RELATOS DEL PAÍS DE LOS SAHARAUIS by Xabier Susperregi

- Título: Relatos del País de los saharauis. Libro III - Varios autores. - Autor de portada: Moulud Yeslem - Selección y presentación: Xabier Susperregi - Con la colaboración de Haiyu Sahara y Joves Saharauís a Catalunya - Colección: Literatura, historia y tradiciones saharauis. Libro VII - Edita: Biblioteca de las Grandes Naciones bibliotecadelasgrandesnaciones.blogspot.com/ - Correo de contacto y colaboraciones: xsusperregi@gmail.com Libro 21º Oiartzun, noviembre de 2013

RELATOS DEL PAÍS DE LOS SAHARAUIS LIBRO III

Pintura de portada de Moulud Yeslem Selección de Xabier Susperregi

Ve descalzo hasta encontrar sandalias proverbio saharaui

¿DÓNDE ESTAMOS? Por Limam Boisha Esta pantalla blanca, este libro nos necesita. Necesita nuestros garabatos negros, necesita nuestra tos, y angustia, nuestra rabia, nuestras anécdotas, vivencias, y reflexiones. Nuestra prosa y poesía. Nuestra lucha lo necesita y mucho; y que hablemos de literatura saharaui oral o escrita, real o inventada. Nuestra literatura desconocida, nos pide, nos ruega que actuemos, porque ella quiere salir de la superficie para ser conocida. Ella es el rostro de un pueblo, sus heridas viejas, y es su "sangre que corre a borbotones". Ahora. Allá abajo está muy presente, brota desde los poros o labios de nuestra gente. Es un fardo frágil, un caudal que hay que dejar que navegue en este vasto océano llamado internet, y que alimente curiosas mentes o accidentales, o mentes ya comprometidas para conocer más a fondo la cultura saharaui.

"La poesía es una carta dirigida a todo el mundo con amor" Charles Chaplin

LA PULSERA DE RABAT Por Conxi Moya Llevaba treinta años buscando a quién regalar la pulsera que había realizado con sus propias manos tanto tiempo atrás. A veces pensaba en aquella búsqueda como en la del zapato de Cenicienta, ¿para qué mujer sería aquella joya tan especial? Fue orfebre durante varios años en El Aaiun, capital del Sahara Occidental, la ciudad de los manantiales, víctima de décadas de opresión por una injusta ocupación militar. Se consideraba un enamorado del pueblo saharaui, de quienes aprendió muchas cosas: su humanidad, la milenaria hospitalidad del desierto, el valor de la amistad... Ellos también le enseñaron sus formas tradicionales de trabajar la plata para hacer anillos, las bellas pulseras para el tobillo llamadas jaljal, tocados para el pelo, y tbalich, los delicados brazaletes saharauis. Sus joyas tradicionales eran muy solicitadas, y había conseguido algo muy difícil, dominar las técnicas para trabajar la plata a la manera típica del Sahara. Los años que vivió en El Aaiun pudo comprobar que la convivencia era buena, había casos de extranjeros que se mezclaban con la población atraídos por el misterio de los hombres desierto, accediendo a las familias y a sus casas. A los saharauis les agradaban los españoles que se esforzaban en chapurrear su idioma hasania, vestían en las fiestas la ropa tradicional que les regalaban o comían el cuscús con la mano compartiendo una misma fuente. Siempre recordó aquella etapa como una época muy feliz para él, incluso cuando las 10

cosas se complicaron, cuando empezaron a llegar malos vientos del norte y el clima se enrareció en El Aaiun. A pesar de comentarios y rumores nunca llegaron a imaginar cómo acabaría todo, con España saliendo de aquella vergonzosa manera, Marruecos y Mauritania invadiendo el territorio, bombardeos, familias enteras huyendo despavoridas, y el caos, la destrucción y la muerte cayendo encima de los saharauis como una maldición. Coincidiendo con la época en que la situación empezó a agitarse, él comenzó uno de sus trabajos más ambiciosos, un brazalete de plata, con cierre y cadena, diferente de lo que había hecho hasta entonces. Incluyó como adornos una mano de Fatma, un camello y otros relieves tradicionales, empleando muchas horas, trabajo y plata en aquella pulsera, realmente espectacular. No dio tiempo a que nadie la adquiriera, ningún próspero comerciante la compró para su esposa, ninguna novia pudo lucirla el día de su boda, no hubo ninguna saharaui que la paseara orgullosa por la Plaza de España. Buscó y buscó y buscó durante treinta años a la que sería dueña de la pulsera. No pensaba en una mujer saharaui porque se había alejado de todo lo que tuviera que ver con el Sahara durante mucho tiempo, para él era demasiado triste siquiera recordarlo. Sentía tanta vergüenza que no se atrevía a enfrentarse con los posibles reproches que le hicieran los saharauis, no tenía argumentos para defenderse, España en este terrible asunto no tenía defensa. Lo ocurrido pesaba toneladas sobre su conciencia porque la traición le había roto el alma, y aunque la política la hacen los gobiernos se consideraba cómplice por huir en aquellos días de infamia sin luchar por lo que él había considerado su casa. 11

El brazalete siempre estuvo presente en su vida, pese al muro de olvido que se había impuesto todos aquellos años y, cuando pasado el tiempo se atrevió por fin a bajar a los campamentos de refugiados, lloró por los bravos hijos de la nube encerrados en aquel inmenso pedregal, volvió a escuchar su delicioso español con perfume saharaui y se le derrumbó la esperanza de encontrar a antiguos amigos y conocidos, todo era muy distinto a sus recuerdos del Sahara, aunque la esperanza y fortaleza de los saharauis, y en especial de las mujeres, seguía intacta pese a los años de infernal destierro. Encontró valerosas mujeres que sacaban adelante a sus familias. Ancianas que habían luchado por la independencia de su tierra, combatientes, enfermeras, poetisas, universitarias, valientes madres, hijas y esposas llenas de sacrificio y fervor. Conoció mujeres muy cultas. Se reunió con mujeres analfabetas que se esforzaban por aprender. Habló con jóvenes modernas, guardianas de las tradiciones. Halló las más bellas flores creciendo en el infierno de la hamada, apoyándose unas a otras en su desgracia. Comprobó que los saharauis en los campamentos vivían una situación penosa, pero llena de dignidad, y la colectividad impuesta por siglos de dura vida en el desierto se había trasladado al refugio. Aún así regresó de los campamentos con la pulsera en la mochila, además de grandes amigas y muchos ejemplos a seguir. El viaje le sirvió para retomar su contacto con el Sahara y descubrió que en la amada tierra que a él también le arrebataron, miles de saharauis seguían resistiendo y luchando por la libertad.

Seguía sin encontrar a quién entregar la pulsera hasta que conoció a Rabab en Madrid. La joven, estudiante universitaria de las zonas ocupadas, había salido con muchas dificultades a través del consulado de un país del norte de Europa, para dar a conocer la represión que se vivía en el Sahara. En sus conferencias habló con pasión de su pueblo y su lucha pacífica por la libertad, por la tierra y por el respeto a los seres humanos y, a través del testimonio de vida que ofreció Rabat, él pudo acercarse a la realidad de los saharauis que resisten en las ciudades ocupadas. Desaparecidos, cárcel, torturas, humillaciones, familias separadas, violaciones, juicios sin ninguna garantía, discriminación, muerte y expolio ante la más cruel indiferencia del mundo. Una resistencia de más de treinta años silenciada por la codicia y la indignidad de los poderosos. Rabab nació cuando España llevaba una década fuera del territorio y creció bajo las garras de un sultán temible y sanguinario. Ahora vivía bajo la opresión de otro dictador revestido de democracia por gobiernos sin escrúpulos. En el Sahara ser saharaui era un problema y luchar por la libertad un crimen. En su primer encuentro pudo ver una mujer joven, de frágil belleza de sultana de las mil y una noches. Delgada y sutil, se esforzaba por sonreír constantemente, hablaba hasania pero ellos se entendieron en inglés, pronunciado por Rabab con voz cristalina y firme. Fruto de la política marroquí de borrar cualquier huella que recordara a la antigua metrópoli, Rabab no sabía español, aunque recitaba de corrido, entre risas y con voz infantil, una curiosa cantinela que su madre les contaba cuando eran pequeños: “- ¿Cómo está tu madre? ¿Todavía está en el hospital? - Sí, pero su corazón

está mejor”, texto rescatado por su madre de su época de estudiante en la que fuera provincia 53 de España. Viendo reír a la dulce Rabab resultaba difícil pensar en las vejaciones y el sufrimiento que padecía en el Sahara ocupado, aunque en ocasiones, cuando pensaba que nadie la miraba, las preocupaciones se reflejasen en su cara y unas sombras oscuras rodearan sus ojos negros, triste resultado de todo lo que estaba viviendo. En las distintas conferencias en las que participó, Rabab afrontó con valentía y aplomo las duras vivencias que le tocó relatar: “Los

estudiantes

saharauis

tenemos

que

estudiar

universidades de Marruecos. Si en los colegios del Sahara nos acorralan, humillan y acosan, estando en nuestra tierra, imaginad lo que

ocurre

con

nosotros

propio

Marruecos.

Estamos

discriminados, no quieren que estudiemos, si nos sorprenden hablando nuestra lengua nos golpean e insultan y tampoco podemos llevar la

melhfa o la darra, las ropas que siempre hemos vestido los saharauis. Hace unos meses comenzamos sentadas y manifestaciones pacíficas para protestar por nuestras condiciones, y respondieron con decenas de policías que se emplearon salvajemente contra nosotros”, contaba Rabab. “A una compañera le acuchillaron en el vientre, a un chico le rompieron las piernas, a mí me llenaron el cuerpo de moratones por los golpes que me propinaron, y una de mis amigas perdió un ojo, un policía le estalló el globo ocular con una porra”. En ese punto le dijeron que parara si no podía seguir con su relato pero Rabat continuó: “No recibió atención correcta en el hospital, no recibió más que patadas e insultos, ¡en un hospital!, ¿entendéis lo que eso significa? Ahora ha 14

perdido el ojo y tiene machacado el pómulo, sufre dolores terribles y si no se le atiende correctamente quedará para siempre desfigurada. Una chica estudiosa, valiente y tan bella, con el rostro desfigurado para siempre”. Rabab hizo una breve pausa y continuó: “Nos odian porque no han podido corrompernos ni someternos. Nunca podrán borrar nuestra esencia, somos saharauis y siempre lo seremos. El Sahara es nuestro y el día en que se marcharán está muy cerca. Lo que siento es rabia, impotencia y desesperación, aunque confío que nuestra lucha despierte vuestras conciencias para que comprendáis la sensación de abandono, olvido y destierro que sufrimos todos los saharauis”. La historia de la larga búsqueda finaliza aquí. El brazalete adorna desde entonces la delicada muñeca de Rabab, para alegría del orfebre, quien también comprendió que no hay una única dueña de la pulsera, que en realidad las destinatarias de la hermosa joya son todas aquellas mujeres entregadas a luchar contra la colosal injusticia que les quiere borrar como pueblo. La lucha de Rabab y sus compatriotas no tiene de momento fin. El Sahara es para los saharauis una inmensa cárcel, una macabra fosa común donde quieren hacerlos desaparecer. Pero la liberación del Sahara es tan cierta como que todas las mañanas sale el sol. Y los bellos, dolientes y bravos ojos de Rabab lo verán. Inchalá.

EXILIADOS (1): MAIMUNA. ÉRASE UNA RONDA DE TÉ Por Chejdan Mahmud ¿De mujer? Pues puede ser. Que mueras de su mordida; ¡Pero no empañes tu vida Diciendo mal de mujer! José Martí

Momentos dispares y palabras jocosas entremezclados con fogosos sorbos de té a lo largo de un día, son más que cotidianos en la vida de un saharaui; entonces la vida adquiere sentido y sabor, las carcajadas somníferas y variopintas y entrecruzadas van y vienen, acto seguido sin reflexionar, al oír las murmullos que dan rienda suelta a la imaginación. El acento llano del hablante que nunca denota ira, se codea con una frágil verdad, adyacente a la indiferencia o la mentira. Si ese té, se contaminara de mujer, la frágil postura del hablante se transforma en dardos místicos y las palabras se fraguan en deseo. De las mujeres, que muerden trágicamente, no se cansa el feudal caballero que de antaño supo que tenía el deseo aplazado. De las saharauis, nada está dicho, ni mucho menos escrito. Ellas mismas aún se entregan a un vacío terco, que en algún tiempo era impuesto, pero que ahora ya se les ha puesto demasiado pesado. ¿Y qué dirán si hablaran?, es una cuestión que más de una respondiera, pero otras, se retractarían por las que hablasen. El arte lo llevan en su mirada, sin duda; así expresan su deseo y sus ganas. En sus actos impera el silencio del guiño que, los hombres dan por válido y romántico. Pero el vacío de sus demandas agranda el retraso en sus 16

reivindicaciones. No seré yo quien no las ame y las cobije -esto es un inciso personal que no puedo dejar de decir, como narrador-, tampoco toleraré que las menosprecien o desacrediten. En algún momento serán lo que ellas quieran ser, no lo que son o deben ser. (continuará...)

SIDATI SALAMI: UNA MANERA DE CONTAR Por Mohamidi Fakal-la El modo de vida operada en la sociedad a causa del flujo mediático y la nueva visión que azota el mundo ha dejado algunas costumbres y tradiciones en la cuneta del olvido. De ello no se salva la narrativa oral que hoy en día se lame las heridas de la decepción y el desinterés. Sin embargo esta manera de expresión tan antigua como actual, al menos aquí sigue en las buenas manos de un brillante poeta saharaui que la guarda con amor y coherencia indeleble como algo muy personal y de interés general. Un hombre majestuoso en el aspecto, en la expresión y en la manera de hacer llegar la palabra hasani como eco cultural al margen de la dualidad y los entresijos, en un pacto carnal y espiritual, de vuelta hacia atrás a la memoria social, a fin de asomarse al futuro en escala inmediata en el presente, atiborrado de contradicciones permanentes que a veces perturban el natural sosiego que bebe de la benevolencia de la identidad y el desarrollo cultural. No era fácil el reto pero parece ser que la voluntad se había sumado aprisa al ímpetu de este pionero de la radio de El Aaiun, sonrisa a flor de boca y una poblada barba gris que compagina con el atuendo tradicional que exhibe con elegancia particular, sin duda es un hombre de su época y un Mualem de generaciones. Privado de la vista a temprana edad sin que el corazón nunca haya dejado de sentir con preocupación la melodía y el ritmo que le sopla al oído sigilosamente una fiel musa que reúne en su instinto la danza, la trova y las

alabanzas que azuzan el sentimiento y la emoción del hombre de las tierras inhóspitas. Para Sidati Salami Lehbib llegar a viejo es cuando ya no hay alguien que encomienda a velar por el patrimonio cultural tanto oral como material que dibuja la huella del porvenir, que en realidad no es más que el presente que nunca acaba. Por ello no debe faltar nunca la aureola de los adagios, refranes y proverbios que continúan despertando en la sucesión del tiempo una buena manera de contar, una enseñanza moral y un apego del individuo a ese amor frenético, noble y audaz, en una simbiosis donde la tierra, los animales, el agua y la luz entran como vivencia de libertad expresa que repele con modestia todo alboroto y cacofonía de una conjura que no se detiene en estar braceando contra el medio y la idiosincrasia del hombre del desierto. En esta concatenación de elementos se destaca la identidad como medio de existencia que rehúye, para no perecer de molicie y lujuria en un hábitat bien determinado, honesto y parco, como prueba de desarrollo de cultura y sociedad, lejos de toda postración y costumbres perniciosas. Una narrativa milenaria donde no falta la nostalgia y el tórrido deseo hacia parajes, montes y páramos que no desbordan los limites de Tiris y Zemur, escenario por la supervivencia de algunos animales personalizados de la fauna que encarnan la guerra, la pena, la alegría, la paz, el trabajo, la sequía y la abundancia de los habitantes del desierto. Toda esta representación va desde el erizo pasando por el zorro hasta el temible "GARFAF". Una verdadera fábula donde el bien 19

y el mal no coinciden nunca y donde el misterio y la mitología aportan más virtudes que quimeras, e insuflan valor y determinación a grandes y chiquitines, aunados por una llana narrativa popular y por mucho más...

LA LLEGADA Por Limam Boisha Era principios del verano y en las horas que llevaba de camino el abuelo no había vislumbrado rastro alguno del animal que buscaba, ni las huellas de ningún otro. Todo estaba limpio como si no fuera el viento sino una mano invisible la que se había encargado de borrarlo. Atravesaba la llanura que se extendía hasta alcanzar el corazón de Miyek y continuaba más allá en el horizonte. Andaba el abuelo con la vista ya cansada bajo los rayos del sol que apuntaban sin clemencia a su cráneo, cuando bajó la cabeza y vio algo en la arena. No eran huellas de personas ni de animales. ¿Qué serían? De nuevo fijó su vista en la pista: eran dos líneas rectangulares que se proyectaban sin interrumpirse hasta el infinito. “¿Qué serán esas huellas?”, se preguntó una y otra vez. Su rostro se comprimió, primero de curiosidad y después de preocupación. “¿Qué señal nos envía ahora la Providencia? ¿Será una bendición o una maldición?” Ante esas interrogantes le embargaron unas impresiones sombrías e intuía que aquello iba a cambiar su vida para siempre. Bismilahi rahmani rahim, (En el nombre de Dios) pronunció la fraseamuleto, mientras saltaba por encima de las huellas sin tocarlas, como temiendo contagiarse por una maldición. Cerca de ahí a unos pocos kilómetros, bajo la sombra de unas acacias espinosas descansaban varios hombres que atravesaban el desierto del Sahara en sus flamantes Land-Rovers. Eran los primeros vehículos que nuestro abuelo iba a ver en su vida. 21

EL ZORRO, LA HIENA... (A todos los niños saharauis y a quienes alguna vez lo fueron) Por Xabier Susperregi El anciano empezó a narrar el cuento, de cómo el zorro sediento se acercó al pozo y encontró una polea con un cubo y pensando y pensando se las ingenió para descender y saciar su sed rápidamente, pero pronto se dio cuenta de que no había forma de salir de allí, a no ser que... Entonces fue interrumpido por los niños pues aquel cuento ya lo habían escuchado muchas veces. Sin embargo, el anciano les aseguró que aquel cuento no lo habían escuchado jamás, aunque creyeran lo contrario. Pensó el zorro pues que solamente si engañaba a alguien para que descendiera en el cubo que había subido al bajar él, podría salir de aquel agujero. Entonces se puso a cantar, lo más fuerte que pudo.

¡Qué alegría, qué gozo, que por fin hallé el pozo; por el túnel secreto, yo salgo y me meto.

No mucho tiempo después, atraído por la voz del zorro, se acercó la hiena al pozo y allí se lo encontró cantando, más mal que bien, pero la letra gustaba mucho a la hiena, porque de ser verdad que el zorro había encontrado un túnel por el que acceder al pozo, aquella era una maravillosa noticia. 22

La hiena se asomó y le preguntó si era aquello cierto. -

Claro que es cierto, pero por qué iba a desvelarte la entrada, queda lejos del pozo pero es fácil de encontrar una vez de que la conoces. Además, si te digo por dónde entrar, vendrías rápidamente y además tratarías de acabar conmigo.

¡Oh, no! ¡Palabra de hiena! Si me dices por dónde se entra, te prometo no hacerte ningún mal –decía toda seria la hiena mientras pensaba en que de una tacada iba a comer y beber hasta hartarse.

El zorro se hizo el convencido y después le dijo: -

Será más fácil que te subas al cubo que hay delante de ti y desciendas por aquí, después de beber cuanto quieras, saldremos juntos por el túnel secreto y conocerás entonces su entrada.

Y eso hizo la confiada hiena, que no se esperaba ver al zorro ascender en otro cubo, mientras ella iba para abajo, comprendiendo entonces el engaño y artimaña del astuto zorro.

¡Hijo de zorros! –gritó la hiena.

Entonces, el zorro se asomó al pozo y le dijo: -

Si encuentras otro tonto como tú, aprovecha para subirte el cubo lleno de agua, como hice yo.

La hiena quedó pensativa y se dio cuenta de que el zorro tenía razón en lo último que le había dicho. Era buena idea y también la había tenido en la forma de engañarle, por lo que pensó que lo mejor sería, hacer exactamente lo mismo que había hecho el zorro y se puso a cantar:

¡Oh qué alegría, qué alegría! ¡Oh qué..., ninguna alegría! Pues olvidé la letra y también la melodía.

Pensaba la hiena que ningún otro tonto iba a asomarse y dejarse engañar. Continuó cantando malamente y también gritaba. Más aún, cuando escuchó ruidos e incluso vio un poco de humo, como si alguien estuviera preparando fuego. Y he aquí que quién fue a aparecer, pues no otro que Shartat. La hiena pensó que sus deseos se habían cumplido.

¿Qué haces ahí abajo, hiena? –dijo Shartat.

Encontré el túnel secreto para acceder al pozo y estoy hartándome de beber.

Pues yo capturé una ovejita y estoy a punto de darme un festín. Lástima que tengo mucha sed.

A la hiena se le iluminaron los ojos, pues ya se imaginó el banquete que iba a darse al subir, además, con su cubo lleno de agua, si conseguía engañarle. Y como quiera que le contó lo mismo que hiciera el zorro, no tardó la hiena en comenzar a subir. Apenas podía contener la risa. Pero su semblante cambió al llegar a la altura del otro cubo y darse cuenta que Shartat no bajaba sino una enorme 24

piedra en su lugar. Al llegar arriba, el bruto de Shartat lo cogió del cuello y a la pobre hiena tan sólo le dio tiempo de ver que junto al fuego, preparándolo, no había ninguna ovejita muy muerta sino un zorro muy vivo. Entonces gritó: -

¡Hijo de zorros!

Y Shartat y el zorro se dieron un banquete con carne de hiena y bebieron del agua que su víctima les proporcionó. Entonces Shartat le dijo al zorro: -

Hice bien en perdonarte la vida cuando te atrapé saliendo del pozo. Creo que vamos a ser buenos amigos.

¡Buen provecho, Shartat! Y buena improvisación la de aquel anciano saharaui.

EXILIADOS (2): MAIMUNA. DIOSA DEL HOGAR Por Chejdan Mahmud ¿Del error? Pues del error di el antro, di las veredas oscuras: di cuanto puedas del tirano y del error. José Martí

Maimuna no podía dormir, esperaba en su jaima como cada noche a su marido, que como siempre llegaba tarde de jugar a las cartas con sus amigos o sabrá Dios lo que hacía, pero eso era lo que le decía cuando llegaba. Se inquietaba con cada palabra y gesto suyo y cada vez más, la idea de tramar algo le iba colmando del todo y, tiempo tenía para ello, ya que las soledades perpetuas a las que estaba sometida, le iban pesando más y más. Casi tenía claro que hiciera lo que hiciera era mejor que no hacer nada, se le estaba agotando su vida y más su paciencia. Más todo, su vida conyugal, propiamente dicha, nunca había funcionado. El drama de su vida era demasiado pesado e insoportable como para aguantar algo más. Este hecho, que llevaba tiempo soportando – tiempo del alma, que multiplica por mil el tiempo físico-, en definitiva era la punta del iceberg, era la gota que iba a colmar el vaso, una vaso que de antemano ya estaba frágil, porque las calamidades que llevaba soportando eran eso, quizás en mayúscula, calamidades. Maimuna había pasado muchos años... estudiando lejos de su familia, en otro país y otra cultura. Disciplinadamente había pasado de curso en curso con buenas notas, sufrió los desmanes propios de un becario que vivía 26

internado en un albergue estudiantil, inclusive hizo más; estudió idiomas, para afrontar con mejor currículum su futuro. Pasó el bachiller. Pero, hasta aquí terminó su periplo por la enseñanza. Ni siquiera tuvo la oportunidad de ir a la universidad. Su familia la reclamó para sí, como si de una propiedad se tratara, sencilla y llanamente porque ya estaba en la edad de casarse y, como manda la tradición hay que obedecer y punto. Con ello, acababa todo sueño posible. Maimuna había concebido su vida para algo, creía que podía servir para algo más que traer hijos. Lamentablemente su familia le tenía preparados otros planes, sin contar con ella siquiera. No supo nada de la intención de su familia para con ella, hasta que volvió a su casa. Una boda la esperaba. Con sus ritos y pachangas. Un marido risueño y predispuesto que había movido cielo y tierra, la aguardaba. Era su primo, un treintañero elegante y fútil, que jadeó hasta la insaciedad con su familia un día y otro, para conseguir el visto bueno a sus planes: una boda que solo él tenía en mente. Para ella, su futuro marido aún rondaba en algunas páginas de Shakespeare. La gracia y misericordia de una y otra velada alrededor de un sustancioso té, hizo de testigo en las patrañas del afable futuro marido, hasta que consiguió su objetivo y, la mano de Maimuna se le sirvió en bandeja. Mas, el té se consagró “una vez más”, en la cultura saharaui más allá de la religión. Luego, él la esperó. Y ella llegó y, se tragó la novela, sin más.

Se hizo la boda tal como se planeó a su espalda. Desde entonces, su vida se tornó un infierno. Empezó a sembrar odio. Ella misma entonces

era

niña

convertida

mujer,

embuchó

irremediablemente la osadía de ser la “Diosa de su hogar”, “este hogar que le acaban de regalar”. El marido, se hizo el hombre fanfarrón y tacaño y muy poco resuelto. Él satisfacía su deseo y rumiaba su suerte. Ella nadaba en un mar de indiferencia. Una espiral sentimental mundana irrumpió en su conciencia. Y entonces odió. Odió a su familia primero y luego a su marido y a sí misma, quizás. Pero la vida es llana siempre y, algún atardecer hermoso propiamente dicho, tendrá que vérselas con la triste y engañada muchacha. En una noche ligeramente fría se fue. Sólo se encomendó a Dios, porque aún estaba en tierra de Dioses de mil caras. El desierto, es la génesis de la existencia y no te regala nada y a la vez te ofrece todo. En su brisa está el bienestar, en sus entrañas los dulces y panes de cada día y en su cálido paisaje el sopor de la vida misma. Es en definitiva un camino y un cobijo, es metal y es aserrín que con un soplo se esparce por la atmósfera. Para andar el desierto son necesarios el día y la noche multiplicados por la esperanza. Y aún si piensas desandar el camino, en algún momento las huellas te hablarán con los ojos abiertos y muy seriamente y te parecerán fantasmas y de un instante a otro o, te aniquilarán o, te amputarán los patas irremediablemente. Y si eres hijo del mismo desierto, sabes que no te tendrá piedad y el horror de perderse en él, equivale a un viaje sin retorno, a veces

largo a veces corto. Y ahí, es donde la suerte, la real suerte es mecenas. Pero el desierto también hace Dios a todo ser que en él habita y la ley de ayudar al prójimo se convierte en la virtud innata de todos y cada uno, como Dioses que son. Porque el desierto es implacable y uno por sí solito, deja de ser Dios, para volver a serlo cuando es otro el que está en apuros. Maimuna cuando salió de su jaima se cobijó en la jaima de su amiga de toda la vida, Minatu. Ella, la que un día le mordisqueó la oreja para que contara con ella en caso de peligro. Iba y venía por ella todos los santos y diableados días, hasta que el malogrado esposo le prohibió volver a su jaima. Minatu que sí la comprendía le dio cobijo inmediatamente sin peros y desafiando a todos, inclusive a la mismísima religión y a la cultura y a la tradición. Sabía que esto podría pasar, más pronto que tarde. Dos almas se esconden ahora de todo en un escondrijo indiscreto. Dos miradas asustadas que recelan del mismísimo aire que respiran, dos almas que desafían almaktuba. El saludo inicial pasó y el obligado agasajo al huésped también y, pasaron largos minutos hasta que alguien rompiera el hielo, y la sombra de la mímica desapareció para esconderse en la falda de la

jaima porque tan pronto se distraen volverá vestida o, de cólera o pesadumbre.

No es justo –balbuceó Minatu entristecida y con la mirada esquiva como si no fuera con ella

Ya –respondió Maimuna también triste- jamás pasó por mi cabeza esto que me está pasando, y mira que esto es frecuente en nuestra cultura, ¡pero a mí! –y se le cambia la cara, adquiriendo ahora una cara vacía por dentro y por fuera, pero dando más tono a sus palabras.

¿Te acuerdas de Halima, que le pasó lo mismo que a ti?

No paro de pensar en ella, y de lo que hizo al final, que es nada, la verdad que nos decepcionó... y pensar que ahora tiene cuatro críos... y lo mal que lo pasó al principio, no paraba de llorar... Mírela ahora, hasta feliz se le ve – Maimuna fraseaba y tomaba su tiempo entre frase y frase, como si dudara de algo, quizás del mismísimo omnipotente.

No sé hermanita, yo no creo que seamos iguales, pero me da igual, a lo hecho pecho. Creo, – prosigue después de una pausa, en la que Minatu no tenía intención de decir nadaque sólo me quedan dos caminos –no cambia ni un gesto en su cara, aún sabiendo de la gravedad de su confesión- o ser una puta o no volver a querer más nunca a ningún hombre.

Un aire fresco recorrió esos instantes la jaima y a lo lejos se divisó una silueta encaminada hacia ellas, lo que de inmediato interrumpe el momento y Minatu se apresuró a esconder a su amiga. La visita fue breve y se reanudó la charla casi de inmediato sin siquiera preguntar o tomar el asunto de la visitante. -

Oye Maimuna y tu familia, ¿qué les dirás? 30

La verdad, son lo menos que me importa ahora... No sé, pasan por mi cabeza muchas cosas –prosigue- sólo sé que aquí no estaré mucho tiempo.

Y de repente Maimuna suelta un dardazo. Una confesión de esas que se dicen sin calcular bien su dimensión o alcance. Porque la tristeza de uno es su tristeza y tiene que cargar con ella, pero también es cierto que le hace a uno valiente, cómo no. -

¿Y si me voy de aquí, de los campamentos?, ¿a España por ejemplo? –lo soltó así sin titubear, mientras le clavaba los ojos a Minatu.

Minatu, tampoco creía descabellada la idea y su atención no cambió y tampoco replicó nada, ni siquiera hizo ademán de interrumpirla, por lo que Maimuna al notarla así de relajada, prosiguió aún con más vehemencia en su confidencia. -

Conozco a una familia española, quizás me ayudan, ¡boh, estoy soñando! –le espeta a su amiga, al verla no reaccionar ni decir nada.

No sé, tú dirás, yo sólo te escucho detenidamente, es más, creo que no estás mal encaminada, la verdad que tu caso es grave, pero... no te desanimes, yo conozco a muchas chicas que lo han hecho –le confesó para bajar un poco cierta tensión, que se notaba, iba a tomar forma- aunque los casos no son como el tuyo, pero al fin y al cabo se fueron a España o a Francia y tú también las conoces.

Y entonces Maimuna aprovecha las propias palabras de su amiga y le suelta otro dardazo, pero esta vez, bien intencionado o sea, mirando muy bien la diana. -

¿Te vienes conmigo Minatu?

Y la pregunta sonó en los rincones de la jaima como si de un eco se tratara. Retumbó en los tímpanos de los abuelos de Minatu que viven en otra wilaya y, el presumido marido de Minatu, le confesó, si te hubieses ido con ella yo no te hubiera conocido; esta confesión romántica, tenía menos valor que la darraa insípida que llevaba encima. Entonces el desierto. Tan luego. Le sonó a Minatu. Y un perfume muy oloroso ahora inunda la silueta sin melhfa de Maimuna. Atrás quedó una vida, una amiga y una tierra. Inclusive para una “Diosa del hogar”, los caminos de Dios son infinitos. (continuará)

(Esta historia es ficción. Toda es imaginación del autor. Cualquier semejanza con la realidad, ya sea nombre, lugar o hecho, es mera coincidencia. Claro está, esta obra esta dada a crítica.)

EL ÚLTIMO VIAJE Por María Jesús Alvarado I El sonido de los motores del avión obligaba a los pasajeros a hablar en voz alta. La algarabía del encuentro después de las vacaciones, los comentarios, las anécdotas de sus respectivos viajes lejos de la tierra a la que volvían, hacían el vuelo especialmente corto y animado. Pero, sobre todo, se palpaba la alegría de volver. Miraban curiosamente por las ventanillas cada pocos minutos, hasta que las islas quedaban atrás y se divisaba el contorno de la costa, la espumosa y brillante línea donde el mar refresca el ardiente desierto. Para Violeta comenzaba en ese momento lo que ella llamaba “el baile”. Constituía para ella un ritual de bienvenida seguir el movimiento que la pequeña sombra del avión ejecutaba sobre el luminoso mar de dunas que ahora se extendía bajo sus pies. En su mente, música y tambores acompañan el alegre baile del avioncillo, saltando de duna en duna, bajando, subiendo, arrastrándose sensual sobre la arena... y por un momento sentía que era ella misma quien bailaba, envuelta en melfas de colores, haciendo pareja con el viento sobre aquella fina y ondulante alfombra, feliz de regresar a su adorado y cálido mundo de arena, de reencontrarse con aquel irrepetible, único, inmenso silencio...

II Ocurría siempre lo mismo un par de veces al año desde mucho antes de que tuviera uso de razón. Hasta aquel verano de sus quince años en que el avión despegó con las maletas cargadas de tristeza e incertidumbre. Esta vez Violeta no sabía cuándo estaría de vuelta. O mejor dicho, no sabía si habría vuelta. Esta vez el baile no tenía música; los tambores se quedaron mudos, no había palmas ni gritos; sólo aquel movimiento sensual sobre la arena, el adiós sin palabras, la suave caricia de la despedida. No separó los ojos de tierra hasta que sólo el mar se extendía bajo el ruidoso fóker y la línea de la costa quedó muy atrás, hasta que no pudo ver ni intuir nada que no fuera el intenso azul. Esta vez nadie alzaba la voz, nadie reía, nadie parecía tener nada que contar. Y el sonido de los motores del avión convertía el silencio en un lamento que a Violeta se le hacía insoportable. Acarició la pequeña bolsa de tela en la que guardaba un puñado de arena fina y blanca que había recogido la noche anterior. Se llevaba así con ella un poquito de aquella vida que perdía para siempre.

DESDE MI VENTANA Por Zahra Hasnaui "Despierta, despierta, te necesito". El martilleo incesante en mis sienes me impide ubicar a la autora de la llamada apremiante. "He oído rumores, hay cambios y muy buenos", comenta intrigante, "préstame tus ojos". Apenas puedo abrirlos, pienso con dificultad. La huella del escaso descanso en mi castigado cuerpo influye negativamente en mi tiempo de reacción. Decididamente, tengo que pedir un cambio de horario laboral. Me arrastro pesadamente en busca de mi moreno favorito... bendito aroma. Mi discernimiento agradece el efecto milagroso de la cafeína. Ya reconozco el origen de la voz: mi desvalida curiosidad. "¡Mi reino por unos ojos!". ¿Lo ha dicho realmente? Desconocía su afición por Shakespeare. Accedo a su desesperada petición, asomándome por la ventana. No observo nada inusual. La algarabía de los niños de camino al colegio, el ajetreo del mercadillo callejero, asesino impune de mi sueño matutino, la omnipresente contaminación acústica, irradiando desde todos los ángulos, la siniestra sombra de los bloques de oficinas, el zumbido de los aspersores en los jardines... Enfoco mis ojos miopes hacia el fondo del cuadro. Nada.

Después de un largo lapso de contemplación en vano, vuelvo a por más ayuda. Un té, esta vez. Un té saharaui cargado. Sí, saharaui. No se asombre, querido/a lector/a. Ah, perdone mi falta de modales. Soy una mujer saharaui de edad... provecta, que trabaja en un programa de madrugada de la Radio Nacional del Sahara. El líquido espumoso (en el Sahara, es de ley servir el té con espuma) consigue abrir definitivamente mis ojos a la situación saharaui actual. El anhelo por una realidad diferente ha anegado nuestra razón, desorientándonos tanto a mí como a mi ciega compañera. No hay bloques de oficinas, ni jardines, ni ajetreo mercantil. Veo a un pueblo luchar por su supervivencia en un entorno hostil, árido, el desierto de la Hamada, organizado en campamentos de refugiados. Veo edificaciones de adobe hechas por ellos mismos. Veo tiendas de lona desvencijadas por el inclemente sol. Veo huertos pequeños de diferentes hortalizas que han conseguido arrancar al tacaño desierto hamadeño, y ansío la envolvente contaminación, los impersonales bloques de oficinas, hasta el supuesto criminal causante de mi vigilia, porque todo ello supondría una cotidianidad imperfecta, pero más justa de la que los saharauis nos vemos privados. El tesón y la esperanza triunfante reflejados en las caras de los transeúntes, tantas veces desalentados por la intransigencia marroquí, me animan a escribir en este mismo instante una carta al Secretario General, exigiendo al Reino de Marruecos el cumplimiento de las resoluciones de las Naciones Unidas sobre el conflicto del Sahara Occidental. Estimado señor Annan: ... 36

PALABRAS DE UNA EX-REFUGIADA, DESEOS DE UNA EXILIADA. PRIMERA PARTE Por Afaf Malainin Talebuya A menudo recuerdo mi infancia y me asombro del giro que ha dado mi vida. ¿Quién me diría a mi hace 12 años, aún siendo una niñita inocente, que acabaría viviendo en otro país? Un país totalmente diferente, situado en otro continente diferente, con un idioma y letras diferentes, rodeada de gente y costumbres tan diferentes a las mías… Hace más de una década para Afaf era normal vivir en un campo de refugiados. Ella, como otros miles niños saharauis, había nacido refugiada, sin agua, sin luz y sin las necesidades básicas para un ser humano; pero como era lo único que conocía no le parecía nada extraño. Su vida no tenía nada que ver con

la de sus futuros amigos

occidentales y seguramente ellos nunca se habrían imaginado que algún día conocerían a una saharaui, que les contaría que Marruecos había invadido su país y que debido a eso ella había nacido en una tienda de campaña (en medio de uno de los peores desiertos del mundo) y que como no tenía juguetes, ella y los demás niños saharauis buscaban huesos

cabras

muertas

para

hacer

muñecas.

Los

amigos

occidentales de Afaf tampoco sabían que de pequeña hacía coches con latas de atún, que les llegaban de la ayuda humanitaria, y televisiones con cajas de cartón. Afaf había escuchado incontables historias acerca de su Sahara pero no entendía por qué Marruecos era “malo” y no dejaba a su pueblo ser libre. Deseaba con todas sus fuerzas poder abrazar a la 37

familia que nunca conoció y de la que, sin embargo, había oído hablar tanto. Soñaba, y sueña, con poder derrumbar el peligroso muro que atraviesa su país, con exterminar las millones de minas que lo rodean y con hacer desaparecer a los miles de soldados que lo vigilan. De pequeña le decían que en el Sahara había mar y que cuando fueran libres iba a poder meterse al agua cada vez que hiciera calor. Afaf no sabía lo que era el mar pero se imaginaba un terreno igual de grande que su tienda de campaña o su habitación de adobe pero lleno de agua. Para ella eso era más que increíble, no se imaginaba tanta agua junta. Sus mayores también le contaban que en el Sahara había ríos, palmeras, muchos peces nadando en el mar (lo más parecido a un pez que la niña había visto eran sardinas enlatadas procedentes de las caravanas solidarias) y pozos llenos de agua. Durante los 8 años que Afaf estuvo en aquellos campos de refugiados fue construyendo un mundo de fantasía en el que todos los saharauis no volverían a pasar sed durante la dura época del verano en el desierto argelino, ya que ella confiaba plenamente en que algún día serían libres y que podrían disfrutar de todas las maravillas que existían en su tierra.

EL PANADERO MOULUD Por Mohamidi Fakal-la Las buenas espigas de la adorable Tadjist, sureste de El Aaiun, habían despertado en el panadero Moulud un amor eterno hacia esa profesión que defendió con creces, hasta que no pudo introducir la paleta de madera en el interior de la boca del horno para sacar el pan. El resultado del empeño con el que ganaba la vida con fe de satisfacción, era un pan de harina natural cocido a base de leña del indomable izik, cuyas graras parecen ser un cinturón de vida verde que acorralan a una ciudad en la que su gente y su historia siguen dispersos. El calor humano sorprendía a la entrada de una estrecha callejuela de los barrios emergentes de Colominas, donde se destacaba una casa-favela de construcción humilde, afeada por una rehabilitación posterior, laberíntica e iluminada a la hora del trabajo por una llama tenue dentro de un agujero, el horno. Sus pasillos retenían como una caricia el olor crujiente de la pasta amasada con delicia por las manos de Moulud, quien trabajaba pensando siempre en los lugareños y en los niños curiosos que traían el pan ácimo para hornear. Los chavales vivían la vida con intensidad y años después aún recuerdan el esfuerzo de ese hombre genial, aferrado continuamente a su tarea en aras de mitigar el hambre de los demás. El horno lo levantó con piedra, hierba y arcilla, mixtura de esfuerzo de un hombre sin sosiego que amaba su profesión. De 39

aspecto impresionante, voz casi inaudible, enjuto y misterioso para muchos que no conocían el secreto y el misterio del panadero, haría falta mucha imaginación para reconstruir los lugares que recorrió en su faena para conquistar el pan. Muchos se han olvidado de él, pero algunos todavía recuerdan vagamente aquella enseñanza que repetía a diario en el horno: que todo lo que se hace con amor, con corazón, tiene que salir bien. Moulud hacía las cosas muy bien, era honesto, auténtico, resultado de su gente y de su paisaje, un hombre firme, lejos de ser veleidoso para no volverse hostil con el paso del tiempo, temía a los pies de barro, como la traición y la mentira, porque sabía que no llevarían lejos. Los últimos años una enfermedad sin reparos le robó parte de ese ímpetu y energía para dejarle inmóvil, impedido de recorrer las zigzagueantes estelas de una ciudad que le llevó a la prosperidad y al cariño. La embriaguez de felicidad sigue patente a su manera, los ojos no lo ocultan y tampoco las pálidas manos, que de un momento a otro viajan con dificultad para reencontrarse con las ruedas de caucho de la antigua silla que alguien dejó a su paso, y que constituye hoy sin embargo un eficaz medio con el que se menea de un lado para otro sin cambiar de posición. Por ello y por todo el esfuerzo, el corazón de este hombre sigue latiendo para sus adentros, sin haber soñado nunca con el estrellato,

s贸lo con vivir como un simple panadero a la altura del se帽or Suilem y el noble Manolo.

LA PELEA DE SHARTAT (A todos los niños saharauis) Por Xabier Susperregi Otra vez más, Shartat estaba tan hambriento que volvería a intentar comerse a su suegra si le fuera posible. Su estómago cantaba la habitual melodía y entonces... Pues entonces observó a lo lejos una extraña bestia que jamás había visto antes. Como se encontraba a cierta distancia, fue acercándose poco a poco para observar mejor al animal y comprobar su tamaño para decidir después si enfrentarse a él o no. Avanzaba despacio mientras que su contrincante no se movía de aquel lugar, aunque parecía también estar a la expectativa. Cuando ya se encontró cerca, continuó dudando porque el aspecto de su rival no le daba buena espina y su tamaño, además, era considerable. Pero el hambre es el hambre y si no, que se lo digan a Shartat, quien tomó carrerilla, cerró los ojos y se lanzó a toda velocidad contra su adversario. El encontronazo fue terrible y a Shartat le fue bien y le fue mal. Le fue bien porque hizo trizas a su enemigo y le fue mal porque su enemigo no era otro que un espejo que al romperse en mil y un pedazos, la mayor parte de ellos fue a incrustarse en el maltrecho y dolorido cuerpo de nuestro amigo. ¡Hasta pronto, Shartat!

HIJA DE LAS NUBES Por Benda Beirouk

Soy una chica cualquiera de veintipocos años, que intenta aprovechar las oportunidades que le da la vida, disfrutar del día a día y hacer las cosas lo mejor posible. Intento llevar adelante mis objetivos para ser útil y calmar la rabia y la impotencia que me recuerdan cada día la desdicha en la que he nacido, para aliviar el dolor que me causa el olvido y la indiferencia de un mundo hostil, indiferente e injusto. Uno de mis mayores deseos es poder usar mis manos para poder cambiar la parte de mundo que me toca, moldearla y decorarla hasta verla mejor. Llevo tanto tiempo fuera de mi hogar que no lo conozco. He nacido en el curso de una guerra, en medio de un desierto árido, a miles de kilómetros de mi origen y cerca de una ciudad militar... Cuando pienso en mis primeros años de memoria, aparecen de repente: arena y alegría. En mis recuerdos no hay ninguna carencia, recuerdo dormir pegada a mi abuela o a mi abuelo, las personas más importantes y sabias del mundo. Recuerdo los desayunos alrededor de la tabla de té, metiendo el pan en el vaso ¡qué delicia, qué manjar mojar el pan en el té caliente!

Así comenzaban los días, todos juntos en la jaima, de buena mañana, justo cuando el sol brilla con una intensidad que sólo puedes ver en ese preciso instante, con el olor del incienso de fondo y el peso de las mantas sobre el cuerpo, tiene un color verdaderamente especial, como si quisiera acaparar la atención de todo el que abra los ojos en ese momento. Recuerdo perderme contando estrellas, que parecían caerse del cielo de lo cerca que estaban. Y la claridad de las noches de luna llena, como única dueña de ese abandonado desierto. Dormir en una noche de verano bajo ese cielo es uno de los mayores placeres, comparable a pocas cosas. Recuerdo el suelo y las piedras bajo mis pies descalzos, recordándome la libertad bajo la que he nacido. Pero, a pesar de las maravillas creadas en la nada, hay una sensación inevitable, de la que nadie puede escapar: la provisionalidad de esa situación, que te lleva a saber que no eres de allí y nunca lo serás, que tu lugar no está ahí y que esa estancia tiene fecha de caducidad. Ahora que regreso al presente, noto una cicatriz que no sé cuándo fue herida. Sé que crucé un puente que sin saber cómo, me trajo a otro mundo que alguna vez quise hacer mío, un viaje confuso del que apenas recuerdo mucho. Olvidé mi lengua.

No podría negar que no me haya pesado, con el paso de cada uno de esos años, la brecha de la distancia y la cultura, porque la he sentido, la he sufrido tanto, me ha confundido tantas y tantas veces, la he intentado tapar y disimular de tantas maneras, hasta comprender que por muchos caminos que recorra, por muchos lugares y hogares que conquiste, si olvido mi verdadero origen estaré perdida. Y sólo ahora entendí que no tengo más futuro que mañana, ni pasado más que ayer, quizá en eso consista ser hija de las nubes, en ser nómada sin destino, pero caminando con certeza cada paso. Tengo un origen que no me deja olvidar quién soy, también tengo una patria que desconozco y un pasaporte que no me define. Recorro un camino que mis padres no entienden y mis hijos no conocerán. He crecido entre la amargura de lo que pudo y no fue y la esperanza de lo que puede pero no sé si será. Mientras tanto, siembro semillas en un desierto sin saber cuándo florecerá, busco primaveras en las dunas y albergo ilusiones en los nuevos vientos que soplan. Al fin y al cabo, en eso consiste ser hija de las nubes, en divagar por este mundo con la convicción de saber quién eres.

AMIGOS DE SIEMPRE Por Ricardo Acra Caudet Tarek y Ahmed nacieron en la misma kabila. Sus padres eran hermanos y ellos, primos y amigos desde pequeños. Habían pasado toda la vida juntos y compartieron mil aventuras que recordaban, entre risas y bromas, cuando se sentaban junto a la hoguera del campamento para descansar. Decidieron hacer un viaje de peregrinación a La Meca y habían empezado hacia cinco días montados en sus respectivos camellos, Baraka y Sirocco. Eran dos animales magníficos, fuertes y resistentes al duro clima de desierto, pero eran totalmente opuestos... Baraka era un mehari, un camello blanco.... Y Sirocco era assmar, un camello oscuro, casi negro. Tanto Tarek como Ahmed presumían de ser buenos jinetes y tener las monturas más rápidas y fuertes del Sahara y nunca perdieron una carrera, porque siempre llegaban los primeros, pero entre ellos no había más diferencia que el pique de amigos de verdad. Habían empezado su peregrinación cinco días atrás, empezaba a escasear el agua.... El pozo más cercano estaba todavía a dos días de camino. Y como hombres del desierto, resistieron las incomodidades y compartieron sus reservas, hasta que... Dos días y medio después....

... al subir hasta la cresta de una duna, pudieron ver el deseado oasis, y rápidamente, con un grito de ánimo, seguido de risas a carcajadas, lanzaron a correr a sus monturas... entusiasmados con saciar su sed, Tarek dijo... -

Juro por el desierto, que cuando lleguemos al oasis, te regalo mi camello.

Yo, también -contestó Ahmed.

Pero, al darse cuenta de lo que acababan de prometer, un absurdo juramento, frenaron su camino hacia el oasis. Ambos valoraban sus monturas, y estaban orgullosos de ellas, y no querían cambiarlas, por otro lado, habían hecho un juramento que no podían ni querían cumplir. Sentados en la arena, muertos de sed y con la vista perdida en el cercano oasis, pensaban en cómo solucionar el problema. Y no vieron que se acercaba un peregrino hasta que se paró enfrente de ellos, saludando con la zalema. Entrechocaron manos y las llevaron hasta sus respectivos pechos y se sentaron de nuevo a hablar, contándole el absurdo problema que tenían ambos amigos por una impulsiva alegría. El hombre sonrió y dijo sólo tres palabras. Después, se levantó y desapareció detrás de una duna, dejando a Tarek y Ahmed que decidieran. Las tres palabras del hombre fueron.... “Nada es tuyo”. Y los dos amigos, riendo se dieron un abrazo y montaron en el camello del otro para llegar al oasis y... a saciar la sed. Cumplir la 47

promesa que habĂan hecho, regalando su montura al otro. Y si nada era propiedad de nadie, es porque en el desierto hay que compartir todo, y si no lo haces, el desierto te cobrarĂĄ la deuda. Creo que Tarek y Ahmed siguen montando a Baraka y Sirocco, recorriendo los caminos invisibles del desierto, ya que el viento... ÂĄborra en el olvido sus huellas! Pero siguen siendo... Amigos de siempre. Y comparten todo como Hermanos.

EXILIADOS (3): MAIMUNA. LOS CAMINOS DE DIOS Por Chejdan Mahmud Esta tierra en la que sueña ahora, tiene toda de desierto, aún camuflado de espigas y por el norte es un acaudalado edén de las una y mil ninfas. De costumbres y de religión que huelen a reconquista y a azar; viste de zángano y se transparenta como la medusa. El desierto que la vio nacer tiene de espinas como España de moros, porque ella es mora y es puta, y las putas como las espinas están en cualquier sitio. La estatura de Maimuna, poco más de un metro sesenta no desentona con el resto de su cuerpo. La cara redonda igual que sus piernas y caderas, sus pechos y ojos también redondos. Toda en sí era redonda. A pesar de este aspecto, era atractiva la mayoría del tiempo y, simpática siempre. En su cara risueña dejaba entrever restos de tristeza de antaño y de hoy, también un poco de infantilismo irreverente, pero es más su ansia de vivir y disfrutar sin tapujos de la vida lo que la hacía más interesante y hasta heroica... La sensación de vivir por vivir simplemente, la extasiaba y, es que tenía la libertad y, podía decidir por sí misma lo que le plazca, “siempre ente comillas”. Cuando se lanzó a la aventura lo hizo sola, aunque nunca lo estuvo, empezó de cero, como quien dice; ni siquiera tenía la más mínima idea del idioma español. Aquellos suspiros de palabras en castellano que aprendía cada verano se multiplicaban por cero en el resto de las estaciones, cada verano que volvía se le había

olvidado lo aprendido el año anterior, sólo algún balbuceo o frases mal entonadas le quedaban. Los Martínez, fueron los primeros conocidos, con los que Maimuna tuvo contacto en España. Le habían mandado ropa y dinero durante largos años ininterrumpidamente y la habían ayudado también a llegar a España. La acogieron en principio, sin interés alguno más que ayudarla como siempre, y pensando que venía a quedarse con ellos. Nadie como ellos la apoyó tanto, a excepción de Minatu claro está, y hasta hizo la batalla suya de todos los modos posibles, incluso, casi, la indiscreción rozó el desafío y el escándalo. Pero todo acabó mansamente y Maimuna tomó el penúltimo helado, en el patio de la casa de su familia de acogida, que tantos recuerdos y vivencias encierra para ella. Estando con los Martínez, se regocijaba en la penumbra de la incertidumbre cada instante, como quien está preso de su propia conciencia y tiene los días, a menudo, tan oscuros como la noche. Y se creía y se convencía de que tenía claro que escapaba de su pasado, no añoraba su futuro, además, ¿qué futuro?, es eso lo de la lucha interna lo que la hacía sacar conclusiones y aprensiones como sea, aunque sólo sea para reconciliarse con la providencia, por si acaso. Y por eso se entregó a fomentar el arte de la aventura o mejor dicho, la supervivencia, sin percatarse de ello. Sus dotes y no tan dotes se fueron descubriendo al mundo y a ella misma y el idioma dejó de ser barrera para tener otras. El legado de su perdida tradición de vez en cuando se le asomaba en las tertulias y luego le resonaba en algún que otro paisano o paisana que, indiscretamente la remira en la calle. Nada esperaba de la vida ni menos de las personas más afines, por el simple 50

hecho de no saber quién era, en definitiva. Esfumarse, nunca mejor dicho, a una sociedad más liviana de la que proviene, aunque más pícara, pero más mundana, no contaba con ello en sus paseos allá por la cálida Argelia, cuando era una simple estudiante que rebosaba de imaginación. Pero después del suceso, este camino era una solución. ¿La solución? ¡Quién sabe! Más acá de soluciones está la emergencia, la emergencia por vivir más allá de cuatro días. Anduvo por ciudades y barrios husmeando en sus plazas y rinconcitos y, nadie nunca creyó que estaba dudando de sí misma y de toda esta felicidad y libertad que experimenta a cada suspiro. Sin darse cuenta, el rosario de los días, los meses y los años se fue multiplicando, hasta convertirse todo su pasado en anécdota. Y se hizo a la mar y al campo y vividora se hizo y mimada. Se hizo el tiempo como una pelota que se infla y desinfla, que vuela y se arrastra, tal como su vida. Y sin ganas de estar peloteada y cansada de ir sin rumbo –al menos eso creía y decía, en sus arrebatos internos y, cuando la diversión era dolorosa- se recostó por última vez en la barandilla de la diminuta escalera de apenas tres escalones que daba a la puerta de su casa: estaba saliendo maleta en mano, aunque el grueso de su infinito equipaje, el cúmulo de años, se lo dejó, para algún día recuperarlo. Su guerra interior, al final de los días con los Martínez, estaba tomando matices claroscuros. En un ataque de valentía, le explicó a la familia Martínez que, tenía otros planes, y que, por el momento, no podía comentarles nada más. Les agradeció por los días y los años que la acomodaron y por 51

abrirle las puertas de una nueva vida y por enseñarle dónde estaban las ventanas para que las abriera ella misma, -y así lo hizo con el paso del tiempo, aunque se dejó algunas. Esas palabras las había fraseado Maimuna en el discurrir de los días, cada frase era un guiño y cada guiño era un tormento para todos. Cruzó la puerta y pasó la mano por la diminuta barandilla, por última vez, y no estaba llena de polvo de la calle o la humedad de la noche. Maimuna cuando era pequeña, venía a pasar los veranos con ellos, gracias a un programa de solidaridad con los niños de refugiados saharauis y, desde la primera vez que fue, ya la tenían como una hija más y se preocupaban por ella como tal, hasta el más mínimo detalle. Pero de aquellos años de infancia a hoy, distaba bastante, ahora a sus veintiséis años, quería valerse por sí misma, labrar su propio futuro de alguna manera. Deshecha por fin de la incrédula familia de acogida, respiró un aire que, parecía atormentado, y que se le restregaba por los cuatro costados. Aspiró lo que pudo inconscientemente y removió con las manos su cabello una y otra vez, cosa que no era de su costumbre, pero estaba aturdida e incómoda, pero ni en eso, reparaba y, en su cara redonda aún no se perfilaba ningún gesto, quizás por pena, la invadía un sentimiento de culpa inevitable. El trasluz, de vez en cuando difuminaba su contorno. Pronto sintió un escalofrío, el claxon de un autobús la despertaba de una enajenación sentimental.

Se hizo a la calle, en busca un nuevo hogar donde velar sus penas, más nada. Se instaló en Valencia, en casa de Maaluma, que tantas veces le rogó que fuera a donde ella en caso de necesidad y a pesar de ello, con el tiempo se había enfriado demasiado su relación y Brahim tuvo que ver mucho con eso, pero Maaluma fiel a sí misma, le dio cobijo y la ayudó a encontrar un trabajo, a pesar de no tener papeles. -Ésta era precisamente, una de las ventanas que no abrió en su momento-. Esa ventana de doble rasero, que es pesada y da recelo acercarse a ella. Pudo trabajar, al fin y al cabo, porque siempre la razón, colma a la verdad o viceversa, donde, la razón es vivir y la verdad es hacerlo dignamente. Trabajando, al menos ya tenía algo de dinero para desplazarse sobre todo y dedicarse en exclusiva a obtener su documentación, un trámite imprescindible e ineludible para cualquier inmigrante o/y emigrante. A los Martínez se les olvidó, tal vez no, que la niña necesitaba documentación y en ellos estaba, pero nunca la obtuvo. Y la niña tampoco se recriminó a sí misma tal hecho ni a ellos tampoco: ¿de qué manera lo haría? (continuará...)

UN CARTEL EN EL DESIERTO Por Limam Boisha Estábamos sentados en la habitación charlando y riéndonos, cuando entró por la puerta una mujer de edad avanzada, cojeaba un poco, saludó y se quedó parada en medio de la habitación; como por casualidad, levantó sus cansados ojos hacia el cartel que colgaba en la pared, lo observó detenidamente, con evidente e inusual curiosidad. El cartel era la publicidad de una película en la que la pareja protagonista se daba un apasionante beso en la boca. La mujer extendió el dedo hacia el cartel y preguntó: -

Y estos ¿qué hacen?

Hubo un silencio, y alguien del grupo le dijo: -

Se susurran algo en la boca.

MÁS QUE UN AMIGO Por Monina Nayem Mohamed

¡Cómo cambia todo contigo! Puede caerse el cielo, pueden cubrirnos las nubes pero te miro a los ojos y veo salir el sol... Gracias por luchar por mi sueño, porque yo sé que te costó mucho mi visado para venir a España, y sé que lo has hecho porque sabes mi historia y sabes del renacer de mi gran ilusión -dijo el abuelo con la voz temblorosa y con los ojos en las puertas del llanto.

Todas estas palabras tienen un origen, un comienzo y un por qué. Todo empezó en la ciudad del Aaiún, en un desierto lejano y seco, el rubor de una amistad entre un español, que era el capitán Braulio Jiménez y un saharaui, que era mi abuelo. Él era Mulay, un hombre de altura media, moreno, de ojos grandes y negros, sonrisa amigable, nariz larga y mirada familiar, hijo de Mohamed Mahmud nacido en Amgala en el año 1928 en el Sahara Occidental. Era un joven beduino que no le daba a nada más interés que a su rebaño y a sus estudios de Corán que le enseñaba su padre Mahmud todas las tardes en la parte trasera de la casa ya que por las mañanas salía con su rebaño y su perro guardián Lubi y no regresaba a casa hasta pasado el medio día para comer, en lo que más tarde daría clases de una hora y luego saldría a charlar con sus amigos los españoles, en especial su gran amigo el capitán Braulio. Éste era según las descripciones del abuelo un hombre alto, de cabellos dorados, ojos amielados, nariz chata y boca ancha, tenía el 55

brazo izquierdo lleno de marcas por la guerra ya que cuando era cabo había sufrido un ataque. Era un hombre humilde, valiente y demasiado generoso. Los dos eran inseparables, tenían planes de futuro juntos, Braulio le iba a enseñar al abuelo, Toledo que era su ciudad natal y el abuelo le enseñaría a Braulio el árabe. Pero todo cambió cuando comenzó la marcha negra, más conocida como la marcha verde. Una noche el abuelo y Braulio fueron atacados por unos marroquíes mientras daban un paseo ordinario que hacían cada noche después de cenar. Los amordazaron y los metieron en una camioneta vieja que olía a gasolina derramada. Los llevaron a un colegio apartado de la ciudad donde había mujeres de todas las edades, niños y niñas, incluso bebés y hombres, los golpearon y los encerraron en un aula. Y así estuvieron días enteros, sin comer, ni beber y sin ver la luz del sol. El abuelo se apoyaba en Braulio y lo defendía ya que algunos hombres que estaban con ellos lo atacaban sin piedad diciendo que es culpa de España y mi abuelo les replicó que los españoles no son el gobierno y que dejaran al capitán tranquilo, que no les había hecho nada y que el enemigo eran los marroquíes. Así siguieron días enteros, hasta que ya no podían más, estaban marchitados, hundidos, débiles, sin fuerzas pero conservaban lo más importante, la ilusión, la esperanza, que los mantenía a flote. Días y noches sin comer ni beber y respirando todos el mismo aire, hasta ese momento, cuando entraron soldados marroquíes y empezaron a ponerlos en fila recta, los contaron y les empezaban a hacer preguntas, entre las cuales preguntaban dónde se esconden los rebeldes, quiénes eran los que realizaron el ataque de la noche anterior y más tarde 56

entró un hombre vestido con traje y empezó a preguntar por sus nombres y a escribir cada palabra que decían. Hasta que llegó a Braulio y se quedaron anonadados, no entendían qué hacía un español ahí, el soldado enfureció y mandó llamar a los que los secuestraron y los empezó a gritar y luego a golpear mientras los llamaba ineptos e incompetentes, mientras que el hombre de traje se llevó a Braulio y ya más no supo nada de él el abuelo. Hasta una noche que estaban todos agotados, intentado conciliar el sueño que habían perdido desde la noche del ataque, empezaron a escuchar ruidos detrás de la puerta que estaba cerrada con dos candados, se escuchaban golpes, gritos y algunos disparos y de repente se abre la puerta y entran siete españoles y dos saharauis, había mucho ruido y afuera se escuchaban más gritos y disparos, y de entre tanta gente aparece Braulio, el capitán Braulio, con su traje y una pistola, a pesar de lo nervioso que se le notaba no perdía la fuerza que entonaban sus ojos marrones que brillaban con la luz de la lámpara que entraba a través de la vieja puerta rota. Fue directo hacia el abuelo, lo levantó y lo abrazó, más tarde se llevaron todas las personas que había y cuando salieron al pasillo vieron cómo abrían más aulas donde había más gente que al igual que ellos llevaban días encerrada ahí. El abuelo se subió al coche de Braulio con dos soldados más y empezaron a conducir sin pausa, parecía que no tenían rumbo fijo. Al amanecer llegaron a una casa abandonada a las afueras de la ciudad, le dieron de comer al abuelo, le dieron ropa para que se cambiase y siguieron su camino sin parar a descansar. Y así siguieron dos días, viajando en el desierto, no se veía nada más que arena conquistadora y 57

dueña del horizonte. El abuelo había recuperado las fuerzas, y estaba hablando entretenidamente con los soldados en lo que consigue ver seis coches y una camioneta vieja que viajaban juntos y parecían llevar más pasajeros de los que sus límites permitían. Se acercan hasta la multitud y para y se bajan Braulio y el abuelo, éste se queda ausente ya que no comprendía nada, hasta que escucha a lo lejos la voz de su padre Mahmud llamándolo, se gira y lo ve, se dan un gran y cálido abrazo, lleno de añoranza y cariño. Mahmud le explica que Braulio fue a verlos una noche mientras estaban escondidos en una granja de animales en el barrio viejo, Braulio les ofrece su ayuda para cruzar la frontera con Argelia, además les proporciona vehículos para que así puedan seguir a los demás hasta su destino, Tinduf, para sobrevivir a los ataques de los marroquíes, siguiendo así a los tantos saharauis que han huido al desierto argelino para salvarse. Entre abrazos y lágrimas se despiden Braulio y el abuelo y éste se lamentaba de no poder cumplir su promesa de enseñarle el árabe y no poder ver Toledo. Más que un gran amigo fue su salvador y por eso hoy se lo agradezco a los nietos de Braulio, con los cuales comimos el abuelo y yo ayer en Robledo Del Mazo, el pueblo natal de Braulio, aunque a mi abuelo se le llenaron los ojos de lágrimas al ver que los sueños pueden hacerse realidad, pero le faltaba algo importante, la presencia de su gran amigo y salvador Braulio, ya que su familia nos recibió con una gran mala noticia, la muerte de Braulio a los 58 años por cáncer en el pulmón. Una noticia triste para un día perfecto, de sueños cumplidos y de ilusiones realizadas. En memoria de la persona gracias a la cual hoy puedo contar este relato. 58

SHARTAT Y LAS TRES OVEJAS Por Xabier Susperregi A todos los niños saharauis Érase una vez Shartat que iba caminando sumido en sus pensamientos cuando empezó a imaginarse que se le aparecían tres ovejas delante suyo, pero no era su imaginación pues caminando y caminando fue a tropezarse con ellas. Entonces, dándose cuenta de la maravillosa oportunidad que se le presentaba, dijo: -

Voy a comerme a una de vosotras pero necesito vuestra ayuda para elegir cuál comer.

¡Ésta! –dijo la primera señalando a la segunda-, es la más grandota y la que más bocados te va a dar.

Shartat empezó a acercarse a la segunda que viéndose en aquel terrible aprieto, dijo: -

¡No, debes comer ésta! –mientras señalaba a la tercera-, es la más jovencita y tiene la carne tierna, tierna, tierna.

Y Shartat se dirigió rápidamente a donde la tercera que para escapar de aquella situación comprometida, dijo atropelladamente: -

¡De eso nada! –y señalando a la primera...- debes comerte a ésta, que siempre nos está empujando para comerse los mejores brotes y seguro que su carne es la mejor.

Shartat quedó pensativo un instante y finamente decidió hacer caso a las tres. 59

EL CARTERO Por Mohamidi Fakal-la Decían que eran buenos tiempos pero, sin lugar a dudas, todo tiempo pasado fue mejor y de esa bonanza apareció del sur, enigmático, cabellera de tiempos de Hércules, tez morena con tinte de mar y de sol. Lo llamaron El Zorro, pero fue siempre Ahmed. Zorro únicamente por su inteligencia y nada más. Fue bautizado por sus progenitores el séptimo día de su nacimiento. Él prefería que así lo llamaran, mientras que el otro apelativo le causaba timidez sobre todo en las horas fuera de trabajo. Humilde como aquellos tiempos, tranquilo en el habla y honesto con todos y con aquellos que hicieron de él un verdadero mensajero paradigmático que aproximaba la distancia cambiante, una vez con su toque de alegría y en otras con su tristeza, donde lo humano siempre estaba presente, todo ello encerrado en un sobre acuñado recientemente al otro lado del planeta. Todos los jueves de la semana se le veía inquieto, nervioso, en la pista sin pavimentar del único aeródromo en vísperas del aterrizaje forzoso del viejo Junker, proveniente de las Canarias que trasportaba el correo y los víveres para el Askar del Sahara. De esta manera tan singular comenzaba la jornada con el reparto de las cartas de grosor de cartulina; todas selladas con la esfinge de un ciervo extinguido y el valor de 50 céntimos de peseta. La tranquilidad de Ahmed se acababa en el momento en que cogía el bulto de correspondencia sin que las hélices del motor hubieran perdido fuerza, era el primor del cartero. Poseía particular manera de trabajar, iba entregando las cartas por orden jerárquico, después de haberlas clasificado en la estrecha 60

casita de adobe de techo abovedado y paredes interiores de cal. Los reclutas amanecían sin perder la esperanza de que el buzón tragase unas líneas de verso escrito de muy lejos. El cartero vivía en la parte baja del poblado colindante al frig de tropas nativas y se encontraba hermanado con la única estafeta que se había fundado sobre los surcos del huerto de Abdalahe uld Bhay y donde por mera casualidad se levantó el vivac de la mia de camellos a su retorno triunfante por haber alcanzado y no morir la ciudad santa de Smara, entonces, corría el año 1934, y la tropa la encabezaba el capitán Bullón, El Kaid y el Chej Mohamed Fadel. En estas tierras del desierto, el correo nace como una necesidad imperiosa a fin de unir las fronteras fragmentadas de la metrópoli siguiendo el ejemplo de Francia con su "correo del sur" que enlazaba las colonias francófonas del África noroccidental y donde por excelencia Antoine de Saint Exupéry desempeñó un papel trascendental fijando la punta de avanzada de su escuadrilla aérea en Tarfaya, Cabo Juby, la otra frontera arrebatada a los saharauis en 1958, Saint Exupéry seguía el trayecto de otro francés, Vicente Latécoère y su aeropostal que después de África se trasladó a América Latina con una escala casi segura en la ciudad natal de Ahmed, Dajla. Ahmed vino ligero de equipaje de esa ciudad, optando por el oasis y la fuente de la Saguia; donde casi moría apenas llegando el mar, pero él tenía el sur como vértice y ni podía olvidar sus primeros pasos sobre la fina arena de oro y los mansos delfines jugueteando en agua

tibia que empujaban majestuosamente el buen pescado en las redes de los legendarios Amraguen. La villa natal de Ahmed fue gestionada mucho antes por la compañía hispano-africana que ancló en 1886 para consagrar la presencia colonial y mercantil en la zona por iniciativa de la Sociedad Geográfica de Madrid. Ahmed llegó a viejo como su ciudad. Entonces ya nadie escribía cartas de amor ni de exaltación de la distancia. Se arropó de tristeza, lo acompañó la pena y el olvido, se encerró en un antiguo edificio colonial que sus inquilinos abandonaron y sus arrendadores tomaron otro camino opuesto sin haber dejado dirección alguna ni haber fijado tiempo de regreso.

EXILIADOS (4): MAIMUNA. PUTA Por Chejdan Mahmud Ser o no ser una cosa, en este caso, verdaderamente no es la cuestión. A estas alturas de la vida no cuenta nada, ni el respeto al prójimo siquiera y, en el mundo, la insignificancia de las almas es cuestión de aspirar y expirar. Las personas se multiplican por uno o por nada para, al menos, sobrevivir dignamente. Esto, y por cuánto, Maimuna estaba en el umbral de la perdición, y se hizo puta, queriéndolo. Y si no lo hiciera, también, a ojos de otros, lo sería. Se hizo puta y ganó mucho dinero. Tanto, que se regocijó de su suerte. Ja ja ja, aquí y allí merecidamente, -sí señor- y, las cosas fueron por su cauce, largo cauce. Los Martínez se repugnaron de vez en cuando de su conducta, pero no tanto para entrometerse, al final y al cabo, los buenos modales y buenas conductas, para quien sea, se escriben en el ondoso e intrínsico laberinto del cerebro, cuando éste, aún se es inmaculado y libre. La primera vez que Maimuna se dio cuenta que era presa de sus actos sexuales, se mandó a repasar y reiterar su vida tranquila, cuando su alma juvenil, suplicaba por un trozo de libertinaje, aunque sea a costa de sus pechos o sus labios o su trasera y, sonrió... Para cuando se paró a pensar, las águilas ya zumbaban cada día tras su rastro. Y las azucenas y las orquídeas se embriagaban de su halo a cada turbulencia en el cielo de los hedores. Para tanto, el amor, ya estaba cautivo en el recóndito cofre de los horrores, ese que ve a diario y que cuando no se ignora da pereza fijarse en él. Sí, Maimuna, 63

una y otra vez suplicó severamente al viento alzando la mirada, incluso más allá de las nubes y de las estrellas, queriendo ser, amorosa. Y finalmente se despertaba la enésima vez de sus enajenaciones y, seguía siendo puta. Maaluma, era una persona, tremendamente quieta, que no molestaba ni para hablar, pero tenía una cara atrayente que, más de una vez se empapó de atormentadas lágrimas. En una de esas susceptibles luchas, secando unas lágrimas imaginarias, se topó de cara con Maimuna, que la venía a saludar. No se conocían de nada. Pero los rasgos llevaron una a la otra impulsivamente, y nada más verse, se fundieron en un abrazo, como si se conocieran de toda la vida. Y sin sopesar nada, estaban caminando y hablando distendidamente. Málaga, entonces, fue un mar de risas. Y las gaviotas del mediterráneo se zamparon los peces y los pesos. Maimuna era “hija” de esa ciudad y Maaluma apenas la conocía. De vez en cuando asomaba por allí, a casa de un pariente, que evidentemente Maimuna no conocía. Pero Maaluma se iba y tan pronto luego volvía, para reencontrar a su amiga y entonces, una hacía y deshacía y la otra, también. Porque, en cada reino, uno, es rey. En una tarde de invierno, cuando las nubes empezaban a juntarse, para enfriar aún más la tarde y congelar la noche, Maimuna estaba esperando a Maaluma, en la estación de tren, cuando una voz la hacía girarse, le estaban saludando en su idioma con voz ruda y jocosa y, ella devolvió el saludo amablemente. Entonces, Brahim se sentó a su lado y directamente empezó a interrogarla y, cada vez más, las

preguntas, se transformaban en conversación, mientras, el frío los abrazaba y sus cuerpos se acechaban y se enamoraban más y más. Salieron de la estación rato más tarde y sin Maaluma. Maimuna, le dijo que su amiga sabía a dónde tenía que ir y que no le preocupaba en absoluto no esperarla. Brahim, que nada tenía de qué preocuparse, se dispuso a remarcar un plan. Un plan que iba trazando a medida que iba alargándose y relajándose el momento. Sin duda, alguno de los dos o ambos, se apremiaba de su suerte y, se regocijaba de la alegría del otro y, ambos seguían la senda que ninguno trazó. Mas, llegó la noche y la oscuridad que vino sin avisar, se adueñó de todo y de todos y, las farolas de la calle, que apenas había una cerca, proyectaban sus luces más allá del silencio tímido de los recién estrenados amantes. Y las alegres sombras que los encubrían se fraguaron con la imaginación desde la primera sospecha. En un jubiloso césped, se consagró la pareja. Ella le entregó su cuerpo y su alma, y él se afanó más aún y quiso dar algo más de lo que ella dio: su palabra y su honor, como hombre ideal para ella. El chasquido de las hojas secas, hacía de fondo melodioso, mientras sus bocas se relamían jadeantes de éxtasis, y, el desenfreno subía de tono a ritmo de esas hojas muertas y el placer de vivir en las entrañas de otro se hacía sublime. El día siguiente pasó como pasan los días más felices de cualquier pareja de enamorados, viviéndolos a todo pulmón y, sin importar nada. Los días sucesivos, también volaron los pájaros y, el severo frío dio paso a la apacible primavera y luego llegó el verano. Los 65

momentos de la pareja, se entrecortaban por tiempo indefinido, porque él, iba a resolver un y mil problemas suyos y de otros. Ella se quedaba siempre en Málaga y frenaba a toda costa a sus desatendidos amigos de la cartera e intentaba sobre todo, conciliar su mente con su alma. Y por fin llegó el siguiente invierno, que ella decidió, lavarse su conciencia y volver a rehacer su vida en otro lugar y ¿quién sabe?, quizás con Brahim. (continuará...)

AL OTRO LADO DE LAS REJAS Por Xabier Susperregi Bachir ha perdido ya la cuenta del tiempo que lleva encerrado en aquella celda. Cada día se sienta en el mismo lugar, apoyado en la pared y mira desde allí a través de las rejas de la ventana. El guardián siempre observa desconcertado a Bachir porque en aquel rincón sentado, muchas son las veces que lo ve sonreír. No sabe el motivo pero le gustaría saber por qué se repite una y otra vez aquella escena. Bachir cada día tose más y esa tos seca ya la conoce el guardián pues la ha visto en otras ocasiones y esas neumonías en esas cárceles siempre terminan igual. Aquel día permaneció Bachir mucho tiempo tumbado y apenas se incorporaba, tan sólo cuando le daba algún ataque fuerte de tos. Aquel día el guardián que le doblaba en años al reo y por edad bien hubiera podido ser su padre, al ver que Bachir se incorporaba para ir a sentarse en su rincón y volver a mirar sonriente hacia la ventana, no pudo resistirlo y sabedor de que a Bachir tan sólo le quedarían horas o tal vez días de vida, se le acercó y con sinceridad le dijo: -

¿Qué es lo que miras Bachir?

Veo el cielo –le contestó- y también un lugar arenoso.

Fueron

suficientes

palabras

como

para que el

guardián

comprendiese por qué sonreía Bachir. -

Siento que no recobres la libertad –dijo sincerado, aunque en voz baja el guardián.

No debes preocuparte por mí, yo soy libre. Deberías preocuparte más por ti.

El guardián, que lo veía moribundo, no se enfadó, más bien pensó que podría estar delirando. Pero quedó pensativo. Después le dijo: -

Pero cómo vas a estar libre si estás ahí entre rejas.

Abre la puerta –dijo Bachir.

El guardián quedó extrañado y luego miró en los pasillos de la cárcel para ver si había algún otro guardián, pensando en cumplir el último deseo de Bachir que seguro sería el salir unos minutos de su encierro. Abrió la puerta y cuál la sorpresa de que Bachir salió pero para quedarse junto a las rejas. Entonces pidió al guardián que entrara y le dijese lo que veía desde adentro. Eso hizo y qué fue a ver, pues lo mismo que veía desde el otro lado. -

Yo soy saharaui y mi mente y espíritu son libres aunque mi cuerpo no pueda acompañarlos. Tengo la fortuna de que moriré libre, muy pronto además.

El guardián estaba pensativo y el joven Bachir continuó hablando: -

Lo siento por ti pues estás preso y lo peor de todo, es que no te das ni cuenta, eres preso de lo que te digan y ordenen y lo acatarás sí o sí. Y morirás sin llegar a saber que un pueblo que oprime a otro no puede ser libre y sus gentes tampoco y morirás sin saber que llamáis rey al mayor enemigo de vuestra propia libertad.

El guardián regresó al lugar de las rejas que acostumbraba, sin mediar palabra. Cuando el guardián se acercó a la celda por la mañana, encontró a Bachir muerto, sentado, apoyado en la pared, en el rincón donde solía ver el Sahara, su familia, su cielo y sus dunas aunque fuera de noche. El guardián comprendió entonces que Bachir murió libre y que él jamás lograría serlo.

LOS SECRETOS PERDIDOS EN EL SAHARA Por Haizea López Martínez ¡Hay tantas maravillas recónditas en este universo! Yo atesoro una de ellas en los recuerdos de mi alma... Es tan bello que me da miedo hasta relatároslo, no vaya ser que se quede plasmado en palabras y se borre de mi agraciada memoria. Llegué a él por error; el susurro melancólico del viento contra las dunas creo que me embrujó. Había tantas que mi mirada se perdía entre la arena, apreciando la forma de luna que las llamadas barhan exhibían. ¿Y las caravanas que no paran? Hombres de bien por el desierto navegan, ¡y es increíble todo lo que aquellos pobres sobrellevan! El cielo en fuego se torna y el calor abrasa hasta la piel más bella... El agua escasea, pero... ¿Saben qué? ¡Ellos resisten cuanto venga! Pero aquello no fue lo que impactó en mi alma. Y si queréis saber lo que enterneció mi ser tendréis que visitar el mismísimo Sahara, porque las palabras no expresan con claridad lo que allí te aguarda. Aunque os hablaré un poco de Smara, yo la llamo la ciudad de las lágrimas. Pero no piensen mal, amigos, es una ciudad Santa donde las sonrisas el territorio entero abarcan. Debes tener cuidado si no quieres perderte entre jaimas, pero si te pierdes, tranquilo; no pasa nada. Hay hermosos ojos que te observan con atención, te abren las puertas de su alma y estiran sus brazos para recibirte con buena 70

gana... ¿Sabes qué es lo más curioso? Que esos ojos acuosos y esas sonrisas perdidas, no poseen nada. Pero aun así, ¡te regalan hasta su alma! ¿No es increíble que alguien que no posee nada te regale lo más profundo de su ser? ¡Ah, y tú con esa mochila repleta que no sueltas, sinvergüenza! Yo me pregunto... ¿Por qué unos tanto y otros tan poco? Resulta que un niño me hechizó con su mirada; unos ojos profundos que emanaban la paz más absoluta. Y cuando me senté junto a él, susurró en mi quemada piel: -

A mi madre se la llevó ayer un ángel de la guarda, ¿Crees que también regresará a por mí?

¡Oh, amigos! ¿Cómo no querer a aquellos que dan sin recibir nada? ¿Y por contaros lo que vi recibiré yo algo? Quédenselo ustedes, o ayuden a ese niño que cautivó mi alma; creo que la pesadumbre me ha robado su mirada.

MI HERMANA DE PIES Por Limam Boisha -

¿Cuál es tu número de calzado?- Preguntó Emilia a Said, un muchacho saharaui, con Síndrome de Down.

El treinta y nueve - respondió Said.

Usas la misma talla de calzado que yo -le dijo Emilia.

¿De veras?

Sí.

¡Entonces, somos hermanos de pies! -Exclamó Said con alegría.

EL BURRITO Y SHARTAT (A todos los niños saharauis) Por Xabier Susperregi El burrito, harto de aguantar las pesadas cargas y el mal trato de su dueño, un día fue y se escapó, aunque con tan mala fortuna de toparse con Shartat al poco de iniciar su camino.

Te voy a comer o ahora o antes que después –dijo Shartat.

¡Espera! Dijo el burrito.

Le pidió que esperase porque sabía exactamente lo que tenía que hacer para librarse del peligro

que le acechaba.

Recordaba

perfectamente lo que hizo su primo para librarse de la amenaza del lobo y si aquel burro había engañado a un lobo, más fácil le iría a resultar a él, deshacerse de Shartat. Entonces le dijo: -

Puedes comerme si quieres, estoy de acuerdo, pero seguro que te interesa leer antes lo que está escrito bajo mis patas.

El burrito estaba listo para darle tal coz que seguro dejaría la cabeza de su adversario bien lejos de su cuerpo. -

¡No sé leer! –sentenció Shartat.

EXILIADOS (5): MAIMUNA. LOS PAPELES Por Chejdan Mahmud Los papeles para los extranjeros son más importantes que la comida y la ropa. Se enfrascan tanto en ellos que, hasta se les olvida su dignidad, muchas cosas cotidianas y perecederas se dejan a un lado hasta cuando se pueda. Y los que les rodean también se impregnan de su situación, hasta comen y respiran de ella. El extranjero se convierte en víctima de su situación, ya le teme a todo y a todos y su propia familia se hace su enemigo número uno irremediablemente, le hacen sentir el don nadie, el inútil, el débil, porque si fulano pudo, o aquel hizo esto o hizo lo otro y mengano se fue a tal lugar y sobornó a aquel y compró aquello y le dieron los papeles, ¿por qué él no? Mas aquí cerca, los que le rodean le ven como el desdichado y dirán: “¡bah, lo que le espera!, no será fácil y, se alejan de él, nunca le acompañarán a nada porque no tienen tiempo y, como aún no trabaja ni tiene dinero, recibirá sin remedio todas las broncas necesarias e innecesarias y solo él beberá de sus penas y, tiene que buscarse el momento adecuado, la hora precisa para contarlas, en ese momento, cuando encuentra la persona adecuada para desahogarse, verá en su cara, la pena que le da y... enseguida se apresta a decirle: “ahora pago yo, no te preocupes, ya algún día pagas tú”; “ojala” -responde el desdichado foráneo en silencio. Pero, el que los consigue, no termina allí su historia ni mucho menos. Ahora le espera una infinita carrera hacia la meta deseada, ahora que todo parece terminado después de conseguir los papeles, es cuando empieza la verdadera lucha por la vida, la supervivencia, el bienestar y un sin fin de sueños, la mayoría ya concebidos en su tierra 74

natal. La guerra ahora es jodidamente dura y larga y sólo acaba con la última bocanada de aire. Y esa guerra es contra mil enemigos con mil caras, contra la xenofobia, los tópicos, el sexo, la indiferencia, etc. Y, siempre se dará cuenta de todo ello, poco a poco, hasta que llega el momento definitivo de percatarse de una vez por todas, que, simplemente todo es más sencillo de lo que se piensa y, entonces se encomienda a la suerte, y ya lo que busca en ese instante es sobrevivir y tantear cuantas veces pueda a la dichosa suerte. Todo lo demás, le salpica y él sólo puede dar un par de brochazos al aire y luego limpiarse él mismo las salpicaduras. Esto sólo es algo de los tantos rompecabezas que sufren los inmigrantes, que siempre de una manera u otra se atendrán a sufrir más. Pero aún así todos se meten de cabeza a la aventura sin dudarlo. Maimuna se adentró en una sociedad extranjera, con todos sus pros y contras. El cambio fue aún más difícil, por el hecho de que ella procede de una cultura que, en algunas cuestiones es intransigente, porque entre otras mil razones, ahora está forzada a ejercer algo que en su tierra es intolerable, más que eso, irreconocible y, mantener en la medida de lo posible aquello que atañe a sus costumbres y tradiciones que, ya estaban ligados a ella, porque las mamó de niña. Pero ella entonces, puta se hizo y de lo que cosechó aparte, también. Todo quizás en venganza. Todo, tal vez, es represalia. Será todo eso o simplemente, ser puta es un placer. El miedo propio de un “Sin Papeles” acompañó a Maimuna en su primer viaje a una delegación del gobierno para entregar su petición 75

del permiso de residencia y trabajo. Su amiga le había dicho que tenía que irse a Badajoz, que es donde es más fácil conseguirlos, ya que en Valencia era una pérdida de tiempo, -le decía- aquí mandan los políticos más extremistas del país y ni pierden el tiempo en documentar a extranjeros. Y la verdad que no era eso último, sino, que los rumores, con respecto a los papeles, ahora vienen de tierras extremeñas, como antes de Jaén y en su momento de Barcelona. Y el comentario de lo de Valencia, no era más que un inciso, que cualquiera contando algo se permita esa licencia de agregar, modificar u obviar algún que otro detalle. Llegó bien temprano a la sede de la delegación del gobierno de Badajoz y ya había gente antes que ella con los mismos propósitos sabe Dios si vienen por el mismo rumor, aunque seguramente que sí, porque los vientos que corren en la estepa española llegan a todos los inmigrantes por igual, con o sin matices-. Ante sus ojos se levantaba un edificio de dos plantas recién remodelado, ya por enésima vez en la fachada a lo que se refiere, que conserva como tal su aspecto neoclásico, pero que por dentro, es otra cosa, es totalmente diferente, moderno e irreverente, donde se nota claramente la norma, neoconstrucción: espacio-función. Una barrera de seguridad y un escáner presidían su entrada, escoltados por sendos policías y un par de vigilantes de seguridad un poco más atrás. A la entrada se ven las paredes revestidas con escayola, lisas de color blanco inmaculado, el techo, o falso techo, está formado por cuadrados que van simétricamente a todos los lados hasta perderse de la vista; la iluminación se ajustaba a las funciones y dimensiones de cada estancia. Todo estaba adaptado a las necesidades 76

del inmueble. El edificio parecía una figura tridimensional rellena con infinidad de paneles luminosos informativos, y otro tanto de círculos y cuadrados en el techo, en los que se alojaban la luz, los altavoces, los sistemas de ventilación y de incendio etc. Mesas atestadas de dípticos y trípticos informativos en varios idiomas, salas de espera enumeradas de diferentes colores, mobiliario hermético y uniforme, cables esparcidos por doquier, ordenadores y, un sin fin de máquinas electrónicas; también carteles informativos de todos los tamaños y colores pegados en las paredes y paneles dispersos por todo el recinto. Y en el patio interior, había una gran sala donde se alineaban infinitas sillas para los usuarios. Al sentarse en esas sillas y mirar alrededor, se veía una infinidad de pasillos y puertas que ninguna era la de los baños, que debían de estar escondidos en un sitio recóndito. Los funcionarios que allí trabajan, incluidos los de seguridad, siempre tienden a ser apáticos, excepto uno o una, que todos, saben cuál era y en qué mesa solía estar, o en qué posición solía estar, si es guardia o policía, por lo que todos quieren que les atienda, porque siempre resuelve las dudas con gran profesionalidad, pero a la vez con una afabilidad exquisita y todo porque sí. Las personas inmigrantes, en sus rasgos se marca con claridad su origen, pero por sus indumentarias, todos denotan el toque de moda más actual y, algunos que otros vienen acompañados de oriundos. Y, no falta nunca el presumido o presumida de turno. En esta situación, Maimuna se disponía a entregar su dossier sin ni siquiera saber lo que tenía que hacer o, si tenía los documentos necesarios. Pero, al menos estaba en el sitio adecuado para un primer paso. Los nervios y la incertidumbre la acosaban en todo momento. 77

Hasta que al fin entró a la gran sala de espera donde reinaban el silencio, las miradas y remiradas, allí esperaría otro tanto hasta que por fin la llamasen para ser atendida. Entregar los papeles, no significa nada, pero ese hecho por primera vez, a un inmigrante le parece haber cruzado una línea imposible e incierta en otro momento anterior. Recibe un resguardo con su foto, un cuño redondo de color fucsia y otro cuadrado del mismo color generalmente, con una infinidad de números y barras. Este papel se convierte en una especie de salvoconducto dentro del país, que le sirve como identificación ante las autoridades. Ahora, parece más integrado, pero no, quizás ahora ese papel sea el principio de una expulsión, pero no antes de una interminable carrera hasta que termine todo y se demuestre algo, a favor o en contra. La carrera hacia la legalización definitiva puede llegar a durar más de tres años o más de diez. Mientras, sus endebles almas se retuercen entre las ganas y los deseos, pero qué más da, lo importante es sobrevivir al incordio y la marginalidad. Maimuna acababa de iniciar su propia carrera de fondo donde puede llegar o morir en el intento, ahora que la suerte se implique. Ya la familia Martínez le había advertido que en cualquier momento podía contar con ellos incluso en el tema de los papeles, cosa que recuerda constantemente y dado el momento que estaba viviendo ahora, no era mala idea recurrir a ellos, vamos, ni mucho menos. Mas ella volvió a Valencia a casa de la amiga para reemprender el trabajo que había dejado. Pero ni encontró a Maaluma, ni se reincorporó al trabajo, porque ya la habían sustituido por otra persona. Sólo había estado ausente

tres días, en los que apenas durmió o comió. El cansancio le pudo y esa noche se quedó dormida en un banco cercano a su ya ex domicilio. (continuará...)

SHARTAT HAMBRIENTO (A todos los niños saharauis) Por Xabier Susperregi Estaba Shartat en su jaima tan hambriento que no paraba de gritar: -

¡Me voy a comer al primer animal que encuentre en cuanto salga!

Una y otra vez repetía: -

¡Me voy a comer al primer animal que encuentre en cuanto salga!

Cuando ya se disponía a salir para cumplir sus propósitos, no se dio cuenta de que junto a la entrada se encontraba enfurecido el león escuchándole.

¡Me voy a comer al primer animal que encuentre en cuanto salga! Y al decir aquello levantó la cabeza viendo de pronto la

sombra del furioso león y entonces añadió: -

Cuando vaya a cazar con mi gran amigo, el poderoso rey león.

Salvando así la vida, en el último instante.

WARDA Por Ricardo Acra Caudet La pequeña historia comienza en la bruma del pasado, allí donde se mezclan, sin posible distinción... el recuerdo... el sueño... el deseo... la fantasía... el corazón... Los ojos negros del hombre resbalaban, sobre los objetos que llenaban los rincones del pequeño bazar Amal, en el viejo zoco Nounm, sin detenerse en ninguno. Alfombras de lejanos países, cueros repujados de calidad artesana, telas brillantes con variados colores, anaqueles llenos de figuras talladas en madera, en piedra... cestos con mil cachivaches para adornar, cimitarras afiladas, reflejando en sus hojas desnudas, las tambaleantes llamitas de los candiles, repartidos por aquel espacio rebosante de ofertas, que no conseguían captar la atención del hombre... hasta que, junto a una urna de cristal, con trabajos de los mejores maharreros de la ciudad, descubrió un objeto que le hizo dibujar una sonrisa en sus labios. Se acercó despacio sin atreverse a tocarlo. Era una pequeña caja de palo de rosa. Estaba tallada con símbolos curvos entrelazados, que sugerían formas de corazones sin principio ni fin. La sonrisa de Raschid se hizo más grande al pensar que aquella cajita tenía el mismo color que la piel de su esposa Salima y, un velo de tristeza apagó el alegre brillo de su mirada, al recordar que ella estaba enferma en casa. Raschid cogió entre sus manos, con suma delicadeza, la pequeña caja, y descubrió que, no sólo tenía el color de la piel de Salima, también tenía la misma suavidad y tersura. Cerró los ojos, para que los sentidos le enseñaran las cualidades del hallazgo. 81

Sus dedos recorrieron las caras y aristas grabadas... el aroma a madera encerada, pulida y brillante... La acercó a su oreja, agitándola despacio y.... algo sonó en su interior. Abrió los ojos asombrado, y buscó el modo de abrirla, pero no encontró la manera de conseguirlo. Intentó separarla en dos partes y... ¡Nada! Intrigado, se volvió hacia el mercader, que estaba sentado entre almohadones y puffs, junto a la puerta del bazar, tomando té y fumando una aromática argila. El comerciante, que había estado observando a Raschid, al ver el interés que el objeto despertaba, viendo negocio, incrementó el precio, para entrar en el placer del regateo, pero... Raschid tenía prisa, sacó unas monedas de los pliegues de sus ropas y pagó sin discutir el excesivo precio. Cualquier regalo para Salima... no tenía precio, con tal de ver su sonrisa. Salió del bazar, con paso rápido, alejándose del zoco y caminó por las estrechas callejuelas de la Kashbah, hasta llegar a la

Mahdrassa, donde vivía el médico. Llamó a puerta y esperó a que un asistente le precediera hasta la consulta del doctor, y una vez allí....

¿Cómo está Salima? -preguntó el viejo médico.

Mi esposa Salima se consume de tristeza, se ahoga en el llanto y ha perdido la ilusión por vivir, y yo me desespero, pues a pesar de mis cuidados, no quiere comer nada y se pasa el día acostada en la oscuridad de nuestra habitación. Mucho me temo que...- Raschid no terminó la frase.

¡Tranquilo Raschid! Mis conocimientos no tienen la solución a la enfermedad de Salima, no hay medicina para curar algo que está roto dentro de ella, pero no es una herida con sangre, no es una fiebre que la consume, es... Es ella quien tiene la solución, recuperando la alegría de la vida, la única mejoría debe salir de ella misma. Tiene que llenarse de ilusión... -dijo el anciano.

La ilusión, como sabes, la perdió con el hijo que tanto deseábamos... La verdad es que todos los días intento infundirle ánimos, arrancar una sonrisa de sus labios, incluso... le hago regalos que recibe con indiferencia, y sufre más, porque sabe que se los hago para demostrarle mi amor, pero creo que se da cuenta de que yo estoy tan triste como ella... Mira, ahora vengo del zoco y le he comprado esta cajita que me ha gustado y... es misteriosa, he tratado de abrirla y no he sabido cómo hacerlo. Creo que encierra un secreto... -dijo Raschid dando la pequeña caja al doctor.

Tomó la caja entre sus manos y la agitó. Sonrió al escuchar el ruido de su interior y con un giro de las muñecas... separó la caja en dos partes. Dentro había una bolita rugosa.

¡Estás bajo el influjo de la Baraka! Amigo Raschid, el destino te ha entregado la solución al problema de Salima.

Allah kibbir! Allah Kerimm! ¿Tú no sabes lo que es esta bolita? -preguntó sonriendo el anciano médico, ante el asombro de Raschid.

Incrédulo y asombrado, contestó con un encogimiento de hombros y... -

Esta bolita rugosa es una semilla. Es de una planta mágica. Brota después de la lluvia en el peor de los desiertos,

Drhaa, y sólo vive unas horas, porque el calor abrasador, la mata. Tiene sólo la oportunidad de la noche, y que alguien la vea poco antes de amanecer. Es entonces cuando deja caer la semilla y... la planta muere, a pesar de su nombre...

Hayyatt! Alguien recogió la semilla y te ha hecho el mejor de los regalos... Deja que te explique y no pongas esa cara... Es sencillo... El viejo medico se inclinó hacia Raschid, para descubrirle el secreto de la semilla y con voz baja le contó...

Esta semilla tiene un poder mágico y curativo. Es una leyenda que viene del pasado más remoto y está condicionada a un proceso riguroso. Se deben hacer los pasos por orden y siempre con el convencimiento, la decisión, la esperanza y la confianza en que todo saldrá como deseamos, sin dudar en ningún momento de cuál es el mayor de nuestros deseos y... como tu mayor deseo es la recuperación de Salima... confía en mí y haz exactamente lo que te voy a decir. Escúchame con atención y sigue paso a paso, todo el proceso. Tienes que ir a tu casa, moldeando la semilla con el calor de tus manos y la caricia de tus dedos hasta que se quiten las arrugas y quede lisa y suave. Entonces, en un recipiente de cristal, con arena de duna, debes plantar la semilla, y ponerla en la habitación de 84

Salima, debajo de su cama. Todos los días, cuando vayas a dar la comida a Salima, debes regar la arena, deseando que crezca la planta, con el mismo cariño que esperas la mejoría de Salima. ¡Todos los días! ¡Ah! Salima no debe saber nada de esto. Y, cuando brote la flor, debes venir a verme rápido. ¡Salaam Raschid! El anciano le despidió, recostándose, adormilado, como si estuviese muy cansado. Raschid salió de la Mahdrassa, se dirigió a su casa con las palabras del anciano, repitiéndose en su cabeza. Con cuidado realizó todo el proceso. Moldeó la semilla hasta dejarla lisa y suave. Cogió un recipiente de cristal y puso la arena de duna, plantó la semilla, preparó la cena de Salima y, despacio para no despertarla, puso el recipiente debajo de la cama, después de haberlo regado, despertó a su esposa y le dio la cena. Y así estuvo haciendo durante dos semanas, hasta que una mañana, cuando llevó el desayuno a Salima, la encontró sentada en la cama, sonriendo. Salima prefirió tomar el desayuno en el jardín de la casa. Raschid, feliz de su mejoría, la ayudó a salir al patio y volvió rápido al cuarto para regar la arena. Y al sacar el recipiente de debajo de la cama, vio que había brotado un pequeño tallo y tenía una delicada flor violeta con ribetes naranjas. Dejó la maceta debajo de la cama y salió corriendo hacia la Mahdrasssa. Nada más verle, tan sofocado por la carrera, el anciano médico, sonrió y dijo... 85

¿Ha mejorado Salima, verdad? Pues ahora sólo queda el último paso y es el más sencillo. Creo que cuando salgas de aquí, ya habrá sucedido. Salima debe descubrir tu regalo, tiene que encontrar la flor que ha brotado. Le dará un beso y, con él, entregará su enfermedad. La flor morirá, guardando para siempre el secreto misterio de su mal. Y la flor al morir se convierte en piedra. Salaam alekum,

Sahabi dialy –se despidió el anciano. Raschid salió sin despedirse, por la prisa con la que corría hacia su casa. Cuando llegó no la encontró en su habitación, pero encima de la mesita junto a la cama, estaban la cajita de palo de rosa ... ¡Una rosa del desierto! Escuchó la llamada de Salima desde el jardín y le esperaba con los brazos abiertos para compartir el más cálido de los abrazos y el más dulce de los besos... ¡Abrazo y beso de Amor! No sé si esta historia es real o inventada, pero Raschid y Salima se la cuentan a sus nietos, en las noches estrelladas de desierto, que son hijos de su hija, a la que pusieron por nombre... Warda que en árabe significa Flor.

¿VERDE, ESPERANZA O INDEPENDENCIA? Por Hagunia Rasd Mi abuelo Mohamed, es un señor que hace 38 años vivía en la región de Río de Oro, en el Sahara Occidental. Este territorio estaba bajo el protectorado español y posteriormente fue invadido de forma ilegal por Marruecos. Mohamed, se vio obligado a dejarlo todo y huir, exiliándose así junto a toda su familia en la Hammada argelina, que es el peor desierto, árido y rocoso. Él desde siempre fue un beduino, amante de la naturaleza y del verde de la naturaleza. Era nómada, iba de un sitio a otro según el verde, hecho que dependía de la lluvia: Es un hijo de las nubes. Hoy tiene más de cien años de edad, sigue manteniéndose gracias a la leche de camello, cabra y oveja. A pesar de su vejez, no pierde la esperanza, está totalmente convencido de que algún día vivirá en su tierra libre y verde. El verde es el color de los saharauis, porque representa la esperanza de la que viven día a día, y les lleva a luchar con el objetivo de la independencia, que está representada con este mismo color en su bandera, por lo que representa la paz y felicidad.

(Poco después de recibir este texto, su autora me escribía contando que su abuelo había muerto sin poder ver su país libre. Descansa en paz hermano.)

LA DAMA DEL DESIERTO Mohamidi Fakal-la Un viejo proverbio decía que la mujer es la mitad de cielo, pero para nosotros y otros tantos, Aminetu lo es todo. La gallardía de una mujer nos hizo reflexionar durante más de treinta días de huelga de hambre, en que los verdaderos causantes de la desgracia general habían preescrito que el catorce de noviembre se marcaría en la historia como un referente nefasto en la memoria colectiva de los saharauis. De hecho, la réplica sísmica de los acuerdos de Madrid sigue sintiéndose con más fuerza, a pesar del paso del tiempo. Pues se deduce, que no se operó cambio alguno en lo concerniente a los derechos humanos, la autodeterminación y el cumplimiento de la legalidad internacional; valores universales que es necesario hoy más que nunca defender con primor contra viento y marea. Sin embargo, lejos de toda esa objetividad quimérica, la vara de doble medir sigue siendo la receta inadecuada que rige hoy las relaciones internacionales. No hay duda que la víctima continúa debatiéndose en el lado del sufrimiento, las capitales que provocaron la inacabable tragedia de los saharauis no han cambiado de nombre ni de postura, cara a una verdad apaciguada por artimañas e intereses bien tangibles como los que figuran en los acuerdos del catorce de noviembre. El catorce de noviembre los pequeños Haiat y Mohamed se levantaron temprano con la ingenua esperanza infantil para que les cobijase de nuevo el calor materno. La madre regresaba de un viaje por el exterior donde fue galardonada por su acción en pro de los 88

derechos humanos. Por desgracia, el reencuentro añorado se transformó en una pesadilla. En el aeropuerto de El Aaiun los gendarmes marroquíes aguardaban impacientes el arribo del vuelo procedente de Las Palmas en el que viajaba Aminetu. Una travesía aérea que cuyo número de vuelo quedó grabado con el nombre de Aminetu. Tanto en El Aaiun como en el exterior la gente vivió largas jornadas de expectativas y decepción. Pilotos y pasajeros se quedaron sorprendidos por el hecho. No hubo entonces, reencuentro alguno, ni abrazos, ni flores, ni caramelos para los niños. Lágrimas de mayores y pequeños por lo acontecido a Aminetu en los pasillos del aeropuerto. Un secuestro de la dama del desierto y un procedimiento injusto que se tramó en su ausencia, pero la mujer estaba consciente más que nunca de haber emprendido de nuevo el batallar por la esperanza y la dignidad. La dama del desierto, sin miedo alguno, levantó frente al gendarme la misma bandera que tejió de los hilos de su atuendo, sin temblor de manos ni de voz. No cedió, la obligaron a un destierro espinoso para que se encontrase con la muerte. De terminal a terminal, como si no existieran fronteras entre países ni protocolos que regulen la emigración. Ante el desorden y la ausencia de papeleo y la complicidad, la gente de bien se irguió como clamor de viento ante la injusticia y por el regreso de Aminetu. Más de treinta días de tensión y desencanto frente a la aberrante amalgama de soberbia. Sin embargo, el espíritu de Aminetu sólo era comparable con la acción de El Mahatma Ganhdi y contra todos aquellos que pretenden menospreciar la vida y la dignidad. El tiempo pasaba lentamente con hambre y sed de libertad, sin que la dama del desierto levantara el pañuelo blanco de la 89

rendición. El mundo contemplaba a una mujer al borde del abismo. Sin duda, por parte de algunos, hubo indiferencia, mas se levantaron barreras análogas a la anaconda de arena y piedra que cargó con la vida, la gente y la tierra en estos últimos treinta y cuatro años de impedimento de reencuentro. Cargaron los arcabuces de la infamia contra el endeble e indómito cuerpo de Aminetu, pero la dama del desierto con voz inaudible a causa del cansancio, optó por la continuidad de la vida o que envolvieran su cuerpo en un sudario de colores de la bandera, sin que arrojasen en su ausencia flores marchitas de noviembre.

29 mayo 2010

EL ECLIPSE Por Limam Boisha La noche del viernes todos los maestros habían ido a ver a sus familias. Era extraño que aquella noche, después de la siempre tenebrosa hora del Magreb, no se escuchara el inconfundible sonido del generador que abastecía al internado de luz. Habían colocado unos candiles que desprendían un horroroso olor a aceite quemado o algo parecido, en algunas esquinas del comedor. Fuimos a cenar a oscuras y en medio de aquella oscuridad muchos perdimos el apetito. Salí hacia afuera sólo, y deambulé por el enorme patio de la escuela. Alguien habló de que la luna estaba "tomada". ¿Por quién? todos nos preguntábamos sin encontrar una respuesta. Algún "iluminado" habló con dramatismo de que había llegado la hora del "Juicio Final". Tuve mucho miedo y deambulé en busca de compañía. Busqué la de mi querida hermana mayor, para que "el Juicio Final" me pillara en protectora compañía. Otros sin saber qué hacer se refugiaron en las aulas. Hubo quien corrió a ver si podía abordar un coche a las afueras, para llevarlo a su familia. No había ni una persona adulta. Una hora después apareció Suadah. Los niños se alegraron y muchos formaron un círculo alrededor de él. Todos hablaban y preguntaban al hombre qué era lo que pasaba con la luna. Cuando Suadah, que era el encargado de la lavandería, comenzó hablar todos los niños callaron. Suadah, era un hombre enorme, fuerte como un león. Habló con voz firme y serena, y dijo:

Hijos mĂos deben tranquilizarse, eso es una "operaciĂłn" hecha por los americanos, para demostrar su poderĂo al mundo, han tapado una parte de la luna con una toalla.

BUBISHER (A todos los niños saharauis) Por Xabier Susperregi Shartat vio aparecer a Bubisher y se incorporó feliz pensando en que habría de traerle buena suerte. Al ponerse de pie alcanzó a ver a la oveja. La oveja, ¡qué bueno!, pues también vio a Bubisher y claro, también pensó que iría a traerle buena suerte, sin saber que Shartat se le acercaba peligrosamente. Bubisher echó a volar y al hacerlo, llamó la atención del pastor que se incorporó también con alegría, pensando en la buena suerte que le esperaba. Al levantarse acertó a ver a Shartat, a punto de atrapar a la oveja. Cuando salió volando Bubisher, también Shartat lo siguió con la vista, logrando por ello, darse cuenta de la cercanía de su gran enemigo, el peligroso pastor. Quiso el destino que al marchar Bubisher, también la oveja lo viera, cruzando entonces también su mirada con la figura de Shartat. Así que Shartat logró huir del pastor, el pastor logró salvar su oveja de Shartat y la oveja por su parte, logró salvar su vida. Y felices continuaron aquel día los tres protagonistas, felices con la buena suerte que les había traído Bubisher. 93

PALABRAS DE UNA EX-REFUGIADA, DESEOS DE UNA EXILIADA. SEGUNDA PARTE Por Afaf Malainin Talebuya A los 8 años, gracias al proyecto solidario “Vacaciones en Paz”, Afaf viajó junto con miles de niños saharauis a Europa, donde pasaría el verano con una familia occidental. La niña estaba entusiasmada con conocer ese continente porque había oído a los niños mayores que ella (que ya habían disfrutado del verano fuera de lo campamentos de refugiados) hablar sobre los aviones, la piscina, los muchos caramelos que comían, los helados y otras muchas palabras que para ella aún eran desconocidas. Aún recuerdo el día en el que la niña tuvo que marcharse, me acuerdo de que sus tías la ducharon bien, le pusieron su mejor vestido y le hicieron un moño elegante; todo con el objetivo de que la chica impresionara a su nueva familia adoptiva, para darles buena imagen. Y vaya que lo hizo, todavía recuerdo las palabras de los occidentales cuando la vieron bajar del avión “qué guapa es esta chiquilla”, “parece una princesita”, “qué mona es”. Sus tías lo hicieron bien, buen trabajo. Pero eso no viene a cuento, a ella lo que todavía la emociona es recordar las lágrimas que derramó su abuela en el aeropuerto de Tinduf, cuando los argelinos cerraron las verjas del aeropuerto y los niños se quedaron aislados de sus familias esperando subir al avión. Afaf metió la mano entre los barrotes y agarró la de su abuela; la niña ya no se quería ir, empezó a asustarse y comenzó a llorar también. Su abuela, que es una mujer valiente y luchadora (sinceramente, jamás he visto a nadie igual, es una persona admirable), la empezó a tranquilizar

y a besar la mano. Qué duro es despedirse de los seres queridos, ¿verdad? Pues es más duro todavía cuando uno es un niño, un crío. Después de bajarse del avión, a Afaf todo le pareció increíble: los asientos, los cinturones de seguridad (que no sabía ni que existían), las luces de las calles, las aceras, los pisos, los ascensores, las escaleras (que por cierto, no sabía bajarlas y le parecía muy divertido aprender a hacerlo), la comida, el baño, el váter, las duchas, la televisión en color y con mando a distancia, la piscina y sobretodo, ¡el mar! “¿así de grande será el mar de mi Sahara?”- se preguntaba la niña. “Ojalá mi abuela estuviera aquí”- pensaba. Y una de las cosas que más le sorprendió a la niña eran los grifos ¡qué divertido era tener todo el agua que ella deseara! Sólo tenía que abrir y cerrar. Nada tenía que ver con su vida de refugiada. En los campamentos de refugiados saharauis de Tinduf, Afaf tenía que ir con su familia a una zona determinada a llenar los baldes de agua, para que pudieran beber, cocinar y asearse. Era un trabajo muy duro y cansino; por eso, su abuelo construyó un pozo cerca de la jaima (tienda de campaña), para ahorrarse a él y a su familia la tarea de desplazarse tan lejos en busca de agua. Además, en la casa de los occidentales había lavadoras y Afaf ya no tenía que lavar su ropa a mano ¡cuánta comodidad de repente! No se lo podía creer. Es más, la sed o el calor ya no le preocupaban: cada vez que tenía sed se llenaba un vaso de agua fría (lo podía hacer las veces que ella quería porque el agua nunca se acababa “¡qué maravilla!”-pensaba) y como iba todos los días a la playa o a la piscina nunca tenía calor. De todas formas, para ella las temperaturas en Alicante no eran altas, ella estaba acostumbrada a los 55ºC bajo la sombra, 30ºC no eran nada comparados con el clima en los campamentos de refugiados. Podría contar infinidad de experiencias y 95

sensaciones pero no quiero aburrir a los lectores, que creo bastante tienen ya con haber llegado hasta aquí. Sólo añadir antes de acabar con este párrafo, que agradezco a todas aquellas familias que acogen o que han acogido a niños saharauis en verano, les cambian la vida de una forma impresionante. Y yo desde aquí, agradezco de todo corazón la acogida y el cariño que recibí de mi familia de Alicante. Gracias, en nombre de todos los niños saharauis. Cuando acabó el verano, Afaf fue una excepción y en vez de volver a los campamentos de refugiados como los demás niños, se quedó a vivir con sus padres biológicos en un pueblo de Burgos. Ahí fue cuando verdaderamente la vida de esta ex-refugiada

empezó a

cambiar. Tuvo que adaptarse a un estilo de vida totalmente diferente al suyo: colegio nuevo, amigos nuevos, idioma y letras nuevos, profesores nuevos… Nada era igual. Afaf recuerda que una de las cosas que más le desconcertaba era que sus compañeros de clase le preguntaran

donde

era

ella

responderles:

“del

Sahara

Occidental” y a continuación cuando le decían que les contara cómo era su país, ella les respondía:” no lo sé, nunca he estado” y los niños añadir: “¿entonces dónde has estado?” Y ella a continuación: “en campos de refugiados, en Argelia”. Los niños: “¿Pero tú no decías que eras del Sahara?” Y la niña: “Sí, pero Marruecos ocupó mi país”. Los niños: “¿Por qué?” “No lo sé” –respondía Afaf con los hombros encogidos. Realmente la niña no comprendía por qué su país estaba ocupado, por qué no conocía a la mitad de su familia, por qué había nacido en un campo de refugiados y no en el Sahara, que era lo normal y lógico. Afaf no entendía por qué no era igual que sus amigos occidentales, 96

ninguno de ellos había nacido refugiado, ni separado de su familia ¡y todos desconocían el estilo de vida que ella había tenido! A la niña todo le parecía muy complicado, no entendía por qué había tantas diferencias entre ella y sus nuevos amigos. Pasaron tres años y Afaf tomó un nuevo rumbo, iba a cambiar de casa, de amigos y de lugar. Tenía miedo y estaba algo nerviosa, porque no sabía como iba a ser su acogida en este nuevo sitio, pero se consolaba pensando que ya lo había hecho otras veces, que sus antepasados habían sido nómadas y que el nuevo sitio no podía ser tan horrible. Lo que Afaf no sabía es que en su nuevo hogar, Euskal Herria, se iba a sentir tan identificada, comprendida y apoyada que se convertiría en su segundo Sahara, tanto, que incluso cuando viajaba a los campamentos de refugiados lo echaba de menos, añoraba esa tierra y a su gente. Pero esa es otra historia ¿no creéis? (continuará…)

NAZIHA Por Limam Boisha Naziha, era una niña de cuatro o cinco años, que en medio de una tormenta vio un globo verde. ¡Un globo verde, qué maravilla!, dijo ella, y salió corriendo tras él. Naziha corrió y corrió, sin poder alcanzarlo. Cuando se dio cuenta estaba ya lejos de su jaima. Ella no sabía dónde vivía, ni dónde estaba. Una mujer la recogió, y la llevó a su jaima. La niña tenía mucha sed, y la mujer le dio agua, agua en un cuenco de metal. En el fondo del cuenco había tierra y hormigas muertas, dormidas o desmalladas, a la niña le dio asco, pero tenía tanta sed que bebió el agua con placer, y bebió las hormigas. La abuela de Naziha se enteró de su paradero y fue a recogerla, después de llevar horas buscándola por todas partes. Cuando fueron a la jaima de la mujer sólo habían hormigas, muchas hormigas, que rodeaban a una más grande que las demás, su color era verde brillante como una esmeralda. La abuela y la mujer miraron y revisaron todos los rincones, la cocina y el baño, salieron fuera para ver las huellas de Naziha, por si volvió a salir cuando la mujer la dejó sola para que avisaran a su familia, pero el viento seguía soplando y todo lo que las personas escribían con la caligrafía de sus pies se borraba. La abuela se sentó al lado de las hormigas y con voz dulce les susurró:

Hormigas, yo no les voy echar gasolina, ni dejaré que las gallinas les picoteen, ni derrumbaré vuestro hogar. Yo les daré azúcar, migas de pan y cuscús, si me dicen dónde está mi niña.

La tormenta se intensificó, y agitó duramente la jaima, las dos mujeres se agarraron al palo para sostenerlo y evitar que les aplastara. La arena se filtraba por todas partes y todo se oscureció. Algún bicho picó a la abuela, y la mujer buscó a ciegas la linterna que siempre guardaba al lado de donde apilaba las mantas, y fue hasta el baúl grande para sacar el viejo botiquín, cuando levantó la tapa del baúl, allí estaba Naziha acurrucada, medio dormida y abrazada a un globo verde.

CARTA A LOS HÉROES DE GDEIM IZIK Por Núria Salamé ¡Compañeros, hermanos! No me es fácil hablar con vosotros, por lo que os respeto... por lo que os admiro... por lo que os quiero y por que comparto los sufrimientos vuestros y de vuestras familias. Quizás sea porque me tocó vivir de cerca situaciones semejantes, sé el valor que tiene sentiros acompañados por todos los que desde fuera creemos y luchamos por vuestra causa. A partir de la ilegalidad de vuestro juicio y toda la farsa que le acompaña, a vosotros os acompaña la gloria de ser presos políticos... a vosotros os han encarcelado porque os tienen miedo. Miedo a vuestros razonamientos, a vuestras verdades, a vuestros ideales, ¡y eso a las ratas les duele mucho! ¿Si no, por qué semejante farsa...? ¿Por qué apartaros de vuestras familias, de vuestro pueblo? Ellos saben que no defendéis intereses particulares, defendéis a todo un pueblo, al que la justicia, y la razón le ampara... y que sólo ellos os niegan ese derecho. Ante esta evidencia, ¿qué puede hacer el invasor? ¿El verdugo? ¡APARTAROS...! Es la única salida para el que tiene que usar la tortura... para imponer su ley... pero, compañeros, no estáis solos a vosotros os han quitado la libertad, pero no la fuerza ni la razón... cada vez que vuestro pueblo recibe un golpe tan duro como el que habéis recibido vosotros, en la calle gentes de todos los lugares se multiplican para defenderos a vosotros, a vuestras familias y a 100

vuestro pueblo. Somos la voz que os niegan a vosotros y no nos callaran mientras quede un preso en la cﾃ｡rcel y vuestro pueblo no sea libre. ﾃ］imos hermanos, seguimos con vuestra lucha hasta la victoria final, sois vosotros con vuestro ejemplo los que nos dais la fuerza para seguir trabajando por vuestra causa que tambiﾃｩn es la nuestra. Por un Sahara Libre.

Barcelona 13 de marzo de 2013

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MI CARTA A LOS HÉROES DE GDEIM IZIK Por Uxía Castro Hermanos, amigos, compañeros; Podría

escribir

durante

horas

condenando

las

injustas

sentencias que os han impuesto, no sólo por injustas sino por ilegales. Por tratarse de sentencias nulas de pleno derecho, por ser el resultado de un juicio farsa donde ya estabais condenados más de dos años antes de haber empezado el proceso. Vuestra condena fue decidida y escrita el 8 de noviembre de 2010, cuando el ejército ocupante al servicio de las ratas alahuitas asesinas, desmantelaba Gdeim Izik con extrema violencia. En aquella triste madrugada todxs despertamos con sobresalto, algunxs ya no dormimos, muchxs nos sentimos dentro de aquellas jaimas que estaban siendo arrasadas ante el silencio cómplice del mundo. Y todxs aquellxs y mucha gente más aquí seguimos hoy a vuestro lado. Yo sé y siempre he estado convencida de que Gdeim Izik es el principio, el detonante, la chispa verdadera en el camino a la independencia. En el transcurso de todo este tiempo cada vez mi convicción es más fuerte y arraigada porque siento que cada día es mayor el apoyo y el movimiento, porque la razón está de nuestro lado y una mentira no se convierte en realidad por muchas veces que sea repetida.

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El 17 de febrero recibimos un duro golpe al conocer las sentencias que os imponían. Se suponía que serían duras condenas pero había un atisbo a la esperanza. Se trabajó mucho desde muchos frentes y la presión internacional fue muy fuerte. Todas las esperanzas, esa madrugada se desvanecieron. Pero a la mañana siguiente, al saber que vosotros escuchasteis el veredicto del juez falsario puño en alto y gritando a la libertad del pueblo saharaui, aquí todo el mundo se puso en pie de nuevo, se secó las lágrimas y decidió seguir adelante siendo mucho más fuerte. Vosotros lo sabéis y yo lo creo a ciegas: el veredicto que se os aplicó será la tumba de Marruecos ante la opinión pública internacional. Yo nunca había sentido a la gente tan entregada a una causa como siento ahora a mis compañerxs. Cada día, gente que no sabía de vuestro caso hasta el juicio nos pregunta, se interesa, propone, se implica. Entre todxs y con mucho esfuerzo hemos conseguido que Gdeim Izik grite todavía más fuerte con el paso del tiempo. Yo no creo en las instituciones. No creo que la iniciativa para vuestra liberación vaya a salir de ellas. Pero sé que cuando el pueblo habla todo el resto ensordece y que el pueblo hace tiempo empezó a hablar clarito y a los que mueven los hilos de este injusto mundo no va a quedarles más remedio que escuchar aunque no lo deseen. Ayer una mujer de 80 años nos contactaba para poder conseguir una bandera de la RASD y vuestras fotos. 103

También ayer un grupo de estudiantes de la sierra mexicana a través de su profesora, nos enviaba un mensaje manifestando su deseo de colaborar con nosotros por vuestra liberación: "... Es importante apoyar a los pueblos... La memoria es historia y agradecemos a su merced recordar esto en nosotros. No hablamos bien castellano, pero si necesita nuestra voz, aquí estamos señorita". La otra noche un auditorio en la ciudad de Caracas en Venezuela rompía emocionado en aplausos tras escuchar a Hassanna Aalia en conexión telefónica llevándoles vuestra voz. Sólo son tres ejemplos de lo mucho que estáis moviendo la conciencia y el corazón de mucha gente del pueblo en distintos lugares del mundo. Sólo tres ejemplos de que el pueblo reivindica vuestra libertad. Sólo tres ejemplos de que vamos bien y de que este es el camino a seguir. Final sólo hay uno posible y se llama independencia. Y hasta el final, juntos seguimos porque sois nuestro motor y nuestra fuerza, porque sois inocentes y os necesitamos fuera ya. LA LUCHA CONTINÚA ¡AMWASLIN! SAHARA LIBRE SIEMPRE

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CARTA A LOS HÉROES DE GDEIM IZIK Por Aziza Che Guevarra Les plus jeunes ont souvent des héros, ils sont généralement issus des films de sciences fiction ou crées à partir d’un monde imaginaire. J’ai aussi des héros, mais les miens sont réels, ce sont les prisonniers politiques de Gdeim Izik.Leur crime: avoir participé au campement de Gdeim Izik en 2010 pour dénoncer les injustices des autorités marocaines. En 2013, ils eurent enfin un procès après avoir passé près de 27 mois en détention arbitraire. Mes héros sont des civils saharaouis, pourtant leur comparution devant le juge était dans un tribunal militaire. Ils ont écopé de peines allant de 20 ans de prison à perpétuité… Toute leur vie ils ont lutté de manière pacifique, mes héros ne méritent pas cela, ils subissent contre leur grès les machinations du gouvernement marocain; et les pays occidentaux, telle la France, fervents défendeurs des Droits de l’Homme restent muets face à de telles injustices. Complices jusqu’à quand?Mes héros ont lutté pour voir un jour leur pays libre et indépendant, ils luttent encore aujourd’hui à travers le peuple saharaoui dans les territoires occupés du Sahara Occidental, à travers les saharaouis dans les campements de réfugiés d’ Algérie et à travers ceux éxilés partout dans le monde, et ils lutteront demain. Comme dans tous les films, les héros sont toujours les vainqueurs. Mes héros sortiront vainqueurs de cette noble cause.Main dans la main nous y parviendront. Je pense fort à vous et prie Dieu tous les jours pour que l’on se retrouve dans un Sahara libre.

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Los jóvenes a menudo tienen héroes, generalmente derivan de películas de ciencia ficción o creados a partir de un mundo imaginario. También tengo héroes, pero los míos son reales, son los presos políticos de Gdeim Izik. Su crimen: haber participado al campamento pacifico de Gdeim Izik en 2010 para denunciar las injusticias de las autoridades marroquíes. En 2013, por fin tuvieron un juicio tras haber pasado 27 meses en detención arbitraria. Mis héroes son civiles saharauis, sin embargo su comparecencia delante del juez fue en un tribunal militar. Cobraron de penas que iban de 20 anos de prisión a perpetuidad... Durante toda su vida lucharon de manera pacifica y mis héroes no merecen esto, sufren a sus asperones las maquinaciones del gobierno marroquí y los países occidentales tal como Francia, ferviente defensor de los Derechos Humanos, quedan mudos frente a tales injusticias. ¿Cómplices hasta cuando? Mis héroes han luchado para ver un día su país libre e independiente, luchan todavía hoy en día a través del pueblo en los territorios ocupados del Sahara Occidental, a través de los saharauis en los campamentos de refugiados de Argelia y a través de los que son exiliados en todo el mundo; también lucharán mañana. Como en todas las películas, los héroes siempre son vencedores. ¡Mis héroes serán vencedores de esta causa noble! Mano a mano nos llegarán allá. Pienso mucho en vosotros y ruego a Dios cada día para que nos encontremos en un Sahara libre.

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ÍNDICE

1- ¿DÓNDE ESTAMOS? - Por Limam Boisha 2- LA PULSERA DE RABAT - Por Conxi Moya 3- EXILIADOS (1): MAIMUNA. ÉRASE UNA RONDA DE TÉ Por Chejdan Mahmud 4- SIDATI SALAMI: UNA MANERA DE CONTAR Por Mohamidi Fakal-la 5- LA LLEGADA - Por Limam Boisha 6- EL ZORRO, LA HIENA... - Por Xabier Susperregi EXILIADOS (2): MAIMUNA. DIOSA DEL HOGAR Por Chejdan Mahmud 7- EL ÚLTIMO VIAJE - Por María Jesús Alvarado 8- DESDE MI VENTANA - Por Zahra Hasnaui 9- PALABRAS DE UNA EX-REFUGIADA, DESEOS DE UNA EXILIADA. PRIMERA PARTE – Por Afaf Malainin Talebuya 10- EL PANADERO MOULUD - Por Mohamidi Fakal-la 11- LA PELEA DE SHARTAT - Por Xabier Susperregi 12- HIJA DE LAS NUBES - Por Benda Beirouk 13- AMIGOS DE SIEMPRE - Por Ricardo Acra Caudet 14- EXILIADOS (3): MAIMUNA. LOS CAMINOS DE DIOS Por Chejdan Mahmud 15- UN CARTEL EN EL DESIERTO - Por Limam Boisha 16- MÁS QUE UN AMIGO - Por Monina Nayem Mohamed

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17- SHARTAT Y LAS TRES OVEJAS - Por Xabier Susperregi 18 - EL CARTERO - Por Mohamidi Fakal-la 19- EXILIADOS (4): MAIMUNA. PUTA - Por Chejdan Mahmud 20- AL OTRO LADO DE LAS REJAS - Por Xabier Susperregi 21- LOS SECRETOS PERDIDOS EN EL SAHARA Por Haizea López Martínez 22- MI HERMANA DE PIES - Por Limam Boisha 23- EL BURRITO Y SHARTAT - Por Xabier Susperregi 24- EXILIADOS (5): MAIMUNA. LOS PAPELES Por Chejdan Mahmud 25- SHARTAT HAMBRIENTO - Por Xabier Susperregi 26- WARDA - Por Ricardo Acra Caudet 27- ¿VERDE, ESPERANZA O INDEPENDENCIA? Por Hagunia Rasd 28- LA DAMA DEL DESIERTO - Mohamidi Fakal-la 29- EL ECLIPSE - Por Limam Boisha 30- BUBISHER - Por Xabier Susperregi 31- PALABRAS DE UNA EX-REFUGIADA, DESEOS DE UNA EXILIADA. SEGUNDA PARTE – Por Afaf Malainin Talebuya 32- NAZIHA - Por Limam Boisha 33- CARTA A LOS HÉROES DE GDEIM IZIK - Por Núria Salamé 34- MI CARTA A LOS HÉROES DE GDEIM IZIK - Por Uxía Castro 35- CARTA A LOS HÉROES DE GDEIM IZIK - Por Aziza Che Guevarra

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Todos los libros de la colección pueden leerse gratuitamente en el Blog de la Biblioteca de las Grandes Naciones.

1- CUENTOS TRADICIONALES SAHARAUIS

2- RELATOS DE PAÍS DE LOS SAHARAUIS

3- MIL Y UN POEMAS SAHARAUIS

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4- ANTIGUOS CUENTOS DE ﾃ：RICA

5- CUENTOS Y LEYENDAS DE ZUGARRAMURDI

6- CUENTOS DE ESCOCIA

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7- XANA

8- TRASGU

9- HADAS DE IRLANDA

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10- RELATOS DEL PAÍS DE LOS SAHARAUIS. LIBRO II

11- CUENTOS DE PALESTINA

12- FÁBULAS VASCAS

13- NUESTRAS POETAS DEL MUNDO

14- TRADICIONES NICARAGÜENSES

15- MIL Y UN POEMAS SAHARAUIS (LIBRO II)

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16- NUESTRAS POETAS DEL MUNDO – VOLUMEN II

17- MUJERES EN LA HISTORIA I

18- SAHARAUIS. LA SONRISA DEL SOL.

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19- PALESTINA POEMAS

20- PALESTINA POEMAS II

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