiero. Quiero la luz. Necesito que el sol me incendie. Necesito que la nieve me calme. Quiero que el amor me rebalse.
Alguna vez me pediste que te escribiera un poema. Te acuerdas. Era otro momento. Lo sabemos. Y yo hice un poema lleno de repeticiones incansables. Un poema sincero que dejaba ver sus contradicciones. Yo pensaba que la vida y los poemas eran la tensión de las contradicciones. Cuan equivocado que estaba. Y escribí muchos poemas pensando en vos, pero guardé un tonto y orgulloso silencio. Pero vos sabes, lo sabes profundamente que, la poesía son diminutas prendas de vestir que van cayendo, una a una, sobre un suelo que termina en una pared y en esa pared hay un afiche de una película argentina de los años cincuenta El poema es la sinceridad. Los poemas no valen ninguna pena ni de ser escritos ni de ser leído. Son artificios, espejos de colores. Sencillas arquitecturas. La sinceridad no es el realismo. La libertad no es el individualismo. El placer no es el hedonismo. La justicia no es la venganza. La sinceridad, la libertad, el placer, la justicia es otra cosa. Lo sabemos.. Lo supimos. Lo sabremos. A veces actuamos por derecha. La grieta somos nosotros. Ustedes. Yo. A veces nos equivocamos demasiado. A veces perdemos el
tiempo. Y uno espera que todo lo que uno ama sea lo que a uno lo salve. A veces las luces del camino nos enceguecen y nos damos golpes de ciego. A veces caemos y morimos. A veces profetizamos, de antemano, nuestra propia muerte. Pero hay otras veces donde sonreímos y todo se ilumina en la oscuridad de la noche. Hay otras veces que la madrugada se nos hace corta conversando sobre el ayer y el futuro en el presente arbolado. Hay otras veces que solo bastaba una pequeña cama y un par de libros. Solo la tecnología de una mesa amarilla y un sillón. La coyuntura era la felicidad. De eso estamos hablando. De la capacidad de encontrarnos. De la reconstrucción total de una casa hecha llamas. La vida es esta, amor. Eres la vitalidad, la vida, la existencia, el presente, la energía cósmica frente a la fatiga de los materiales, la excitación y la humedad, las manos y las uñas, las piernas y los hombros y el respiro y el fuego. Aunque esto nadie pueda entenderlo. Vuelvo al amor, como el tonto que soy. El único lugar de donde nunca tuve que haber salido. Vuelvo.
Lo importante es lo tocable, me lo enseñaste. Lo importante es el aquí y el ahora. Lo importante del nosotros. Lo demás son vidrios estanterías focos que se prenden y se apagan. Lo demás es paisaje. Me he equivocado. Nunca podré ser el de ayer. Si. Me he equivocado. Pero también he aprendido. Todos quieren que reventemos. Todos esperan ansiosos el momento. Mírame, estoy delante de ti. Abre tu corazón. No te encierres en el cuarto de la autoafirmación. He aquí el mío. Es lo único que hay delante de tus ojos. El corazón en la puerta del cuartel. Esperándote como se espera a quien se ama. El tiempo puede ser nuestro. Más rápido que la velocidad. Otro poema sin patria porque la patria eres vos y lo hermoso más que el sol.
DIEGO BUSTAMANTE RIOS Nace el 21 de Diciembre de 1982 en Valparaíso, Chile. De oficio Educador Popular. Es editor de Proyecto Editorial Itinerante. Algo ha escrito, alguna vez ha leído en público, y en algunas antologías dicen que ha aparecido.
MÁS RÁPIDO QUE LA VELOIDAD fue editado y diseñado por Proyecto Editorial Itinerante / Editorial Mar Adentro en Mayo de 2016. Esta es su edición digital. Todos los derechos son de lxs Autores