Bloggin primera edición by Rolando Espinoza Aranguren

Bloggin - Edici贸n Especial de Colecci贸n

Bloggin - lecturas seleccionadas de los 5 continentes

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Por qué las

bitácoras Personales? A diferencia de los demás medios de contacto en Internet, como el Hi5, Messenger, Facebook, twitter, sónico, Fotolog, etc. Las bitácoras personales nos trasportan al mundo de las ideas, al mundo de la reflexión y cuando estas son escritas con pasión, con dolor, con alegría, en suma con mucho sentimiento se convierten en algo más grande que trasciende muchas veces a sus autores. Esta diferencia radical con los demás medios de contacto de Internet, la convierte a su vez en merecedora que salga de este ámbito para que sea compartida y disfrutada por el público en general, tanto por los cibernautas como por los que no lo son. El propósito de esta revista es llevar al público en general una selección de reflexiones, relatos, ideas de los blogueros de habla hispana al público en general para que nos enriquezcan como personas tanto en conocimientos, como espiritualmente. No se seleccionan los artículos en base a los más leídos en la blogosfera, sino en base a su calidad y originalidad y no distinguimos en base a los pergaminos de sus autores, como dice el poema “desiderata”: “Expón tu parecer en forma clara y reposada, y escucha a los demás, que aunque sean lerdos e ignorantes, ellos también tienen algo que decirte.”Así como este famoso poema nació del diario personal de su autor Max Ehrman nacido en 1872, las bitácoras personales o blog son los nuevos diarios personales del mundo moderno, muchas veces para nuestro beneficio, ya que algo aprendemos en el camino. Empezamos este numero con un sabroso y divertido post “cosas que me llegan de Lima” Una mirada de nuestra Lima por una Limeña que radica en Suiza hace ya algún tiempo. En la pagina 7 empieza una zaga sobre la guerra Civil española escrito por una Madrileña de 95 años, que nos recuerda lo espantoso que es una guerra, mirada por una niña. El blog de Kenny nos explica muy bien una noticia que ya no es noticia.

Laura Saferzon nos explica en una nota muy divertida y femenina su clasificación de los hombres, recién me doy cuento que los feos ni aparecemos. Tenemos 02 entrevistas muy buenas del diario el clarín de Argentina y de el Mercurio de Chile, que vale la pena tenerlos en cuenta. Un excelente post de Gabriela Calderón Desmitificando a los Iconos Latinoamericanos. El post “El año nuevo no deseado”. Nos regala una aguda reflexión sobre el eterno conflicto Árabe – Israelí. El post “Piratas a estribor” nos reseña en lenguaje sencillo los peligros que tiene el Internet con nuestra seguridad personal. El post “Reten” de Lorena Vera nos pone de manifiesto el nivel de violencia que se respira en México. “Amores perdidos” y “cuando no se entiende nada”, nos recuerdan lo difícil que son a veces las relaciones de pareja. Por ultimo Martín Romaña, no el personaje de Bryce, sino el de carne y hueso por fin encuentra a la mujer de la risa encantadora. Espero que les guste como a mi este primer numero, si quieren recomendar algún post, escríbanme. Saludos cordiales,

Rolando Espinoza A. blogosferalatina@gmail.com Editor. Dirección: Clement 1747 – Lima 21

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Indice 3 7 11 13 15 21 22

Cosas que me llegan de Lima La Guerra civil Española El blog de Kenny La temperatura terrestre es la más alta de los últimos 12.000 años, según la NASA Diccionario femenino de la belleza masculina Gastón Acurio entrevistado por “El Mercurio de Chile”

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ENTREVISTA A JOSE SARAMAGO DEL DIARIO EL CLARIN “Con los blogs se está escribiendo más, pero peor” ¡Piratas a Estribor!

Neruda ...Vive hoy

RETÉN por Lorena Vera Amores perdidos Posteado por Angie C

La quinta pregunta

Cuando no se entiende nada

Gabriela Calderon Bolívar no era un demócrata

Histórico discurso del Presidente Obama en El Cairo (4 de junio, 2009)

Victor Hugo

Martín Romaña encuentra (por fin) a la mujer de la risa encantadora

Bloggin 2010 Dirección y Edición: Rolando Espinoza A. Diseño gráfico: www.martinmedina.tk Publicidad y distribución:

MARTES 30 DE DICIEMBRE DE 2008 El año nuevo no deseado.

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Cosas que me llegan de lima “A escasos 23 días de viajar por una semana a mi lima cochina, una pequeña catarsis con todo aquello que preferiría no encontrar al volver”

1. El tráfico. en un pasado que ahora me parece irreal, recuerdo que alguna vez tuve brevete, carro (el mismo que posteriormente vendí a una famosa limeña que en estos momentos debe estar recortando guirnaldas navideñas en santa mónica, pero esa es otra historia) y conduje como mínimo un par de horas diarias por esa horrible selva de humo y cemento que es lima metropolitana.

muchas veces, al igual que usted, esquivé combis, adelanté ticos, cerré taxis y fui chocada, abollada, maldecida y ultrajada por mis fellow compañeros de autopista. en suiza solo tenemos un auto, lo que significa que para llegar a mi oficina, debo tomar un tren cuyos asientos son más cómodos que la clase ejecutiva de muchas aerolíneas norteamericanas, y luego cruzar un lago con patos y cisnes entre las hojas de otoño. usted cree que, en algún momento del trayecto, echo de menos al chofer menor de edad que de un golpe seco me arrancó el espejo retrovisor, y en el colmo de la infamia, detuvo la combi, no para disculparse ni compensarme, sino para que su cobrador recogiera el botín? usted cree que me da nostalgia recordar al sesentón intrépido que se metió en mi carril y se empotró contra mi, a pesar de que yo

iba en preferencial? usted cree que evoco con calidez a la pareja que me chocó por atrás, y luego me grito “cojuda, regresa a la cocina” por haberme negado a cruzar en rojo? guess again. 2. la suciedad. lima es una ciudad grande. lima es una ciudad pobre. lima es una ciudad que creció más allá de sus posibilidades. todo esto lo acepto y lo entiendo. lo que no acepto es: lima es un water. lima es un urinario. lima es un receptáculo de escupitajos. ciudadano limeño: esta bien que tu ciudad sea la horrible y encima, sea la capital de un país que nadie sabe en que momento se jodió… pero piña pues, es tu ciudad! (caballero carmona, es tu click!). así que si vas a pasar el día en la calle, toma tus precauciones antes de salir. si tu negocio tiene un baño que puede

Bloggin - lecturas seleccionadas de los 5 continentes ser abierto al público, no lo niegues mezquinamente. enseña a tus hijos que vandalizar la propiedad ajena no es una declaración de principios respetable (perdón, esta frase sonaba mil veces mejor en inglés). deshazte de tu basura con responsabilidad. y for the love of god, arregla tu tubo de escape, que no es normal que la gente que cruza la vía expresa con la ventana del carro abierta, llegue a su casa con la cara negra! 3. la sociedad. solo en lima, cada vez que alguien entra a un restaurante, todos los comensales voltean a mirar quien llegó, para saber con tiempo si se trata de alguien que hay que saludar, o si es mejor hacerse los locos. solo en lima, la gente se cree con derecho a enterarse de tus máximas intimidades: si estas haciendo (o no) plata, y cuanta, (si es mucha mejor), si follas con tu marido, o si cada uno tiene amantes y en ese caso, de quienes se trata y con quien están casados, si te llevas bien con tu familia política y que te regalaron por el matrimonio (y mas vale que algo bueno!). solo en lima, cada vez que alguien de procedencia desconocida irrumpe en las paginas sociales, la gente se pregunta cosas como “y esta, de donde salió?”. y solo en lima, puedes presentarte con un nombre anodino como claudia espinoza gar-

cía, y no faltara una tía que intente saber exactamente si eres de los espinoza con s o con z, y si eres hija de cuchi garcía, la menor de las hermanas garcía que tenían una casa regia en la esquina de lord cochrane con cavenecia, y seguramente tu papi es de los espinosa de trujillo (o arequipa – jamás de un departamento poco afortunado, como digamos, huancavelica o madre de dios). como me confunde lima, y su pequeña high society que no se cansa de ir a eventos que aparecen en revistas como cosas, ellos&ellas y últimamente caras, que todos despreciamos pero que a la vez necesitamos para saber quienes somos, de donde venimos, y sobretodo, a donde vamos (a este paso, no creo que muy lejos). 4. la burocracia. siempre que voy a lima me entero de que mi dni venció y en el medio hubo como 20 elecciones presidenciales y debo un sueldo completo en multas, o que mi pasaporte no esta renovado y tengo que tramitarlo de nuevo, o que la carta poder que dejé para emergencias no es válida porque mi dni estaba vencido y…. en fin. esta vez, y que me disculpen las autoridades, no pienso volver a pasar por el calvario del banco de la nación (que abre tipo, dos horas al día en horario partido y por or-

den de llegada, y tiene mas o menos tres agencias en todo el país), la reniec, la sunat, la notaria ni la municipalidad. no me da la gana de hacer pagos, ni ponerme en fila, ni llenar formularios para que otros me estampen sellos; ni básicamente, pasar por ningún lugar donde los que atienden se expresen en términos como “aperturar” o “concecto”. 5. la hipocresía. en la ciudad de los reyes (magos, ¿lo sabian?), basta que no hablemos de ello para que no exista y nunca haya ocurrido. ese fantástico mecanismo de auto-negación funciona para cualquier limeño/a victima de cualquier tragedia social. por tanto, si quedas en bola, te casarás de blanco aunque unos meses después tengas que tramitar tu divorcio. si tu hijo es marica, nadie tiene por que enterarse, basta que lo mandes a estudiar fuera y en unos años volverá convertido en un chef/arquitecto/ decorador de éxito. si tu esposo te saca la vuelta, haz la vista gorda hasta que tengas un plan detallado de cómo lo dejaras en la calle. nadie es homofóbico. nadie es racista. nadie es intolerante. nadie estafa ni roba, mucho menos en las mejores familias. nadie raja de los demás. nadie envidia el éxito ajeno. nadie vive reprimido… y es que la atmósfera que se respira es

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tan liberadora, que les juro que a veces, cuando estoy en lima, tengo que sobarme los ojos y pellizcarme para no pensar que estoy en san francisco! 6. la inseguridad. para vivir tranquilo en lima, tienes que tener un buen carro para esquivar a las combis y los taxis, pero conducir un carro demasiado bueno, es una invitación a los asaltantes/destructores/secuestradores que se esconden en zonas clave de la ciudad, a partir de las nueve de la noche, para desvalijarte/violarte/pasearte por todos los cajeros automáticos del cono norte/exigir un rescate a tu familia. no

necesitas tener joyas, ya que jamás te las pondrás (y si te las pones, no las lucirás por mucho tiempo, porque ya llegará alguien capaz de cortarte la muñeca por tu pulsera de oro o arrancarte la oreja por tus aretes de perla). tu cartera? ya no es suficiente con ocultarla debajo del asiento del auto, ahora tiene que ir en la maletera. la cereza del pastel? que en las sillas de los cafés, hayan cadenas de bicicleta para poner nuestros objetos personales a buen recaudo… hasta que los choros inventen la sierra eléctrica portátil, y empiecen a meter cuchillo debajo de las mesas de t’anta y la baguette! 7. la arrechura. a ver, sincerémonos. yo no soy

la gemela de giselle bundchen (ni karen dejo, para quienes gustan de referencias locales). esta claro que fea no soy, y de hecho podria definirme como una chica simpática, con días extra simpáticos en los que llego hasta “que linda!”. también tengo días en los que me miro al espejo, me veo idéntica al jorobado de notre dame, y me pregunto que vio I en mi para cometer la locura de casarse conmigo. sin embargo, apenas pongo pie en lima, me convierto en una diosa irresistible megaerótica que despierta las mas bajas pasiones en todos los hombres que se cruzan conmigo, en particular si son griferos, dateros, cuidadores, vigilantes, taxistas, vendedores ambulantes, obreros, policías, choferes de autos coreanos, o desempleados de

Bloggin - lecturas seleccionadas de los 5 continentes toda edad cuyo pasatiempo consiste en leer los titulares en algún kiosco de esquina. los refinados piropos que mis admiradores limeños me lanzan (con ardor, siempre con ardor), van cargados de interesantes propuestas (ven pacá, que te rompo el potito mi amor), exquisitos cumplidos (oe flaquita ta que estas pa darte duro oeeee, hhhmmmm) o sinceros elogios a mi modesta, pero aun altiva anatomía (mamacita que ricos senos)... de solo pensarlo me dan ganas de estar YA en el avion, a punto de aterrizar!!! 8. los rebaños. cuando me fui de lima, el boom era lo novoandino. todo el mundo mezclaba su chuleta de chancho con rocoto chutney y empanizaba su milanesa con quinua, y pobre del que no metiera queso serrano y aguaymanto en al menos uno de los platos de su menú cotidiano. después, me enteré, vino la fiebre de lo japonés, y de pronto todo el mundo se convirtió en un experto en tempuras, makis y sashimis, a pesar de que unos meses antes, eso de comer con palitos lo hacían solo los ejecutivos de mitsui y tal vez algún técnico de importaciones hiraoka. otras modas que tomaron a la tambaleante pirámide social limeña? la enología (o “acabo de instalar una cava en mi casa y cada vez que

ceno en la calle llevo mi propio vino y hablo de cosechas y maridajes"), la joyeria (o “luego de terminar dos carreras de pronto descubrí que en mi vida anterior fui una ñusta-artesana de la cultura mochica y ahora simplemente no puedo vivir sin hacer anillos de plata y venderlos en larcomar”) y las obras sociales (o “entre mi viaje a maldivas y mi fiesta privada para la cual cerrare el lounge vip de aura, contratare al fotógrafo de cosas y estrenare unos botines de gamuza de dos mil dólares, me daré tiempo para pasar una mañana repartiendo panetones en una aldea infantil y colgaré las fotos en facebook ”). 9. las noticias. TODOS los años, por estas fechas, desbaratan una mafia china de juguetes bamba. TODOS los años incautan toneladas de panetones/golosinas/pavos no aptos para el consumo humano. TODOS los años, hay un terrible accidente que involucra artefactos pirotécnicos de contrabando, negligencia policial y la muerte de algún niño. TODOS los años una familia se queda sin casa porque una chispa de los mencionados artefactos pirotécnicos, salta a donde no debe y genera un incendio. a un nivel mas local, a mi mami TODOS los años le roban la cartera antes de navidad. me pregunto, algún día aprenderemos la lección?

10. la criollada. las siguientes personas deberían ir a la cárcel, o ser multadas severamente: los colones que se hacen los despistados en la fila del cine, los que meten el carro a la mala (después de haber avanzado frescamente por algún carril paralelo), y pretenden que los dejen pasar, los que te enyucan monedas o billetes falsos, y los que se hacen pasar por sordomudos para recibir limosna. por que hay tanta gente que ha creado toda una cultura de vida basada en que hay que aprovecharse del menos listo? y por que hay tantos pavos que caen? consíganse un trabajo honesto, criollos! y si van a piratear, al menos háganlo bien! (porque lo que yo quería ver era saving private ryan y NO una porno húngara llamada shaving ryan’s privates!). LO DIJO IZIAR LEUGERS A LAS 6:58:00 32 COMENTARIOS ETIQUETAS: LIMEÑADAS ESTE POST PERTENECE A LA CHICA DIEZ HTTP://DIEZLACHICAPERFECTA.BLOGSPOT.COM ES UNA LIMEÑA QUE VIVE EN SUIZA, LE GUSTA LISTAR LAS COSAS DEL UNO AL DIEZ, ORDENAR SU CLOSET Y HACER CUADRITOS EN EXCELL PARA PLANEARLO TODO.

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La Guerra civil Española 18 de julio de 1936.

ara mí, y creo que para todo el mundo, la guerra civil de España empezó un sábado por la tarde. Mis padres, mi hermano y yo veníamos precisamente de ver a mi hermana, que continuaba con mis tías desde la enfermedad de mi madre. Según subíamos carretera de Valencia hacia nuestra casa, nos cruzamos con un vecino que iba corriendo como un loco, y se paró un instante para animar a mi padre a que se fuera con

él, pues, según explicó deprisa y corriendo, había estallado la revolución e iba no se dónde porque estaban repartiendo fusiles, tampoco recuerdo para qué razón. Aquello nos dejó con la boca abierta, pues no teníamos ni idea de qué nos estaba hablando. Mi padre, ni que decir tiene que no aceptó semejante invitación, y lo que hicimos fue apresurar el paso para llegar cuanto antes a nuestra casa. De lo que hablaran o comentaran mis padres, ni

mi hermano ni yo tuvimos idea. Yo tenía trece años, y mi hermano doce, entonces esa edad no era equivalente a la actual, en realidad éramos niños y aquello nos afectó en cuanto al nerviosismo de ellos y, más tarde, de los vecinos. Todo eran comentarios pero, en realidad, nadie estaba muy enterado de lo que ocurría. Así pasó la noche, pero cuando se desataron los nervios del todo fue a la mañana siguiente, que era 7

Bloggin - lecturas seleccionadas de los 5 continentes domingo, cuando empezamos a oír tiros que, al principio, pensamos que era como otras veces, alguna manifestación que se organizaba en el llamado Puente de Vallecas, más abajo de nuestra casa. En esas ocasiones siempre salía perdiendo un comercio de tejidos llamado Tarodo, el cual no se libraba nunca de que le prendieran fuego. Siguiendo con el domingo, ya se empezaron a oír rumores, se habían sublevado los militares del Cuartel de la Montaña, situado en la montaña de Príncipe Pío (donde hoy está ubicado el templo de Debod), y allí se estaba desarrollando una verdadera batalla, realmente fue una tragedia, pues murieron muchos hombres. Y allí estaban todas las personas mayores sin saber qué hacer. Pasó el domingo, que, por supuesto, no salimos de casa, y llegó el lunes. En principio todo parecía normal, pero no lo era, ya continuaba el nerviosismo de los dos días anteriores. Mi padre fue a su trabajo como siempre y, como digo, nosotros 8

también intentamos seguir como siempre, pero qué va, algo aún no definido empezó a cambiar nuestra cotidianidad. Yo, personalmente, puedo decir que con mis años, en aquel momento mi vida cambió, se acabó aquella tranquilidad hogareña, aquel bienestar de niña, el vivir sin sobresaltos, el saber que todo era cómodo, se acabó. De repente se me vino encima el presentimiento de todo lo que nos esperaba, y era muy feo. Por lo pronto, ya al bajar a la calle aquel día, empezamos a ver camiones llenos de milicianos y milicianas, ellos y ellas iban con monos azules, y cada uno llevaba un fusil, cantaban como si fueran de fiesta, pero aquello no era normal, puedo asegurar

que a mi no me produjeron ninguna alegría, mas bien temor. A partir de ese momento las cosas se precipitaron terriblemente, la gente más avispada lo primero que hizo fue acaparar alimentos, en menos y nada a las tiendas de comestibles no les quedo nada más que las estanterías, y nosotros en la luna. Ahí ya empezó nuestra hambruna, pues hasta que no dieron las cartillas de racionamiento, para conseguir un poco de pan era poco menos que imposible, había que hacer unas colas enormes y encima llegaban cuatro “leonas”, porque aquello no eran mujeres, eran fieras, y en menos que canta un gallo, acababan con todo el pan, de nada servia que el panadero pidiera consideración para las demás personas, ellas eran ellas y se acabó. Luego lo que hacían es que lo vendían de estraperlo, pero claro a unos precios que, por ejemplo nosotros, no podíamos pagar, pues se impuso el sueldo único, que no recuerdo cuánto

Bloggin - Edición Especial de Colección era, pero muy poco, y había que pagar piso, luz, y guardar algo por si surgía la oportunidad de comprar algún otro alimento, muy difícil era, porque para entonces el estraperlo era el rey del mambo, vamos a tomarlo con un poco de humor, ya que dicen que agua pasada no mueve molino, pero aquel hambre no nos la quitó nadie. Entonces fue cuando, decididamente, mi padre fue a por mi hermana, para ella debió de ser muy duro, pues prácticamente era una extraña. Si cuando se la llevaron mis tías lo pasaría mal, pues era una niña de dos años, y seguro que echaría muy de menos a su mamá (mi madre), a la vuelta a nuestra casa, seguro que le pasó lo mismo, ella quería a sus tías más que a ninguno de nosotros, fueron siete años los que vivió con ellas. A parte de la relación familiar se juntó el cambio de ambiente. Ella siempre vivió en el barrio de Salamanca, uno de los barrios “bien” de Madrid, en una casa que no tenía nada que ver con la nuestra, portero de librea, ascensor de subida y bajada (hoy es normal, entonces no), escalera de servicio, y nosotros, sin

embargo, en nuestra casa de corredor. No sé si por el entorno en que se desenvolvía, o porque mis tías se lo inculcaron, el caso es que ella era una señorita y nosotros unos don nadie, y eso ella lo asimiló divinamente. Cuando mi madre nos llevaba a verla a casa de mis tías, ella era la marimandona, había que jugar a lo que ella quisiera, y lo que digo, siempre mandando, así que a nosotros no nos hacia ninguna gracia el ir a verla. Pienso que mi madre lo hacia por ver si la niña se dejaba convencer y volver a casa, a pesar de todos los reproches que la hacían mis tías llamándola desagradecida y otras lindezas, pero la niña, ni flores, se quería quedar, y volvíamos de nuevo sin ella, y mi madre llorando a más y mejor, no tenia carácter frente a su hermana, y de eso se aprovechaba ella. Poco antes de que mi hermana regresara a casa, y como todo señalaba

que estaba mejor preparada que mi hermano y que yo, mis padres nos pusieron un profesor particular para igualarnos a ella. Este señor era compañero de mi padre, pero había sido maestro de escuela anteriormente, y se conoce que le debió de hacer algún comentario al respecto, el caso es que éste se brindó para darnos lecciones por las tardes. Venia cuando salía de su trabajo, cosa que era muy de agradecer, y nos daba dos horas de clase y además desinteresadamente, ya que mis padres no se podían permitir pagar unos honorarios. (Antes de seguir adelante, comentaré un detalle curioso -si no me equivoco en la 9

Bloggin - lecturas seleccionadas de los 5 continentes actualidad hay otro caso similar, solo que con peores consecuencias-: este señor iba un día por la calle, y vio que un hombre la estaba dando una paliza a una mujer. Después de separarle le preguntó a ésta si era su marido, ella contestó que sí, entonces, sin más ni más, la preguntó ¿”se quiere venir conmigo”? Ella no lo dudó, y vivieron juntos más de quince años, hasta que el murió. Este señor murió durante la guerra de muerte natural, no recuerdo de qué enfermedad. Durante los primeros tiempos de la guerra no sé qué actividades desarrollaría este señor, pero debieron de ser muy importantes en política porque, cuando murió le pusieron el velatorio nada menos que en la Estación de RENFE de la Puerta de Atocha. Mi padre me llevó a verlo y recuerdo que había muchísimas banderas a la cabecera del féretro y muchas personas). Bueno, pues continúo donde lo dejé. Empezamos las clases, y muy bien, nosotros éramos niños estudiosos, aunque mis padres en aquella ocasión lo dudaran un “pelín”. A mí no me 10

hacían mucha gracia las matemáticas, pero aquel señor casi me las hizo simpáticas y graciosas, pues era de ver como manejábamos los decimales en particular, ya nos podían poner ceros y ceros delante o detrás de cualquier cantidad que nosotros las décimas, centésimas, milésimas, diezmilésimas, etc., eran pan comido, total, que como dirían hoy, ” progresábamos adecuadamente”. Pero pasó como con la mayoría de las cosas, empezó la guerra y se acabaron las clases. A partir de ese momento, la guerra empezó a desarrollarse de una manera terrible, primero nos disparaban con obuses, (bueno, tengo que decir que, el Puente de Vallecas, fue una de las zonas más castigadas de Madrid), y con los primeros, yo un día me quedé muy asombrada, pues observé que, cuando venían silbando (los obuses), los perros se agachaban y andaban a rastras, yo al principio no sabía por qué hacían aquello, hasta que me di cuenta de que era ese silbido el que los atemorizaba. Tengo que reconocer que era una insensata, (como

diría hoy una amiga mía), porque yo le tenia muy poco respeto a los obuses. Mi madre debía de pasarlo muy mal porque, siempre que podía, me iba al cine con una amiga, precisamente la hija del dueño de la pajería que nos servia de refugio. Pues, como digo, me iba al cine, y había veces que a media tarde empezaban a lanzarnos obuses y desalojaban el cine, entonces, nosotras subíamos carretera de Valencia arriba camino de nuestra casa, nos íbamos por la acera de la derecha según subíamos, porque así los obuses nos pasaban por encima de la cabeza, y entonces hacíamos lo mismo que los perros (valga la mala comparación): agacharnos y seguir corriendo, tuve mucha suerte pues nunca nos pasó nada. Este post pertenece a una Madrileña que nacio antes de la Guerra, tiene 95 años, ahora estudia informática, quiere aprovechar lo que aprende dia a dia para compartir con nosotros los recuerdos de su vida. Ubicación: http:// unapobrepensionista. blogspot.com

Bloggin - Edición Especial de Colección Categoría: General

Publicado por: a20017103

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El blog de Kenny

La temperatura terrestre es la más alta de los últimos 12.000 años, según la NASA La temperatura terrestre ha alcanzado los niveles más altos de los últimos 12.000 años, según un estudio del Instituto Goddard de la NASA, que concluye que en las últimas tres décadas el calentamiento global ha comenzado a afectar a la fauna y la flora. "Este incremento ha provocado que la Tierra registre las temperaturas más cálidas del actual periodo interglaciar, que comenzó hace unos 12.000 años", señaló James Hansen, uno de los autores del estudio.

Los científicos atribuyen este crecimiento principalmente a la emisión de gases que provocan el efecto invernadero. Estos elevados índices, especialmente de dióxido de carbono "nos llevan a pensar que nos aproximamos a niveles de contaminación peligrosos para la salud". En los últimos años, el incremento ha alcanzado los 0,2 grados celsius por década. La última vez que el planeta registró unos niveles parecidos se produjo a mitad del Plioceno, hace casi tres millones de años, cuando el

nivel de los océanos se encontraba 25 metros por encima del actual, subrayó el responsable de la NASA. Hansen también quiso recordar las previsiones publicadas por la revista 'Nature' en 2003, donde se señalaba que 1.700 variedades de plantas y especies animales habían emigrado hacia el Polo Norte durante la segunda mitad del siglo XX. Autor: Kenny Renzo Palacios Lopez Ubicación: blog.pucp.edu.pe/kpblog

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Diccionario femenino de la belleza masculina Simpático:

Este flaco es divertido. Baila chévere o es un cague de risa. En realidad no es muy bonito que digamos, pero tiene una conversa excelente. (Es decir que supera el triángulo de la bermudas masculino: Fierros, Electrónicos y Fútbol) Si se convierte en tu pata, no te importa si tiene plata o no... total es tu pataza, un fin las chelas tú, un fin las chelas yo.)

Atractivo:

Este chico es un misterio. Yo sospecho que guarda imanes en sus bolsillos. Es el típico hombre que tu NO COMPRENDES por qué te gusta. Pero tiene algo. Algo tan malditamente misterioso que te quedas rondando. Generalmente no es una belleza, no es tan alto como quisieras, si te gustan los caballeritos este es un salvaje. Pero estás ahí. Enganchada. Este hombre es una maldición. Jajaja.

Lindo:

El chico lindo (no hay hombres lindos, hay chicos lindos) ignora absolutamente su lindura. También le llamas "bonito". Lo lindo de este lindo es que le llega ser lindo. Jajaja. Lo siente hasta ofensivo contra su masculinidad (el hombre tiene la necesidad de que se refieran a él como un super macho, que lo veas y hagas grrrrrrr.... ¿¿¿qué tiene de malo ser lindo digo yo???). El chico lindo siempre se preocupa por

Bloggin - lecturas seleccionadas de los 5 continentes tener algo de plata porque siente que tiene que gastar en una chica para que ésta le haga caso. (¡Hay tantos lindos que se la llevarían tan fácil!). Ahora, lo malo del lindo es que a todo el mundo le gusta... tons si eres celosa déjalo pasar hermana, sino vas a vivir enferma.

Guapo:

El hombre guapo (mi preferido) es el que te obliga a caminar con un trapeador en la cartera. (Para la baba pues hija, no seas mañuca). Es el hombre masculino, el que es zalamero con las tías y nunca hace cola en el banco porque se gilea a la cajeras. En un conchudo porque sabe que es guapo. ¡¡Es un Chinche!! Jajaja. Lo bueno del guapo es que parte de su guapura está en el show off... así que le encanta ir a lugares de prestancia y obvio que ahí saliste beneficiada. El guapo es chévere. I like "chicos guapos".

invierta algo de plata en ti, pero luego viene la cobranza hermana así que nunca salgas de casa con churro y sin cartera.

Churrazo:

El hombre churrazo es el que básicamente es una grosería de churro. Es el que ves y se te salen las lisuras. "¡¡Carajo que churro este huevón!!" o algo así. Este es regio para verlo... pero algo complicado para tenerlo porque no te sale a cuenta. (El churrazo no tiene plata, o si tiene no la va a gastar en ti darling sino en él mismo, porque ser churrazo implica toda una producción pues querida). Pero, como quien dice, este flaco es tan churrisísisimo que hasta la mujer mas digna lo mantiene y feliz de la vida

Churro:

El hombre churro es el que ves y se te cae la enagua. El que te hace poner filosófica. "¿Habrá algo más churro que esto?", "¿será posible tanta belleza?" Es medianamente coherente cuando habla y, si habla tonteras luego te avienta una sonrisa de 50 millones de dólares y cagaste. Ya no puedes hacer nada. El chico churro tal vez

Ubicación: http://lazafer. blogspot.com/ Divertida bloguera peruana que radica en Argentina.

Bloggin - Edición Especial de Colección G A S T Ó N A C U R I O E N T R E V I S TA D O P O R E L M E R C U R I O D E C H I L E

Gastón Acurio:

El evangelizador de la cocina POR SABINE DRYSDALE, DESDE LIMA

Pasamos un día con el más exitoso chef latinoamericano. Lo acompañamos por Lima en un recorrido por cinco de los 14 restaurantes que tiene en la ciudad. Entre uno y otro, habló de su familia, criticó a la elite de su país, respondió a quienes lo candidatean como presidenciable y opinó de las tensas relaciones con Chile, donde pronto abrirá su tercer local. Este es el cocinero afuera de su cocina.

Un todoterreno Ford negro se detiene frente a la entrada del mercado de Surquillo, en Lima. Gastón Acurio se baja por la puerta trasera, de jeans y polera negra. Tiene el pelo mojado; sus ojos algo hinchados acentúan sus rasgos de cusqueño.

Camina. Un hombre negro, que bordea los dos metros, se ubica detrás de él. Tres pasos detrás. Entra y un foco ilumina su rostro; un canal de televisión. Lo rodea un grupo de estudiantes de cocina. Un extranjero lo saluda y le pasa

Bloggin - lecturas seleccionadas de los 5 continentes su tarjeta. "Gastón, Gastón, Gastón", se oye en todas las direcciones. Recién levantado, se esfuerza por ser simpático. De pronto se pierde entre los colores vivos de las frutas de la selva, de las papas, de los ajíes. El olor está mezclado: verduras, pollos muertos, sangre, pescado. Pregunta por las novedades. Compra un puñado de ajíes jalapeños; los va a probar, más tarde, en una leche de tigre. Pide un trozo de queso fresco. –Muchas gracias, ¿cuánto es? –dice, metiéndose la mano al bolsillo. –Dos soles. –¿Dos soles no más? Ustedes mismos baratean sus productos. Yo no entiendo. El hombre negro de dos metros le abre la puerta trasera del auto y parte. Gastón Acurio saca un jalapeño de la bolsa y le da un mordisco. –El ají me despierta -dice.

GASTÓN A SECAS Gastón Acurio ha perdido su apellido. Gastón, a secas, le llaman su chofer, los mozos, los clientes, los que hablan de él sin conocerlo. Tras abrir 14 restaurantes en Perú, exportarlos al mundo y convertirse en el evangelizador del sabor peruano, su

nombre de pila pasó a ser una marca. Una insignia. Hasta hace unos años el famoso no era él, sino que su padre, Gastón Acurio Velarde, ex senador, ex primer ministro, casi candidato presidencial. Un padre que lo mandó a estudiar Leyes a España para que fuera político como él. Que pensó que todo se había ido al tacho cuando se enteró de que su hijo no leía códigos sino que revolvía ollas en el Cordon Bleu de París cuando cocinar era sólo una afición. Cuando en su casa a nadie le importaba la cocina.

DESILUSIÓN Acurio recuerda el día en que todo eso cambió. –Estaba en la cola de un banco, y a él, acostumbrado a que lo reconozcan en la calle, le dicen: "Usted es el papá de Gastón Acurio". Ahí se acabó su mundo. Dos años antes había abierto junto a su señora, la alemana Astrid Gutsche, su primer restaurante en Lima, Astrid y Gastón con 45 mil dólares prestados –a pérdida– por amigos y parientes, cuando no tenían un centavo en el bolsillo, ella estaba embarazada y sus padres no se convencían de su pasión por la cocina. –Pagamos la deuda a los tres meses -dice sonriendo.

Su padre le había exigido volver a trabajar en Perú. Acurio lo entendió como un deber. –Yo he nacido en cuna de oro, he tenido todo para triunfar en la vida, en un país donde muy pocas personas tienen esa suerte. Como ser humano me corresponde devolver en mi propia tierra. La otra opción sería que no me importe lo que sucede fuera de mi restaurante, que lo único que me importe sea el restaurante para enriquecerme personalmente. El Ford se detiene en la entrada de Astrid y Gastón, una casa colonial en el distrito de Miraflores. Son las once de la mañana. Aún están puestos los manteles sucios de la noche anterior. Llama a Eduardo, el chef encargado. El tema de la reunión: la crisis. –¿Revisamos las cositas? Siéntate, Eduardito. Ayer tuvimos una reunión de directorio, vimos los números y los resultados del control y no me falles en eso. En tiempos de crisis hay que cuidar el granito de arroz, sin renunciar a nada –dice. Gastón le pasa los jalapeños y le pide que haga una leche de tigre cremosa de picor medio. Que se la mande a su taller donde por la tarde inventará nuevos platos para el restaurante de comida re-

Bloggin - Edición Especial de Colección gional Chicha que abrirá en Arequipa.

EL FRACASO El imperio del cocinero Acurio está formado por los restaurantes Astrid y Gastón, La Mar, La Pepa, Panchita, Tanta, Pascuale y Chicha, repartidos en 14 sucursales en Perú y otras 14 en América Latina, España y EE.UU, con planes de abrirse mercado en Inglaterra. El año pasado facturaron US$ 75 millones de dólares; atienden a 5 mil personas al día. Y no termina ahí: su última aventura es una cadena de hoteles boutique llamada Nativa. –¿Le da miedo el fracaso, que algún proyecto no funcione? –Que tenga miedo a quebrar y diga acá no puedo ir porque puedo arriesgar mi patrimonio, no es lo que la gente espera de mí. Yo tomo mucho riesgo. Hago un restaurante en el lugar más caro de San Francisco, invierto 7 millones de dólares para una cebichería peruana que nadie conoce en una ciudad tan dada a otras costumbres gastronómicas. Es un riesgo altísimo que incluso puede hacerme quebrar. Pero eso es irrelevante para mí porque mi trabajo es otro, es llevar la gastronomía peruana al mundo, poner una bandera de liderazgo en países acostumbrados a mandarnos el

mensaje de que ellos son los únicos capaces de esto y no nosotros, ¿me entiendes?

con ese sentimiento y hoy el peruano se siente orgulloso de serlo.

–¿Los peruanos tienen una baja autoestima?

–Veo que, como quería su padre, usted se transformó en un político.

–Antes; ya no, gracias a la cocina. –¿Alguna vez usted caminó con la cabeza gacha? –Sí, porque nos enseñaron a ser ciudadanos predestinados a ser tercermundistas. Ciudadanos de segunda categoría exportadores de materias primas, importadores de productos terminados, lo importado es bello, lo nacional es feo, entonces la cocina emerge como una reacción a eso y contagia a todo el país

–Sin duda, sí. Política gastronómica. No tenemos miedo en decirlo: los cocineros del Perú somos un movimiento que lo único que busca es hacer de la gastronomía un instrumento de desarrollo económico y social. Ser exportadores de tendencias de consumo. –Pero la política real. –Me proponen a cada rato que sea candidato a la Presidencia y siempre

Bloggin - lecturas seleccionadas de los 5 continentes –No. Cuando abrimos el restaurante con Astrid, era un histérico. Dice que hace diez años maduró, que logró apaciguar su escasa tolerancia a la frustración.

digo que la gente está loca. Ahora más que nunca, en los programas políticos me mencionan como el outsider. Están locos, porque se imaginan que porque yo tengo un respaldo popular muy alto... con qué descaro voy a hacer uso de ese respaldo para alimentar mi vanidad y querer ser Presidente si no estoy preparado. Es absurdo. Eso no va a ocurrir jamás. –¿Qué sector político lo identifica? –Pienso que en el Perú es obligación moral ser de izquierda. –¿Por qué? –Porque es un país con mucha pobreza y todas las políticas tienen que estar en función de esas personas que son la mayoría. Una izquierda no entendida como el control de la actividad productiva por parte del Estado, no una izquierda que le quita al rico para darle al pobre, sino que como una serie de acciones del Estado

para darles herramientas a los no favorecidos para que puedan ser creadores de riquezas. CHILE-PERÚ A la hora de almuerzo, como en una fiesta, en la cebichería La Mar, no cabe un alfiler. Los mozos corren. La música se mezcla con las voces. Varios esperan tomando un pisco sour parados en la entrada. Acurio entra sonriente. Voltean a verlo. Bromea con la televisión sueca que justo hace una nota del restaurante. Lo saludan unas chilenas. Les dice que tengan cuidado con el pisco sour. Una mujer le manda un beso de parte de alguien que se supone él conoce en Caracas. Se pone rojo. –Esto es lo que te decía, el compromiso, así quisiera retroceder ya no puedo, ya me fregué. Es defraudar a mucha gente –¿Siempre ha tenido esta paciencia?

–Con Astrid nos conocimos estudiando cocina en Francia, y bueno, construimos este mundo que ningún sicólogo te recomendaría: que los dos hagan lo mismo, porque no es lo más sano para una pareja. Nuestra manera de llevar pacíficamente la relación, siendo los dos cocineros con ideas diferentes, fue dividirnos el terreno. Ella en lo dulce y yo en lo salado. Afortunadamente, porque yo no tengo la personalidad del pastelero. –¿Cuál es la personalidad del pastelero? –El pastelero es un arquitecto. Empiezas un día una torta y si te sale mal tienes que empezar al día siguiente porque es un proceso muy metódico, estructurado y de mucha precisión. En mi cocina todo es espontaneidad, vibraciones en el momento. –Astrid es alemana. ¿Cómo funciona esa mezcla? –Funciona, aparentemente, funciona. Todavía nos cuesta escuchar críticas del uno hacia el otro. O sea, las críticas, cuando vienen del cliente son bendición, son

Bloggin - Edición Especial de Colección oportunidad, un regalo, pero cuando vienen de tu esposa, son dardos –dice, sonriendo–. Ya con el tiempo ni siquiera hace falta hablar para saber que es una crítica, un gesto es suficiente, un silencio. –¿Cómo lo resuelven? –Aprendes a tragarlo con serenidad, pero al comienzo podía ser el inicio de una batalla campal. Al fondo de la barra de La Mar tiene un puesto reservado. Ofrece su cóctel favorito, el chilcano: pisco, ginger ale y limón. –Puedes tomar 4 o 5 y no te emborrachas, no te empalagas. Él prefiere un agua con gas. Saluda a Victoriano, su mano derecha que comienza a presentarle los platos nuevos que han inventado para que los apruebe. O rechace. Sobre la barra aparece un cebiche hecho con un pescado llamado charela. Acurio se pone serio. Lo prueba, mastica. –No, este no va. De sabor está bueno, pero la textura no. No va. No va. Victoriano inmediatamente lo retira. Le traen dos empanadas recién fritas, una de ají de gallina y la otra de mariscos. Les da un mordisco. Sólo uno. –Están buenas, estas van.

Luego un tiradito con leche de tigre en base al ají charapita del Amazonas. Se mete un trozo a la boca. –Está buenísima la leche. Este va. –Su primer restaurante fuera de Perú y que marcó su internacionalización, fue en Santiago, una sucursal de Astrid y Gastón. Luego abrió La Mar y se apronta a abrir Tanta en el Parque Arauco. ¿Qué piensa de los chilenos? –Yo vivo en un mundo de permanente peligro en ese punto que me has tocado. Ando muy confundido en el sentido de cómo puede haber esta doble cara de una relación entre dos países, que por un lado se acusan mutuamente de una serie de cosas y, por otro, dan demostraciones de amar lo que hace el otro. Me explico: el mejor restaurante de Chile, que acaba ser premiado, es de cocina peruana (Astrid y Gastón), ese es un aprecio hacia la cultura del Perú. Y, por otro lado, aquí las tiendas más exitosas, donde los peruanos acuden a comprar masivamente, son chilenas. Eso me confunde. Hay una herida abierta, el tema limítrofe, la guerra, hay gente que utiliza eso para exacerbar y ganar puntos políticos maquiavélicamente. Creo que hay mucha manipulación de personas que tienen intereses en que esta rivalidad, esta herida, continúe abierta.

LA CLASE NANTE

DOMI-

Se sube a la Ford y su chofer parte raudo a Panchita, su anticuchería, la versión peruana de una parrillada. Es el restaurante que más vende. Se sienta en el lounge. Lo esperan los cocineros con platos nuevos. Llega un cerro de papas fritas con chorizo. –Esto es para los borrachos –dice riendo–. Va, está bueno. Luego una tabla con tres tipos de longanizas. Discute el tamaño. Pero va. Estos bocados serán su almuerzo. Nunca se come un plato entero de comida. En su casa no comen en la noche. Sólo cocina los domingos. Para la familia y los amigos. No va a cócteles ni a inauguraciones, tampoco a los matrimonios de sus amigos, porque simplemente no está dispuesto a ponerse una corbata. –Aprendí a usar zapatos después de que fui al Palacio de Gobierno con zapatillas. En la revista Caretas aparece una foto en que sale el Presidente Alan García, yo y un ministro mirando mis zapatillas con la cara así (hace una mueca de entre asco e impresión). Desde ahí que salgo en el ranking de los peor vestidos. Pero cuando

Bloggin - lecturas seleccionadas de los 5 continentes ves la lista de los 10 mejor vestidos, menos mal que no estoy. Representan justo todo lo opuesto a lo que hemos hablado todo el día. Mientras mastica los chorizos, los cocineros lo miran expectantes, sonrientes. –Son muy amables los peruanos. –La clase trabajadora es muy amable, de una bondad y una paciencia a prueba de todo. te?

–¿Y la clase dominan-

–No tanto, ese es el problema del Perú. La clase dominante nunca ha estado a la altura de sus responsabilidades. –¿Le avergüenza haber nacido en la clase alta? –Puede ser. Lo que sí tengo claro es que mi generación no está dispuesta a ser igual que la anterior. No estamos dispuestos de que nos acusen de no haber estado a la altura de nuestras responsabilidades. Dos mujeres mayores, elegantes, peinadas de peluquería, beben en el bar. Una se le acerca a felicitarlo. Pero Acurio que durante todo el día había sido resignadamente amable con todo el mundo, pierde la paciencia. –Señora, estoy ocupado. Continúa.

–Cuando abrí mi primer restaurante hace 14 años había un sector de clase blanca que cuando entraba alguien mestizo –todos somos mestizos en el Perú– nos decían por qué dejas entrar ese tipo de gente aquí. A ese nivel. Eso ya no existe porque las grandes fortunas son de gente mestiza. Perú socialmente se ha integrado. Hoy las raras son ellas –dice mirando a las señoras que beben en el bar. –¿Cómo es su relación con el dinero? ¿Qué hace con la plata? Como verás, prácticamente todo se reinvierte en crear riqueza. Y lo que no se reinvierte se manda a Pachacutec. Ahí en una zona miserable de Lima, sin luz ni agua, Acurio impulsó la creación de una escuela de cocina para jóvenes en la pobreza. Donde todos los lunes hacen clases los chefs más prestigiosos de Perú. –A mis hijas les he dicho que el 10 por ciento se va para ellas y el 90 por ciento para Pachacutec. No me parece ético acumular riqueza, sino que crearla. EL RETIRO Son las cuatro de la tarde, Acurio vuelve a subirse al asiento trasero de la Ford. Su día laboral terminará en su taller en el barrio de Barranco, parecido Bellavista pero cerca

del mar. La puerta de entrada engaña. Es fea, está sucia, pero se abre y una enorme escalera de madera lleva hacia su living con televisor, su escritorio, entre moderno y bohemio. Por una ventana se cuela la luz sobre su cocina, brillan las ollas de cobre. Victoriano, su mano derecha, fríe un tacu tacu. A Acurio no le gusta. Le falta crocantez, dice. Victoriano hace otro. Hunde el dedo en la salsa de jalapeño que le mandó Eduardo, el chef de Astrid y Gastón. Le gusta. Da algunas instrucciones. Se sienta frente a la computadora, flanqueado por un enorme retrato blanco y negro de sus hijas adolescentes, Kiara e Ivalú.

Acurio está cansado. –Mi sueño es tener un restaurante en el campo. Un restaurante de cuatro platos con lo que compre en el mercado ese día y a las tres de la tarde cierro. Es volver a los inicios. Pero ese, más que un sueño, es un premio del que no me puedo dar el lujo en este momento. –¿Cuándo, entonces? –En unos diez años. Ya me compré un sitio en Pachacamac, el último valle de Lima. Sabine Drysdale. Fuente: diario El Mercurio de Chile – www.elmercurio.com Publicado por José Hurtado en 10:57 1 comentarios Etiquetas: Cocina Peruana Entradas antiguas Subscribe to: Entradas (Atom)

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VIA KID

La quinta pregunta George Bush va a un colegio de primaria para, sorprendentemente, ponerse a hablar sobre la guerra en Irak. Después de su exposición invita a los niños para que, libremente, le pregunten lo que quieran. Un niño levanta la mano, y Bush le pregunta cómo se llama. -Bob. -¿Y cuál es tu pregunta, Bob? -Tengo 3 preguntas. Primera: ¿por qué EEUU invadió Iraq sin el apoyo de la ONU? Segunda: ¿por qué es usted el presidente si Al Gore tuvo más votos? Y tercera: ¿qué pasó con Osama Bin Laden? En ese preciso momento sonó la campana del recreo. Bush dijo a los niños que continuarían

al finalizar éste. A la vuelta, preguntó:

-¿Por dónde íbamos? ¡Ah!, es verdad, el turno de preguntas. ¿Alguien quiere preguntarme algo? Otro niño levantó su mano. Bush lo señaló y le preguntó cómo se llamaba. -Steve. -¿Y cuál es tu pregunta, Steve? -Tengo 5 preguntas. Primera: ¿por qué EEUU invadió Iraq sin el apoyo de la ONU? Segunda: ¿por qué es usted el presidente si Al Gore tuvo más votos? Tercera: ¿qué pasó con Osama Bin Laden? Cuarta: ¿por qué la campana del recreo sonó 20 minutos antes? Y quinta: ¿dónde está Bob?

Bloggin - lecturas seleccionadas de los 5 continentes

Gabriela Calderon Un blog para discutir eventos politicos y economicos desde un punto de vista liberal. A blog for the discussion of political and economic events from a classical liberal point of view.

Bolívar no era un demócrata “El presidente de la República viene a ser en nuestra Constitución, como el sol que, firme en su centro, da vida al Universo. Esta suprema Autoridad debe ser perpetua”. —Simón Bolívar

que nos anexó a la fuerza a su fracasada Gran Colombia. Para la próxima sería más apropiado que cite a

Lima, 25 de Mayo de 1826(1) Uno de los mitos más difundidos en Latinoamérica es que el “Libertador” era un demócrata. Como guayaquileños debemos conocer que aunque este enigmático hombre puede haber sido el “Libertador” para gran parte de América Latina, fue lo contrario para nuestra ciudad. Esta aclaración es necesaria sobre todo cuando nuestro alcalde Nebot, anda citando precisamente al personaje

José Joaquín de Olmedo, cuando esté hablando de defender los intereses de Guayaquil.

En 1822, Bolívar dio instrucciones a Sucre de utilizar la fuerza militar, si era necesario, para anexar a Guayaquil. En una carta a San Martín —luego de que este había pedido que se respete la voluntad del pueblo guayaquileño con respecto a su destino— le dijo: “Yo no creo que Guayaquil tenga derecho a exigir de Colombia (Gran Colombia) el permiso para expresar su voluntad” . Y a Olmedo le dijo que la Gran Colombia nunca permitiría que Guayaquil se incorpore a otro país —todo esto, sabiendo que la voluntad de los guayaquileños favorecía anexarse con el Perú, o inclusive la independencia antes de ser anexados a la Gran Colombia. En una carta dirigida a Francisco de Paula Santander, el entonces vicepresidente de la Gran Colombia, Bolívar reconoció que fue por respeto a la fuerza militar de la Gran Colombia que el gobierno guayaquile-

Bloggin - Edición Especial de Colección ño de ese entonces cedió. El “Libertador” reemplazó el gobierno constitucional y legal que existía en la ciudad porteña con un régimen militar. Bolívar no era muy democrático en su forma de gobernar. Esto no lo deduzco solamente de sus escritos, sino también de lo que historiadores del mismo siglo decían de Bolívar, notablemente entre ellos, Carlos Marx (el del manifiesto comunista, no el del SRI). Marx consideraba a Bolívar un buen imitador de Napoleón Bonaparte y dijo de Bolívar: “su dictadura pronto evidenció una anarquía, al abandonar los asuntos más importantes en manos de favoritos, quienes malgastaron los fondos del país y luego recurrieron a medios abominables para reponerlos”. Bolívar tenía un concepto muy extraño de democracia.

Él creía que los pueblos sudamericanos no podían practicar virtudes democráticas como los europeos. Cuando en Bolivia se le presentó la oportunidad de escribir una constitución, Bolívar la aprovechó para escribir una a su medida: presidencia vitalicia (él), senadores hereditarios, diputados elegidos por el pueblo y “Censores” con el deber de “proteger la moral, las ciencias, las artes, la instrucción y la imprenta”. “Si esto no es legítimo es al menos popular y, por lo mismo, propio de una república eminentemente democrática”, le dijo Bolívar a Francisco de Paula Santander cuando éste se opuso a que la constitución “democrática” de Bolivia fuese aplicada a la Gran Colombia(11).

Este artículo fue publicado en El Universo (Ecuador) el 10 de abril de 2007. Ubicación: http://debate-me.blogspot.com/ Gabriela Calderón de Burgos es editora de ElCato.org y columnista de El Universo (Ecuador). Se graduó en el 2004 con un título de Ciencias Políticas con concentración en Relaciones Internacionales de la York College of Pennsylvania. En el verano de 2004 realizó una pasantía en el Cato Institute en la que completó el programa de entrenamiento para análisis de políticas públicas. Desde enero del 2006 ha escrito para El Universo (Ecuador) y sus artículos han sido reproducidos en otros periódicos de Latinoamérica y España como La Prensa Gráfica (El Salvador), Libertad Digital (España), Analítica (Venezuela), entre otros. En el 2007 obtuvo su maestría en Comercio y Política Internacional de la George Mason University.

¿Cómo se puede creer que alguien que asumió poderes dictatoriales en Caracas en 1813, en Angostura en 1817, en Lima en 1824 y luego en Bogotá en 1828 era un demócrata? Álvaro Vargas Llosa dice que Bolívar encarnó el “pecado original” de las repúblicas latinoamericanas: “el elitismo, el totalitarismo, y una pasión desmesurada por lo que nosotros conocemos como la construcción social”. “Alerta, la espada de Bolívar está pasando a través de América Latina”, dijo nuestro presidente en su discurso de inauguración. Como ecuatorianos (y más aún como guayaquileños) que todavía creemos en la democracia constitucional y en la República, verdaderamente tenemos que estar muy alertas.

Bloggin - lecturas seleccionadas de los 5 continentes Publicado por Goliardo en 6:38 43 comentarios

El año nuevo No deseado Siempre pensé y dije que como ser humano, sentía vergüenza y horror por el holocausto judío, por que seres de mi mismo género humano le hayan hecho eso a otros seres humanos. Siempre pensé y dije que el racismo es una de las formas más aberrantes del salvajismo y el atraso humanos. Siempre pensé y dije que los animales son incapaces de hacerle eso a otros animales. Quizás, estas afirmaciones sólo sean formas del lugar común, pero el horror no puede ser un lugar común, debe espantarnos vivamente, movilizarnos y comprometernos, aunque sea en pequeños actos que sumen, a la larga, o que levanten un clamor que algún día erradique para siempre el flagelo de la guerra de la faz de la tierra, o que, al menos, la guerra deje de ser un gran negocio que arroja grandes dividendos. Tal vez, esto último también sea un lugar común, pero hay ocasiones en las que los lugares comunes no dejan de ser grandes verdades. Veo en los noticieros que en Gaza hay bloggers, como nosotros, que están escribiendo textos y editando imágenes "en di[Fotografía tomada de http://www.clarin.com/diario/2008/12/30/elmundo/i-01830737.htm, origen: AFP. Los cuerpos de cinco niñas de entre 4 y 17 años, pertenecientes a una misma familia, fueron sacados de entre los escombros, luego de un bombardeo en Gaza] Daniel Barenboim: Sonata "Claro de Luna" de Ludwig van Beethoven. Tercer movimiento, presto agitato

recto", del infierno que están viviendo, literalmente bajo el bombardeo. Ante esta noticia, todo lo que uno pueda publicar desde otra parte del mundo, parece una banalidad. Por causa de nuestra falta de lucidez, a veces disfrazada con los ropajes de la ideología, o de la objetividad o de la intelectualidad, al enfocar este problema de política internacional, podemos aventurar un juicio que justifica a alguno de estos dos bandos en pugna, y entonces, le damos la razón a uno o a otro, en absurdas "discusiones de café", distantes a miles de kilómetros que son abismos culturales e históricos mucho más inmensos aún. Si se justifica al estado de Israel, de inmediato seremos caracaterizados, seguramente, como reaccionarios pro imperialistas (o pro sionistas, inclusive). Si por el contrario, hacemos lo propio con los palestinos, otros nos tildarán de pro terroristas. Particularmente, veo las cosas de un modo completamente distinto. Hace varios años conocí Israel, y guardo una serie de impresiones muy disímiles, que hicieron cambiar mis preconceptos anteriores. Yo pensaba que Israel, básicamente, era un país, un estado religiosa y culturalmente judío. Sin embargo, me encontré con que en todo ese pequeño país, palestinos y judíos viven apenas separados por calles angostas, cuando no, directamente mezclados. Es,

Bloggin - Edición Especial de Colección por lo tanto, muy difícil trazar una frontera que separe a un lado y a otro a palestinos de judíos. De hecho, si uno camina por la maravillosa Ciudad Vieja de Jerusalén, encontrará a comerciantes de ambos grupos, y hasta de diversos orígenes, vociferando y regateando sus mercaderías, en una mezcla de lenguas que nos transportan a la Babel bíblica. Pero a pesar de esto, la tensión es permanente, y son siempre los palestinos los que se llevan la peor parte. Por desgracia, los ciudadanos israelíes de origen palestino (que muchas veces no tienen la ciudadadanía del país en el que nacieron), son tratados como sospechosos permanentes, y sufren, en su vida cotidiana, atropellos de todo tipo. Tuve la experiencia personal de viajar a la ciudad de Belén, distante a muy pocos kilómetros de Jerusalén, con mi familia, en un taxi compartido (una vieja limusine Mercedez Benz transformada en transporte colectivo), en el que viajaban otras cuatro personas más, además del conductor, todos de origen palestino, entre ellos, un sacerdote cristiano. Al salir de Jerusalén, y antes de entrar en Belén, nos detuvimos en un puesto militar con barreras, donde hicieron bajar, a punta de fusil, vociferando en hebreo (que desconocemos, ya que en Israel, la totalidad de la población judía habla ingés) a

todos los pasajeros, menos a nosotros, que mostramos por la ventanilla nuestros pasaportes argentinos. Me sorprendió especialmente cómo el sacerdote era tratado, incluso, con mayor agresividad que el resto. Al llegar a Belén nos encontramos con una ciudad "tomada" por los cascos azules de la ONU, que son odiados irremediablemente por los lugareños, que sufren diariamente de los maltratos y abusos de estas tropas internacionales de ocupación. En la municipalidad de Belén, flameaba la bandera palestina, aunque ese territorio, no queda comprendido dentro de Gaza ni Cisjordania, sino que pertenece íntegramente al estado de Israel, pero el municipio tiene una abrumadora mayoría palestina. Los límites de esa geografía humana, son imprecisos, e irremediblemente están ligados. En aquel viaje en taxi, comprendí que quienes vivían en Belén, se movilizaban a diario a trabajar a Jerusalén todos los días, y todos los días pasaban por lo mismo que a nosotros nos resultó una situación tensa. Israel es un territorio militarizado a un punto tal, que uno se acostumbra a la presencia permanente de soldados armados con fusil y con uniforme de fagina verde, en todos los sitios por donde uno vaya: por las calles, en los cafés (sentados

y conversando en la mesa contigua), en los transportes públicos, en los locales comerciales. Otras veces, uno los ve apostados apuntando hacia las personas: esa es una señal indudable de que uno ha cruzado la vereda y ha ingresado en territorio palestino (dentro de la misma Jerusalén). El dato que no se puede dejar de lado, es que los ciudadanos judíos gozan de un alto nivel de vida, mientras que las condiciones socioeconómicas de los palestinos son paupérrimas. No es mi intención proponer un debate sobre política internacional que excedería ampliamente mis posibilidades, sólo pretendo hacer un par de reflexiones, que, como afirmaba más arriba, implican correr el eje del enfoque a no tomar partido por ninguno de los dos grupos, sino a ver el problema como un eterno conflicto entre los intereses del poder político y económico contra la población, contra los civiles, contra la gente común y corriente. Es justo que se sepa, que la mayoría de la población israelí, los ciudadanos comunes, quieren la paz y la integración con los palestinos, y es justo que se sepa también, que otro tanto ocurre del lado palestino ¿Por qué entonces la paz y la integración parecen una utopía inalcanzable? Parecería que tanto al poder de un lado, como al del otro, no

Bloggin - lecturas seleccionadas de los 5 continentes muestra un camino posible a seguir ante esta circunstancia. El homenajeinevitable es para un compatriota, que en mi opinión es el argentino más digno de orgullo, porque a la vez es un verdadero "ciudadano del mundo". Se trata de Daniel Barenboim. Nació en Buenos Aires el 15 de noviembre de 1942, es un músico argentino de familia judía de origen ruso, nacionalizado israelí y español. Logró la fama como pianista, aunque con posterioridad ha obtenido gran reconocimiento como director de orquesta, faceta por la que es más conocido. les conviene la paz, y entonces siembran y fomentan un odio, que a la larga lleva a una guerra donde el objetivo parece ser que un grupo elimine completamente a cada ser humano del otro grupo. Y creo que más allá de los nacionalismo, eso es lo que tenemos que ver en cualquier conflicto armado, una lucha de intereses entre dos estados (o en este caso, entre dos organizaciones terroristas) donde las verdaderas víctimas son las personas comunes. Por consiguiente, ante esta cuestión, no puedo ponerme a favor de Hamas o del Estado de Israel, ya que a ambos les interesa mantener el conflicto y sembrar más odio y terror para fa-

vorecer sus intereses. Desde ya, siempre resulta peor el terrorismo ejercido por el estado, y habrá argumentos históricos que justifiquen el surgimiento de grupos como Hamas, pero creo que se trata de una discusión bizantina, que nos llevaría a un debate del tipo "¿el huevo o la gallina?". y en última instancia, son cuestiones políticas que nunca reparan en las víctimas que siembran, a las que incluso denominan, cínicamente como "daños colaterales". Ante todo este horror que puede sumirnos en la impotencia que lleva a la indiferencia, hoy quiero homenajear a la otra cara de la moneda, que creo que nos

En 1952, la familia Barenboim se trasladó a Israel. Dos años más tarde, sus padres le enviaron a Salzburgo para que tomara clases de dirección con Igor Markevitch. El debut de Barenboim al piano se produjo en el Mozarteum de Salzburgo, Austria[] en 1952, en París ese mismo año, en Londres en 1956 y en Nueva York en 1957 bajo la batuta de Leopold Stokowski. En los años siguientes se sucedieron regularmente los conciertos por Europa, Estados Unidos, Sudamérica y el Lejano Oriente. Su primera grabación data de 1954. Barenboim es el director musical de la Orquesta Sinfónica de Chicago, cargo al que accedió en 1991 en sustitución de Sir Georg Solti.

Bloggin - Edición Especial de Colección En 1999, junto con el escritor estadounidense de origen palestino Edward Said, al que le unió una gran amistad, fundó la Orquesta del Diván Este-Oeste, una iniciativa para reunir cada verano un grupo de jóvenes músicos talentosos tanto de origen israelí como de origen árabe. Por ello, recibieron ambos el Premio Príncipe de Asturias en 2002. En 2004 le fue concedido el Premio de la Fundación Wolf de las Artes de Jerusalén. El 12 de enero de 2008, después de un concierto en Ramala, Barenboim aceptó también la ciudadanía palestina honoraria. Siendo el primer ciudadano del mundo con ciudadanía israelí y palestina, Barenboim dijo que la aceptó con la esperanza de que sirva como señal de paz entre ambos pueblos. I hope that my new status will be an example of Israeli-Palestinian co-existence. I believe that the destinies of the Israeli people and the Palestinian people are inextricably linked. Daniel Barenboim Anhelo que mi nueva condición sea un ejemplo de coexistencia palestino-israelí. Creo que los destinos de los pueblos israelí y palestino están inexorablemente unidos. Daniel Barenboim [Fuente: Wikipedia]

Sería bueno reflexionar acerca de esta acción concreta, acerca de nuestras posibilidades de comprometernos concretamente con causas lejanas y cercanas por las que podemos aunque sea despertar conciencias desde nuestros lugares, hasta fomentar el desarrollo de una verdadera conciencia universal por la paz y por la verdadera defensa de los derechos de los pueblos frente a los abusos y atropellos del poder, sin fronteras. Hagámoslo nosotros, aunque sea desde nuestros lugares, ya que no nos están estallando bombas sobre nuestras cabezas, ni tenemos que escribir desde los escombros. En este contexto, quizás sería muy frívolo desearles un feliz año nuevo. En su lugar, opongamos la fuerza de nuestros corazones a aquello que no deseamos para este año que comienza. Que así sea. Ubicación: http://goliardicayapolinea.blogspot.com/ Blog de Alejandro Lunadei. Profesor Argentino de lengua y literatura.

ENTREVISTA A JOSE SARAMAGO DEL DIARIO EL CLARIN

"Con los blogs se está escribiendo más, pero peor" Por: Patricia Kolesnicov El Nobel habla de su nuevo libro, con textos de su blog. Además, tres fragmentos.

MANO ALZADA. SARAMAGO DEFINE SU BLOG COMO UN ESPACIO DE REFLEXION "Los periodistas... son horrorosos", (me) dice José Saramago, con ninguna sonrisa en la cara. Desde su sillón lo dice, en su casa de Madrid. Mirando la camarita de la

computadora que su mujer, Pilar del Río, acaba de enfocar hacia él. De modo que así, Buenos Aires-Madrid, nos miramos y cerramos detalles de esta entrevista que, básicamente, él ha respondido por correo electrónico. No hay que sorprenderse de que este hombre de

86 años bien cumplidos se lleve bien con la tecnología. En septiembre de 2008, el Premio Nobel de Literatura empezó a escribir un blog. Lo llamó "El cuaderno de Saramago". En él -http://cuaderno.josesaramago.org/- habla de política, claro, pero también de sus sentimientos, de lo que lee, de sus amigos, de su salud incluso. Lo hace, casi siempre, desde la casa donde vive, en Lanzarote. Y ahora ha decidido publicar como libro -tradicional, de papel¿ todas las entradas de ese blog, desde que empezó hasta marzo. El cuaderno, se llama y es, justamente, el libro que Berlusconi no dejó que saliera por Einaudi, editorial que le pertenece. Estará en nuestras librerías desde el 26 pero se presentará el 25 a las 13.30 (hora argentina), en un acto del que se puede participar a través de: http://videos.sapo.pt/saramago ¿Qué tipo de ideas destina al blog? Ninguna en particular. Los sismógrafos no eligen los terremotos, reaccionan a los que van ocurriendo. El blog es eso, un sismógrafo. Aquellos que me han leído saben que pueden encontrarse cada día ante algo totalmente inesperado. ¿Hay una forma distinta de escribir para el blog (más rápido, sin tanta corrección...)?

No falta quien piense mucho para responder: "La practica del blog ha llevado a la escritura a muchas personas que antes poco o nada escribían". Lástima que muchas de ellas piensen que no merece la pena preocuparse con la calidad de estilo de lo que se escribe. El resultado está siendo que, a la vez que se escribe más, se está escribiendo peor. Personalmente cuido tanto del texto de un blog como de una página de novela. Al principio del libro usted escribe "El blog va iluminándole el camino al autor". ¿Qué significa eso? Si el blog es un espacio para la reflexión, y yo intento siempre que lo sea, no debe sorprender que ilumine a quien lo escribe. Es una consecuencia lógica ¿Hubo algo que tuviera miedo de publicar? No. No soy mucho de miedos. ¿Aparece un Saramago más explícitamente político en el blog que en las novelas?

Una novela como "Ensayo sobre la lucidez" es más explícitamente política que todos mis blogs. Sin embargo, el blog sigue los hechos del mundo día a día ¿Qué es lo que más le preocupa? La crisis del mundo, la mierda en la que estamos metidos, la falta de perspectivas para salir. Y que la izquierda no ha encontrado una vía para solucionar este caos. Porque la crisis es la manifestación del caos en que, aunque sin saberlo, sin querer penar en ello, estábamos instalados desde hacia años. Ahora el castillo de naipes se ha venido abajo: a ver de qué manera construimos para seguir viviendo. No será con las recetas del FMI, a ver qué vías absolutamente democráticas encontramos. Sobre eso voy escribiendo cada día, sobre esto me interpelo. Saramago mira a la cámara, sonríe un poco, justo para el click de la fotito. Y vuelve a lo suyo. Foto: blog.estadao.com.br

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¡Piratas a Estribor! Publicado por Lore De cuándo en cuándo me atacan ciber-piratas. Sus barcos aparecen disfrazados como inocentes navegantes de mis mares. Creo que esto puede pasarles a todos así que les cuento algunas de las modalidades que me han llegado para que todos estemos alertas: (ojo, no soy técnica en esto, así que no sé usar bien todos los términos... :) 1. Keyloggers: Son programas que llegan encubiertos en una foto, una canción o un archivo comprimido (zip). Están disfrazados así que no los ves pues llegan dentro del mismo archivo de la foto. Cuando ves la foto, se activan y empiezan a grabar todo lo que escribes sin que te des cuenta y una vez al día mandan esa información por email al pirata. Así, consigue tus passwords y otra información valiosa. 2. Páginas que capturan tu password: Me llega una invitación a entrar a Facebook o algún sistema semejante donde tengas que meter tu clave. Haces click, llegas a una página igualita a Facebook... pero no es!! pones tu clave y cuando tratas de entrar, manda tu clave al pirata y te manda a ti a la página verdadera de Facebook, donde nuevamen-

te tienes que poner tu clave. Usualmente uno piensa que te equivocaste la primera vez y vuelves a poner tu clave. 3. Páginas que capturan la clave de tu email: Te llega una invitación a entrar a Facebook o algo semejante. Haces click. Pero llegas a una página igualita a la entrada de gmail (o tu propio correo: yahoo, hotmail) y piensas que por alguna razón o error te saliste de tu correo así que vuelves a meter tu clave... y en ese momento se la manda al pirata y te regresa a tu cuenta de correo como si no hubiera pasado nada.

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4. Capturar tu IP address: Te llega una invitación a una página cualquiera, medio rara. Haces click para ver de qué se trata. Llegas a esa página y es sólo una información tonta que no tiene nada que ver. Pero cuando entras a esa página le manda al pirata tu dirección IP (o sea... algo así como la dirección de donde estás navegando, para quienes no conocen qué es esto). Con ese número pueden tratar de hackear tu cumputadora o averiguar dónde vives o dónde trabajas. 5. Capturar tu IP address por chat: algo parecido a lo anterior, pero capturan tu número IP cuando estás conectada con ellos usando MNS u otro servicio de

chat semejante. Usualmente capturan tu IP mientras te mandan un archivo largo, como una foto, pues en ese momento tu compu está conectada directamente con la compu del pirata. 6. Te piden un archivo de Word: los archivos de Word tienen grabado el nombre del autor de tal archivo. Así que si te piden un archivo de Word (un poema, un texto o lo que sea) puede ser para ver a qué nombre está registrado tu Word... ya tienen tu nombre. En fin... hay otras modalidades, pero estas son las que me han hecho. Felizmente no he caído... hmmmm... creo... :)

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Vive hoy.....

Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en sí mismo. Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar. Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito repitiendo todos los días los mismos trayectos, quien no cambia de marca, no se atreve a cambiar el color de su vestimenta o bien no conversa con quien no conoce. Muere lentamente quien evita una pasión y su remolino de emociones, justamente estas que regresan el brillo a los ojos y restauran los corazones destrozados. Muere lentamente quien no gira el volante cuando esta infeliz con su trabajo, o su amor, quien no arriesga lo cierto ni lo incierto para ir detrás de un sueño quien no se permite, ni siquiera una vez en su vida, huir de los consejos sensatos...

¡Vive hoy! ¡Arriesga hoy! ¡Hazlo hoy! ¡No te dejes morir lentamente! ¡NO TE IMPIDAS SER FELIZ! Texto de Pablo Neruda. ¡¡Cuanta verdad hay en estas palabras!!

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RETÉN

Íbamos en carretera a ciento diez kilómetros por hora, tranquilos escuchando let it be de los Beatles, cantábamos a coro; When I find myself in times of trouble. Mother Mary comes to me, speaking words of wisdom, let it be. And in my hour of darkness, she is standing right in front of me. Speaking words of wisdom, Let it be. Let it be, let it be, let it be let it be, Whisper words of wisdom. Let it be… el cielo nublado, el aire volaba mi cabellera, estábamos contentos,

andar por sus calles y mojarnos en este tiempo de Julio, donde las lluvias no paran…

por Lorena Vera

al fin vacaciones rumbo a Cuernavaca, la ciudad de la hermosa primavera, así llamada por quienes continuamente la visitan, sólo cuatro viajábamos, Elmer, Silvia, Damián y yo, pensábamos turistear un fin de semana, descansar de esa urbe impresionante que es el DF, aunque les diré; Cuernavaca es realmente poblado, pero su ambiente es esplendoroso, tan sólo el caminar por esas travesías empedradas con su arquitectura portentosa, respirar el aire fresco,

Llegaremos a casa de Maura una pintora minimalista exquisita, al fin dejamos un rato la universidad, los libros, la familia con todos las broncas, espero que de regreso mi padre haya cambiado de parecen, quisiera que reflexionara… Elmer es un hombre que vale la pena, pero él no lo ve así, le interesa mucho el estatus social. -La economía es muy importante; en lugar de haber estudiado filosofía, hubieras hecho trámites a derecho, esa carrera si te deja un futuro económico, pero allá tú. Me gritaba enojadísimo. Espero no dures mucho con ese hippie atrabancado, no te dejará más que pobreza y sufrimiento… sus ojos se tornaron tristes. Tal vez cambie su forma de ver las cosas, mi padre es inteligente, espero no le gane su visión de empresario y pronto entre en razón… ya era noche, lloviznaba quedo, tupido, la carretera estaba realmente sola, la temporada era baja, muchos ya habitaban lejos y todavía no era tiempo de regresar a sus hogares, seguíamos escuchando a los Beatles con su otra canción yesterday, pero ahora callados, meditando, tal vez Elmer pensaba en mi padre, en lo testarudo e injusto que era, en lo absurdo, pobre

Bloggin - lecturas seleccionadas de los 5 continentes me imagino como se siente, después de tantas atenciones, a la familia, y mi madre, sin voz, triste y callada siempre ante los sucesos; mi madre... Damián y Silvia no dejan de besarse, están súper locos el uno por el otro, ¡Qué bárbaros!, si que se pasan, ¡Qué fajes!, ¡Wow! eso sí que es pasión, y quien no; con esta lluviosilla se antojan unos buenos abrazos, unos besos candentes, lástima que Elmer maneje, si no… Un afrenón detuvo mis pensamientos, ¿Qué sucede? Miré a Elmer asustada, no te preocupes me dijo; es un reten, una revisión, espero no nos entretengan mucho… se estacionó donde le indicaron, bajó de la camioneta, traía su chamarra de mezclilla, realmente hacia un poco de frío, los focos del vehículo me permitieron ver seis hombre armados altos y fornidos, sentí temor… Damián bajó enseguida, Silvia y yo veíamos… de repente con arrebatada agresión dos de ellos abrieron al unísono las puertas, nos bajaron con fuerza, brutalmente nos sostenían del brazo, mientras que otro iniciaba el cateo dentro de la camioneta, volaban nuestras cosas por todos lados, Silvia comenzó a llorar nerviosamente, incontrolable, mientras el sujeto le gritaba; ¡Cállate pendeja!, volteé buscando

a Elmer, los tenían a los dos sobre el pavimento con una arma que apuntaba a la cabeza de Damián, mis ojos se crisparon con llanto y furia, jamás pensé, que los policías que están para proteger y salvaguardar a la ciudadanía harían semejante atrocidad… escuchaba que Elmer les decía por favor déjenos somos estudiantes, estudiantes de filosofía. Estruendosas carcajadas dejaban salir de sus toscos rostros. Temíamos lo peor… uno de ellos tomó a Damián, le puso la pistola en la sien, le dijo que era su hora, que les diéramos todo lo que trajéramos de dinero. El tipo que sostenía a Silvia le dio un tremendo golpe en el rostro, la sangre empezó a fluir por su boca y ella sollozaba quedamente con miedo a que nos mataran, me armé de fuerza y les dije; llévense todo lo que quieran, ¡Por favor no nos lastimen! somos estudiantes, volvieron a reír, ¡De verdad! ¡Vean nuestras credenciales!; me tomó del rostro, me miró a los ojos, con sus manos sucias empezó a tocarme la mejilla, mientras sostenía mi cabello con fuerza hacia atrás, la fue bajando hasta el cuello, yo temblaba sin parar, Elmer gritaba, ¡Déjala!, ¡Déjala! Mientras que reían, me empezó ha agarrar los senos; me los apretó, ¡Que dolor dios mío! ¡Por dios déjeme!,

volví a decirle mientras rodaban lágrimas densas sobre mi rostro… uno de ellos les gritó; ¡Apresúrense, no tenemos tiempo!, el tipo, llevó su mano a mi jeans, esculcó mis bolsas, me sacó el dinero, sacaron todo, golpearon a los muchachos a punta de pie, hasta dejarlos casi inconscientes… Silvia estaba tirada inmóvil de miedo, mientras la esculcaban, de forma brusca me lanzaron dentro de la camioneta. Me quedé quieta, con turbación, esperando lo peor; el sonido del disparo, no sé cuanto tiempo pasó, grité cuando sentí a alguien cerca de mí, era Elmer, tranquila, me dijo; ya pasó; bajé de la camioneta mientras el ayudaba a subir a Damián, yo auxiliaba a Silvia, nos quedamos en silencio, estupefactos, ¿Qué había pasado? ¿Por qué no nos percatamos? ¡No eran policías!, eran delincuentes disfrazados, pero traían uniformes y placas…. Elmer encendió la camioneta giró estrepitosamente y retornó. Nos habían dejado sin nada, ni celulares, ni estéreo, ni dinero, únicamente nos dejaron la suerte, la suerte de estar vivos, y ser estudiantes de filosofía… Ahora retornábamos al DF las vacaciones habían terminado. Ubicación: http://miregionletras. blogspot.com Literata, escritora y docente mexicana.

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s e r o Am idos d r pe gie

tea

Pos

An por

“Oye tu IDIOTA!!! Es que no te das cuenta de que me muero por besar tus labios, por tocar tu piel, por sentir tu lengua dentro de mi boca... Joder que dificil es hacerte entender que me gustas un monton” Igual no puedo decirle eso porque me he prometido a mi misma no decirle a nadie lo que me pasa, es mejor asi. Asi me evito una decepcion amorosa o que me digan “ehhh mira tu no me gustas “o “no eres mi tipo!” Cualquier escoba con falda es tu tipo!!!!! Mierda como duele cuando te gusta alguien y no puedes hacerselo saber o simplemente te ponen un freno y te dicen NO. Estoy sentada frente al ordenador pensando en que escribir tenia una idea genial acerca de un chico que me trae loca y queria buscar una forma original de decirle por este medio que me trae loca desde el dia que lo conoci pero ya no se como hacerlo simplemente me gustaria poder mirarlo a los ojos y decirle:

Igual hoy estoy que no me aguanto el corazon, me duele muchisimo creo que me esta dando un ataque cardiaco... esperen... no es simplemente el dolor de no tener a la persona que quiero a mi

Bloggin - lecturas seleccionadas de los 5 continentes lado, de no saber si esa persona piensa en mi, el dolor de imaginarlo con otra mujer, el sufrimiento de estar sola una vez mas, me duele, me duele no sabes como me duele. Ya no puedo mas necesito sacarlo de mi organismo donde lo meto? ...Quizas en una ballena o en el fondo del mar, o quizas un tiburon quiera comerse las sobras de mi corazon roto o quizas necesite tener sexo. He olvidado como se siente cuando estas con quien te gusta, he olvidado lo que es amar, lo que se siente y como se hace... alguien se ofrece a enseñarme??? Desde hoy voy a moderar mis comentarios, no se porque simplemente voy a hacerlo porque quizas reciba muchas propuestas indecentes o quizas no, porque yo soy tan poco atractiva que quizas a nadie le gustaria estar conmigo!!!! Coño hoy me siento como una mierda y eso que no estoy depresiva simplemente estoy... como yo tranquila, pero cualquier cosa me hace acordarme de los amores perdidos y de los amores no ganados que he tenido en mi vida y siento una rabia tan grande conmigo misma que me obliga a escribir una entrada que no tiene sentido

solo con el objetivo de desahogar mi maldito corazon mi pensamiento morboso y mis deseos de tener, sentir y hacer el amor hoy siento que muy poca gente me aprecia y los que me aprecian lo hacen por razones egoistas porque soy buena amiga, buena amante o porque simplemente les proporciono lo que ellos quieren ya sea amor, placer, trabajo o el estar ahi llenar un hueco que otro dejo vacio... Quizas por eso es que me quieren... ...Mientras tanto estoy aqui...hablame... Joe Fox-You got mail Porque no notas mi presencia...porque no me hablas ya no somos amigos/as??? Al parecer he perdido hasta la inspiracion de escribir

cosas inteligentes y productivas y me he quedado con la tristeza y la soledad de un alma perturbada por un estupido chico que no se da cuenta ni siquiera porque se lo digo con la mirada, con las frases cortas y con mi tono de voz al hablar por telefono de que la razon por la que no he vuelto a estar con nadie mas es porque me he quedado con las ganas de estar con él, pero desde hoy lo olvido no puedo estar esperando por él... Perdón si he ofendido a alguien y si no pues no me perdonen Ubicación: http://angice. blogspot.com La version de mis cosas, un blog de Angie C., una divertida chica Dominicana de 22 años de edad.

Tomandose un cafecito

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???

Cuando no se entiende nada ver más", dijo. No quise escuchar más, así que me fui a seguir buscando mi regalo navideño con lo poco que me quedaba de la gratificación.

La primera vez que la vi, estaba de rodillas. No me pedía perdón ni hacía alguna pirueta, tampoco alguna malcriadez con el cierre de mi pantalón (que no me hubiera negado), ni mucho menos se encontraba haciéndome reverencia. Tan solo compraba sandalias en un puesto de una feria navideña en Surco.

Josefina es francesa. Llegó al Perú para esos muy de moda trabajos de colaboración internacional. Era comunicadora social. Tenía una bonita sonrisa. Pelirroja. Pálida, casi transparente. Nunca me habían gustado las mujeres así, pero con ella fue diferente. Como muchas cosas en la vida, no sé por qué. Giró y preguntó:

¿verde o amarillo? Verde. Contestó un moreno alto y muy flaco. La ayudó a levantarse y le intentó dar un pico en la boca. Ella no quiso. "¿Qué haces acá? Te dije que no te quiero

Después de dar varias vueltas por los puestos, me la volví a cruzar. Esta vez estaba al final de uno de los pasillos, moviendo la lengua como desquiciada. Arriba, abajo, a los costados. Estaba sola. Tratando que su copa de helado no se le derrita completamente, luchando como una niña de 5 años. Embarrándose toda. No puedo negar que quise ayudarla. Mientras iba acercándome, ella se iba poniendo más roja de la vergüenza. Me puse a su lado. ¿Quieres un poco?, me preguntó con su español masticado. No acepté porque ese

Bloggin - Edición Especial de Colección placer solo era para ella, no me pertenecía. Sin que nos hayamos dado cuenta, estábamos conversando y riendo en una de las mesas del Juanito. Un bar barranquino muy cómodo para comer butifarras, tomar pisco y mucha cerveza. Es de esos antiguos, techo alto, muebles viejos y un poco descuidados y espacios un tanto reducidos. A mí siempre me ha gustado, a ella le gustó. No sabíamos que ese bar de buena muerte se convertiría en nuestro escondite por algunas semanas. El chico de la feria era su ex novio. La seguía y la acosaba. Un limeño pituco. Asiduo de las discotecas de moda. Solo va a comer a restaurantes finos. Maneja un BMW del año, dos puertas, plateado con lunas polarizadas. Veranea en las playas de Asia y sus fines de semana finalizan siempre en el boulevard de Asia. No concibe su vida afuera de su burbuja. Nunca fue sencillo. Nunca le habló a su empleada, más que para pedirle que le suba su desayuno o que le limpie su baño. Un fin de semana loco decidimos irnos hacia el norte, a Máncora. Queríamos playa. Arranqué el carro y tomamos la carretera Panamericana norte. Caleteando, entrando en casi todas las playas, cantando, disfrutan-

do del paisaje de la vida, de la naturaleza. No llegamos a Máncora, no por mi carro sino por el tiempo. Nos quedamos en Huanchaco, la más famosa bahía de Trujillo. Una playa que podría ser bonita si no fuera porque va mucha gente, mucho vendedor ambulante, mucha suciedad. Sin embargo, nos quedamos. Los primeros días fueron excelentes. Sexo, playa, cerveza, drogas y más sexo y más cerveza. Gracias a nuestro bajo presupuesto, alquilamos un cuarto con una cama matrimonial tan cómoda como una carpa en campamento. No teníamos más. Ahí nos la ingeniábamos para colocarnos en todas las poses posibles. No nos podemos quejar. La última noche por el norte, me confesó que iba a regresar con su ex. No lo podía creer. Me hizo ir hasta allá solo para decirme eso. ¿Qué quería? ¿Despedir nuestra relación en la playa? Mejor hubiera sido en cualquier parque y nadie se picaba. Una loca. No le pedí explicaciones. No soy el dueño de nadie para hacerlo. Solo giré sobre mi cama y esperé a que amanezca. Salió el sol, hice mis cosas, bajé a pagar la cuenta, regresé a la habitación y le dije que me regresaba ya. Si ella quería se podía quedar. Josefina se paró, agarró su maleta y se vino a Lima conmigo. En todo el camino no hablamos. Ella

me pidió disculpas, pero a mí me daba lo mismo. Haz lo que quieras. Regresar con alguien que le sacó la vuelta, que la trató mal, que inclusive era totalmente distinto que él, simplemente, no entendía. Cada cual con su locura. La dejé en su casa y adiós. Lo que más me fastidiaba era haber conocido a una persona interesante, inteligente y bonita que se dejara pisotear por las personas. Antes ella había tenido una relación igual de tormentosa. Un venezolano, con el que convivió durante tres años en Francia, le sacó la vuelta. No solo una vez, sino todos los fines de semana del año. Ella administraba un bar y en esos días, el ‘veneco’ se aprovechaba y metía niñas a su casa. ¿Cómo se enteró? Él se lo confesó. Y ella, apiadándose de dicho acto de confianza, lo perdonó y mantuvo la relación con él. Cuando me lo contó, yo me indigné. Pero no podía hacer más. Es su vida. Cada uno hace con su cuerpo y mente lo que se le da la gana. PUBLICADO POR DÍAS DE MALECÓN EN 10:01:00 AM UBICACIÓN: HTTP://DIASDEMALECON.BLOGSPOT. COM. UN BLOG DE JACK LO LAU, PERIODISTA PERUANO DE 27 AÑOS.

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Histórico discurso del Presidente Obama en El Cairo (4 de junio, 2009) Las 10 frases más importantes del Discurso de Obama (Fente: Terra):

sulmanes reconocen en privado que Israel no va a desaparecer y muchos israelíes admiten la necesidad de un Estado palestino: ha llegado el momento de que actuemos en favor de lo que todos saben que es verdad".

1.- "La única solución al conflicto en Oriente Medio es la coexistencia de dos Estados, el israelí y el palestino, donde ambos pueblos vivan en paz y seguridad. 2.- "Los palestinos deben abandonar la violencia ya que no es un signo de valentía o de poder disparar cohetes contra niños que duermen, o hacer saltar por los aires a ancianas en un autobús" 3.- "Los israelíes deben reconocer que, si no se puede negar el derecho de su país a existir, tampoco se puede negar el de Palestina"

garantizar que los palestinos puedan vivir, trabajar y desarrollar su sociedad".

4.- "Estados Unidos no acepta la legitimidad de los continuos asentamientos israelíes, que violan acuerdos previos y minan los esfuerzos en favor de la paz. Es tiempo de que estos asentamientos se detengan".

6.- "La responsabilidad no sólo recae en israelíes y palestinos y los países árabes también deben hacer su parte: deben ayudar a los palestinos a desarrollar las instituciones necesarias para sustentar un Estado, reconocer la legitimidad de Israel elegir el progreso, en lugar de una mirada hacia el pasado que sólo lleva a la autoderrota".

5.- "Israel debe cumplir sus obligaciones para

7.- "No podemos imponer la paz, pero muchos mu-

8.- "Todos nosotros compartimos una responsabilidad de trabajar en favor del día en que las madres de los israelíes y los palestinos pueden ver a sus hijos crecer sin miedo". 9.- "Las personas de todos los países deberían ser libres de elegir y vivir su fe ya que la libertad religiosa es central para la capacidad de las personas de convivir". 10.- "El Islam tiene una orgullosa tradición de tolerancia, algo que vemos en la historia de Andalucía y Córdoba durante la Inquisición. Es el ejemplo de Al Ándalus". Publicado por Pedro Oña en 8:45 1 comentarios Enlaces a esta entrada Etiquetas: CONFLICTO ÁRABE-ISRAELÍ

Victor Hugo Te deseo primero que ames, y que amando, también seas amado. Y que, de no ser así, seas breve en olvidar Y que después de olvidar, no guardes rencores. Deseo, pues, que no sea así, pero que si es, sepas ser sin desesperar. Te deseo también que tengas amigos, y que, incluso malos e inconsecuentes sean valientes y fieles, y que por lo menos haya uno en quien puedas confiar sin dudar. Y porque la vida es así, te deseo también que tengas enemigos. Ni muchos ni pocos, en la medida exacta para que, algunas veces, te cuestiones tus propias certezas. Y que entre ellos, haya por lo menos uno que sea justo, para que no te sientas demasiado seguro. Te deseo además que seas útil, mas no insustituible. Y que en los momentos malos, cuando no quede nada más, esa utilidad sea suficiente para mantenerte en pie. Igualmente, te deseo que seas tolerante; no con los que se equivocan poco, porque eso es fácil, sino con los que se equivocan mucho e irremediablemente, y que haciendo buen uso de esa tolerancia, sirvas de ejemplo a otros. Te deseo que siendo joven no madures demasiado deprisa, y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer, y que siendo viejo no te dediques al desespero. Porque cada edad tiene su placer y su dolor y es necesario dejar que fluyan entre nosotros. Te deseo de paso que seas triste, no todo el año sino apenas un día.

Pero que en ese día descubras que la risa diaria es buena, que la risa habitual es sosa y la risa constante es malsana. Te deseo que descubras, con urgencia máxima, por encima y a pesar de todo, que existen, y que te rodean, seres oprimidos tratados con injusticia, y personas infelices. Te deseo que acaricies un gato, alimentes a un pájaro y oigas a un jilguero erguir triunfante su canto matinal, porque de esta manera te sentirás bien por nada. Deseo también que plantes una semilla, por más minúscula que sea, y la acompañes en su crecimiento, para que descubras de cuántas vidas está hecha un árbol. Te deseo, además, que tengas dinero, porque es necesario ser práctico. Y que por lo menos una vez por año pongas algo de ese dinero enfrente de ti y digas: 'Esto es mío', sólo para que quede claro quién es el dueño de quién. Te deseo también que ninguno de tus afectos muera pero que, si muere alguno, puedas llorar sin lamentarte y sufrir sin sentirte culpable. Te deseo por fin que, siendo hombre, tengas una buena mujer, y que, siendo mujer, tengas un buen hombre, mañana y al día siguiente, que cuando estéis exhaustos y sonrientes, aún sobre amor para empezar de nuevo. Si todas estas cosas llegaran a pasar, no tengo nada más que desearte.

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Martín Romaña encuentra (por fin) a la

mujer de la risa encantadora

Luego de mi absurdo episodio con el vengador anónimo en un baño público, pensé que los encuentros inesperados iban a amainar por lo menos por un tiempo. Pero resulta que no, que la vida últimamente se está poniendo tremendamente exagerada para mí. El viernes pasado estuve de investigador privado: fui de discotecas en busca de alguna pista que me llevase a encontrar por fin a la chica de la sonrisa encantadora, pero a la cuarta discoteca, frustrado, me dediqué más al trago que a investigar y terminé privado. Es la primeva vez que ahogo las penas en el alcohol. Diré que mis penas han aprendido a flotar en algún lado, porque me fue dificilísimo ahogarlas. El sábado me levanté con una resaca que más parecía la temblorosa agonía de un caso de malaria. Tomé tres panadoles, bebí varios vasos de agua y me senté ante la pantalla de la computadora como un cavernícola ante un tocadiscos. Me había llegado un mail con el siguiente encabezado: “Alexia”. No sé si

se los había dicho ya, pero el nombre de la chica de la risa encantadora es Alexia. Como podrán imaginar, la lectura de ese bellísimo nombre me sacó de la resaca con bastante más eficiencia y rapidez que un Bloody Mary. Me escribía un amigo al cual le había preguntado por ella días atrás y no me había sabido proporcionar seña alguna, hasta que, de pronto, había recordado que su hermana tenía una amiga llamada así y que tenía una risa encantadora. Llamé inmediatamente al amigo en cuestión, quien no sólo confirmó el dato, sino que me aseguró que la chica iría, esa misma noche, a una fiesta en Punta Hermosa (balneario ubicado al sur de Lima). Me puse feliz y en ningún momento pensé que en Lima podría haber varios cientos de chicas llamadas Alexia con risas que mi amigo podría calificar de encantadoras. Le pregunté si yo también podía ir a esa fiesta. Me dijo que claro que sí, porque la casa donde se llevaría a cabo era enorme y porque los organizadores

estaban medio bajones de asistentes confirmados. Me facilitó la dirección de la casa en Punta Hermosa y me dijo que, si no me dejaban entrar, dijese su nombre y todo quedaría resulto. Le agradecí casi a gritos su amabilidad y nos despedimos. Todo en la vida me comenzó a parecer bonito, hasta el nublado horroroso que se extendía, preñado de malos augurios, sobre la ciudad. A las cinco de la tarde me llamó por teléfono Cucho, quien me contó que Felipe Morel, el indignado, había conseguido publicar un poemario y que estaban celebrando la

Lubricados con silicona benzocainada en el interior que ayuda a prolongar el placer al máximo.

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Bloggin - lecturas seleccionadas de los 5 continentes proeza en el bar Juanito, en Barranco, a pocas cuadras de mi casa. Agradecí la invitación y me fui caminando hasta el lugar. Cuando llegué allí, Cucho y el indignado me recibieron armando un gran alboroto. Habían bebido ya dos jarras de cerveza. El indignado, con la solemnidad de un dictador de principios de siglo, me extendió un ejemplar de su flamante poemario. Me indicó que no se había rebajado a publicarlo en una editorial grande “porque representan a grupos de poder imperialistas y porque son unos chupasangres del talento popular”, sino en una editorial independiente. Pero el librito no parecía haber sido publicado por una editorial independiente, sino por una editorial indigente. Pocas veces he visto un libro tan feo y tan mal hecho. El dibujo de la carátula era de terror: se trataba de un fusil Kalashnikov aplastando el cráneo de un sujeto vestido de terno, que con bastante imaginación podía ser identificado como Bush. Las letras del interior estaban impresas prácticamente sobre papel higiénico Paracas. Las novelitas para escolares que publicaba Navarrete cuando yo era chico, podrían considerarse como ediciones de lujo comparadas con aquel mamarracho. El indignado me dijo que me regalaba el ejemplar y me

invitó a leer la dedicatoria. Leí: “Para Martín Romaña, compañero insurrecto, camarada de las más heroicas protestas en aras de la libertad y la igualdad”. Noté que se había olvidado de la fraternidad para completar el triple lema revolucionario, pero se lo achaqué más a la cerveza que a su escasa simpatía por ese valor. Pese a la desagradable impresión que me causó el librito y el poema que leyó en voz alta su autor, con un tono de voz y una entonación dignas de mejor causa, yo no dejaba de estar eufórico porque esa noche vería por fin a la chica de la sonrisa encantadora. Como no mostré un interés a la altura de las expectativas del indignado, éste me reconvino agriamente, acusándome de conformista, burgués y “pechofrío”. No le hice mucho caso porque mi mente, espoleada por la cerveza, se regodeaba en la promesa de ver al fin a Alexia. Esperé que el indignado se desahogase y les conté que en unas horas me iba a Punta Hermosa, a la fiesta antes referida. “Seguramente una reunioncita de lameculos del sistema ―me espetó el indignado―. Es el colmo Romaña, que te mezcles con la patética aristocracia limeña”. Cucho me dijo, por el contrario, que era el colmo que no les hubiese pa-

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sado la voz para esa fiesta. Cuando les dije que estaría encantado de que me acompañasen, ambos aceptaron de buen grado, aunque el indignado aclaró que lo hacía por intereses meramente sociológicos, a lo cual Cucho respondió: “esa no te la cree ni tu vieja” y comenzó una nueva discusión en la que las madres de ambos oponentes quedaron muy mal paradas. Es increíble cómo la cerveza anula la sensación del paso del tiempo. Estuvimos horas hablando estupideces y hasta nos enfrascamos en una penosa discusión con un hippy que escuchó uno de los poemas que el indignado vociferaba de rato en rato y le pareció que era un alegato contra las ideas pacifistas. El indignado protestó diciendo que él era la persona más pacifista del mundo y que la guerra le parecía un negocio capitalista. El pacifista y el indignado estuvieron a punto de irse a los puños porque cada uno opinaba que era más pacifista que el otro. Logramos detenerlos justo a tiempo gracias la ayuda de dos noruegos que nunca comprendieron de qué iba la bronca, pero que con su porte de vikingos lograron apaciguar las aguas. No sé por qué, pero terminamos amiguísimos del hippy, quien en señal de buena voluntad nos regaló un troncho que

Bloggin - Edición Especial de Colección tenía las dimensiones de un habano y que nos fumamos los cuatro en la Plaza de Barranco, como si fuera la pipa de la paz. A eso de las diez de la noche los conminé a dirigirnos hacia Punta Hermosa. Subimos los cuatro a la camioneta Toyota que Cucho se acababa de comprar y enfilamos hacia el Sur. Nos detuvimos en un grifo de la Panamericana para echar gasolina y yo aproveché para ir al baño. Recién cuando vi dos wáteres en vez de uno y tuve que achinar los ojos para apuntar correctamente, tomé conciencia de que estaba ebrio como un finlandés en un sauna. La marihuana (que fumaba por segunda vez en mi vida) no ayudaba en nada a aclarar mi mente. Salí del baño fisiológicamente aliviado y psicológicamente tenso. ¿En mi lamentable estado, cómo haría para no hacer un papelón ante la chica de la sonrisa encantadora? ¿Qué tal si le decía una torpeza o botaba al piso un jarrón o le vomitaba encima? Pero las dificultades que tendría que afrontar llegaron más pronto de lo imaginado: La camioneta con mis amigos había desaparecido. No cabía otra explicación que, de puros borrachos, se habían olvidado que yo había bajado a hacer uso de los servicios higiénicos. Me so-

bresalté pensando que no se darían cuenta de mi ausencia y que no retornarían por mí. Un instinto celoso y feroz me hizo imaginar que Cucho se gilearía a mi chica y que ésta le daría bola y que yo me quedaría sin ella por el simple hecho de hacer pila en un grifo. Me enfurecí contra Cucho como si él ya la estuviera besuqueando en la romántica terraza que seguramente tendría la casa de Punta Hermosa. Serían ya como las diez y media de la noche y yo estaba parado al borde de la Panamericana Sur, aterido de frío (soplaba un viento de los cojones), ebrio y extendien-

do el pulgar con la esperanza de que alguno de los carros que pasaban zumbando a mi costado se apiadase de mí y me jalase a Punta Hermosa. Una hora después, al borde de la hipotermia, seguía con el pulgar extendido y azul al borde de la carretera, tentado de pasarme al otro lado para ver si alguien me jalaba de regreso a Lima. De pronto, una camioneta plateada se detuvo a mi costado. Una de las ventanas descendió con el típico sonido de un motorcito eléctrico y apareció un rostro que se me hizo de inmediato familiar. ― ¿Martín? En ese momento pensé estar viendo visiones y se me

Super delgados para una máxima sensación

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Bloggin - lecturas seleccionadas de los 5 continentes Todos me miraron con extrañeza y escándalo y yo caí en la cuenta de que mi respuesta podía interpretarse muy fácilmente en doble sentido. ―Un cabezazo ―me apresuré a corregir―, nos dimos un cabezazo y luego nos pusimos a conversar. Eso fue todo, un cabezazo y nada más.

pasó por la cabeza que el hippy nos había dado algún alucinógeno junto con el gigantesco porro. Me refregué los ojos. No había duda, la persona que me miraba inquisitivamente desde la ventanilla era Alexia, la chica de la risa encantadora, sólo que no se estaba riendo en lo más mínimo. ― ¿A a a alexia? ―repregunté tartamudeando por la sorpresa y porque, gracias al frío, los dientes me castañeaban como las cucharitas de un cantante criollo. ― ¿Qué haces tirando dedo a estas horas en la carretera? ―Mis amigos me dejaron olvidado cuando bajé a hacer pil… para ir al baño en

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el grifo ―dije señalando la gasolinera con mi pulgar azul―… estoy yendo a una fiesta en Punta Hermosa. ―Nosotros también estamos yendo para allá, sube, te jalamos. Ingresé al vehículo con la sensación de quien se introduce en un platillo volador. Me tuve que sentar prácticamente sobre las faldas de Alexia, porque el carro estaba repleto de sus amigas y amigos. Nos saludamos brevemente y todos me miraron con sospecha. Al cabo de un rato una amiga suya, una japonesita que se llamaba Aiko, me preguntó que de dónde nos conocíamos. ―Tuvimos un encontronazo hace algunas semanas en Gótica.

A todos se les fue la cara de escándalo, pero se les acentuó el gesto de extrañeza. A Alexia le vino un ataque de risa que me confirmó que era la chica que yo había conocido. Ni se molestó en aclarar el malentendido, lo cual confirmó también su gran personalidad. Por segunda vez en un día experimentaba las propiedades antialcohólicas que Alexia ejercía sobre mi organismo. Ya no me sentía tan borracho y estaba lejos de vomitarle encima. El resto del camino nos la pasamos hablando de mis inefables amigos y matándonos de risa de que me hubiesen olvidado en medio de la nada por hacer pila en un grifo. Yo estaba tan contento de ir viajando sentado sobre las faldas de la chica de mis sueños que ni siquiera le di importancia a los comentarios de las amigas de Alexia que habían visto una camioneta volcada con las ruedas mirando el cielo al borde de la carretera.

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Bloggin - Edición Especial de Colección Tan sólo al día siguiente por la tarde me enteré del accidente. Resulta que Cucho, el indignado y el hippy se habían volcado de camino a Punta Hermosa, obviamente, porque Cucho, que iba al volante, estaba tan o más borracho que yo. Me relataron la escena así: de un momento a otro Cucho se quedó dormido y la camioneta dio dos vueltas de campana en el desierto. De milagro, todos estaban con los cinturones de seguridad puestos, incluso el hippy, que iba detrás. El único que no llevaba cinturón era yo, así es que si no me hubiesen olvidado en el grifo, no les estaría contando esta historia, sino que la estarían leyendo en el periódico. Cuando la camioneta dejó de dar vueltas. Todos se quedaron de cabeza en medio de una nube de polvo. Se preguntaron si estaban bien y todos respondieron que creían que sí. El indignado, con gran alivio, soltó su cinturón de seguridad y cayó de cabeza sobre el techo de la camioneta. Gracias a eso fue el único herido del accidente y anda ahora puteando todo el día porque no soporta el collarín que le han puesto los médicos en el cuello. Pero la cosa no terminó allí. Como no recordaban que me habían olvidado en el grifo, pensaron que yo había salido expulsado por la ventana en alguna de las vueltas que dio el carro. Bajaron

como pudieron del vehículo y se pusieron a gritar como locos: “¡Romañaaaaaa! ¡¿dónde estaaaaás?!” por todo el oscuro desierto circundante. Sólo dejaron de dar de gritos quince minutos después, cuando el hippy, de pronto, se acordó que yo había bajado en la gasolinera. Entonces se abrazaron muy aliviados y decidieron fumarse otro porro. Luego llegó una camioneta del Seguro y los sacó del aprieto. Cucho no terminó en la cárcel gracias a su tío policía que ya está un poco harto de sacarlo de aprietos. Pero volvamos a la fiesta en Punta Hermosa, en la que me pasé la noche bailando y conversando con la chica de

mis sueños. Como había supuesto, la casa tenía una romántica terraza sobre la cual pude sentarme muy juntito a Alexia y pasarle un brazo por encima de los hombros y decirle cosas muy lindas y huachafas que la hicieron reírse con esa risa que me llena el alma de colores. Con las primeras luces del alba nos besamos y yo supe que la vida, con todas sus exageradas dificultades, valía la pena. Ubicación: http://aldeaw.rpp. com.pe/elblogexagerado. Se llama Martin Romaña, tiene 33 años y no es un personaje de Alfredo Bryce Echenique. Pasó 15 años en su depa en Barranco y casí nunca salio, hasta que por fin salió

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