Revista Deshonoris Causa Año I

El último rugido en literatura

Número 1 -Parroquia de León- Septiembre - Octubre del 2005

Esta Obra Maestra Está a cargo de: Michele Mimmo Omar Elvir Daniel Pulido

EDITOR IAL La p

res publi ente c conti ación e ni má ne, s ni m lo q ue v enos, i a con tinua ene ción.

Es ob l su r igatoria eprod u distr ibuci cción y ón.

AÑO 1 – NUMERO 1 Septiembre-Octubre/05 Publicación bimestral.

100 ejemplares Impresos en la Parroquia de León.

Las Fotografías que ilustran este número están ubicadas en el Parque de los Poetas, en León.

Se aceptan colaboraciones quisquillosas (no letras rosadas).

Dibujo de Diego Saavedra

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Poesía VAMPIRESA Michele Mimmo

En la cama los zancudos y mi mujer me zumban en torno.

Con el Autan he parado a los zancudos sanguijuelas con costo a ella la he parado con la cruz.

HE BUSCADO LA VERDAD La he buscado en la iglesia y estaba: junto a tantas mentiras.

Entonces la he buscado en la Izquierda y también ahí estaba: junto a tantas mentiras.

Así que la busqué en mí mismo y también en mí la encontré: junto a tantas mentiras.

Sin embargo, creo haber entendido una cosa.

Como el buscador de oro que encuentra la pajita en la arena del río, así quien continua buscando la verdad aprende poco a poco a reconocerla y a liberarla de las arenas de las mentiras.

AA (Que no es Alcohólicos Anónimos sino Autor Anónimo)

SIENDO PUTA Esthela Calderón Saliva agria, amanecida resaca sobre el cuerpo fangoso de llantos sin término, de oleajes en la pupila ajena ramo de heliotropos que todos han cortado.

Tendida sobre un viejo colchón árido, reventado y cobrizo, paciente esperando uno a uno.

Con la mirada que alcanza la mano del silencio, ida, recordaste que el día… … no termina nunca termina.

Dibujo de Diego Saavedra

AYER SEMBRE… Daniel Pulido

Ayer sembré un fusil con el cañón hacia arriba, hoy se abren guerras en manojos, flores de muecas, frutos de cascos, gritos heridos.

Ayer sembré un casco con los gritos hacia arriba, hoy se abren muecas en dolores, flores de guerras, frutos de cañones y fusiles.

Ayer sembré un cañón con las guerras hacia arriba, hoy se abren fusiles en muecas, flores de cascos, frutos heridos y gritos.

Ayer sembré una guerra con los dolores hacia arriba, hoy se abren cascos en gritos, flores de cañones, frutos de fusiles y balas..

LA BALANZA DEL ESPACIO Juan Bautista Paiz “La poesía es destino de muy pocos”.

(Marco A. Montes de Oca)

La balanza del espacio pesa la inteligencia a las cuatro de la mañana los madrugadores no se inmutan se hacen los despistados ante la leche esparcida de la vía láctea.

Afilá la lengua en el mollejón de la suspicacia.

Hilvaná tus reminiscencias pero mañana no las vayás a deshilar no tendría sentido la miserable intención de hacerte pasar como poeta.

Implorále al punto que el vórtice de figuras te hale para hacer escala no en el barrio de los gerundios ni en el territorio de los diminutivos tampoco en la guarida de los adjetivos si no en la avenida de la buena poesía.

Dibujo de Franz Framan (Alermania)

PROSA - P ROSA - PR OSA

MODULACIONES COMBINADAS Bayardo Gámez

1 Barquero de pasiones, arpías rondando, serpiente surgiendo sibilina y balbuciente ante el coloquio del altar en el nacimiento del nuevo ser, sacarlo a luz y plasmarlo con toda la fuerza de las piedras y que crezca con la savia de los árboles con la generosidad de sus ramas, donde podrán posarse el bello espeso plumaje y variados colores fundidos en el follaje de hojas y flores.

Estos ríos descubiertos de años por no sé quién, que posó sus plantas en sus orillas y graficarlo en informe de antiguos mapas.

2 Este bailecito con el chischil o maraca que no es otro que el chischil de cascabel anunciador de todo lo que viene, lo por venir, el fututo, el acertijo o del peligro o del cuidado o bien del sarcasmo o la ironía ante visitante conquistador que no entiende, ni comprende nada y el brincadito con los pies desnudos y la media vuelta y vuelta entera con capa al hombro, con vivos colores y rostros sonrientes, con los grandes dientes de macho, los ojos fijos que no se desvían, siempre están pendientes en esa mirada y las baratijas, los espejitos, cadenitas y botones de fantasía colgante, en continuo movimiento, Augusto montó en el macho luchando contra otros machos y Ernesto montó en el macho en busca de otras luchas en otras tierras.

3 Este istmo sangrante, torturas, fusilados, quetzal herido, infantes muertos, manos crispadas, rostros de dolor, manos cubriendo mejillas, frente, o limpiando lágrimas, manos ceñidas amarradas, pechos al descubierto, pasconeado por las balas, articulaciones retorcidas en el grito.

Son las mismas montañas que rodean estos pequeños pueblos y que aparecen en cuadros pintorescos o en fotos de turistas, las montañas desbastadas por el despale de las trasnacionales y otras aún cubiertas de pinos, manto a las columnas guerrilleras.

Dibujo de Daniel Pulido

BLANCA DIO LAS GRACIAS A DIOS Michele Mimmo Blanca dio las gracias a Dios viendo regresar en plena noche a su marido, y de inmediato le contó lo que poco antes le había dicho la vecina. Visiblemente asustada, Blanca le habló de la reaparición del hombre lobo por las calles del pueblo. Le contó del pobre sacristán que por milagro se salvó refugiándose en su cercana casa huyendo del desalmado, quien le arrancó la camisa y detrás de la Dibujo de Diego Saavedra puerta la hizo mil pedazos. Bruno, después de haber escuchado con aire cansado y distraído el relato de su esposa, le dijo que era puro cuento, que la fantasía de la gente estaba encendida, que no se preocupara, que de seguro no había pasado nada. Así, casi con las mismas palabras, le había hablado a su esposa en ocasión de las otras apariciones, luego, algo cortante, murmuró que se sentía cansado y que se iba acostar porque estababa muerto de sueño. A Blanca no le quedó otra que también irse a la cama y apagar la luz, mientras Bruno ya roncaba. Sin embargo, le costaba conciliar el sueño, y aunque el miedo había disminuido ahora que tenía a Bruno a su lado, le quedaba cierto temor. Daba vueltas en la cama, por uno y otro lado, sin encontrar la posición para dormirse. Del mismo modo, daba vueltas en su cabeza, ese endemoniado licántropo aullando por las calles. Al fin, sintiendo su garganta reseca encendió la lamparita al lado de la cama para tomarse un vaso de agua: su mirada cayó directo a la boca abierta y roncante del marido: !habían hilachos de tela entre sus dientes!

Quiero aclarar al lector que esa vecina era mi abuela materna Rosa, quien me contaba con maestría de narradora experimentada lo de Blanca y Bruno. Si lo narrado por la abuela es verdad o pura fantasía, tú querido lector tienes la palabra. Yo sólo quiero agregar que nuestros vecinos, Blanca y Bruno, se marcharon de la noche a la mañana.

EL SEMAFORO Pedro Alfonso Morales El olor a fármacos invadía la sala. En un extremo, el canapé, la lámpara, los instrumentos de trabajos y las bolsas de salino. En otro, la mesa de notas, el abanico, una flor marchita abandonada por una loca y la silla giratoria que asustaba con sus recuerdos. En las paredes habían carteles que referían el uso de los antibióticos y la espirulina. Una enfermera que se parecía a la princesa de Gales, aplicaba una vacuna a un niño que tenía sólo dos dientes de leche. La sala, pintada de color hueso, daba la sensación de estar en una iglesia, cerca del confesionario o en una capilla ardiente, hablando con los santos y el sacristán. En fin, un lugar precioso para honrar los mandamientos de Hipócrates, el famoso médico de la isla de Cos. La mujer canela, hermosa y risueña, entró. Se reclinó en una silla junto a la mesa y suspiró profundo, aletargando sus sentidos.

Tenía quebrado el cuerpo, casi en astillas, a pesar del tratamiento médico. El doctor S. Monterrellenos, la miró con ternura como si se tratase de un problema ontológico y no de un simple estrés.

La tomó de la mano y como si fuese a bailar con ella, giro a su alrededor, sonriente, como un malabarista sobre una cuerda.

Ella lo miró impávido, como con tierra en los ojos, parpadeando asustada. Entonces, el doctor S. Monterrellenos, para no perder el espíritu hipocrátrico, puso la oreja en la espalda de la mujer como si buscara oir las puteadas del alma. Y algo debió Escuchar, porque el doctor S. Monterrellenos se sonrojó y resumió la auscultación -

¡Es más simple que un estrés!

El doctor S. Monterrellenos, como un barbero con la tijera en la mano, se colocó detrás de la mujer, misterioso, recordando que la ciencia avanza en esos peligros, y que una tocada a tiempo puede curar al paciente por pura fe. Entonces, puso sus manos en la cabeza de la muchacha y acercó su rostro a la oreja de la joven, jadeante: rojo, verde, amarillo…rojo, verde, amarillo…La mujer se sobresaltó nerviosa y confundida, sonrojada de vergüenza, pundonor…El doctor S. Monterrellenos, ansioso y jadeante, repetía: rojo, verde, amarillo…Repita conmigo: rojo,

verde, amarillo…rojo, verde, amarillo…Y con más ansiedad y voz ahuecada, decía: rojo, verde, amarillo…ro-jo, ver-de, a-mari-llo…El hombre casi desgajado, se fue de bruces sobre la mujer, como si hacia calistenia para aprender a besar. Y ella no soportó el peso del hombre y se levantó azorada.

-¡Ah, no, doctor, yo no tengo ictericia ni vine a sostenerlo!

La mujer canela, hermosa y risueña, salió corriendo de la sala, como si salía de un cementerio, con miedo por un fantasma vestido de blanco. Y nunca más volvió a aquella sala color hueso.

Sin embargo el estrés se le quitó, cuando vio en la calle rótulos de color rojo, verde y amarillo. El semáforo de una esquina de la ciudad le sonreía burlonamente con sus colores.

Dibujo de Daniel Pulido

L e t r a

g r u e s a

LO QUE PUEDE EL DINERO Juan Ruiz “Arcipreste de Hita”

Juan Ruiz Se presume nació en Alcalá de Henares o Guadalajara (España), Vivió aproximadamente del año 1283 al 1250. Su obra más conocida: “Libro del Buen Amor”.

Hace mucho el dinero, mucho se le ha de amar; al torpe hace discreto, hombre de respetar; hace correr al cojo, al mudo le hace hablar; el que no tiene manos bien lo quiere tomar.

También al hombre necio y rudo labrador dineros le convierten en hidalgo doctor; cuanto más rico es uno, más grande es su valor, quien no tiene dinero no es de sí señor.

Y si tienes dinero tendrás consolación, placeres y alegrías y del Papa ración, comprarás Paraíso, ganarás la salvación; donde hay mucho dinero hay mucha bendición.

El crea los piones, los obispos, los abades, arzobispos, doctores, patriarcas, potestades, a los clérigos necios da muchas dignidades, de verdad hace mentiras, de mentiras hace verdades.

El hace muchos clérigos y muchos ordenados, muchos monjes y monjas, religiosos sagrados, el dinero les da por bien examinados, a los pobres les dicen que no son ilustrados.

Yo he visto a muchos curas en sus predicaciones, despreciar el dinero, también sus tentaciones, pero, al fín, por dinero otorgan los perdones, absuelven los ayunos y ofrecen oraciones.

Dicen frailes y clérigos que aman a Dios servir, mas si huelen que el rico está para morir, y oyen que su dinero empieza a reunir, por quién ha de cogerlo empiezan a reñir.

En resumen lo digo, entiéndelo mejor; el dinero es del mundo el gran agitador; hace señor al siervo y siervo hace al señor, toda cosa del siglo se hace por su amor.

S A D A L I ENCH Otro intento Henry A. Petrie (Nicaragua) Cuando al fin regresó, sólo duró el llanto del alumbramiento, murió contaminado, el Mesías.

Rapto y engendro Henry A., Petrie Después que dio muerte al dios, raptó a la diosa y montaron en el rey de los zopilotes. Volaron largas distancias, hasta que el mortal engendró otro Mesías.

Las naves del infierno Dictionnaire de la conversation et de la lecture (1873) Para los negros de Benín, el Infierno estaba en el mar : desde el mar arribaban a Benín los navíos de los negreros.

Walt Whitman (poeta estadounidense, Long Island 1819-1892). ¿Me contradigo yo? Muy bien me contradigo. Soy amplio, contengo multidudes.

Yo soy de los que creen en goces carnales, comparto las orgías de los muchachos a medianoche...

Giacomo Leopardi (poeta italiano, Recanati 1798- Napoles 1837) Si el poeta no puede ilusionar, no es más poeta; una poesía razonable es lo mismo que una bestia razonable.

Por qué...

Por qué tengo que desear...

Por qué tengo que desear ser... ¿Por qué tengo que desear ser Rubén Darío si tengo la dicha de ser Michele Mimmo?

El regreso del exiliado es simplemente otra etapa del exilio.

Adivinanza ¿Cuál es el animal que bien representa a nuestra clase política? El nombre del animal comienza con el nombre de una fruta. Esperenlo en el próximo numero.

Eugene Evtuchenko (Rusia, 1933) Inteligentes libros leo pero no me hago más inteligente Leonardo Sciascia (Sicilia, 1921-1989) Los que se empeñan en salvar el mundo son los que terminan por arruinarlo.

Díganos usted... ¿Qué tendrá de civil una guerra civil?

L

s a d i d r e p . . . . . as balas ... ... .

Movistar desplazó a Sandino en la cancha universitaria; el Che y Carlos Fonseca parecen ahora apenados por atreverse a mostrar sus desgastados rostros junto al flamante anuncio.

Debe ser que chatear es más importante que soñar y luchar por un continente más justo.

Van a empedrar las calles céntricas de nuestra metrópoli, ¿y los escombros que campean en las mismas calles? ¿los terrenos baldíos producto de la insurrección? ¿serán también atractivos turísticos?

Hay hombres que llevan la revolución en la boca y viven de ella.

Hay quienes la llevan en el alma y aun no se despiertan.

Hay quienes alaban o denigran a la revolución según las circunstancias.

Escoja usted cuál es la peor de estas alimañas.

Chiman las piedras del Parque Central en el zapato de algunos/as “revolucionarios/as” que no las pueden ver. Alguien de ellos/as reclamó la original idea de un obelisco de cemento pintado con Protecto color pastel. Se mueren por hacer un homenaje refrito a la cultura patriarcal. Mejor eso en vez de aquellas horrorosas piedras herejes, plantadas a menos de cien metros de Catedral, venidas de la misma entraña del Cerro Negro infernal, coloreadas además por el fuego de las erupciones.

“No son representativas de León” dicen…al parecer para aquellos/as un falo artificial erecto es más representativo de la idiosincrasia local.

El mural “El gran Pedo”, que se hallaba ubicado en la Cancha 23 de Julio, pintado en contra de la corrupción y el neo liberalismo, fue eliminado sin explicación alguna por órdenes de la anterior administración edilicia. Sin querer queriendo, con su acción evidenciaron que aquella crítica feroz contra la corrupción también les caía…como anillo al dedo…me lo dijo un chofer a quien le costó que los concejales le vendieran el permiso para trabajar de taxista.

Un Casco Histórico (Histérico) tan pulcro...que parezca Sepulcro...parece ser el eslogan de algunas funcionarias de la Oficina de Patrimonio Cultural adscrita al INC, preocupadas por los murales «tan feos» ubicados en el centro de León, por eso en vez de preservarlos quieren borrarlos...¡Joer tías, que después de Pedrarias aquí han pasao sus cosillas...!

Si por casualidad reside en algún país desarrollado, con envidiable nivel de civilización y es un despreciable latinoamericano, chino, paquistaní, polinesio, ugandés o mozambiqueño; cuídese usted de parecer - aunque sea en la forma de sus uñas - uno de esos abominables terroristas islámicos; no sea que súbitamente lo tiroteen por representar una potencial amenaza a la dicha y seguridad de tan favorecidos parajes.

ALTIBAJO Venecia, poco a poco se hunde.

León, se eleva, poco a poco, gracias a las capas de asfalto acumuladas.

CON NUESTROS IMPUESTOS Tantos se hartan de comida y de roncito en sus múltiples desayunos, almuerzos y cenas de “Trabajo” los funcionarios públicos (del Presidente al consejal municipal), que al final no se acuerdan ni de lo que hablaron ni lo que comieron.

Diego Saavedra Michele Mimmo Esthela Calderón Daniel Pulido

En es te nú mero :

Juan Bautista Paiz Franz Framan (Alemania) Bayardo Gámez Pedro Alfonso Morales Juan Ruiz “Arcipreste de Hita”(España) Henry Petrie Omar Elvir Walt Whitman (Estados Unidos) Giacomo Leopardi (Italia) Eugene Evtuchenko (Rusia) Leonardo Sciascia (Italia)

Número 2 -Parroquia de León- Noviembre- Diciembre del 2005

El último rugido en literatura

Ilustración: Bayardo Gámez.

Esta Obra Maestra está a cargo de:

Michele Mimmo Omar Elvir Esthela Calderón Daniel Pulido

La presente publicación contiene ni más ni menos lo que viene a continuación.

Es obligatoria su reproducción y distribución Aceptamos colaboraciones quisquillosas (no letritas rosadas).

Siendo este el segundo número, nos animaríamos a sacar el tercero si nos confirmas haberlo leído al siguiente correo electrónico: deshcausa@yahoo.es Si lo lees a medias o del todo no te interesa pues jodete porque nosotros vamos con el numero 3, y 4, y...

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Publicación bimestral.

100 ejemplares impresos en la parroquia de León.

EDITORIAL

Ilustración: Bayardo Gámez.

no es verdad.

Erich Fried (Alemania).

Construcciones

Poesía Se dice que un poeta es alguien que reúne palabras

Un poeta es alguien a quien las palabras se le reúnen a medio camino si tiene suerte, si tiene mala suerte las palabras lo despedazan.

ichele Mimmo Ilustración: Bayardo Gámez.

A LOS JOVENES QUE AUN ESTAN SOÑANDO

Hoy tráguense sus sueños a sorbos gruesos como si fuera hoja blanca el calendario, emborráchense, gózenlos, que estos son los sueños suyos, los mejores, los más grandes, por supuesto.

No se preocupen por lo que diré en las próximas líneas, si quieren, ni siquiera me hagan caso. ¡Sigan su fiesta, no, no me hagan caso!.

Pero, cuando les llegue el fatal día que sus sueños de cegadores colores, serán hojas blancas sin sentido, ustedes como nosotros, tragarán sólo el dolor de la caída y engrosarán las filas de cadáveres que circulan en la espera de caer en dos metros de tierra sin remedio.

Ilustración; Daniel Pulido.

Esthela Calderón

POEMA DE UN PANDILLERO A SU VICTIMA

Te mantuviste de pie mientras se pudo.

Rodaste sobre el infinito pavimento de la calle huérfana que lame tu sangre fluyente y espesa llevándose tú historia.

Mañana en las noticias serás otro con un final triturado por dientes rojos.

Tus alas, pólvoras tatuadas de negro están abatidas con las ráfagas que salen de estos ojos que ahora te ven morir.

Sé cuidadoso cuando muerdas el polvo, conserva tus dientes Íntegros para las sobras.

A.

RACI

CION

R EN DEMO C

VIVI

RUC PARA

¿ Cuál es tu manada? ¿ En qué tropeles prefieres participar?

Y a la hora de la estampida, ¿ vas montado sobre alguien? ¿ o llevas algún personaje principal cabalgando sobre tu lomo de búfalo despavorido?

INST

nséñame tus colmillos y te diré de qué clase social eres.

Dime con quién asaltas y te diré si estás con los ministros o con los pobres.

ES

E

Daniel Pulido

Prosa

Mauricio Rayo

Ilustración: Bayardo Gámez.

El apuntador

C

uando amenazaba, apuntaba a las personas con el dedo índice de su mano derecha. Por muchos años estuvo haciendo lo mismo; amedrentando o llevando a cabo su amenaza; hasta que su dedo apuntador se fue secando y lo perdió por completo.

Ahora apunta con los labios; han pasado pocos meses desde entonces, pero ya se le han caído varios dientes.

Fotografía: Gerd Gust (Alemania)

SER POBRE EN PANAMÁ,

David Robinson (Panamá).

¿SIGNIFICA ALGO?: A nosotros nos tocó crecer bajo el concepto de que ser pobre era pertenecer al pueblo, lo cual significaba adquirir automáticamente un ramillete de virtudes intrínsecas, a dicha condición social.

¿Virtudes?

C

on el correr del tiempo, después de sufrir algún tipo de proceso que a ratos se me antoja catalogarlo como “realismo estrellante”, he comprendido que la pobreza tiene muy poco de virtuosa. Ser pobre significa, en esta cultura de “programa de carreras de caballos”, estar registrado en todos los informes y estudios socioeconómicos del país, y no ser quien recibe las apuestas a ganador.

Ser pobre significa vivir como el disco duro que cada tarde le borran la memoria. Pero. Ser un niño pobre en Panamá, es crecer con una dieta rica en gaseosa y comida chatarra y llegar a la escuela a escuchar decir a la maestra : “¡Qué niño más tonto !”. Ser un niño pobre, es no poder comprender porque si se tiene el mejor de los comportamientos, Santa Claus no es muy complaciente.

Ser pobre en Panamá es existir para la democracia cada cinco años. Pero. Ser una mujer pobre en Panamá significa ser la desempleada que pega papeletas por un par de dólares la jornada antes de la campaña y después de ella, seguir desempleada y gastar todos los días el pasaje para ir a las oficinas del partido, a ver si sale algún puesto en algún ministerio.

Ser pobre en Panamá es pedir un cuara prestado para comprar un chance de la lotería para ver si en la tarde se puede poner la paila. Pero. Ser un viejo pobre en Panamá es mirar como los nietos saquean la pobre pensión de jubilado, a punta de chantajes y exigencias. ¡Si no tengo mis zapatillas, no hay cariño para la abuela!

Ser pobre en Panamá es saltar garrocha sin ser atleta olímpico. Pero. Ser campesino pobre en Panamá es saltar la misma garrocha cortando caña al medio día cubierto de nubes de polvo y cenizas.

Ser pobre en Panamá es una cosa fregada. Hasta los expobres los abandonan. Incluso los borrachos, pues dejan de beber en una cantina para hacerlo en un pub. ¿Cómo decía la canción? “Cuando el pobre crea en el pobre...” ¿Y eso cuándo será?

(Manizales, Colombia, 1962).

Octavio Escobar Giraldo

Apenas jadeando, aceleró el ritmo un minuto y después se quedó muy quieto; salió de su vagina con la misma gentileza con la que había entrado.

María siguió con los ojos cerrados unos instantes: pese a su juventud, no era frecuente que tuviera un orgasmo con uno de los clientes. Quizá por ello sintió pudor y se subió la manta hasta el cuello; notó que él hizo lo mismo.

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A

POC RIF O

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Disculpe mi torpeza, hacía mucho tiempo que no… - susurró la voz cansada y hermosa-: No lo hacía desde antes de mi matrimonio. ¿Y hace cuánto se casó?

Nuestro hijo tiene once años.

Es usted muy paciente- contestó. Sentía los muslos muy húmedos.

Es que mi esposa está dedicada a él.

El niño es muy especial, un milagro de Dios.

Sí, debe serlo.

Usted no lo entendería, nadie lo entiende.

Es un asunto de fe.

Y la fe mueve montañas-respondió ella sin cortesía.

No es usted muy religiosa.

Soy prostituta, ¿no lo ha notado?

Era un hombre vigoroso aún y disfrutó mirarlo, tocarlo; además sus manos intuían cómo trabajar el cuerpo de una mujer. Lástima que perturbara el momento hablando de su esposa y su maravilloso hijo.

-Vístase; otros clientes esperan- exigió, dándole la espalda.

Al salir, sobre la mesa en la que descansaba el cántaro de agua, José dejó a María Magdalena unas monedas más de las acordadas.

LETRA GRUESA

SI FUESE FUEGO…

Si fuese fuego, quemaría el mundo; si fuese viento, tempestad haría; si fuese agua, yo lo ahogaría; si Dios, lo tiraría a lo hondo.

Si fuese Papa, entonces sería jovial: a todo cristiano embriagaría; si fuese emperador, lo haría bien: a todos de un tajo la cabeza cortaría.

Si fuese la muerte, iría a mi padre; si fuese la vida, huiría de él: lo mismo haría con mi madre.

Si fuese Cecco, como soy y fui: tendría las mujeres jóvenes y graciosas; las feas y viejas a otros dejaría.

Cecco Angiolieri, Siena(Italia) 1260-1313 Poeta burlón, en cuyos versos, con su poderoso sarcasmo ataca a Raymundo y todo el mundo, salvando únicamente a las bellas mujeres, las cantinas y el juego de dados.

i h c n e ladas Rubén Darío duerme en su “Nicaragua natal” bajo su espantoso león de marmolina, como esos leones que los ricos ponen en los portales de sus casas.

García Lorca, poeta español, Granada 1898 –Granada 1936 “debe” r Un escrito a a los demás, ser un vid complicar la fastidiador. n u obstáculo, liano, escritor ita i, in r to it V Elio -1966.

Sicilia 1908

La política ya n o atrae como a ntes: ahora no atrae más a las mejo res personas.

Italo Calvino, e scritor italiano , 1923-1985. dán Caída, A a l e d s Ante in gozar. s a b a l u cop a, ama Lim José Lez no. ba poeta cu

Hoy me siento bien, un Balzac; estoy terminando esta línea.

Augusto Monterroso (Guatemala).

Suprimid el temor d el infierno y suprimiré is la fe del cris tiano.

Addition au philosoph x pensées iques.

Soy un Adán que sueña con el paraíso, pero siempre me despierto con las costillas intactas.

Juan José Arreola (México).

Ilustración: Bayardo Gámez.

¿Por qué D la famili ios inventó a, si a él le gusta vi vir sólo?

M.M.

s guone a r a c i Los n mos a los re vence nes. co ameri , nchez á S a í j to Me se.

Ernes icaragüen n poeta

Respuesta a Adivinanza del número anterior: Cocodrilo

. ... perdidas

Las balas ... ... ... ... ..

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anorama de la Literatura Nicaragüense...

r” por David “ Eat my Fea

Lynch

por: Chicho Carreta 1- La literarura de Nicaragua: la mejor del mundo.

2- La literatura de Nicaragua: el mayor genio nacido en el pais: un conveniente y total deconocido.

3- La literatura de Nicaragua: los poetas de vanguardia... son catolicos y se reunen en una iglesia.

4- La literatura de Nicaragua: alcoholismo, misticismo, provincialismo, mesianismo, locura y mala suerte.

5- La literatura de Nicaragua: nunca son todos los que estan, ni estan todos los que son.

agua. la marginacion ar ic N de a ur at er lit 6- La entando la erudicion de alevosa de unos fundam otros. o gua: el club social perfect 7- La literatura de Nicara s. para echarse unos trago prologuistas, criticos, a: gu ra ca Ni de ra tu ra 8- La lite cosas bonitas. conversadores y demas s a: escritores como figura gu ra ca Ni de ra tu ra lite la 9- La risticos o simplemente folcloricas, atractivos tu lorita de la casa. s N ic ar ag ua : lo s au to re 10 - La lit er at ur a de de la extranjero hacen ga mas celebrados en el ncia social, ambos tan ie su compromiso y conc de sus libros. io ec elevados como el pr jo ragua: el ambito de traba 11- La literatura de Nica .N.G. desinteresada.

O perfecto para cualquier a: -es tu culpa poetagu ra ca Ni de ra tu ra lite 12- La poeta. no; la culpa es de usted gua: la prenda de vestir ra ca Ni de ra tu ra lite La 13car n puede usar para mar mas original que alguie la diferencia. se ragua: amor con amor 14- La literatura de Nica paga. se: “lo unico que se en gü ra ca ni a ur at er lit 15- La ierda”. salva en este pais de m agua: sóquela el que ar ic N de a ur at er lit La 16pueda.

Número 3 -Parroquia de León- Enero- Febrero del 2006.

El último rugido en literatura

Esta Obra Maestra está a cargo de:

Michele Mimmo Omar Elvir Esthela Calderón Daniel Pulido

EDITORIAL La presente publicación contiene ni más ni menos lo que viene a continuación.

Es obligatoria su reproducción y distribución Aceptamos colaboraciones quisquillosas (no letritas rosadas).

Siendo este el tercer número, nos animaríamos a sacar el cuarto si nos Publicación bimestral. confirmas haberlo leído al siguiente correo electrónico: deshcausa@yahoo.es 100 ejemplares Si lo lees a medias o no te interesa pues impresos en la jodete porque nosotros vamos con el numero parroquia de León.

4, y 5, y...

ero.. 3 m ú 1 - N o 2006

Añonero-Febrer E

Portada: “Hasta la victoria siempre” (Cristina Graziani, Italia).

Adentro: Todas ilustraciones del cuate Francisco de Goya.

(Costa Rica, 1969).

Luis Ch áves

EL OBJETO DEL DESEO Debajo de ese lunar tan sexy crece en silencio un tumor maligno.

ARTE POETICA II -Murió el Gran Poeta de la Patria en fatal accidente de tránsito.

-¿ Y qué le pasó a la moto?

CODA ¿Será que sí? ¿Que mojarse los pies en el mar baste para comprender las profundidades?

Mimmo Antonio Ferrante Italiano, 1958-1996.

A T R A C A R T EX O E R R CO Disculpen si también después de muerto continúo a molestar via extra-correo sé que me equivoco; sé que no acierto lo sé que ahí donde ustedes se vive mal; sin embargo, hay una cosa que no entiendo: ¿por qué hablan con mi traje y lo llaman con mi nombre como si en su lugar estuviese yo? ¿por qué aquellas flores? ¿por qué aquellas veladoras? ¿qué tienen que ver las cruces y las estampitas de santos? ¿qué dice aquella piedra sobre Dios? ¿realmente creen ustedes que ahí estoy yo? esto quiere decir, querida gente, que ustedes de mí conocen mi vestido únicamente; nada más conocen su tejido pero en el fondo jamás me han conocido.

Cada persona, si verdaderamente está presente puede vivir o morir en la mente solamente no en profundas fosas tenebrosas o en verdes paraisos misteriosos.

Entonces disculpen ahora que concluyo y estoy seguro de haber sido entendido yo les aconsejo, mientras me saludo, de dejar en paz mi viejo vestido.

mártires y héroes patria libre o morir.

He oído hablar de ciertos revolucionarios en Nicaragua he oído de inclaudicables claudicar de revoltosos acomodados reniegos y renegados comandantes endiosados He oído hablar de nueva burguesía en Nicaragua ¿Tú oíste lo mismo?

Michele Mimmo.

He oído hablar de revolución en Nicaragua he oído de 50,000 sangres derramadas de utopía desbordada

¿ALGUIEN OYO LO MISMO?

He oído hablar de revolución en Nicaragua he oído de sangrienta dictadura de libertad borrada torturados y asesinados clandestinos y exiliados.

PAT R I A S FIESTAS

Douglas Téllez

Suntuoso carnaval trompetas, tambores culos celeques, pezones desnudos.

Espectáculo de circo ambulante manchando la dignidad de los héroes que yacen en olvidado sosiego de flores silvestres.

Sobre la muerte prematura de algunas objeciones. .

Un día el alcalde prohibió los harapos en el pueblo.

Ofendidos, y auque podíamos considerarnos a salvo, nos apresuramos a remendar nuestros vestidos y a ponernos a tono con la nueva ordenanza. Después de todo, Alcibíades, el pordiosero, había muerto de frío la noche anterior, y con él nuestra común esperanza de prohibir un pueblo sin harapos.

Federico Hernández Aguilar (El Salvador)

CUENTO ROSA NAVIDEÑO

HERMOSO

Esthela Calderón

Había una vez una hermosa ciudad, con una hermosa zona de hermosas casas, donde vivían hermosas familias.

Las hermosas casas tenían hermosas luces, hermosos adornos, hermosas salas con hermosos Niño-Dios, y en las hermosas salas también hermosos árboles. En esos hermosos árboles, el hermoso Santa dejaba todos sus hermosos regalos.

Al otro lado de la hermosa ciudad, un hermoso asentamiento, con hermosa hambre, hermosos bochinches que daban y siguen dando hermosas noticias. El hermoso Santa no llegaba ni llega nunca y ellos tenían y tienen la hermosa idea de que el hermoso Santa no existe.

Michele Mimmo

ADVERTENCIA ONIRICA

Llora el niño, y dos manantiales bajando por el cuello invaden sus pálidas mejillas. Llora desesperado, y sus padres y abuelos no saben el porqué de su llanto. “¿Qué te pasa? ¿Quieres esto? ¿Quieres lo otro?”. No hay respuesta de una garganta desgarrada sólo por los gritos.

“Por favor, duérmete que ya son días que no duermes”, y más lágrimas caen de sus ojitos hechos dos ríos. A nadie puede contar el niño que al dormirse viene amenazante el mismo viejo a repetirle su advertencia: “Apenas te duermes, te llevo en mi saco al cementerio.”

Dennis Pichardo

LOS CONDENADOS El campo de concentración se adormecía rutinariamente cuando el crepúsculo había caído por completo. Los prisioneros,revolcándose en sus excrementos y en su fetidez, se rascaban en el lugar donde las pulgas y otros ectoparásitos producían escozor y se arrellanaban unos sobre otros, lo que hacía que proliferaran màs el calor y los mosquitos.

Todas las madrugadas los verdugos sacaban a algunos de ellos y los subían a empellones y patadas a unos transportes y luego los conducían a lugares desconocidos, de los que nunca regresaban.

Todos los días ingresaban cargamentos de nuevos prisioneros de todas las edades y sexos, aunque se caracterizaban por no ser demasiado viejos. Era algo así como un reciclaje y sustitución despiadadas.

Los degenerados aprehensores alimentaban a los desgraciados con desperdicios y comidas putrefactas de toda clase. La aberración era tal que uno de los alimentos más comunes era excrementos humanos.

Los habían acostumbrado a eso y la macabra cena o almuerzo era de lo más corriente y trivial.

Todos permanecían como embobados o aletargados y sólo sentían alivio cuando los sacaban al patio y se acostaban en el lodo podrido y hediondo, preparado expresamente para ellos, donde aliviaban el calor y su desgracia.

La algarabía se desataba cuando llegaban los cerotes de humanos, pues se los disputaban con fiereza. Era lo más vil y abyecto que pudiera imaginarse.

Aquella madrugada los verdugos llegaron más implacables y más asesinos que de costumbre. Los sacaron uno a uno, siempre a garrotazos, y los llevaron en los transportes con rumbo aterradoramente incierto. Después de rodar por las calles de un pueblo que los prisioneros no pudieron ver por estar a oscuras y por ir acostados a punta de golpes, llegaron a un sitio inhóspito y, de la misma manera, los bajaron, y después de colgarlos de las extremidades inferiores los degollaron con sadismo, con tranquilidad, profesionalmente.

Recogieron su sangre en recipientes y los despellejaron, tira a tira, mientras reían y fumaban.

Cuando salió el sol todos se habían marchado. Ya ni los despojos de los desgraciados quedaban en el terrible sitio. Todo estaba en calma en el rastro municipal y los matarifes se encontraban desayunando con chicharrón y moronga en sus casas.

SIN DUDA Isabel Lipthay (Santiago de Chile)

A Karla Faye Tucker, in memoriam.

La llevaron con los ojos abiertos y una túnica blanca al centro del anfiteatro. Mientras el César inclinaba el dedo y ella oraba, entraron los leones y la despedazaron a dentelladas. Nosotros mirábamos. Sin duda fue una cristiana. Nos alejamos en silencio del anfiteatro.

La llevaron con los ojos vendados a la hoguera, la amarraron a aquel madero, encendieron la leña. Murió dando alaridos.

Nosotros mirábamos. Sin duda fue una bruja. Nos alejamos en silencio de la plaza.

La llevaron con los ojos vendados a la guillotina, la hincaron con la cabeza inclinada bajo el cuchillo. Cuando cayó el filo, rodó su hermosa cabeza en el canasto. Nosotros mirábamos. Sin duda fue una contrarrevolucionaria. Nos alejamos en silencio de la plaza.

La llevaron con los ojos abiertos y cientos de otros a la cámara de gas. Por el altavoz llegó la orden de desnudarse. Entraron como habían nacido. Alguien cerró la puerta. Ella creía todavía en la ducha. El gas letal inundó el aire. Murió aullando, arañándose el cuerpo. Nosotros cumplimos órdenes. Sin duda fue una judía. Nos alejamos en silencio a buscar a los otros.

Arquitecta.hindú.Su primera novela, “El Dios de las pequeñas cosas” ha sido galardonada con el Premio Broker de 1997, se ha traducido a treinta y dos idiomas y se ha convertido en un acontecimiento literario en todos los países en que se ha publicado. Ha escrito guiones para series televisivas y películas. Actualmente vive en Nueva Delhi.

Arundhati Roy

LETRA GRUESA

EL DIOS DE LAS PEQUEÑAS COSAS (Fragmento) Kochu María estaba dormida hecha un ovillo en el suelo del salón, bajo la luz parpadeante de la televisión, que seguía encendida. Unos polis americanos estaban metiendo a un adolescente esposado en un coche de policía. El suelo estaba salpicado de sangre. Las luces del coche emitían destellos y la sirena ululaba. Una mujer consumida, tal vez la madre del muchacho, miraba atemorizada entre las sombras, El chico oponía resistencia. Le habían puesto uno de esos cuadraditos borrosos sobre la parte superior de la cara para impedir su identificación y que no pudiera demandarlos.Tenía sangre reseca por toda la boca y por la pechera de la camiseta, como si fuera un babero rojo. Adelantaba los labios de color rosa bebé, separándolos de los dientes, mientras lanzaba gruñidos. Parecía un hombre lobo. Gritó a la cámara a través de la ventanilla del coche.

- ¡Tengo quince años, y me gustaría ser mejor de lo que soy! ¡Pero no puedo! ¿Queréis saber mi historia?

Escupió a la cámara y un misil de saliva se estrelló contra la lente y fue resbalando.

ENCHILADAS Lo que tú llamas morirse es simplemente el último dolor.

Ambroce Bierce, norteamericano, 1842-1913 “Dios existe. Probarlo sería soberbia, negarlo, sería locura.”.dicen ellos. “Entonces: ¿En qué quedamos? preguntamos nosotros. ¿Qué Poesía es la Poesía que no Convoca, no Evoca, no Invoca, no Provoca?

(Des Honoris Causa).

El tiempo no pasó en vano, se perfecciona el exterminio.

José Emilio Pacheco, mexicano, El poeta es un fingidor.

Finge así completamente que llega a fingir que es dolor el dolor que de verdad siente.

Fernando Pessoa, portugués, 188-1935 Al sufrir aprendemos una alquimia que transfigura en oro el barro, la desdicha en privilegio.

Nada es el famoso tormento de componer, frente al tormento de haber compuesto y luego no saber qué hacer.

Cesare Pavese, italiano, 1908-1950

¡La Democradura es el Alma Podrida del Alma Mater!

LA IZQUIERDA YA ES SOLO CUESTION DE ZURDA

BALAS. . .

ERDIDAS

LAS. . . . . .P

LOS 10 MAS ESCANDALOSOS DE LEON. Ni más ni menos así como lo lee. Tenemos aquí en exclusiva la clasificación de los 10 escandalosos permanentes más notables de la ciudad metropolitana. Nos referimos a los que vienen haciendo bulla al menos una vez al mes de manera sistemática por lo menos durante los últimos 10 años.

En otras palabras: los que mayormente contribuyen al alto grado de contaminación por ruido en nuestra querida ciudad. Porque se habla de contaminación por plástico, por gas carbónico, por plaguicidas, por envenenamiento de fuentes de agua, etc., etc.

Pero poco (casi nada) se habla de la contaminación por exceso de ruido y de los daños que ésta causa al organismo humano, provocando alteraciones nerviosas en diferentes grados de afectación, estrés y hasta sordera parcial o total.

En Nicaragua aún no existe (¿o no se aplica?) una legislación para controlar este flagelo que, para rematar, en la mayoría de los casos tiende a confundirse con los estados de ánimo, de tal manera que entre más alegres, más tristes, más nostálgicos, más violentos, más enojados o más enamorados nos sentimos, mayor volumen le ponemos a nuestros respectivos berridos, radios, mini componentes, grabadoras o equipotes de sonido; sin importarnos si en la casa del vecino hay personas enfermas, niños recién nacidos o, simplemente, personas que desearían un poco de paz y silencio a la hora del descanso.

Sin más preámbulos aquí los tienen amigos, omitimos casi todos los nombres propios porque no deseamos hacerle publicidad gratis a nadie, pero un buen leonés o leonesa inmediatamente los podrá identificar (sugerimos al lector no leonés que trate de elaborar la lista de su pueblo o ciudad...):

1. La sirena de la alcaldía municipal, que suena diario a las 7 a.m. y a las 12 del medio día.

2. Un bar-restaurante-discoteca ubicado en pleno centro de la ciudad el cual hace tanto ruido cada noche, que ya ni los bustos de 4 notables poetas nacionales lo aguantan.

3. Los dos supermercados más concurridos de la ciudad, que, a la hora de las promociones, no fallan con sus parlantotes en plena calle y a todo volumen.

4. Un centenario y prestigioso colegio privado que se empeña en hacer bulla desde su gimnasio, entrando en una poco educativa competencia con uno de los supermercados mencionados anteriormente.

5. Las diferentes sedes universitarias de la ciudad, las cuales contribuyen periódicamente con su respectiva cuota de ruido, al parecer como parte de un post-moderno y revolucionario sistema de enseñanza superior.

6. El área de venta de electrodomésticos en el Mercado de La Estación.

7. La terminal de buses de León.

8. Las famosas disco-móvil que prestan servicios de perifoneo, transportando su estridente carga a lo largo y ancho de la ciudad.

9. Tampoco se escapan las iglesias de diversas denominaciones, algunas con cargas cerradas de pólvora y campanas a las 4 a.m., otras con parlantes gigantes al máximo volumen, en ocasiones durante toda una noche, como si para la comunicación efectiva con el altísimo se necesitaran altos decibeles.

10. Para cerrar con broche de oro este lujoso “ranking” tenemos al o los escandalosos de su cuadra o vecindario, sí amigo, amiga lectora, porque en León no hay cuadra que se salve de por lo menos un sordo que pretenda dejar sordos a todos sus vecinos. Claro que hay cuadras que podrían elaborar su propia clasificación local. Porque si algo tenemos, hasta para exportar, es ruido, estridencia de la más pura y aturdidora. Por algo León sigue siendo capital de la cultura.

Por: JOSE CLEMENTE

Número 4 - Parroquia de León - Marzo-Abril del 2006.

El último rugido en literatura

Esta Obra Maestra está a cargo de:

EDITORIAL

La presente publicación contiene ni más ni menos lo que viene a continuación.

Es obligatoria su reproducción y distribución Aceptamos colaboraciones quisquillosas (no letritas rosadas).

Cada quien responde por su trabajo.

Michele Mimmo Omar Elvir Esthela Calderón Daniel Pulido Publicación bimestral.

100 ejemplares impresos en la parroquia de León.

Agradecemos a la Casa de Cultura de León, por patrocinar sin censurar.

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En este número: Caricaturas del artista sueco Hamdi Ozyurt.

EN UN ESCOMBRO DE LA VIEJA MANAGUA MARTA LEONOR GONZALEZ

Navajas con filo se deslizan sobre pezones vírgenes el golpe sobrevive ante el pavor, la mano empuña, amenaza es la vara que mide un cuerpo lo recorre aprisa, voraz otra vez se detiene y avanza la puñalada llega y se va hasta cegar los ojos negros de la limpia vidrios de desdentado rostro, matemática fue la hora de su nacimiento para que el padre negara su existir y le fue concedido su reino de habitar entre latas y cartón erigido el lugar habitado por la nada que frente a los autobuses se estaciona y un semáforo es su único acompañante.

(Tomado de “El sinónimo antónimo”).

WILLIAM GRISBY VERGARA

Avenida RUBEN DARIO Eres los Estados Unidos… eres el futuro invasor…

Oda a Rooselvet.

Rubén Darío.

Por la avenida Rubén Darío pasan carros Chevrolets, Fords, Pontiacs, Chryslers, Pathfinders, Four Runners Etc…con choferes nicas.

(Tomado de “Retrato de poeta con joven errante”)

Quedate danzando mi calma de lago vertite todo,todo,todo… y si algo queda, escupilo, ahogalo en mi boca.

(Tomado de “Retrato de poeta con joven errante”).

A N D I R A W AT S O N

Recorreme, oleme, tocame hondo Sorbeme, desquiciame hondo Apretame, metete, empujame Quedate hondo Como mina escarbame Sumergite entero La rabia por vos arrancame a gritos sacame llanto, risa, gustativa piel, friccionadas papilas Torceme el ombligo Amarralo a tu mástil Decime amor, amor, amor Soltame temblores, zumbidos Tu miel probame Obnubilado llovete sabroso, a caudales

CON TUS OJOS

Con tus ojos, hombría Con el volumen de tu pecho, vellos Con tu morenura, y cuerpo todo

michele mimmo

MISTERIO Tu alma es un misterio, más enredado que él de la Santísima Trinidad.

Entonces recurro a tu cuerpo, afrodisíaco carnaval de estimulantes visiones, surtido menú de libidinosos sabores.

Con manos seguras capturo tus crecidas cerezas, con mi hambre de hombre, saboreo tus especies agridulces.

Te quito la ropa, cáscara inútil de frutal prohibido, muerdo tu cuello, toco tu selva y la encuentro lluviosa.

Me acerco voluminoso a tu entrada, tus labios se abren, tu comida es caliente, mi lengua y la tuya se buscan y envuelven.

Ahora que es mío tu cuerpo de hembra, como un milagro, aparece tu alma, a través de tus ojos que gozan.

daniel pulido

DE CÓMO CONSERVAR EL EMPLEO EN LAS MAQUILAS, EN EL GOBIERNO O EN EL PARTIDO…

“Bienaventurados los pobres, porque de ellos será la luna.”

Leonel Rugama.

No muerdas la mano que te da de comer. Lame las botas, el trasero, los anillos de tus protectores. Híncate ante los poderosos. Doblégate y quéjate ante los omnipotentes. Ofrece tus mejillas, tu lomo, tu nuca.

Arroja tu sudor, tu sangre y tus sueños al río de oro de los patrones. No protestes, no hables mal de tus amos, ni en su cara ni a sus espaldas.

Alégrate y celebra las migajas que caen de su mesa, disfrútalas, regocíjate en su sabor a despojo. No te atrevas a pensar en mejores días, ni a soñar con tratos más justos, democracias o aumentos de sueldo.

Aléjate de los proscritos, de los disidentes, de los insurrectos; no los determines, ni los mires siquiera, pues en su palabra llevan el germen de la subversión y sus gritos serán encerrados en urnas luminosas de cristal. Acuérdate de tus benefactores en los días de tu desgracia, bendícelos y agradéceles porque se fijaron en tu currículum. Ámalos porque se dignaron dirigirte la palabra. Ensálzalos porque permitieron que los miraras a los ojos. Edifícales altares y alábalos junto con los de tu casa, junto con tus ratas, tus piojos, tus pulgas, tus ronchas. Admira sus venas azules, sus pieles blancas relucientes, sus manos cuidadas y finas. Solázate con la visión de sus vehículos de última moda y aspira el aroma de su humo al pasar raudos, frente a ti, con los vidrios oscuros cerrados; salúdalos con efusividad y sonríe siempre, tal vez ellos se

han dignado mirarte desde sus naves tapizadas en dólares. No oses infringir horarios, ni evadir obligaciones laborales, ni inventarte padecimientos. Enférmate sólo en días de descanso y ruega a tus familiares, amigos y seres queridos que se mueran, se maten, se dejen velar y enterrar en días de asueto o en horas no laborables. No levantes la voz, ni la cabeza cuando estés en tu puesto de trabajo.

No hables con tus compañeros, no mires tu reloj ni menciones la hora antes de tiempo. No comas, no orines, no cagues en horas hábiles, pues con ello detienes la cadena productiva de su mundo.

Una meada a deshoras causa pérdidas millonarias a la industria, al sistema, y atrasa el progreso de ellos.

No peques de ambicioso, no te ilusiones hablando de “nuestros hijos”, “nuestro centro de trabajo”,”nuestra ciudad”, nuestra patria”,”nuestro Dios”. Agradéceles el aire que respiras, el corazón que se te revienta, el cansancio del cual te proveen generosamente, el dolor de tus músculos, la deformación irreversible de tu espalda encorvada, los callos de tus manos y tus pies, tus ampollas, tus dientes quebrados, tus muelas sacadas, tu hambre, tu piel lacerada, tus ojos nublados. No los maldigas en tu tiempo de receso, acuérdate que ellos te lo han dado. Invócalos cuando observes la luna, adóralos de rodillas cuando te bañe el sol, cárgalos en tu hombro durante las procesiones en su honor. Llena sus palacios de flores, de lujos, de biblias, ofréceles tu cabeza como trofeo para la pared de su patrio trasero. Enséñales tus debilidades, tus defectos, tus carencias. Ofréceles las costillas desnudas y listas para el látigo. Deshazte en elogios. Muéstrales con lujo de detalles tu lado débil. Arrástrate, derrítete, regálales tu pellejo. Sé su objeto incondicional de placer, conviértete en mar de adulaciones para su carne exhausta.

No rías, no saltes de contento, no llores, no segregues saliva ni corras al portón cuando suene el timbre de la fábrica, pues esto no significa que es hora de salir, significará siempre que es hora de entrar a tu única propiedad: tu miseria.

Una vez allí, refugiado en el silencio, saca de tu escondite el pálpito de tu rebeldía y riégalo, en sagrado ritual, fecúndalo con tu ira contenida y míralo crecer…

BERNARDO MEJIA REZ (El Salvador).

LAS PINTAS Mire…yo no soy comunista…ni político…ni sindicalista…bueno, no soy ni trabajador… ¡Si yo no soy nada pués!

Si la cosa es que el hambre aprieta. Y uno sin chance siempre anda viendo cómo hace la movida. Porque mire, es cierto que no soy nadie, pero no soy ladrón, ni estafador…ni vago…bueno…

La cosa fue así: yo estaba una tarde por ahí, por la Plazuela Morazán, frente al Teatro Nacional. Cualquiera hubiera dicho que vigiando alguna peperecha o a algún maricón vestido de mujer de los que andan consiguiendo por ese lugar… o tal vez que estaba con mi bote de pega…pero no. Yo estaba que me llevaban los diablos del gran filo que tenía, y pensando que al llegar a la champa donde vivo, mi pobre mujer y los cipotes me estaban esperando con la esperanza de que les iba a llevar algo de comer…y a esa hora de la tarde ni café había tomado.

Y sin un quinto en la bolsa. No, no estaba de goma. Si con esta

situación tan yuca, hasta dejé de beber…bueno…, con decirle que ya no fumo. Tan caros que están los cigarros, y al fin, los cheros se dan cuenta de que uno sólo fuma de martillo…en esa aflicción estaba, cuando de repente, oigo la gran gritolera.

Venía una manifestación…”Gobierno Corrupto”…”No a la privatización”…”El pueblo unido…” y todas esas cosas. Como en el Banco Salvadoreño siempre hay vigilancia, pensé: Aquí se va a armar una babosada, mejor me zafo…Pero eran tantos los hombres y mujeres que venían, que ya no pude caminar…y me quedé aculado por donde antes estaba el Comedor Izalqueño…de repente me voy fijando que en las aceras, varios de los manifestantes pintaban leyendas en las paredes de los edificios…y ahí estuvo el chispazo…mañana mismo – me dijeme presento al Banco, a ofrecerles mi trabajo para despintar, y pintar de nuevo la parte de la fachada…¡Cabal! Como que me estaban esperando. Me dieron el chance y así ya tuve un poco de plata… ¡Achís! Si esta puede ser una buena movida. Vengo de pintar leyendas en la noche, y al siguiente día las vengo a despintar…voy a hacer un trabajo bien chivo para que el jefe de personal confíe en mí. Y así fue… pues pasé como seis meses en ese pereque…me desquitaba pintando rótulos…”Tenemos hambre”…”Necesitamos trabajar”…”Arriba los trabajadores”…Al día siguiente o a veces al tercer día, llegaba bien tranquilo, y a trabajar con la espátula y la brocha.

Pero una noche, cuando estaba en lo mejor de pintar mis “protestas”, pasó, vestido de paisano y algo boleco, uno de los policías que cuidan el banco…y ahí se terminó el chance.

Aunque yo pensé: a lo mejor no me reconoció. Pero… de todos modos, para no levantar sospechas, en la mañana me presenté al Banco. Pero ya tenía el clavo. De ahí, después de un interrogatorio que me hicieron el jefe de personal y el jefe de seguridad, me mandaron directamente para acá, con un año de cárcel, por estafa a la empresa privada…pero bien, un año no es nada digo yo… ¡porque yo crei que me iban a dar mi chicharrón! Pero no, ya ve, estoy vivito y coleando…y lo único que alegué en mi defensa, es que de todos modos, mientras siga esta situación, las manifestaciones y las pintas iban a seguir por todos lados…

Antonio Munno, San Paolo Civitate, Italia, 1973

M AT E O .

PRIMO MI SEGÚN E VA N G E L I O EL

En sus retazos de tiempo libre, el niño Jesús iba a la carpintería de su papa y le ayudaba recogiendóle el aserrín y ordenándole las herramientas al incansable carpintero.

-¿Qué es lo que piensas hacer cuándo seas grande? Le preguntaba San José.

-No sé, quizás el Maestro- contestaba Jesús.

-No podias escogerte peor profesión de muerto de hambre- sentenciaba San José mirandólo de reojo. Jesús regresaba de su viaje en la India cuando

vino a su encuentro una mujer vestida toda de negro. Al principio no la reconoció, luego, cuando se echó a sus pies, entendió que se trataba de doña Concepción, la esposa napolitana de Lázaro. -He hecho la guerra, he vivido de contrabando, he estado en miseria- decía mientras Jesús trataba de levantarla. -Hagáme la gracia, hagáme la graciarepetía la mujer. Entonces Jesús se hizo llevar a la tumba de Lázaro e hizo mover las piedras. -¡Lazaro, levantate y camina!- ordenó. Lazaro se despertó fastidiato: -Si hay algo que no entiendo en esta jodida vida, es precisamente el ensañamiento terapeutico- se desahogó.

Durante la última cena Jesús tuvo que repetir muchos milagros, puesto que el vino terminaba a cada rato. Toda la compañía, a turno, cantaba la famosa canción romana “La sociedad de los comelones” y luego, desgarrándose las gargantas, todos en coro cantaban el estrebillo. Sólo Judas participaba desganado.. Entonces, Jesús le llenó, hasta chorrearlo, el vaso de vino. -Toma- le dijo -así te olvidas de la mierda que eres-.

-Tú lo sabes mejor que yo, que todo está escrito y nosotros somos sólo la tinta- se defendió Judas. -Eres el mejor abogado que yo conozca- contestó Jesús, tocándole el vaso con el suyo. En ese preciso momento intervino Pedro pidiendo explicaciones. -¡Tú, es mejor que te calles!- lo amonestó Jesús, -que no sé por qué puta te dieron las llaves-.

Pilato cantaba y se lavaba las manos. Entonces Jesús le dijo -De ustedes romanos siempre he apreciado el sentido de la higiene; ustedes son capaces de mover montañas para construir diques y acueductos. En cuanto a los alcantarillados, ni se diga, tienen el primado en saberse deshacer de la mierda-. -¿No sabías que la mierda, más la mueves y más hiede?- dijo Pilato. -No te muevas, entonces, la salida la busco yo mismo- afirmó Jesús.

Julián del Corral

LETRA GRUESA

SONRISAS NEGRAS Perdió mi corazón el entusiasmo al penetrar en la mundana liza, cual la chispa al caer en la Ceniza pierde el ardor en fugitivo espasmo.

Sumergido en estúpido marasmo mi pensamiento atónito agoniza o, al revivir, mis fuerzas paraliza mostrándome en la acción un vil sarcasmo.

Y aunque no endulcen mi infernal tormento ni la Pasión, ni el Arte, ni la Ciencia, soporto los ultrajes de la suerte, porque en mi alma desolada siento, el hastío glacial de la existencia y el horror infinito de la muerte.

Abril 1891

Julián del Casal, poeta cubano, 1863-1893.

Precursor del Modernismo. Publicó Hojas al viento (1890) y Nieve (1891). En 1892, de viaje a España, Ruben Darío desembarca en La Habana y departe tres días con Julián. De él dice :“Innovador de las formas métricas; amante del color, la música y la imagen nueva”.

ENCHILADAS

Un buen cuento es como una pildora: amarga en su revestimiento, dulzuda en su interior.

O. Henry, escritor norteamericano, 18621910 El hogar del escritor no es la Universidad, sino el pueblo.

Ralph Waldo Emerson, norteamericano, 1803-1882 Maupassant había aprendido de su maestro Flaubert que “El talento es una paciencia prolóngada”.

¡El tiempo es un gran maestro!

Lastima que mata a todos sus alumnos.

Compañeros: ¡coraje, que lo mejor ha pasado!

En los Estados Unidos los negros se vuelven boxeadores para pegarle legalmente a los blancos.

El ocio es la madre de todos los vicios, se afirma a diestra y siniestra. Cierto, es verdad, es una madre y por eso hay que respetarla.

Si agarras un círculo y le haces caricias sensuales, en seguida se vuelve un círculo vicioso.

¿La diferencia entre literatura y periodismo?

El periodismo es ilegible, la literatura no es leida.

Si tengo un defecto, es de romperme pronto los huevos; si tengo un virtud, es el de tener este defecto.

Ella se murió sola y llena de amargura, se murió de una enfermedad honda y devoradora, que es la de la sensación de haber perdido el tiempo en las mil recriminaciones tristes de una pareja que se pasa los días cruzándose sin hablarse, sin mirarse siquiera; los encuentros insufribles de dos animales ciegos en una cueva.

De “Gringo viejo”, del escritor mejicano Carlos Fuentes.

. . . s a d i d r e P Las Balas Por : Chicho Carreta.

Recientemente, el suplemento literario de mayor tradición en el país entrevistó a Lizandro Chávez Alfaro; se le preguntó sobre su color favorito, su signo zodiacal y su plato preferido. El Chicho Carreta que es bien zafado e imprudente se atreve a plantear unas cuantas preguntitas extras para satisfacer su curiosidad festiva: 1)Qué se siente ser un maestro de la prosa y vivir en una “República de poetas” donde sólo hay lugar para los versos convenientes?

2) Qué opinión le merecen los numerosos niños malcriados que aseguran ser la nueva ola de la literatura nacional?

3) Verdad que la literatura en Nicaragua ocupa un lugar cada vez más privilegiado en los asuntos del Estado, como lo demuestran la Orden Rubén Darío a Mario Vargas Llosa u otros eventos turísticos (Simposio de Rubén Darío, Festival Internacional de Poesía)?

4) Cree que estos eventos servirán para hacer que la cultura y el arte avancen en Nicaragua?

5) Tiene usted -al igual que muchos escritores nacionales - amplios conocimientos en mercadeo y autopromoción?

6) En Nicaragua nunca nos vamos a componer. Verdad?

Si usted después de leer las preguntas concluye que tales cuestiones son totalmente descabelladas y de muy mal gusto, está en lo cierto; es más provechoso saber el horóscopo de nuestro celebrado autor.

Número 5 - Parroquia de León - Mayo / Junio del 2006.

El último rugido en literatura

Dos figuras zoomorfas contrapuestas y una figura antropomorfa con largo penacho de plumas.

Esta Obra Maestra está a cargo de: Michele Mimmo Omar Elvir Daniel Pulido Publicación bimestral.

100 ejemplares impresos en la parroquia de León.

Agradecemos a la Casa de Cultura de León, por patrocinar sin censurar.

EDITORIAL La presente publicación contiene ni más ni menos lo que viene a continuación.

Es obligatoria su reproducción y distribución Aceptamos colaboraciones quisquillosas (no letritas rosadas).

Cada quien responde por su trabajo.

Siendo este el quinto número, nos animaríamos a sacar el sexto si nos confirmas haberlo leído al siguiente correo electrónico: deshcausa@yahoo.es Si lo lees a medias o no te interesa pues jodete porque nosotros vamos con el numero 6, y 7, y...

número: o 5 06. DibujosEndeesteBayardo r Gámez: e 20 reproducciones de “Registro arqueológico de los m l petroglifos de la cuenca del Río Estelí. (Por: Bayardo ú e N d Gámez Montenegro y Filiberto Cruz Cruz. ADESO/ 1 nio SINSLANI, 2004). o u ñ J A oay M

Figura zoomorfa con movimiento (ocelote o tigrillo)..

Michele

MIMMO A IMPULSAR EL DESARROLLO A impulsar el desarrollo dicen que vienen a esta tierra despojada cantidades de benefactores expertos representantes voluntarios coordinadores cooperantes asesores izquierdosos derechistosos y todos terminan desarrollando sus bolsillos.

AY AY AY AH AH AH LIBERALISMO AY AY AY PRIVATIZACIÓN AY AY AY KAPITALISMO AY AY AY IMPERIALISMO AY AY AY DEMOCRACIA AH AH AH LIBERTAD AH AH AH y vos, ¿qué decís vos?

Figura antropomorfa

Juan

CENTENO PRIMER DIA DE PAZ

Esa es la fiera que con su aguzada cola traspasa los montes...

Las primeras criaturas ascendieron

y escaparon por enormes grietas formadas después del cataclismo.

Una nube inmensa fue oscureciéndolo todo.

Los ejércitos de la tierra en guardia esperaban órdenes, las extrañas criaturas iban devorando las ciudades, a la medianoche todo estaba terminado, el enemigo fatal salía del suelo y sin dar tiempo a la sorpresa se tragaba los cuerpos de los soldaditos frágiles, para entonces las armas de la guerra guardaban silencio absoluto.

Concluida la misión, las criaturas retornaron a las profundidades, sólo se escuchaban sus alaridos al internarse en las entrañas de la tierra.

Abajo, los demonios celebraban la fiesta del fuego.

Al alba, una mujer con una flor en la mano caminaba por las ruinas del mundo, era el primer día de paz en este planeta lleno de tantos tontos muertos.

Figura fitomorfa en bajorelieve de roca.

José Emilio

PACHECO (Mejicano)

Conferencia

Halagué a mi auditorio, refresqué su bastimiento de lugares comunes, de ideas adecuadas a los tiempos que corren.

Pude hacerlo reír una o dos veces y terminé cuando empezaba el tedio.

En recompensa me aplaudieron. ¿En dónde voy a ocultarme a devorar mi vergüenza?

Extranjeros

Si te molestan por su acento o atuendo, por sus términos raros para nombrar lo que tú llamas con distintas palabras, emprende un viaje no a otro país (ni siquiera hace falta): a la ciudad más próxima.

Verás cómo tú también eres extranjero.

Figura antropomorfa con tocado.

Michel Cassir y Antoine Boulad (Francia)

...Por cierto, la guerra agujerea el cuerpo que duerme en el valle, injuria a mi abuela riéndose a carcajadas en las dunas y machaca la suerte con golpes fatales. Pero, desde otro punto de vista, acerca a los que se tocan en los refugios. El café que uno se pasa de mano en mano para pasar los tiempos duros, su aroma como chal alrededor de nuestros cuellos es más suave que el amor. Una sola letra es suficiente para pasar de la elegancia de las palabras a la de los muertos, cuando las balas silban en nuestras orejas como pulgas y los obuses se abren como abanicos que hacen el aire nuevo. Las almas suben en paracaídas como la tristeza del blues. Qué desgracia para los pueblos que no han conocido esta suerte única de haber probado periódicamente la guerra que hace retornar a lo escencial: ¡la sobre - vida! ¡el mundo pertenece a los hombres que saben volverse de nuevo ratas! Que se acurrucan en explosivos, niños despedazados en los brazos.

En el formato de bolsillo de finos encajes que conserva secretamente, el soldado norteamericano, escondido en las arenas de Babilonia reencuentra una nube de su Virginia nativa y una lágrima de su bien amada. Sin la guerra de la edad cybernética, no hubiese conocido a los países extranjeros donde los ángeles se pasean a bicicleta sobre los arco-iris, ni las emociones escenciales que mantienen la piel sobre los huesos...

Tomado de “Las Distancias Magnéticas” Ed. L”Harmaltan, 2005.

DENIS

Pichardo

Boletín Nicaragüense de

BIBLIOGRAFÍA Y DOCUMENTACIÓN A las ocho de la mañana los primeros participantes del Tercer Simposio “Rubén Darío, Cantos de Vida y Esperanza, relecturas en su Centenario ”, llegaron al auditorio que en ese segundo día habría de albergarlos. El aroma del café invitaba a su disfrute y a la conversación con las atractivas mujeres que provenientes de todas partes de la geografía nacional se mostraban màs que dispuestas a regalar sus dulcìsimas sonrisas con suma facilidad a los galantes hombres que se prodigaban en esfuerzos para hacer nuevas amistades.

Pocos poetas habían allí, y eso que los organizadores sintieron oprimírseles el corazón y en un inusitado gesto hicieron descender la cuota de inscripción desde 15 hasta 3 dólares, dizque pensando en los maestros.

La heterogeneidad social abarcaba todos los ámbitos y expresiones: desde la màs rancia alcurnia hasta maestros de primaria y secundaria, autodidactas palmados pero contentos de codearse con quienes nunca se codearían en otro lugar ni en otra ocasión.

Los especialistas darianos hundían el mágico cuchillo de la intelectualidad en el exquisito pastel de la poesía rubeniana una y otra vez, maravillando al público con sus juicios y conceptos, orillándolo en sus evidentes limitaciones o sumiéndolos en la màs absoluta de las indiferencias.

La noticia llegó de repente agitando a casi todos: la Memoria del Segundo Simposio Dariano sería presentada en unos cuantos minutos, después del receso, cortesía del Banco Central que había dedicado el último número del Boletín Nicaragüense de Bibliografía y Documentación para tal fin, en un alarde de magnanimidad impredecible en los tiempos que vivimos. Además, sería obsequiada, no vendida.

Ante tal anuncio se produjeron tres clases de reacciones, perceptibles entre la concurrencia: la de los indiferentes a quienes les daba lo mismo obtenerla como que no; es màs, ni siquiera sabían de què se trataba pues no asistieron a los simposios anteriores y no se explicaban què los había impulsado a estar allí, entre la masa de admiradores de Darío.

También estaba la de los que mostraron un genuino interés por obtenerla, aunque nunca en su vida la leyeran, pero que era muy conveniente lucirla ante todos para darse ínfulas de una intelectualidad que nunca habían poseído y que sólo en un ataque de delirium tremens les sería posible acariciar. Además, si la leyeran no la entenderían jamás, ni aunque se sometieran a una intervención de ingeniería genética.

Por último estaba el grupo que verdaderamente debía ser el destinatario de aquel histórico desprendimiento del Banco: los poetas y narradores, ávidos de lectura, creadores pertinaces, eternos habitantes ad-honorem de las escasas y desabastecidas bibliotecas, conspiradores obligados para poder publicar en famélicas revistas culturales, escritores humillados muchas veces a la puerta del Teatro Municipal José de la Cruz Mena al no poder costearse el boleto para entrar a los espectáculos, separados con alambre de púas de la realeza intelectual de Managua, proscritos de los suplementos literarios, ignorados hasta por sus propios familiares.

Este grupo acarició la peregrina idea de apropiarse de una revista. Era un caso de obligatoriedad ineludible, impostergable.

Sólo había un inconveniente: la edecán que atendía la distribución extraía las Memorias de unas cajas mal disimuladas bajo una mesa y, como era de esperarse, efectuaba una selección arbitraria y farisaica de favorecidos.

“El Riqui”, poeta de eterna mirada triste, observaba la acciòn a prudente distancia, al acecho. De repente vio su oportunidad: la edecán le sonreía claramente. Era lógico, dado que se conocían de otras actividades culturales. Se acercó muy ufano a solicitar el boletín, seguro de sí mismo, las tenía todas consigo y era casi improbable que su petición le fuese negada. Saboreando ya el casi erótico placer literario (dariano se oye mejor), espetò con mucha seguridad y aplomo: — ¿ y mi boletín ?.

La sonrisa de la edecán fue borrada de golpe como en un acto casi mágico, como una sonrisa lacerada de repente por un hedor intempestivo y nauseabundo. Arqueó las hirsutas cejas y miró al desgraciado poeta que sintiòse como un gusano observado por la gallina que se lo va a comer, diciendo asombrada, con ira contenida y peor disimulada: n Disculpe. “Este boletín es sólo para personalidades e invitados especiales”.

Metate de piedra basalto, trípode con decoración delantera, cabeza zoomorfa. Colección de Martínez Dolores Rodríguez.

DANIEL

Pulido

BLADE RUNNER VS. DUO GUARDABARRANCO ...(más Eduardo…)

Eduardo llegó con una puta. El negro Wesley pelea contra los vampiros. Guardabarranco se tira su rola desde la roconola. El mesero me trae la primera cerveza.

La empleada barre el local de manera casi obsesiva, como si de ello dependiera su vida. Cuatro chavalos vagos, están idos con la película. “…Vienen ya días de amar la tierra…” , un chele enorme recorre la pantalla con una súper ametralladora, disparándole a los vampiros que se han metido en su estudio secreto (nadie lo sabía, únicamente Blade Runner”); me tiro un sorbo de cerveza, los chavalos vagos se acomodan en la puerta, siempre pendientes del mesero hijo de puta que en cualquier momento los puede correr para que no perturben la clientela (yo)…”le hacía falta a la humanidaaad” cantan los Guardabarranco; compite el volumen de la roconola con el del televisor, me lanzo otro sorbo de cerveza, la empleada toma una pausa y comenta con su amiga algún suceso irrelevante para esta historia. Ella no sabe, pero lo importante es que continúe barriendo y recogiendo basura perpetuamente con una palita plástica, (esa es su función en este cuento). Los pelos de la barba de Wesley Snipes están en primer plano, muestra los dientes; los Guardabarranco siguen cantando desde la roconola, el puto mesero haciéndole mala cara a los chavalos, “don…regáleme un peso…”, “…no tengo…” les respondo serio, con cara de mierdoso, para tirarles una señal clara de que, de mí, no pueden esperar nada; ellos, desde su pétrea burbuja con espinas, siguen tranquilos

viendo las explosiones y los efectos especiales hechos en Hollywood.

Tal vez no saben, no imaginan que aquellas gigantescas llamaradas son artificiales, una maldita manera de hacer dinero y de ponernos estúpidos. Eduardo se levanta y mete otra moneda en la roconola para que suene “Guerrero del Amor”, la puta ríe y se acomoda los excesos de panza grasienta que le desbordan el pantalón. El mesero, en su función de lambiscón con la dueña del negocio, se da su pasada por la entrada del local para mantener bajo control a los huele pega; ellos ni cuenta se dan, están totalmente idiotizados con Blade Runner disparando a diestra y siniestra matando vampiros: cada disparo, un vampiro en llamas. Eduardo se acerca a mi mesa y se despide, inventa montón de pretextos para justificar su presencia en la cantina con la puta. Poco me importan sus razones, mi problema es otro, totalmente personal, nada que ver con la puta acompañante de Eduardo, (al fin y al cabo su tiempo libre es su tiempo libre), lo mío es el asunto de “Guardabarranco” cantando “autor anónimo de la alborada…”, y la empleada terminando de barrer, bien portada; el mesero pendiente de mi vaso, los chavalos hipnotizados con la matancina mostrada por la televisión. Por mi parte pensando el cuento, con serias dudas de que le interese a alguien, pero con una absoluta evidencia de la vida y sus heridas.

Figura zoomorfa, posible pavón, con figura de ofidio en la parte inferior de la cola.

Figura antropozoomorfa con brazos levantados

Edgar

ESCOBAR BARBA La infeliz

Blanca Nieves F

uriosa Blanca se fue al primer pretexto de la casa. Se enroló con un joven tatuado completamente pero lo dejaría por no reconocerle nada de su piel original y ser precoz al eyacular. Seguiría con el rockero que la dejó por estar siempre entretenido con sus aparatos en las orejas, semi sordo, que no funcionaba en nada sin la música estridente de MarIlyn Mason. Seguiría con una especie de fakir con olor a porquerías, quien la dejara cuando ella ya no quiso clavarse más dijes en la lengua y sus partes más íntimas, ni masturbase sola delante de él. Se sentiría cenicienta por tanta fumada de marihuana y tabaco de su padrote, y Blanca Nieves perica por el abuso de la coca. Fue a enamorase de un homosexual y luego de un adorador de Hermafrodita quien la dejara preñada, con tifoidea y sífilis, por lo que se sintió feliz e iluminada. Ya no le dirían la Musa hidráulica, ni tendría de confesionario u orgasmos vía el e-mail.

Después de dos abortos y obsequiar otro, lloraba de felicidad al notificarle que tenía Sida, enviando mensajes a sus padres para que supieran de sus gozosas venganzas, pero su final no fue feliz: a los 25 ya era anciana, e intentó jalar con los de 70 o l@s de 15 y fue rechazada por sus brothers y la misma Kamasutra Girl y ni la Safo quiso platicarle la Oiuja. Los poetas malditos le parecían insulsos y empezó a escribir con graffiti y su sangre en las paredes para llevarla al manicure y ni con shock eléctricos le podían detener la hiperactividad ni el fingimiento de su espíritu de Mesalina, y perdió el apetito...sexual, olvidándose del hedonismo y de mister Nietzche y sólo balbucear da-da y se hizo el milagro con rezos de monjas, alaridos frenéticos de pastoras que la curaron de todo e infeliz, decidió suicidarse con calcetas estudiantiles, con tal mala suerte que un religioso la pudo socorrer, imaginárselo como su padre y ya no tener complejo de Electra como lo hizo con el penúltimo amante, y el religioso sacarle los demonios y morir en paz a los 27 años, por descuido, de un simple resfrío, al cubrir a un niño de semáforo que estaba temblando en la noche de miedo , soledad y frío.

LETRA GRUESA

Augusto

MONTERROSO LA OVEJA NEGRA En

un lejano país existió hace muchos años una Oveja negra.

Fue fusilada.

Un siglo después, el rebaño arrepentido le levantó una estatua ecuestre que quedó muy bien en el parque.

Así, en lo sucesivo, cada vez que aparecían ovejas negras eran rápidamente pasadas por las armas para que las futuras generaciones de ovejas comunes y corrientes pudieran ejercitarse también en la escultura.

Augusto Monterroso nació en Guatemala (1921), murió en México el 7 de Febrero del 2003. Residió exiliado en México desde 1944. Premio “Margarita Donato” (1970), Premio “Villaurrutia” (1975). En 1988 recibió la condecoración del Aguila Azteca de México por su aportación a la cultura de ese país. Es autor de: Obras completas (y otros cuentos) (1959), La Oveja negra y demás fábulas (1969), Movimiento Perpetuo (1972), Lo demás es silencio (1978), Viaje al centro de la fábula (1981), La palabra mágica (1983), La letra (1987) y el volumen de memorias Buscadores de oro (1993). Sus obras han sido traducidas al inglés, alemán,polaco,portugués y latín.

Antro-zoomorfo en forma de rana.

EN CHI LA DAS

¿Cómo se portará un vampiro musulmán frente a una cruz?

Y continuan las Cruzadas sin vergüenza de Occidente.

Las emociones no tienen simpatía por el orden fijo.

Mi abuelo decía que el paraíso lo prefería por el clima, el infierno por la compañía.

Dios tomó el barro, escupió encima y nació Adán. Y Adán secándose el rostro, dijo: “¡Púchica, comenzamos bien!”.

La diferencia entre una democracia y una dictadura, radica en el hecho una democracia primero votas y después obedeces a las ordenes, en una dictadura no debes perder tiempo en votar.

El 99% de mí no cree en absoluto en las estadísticas.

Los santos son individuos que han hecho lo imposible para terminar en los calendarios.

Mientras una historia política no tiene en sí la historia de la literatura, una historia de la literatura siempre tiene en sí la historia política.

Elio Vittorini (italiano).

Mi diagnóstico es bien sencillo: sé que no tengo remedio.

Si en mi vida no escalé posiciones, no alcancé las cimas, es porque el vértigo me lo impidió.

El dios de los poetas suele ser el mismo demonio Rubén Darío.

Borges escribió la Historia Universal de la infamia, pero no vió la infamia nacional que le rodeaba Eduardo Galeano

Estar entre sus similes es fácil decirlo: pero, ¿y si uno no tiene similes?

Tommaso Landolfi (italiano) No hay nada que hacer contra la vida, sino vivirla, más o menos como en un lugar cerrado donde se sofoca uno por el humo del tabaco, no le queda otra que fumar.

Tommaso Landolfi Si le tenés miedo a la soledad no te cases.

La fantasía del arte es tanto más robusta cuanto más débil es el raciocinio.

Giambattista Vico (Nápoles, 1668-1744)

S..

A D I D R E P LAS BALAS

.

Vaya,

pues resulta que no fue casualidad la entrevista a do Lizandro, como n tampoco lo fue su in gr es o “h on orario” a la Academia. Seguro que estaban apur ad os .

Pa ra que después no se diga que en N icaragua no se re conoce a tiempo el genio de los artistas. Se va len hasta de los en tie rro s para regalarnos su discursos y sus id s eas siempre protag ón ic as .

La Costa por supu esto, seguirá sien do un lugar lejano nada ha cambiado, y exótico, somos un país de poetas.

Viva la farándula.

CHICHO CARRETA

A raíz de quién sabe qué texto aparecido en Des Honoris Causa, un

vitalicio y elevado funcionario de la UNAN-LEON, furiosamente nos ha querido tildar de “derechistas”. El arcaico sujeto, sin embargo, pregona (sin duda de dientes para afuera) a diestra y siniestra el lema “A la libertad por la universidad”… por cualquier cosa le dejamos este verso: La demagogia ríe brincando de pancarta en pancarta, de bandera en bandera, recorriendo de la plaza los ojos absortos, la marcha de las bocas abiertas.

JOSE CLEMENTE

El último rugido en literatura

Número 6 - Parroquia de León Julio- Agosto del 2006.

Esta Obra Maestra

EDITORIAL La presente publicación contiene ni más ni menos lo que viene a continuación.

Es obligatoria su reproducción y distribución Aceptamos colaboraciones quisquillosas (no letritas rosadas).

Cada quien responde por su trabajo.

está a cargo de: Michele Mimmo Omar Elvir Daniel Pulido Publicación bimestral.

100 ejemplares impresos en la parroquia de León.

ESTE NUMERO LO DEDICAMOS DE MANERA ESPECIAL A NUESTRO SIEMPRE QUERIDO COMPAÑERO PABLO CRISTO.

Siendo este el sexto número, nos animaríamos a sacar el séptimo si nos confirmas haberlo leído al siguiente correo electrónico: deshcausa@yahoo.es Si lo lees a medias o no te interesa pues jodete porque nosotros vamos con el numero 7, y 8, y...

(En este número, todos los dibujos son de Pablo Cristo)

ero 6 m ú N 1 o Añ 2006.. l e d o t s o Julio-Ag

PARANOIA

PABLO CRISTO BLAMIS

¿Qué Pablo querés conocer? ¿El serio, adusto, respetuoso y aburrido? ¿El insolente, ocurrente y despreocupado? ¿El preocupado, angustiado? ¿El estudioso, abnegado? ¿El esforzado sobrecumplidor o el desalentado sin fé?

Todos somos espejos de mil reflejos en un juego interminable de luces. ¿Cuál querés conocer?

Todos los tengo y todos soy.

León, Noviembre de. 1986

Pablo Cristo Blamis Ferrufino, nació en Panamá el 3 de Agosto de 1950, falleció el 25 de junio del 2005 en León, Nicaragua.

Arquitecto. Diseñador del Parque de los Poetas de León.

Catedrático universitario en diferentes Centros de Educación Superior en León y Managua.

Artista polifacético, incursionó en diferentes expresiones de las artes plásticas, y fue estudioso y promotor de diferentes géneros musicales dejando una preciosa colección de programas radiales bajo el título de “Explorando la Música”.

Mario Scalambro (Italiano) Te invito al viaje en ese país que se te parece tanto los soles lánguidos de sus cielos de neblina tienen para mi espíritu el encanto de tus ojos cuando brillan ofuscados allá todo es orden y belleza calma y voluptuosidad el mundo se adormece en una cálida luz de jacinto y de oro duermen perezosamente los barcos vagabundos llegados de cada confín para satisfacer tus deseos.

¿Cómo explicarte que jamás he dado una entrevista, que mi ambición es ser leído y no “celebre”, que me importa el texto y no el autor del texto, que descreo del circo literario.

¿Para qué estoy aquí, cual culpa expío es un crimen vivir, el mundo es sólo calabozo, hospital y matadero, ciega irrisión que afrenta al paraíso?

Dijo Cernuda que ningún país ha soportado a sus poetas vivos.

Pero está bien así. ¿No es peor destino ser “El poeta Nacional” a quien saludan todos por la calle?

(Mexicano)

José Emilio Pacheco

Si en mil años nada cambió en la tierra, me pregunto: ¿nos iremos también sin hacer nada?

Que se apaguen las velas de mis inviernos!!

Salgan inmundas de mis entrañas Las impúdicas caricias de tus labios!!

Exhumen los hálitos de esperma en mi vientre Expulsen el orgasmo agónico Que flagela mi garganta!

Incineren de mi mente La imagen de tu rostro!

Secuestren los recuerdos Anidados en mi corazón!

Exorcicen mi alma inerte Para que divague En la periferia del limbo Esperando su turno Y encontrarte en el infierno.

Madeline Mendieta

CONDENA

No asomo donde reposan los días que en su huída olvidaron las huellas y las voces se escurrieron entre las ramas de los árboles que agonizantes tocan el rostro del suelo donde yace el cuerpo que el aliento abandona.

No me detengo ante la ventana de una noche donde las tres cuartas partes de la luna vigilan mis pasos y me repiten de las manos que en una caricia se adormecen y un segundo después despiertan distantes desconocidas temerosas hurañas.

No veo donde la punta del hilo busca el retorno al ovillo sin encontrarlo.

No hablo No me detengo No avanzo Sólo existo donde nada vive.

Marcia Mantilla

MAS NO

IZQUIERECHA Cuando la izquierda comenzó a perseguir a la derecha, lo hizo poco a poco, pero tenaz y constantemente invadió su territorio hasta lograr arrinconarla.

Michele Mimmo

La derecha, para salir del impasse en el que se encontró, hizo su maniobra, se dio vuelta y se cruzó a la izquierda, y así volvió recíproca la desatada persecución.

Izquierda y derecha, derecha e izquierda, cada uno a su manera, va detrás del otro.

Se aferran, se detienen y confabulan, y en pareja terminan bailando una música que ellos tocan con idénticos instrumentos.

Cíclicamente, como prostitutas frente a los clientes, la izquierda y la derecha actúan a lo grande y levantan espectáculos con sus farsas electoreras.

Sea cual sea el resultado de la farsa, igual se acomodan y terminan repartiéndose el pastel los señores de derecha y los compinches de izquierda.

COMEDOR “LA PERLA DEL SUR” …He visitado San Juan del Sur: un pueblo infestado de turistas, en el cual los nicas parecieran

Daniel Pulido

inmigrantes indocumentados.

¡Mí también uno buen tourista…!-Y la nativa sirviéndole el almuerzo, con el nalgatorio protuberante pujando por salir del pantaloncito ralo, -…it’s a nice black fucking ass- piensa él; y la mujer pasándole el refresco de pitahaya, posándole el sobaco afeitado frente a su nariz enrojecida de chele advenedizo. Gran panza empaquetada en camisa floreada de Miami topa la orilla humilde del mantel plástico. Los ojillos azules resbalándose ávidos entre la juntura inicial del generoso pecho aborigen. Ríe ella: los dientes blanquísimos, tropicales, exóticos cual carne de coco. Ojos negros fijos en el vello amarillo del pecho gringo. -(I’ll fuck her tonight) tú ser bueno cocinera- sonríe el míster mientras ella se contonea de regreso al fogón de leña, brillante de sudor la espalda desnuda. Se sabe observada y, en rutinario gesto de coquetería, respinga más el culo mientras camina.

Cansada está, despierta desde las cuatro de la mañana todos los días. Harta de bregar con los desperdicios de comida; truncados

sus sueños de niña por la sordidez de las paredes ahumadas y los trastes tiznados.-¡…mmm, tú tener uno bueno picture de New York, mí vivir cerca…!- Y mientras lo dice no le quita la mirada del sur de la pélvis, del monte de Venus dibujado claramente por lo ceñido de la prenda. –Debe ser bonito don, me gustaría conocer- responde ella con timidez mientras acaricia la postal clavada en la pared. El chele ya se imagina la desnudez morena y su rubia carne genital, henchida de sangre, invadiendo las estrecheces húmedas de la costeña.

– (¡Wow…mí pagar por eso...)-piensa él en una mezcolanza de inglés y español rudimentario. Ella sabe lo que tiene, sí que lo sabe, ya lo ha vendido antes, pero no deja de esperar por un príncipe forrado en billetes verdes que quiera desposarla: Tarjeta fija de residente en gringolandia, american dream a punta de coño. Observa la nuca del sujeto: blanca testuz erizada de tallos blancos, salpicada de lunares rojizos; una gruesa cadena de oro soporta el sudor que escurre desde la coronilla. –Debe pesar este viejo panzón- piensa ella mientras se suelta el cabello, dejando caer la cascada azabache que desemboca en la cima de los pezones tiernos.

-¿se le ofrece algo más doncito o le traigo la cuenta?

Juan Sovalbarro

LA CABEZA CUBIERTA POR UN PLASTICO NEGRO Las manchas de mi uniforme militar, han sido borradas por el lodo. Durante seis días consecutivos estuvo lloviendo. Estamos dentro de una gran sopa alaste y arenosa, que se llama Ponkaya. He caído a tierra sorprendido por superficies pastosas, unas estúpidas mil veces y me odio. Con el uniforme cubierto de fango, empiezo a sufrir los estragos, estoy más pesado y el cansancio se duplica, en la coyuntura de las piernas siento irritada la piel, la arenilla ha penetrado las botas y tortura mis pies tapizados por hongos. El rostro salpicado de lodo me produce comezón, trato de limpiarlo con las manos y las consecuencias son peores, mis manos están embarradas de un plasma verdusco. Veo que voy quedando rezagado en la columna, ya no quiero andar y estoy fastidiado por la ansiedad de alcanzar al resto de compañeros. ¡Dios! El cinturón me lastima, trato de acomodármelo y al abrirlo noto mi cuerpo bañado por la misma lama verde y ajena. Es íntegro, no hay nada que hacer. Estoy dudando, quiero gritar, ya no sé si quiero darle alcance a la columna o si prefiero quedar enterrado en el lodo para siempre, sigo caminando sin ánimo, llego a un río, no hay señales de vida, sólo el río suelto. Sé que al cruzarlo, la arena penetrará tumultuosa en las botas, entonces tendré que detener todavía más tiempo, para evacuarlas y poder seguir la marcha sin molestias, la pérdida de tiempo podría ser fatal. Trato de ajustar el ruedo de los pantalones sobre el cuero de las botas,

para evitar en lo posible la penetración de la arena, hallo en mis bolsillos dos cintas, una roja con la que sujeto el tobillo derecho y otra del color impreciso del uniforme que ato en el tobillo izquierdo. Entro en lo frío del río, el agua invade con su turbulencia, arrastro los pies para evitar que la corriente me vuelque llego a la mitad, el agua hasta la cintura y creo tener buenas razones para pensar que el río no es hondo, arrastro los pies lentamente, pero a medida que avanzo el nivel y la potencia de la corriente aumentan, tropiezo con una piedra, pierdo el equilibrio y caigo, el agua me vuelca, me defiendo con desesperación, la sensación del líquido introduciéndose por mis narices me enfurece, lanzo zarpazos a todos lados, intento fijar los pies en la tierra, pero no tengo orientación ni dominio del cuerpo, la corriente cada vez es más potente, me arrastra libremente, hasta recibir un golpe rotundo en la cabeza. De pronto, aunque la corriente se hace menos violenta hay burbujas ascendiendo por todas partes, una paz se hace de todo, sólo un haz de luz parece insinuarse desde algún lado y mientras se extingue pienso en la edad que tengo, en mis 18 años casi sin descubrir, pienso en la belleza de mi madre, las manos suaves de mi madre, el cabello negro de mi madre. Despierto echado en la ribera del río, palpo mi cabeza dolorosa en la que parece haber un pequeño hematoma. Todo está nublado, una especie de neblina sugiere que pronto va a llover y he perdido el camino, la emprendo corriente arriba entre peñas y ramas enmarañadas echadas sobre el río, recupero la trocha y sigo las huellas, a los pocos pasos escucho las explosiones primeras que acrecientan su furia a cada segundo, apresuro el paso, corro, los disparos son intensos, empiezo a escuchar el silbido de balas, que recrudecen con cada honda explosión de granada, al poco tiempo doy alcance a la retaguardia, los soldados al verme se sorprenden y gritan cosas que no atiendo, sigo corriendo al frente, el volumen de los disparos va disminuyendo, pregunto por los compañeros a cada soldado

que encuentro en el camino y ninguno parece dispuesto a dar razón, finalmente alcanzo a uno de mi escuadra, me río, pero él se detiene con un gesto severo e indica un tronco echado sobre el camino cubierto de sangre, en la tierra hay una pila de lodo coagulado, los árboles circundantes están salpicados, oigo que alguien dice: “le destaparon la cabeza”. Seguimos caminando, vamos descubriendo a nuestro paso las huellas de sangre, el monte ha quedado teñido por masas rojas, volteo y pregunto a Ricardo, “¿quién es el muerto?”, sólo me queda viendo, “tu madre pues”, pienso ante su negativa, llegamos a una chocita, algunos soldados están alrededor cabizbajos, me aproximo a un círculo y les pregunto por el muerto, “’por qué no vas a ver quién es?” dice alguien, “otra vez tu madre”, pienso, ahora sí enojado por esa complicidad de ocultar el nombre y enrumbo hacia la casa donde echaron el cuerpo, lo veo tendido sobre una mesa, pero tiene cubierta la cabeza por un plástico negro, ya no deseo preguntar a nadie, pues imagino la respuesta, veo un rato más el cadáver de lejos y decido marchar, pero algo me hace detener, allí está, expuesta ante mis ojos, atada a su tobillo derecho, la cinta roja…

Tomado del libro “¿Para qué tanto cuento?

Ediciones de bolsillo

EL MUNDIAL EN MI ALDEA

Isabel Lipthay (Chilena).

Ucrania llora, derrotada por Italia. Como hace unas horas llora Argentina, derrotada por un pelo por Alemania. En unos días se define el campeón mundial.

Estoy sentada frente a una gigantesca pantalla en el café América Latina en Münster, mi aldea alemana. Se escucha a todo volumen We are the champions. Una euforia colectiva embriaga esta estrellada noche de verano, sin oscurecer del todo. De a poco va desapareciendo Latinoamérica del Mundial: Costa Rica, Paraguay, Ecuador, México, Argentina regresaron a casa. Sólo va quedando Brasil con Ronaldinho y su tropa de locos bajitos.

Los demás todos europeos. Australia, Ghana, EEUU, Angola, Irán, Japón y el resto, también hicieron sus maletas.

Afuera, bocinas, banderas. En toda Alemania crece la euforia. Y el patriotismo, cosa totalmente inusitada en este territorio desde la Segunda Guerra.

Olvidé decirles que vivo 23 años acá, involuntariamente, por la consabida historia de tantos chilenos desperdigados. También olvidé decir que me carga el fútbol. Al menos hasta hace algunas semanas, cuando Alemania estaba fría y sobria, sin asomos de cambio.

Mis vecinos empezaron a apostar y mi familia también. Los adultos, cerveza. Los niños y jóvenes, chocolate. Odio la cerveza, la cambiaría por chocolate, pero dije bueno ya, y apuesto juego a juego con los demás.

Lentamente comenzó a llenarse el paisaje – no sólo las 12 ciudades de los partidos- de brasileros, polacos, ecuatorianos, españoles, holandeses, etc., cada cual con sus camisetas, banderas, el rostro pintado, distintivos de su país y equipo.

La autocensura de cualquier forma de patriotismo que se impuso este pueblo a causa de Hitler – ya fuera con banderas, música folclórica, etc., - sumado a la culpa que ya atraviesa cuatro generaciones, sufrieron paulatinamente una transformación

profunda. Los jóvenes comenzaron a romper con alegre irreverencia aquel gran tabú, disfrazándose, poniéndose collares y pintándose con los tres colores, enarbolando banderas en autos y bicicletas… Y este pueblo grave, autoreprimido y con el lastre de la culpa, comenzó a reír, a contagiarse con la euforia de tantas naciones en las calles, los estadios, la pantalla chica. Y quizás a lavarse un tanto de la culpa cometida por los bisabuelos.

En ese momento tocó el mundial directamente a mi puerta. Ahí estaban los cuatro, agotados, hambrientos, las mochilas repletas de ropa sucia.

Los cuatro mosqueteros de Durango. Me los había mandado la poesía desde México. En el 2005 conocí a una poeta mexicana en Bruselas presentando juntas una antología de poesía donde participamos. Madre de un mosquetero. Los cuatro jóvenes amigos desde su infancia habían recorrido con Eurailpass en tren 7 países en dos semanas, regresando a Alemania cada vez que México jugaba. Viajaban y dormían de noche y casi no comían, para pagar horrores en el mercado negro por UNA sola entrada para alentar a México. Un tío los acompañaba hasta que se enteró que un hijo había muerto en la guerra del Irak…

Mientras lavábamos montañas de ropa, los chicos nos contaron de México, la dolorosa violenta frontera con los EEUU, sus proyectos, la añoranza de tortillas de maíz y frijoles, mientras en Münster conocían los espárragos y nos regalaban tequila. Se compraron una réplica de la pelota del mundial y jugaron, jugaron hasta en los paraderos. Partieron limpios y descansados a Leipzig, donde México perdió dignamente contra Argentina. Y partieron los últimos días de su pasaje a todos los lugares que alcancen del Viejo Continente. Mientras recuerdan la Feria de juegos de Münster con nuestra hija y sus amigos, donde comieron típico alemán: una salchicha de medio metro, frito de papa con manzana. Regresarán a México agotados, sucios, hambrientos, los ojos brillantes de mundo.

Cuando todos hayan partido de este hasta ahora extraordinariamente pacífico Mundial (un auto pasa tocando la bocina, con bandera verdeblanquiroja, gritando ¡I-TA-LIA! y ahora se canta el ¡ aaapioveeerdeee tuuuu yuuuu! es la medianoche)… cuando todos hayan partido, repito – sea quien sea que gane- ojalá aprovechemos esta chance y sigamos conjugando este alegre NOSOTROS después del Mundial, con tolerancia, sin prejuicios ni racismo, tanto en mi pequeña aldea multicultural como en la aldea global, la tuya, la mía.

Y conste que el fútbol me importa un pito.

Fernando Gordillo

LETRA GRUESA

QUÉ SÉ YO DE DIOS ¿Qué sé yo de Dios? ¿Y al fin y al cabo qué me importa?

Yo veo como el poderoso da patadas en el trasero a quien le viene en gana, porqué sí, porque se le ocurrió; que hay perros que comen mejor que cualquier humano y cómo sobre las latas de basura se inclinan rostros ansiosos de quienes esperan encontrar los tesoros de Simbad y me vienen a hablar de Dios, como si lo tuvieran metido en la bolsa del pantalón, ¡No jadáis!

Habladle a mi amigo Pedro, que por dos pesos que cualquiera de ustedes gasta en venir a verme para hablarme de Dios, no pudo meter a su hijo en el hospital, al chiquito que habíamos bautizado como Pijulito, y después de llorar toda la noche se quedó por fin callado, callado y muerto.

O la maría, la mujer de Crescencio Guido. ¿No lo conocéis? pues apareció en los periódicos el día que se cayó del andamio y se partió graciosamente la columna y desde entonces sólo vive echado en tierra, con una almohada al lado, y allí come, cuando come; y allí le ha hecho dos hijos a la María y allí caga y permanece todo el día como la cagada hasta que regresa la María y lo limpia; y ya la tierra está podrida de tanta cochinada y Crescencio sólo vive pensando que se va a romper la tijera y se irá al suelo y se va a tisiquiar. ¡Ah! pero vosotros os llenáis la boca diciendo, Dios, Dios, Dios…

Pero no llenáis la panza, la barriga negra y corrugosa

de la vieja Justina Plazota, ni a ninguno de sus cuatro nietos que limosnean con ella cerca del Shangai o por allí y que hace dos semanas la echaron presa, porque sí, porque le da mal aspecto a la ciudad y se atrevió a dormir en una acera de vuestra Santa Catedral y sus nietos se quedaron solos, y Juan Roberto, el mayor de ocho años, le dio con un palo a Quico, el de tres, porque “es un cochón que no deja de llorar” y con todo eso, lo primero que hizo la vieja al salir fue ponerle una candela a San Judas Tadeo.

El abogado de los pobres. ¿Qué importa Dios? o no sé, a lo mejor me importa pero no hablemos babosadas no me habléis no me habléis de babosadas…

Si supieras… la Tienita Salazar, cuando recuerda que el año antepasado conseguía por lo menos treinta pesos y ahora, ni por diez pesos quieren ir con ella, porque le dio pulmonía una noche de parranda que se bañó desnuda en el mar, Dios me castigó, dice y hay semanas en que no consigue ni diez pesos y no la quieren en ningún putal y ya no sabe qué hacer, pues lleva ocho años en la “vida” de los 27 que tiene. ¿Dónde? ¿Dónde Dios?

En el llanto del hijo de Pedro, del que le decíamos Pijulito; o en el miedo de Crescencio de que se rompa la tijera y se tisiquee por estar todo el día en el suelo húmedo; o en el hambre de la vieja Justina, que cuando en la noche ve un guardia se orina de miedo y sus nietos le hacen burla; o en la fealdad de puta vieja que sacó la Tina Salazar

después de la pulmonía, ¿Dónde? ¡Dónde! ¡No me habléis babosadas!

Veamos cómo se puede componer todo esto y después, después hablaremos de Dios o lo que sea. Mientras tanto ¡No jodáis!

1966

Fernando Gordillo (1941-1967) Escritor precoz, miembro del Grupo Ventana, cofundador y codirector de la revista del mismo nombre. Dirigente estudiantil de verdad, cuando eso significaba algo y no como hoy.

I H C N E S A D A L Quien se comunica poco con los hombres, raras veces es misántropo.

Los verdaderos misántropos no se encuentran entre los solitarios, sino en la sociedad: porque es la vida práctica y corriente, y no la filosófica, lo que hace odiar a los hombres. Si un misántropo se retira de la vida societaria, en el retiro pierde su misantropía.

La modernidad carece de fundamento si no toma en cuenta la antigüedad como debería tomar en cuenta una hija a su madre.

Amargura y aburrimiento es nada más la vida, y fango es el mundo, el mal impera sobre la infinita inconsistencias de las cosas.

La poesía permite el descubrimiento de nexos y verdades prohibidas a la razón humana.

Giacomo Leopardi, 1798-1837 En esta vida no es difícil morir. Vivir es mucho más difícil.

Vladmir Majakovskij, 1894-1930 Pasó el viento y resistimos enmarañándonos en la chaqueta. Pasó el dolor y le enseñamos el pecho. Pasó el tiempo y nos jodió a todos.

Nadie se te acerca si te abraza solamente la tristeza.

Nosotros de DesHonoris Causa creemos que un artista jamás debe prostituirse... sino por dinero.

Mi abuelo decía que el paraíso lo prefería por el clima, el infierno por la compañía.

Punto de vista: contar es monótono, versear es eufórico.

Mi hermano nunca se ha movido del pueblo. Y esté donde esté yo, siempre me manda su vino y sus reproches: los dos en abundancia.

Para los antiguos era el lugar de los muertos, el Occidente.

Hipocresía y astucia, nada más, la vida adulta.

En este país, dos personas de cada una son esquizofrénicas.

Campeón se vuelve uno. Segundo y tercero y cuarto...se nace. ¿Vale la pena vivir un futuro con juegos ya jugados?

Cuando cíclicamente le agarra la melancolía, es como un dolor del alma, ese tan parecido a los de los poetas.

La impar a ble involución de la sociedad estadounidense es el ejemplo más espectacular y trágico de la general involución de Occidente.

¿Cuándo tendremos un público verdadero en nuestros recitales, en lugar de aburridos alumnos que presencian obligados?

Nosotros necesitamos de los que se fueron, no ellos de nosotros.