Letras (Fuengirola)/nº 17/año 09/dic

Diciembre/2009

LETRAS (FUENGIROLA) ARTE, MÚSICA & LITERATURA ISSN: 1989-4198 No existen más que dos reglas para escribir: tener algo que decir y decirlo.

Letras (Fuengirola)/ nº17 /año 09/ dic/ http://www.alvaeno.com/letras.htm

Letras (Fuengirola), tu revista digital

Oscar Wilde (1854‐1900) Drama‐ turgo y novelista irlandés.

Contenido

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Zona Roja

Premios y Becas

Escritor/a del mes

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Libros, libros, libros

Crítica Literaria

Música

Arte

Javier Páez La lectura hace al hombre completo; la conversación, ágil, y el escribir, preciso.

Sir Francis Bacon (1561‐1626) Filósofo y estadista británico.

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STAFF:

El trueno en la memoria

Salvador Moreno Valencia‐Dirección Rubén Sancho‐Subdirección Alexis Navas – Becas y Premios Luis Borrás Dolz – Reseñas literarias Ricardo Texidó – Música Francisco Vélez Nieto – Crítica Literaria Colaboradores: Carlos Penelas Silvia Loustau Eva Monzón Carlos Medina Fernando Gómez Márquez

Pablo Bujalance ∙ Rafael Caumel Carlos Ernesto García ∙ Ana Iturgaiz Salvador Moreno ∙ José Antonio Quesada

Prólogo de Manlio Argueta Ediciones Rubeo Colección Torremocharremocha

Ediciones alvaeno: Maquetación y montaje

www.insulalibros.com

Si quieres formar parte de Letras (Fuengirola) envía tus colaboraciones a: alvaeno@alvaeno.com Nº 17 /año 09/ diciembre

Cine Posiblemente, las diez mejores películas de la historia, Rubén Sancho.

4. CIUDADANO KANE (CITIZEN KANE) (1941) Reseña Literaria Angélica Morales, “Amar en martes”. Libros Certeza. Zaragoza, 2009. por Luis Borrás Dolz.

Ednodio Quintero, Combates Candaya Narrativa 13 por Redacción Ciudades Literarias Nueva York de Paul Auster, por Rubén Sancho.

Entrevistas Sonia Ruiz, por la gentileza de Maghenta Editorial. Gustavo Galán por la gentileza de Maghenta Editorial.

Poesía Carlos Vitale; Jorge Boccanera; Francisco Vélez Nieto.

Relatos La mancha por Héctor Gomis; El álamo por Fernando Gómez Márquez; Siempre te encontré por José Ángel Béckett; El embarazo por Rubén Sancho; Nuestra casa por Bernardo Rafael Álvarez; Plafón L.V. Baños por Salvador Moreno Valencia.

Zona Roja Ante el terrorismo de Estado por Olivier Herrera Marín; Las sociedades secretas y sus máscaras por Magno Fernandes dos Reis.

Becas y Premios Información facilitada por www.alexisnavas.com Escritor/a del mes Edgar Borges "Literatura: ¿Confrontación o sosiego?"

Editoriales, Revistas Digitales y Blog Recomendados Antonio Ruiz de Lerma: http:// aruizldelerma.blogspot.com. Alberto Alarcón: www.casanuestraeditores.blogspot.com. Edidiones El Toro de Barro SL: http://eltorodebarro.blogspot.com/ .

La Nausea: http://lanausea2000.blogspot.com/ Libros, libros, libros El trueno en la memoria, Ediciones Rubeo, Colección Torremocha. Literatura Indie, Pablo Paniagua; ¿Quién mató al doble de Edgar Allan Poe? De Edgar Borges; Largando Amarras de Agustín Mamolar; El momento del unicornio de Norberto Luis Romero; El Sastre de Apollinaire de Legados Ediciones...

Crítica Literaria El violinista de Mauthausen, por Francisco Vélez Nieto Música El baile de los malditos por Ricardo Texidó; Entrevista a Indian Grooveland por Salvador Moreno Valencia Arte

Artista del mes, Abel Florido; ARTQUILAR; El pintor José Carlos Ortiz en Dakar; Javier Páez.

©Letras (Fuengirola) ISSN: 1989– 4198

Fotografías de Portada y Contraportada: Javier Páez Director: Salvador Moreno Valencia© Subdirector: Rubén Sancho© Maquetación y Edición: Ediciones Alvaeno © http://www.alvaeno.com/letras.htm

©Letras (Fuengirola) no se hace responsable de las opiniones vertidas por los colaboradores.

Para colaboraciones: novedades, relatos, poesía, opinión, ensayo: máximo una página A4, archivos de Word, y para fotos formato JPG o GIF a: rubensancho@alvaeno.com alvaeno@alvaeno.com

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Editorial Desde donde escribo este nuevo editorial, frente a mí, veo el atardecer, un plomizo ocaso que pone hebras de color naranja sobre las oscuras nubes. La penumbra acecha como una sombra ávida de oscuridad, la paz de la tarde cae sobre las verdes hojas de las plataneras que la oscuridad incipiente hace parecer fantasmas hieráticos que se yerguen en medio de la nada.

Busco algo que decir para este nuevo número de nuestra revista Letras (Fuengirola), número que se acerca a la veintena restándole tres meses, así que vamos por el diez y siete (diecisiete), espero que cada número publicado haya sido del agrado de todos, aunque es bien sabido que nunca llueve a gusto de todos; al menos sabemos que la revista está llegando y gustando, dos aspectos importan‐ tes para afrontar el reto de cada mes, qué y a quién publicamos sin dejar a nadie en el tintero.

Recibimos muchas colaboraciones, cosa que agradecemos, tantas que ya tenemos material para llegar al número veinte, y seguimos recibiendo material, y esperamos seguir recibiéndolo. Una riada de textos que vamos leyendo con placer a lo largo del mes para ir seleccionando, lo que a nuestro modo de entender, va a ser publicado; muchas obras quedan en el camino, la mayoría no por su falta de calidad, sino por exceso de tamaño, ya que tenemos limitación de espacio, no podemos publicar textos superiores a dos páginas, aunque hemos hecho, y haremos, excepciones.

Cincuenta y dos páginas (52) que pretendemos sean amenas, para hacer que la revista sea leída de la primera a la última sin que se agoten las ganas, cincuenta y dos páginas que se leen de un tirón, y que nos puedan dejar la satisfacción que buscamos cuando leemos publicaciones culturales.

Y ahora les deseo una agradable lectura por nuestras secciones de reseñas, cine, ciudades literarias, entrevistas, poesía, relatos, zona roja, libros, recomendados, música, arte y este mes novedad Crítica Literaria con Francisco Vélez, espero nos sigan leyendo y esperando cada mes.

Un abrazo Salvador Moreno Valencia Director de Letras (Fuengirola)

Mis cuadros preferidos

KANDINSKI

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Posiblemente, las diez mejores películas de la historia Por Rubén Sancho

4. CIUDADANO KANE (CITIZEN KANE) (1941) Productor: RKO ; Director: Orson Wells ; Guión: Orson Wells y Herman J. Mankiewicz; Reparto: Orson Wells, Joseph Cotten, Everett Solane, Dorothy Comingore

“Ciudadano Kane” es, sin duda, la película más famosa del cine y la que encabeza la mayoría de las listas sobre las mejores películas de la historia, sin embargo, en ésta, mi lista, se queda en el cuarto puesto, a un paso del podium.

Orson Wells, su director, era un adelantado a su época, no hay duda, un visionario que supo ver allí donde los otros no veían, y tuvo las agallas para intentar aquello sobre lo que otros teorizaban, basado en su arrogancia y en su prepotencia de genio.

“Ciudadano Kane” fue su primera y mejor película, un descubri‐ miento continuo en el juego de luces y sombras, en el manejo de los diferentes encuadres, en el control del tiempo y del tempo de la historia, y en la línea argumental presentada.

Todo comienza con una palabra, “Rosebud”, sobre la cuál se fundamente la investigación sobre la vida de Charles Foster Kane, un magnate de los medios de comunicación, una parodia no oficial de W.R. Hearst, que dominaba toda la prensa en los años 30 y 40 del siglo pasado.

Narrada en forma de documental y en un permanente flashback, la película nos muestra como Kane construye su imperio desde la nada a la vez que destruye su vida hacia esa misma nada de la que parte.

La soledad del éxito es la idea que subyace a toda película, como se puede tener absolutamente todo, pero no tener nada, como se puede poseer el mayor imperio mediático jamás conocido y añorar los tiempos de infancia, los tiempos en los que se podía jugar libremente con un simple trineo.

El guión no ha podido sobrevivir al paso del tiempo y chirría en muchas ocasiones con los valores y la forma de disfrutar el cine de nuestro tiempo, demasiado acostumbrados, como estamos, a productos audiovisuales de alta factura, carentes de argumentos sólidos.

Por otro lado, Wells realiza, aquí, su mejor papel como actor y es secundado por un elenco formida‐ ble de actores geniales que aportan contenido a la película y mejoran cada escena en la que partici‐ pan.

“Ciudadano Kane” fue la obra cumbre de Wells y su condena en vida, ya que siempre tuvo que vivir con la frustración de no ser capaz de igualar la excelencia que había conseguido con su primera pelí‐ cula, una excelencia que sólo logró alcanzar en el comienzo de “Sed de mal”.

Orson Wells fue un genio en toda la dimensión del término, un hombre que trascendió a su época y sin el cuál el cine de hoy en día no tendría sentido real.

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Reseña Literaria Por Luis Borrás Dolz

Tiempo de mujeres

Si estuviera frente a ti no me atrevería. Me quedaría callado.

Bien perfumado, pero callado. No me saldría ni una letra. Pero no te veo, y así, a escondidas, resulta muy fácil ser valiente y abrir la bocaza.

Empezaré por los defectos; igual que primero se dan las malas noticias. Un relato me sobra y el final de otro no me gusta.

El que me sobra desentona en el conjunto. Como ir en chándal a una cena de gala. Y el final del otro le quita credibilidad a la historia. En mi casa me oyeron gritar un alto y claro ¡oh, no!, cuando me dí de golpe con él. Y es que el realismo intimista del relato se rompe en pedazos con ese fantasma de sobre sorpre‐ sa. Su aparición convierte la seriedad y emoción de la historia en un mal chiste de Halloween.

Lo siento, pero me pediste sinceridad y te la doy. Aunque, te puedo asegurar, que si fuera posible, también yo robaría rosas para ti.

Ahora los elogios, las buenas noticias. Y te diré que el tiempo no te ha robado un gramo de belleza y sí que le ha dado profundidad a tu escritura. Dos años desde tu “Piel de lagarta” y te presentas igual de hermosa pero con otro vestido y otro perfume. Con tu estilo personal y único, pero más realista, más íntima, más observadora, más sentimental y melancólica. Supongo que tendrá algo que ver con todo el amor que se adivina en tu dedicatoria. Esos recuerdos que se deslizan en dos relatos memorables. Aquella casa con el balcón en ruinas y un nombre escrito en una lápida.

En “Amar en martes” está la Angélica que me conquista con su imaginación y su sensibilidad. Está la que inventa a una Venus rediviva que un día a la semana habla bien clarito y llama a las cosas por su nombre y también la Angélica que habla de piedad y perra vida. De los débiles, los sin suerte y los vagabundos. Está la Angélica que ya conocía de antes de las metáforas deslumbrantes y los monólogos teatrales y una nueva Angélica que me emociona balanceándose en una mecedora en el salón de una casa sola.

Está la Angélica de la carcajada y el surrealismo típico de Leuret que bebe gin‐tonic en un botijo con una Angélica que habla de la herida dolorosa que dejan la muerte y la ausencia.

La Angélica de las historias de catalepsia y mujeres diabólicas al estilo Clouzot con una Angélica que hace protagonista de sus relatos a los "seres insignificantes que pueblan a escondidas la tierra".

Una nueva Angélica que hace protagonistas absolutas de todos sus relatos a las mujeres. Mujeres descaradas y tímidas, mujeres valientes y heridas, fuertes y débiles, mujeres vivas y mujeres muertas. Mujeres a las que echar de menos cuando "pesan más las ausencias que los zapatos".

Conversaciones de mujeres a dos voces en un bar, soliloquios de mujeres en velatorios, cementerios y conciertos de música clásica hablando de amor y diciendo verdades como puños. Conversaciones entre mujeres; intimidad, recuerdos, sueños, dudas, desilusiones, secretos y sentimientos de mujeres.

Sí, es verdad; si fuera posible, también yo robaría rosas para ti.

Angélica Morales, “Amar en martes”. Libros Certeza. Zaragoza, 2009.

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Reseña Literaria Redacción Ednodio Quintero Combates Candaya Narrativa 13 ISBN 978‐84‐937077‐2‐9 336 págs.; 21 x 14 cm

Combates (1995‐2000) es el primer volumen de los cuentos completos de Ednodio Quintero. Ceremonias (1974‐1994) recogerá próximamen‐ te el resto de su producción cuentística. Combates reúne sus relatos de madurez, los que lo confirmaron internacionalmente como indiscutible maestro del género. En ellos, Quintero prescinde de las referencias al uso de lo cotidiano y de lo accesorio para enfrentarnos a unas pocas experiencias esenciales que parecen nacer de la alucinación y el deli‐ rio: la caída, la huida, el regreso, las metamorfosis, el cuestionamiento de la propia identidad, las pérdidas, el erotismo destructor, la obsesión analítica por verlo y observarlo todo y, por encima de cualquier otra consideración: la obstinación por resistir las duras exigencias de estar en este planeta azul y hostil, expresada en su vocación por el combate. El combate desigual de un ser habituado a la derrota, pero que jamás claudica, el com‐ bate del que pareciera estar purgando un delito del cual no es consciente, acaso el delito de haber nacido, y que, sin embargo, nunca renuncia a buscar una salida y un sentido a la existencia.

Ednodio Quintero nació en 1947 en Las Mesitas (Trujillo), en los Andes venezolanos. Desde 1965 reside en Mérida (Venezuela), ciudad a la que llegó para estudiar Ingeniería Forestal y en cuya uni‐ versidad ha sido, durante muchos años, profesor de Letras y Medios Audiovisuales. Su obra narrati‐ va ha sido reconocida con los más importantes premios literarios que se conceden en su país. Es au‐ tor de los volúmenes de cuentos: La muerte viaje a caballo (1974), Volveré con mis perros (1975), El agresor cotidiano (1978), La línea de la vida (1988), Cabeza de cabra y otros relatos (1993), El com‐ bate (1995) y El corazón ajeno (2000). Ha publicado las novelas: La danza del jaguar (1991), La baila‐ rina de Kachgar (1991), El rey de las ratas (1994), El cielo de Ixtab (1995), Lección de física (2000), Mariana y los comanches (Candaya, 2004) y Confesiones de un perro muerto (2006). También ha es‐ crito dos libros de ensayo: De narrativa y narradores (1996) y Visiones de un narrador (1997); y dos guiones cinematográficos: Rosa de los vientos (1975) y Cubagua (1987).

En http://www.candaya.com encontrará amplia información sobre Combates, Mariana y los coman‐ ches y todos los libros de la editorial Candaya.

José Carlos Ortiz

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Ciudades literarias

La Nueva York de Paul Auster, por Rubén Sancho

No hay una sola Nueva York, hay cientos, miles, millones, hay tantas como ojos la disfrutan, como visitan‐ tes pasean por sus calles, como emi‐ grantes llegan a sus puertos en busca de un futuro mejor, como deshereda‐ dos sociales malviven por sus calles.

Los ajenos a la ciudad conocemos la Nueva York turística, la que nos muestran las guías, la que quieren que veamos, la que dejamos que nos enseñen. Una parte de la ciudad ex‐ plotada por el cine hasta sus últimas consecuencias, convirtiendo cada rin‐ cón de esta magnífica ciudad en un lugar familiar para todos.

Luego está la Nueva York que nos han mostrado los genios, siempre excesiva, con mafias y luchas entre clanes, o con intelectuales pretenciosos sin nada que ofrecer a la vida más allá de su pedante‐ ría. Una Nueva York que sentimos como propia pero que nos deja fríos.

Porque la verdadera Nueva York es la que conocemos de la mano de Paul Auster, el cuál nos intro‐ duce en los entresijos de la ciudad con su sabio manejo de lo simple, de lo cotidiano, del día a día de personajes sencillos en apariencia pero complejos en su interior.

Paul Auster nos ha enseñado Nueva York a través de los ojos de sus personajes, esos hombres y mujeres corrientes que sufren los acontecimientos y sus bifurcaciones hacia caminos que no con‐ templaban en un principio, pero que ahora deben de recorrer.

Con su pluma precisa, capaz de estructurar esquemas narrativos de una complejidad sublime, cono‐ cemos esos lugares de la ciudad que no llaman la atención, que pasan desapercibidos a los ojos del turista, abrumado por la grandiosidad de los rascacielos.

Nos dejamos arrastrar hasta la Octava Avenida, nos asomamos a un puesto de perritos calientes en el cruce con la calle 31, pedimos uno con mostaza y con doble de cebolla, y nos vamos a sentar a la trasera del Hotel Pennsylvania, en unas escaleras repletas de mugre, para saborear el sencillo man‐ jar a la espera de que nos suceda algo.

Porque siempre sucede algo en Nueva York, es una ciudad viva y Paul Auster lo sabe y lo utiliza, de‐ ja que sus personajes sigan con sus vidas hasta que los acontecimientos llegan para quedarse y no regresar jamás.

Una visita a Nueva York exige abandonar la guía prefabricada en la papelera de la habitación del hotel y salir a sus calles con la Trilogía de Nueva York bajo el brazo y Paul Auster en la imaginación.

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Entrevista Por la gentileza de Maghenta Editorial Sonia Ruiz es una granadina de 30 años, licenciada en Farmacia, que nun‐ ca pensó en verse inmersa en una vorágine de letras. Llegó a la narrativa de forma accidental, como ella misma explica “me gustaba escribir desde niña, pero fue durante mi estancia en Suiza cuando por matar el tiempo, me planteé escribir una novela”. http://mundodaniela.com/index.htm

¿Cómo definiría Daniela?

Daniela es una comedia de situación muy divertida. Refleja el día a día de una chica universita‐ ria que tiene que enfrentarse con sus estudios, su familia y, encima, con el caradura de su no‐ vio. Pero ella lo hace con toda la vitalidad y el entusiasmo de su personalidad impulsiva y algo inconsciente. Por explicarlo de forma breve, nuestra vida cotidiana está llena de acontecimien‐ tos que, según los miremos, nos pueden hacer reír o llorar ¿Por qué no reírnos de ellos?

¿Es autobiográfica?

Sí, en gran parte. Es un reflejo de mi familia, que después de tantos años no deja de sorpren‐ derme. Fueron, ellos, de hecho, los que me empujaron a escribir, porque siempre se han diver‐ tido mucho con mi forma de contar las cosas que nos pasaban.

¿Que se siente al encontrar su libro entre los más vendidos?

Una alegría inmensa. Sinceramente, es lo mejor que le puede pasar a alguien que ha escrito un libro. Que lo lean. Como dice Gustavo Galán, autor de “Camino del Ojo del Agua”, todo libro nace con vocación de ser leído. Yo creo que Daniela es una lectura muy fresca, muy amena y que nos puede hacer tomarnos mejor las pequeñas cosas de cada día, poniéndonos la sonrisa en la boca.

¿Va a continuar escribiendo?

Desde luego. Ya tengo terminada la segunda entrega de “Daniela”, en la que la protagonista acaba la carrera y empieza una labor investigadora en el departamento de geología, donde des‐ cubre un mundo de intrigas y espionaje que estaba lejos de esperarse. Se titula “Licencia para excavar”, y me siento particularmente orgullosa de ella.

Sonia, ¿Se imaginó alguna vez que “Daniela” tuviese tanto éxito?

Bueno, soy una persona con mucha imaginación. Si le contase… figúrese que hasta tengo pen‐ sado quién quiero que haga el papel en el cine.

‐ No están muy de moda las novelas de humor en nuestros días ¿no?.

Pues si, en efecto ahora no es un género muy trabajado y sin embargo es curioso en un país como el nuestro donde tanto nos gusta reírnos y somos tan joviales. El humor y la ironía está en la vida diaria de los Españoles y eso se tiene que reflejar en nuestra literatura. España ha tenido grandes cómicos y tenemos que aspirar a seguir su trabajo.

‐Eres madre, trabajadora, estudiante de postgrado y tienes treinta años. ¿Cómo te organizas?

Mal, para que vamos a engañarnos. Por ejemplo no cocino nunca, gesto por cierto, que los co‐ mensales potenciales me agradecen inmensamente, porque cuando por algún casual me decido lo cierto es que los resultados dejan bastante que desear.

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Entrevista Por la gentileza de Maghenta Editorial

Camino del Ojo del Agua, de Gustavo Galán y publi‐ cada por Maghenta Editorial.

Es la primera incursión en la narrativa de Gustavo Galán, con un importante respaldo entre los lecto‐ res, se trata de un inquietante relato ambientado en España rural que profundiza en la animadversión de un pequeño pueblo frente al forastero, saltando con agilidad entre dos historias que le proporcionan un ritmo creciente de intriga.

‐ ¿Cómo concibe las historias que se entrecruzan en Camino del Ojo del Agua? Me apoyo en dos hilos arguméntales que convergen al final.

La trama central narra en primera persona acontecimientos recientes, que comienzan con la llega‐ da de un desconocido, un forastero, a un pequeño pueblo, a un entorno cerrado y reticente. Su llegada provoca, en primer lugar, sorpresa y desconfianza y posteriormente convulsión y confron‐ tación entre sus habitantes.

Es la parte más netamente costumbrista, y en ella intento describir una realidad rural que ya se ha perdido en la mayor parte de las zonas rurales.

Expresa también el proceso de aprendizaje de un adolescente, a partir de cuyas vivencias y recuer‐ dos y de su amistad con el desconocido se describe este plano narrativo. En cierto modo es auto‐ biográfica la ambientación general de la historia, aunque no la trama. Los personajes tienen una gran similitud con los personajes que me rodeaban cuando tenía la edad del protagonista, adap‐ tando sus sobrenombres. Una novela costumbrista rural necesita del apodo en la construcción del personaje.

La segunda historia, vivida en tercera persona y cronología anterior, sirve de contrapunto, origina una introspección en las vicisitudes y anhelos del personaje, del forastero; empeñado en la bús‐ queda de sus últimas razones. Esta marcada por la infinita soledad del hombre en medio del mon‐ te, fruto de mi fascinación las personas asiduas a la soledad en su trabajo o vivencias personales.

‐ El ambiente evoca los primeros tiempos de la Guerra Civil, con una visión más humana que bé‐ lica.

Es un tema recurrente en quienes conocieron aquella época. He podido hablar con muchos de ellos que vivieron tiempos duros y violentos desde diferentes perspectivas: quien tomo parte acti‐ va en la contienda o quienes simplemente se vieron atrapadas en una espiral de violencia que no deseaban.

“Camino del Ojo del Agua” profundiza en cómo acontecimientos ajenos a la guerra acaban por ser engullidos por la violencia en sociedades pequeñas y cerradas, alejadas del frente de batalla, y de cómo se aprovechó para ventilar discordias personales. Un proceso que, en mi opinión, tuvo mu‐ cha importancia en zonas un poco remotas en todo el país,

(Continúa en la página 19)

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Entrevista

‐ "Camino del Ojo del Agua" conserva un registro dialéctico propio del campo español en los 60.

He intentado ser fiel a la oralidad, a un cierto tipo de habla que se escuchaba en entornos rurales a finales de los años 60, donde perduraba ese vocabulario que pertenece tanto al castellano como al léxico aragonés desde hace siglos. Es curioso que algunas de estas palabras encuentren correspon‐ dencia vigentes con otras similares en lenguas derivadas del latín, como el francés. Es posible que algunos de estos giros y expresiones resulten un poco chocantes al lector granadino, pero solamen‐ te sucede en ocasiones muy puntuales, y siempre dentro de un contexto que permite reconocer o adivinar el significado de estas expresiones.

‐ A lo largo de la novela se analiza la gestión del rumor. ¿Que le llevó a plantearlo en la novela?

Los mecanismos de propagación de un rumor son constantemente utilizados, tanto en psicología de masas como en análisis comerciales o publicitarios, incluso se han desarrollado programas matemá‐ ticos para estudiar el fenómeno de propagación de un rumor en una determinada sociedad o con‐ texto.

Me interesaba matizar dos aspectos: en primer lugar cómo se genera y se manifiesta y posterior‐ mente, cómo se desarrolla en una sociedad pequeña y tranquila. La evolución del rumor, acaba por alterar la comunidad y crea dos grupos diferenciados. Todo el mundo se ve impelido a tomar parti‐ do.

Solamente escapan de tendencia partidista quienes están alejados del epicentro social.

– A tiempo parcial, es geólogo. Llama la atención la descripción de los paisajes. ¿Existen realmen‐ te?

No en un modo estricto, es una montaña agreste, no exenta de abundantes bosques, que se puede encontrar en la vertiente sur del Moncayo. No es una zona muy diferente de otras zonas montaño‐ sas de las béticas que se pueden encontrar cerca de Granada; cambian un poco la vegetación y el terreno, pero la dureza del paisaje es muy similar en ambas zonas. Por otra parte, zonas muy desco‐ nocidas pero con multitud de alicientes paisajísticos y turísticos.

Para mayor información: MAGHENTA EDITORIAL. Tel 669 73 00 48 comunicacionmagenta@gmail.com

José Carlos Ortiz

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Página 11

Poesía Carlos Vitale Nació en 1953 en Buenos Aires (Argentina). Es Licenciado en Filolo‐ gía hispánica y Filología italiana. Entre otros libros, ha publicado Có‐ digos (1981), Noción de realidad (1987), Confabulaciones (1992) y Autorretratos (2001), recogidos en Unidad de lugar (Editorial Can‐ daya, Barcelona, 2004), Fuera de casa (Emboscall Editorial, Vic, 2004) y Descortesía del suicida (Editorial Candaya, Barcelona, 2008).

Asimismo ha traducido numerosos libros de poetas italianos y cata‐ lanes: Dino Campana (Premio de Traducción “Ultimo Novecento”, 1986), Eugenio Montale (Premio de Traducción “Ángel Crespo”, 2006), Giuseppe Ungaretti, Gerardo Vacana, Sergio Corazzini (Premio de Traducción del Ministerio Italiano de Relaciones Exterio‐ res, 2003), Amerigo Iannacone, Umberto Saba (Premio de Traduc‐ ción “Val di Comino”, 2004), Giuseppe Napolitano, Sandro Penna, Emilio Paolo Taormina, Antoni Clapés, Joan Brossa, etc. Ha partici‐ pado en festivales, lecturas y encuentros de poesía en Argentina, España, Venezuela, Armenia, Italia, Suiza, Rumania, Estonia y Fran‐ cia. Sus poemas han sido traducidos al inglés, francés, alemán, italiano, armenio, estonio, rumano, esperanto, catalán, etc. Reside en Barcelona desde 1981.

RONDA CIOCIARA Dovresti ascoltare la Ciociaria.

Libero De Libero TERREMOTO EN GALLINARO

El pueblo serpentea por la colina.

De golpe la tierra se despereza.

Recuerda su presencia bajo nuestros pies.

(Continúa en la página 12)

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Poesía

REFECTORIO DE CASAMARI

TERMAS VARRONIANAS

La mesa dispuesta,

Secreta espesura

aceite y sal.

de agua.

Sabroso misterio.

Puentes de musgo

HOTEL TRAMP’S

cruzan la vida

La pequeña pandilla murmura sobre la provocadora desnudez de la poesía.

silenciosa.

La humedad atruena en un susurro airado.

Y la brisa

FORCA D’ACERO

nos acuna

Caballos salvajes.

inagotablemente.

Pero el líder

de la manada lleva un cencerro.

Líderes con cencerro.

Libertad vigilada.

Gonzalo Martín

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Poesía

Selváticos

(Nada es verdad / todo es exceso.

Jorge Boccanera del libro Palma Real)

Cerrado el gaznate raedera el grito que nace en el silencio caliente de la fronda

expectante lo guardado se anuncia en los párpados mudos calma chicha desatada huracanes

dos cuevas brillando en la noche ‐cuando los sapos cantan‐

tus ojos.

A veces

Una soledad tan grande que pareciera varias soledades hay

perro flaco recostado en la lluvia ¡cucha! ¡cucha!

tanta agua en la lluvia tanto frío en la cucha

tanta cucha en la pestaña tanta.

A do de pecho

Voy por mi derecha

Sí

por mi derecha hacia la izquierda

de todo lo que soy haciendo buches de sal muera calzando un zapato en cada pie

Sí

de pájaro de lágrimas de verde con migas de panes en la boca y jazmines en la frente voy de trueno sin tabúes sin dios a orgasmo puro

Sí

de trigo de vino de maíz de corcheas en la oreja con rodajas jugosas de naranjas chorreando bengalas por los dedos

Sí

subiendo mientras bajo con un pucho apagado en el bolsillo y otro pucho entre los labios apagado también

Sí

con las manos cerradas abierto el corazón con toda la lluvia y sus septiembres los candados con sus llaves que no abren y la piel enrojecida de ozono agujereado de madera con sus clavos voy azul de viento silencios y mortaja

Sí

en cueros sin un trapo por el cuello voy embudo de botella hasta el fondo como válvula sigmoidea

resistiendo.

(Continúa en la página 14)

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Poesía

Primavera

Esta mañana me levanté con el pulgar apuntándome directo entre los ojos recogí del piso las migas y los oxidados alfil‐ eres puse colores rojos y verdes con agua en el florero y azúcar al mate con limón espumando una media sonrisa entre pan y dulce de leche colgué del imán en la heladera los desorien‐ tados juanetes y la palabra va cío para llenar la puerta dibujé una Y mayúscula seguida de mañana en un viejo almanaque ‐la foto de un manantial de agua oscura me mojaba la cara ‐ apreté entre mis manos muy fuerte los dedos (pintadas las uñas) y con un verso libre bajo el brazo y un pu‐ ñado de verbos raspando mis amígdalas miré hacía la calle ya es hora de sacar a pasear los huesos ‐me dije‐ y abrí la lápida donde tejían húmedas y ama‐ rillas sus mortajas las culebras.

Página 14

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Poesía

Francisco Vélez Nieto

EL COLOR DEL HOMBRE BLANCO A la memoria de Darwin

Uno es la máxima de Tucídides de que los fuertes hacen lo que quieren mientras que los débiles sufren como deben.

Noam Chomsky

El hombre blanco tiene un signo algo oscuro: su dominio sobre los hombres de otros colores.

Los hombres negros parece que quieren sacudirse la carga de los hombres blancos.

También los hombres amarillos levantan cabeza y sudan por descabalgar a los blancos de sus hombros.

Y todos los hombres de inferiores colores del mundo sueñan con librarse de tan púdico y superior jinete.

Cuando todos ellos se vean libres y con joqueis propios en su Arco Iris. Continuarán los hombres devorándose

Mejo dicho, los grandes cabalgaran sobre los pequeños que trotaran como esos monos de circo que divierten.

Desde mi tarro, ya ceniza, los miraré con sorna. mientras Darwin continuará meciéndose su barba..

(Continúa en la página 16)

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Poesía

MONÓLOGO DEL CONVERSO

¿La ruptura? ¡qué locura! ¿El cambio? ¡un desengaño!

No debemos de olvidar, que este pueblo en verdad por conversos está poblado que dada su compostura componen bien su figura con vehemente disfraz..

Que luego sacan a escena para así poder rezar ¡El origen de la espiga y los sudores del pan!

Conversa palabrería, de cara a la galería. no existe razón de ser, ni ser que razón tenga, si no promete prebenda.

Y quien así no lo entienda puede ser un buen mendigo o loco con mucha con mucho tino.

PAZ EN LA GUERRA

Cuando la angustia ahoga en la soledad del alba y el mudo campanario contempla al ciprés que se mece dueño de esa mansedumbre de siglos que lo elevan, suelo meditar silencioso mano a mano con mis adentros.

Y apoyado en la confianza que nos une, me pre‐ gunto: ¿Quién talló en rico mármol la palabra Paz? ¿Quién por envidia grabó debajo la de Guerra?

Paz en la Guerra. Guerra en la paz. Epigrafía del luto y desgarro inmisericorde de todos los pue‐ blos

Meditando por ese caminar con los adentros, sospecho, que han podido ser idénticas manos, la misma gente.

Pues si se observa, unos y otros juegan con dados marcados, se visten y desvisten como en cuen‐ tos de hadas para sordos.

A veces, cuando la sangre caudalosa al co‐ rrer salpica, conspiran, se abrazan y sacan de la chistera una paloma.

Luego, hablan de Picasso, como si el llanto no existiera.

Francisco Vélez Nieto

Del libro Inédito: Poemas para no olvidar.

Poeta y crítico literario

Javier Páez

Letras (Fuengirola)/ nº17 /año 09/ dic/ http://www.alvaeno.com/letras.htm

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Relatos

La mancha por Héctor Gomis Ese día yo me encontraba en la oficina, mirando absorto una mancha verde que había salido en el techo. Era una mancha alargada y serpenteante, y me pareció ver en ella la silueta de un viejo delgado y barbudo apuntándome con el dedo. Pasé horas mirando aquella mancha, intrigado con aquel señor de barbas que no dejaba de señalarme. Traté de imaginar por qué me miraba de aquella manera, ¿sabría quizá algún secreto sobre mí que ni yo conocía?, ¿me acusaba tal vez de algo imperdonable que hubiera hecho? No tenía idea de la causa, pero la mancha me intrigaba y me repelía a un tiempo.

Intentando sacar de mi cabeza aquella imagen, bajé la mirada, encendí el monitor de mi ordenador y me dispuse a continuar con mi trabajo. Estuve un buen rato repasando la contabilidad y realizando algunas gestiones al teléfono, era un trabajo tedioso, pero no me importaba, mientras mis dedos tecleaban mecánicamente, el recuerdo de mi mujer, tal como la había dejado al marcharme a trabajar, dormida y desnuda en la cama, me reconfortaba. Era la mejor imagen del día, el hermoso cuerpo de mi mujer bañado por el sol de la mañana. Seguí trabajando con aquella imagen flotando en mi mente, ya tranquilo y feliz, cuando mis ojos se desviaron un momento hacia el techo. El viejo de la pared me devolvió una mirada torva. Allí seguía, observándome y señalándome impasible, con una sonrisa burlona en su rostro que parecía mofarse de mí. Un escalofrío recorrió mi espalda al volverlo a ver.

Me levanté y moví una planta de sitio para tapar aquella visión, pero fue aún peor. Ya no veía la mancha, pero sabía que el viejo estaba ahí, esperando, vigilándome y apuntándome con su huesudo dedo. Volví a traer a mi cabeza la imagen de mi mujer, y traté de recodar el momento en el que me quedé apoyado en el quicio de la puerta, observándola mientras me tomaba un café. Ese fue un momento delicioso, y rememorándolo pude olvidar por unos segundos el miedo irracional que estaba sintiendo por culpa de aquella mancha. El café caliente en mis manos, el silencio de la mañana, mi cama, y durmiendo en ella todo lo que quería en este mundo, eso era más fuerte que cualquier temor estúpido.

El extraño hilo que enlaza los pensamientos me llevó a unos instantes antes de que me tomara aquel café, cuando lo estaba preparando, y luego saltó a unos minutos después, cuando salí de casa, y de repente me asaltó la duda de si apagué el fuego de la cocina después de hacer el café. Siempre he sido muy maniático con esas cosas, y jamás se me había olvidado hacerlo después de usar la cocina, como tampoco nunca salí de casa sin haber echado antes el cerrojo, pero en ese instante me era imposible recordar el haber cerrado la espita. Decidí llamar a casa y avisar a mi mujer para que lo revisara.

Marqué el número de mi casa y esperé, pero nadie respondió. Nervioso, me levanté del sillón y paseé por la habitación con el teléfono al oído. Me sentía impotente y tenía miedo de que algo hubiera pasado por mi culpa, no me lo perdonaría nunca. Mientras esperaba una respuesta del otro lado de la línea, una mirada furtiva se me escapó hacia el techo. El viejo seguía allí. Su expresión parecía más cruel que antes y su sonrisa más siniestra. Su dedo se mantenía firme ante mí. Se estaba riendo de mí, se burlaba de mi angustia. Parecía conocer las dudas que me mortificaban y se regocijaba. Una cuarta llamada y seguía sin contestar nadie. El temor se había transformado en certeza, estaba seguro de que algo malo, horrible, había pasado en mi casa, y el viejo surgido de la mancha estaba ahí para recordármelo y disfrutar con mi sufrimiento. En un ataque de ira, me subí a una silla y arañé la mancha con mis dedos. Me arranqué dos uñas y dejé mis yemas en carne viva, pero logré arrancar la mancha de la pared. Cansado me dejé caer en el suelo y me puse a llorar

Minutos después, el teléfono sonó. Era la voz de mi mujer.

Letras (Fuengirola)/ nº17 /año 09/ dic/ http://www.alvaeno.com/letras.htm

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Relatos El

álamo por Fernando Gómez Márquez

Iba hablándole sólo a su amigo invisible, y a las hadas del aire, y a los elfos en los setos. El anciano lo vio, se encorvó y, con arenilla en los orificios nasales, le pre‐ guntó por papá y por mamá

Ante el viejo derruido y sordo como una tapia, el niño de dos años se expresó en su dialecto , medio Inglés‐medio Rumano: ¡o la vi menacopo que ñapo cae ¿no? Aa mi po bo el nennne! – un ex‐bebé que se precie ¡oye nenne! cuela ya sus primeras perlitas de castellano a cualquier desconocido amable!.

El viejo se encorvaba, el niño se alzaba…

De entre los setos salió canijo y pálido, el padre: de gesto afable, mirada ato‐ londrada, camisa blanca, vaqueros impolutos y barba cervantina y azul: Daniel, hoy domingo al mediodía estaba paseando a su hijo único. Su esposa, de segun‐ das embarazada, alérgica al aire adensado de polen de marzo, permanecía recluida en casa de la suegra; … “e’ mi papá”.

Muy disgustado por habérsele perdido al primer descuido, el padre reprendió al hijo. Pero con querer ser enérgico, no podía.

Se lo impedían: a) Su voz aflautada. b) Por acción‐reacción: El estigma de una educación patrialcal—apostólica‐hebilla de cinturón‐romana : Ja‐ más alzaría la voz, pegaría a un hijo, sobrino, niño cualquiera que fuese, ni siquiera en los pañales!

La nuez le subía y le bajaba por el cuello de jirafa...pero de su garganta sólo salía un melifluo susurro de re‐ convención poco aguerrido: “Dani, te tengo dicho que no me corras” Y Dani desde abajo aguantaba estoicamente sobre sí el chaparrón le subía le bajaba le subía le bajaba subía bajaba...

Luego, componiéndose en el espacio, tras el susto, Dani padre reparó con gratitud en el viejo.

Se saludan…

Tres minutos anodinos entre los tres, tres mil siglos de tensión para el anciano: Por sobre confesiones y concesiones revolaron risillas de pequeño vivo, reptaron mohínes de grande casi muerto.

El pequeño no pasa de los treinta (meses); el viejo frisa en los noventa; el joven treinta y tres.

El niño es Dani; el padre es Daniel; el viejo es Juan…

Dani es un niño recio pero no gordo. Al primer estirón se evaporarán las rosquillitas en buñuelos de viento.

De oro y seda cortada en hongo, la melenita vibraba y se tornasolaba al sol, la carilla redonda de pícaro rosi‐ cler; los ojazos entre verdes y marrones.

El viejo cetrino era torreón paleocristiano; desconchado; nube blanca en la almena… cadáveres de cien generaciones de mártires pendían de los adarves.

El anciano desencaja la mandíbula en desencanto.

Sintióse de menos y de más, al precipicio, ante la ilusionante juventud y la arrolladora infancia, el anciano. De fuera adentro.

¡Adiós guapo! ‐ El álamo. ‐ Dile adiós al señor.

El niño desenroscó una bombilla imaginaria en el cielo en brazos del padre mirando como a un animal extraño al anciano.

Y el viejo vibró de dolor por todas sus vísceras, sintiéndoselas pungir una a una, al crujir de la grava, mientras los veía alejarse, apoyado, tremante, a contraluz, el álamo.

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Relatos

Siempre te encontré por José Ángel Béckett Siempre son las 8,45. Dejo a mi madre delante de mi casa. Levanta el brazo y me dice adiós. Yo co‐ rro hacia el autobús. No me gustan los espacios abiertos. Me dan miedo y tengo ganas de gritar.

Siempre me siento en el mismo sitio. Me gusta mirar por la ventana. Me gusta imaginar que el mundo se mueve deprisa y que yo estoy quieto en mi sillón. Me gusta imaginar que las cosas pasan deprisa delante de mis ojos y que yo no cambio. No me gustan las cosas que cambian. Me dan ga‐ nas de gritar.

Miro los coches pasar. Leo las matrículas y sumo los números 8426 DGS = 20. No me gustan las palabras, con los números me siento mejor. Es un mundo más perfecto. No entiendo las palabras.

Significan cosas que yo no puedo entender. La gente habla y no consigo comprender lo que dicen.

Un número no engaña, no miente, no cambia.

4589 ACH = 26

Miro la carretera. Me gusta creer que es un rio que une mi casa y el colegio. Los únicos sitios donde me encuentro bien. Los únicos sitios donde la gente no pregunta. Los únicos sitios donde la gente no me mira mal. Allí me aceptan tal como soy. Nadie tiene que explicar nada. No me gusta la gente extraña.

1263 GSP=12

A mi lado siempre se sienta la misma joven de cada día. No sé su nombre. Nunca me lo ha dicho.

Ella tampoco habla. Nunca ha hablado. Mira el techo azul del autobús y calla. Me cae bien. Ella co‐ mo yo no necesitamos hablar. Ella como yo nunca hemos hablado. Yo miro la carretera y sé que no estoy solo. La siento respirar. Pasa un coche…

2573 BGT =17

No sé su nombre, pero que me importa. Solo necesito saber que está a mi lado.

Siempre son las 8,45. Me subo al autobús. Hoy es un día diferente. Hoy ella no vendrá. Mi madre me ha avisado. No vendrá nunca más. . No me gustan los cambios. Tengo ganas de gritar. Hoy ya no la tengo a mi lado. No la siento respirar. Nunca he hablado con ella, nunca hablaré con ella. Pero ahora sé que me hubiera gustado decirle mi nombre. Me hubiera gustado acariciarle la mano . Me hubiera gustado decirle que las cosas pasan por nuestro lado y que nosotros nos quedamos. Que los coches tienen números. Que los números no engañan .

Pero yo no hablo, nunca he hablado, nunca hablaré. Miro por la ventana.

5191 DHJ =16

Javier Páez

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Relatos

El embarazo por Rubén Sancho “Tonto, que eres un tonto”, dijo ella antes de volverse y darle la espalda. Él reclamó su aten‐ ción, pero ella le seguía ignorando, absorta en su propia realidad, en su imaginación etérea de puro idealismo, “has perdido el norte, Javier, ya no sabes donde vas”. Ella hablaba con la mi‐ rada perdida en el techo, en una pequeña humedad que se intuía tras el gotelé anticuado de la pintura.

“Lo hago por nosotros”, dijo Javier. Ella sonrió sarcástica y no pudo por menos que soltar una carcajada ficticia, “no me puedo creer lo que me estás contando, no esperaba esto de ti, Ja‐ vier”. En la calle se adivinaba el trajín de la procesión de los borrachos de fin de semana que regre‐ saban de su particular ceremonia religiosa.

En la mesilla de noche yacía inerme el test de embarazo positivo, ajeno a la disputa filosófica de la que estaba siendo protagonista involuntario. Ella quería el niño, él no, ambos se querían pero ahora parecía que su amor no era suficiente para criar a un hijo.

“Nuestra vida está bien así, no quiero cambiar nada”. Él se levantó y se preparó una pipa que co‐ menzó a fumar nervioso, sin atinar con la combinación de tabaco, aire y placer. Ella siguió tumbada sin querer mirarle. Se acarició la parte baja del estómago y se imaginó un futuro compartido, no con Javier, sino con su hijo.

“Entonces, lo nuestro no tiene sentido. Yo quiero al niño”, “pero no lo puedes criar sola, no dejaré que lo críes sola, un niño no puede ser feliz con una madre soltera”, “un niño es feliz si siente amor, no importa quien se lo de, un padre, una madre, dos padres, dos madres, no importa”, “es imposi‐ ble hablar contigo”.

Ninguno conocía el futuro con certeza, pero ambos lo intuían. Javier sabía que no quería encadenar‐ se a un hijo, su vida era demasiada cómoda y quería que siguiera así, con ella o sin ella. Ella sabía que lo quería, no lo había sabido pero ahora lo sabía, y ese sentimiento ya no podía desaparecer, trascendía, incluso, el amor que sentía por Javier.

El futuro, demoledor en su ejecución, depararía dos futuros independientes con un fruto del pasado como nexo de unión indefinido.

José Carlos Ortiz

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Relatos

Nuestra casa por Bernardo Rafael Álvarez

No era la más hermosa ciertamente, pero tampoco la menos atracti‐ va: era nuestra casa y, por lo tanto, para nosotros era la mejor del pueblo. Su puerta de acceso principal (aunque no lo crean, tenía dos puertas) daba al jirón Álvarez Gonzáles.

Don Manuel, el de esos apellidos, fue un hombre notable en Pallasca a fines del Siglo XIX y en los primeros años del XX; probablemente se trataba de un pariente mío, no estoy seguro como tampoco lo estoy del Álvarez que llevo, pero de esto hablaré en otra oportunidad. Esta calle, explico, empieza en la esquina surororiental de la Plaza de Armas y, en subida, avanza hacia el Este para terminar por donde se ubicaba la casa de don Ireno Aguilar (sí, el señor que tenía un “pickup” con huaynos de la Pastorita y del Jilguero y un molino de piedra en que se preparaban las harinas de nuestras humildes sopas y los panes caseros – los otros, los que vendía doña Anatolia, eran hechos con “harina del norte”).

Antes de llegar al final –sigo hablando del jirón Álvarez Gonzáles‐ pasaba por la casa de don Demóstenes, que es donde funcionaba la “Caja de Depósitos y Consignaciones”, y seguidamente por El Tambo (zona a las que la malas o buenas lenguas le atribuían cierto aroma de sensualidad maliciosa). Tenía – ahora vuelvo a referirme a nuestra casa, la casa en que mi madre me parió y en la que pasé los primeros quince años de mi vida y nacieron, también, mis hermanos menores‐ tenía, repito, dos niveles. El primero, en la parte alta: el zaguán, el patio, la cocina (con cuyero incluido), la sala, el dormitorio y otro cuarto sin uso definido (un depósito, diríamos), más el gallinero en cuyas inmedia‐ ciones se encontraba el baño – una letrina, en realidad‐ y el horno de barro del que casi nunca salían buenos los panes porque, según decían, “no calentaba bien”. El otro nivel, en la parte inferior: una pieza bastante amplia cuyas dimensiones equivalían a la suma de la sala y el dormitorio debajo de los cuales de hallaba.

Por algún tiempo (tendría yo unos seis o siete años) fue usada como tienda de abarrotes. La recuerdo muy bien, básicamente por dos cosas. Me comía todas las galletas de animalitos guardadas en una lata. Y porque, un mal día, frente a otra lata – de kerosene, puesta sobre el mostrador‐ encendí un fósforo, y al ver que el fuego la envolvía salí despavorido como alma que se lleva el diablo: la oportu‐ na e inteligente intervención de mi padre impidió una tragedia. Para ingresar en este ambiente había que descender por unos escalones de madera al lado derecho de la sala, pero también se podía entrar (aunque casi siempre permanecía con llave, pues ya no funcionaba la tienda) por la puerta que miraba hacia la casa de don Ramiro Rubio (en el jirón que forma esquina con el que mencioné al principio, y baja ‐desde la plaza‐ al barrio de Quichuas, pasando por la Calle Grande y la vivienda de don “Lonsho” Pinedo, nuestro zapatero en la época de las estaquillas y la pita untada con cera de abeja). Encima de todo, sobre la sala y debajo del techo de tejas, estaba el “terrado” que, en el con‐ junto de compartimentos de toda casa serrana, era ‐y seguramente debe seguir siendo‐ como el pa‐ riente pobre: botadero de cosas inservibles por cuya restauración nunca se perdía la esperanza. La sala, en cambio, correspondía a la nobleza. Las paredes de la nuestra fueron las únicas tarrajeadas, claro, por don Pedro Tapia, empleando, como era de costumbre, yeso.

(Continúa en la página 22)

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Relatos

Desde allí sobresalía un pequeño balcón, aquel en donde mi hermano Jorge y yo dejábamos en la Na‐ vidad nuestros zapatos (esos, los confeccionados por don “Lonsho”) esperando las monedas de Papá Rafael, perdón, quiero decir de Papá Noel. Dentro, además de una mesa larga y varias sillas bien dis‐ puestas, estaba, cerca de la puerta pintada de celeste, el estante de libros y, entre muchos otros, en ese estante estaban el Mundo es Ancho y Ajeno de Ciro Alegría y Música de Cámara de James Joice, mis primeras lecturas más o menos formales; y sobre la mesa, una máquina Underwood, con la que escribí Color de barro, mi primer poema en la pubertad. Pero, valgan verdades, (después del ma‐me‐ mi‐mo‐mu que debió haberme enseñado doña Teresa Casana en el Jardín de la Infancia ‐allí, donde me enamoré, angelicalmente y sin decirles nada, de Maruja Montero y de Ladoishka Rubiños, mis compañeritas de aula‐ y antes del “Charrito de Oro”, “El Súper Ratón” y muchas otras historietas en el club Los Inseparables, con Lucho Aparicio y otros amigos, y mucho antes de la Biblioteca Municipal “Herminio Cisneros”, que dirigía don Teófilo Porturas, el poeta) mis lecturas primigenias las hice en el humildísimo dormitorio de nuestra casa y, más precisamente, en la modestísima pared del lado izquierdo y, exactamente, en los periódicos que, como papel tapiz, con engrudo había pegado allí mi madre. Entre los titulares y las noticias de La Prensa y La Crónica, soñaba con ser torero cuando, en medio de otras imágenes en blanco y negro, veía la serena y retadora mirada de Antonio Ordóñez en el redondel de Acho, caracho. Antes de dormir y cuando iba a levantarme leía y releía, cotidianamen‐ te, incansablemente. Mi padre se alegraba. Y ahí mismo, en ese dormitorio, a él lo vi llorar por primera vez al, también, leer y releer un telegrama con malas noticias sobre la salud de mi abuela Alejandrina.

Y a mi madre, asimismo por primera vez, la vi que se moría. Yo tenía cinco años y al percatarme que iba ensombreciéndose, a la medianoche, con los pies descalzos y el llanto como río desbordado, salí a llamar a mi padre que estaba en casa de don Víctor Alvarado; me acompañaba, en la mano, una vela apagada por el viento. Mi padre me encontró temblando de frío y me levantó en sus brazos y corrió.

Gracias a Dios y a esa luz extinguida en medio del camino, el hombre que me dio la vida evitó que la de Abigail, mi madre, se obscureciera aquella noche. Tímida y vergonzosa, como era, siguió alumbrándonos por muchos años más. Aunque ya no es nuestra, la casa en que ella nos preparaba cachangas, bebíamos agua de panizara y nos alimentábamos con sopa de chochoca, la verdad es que sigue detenida en mi corazón; la veo, esplendorosa, en la “esquina del chorro”, mirando hacia la Plaza de Armas, hacia aquel jardín –frente a don Pancho Nina‐ donde la cantuta que plantó el maestro Rafa, mi padre, florece roja como la sangre.

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Relatos

Plafón L.V. Baños por Salvador Moreno Valencia Del libro inédito de relatos Luminosa Filamento (Seguir en: http://alvaeno.blogspot.com)

Ella, su mi mujercita, cuando él, su mi hombre, se va por la mañana, se encierra en el baño, se sienta sobre la taza del inodoro y hojea con parsimonia una revista de moda, el cigarro en la comisura de los labios, el humo como un hilo de azúcar convirtiendo el habitáculo en un nube de algodón, mientras en el silencio de la mañana se oye el sonido como de pequeñas piedras cayendo en un pozo.

Ella, su mi mujercita, cada mañana al irse él, su mi hombre, cumple ceremoniosamente el acto de lim‐ piar su organismo de impurezas, el cigarro humeante, los labios en un rictus entre satisfechos y dolori‐ dos, una especie de orgasmo que siempre la excita, y cuando cumple con el acto fisiológico, suelta la revista sobre un montón de éstas que parecen estar esperando su turno a ser leídas, y mugrientas ya las páginas casi de tristeza amarillean y comienzan como en un acto de venganza a emborronar las fo‐ tografías. Ella, su mi mujercita, se levanta, y no sube el pantalón del pijama, sino que lo baja, y deja desnudas sus piernas, el cigarro agonizante en la comisura de los labios mira al espejo, él el cigarro, ella su mi mujercita no mira, sino que lo atraviesa y se ve veinte años antes con la vitalidad de una veinteañera, y con la belleza propia de ésta.

Plafón L.V. Baños lleva asistiendo al espectáculo desde que el constructor del edificio se dejara embau‐ car por un industrial que le vendió ochenta plafones, todos iguales, todos dispuestos para ser aliena‐ dos en los techos de los ochenta cuartos de baño que se distribuyen por todo el edificio, y de ahí su nombre y apellidos, Plafón Larga Vida Baños.

Ella, su mi mujercita, se desprende de la parte de arriba del pijama y queda desnuda, el cigarrillo ha expirado y gotea su estertor sobre la alfombra amarilla que a los pies del lavabo asiste inmutable a re‐ cibir los pies fríos de ella, la pelambre del pubis de ella, su mi mujercita, desde el suelo parece la mele‐ na de un gigante. Ahora completamente desnuda abre el grifo de la ducha, así como desde hace veinte años, como la primera vez que abrió el grifo cuando estrenaban la casa, ella y él, mucho antes de con‐ vertirse en su mi mujercita, y él en su mi hombre, cunado todavía la pasión hacía que el sexo encontra‐ ra los caminos adecuados para llegar a satisfacer los deseos.

Ahora, ella se introduce en la ducha, lenta y parsimoniosamente, lo que queda del cigarrillo, la boqui‐ lla, blanca y con puntos negros, como una barca frágil sopesa un mar a punto de convertirse en un ti‐ fón, escucha el trueno y segundos más tarde el rugir de las olas que la envisten para empujarla al abis‐ mo donde será recibida por ratas adictas al alquitrán que todavía se adhiera a sus hilas.

Ella, su mi mujercita, bajo la lluvia se estremece de placer al ir, lenta, y suavemente acariciándose todo el cuerpo, primero los muslos, luego baja a los pies, sube hasta las rodillas, sube, sube y se detiene ahí, justo ahí, y pasa de largo como ofendida de sentir temprano el placer, el sexo la recibe bajo sus ma‐ nos, bajo la lluvia de la ducha, y sus manos aletean como pájaros enloquecidos, y buscan tercas y obs‐ tinadas el objeto, el usurpador de realidades carnales, él, un lugarteniente al que obedecer, con el que la sumisión es el mayor de los placeres. Sus manos lo aferran como queriéndolo estrangular como si un recuerdo del otro lugarteniente las invitara a la lujuria y al crimen, y ellas, sus mis frágiles manos, llevan como el abanderado porta la bandera en la batalla el mástil hasta hincarlo sobre la frondosa tie‐ rra que acaba de ser tomada tras vencer en la batalla.

El agua cae sobre su piel erizada de placer; los gritos quedan ahogados con el rugido que el desagüe hace al tragar las violentas aguas que brotan de más allá, mucho más allá de la caverna.

Plafón L.V. Baños sigue impertérrito realizando su función con la dignidad y el orgullo con el que ha sido concebido sin escandalizarse ni excitarse nunca.

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Zona Roja

Ante el terrorismo de Estado por Olivier Herrera Marín

Publicado en Genoma revista de Cultura (Argentina) 30/ 10 / 2009

Ante el PODER / Me levanto / Y tomo la palabra Ante el débil / Me inclino / Y bajo la mirada

La Real Academia de la Lengua Española: Te‐ rrorismo, es la dominación por el terror.

El amigo William Baccino me pide una colabo‐ ración para tratar el Terrorismo de Estado, no soy ningún estudioso del tema ni me conside‐ ro voz autorizada para abordar dicha cuestión como es debido, ello no me impide tener unas cuantas ideas básicas y sencillas fruto de mi propia experiencia y reflexión, ideas ya expre‐ sadas en más de una ocasión en los medios escritos y en la RED y que hoy voy a recuperar para Genoma Revista de Cultura www.librerialacultura.com.ar.

El Poder dominante en TODOS y cada uno de los estados constituidos, sin excepción, utiliza a los me‐ dios oficiales y afines, prensa, radio y televisión como instrumentos acríticos o correas de transmisión a su servicio, y ello, independientemente de cuál sea el color político de su gobierno. El Estado, nace como tal, para ser en sí mismo y por definición un ente represivo que opera sobre un territorio defini‐ do con una organización administrativa más o menos eficaz y moderna, pero siempre estricta y coer‐ citiva que monopoliza el uso legal de la fuerza, la violencia y el terror, a través de sus propias leyes, sus tribunales de justicia, cárceles, ejército y policía, y viola impunemente (si puede) el espíritu y la letra de la Ley.

Desde los albores de la Revolución Francesa hasta hoy. Liberté, Égalité, Fraternité, Derechos del Hombre y del Ciudadano, Derechos Humanos, Derechos del Niño, Solidaridad, Justicia Social, Justicia Universal, Democracia Directa‐Participativa‐Representativa, son valores vivos y dinámicos, que hay que expandir, desarrollar y profundizar para que nadie pueda manipular ni vaciar de contenido la DE‐ MOCRACIA, por la que hemos luchado contra todos los estados terroristas, desde las monarquías ab‐ solutas, Luis XIV y Luis XVI pasando por todos los zares y emperadores, el nazismo y el fascismo de Hitler, Franco y Mussolini, hasta ayer y hoy con los Busch padre e hijo, Fujimori, Alan García y Rober‐ to Micheletti. Y no incluyo a Obama, pese a su supina estupidez de seguir en Irak con el Terrorismo del Estado‐Imperio y echar más gasolina al fuego en Afganistán (…) porque Obama ni es Bush ni re‐ presenta lo mismo. Tener el gobierno es importante, pero no es tener el Poder, y en USA, siguen mandando los de siempre. Obama es hoy el Presidente de USA pero para el “estableshiment” carece del pedigrí de las grandes familias, y no deja de ser un advenedizo con suerte, un don nadie de color, un intruso‐okupa de la Casa Blanca. Lo demás el tiempo lo dirá.

¡Sí!! He dicho al inicio “En TODOS y cada uno de los estados constituidos, sin excepción” pero me

(Continúa en la página 25)

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Zona Roja circunscribiré al Terrorismo de Estado de los estados en manos de las elites financieras, de los lob‐ bies; tecno‐científicos y armamentísticos, del petróleo y de la industria farmacéutica, hablaré del Terrorismo de Estado de los presidentes, testas coronadas y demás familias endogámicas, político‐ militares que rigen los destinos del planeta Tierra. Que no caeré en la trampa de quienes creen te‐ ner el derecho divino al monopolio de la tortura y el terror y usan a su conveniencia la licencia para matar a los disidentes. Además, para hablar de los otros estados y del lucero del ALBA, ya están las legiones de clones‐crótalos a sueldo. Evidenciar las carencias y las contradicciones de nuestros polí‐ ticos, de los que siempre se han jugado la vida y se dejan la piel, intentando dar a su pueblo de co‐ mer y un techo digno, escuelas y maestros, hospitales y medicinas gratuitas, me exigiría algo más de tiempo y espacio, siendo ya tema de un ensayo; sobre la propia naturaleza humana, los orígenes y la formación del estado en cuestión, su nivel de desarrollo y de bienestar alcanzado, los intereses Na‐ cionales, Supra‐nacionales y Geoestratégicos en juego, la agudización de la crisis, por la polarización y el encono de las fuerzas sociales y políticas en liza, empezando por la innegable responsabilidad de las multinacionales y las grandes fortunas que no ceden un ápice de sus privilegios de clase al verse protegidas por las voces de sus amos, los que enajenan la propia soberanía nacional cediendo el uso y dominio del suelo y el cielo de la madre Tierra o Patria, a los nietos del General Custer y del Sépti‐ mo de Caballería, con siete fuertes‐bases‐militares, para eliminar físicamente toda resistencia india, que el mejor indio es el indio muerto. Lo dicen los manuales de la guerra preventiva; todo indio, ni‐ ño, adulto o anciano, es un terrorista en potencia. ¿Siete? o veinte y siete fuertes‐bases‐militares, las que hagan falta para que vuelvan al redil; Ecuador, Bolivia y Venezuela y de paso volver a hacer buenos Bis‐Ness con el gas y el petróleo.

Ante las oligarquías terratenientes y financieras, ante las multinacionales, ante todas las guerras; sean coloniales, entre estados soberanos, justas o santas, preventivas, civiles o tribales, ante todos los genocidios en Camboya, Ruanda, Darfur, Palestina‐Gaza (…) ante la pobreza extrema y todas las hambrunas, endémicas en el llamado Tercer Mundo y devastadoras en el Cuerno de África, ante los crímenes de lesa humanidad, ante el terrorismo de los estados, los ciudadanos, sujetos conscientes, es decir, libres, no podemos permanecer indiferentes, que tenemos que tomar la palabra, organizar‐ nos y movilizarnos activamente, tenemos que salir a la calle, tomar las plazas de los pueblos y de las ciudades cuantas veces sea preciso, para defender la Tierra, la Paz y la Libertad, la DEMOCRACIA, defendiendo el agua, la salud y la educación, el trabajo y a una vivienda digna, el SER y la cultura, el amor y a la vida del diferente que nos humaniza, complementa y enriquece.

Es de vital importancia el comprender que frente a la violencia y el Terrorismo de Estado, sirve de bien poco o de nada, el terrorismo individual o de un grupo armado, que termina prestándole al Po‐ der ‐que desafía‐ un servicio impagable, al permitirle justificarse y poder manipular a la opinión pú‐ blica restringiendo aun más las libertades cívicas, hasta anular los derechos más elementales de los ciudadanos. El Terrorismo de Estado, cuando es puro fascismo, impone la razón de su fuerza a la fuerza de la razón, falsifica la historia, mata a la inteligencia, rinde culto a la jerarquía, jura ciega obediencia al Jefe mientras desprecia y aplasta al débil. Las mil caras del terrorismo fascista del esta‐ do, puro racismo, confluyen en el pensamiento único que busca en la uniformidad, el convertir las masas en rebaños al negarle su identidad a cada ser humano, al negar la libre‐unión‐solidaria de las personas y los pueblos en el sí de la familia y del estado. USA e Israel, son hoy prototipos de Estados TERRORISTAS, Israel ira por libre, destruyendo las casas, robando las tierras y asesinando a la pobla‐ ción indefensa del Libano, Palestina, Gaza… que tiene y tendrá bula de la Casa Blanca, mientras ejer‐ za de gendarme de USA en el Próximo Oriente. USA, alcanzo con dos tiros las cimas inaccesibles del

(Continúa en la página 26)

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Zona Roja

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terror y la infamia al implantar ‐Urbi et Orbe‐ su poder absoluto haciendo estallar el sol sobre Hiros‐ hima y Nagasaki el 6 y el 9 de Agosto de 1945. ¡Tres meses después de la muerte de Hitler y de la capitulación de la Alemania nazi!! ¡Con el ejército nipón derrotado y batiéndose en retirada en to‐ dos los frentes!! USA, utiliza la conmoción mundial de Mauthausen y del Holocausto para imponer su PODER, su Ley y su Orden, asesinando impunemente de dos tiros a cien mil niños del país del sol naciente. Con el espanto del infierno nuclear todo el mundo sabrá quién manda y lo que le espera al ciudadano, País o Estado, que ose toser o levantar la mirada al Tío Sam. Luego vino la Guerra Fría, el equilibrio del terror, la pugna entre USA y la URSS por la supremacía de sus armas ‐de destrucción masiva‐ químicas, biológicas y termonucleares, cada vez más potentes y con mayor radio de alcance para sus misiles y ojivas. Y los neo‐nazis de la Casa Blanca y el Pentágono; muestran su faz en Viet‐ nam con las bombas de Napalm, en Nicaragua, El Salvador, Honduras y Guatemala, en el Chile y Ar‐ gentina de Pinochet y de Videla, en el Paraguay y Uruguay de Stroessner y de Bordaberry, formando y armando a todos los asesinos de los sueños de amor y libertad.

En el año 1989, cuando cae el muro de Berlín y se desintegra la URSS: El Pentágono, la OTAN y la CIA, se pueden quedar en paro, y los fabricantes de armas sin mercado. Irak, la 2ª potencia mundial en petróleo con un ejército agotado tras la larga y sangrienta guerra con Irán era el enemigo ideal.

En 1991, Saddam, el Súper‐ratón, al mejor servicio de USA contra el gran Ayatola de Irán, creyendo gozar del favor de su Padrino, va a por queso y cae en la trampa de Kuwait. Doce años más tarde, el año 2003, un digno hijo y más que el padre, utiliza un ‐muy útil‐ atentado y el fantasma de su socio, un tal Bin Laden, para justificar con las Torres Gemelas, Guantánamo, Abu Ghraib y la ocupación y saqueo de las riquezas y el petróleo de Irak. Quienes; saquean y despilfarran todas las fuentes de energía y materias primas del mundo destruyendo los bosques y las selvas, aniquilando los ecosiste‐ mas de la Madre Tierra, abocando a 1.000.000.000 (MIL MILLONES) de humanos a morir lenta e in‐ exorablemente, al situarles con abuso de poder, prepotencia y alevosía por debajo del umbral de la extrema pobreza, tienen un nombre, el de, los hijos de la gran chingada, que mueven todos los hilos y variantes del TERRORISMO de ESTADO sin apercibirse que su insana e insolidaria codicia, su extre‐ ma ignorancia, destruye a marchas forzadas, el origen y las fuentes de la vida, por activa y pasiva, al no poner freno alguno ni coto para evitar el Efecto Invernadero y la destrucción de la Capa de Ozo‐ no. Desde la Roma Imperial a hoy, el Terrorismo de Estado ha ganado inmensurablemente en po‐ tencia de fuego y de acción, en precisión y eficacia, pero sigue siendo el TERROR, el primer y último recurso del PODER, para afianzarse y perpetuarse en el Poder. Hoy, los hijos de Caín, temerosos de los hijos de Abel, corren desaforados hacia el abismo, activando una hecatombe de dimensiones planetarias. Que sólo ha de impedir e impedirá la humildad y dignidad, la sencillez y sensibilidad, la solidaridad, cordura y cultura de los más, que tenemos y tendremos siempre la última palabra, al tener la fuerza de la razón, al tener los votos y las manos, al tener en los corazones y en las almas una sed y hambre imparables de Tierra y Amor, de Paz y Libertad, de Justicia Social y Universal, de DEMOCRACIA.

No quiero terminar sin transcribir TEXTUALMEN‐TE, un poema de un poemario monográfico ‐60 poemas‐ sobre la Primera Guerra del Imperio USA contra Irak, poemario escrito en tres días el 17‐18 ‐19 de Enero de 1991, tres días de infarto, que aluciné viendo en directo los crímenes de lesa huma‐ nidad del Imperio y de la coalición de “democracias” que participaban en el genocidio del pueblo de Irak con el apoyo activo en España, del Gobierno de Felipe González y el PSOE. Lloré de rabia e im‐ potencia, y prácticamente, estuve tres días sin comer ni dormir.

(Continúa en la página 27)

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Zona Roja El poemario “Dioses, Cínicos y Enanos” (Presi‐dentes, Ministros y Generales) se publico el 13 de Junio del 1994.

Y todo lo demás, evidentemente, fue una premonición o pura coincidencia.

VEINTE MATONES Atacáis y matáis cuando no brilla el sol, ni alumbra el alma la luz de la Media Luna.

Matáis desde el cielo, desde la impunidad, desde la inmunidad, desde el miedo.

Y qué diríais vosotros y vuestro mundo, si el niño derribado, golpeado en el suelo por 20 matones a sueldo, por 20 chulos de barrio, se levantase del suelo y os corriese a latigazos.

Qué dirían vuestros heraldos, si el niño cogiese la espada y se lanzase como el halcón, con la muerte en los ojos.

Contra vuestras ciudades, contra vuestras aldeas y campos. ¿Qué diríais vosotros? ¡Hijos de vuestra santa madre! ¡Hijos de la gran chingada!

No diríais nada, nada, nada,

Que os quedaríais mudos De pánico, Helados y muertos de espanto.

Enero del 1991

Olivier Herrera Marín olivier@olivierhm.com Poetas del Mundo Blog

*Olivier Herrera Marín ‐ En el 1993 Publica 'Besa las Estrellas' en 1994 “Dioses, Cínicos y Enanos” [USA e Israel contra los pobres del Islam] en 1996 “Esther… nombre de mujer”. En 1995 la editorial Hatier, en 1996, 1997, 2001 y 2003 la editorial Belin y en 1998 la editorial Hachette le incluyen un total de siete poemas en los libros de texto para enseñar la lengua, cultura y civilización de España y Latinoamérica en Francia. Y el año 2006, su poema A Julio Verne con una alegoría de Quino, es el temario nº 4 de las EPREUVES ORALES para aprobar el CAPES y poder dar clases de español en Francia. El año 2008 crea su propia editorial y publica “¡VIU!! ¡PREN LA PARAULA!! Poemario en catalán escrito en la década de los 70 con un prologo de Pascual Serrano sobre la vida y muerte de su padre Olivier Herrera García y el AGLA Agrupación Guerrillera de Levante y Aragón… Miembro ‘Poetas del Mundo’ como Embajador de España… y colaborador asiduo de LQS, www.loquesomos.org , Tinku www.tinku.org y de la Agencia de Contra información ArgosIs‐Internacional en la Red… http://espanol.groups.yahoo.com/group/ArgosIs‐MovCultural

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Las sociedades secretas y sus máscaras Por Magno Fernandes dos Reis. caférelax57@yahoo.com.mx

Usamos máscara que sonríen falsamente, que ocultan el rostro y nos nublan los ojos Es el tributo que pagamos por la perspicacia humana; Sonreímos con el corazón dilacerado sangrando y hablamos con mil sutilezas para que el mundo sea más sabio Atentando a nuestra lágrimas y suspiros que nos observan solo en cuanto usamos la máscara Sonreímos, pero, ah Cristo, nuestras mejores cartas suben a ti nuestras como armas atormentadas Cantamos, pero la arcilla es vil bajo nuestro pies y larga la caminada Entiende, sin embargo, el mundo de otra forma, usando la máscara!

(Continúa en la página 29)

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Zona Roja

Sin la transmisión de la cultura es natural que el hombre marginal viva inseguro, ya que un mecanismo de integración social como la comparación y la imitación difícilmente puede ser utilizado por él. El poe‐ ma de arriba de Paul Laurence ilustra bien la importancia de la máscara al diferenciar el límite entre la verdad y la mentira.

En la máscara chiapaneca, el artesano presenta la construcción de una reflexión sobre el dibujo. El ojo de las imágenes representa al propio dibujo. El estilo de la fisonomía es una línea continua del trayecto del rostro. Para el chiapaneco, la mascara posee un carácter doble: al mismo tiempo en que es un arte‐ facto producido por el hombre común es una figura vital del ser sobrenatural que representa. Las mas‐ caras son hechas de troncos de árbol, de paja y sirven como instrumentos sacros en danzas ceremonia‐ les. Levi‐Strauss afirma en el libro Tristes trópicos “Las pinturas del rostro confieren al individuo, en pri‐ mer lugar, su dignidad de ser humano”.

Los dibujos de algunas máscaras chiapanecas son geométricos, complejos y revelan un equilibrio y be‐ lleza que impresiona el observador. Además, en la madera, soporte propio de la mascara, aparecen di‐ bujos a colores. Con respecto a las máscaras chiapanecas, hay que aclarar que las manifestaciones ar‐ tísticas para los mayas son una unidad. En las ceremonias, los enmascarados asumen el carácter de los espíritus de la naturaleza los cuales aliados a los pueblos prehispánicos constituyen los verdaderos fun‐ dadores del país.

La máscara puede apreciarse como una escultura cuando se la arranca de su contexto y se la coloca en una galería o museo. La mascara es una representación abstracta de la cultura prehispánica. Su rostro estilizado se supone que representa a un antepasado de la sabiduría – el héroe de la cultura que trajo la estética a la tierra de los hombres‐. La máscara es un símbolo de la cultura maya empleado para la danza. La pieza más hermosa del Estado de Chiapas es la de “el torito de Suchiapa”, hecha de madera, pintada en tonos obscuros, como el café o negro.

(Continúa en la página 30)

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Zona Roja

Vivimos hoy del pragmatismo y, según la ética del político contemporáneo, todo tiene un valor. Por ejemplo, en Brasil – considerado un edén por los medios masivos de comunicación‐ las niñas que vi‐ ven a la orilla de las carreteras comercializan el cuerpo, el alma y hasta el pensamiento. Todo se pre‐ senta con un valor – y, muchos artistas del siglo XXI renuncian al valor de uso de su opinión en el men‐ saje artístico. De esta forma, los medios masivos de comunicación se transforman en máscaras al ocultar una realidad paradójica.

Ik” al lum. Tierra negra: textiles y tintes naturales de Maddalena Forcella

Maddalena Forcella borda con hilos los paisajes y las experiencias recogidas en su experiencia vital.

El textil como obra de arte refleja la diferencia entre la artesanía y el arte plasmando un equilibrio entre espíritu y rebeldía.

Forcella asume el espacio geográfico (Chiapas) que le ha tocado vivir y toca la materia de su tiempo.

Lo representa, lo discute, lo escudriña a través de una obra que se proyecta vibraciones. El textil enseña los volúmenes, los ritmos y las texturas, incita al espectador a sumarse a las funciones creativas y a participar en la construcción de un contexto con las impresiones de los pueblos mayas.

(Continúa en la página 31)

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Zona Roja El espectador es participe de la búsqueda de la artista a través de signos dispuestos los cuales son li‐ bres de interpretaciones exclusivas. El mundo es enfocado a través de colores donde predominan blancos, negros y grisáceos. En la obra aparece la dualidad tierra‐cielo con frecuencia. La gama cromá‐ tica es desarrollada con diversos materiales que resultan en confabulaciones y sugerencias para ex‐ presar el carácter terrestre. Hay también algunos temas figurativos donde nacen alas y espacios que son símbolos cautivos en el cielo. Este lenguaje enriquece el contexto visual de matices estableciendo una sutil denuncia que induce al público a reflejarse sobre los hilos poéticos. Estos hilos prologan los efectos de la composición como un arma que mantiene al textil libre de la cultura posmoderna.

La producción de Maddalena se adhiere a la estética contemporánea en la cual las obras no son conse‐ cuencia ilustrativa de ideas y objetos concretos, constituyen en sí fenómenos individuales con algunas características de la cultura local. Acercarse al oficio de la artista es una valiosa experiencia para el pú‐ blico que busca en el textil múltiples significaciones que lo destierren de su función artesanal. El textil es testimonio artístico de una materia que se organiza para sublimar sugerencias estéticas que ilumi‐ nen sensaciones y entornos.

Exposición: Textiles y tintes naturales de Maddalena Forcella.

Inauguración en 12 de noviembre a las 19:00 p.m.

Museo de Culturas Populares.

Diego de Mazariegos no. 37 Barrio de la Merced San Cristóbal de las Casas. Chiapas. México.

El Tigre. Personaje de la danza de La Abuelita.

Rayón, Chiapas. Febrero de 2008.

José Carlos Ortiz

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Becas y Premios Por Alexis Navas www.alexisnavas.com

BECAS Y PREMIOS

XI Premio ABC de Arte.

Convoca periódico ABC. Plazo límite de entrega 10 de diciembre de 2009. Para más información: www.abc.es/abcdearte/

XVII Premio de Narrativa Miguel Cabrera.

Convoca Ayuntamiento de Morón de la Frontera (Sevilla). Plazo límite de entrega. Plazo limite de en‐ trega 23 de enero de 2010. Para más información: www.bibliotecaspublicas.es/moron

IV Convocatoria de Artes Plásticas “Mulier Mulieris” Convoca Museo de la Universidad de Alicante. Fecha límite de entrega 15 de diciembre de 2009. Para más información: www.mua.ua.es

Open Up: Convocatoria para proyectos para la fachada digital de Medialab – Prado.

Convoca Medialab – Prado. Fecha límite para entrega de proyectos, 10 de diciembre de 2009. Para más información: http://medialab‐prado.es/article/open_up

Concurso Internacional de Pintura Emilio Nadal de Alfara de Algimia.

Convoca Ayuntamiento de Alfara de Algimia. Plazo límite de entrega 15 de diciembre de 2009. Para más información: www.alfaradealgimia.es

II Concurso Internacional Red21.com de Fotografía Digital.

Convoca. Red21.com. Plazo límite de entre 15 de diciembre de 2009. Para más información: www.red21.com

I Certamen de relatos “Navidad Alternativa”.

Convoca Senderos Iberos y la escuela virtual de escritura creativa verbalina. Plazo límite de entrega 15 de diciembre de 2009. Para más información: www.senderosiberos.es o www.verbalina.com

1 EURO

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Escritor/a del mes

Edgar Borges "Literatura: ¿Confrontación o sosiego?"

El gusto es libre. Y relativo. Hay muchas literaturas.

Y es sano que así sea. Sin embargo, quizá hoy, co‐ mo nunca antes, una niebla global cubre buena parte de la obra literaria (que descubrirán los ex‐ ploradores de un tiempo futuro).

La literatura enfrenta al lector a su imaginación. El sólo hecho de pensar es un ejercicio que invita a replantear cualquier realidad, por muy absoluta que ésta se pretenda. Despertar la inventiva del lector ha sido trabajo importante para los escrito‐ res de cualquier época y género. Charles Dickens, por ejemplo, en su momento fue considerado un autor de éxito. Incluso, era poseedor de una habili‐ dad que le permitía vender muy bien su obra y su imagen pública. Pero, en paralelo a este valor (que hoy, quizá sería consi‐ derado "comercial"), ¿quién podría negar el poder fabulador de Dickens que (como telaraña) le posibi‐ litaba al lector el conocimiento de nuevas realida‐ des? Para hacer creíble una aventura, es necesario (de parte del autor) ubicar, en su justo equilibrio, documentación y palabra.

Hay otros escritores, un tanto más osados, que de manera planificada asumen el objetivo de incomo‐ dar al lector. Unos logran esto con el contenido y otros con el discurso; también hay quienes se valen de ambas estrategias para inquietarnos la existen‐ cia. Ejemplos hay muchos, desde el absurdo que, como telaraña, Franz Kafka arrojaba sobre historias cotidianas, hasta el juego laberínti‐ co que proponía Julio Cortázar. En cada asesinato que cometía un personaje de Edgar Allan Poe había una apuesta por la indagación de la conciencia. Lo bestia y lo sublime, como en la vida, habita en los personajes de la literatura de confrontación inter‐ ior.

No obstante, el siglo XXI nos ha caído encima con la saturación de una literatura de consuelo. Se trata de una avalancha de libros cuyo objetivo, más que enfrentar, pareciera ser estupidizar. ¿Quién dijo que La metamorfosis de Kafka o El extranjero de Camus no entretienen?

Sí, entretienen a la estupidez mientras ponen a trabajar a la inteligencia. La literatura de consuelo asalta cualquier tema y lo banaliza, lo desdibuja, como si su función fuese darle a la palabra un uso adormecedor.

En la otra acera, la de la madre calle, está la ficción que derrumba y construye realidades. Ya lo sabe‐ mos, la ficción es una mentira (otra realidad) bien contada. Pero, para lograr levantar historias confia‐ bles, hace falta, más que un tema, la convivencia entre documentación, verosimilitud y verbo. Lo que se le cuestiona a Dan Brown, por ejemplo, no es que pretenda (y lo pre‐ tende) contar historias de catedrales, sino el bajo nivel investigativo y verbal que dispone para alcan‐ zar su meta (el otro día soñé que Dan Brown se había encontrado con Arthur Rimbaud en pleno desierto. El primero reaccionó como si se tratara de una pesadilla; mientras, el segundo, a larga distancia supo que todo era un espejismo).

Lo peor de estos espejismos es que a partir de que algo semejante se convierte en una realidad im‐ puesta (por el mercado), aumentan los asaltos a toda clase de temas. Recuerdo el Fantomas que Julio Cortázar puso a luchar contra un extermina‐ dor de escritores. Se me ocurre que hoy necesita‐ mos un superhéroe (quizá el mismo lector) que batalle contra los asaltantes de literatura.

A propósito de la publicación de Caín, la nueva no‐ vela de José Saramago, Pilar del Río, periodista y esposa del escritor, asegura que "estamos ante un libro que no nos dejará indiferentes, que provocará en los lectores desconcierto y quizá alguna angus‐ tia". Y, por si surgiera temor en algún posible lec‐ tor, Pilar aclara que "la gran literatura está para clavarse en nosotros, lectores, como un puñal en la barriga, no para adormecernos como si estuviéra‐ mos en un fumadero de opio y el mundo fuera pu‐ ra fantasía". Sobre el tema, el propio Saramago sostiene que escribe para "desasosegar profunda‐ mente" al lector.

Pero no nos alarmemos; la gran literatura goza de muy buena salud. Sólo ocurre que, en tiempos de niebla, anda transitando los subterráneos del mun‐ do.

Edgar Borges, escritor venezolano.

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Libros, libros, libros “Le quemaron los ojos y soñó que mataba”. Así comienza El motreb, el primer relato, que rememora el cuento mágico árabe. Le siguen nueve historias diversas y de indiscutible calidad; un drama familiar escrito con el mejor tratamiento de la literatura realista cercano a la crónica; cuentos de la nostalgia por un país que se dejó atrás, don‐ de toda memoria de infancia y juventud de las últimas décadas lleva implícito el drama y la tragedia.; historias de soledad y aislamiento, de la necesidad de abrigarse con alguien; mundos oníricos que difuminan los márgenes del sueño y de la realidad; niños que juegan al fútbol en los extrarradios de las ciudades durante la época del desa‐ rrollismo, como una metáfora de la vida y de la derrota...

Un libro bellísimo, intenso y apasionado.

“Pero lo mejor es leer los cuentos y que el lector al entrar por este pórtico que ofrezco, trate de disfrutarlos y de hacer sus propias recreaciones, fin último de la lectura.

Es satisfactorio como escritor centroamericano ofrecer estas líneas dedicadas a seis autores que nos llegan desde el paraíso del idioma, rico y maravilloso si se nos da en expresión de creatividad literaria.”

(Manlio Argueta)

Pablo Bujalance · Rafael Caumel Carlos Ernesto García · Ana Iturgaiz Salvador Moreno · José Antonio Quesada Prólogo de Manlio Argueta Ediciones Rubeo

Colección Torremocha

Ediciones Rubeo www.insulalibros.com

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Literatura Indie* presenta:

EXEX (la mujer del bigote) Pablo Paniagua - Novela http://www.literaturaindie.mex.tl/

Exex es una de las primeras “blognovelas” que se publicó, ya finaliza‐ da, como “novela por entregas” en Internet, y que ahora aparece en versión revisada por su autor, Pablo Paniagua, a través de Literatura Indie* en formato de libro en papel y en eBook.

Exex, desde el punto de vista estilístico, es una novela inclasificable que mezcla los géneros negro y erótico, y que nos evoca, bajo la pre‐ sencia de una protagonista surreal, una estética cercana a las histo‐ rias de cómic. Es, por tanto, un experimento narrativo postmoderno en busca de la esencia artística, y bajo dicho parámetro debemos abordarla.

Su protagonista es una bella top‐model (cuyo nombre da título a esta novela), que viaja con 19 años recién cumplidos a la ciudad de Nueva York, con la intención de triunfar en el mundo de la moda y la publicidad. Pero ella, para su profesión (y para el resto de las personas), no es una mujer normal pues posee un extraño atributo, algo que marca su diferencia con las demás, un estigma que la hace genuina. Y es que Exex, en contraste con su belleza descomunal, tiene un gran bigote de color marrón. Y aquí aparece la imagen inédita para una protagonista que, a lo largo de la historia, vivirá una serie de experiencias dominadas por el fracaso amoroso, el sexo y la violencia, en una espiral del destino, sorpresivo e inevitable, que hasta la última página del libro no será develado.

Exex está narrada en tercera persona, bajo una mirada irónica que busca el humor negro y con un cuidadoso análisis psicológico de los personajes. Un cóctel literario que nos remite a novelas como Con las mujeres no hay manera y Que se mueran los feos, de Boris Vian, a Las once mil vergas, de Guillaume Apollinaire, y al cine de David Lynch y a autores como Raymond Chandler y Dashiell Hammett.

Una divertida novela, fuera de lo común, para lectores que no se conforman con un poco de lo mismo; un atrevido y alucinado experimento narrativo que busca, como ya se dijo con anterioridad, la esencia artística.

Literatura Indie* http://www.literaturaindie.mex.tl/ O HAZ TU APORTACIÓN DESDE LETRAS (FUENGIROLA)

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¿Quién mató al doble de Edgar Allan Poe? De Edgar Borges

Sinopsis ¿Quién mató al doble de Edgar Allan Poe? es una incursión en el universo narrativo del autor de El cuervo que combina los extremos entre los cuales solía balancearse la obra de Poe: de lo místico y metafísico de sus relatos fantásticos hasta lo preciso y calculador de su particular concepción del relato policial. Edgar Borges logra así una historia a la vez redonda y oscura, un digno homenaje al autor gótico, justo cuando se conmemoran los doscientos años de su nacimiento.

Who killed Edgar Allan Poe’s double? is an incursion into the fictional universe of the author of The Crow, which combines the extremes of the literary work of Poe: the mystical and metaphysical of his fantastic tales and the accuracy and calculation of his particular conception about crime fiction. Edgar Borges achieves a story at once round and dark, a fitting tribute to the gothic author, just as are celebrating the two hundred years of his birth.

Edgar Borges nació en Caracas, Venezuela, en 1966. Es escritor y periodista. Su radioserie La fuga de don Quijote fue transmitida en 2005 por Radio Exterior de España, en el marco del IV Centenario del Quijote. Ha publicado los libros de relatos Sueños desencantados, Mis días debajo de tu falda y El vuelo de Caín y otros relatos, el monólogo Lavoe contra Lavoe, la tragedia del cantante y las novelas La monstrua, la mujer que jamás invitaron a bailar y ¿Quién mató a mi madre?, fi‐ nalista en 2008 del III Premio Nacional de Novela Ciudad Ducal de Loeches.

Grup Lobher® Editorial Apdo. de Correos 162 C/ Cantón, 9 26540 Alfaro – La Rioja 902.999.778 – info@gruplobher.es

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Amarras de Agustín Mamolar

Sinopsis Ana, periodista de profesión, muere en un aten‐ tado terrorista que tiene lugar en el Gran Bazar de Estambul, donde se haya realizando un reportaje sobre el Arte Otomano.

El protagonista, Mateo Ulloa, marido de Ana y periodista como ella, es un ser sensible y contradictorio que sufre una profunda crisis tras la muerte de su mujer, ya que Mateo se culpa por no haber es‐ tado con ella, pues, a pesar de su insistencia, el opta por ir a nave‐ gar a Canarias con un amigo.

Tras dos años de condena, una condena que él mismo se ha im‐ puesto, regresa a su ciudad donde ha aceptado un trabajo que le ofrecen en su viejo periódico. Durante esos dos años ha vivido en París, Lisboa, y Madrid, y su reputación profesional ha crecido, sin embargo en lo personal han sido tiempos muy duros.

Mateo, en su regreso, vuelve a recuperar el contacto con los ami‐ gos de antes y con sus antiguas aficiones; se vuelve a enamorar, cierra algunas puertas que quedaron abiertas y sobre todo vuelve a escribir con pasión.

Trabaja en un reportaje sobre las rutas del dinero negro, un trabajo que le lleva a las puertas de la tragedia, se vuelca en una nueva novela y vive por fin sin remordimientos.

Pero las tres historias, la suya propia, la proveniente de los hechos que suceden como consecuencia de las investigaciones que realiza para el artículo y la historia de ficción de su novela, se dan cita en una encrucijada imposible. Y es entonces cuando descubre que la muerte de Ana no fue producto sólo de la casualidad, sino que responde a una cadena de hechos nada azarosos que él desconocía.

Agustín Mamolar. Bilbao, 1954, es Ingeniero Industrial. Su profe‐ sión le ha llevado a viajar constantemente durante un largo perio‐ do de su vida.

Así ha visitado con asiduidad Marruecos, Francia, Alemania, Esta‐ dos Unidos, Italia, Argentina y Brasil; además de aquellos países a los que ha viajado para saciar su curiosidad como Grecia, Rusia, Túnez, Sudáfrica, India o Turquía, entre otros, y sus preferencias personales han coincidido así con sus obligaciones, pues viajar y conocer gentes y lugares es una de sus grandes pasiones. En los viajes personales ha utilizado medios como la bicicleta, la marcha y el barco; así como el tren, el avión y el coche para los desplaza‐ mientos más largos.

Muchos de estos viajes los ha realizado solo, lo que hace que descubra la escritura, una necesaria compañía inmediata con la que compartir pensamientos, sensa‐ ciones y emociones.

Luego, esta pasión se desató definitivamente y pasó de conformarse con intentar dibujar en un folio un momento vivido, a desear contar una historia; y producto de ambas fases son la publicación de dos artículos en el diario La Nación de Buenos Aires en 2003, y la edición de su primera novela, El Infinito Vertical, en 2005.

Actualmente reside en su ciudad natal, aunque ha vivido de forma temporal en Madrid y Munich.

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El momento del unicornio de Norberto Luis Romero “Esta mañana, mientras me hallaba entretenido con una hermosa ave del paraíso que me regaló mi amigo, el dueño de la pajare‐ ría, a quien se le había muerto de tristeza, entró la enana, a pesar de que les tengo prohibido a todos que se metan en mi taller y, más aún, que interrumpan mi trabajo. De inmediato le ordené que saliera y, antes de marcharse, me lanzó una mirada furiosa y cargada de resentimiento.

Tiene los ojos bonitos, pardos; el resto de su cuerpo es repugnante, no sólo por su tamaño diminuto – podría hacerla incluso graciosa‐; sus ex‐ tremidades son cortas y retorcidas; pareciera que las manos le brotaran directamente de los hombros, como apéndices carnosos; y tiene las pier‐ nas arqueadas y regordetas, cayéndole la carne blanca sobre los tobi‐ llos; tampoco tiene cuello, la cabeza enorme le emerge del tronco”.

El momento del unicornio. Fragmento.

Norberto Luís Romero

Sorprendente colección de cuentos que constituirán un descubrimiento y un deslumbramiento para la mayoría de los lectores.

Cada uno de sus relatos nos lleva por ignorados parajes que están fuera de la realidad y dentro de nosotros mismos. La inquietante extrañeza que Daniel Moyano señaló como característica esencial de la narrativa de Norberto Luis Romero, se acentúa, si cabe, en los relatos de este libro. Pocas veces un escritor ha conseguido crear con tan limpia y escueta escritura una atmósfera más car‐ gada de desasosiego, sensualidad y misterio.

Desplaza los límites de la realidad cotidiana hacia espacios más oscuros y asfixiantes donde un fatalismo casi espectral parece impulsar las acciones de sus protagonistas. Se traslada así el sentido inicial de lo aparente hacia infiernos del alma donde el primer enemigo es uno mismo, esa galería de fantasmas que llevamos to‐ dos dentro y que encuentra los más asombrosos modos de manifestarse al exterior, a ese otro espacio que el autor llama lado diáfano de la vigilia y que, no por tal, está libre de sufrir un brusco giro.

Es sin duda, uno de los más brillantes escritores de relatos breves que ha dado la lengua española en los últi‐ mos tiempos, heredero de la tradición de Cortázar y Borges, poseedor de un universo exclusivo de obsesiones con una densidad de estilo que atrapa de inmediato al lector, condensado en joyas del género como son Dia‐ rio del taxidermista, Ritual de los espías, La captura y muchas otras de las narraciones que contienen sus tres libros de cuentos.

Norberto Luís Romero ahonda en los abismos más tétricos y oscuros del ser humano y se confirma como uno de los más inquietantes escritores de ficción vivos de nuestro país.

Norberto Luís Romero A pesar de que lleva más de media vida viviendo en España y de que su obra literaria se ha desarrollado aquí, es curioso ver cómo un escritor como Norberto Luis Romero (Córdoba, Argentina, 1951) es más conocido fue‐ ra que dentro de nuestras fronteras.

De oficio escritor, y profesor de cinematografía, fabulador, narrador, inventor de historias, personajes, at‐ mósferas, comienzos, nudos y desenlaces.

La sencillez nunca estuvo hecha para él, maestro del ambiente y de la riqueza de matices y detalles, sus per‐ sonajes son redondos pero llenos de aristas y características singulares, la complejidad real del mundo, los apuestos que conviven, la astucia, la inocencia, lo bueno y lo malo.

Es un escritor preocupado por la calidad de su obra literaria, una «rara avis» dentro del panorama literario en castellano, un escritor al que merece la pena descubrir, porque todos aquellos que lo han hecho se han man‐ teniéndose fieles a su escritura, como demuestran los diversos grupos de admiradores de su obra que le han convertido prácticamente en un autor de culto.

Letras (Fuengirola)/ nº17 /año 09/ dic/ http://www.alvaeno.com/letras.htm

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Esta colección pertenece a Legados Ediciones una editorial emergente que busca nuevos nombres en el panorama literario en español.

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Ofrecemos ASESORAMIENTO para promocionar y vender el libro a través de Internet y hacer presenta‐ ciones/lecturas públicas, siempre buscando la posibilidad de que nuestros autores vendan todos los libros de la tirada. Vendiendo al menos 50 ejemplares el autor recupera su inversión. Y a partir de esa cantidad, todo son beneficios, que pueden llegar a ser –económicamente– muy interesantes.

Aceptamos todo tipo de género: narrativa, poesía, ensayo, teatro, biografías, libros técnicos y tesis uni‐ versitarias.

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Libros, libros, libros Al desnudo, Grupos Literarios participantes en la Antología: Club de Letras; Gru‐ po Literarte; La Salamanca; Sociedad Argentina de Escritores Zona Norte; Centro Cultural Pavio‐ lo. Reseña de la Antología: "Al Desnudo" es una antología que surge a partir de la idea del es‐ critor argentino Juan Disante(coordinador del grupo literario "Club de letras"), de unir en un sólo libro a los grupos literarios que funcionan en la Zona Norte de Buenos Aires (Vicente López y San Isidro).

Graciela Diana Pucci Directora Revista Literarte. Ediciones Literarte http://librocuartodeespejos.blogspot.com http://revistaliterartedigital.blogspot.com http://blog.iespana.es/literarte‐revistadearteycultura http://edicionesliterarte.blogspot.com

DIOS Y SUS CÓMPLICES de Aarón García Aarón García Peña (Madrid, 1978 – Oslo, 2061)

Escritor Director web Asociación de Escritores y Artistas Españoles (www.aeae.es) Profesor de la Escuela de Escritores de Madrid (www.escueladeescritores.com) Coordinador de actividades y Redactor Jefe de Arjefugio

La tierra prometida de Chantal Maillard / Dibujos: Joan Cruspinera / Diseño: Josep Bagà Publicación: Barcelona, milrazones 2009 ISBN: 978 ‐ 84 ‐ 936412 ‐ 5 ‐ 2 96 páginas / p. v. p. 16 euros Este poema circular es a la vez un manifiesto y un memorial. También es una letanía inscrita en un rosario o molinillo de plegarias. Una letanía es un conjuro. Un gesto de la palabra. Quienes la repiten concentran en ella su voluntad, su energía. Los nombres de las especies en extinción irrumpen en la plegaria sin interrumpirla, como espíritus que viniesen a pedirnos ayuda. Al pronunciarlos, sus nombres van inscribiéndose en el tiempo; la lista que resulta de ello es la que figuraría en un monumento para la memo‐ ria, la de todos los que estamos y los que vendrán. La tierra prometida es una estela poética.

El otro mundo de Hilario J. Rodríguez ha dado clases de lengua y literatura en España, República de Irlanda, Gran Bretaña y Estados Unidos. Se encarga de la sec‐ ción de cine de Revista de Occidente; colabora habitualmente con Abc, La Vanguar‐ dia, Clarín, Rockdelux e Imágenes de actualidad; y es asesor y programador de varios festivales de cine.

Ha escrito estudios sobre géneros, películas y cineastas, como Lars von Trier: El cine sin dogmas (JC, 2003) o El cine bélico (Paidós, 2006). Es autor asimismo de la novela Construyendo Babel (Tropismos, 2004) y de la fuga literaria Mapa mudo (Traspiés, 2009). www.edicionesdelviento.com – e‐mail: info@edicionesdelviento.com Tel.: 981244468

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Libros, libros, libros Las diosas esconden su sexo detrás de la luna de Fernanda Sabido Sánchez Alto vuelo poético que roza tierra y cielo, al mismo instante que estremece la emoción íntima del alma natural, de la carne y sus sentidos. Y, al apuntalar la divinidad de la mujer, por extensión se la otorga a todo el género humano.

http://www.librovirtual.org/lectura.php?obra=LPO0017

Estrafalario, Voces nuevas de Cádiz En este libro surgido de la amistad y de la vocación compartida hay inflexiones nuevas en las que merece la pena reparar, y quie bien va‐ len el esfuerzo de contrastarlas con las opiniones asentadas que pue‐ da tener el degustador de poesía. Aciertan quienes dicen que todo está ya dicho. Pero aciertan también quienes piensan que merece la pena intentar decir las cosas de nuevo, con otra modulación, con otra voz. En eso andan empeñados los poetas aquí reunidos, y eso es lo que justifica el hecho mismo de juntarlos en este "Estrofalario".

Manuel Benítez Ariza

Terrorista del silencio de Maurilio de Miguel “…es un vendaval incendiario en el que el autor se desnuda totalmente, pero, al mismo tiempo, es absolutamente púdico. Poesía épica pero, muy pegada a la tierra: alto asfalto. Lenguaje mítico, tormentoso, conjugado con arcanos a pie de calle. Mucha antropofagia, deseos de saciar el ham‐ bre a través de la ingesta del cuerpo amado. El alma no aparece demasiado, no hay ninguna con‐ dición vampírica, ningún sentido de posesión del ser amado, pero sí necesidad de su ingesta. Ven‐ daval de enamoramiento sin límites, necesidad de vivir, necesidad de amar… ” (Luis Eduardo Aute, Ateneo de Madrid, 2 de junio de 2009).

ISBN:978‐84‐92528‐38‐7. 10€.

Baile del Sol Comunicación prensa.bailedelsol@gmail.com 606146810 www.bailedelsol.org

Antología conmemorativa del primer certamen literario "Monstruos de la Razón", organizado por el portal de ocio juvenil, OcioZero, en el que se recogen las obras ganadoras y finalistas del mismo.

Porque el sueño de la razón produce monstruos. Porque la razón se entiende de muchas maneras. Por eso y porque el imaginario obra milagros, es menester dar cabida a pequeños sueños, dulces pesadillas del intelecto, que autores anónimos y no tan anónimos nos han regalado en el certamen del mismo nombre que, cada año, se celebra en la web www.ociozero.com.

Saco de Huesos Ediciones www.sacodehuesos.com

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Crítica Literaria

Por Francisco Vélez Nieto veleznieto@telefonica.net

El violinista de Mauthausen Andrés Pérez Domínguez Algaida. Páginas 479

XLI PREMIO DE NOVELA ATENEO DE SEVILLA

Manifestar que esta obra es la mejor de todos anteriores premios de novela otorgados por el Ateneo de Sevilla, sería un atrevimiento que podría llevar consigo un cierto riesgo. Luego dejémoslo en una de las mejores obras a las que se les ha otorgado este ya veterano Premio de Novela Ateneo de Sevilla. Por ello, con el tacto que requiere, considero el compromiso crítico de invitar a leerla, con la certeza de quienes aborden la historia quedarán atrapados por su contenido.

Y lo que puede sorprender es el oficio del autor, de como ha sabido montar la trama y manejar los elementos, la carpintería literaria dicho en el mejor de sus términos: exactitud geográfica y ambiental para esta historia que vive y palpita por la Europa Central, en ese tiempo de la primera mitad del siglo XX, cuando el viejo continente vivía los más tenebrosos y sangrientos capítulos de su historia con la Segunda Guerra Mundial y su posguerra.

La novela se desarrolla sobre un triángulo amoroso, dos hombres y una mujer, uno de ellos Rubén Castro es español y republicano que como tantos otros al terminar la guerra civil en España, se exilia a Francia para formar parte de la resistencia española contra la ocupación del ejército alemán. Paris 1940, nuestro español está a punto de casarse cuando es detenido por la Gestapo y enviado al tristemente célebre campo de e xterminio de Mauthausen.

Con esta intriga comienza una narración de prosa muy visual que va mostrando ”cinematográficamente”, planteamientos como traición, culpa, el honor, la amistad y la redención. Porque la protagonista y novia, de nacionalidad francesa, pero alemana de origen judío, acepta la oferta de colaborar con los servicios secretos aliados con el deseo de poder conseguir salvar del infierno donde está prisionero su prometido Rubén.

Esto le obliga a fingir exteriormente una relación con el otro personaje masculino, un ingeniero alemán y apasionado violinista, donde por los imperativos de su papel de espía se ve obligada a una convivencia que la lleva a sentidas intimidades.

Tenemos pues una narración donde la trama mezcla hábilmente con soltura narrativa el mundo del espionaje y sus extrañas nada limpias, durante la ocupación alemana en Paris, posguerra en un Berlín en ruinas y la brutalidad descrita con amplio conoci‐ miento y detalles del campo de exterminio.

Y en ese mundo agitado y descompuesto, se desarrolla esta hermosa y apasionada historia de amor con una protagonista inmensa, desbordante de personalidad y sacrificio, obligada por una causa a hacer cosas que en tiempos normales jamás hubiera asumido voluntariamente.

Tres personajes perfectamente creados en tres escenarios muy diferentes pero inmersos en la trama que se narra. París, Berlín y Mauthausen. Unas vivencias amorosas donde el trío es conciente pese a todas sus susceptibilida‐ des que, junto a sus luchas internas desde distintas distancias en el transcurso del drama, las circunstancias los van acercando por una misma pasión y sufrimiento.

El amor, la división de los deseos que viven hasta el final del desenlace imprevisto, que ni los propios protagonistas podían imaginar cuál sería su final, crean una aventura tensa, ardiente y amorosa con el maravilloso y emotivo fondo musical de un violinista solidario y apasionado.

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Música

La nueva música alternativa De Málaga

Director Artístico: Ricardo Texidó Directora Ejecutiva: Cristina Aguilar ricardoantenamusic@gmail.com cristinaantenamusic@gmail.com

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Música

El baile de los malditos por Ricardo Texidó

Voy a hablar sin ninguna objetividad, ya que lo voy a hacer de un hombre que rezu‐ ma arte por los poros, que es un cantante, músico, multi‐instrumentista y composi‐ tor de bellas canciones engalanadas con un aire entre barroco y fresco a la vez. El sonido que Conde ha creado y entretejido a través de los años le da una personali‐ dad y un carisma que, para mi parecer, falta en el panorama nacional.

Uno de sus nuevos proyectos se llama Santos de Goma.

Canciones perfectas de pop, con la sabiduría del melómano compulsivo, del científi‐ co del sonido, del orfebre del arreglo vocal o instrumental.

Me reitero, no soy objetivo, lo reconozco, Conde me fascina sobre el escenario y enlatado. Es uno de los míos, de los de esa generación donde el lema era la imagina‐ ción al poder y luchábamos con toda nuestra energía por cambiar el mundo y la es‐ tética musical de nuestro obsoleto y anodino panorama musical.

En los 80 se fraguó una raza de artista autodidacta. Conde es uno de ellos, otros tu‐ vieron más éxito, fama y reconocimiento, pero esto le ha permitido mantener una pureza e independencia que lo encumbra al apelativo de “Conde de los malditos”. Nunca es tarde y en el 2010 sale con su ternura al descubierto, con su voz cándida e infantil por momentos, o lírica y densa como un espeso día gris donde al final como por arte de magia aparece un rayito de luz dorada que ilumina su canción, sus ojos, y te transmite su dulce melancolía.

Este es mi Conde, Mr. Conde. Santo de mi devoción. Santos de Goma o como le ponga al invento. Conde se abre y no esconde su arte más.

Es la hora de los malditos!

Entrevista a Francisco Conde

Ricardo: ¿Cuándo decides ser músico?

Conde: A los 6 años, canto como solista de un coro, la 1º vez que me subí a un escenario fue en una verbena interpretando Maisharona. Después de un concierto del grupo S. A. en el Eduardo Ocón junto con Ricardo Texidó, quede impresionado por el éxito debido a las fans que le asediaban, dos chicas que‐ rían morrearse conmigo!!!

R: ¿Qué literatura te ha marcado desde niño?

C: Lo que más me gustaba eran libros de Edgard Allan Poe, y me marcaron para seguir leyendo, en el instituto leía Lovecraft.

También leía Sherlock Holmes, Tintín, ciencia ficción francés, Metal Hurlant, Asterix, Mortadelo y Filemón, y dibujantes como Corben y Moebius. Escritores como Valle Inclán, Pío Baroja, pero no es un gran lector de literatura hispánica.

Fan de la novela negra, Largo adiós, El sueño eterno, Marlow, etc.

Me gusta mucho L. F. Celine `` Viaje al final de la noche ´´ fan del existencialismo y de la generación beatnick.

R: ¿Qué influencias tienes en tus letras?

C: Celine quizás es el único escritor que ha influido en mis letras, Philippe K. Dick pero fui picoteando en varias Vertientes, y de letristas del rock y pop.

R: ¿Y musicales?

C: El punk, y toda la estética de los 60´s blanca, negra y los grupos ingleses, rithm & blues, soul, jazz y estética punk.

R: ¿Te gusta arroparte en las tendencias estéticas y en las modas?

C: Me dejo llevar por las modas pero Scott Walter es mi mayor influencia en mi forma de cantar, que extrañamente no lo conocí por los Walker Brothers si no que por casualidad un disco llegó a mis manos. También me marcaron Ultravox, Magazine (Ultravox la 1º época y Ha, ha, ha es mi favorito). Bowie es fundamental para mí en ciertas épocas como en Hunky Dori o Ziggy Stardust.

R: ¿Eres un hombre de canciones?

(Continúa en la página 47)

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Música C: Los Beatles, Kinks me han enseñado que se pueden hacer grandes canciones sin ser virtuosos instrumentistas pero se lo han currado mucho hasta convertirse en grandes compositores. Tú puedes ser un gran poeta y hacer canciones de mierda y lo contrario (Bob Dylan y Serrat). Raphael es una gran influencia en mi vida, es el primer gran artista pop de la tradición española, Manuel Alejandro, Algueró, realmente añoro la época del arreglista. Burt Bucharach, Phill Spec‐ tor, `` una cosa es tocar y otra cosa es componer ´´.

Hay una gran falta de humildad, la industria ha obligado al grupo musical a intentar hacer grandes canciones con malos compositores sin conocimientos ni experiencia, vivimos en una época de mediocridad absoluta, aunque técnicamente muchos jóvenes están más preparados pero hay una laguna de cultura musical amplia. Los mejores momentos para la música son momentos de crisis, guerras y posguerras, etc. Un ejemplo en el cine es Berlanga, no ha aparecido ninguno como él. Estoy en contra de las ayudas millonarias al cine y al teatro, estoy a favor de que se culturice más al pueblo y se tenga más conciencia de la música, cine, etc.

Hay una lucha desequilibrada entre las propuestas musicales y la industria del cine. Se invierte mucho dinero en conservar obras de artistas que ya han muerto más que en músicos actuales.

Tenemos un supuesto gobierno de izquierdas haciendo políticas de derechas pero mal, llevándonos a la ruina, creando el populismo oportunista. Pero yo no me caso con nadie, la oposición peca de otros defectos. Y soy crítico con todos por igual.

Trabajé un tiempo en una agencia de publicidad y como

no teníamos cartera de clientes, nos inventamos empresas

ficticias. Una fue Santos de Goma, empresa ficticia de mu ñecos religiosos!

El grupo Cámara en Hardy´s (Torremolinos)

R: Resume tu carrera musical: C: Sociedad Anónima junto contigo, Mario, Miki y el guitarrista hippy a final de los 70. Con los Mosquitos dos discos, con el sello Twins, con la producción de Phill Manzanera guitarrista de Roxy Music, Rabbit el teclista de los Who! Gra‐ bamos en Chertsey en el estudio de la casa de Phill, en Londres con una magnífica acogida, cediéndonos su guitarras, con temas como ”La rubia del bar “. Pero nuestro sonido y look parecía pertenecer a tierra de nadie, ya que no entrábamos ni en el circuito comercial, ni en el indie. Héroes del silencio grabaron con Phill Manzanera por nuestro disco. Pero ellos pegaron un pelotazo! Como Serie B, grabamos con Cambayá (Antequera).

Paco Martín al que tu llevaste la maqueta, director por entonces de Twins y después de Polydor y actualmente de Sony, le flipó “El mago de las finanzas”, por que hablaba de un visionario de los negocios que juguetea con la cocaína y el se sentía representado!!! Ja, ja. Y en el segundo disco le dediqué una canción llamada “No soy un juguete”.

El grupo Cámara que formé junto a ti, y tras tu marcha, para iniciar un nue‐ vo proyecto en Torremolinos al que llamarías Danza Invisible, grabé con la independiente Tres Cipreses, produciendo el disco el malogrado Eduardo Benavente.

R: ¿Por que os llamáis Santos de Goma?:

http://www.myspace.com/santosdegoma

C: Trabajé un tiempo en una agencia de publicidad y como no teníamos cartera de clientes, nos inventamos empresas ficticias. Una fue Santos de Goma, empresa ficticia de muñecos religiosos!

R: ¿Qué música hacéis, qué pretendéis?

C: Música pop, que las canciones dejen un poso de sentimientos, una sensación agradable, toques de dulzura

R: ¿Qué cuentas en tus letras?

C: Están basadas en personajes surrealistas, la niña del vespino representa la juventud perdida, un recuerdo nostálgico, optimista y la posibilidad de cambiar tu destino.

(Continúa en la página 48)

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Música R: ¿Qué temas te gustaría filmar en video y te sientes más orgulloso?

C: No se, “No maten al músico” la escribí a las 3 de la mañana y me salió del tirón, por la manera en que apareció.

No creo en esperar a la musa, las musas te tienen que pillar trabajando.

R: ¿Cuál es tu manera de componer?

C: Tal y como pongo las manos encima del teclado o la guitarra compongo, lo normal no existe y lo académico me aburre. Compongo con guitarra, con piano o en cualquier sitio.

“Un teclista manco es fantástico” es una frase que usamos los que nos gusta arreglar con diversos instrumentos, ya que un buen pianista con las dos manos llena el arreglo.

Ahora me estoy centrando en un rollo más acústico. Compongo para muchas cosas diferentes, como Mr. Conde, que son bandas sonoras. Mi faceta electrónica la guardo para trabajar con turismo, medioambiente, etc.

Me motiva la limitación, teniendo pocos sonidos o instrumentos y trabajar con menos plug ins y samplers y más instrumentos acústicos de folk. Para hacer pop pero con menos instrumentos, no quiero tener una gran paleta.

La importancia del instrumento nuevo que motiva a hacer cosas diferentes. Hay ciertos instrumentos que son más cercanos al ser humano como la madera que es el mismo para todo el mundo pero que cada uno lo sabe hacer, construir o tocar de una manera diferente.

R: ¿Conde crooner? (Un futurible) C: Claro!!! Tengo un proyecto en solitario, como me encanta la tradición francesa de cantantes, también la italiana, es uno de los proyectos que más me apetece hacer. Gente como Raphael, Nino Rota, Becaud, los nexos de unión de la cultura mediterránea influyen mucho en este futuro proyecto.

Antes íbamos en contra de lo autóctono que nos parecía retrógrado o cateto y como tú sabes lo moderno e intelec‐ tual era extranjero y principalmente anglosajón. Ahora aprecio mejor los sonidos cercanos y mediterráneos y es el momento de sacar otra parte de mí y usar instrumentos acústicos que den toque folk a las canciones.

La verdad es que me aburren las músicas de raíces como el blues o el flamenco. Pero lo respeto como pureza folklóri‐ ca.

http://www.myspace.com/misterconde

Director Artístico: Ricardo Texidó Directora Ejecutiva: Cristina Aguilar ricardoantenamusic@gmail.com cristinaantenamusic@gmail.com

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Música

Entrevista a Indian Grooveland por Salvador Moreno Valencia

Fuengirola es una ciudad a orillas del Mediterráneo, que no más rasquemos en la superficie de la arena de sus maravillosas playas nos dejará descubrir un mundo cultural que a penas adivinamos al llegar como pasajeros de esta nave llamada Tierra.

He podido encontrar, por aquello del destino, o de las vueltas que el mundo lleva dando hace millones de años, a músicos venidos de diferentes partes del mundo: Pakistán, Argentina, España se dan cita a través de, y por, la música, y Fuengirola reúne a seis músicos en pos de un grupo al que han bautizado con el nombre de Indian Grooveland. Seis músicos comprometidos y con ansias de hacer del grupo un referente musical en el campo de la música étnica fusionada con la electrónica.

Nos hemos encontrado en un café de aquí de Fuengirola, uno de esos bares de siempre, que mantiene el estilo propio del bar de barrio, es el bar Sevilla, y allí Saeed e Ifna han tenido a bien concedernos esta entrevista para la revista Letras (Fuengirola).

SMV: Saeed, Ifna desde cuándo estáis con el proyecto de Indian Grooveland.

Saeed: Llevamos un año desde que Javi Castro y yo nos encontráramos, luego se incorporó Capi, cuando Javi regresa a Argentina, se incorpora Ifna, y como trío hemos estado tocando en muchos lugares.

Ifna: Más tarde, unos dos meses, el grupo pasaría a ser un quinteto con la incorporación de Cannabas y Raúl, y por último Iván, y el grupo se establece como una banda de seis componentes.

SMV: ¿Qué instrumentos toca cada uno de vosotros?

Saeed: Bueno, Ifna toca la guitarra, y también pone voz; Capi toca el saxo, teclados, melódica y hace los coros; Cannabas toca el bajo; Raúl la trompeta, y se encarga de la programación electrónica; Iván se encarga de la percusión, el arpa de boca, y el didiriyu, y yo toco el Sitar y la tabla Hindú y canto.

Ifna: Me gustaría destacar la labor que está haciendo Cannabas en la difusión y promoción del

(Continúa en la página 50)

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Música grupo, gracias a él hemos conseguido muchos bolos, y estamos en negociaciones con productores para lanzar el grupo, además de poner su local para que ensayemos.

SMV: ¿Tenéis algún disco en el mercado?

Saeed: Tenemos una maqueta y estamos trabajando en la grabación del disco.

SMV: ¿Una productora o por vuestra cuenta?

Ifna: Lo vamos a grabar por nuestra cuenta, por tanto será un disco que saldrá de forma independiente.

SMV: ¿Qué canales vais a utilizar a la hora de promocionarlo?

Ifna: En principio las salas, garitos y eventos donde tocamos, además de Myspace, Facebook, y otros canales, pero sobre todo a través de Internet.

SMV: ¿Qué tipo de público atraéis?

Ifna: Todo tipo de público, por el estilo de música de fusión no existe una limitación, es música hasta para niños. Y “nos podemos dar con un canto en los dientes” porque estamos teniendo cinco bolos al mes, y eso, en tiempos de crisis, es mucho.

SMV: ¿Dónde tocasteis las primeras veces, aquí en Fuengirola?

Saeed: Cuando estábamos los tres, Ifna, Capi y yo, comenzamos a tocar en el Lola´s, luego ya con el grupo al completo hemos tocado en la Sala Vivero de Torremolinos, Sala Tren de Granada, Sala Akasha de Marchena en Sevilla, y hemos ganado un premio a la mejor actuación en la Feria de los pueblos de Mijas, también hemos tocado en Soto Grande y en el festival Artesanos de San Pedro de Alcántara.

SMV: ¿Cómo definiríais vuestra música?

Ifna: Nuestra música es la fusión de lo electrónico con lo étnico, y hemos querido darle ese toque para hacerla más actual, diríamos para ir con los tiempos sin perder las raíces.

Saeed: Yo vengo de Cachemira y hay una gran herencia de músicos en mi familia, mi tío Vilet Khan es uno de los músicos más reconocidos en India, y en Indian Grooveland, hemos ido adaptando lo electrónico a la música de mi tierra, con el resultado satisfactorio para todos.

SMV: ¿Qué queréis transmitir con vuestras canciones?

Ifna: Las canciones tienen un lenguaje poético y nuestra intención es conectar al público con ese universo que ofrecemos al interpretar nuestros temas.

SMV: ¿Un ejemplo?

Ifna: “Aleluya al 6X8 es el ritmo de mi corazón, aleluya toda la gente soñando música de su alma”, es una traducción al castellano de una de las letras.

SMV: ¿Qué es el 6X8?

Ifna: Es un compás musical, sobre todo se usa en el flamenco.

Saeed: Tengo que decir sobre lo que queremos transmitir con nuestra música es que el mundo está lleno de egoísmo, que no entendemos por qué no se busca el amor, eso es lo que canto con mis canciones, yo hablo conmigo y me hago preguntas que expongo al público. Eso es.

SMV: ¿Quién compone las letras y la música?

Saeed: Hay letras que escribo yo, otras las escribe Ifna, y Capi y yo componemos la música, luego

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Música Raúl hace un papel importante con el tema técnico, en realidad todos hacemos un papel importante en Indian Grooveland, cada uno aporta su granito de arena, y eso es lo que hace que crezcamos como grupo a nivel profesional y personal.

SMV: Os deseo suerte en el mundo que habéis elegido para realizaros como personas y como músicos, y que pronto podamos estar disfrutando de ese disco que dará, sin duda, una satisfacción a nuestros oídos, y a vosotros para seguir adelante con fuerzas y poniendo en el panorama musical la frescura de vuestra música, porque si escuchas a Indian Grooveland una vez, estás condenado a perderte por paisajes imaginarios a los que nos llevan sus melodías y sus canciones para siempre.

Saeed: Gracias a ti y a la revista por la entrevista.

Ifna: Gracias, y me gustaría regalarte un disco que he grabado como solista.

SMV: Bueno, es una sorpresa, ¿cómo se titula el disco?

Ifna: El disco lo he titulado Ifnaginación.

SMV: Esta es otra historia que recogeremos para el próximo número de nuestra revista. Decir que estos músicos, además del proyecto Indian Grooveland, llevan a cabo otros proyectos, en el caso de Ifna con su grupo Ifna; Capi está haciendo teatro y toca en el grupo de Ifna; Iván toca en Kumbala y Ganjazz; Saeed colabora con la ONG Nakumenda Sana, y tocando en diferentes bandas; Raúl es un experimentado dj y técnico de sonido, Cannabas ha tocado en varias bandas y sus comienzos fueron con Drume Negrita.

Indian Grooveland

http://www.myspace.com/indiangrooveland

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Arte http://www.artquilar.com

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Arte

Galería de Arte online ARTQUILAR Un nuevo concepto de Galería de Arte http://artquilar.com/

Artista del mes Abel Florido

http://artquilar.com/profile/abelflorido

Abel Florido, Barcelona 1963 Estudia Bellas Artes en Barcelona y Figura y Composición con Manuel Sánchez Almendros.

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Arte

El pintor José Carlos Ortiz en Dakar

El pintor José Carlos Ortiz expuso su Obra en el Museo del IFAN de Dakar, junto a otros pintores como Rafael Rodríguez Carrasca y Manuel María Moreno. La exposición ha sido organizada por la Embajada Española en Dakar, y el Área de Cultura del Gobierno Senegalés. Y otras entidades públicas y privadas.

Esta exposición se encuentra dentro del acuerdo firmado por Senegal y España para el intercambio cul‐ tural.

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Arte

Javier Páez (Sevilla, 1980) Licenciado en Bellas Artes por la Universidad de Sevilla, especialidad Conservación‐Restauración (1998‐ 2003).

El artista sevillano intenta buscar un equilibrio entre lo geométrico y lo orgánico, lo figurativo y lo abs‐ tracto. La figura humana es casi siempre la protagonista en su pintura, la que más fácilmente habla por él y de él. Se muevo por el realismo, es el registro que más lo desgasta, pero también el que más lo emociona; como dice Eduardo Naranjo, "la realidad es la más abstracta de las verdades".

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LETRAS (FUENGIROLA)

ARTE, MÚSICA & LITERATURA ISSN: 1989-4198

Rotonda de la Luna, Edf, Luna de Andalucía I, 1B Fuengirola, 29640, Málaga

952 665 860 alvaeno@alvaeno.com

Javier Páez

Blog Letras http://letras.alvaeno.com

www.alvaeno.com/ letras.htm

¿Dónde se fueron los pájaros? Ni siquiera les dio tiempo a emigrar.

Miraba, esta tarde, por el ojo de una aguja, y allí, tras el infinito agujero pude ver, pude contemplar en toda su extensión el huracán, sí, el ojo del huracán que me guiñaba desde el pasado que se convirtió en presente y futuro para derrotar, a la vez, las raíces del mismo tiempo.

La prensa: montón de páginas que coleccionan la mentira.

Bastarían unas monedas para amaestrar al mono, pero el mono se volvió avaro.

Salvador Moreno Valencia