ТАТЬЯНА МИРОВАЯ
СТИХИ МОИХ ДРУЗЕЙ Часть 8
Виктор Партолин
ТОЛЬКО ВАМ Татьяне М. Про что, мадам, хотели Вы узнать? Про то, как в пальцы колят кортизон? На сцене вечный только "наш" Кобзон. А мне уже, как раньше, не сыграть. Теперь нормально, по сравненью с тем, Когда двоилась жизнь напополам. Я никому об этом, только Вам. У Вас ведь тоже по уши проблем. 17.01.2014
Владимир Бочаров
ПРЕДЧУВСТВИЕ ВЕСНЫ Ты так любишь тепло, но ветра вновь остыли... Между мной и тобой целых тысяча милей. Нет, не так!.. лучше в датах и верстах... Нет, не так!.. лучше в осенях, зимах, и веснах... Или так (я же помню)! тебе больше нравится - в летах Уступая тебе, соглашусь и на это... Потому, понимаешь(?), что это значенье имеет... Потому... (хоть давно уж не верю в приметы)... Под осевшим сугробом трава-мурава зеленеет!!!... Почему-то случайно сегодня ее я заметил... А ты?!.
Полянских Николай Александрович
РАСТАЯВШАЯ ГРУСТЬ Что-то стало от грусти невмочь. Пересилив души своей ропот, Окунулся я в снежную ночь И услышал таинственный шёпот. В тишине, до рассветной поры, Как прелестник с холодной кокеткой, Гладя хлопьями бархат коры, Снег шептался с рябиновой веткой. К алым гроздьям настойчиво льнул, Как к губам неуёмный повеса, А под утро пустился в разгул И сорвался под тяжестью веса. Брызнул искрами снежный огонь, Жгучей влагой стекая за шею. И поймал я снежинку в ладонь, И растаяла грусть вместе с нею. И от чувств распахнулась душа, Как бескрайняя даль от пороши. До безумия жизнь хороша Если сам ты немножко хороший!
Наталья Шерман
ОБИДНО СБИТОЙ БЫТЬ Обидно сбитой быть на всем скаку. Так далеко еще конец дороги, Но конь упал, не встать ему на ноги. До финиша добраться не смогу. Вот они - жизни жесткие уроки. Да, сбита. Сбита выстрелом одним. Стрелок тот молодец, совсем не промах. Дымок и огонька далекий всполох Вдруг показались чем- то мне родным. Ну так и есть! Сама давала порох. Давала порох, сыпала в мушкет, Стрелять учила, чтобы без осечки, При том была закланною овечкой. Таких наивных не было и нет. Осталось ждать, когда поставит свечку.
Агеев Владимир
ДОЖДИКУ Шелести и шепчи, и глаголи. И журчи, и ворчи, и кричи. Излечи меня, дождик, от боли. От разлуки меня излечи. Заговоры, нашепты, молитвы Только это мне может помочь. Только это... Иль лезвие бритвы! В эту мокрую, грязную ночь. Зашепчи мои черные думы. Одиночество заговори. Усыпи. Чтобы лик моей дамы Надо мною витал до зари.
ДОМ В будущее рвется мир ликующий Где-то там: снаружи и во вне. Ну а я, как будто дом пустующий, Вспоминаю всех, кто был во мне. Будто бы пока я и не стар еще. Сотни зорь до крайней до зари... А душа, как дом после пожарища,Дым и гарь, и чернота внутри. Самые пре-пре-воспоминания Даже те - без стука за грудьми, Будто рядовые опознания Трупов бывших некогда людьми. А припомню детство босоногое, Юности надежды и мечты, Так тоскливо-стыдно за убогое Пустотой толченье пустоты. Полумертвый, полу существующий Между дел и тел, концов, начал. Оттого я, видно, дом пустующий, Что не тех когда-то привечал. 85г
Алексей Тихонов
ГОРОД Я в этом городе давно Живу в мансарде и мечтаю Догнать стрижей летящих стаю, Шагнув в открытое окно… Я в этом городе давно, Но до конца им насладиться, Как и любви твоей добиться, Вовеки мне не суждено – Любовью болен я давно… Я вас люблю – тебя и город. Любви неутолимый голод Зовет меня к стрижам в окно – Тобою болен я давно…
Ольга Поминова
АВИТАМИНОЗ Мечтаю… Пусть было бы стильное что-то – парео на плечи, да ласковый бриз, чуть-чуть алкоголя, немножко ризотто, такая вкусняшка, тот «маленький рис» нельзя отказаться, и к чёрту диеты! У пальм перенять бы их шляпный фасон… Парео и шляпа – зелёного цвета с оттенками синего, сумочку в тон… А вечер кому-то уже предназначен, следы на песке – до приливной волны… Луна повисела, таращась незряче, да сгинула в тучку, досматривать сны… А рифмы нашёптаны музой бессонной, вплетаются в строчки одна за другой… И с моря вот-вот грозовые муссоны, да берег штурмует с разбега – прибой… И всё это вместе и поодиночке – стихия и частность… И знать не резон, откуда, с какой начинается точки сплошная, в которую слит горизонт?.. …А всё начиналось с мечты о ризотто, парео и шляпе… Увы, не сбылось… Весной нам всегда не хватает чего-то, как, впрочем, и раньше. А-ви-та-ми-ноз…
НЕВПОПАД... «Впервые! Проявив участье, и взвесив все возможности, судьба раздаривает счастье – кто сколько может унести!» Никто не верил этой вести. Крутили пальцем у виска: «Бесплатный сыр – в известном месте. Обман, обман, наверняка, так не бывает, не бывает!» …Шли люди. Отводили взгляд. Истошно тренькали трамваи, всё было как-то невпопад и странно. В общем, неуютно от нереальности щедрот судьбы. Стыдился почему-то бесплатной радости народ… А счастье было так послушно, просилось в руки и в глаза. «Ну, выбери!» - врывалось в уши. …Никто не верил простодушью, никто не отдал голос «за», за то, что было слишком близко… …Судьба, восстановив межу, к стене пришпилила записку: «Ждать надоело. Ухожу…» С тех пор и кланяемся в ноги, планиду нищую кляня в душе – и сиры, и убоги, всё просим…Только вряд ли, многих услышит… Например, меня…
Изабелла Каракулян
А ВСЁ ОСТАЛЬНОЕ... Мне многим. . . Есть, что сказать, Но я не живу лишь этим, Хочу одного, Не знать. . . Что может быть плохо Детям, А всё остальное - блажь, А всё остальное. . . Будни, От дождика Зонт и плащ. . . И ищущий крова путник, Получит тепло и хлеб. . . Меня и на это хватит. Обиды, Так то ж - у всех. . . Пусть боль Очень мало значит, Коль тянет всего на месть И делает злыми руки, Грехов. . . Нам увы не счесть, Но не бесконечны муки И свет - оттеняет жизнь, Не надо Поклонов "ночи". . . От ран ты своих отстранись, Когда даже больно Очень.
И ДАЖЕ СНЫ... Задумалась, о чём? Да ни о чём, Привычно всё. . . Скорее, привыкаешь, К отсутствию простора за окном И к этим дням, В которых замечаешь Лишь пустоту И сей унылый цвет, Всё остальное В облаке тумана, Всё остальное сведено На нет. . . И даже сны, Скупая панорама, А может, Это просто зимний бред, Такой холодный, Что пугает окна. . . Который день, В них не встаёт рассвет И небо. . . Так безумно Одиноко.
СКОЛЬКО Ж В НЁМ... А сегодня - светло И бескрайний простор Голубого, как моря неба, Создаёт некий блеф, Разыгравшихся снов. . . Ни дождя, Ни вчерашнего ветра, Только небо, С глазами живых васильков, А - другое. . . Оно без смысла, А другое сейчас В километрах шагов. . . Боль на время, Как-будто стихла Та, что вечно уже со мной. . . Разве может жить мать Без боли? О, какой же сейчас Небосвод голубой, Сколько ж в нём, Этой самой, воли.
ПОЧЕМУ-ТО - НАЗВАЛОСЬ ВЕСНОЙ... А сегодня, Февральское утро, Почему-то - назвалось весной, Почему-то - весной, Не как-будто, Очень уж многозначен Покой. . . Очень уж многозначен, Не - моно, Без диктата холодных границ, Где покой может значить Лишь - соло, Соло сна. . . Здесь же Множество лиц И тепло, И ожившие краски, И какой-то незримый полёт Чувств, Не помнящих зимние "ласки", Направление, только вперёд, Только в жизнь. . . До чего же просторно В этих мыслях, Исполненных чувств, Светлых чувств, Даже думать не больно, Что годков мне прибавится Груз. . . Бог с тем грузом, Сейчас и сегодня Мне даётся реальность весны, Быть открытой. . . Довольно не модно, Только мне Эти рамки тесны.
Ольга Шабинская
ПОГОДЫ ВЕТРЕНЫЙ КАПРИЗ Погоды ветреный каприз, То дождь, то снег – тепла предтеча. Сосульки облепив карниз, Прощально капают на плечи. Улыбчиво коснётся луч Сугробов сумрачно суровых И снова прячется средь туч, – В весну влюбленный Казанова. Поют о птицах провода, Земля вздыхает снам переча. Сбежать готовится вода И ожиданье душу лечит.
ЗИМА ПО КРАЕШКУ НЕБЕС Зима по краешку небес Уходит царственно и строго. И вербный свет уже воскрес И собирается в дорогу. На ухо шепчут зеркала: Ты дождалась заветной встречи, А то, что осень не дожгла Листва зеленая излечит. Не остановит грусть ночей Благословенное схожденье. Несёт по улицам ручей Весны земное отраженье. Рассвет воскресший обнажит На дне души тепла остатки. Ах, время, время не кружи Года мои печалью сладкой.
Я НЕ ЗНАЮ СКОЛЬКО МНЕ ОТМЕРЕНО Я не знаю, сколько мне отмерено, Летних гроз... закатов у воды... Прежде чем дождливо и потерянно Время заметет мои следы. Кем я стану, деревом иль птицей? Это все не мною решено. Облаков пушистых вереница За мое помолится окно. Ангел мой сжимая грустно крылья, Сдаст в архив ненужные дела. Подписав размашисто "отбыли" Всем, кого в душе не сберегла.
Владимир Демидов
МОЙ КВЕСТ Когда мне надоест тебя любить, чтоб в теле крови сохранить хоть литр, в клубок смотаю нашей жизни нить, отдам соседке, пусть мне свяжет свитер. Я дверь толкаю резко, от себя, плечом, ногой, но только боль в колене. Мой курс упал, как к доллару рубля, к юаню, евро и японской иене. Как не хочу услышать: - Ухожу! Я сам уйду, вот только дверь открою… На миг, но я тебя опережу, не потерплю насмешки над собою. А дверь легко открылась… на меня… И ты вошла… И где моя бравада? Я всё, что мог, на чувства обменял, и даже то, чего менять не надо. А ты улыбкой (как же хороша!) погладила взъерошенного зверя… И снова, не потратив ни гроша, меня купила. И закрыла двери. Когда тебя любить мне надоест… До этого мне, словно Одиссею… Наверно, ты – мой бесконечный квест*, где я в конце концов сломаю шею.