AGRADECIMIENTOS Debemos nuestro éxito este año a varias personas que ofrecieron su ayuda y apoyo a Pluma. Por eso, nos gustaría darles las gracias a Alex Azer Laurent Boetsch Mónica Botta Billy Chase Cindy Moore Shirley Richardson Emma Argüelles y la Casa Hispánica Matthew Bailey ESOL La Facultad de Lenguas Romances The Latin American Caribbean Studies Program por hacer posible la publicación de nuestra revista literaria. ¡Esperamos que les guste nuestro producto final!
PRIMAVERA, 2016
NOTA DE LA EDITORA Ha sido un honor trabajar como editora principal este año para Pluma. Las obras literarias y fotográficas que hemos recibido son espectaculares y reflejan la extensión de la poesía por todas partes del Valle Shenandoah. Yo he aprendido cómo nuestra comunidad puede unirse a través de una pasión compartida por el arte, la literatura, y por el español. El lenguaje poético nos ofrece otro modo de comunicarnos y, además, otro modo de dialogar con perspectivas nuevas. Esta edición de Pluma explora los temas del amor, guerra, familia, y muerte. Esperamos que disfruten de esta selección de fotografía, prosa y poesía.
A NOTE FROM THE EDITOR It has been an honor to serve as the Editor-in-chief for Pluma this year. The literary and photographic works that we have received are spectacular and they reflect how poetry has called upon our writers from all parts of the Shenandoah Valley. I have learned that our community is able to unite through a shared passion for art, literature, and the Spanish language. Poetic language offers us another way to communicate, and offers us another way to come into contact with new perspectives. This edition of Pluma explores themes of love, war, family, and loss. We hope that you enjoy this selection of photography, prose, and poetry.
EQUIPO EDITORIAL Nina Preston, Editora principal Profesora Ellen Mayock Profesora Ivelise Faundez-Reitsma Profesor Seth Michelson Abigail Sterns Ashley Oakes
TABLE OF CONTENTS EL MOMENTO PIDE ���������������������������������������������������������������������������� 1 DOS LADOS ��������������������������������������������������������������������������������������� 2 SINTESTESIAS ������������������������������������������������������������������������������������ 4 AÚN QUE ������������������������������������������������������������������������������������������ 6 ANTES DE LA MALINCHE ��������������������������������������������������������������������� 7 LO QUE EXTRAÑO �������������������������������������������������������������������������� 13 SOY YO, MALETA ����������������������������������������������������������������������������� 15 LA VOZ DEL PUEBLO ������������������������������������������������������������������������� 16 NO SOY CIVIL ���������������������������������������������������������������������������������� 19 ELEMENTAL ������������������������������������������������������������������������������������� 21 EL CICLO ����������������������������������������������������������������������������������������� 23 EL FRACASO DE LA FE ���������������������������������������������������������������������� 24 PALABRAS CRUZADAS ���������������������������������������������������������������������� 27 DEBAJO DEL CIELO �������������������������������������������������������������������������� 28
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EL MOMENTO PIDE por Cristina Ferreira Pinto-Bailey
Porque el momento pide poesía y porque todas las horas dicen— poesía, aquí me pongo y pido un poema, un verso, un murmullo presagio, deseo apenas dicho, ligero roce de piel. Un poema, un poema pido: descanso, desahogo, refugio. La poesía permite el aliento permite el momento posterga lo más probable, lo deseado. La poesía permite el momento, posterga la eternidad presentida el cruce de puentes, puntos y puertos, pérdidas también. Pedazos de un rompecabezas, mi plegaria: pido poesía, imploro el momento, postergo la muerte.
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DOS LADOS por Alex Azer
La mujer pálida se echa en la sombra con lágrimas de dolor y fuegos de ira nacidos de las mentiras del amor. El hombre altanero camina a la luz del día sin ninguna preocupación ni idea de la melancolía causada por su indignación. Una caída, un descubrimiento, una pérdida, un resentimiento. La esperanza suena como una debilidad y el fin llega como una tempestad.
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SINTESTESIAS por Emma Argüelles
Me dijiste chau con la mano como si fuéramos a volver a vernos. Sonreías primaveral y me mirabas en sol mayor. Los pies, sin embargo, se te clavaron al andén con indecisión. Pensé en irme así nomás, dándole la espalda a esa fotografía metálica que me ofrecías de souvenir. En cambio, me acerqué lo más atardecer que pude y entrelacé mis dedos con los tuyos, tan silenciosos. Me detuve un instante. La sonrisa siguió intacta, pero se te puso azul (casi gris) cuando te besé la mejilla izquierda. Los hoyuelos se te diluyeron con aroma a niebla y la mirada te brilló salada. Sentí tu aliento derretirse en escala descendente. La piel de la nuca tembló en bemol. Cuando despegué los labios de tu cuello, te escuché parpadear púrpura aterciopelado. Olías a susurro. Te di un beso naranja. Me fui sin mirar atrás.
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AÚN QUE por Emma Argüelles
Aunque me duela aunque no pueda aunque te extrañe aunque te quiera abrazo el silencio la distancia no leerte que me falte verde la ciudad vacía el corazón quebrado el deseo ronco verme pálida sentirme sola escuchar tu canción esa que repite la historia la nuestra
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una época una era una vida ¿un suspiro? un antes un después. Acepto no porque quiera sino porque quiero seguir queriéndote aunque ya no. Aún.
El misterio del paradero de sus restos es una de nuestras obsesiones. Encontrarlo significa nada menos que volver a nuestro origen, reanudar nuestra filiación, romper la soledad. Resucitar. ~~ Octavio Paz
ANTES DE LA MALINCHE por Jeffrey C. Barnett
I. el 13 de Agosto, 1521… … Ya hace más de tres años que salimos de Cuba. En aquel año nunca se me ocurrió que tres años más tarde habría visto yo los sacrificios de mis camaradas de abordo aquel barco en llamas, ni que habría sido testigo a la carnicería final de un pueblo que jamás murmura ningún sonido. Mas desde la hora de víspera de este 13 de agosto, en el día del Señor San Hipólito, en el año de Nuestro Señor 1521, estos acontecimientos ya me han pasado. En las calles de la gran ciudad, la muerte andaba con placer. Cuerpos indígenas se pusieron contra la pared con la espada toledana contra el cuello, mientras que los cristianos fueron puestos a la piedra con el cuchillo de obsidiana en el pecho. Corriendo por las calles y canales, la sangre azteca iba mezclándose con la de los nuestros, la cual goteaba del templo. Una mezcla de pedazos de piel, cabello, cabezas, cuerpos enteros, aun almas derramaban por las vías creando un mestizaje amargo. Desembocaba la mezcla en el lago que se llama “agua llameante,” pero no hay llama, por lo menos, no lo hay como había en el mar cuando se hundieron los barcos de nuestro Cortés. En aquel lugar cerca de Zempoala las llamas fueron apagadas por el agua. Aquí el agua y la llama se juntan para crear un mundo donde se ve poca diferencia entre ser Pluma • 7
asesinado y ser sacrificado, donde se encuentra la flor que brota por la piedra, donde se siente la unión cósmica—la gran paradoja que requiere el agua para vivir tanto como la llama para ser purificada. Igual que el cadáver que flota en el ataúd maya por los ríos yucatecos, flotaba en su canoa Cuauhtémoc en el lago Texcoco cuando el Holguín le alcanzó. Los gritos y chillidos de guerreros y víctimas que sonaron por el valle cesaron. Era el silencio lo único que se podía oír. No gritaban más a víctimas; dejaron de sollozar las madres; no chillaban más los guerreros; dejaron de llorar todos menos él. Él se puso en presencia de nuestro Cortés en el cu de Tlatelolco como si fuera él el que había triunfado. Gonzalo de Sandoval, García Holguín, la mujer y familia del preso, el valle—todos guardaron silencio mientras Cortés se le acercó y le dio un abrazo y un beso. Y con lágrimas que apenas alcanzaron a salir, le dijo con más valor que nadie: “Señor Malinche, ya he hecho lo que soy obligado en defensa de mi ciudad, y no puedo más, y vengo por fuerza y preso ante tu persona y poder; toma tú ese puñal que tienes en la cinta y mátame tú.” La sangre, la piel y la mezcla entera que se esperaba en el lago ahora se cumplió con la llegada de aquellas lágrimas, las cuales se echaron a fluir hasta que llegaran al lugar más remoto de la raza, tan remoto que llegaban a regiones del pasado y futuro—Itzamkanac, Alcalan, Candelaria—fachadas de tres culturas y la tumba de una civilización. Con la lluvia y los relámpagos vino la oscuridad; con la sangre y la muerte vino el silencio. Ni siquiera sé quiénes son ellos ni quienes somos nosotros y a cuáles pertenezco yo. Solo el silencio nos puede adivinar: Se prendió a Cuauhtémoc y a sus capitanes en el cu de Tlatelolco el trece de agosto, 1521. II. el 2 de octubre, 1968 … Decidimos reunirnos en Tlatelolco, símbolo del silencio petrificado. Vienen a matarnos. No entienden que nosotros, los estudiantes, representamos la voz de la conciencia colectiva. Llega el ejército. Dicen que no hay conciencia colectiva sin la prensa, sin la radio, sin los medios 8 • Pluma
comunicativos nacionales. Nos rodean. Dicen que ellos son la nación, igual como sus antepasados dijeron “Nosotros somos Dios.” Vienen los helicópteros. Sabemos que lo que hacen no es nada más que la repetición del instinto que heredaron hace mucho tiempo. Como el carnaval caótico y orgiástico de nuestra revolución o un sacrificio azteca, empiezan a matarnos. Hace horas que nos tiran con armas de fuego. Él se rindió aquí mismo, pero no nos dejan rendirnos porque necesitan las víctimas para que no muera el quinto sol. Ya hace tiempo que estoy muerto. Veo esta plaza sangrienta. Miro hacia el sur y veo el Gran Templo. Tiran cuerpos hacia abajo de la plataforma. Ya no los necesitan en Tenochtitlán. Tienen suficientes aquí en Tlatelolco. La policía y el ejército miran nuestros cadáveres estudiantiles, muertos y heridos, listos para que vengan los sacerdotes a cumplir con su rito canibalístico. III. el 28 de febrero, 1525… … Después de llegar con Cortés y el preso por barco a Tuzantépetl, partimos hacia aquella región de aguas hondas, como la había llamado Colón. Pasamos meses por la tierra fecunda tan espesa como el lodo del lago Texcoco. Luchamos contra el insurgente omnipresente hasta llegar a Itzamkanac, el pueblo que vio nacer a los reyes mayas. Ahora verá morir el último rey azteca. Por fin podrá escapar de los de la Malinche—la Malinche con sus palabras traducidas, traducidas al idioma de la tradición y sus palabras traidoras de Mexicalcingo. Por palabras traducidas les habían informado de su condena. Por palabras traducidas se les confesaron sus pecados a los frailes. Y ya son palabras traducidas que se escucharán siempre, pero es el silencio que se oirá. En aquel pueblo, cerca de Acalan, nuestro Cortés nos ordenó que les ahogáramos a él y a otro cacique de Tacuba—digo, les ordenó que les ahogaran: … e verdaderamente yo tuve gran lástima de Cuauhtémoc y su primo, por habelles conoscido tan grandes señores … Pluma • 9
IV. el 27 de mayo, 1986 ... Él no se encontró en el grupo de los estudiantes muertos en la plaza porque sólo tenía 10 años cuando celebraron el sacrificio. Ahora a los 28 años, si lo mismo pasara no estaría ahí. Preferiría estar en casa escuchando a los casetes de “English Made Easy” que había grabado en el Sony. Por su intenso programa educativo apenas en su vida había salido del Distrito Federal, ni siquiera había tenido ganas de visitar otra parte pensando que los del norte son unos brutos que siempre buscan el placer por su falta de educación; los del sur, unos indios más paganos que cristianos por sus costumbres extrañas. ¿Cómo es que él tiene la culpa de no entenderles cuando ni siquiera hablan el castellano? Sin embargo, ahora terminado en la UNAM, el gobierno le había mandado a investigar la tierra de un pueblo pequeño y remoto que, según él, no importaba mucho. Salió de la capital en tren por las tierras subdesarrolladas. Le pareció que pasaban años, siglos enteros en el compartimento sucio donde hacía más calor con la llegada de la humedad de Coatzacoalcos. En el compartimento adyacente había un equipo de arqueólogos americanos que hablaba como si fueran mercenarios en busca de nuevos tesoros. Practicando el inglés que había aprendido del Sony, supo que iban a bajar al sur de Coatzacoalcos, encontrar el lugar donde Cortés había empezado su viaje a Honduras y seguirlo hasta el pueblo de Lívingston, Guatemala. No entendió por qué alguien querría viajar tan lejos para ver cosas tan insignificantes, sobre todo cuando iba a empezar la Copa Mundial dentro de treinta horas. Pero como ellos, él no iba a ver el World Cup—una de las pocas cosas que le apasionaba lo suficiente como para gritar. No estaría en su apartamento en Tlatelolco, tomando una copa, participando en el rito. Sonrió al acordarse de aquellas semanas cuando tenía doce años, cuando México fue por primera vez el anfitrión de la Copa Mundial. Esta vez sin embargo perdería todo. Tendría que quedarse dos meses con unos indios que a lo mejor jamás habían oído de fútbol. 10 • Pluma
Al llegar a Candelaria bajó del tren y empezó el viaje por el río del mismo nombre. No hablaba con el guía—un indio de color amarillo—que dirigía la canoa hacia el sur. Flotaban lentamente sin decir nada. Las horas se convirtieron en días y, para distraerse de la monotonía, intentó recordar todos los detalles de una historia épica que había leído sobre un señor que había encontrado un paraíso terrenal en el interior de la selva venezolana pero una vez que lo abandonó no pudo encontrar cómo volver—o así creía que era la historia. La selva se puso cada vez más negra. La oscuridad le pareció más densa que la muchedumbre que habría llegado ya al Estadio Azteca en el D.F. Quiso encontrar el sol por la selva que hacía un arco sobre el río, pero no pudo. El río ya era un túnel de selva y agua, tan negro como los túneles del metro. La obscuridad ajena le llevó a obsesionarse ilógicamente con la luz de aquel letrero refulgente de Coca-Cola que vigilaba la plaza de Insurgentes, la luz que iluminaba y daba vida a una plaza, una luz que le iluminaría el miedo. Pasaron las semanas y se dedicó a probar el suelo del campo. Cuando no tomaba muestras del suelo, intentaba encajarse con los de la aldea pero sin éxito. Pasaban los indios sin decirle nada, como si fueran sonámbulos que andaban con miedo de que despertaran si hablaran. Se acordó del aviso que le había dado el guía de la canoa: “No existen las palabras aquí porque son inútiles para ellos. Guardan el silencio como la última arma.” Se ocupó de su trabajo, cada vez más distraído, pero después de siete semanas había concluido sus pruebas. Aunque ya podría mostrarles a los campesinos cuáles productos crecerían mejor y qué debían de hacer en cuanto a la fertilización, sin duda no le harían caso. A lo mejor tampoco le importaría a su jefe en el D.F. pero ni modo. Ya estaba listo para entrar en aquel túnel de nuevo, subir el tren, meterse en el compartimiento y esperar su apartamento en Tlatelolco. Al escribir su informe, lo único raro que había de mencionar era lo de unas joyas verdosas y los restos podridos de dos cadáveres que había Pluma • 11
descubierto. Examinaba la calavera, ya casi polvo, y pensaba en los arqueólogos del tren. “¿Qué hay de importancia en unos huesos podridos en un país lleno de riquezas arqueológicas? Lo importante es que el suelo es bueno para cultivar así que estos pobres no tengan hambre,” pensó el agrónomo. Y así borró el error de mencionar una cosa tan insignificante y regresó a la capital, pero para que su descubrimiento no fuera en balde decidió llevar las joyas a un mercadero de Tlatelolco que en cambio le daría por lo menos unos pesos. Oh Malinche, días había que yo tenía entendido questa muerte me habías de dar e había conoscido tus falsas palabras. ¿Por qué me matas sin justicia? Dios te la demande, pues yo no me la di cuando te me entregaste en mi ciudad de México. Al llegar a la capital seis días más tarde, el joven la encontraría oscura, tan sombría como la selva de Itzamkanac. Nadie sabría decirle cómo pasó, pero se les había desenchufado el letrero de Coca-Cola en la plaza de Insurgentes y se había llenado el trofeo de la Copa Mundial de sangre * Citas en bastardilla dentro del texto vienen de Historia verdadera de la conquista de la Nueva España por Bernal Díaz del Castillo.
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POEMAS SOBRE LA GUERRA CIVIL ESPAÑOLA por Nina Preston
LO QUE EXTRAÑO Echo de menos la paciencia de mi esposa, La manera en que su boca se crispa, Y la manera en que su suspiro enorme resuena. Echo de menos el beso apurado de mi madre, Siempre lleno de amor pero siempre La segunda cosa que ocupa su mente. Echo de menos el ingenio agudo de mi hermana, Sus piernas torpes que bailan con ánimo Por el pasillo que nos dividía en casa. Echo de menos las mujeres que me hicieron Paciente, amoroso, y feroz. Estoy harto de la insensatez de las guerras Que me rodean día tras día en las trincheras. El hombre construye tanta atrocidad.
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SOY YO, MALETA por Nina Preston
Queridas familias, Disculpen las noticias Que llevo en mi cuero… Pero vengo del frente Con los restos de su guerrero Llego sin su hijo Padre, amante, o tío. Sin el poder de contestar, Iluminar ni consolar Las verdades de la guerra Que le condenaron a la tierra. Queridas familias, Disculpen las noticias Que llevo en mi cuero… Pero vengo del frente Con los restos de su guerrero.
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LA VOZ DEL PUEBLO por Andrew W. Rozyskie
Secuestro mi pluma de la dictadura en modo rebelde; la dictadura me oprime no más. Mi alma es libre, mi pluma y tinta me han salvado de la muerte, mi pluma y tinta son llaves liberando al pueblo, no armas para luchar ni soldados para matar Apenas palabras, palabras de la gente Palabras que he escrito con tinta de sudor y sangre probar libertad, alegría por todos los días de mi vida
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NO SOY CIVIL por Nina Preston
Soy inmutable. Soy tenaz. Soy inmortal. Soy honorable. Soy capaz. Soy abismal. Soy venerable. Soy pugnaz. Soy visceral. Soy culpable. Soy fugaz. Soy infernal. Soy un cúmulo de calcio y sal. Soy un alma gastada y banal. Era soldado con bala y fusil, Moriré humano, pero no soy civil.
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ELEMENTAL por Emma Argüelles
Era de noche aún, y ella levitaba sobre el pasto mojado. Se sentía fuerte, potente, pero contenida. Cuando los primeros rayos del sol le tocaron la piel abrió los ojos, la boca, las fosas, los oídos. Tensó los músculos, erizó lo pelos, expandió el pecho, los poros, las pupilas. Con fuerza expansiva se abrió al mundo y dejó que la habitara. Sin pensarlo, se convirtió en onda. Recorrió distancias luminosas en un movimiento rápido y excitado. Contra tantas maravillas se frotó con la intención de penetrarlas que, de pronto, se convirtió en llamarada: una fuerza ígnea que consumió todo lo que la rodeaba hasta que solo quedaron cenizas. Toda ella se redujo a un ovillo de brasas incandescentes. Latió hasta enfriarse y transformarse en lago. Replegó cada partícula de su líquida existencia hasta un hueco hondo y azul. La libertad área la había consumido hasta casi destruirla. Habitó sus oscuridades frías y acuáticas durante mucho tiempo y en silencio. Tanto se acostumbró a adaptar su libertad a la forma de los otros que, sin darse cuenta, un día se filtró completa por las grietas de su fondo arenoso. Mientras se escurría entre las capas geológicas, supo que había sido feliz.
Pluma • 21
EL CICLO por Alex Azer
El bebé llora en la noche y la madre, sin marido y sin sueño, no puede calmarlo.
Con su esposa y su hijo, el nuevo padre visita la casa de la nueva abuela; pero no los reconoce ella.
Es el primer día de clase, y el niño no puede esperar. Corre, corre, corre. La madre quiere llorar.
El hijo, ahora un hombre destrozado y perdido, no entiende ni quiere.
Un joven optimista no presta atención en clase. Sólo admira a la chica bonita y el olor de su perfume.
La madre, sin marido y sin felicidad, se lo dio todo a su hijo y ahora vive en soledad.
El tiempo pasa y el hombre dice, “Me voy, mamá”. Ella se siente triste.
El anciano, sin madre, sin esposa, sin hijo, se muere y está olvidado.
Pluma • 23
EL FRACASO DE LA FE por Nina Preston
He oído tu nombre, Dios, Más veces en el campo de batalla Que lo he oído en la iglesia. He oído tu alabanza, Dios, Cada vez que las balas llueven sin calarnos Y cada vez que tenemos pan. He oído tu voz, Dios, Suave como mis sueños e igualmente fugaz. Pero ya estoy esperando tu palabra, Dios, Esperando tu testamento de paz. He oído los sollozos de mis compadres, Dios, querido Dios, Tú has oído los sollozos también. He oído, he visto, y he tocado El límite entre la muerte y la vida. Y tú, has mirado con desinterés. Los jóvenes del ejército No llevan el rosario ni la cruz. Les he dicho abandonarte, Dios, Porque la fe nos ha fracasado.
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PALABRAS CRUZADAS por Emma Argüelles
13 horizontal. Carencia de compañía. Pruebo con solitud, pero la t no encuentra asidero. Se ve que la respuesta que buscan es soledad, pero me resisto a aceptar la definición. La soledad es indiferente a las circunstancias de los cuerpos. La soledad es un estado del alma, como lo es el amor, la libertad. Mandela fue un hombre libre a pesar de que pasó la mayor parte de su vida encerrado. Chistopher McCandless se sintió más solo entre los suyos que en la solitud de lo salvaje. Y yo te quiero aunque no sepa dónde estás o si estás pensando en mí. 18 horizontal. Sin adornos. La doble l me da la pauta y la c me confirma todas las sospechas. “Sencillo”, es la respuesta. Como el amor que se tuvieron: genuino, simple, sin artificios. Él quería compañía; ella, alguien que la abrazara. No se hicieron promesas ni fingieron indiferencia. No tuvieron miedo a entregarse ni a sentirse vulnerables. Se quisieron en presente, sin cuestionar las razones de ese amor inesperado que los sorprendió una noche cualquiera, en un lugar al que no habían ido a buscar nada. Se quisieron como si no hubiera futuro, ese que, ya sabían, iba a separarlos. Sin adornos, se dijeron te quiero. Tan sencillo como eso. 5 vertical. Falta a la verdad. Todo es mentira en este mundo, todo es mentira la verdad. Mentira la mentira, mentira la verdad. 9 vertical. Atrevida, valiente. Pienso en mi abuela. Pienso en mi vecina que se levanta de madrugada, besa a sus hijos en la frente y se toma dos colectivos para ir estudiar después de hacer un doble turno la noche anterior. Pienso en Ella, que le dijo que lo quería y no se quedó a escuchar su silencio. Pienso en mí, en esa vez que cargué la mochila y me fui sin pasaje de vuelta. Pienso en el momento en que -contra todo criterio de conveniencia- decidí abandonar la seguridad y el confort de lo conocido, y me atreví a vivir mi vida como lo que es: una aventura. Pluma • 27
DEBAJO DEL CIELO por Nina Preston
Debajo del cielo los esqueletos caminan sin descanso, Y sus bocas abiertas cantan sin voz ni sonido. Las bisagras de sus piernas chirrían mientras siguen Y por su camino dejan manchitas de herrumbre. Por la mañana solo podemos ver un polvo rojo Y oler el perfume de los muertos: una mezcla de rocío y hierro. Pero debajo del cielo los esqueletos desfilan por la noche Y guardan el silencio con sus cuerpos vacíos. Los esqueletos están iluminados por la luna pálida Y el anaranjado mullido de los faroles. Si el silencio de las calles de Madrid le perturba, Darse cuenta que son los esqueletos de Las Ventas. Debajo del cielo de la nueva España los muertos ocupan la noche, Y sus manifestaciones devoran los sonidos familiares de la calle. Por la noche los muertos consumen el miedo de Franco Que ha producido un silencio bullicioso y enfermo. Solo pensamos en los muertos después de que nos escondemos En los rincones de nuestras casas y nuestras memorias. Pero debajo del cielo los esqueletos caminan sin miedo. Y miran nuestras ventanas fortificadas con apatía. El sabor metálico de las balas mancha sus bocas Aunque el desdén de la opresión se ha disuelto. Entonces, caminamos debajo del cielo de los esqueletos Y somos nosotros los muertos, mientras los muertos caminan libres. 28 • Pluma
PRIMAVERA, 2016