Poisson. Pistou. Pastis.
Junimorgen – Seidig glänzend, wie Schuppen fällt es mir von den Augen. Mit Öl beträufelt, von Salz berührt. Silbrig schimmernd, bestaune ich dein sanftes Wesen. Scheue Blicke, zarte Lippen unter dem spiegelnden Himmel. Gefangen im Netz am Vieux-Port. Atemlos. Perlend. Rein.
Der Blick in die Ferne, wache ich wie Notre-Dame de la Garde.
Leichte Wellen, würzig der Geruch. Perlmine Akzente schmeicheln der Form. Durch das Gedränge des Marché du soleil. Herzklopfen. Hastend. Zielstrebig.
Königliche Blüte, von der Junisonne gewärmt. Betörend. Aromatisch. Eine feine Essenz.
Warm um’s Herz schmecke ich die Sterne des nahen Ostens. Neblig. Prickelnd. Eiskalt. Schlank und erhaben, zwei Teile, zusammen Eins. Ergänzung. Verschmelzung.
Juniabend – Ich warte …