Juli谩n Alonso
ARQUITEXTURA (Selecci贸n)
Un jurado encabezado por el académico Carlos Bousoño e integrado por José Hierro, Carlos Murciano, José Antonio Suárez de Puga y Juan Van-Halen, otorgó a este libro, del que se reproduce una selección, el “Premio Provincia de Guadalajara, José Antonio Ochaíta”, 1992 ………………………………..
Sabela Branco. “La Uni”. 11/12/2001
“… Las plásticas imágenes de Alonso nos reflejan también el paso del tiempo, la añorada compañía que todos buscamos, las tristes tardes marcadas por la ausencia, haciéndonos sentir huérfanos de cariño, desamparados cómplices de su soledad. “Toda la obra es un ejemplo de sencillez y sensibilidad; de descripciones casi táctiles que logran identificarnos con el autor. Pero no sólo la melancolía prevalece en este poemario, sino que también es un alegato a la sinrazón, al buen humor y, sobre todo, a la felicidad compartida. Julián Alonso ha sabido transmitirnos por medio de un lenguaje fácil y moderno un conjunto de amorosas impresiones plasmadas en una magnífico libro que seguro que todos, sobre todo los aficionados a la poesía, disfrutaréis……….”
Arquitectura, arquitextura, arquiternura, textura, ternura, templo, epidermis, arco de media piel, de medio punto. Friso, arquitrabe, mano, dedos lentos de amor que se deslizan por el barroco altar de tu edificio.
Es lenta la agonía de estas hojas cayendo sobre un trozo del otoño en donde tu no estás ¿Acaso sueñas en este mismo instante en que yo escribo, con otras hojas muertas y otro otoño tan vacío y tan triste como este?
Tu nombre es transparente. Nunca supe de dĂłnde lo sacaste tan de agua, que se puede beber cuando te nombro. Y tu eres transparente, con tu nombre rezumando de ti como agua pura, donde bebĂ una vez fuente de sueĂąo, para morir ahogado entre sus letras.
La noche es toda luz en tus caricias. Es toda luna llena, toda viernes, en la c贸mplice voz de Leonard Cohen, en la guitarra azul de B.B. King atacando un blues triste, en los besos robados al olvido, en el tacto, tal vez recuperado de un largo d茅ficit de amor y de sonrisas, recorriendo la piel como un calambre. Y es hermoso pensar que todo esto Al menos ha de hacerte sentir viva. Y es hermoso pensar que aquella noche todo sonaba a chino, todo a chino, todo, menos tus labios y mis labios entablando el idioma de los besos.
“…vivo enredado entre tu pelo”. Pablo Guerrero
Enredado entre tu pelo. Cara al viento de un paisaje sin horizontes posibles. Intrincada arquitectura donde no llegan mis manos amarradas de silencio. Insatisfecho deseo perdido en el laberinto de un corazón sin salida.
El roce de una mano, la mirada, la sonrisa que apunta desde dentro como un dardo mortal. El beso tĂmido que siempre sabe a poco pero duele y te quema los labios y los vuelve como esos secos pĂŠtalos de rosa que encerraste en un libro de poemas cierta tarde de lluvia y estar triste. El amor que no llega a consumarse, porque es algo excluyente, casi oscuro, como las pesadillas del insomnio. Ese temor a ser nosotros mismos, deambular entre ellos, y que ellos no vean que pasamos a su lado con ese sentimiento, sĂłlo nuestro, que ya no tiene nombre y nos obliga a ser pobres suicidas de novela.
Y tu voz me llegaba de muy lejos, de interminables horas ya perdidas en las que me inundabas de palabras. Bellas palomas blancas Saliendo de tu boca. Palabras con sabor, dulces y tiernas, como regreso, azul, plata, magnolia, amor, vida, cincel, luna, comienzo, espejo, agua, verde, Alejandría, alba, sándalo, cierzo, clavicordio, que duele pronunciar porque se rompen formando montoncitos en el suelo como de vidrio en polvo, o como arena de una playa vacía. No he vuelto a abrir un libro desde entonces, ni a escribir un poema, porque tu te llevaste esos vocablos y están los diccionarios como huérfanos, poblados de aburridas acepciones.
Regresar al recuerdo como quien vuelve a casa, como a una patria antigua perdida en el pasado.
Alba, pura pupila de mi sueño que despierta a la luz y allí te encuentra.
La tarde se ha marchado sin aviso. Ya no ríen las piedras de la iglesia con esa risa antigua que tú sabes y el plátano más grande del paseo ha dejado caer su última hoja. Alguien cruza la calle y no me importa.
“sólo el mar de tu oculta geografía, Ese mar aún plagado de misterios…” L.E. Aute
acaso sea el sueño ya pasado de algún tiempo perdido y ese mar
que a ti también te mojo
no tenga apenas islas ni gaviotas ni barcos tenues
donde rompe el agua
pero yo allí los veo navegando por tu océano interno casi dulce de eterno fluir de tantos ríos como en ti desembocan cada día.