A las puertas de la percepci贸n
Los Lenguajes Alien铆genas II
Esta antología se realizó con apoyo del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes a través del Programa de Fomento a Proyectos y Coinversiones Culturales 2014.
Los aquí presentes agradecen el apoyo recibido por parte de La Casa del Poeta “Las dos Fridas” en Ciudad Nezahuacóyotl y del Museo Universitario del Chopo. Año 2014.
(por orden de aparición) Jesús Urbina (México) Giancarlo Huapaya (Perú) Gabriel Woltke (Guatemala) Augusto Carrasco (Perú) Inti García Santamaría (México) Mauro Cesari (Argentina) José Faustino Cruz (México) Lauri García Dueñas (El Salvador) Omar Hernández Jasso (México) Alejandro Albarrán Polanco (México) Carlos Altamirano (México) Sergio García Díaz (México) Fabián Treides (México) Genkidama Ñu (México)
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A Flexionen el abanico luminoso y mojen el pie que simula la arritmia. Víbrenlo y salpiquen, la tinta indeleble desinflamará los coágulos. Vuelvan del lado más festivo de sus torsos y únanse sin escoger. Si el peso se los permite, podrán saltar así o voltear cuando les sacudan sustancias plateadas. Ahora canten y conviértanse en un embudo, inviertan los párpados cuando sientan el conocimiento en los vellos. Sus respuestas serán autorretratos, no desatiendan lo que les baja entre los muslos y gotea desde la luz. Toda construcción será sostenida por la delación de sus medios. Mientras mutan, ejerciten el ombligo (como una retina), no lo deben desaparecer porque la dimensión y la dinámica empiezan por mirarlo. Ahora mírame y pregúntate qué posibilidades soy. Si pueden definirlo, retiren sus inhalaciones y expulsen las vibraciones del sádico disfraz. Si no, deberán mantenerme como una extensión cruda e inerte y preguntar a cada animal su imperativo al colgarse de alguno de sus dioses. Disfrutarán sus contracturas. Tú y tú se conmoverán al comparar el poema con una película pornográfica, los demás los vestirán con la última representación que rechazaron en la intimidad. 2007
Enuncien la singularidad de lo flexible, de eso se trata el festival. Tú puedes llamarle de la forma en que lo sueñes, incluso de la forma onomatopéyica. Nuevamente, como coro litúrgico, compongan con un ordenador de acuerdo a sus metempsicosis y trasládenme sus características hereditarias. Yo quedaré encendido con leds de cabaret y ustedes rebanarán pepinillos encima de sus rostros. Recuéstense junto a un charco orgánico, sumerjan la lengua y escriban con ella: soy un trasplante, soy un traspaso, soy un traslado y equis. Alteren el ozono e inflamen el tubo, esa máscara les procurará labios y ojos sobresalientes. Alteren su aseo, toquen el poema antes que seque y negativísense en cada parpadeo, esta inversión contribuirá con la terapia de estilización. Dilaten y piensa por donde sería mejor tu penetración. Los objetos sexualizados recogen nuestro activismo y se frotan contra el aprendizaje. A esta distancia ya sabes qué ropas interiores huelen a multiplicación. B En la parte bdsm del asunto amaremos máquinas diseñadas por los pezones heridos. Rojo es el invierno y la nieve roja 2008
ilumina los nudos que sujetan las succiones cuando les aplicamos el desfibrilador, el orden lo define la temperatura de los dedos. Los colgados bocabajo recibirán las descargas en las exageradas nalgas, latan el pie como al principio, los que están boca arriba nos servirán como columpios. El tránsito de las sondas resistirá y recordaremos el tramplin del siquiatra y al cura transmitiéndonos el epicureísmo del Cantar de los Cantares, luego nos daremos cuenta que el shibari es el diagnóstico y el refinamiento se notará en tu epidermis. Deberás decidir que glándula masticarás al donarle un músculo al otro. Yo prestaré mi perineo. Se trata de que cada destello se disfrute al elevarse o levitar es sus sacrificios. Es inútil negar las lesiones. C Conviertan la fantasía en hostia y vestidos con aquel corsé hágansela a tragar al más entusiasta del público. El micrófono aullará. Visualicen sus pasiones (muertes y reescrituras), redefinan equilibrios. Con la escobilla en boca hinquen lo que inflamos por culpa de la lucidez, 2009
el solfear de su simetría. La aceptación no es la dinámica, esa arquitectura no definirá esta luminaria, lo viral es lo espontáneo. Coge la palabra bienestar y házsela tragar al más entusiasta del público, que se limpie la boca y que deje de aceptar licores compulsivamente, las sociedades de trueque son necesariamente orgiásticas. D Realicen la redundancia de la acción, al hacerte líquido evapórate inmediatamente, siéntete sudoración e incienso. Exhibe el azar, la duda y la deuda. El atraco, la contemplación en caos. Sus nieblas entran por los cables que alimentan luz artificial desde arriba chispa que les mueve para crear ilusiones de suicidios, simular alteraciones de vanidad en reflejos consonantes. Miren desde sus microscópicos poros tecnológicos, hasta que logren convencer a quien nos mira que el imperativo es nuestro acuerdo. A ciegas revienten la pantalla que les rodea, el cristal quemará los rostros de sus gobiernos. Son el tintero que chorrea desobediencia geopolítica. La 2010
escritura de los microrrelatos de esta plétora lúdica es el fin de la historia de las ideologías dotadas de belleza y disidencia. Gesticulen y cuestionen su nanosegundo. AVISTAMIENTO DE LAS ESFERAS CELESTES ¿cómo llegamos aquí? Al alba alaba, misterio de aire y fuego. Eva al ave, la uva de la vid sobre el ala. Jugo de esfera tibia en el vendaval de la mañana. Va la avalancha de lava, alta blanca de punta de lanza la montaña. Dibujo sobre el celeste, pasión del sur. Una mano fría con los dedos congelados: un trazo de niños sobre fondo estrellado. Vuelve al lago, ve la barcaza y flota. Cristal espeso de flores, centella burbujeante. Jadea el tronco del manzano con el ave a vuelo bajo, ahora el reposo. De bocanadas el aire en una lágrima de pez hielo. Asalta el cielo el corazón que arde. I. Lo último que recuerdo es que en la madrugada de 1845 estábamos sentados cerca del muelle con la fogata aún prendida, contamos cuatrocientas sesenta y tres estrellas entre las nueve de la noche y tres de la mañana. Soñamos mientras tanto, el desprendimiento de nuestros cuerpos. El viento se embarcaba llevando de la mano nuestras pieles como una maleta. El viento coqueteaba boletos
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de primera clase en un viaje con destino circular que atravesaría media tierra y medio siglo. Soñamos mientras tanto, el hambre. Un señor de huesos de cristal cuya sangre, como el neón, resplandecía entre sus venas. El pobre estaba ciego, miraba lo mismo que las tortugas cuando descendían al centro hirviente de los océanos, o sea la muerte. Pero soñamos y nos revolcamos en la arena temblando de frío, imaginando que tropezábamos con el cuerpo del niño que todos fuimos o con la lista de pendientes que se acumuló como un volcán luego de seis generaciones de ambiciones frustradas. Debíamos calentarnos intentando encontrar, en el sueño, la imagen de un barco de papel que podía despegar de la playa para anclar en un día de marea sobre la superficie lunar. No es fácil, como tampoco es fácil contar las estrellas con diez dedos mientras la noche deja caer su peso sobre el pecho. II. Doscientos años antes nos propusimos amar el hielo, pegar nuestra lengua a los grandes tímpanos y acostar el cuerpo desnudo sobre los lagos congelados como siervos que se ofrendan a la nieve. Canción de tigres de Siberia tarareando las notas escondidas en la partitura boreal que perfora el cielo. Entonces nuestras pieles gruesas, humedecidas cada mañana con el aceite de las ballenas, servían de mapa para marcar de dónde veníamos (una casa oculta entre las montañas de un país hecho de ceibas
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y guacamayas) y a dónde llegaríamos (un ave azul que quiebra el cielo); a cada cinco centímetros el nombre de nuestros padres. Ante nuestros pies se abrió con la tarde el Mar de Ojotsk. Nunca aguas tan grises, tan quietas, con el verde dormido y el borde fino haciéndose uno con el horizonte. Desdoblándose sobre su deseo para formar colinas negras que abrazan la nieve y comen del frío. Pequeñas hierbas rebeldes que desde las rocas saludan serenas la quietud. Nosotros, cuarenta y dos hombres, nos arrodillamos en la orilla y sumergimos nuestros rostros en el mar. Vimos un jardín de flores con pelaje y garras que escribían en las rocas las memorias del día en que la noche fue el mar y el mar fue noche; dígase la gran sábana negra extendida sobre el corazón hirviente. III. En la hora en que bajaron del cielo, con ellos venían las gaviotas arrastrando sus alas sobre la lluvia de granizo. No había música posible para acompañar el ritmo de los migrantes celestes. Afuera de casa mi madre asaba la carne pensando en que tuviéramos una tarde de campo en esas cabañas que junto al gran río había construido mucho tiempo atrás mi abuelo. Nos sorprendió el granizo en el fuego –breves truenos como una oración del calor agonizante-. Así que salimos, ella y yo, contemplando la caída de esos hombres transparentes que terminaban siendo tragados por la tierra. Ella me dijo: pobres de las hormigas y yo pensé que más pobres serían las raíces y las verduras que estaban por nacer en
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el huerto. Durante los siguientes dos años las gaviotas hicieron suyas las crestas de los árboles, allí construyeron pequeños edificios y uno que otro observatorio desde el que registraban la densidad de las nubes. Mientras tanto los hombres transparentes permanecieron ocultos bajo tierra, germinaban un alfabeto nuevo que carecía de pronunciaciones en el que las palabras se formaban en la sucesión de gotas de colores. Como llegaron se fueron, asuntos al cielo en el vapor del verano más caluroso de la historia. Un tercio del Polo Norte se había fundido con el trópico.
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DOS POEMAS
Nunca repitas —porque es verdad: ni la medusa turritopsis es inmune al tiempo— las cosas que dijimos en estado de gracia. No representes ni gestos ni oraciones de lo que vino vivo: la carpa koi tampoco es eterna. Y sin embargo —tú sabes— nos sobrevivirán: las carpas, las medusas, nos sobrevivirán.
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s Donde dice cendal debe decir clasismo. Dice veste donde debe decir castas. Donde crústula dice debe decir agrícola. Exúbero dice donde esclavo debe decir. Donde dice lábaro debe decir larva. Dice querubes donde debe decir corona. Donde sordina dice debe decir desprecio. Deliquio dice donde élite debe decir.
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Donde dice núbil debe decir nulo. Dice fanal donde debe decir fantasma. Donde exangüe dice debe decir extinto. Adamantino dice donde mentira debe decir. Donde dice piélago debe decir pérdida. Dice canoro donde debe decir carnada. Donde clepsidra dice debe decir clausura. Áureo dice donde ira debe decir. Donde dice do debe decir donde.
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TALLER DE ENCUADERNACIÓN JAPONESA
¿Alguna vez encuadernaste conmigo un álbum de insectos a las tres de la mañana? Hoy dibujo escarabajos en láminas de papel arroz. La memoria es un potro enfermo que marcha forzado hacia la casa colonial donde trabajábamos con agujas. ¿Quién de los dos gustaba de sentarse en el patio y personalizar el estudio del color a través de los hilos? Si las tapas de nuestro álbum fueran anaranjadas, elegirías textiles blancos para anudar lo que nunca podrá ser atado. Es un álbum de osamentas y el óxido del cobre no ha cambiado tu rostro.
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PURGA AÉREA DE ALTAZORES 20 de mayo de 2014 a la(s) 19:54 Llegué con mis discursos emplumados forjador de canto a las tierras de MAZAHUACAN profesión ritualista la hierba formada entre los montes, su tierra entre leñeros, el árbol tzopantli que mana todas los noches un mundo entero. Me organizo por temas: las palabras de lo húmedo y lo vivo. Me vuelvo cauce. Me articulo con magia. Ya se hunde mi azadón, como segaderas en la milpa, en el agua de la vida. Las garras del rocío me aparecieron en el ahí de los senderos con mi inigualable y voraz condición coronada de flores. Tierra del después. Me volveré espiga, flor de conquistadores y libertadores colibrí. Soñé raíces, los silencios de las plantas. Pero también hay Feria. Letreros de poetas ambulantes que giran las manecillas del propio calendario azteca en el pulso. Quetzalcoatl retorna al pueblo y el corazón delator le estalla en los carritos chocones de su destino. Así se derriban Altazores. Sus nidos de rastro y de ojos, su calendario Maya de fin de mundo que reverdece. A la aventura le vuelven a crecer los enramados y se plantan en la mano. Intercultural modo, labor social. Poema-adobe. Me encanta vestir y desvestir de arcoíris. A la caza yo, de mis soles negros; de guirnaldas de follaje, de víboras de fuego, de polvo que enceguece cuando brilla el ocaso. Sumar leyendas. Soy la animalización de tus sueños y vivo como árbol dormido. Escondido entre metarrelatos de maleza y arbustos. Se apilan los zacatones no publicados. Yo canto tu
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canto quemado por la religión de la ignorancia y el televisor inapagable: una de las lenguas más antiguas del mundo perdida. Tu código de códices. Estoy en contra de las academias que no hacen caso a la poesía, de su prefrencia novelesca, de los falsos poetas: el último gigolo de la llamada hipervanguardia políticia. La labor del río es la épica de la transgresión. Reseñistas “vuelo de tórtola”. Estoy rascando la tierra, la lengua materna de mi abuela, la colonización cultural, la tranza individual, el cielo de poemas tipográficos encima de los cielos; Zapata de la sangre: valorización del arte popular-industria cultural con hipernacismo: la eternidad, son las cosas. Lo mazahua vivió agresiones, discriminaciones, estigmatizaciones y aún hoy, intolerancia. ¿Labor del monte atacar la discriminación de las nubes me pregunto yo? Digo más de lo que pienso. Llevo más sepulturas que sujetos transindividuales. Ya mis nostalgias me llegan como pinole blanco, como maicito negro. Revolución verde. Flora siempre nueva. Deconstrucción de especies extintas, estudio extraterrestre del lenguaje. Ecologismo de colectividad. Promoción de la igualdad, sistemas objeto de consumo, la lógica de la moda es el bordado de lana. Ambivalencia ideológica de la indiferencia. Hedonismo de lo efímero liberado. Pero es tuya la vorágine de los sentidos; marcha más danzante!, marcha más danzante!.Yo no sé, pero cada día creo menos en la pura ficción. Soy ficción y me reinvento sin géneros; coloquemos la pieza que le falta a la cybercultura. Mi danza de bosques se empapa de folklore. Máquina de hojas vivas para que el sembrador escriba
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sus hierbas y corrija. Hermano del monte, y obtener pura hierba de burro. Sembrador de riitos, monte de piedritas. Escarbo con varas lo que tejen los niños con sus voces: ya habrán otros laberintos silvestres. Anuncia su cosecha la montaña con su fe moviéndose. Anciana palabra que se muele para el etnocentrismo sin etnia. Hacemos casas con las escamas del sol. La unión del pueblo con la tradición ancestral. Un himno de mujeres tejiendo. Un mamotreto de hombres sembrando. Amas de casa sin casa en las ciudades limpiando el porvenir. No es correcto el dios del internet sin el autogobierno, me dijo el Tlaloc que llueve basura y pasa por mi casa. La Piedra de Sol en línea. Montes, cerros y cerritos; mis máscaras como de quetzal-ovni. Lo que queda; los árboles por donde caminé con mis hermanas y hermanos. Godzila, sale de paseo; alimentar la boca del comal. Soy una loma, de casas deshechas, abandonadas a tiempos mejores. Una voz más entre la polifonía mazahua. Por medio de intérpretes pichones respondemos/ devolvemos el aliento y la palabra/la tierra será/ como sean los hombres/no se manifestó su lenguaje/ sírveme más, lenguaje/bórdame el tejido de la sangre/que sigan las hectáreas de historia/ el pueblo chico que va entre lomas/ allá por el kilometraje de mis abismos y sonrisas/orilla de flores/ espinas en la ropa/ vamos por un conejito de azúcar ahogado en el café/contémosle el cuento del filo de nuestros machetes./ Me gusta LorcaNezahualcoyotlyork/ frontera casera/yanqui nortesur. El carnicero fiado de los sueños./ Demósle mantenimiento a las constelaciones futuro/ pasos personalizados por el anden
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del discurso nómada/ el mito asentando la cabeza del rito/en la sala de espera con un tajo de páginas/ lo ahistórico se vuelve canon./ Bien adentro de mis veredas de honguito blanco y patita de pájaro/ !Mayor educación superior, menores impuestos sin ubicación! Hablo de posrevolución, de hipermodernidad/ que mis prestamos léxicos no me abandonen sin planetas/ que no muera mi lengua dice al que llaman “Tinu”:/ “Ngejeree”/ atentado en mente/ el deseo de mis poemas
s VII Espíritu, rumor de todo lo no dicho entre lo hablado la necesidad cimentada en la angustia hiedra polar creciendo sin merma dentro del estómago recuerdos que ya dijimos tantas veces no me escuchaste son inútiles un pasado que no se despega de la enredadera de la psique espíritu afónico que se debate en flemas un calor opresivo ante lo social desvencijado un taburete para sentarse a solas a la espera de palabras que jamás habrán de pronunciarse
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un saber de la destinación pero no tener cobijo entre los mares de los posibles actos propios y de los otros toda esta suma que se repite: deseo de hacer maletas y que el viaje aclare el párpado la mirilla de todo lo que ya no basta abrir entre los jugos y las entrañas osamentas de viejos textos y viejos planes la dentadura movida por el uso gente sentada esperando morirse cosas así y uno con ganas de no salir a la calle porque afuera las personas ya no cantan sino que chillan y la suma de todo lo posible es nada más una acumulación sin brillo. Creo en tu huella dactilar en el ruido profuso de tu dictado Primer Motor Inmóvil, Demiurgo, apaga el ruido de más cobíjanos dentro de tu masa áurea para que tengamos sensatez y no prestigio.
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CARTA AL FUEGO. Es cierto, follaje de gargantas: tu deber es liquidar lo sólido. Debajo de la luz siempre está el suelo, debajo de los escupitajos, ese cielo como una apoyatura, el cielo de los hombres está hecho de sistemas. Tu deber. Tu deber es el asesinato, eres un dios de colmillos, asúmelo, porque yo soy un simio superdesarrollado, porque tú eres un simio superdesarrollado que añora las raíces de la nada, trepando, bagre de lava, por todas las gargantas. Yo no compraré la idea del éter, no importa cuánto crea en el éter, porque toda creencia es un sistema, porque toda fe es un sistema: la rebeldía es una fábrica y todos lo sabemos, las microtierras son proposiciones atómicas, y nada sabemos, nada sabemos, porque cuando casi era real la vida tú estabas hundiendo un par de manos en la nada, porque tú eras la muerte con toda su irrealidad como una falla: pero todas las fallas son perfectas, y también sabíamos que las cosas distan mucho de ser ellas mismas. Como un pacto de humildad se arrodillaban para ser usadas, devenían máscaras -Dios devenía máscara de oro-, semillas como casas de Dios, el verbo coagulándose en el polvo, la belleza del plástico, nuestro amor de plástico, nuestros sueños de plástico, y el devenir estático en la palma de mi mano. No subestimo la mentira de la muerte, porque toda mentira es la verdad, porque toda verdad es una broma de otra verdad, y estábamos hablando con los hombres. No somos humanos, cuán obvio ha sido desde el principio de la charla, pero -tú lo sabes, tú lo sabes- esta mañana despertaste
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con la peste en las entrañas, con el corazón alumbrando el vacío, con el veneno de todo lo que se enamora: mi deber es apagarte, mi deber es solidificar el aliento, habitar las aldeas inhabitables, decir tu nombre. Tú deberás consumirme, yo deberé hacer de tu dolor un sistema, de la sangre una profecía. Mi trabajo es la humildad del dios tirano. Porque todo sistema es una fe, asumo la retórica del ángel, que es la del hombre: no soy un hombre, mírame, tengo dos manos arrojadas al vértigo de no poder tocar, tengo unos ojos que no puedo ver, he inventado un mundo para decir mi nombre. Tú tratarás de destruir el nombre que he creado, porque ese es tu nombre, porque tu nombre acaricia y golpea usando mis manos, porque tus labios son mis labios, porque mi voz trabaja en tu cerebro, porque somos la verdad y la mentira, porque somos otra cosa que los hombres. ¿De dónde has venido? Señalarás el dedo del monte Sinaí, señalarás el oído que se prestaba al fuego de la zarza. Amo el fuego y toda su debilidad. Amo la soledad de Dios. Amo la mentira y su boca de fantasma, su alma de oro. Yo soy el amanecer, ¡deténme! Cuando me escupen al rostro amo la saliva, como un beso. Cuando me golpean amo el dolor. Yo no creo en la cobardía de los revólveres. Yo no creo en la cobardía de la palabra juventud. Soy un insecto que se afana sosteniendo al mundo que lo
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sostiene. Los relojes son instrumentos musicales. Las fábricas son vencejos. El cerebro es un palacio de niños venenosos. Amo el fuego: exijo una estrella que corone mi muerte. CARTA A LA TIERRA. Las espigas son profecías del aire. Las casas son cicatrices. No hay muchas tierras, sólo una, compacta. Eres una niña apenas, la más antigua. Los pequeños suelos son tus sombras en el aire. Eres el pesado amor. Polvo entre titanes: he ahí el espacio, tú eres tiempo. Eres silencio. Tú sabes que la tierra no tiene bordes, sino piel. Tú sabes que la noche desbocada es una arruga de tu silencio. No aclamas como dioses las ruedas de la fortuna, los carritos chocones, los algodones de azúcar. Para tu corazón todo es sagrado. La novedad es antigua, niña, pero no dejas de conmoverte en el anonimato. Las pirámides son huellas de gigantes, las torres de cristal ya vivían en tu sobreabundante corazón. Siempre habrá niños sorprendidos por las abejas marchitas: tú palpitas también, tú eres la tumba. Creerán que dices, que impones, pero tú guardas el silencio de los pobres. Todo lo amas, por eso permaneces siempre arrodillada.
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¿Quién te rasgará ahora para negarte? ¿Quién te dominará usando tus manos? Tú besas la orilla del tiempo, donde brotan los hombres. No hay ética que no sea genocidio: escucha al panfletero que casi está desnudo, casi como si fuera a desaparecer. Las manos no comprenden el pan. Las antorchas no saben qué es la luz: ellas son más humanas que nosotros. Toda tú eres palabra, toda tú eres áncora de silencio. Enséñanos cómo sembrar la noche arrodillados, enséñanos la humildad de lo sagrado. Tú eres el aire que se convierte en pan, tú eres el aire que se convierte en tacto. Los fuegos de artificio hacen saltar mi corazón. La noche cobija los labios que amo. En mi sangre fluyen todos los mundos: casi es verdad la vida, casi puedo habitar en este cuerpo, casi puedo besar, casi puedo sentir lo que me añora... [Sobre mis labios los niños acarician el aire]
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VIII Variaciones de Charles Bukowski lifestyle de la teoría de los 8 circuitos de Timoty Leary I don´t know , who is Charles Bukowski En el etanol impregnado de buka,buko,bukolico style etílico se preña el quien es Charles Bukowski. En el mito de los melómanos suena un long play de Timothy Leary y la sinfonía de los circuitos es el preámbulo de 1960 al siglo XXI por los cuatro circuitos ciberculturales, poscolmenares, posmodernos, posterrestres : Mutación sinónimo de Metamorfeo de los cuatro circuitos primitivos opiáceos. De esta supervivencia que nada en los cauces del ADN del ser primitivo que abre la tapa de su céfalo: Un alcaloide se aisla de la morfina en el génesis soporífero de la amapola enredándose en el fluido emocional
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del segundo circuito. Adentro echas mano de todo observas como vas de aquí hacía allá en ambas piernas tomas tu botella y bebes etéreamente hasta eruptar la nomenglatura C2H6O- Alcóhol. En el delirium tremen te recuestas a un costado de la domesticación sexual, rompes el cristal y los granitos de luz iluminan a vuestro ser ¡adolescente! Mutas hormonalmente en los escritos intensos, emotivos, crueles, rebeldes… Enrolándote en el intelectual civilizado. ¡Te mofas de todo! -Ja,ja,ja,ja… Os ries con demencia consumes lo que sea diciéndole ¡no! Al Prozac, calmantes y T.V.
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I don´t know who is? Beatniks,hippies, playgirls,playboys y hedonistas todos son neurosomáticos de cannabis sativa evolucionadas en las comunas autónomas del LSD, psilocybina y mescalina. Llegas al sexto circuito en el fin de la mente la neuroeléctrica einsteniana colapsa en la relatividad y lo poesía estalla en la realidad cuántica: acid head el break dance electrolítico. Bukowsky in my mind, mind, mind… Are you always in my mind? El génoma humano y la sociobiología se alínean al ADN que se desprende en las partículas elementales. CAOS: nanotectología ketamina salvia divinorum DMT
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¡SILENCIOOooo...! Who is Charles Bukowsky? Es el sky que emerge en Teos y transforma el granito de mostaza con en mito TO MAMALICKEN BUKOWSKY IN YOUR LIFESTYLE CHARLES. Marzo del 2014 México D.F.
GIRO III Soy una vuelta más de la tuerca 110762 voy en un engranaje de girasoles siguiendo el sol nací el día 11 del modus ponens del año 2619 grieta Principia Mathematica donde X=>Y (X implicaba a Y), en sus balances existenciales y borracheras. Recuerdo que ese año el credo matemático decía: X es verdadero porque X es demostrable; X es verdadero, luego X es demostrable.
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Mírese, o sea obsérvese con ojo esdrújulo, que se trata de una vía de doble sentido. La primera mitad afirma que las demostraciones son garantes de verdad y la segunda que donde hay una regularidad, existe una razón. Recuerdo que ese año unas mandarinas saltaron al infinito perdiendo su sistema óseo y su calcio ya no fue el mismo y recuerdo que me besabas con sabor al Último Teorema de Fermat (“no existen 3 enteros positivos a, b y c tales que An+Bn=Cn, cuando n es un entero mayor a 2), entonces eran sabrosos tus labios, ahora también, pero ahora saben a capuchino con vainilla caramelizada.
GIRO V Y ÚLTIMO Yo nací el 11 del salmón en el año 19-62 de los nanotubos de carbono y recuerdo que la lluvia caía como dos fotones teletransportados con una música de un bit que hacía bailar a las tortugas Galápagos y recuerdo que en una mesa de madera resinosa había una capa de pixeles hexagonales y que cruza corriendo una molécula de helio-3
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extraído de la Luna y que escurrió agua de un asteroide. Yo soy un bucle extraño girado a la izquierda una gota de conciencia negado para ser poshumano nacido en el año 1 lechuga orejona a las 06 horas del musgo friolento que se aferra a la piedra caliza porque siempre hay alguien que toca el infinito con trompetas de bambú recién cultivado. Yo soy y nací el día 11 tequila en el año 2691 maguey maguey de agave azul y recuerdo que las maderas se hincharon gimiendo de lo lindo, y gimoteaban husmeando la maraña y se contoneaban con renovadas fuerzas modorra y era tal el sueño que roncaban en silencioso seco. Recuerdo haber nacido el día 11 de la mirra del año 6219 en el instante en que el Auriga de Aquiles, Automedonte, fustigo a sus bestias para no ser tocado por la furia de los dioses del Olimpo. Y recuerdo que los pájaros y las cigarras con cantos frigios siguen al Sileno, que de borracho, apenas sí se sostiene mientras las sílfides lo cuquean y corren de su lado.
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EL ATLAS DE LOS SUEÑOS: PROFECÍA ARROJADA AL CIELO SOBRE EL NACIMIENTO DEL FUTURO TATHAGATA. Maitreya nacerá en Marte, en Alfa Centauri, en el satélite Europa o en la Pléyades, y con él habitarán todas las criaturas sabias hasta el momento definitivo de su liberación. Nacerá y tras su paso irá dejando un rastro de lotos, o de piedras preciosas -Maitreyacomo quien abandona el cielo para poder convertirse en una mina andante. Los hombres, que en ese entonces vivirán miles de años, verán nacer al sol desde sus frentes una vez que hayan superado a la muerte a su lado. Con su vestido de pájaros, y una corona de mil pétalos descenderá a la tierra igual que un transbordador espacial y tanto mortales como dioses se acercaran alrededor suyo para escuchar el verdadero Dharma. Todas las semillas que alguna vez abrazaron con amor a la tierra volverán a germinar, todos los volcanes y todas las montañas posibles harán sucumbir los suelos y surgirán, todas las galaxias se abrirán con sutileza y hermosura como lirios que hunden sus raíces en el vacío: todas las criaturas resucitarán en el momento preciso de su nacimiento tan sólo para ver en sus labios ser proferido el verdadero Mantra, el supremo. Mientras tanto aguarda el honorable Tathagata, aguarda en el cielo de Tushita, aguarda a su próximo renacimiento rodeado de robots y de monjes codificados en formatos digitales; aguarda a que el hombre cuide y limpie de sus jardines; aguarda
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a que el hombre vuelva a su antiguo oficio de cosmonauta o consiga hacer levitar continentes con la mente; aguarda a que sus bocas se conviertan en un incendio que se prolongue hasta el infinito: aguarda a que en el mundo no quede mundo y así sin rastro alguno del Skhanda, con todas las criaturas alcanzar el paranirvana.Maitreya, tú, cuyo cuerpo será semejante un manojo de luces; Maitreya, de cuya garganta brotarán como un manantial sin fondo los planetas; quiero volver a nacer contigo, quiero que todos vuelvan a nacer contigo como si fuésemos tu gemelo, nacer igual que los relámpagos que rasgan las nubes con sus garras, cubiertos de arco iris y plumajes de variados colores, tan llenos de esplendores, con las pieles doradas y la cabeza erguida hacia el cielo como un monasterio. Las ciudades celestes se doblegarán al oír tu nombre, hermoso como el vuelo de un cetáceo del futuro, y yo estaré allí como tu discípulo, hablando desde las piedras y las olas, vibrando igual que las cuerdas de miles arpas, danzando con los pies convertidos en árboles y múltiples vegetaciones. Sin miedo ya de volver a nacer y seguir reconociendo la línea que divide al mar con el cielo, estaré frente a ti, honorable-entre-los-seres como una rosa que con deleite se disuelve en nada.
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ESTA COMPILACIÓN II FUE TOMADA DE LOS ARCHIVOS: TIEMPO DE CRISTAL DE TIEMPO
Y se terminó de imprimir en el Laboratorio de Editoriales Alienígenas. Ubicado en el amanecer oriente de la ciudad de México, en Mayo del año 2014. Contiene las frecuencias recibidas por un nodo simbionte, enraizando a las puertas de la percepción. Los primeros son poemas visuales por Jesús Urbina, luego textos del libro Taller Subverso de Giancarlo Huapaya, poema de Gabriel Woltke, poesía visual de Augusto Carrasco, continúa con poemas de Inti García Santamaría, poema visual de Mauro Cesari, y continúa con poema de José Fautino Cruz, Lauri García Dueñas y Omar Jasso, dos collages de Alejandro Albarrán Polanco y continúa con un poema de Carlos Altamirano y poemas del libro Backstage de Sergio García y Fabían Treides. Durante el encuentro en Cd. Neza se presentaron las exposiciones visuales “La resistencia de los cuerpos” poesía visual peruana y de la revista “Ex poesía visual”. Las guardas corresponden a los cuadros KARAKA y D.A.R.Y.L de Genkidama Ñu, 2014.
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