ЛИСТЫ
персональный еженедельный поэтический бюллетень ВЫПУСК 9 (21.03.18) не цветет, не звяжется плод от зимы у упавшего снега. белым настом тут плотно тебя занесет, хоть не красен, не ярок ты не был. а блестал, вверх кричал красоты своей песню весеннюю наступил не тот век, и не день тот теперь, касотой разжигать пеплы серые. как не смыло б водой от остатков всех стуж, чтоб, ползком хоть, пробить смену времени. ни корабль, не плот не пробьет лед всех луж от костров тех, лежащих в наследии.
ну нормально- так нормально. мне то что? не мять навоз. колеи все попригладят, поведут на выгул коз. ядра - чистый изумруд. что попроще? где тут труд? расцвести цветок, продать? сатану изрисовать? мне стишок надиктовать? надиктую и стишок. мыло, зубы, порошок. дед егор пошел к коням. ты уснешь - а он к полям. там трава на оборот. хоть головушку пригнет. жижу в банке разведет ложка встанет. черт придет. а ты, рожа на лице, ты иди, рисунок цел.
деревянные мелодии струятся из желез, делят ток на звуки, крики, все что новый век принес. разгребу завалы скрипов, стуков, шумов у окна, за которым вся разлита, вся трепещет тишина. расстилай по полу валом все, что скатано за день. и увидишь, что с ней стало, музыкой, - а стала тень.
1
а душа не летита становится в стык у прохода на свет, там, где пелось ей. шепчет, шагом плетется, смотря, как под ней здесь и там по осколку разбросано. слов кривых, угловатых, явивших на свет кость ума, или меньше скелет слабый. обернет его цветом, чуть жизни вдохнет и пойдет он вперед. как бы стих. как бы.
вон - смотри летит пружиной, крутит голову пожар! приклонись! от блеска спин он вас отметит. ваш вожак. мы - пригнемся. перетерпим. где наточим, где навьем. его жар растопит печку, там ему и крест, и мор. раскрутил по белу свету царь их белый шар. в нем - ложь. вертит синий свод комету а не сыплется с ней рожь. эти пузом грязь на лавки мажут, как на масленицу блин. подожди, сер век проходит. и придет на смену винт. развернет планету, скрутит, навернет на новый штырь. пусть и криво, пусть всех мутит. кто-то ж жив здесь? есть псалтырь?
пытается вывернуть. цокает языком. моргает призывно. ждет правду на слом. покружит, покормит, обнимет улыбчиво и с топотом выйдет к себе, пепелищами.
выжимать ударом правым капли правды из оравы и понять, чем тратить силы, просто у себя спросить. народ молча. народ в спины. народ в шапку. народ кинуть. вперед двинуть и на росчерк с лева от и до краев. их залить их же словами, пусть не помнят. кровью вытерт их путь, слово придает красу разводов.
голос всхлипнул на пороге. и нога впилась в проход. ты не понял. бури боги поднимают снег в поход. не кроши зазря колосья. не жми с силой на упор. царь - не Бог. идет он точно не за счастьем. может, вор?
Боже, прошу, продли эту зиму чтоб хлеб уродился промерзлым, ослабшим. чтоб стали трястись все вороны над крошками а те в черноту их тащили, остывшими.
И не убить, и не продать. Предать, и гордо встав, Обмыть. Тело лежит, и год пройдет, И мы - как тот малой Отсюда ходу. Не домой! Где зелень пахнет Денег рванью. Горды. Говно мы Были! Есть не будем. Да и не мы Герои родились!