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& LITERATURA
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Los libros son hijos inmortales que desafían a sus progenitores.
Letras Revista digital/ nº5 /año 08/
Noviembre/20/2008
Revista Digital Letras, sin pelos en las palabras
Platón
Contenido
Especial nov/20
3
Reseña Literaria
4
Novedades
5 a 6
Relato Poesía
7 a 10
Música Arte
11 a 13
Zona Roja
14 a 17
Recomendamos
18 a 20
Guernica de Pablo Picasso. Ó-
La otra orilla Era el calor, si duda, la causa de su desmayo. Bebió un largo trago de agua helada; dos lágrimas surcaron su faz arañada de surcos; un frío intenso bajó por su esófago y fue a regurgitar en el infierno de su estómago, dos gotas gemelas recorrieron el vertiginoso abismo para ir a caer sobre unos bellos pies, pero estos no eran los suyos...
Salvador Moreno Valencia
Letras Revista digital/ nº5 /año 08/ noviembre 20/2008
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Editorial Estimados Lectoras/es, otro número de Letras que está listo y depositado en tu cuenta de correo. Una vez ahí, pueden suceder muchas cosas. Quizá las más importantes sean las que a continuación detallo: 1ª; que este email vaya directamente a tu glotona papelera de reciclaje, que engulle cuanto cae en sus fauces sin escrúpulo, y sin conmiseración, relegando este email a la lista de correo no deseado. 2ª; que este email sea recibido con satisfacción y con muestra de cariño, y, si me apuras, con algo de incertidumbre por ver qué te traigo de nuevo en este Letras del 20N. Tanto la primera como la segunda acción obedecen al libre albedrío del destinatario/a que recibe esta misiva
cibernética; y son, por tanto, ambas acciones dignas de respeto. Porque no puede haber nada más grande y bello que la capacidad de elección en cuanto a lo que queremos o no leer. Por tanto, para mí es admirable, del mismo modo que leas Letras como que la envíes a la basura cibernética, detalle que puede demostrar tu madurez y seguridad en ti misma/o. Sea lo primero o lo segundo te agradezco el detalle de abrir el correo y descubrir que lo que te ofrezco es un trozo de mi sueño, por no decir el sueño entero, porque son muchos otros retazos que van creando el sueño completo, pero esto lo irás comprobando poco a poco si eres de los que pertenecen a la acción 2ª.
No se alarmen los historiadores porque publique Letras en un 20N, día que por desgracia, fue celebrado en España durante muchos años, primero durante la dictadura que celebró la muerte del creador de la Falange, José Antonio Primo De Rivera; y después, por suerte y ley de vida, durante menos años, pero quizá con mayor euforia, llevamos celebrando la muerte, precisamente del que convirtió la fecha primera en el “Día del Dolor”: sería el de todos los muertos que éste dejó a disposición de cunetas, descampados y tapias de cementerio en su avance hacia el poder donde se apoltronaría durante cuarenta años imponiendo su ley. No, no teman, mi abuelo fue uno de los miles que dejaron
su sangre sobre la blanca cal de la tapia del cementerio de San Fernando de Sevilla, precisamente por anarquista, y a pesar de ello ni la ley de la memoria histórica, ni ningún gesto de homenaje, podrá devolverle, ni a él, ni a tantos miles, el derecho a haber tenido una vida digna. A Salvador Valencia Jiménez y todos los que lucharon por la libertad y la igualdad va dedicado este Letras del 20N.
Sumario
Especial 20N Soldados de Salamina de Javier Cercas, Soldados de Salamina de David Trueba. Reseña Literaria “Pólvora Mojada” Óscar Sipán, por Luis Borrás Dolz. Novedades El laberinto de Noé, Esteban Gutiérrez Gómez; Creta Lateral Travelling, Agustín Fernández Mallo; Un perro muerto, Fernando de Toro-Garland; Bartleby Poesía Robert Hass Tiempo y materiales. Relatos Como un canto rodado, Esteban Gutiérrez Gómez; Varios relatos de Bolo. Poesía Silvia Loustau; Enrique Hernández Caballero. Música Pink Floyd; Bob Dylan; Janis Joplin. Arte Exposición 25N, Al Sol de la Igualdad, Grupo Alas de Málaga; Fuengirola Art; Zona Roja Antonio J. Quesada; Carlos Medina Viglielm, Salvador Moreno Valencia Recomendamos Ciclo "Literatura y compromiso social" Poesía Crítica desde Valencia. (Recital de poesía)
Letras Revista digital/ nº5 /año 08/ noviembre 20/2008
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Soldados de Salamina, de Javier Cercas "Soldados de Salamina" (Tusquets Editores) está en boca de todos los buenos lectores. A Javier Cercas se le tenía controlado desde que en 1987 publicó un libro de cuentos, "El móvil", pero no ha sido hasta "Soldados de Salamina" que ha dado el auténtico do de pecho. Uno de esos libros que salvan por sí solos la temporada literaria, y asientan de manera brutal la obra de un escritor.
El núcleo central del libro es la figura de Rafael Sánchez Mazas, escritor semiolvidado y principal ideólogo de la Falange, y el episodio de cómo escapó de su fusilamiento. La guerra estaba acabando, y las tropas nacionales se ciernen sobre Cataluña. Las tropas republicanas se retiran, arrasando puentes y vías de comunicación para guarecer su retirada. Sánchez Mazas está preso en Barcelona, y consigue escapar de un fusilamien-
to colectivo. Cuando salen en su busca -pocas presas más importantes había que Sánchez Mazas, casi comparable a la figura de José Antonio-, un miliciano anónimo le encuentra, le encañona y le perdona la vida. Sánchez Mazas se embosca, y consigue la ayuda de un grupo de payeses, a quienes ayudará una vez acabada la guerra. Pero siempre recordará al miliciano desconocido que le salvó la vida.
Soldados de Salamina, David Trueba Una novelista que ha abandonado su carrera de escritora rastrea una historia real sucedida en los últimos días de la Guerra Civil: el escritor y falangista Rafael Sánchez Mazas fue fusilado junto a otros cincuenta prisioneros, pero logró huir por el bosque y esconderse bajo la lluvia.
Director: David Trueba Date/Fecha: 2003 Duration/Duración: 115 mins., 1 disco
Al parecer un soldado de los que peinaban la zona en su busca lo encontró, pero le dejo escapar. La escritora recompone las piezas de esta historia, plagada de contradicciones y personajes enigmáticos. En su búsqueda, sin saberlo, no sólo persigue encontrar la verdad, sino encontrarse a sí misma.
"La libertad no hace felices a los hombres, los hace, sencillamente, hombres." Manuel AZAÑA
Libros relacionados con la Guerra Civil
Santo Diablo Pérez Zúñiga Ernesto (Kailas Editorial, S.L.)
Del golpe militar a la guerra civil. Sevilla 1936 Juan Ortiz Villalba (re. editores) .
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Reseña Literaria Llego tarde, lo sé. Llego cinco años tarde. Pero eso ahora no importa. “Pólvora Mojada” es el primer libro que leo de Óscar Sipán y desde hoy no pararé hasta haberlos leído todos. Y les recomendaría a los demás que hagan lo mismo. Con eso bastaría, quedaría claro mi reconocimiento y admiración y cumpliría como lector. Pero Óscar se merece que cuente la verdad. Sobre todo porque él ha sido radicalmente sincero conmigo. Así que lo diré tal y como lo siento: que cuando cerré el libro deseaba matarlo, estrangularlo con mis propias manos y hacerlo callar. Deseaba no haberlo descubierto, no haberlo leído, no haberlo escuchado. Deseaba que todo fuera mentira. Tan sólo tenía ganas de llorar, romper todos los espejos y no volver a ver nunca más mi rostro arrasado en lágrimas. Olvidar. Olvidarlo absolutamente todo. Mi nombre, mi pasado y presente. Pero ya es tarde. Lo he leído y ha vencido. Desde hoy “Pólvora Mojada” se ha convertido en la palabra de mi conciencia. Me ha dicho todo lo que me merezco y lo que nunca nadie se había atrevido a decir. Y lo ha hecho así, por las bravas, envolviendo la verdad en el brillante celofán de sus metáforas, puñetazos con guantes de seda. Todos sabemos donde está ese precipicio al que tanto tememos, caminamos siempre en dirección contraria, creyendo que así estaremos a salvo de su atracción. Pero nuestro deambular sonámbulo nos lleva hasta el borde, detenidos en un frágil equilibrio, y basta un soplo, una palabra que quema en la boca, para abrir los ojos y caer dentro. Todo lo que me ha contado lo había presentido alguna tarde oscura, sonó su eco dentro de mi cabeza, pero bastaba compadecerme a mi mismo, sentir lástima y poner unas cuantas excusas para olvidarme. Él ha desbaratado todas mis coartadas y me ha enseñado ese turbio reflejo que desde hoy he comenzado a odiar. Invento disculpas y les echo la culpa a los demás, pero él establece sus argumentos con calma y firmeza. Es inútil negarlo, sé que soy el único culpable, que los miedos me derrotaron. Solo somos conscientes de nuestra propia cobardía cuando, entre asombrados y avergonzados, oímos hablar a los valientes. “Pólvora Mojada” es un libro contra la frustración, un manual de ilusión hecho de literatura. Sin retórica, sin engaños, tan sólo con palabras que golpean donde más duele. Porque todo comienza con una pregunta: ¿vives o mueres? Y tú siempre quieres creer que estás vivo porque eres capaz de ahogar el dolor, comprar el olvido y cambiar de canal apretando un botón. “Pólvora Mojada” nos deja en evidencia ante nosotros mismos. Nos hace mirar hacia dentro, reconocer a nuestro enemigo interior, avergonzarnos de vivir con miedo y renunciar a nuestros sueños. Lloriqueamos, imploramos perdón, le pedimos que se marche, que se calle, pero él no concede tregua, llama a las cosas por su nombre con absoluta sinceridad. Nos llama animales domesticados, resignados, juguetes esclavos de la avaricia y el dinero plastificado. Nos acusa de tener la conciencia blindada, imposibilitada para el asombro y la queja. Dice que somos exiliados, inertes vidas repetidas, habitantes de paraísos abstractos de luz artificial, y enumera el valor fundamental: si no puedes comprar no existes. La apariencia de los vencedores. Nos habla de que la vida es un prodigio, aventura y búsqueda. De la necesidad de mantener un compromiso con la vida, y del amor como forma perfecta de inmortalidad. Que el conformismo es la peor de las derrotas. Dentro de “Pólvora Mojada” hay soledad, dignidad, valor, dolor y coraje. Hay recuerdos y ausencias, arrepentimientos y fotografías. Hay culpas que redimir, oportunidades para conocer y escuchar, estrellas fugaces que compartir. Hay tiempo para descubrir el amor y saber que nada es más importante que una sonrisa en los labios de una mujer que amas. Hay equilibristas desorientados fuera del alambre que sostiene su vida, amores imposibles, corazones de plástico y alcohol para ahogar las penas. Cadáveres vivos en su palabra de papel. Amores reencarnados, cerraduras por las que descubrir las múltiples formas de la vida que se esconden tras las puertas cerradas. Toda realidad es un asombro y un abismo, tenemos la obligación de sorprendernos nosotros mismos y nunca malgastar nuestra vida. Su palabra viene a arrancarnos de este sin sentido, este vivir sin ilusiones, sin lucha ni rebeldía, tan solo estar sentados, confundidos entre el estruendoso silencio de la nada. Y ahora, ¿vives o mueres? Y contesta sin mentirte a ti mismo. “Pólvora Mojada” Óscar Sipán. Diputación de Zaragoza, 2003. Luis Borrás Dolz
Letras Revista digital/ nº5 /año 08/ noviembre 20/2008
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Novedades El laberinto de Noé Esteban Gutiérrez Gómez
Martín regresa allí donde ha sido feliz. Una cascada de circunstancias adversas le hace volver. Piensa que es en ese lugar donde inició el camino equivocado. Pero lo que busca, ya no existe. Su abuelo, Noé, murió hace años. ¿Qué fue de él? Dicen que se volvió loco, como un Quijote, por la lectura de libros. A través de Julián, el único amigo de Noé, tratará de desentrañar aquellos últimos años de su abuelo. Su intención sólo es saber quién fue en realidad. Julián le descubrirá a todo un personaje capaz de impregnar su mensaje optimista más allá de su desaparición. Un personaje que admiraba al hombre y demonizaba la sociedad que el hombre había creado. Por eso buscó otro mundo dentro de los libros. “Un libro de relatos novelado. Una novela hilada con relatos. ¿Por qué las etiquetas? Algo singular, específicamente distinto y nada novedoso. ¿Qué es “El Quijote” si no un libro en el que relatos, novelas cortas y poesía conforman un puzzle perfecto? ¿Qué nos quiso mostrar Bernardo Atxaga con “Obabakoak”? ¿Por qué Cortázar jugaba a experimentar en busca de lo disímil? “Todo está inventado, pero todo puede ser diferente.”
Agustín Fernández Mallo Creta Lateral Travelling
Editorial: Editorial Sloper Agustín Fernández Mallo (La Coruña, 1967) es licenciado en Ciencias Físicas. En el año 2000 acuña el término Poesía Pospoética —investiga las conexiones entre el arte y las ciencias—, cuya propuesta ha quedado reflejada en los poemarios Yo siempre regreso a los pezones y al punto 7 del Tractatus.
Un perro muerto Fernando de Toro-Garland Publicación: Barcelona : Ediciones Atenas , 07/2008 Materias: Novela Unos barrenderos encuentran, en pleno Paseo del Prado de Madrid, un perro muerto que está tendido sobre uno de los bancos. Como se trata de un animal perteneciente a una acaudalada condesa polaca empieza la investigación que va llevando a la policía y al lector a conocer el mundo de los "kenels". El autor nos sumerge en un complicado y confuso mundo desconocido para la mayoría de los ciudadanos. La muerte del perro es un detalle del entramado criminal en el que el Comisario Cañellas penetra a fondo para encontrar respuestas -como ya lo ha hecho otras veces-. El perro resulta ser una expresión sintetizada e inteligente de una investigación policial en la que no falta de nada.
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Novedades Novedades Bartleby Poesía - Octubre 2008 Robert Hass Tiempo y materiales Traducción y prólogo de Jaime Priede Bilingùe español-inglés Robert Hass (San Francisco, EE.UU., 1941) es uno de los poetas norteamericanos más interesantes y comprometidos de los últimos tiempos. Profesor en Berkeley, fue nombrado Poeta Laureado de los Estados Unidos en el período 1995-1997. Ha publicado los libros de poemas Field Guide (1973), Praise (1979), Human Wishes (1989) y Sun under Wood (1997). Su último libro, Time and materials (Poems 1997-2005), resultó galardonado en 2007 con el prestigioso National Book Award y, posteriormente, con el premio Pulitzer 2008. Tiempo y materiales, edición bilingùe castellano-inglés traducida y prologada por Jaime Priede es su primer libro traducido y editado en España. "Tiempo y materiales, nos presenta –por vez primera en España- la obra de uno de los poetas más prestigiosos y comprometidos del panorama poético norteamericano actual: Robert Hass. El libro integra la diversidad temática explorada por Hass a lo largo de las últimas tres décadas: el arte, la naturaleza, el curso del tiempo y su incidencia en las relaciones humanas. La de Hass es una poesía cuya fuerza reside en el tratamiento de la imagen, una poesía capaz de generar un ámbito de asociaciones inauditas en las que siempre participa un elemento del mundo natural. Libro homenaje a dos de sus poetas más cercanos, Czeslaw Milosz y Tomas Transtromer, de los que Hass es a la vez traductor, la reivindicación política y los recuerdos de infancia se complementan en este memorándum coherente y honesto en su compromiso con la verdad". Jaime Priede. . Tiempo y materiales Colección: Bartleby Poesía ISBN: 978-84-95408-87-7 Traducción y prólogo de Jaime Priede Págs: 144 PVP: 13 euros
ACVF Editorial Por primera vez completa en la misma editorial en español: El niño, El bachiller y El insurrecto, de Jules Vallès, llamada trilogía de Jacques Vingtras. Traducción de Manuel Serrat Crespo. Edición revisada. Una obra maestra de la literatura contemporánea
El insurrecto, de Jules Vallès
El niño, de Jules Vallès
El bachiller, de Jules Vallès
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Relatos Como un canto rodado No conocí a mi padre. Se marchó de casa cuando era pequeño. Ella decía: “Aquel cabrón dijo que iba a echar gasolina al coche, y no regresó. Hijoputa”. Así que, al principio, mi padre era para mí el diablo. Ella no se cansaba de montar el espectáculo a todos los que llegaban a casa agarrados de su cadera. Ponía voz de niña traviesa y me susurraba: “Chiquí, dile al tío Tal o Cual, cómo era papá”. Y yo decía: “El puto diablo”. Y ellos reían a carcajadas antes de meterse a jadear a la habitación. Luego no. Luego se va uno dando cuenta de las cosas y lo que piensa es que no sabe cómo pudo mi padre casarse con alguien como mi madre. Ya ve. Cosas de la vida. No, gracias, no fumo. Donde vaya me irá bien. Yo tardé también poco en marcharme de allí. A la primera hostia que me soltó uno de aquellos tíos. Tenía pretensiones de apoderamiento del hogar. Mamá parecía soportarlo. Le quemé el coche y desaparecí. Luego me dio por pensar. Tenía la obsesión de conocer a mi padre. De alguna manera me identificaba con él. Oí a alguien en la cantina decir que lo había visto en Barcelona, que había montado un negocio. Seguí su rastro, pero Barcelona es muy grande para ir preguntando por uno de Vallecas que hace quince años llegó allí y montó no sé qué. Pero, sabe, la vida te sorprende. Conocí a una chica que trabajaba en la Seguridad Social. A los tres meses de vivir juntos me preguntó por mi familia. Yo no sé mentir. Me dijo que con el nombre completo podría sacar alguna información de Catty, el ordenador central del I.N.S.S. Salió que sí: autónomo, sector hostelería, Balmes 13. Nos acercamos allí. Era un restaurante. Parecía pequeño, pero era precioso, con una puerta metálica como de submarino, con su manivela y todo, y dos ojos de buey de latón centelleante por ventanas. No me atreví a entrar ese día. Por las tardes, a la salida del trabajo en una imprenta, procuraba caminar por las calles de Barcelona. Ya sabe, me gusta deambular por ahí. Mis pies me llevaban siempre allí. Me quedaba observando en la acera de enfrente. Parecía un sitio familiar, de barrio, normal. Sólo comidas y cenas. No debía de haber barra de bar. Alguna vez quise ver algo por el cristal de aquellos aros dorados, pero ninguno de los hombres que vi me pareció que podría ser mi padre. Un día, a media mañana me entregaron un sobre con una nota: estaba despedido. Con la liquidación en el bolsillo, mis pasos me llevaron de nuevo ante aquella puerta acorazada. No lo pensé más y entré. Me senté al fondo, en una mesa junto a una pecera enorme que hacía de biombo. Estaba llena de peces de colores con reflejos plateados y de plantas que se mecían con el aleteo de los peces. Diez o doce mesas. Alguna pareja comiendo. Un camarero me entregó la carta. La especialidad de la casa eran los arroces (mínimo dos personas). Pedí un arroz a banda para dos, y una botella de espumoso bien fría. Cuando se acercó el camarero con la bebida, le pregunté por él. Me miró extrañado, como si fuese imposible que yo lo conociese de algo. “Vendrá más tarde”, me dijo. Devoré aquel arroz, y pedí otra botella de espumoso. Volví a preguntar al camarero. Me dijo que todavía no había venido. Dos cafés y un güisqui más tarde, una pantera dorada se acercó hasta mí. Que si era yo el que había preguntado por el dueño del local, me dijo aquel cuerpo de escándalo. Cuando le dije que sí me miró haciéndome una radiografía. “¿Por qué quieres hablar con él?”. Le dije a aquella amazona que no era su problema, que se trataba de algo personal. “En tal caso”, me dijo, “no puedo ayudarle. Murió hace algún tiempo”. Me quedé perplejo. No lo podía creer. Ella debió observar mi turbación. Volvió a preguntarme por el motivo de mi búsqueda, esta vez dulcificando la voz. Tenía los ojos centelleantes y unas pestañas negras y largas, como las muñecas. Tenía la piel morena de rayos uva y los pómulos sonrosados, como las muñecas. Tenía unos enormes pendientes con zarcillos de oro y filigranas de fruta tropical, como las muñecas. Tenía una boca grande y muy pintada, de un rojo bestial, como las muñecas. Y tenía nuez. Soy su hijo, susurré espantado, intentando digerir lo que me llegaba a la cabeza. Sonrió. Yo soy tu padre, dijo. Y él, ahora ella, me abrazó. Así son las cosas, la vida no deja de sorprenderte. No, gracias, no fumo. Aquella misma noche cogí un tren hacia Europa. No, no huía de mi padre, no estaba escandalizado, simplemente busqué otro objetivo en mi vida. Estuve tres años vagabundeando hasta que llegué aquí. Me gustó. Julie, digo. Nos casamos un mes después de conocernos. Ya ve, casado. Yo era el primer sorprendido. Sentía que algo en mi interior se había calmado en aquella casa junto al Donau, frente al tren de la Ragetzky Platz. Algo de paz en mi espíritu inquieto. La serenidad del hogar. Alguna vez pensé volver a España. Incluso tenía el teléfono del restaurante, pero sentía que el hilo que me había unido allí ya no existía. Lo que pasa es que no sirvo para el sedentarismo. No va conmigo. Estos días de invierno, ya sabe, la noche a media tarde, la gente en sus casas. Recogí a los chicos en la clase de natación. La calle estaba desierta. Se oía el eco de nuestras pisadas. Los dejé en casa. Julie estaba preparando algo de cena. “Voy a dar una vuelta”, le dije. Y comencé a andar, como en algunas ocasiones, por Viena. Aquel autobús ponía “sígueme” bajo el dibujo de un cometa amarillo. Se estaba a gusto dentro. La ciudad se perdía tras de mí, todas aquellas luces naranjas, abajo, en el valle. El bosque olía de un modo especial. Un rumor interno acudía a mi cerebro, una inquietud efervescente, algo primitivo. La vida es así, sabe. Sí, aquí está bien. Gracias. Oiga, aquella carretera, ¿adónde lleva? Bueno, déjelo, en realidad, no me preocupa en absoluto dónde ir. Siempre he pensado que no se trata de llegar, sino de hacer el camino.
©Esteban Gutiérrez Gómez, 2007 http://bacovicious.blogspot.com http://ellaberintodenoe.blogspot.com
Letras Revista digital/ nº5 /año 08/ noviembre 20/2008
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Relatos La niña mira a Tintín y pregunta al abuelo: dónde está Milú?. Milú ha muerto, responde el abuelo. Era mayor que Tintín. Y la niña de nuevo pregunta al abuelo, y tú abu, eras mayor que yo? Bolo, 4 junio 2008
La luz de la miel, similar al de aquella farola se me insinuó de una brusca manera e hizo que me acercara al ordenador como poseído por la necesidad de escribir, y así estoy meciéndome entre la paz y la intransigencia del instante, que a mi modo de entender es lo que siempre perdura. El vidrio húmedo de la indeferencia. La soledad del corredor de fondo. Nunca la risa se mostró tan innecesaria e inútil como en estos momentos. Las nubes se clavaban en los cristales del edificio como el apego al Hombre. Alimentaban un síndrome de postal poco común en aquella soleada tarde de un invierno solo sponsorizado por el calendario. Marzo. Dedicado a Víctor Erice Bolo, junio 2.008
EL TRAMPOLÍN DE LA CUCHARA La única aliada que tengo es la enfermedad. Marca mis ciclos, necesidades, angustias y asegura mi existencia otorgándole el no-sentido que alberga. Sin ella no hay nada. A pesar de lo triste, amargo y duro que supone con-vivir y con-morir con ella, para ella y sin ella. Cuando pierdo el contacto con la enfermedad también censuro cualquier otra forma de subsistencia. No tengo referencias ni forma de agarrarme a la existencia que la enfermedad. Se convierte en mi única tabla salvación y condena. Mi enfermedad llega desnuda de manual de instrucciones, salida de emergencia y por supuesto tiene fecha de caducidad implícita y cuya única aportación es carecer de cualquier tipo de garantía. Se manifiesta inesperadamente dando el aspecto del rimel del ahorcado, exagerado, innecesario pero eficaz para continuar hacia ningún destino claro o apetecible. La enfermedad es mi retrete, urinario de los castigados sin compasión donde estoy alineado desde que nací. Se muestra siempre de manera caprichosa, es tan tonta como inteligente y siempre consigue su objetivo de zozobrar mi personalidad hasta vencerla completamente. En algunas ocasiones me siento totalmente a su merced y anula mis apetencias clavándome en el ostracismo y oscurantismo. No tengo ganas de hacer nada y nada, absolutamente nada me tranquiliza. Sólo necesito sentarme en el sofá e intentar relajarme a través de la respiración y el entretenimiento. Pero no me resulta nada fácil conseguir sosiego y no sé qué me pasaría si este estado se prolongara durante un tiempo, más o menos largo. Me resulta casi insoportable aguantar la presión que me origina y la necesidad de encontrarme bien se convierte en una angustiosa carrera contra reloj. Mi enfermedad es un terrón de azúcar en el trampolín de la cuchara. 3:33 horas del lunes doce de mayo del 2008 Bolo
Letras Revista digital/ nº5 /año 08/ noviembre 20/2008
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Poesía Poemas de Silvia Loustau
De mi próximo libro
poema es sólo reconocido como tal por aquellos que tienen corazón. René Daumal
soltó las correas de los baúles soltó las trenzas de la memoria soltó la música escondida en el altillo de la tristeza soltó todos los recuerdos y los hilos atados por Teseo soltó la luz del fuego soltó las otras caras del espejo soltó los demonios las gárgolas y las mariposas soltó el último adiós y se quedó desnuda.
en la poética hindú un
Poema para Alejandra
te llamo con todos los
nombres del mundo. Guy Rosey ¿Cuál era tu sueño cuando dejaste esta orilla? ¿Soñabas con una balsa de estribillos a la deriva? Eras el eco de una flor un jazmín escondido entre hojas de un libro de Lautremont. Una estrella marcó tu destino de cielo gris. Eras esa estrella que transformaste en flor. La luz se deslizó entre tus dedos la palabra/ tu palabra ostentaba un escudo de rocío. Apagaste la dulzura de la luz tu luz. Soñaste sobre el índice del cielo hundiste tus sueños entre los últimos copos de la noche se deslizó una lágrima sobre Buenos Aires / París. El día despertó sin la hija/ Alejandra la que trepaba palabras con los pies desnudos.
20 solitaria se ha dirigido al lecho ha encendido el fuego de una blanca vela. su espíritu es un pájaro incansable que busca y se busca y presiente que el perfume del incienso no es la eternidad. 25 clamaba el viento su voz de sal arañaba las ventanas y ella desnuda de recuerdos y estampillas antiguas sobres de papel amarillento. lejano el perfume de jazmines y coronas de trébol entrelazadas en algún violeta atardecer de infancia. silencio. sólo el fantasma del silencio miraba su rostro en el espejo y ella desnuda quería cubrirse con pétalos perfumarse con sándalo antiguo antes de caer dormida envuelta en los naufragios que murmura el mar.
(De: Espejo de los días)
Silvia Loustau (Mar del Plata). Poeta y escritora. Traductora. 2006 .1º Premio Nacional de Narrativa. Otorgado por Bibliotecas Populares de Punilla Centro y U.N de Córdoba. 2007-Su poemario ESPEJO DE LOS DIAS es editado por Artesanías Argentinas (IsraelArgentina 2008-Jurado Internacional en Narrativa 2008. Segunda Edición de ESPEJO DE LOS DIAS- Editado por Artesanías Argentinas 2008-El Mundo de Aserrín…Aserrán, Ensayo, publicado por Editorial Artesanías Literarias Literarias- Argentina-Israel 2008- Sus poemas han sido traducidos al catalán de Valencia y al búlgaro.
en el perfume a madera del otoño se encuentran los cristales rotos de todos los adioses
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Poesía JAMÁS
Enrique Hernández Caballero Málaga, España
Malagueño adoptado prematuramente por Granada, este biólogo sin vocación de científico ha desempeñado múltiples empleos hasta la fecha tratando de sobrevivir practicando sus dos mayores pasiones: la poesía y la música (es cantante del grupo granadino Cuestabajo). Actualmente se encuentra dando los últimos retoques a lo que será su primer poemario: Poemas de abril. La vida urbana, las drogas, la soledad del ser, el abandono, son temas que aparecen de modo casi obsesivo en sus poemas.
SOMBRA DE LA TARDE Han llegado las moscas amor mío la mala hierba crece juvenil junto a los escalones de la entrada. procuro recoger lamentos negros para dártelos muertos en bandejas sin vida sin latido visceral detenidos en el tiempo. casi míos. ensayo el reencuentro y asumo que es póstumo cada aliento que como bienvenida mi pulso te ofrece. como la larga sombra de la tarde afila la cuchilla con que desangrará mi cuerpo la noche que nos aguarda. han llegado las moscas amor mío. prepararé algo de carne esta tarde y les ofreceré mi cuerpo descansando.
Seguí las escaleras y no vi más que misas oscuras y disculpas al enunciar tus labios la miseria que salpica de sangre los teléfonos y los pulcros lavabos aprendí quién fue ícaro y tuve alas de cera y ojos rojos de dios ensordecido cuando tiemblan el pulso y las orillas sobre blancas apuestas de desidia. no fumé cigarrillos jamás junto a todas tus mentiras y recuerdo cómo era el mar cuando te conocí.
FOTOGRAFÍAS DE NUESTRO JARDÍN El lento transcurrir de los vehículos la llovizna afilada de noviembre los quioscos de revistas pornográficas los ancianos de paso vacilante la sucesión de la edad casi cíclica la calmada arruga de tu cicatriz el crujido de la tarde al morir la piñata preñada de alcanfor la sombra el grito de tu abandono la llave que perdimos la efemérides grabada en la pared nuestra traición viscosa transformada en amor el refugio el artificio el cementerio donde no irán a parar nuestros huesos jamás y así sea nuestro último trago.
Marian Raméntol Serratosa, acaba de resultar ganadora del III Certamen de Poesía “Villa de Ingenio” Ayuntamiento de Ingenio (Las Palmas), con el poemario: " Pretendo que una guerrilla de poemas ataque de improviso el ático de Dios" con una dotación de 600 €. Marian Raméntol, (Barcelona, 1966), Es miembro del grupo poético Los Doce Apóstoles de Poesía Pura en Barcelona, directora de la revista La Nàusea , Miembro del grupo musical O.D.I. y colaboradora de Ediciones Atenas. Obra premiada: - Premio nacional de poesía Antero Jiménez 2006, Torredelcampo, Jaén, con la obra Un blues no es suficiente razón para morir
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Música El grupo Pink Floyd nació en Cambridge, como la evolución de un pequeño grupo de aficionados a la música, 'Arquitectural Abdams'(anteriormente 'Sigma 6'), que debían su nombre al hecho de que la mayoría de sus miembros estudiaba arquitectura en la Universidad Politécnica de Londres. Los componentes de Pink Floyd, por aquel entonces, eran: Nicolas Mason,
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Fuente todomusica.org Roges Waters, Richard Wright, Clive Metcalf, Juliette Gale y Keith Noble. Cuando Clive y Juliette abandonaron el grupo, se les unió Roger Keith 'Syd' Barret. Fue entonces cuando decidieron cambiar el nombre del grupo para iniciar una nueva etapa, bautizándolo como Pink Floyd, en honor a dos ídolos del blues: Pink Anderson y Floyd Council.
Pink Floyd queda conformado definitivamente con Nick Mason en la batería, Roger Waters en el bajo y como cantante, Richard Wright en los teclados y Syd Barret con la guitarra.
Bob Dylan nació con el nombre de Robert Allen Zimmerman el 24 de mayo de 1941 en Duluth, Minnesota, donde su padre trabajaba para una compañía petrolera. En 1947 la familia se mudó a un pequeño pueblo. Allí fue don Bob Dylan comenzó a leer poemas y se interesó por la música, aprendiendo a tocar el piano y la guitarra. En 1959 Bob Dylan entró en la universidad de Minnesota. El traslado a la gran ciudad le abrió nuevas posibilidades, permitiéndole conocer un amplio abanico de estilos musicales, desde el country hasta el rock. Desinteresándose por los estudios, Bob Dylan comenzó su carrera como solista, tocando en locales nocturnos. Su único acompañamiento era su guitarra y su armónica, así como su inconfundible voz. Fue en esa época cuando decidió adoptar el nombre artístico de Bob Dylan, en honor al poeta Dylan Thomas. Bob Dylan abandona definitivamente los estudios y se traslada a Nueva York. Allí conoce a varias leyendas del folk a las que admira y comienza a escribir sus propios temas, incluyendo "Song to Woody".
Janis Joplin nació en 1943 en Port Arthur, Texas, donde realizó sus primeros estudios. Comenzó carrera en la Universidad de Texas, donde colaboraba con una banda llamada 'Waller Creek Boys', en la que se mezclaba el blues con el rock. Por aquel entonces ya era preocupante su adicción al alcohol.
En 1966 regresó a San Francisco y se unió a la banda 'Big Brother And The Holding Company'. Se hicieron muy conocidos en la ciudad. El prestigió de Janis Joplin creció, y llegaron a tocar en el 'Monterrey Pop Festival', lo que les valió que una importante discográfica se fijara en ellos y les propusiera publicar.
En 1963 Janis Joplin se fue a San Francisco, donde cantaba en locales nocturnos de poca monta. Allí se aficionó a las anfetaminas y sus amigos la devolvieron a casa dos años más tarde.
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Arte
Fuengirola Art 09
Fuengirola Art 09, contará con la presencia de Artistas como: Arroyo Ceballos y Manuel Mª Moreno, Juan Cano, Carlos Medina, Oscar Cambra, Paco Ascón entre otros de reconocido prestigio. El equipo de Fuengirola Art está formado por: Inés Garrido (gestión y montaje); Eugenia Esteban (relaciones públicas, comunicación); Samara Hoad (diseño gáfico); Francisco Arroyo Ceballos (director artístico); y Salvador Moreno Valencia (dirección y administración). Desde el equipo de Fuengirola Art esperamos que esta primera edición de la feria inicie lo que deseamos que se convierta en un encuentro cultural de carácter anual en la provincia de Málaga. www.fuengirolaart.com info@fuengirolaart.com
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Arte Fuengirola Art 09 La Asociación Cultural K de Cultura de Fuengirola está organizando la que será la primera edición de Fuengirola Art. Feria de Arte Independiente que se celebrará los días 12, 13, 14, y 15 de febrero del año 2009 en la población de Fuengirola, Málaga. La inauguración será el día 12 a las 20h. Se ubicará en el recinto Ferial de la ciudad en una carpa diseñada y habilitada para la ocasión. El espacio dará cabida hasta un número de cien artistas, que ofrecerán sus creaciones de diferentes técnicas y estilos relacionadas con el arte contemporáneo.
El equipo de Fuengirola Art está formado por: Inés Garrido (gestión y montaje); Eugenia Esteban (relaciones públicas, comunicación); Samara Hoad (diseño gáfico); Francisco Arroyo Ceballos (director artístico); y Salvador Moreno Valencia (dirección y administración). Desde el equipo de Fuengirola Art esperamos que esta primera edición de la feria inicie lo que deseamos que se convierta en un encuentro cultural de carácter anual en la provincia de Málaga. www.fuengirolaart.com info@fuengirolaart.com
Esta muestra de arte independiente está dirigida a todas aquellas personas que tengan interés por el arte y la cultura, un espacio abierto e interactivo donde artistas, galeristas, coleccionistas y todo el público en general, podrán disponer de un punto de encuentro durante los días que transcurra la feria. Fuengirola Art 09, contará con la presencia de Artistas como: Arroyo Ceballos y Manuel Mª Moreno, Juan Cano, Carlos Medina, Oscar Cambra, Paco Ascón entre otros de reconocido prestigio.
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Zona Roja LA CRISIS Antonio J. Quesada ¿Para qué sirve un escritor que no escribe? Debo volver a tomar las riendas de mí mismo, pues esto no puede seguir así. Llevo más de un año sin escribir una sola línea literaria, y no hay que darle muchas más vueltas al tema para concluir que no es un buen camino. Soy escritor o, cuando menos, voy por la vida de escritor, y ya apuntaba Antonio Machado aquello de que debíamos guardar fidelidad a nuestra máscara (algo así ponía en boca de Juan de Mairena, si mal no recuerdo). Soy un escritor de bajos vuelos, también es cierto, pero en cualquier caso, escritor. Y, claro, no hay que estar muy enfrascado en el mundillo literario para preguntarse para qué sirve un escritor que no escribe. Debo replantearme muchas cosas. Debo atajar la crisis. También es verdad que en todo este tiempo sobrevino, además, el suicidio de Gema. Gema, mi gran amiga de Internet. Gema, mi gran “ciber-amiga”. Mi auténtico “ciber-apoyo”, y no fui capaz de evitar, en la medida de mis posibilidades, la depresión que le llevó a matarse. ¿Pude hacer algo más por ella? Siempre me quedará esa duda. La pereza me puede, y no soy capaz de parir nada. Comprendo no poder escribir narrativa: la narrativa exige trabajo diario y constante, además de ilusión o confianza en tu trabajo, y es evidente que no tengo ahora la cabeza para todo eso. Si no creo en mí, ¿voy a ser capaz de creer en mi habilidad para desarrollar una trama? Tampoco escribo teatro, por idéntica razón a la anterior y porque sé que nadie lo publicará, y tres obras inéditas y sin visos de publicación ya son suficientes para mi ego. Ya sé que se me puede contestar que no es justificación para no crear, que si Pessoa, que si Cervantes, que si la Literatura siempre sale a flote, etcétera. Vale, todo eso está muy bien, pero no tengo ánimo ahora para pensar en el sexo de las mariposas. Sin embargo, no alcanzo a entender por qué no escribo poemas, siquiera, cuando yo siempre he escrito poesía cuando la vida me ponía contra las cuerdas. Mi carrera poética está impulsada por ello, y más contra las cuerdas que estoy ahora es difícil estar, no entiendo mi parálisis. Sufro una crisis tan grave que ni poesía soy capaz de dar. Preocupante. Gema era un gran espíritu libre. La conocí en un foro literario, y desde el principio nos caímos muy bien. Nos recomendábamos libros, nos intercambiábamos correos electrónicos a diario y nos ayudábamos a tirar adelante con nuestras respectivas miserias cotidianas. Ella escribía cosas, también. Pero, ante todo y sobre todo, era una gran sentimental. Gema era muy sugerente. Más de una vez le dije “¡qué gran Sartre sería si tú fueras mi Beauvoir!”. Se reía. Nos reíamos. Nos reíamos todo lo que puede uno reírse en el Messenger, claro. Pero ni un gramo menos, también es verdad. En estos días en que me bloqueo pongo en duda, incluso, mi trayectoria. Realmente, ¿sirvo para esto o quiero vivir del cuento, nunca peor dicho? ¿Soy un escritor que merezca la pena? Lo dudo… No quiero releer mis trabajos, me pesan como losas. Aunque encuentre en ellos destellos literarios, en su conjunto no me parecen salvables. ¿Por qué, entonces, debo llevar esta losa colgada del cuello? Una losa llamada obra. Cada vez que acudo a una presentación literaria, cuando alguien me reconoce en algún sitio, mi obra me pesa demasiado. Es como si llevara todas mis miserias literarias atadas con una cadenita a mi muñeca izquierda. Huir. Madrugo, desayuno y me voy a la estación de autobuses. Tomo el primer autobús que salga, y dedico mi día a pasear solo por la ciudad que toque, con la imposible tarea de huir de mí mismo. Con la imposible tarea de no tener que cargar con mi obra a cuestas, al menos durante un rato. Gema también estaba en crisis, y seguramente yo no supe estar a la altura de sus necesidades. Le afectaban demasiado las cuestiones sentimentales. Debajo de su coraza de mujer-guerrera, era una persona tierna y __
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Zona Roja __vulnerable, y llevaba todo un rosario de fracasos amorosos que compartía conmigo. Yo se lo decía: “eres demasiado perfecta, los hombres se impresionan contigo”. No sé si era cierto, claro, pues cuando se conoce a alguien sólo por Internet es fácil idealizarle. Pero algo de eso había, seguramente. Era una mujer fuera de lo normal. Un viejo sueño: ser una especie de Rick en Casablanca, retirado de todo. Me explico: un tipo que rompe con todo lo que fue su vida, que carga con su historia a cuestas y que la deja en el trastero de su negocio. De toda su trayectoria anterior, sólo conserva lo mucho que ha vivido y sabe, así como un grado de cinismo impresionante. Me interesa. Olvidar las querellas literarias, los problemas diarios, ser autosuficiente económicamente hablando (esto es fundamental para tratar de tú a tú a todo el mundo) y vivir mi vida al margen de casi todo. Pero Rick también seguía teniendo su corazoncito, que seguía latiendo debajo de las toneladas de cinismo… En fin, no todo iba a ser tan fácil, también tengo que asumirlo. Llenaba su correo de mensajes cada vez que pasaban varios días sin noticias suyas. La última vez fueron dos semanas, y supuse que debía estar destrozada por algún desamor, por lo que le remití bastantes mensajes. Recibí el siguiente correo: “Estimado Señor: le rogaría que no siguiera remitiendo más mensajes a esta dirección de correo electrónico, debido a que la titular de la cuenta, mi hija Gema, falleció hace dos semanas. Estamos todos bastante afectados por su suicidio, y espero que entienda que no es agradable tener este volumen de mensajes de correo electrónico de parte de usted. Esperando que sepa comprender la situación de la familia, reciba mi más cordial saludo”. Ante eso, uno no sabe cómo reaccionar. Hasta siempre, Gema.
Un bloger en apuros
Por Salvador Moreno Valencia A ver cómo lo hago, o mejor, cómo lo digo, no, mejor será cómo escribirlo, luego imprimirlo, y tirarlo por la ventana, por el balcón, por el retrete, o a la basura directamente. Cómo lo escribo pues, en arameo, o en chino, de todos modos va hacer el mismo efecto como cuando intentamos hablar, y vemos con atónito asombro que nuestro interlocutor está mirando para otro lado, y asintiendo como el que asiente a un caballo, a un burro, a un perro... Pero, ante la poca expectativa de poder manifestar un pensamiento, o de poner en conocimiento del otro (el escuchante), un suceso, seguimos con nuestra perorata a pesar de saber que no nos va a escuchar. Lo mismo que este nuevo y revolucionario sistema de blog, creado para atontar a una caterva de imbéciles como yo, que nos jactamos de ver qué bien nos ha quedado, y que leemos y releemos con la esperanza de ser otro el que lo lee, así nos hemos convertido en lectores de nosotros mismos, y ponemos contadores en nuestros espacios para aliviar nuestra vanidad ególatra y patética. Claro que hablo de mí; no, por supuesto, de ti, ni de él, ni de aquél, de aquélla, la otra, o el otro, tampoco; no señores, hablo de mí, de mi blog: un lugar donde mi vanagloria ejerce sobre mí un efecto consolador: ¡Qué bien escribo! Dibujo sobre papel, ¡Qué bien me queda! de la serie Mansor el Inmigrante Autor; Salvador Moreno Valencia
Me gusta mirar y detenerme en el detalle que observo; un pensamiento sobre él y desaparezco.
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Zona Roja La victoria de Barack Obama en las recientes elecciones norteamericanos ha motivado que deslucidos enemigos de la Revolución cubana hayan comenzado a rediseñar precipitadamente su conducta futura, al tiempo de excitar en algunos ilustres terroristas y oportunistas, como Carlos Alberto Montaner, sus ansias de protagonismo y frustrados anhelos presidenciales. Precisamente Montaner, un conocido empleado de la norteamericana Agencia Central de Inteligencia (CIA) y autor de acciones terroristas en la isla caribeña, merodea estos días por la Florida, creada la ahora deprimida Fundación Hispano Cubano, un apéndice en España de la mafiosa Fundación CubanoAmericana (FNCA), la cual fue respaldada notoriamente por el ex gobernante del PP, afamado por su sumisión a Bush. Actualmente Montaner recibe un amplio apoyo financiero no sólo de la FAES, sino también del gobierno autonómico de la comunidad de Madrid, encabezado por la aznarista Esperanza Aguirre, quien inclusive le otorgó recientemente a ese
Estados Unidos, después de haber viajado a Panamá, con el propósito de buscar el liderazgo que nunca ha conseguido tener en la cada vez más desacreditada y debilitada contrarrevolución cubana. El mismo agente y a la vez monigote de la CIA estuvo presente en diferentes "actos" en Miami, incluido uno realizado este fin de semana en la Universidad de esa ciudad floridana, sitio habitual de encuentro de autoproclamados intelectuales, que dicen ser expertos y analistas en el tema Cuba. Montaner, hasta hace muy mayor de las Antillas. El autotitulado escritor y periodista está ilusionado por el hecho de que ha sido seleccionado para esa candidatura por la Fundación para el Análisis y los Estudios Sociales (FAES), un engendro millonario que montó y dirige el derechista ex mandatario español y ex líder del Partido Popular (PP) José María Aznar. Los vínculos estrechos entre Aznar y Montaner, quien tiene residencia en Madrid, datan desde la pasada década de los años 90, cuando fue
poco tiempo un secuaz del saliente mandatario norteamericano, George W. Bush, parece ahora cambiar de casaca, como lo ha hecho siempre, para garantizar los múltiples beneficios personales que ha recibido del envejecido negocio de la contrarrevolución cubana, sustentado y alimentado históricamente en Miami, pero que cada vez tiene menos adeptos allí. Al mismo tiempo, el citado terrorista pretende sobresalir en momentos en que quienes han alentado y financiado a los enemigos de la mayor de las Antillas desde hace casi 50 años admiten que sus mercenarios están hoy desprestigiados y carecen de liderazgo, razón por la que buscan enloquecidamente y a toda carrera cabecillas disfrazados de intelectuales. Su obsesión por ser presidente de una nueva Cuba, al estilo miamense, además de su devoción por las joyas de oro, tienen al viejo asalariado de Washington más turbado que nunca con la idea de ser el escogido para supuestamente asumir las riendas del circo de adversarios de la
Carlos Alberto Monta
El silencio es la cobardía de los necios, cobardía que se convierte en imperdonable vileza, en alta traición a la libertad, a la cultura, a la dignidad y a la humanidad
connotado contrarrevolucionario un premio inventado que dicen nombrarlo de la tolerancia. Pero de poco le servirá todo eso al referido terrorista para hacer realidad sus frustrados sueños porque la Revolución cubana ha demostrado a lo largo de medio siglo que es un bien que durará mucho más de 100 años, y no habrá mal que la destruya.
Patricio Montesinos
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Zona Roja Uruguay: Rotunda victoria de la derecha Por Carlos Medina Viglielm No. No se trata de elecciones. Las elecciones en Uruguay serán el próximo año. Sin embargo, se puede afirmar, sin lugar a dudas, que en Uruguay, ese país pequeño apretado entre los gigantes de Argentina y Brasil, ha tenido lugar una rotunda victoria de la derecha, a nivel social. ¿Acaso las encuestas, a un año de las elecciones hablan de un ascenso marcado en las simpatías, a favor de los partidos de derecha? Si bien hay algo de cierto en ello, no se trata de eso. Al final de un partido de fútbol de primera división (16 de nov.), los hinchas del Club Nacional, uno de los dos principales cuadros de fútbol del Uruguay, invadieron la cancha, cruzaron hasta la tribuna contraria, y robaron una bandera. A partir de ahí, el campo de juego se convirtió en campo de batalla, donde ambas hinchadas se agredieron a puñetazos, patadas y cañazos (producto del destrozo de las vallas de tejido de alambre que rodean el campo). Unos cuantos contendientes que terminaron en el suelo, fueron brutalmente agredidos a patadas. Todo esto ante la mirada asombrada de la teleaudiencia, pero el regocijo de gran parte de las hinchadas asistentes. Según se pudo constatar a partir de las filmaciones de la TV, la policía demoró cuatro minutos 15 segundos en intervenir pues, según el Jefe de la policía de Montevideo, “se carecía de la cantidad necesaria de efectivos para controlar la situación”. Pero la violencia del día no terminó allí. Unas horas después, en una de las rapiñas a mano armada cometidas en Montevideo, un policía que estaba con permiso médico en su casa, en la cual existe un almacén de comestibles y bebidas, mató de tres disparos al asaltante, cuando éste le apuntaba a su hermana -que atendía el almacén-, con una bebé en brazos. En otro caso, un comerciante supuestamente fue asaltado y herido de muerte en su domicilio. La justicia investiga el hecho. La misma noche, en otro barrio de Montevideo, un grupo de vecinos sorprendió a un ladrón, uno de esos a los que se denomina “rastrillo”, porque se dedican a robar todo lo que les quede al alcance. Le propinaron una brutal paliza, le destrocaron el rostro con una piedra y terminaron degollándolo. En apenas dos meses ha habido en Uruguay cinco casos de muertes violentas de delincuentes a manos de civiles. La justicia ha procedido rápidamente a liberar a los matadores, por haber obrado en “defensa propia”. (En el caso del linchamiento la justicia aún no se ha expedido) A la vuelta de los juzgados, los matadores han sido recibidos en sus barrios en medio del aplauso de los vecinos y gritos de “¡bien hecho vecino!”. En la sociedad uruguaya se ha instalado una rivalidad a muerte entre los pobres y los que podría decirse no tienen nada, que son decenas y decenas de miles. Los pobres, integrantes de la otrora clase media, se encierran tras las rejas y se arman para defenderse de los indigentes que salen a robar. La derecha se regocija. Los políticos de la derecha, los que sumieron el país en la miseria, los que estrangularon económicamente la salud y la educación públicas en beneficio de las empresas privadas de educación y salud, los que “desregularizaron” el mercado laboral, eliminando de hecho las leyes de protección a los trabajadores como la Ley de ocho horas, hoy exigen a viva voz en el Parlamento, medidas más duras de seguridad pública. Detrás de bambalinas disfrutan, brindan, y se frotan las manos pues pueden dedicarse a cosechar las ganancias que les traen la confusión y la división del pueblo Es muy común escuchar a líderes políticos de izquierda, hablar del fracaso de los políticos de derecha. “¡Voten nos a nosotros!”, claman antes de las elecciones. “¡Vean el fracaso de los políticos de derecha!”. Como si los políticos de derecha hubieran tenido alguna vez intención de gobernar para otros que no fueran sus elites de correligionarios, familiares y amigos. En las elecciones pasadas en Uruguay ganó la coalición de izquierdas, pero la victoria, el éxito mayor, ha sido y sigue siendo de la derecha y atención, porque puede llegar a ser aún mayor en las elecciones del año que viene: el campo está abonado.
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Recomendamos
VICENTE MARTÍN GANA EL 'ERNESTINA DE CHAMPOURCIN' DE LA DIPUTACIÓN FORAL DE ÁLAVA Queridos poetas: Nuestro director y compañero Vicente Martín ha resultado ganador del XIX Premio de poesía 'Ernestina de Champourcin', convocado por la Diputación Foral de Álava, dotado con 2.100 euros y publicación de la obra. A este prestigioso certamen se han presentado 53 trabajos. El jurado ha declarado ganador a Vicente Martín Martín por su magnífico poemario 'Hoteles nórdicos'. Las valoraciones del jurado determinaron que 'Hoteles nórdicos' es "un libro emocionante, lírico, con poemas de factura impecable, obra deudora de la mejor poesía de la experiencia pero a la altura de sus más preclaros cultivadores"
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Recomendamos Sábado, 22 de noviembre de 2008 Ateneo de Madrid (C/ Prado, 21) a las 19:30 Metro: Líneas 1 (Antón Martín) ó 2 (Sevilla) Ciclo "Literatura y compromiso social" Poesía Crítica desde Valencia. (Recital de poesía) Intervienen: Arturo Borra, Laura Giordani, Víctor Manuel Gómez Ferrer, Enrique Falcón, Antonio Méndez Rubio y Antonio Martínez i Ferrer. Moderan: Matías Escalera Cordero y Miguel Pastrana. http://www.ateneodemadrid.com/ http://www.ateneodemadrid.com/calendario.htm Sala de Conferencias del Ateneo de Madrid. 19.30 horas
http://generacionbloguer.megustaescribir.com
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Foro Internacional de Contenidos Digitales (FICOD)
Foro Internacional de Contenidos Digitales (FICOD) se celebrara los dias 25, 26 y 27 noviembre en Madrid
REVISTA DIGITAL LETRAS ARTE MÚSICA & LITERATURA
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Rotonda de la Luna, Edf, Luna de Andalucía I, 1B Fuengirola, 29640, Málaga España 952 665 860 alvaeno@alvaeno.com
http://letras.alvaeno.com
VI Concurso Literario de UNED Calatayud Raúl García Fernández ha sido premiado en el VI Concurso Literario de UNED Calatayud: El pasado Martes 4 de Noviembre la UNED de Calatayud inauguró el Curso Académico 2008/2009 de la UNED. El Acto Solemne de Apertura, que contó con el Coro de Voces Blances Augusta Bílbilis, estuvo presidido por el Director General de Enseñanza Superior, el presidente de la Junta Rectora de la UNED de Calatayud, el Vicerrector de Centros, el Exmo. Alcalde de Calatayud, y el director del Centro Asociado. Durante el acto, se entregaron los premios del VI Concurso Literario UNED Calatayud en el que obtuvo el Tercer Premio por su trabajo "Selenia última", que será publicado en la revista Anales de la UNED. En estos momentos Raúl está realizando la actualización del blog www.nik0lai.blogspot.com dedicado a su faceta literaria, dónde podrás encontrar extractos no sólo de su primer libro editado "Nikolai quebrado" sino también de su trabajo premiado "Selenia última" en los próximos días.