Gayart n5 revista de literatura y arte grafico gay by agusti pericay

Peter Siegrist

Arna Baartz

Portada: Arniel Levis + Joseph Sela Reflexión editorial : Reflexiones de la coordinación (esta vez Mario Patiño) Liberación Gay: “El monstruo de la laguna negra” la narración de Arniel Levis Total art: El arte digital de Joseph Sela Surrealismo Destilado: Primera parte del relato de Macarena Govanntes “el exorcismo de Mary Joe” Burbujas artísticas: Presentamos a la ilustrador Arkano 13 Morbidus Fabulus: “El coleccionista de miradas” un relato de David Villa Alcayatas en las paredes: Ilustraciones de Quimera SA y pensamientos de Dragg Isis Mama de mayor quiero ser: entrevistamos al ilustrador Fenix Diaz Mermelada de naranjas acidas: el humor ácido de Suby Subaru Mermelada de naranjas acidas: el humor ácido de Dragg Isis Mermelada de naranjas acidas: “relaciones in-personales” por Agustí Pericay Verbum poeticae: Fragmento del libro de David Silvestre Valor Comic-manga: Agustí Pericay nos presenta el quinto episodio del libro-comic 27 Yahoree Sugerencias editoriales : Libros y comics sugeridos por los colaboradores de Gay+Art Sugerencias en la red: sitios web recomendados por nuestros colaboradores Verbum poeticae: narrativa de Facundo R. Soto Surrealismo destilado: un último pensamiento de la mano de Nino Pocaterra

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En su libro Teoría estética, Theodor W. Adorno afirma que la cultura es el ámbito en donde el individuo se opone a la masificación. “Cuanto más se totaliza la sociedad, cuanto más perfectamente se va reduciendo ésta a un sistema monocolor, tanto más en las obras de arte, en que se acumula la experiencia de ese proceso [totalizador, totalitario] se convierte en su opuesto”. Para Adorno, el arte “viene en auxilio de lo no idéntico, de lo oprimido en la realidad por nuestra presión identificadora”. Y si la cultura establecida oprime y masifica, “sólo por medio de su absoluta negatividad puede el arte expresar lo inexpresable, la utopía”. Así, “en la pureza del auto aislamiento, en el mundo frágil y transparente de los que no tenemos nada que perder”, transmuto mi negativa en una continua transgresión, en una constante profesión de fe anti convencional. Mi obra entera, en sus distintas épocas, siempre ha constituido una respuesta a los estragos de un principio de realidad hostil, machista y violenta. Realidad, profundamente santificada y perpetuada por el clientelismo corruptor de las religiones organizadas,. Es a través del arte, preciado espacio de libertad personal, que transfiguró el inalienable derecho a la identidad y la diferencia, en imágenes, sensiblemente aderezadas con plumas, lentejuelas, y su correspondiente pizca de irreverente, e inminente subversión de roles de género, normas y convenciones. El arte puede ser un medio para sensibilizar, cuestionar, romantizar y provocar orgasmos en la matriz de las utopías, libre de prejuicios, fobias y autocensura. El arte y el derecho a la identidad, se buscan, se reconocen, se seducen y enredan como dos serpientes arcoíris, henchidas de placer para promover las tolerancia y reivindicar el derecho a la identidad, a bolsazos, taconazos, mordidas, arañazos, , alas rotas, y manos caídas, en la cotidiana lucha y resistencia contra el machismo de bípedos involucionados, sentando así las bases para la evolución de humanos libres, sensibles y progresistas.

MARIO PATIÑO

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AGUSTÍ PERICAY ÁRNIEL LEVIS DAVID VILLA

El monstruo de la laguna negra ARNIEL LEVIS La, ra lara…. Quisiera empezar contándoles una película muy antigua filmada en los comienzos del tecnicolor llamada el monstruo de la laguna negra y que observé con detenimiento; un monstruo acostumbrado a vivir en el pantano es encontrado por un grupo de científicos que maravillados por el encuentro quieren hacerles algunos estudios, el monstruo envuelto por la curiosidad se dejó arrastrar por todo lo nuevo que estaba viendo, dejando que sobre le hicieran muchos estudios. Pero tenía un problema no podía respirar fuera del agua. Los científicos quisieron llevar sus estudios más allá y extrajeron las branquias del monstruo y las cambiaron por pulmones. El monstruo los primeros días se sintió muy contento por todo lo que vivía llevado por toda la generosidad que sobre él tenía el grupo, pero después de cierto tiempo el desdichado descubrió que todo era mentira que era sólo una experimento y nada más y quiso volver a su pantano, al meterse al agua el animal no pudo respirar por la operación a la que fue sometido, se aferraba por meterse al agua pero no encontraba oxigeno y moría ahogado por lo que hasta entonces fue el medio en que se sentía feliz. La película termina con la imagen del monstruo ahogado en la orilla del pantano… Cuando la conocí me pareció muy inteligente, tenía lo que yo había estado buscado, perfecta, nos fuimos conociendo y poco a poco me sentí atraído por ella. Hasta me dispuse a salir, fuimos a bailar y la verdad es que congeniamos muy bien, parecía que la conocía desde hacía mucho tiempo y ella también a mi. Fue creciendo algo muy parecido al amor que se prolongó por largo tiempo. Nos compenetramos muy bien, había feeling. Un día la deje ¿El porqué?...Alguien dijo por allí que el corazón es un gitano, creo que se quedo corto con la metáfora, ni siquiera que el corazón tiene razones que el cerebro desconoce. El mío está totalmente aislado el uno de otro, el Caín y Abel, mi cerebro el dominador y el corazón el que hace todo por ser feliz; aunque es un monólogo quisiera que cantaran conmigo... Sin culpa estoy yo gitano es mi corazón… A pesar de llevar tiempo saliendo con esta joven, un día mientras iba a visitarla… lo vi y el me miró como si no me mirara y un solo segundo comprendí el daño que me haría, quise apartarme de él, mas no pude hacerlo; sus ojos claros me envolvieron y sin quererlo me perdí en su mirada. Ilustración: Kou Shou

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Aunque casi ya no recuerdo, es cierto, su cara ha debido parecerme muy buen mozo, porque no podía mirar algo que era evidente para todos menos para mí. Tenía un secreto. Tan claro para todos y tan oscuros para mí que hacía llagas en mi piel, era sorprendente ver las lesiones que su toque causaba a mi piel, sentía el ardor y olor de la piel cocinándome en mí. Poco a poco mi cuerpo se convertía en manojo de sangre y carne viva, tan doloroso era que aún siento miedo el recordarlo. Tan profundas fueran las marcas que todavía la siento en mi piel y si miraran con el corazón también podrían verlas tan claras como yo las veo ahora. Su olor era fétido y su sabor tan agrio que ni siquiera puedo ahora dejar de sentir nauseas. Aunque para mi era sublime. En un segundo fatal deje de querer a quien para mi se había vuelto mi compañera para lanzarme en pos de esta pasión frenética. Con el correr del tiempo las ulceras en mi piel comenzaron a sangrar tanto que no podía soportar el dolor de mi alma, mi sangre se escapaba de mi, sin que yo pudiese evitarlo. Día a día su extraña figura se aferraba a mí tan fuertemente que nada podía detenerlo. No pude seguir, era demasiado para mí y mi estrecha cabeza, el cerebro ganó la partida. La dejé tan rápido como la había conocido. Oh buen Jesús yo creo firmemente…. He conocido los confines del mundo y allí encontré nada… todo es licito y todo está permitido para todos. No existe nada que nos impida volver atrás. Nada tiene que ser como una novela sino más bien como una triste crónica. Volví a la que fue por mucho tiempo mi amor, me sumergí en la laguna que fue para mí todo en la vida y tan simple decirlo como que era mi porvenir. Sólo me sumergí y deje que me llevara en sus aguas tranquilas, un sólo instante dure, comenzó a faltarme el aire a mis pulmones, sentía que ahogaba sin poder respirar, había cambiado branquias por pulmones, salí por un momento y me volví a sumergir, mas era en vano, era evidente que jamás volvería a respirar el aire de la laguna, moriría ahogado antes de ser feliz. De inmediato me senté en la orilla de lo que se había vuelto mi nuevo mundo, un mundo tan extraño que aún miro de lejos la laguna negra de la felicidad esperando volver a cambiar mi destino…Sin culpa estoy yo gitano es mi corazón, cadenas rompió el libre gitano iba, hasta encontrar el prado más verde que hay, recogerá estrellas sobre sí y se detendrá quizás y se detendrá, y se detendrá…Lara larara lara lara Lara…

Podéis leer los libros de Arniél Levis gratuitamente en: http://levis-novelasgays.blogspot.com.es/ Ilustración: Kou Shou

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Esta sección está pensada para dar a conocer a ilustradores, creadores de comic, escultores y artistas plásticos consagrados que creemos que tienen mucho que decir artísticamente en un futuro próximo.

Hoy les presentamos a Joseph Sela, un artista de Barcelona que se ha especializado en arte digital, que nos ha maravillado con la fuerza que desprenden sus trabajos, pudimos ver su obra este verano en la exposición que realizó en el hotel Axel de Barcelona. Su técnica a la hora de realizar sus maravillosos collages digitales nos ha sorprendido muy gratamente. Juzguen ustedes mismos sus obras a continuación: Podéis ver más obra Joseph Sela en: www.facebook.com/josepmaria.sevilla

MACARENA GOVANNTES EL EXORCISMO DE MARY JOE. Parte 1: “SOR AGHATA” CONVENTO DE NUESTRA SEÑORA MARÍA AUXILIADORA DEL PECADOR TEMEROSO DE DIOS. (En Un Pueblo De Toledo). La abadesa Sor Alfonsina había reunido a todas las hermanas del convento para darles una charla acerca de cómo se encontraba en aquellos momentos difíciles de crisis la situación económica del convento de Nuestra Señora María Auxiliadora Del Pecador Temeroso De Dios. Se hallaban todas en el refectorio del convento sumidas en un silencio total. La luz que atravesaba los ventanales era de un día gris lluvioso, hacia tanto frío que soltaban vaho al respirar. Sor Magdalena, Sor Angustias, Sor Piedad y Sor Adriana sabían que ellas serían un punto muy especial del total del discurso que iba a lanzar la hermana superiora aquella tarde de invierno. Nerviosas sacudían el cordel de sus hábitos. Sor Alfonsina se encontraba sentada en la mesa donde comían a diario. Alrededor de la misma se encontraban la abadesa, la hermana tesorera Sor Mina y la adorable por todas y fruto del noventa por ciento de los ingresos brutos del convento, Sor Agatha. La joven permanecía casi inmóvil mirando a sus manos entrelazadas. Su tez era blanca como la nieve y sus labios rojizos carnosos. Sus ojos verdes eran como las hojas de los rosales que florecían en el claustro. - Bien queridas hermanas. Estamos hoy aquí todas reunidas para discutir y tratar de mejorar los recursos monetarios del convento. Como bien saben, la diócesis es incapaz de sostener este refugio de espiritualidad. Gracias a la hermana Sor Agatha, señalo con su mano derecha hacia donde se encontraba la joven. Es el noventa por ciento de los ingresos totales del convento, pero la pobre aún teniendo la juventud por sus venas se encuentra agotada y este último mes hemos reducido el ingreso casi a la mitad. Hay que cuidar de Sor Agatha, mimarla, agasajarla con todo lo que desee aun sabiendo todas que ella es de poco pedir, tan sencilla nos la mandó Dios. - Por otro lado.- De repente el tono suave y lleno de dulzura de hacía unos segundos cambio a un todo más susceptible lleno de reproche.- La fabricación de dulces como "Las Pompas de Santa Cordelia" o "Las Milhojas Santa Ramona" y demás repostería ha bajado casi en su totalidad.- Sor Alfonsina se levanto las gafas para pode ver de lejos a las hermanas reposteras Sor Magdalena, Sor Angustias, Sor Piedad y Sor Adriana.No dudo de su profesionalidad pero los hacen extremadamente dulces. !Y ustedes se preguntarán¡. ¿Qué problema hay en que un dulce sea precisamente dulce?. Pues muy fácil.- Alzó la voz levantándose de la silla y dando un golpe con la mano sobre la mesa.- A nuestros clientes les sube el azúcar. Si a nuestros clientes les sube el azúcar la seguridad social se masifica y todos saben el porqué de esas subidas de Ilustración: Arna Baartz azúcar, saben que son por nuestros dulces. Desde el www.facebook.com/ArnaBaartzArtist pueblo nos miran como diciendo: "ahí van esas que se están cargando a media población de ancianos". Y queridas hermanas lo dicen con desprecio.

- Madre nuestros dulces se realizan con las mismas recetas desde la edad media.- Contesto Sor Magdalena. - ! Ese es el problema hija miaaaaaaa ¡.- exclamó como diciendo tú misma lo acabas de decir.- Que ya no estamos en la edad media. Hay que renovarse o morir. - Señora abadesa. Yo siempre he estado a favor de las nuevas tecnologías en cuestiones de repostería.- Dijo sor Piedad, pero la hermana Sor Magdalena es tan antigua que no me hace caso. Pienso que a las delicias de "Las Pompas De Santa Cordelia" se le podría añadir la mitad de harina y huevo, serían mucho más ligeras, por supuesto utilizando edulcorantes en este caso sin azúcar. La hermana Magdalena lanzo una mirada inquisidora a Sor Piedad como diciendo "ya te pillaré en el horno". Sor Agatha escuchaba la conversación ensimismada mirando el cielo gris de aquel día. Sus manos comenzaron a sudar y de repente comenzó a encontrarse mareada. Bebió un poco de agua pero el mareo continuaba. Al fondo del refectorio encima de la puerta de entrada había un Jesús crucificado. Sor Agatha pudo ver como los ojos del Cristo se fijaban en ella como si los tuviera junto a dos palmos delante de sus ojos cuando en realidad había muchos metros por delante. Agatha desvió la mirada, a esas alturas ya había perdido el hilo de la conversación. Se encontraba mareada y comenzaba a sentir esa fuerza que tiraba de ella desde el pecho hacia fuera y descargaba como una corriente eléctrica de pasión espiritual hasta su entre pierna. No pudo sofocar un lamento de placer divino. -!Aaayyy¡.- Suspiró extasiada Sor Agatha.- Madre estoy comenzando a sentir la fuerza de Cristo en mí. Me encuentro indispuesta. Me gustaría retirarme a mi celda para descansar. La Abadesa Sor Alfonsina se levanto preocupada, palpó la frente de sor Agatha, colocó los labios en la misma. - Es cierto su temperatura a aumentado como siempre que le sucede lo que todas sabemos. Rápido llevarla a su celda y que descanse. Recen a los pies de su cama 39 Ave Marías y 105 Padres nuestros. ! Sor Magdalena, Sor Piedad, acompañen a nuestra hermana inmediatamente y no olviden sus rezos en silencio para no molestarla.

Ilustración: Arna Baartz www.facebook.com/ArnaBaartzArtist

BREVE HISTORIA DE SOR AGATHA Y SUS REVELACIONES DIVINAS. Agatha nació en "Baia Mare" un pueblecito de Bucarest Rumanía. Pasó su juventud en el campo recolectando manzanas para venderlas en el mercado del pueblo. Era casi una niña pues no contaba con más de 16 años de edad y en aquella época todavía ciertas edades eran reconocidas como niñez o juventud temprana. Fue en esos años cuando Agatha era muy feliz en Baia Mare. Sus padres y hermanas la adoraban pues tenía un corazón enorme, nada era suyo, todo lo daba. Los padres días después de la catástrofe pensaron que ese había sido precisamente el problema, que todo lo daba. Agatha fue salvajemente violada por dos vagabundos que pasaron por las tierras de la familia. Sucedió al atardecer. Agatha jugaba cerca de un riachuelo. El agua era pura y clara. Las flores y setos la rodeaban las mariposas revoloteaban a su alrededor. Los vagabundos vieron como la joven de pechos tersos se bañaba con un camisón blanco transparente pues estaba mojado por el agua fresca del riachuelo. Se acercaron rápidamente a ella y la violaron. Así de imprevisto, así de rápido, así de cruel y catastrófico. Los vagabundos fueron capturados por las autoridades del pueblo de Baia Mare y condenados a muerte por el populacho. Nadie podía creer que la joven y dulce Agatha criatura de Dios hubiera sufrido los ardores sexuales de aquellos monstruos. Los violadores pasaron siete días en los calabozos. Se le oía gritar, lamentarse, rogar a Dios. !Qué Dios les iba a escuchar con el daño que habían hecho¡. - Señor. Nos hemos quedado impotentes.- Confesó uno de los vagabundos. - El comisario jefe no daba crédito a lo que aquel malhechor decía.- ¿Como dices?. - Señor mi amigo y yo nos hemos quedado impotentes. - ¿Y cómo pueden saberlo?. !Si no han podido probar moza¡ . - Vera su señoría es que mi amigo y yo somos amantes. Y por el aburrimiento y vicio nos ha dado por hacer el amor y nada impotentes totales. Nuestro deseo sexual ha desaparecido por completo, como castrados.- Lloraba el vagabundo.

Aquel suceso corrió entre los habitantes de “Baia Mare” como la pólvora. Los malhechores habían sido castigados por la mano de Dios volviéndolos completamente impotentes. La joven Agatha pasó a ser una pequeña Santa redentora del pecado carnal. El comisario jefe junto al párroco de la iglesia de San Agustino pidieron a los padres de Agatha un pequeño sacrificio. Cogerían al tonto del pueblo conocido por su vicio sexual y pasaría un rato con la joven Agatha. Los padres aceptaron. El pobre tonto del pueblo una vez probó la dulce miel de Agatha quedo impotente de por vida. El sexo para él había desaparecido de su mente. Sin duda “Baia Mare” tenía una Santa. Santa Agatha La Castradora. CONVERSACION DESESPERADA ALREDEDOR DEL CLAUSTRO DEL CONVENTO. El nerviosismo se podía cortar con los cuchillones de cocina de Sor Petronila la cocinera. La abadesa Sor Alfonsina paseaba alrededor del claustro junto a la tesorera Sor Mina. - Hermana Mina. Estamos al borde del cierre del convento. No me importa mucha la verdad, llevo años sirviendo a la iglesia y a este convento. Lo que me preocupa es las hermanas Sor Agatha. Tenemos que cuidarla lo máximo posible de ella depende nuestro bienestar económico. - Señora abadesa. La idea de Sor Adriana de plantar nabos en el huerto que apenas explotamos es muy buena. Podríamos cultivar verduras ecológicas y todo ese rollo moderno. - No diga tonterías Sor Mina. Usted sabe perfectamente que un campo de nabos no nos sacará de la miseria. Aunque prefiero que las hermanas estén ocupadas en algo y no estén pesando todo el día en Sor Agatha y su Don. Las descentra de sus rezos y obligaciones para con Dios. Dé la orden de abrir el huerto y plante toda clase de hortalizas, no nos servirá de mucho pero sí desviaremos el tema de Sor Agatha. - Madre superiora. Sor Agatha se mejorará, solo tenemos que dejar de llevarla a la penitenciaria para que realice sus "milagros". Un par de semanas con una buena dieta y estará completamente perfecta. Déjalo en mis manos. - Sor Mina. El director del penitenciario Don Eduardo Bachiller requiere los favores de sor Agatha cada semana. Si nos retrasamos dos semanas los ingresos bajaran tanto que tendremos que comer agua caliente con un trozo de patata. Ilustración: Arna Baartz La hermana Alfonsina despidió a Sor Mina para que www.facebook.com/ArnaBaartzArtist ordenara los libros de contabilidad. Alfonsina quería estar pendiente de la joven en todo lo que necesitase, rezos, buena comida, descanso total. Aún así se encontraba muy nerviosa. Se dirigió a su despacho. Una habitación repleta de muebles de roble con estanterías llenas de libros. En las paredes había cuadros de Jesucristo y Ángeles luchando contra demonios. Se sentó en su escritorio, abrió con una llave que saco de debajo del habito un pequeño cajón retorneado con florituras de madera y una cerradura dorada. Saco una tableta de pastillas y tomo dos sin beber agua. Dejó el medicamento sobre la mesa en el que se podía leer Orfidal 2 mg. GRAN VÍA. MADRID. UNA MAÑANA DE FRÍO INVIERNO. El apartamento se encontraba en semipenumbra. No habían dado la siete de la mañana y la chica de la limpieza no llegaba hasta las ocho en punto. Margarita Rotemberger DeStradivarios De Todos Los Santos dormitaba en su cama con dosel. Los efectos de la ginebra y el prozac consumidos la noche anterior había hecho el efecto deseado, dormir plácidamente sin agobios en la cabeza. (Que si fulana, que si mengana, que si Chanel O Prada. Que si sierra o playa). Por la ventana entraba una ligera luminosidad propia de la Gran Vía Madrileña. El despertador marcaba las siete y media. El haz de luz reflejando la hora lo hacía en el techo del dormitorio en números grandes. Margarita siempre pensó porqué se habría comprado ese maldito reloj con los números tan grandes y proyectados en el techo, le recordaba el paso del tiempo y la amenazante llegada de unas arrugas llamando a la puerta de su madurez. Mas tarde ya arreglada como quien va a la ópera. Un traje Chanel color verde oscuro. Unas discretas perlas alrededor del cuello. Un moño estilo Audrey Herpburn y unos zapatos de valentino de tacón altísimo con la planta en el mismo tono verde del vestido.

Tomaba café bien caliente que lo acababa de hacer Rodolfa, la chica colombiana que tenía desde hace años como asistenta. Miraba caer la lluvia por la ventana de la cocina de diseño, todo metalizado y recordó en ese mismo instante que aquella precisa tarde le tocaba a ella realizar la reunión de amigas para la hora del té. La última vez en casa de Rita P, los dulces fueron un verdadero asco. Estaba pensando que quizás en la pastelería más selecta de Madrid encontrase lo que ella necesitaba para su club de "más mejores amigas". - Rodolfa. ¿Sabe usted de alguna pastelería donde los dulces sean exclusivos? .- Pregunto como si tal cosa. - Señorita no suelo frecuentar pastelerías caras. Pero no muy lejos de aquí en n pueblo de Toledo hay un convento donde hacen unas delicias divinas al paladar. Mi marido me lleva los fines de semana y siempre terminamos comprando un surtido para el desayuno del domingo. - Y ¿cómo dice que se llama ese convento?- Pregunto Margarita abrochándose los guantes de Versace y colocándose las gafas de Armani a punto de coger el bolso Vuittton para salir de inmediato. - Convento De Nuestra Señora María Auxiliadora Del Pecador Temeroso De Dios. - Muchas gracias Rodolfa. No estaré para el almuerzo pero si para la hora del té. Tenga preparado el juego de tacitas inglesas que me regalo el conde de Winchester para las cinco en punto. Abrió la puerta marcando antes el código de desactivación de la alarma y salió por la puerta con paso decidido. Margarita era siempre muy decidida en todo. - Adiós señora. Contesto Rodolfa dos segundos después de cerrarse la puerta.

Fin de la primera parte Macarena Govanntes.

Podeis ver mas cositas de Macarena Govanntes en: www.soyveryirresistible.blogspot.com.es/

Ilustración: Arna Baartz www.facebook.com/ArnaBaartzArtist

Esta sección está pensada para dar a conocer a ilustradores y creadores de comic noveles, artistas jóvenes que creemos que tienen un gran potencial que esperamos ver florecer en un futuro próximo

Hoy les presentamos a Arkano 13 (Arkano Bladimir) un joven ilustrador mexicano que nos ha sorprendido con un estilo muy oscuro (casi satánico) que contrasta con la limpieza que desprenden sus ilustraciones, con una clarísima influencia del comic europeo y del mundo oso, consigue llevar a sus personajes a un nivel de belleza y dureza que nos conmueve, juzguen ustedes mismos sus obras a continuación. Podéis ver mas obra de Arkano 13 en: www.facebook.com/arkahnoXIII www.facebook.com/arkahno13

EL COLECCIONISTA DE MIRADAS (PARTE 1) Un relato de David Mario Villa Antonio continuó sin moverse, sudando copiosamente. El calor era ya insoportable a esas horas de la mañana. No había dormido bien y tras el café frio que había tomado como desayuno para espabilarse había prescindido de una ducha reparadora que le despejara y eliminara su fuerte olor corporal. Se encontraba demasiado cómodo en su sillón como para desperezarse y descolgar el teléfono, que de nuevo insistía en quebrar el silencio que deseaba. La ceniza de su cigarrillo se desplomó indolentemente sobre su ingle desnuda y, al intentar apartarla de un manotazo, sólo consiguió formar un tiznajo grisáceo. El cenicero estaba repleto de colillas acumuladas a los largo de varios días despidiendo un tufo que, aunque le molestara, no le motivaba lo suficiente como para vaciarlo. Una mueca de desagrado se esbozó en su rostro avejentado al alcanzar su tercera lata de cerveza de la mañana, ya tibia. A sus cincuenta y dos años el descuido de su aseo, el abandono, la alimentación desmedida, el tabaco y la bebida habían cobrado su precio; aparentaba diez años más. Nunca había sido guapo, ni siquiera atractivo. Siempre fue un ser vulgar y desapercibido que ni siquiera logró brillar con su personalidad para compensar aquellas otras gracias que el destino y la genética no le concedió. Intentó recordar algún momento glorioso en el que hubiera destacado dignamente en algo. Su baja autoestima, su depresión crónica distorsionaron la realidad considerando injustamente que no hubo ninguno. No le era fácil creerse bueno, digno, amado, útil o poseedor de cualquier otro valor positivo. Su vida estaba cargada de decisiones inadecuadas, de metas planteadas pero no encaminadas a la acción, de reproches propios y ajenos, de las inseguridades convenientes a la crisis de los maduros no realizados. Atrás quedaron los escasos amigos, en general comunes con su ex mujer y con la cual no mantenía una relación cordial. Tal vez ese fuera uno de los pasos que, aunque doloroso, había sido adecuado: divorciarse. Aún se reprochaba haberse casado sin más pilares que el adatarse a lo que se esperaba de él. Todo parecía haberse desarrollado con cierto sentido de predestinación diabólica desde que la conociera en la universidad; cuando quiso darse cuenta había optado por un estereotipo de vida cómoda y socialmente aceptada. El teléfono volvió a sonar con pertinaz insistencia interrumpiendo aquellos recuerdos. Se levantó pesadamente, lo descolgó sin contestar y lo arrojó sobre el sofá empolvado y repleto de pelusas. No, no se molestó en responder. Únicamente deseaba no escuchar esos timbrazos semejantes a martillazos en sus oídos. Las únicas llamadas que solía recibir eran las de los implacables asesores de las distintas compañías telefónicas que rivalizaban entre sí con precios aparentemente competitivos y que no aceptaban un no por respuesta. Casi siempre tenían prefijos similares y, hasta que desactivara el contestador automático, se quedaban grabadas voces desconocidas que le llamaban por su nombre como si le conocieran de toda la vida. Tras consultar algunos de los pertinaces números en la web se había informado acerca del spam telefónico y de la posibilidad de hacer las denuncias pertinentes. Sin embargo, lo había dejado estar optando por la indiferencia. Se apartó el sudor de la frente ya que caía sobre sus ojos, sopesando de nuevo la posibilidad Ilustración: Peter Siegrist de ducharse. www.facebook.com/peter.siegrist. 3

La cerveza se acabó. Estrujó con la mano la lata vacía hasta convertirla en una retorcida masa de metal coloreado que arrojó al suelo, percutiendo contra otras más que resonaron lánguidamente como las atadas a un coche de recién casados que no puede ponerse en marcha definitivamente. Con esfuerzo exagerado, pues le encantaba la teatralidad aunque sólo fuera ante sí mismo, caminó hacia la cocina. Sus pies descalzos, renegridos por la mugre acumulada, se adherían como restos de chicle mascado al pavimento. Momentáneamente disfrutó con la sensación y se sintió como un astronauta con botas adecuadas para caminar por la solitaria luna para compensar la ingravidez. Intentando esquivar papeles, latas, restos de comida, colillas descuidadas, platos y ropas sucias esparcidos por toda la casa se dirigió al refrigerador. Al abrirlo, ante él aparecieron estantes vacíos, inertes, sin proposiciones tentadoras o suculentas para llevarse a la boca. Un tarrina de margarina, dos tomates pasados, una bolsa de aceitunas negras, una lechuga mustia y medio cartón de leche agriada y maloliente era todo lo que ofrecía; ni un resto de lúpulo fresquito… Quiso recordar alguna otra bebida espiritosa a la que pudiera echar mano, pero fue inútil ya que toda ya había sido engullida por su gola. Sus otros escondrijos estaban saqueados también. Se aproximó al fregadero con la esperanza ardiente de encontrar restos de Ilustración: Peter Siegrist coñac o ron en algún vaso olvidado entre el Ilustración: Peter Siegrist www.facebook.com/peter.siegrist. cúmulo infernal de platos, cubiertos y demás www.facebook.com/peter.siegrist. 3 cacharros de cocina que se amontonaban hasta 3 el punto de desbordar la pila. Inicialmente buscó con cuidado, mas lo infructuoso de sus pesquisas enervó su ánimo, terminando por sacar toda la vajilla, tirándola desconsideradamente al suelo como si en modo alguno pudiera romperse. Evidente no fue así. Ni encontró alcohol, ni todos los platos y vasos quedaron incólumes. Le vino un regüeldo inesperado que le dejo un sabor agrio. Cuándo quiso darse cuenta tobillos, plantas y dedos de los pies sangraban ligeramente a causa de pequeñas esquirlas disparadas sin rumbo. No se inmutó apenas. Dejando rastros escarlatas en las baldosas se tumbó de nuevo en el sillón, cerró los ojos y al pronto quedó adormecido en un incómodo sopor. Entre nebulosos pensamientos escogió uno: quizá más tarde saliera a la calle para tomar algo, reponer sus bebidas y coleccionar gestos y miradas ajenos. Continuó hojeando una revista abandonada, melancólicamente, con aires de nobleza, mientras el camarero retiraba de la mesa de la cafetería los servicios de una anónima consumición anterior. Interrogado acerca de lo que deseaba tomar, dudó unos instantes, para finalmente decidirse por un té frío con limón acompañado de dos sobres de azúcar con la presunta redención de calmar la acidez de su estómago. Si bien se había aseado no había tardado demasiado en transpirar. El lugar estaba inusualmente tranquilo y apenas se podían captar las conversaciones de las otras mesas dispersas a una prudente distancia.

De soslayo, indagó si un desarrapado impertinente continuaba observándole desde la calle. En un acto inconsciente de coquetería displicente ladeó la cabeza, echando hacía atrás los ordinarios mechones de cabello de rubio que habían caído sobre sus facciones y que necesitaban urgentemente ser amputados por un peluquero experto. No cabía duda, él seguía allí, le importunaba mirándole como si fuera una efigie de mármol, apenas sin parpadear. Le había negado la usual petición de “prestarle un euro”…Giró el rostro y contempló a través del ventanal el desfilar de las personas que intentaban buscar la más mínima sombra para guarecerse, aunque sólo fuera por unos segundos, del sofocante bochorno de aquel mes de agosto en el que la ola de calor prometía batir records. Aún a esas últimas horas de la tarde jóvenes en bermudas y sin camiseta lucían bronceados sobre distintos tipos de complexiones. En su fuero interno deseaba arrebatar sus primaveras y poder pasear por la calle como ellos. Su edad le hacía aparentar gazmoñamente concepciones morales acordes a sus años, mientras que deseaba y aceptaba interiormente un poco de aquello que en público condenaría como heterosexual intransigente. El “armario” del que no había salido era su cárcel y penitencia. ¡Si hubiera reconocido su sexualidad, si hubiera asumido su afecto y deseo por los hombres; si al menos se hubiera arriesgado a tomar decisiones en su vida y no dejarlas en manos de otros a los que no debía de dar explicaciones…!

Ilustración: Peter Siegrist

www.facebook.com/peter.siegrist. 3

Mas cosas de David Mario Villa en: EL ARCÓN DE LAS FÁBULAS ( http://elarcondelasfabulas.blogspot.com.es) facebook https://www.facebook.com/pages/El-Arc%C3%B3n-de-lasF%C3%A1bulas/140424686102478?sk=page_insights Obra publicada bajo seudónimo bajo consejo de la editorial (En trámites de reedición por finalización de contrato por mi parte con la Editorial Laertes S.A.) http://www.elcorteingles.es/tienda/libros/browse/productDetailCultural.jsp?categor yId=999.535&productId=A3680484 YouTube (Lecturas Públicas) http://www.youtube.com/channel/UCR_vWIwyGMXSanhebrLiGvg/videos?view=0 &flow=grid

En esta sección os presentaremos la obra de artistas e ilustradores que creemos son de lo más interesantes

QUIMERA AS

(ANA ISABEL CRUZ REYES)

( Imágenes oníricas pseudo-urbanas ) Ilustradora y docente, Quimera AS se nos revela como una de las artistas emergentes del panorama artístico mexicano. Ilustradora en Mokas STUDIO, ha realizado varias exposiciones junto al grupo Arte Mundial, nos ofrece estas imágenes para disfrute de nuestros lectores. No siempre sale lo que espero, pero el respeto, la pasión y sobre todo la constancia hacen del proceso un disfrute imperecedero. Podéis seguir su obra en los siguientes enlaces: https://www.facebook.com/artemundial13/media_set?set=a.3985989446218.2157261.1175228190&type=3

www.artegaymundial.blogspot.com Nanorelatos por Dragg Isis.

Invisible a los ojos de la mayoría estaba ese monstruo guardián. La protegía, cuidaba y alejaba totalmente del mundo real… y de todos los amigos que podían ayudarla a crecer como ser humano.

¿Por qué será que todas mis posibles parejas perfectas están siempre atadas a cretinos insufribles? No puede ser culpa mía, yo… yo soy perfecta

Las marcas en nuestra piel nunca han sido una advertencia para los demás, antes al contrario, son imágenes que nos recuerdan nuestras grandes imperfecciones, todo aquello que quisimos y a lo que tuvimos que renunciar.

Martha era como un pequeño y fiel gatito. Me seguía, me acariciaba y reclamaba insistentemente mis caricias.

Mama siempre nos lo decía: - no salgáis a la calle sin protección, que la contaminación cáustica es de lo más peor que hay para la salud.

La pequeña Matilde nunca tuvo muy claro si su mejor amiguito era un lobo con piel de hombre o todo lo contrario.

En el mundo al revés los héroes son asesinos que salvan niños y ayudan a las abuelitas a cruzar las calles, y los bomberos y enfermeros secuestran niños a los que arrancan la piel para disfrute de reverendos padres de la iglesia y los creadores de los pilares de la sociedad… Hoy es uno de esos días en los que no se si estoy en el mundo de aquí o en de todo lo contrario.

El día en que mamá tuvo que ir al médico, la pequeña Lili decidió hacerse cargo del negocio familiar, cosa que sorprendió a propios y extraño, ya que demostró que poseía un don natural para arte del tatuaje.

Fantasía se reunía, sola, en las ruinas de la gran biblioteca de Hal.lapp-ho. Allí, leía y releía los libros antiguos e invisibles que explicaban los misterios insondables que llevaron a la ruina a una de las civilizaciones más importantes del mundo App-ho. Al llegar la noche… lloraba.

Fenix Diaz Os presentamos en esta sección una entrevista al ilustrador Fenix Diaz

Colaborador habitual de las revistas UXXS magazine y la publicación digital Bear Mais Magazine, Podéis ver más obra Fénix Díaz en: https://www.facebook.com/fenixdiazilustrador Gay+Art: Hola Fénix Díaz, ¿podrías presentarte en unas cuantas palabras? Fénix Díaz: Mi interés es representar de manera grafica a la comunidad oso, la subcultura gay que huye del estereotipo del homosexual como un hombre joven obsesionado por su físico y la moda, y prefiere una imagen más natural y viril. Aunque esa masculinidad no tiene nada que ver con no mostrar el lado sensible, e incluso, dulce. Por ello los protagonistas de mis ilustraciones son hombres con barba y vello corporal, que buscan la complicidad con el espectador moviéndose entre la dureza y la ternura, mostrando que el camino entre ambas, a veces, es muy corto y sutil. Gay+Art: ¿Cuáles son tus fuentes de inspiración? Fénix Díaz:La inspiración me llega a través de muchas cosas y situaciones; al ver una película o escuchar una canción, en un artículo o un libro, en una fotografía o, simplemente, en una conversación. Mis musas son las mismas de todos los que crean, ¡pero con más pelo y testosterona, claro! Gay+Art: Viendo tu obra reciente, nos damos cuenta de que trabajas mucho el cuerpo masculino, especialmente hombres corpulentos, fuertes y tatuados, pero que conservan un elevado grado de sensibilidad ¿nos hallamos ante una declaración de intenciones o por el contrario has hecho de tu arte un placer? Fénix Díaz: Soy gay, así que terminé especializándome en dibujar lo que me resulta más atractivo: hombres, generalmente con barba, osos con poca ropa, amantes del cuero y los tatuajes, pero como ya he dicho anteriormente, a la vez quiero mostrar ese lado sensitivo e incluso coqueto que todos tenemos. Pensé que si podía plasmar lo que me atrae a la vez que disfrutaba con lo que hacía, seguro que a otras personas también les resultaría interesante y así ha sido. Gay+Art: Para tu trabajo, ¿Qué tipo de técnicas y materiales sueles utilizar? Fénix Díaz: Principalmente uso lápices, pastel y tinta sobre papel, aunque, sobre todo con las ilustraciones destinadas a publicaciones, también uso el ordenador y la tableta gráfica para retoques finales o correcciones cromáticas. Esta mixtura técnica le aporta a mis dibujos matices muy interesantes que me ayudan a conseguir el resultado deseado.

Gay+Art: ¿Qué ilustradores resultan de referencia para ti? ¿A quién sueles volver para inspirarte? Fénix Díaz: Realmente hay buenísimos ilustradores cuyos trabajos me parecen increíbles, tanto clásicos como noveles. Creo que hay mucho arte y es una pena que, la mayoría de las veces no reciban el apoyo que necesita. En cierto modo, todos ellos pueden ser mis referentes. Gay+Art: Varios de tus trabajos se han usado para promocionar actividades del colectivo Gay, especialmente del mundo Bear, de hecho nos consta que eres un personaje admirado y respetado dentro de esta comunidad. A nivel profesional, ¿te ha supuesto un problema? o por el contrario ¿te ha ofrecido oportunidades que de no ser así no habrías tenido? Fénix Díaz: Ningún problema, todo lo contrario. Que mis ilustraciones lleguen a un mayor número de público siempre es bueno, pues eso me ayuda a estar siempre pensando en nuevas ideas y exigirme más como creativo.

Gay+Art: podrías hablarnos de algunos de los proyectos en los que estás trabajando en este momento (si es posible) Fénix Díaz: Acabo de finalizar la exposición Hombres, junto al artista plástico Pablo Burgos, y ahora estoy trabajando en llevar esta expo a otros lugares. Por otro lado sigo ilustrando para la revista destinada al público LGTB, UXXS, y desde hace algunos números, colaboro con la publicación digital Bear Mais Magazine, además de seguir trabajando en otros proyectos personales. Gay+Art: Si tuvieses que elegir 6 de tus obras que te definieran ¿Cuáles elegirías? Fénix Díaz: Eso sería imposible! No voy a negar que dentro de mis ilustraciones tenga algunas a las que les tengo más cariño, tal vez porque suponen algún tipo de catarsis personal en un momento determinado, pero todas están hechas con las mismas ganas y el mismo amor. Gay+Art: Para nuestros lectores que desean dedicarse profesionalmente a la ilustración y al comic, ¿Cómo lo hiciste para entrar en el mundo profesional? ¿Qué consejos le darías a alguien que comienza? Fénix Díaz: Yo había trabajado para otra revista LGTB hace algunos años, aunque después mi trabajo se derivó a otro tipo de proyectos creativos fuera de la ilustración. Un amigo, colaborador de UXXS Magazine, me puso en contacto con el equipo de esta revista y encontré interesante lo que hacían. Me ofrecieron colaborar con ellos y pensé que era un buen momento para volver a mostrar ante un público mis dibujos, así que acepté encantado. En UXXS Magazine tengo mucha libertad creativa, algo necesario para sentirme a gusto con lo que hago y muy importante para yo poder trabajar. Yo no soy mucho de aconsejar, pues cada caso es distinto, pero podría decirle a quienes están empezando que trabajen mucho y no se desanimen, que experimenten hasta encontrar su propio estilo y personalidad creativa, pero sobretodo que amen su trabajo, que disfruten realizándolo, e incluso, que se exciten con él. Cuando un artista cree en su obra se nota en el resultado final y eso es lo que la hace atractiva ante los ojos de los demás.

SEXO, “DRAGG ISIS” Y AMOR ACONDICIONADO .2 Durante el verano del año 1994, ejerciendo de Dragg Isis, alternaba mi trabajo de los fines de semana con las lentejuelas y los plataformones de Dragg Queen con mi trabajo de operario en una fábrica de una multinacional japonesa durante entresemana. Trabajar en una fábrica, aunque no estés en una cadena de montaje (como era mi caso) no dejaba de ser un trabajo monótono y de lo mas aburrido. Mi trabajo consistía en alimentar las maquinas de una sala que insertaban componentes electrónicos en placas de circuitos y cada 200 o 300 placas terminadas tenía que chequear comparando con una de muestra que todas las piezas y componentes estuviesen bien puestos (dicho así suena muy glamuroso, pero en realidad no dejaba de ser un coñazo aburridísimo). Lo único que suponía un cierto relax en la rígida disciplina laboral que se ejercía en el centro de trabajo eran los 20 minutos que teníamos a las 10 de la mañana para desayunar, tiempo en que nos reuníamos el grupillo de las seis “mosqueteras” que era como nos conocían el resto de operarios. Era público y notorio para todo el mundo en la fábrica mi homosexualidad, junto con mi mala leche (en un mundo de heterosexuales tienes que dejar muy claro que por muy mariquita que seas no te va a temblar el puño a la hora de partirle la cara a alguien que se empeña en amargarte la existencia por el único motivo que no soporta tu tendencia sexual) de las seis del grupo hoy solo os voy a hablar de Andrea, la que creo que fue mi mejor amiga y confidente en esa época de mi vida. Andrea era la perfecta ama de casa, casada, con tres hijos y un marido adorable; era de esas mujeres que se apuntaron a la modernidad y para contribuir a la mejora del presupuesto familiar se puso a trabajar justo después de casarse, con lo cual cayó en la gran trampa que ha supuesto para la mayoría de las mujeres de clase media y baja el feminismo liberador e integrador de la mujer a la clase obrera: trabajaba ocho horas en la empresa y seis horas mas en la casa. -¿Y cómo es que tu marido no te ayuda con las labores domesticas?- la respuesta siempre era la misma en todos los casos y situaciones: -Es que el pobre trabaja 14 horas cada día y no voy a pedirle que cuando llegue se haga la cena- . Y con esa escusa aceptaban cocinar, limpiar la ropa, cuidar los niños, limpiar la casa y todo lo que tiene que hacer una ama de casa normal y aplicada. Lo mas sospechoso era que la mayoría de los miles de bares que hay diseminados por toda la provincia estaban llenos de maridos tomando cervezas de cinco a nueve de la noche (curiosamente las tres o cuatro horas que deberían compartir labores familiares con sus esposas). Andrea además de ser todo lo que les he contado hasta ahora, era una comunista convencida, feminista radical y sindicalista de manual (estoy convencido que si se hubiese aplicado a si misma lo que se empeñaba que el resto del mundo hiciese habría sido mucho mas feliz), ante esta personalidad tan anacrónica no me extraña que tuviese que meterse algún porrito para poder combatir lo que ella llamaba insomnio crónico. Y ahora continúo la historia donde la deje en el último episodio: Era el último fin de semana de Julio, justo ese día había empezado mis vacaciones de tres semanas en la fábrica, había sido el debut de “Peggy la Charcutera” en el PACHA, yo me había enamorado como un colegial de Jordi y lo mas importante: Jordi me correspondía.

En esa época yo vivía en la villa de Palamós. Era un pueblo incrustado en una bahía preciosa de aguas cristalinas (cosa que nunca he entendido puesto que tienen el tercer puerto comercial de Cataluña), siempre me ha sido imposible catalogarlo, no se si es una ciudad pequeña o un pueblo grande, lo que me gustaba mucho de ese municipio es que tenia las ventajas de un pueblo junto al mar y las ventajas de una ciudad. Tenía un larguísimo paseo marítimo que permitía tanto el paseo tranquilo como muchísimas modalidades de deporte aeróbico, y lo mas importante, justo en el centro: POMELO’S. POMELO’S era una de esas cokctelerias que triunfaron a la sombra de los años 70, claustrofóbicas, decoradas con mármol, muchos espejos y con los sofás y butacas tapizadas con esa tela peluda que te hace cuestionar muy seriamente el grado de higiene del asiento. Había sido reconvertido en karaoke y estaba viviendo su segunda época dorada (que por lo visto fue breve ya que donde se situaba en este momento hay ahora un bloque de apartamentos a primera línea de mar). Era uno de los pocos locales en el municipio que funcionaban fuera de temporada turística, vamos, que abrían todos los días del año, y si a eso le juntamos que lo tenía al lado de casa, comprenderéis que fuese el centro de reunión de mis amistades en Palamós. Además fue en la terraza de ese local donde pasamos Jordi y yo la mayoría de las tardes haciendo tiempo juntitos antes de que me transformara en Dragg Isis para trabajar en la discoteca ( a veces maldecía el haber aceptado el trabajar cada día). En la discoteca, el desagravio que dispensaba Verónica S3, al éxito de Peggy la Charcutera, cada vez era mas evidente, pero, sinceramente, a mi me importaba un bledo: yo era feliz, y no estaba dispuesto a permitir que las tonterías de una niñata con el ego hiperinflamado interactuase con esa situación. El trabajar cada noche, junto con las intensas sesiones de amor y sexo me hicieron perder 7 kilos, la verdad es que se me quedo un tipazo tremendo (fue una de las pocas veces en mi vida en que se me marcó la tableta de chocolate en los abdominales), no evitó que disfrutara de mis merecidas vacaciones, aunque sinceramente, a la segunda semana de repetir diariamente el mismo circuito se me empezó a hacer monótono, a saber: empezaba la mañana entre las doce y la una (cuando no eran las 3) en la cama, despertando entre los brazos de Jordi, según como nos pillara el cuerpo desayunábamos algo o hacíamos el amor. Entre las tres y las cuatro de la tarde nos solíamos tostar un par de horitas en la playa (ya que la teníamos a 20 metros de mi casa) hasta las seis, hora en la que nos duchábamos juntos, nos poníamos guapísimos y nos íbamos a cenar al centro como dos guiris mas, (al principio Jordi nos acompañaba a cenar en el circuito promocional de la discoteca, pero la actitud cada vez mas obsesiva de Verónica S3 nos hizo ver que si lo que queríamos era que no se nos atragantase la cena, esa era la mejor opción) y a las nueve de la noche me dejaba en los camerinos del PACHA para transformarme en Dragg Isis, y ser diva hasta las 5 de la madrugada, a veces se quedaba en la discoteca y otras aparecía en el Bar Paco donde se nos acoplaba para desayunar juntos, pero siempre aparecía para recogerme y llevarme de vuelta a casa con su Peugeot 305. Y llego el 15 de Agosto, si, la noche en que Peggy “la Carcutera” subió al cielo, literalmente. Mientras cargaban a la enorme Dragg Queen en la ambulancia (vi a Jordi entre los que ayudaban a transportar la pesada camilla por la escalinata de entrada) me sorprendí al ver la sonrisa de satisfacción en la cara de Verónica S3.

Julio, al darse cuenta de que me desagradaba su evidente alegría por la situación que se había generado, me lanzo una mirada de maldición gitana y me profetizó: - No te las des de tan digna, y vete con cuidado con ese noviete que te has echado, no es trigo limpio y te va a joder. – Ante tan evidente desafío, opté por no hacerle ni puñetero caso, aunque no me corte de soltarle: - ve tú con cuidado, que como te muerdas la lengua, te vas a envenenar.- y salí al parking para interesarme por Peggy. El 18 de agosto, la fecha en la que se acababan mis vacaciones, volví de nuevo al trabajo en la fábrica (con un tipito fantástico y un moreno de escándalo) y nos juntamos de nuevo las seis mosqueteras para cotillear y relajarnos de la monotonía del trabajo, y la verdad, me moría de ganas de contarle a Andrea todas las novedades del verano y el maravilloso novio que había encontrado. Una vez pasado agosto llegó septiembre, y el segundo viernes del mes después de haber fornicado como animales, Jordi me comentó como quien no quiere la cosa que el sábado no nos veríamos porque tenía que asistir a una boda. No le di más importancia, sin duda algún familiar cercano, una prima o primo o algún hermano quizás, no le pedí ninguna explicación, le quería y era muy evidente que su familia desconocía su historia conmigo, así que ¿para qué provocar una situación incómoda haciendo preguntas que podrían hacerle creer que quería controlarlo? Ese sábado, lo espere a la salida del PACHA, con la esperanza de que se habría escapado a última hora para poder vernos, pero no apareció. Tampoco apareció el domingo, ni el lunes, ni el martes, ni ningún día de la semana siguiente, ni la semana después… Vamos, que había desaparecido, era como si se lo hubiese tragado la tierra. Fue en ese momento cuando caí en la cuenta de que en todo el tiempo que habíamos estado juntos nunca me había dado una dirección o un teléfono donde poder localizarlo en caso de emergencia, simplemente porque nunca se dio el caso. Maldita Verónica S3, ¿me había echado su maldición gitana y ahora todo se volvía en mi contra?, o quizás, ¿había estado viéndome desde la distancia y se estaba dando cuenta de todos los errores que estaba cometiendo con Jordi? Durante ese tiempo estuve languideciendo entre el trabajo de la multinacional y las actuaciones de fin de semana de Dragg Isis en el PACHA. Cierto lunes, durante el descanso del desayuno, me percaté que una de las encargadas de la oficina estaba creando mucho revuelo con los compañeros, enseñando lo que parecía un álbum de fotos. Le pregunte a Andrea que pasaba con esa chica y me comento que la encargada de oficinas había llegado de viaje de novios y estaba enseñando las fotos a todo el mundo. -Viva el amor- pensé yo, mientras nos traía el álbum de fotos y una bolsita con gominolas en plan “quiero compartir mi felicidad” -Aquí estábamos en la iglesia, después en el restaurante, después de viaje a Punta Cana, aquí con unos amigos- parecía que esa cretina no se iba a callar nunca y yo con ganas de estrangularla, porque…. ¡¡¡PORQUE EL NOVIO CON EL QUE SE HABIA CASADO ERA MI JORDI!!! Entonces lo entendí todo: la boda a la que tenía que asistir era la suya, y por descontado yo había sido su despedida de soltero (y no veas que fiestón se había dado el muy hijo de la gran Puta) Estaba indignado, tenía unas ganas tremendas de descubrirle todo el pastel y que todo el mundo supiese que ese maravilloso maridito con el que se había casado era un hipócrita…. (Respiré hondo, y me mordí la lengua) la felicité por su maravilloso matrimonio y le deseé lo mejor del mundo, después me pasé el resto de la jornada pensando en lo que le diría a ese cabrón de Jordi el día que apareciese en plan cordero degollado pidiéndome un poco de sexo salvaje del que en casa no le darían. Porque una cosa tenía muy clara: “por mucho que intenten atarla, la cabra siempre tira pa’l monte”. Posdata: El amor es una puta mierda.

Dragg Isis es el personaje del libro de recopilación “MEMORIAS DE UNA DRAGG DE PUEBLO”

Extracto del diario íntimo de MigueL.2 David Silvestre Valor Escucho el suave mecer de las olas a escasos metros de distancia. Un rayo de sol consigue atravesar furtivamente el cielo opaco pero apenas percibo su tibio calor. La brisa acaricia mi cuerpo y los granos de arena avanzan sigilosamente sobre mi piel. Mientras yazgo en el suelo, mi mirada perdida en la inmensidad azulada busca inútilmente un resquicio de tu presencia y, rendida, mi conciencia se deja llevar. Si el fin de nuestros días se corresponde con un estado de eterna paz con el entorno, creo que estoy listo para marchar. Cuando más me uno al mar, más me olvido de mí mismo. Pertenezco más al vacío, a la nada, y menos sentido cobra la imagen que tengo de mí mismo y aquella que percibo que proyecto en los demás. Sé que nada de todo esto importa pues nada podrá detener el fuerte oleaje rompiendo sus aguas frente a mí. Deseo estar más cerca de la verdad, arrancar con las yemas de mis dedos esa gran masa de fluidos salados cual adhesivo y ver qué esconden sus profundidades.

Te he echado tanto de menos. Cada atardecer, y deambulando en solitario al borde del litoral mediterráneo, he intentado con todas mis fuerzas zarpar y recorrer mentalmente los kilómetros que nos separaban para sentirte próximo. Pero reconozco que no han sido pocas las ocasiones en las que me ha invadido un fuerte sentimiento de soledad e impotencia y me ha resultado imposible evitar naufragar preso de pensamientos en los que tu voz, tu rostro o tu mirada se aparecían vagamente, a la vez que distorsionados, desvaneciéndose hasta ser imperceptibles y, acto seguido, era yo mismo a quien veía desaparecer una y otra vez. Fantasear con esta idea insensata parecía la salida más sencilla. Día tras día. Hasta el martes. Por fin regresaste a casa, al hogar, a nuestro castillo del amor como ambos lo llamamos cariñosamente en la intimidad. Una estancia en Nueva York al que te trasladaste por motivos de trabajo nos mantuvo alejados durante casi dos meses. No más llamadas internacionales de brevísima duración a horas intempestivas. No más mensajes de texto con esos ridículos 160 caracteres que exprimíamos al máximo sin conseguir despertar en el otro el efecto deseado. No más correos electrónicos artificiosos y carentes de emoción espontánea. En suma, no más “te quiero” virtuales.

Tras una larga noche, amplia y mutuamente aprovechada, decidimos levantarnos temprano. Un rápido desayuno. Ropa cómoda. Ni rastro de tu traje y corbata. Bajamos a la playa. Tan solo un par de bloques de apartamentos nos separaban de aquel escenario de ensueño. Iniciado el paseo marítimo no hizo falta mencionar nada. No era momento de verbalizar ni de aludir al pasado. Quizá en otra ocasión. Atrás habíamos dejado nuestros respectivos trabajos, la hipoteca, las redes sociales o el smartphone. Todo resulta tan sencillo si dos personas así lo quieren. El protagonista indiscutible era nuestro presente y este se manifestaba exclusivamente en la coexistencia de un par de enamorados paseando descalzos junto a la orilla del mar. El ahora nos revelaba un precioso amanecer. Me sonreíste. Y saludaste al sol. Sé que te sabe mucho mejor que despedirle. Quédate conmigo. Ya no necesito huir a otra existencia, ni albergo el más mínimo deseo de vivir a través de ensoñaciones sempiternas. Me quedo con nuestra realidad. La que hemos construido juntos. Agregados a la otra realidad, los dos. Esa que no nos muestran los medios de comunicación —últimamente tan preocupados por una pariente recién aparecida en escena de la cual desconocen su grado de consanguinidad pero cuyos cambios de humor les suponen un alto riesgo o por esa sobrecogedora presión ejercida por unos seres pseudoalienígenas a los que nadie ha visto en persona pero que responden al temido nombre de “mercados”— y que siempre ha estado ahí. Solo nos pide que queramos verla. La nuestra no es una “relación escaparate” ante la sociedad, más bien todo lo contrario. Secretamente mantenemos viva nuestra particular llama amorosa, escribiendo conjuntamente el guion de nuestras vidas paralelas. Con gran recelo conservo nuestro preciado tesoro, bien por miedo a ser juzgado, bien por temor a que me fueras arrebatado por un alma desalmada o simplemente por evitar suscitar envidias a nuestro alrededor —¿por qué resulta tan difícil alegrarse por el bien ajeno? En cada paseo marítimo obviamente tú también eres partícipe, querida playa, nuestra playa. Tus aguas son testigo directo y claro reflejo de nuestras vivencias, cómplices espectadoras de nuestro querer. Tu fiel compañía me ayudó a refugiarme, a escapar, a sentir cerca y lejos el latir de mi ser amado, a caminar en su ausencia. De nuevo escucho el suave mecer de las olas a escasos metros de distancia. La brisa acaricia mi cuerpo. Ahora agarras mi mano. Y mi mente descansa serena.

Fragmento del libro de David Silvestre Valor “Agregados a otra realidad”

David Silvestre Valor es un escritor alicantino de 30 años que ejerce como profesor de inglés de secundaria. Si deseáis mas información sobre el libro o el autor podéis visitar:

http://facebook.com/david.silvestrevalor http://www.amazon.es/Agregados-otra-realidadebook/dp/B00C52UGPK/ http://www.lulu.com/shop/david-silvestre-valor/agregados-a-la-otrarealidad/ebook/product-21094734.html

Después de estar desde 1985 realizando historias cortas e ilustraciones, en 2006 Agustí Pericay pone hilo y aguja a su primer libro-comic 27 YAHOREE. Agustí Pericay, un artista multidisciplinar, compagina su oficio de profesor de disciplinas artísticas (cerámica, joyería, comic, dibujo y pintura) para niños, jóvenes y adultos con el servicio de recepción en el pequeño hotel de turismo rural que regenta su familia. Si queréis conocer más cosas de la obra de Agustí Pericay podéis visitar www.artpericay.com o en facebook http://www.facebook.com/27Yahore y http://www.facebook.com/alanisen.linkomos . http://www.bubok.es/libros/173926/27-YAHOREE-Quimeras

27 YAHOREE QUIMERAS

Ahí va la quinta parte del libro-comic 27 YAHOREE, como pudisteis comprobar en las otras partes es un comic muy canalla. A partir de ahora la historia se desarrollara en el antiguo caserón conocido como Villa Aurora donde Alex y Angus van a conocer a los extraños personajes que rodeaban a su tío abuelo Gregory en sus últimos años de vida. El funeral ha sido una experiencia de locos y todo parece que va a ir a peor.

FINAL DE LA QUINTA PARTE

Tiempo al tiempo Varios autores Exquisita recopilación de narraciones cortas juntadas a partir de dos nexos de union: La ficción histórica y los argumentos de temática homosexual. Relatos de Stonewall 2013 es un original recorrido a lo largo de la Historia a través de un prólogo introductorio y dieciséis relatos escritos por algunas de las mejores plumas de la nueva generación de autores LGTB. Romanticismo, erotismo, humor e intriga se dan cita en épocas históricas muy diferentes —desde la prehistoria hasta la explosión del Challenger— para ofrecer una lectura fresca y amena; cada nuevo relato supone un salto en el tiempo, pero también de estilo, ya que cada uno de los autores ha dejado su impronta personal.

Agregados a otra realidad David Silvestre Valor Agregados a la otra realidad nos presenta a Ángel, Mario y Miguel, tres jóvenes veinteañeros que buscan vías de escape a la realidad que se les presenta diariamente en la ciudad de Alicante (España). Un trabajo como drag queen en un local de ambiente, los excesos con el alcohol o la infidelidad pactada en una pareja poco convencional, junto a las salidas nocturnas y el uso de las redes sociales, constituyen algunas de las herramientas de evasión de los tres protagonistas.

Pequeños laberintos masculinos Guillermo Arróniz , 2012 Materias: Narrativa gay Colección: Salir del armario , Número 197El hombre está abocado a un laberinto sin salidas, a un dédalo cambiante en complejidad y formas a lo largo de su avance por el mismo. Ese laberinto es único e intransferible, es su propia vida. Las obsesiones de cada uno convierten ese conjunto de calles, pasajes y recodos en algo más o menos placentero, más o menos difícil. Y en esa caja amurallada solo hay dos formas de escapar. Una es momentánea, brutalmente efímera: el orgasmo, la petite mort. La otra no sabemos cuánto dura ni hacia dónde nos lleva, pues oculta su rostro tras una máscara de hueso: la muerte. Por eso, íntimamente relacionadas, ambas dan las claves de este conjunto de cuentos donde sexo y expiración están imbricados aunque cada personaje —y su historia— pueda ser muy dispar de otro o vivir incluso en siglos distintos.

Historias Oscuras Arniel Levis, 2012. Narrativa Gay Un grupo de ladrones, llamados los piratas de la Gran Vía del Diablo deciden dar un golpe algo mayor que los que acostumbran, una seguidillas de errores convierte la operación en un infierno... y pronto sus vidas quedaran marcadas, sumando error tras error sin poder detenerse, una casualidad los llevará al único chico que podrá salvarlos de ir a prisión; pero para ello deberán destruirlo y convertir su vida en la más terrible pesadilla… "Historias Oscuras..." http://levis-novelasgays.blogspot.com.es/

27 Yahoree Agusti Pericay Alex Romagor acaba de conocer la noticia de la muerte de su único pariente vivo, su tío abuelo Gregory. El retorno a la casa de su infancia le hará descubrir que su familia nunca ha sido lo que él creía y que los fantasmas de su infancia son mucho más reales de lo que nunca había pensado que podrían ser.

ONCE MIL VIRGENES (virgen mas virgen menos)

. Ralf Köning

Acompañada de once mil vírgenes —virgen más, virgen menos— Úrsula decide peregrinar a Roma en el 300 d. C. en busca de la aprobación papal a su modus vivendi: casta y pura hasta la sepultura. Pero la vuelta a casa se complica y el pelotón de doncellas se topa con los temibles hunos, que en lo que se refiere al comportamiento hacia las mujeres no son precisamente un dechado de virtudes... Ralf König añade a las numerosas versiones de la leyenda sobre la patrona de Colonia su desternillante punto de vista, sazonado de paganos desorientados, monjes sadomasoquistas y bárbaros bien proporcionados, y donde las hormonas de las vírgenes, reprimidas por sus votos de castidad, campan a sus anchas.

"Las fieras" Eduardo García. En Santa María de Clemente, un pueblo supersticioso de la selva amazónica, lleno de leyendas y alejado de toda civilización, nacen los gemelos Julio y Juliana Del Río. Al nacer con el pelo rojo, el pueblo se escandaliza y desconfía de ellos. Pero lo que marcará el destino de estos dos hermanos, es el haber nacido en la Hacienda de Esteban Sandoval, el hombre más poderoso y despiadado de la zona.

Asuntos desordenados Juan Benitez. Mario nunca imaginó terminar de esta manera... Pero ahora, lleno de arrepentimiento por sus malas costumbres, está dispuesto a recuperar a aquel chico que fue; sus valores, su personalidad, su verdadero yo. Aunque para lograrlo debe repasar los peores momentos de su vida, e identificar sus errores para aprender de ellos. Mario representa a todo un colectivo y sus problemas, más comunes de lo que se cree. Y más allá de eso, representa a todos los que alguna vez se han visto superados por las circunstancias, y han necesitado para y empezar de nuevo. Una historia sobre las malas decisiones, sobre vicios que se adquieren y poco a poco tuercen tu camino, y te transforman en quien nunca deseaste ser. Tropiezos que no ocurren por un Dios que cruza su pierna para hacerte caer, sino que es resultado de la propia torpeza. Una torpeza muy común por otra parte, y es que esta vida a la que nos enfrentamos es todo menos sencilla.

Los libros, comics y direcciones web que os recomendamos desde Gay+Art (revista de literatura y arte gay) son una selección realizada por los colaboradores del proyecto. Nos gustaría saber la opinión de los lectores y vuestras sugerencias de libros y comics. Si eres escritor o creador de comic y tienes un proyecto de temática gay, lesbiana o transexual aquí tienes una ventana donde poder exponerlo. Si eres lector o creador y deseas ponerte en contacto con nosotros puedes hacerlo en gaymasart@hotmail.com.

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Interesante blog que profundiza en el mundo homosexual y el arte del siglo XX

EL PARTIDO EN LA TELE (Facundo R. Soto) “5” estaba sin trabajo y con el padre enfermo. Llevaba más de tres años postrado en la cama, inyectándose insulina. Hace unos meses le cortaron una pierna y después se quedó ciego. Desde ese momento, el DT nos señaló que “5” empezó a correr más rápido. Y era verdad, movía las piernas como un ventilador a punto de destartalarse. Por momentos parecía huir de algo o de alguien, disparando tras la pelota. Cuando le pregunté por qué corría de esa manera, me dijo: “Ahora sé que la muerte existe. No quiero perder ni un momento. Las piernas son lo más importante”. Lo apodamos “Correcaminos”. A pesar de tener una parálisis parcial, hereditaria, podía mover el brazo izquierdo, pero el otro le colgaba como una rama seca, al lado del cuerpo. Después de una reunión del “Entrenador Físico” con el DT, le ofrecieron cambiar de puesto. —Desde ese momento comenzó a jugar más concentrado, con más fuerza y precisión —según las palabras del director técnico. —Parece que encontró su lugar en el equipo —dijo “9” una noche entre cerveza y cerveza, en la disco donde solíamos vernos los viernes. —Ahora vivo por el equi…fútbol —(quiso decir “equipo”, pero le salió “fútbol”) nos dijo “5” con una botella de agua en la mano. Durante un partido en “La Quemita”, al lado de la cancha de Huracán, “12”, que compartió el departamento con “5” durante un año y medio, me contó: —No sabes el pedazo de pija que tiene “5”. —Y vos, ¿cómo se la viste? —le pregunté transpirado, sentándome entre él y “6”, en el banco de suplentes. —¿Viste su novia…? ¿Margot? —me preguntó “12”. —Margarita, sí.

—Bueno, los domingos cuando nos poníamos a ver “Fútbol de Primera”, me mandaban a comprar cervezas y “5” me guiñaba un ojo. Yo, enseguida me di cuenta lo que pasaba: al chabón se le paraba la pija cuando encendía el televisor para ver el partido. “Estoy nervioso”, me decía. Pero era obvio… Andaba por la casa con los shorcitos del equipo… ¡imaginate!... y ese tremendo zodape moviéndose para un lado y el otro. Al principio, cuando volvía de comprar en el super, les tocaba el timbre, aunque yo tuviera las llaves del depto. Me daba cuenta que, al verme entrar, se acomodaban en el sillón. Se tapaban con revistas, con un almohadón. Después me dije, es mi departamento. Entonces, antes de entrar, dejé de avisar cuando llegaba y los enganché. Y no una… sino dos, tres veces, cada vez que entraba... Cuando “5” miraba un partido se la hacía chupar por esa chiruza. ¿Cómo hacía? No sé. Porque ese botellón no le entra a cualquiera en la boca y ella es tan chiquita… ¿viste?, pero la conchuda no dejaba ni un pedacito afuera. —Ja, ja, ja, ja. —¿Y vos pensás que cuando me vieron, la primera vez y las otras, dejaron de hacerlo? Se quedaban quietos unos segundos y después seguían. Ella se movía con más fuerza, como si quisiera arrancársela, la hija de puta, comérsela toda desde el tronco. Un palo borracho, bien venoso, tenía. Y él la empujaba con fuerza para abajo. La cabeza de la perra se hundía hasta hacerle desaparecer la pija. —¿Y vos te quedabas ahí, mirando? —le pregunté a “12” mientras esperábamos en el banco de suplentes, observando la jugada que teníamos adelante. Los contrarios habían avanzado hasta nuestra área. —No. Yo iba derechito a la cocina pero no me perdía nada, entre las cacerolas y los platos sucios de la noche anterior. Te digo una cosa: boludos no son. Sabían que yo los miraba, pero no decían nada, no paraban ni ahí, todo lo contrario... Yo, igual, lo hacía con carpa… —¡Cuánta adrenalina! —¡Cuánta calentura! “5” acababa después de un gol. Ella se clavaba un vaso de cerveza. Yo atravesaba el living despacio y me iba a la cama. A veces no aguantaba más, de lo caliente que me dejaban, y terminaba pajeándome… —Ahora entiendo por qué le decimos “Tres piernas” al “Correcaminos”… ja ja ja, y sin saberlo… pura intuición… o… ¿vos le pusiste el nombre? —Nn. Naaaa. —¿Y nunca tuvo nada con alguien del equipo? —No que yo sepa. “5” no es gay. Creo que tampoco le gusta coger. Lo que lo calienta es mirar fútbol y que se la chupen. —¿En la cancha también la tendrá parada? En ese momento lo llamaron para entrar a jugar. —No sé… voy a fijarme… y vuelvo… “6” se quedó sentado al lado mío. Se le había formado una carpita en el pantalón. Escuchó lo que “12” me había contado. Al rato hubo un tiro libre, pero no pasó nada. Seguíamos perdiendo dos a cero. Sonó el silbato y terminó el partido. En el vestuario lo vi a “6” cerca de “5”. “5” ya no vivía con “12”, había vuelto a la casa de su padre. La convivencia, según me enteré por “3”, era insoportable. Comía caramelos delante de él, tortas y todo lo que su padre no podía consumir. Al viejo le había vuelto la homofobia y decía que a los homosexuales había que curarlos, porque estaban enfermos; y que si permitían que se casen, el segundo paso sería aceptar las relaciones entre hombres y animales. “5” trataba de hacerlo entrar en razón, pero era imposible. Cuando la conversación lindaba con la falta de respeto y la insensatez, “5” tenía ganas de decirle que se merecía estar postrado en la cama, ciego y sin una pierna, pero nunca llegó a hacerlo. Después de bañarnos y cambiarnos, cuando caminábamos para la salida, con olor a desodorante y el pelo mojado, escuché a “6” invitar a “5” a vivir con él. Imagen; José Wartin —Tengo espacio, mucho espacio —le dijo.

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Facundo R. Soto www.desprendimiento.blogspot.com http://www.youtube.com/watch?v=nd8NJObcA1w