PAPELES DE HUMO
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es un proyecto de Fernando Zamora, Jesús Aparicio y Julián Alonso. © de las obras: los autores/as © del logotipo: Gregorio Antolín Coordina y dirige: Julián Alonso Contacto: julianalonso55@gmail.com Palencia, junio 2016.
Se recomienda la mayor difusión posible de este archivo
El número 10 de Papeles de Humo navega ya por la web después de pasar por algunas vicisitudes y retrasos ajenos a nuestra voluntad y con un interesante elenco de colaboradores pertenecientes a diferentes disciplinas porque, como ya sabéis, las distintas artes no son en el fondo tan diferentes y vivimos en un mundo interconectado donde todo es posible. Disfrutad.
Colaboran y lo hacen posible: Julián Alonso (fotografía portada) Rosa Maroto (pintura y texto) Javier Dámaso (caligrama y poesía) Lola Gutiérrez (fotografía) Luis Santana (poesía) Luis Muñoz (acuarela) Jorge de Arco (poesía) María Jesús Montía (poesía visual)
ROSA MAROTO 32 Pavones. 2015. 81-100 CMS Sí, existen mundos paralelos. Cada persona tenemos nuestras vidas, nuestros trabajos, y no conocemos otros gremios sino es por obligación o por personas cercanas o que nos acercan a ellos. Llevo más de cuatro décadas subiendo al autobús de la línea 32, y al día de hoy, mantengo muy buena amistad con casi todos los conductores. He descubierto en ellos personas buenas, divertidas, cultas, comprometidas socialmente, eficientes y profesionales, y algún impresentable…. Después de tantos años tengo muchas anécdotas, esto da para un libro, y además tengo una enorme gratitud hacia ellos por facilitarme el acceso al vehículo, incluso cuando el trafico esta imposible. Los autobuseros como se les llama despectivamente, no son eras personas sentadas para conducir, y si no probar a saludarles al entrar…
Coronel Chabert. 2015. 100-65 CMS La muerte no tiene sitio de vuelta. El Coronel Chabert protagonista de “Los enamoramientos” de Javier Marías, reflexiona en la historia de este soldado dado por muerto, sobre los sentimientos y el lugar que se ocupa una vez dado por muerto. Somos cada uno de nosotros una ficha de tetris, bien o mal colocada. Nadie espera y casi nadie desea que un muerto vuelva, porque ya no estaba; su sitio ha sido ocupado o nadie necesita ocuparlo…La imagen del fallecido se difumina con la muerte.
La obra maestra del humo. 2015. 100- 81 CMS Un artista cita a un coleccionista en su taller a contemplar su obra maestra. Le muestra las formas producidas por el humo (no recuerdo si era humo de un cigarro u otro tipo de humo, pues la historia la leĂ hace muchos aĂąos en una revista de arte). ÂżExiste la obra maestra?
Desde el poema. 2014. 65-100 CMS Sentado sĂłlo, ermitaĂąo entre bambĂşs, punteo las cuerdas. Lenta y pausadamente surgen las notas de mi arpa. En la hondura misteriosa de la penumbra, haces de luz de luna se filtran entre las ramas. Nota: poema del libro Kusamakura
Los secretos ajenos pesan. 2014. 73-54 CMS Pesan y mucho. Aunque no hay mayor confianza y, sobre todo si se tiene la absoluta certeza que morirĂĄ con ellos el depositario..., si se utiliza etimolĂłgicamente la palabra secreto. DifĂcil.
Andamio efímero. 2014.110-146 CMS “La Tierra no era, en realidad, más que un pedrusco que flotaba en algún rincón del universo. Visto desde la inmensidad, no pasaba de ser un andamio efímero”, narra Murakami en su libro “Crónica del pájaro que da cuerda al mundo”. Creo que todos nos hemos planteado alguna vez, que la Tierra suspendida en el universo tiene anclada nuestra humanidad, pero que pende de un hilo; andamio efímero, energía que nos recuerda nuestra efímera existencia.
JAVIER DÁMASO
Paisaje familiar (Ocre) (1984) ÂŤNi hombre, ni pie, ni rostro, nada, en mi tierra, aquĂ.Âť Francisco Pino, Y Vine.
Los adobes duermen lanzados bruscamente hacia el tejado de mugre y rojo, hacia el cielo. La sombra de los Cristos inclinados muere con la cera de las velas. Vomita en azul la campana.
Las pupilas de las hostias recogidas, entran por el ojo de una aguja. Ladrillos. Agujeros. Nada. La tour de Saint Jacques es más bonita. Cielo. Alguna nube pulula en el vacío azur, yo descubro sus caras y leo los sueños del oscuro. El pájaro es un alma que levita sobre tu cabeza. El Sol no existe. Las existencias no son
rectilíneas, buscan los trazos del ebrio. Sólo llega la luz de una espiral centrífuga. No quisiera morirme nunca... La fumata me ensalza los tonos negros y rojos que llegan de tu casa. Algún borrón. El horizonte es una línea que hace sangrar a los milanos. Vi el otro alba desde el cerro morir los chopos, morir las alamedas, pero el olmo grande, el que no pude escalar en los veranos,
tomó la savia del calor del camposanto, y creció repartiendo los rastrojos, donde vino a trazar, sin los sudores, algunos surcos perdidos con palabras. ¿Quién tira líneas en la piedra cuando miro el valle desde el teso? Nadie. La arboleda, yerta, ramiquieta, intuye el sino al adiós del estío en las mejillas. Palidece con la duda y el vaivén, con la inquietud del desierto sin asfalto,
despoblado. Nadie. Algún borrón. La tour de Saint Jacques es más bonita. Los niños saben mejor lo que dibujan, no tienen sentido del ridículo. Cielo, nada, nadie. No. Nadie, nada, Dios.
Nada, nadie, yo. Ni Dios, ni yo.
LOLA GUTIÉRREZ
LUIS SANTANA
De “SOMBRA MÍNIMA” SALUDO A MI CASA POBRE Aludo a la despedida al orbe de palmeras de oscuro color La pobre barca duerme su duelo sumisa Allí se ampara el débil río mecido por orillas de sal La crecida de un árbol oscurece la sombra Amor alado acude a mi boda
EL CORAZÓN DEL BOSQUE Sobre la oscura nube razonable nada se abre Recuérdalo corazón borrado en la densa luz que anuda o desordena dulce ser que la nada abarca en su cerco de bodas El corazón del bosque calla
LOS ENCANTOS DE LA CULPA Calderón de la Barca Poseo el Pecado la culpa estancada en los solos ¿Dónde el encanto pule su son estando la peste a su alcance? Costosa peste palpa el desconsuelo
De “CARTA NO ENVIADA” MIMOSA Pétalo, pétalo, otra vez despojarse. ¿Qué hará la rosa con su vida ajada? ¿Será también roja en la oscuridad?
LECTORA Nada entra en tu pupila creciente, luna creciente, quieta sobre la pรกgina. Pรกgina sola, lectora sola, sin encontrarse nunca.
LA ALEGRĂ?A NO ERA ESTO Azar sin fruto fue la rosa nombrada. Ya no verte.
DE ORIGEN Te he borrado con el alfabeto, -vaso de líquido, hipnótico-, sin que nada se vierta en esa ida. Pienso tu pensamiento, veo lo que tú ves, sombra de niño arrodillado donde se acumula vegetal filigrana y rosa.
PARA QUE DUERMAS Para que duermas sobre un color te mando este rojo cadmio. Hierve en la arteria-copa como si fuera humo, corteza o rastro que alcanza los ojos. Un papel tan pesado como un beso lo sustituye, lo aplaca.
LUIS MUÑOZ Apuntes del natural
JORGE DE ARCO
LA VOZ limpia del campo resuena en el umbral de la garganta. Es la hora del trigo y los arcángeles. Es la hora del alma y del relámpago. Resuena mi reloj y en el espejo súbito del alba comienzan a vibrar las siete campanadas del invierno.
-Heredero del aire, del beso y del ahogo que dicta la soberbia del amor, hago inventario del frío y de los soles del ayer-.
Detrรกs de los maizales, la lluvia estรก diciendo para siempre. Ahora, escucho de nuevo, la fe de su canciรณn, los ecos que golpean al son de la memoria.
AL DORSO de un billete dibujo mi horizonte. Simplemente quisiera dejar la algarabía de las sombras, el frío del fracaso, la mansa soledad que un día hundiese en mi costado un ángel de cristal y pesadumbre. Lo primero sería aprender a mirar el cielo adolescente, consumarse en la luz, no ser el inventario al que sobrevivirse.
Y tal vez, fuera lícito, también, hacer del don sencillo del amor lago, costa, bahía, océano infinito, agua nueva…, al cabo, mirífica oración por uno mismo.
TODO ESTÁ en calma delante de mis ojos. La noria del silencio martillea sobre las largas lindes del recuerdo y la tormenta última dejó los campos empapados de sueños y nosotros. Voy descorriendo en esta noche, la niebla y los cabellos de lo amargo, la luna y su desvelo, mi lumbre y su verdad. Afuera, el brillo del estío
es la ardida canción que sigue hablando de los dos.
(De “La lluvia está diciendo para siempre” Premio Rafael Morales de Poesía Talavera de la Reina. Noviembre, 2015)
MARÍA JESÚS MONTÍA