A mão estendida de Pooja
A velha linha de ônibus deixava seu penúltimo passageiro na poeirenta estrada do subúrbio de Punjab. Era próximo da meia-noite e os dois últimos passageiros sentavam-se em lados opostos do velho ônibus. A menina de cabelos ondulados e de longo sári vermelho segurava uma bolsa dourada. Sentava-se dois bancos atrás do motorista, cochilava uma vez por outra e no restante do tempo observava a chuva que batia nos vidros das janelas fechadas. O homem no banco do lado oposto do ônibus vestia um sobretudo negro, carregava uma bengala negra de ponta prateada e aparentava ter trinta e poucos anos. Por grande parte da viagem o homem observara a jovem sem que ele fosse notado péla mesma, voltando seus olhos para um relógio de bolso que retirava do sobretudo em alguns momentos. A estrada ficava cada vez mais escura na medida em que o ônibus se desviava das poças de lama em direção ao ponto final. O homem observa uma ultima vez ao relógio, levanta-se em direção a jovem sentada a sua direita e pedindo sua licença assenta-se ao seu lado. Ela sorri e lhe concede o lugar. Então se inicia um estranho dialogo. - Boa noite, Pooja Kapoor. Diz o homem de sobretudo preto. A jovem espantada olha para o homem que lhe sorri, sem reconhecê-lo. - Perdão, nós nos conhecemos de algum lugar? - Eu diria que nos encontramos algumas vezes, uma no dia em que você nasceu, duas quando você era somente uma criança, uma vez na sua adolescência. Mas não creio que você venha a se lembrar de mim. - Não, é verdade. O senhor é conhecido de minha família? - Oh! Sim. Bastante. Conheci seus avós por parte de mãe. Tive um encontro com eles. Também com seus bisavós. E com os que vieram antes deles, a lista é bem longa. - O senhor não aparenta ser tão idoso assim! Quantos anos o senhor possui? - Você não creia se lhe dissesse. Mas deixemos de formalidades, o que me trás aqui depois de tantos anos é que venho lhe dar uma triste noticia. Minha triste missão. Essa noite Pooja Kapoor, é a noite em que você morrerá.