LETRAS (FUENGIROLA) Nº 13/ AGOSTO/09

Agosto/2009

LETRAS (FUENGIROLA) ARTE, MÚSICA & LITERATURA

ISSN: 1989‐4198 Letras (Fuengirola)/ nº13 /año 09/ agosto/ http://www.alvaeno.com/letras.htm "He buscado por todas partes la ciudad soñada, y al fin la he encontrado en Ronda... No hay nada más inesperado en España que esta ciudad salvaje y montañera."

Letras (Fuengirola), tu revista digital

Rainer María Rilke.

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Letras participa en el Premio Nuevo Periodismo

Romina Florencia Cúppari

Letras (Fuengirola)/ nº13 /año 09/ agosto / http://www.alvaeno.com/letras.htm

He secuestrado a la mejor de las agentes literarias. Mi nombre es Dediegos Gracia García, tengo, o mejor dicho, tenía, como profesión la de escritor, pero eso fue mucho antes de que ella, Carmen, se cruzara en mi camino, actualmente vivo entre Ulises de Joyce y la Santacompaña de mi tierra, y unas píldoras de color verde que lejos de asentar mis pies sobre la tierra que pisan, les dan alas y desde el ojo de buey de mi ático contemplo el empecinamiento de Piojo Rostroso en su descabellada aventura de convertirse en un hombre respetado.

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STAFF Director: Salvador Moreno Valencia Subdirector: Redactor/a jefe literatura: Redactor/a jefe arte: Redactor/a jefe música: Publicidad:

COLABORADORES Rubén Sancho Luis Borrás Dolz Guillermo Arróniz Eva Monzón Carlos Penelas Silvia Loustau Carlos Medina

¡Próximamente!

Santa Compaña la novela que no deja títere con cabeza…

nº13 /año 09/ agosto

Contenido

Novedades Cine Posiblemente, las diez mejores películas de la historia, Gema Moraleja y Yamilka estuvieron en la Feria del libro de Londres; Cristina Padín, Carmen García, Rubén Sancho.

8. El crepúsculo de los dioses (Sunset Boulevard) Ezequías Blanco, Carmen Rodríguez, Esteban Bentan‐ (1950) cour, presentan sus libros.

Reseña Literaria Arte De la metamorfosis y los cometas, Luis Borrás Dolz.

Homenaje a Vincent van Gogh; Solange Arazi; portada y Cuando los Ángeles cantan, Guillermo Arróniz López. contraportada de Romina Florencia Cúppari.

Entrevistas Javier Montilla; Adriana Serlik.

Poesía Porfirio Mamani Macedo, Ignacio Martínez, Margarita Souviron, Rolando Revagliatti, Harmoni Botella, Olivier Herrera Marín, Fernando Gómez.

Relatos ©Letras (Fuengirola) Rubén Sancho, Silvia Loustau, Eva Monzón, Oscar ISSN: 1989– 4198 Sierra.

Fotografías de Portada, Contraportada: Romina Zona Roja Florencia Cúppari.

Carlos Penelas, Panlo Paniagua.

Dirección: Becas y Premios Salvador Moreno Valencia© Información facilitada por www.alexisnavas.com Maquetación y Edición: Escritor/a del mes Ediciones Alvaeno © Mª Felicidad López Vila. http://www.alvaeno.com/letras.htm Editoriales, Revistas Digitales y Blog Recomendados ©Letras (Fuengirola) no se hace responsable de las http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/ opiniones vertidas por los colaboradores.

Carmen Soto García; LossinsentidosdeJ; Ricardo Mena; Carlos ZZ; Igor Escudero; Poetas del Para colaboraciones: novedades, relatos, poesía, mundo; Cuentos en la menor; Revista Sesam; opinión, ensayo: máximo una página A4, archivos La Nausea... de Word, y para fotos formato JPG o GIF a:

alvaeno@alvaeno.com

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Editorial

Sumario

Ha llegado agosto, mes que me trae muy buenas connotaciones, no en vano fue en este mes cuando mi madre me alumbró junto a mi hermana, allá por el año 1961, y ha llovido desde entonces, y espero que siga haciéndolo, sobre todo para que la lluvia, siempre maravillosa, nos inunde los corazones limpiándolos de toda desazón, odio, o ira.

Satisfecho estoy, y feliz, aunque esto suponga despertarles la envidia a algunos: sana o insana, al fin y al cabo envidia: prefiero ser envidiado a ser compadecido.

“Dejo ese acontecimiento para las generaciones futuras (nada de falsa modestia), que celebrarán mi centenario cuando haya llovido mucho más sobre la piel de nuestra madre tierra, que para entonces puede haber quedado expandida en millones de millones de partículas en el inmenso universo, y por tanto también habrá quedado extinguida cualquier posibilidad de homenaje póstumo al que subscribe”.

En este número 13 de Letras (Fuengirola) no sólo cumplo años, sino que tengo la suerte, o mejor dicho el privilegio de seguir contando con colaboraciones como las de Rubén Sancho, Luis Borrás, Eva Monzón, Silvia Loustau, Carlos Penelas, Pablo Paniagua, Guillermo Arróniz…; una selección de poetas que han hecho llegar sus versos a nuestra redacción: Porfirio Mamani Macedo, Ignacio Martínez, Margarita Souviron, Rolando Revagliatti, Harmoni Bote‐ lla, Olivier Herrera Marín, Fernando Gómez.

Oscar Sierra nos deja sus microrelatos, Gema Moraleja y

Yamilka estuvieron en la Feria del libro de Londres; Cristina Padín, Carmen García, Ezequías Blanco, Esteban Bentancour, Carmen Rodríguez, presentan sus libros.

Entrevistas a: Adriana Serlik, , y a Javier Montilla.

Hemos vuelto a publicar el poema “A tu sombra” de Marta Yácamo, porque en el N º 11 de Letras (Fuengirola) omitimos su autoría, otorgándosela a Mª Elena Walsh, te pido disculpas Marta.

En Arte la portada y contraportada se la debemos a Romina Florencia Cúppari; homenaje a Vincent van Gogh; Solange Arazi nos muestra su obra.

Las Convocatorias son por gentileza de Alexis Navas, Consultoría de Arte.

Espero que todos estos ingredientes sean de tu agrado, que es el objetivo de esta revista.

leyendo Corazón de napalm de Clara Usón Premio Biblioteca Breve 2009.

Crece, va creciendo con calma, pero con paso firme, Letras (Fuengirola) que se lee en: Canadá, Japón, Australia, Suecia, Alemania, Francia, Bélgica, Italia, Irán, Portugal, Inglaterra, Estados Unidos, México, Cuba, Chile, Perú, Colombia, Argentina, Uruguay, Venezuela, Honduras, Brasil… países desde los que nos llegan felicitaciones, y colaboraciones.

Muchas gracias a todos vosotros porque estáis contribuyendo a que este sueño que comenzara hace ya once meses, se convierta en realidad.

Letras (Fuengirola) es una revista digital independiente que carece de ayudas económicas, el único y gran lucro que recibimos es tu apoyo como lector, tu aportación como poeta, escritor, pintor, músico; el capital que estamos atesorando es el humano, el del compromiso con la sociedad en la que nos ha tocado vivir, y en la que debemos intervenir con las armas que poseemos, literatura, arte, música…, con la intención de mejorarla.

Bienvenidas y bienvenidos seáis un mes más a las páginas de Letras (Fuengirola).

Salvador Moreno Valencia©

Mis cuadros preferidos

Mis últimas lecturas han estado protagonizadas por Juan Carlos Onetti y su libro “Juntacadáveres”; Tres novelas ejemplares de Manuel Vázquez Montalbán, y Haz de luz de Adriana Serlik, en estos momentos estoy

Vincent van Gogh

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Posiblemente, las diez mejores películas de la historia Por Rubén Sancho 8. EL CREPÚSCULO DE LOS DIOSES (SUNSET BOULEVARD) (1950) Productor: Charles Brackett; Director: Billy Wilder; Guión: Billy Wilder, Charles Brackett y D.M. Marshman Jr. Reparto: Gloria Swanson, William Holden, Erich von Stroheim

Billy Wilder es el mejor director de comedias de la historia del cine, pero con este drama de dimensiones eternas consiguió cruzar la línea que separa a un buen profesional del cine de un genio.

“El Crepúsculo de los Dioses” es la historia de la decadencia, la caída al olvido de una actriz del cine mudo (Norma Desmond) que no soportó el salto al sonoro pero que se aferra a lo que un día fue, alentada por su mayordomo (Max), director de la mayoría de sus películas mudas.

“Yo soy grande, es el cine el que se hizo pequeño”, replica a los que la recuerdan su ocaso.

Pero también es la historia de un buscavidas (Joe Gillis), un escritor mediocre, un guionista sin película por escribir que llega un día a la mansión de Norma como por casualidad al huir de sus deudas. Allí, al conocer a la actriz ve su oportunidad dorada y comienza a escribir para ella el guión de su siguiente película, que nunca se rodará, pero termina siendo su chico de compañía. Por ello se odia y lo exterioriza con sarcasmo y acidez contra ella, “no hay nada trágico en tener 50 años, a no ser que intente tener 25”.

La película está plagada de referencias cinéfilas y de cameos de las principales estrellas del momento.

Memorable es la escena en el auténtico plató de rodaje de la película “Sansón y Dalila”, de Cecil B. DeMille, aunque también aparecen Buster Keaton, H. Hooper y N. Olson.

Sin embargo, el gran hallazgo de la película es el hecho de que sea narrada por un muerto, el propio Joe Gillis, que comienza la película boca abajo en la piscina de la mansión de Norma Desmond, en un truco de guión genial, fruto de la colaboración entre el propio Wilder y Charles Brackett, que le da una vuelta de tuerca al efecto flashback.

No hay duda de que “El Crepúsculo de los Dioses” es una de las mejores películas de la historia, cruel con sus contemporáneos, ácida con el mundo del cine y amarga en la composición de personajes, ofrece un decálogo de buenas prácticas de guión así como un ejemplo de cómo deben de ser los diálogos cinematográficos, fluidos e inteligentes.

Además, Wilder supera su miedo a innovar con los planos y aquí nos deleita con tres momentos visuales memorables: el travelling inverso de Sunset Boulevard al iniciar la película, el contrapicado del cadáver de Joe Gillis desde el fondo de la piscina y, por supuesto, el descenso de escaleras de Norma Desmond al final de la película.

Cínica, ácida, sarcástica, irónica, amarga, genial, “El Crepúsculo de los Dioses” envuelve al espectador que comienza a sentir pena por su protagonista a la vez que se introduce con ella en un juego de ficción y realidad repleto de desolación del que nunca quiere escapar.

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Reseña Literaria Por Luis Borrás Dolz De la metamorfosis y los cometas

Que alguien te confunda con otro es la ocasión perfecta para vivir una aventura. Imagínatelo. Por error un tipo te entrega un sobre y tu trabajo consiste en encontrar al destinatario. La oportunidad para dejar de ser un vulgar insecto y creerte un agente secreto en misión especial.

Muchos hemos querido alguna vez protagonizar ese sueño peliculero.

Que una casualidad ponga a una mujer adorable en la órbita de un solitario es un golpe se suerte. Como encontrarte un billete de lotería premiado en mitad del desierto. Lo malo es que el décimo tenía un hilo atado en un extremo y el dueño tan sólo tiene que dar un tirón para recuperarlo y dejarte a ti con las manos vacías.

Pero “El club de los estrellados” no es una simple aventura urbana ni una triste historia de amor intimista. Son dos amigos, dos hombres, dos historias, dos líneas que parten del mismo punto muerto.

Y que como en esos gráficos de las cotizaciones en bolsa, llevan el mismo camino pero en sentidos opuestos, mientras una sube la otra baja. Los dos se arriesgan, pero uno vence y el otro pierde. Uno actúa, el otro contempla y escucha. Mientras uno ‐jamesbond narizotas, orejón y peludo‐ vive su propia aventura repleta de sexualidad y valor que le hará ganar el amor, el otro pasa los días coleccionando por entregas un monólogo devastador y cruel que al final le dejará sin premio.

Los dos forman parte de un club de solteros, divorciados o viudos que se dedican los sábados por la noche a observar estrellas para huir de alguna de las múltiples versiones de la soledad. Lo que pasa es que uno ‐fetichista de la ropa interior femenina, hermafrodita y voyeur‐ que combate la depresión de su rutinaria soledad con ansiolíticos y que duerme recurriendo a la química, se lanza por un tobogán que le hará transformarse en un kamikaze enamorado; mientras que el otro – tímido crónico‐ apuesta al amor con la desventaja del gafe y el destino del pagafantas: ser el perfecto confidente, el amigo fiel. A uno la casualidad le lleva hasta la mujer adecuada, al otro la casualidad le trae junto a él a una mujer herida de cáncer y amor incurable. Uno es capaz de entrar en territorio enemigo y liberar rehenes, el otro tendrá que contemplar las típicas sonrisas, la emoción del reencuentro, los nervios frente al armario y el espejo dedicados a la cita con otro hombre.

Los dos asisten a un striptease emocional: uno al propio, otro a uno ajeno. Uno encuentra la mirada, el cuerpo y el sabor, las caricias y el silencio que llenan el vacío de su vida, el alumbramiento que le llevará a luchar en una guerra a la inversa, a luchar no para sobrevivir sino para dejar de estar muerto. El otro contemplará sin sexualidad ni deseo el cuerpo desnudo de una mujer y tendrá que soportar la dolorosa exhumación del pasado, escuchar resignado las palabras que le dejan fuera de juego. Los dos descubren algo: uno lo que no sabía y llevaba tiempo buscando y el otro la confirmación de lo que ya conocía.

La novela de Joaquín asombra y divierte, desgarra y duele, habla de liberación y secretos, conquistas y despedidas, de aves migratorias y crisálidas; hace posible lo increíble y dolorosamente real lo imposible. Habla de la metamorfosis animal de un hombre, un extraño héroe con peluca, liguero y tacones; y de un solitario melómano, astrónomo privilegiado, que tuvo la suerte de contemplar, sin telescopio y a plena luz del día, a un hermoso cometa, una estrella fugaz e inalcanzable, que quizás, porqué no, algún día regrese.

Joaquín Bergés. “El club de los estrellados” Tusquets Editores. Barcelona, 2009.

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Reseña Literaria Por Guillermo Arróniz López

Cuando los Ángeles cantan. Biografía de Victoria de los Ángeles.

Octavio Aceves. Huerga & Fierro Editores Para los amantes de la ópera; para los seguidores del multidisciplinar Octavio; para los admiradores de Victoria de los Ángeles; para todo el mundo con un poco de sensibilidad y admiración por el esfuerzo y el trabajo bien hecho; para que comiencen a tener fe los que no creen que sea posible la sencillez y la amistad en determinados entornos nació este libro de la mano de un hombre que no sólo ama la ópera y los recitales, sino que conoció de primera mano a la virtuosa cantante.

“La sensibilidad de los aficionados de Oslo demuestra estar a la altura... la gente se agolpa frente al teatro... Finalmente, se decide abrir los ventanales para que puedan escucharla desde fuera, de pie, los que aún esperan abrigados hasta las cejas e indiferentes al frío y las incomodidades”.

“Su simpatía, su calidez y su afectividad eran algunos de los rasgos de su carácter que el público intuía – de ahí su portentosa capacidad para conectar con el auditorio‐ pero que sólo pudimos disfrutar los que tuvimos el privilegio de tratarla íntimamente”.

“Victoria se reafirmó en su convicción esencial, sin dudar un momento: es imposible no tener fe, es imposible declarar de corazón que se es ateo y permanecer indiferente a los indicios que nos rodean y hablan de un ser superior”.

“Pero su visión va más allá del mero goce estético de la pintura: está firmemente convencida de que el arte salva la civilización, porque da calidad al mundo”.

La diferencia entre citas en cursiva o no viene marcada por el propio autor, que así ha querido separar los datos biográficos de sus recuerdos. Esto, sin duda, vuelve el libro mucho más personal que una biografía al uso y nos acerca tanto a la cantante (los datos están ahí: conciertos, actuaciones...) como a la persona, lo que enriquece la visión y la hace mucho más real al darle diferentes facetas, caras de la realidad que queda así mucho menos sesgada, aunque por supuesto pasada por el tamiz subjetivo y entrañable de una autor que la adoraba.

La obra rehúye todo ese material facilón y herramienta publicitaria de entrar a comentar la vida privada a un nivel morboso o escandaloso. El autor es incompatible con este tipo de estilo, y por lo que se deduce de la biografía, la retratada también lo era. Esto, por supuesto, no sólo es un acto de lealtad por parte de Aceves, sino también una apuesta por la honestidad y el rigor en detrimento de las ventas y la búsqueda de público a cualquier precio. El estilo es cálido, sencillo, cercano, abierto a cualquier lector, provenga del mundo de la ópera o sea completamente lejano a él. No se entra en circunloquios críticos imposibles de entender. Por el contrario se describen la vida y la obra, mano a mano, haciendo que el lector se ilusione y se emocione con los triunfos y se entristezca con sus pérdidas personales. Hay mucho amor en estas páginas y esto acaba trasladándose siempre a quien lee.

El libro se completa con un vasto archivo de fotografías en blanco y negro, en algunas de las cuales puede verse al escritor y a la cantante juntos; un prólogo de Teresa Berganza; una nota de Juan Ángel Vela del Campo; Anexos sobre biografía cronológica, condecoraciones, repertorio y discografía; así como por el prólogo que escribiera Victoria para el libro El esoterismo en el arte, de su amigo y admirador, y ahora también biógrafo Octavio Aceves.

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Hoy tengo la satisfacción de contar con la escritora Eva Entrevistas Monzón,

Por Guillermo Arróniz López

Javier Montilla

Javier Montilla es un escritor y periodista con pocos pelos en la lengua. Escribe sobre lo que le interesa y le toca el corazón y se posiciona sin ambigüedades.

Defensor a ultranza de los derechos de los animales, ha publicado obras sobre el maltrato a las mujeres o, como esta última, sobre la realidad homosexual de nuestra sociedad. Compagina su faceta literaria y periodística con BCN Checkpoint, un centro pionero en España de detección del VIH y otras Infecciones de Transmisión Sexual (ITS) para hombres homosexuales, donde trabaja para frenar la oleada de nuevas infecciones que el virus está produciendo entre

hombres.

Se documenta hasta la extenuación al preparar sus entrevistas y esto se hace notar en la magnífica relación que acaba desarrollándose con el entrevistado, que se siente como pez en el agua y "confiesa" y habla también sin tapujos ni tabúes. Esto es lo que encontramos en La sociedad Arco Iris.

19 conversaciones sobre la cuestión gay, recién publicada por Laetoli. Estamos, efectivamente, ante una recopilación de 19 entrevistas a personalidades de la literatura, la política, el activismo, el periodismo, la pintura, el cante, el deporte y los negocios, precedidas por una pequeña introducción del autor. A lo largo de estas intensas conversaciones se desgranan muchos de los temas que preocupan a los gays y lesbianas, su mundo, la sociedad, la existencia o no de una "cultura" gay, lo conseguido, los cambios, el futuro... Nada menos.

LETRAS: Vamos a empezar con una broma, Javier. Diecinueve entrevistas y sólo seis a mujeres. Me parece que Bibiana Aído te va a suspender.

JAVIER MONTILLA: Bueno, yo no soy políticamente correcto. Posicionarte ante ciertos temas, por ejemplo, contra el negocio de la tauromaquia, no es ir a favor de corriente. Y, por lo que respecta al tema de la igualdad, no creo en las cuotas. Creo que el esfuerzo y el trabajo son los méritos que deben prevalecer sin importar el género. De hecho, cuando dirigí el libro colectivo “No sólo duelen los golpes. Palabras contra la violencia de género” en el cual periodistas y escritoras de este país, se unían por primera vez en un libro para decir basta a la violencia machista, yo fui el único hombre, y no sólo eso, sino que me rodeé de todas ellas. ¿Acaso la cuota ahí importaba? Evidentemente, no. Lo que considero absolutamente necesario es reflexionar el porqué de la enorme diferencia existente entre el número de hombres y mujeres que hay en el libro. Soy de los que piensan que las mujeres lesbianas verdaderamente deberían hacer una reflexión colectiva y deliberar sobre la automarginación que en muchas ocasiones se autoimponen. Y esa es la única razón por la que hay más hombres que mujeres: Simplemente muchas de ellas no quisieron participar.

L: En este mundo obsesionado por la simetría y los números redondos... ¿por qué diecinueve entrevistas?

JM: No lo había pensado. Pero de la misma manera que un pintor finaliza una obra, cuando considera que el lienzo ya está terminado sin que se vea obligado a añadir un nuevo color, yo creía que esas 19 voces ya eran un compendio magnifico para cerrar mi obra. ———‐>>>>>> pag signt

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Entrevistas Viene de la página anterior (entrevista a Javier Montilla) ¿Qué sentido tendría hacer un número determinado para que cuadrase según los estándares simétricos de la sociedad? Sencillamente son todos los que están, pero como es evidente, no están todos los que son.

L: ¿Has echado de menos entrevistar a algún personaje destacado de alguna profesión concreta: juez, abogado, escultor, fotógrafo, publicista, actor, artista circense?

JM: Al principio, cuando estaba con la etapa de documentación, por supuesto que esperaba contar con algún juez o con algún destacado presentador, o con alguna actriz lesbiana, pero al final, no fue posible. Pero creo que el resultado es muy bueno. Creo que se ha conseguido una visión muy plural y diversa de un colectivo al que muchos intentan imponer una verdad única, y una ideología única y, por suerte, la pluralidad es el elemento identificativo de las personas homosexuales.

L: ¿Cómo es eso de estar al otro lado del micrófono o de la grabadora? ¿Cómo te sientes siendo entrevistado?

JM: Con el mismo respeto. Soy un enamorado de este género periodístico. Lo defiendo con absoluta firmeza, porque pienso que es una forma de generar ideas y debate. Y cuando generamos un debate social, estamos empezando a construir los cimientos que han de servir para avanzar y construir un mundo más justo y equitativo para todos.

L: En algunos casos se te notaba que había una admiración por tu entrevistado previa a esa conversación que aparece en el libro. ¿Cómo has vivido ese lujo de poder tener esos cara a cara con gente a la que tienes ese alto respeto o inclinación?

JM: Jean‐Jacques Rousseau decía que siempre es más valioso tener el respeto, que la admiración de las personas. Así que desde el respeto que tenía por ejemplo a Mayte Martín, a Boris Izaguirre o a Vicente Molina Foix, intenté acercarme a ellos sin prejuicios ni nada preconcebido, porque nada es lo que parece. Tenía la sensación cuando estaba sentado con ellos en que muchas ocasiones escondían al personaje y conversaba con la persona. Y eso fue absolutamente delicioso.

L: Otra pregunta maliciosa. Hay cuatro entrevistas a políticos (tomo como tal al Defensor del Pue‐ blo) y los cuatro son de izquierdas, si no me equivoco. ¿No se ha dado la situación para entrevistar a algún candidato de otras opciones políticas o no han querido ser entrevistados? Recuerdo que hace unos meses salió una breve nota sobre el Presidente de las Juventudes del PP en Almería en Zero y parece que es un hombre completamente fuera del armario, por ejemplo.

JM: Esa pregunta creo que deberían de contestarla, todas aquellas personas pertenecientes al Partido Popular y a sus terminales mediáticas, que en muchas ocasiones ignoraron la propuesta o la rechazaron sin más. En el libro reflexiono sobre el hecho de que no debe ser fácil ser homosexual dentro del PP, pero tampoco debe ser un camino de rosas dentro del Partido Socialista, por cuanto algún ministro no ha querido hacer pública su orientación sexual. De todas maneras, dentro del libro sí existen voces vinculadas a la derecha que suponen un peso importante del libro. Y esas voces son muy valiosas.

L: Me ha gustado mucho ver que has entrevistado a gente madura, con puntos de vista muy trabajados y argumentados (se compartan o no). ¿Has querido dejar hablar a la voz de la experiencia o ha sido un poco producto de la casualidad? ———‐>>>>>> pag signt

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Entrevistas Viene de la página anterior (entrevista a Javier Montilla) JM: Por supuesto. He intentando que ellos sean los protagonistas. Yo me he limitado a escuchar para aprender, pero tomando una voz activa. Creo que el periodista tiene la obligación ética de ser crítico, y que ante todo debe de ser honesto consigo mismo y con la persona que tiene delante. Y creo que las mejores entrevistas son aquellas que no están premeditadas, sino que se limitan a conversar bajo el prisma de la improvisación.

L: Quería confesarte que me ha encantado ver cómo te documentas para cada entrevista, lo mucho que las preparas y el conocimiento que tienes de literatura, cine y cuestión gay. ¿Cómo haces para compaginar el ritmo vertiginoso al que se dan hoy las noticias y el tiempo que necesita esa docu‐ mentación para dar calidad a lo que se escribe?

JM: Estando enamorado de lo que hago. Todo proceso creativo, tiene un alto poder de creatividad mezclado con un absoluto amor por lo que haces. Y para mí es tan importante los momentos que dedico a escribir, como aquellos en los que leo absolutamente todos los periódicos, escucho varias emisoras de índole ideológica diferente y sobretodo intentando tener un alma libre. Yo creo que la libertad es lo que nos hace crear lo que nos apetece en cada momento, aunque vayamos contra corriente. Y, ciertamente, en mi caso me merece mucho la pena.

L: Haciendo un homenaje a tu estilo, y con cierto humor, voy a citar unos versos terribles de Reinaldo Arenas (cuya poesía no es tan conocida como debiera, según yo lo veo): "De extremo a extremo, el mar está infestado / de extraños garfios, armas y flotillas. / ¡Ah! Y con lo que musitas ten cuidado: / Hay una grabadora en cada silla". ¿Adviertes a sus entrevistados del "peligro" de la palabra grabada que ha de ser escrita?

JM: Yo creo que se consiguen olvidar que existe una grabadora que se interpone entre las palabras y los silencios que se producen en muchas ocasiones. Y cuando consigues que se olviden de esa grabadora es cuando consigues el relax total y que la conversación sea absolutamente libre y abierta.

Y esos momentos son únicos. Porque comparten contigo experiencias e historias que jamás habían hecho públicas.

L: No te voy a preguntar por tu entrevistado favorito, lo cual sería hacerte un flaco favor... pero confiésanos para terminar quién te ha sorprendido más de estas diecinueve voces.

JM: Cada voz es única. Cada historia es necesaria e imprescindible y cada voz ha aportado autenticidad al libro y, lo más importante, a un colectivo rico en ideas. Me enterneció la forma en que Boti García Rodrigo explica la forma en que reaccionó el ex presidente Aznar en una recepción con motivo del día de la Constitución ante la presencia de los colectivos de gays y lesbianas. Me emocionó la absoluta majestuosidad con la que Boris Izaguirre narra de forma visceral la muerte y el funeral del desaparecido Terenci Moix. Me sobrecogió, de forma personal, la conversación que Leopoldo Alas tuvo conmigo semanas antes de fallecer de forma inesperada, y que se convirtió, por tanto, en una especie de testamento literario, como sólo Leopoldo Alas sabía hacer. Me impactó la serenidad y la calma de una artista como Mayte Martín, que sentados en el sofá de su casa, me hizo descubrir que un escenario puede ser mucho más que eso y me impactó la historia y el drama de Susana Guzner, cuya hermana fue asesinada a manos de la Triple A argentina. Como ves todo un abanico de emociones que es la característica principal del libro. Es un libro de emociones.

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Entrevistas Por Salvador Moreno Valencia

Para mí, hasta hace unas semanas, el nombre de Adriana Serlik, me era desconocido, pero desde que, gracias a Legados Ediciones, recibí el libro de relatos titulado Haz de luz, el nombre de la autora de este libro lleno de sensibilidad, de ingenio, y de un estilo que tan sólo Adriana es capaz de llevar a cabo, poniendo en los 36 rela‐ tos que componen Haz de luz su sello, me ha proporcionado la ale‐ gría, el placer de leer disfrutando, como he dicho, de su excepcio‐ nal forma de hacer literatura y hacerlo en el tan controvertido campo del relato.

Hoy, después de haber leído su libro y contactado con ella, me atrevo a hacerle una entrevista para Letras (Fuengirola) y para el diario Online El Librepensador.

L: Hola Adriana, en primer lugar te doy mi saludo cibernético, ya que esta entrevista la vamos a Adriana Serlik realizar en modo email, pero este punto no es lo que importa, sino el libro que has publicado con Legado Ediciones, Haz de luz: ¿Son tus relatos Haces de luces que atraviesan el intelecto de los lectores para alojarse en sus pensamientos?

A: Es lo que me gustaría pero cada lector asimila de forma diferente lo que lee.

L: ¿Consideras el relato como el género menor de la literatura?

A: Creo que en literatura no hay géneros menores, hay buena y mala literatura.

L: En tus relatos siempre hay giros inesperados, al menos tu forma de narrar obliga a estar muy atento, e incluso así, el giro sucede y sorprende: ¿Cómo consigues crear esa magia?

A: La vida da giros inesperados y cuando menos lo piensas te encuentras en un lugar o con personas que nunca lo hubieses soñado. Dejo que el relato tome su camino sin ponerme ataduras.

L: ¿Puedes explicarnos el relato Terror?

A: Hace años tenía una fábrica de churros y patatas fritas muy cerquita de mi casa, entré una tarde a comprar churros y en ese momento no había nadie en la nave. Sentí lo que relato.

L: Al leer tu biografía he comprobado que posees una larga carrera literaria y radiofónica allá en Argentina, y luego en España: ¿Qué motivos te trajeron a la gastada piel de toro?

A: Llegué en octubre de 1975 a Madrid desde Londres. Aquí vivía, el poeta René Palacios More, compañero de estudios en Florencia, que me presentó a sus amigos escritores y a José Antonio González Millán y Pilar Calvo, que había conocido en Londres, y que me ayudaron a encontrar mi primer trabajo en Editorial Cátedra como secretaria de dirección de Gustavo Domínguez y correctora.

Vine de paso hacia Roma y me quedé. Había salido de Argentina en noviembre de 1973 hacia Roma donde realicé la producción de algunos programas de radio para la RAI y estudié Dirección y producción de programas de TV en Florencia, becada por el gobierno italiano.

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Entrevistas Viene de la página anterior (entrevista a Adriana Serlik)

L: ¿Hemingway en El Colorado por qué?

A: No hay huellas reales de su estancia en Alameda del Valle o Rascafría pero habla de ese paisaje en su obra “Por quién doblan las campanas” es evidente que estuvo allí. Investigué y encontré algunas notas escritas aunque no especifica el lugar exacto. También es real la presencia de Saint Exupery como corresponsal francés en esa zona, de Tina Modotti sólo sabía que estuvo en las Brigadas Internacionales. Tres personajes creativos, combativos compartiendo un mismo sueño.

L: Intentar hacer una entrevista a una mujer como tú, que has vivido en Roma, Florencia, Londres y Madrid, me hace sentir abrumado, no sólo por ese motivo sino porque estoy ante una escritora capaz de hacerme vivir, a través de sus relatos, sensaciones y emociones que hacen que la vida tenga sentido, la vida y la literatura. Pero tras tanto viajar: ¿por qué finalmente en Gandía?

A: En 2004 decidimos con mi marido mudarnos a Simat de la Valdigna, mi querido José María falleció en julio de ese año y a los pocos meses me detectaron un linfoma. Mis maravillosos médicos están en el Hospital Sant Francesc de Borja de Gandía. Decidí estar cerca del hospital y en una ciudad con muchos proyectos culturales.

L: ¿Has vivido muy de cerca la guerra?

A: He perdido muchos amigos durante la dictadura argentina y siempre me ha interesado mucho la guerra civil española. En Rascafría estuve organizando un archivo con mucho material de la época y continué investigando en Gandía.

L: Poesía, Relato, Novela, Cuento: ¿en cual te sientes mejor?

A: Son formas de comunicación y escritura totalmente diferentes pero me siento eminentemente poeta y luego narradora.

L: ¿Por qué elegiste Legados Ediciones para tu libro Haz de luz?

A: Conocí a Agustín Sánchez Antequera por amigos comunes y desde el primer momento coincidimos en nuestros conceptos de lo que significa la literatura.

L: ¿Satisfecha con tu creación literaria?

A: Creo que nunca lo estaré plenamente, me falta mucho por aprender.

L: Espero haber estado a tu altura con mis preguntas, reconozco la dificultad que encierra entrevistar a una escritora que empiezas a admirar, y a la que agradezco su tiempo, y por supuesto su libro Haz de luz, un lugar para encontrarnos con nosotros, y para descubrir a esos niños que tan bien describes en De la guerra y el dolor.

Por desgracia esos niños indefensos e inocentes siguen existiendo, Adriana: ¿el dolor y el sufrimiento es algo que los seres humanos llevamos como tatuado en la piel?

A: Probablemente, lo importante es cómo los superamos.

L: Muchas gracias Adriana y te deseo que sigas con esa capacidad de trabajo.

A: Gracias por tus conceptos sobre mi obra.

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Poesía Como quien de sus fuegos madurase hacia el alba . . . sólo a tu sombra En el número 11 omitimos el nombre de la autora del ¡ yo me siento viva ! poema Sombras, al que le adjudicamos, por ( Sólo a tu sombra ) error, el de Mª Elena Walsh, rectificamos en este número y pedimos disculpas a Marta Yacamo, autora del mencionado poema.

“Mi casa, mi refugio..." obtuvo una mención en el

Marta Yácamo

SÓLO A TU SOMBRA . . . (Julio de 2.000) de Marta Yacamo

Concorso"Voci per la poesia", año 2.007, Tortona, Italia.

Y yo seré la sombra MI CASA... MI REFUGIO… (Octubre de 2.006) de su florecimiento. . .

Aquí mi casa está, ésta es mi casa.

Señor, éste es mi techo, éste es mi hogar.

MARÍA ELENA WALSH

Te busco en las distantes comarcas del asombro.

Errante. . . Dubitativa . . . en el misterio de los oscuros laberintos de mis sueños.

Oscuros laberintos de mis días agónicos.

Elocuencia de voces que perfilan mensajes.

Te encuentro en la palpable presencia vegetal de tu figura.

Pareciera que el orbe vertebra nuestra dicha y que la candente brisa nos cobija y aísla.

Las ardientes rojeces que pueblan el ocaso des ga jan armonías se des ho jan en trinos. ( Pareciera que el orbe vertebra nuestra dicha )

Desnuda, primitiva, despojada, ascenderte cual ave que vislumbrara el nido.

Recorrerte, al azar, con el alma encendida.

Desnuda, primitiva, despojada.

Anhelar el apretado, tierno abrazo de tus ávidas ramas sensitivas.

Mis anhelantes labios frutecer en los tuyos.

El hálito sagrado de tu savia beber.

Señor, ésta es mi casa.

Estas cuatro paredes son mi mundo.

Para mirar por entre sus rendijas, otra vida mejor, otro mañana.

ARMANDO TEJADA GÓMEZ

Mi casa. . . Mi refugio… Mi mundo chico…

Mi caja de Pandora donde, en singular mixtura, moran desdichas, alegrías, sinsabores, placeres, soledades y tristezas.

Arcadia recobrada, inigualable.

Allí soplan vientos de esperanza.

Allí pacen el río del tiempo transcurrido y el porvenir apenas vislumbrado.

Reservorio de sueños ya cumplidos.

Crisol de aquellos que se están gestando.

Es útero feraz donde nazco y renazco cada día ¡Donde la vida me devuelve tanto!

Es el útero fiel que me aguarda y me acoge en cada retorno.

O es quizá tibio nido donde, a veces, ¿por qué no? me siento pájaro.

Allí, a menudo, resucito palabras que atesoran los ecos del pasado.

Los vestigios de razas ancestrales.

Placeres, soledades y tristezas.

Desdichas, alegrías, sinsabores moran en mi caja de Pandora. . .

Mi casa. . . Mi refugio. . . Mi mundo chico. . .

MARGARITA MARTA YÁCAMO‐ ALTA GRACIA‐ PROV. DE CÓRDOBA‐ ARGENTINA

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Poesía Ignacio Martínez ‐ Uruguay

Carta de amor de un padre a su hijo

Tengo heridas de guerra. El cielo despejado muestra surcos de aviones. Sobre tu piel celeste veo las quemaduras de bombas y misiles y es tu cielo y mi cielo, es el cielo de muerte.

Tengo heridas de guerra. Por mis mares y océanos vienen proas de sangre. La muerte capitana navega nuestras aguas dejándome sus marcas en las profundidades de mi cuerpo que sangra.

Tengo heridas de guerra. Presiento los infartos nucleares que me estallan. Siento las infecciones Foto Eduardo Juan Gallego de invisibles ejércitos, de brutales comandos que enfermarán la vida con contaminaciones.

Tengo heridas de guerra. Son las mismas heridas que habitan dentro mío. Son mis propios aviones, mis propios submarinos que atraviesan mi cuerpo desde los pies al alma. La violencia me absorbe.

Tengo heridas de guerra. Por suerte están ustedes que las vienen sanando. Tal vez los que tú engendres no tengan más heridas y nazcan algún día niños sin cicatrices, sin almas que se mueren.

Tengo heridas de guerra. Son las mismas heridas de las rivalidades. Viejas enfermedades de credos y egoísmos, de pudores absurdos, de avaricias infames, de dioses sin edades.

Foto Eduardo Juan Gallego

Tengo heridas de guerra. Pero por suerte tengo un tambor de la paz. Yo quiero que me ayuden a empezar las llamadas donde acudan las hijas y los hijos de todos a la marcha más grande.

Cargaré mis heridas, ustedes, cicatrices, pero los más pequeños tendrán la risa pura, la llenarán de gozo, el mar estará limpio y el cielo de sus almas será un claro de luna.

Foto Eduardo Juan Gallego

Posdata. Por las dudas lleven bolsas de afectos.

El viaje será largo en esta noche incierta Si sienten por el aire las heridas de guerra, toquen en los tambores de la paz que despierta.

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Poesía Poemas de Rolando Revagliatti

“POEMAS JOVIALES”

http://www.youtube.com/rolandorevagliatti http://www.revagliatti.com.ar

“DIARIO DEL DESORDEN”

Cantaban claro que cantaban (el sonido engarzado: acordes y evanescimientos)

Lo perdido y vaciado encara las entrañas.

“MAYO DE 1989 O EL HUMO”

No los necesita ni desde la perspectiva de una fiesta los necesita

No los necesita cuando asoma en esa fiesta un aeroplano los necesita

No los necesita si cumple desplegándose en la fiesta los necesita

No los necesita nunca a maulas ni a condescendientes vestidos de fiesta los necesita No los necesita aunque cuadre preguntarse si por el grado de milagro de esas moscas matadas unas y otras arribadas en plena fiesta los necesita.

“HOPPER”

En las noches se han refugiado

Dentro de las mañanas de domingo que caben en este libro

un pintor y su aldea.

Por lo que me aman todas tanto a mí he sufrido de jovencito por aturullado sin respetar mis tiempos de goce estético y aunque no incurrí en adocenamiento y venta de fiambre al público el alma se me percudía

Ahora sé lo qué hacer con las que me aman tanto las tengo a raya, las persuado transformándolas en más y más versos a veces, con rima

Por lo que me aman todas tanto a mí es por la concepción

Y el goce.

“LAS SIMIAS”

Fueron todas esas veces, presentidas, luego confirmadas

Elegidas las tardes, tarde para presentir, para confirmar

Y aún no se sabía

Se fue sabiendo cómo entrar en posesión defendiéndose

definiéndose.

“CABARUTE MR.ED”

El cascabel al gato se lo puso y también a un caballo Empezando por ahí

Acosó al Abstinente porque no dudó de que no le era indiferente Acusó a la Patrona de los Impuestos al valor y al honor agregados Siguiendo por allí

¡Huevazos al Ministro del Interior de Sí Mismo! resonó, concluyendo el mal (o buen) uso de los huevos.

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Poesía Presentación del libro de poemas "Azul y Canela" de Margarita Souviron, por Carmen R.

Presentar a Margarita Souviron y su nuevo libro ha sido, y está siendo para mí, una circunstancia curiosa: No me ocurre todos los días esto de hablar acerca de una buenísima amiga, que trato con frecuencia y con la que comparto un buen número de aficiones, situaciones y complicidades.

Por una parte esto debiera ser una cuestión facilitadora, y de hecho lo es por la cercanía y el mutuo conocimiento. Pero por otra parte debo decir que ha supuesto para mí un ejercicio de toma de distancia hacia su persona, un interesante y complejo posicionamiento perspectivo con respecto a su obra, que me ha posibilitado percibir más objetivamente los rasgos particulares de su poesía, y de ella misma, sin la niebla cariñosa que suele cernirse a la hora de realizar la descripción de un amigo.

Para empezar voy a decir que Margarita escribe….muy bien. Esto es lo primero que se recibe de su poesía en cuanto uno se acerca, de refilón, a una inicial lectura de cualquiera de sus versos.

De hecho, es una realidad lo que se suele decir sobre que un poema se sabe BUENO, a la primera lectura, aunque no se haya comprendido su significado. Y esto sucede porque la poesía tiene, como la música y otras artes, una característica estética que nos llega primero intuitivamente, sensorialmente. Y únicamente después, cuando se acomete una posterior lectura, es cuando se va destilando todo su contenido.

Margarita publica por primera vez en 2005, en la décimo‐octava Antología de Voces Nuevas de la editorial Torremozas, de mujeres escritoras. Más tarde, la misma editorial le publica su primer poemario: “La palabra que nombra”, y éste que hoy presentamos es su segundo libro: “Azul y canela”, editado por el Ayuntamiento de Málaga, dentro de la colección “Ancha del Carmen”, a cargo de José García Pérez.

Margarita, además de ejercer como médico homeópata y nutricionista, colabora en programas de radio y televisión con temas relacionados con la salud, y también desarrolla una de sus grandes aficiones, ‐la de actriz‐, en la compañía de teatro La Carpa.

Ella es también un ejemplo claro de esa tradición de médicos escritores, que han compaginado la bata y la pluma, y de la que han salido voces muy importantes en España, tanto en el ámbito de la poesía como en el de la narrativa o en la dramaturgia.

La poesía de Margarita no habla, evidentemente, de cirugía, vísceras, esqueletos o fístulas, pero sí se pueden descubrir entre sus líneas, infinidad de vocablos altamente kinestésicos, palabras del mundo sensorial, de contacto con la carnalidad y con el mundo de las sensaciones más físicas, mediante las cuales ella nos lleva… a que entendamos cuál es su posición emocional, intra‐psíquica…. y en definitiva, su mundo interno.

Así, por ejemplo, encontramos verbos de movimiento, acción o sensación como: Respirar, rozar, arropar, acercarse, tocar, fundirse, impregnar, arrastrar, oxigenar, absorber, sentir...

Y vocablos que también enuncian actitudes sensitivas en mayor medida que actitudes visuales o auditivas, como: Suave, calor, tersura, ajuste, apego, engarce, energía. Todas ellas expresión de cómo el cuerpo vive, o cómo el cuerpo se relaciona consigo mismo y con lo exterior.

En este su nuevo libro, con las palabras “Azul y Canela”, alude, a mi modo de ver, al cielo y a la tierra, haciéndose eco de simbologías ancestrales.

El cielo, se ha considerado siempre, icronologicamente, asimilado al principio masculino, activo y espiritual, aéreo y dorado, ‐de ahí el sol‐, mientras que la tierra se la ha relacionado con el principio femenino, maternal, pasivo, material y plateado, ‐de ahí la luna‐.

En esta obra, se diría que Margarita se presenta como alma presa entre estos dos mundos: el azul del cielo como etérea envoltura tal vez de la psique, del deseo, de lo abstracto y lo sublime; y la canela terrestre como realidad palpable que no siempre es alcanzada, o que cuando es conseguida no puede ser integrada con el anhelo. Así, uno de sus poemas describe esta idea cuando dice: —————>>>>>sigue en la página siguiente

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Poesía “Si sólo te recuerdo cuerpo y físicos son los momentos que habitan mi memoria celular ¿por qué es mi alma quien llora?”

El libro lo divide en tres capítulos: el primero, LA ENVOLTURA; el segundo, LA CONJUNCIÓN; Y el tercero, EL FUNDAMENTO. Los tres hablan del Amor: el amor anhelado, el amor conseguido, el amor realizado, el amor frustrado, el amor imaginado, el amor idealizado e incluso el amor razonado, reflexionado o podríamos decir tal vez el amor sensato. Todos estos amores se van desgranando a lo largo del libro, condensados en estas tres partes en las que la autora plasma sus procesos vitales en el encuentro con el amor: ‐Por un lado LA ENVOLTURA: que a veces la plantea como líquida, acuosa… Así, nombra mucho el mar como superficie quieta, pasiva, como una tapadera de todo lo que ocurre por abajo, en ese fondo marino donde realmente habita el estímulo, la pasión, el empuje… como cuando afirma: “Salta una ola y salta en mí un impulso” Y es por tanto una envoltura que sella el dolor, que tapa la memoria, que sublima el vacío…y que aparece cuando se pone de manifiesto el ansia y la pasión frustrados. La poeta conoce esa pulsión del anhelo y su opuesto: la frialdad del auto‐olvido: “En las aguas del fondo, arropado en la alfombra porosa pulsa un largo deseo…

como lágrima aislada, se enquistó para siempre cual perla de coral” En otras ocasiones plantea la ENVOLTURA como aérea, transparente… cuando se refiere al cielo, al aire, o en realidad a la Nada: “He soñado fundirme a las aguas o perderme en el aire para estar como tú en tu vacío” Hay pues, en este primer capítulo imágenes de lágrimas, de vacío, de una insatisfacción que la poeta nos muestra a veces con un tono suave y contenido: “Salpican lágrimas blancas como si volaran plumas de azucena (…)”

Y en otros versos, con despiadada sinceridad: “Enfrentada al color de lo azul, Ante un baile de olas y alas, Reconoces ser playa vacía”.

En definitiva, "Azul y Canela" es un libro meditado, sin artificios superfluos, de una sencillez lírica y honda, en la que podemos descubrir a una Margarita que se pregunta y que encuentra.

Carmen R.

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Poesía

DESDE EL CIELO CRISTAL

Margarita Souviron

NEW YORK, 29 DE ABRIL, CENTRAL PARK WEST

A Zenobia y Juan Ramón.

Lo que muestra la tarde: el mismo lago esperando la mirada joven de mujer, estricta en la ilusión del vívido momento de felicidad.

El paseo largo, la pareja reciente de pensamiento absorto entre bandadas libres de pájaros

que juegan a ras del verde.

No, no son dos tiempos, no, ni ellos dos son ellos dos.

El sol granate, los bordes grises del lago en la escena vacía, como vacíos los bancos, y la sonrisa leve y rezagada.

Vacía también la hora, el sendero verde y la arboleda, la mano de la duda y la certeza frente al último pájaro.

No, no son dos tardes, no, ni ellos dos son ellos dos.

Un siglo lánguido de vuelta al son dulce del parque, a los mismos pájaros, al mismo beso, y al lento crepúsculo dorado.

El agua permanente, el verde igual, la brisa escondida antaño al refugio de las calles, el tiempo común, la unión de dos en la misma tarde.

No, no son dos parques, no, ni nosotros dos somos nosotros dos.

A Javier En la hora intermedia de la tarde se fue dando el milagro de las luces alrededor del bello navegante que, en su plácido estado de hombre nuevo, mostraba la templanza de quien sabe que no hay más que dejarse llevar.

Desde el cielo cristal que lo amparaba, a través del aire límpido y sereno, recibió la mirada protectora del que se fue buscando otras alturas.

En el marco feliz de aquella imagen volaron dos gaviotas a distancia, y el mar, por un instante, dejó de respirar.

Se fusionó en un éxtasis perfecto la fuerza de lo humano y lo creado mientras mi alma, prendida y regalada, concebía el sueño de la inspiración.

EL DISCURSO CANTADO

En el amanecer vuela un sonido, es el aire silbando en el silencio, que se acompasará al ritmo suave de los trinos que empiezan a sonar.

Y la luz se presenta como el día.

Se oirá un canto extremo, no lejano, tras rebasar el horizonte verde hacia la altura máxima de un aire… y se vislumbrará al tenor, ligero, cuando vuelva ahogándose en su aliento a clausurar la sinfonía eterna y a descansar en plácido Intermezo entre las enramadas del telón.

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Poesía/varios poetas plegaria 2

Amigo, hermano universal, ayudadme a orar por la paz del mundo, por el hambre y su miseria, por el dolor que sentimos, aquí o allende el mar, donde brotan la violencia, las manos y las ascuas, de todos aquellos que destruyen los caminos, la libertad y la vida.

Porfirio Mamani Macedo Plaza Rodríguez Peña

En este banco se sentaba mi madre.

Desde aquella hamaca la candidez crecía junto a Poncho Negro.

Entre esos árboles aún viven dioses y héroes.

El gozo y el amor descubrieron los románticos ojos de una muchacha, la rosa roja del poema, el otoño del padre.

Aquí Lugones y Franco y el silencio.

Aquí descansa Gala.

En esta plaza mis hijos recorrieron la evidencia de otros umbrales.

Los fantasmas la habitan junto a los jacarandaes.

Su magnitud devora las islas del olvido.

Carlos Penelas Poema inédito, julio de 2009

Invierno

Mi vida entera es un invierno ennegrecido y frío.

El día cruel y atroz encarcela mi alma y la horas maldita lesiona mi corazón.

El viento gélido escarcha mis emociones, legiones de nubarrones brunos corroen mi mente y destrozan velozmente mis sentimientos.

El invierno mortífero invade mi ser enjaula mis sentimientos sosegados y cava la tumba de mi desaliento.

La vida es muerte.

Harmoni Botella

¿UN POEMA?

¿Un poema?

Bien poco es, un poema, Pero lo puede ser todo, Cuando es el eco lejano De vuestra voz; La voz libre y solidaría, La voz profunda Y soberana del Pueblo.

Olivier Herrera Marín

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Poesía Poemas de Fernando Gómez

La televisión musical

La oreja de Van Gogh París

Este Preston blanco Este ángel Rubio de voz enlutada por la dicha íntima Y la vieja Inglaterra al pecho rebosante de flores de almendro.

Lloraría si pudiese llorar con lágrimas.

U2 Beautiful Day

Me siento feliz como un jilguerillo (pletórico) de cardo en cardo.

Me siento exhultante como un Bono (cuarentón) de aeropuerto en aeropuerto.

Me siento divertido como un Gines (deportista) de botellón en botellón.

Y Jumbos lamen mis orejas y se pierden… y la tierra tiembla y no se cansa…

La Niña Pastori Cai.

A la Alondra Pastori yo la amaba salvaje como al romero y al espliego…

Pues ¡Ya no te quiero!

Pues ¡Ya no te camelo! ¡Flor de invernadero! ¡Yo me quedo con mis estorninos y con mis ajos tiernos!

Ricky Martin She Bangs

¡Gracias!

Dionisos perverso perfecto por recordarnos que la lozanía es una noche frenética y extraña una flor salvaje, efímera y rara.

Una carrera gloriosa de meta amarga.

The Rolling Stones Saint of me

Este Preston …

De mayor quisiera ser como Keith Richards: la mejor reputación, sucio borracho escuálido y avejentado.

(Like a Rolling Stone)

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Relatos Por Rubén Sancho

ALGÚN DÍA

Abandonaron la clínica con un nudo en la garganta y lágrimas secas recorriendo sus mejillas. El silencio lo gobernaba todo, incluso por encima del ruido de la ciudad. Ambos fijaron su mirada en un parque situado al otro lado de la avenida en el que unas niñas jugaban a la goma mientras que un par de niños les tiraban arena con el único objetivo de detener su juego. Se tomaron de la mano y comenzaron a andar con un suspiro de interminable frustración.

Él quería hablar pero no sabía que decir, ella sí sabía lo que decir pero no quería hablar. Se cruzaron con un recién nacido en brazos de su madre y giraron la cabeza para anhelar una mueca que poder llamar sonrisa. No recibieron nada, sólo indiferencia.

Comenzó a llover. Todo el mundo corría a refugiarse, ellos no. El sentir las gotas de lluvia acariciar sus cuerpos inermes les hacía estar vivos. Llegaron al coche. Él conducía, ella acompañaba. La radio arrancó a la par que el motor, el segundo rugía, la primera mecía con la melodiosa voz de Pastora Vega.

Arturo Soria, Alcalá, la Piovera, Avenida Logroño, Barajas, el hogar, vacío, dos personas, un gato, pero vacío. No es verdad que no se pueda echar de menos lo que no se tuvo, el deseo es más poderoso que la posesión y ellos lo sabían, tenían todo pero echaban de menos lo que deseaban.

Ella preparó un té, él un café. Compartieron su silencio, su pena, su esperanza poco creíble. El gato maulló. Él se levantó para llenar su bandeja de comida, ella le acompañó. Aguardó a que terminara y le abrazó:

‐ Lo conseguiremos, ¿verdad? ‐ Lo conseguiremos, seremos padres algún día.

Por Silvia Loustau

Nubes en el suelo …el silencio en su caída azota mi rostro.

Virginia Woolf (Las Olas)

No sabía porque en sus caminatas juntaba las pequeñas, sedosas piedras que reposaban a orillas del río. Ese río tan cotidiano. A tan pocos metros del fondo de su casa. Atravesar el pórtico verde, deslizarse unos doscientos metros sobre el pasto siempre húmedo y allí estaba. Su líquido espejo. Su amigo que la arrullaba mientras ella pensaba en la señora Dalloway y sus desgracias.

Otras mañanas no pensaba en nada. Sentía el mundo gris pesándole sobre su frágil espalda. Y cada tanto un canto rodado la llamaba. Ella le respondía arrullándolo en los bolsillos de su pollera.

Había conseguido un cuenco de plata y allí iban a parar las piedras. Extraño adorno, opinó Vitta. Nada más.

Pesadillas. Palabras. Palabras y pesadillas la perseguían otra vez. Angustia al despertar. Largos, lentos paseos escuchando los secretos del río, para lograr la calma. Aquella tarde observó las nubes corriendo sobre el agua. Río espejo. Todo se había invertido, pensó, piedras en el cielo, nubes en el suelo. Todo se había invertido. Y lloró.

A la mañana siguiente rechazó el desayuno que le preparó el ama. Buscó su delantal, aquel que usaba en verano. El de las flores liberty y los amplios bolsillos.

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Relatos Por Eva Monzón TIERRA ‐¿Qué hora es? ‐Hija, es la tercera vez en un minuto que me la preguntas. Tranquilízate.

La mujer sin parar, sin notarlo siquiera, estaba andando de un lado a otro de la habitación. Sorteaba la mesa que ocupaba el centro y se daba la vuelta cuando la pared le impedía seguir adelante. Tenía agarrado su chal. Sus manos lo apretaban con fuerza, retorciéndolo. A veces, se quedaba parada, ahí en medio, entre la mecedora y la silla. Quieta. Las manos tensas de tanto apretar. La mirada extraviada. Al rato, rompía el silencio preguntando la hora, luego sus piernas volvían a llevarla por toda la habitación de nuevo.

La anciana, sentada cerca de la puerta, la miraba con sus ojos enrojecidos y secos. Hacía ya rato que había dejado de intentar calmarla con palabras. Se limitaba a dar la hora cuando se la pedían y sus pensamientos los compartía con ella misma en forma de un murmullo ronco que se acompasaba con los pasos inútiles, silenciosos de su nuera. ‐¿Qué hora es, madre? ‐¡Ay, hija! La misma de antes. ‐Madre, yo no aguanto más, me voy. ‐Pero hija, y con eso, ¿qué vas a ganar? ‐Y quedándome aquí, qué gano quedándome aquí, sin poder hacer nada. Sin saber si puedo ayudar. ‐Es mejor que no vayas, entorpecerías a los hombres. Una mujer no tiene fuerzas. ‐Usted puede quedarse ahí sentada si quiere, yo me voy. ‐No creo que sea una buena idea. No lo creo ‐la anciana siguió diciendo la última frase para ella misma, bajito, a la vez que se balanceaba en su mecedora, la misma que usó para amamantar a sus hijos‐. No lo creo, no lo creo. ‐¡Madre, por Dios, cállese! Me está poniendo más nerviosa aún. ‐No vayas. No es un espectáculo agradable ver cómo sacan a tu hombre de la tierra.

La anciana se mecía cada vez más deprisa, la mecedora crujía peligrosamente. Sus labios se movían al ritmo, sin emitir ningún sonido. Sus ojos sin lágrimas se llenaban de imágenes pasadas: su marido, inerte, negro del carbón, con sus ojos vidriosos, abiertos mirándolo todo por última vez, ya sin ver. Oía su propio grito. El que dejó sin habla a todos los que les rodeaban. Silencio. Tres días de ruidos continuos, de quitar piedras y gritos de ánimo que iban escaseando cada hora más. Se pasó de las palabras esperanzadoras a las miradas veladas y angustiadas; de la rutina rota al recuerdo de lo que hicieron juntos y ya no harían. Su hombre.

La mujer se mecía, se mecía. La joven la miró. Dejó de andar, de quejarse; se acercó a ella, arrodillándose a su lado, cogiéndola de la mano, empezó a llorar. ‐No vayas, hija ‐la mano de la anciana le acariciaba el negro pelo, una y otra vez, como hizo con su marido ese día‐. No vayas, no vayas.

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Relatos Por Oscar Sierra

El niño que inventó el fuego

El niño apareció entre los relámpagos de la noche .Veía la oscuridad en el final de la tarde. No existe la luna que se fue con el sol para otro mundo. El niño descubrió unas piedras y las estrelló una con otra. En el momento surgió el fuego y volvió a encender la bola grandiosa del sol. Este sol regresó a dejar a la luna en un lugar de la noche para darle vida de nuevo al planeta. Él niño cree todavía que el sol nunca se apagará por su color amarillo.

Luce alegre brillante, vivo y eterno. El fuego es el niño Maya que lo engendró el Jaguar y que le ayudó para inventar el sol de nuevo en el último atardecer de su corazón de niño.

El niño que era Lempira

Sonaban las armas de fuego. El niño Lempira vio a sus amigos morir en el trueno de sus enemigos. Encajonaron a los indígenas – niños en el cofre de tesoros escondidos. Sorprendido con dolor en su alma de niño, se cansó de vivir tanta injusticia. Incendió el viento de la furia, y se fue a luchar. Años después abrió desenterrando a sus descendientes, un aire huracanado despareció a los españoles y los indios volverían a vivir en paz. El niño Lempira con su arco brillante y su flecha dorada se dirigió a la tumba del dios sol y ahí guardaría su historia para contarla a los niños del futuro.

El barco de papel

El barco de papel llegaría a la bahía por la mañana. El amigo viento le daría un empujón hasta el puerto con toda su fuerza. Sus colores maravillosos, vienen los niños a celebrar el día de la paz., que la guerra de los papeles se acabó, que los aviones ya no vendrán a atacar la ciudad de los niños y niñas. El barco trae una variedad de animales para que ye no mueran por la mano de los asesinos. Los niños van gritando por las calles, reclaman a las autoridades por la quema de los bosques que mueren bajo el fuego. El aire se envenena y entra a los pulmones de los habitantes. Ya finalizó, el país de los niños y niñas tiene colores de sonrisas, de lluvias. Juegan y se divierten. El mundo de ellos es feliz desde que llegó el barco de papel.

El grillo

El grillo practicó varias veces un salto de un lado hacia otro, queriendo pasar el barranco. La montaña verde y en el invierno es difícil para todos cruzar la quebrada. Las hormiguitas construyen puentes de hojas secas. Esta vez el grillo vuelve al intento con tres pasos hacia atrás y uno hacia adelante, que mala suerte, no pudo traspasar el agujero del charco que cayó sin tener cuidado en la garganta del sapo, que en tiempos de lluvia anda con mucha hambre.

El niño jardín

Una gotita de rocío cayó en el niño jardín ‐¡muero de sed‐dijo triste en una época de verano. La gotita le respondió tierna ‐no se preocupe niño jardín ya vendrá el señor invierno y es cuando los árboles echan hojas verdes, las flores se ponen de colores del arco iris, El niño jardín ha crecido, la gotita ha hecho fiesta en la flores de las plantas. ‐si no fuera por tu gentileza ya estuviera muerto de sed‐dijo agradecido

El maestro sol

El sol con sus dedos hizo el día y la tarde. El amigo viento le regaló el aire para que los niños vuelen sus barriletes de colores, Le puso cola a las estrellas en la noche y llenó de leche a la luna, le dio alas a los luceros en mi jardín, así esta el sol platicando con la mañana a la hora que voy a la escuela. .

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Zona Roja

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Por Pablo Paniagua

¿QUÉ ES LA LITERATURA INDIE?

El concepto “indie” se aplica a toda manifestación artística realizada de manera inde‐ pendiente y fuera de las modas establecidas por el mercantilismo, y en lo que respecta a la literatura se refiere a los libros publicados por fuera de la corriente principal o al margen de la industria editorial, y que, además, de alguna manera en ellos se aborda o hace notar el desencanto del hombre ante la Época Supermoderna.

En Argentina, Chile y México, principalmente, algunos autores publican su obra de manera personal, gracias a las facilidades que ofrecen las nuevas tecnologías de impresión. Está claro que las adversidades económicas de los países donde este tipo de publicaciones están surgiendo, agudiza la inventiva de los escritores para propiciar di‐ cha vía y ganar la partida, de inicio, a escritores de otras latitudes, como los españoles, que se acostumbraron a la estabilidad de un sistema social aburguesado.

Estos nuevos escritores independientes asumen el riesgo que supone la aventura de publicar por cuenta propia, para vender sus libros por las calles, plazas, cafés y bares de su ciudad, y despreciar editoriales tipo “Bubok.com” o “Lulu.com”, que no son nada más que un directorio donde los autores y su obra quedan perdidos en el anonimato. El escritor independiente, al menos, tiene un libro entre las manos: es algo real, un producto cien por ciento genuino: escrito, diseñado, publicado y vendido por su autor. Ahí, en ese libro, está la impronta del artista, no es un producto genérico, es el sueño de alguien que apostó su intelecto y sus energías para sacar adelante el proyecto de vida: la permanencia por medio de la palabra.

Pero esta “palabra” no debe caer en el discurso condescendiente y vacío, porque la “literatura indie” va más allá de ver una obra impresa. Es la visión alternativa de un nuevo escritor que, sabiéndose inmerso en una época de decadencia social, la del consumismo y la adoración desmedida del Becerro de Oro, de una Humanidad que camina hacia la distopía, no duda en tratar, ya sea de manera directa o sugerida, todo aquello que determina el fracaso de nuestra civilización, el absurdo y sus contradicciones (y ahora Franz Kafka se me aparece como un visionario, y también Roberto Bolaño con estas palabras: “Soñé que la Tierra se acababa. Y que el único ser humano que contemplaba el final era Franz Kafka. En el cielo los Titanes luchaban a muerte. Desde un asiento de hierro forjado del parque de Nueva York, Kafka veía arder el mundo”).

El escritor indie, como ser pensante, ha de enfrentar de manera crítica la inercia de una Humanidad abocada en el fracaso, y rechazar, con inteligencia, cualquier atisbo de banalidad. Es recuperar la palabra asociada a la idea, el discurso que profundiza en ella, para buscar el fondo que permanece en toda obra que aspira a la inmortalidad. No basta, como pretende Juan Marsé, con contar una historia de manera creíble y quedarse en la mera fachada, en el contenido, porque el intelecto ha de estar al servicio de ese conjunto de ideas que se deben desarrollar. El escritor indie no rechaza ser un intelectual, porque de otra forma abandonaría esa visión crítica tan necesaria para analizar el mundo que le rodea, para encontrar las claves que darán solidez y consistencia a su trabajo. Ya son muchos, demasiados, los escritores que se dedican a la literatura del entretenimiento, esa mácula de lo banal que caracteriza nuestra sociedad de consumo, escritores que ven y se conforman con plasmar la realidad del espejismo, de lo ilusorio, para no saber estar en su tiempo, mirando desde afuera de ese mismo tiempo, con la distancia necesaria de una mirada crítica que cuestione el fracaso del hombre ante su Historia.

La literatura indie es la palabra en rebeldía, la resistencia del intelecto ante lo banal, la obra de arte frente a la simulación, la irreverencia ante la hipocresía, la voz disconforme y alternativa que se alza en contra del aluvión de literatura consumible que inunda el mercado editorial. La literatura indie es, a fin de cuentas, una apuesta para impedir la muerte de la literatura.

Pablo Paniagua, 7 de julio del 2009. http://escritorweb.blogspot.com/

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Zona Roja Por Carlos Penelas

Quien considera detenidamente su origen, ve que todos los Estados reposan sobre la violencia.

Francesco Guicciardini (1483‐1540)

Figura sentada, Juan Manuel Sánchez

revelaciones definitivas, en contra de la sumisión y el dogmatismo.

La fatalidad se opone a lo libertario. “La sociedad es el resultado de nuestras necesidades; el gobierno es el resultado de nuestra corrupción…” señaló Thomas Paine. Lo que permanece vivo es siempre la pasión, la apetencia de libertad, la sinceridad de la imaginación. Marcharemos contra la angustia y la desesperación, contra el aislamiento y la apatía. Hacia la racionalidad específica de lo irracional.

Entre margaritas locas y vagabundos hablando de caballos.

Desde siglos la paradoja es brutal. Diversas corrientes ideológicas queriéndonos persuadir sobre la bondad de sus ideas acuden al lenguaje de la metralla. Son cultivadores de la violencia. Por el camino del terror llevan banderas, himnos, monumentos, campos de concentración.

Encarnecen derechos humanos, cualquiera sea su rótulo es parte de la barbarie y la regresión. La sociedad no altera la irracionalidad de los sistemas basados en la propiedad privada o en las imposiciones estatales. Afloran lacras, prejuicios y odios raciales; la homofobia, hombres providenciales, ensayos nucleares, la carrera armamentista, profetas del mito totalitario, el mesianismo estentóreo de una nueva revolución. De pronto todos somos actores, de pronto todos somos espectadores. Con Artaud nace el teatro de la crueldad, entre la ilusión y el simulacro. Afuera, la escritura putrefacta de lo real.

Marcharemos contra las formas obscenas; deshaciendo en el aire las violetas del lecho. La violencia se manifiesta en la complicidad y la locura del sistema. Marcharemos contra la alucinación de lo visible, contra la superficialidad, contra la pornografía de la información, contra la promiscuidad y la fascinación del vértigo. Marcharemos contra el hambre y la injusticia, contra el horror, contra la muerte. La violencia se manifiesta en la complicidad de la indiferencia.

Marcharemos contra la miseria y la banalidad, desnudando el apogeo de lo indigno, de la especulación simbólica y política. La violencia se manifiesta en la culpabilidad, en un acto criminal, en la omnipotencia del burócrata, en las estadísticas. Neutralizan la mirada, la risa, la espontaneidad.

Marcharemos en defensa de La Boétie para señalar la estupidez y la pasividad, contra la saturación y las apariencias. Contra el aburrimiento y los charlatanes, contra el embrutecimiento colectivo. Llenos de sol y harina y collares desnudos.

La primera marcha mundial por la Paz y la No violencia. La primera marcha desde el sueño y la utopía, levantando vientos, ríos y fonógrafos. Llevando flores y relojes por las calles del mundo, llevando paraguas y bonetes, llevando miradas, universos, abrazos; cantando. La primera marcha mundial desde la alegría. Sin leyes, sin órdenes, sin corbatas.

Dejando atrás, para siempre, la injuria. Marcharemos buscando el mundo que anhelamos. Sin temores ni humillación u odio. Marcharemos sin recetas milagrosas, sin falsificadores, sin disfraces. Allí estaremos. Jubilosos, primitivos, rebeldes. Con el emblema del poema: la rosa roja.

He adherido recientemente a la Marcha Mundial por la Paz y la No‐violencia. La primera marcha que se hará en el planeta para denunciar la locura, la enajenación, el absurdo y la incoherencia que genera el Poder. La primera marcha en nombre de la solidaridad, de la bondad, de la belleza; del aire y del viento. En nombre de la amada, de los sueños, de la libertad, de las aves y de los peces, de los árboles, de los artesanos, de los solitarios, del poema. En nombre de los hijos y en nombre de los padres. Por un mundo sin guerras y sin violencias. Marcharemos por las calles de octubre, por las calles de enero. Felices combatientes de la utopía, felices camaradas de la ilusión, de los barcos y puertos, levantando veletas, plazas, violines y tejados. Pasajeros del silencio marcharemos por las calles de España, por las calles de Pekín, por las calles de Austria, por las calles de Montevideo y de Buenos Aires, por las de Londres y las de Nueva York.

Despiertos, iluminados por las noches y el alba, insurrectos de amor, insurrectos de paz, de melodías. Así caminaremos: fraternalmente juntos, esperanzados. Con la mirada clara del misterio, del secreto deseo de escuchar lo que somos. De esta forma marcharemos por las plazas de octubre. Sin piedras ni puñales. Elevando desde la conjura de los necios una galera naranja abandonada en el tranvía.

Marcharemos contra los mitos del Estado, contra el fetichismo del Poder. Hablaremos de moral, de insumisión, de un humanismo sin fronteras. Repetiremos a Horacio: “El hombre justo y tenaz no se doblega a la muchedumbre ni a los tiranos, ni a la mano de Júpiter tonante. Si el mundo cae en pedazos, sus ruinas lo golpearán sin producirle miedo.”

Recordaremos a Gandhi y a Thoreau, a Cassirer y a Nicolai, a Rudolf Rocker. Levantaremos los nombres que condenaron la violencia, esa larga historia de derrotas y sangre que levantó héroes y verdugos y esclavos. Diremos Camus en contra de los prejuicios maliciosos, en contra de las

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Becas y Premios Por www.alexisnavas.com

IX Becas en Artes Visuales 2009.

Convoca la diputación de Huesca. Plazo de presentación de solicitudes, hasta el 17 de agosto de 2009.

Para más información: www.dphuesca.es

XXIV Premio BMW de Pintura, Beca Mario Antolín y Premio BMW al Talento más Joven.

Convoca BMW Ibérica s.a.. Plazo de entrega de las obras entre el 10 y el 30 de septiembre de 2009. Pa‐ ra más información: www.bmw.es/es/es/insights/paintings/introduction.html

IV Premio Internacional Arte Laguna: Pintura, Escultura y arte fotográfico.

Convoca la La Asociación Cultural MoCA (Modern Contemporary Art) en colaboración con el Studio Ar‐ te Laguna. Fecha limite de entrega 15 de noviembre de 2009. Para más información: www.premioartelaguna.it VIII Encuentro Nacional de Escritores y Poetas a favor de A.C.A. ANUESCA, Asociación de Nuevos Escritores de El Campello, y la Universidad de Alicante les invitan a participar en el Octavo Encuentro Nacional de Escritores y Poetas a favor de A.C.A, Asociación Campe‐ llo . Discapacitados Físicos, que tendrá lugar en la Casa de Cultura de El Campello, Alicante, el 28 de Noviembre de 2009, a las 19 horas.

Si desea participar, y reside en España, envíe dos documentos adjuntos: El primero: con un poema de 14 a 25 versos firmado con seudónimo. Este primer adjunto llevará el nombre del poema seguido del número 1. Por ejemplo: El mar.1.doc.

El segundo adjunto: con plica su email, teléfono fijo, un cv de 5 líneas. Este segundo adjunto llevará también el título del poema seguido del número2. Por ejemplo El mar.2.doc Los documentos serán enviados a: encuentroanuesca@gmail.com. Los poetas que no cumplan con es‐ tos requisitos serán descalificados. No se mantendrá correspondencia con los participantes.

Se aceptarán participaciones del 15 de Marzo al 15 de septiembre de 2009, fecha a partir de la cual se entregarán los documentos al comité de selección formado por personas relacionadas con el mundo de las letras. Los miembros de este comité no pertenecerán a ANUESCA. Los poetas seleccionados serán avisados a partir del 30de Octubre de 2009 y deberán confirmar su par‐ ticipación en el acto.

La recepción de los poemas se hará únicamente por email

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Escritor/a del mes Mª Felicidad López Vila

En 1987, a Felicidad López Vila, tras dudar entre matricularse en las facultades de Filosofía o Psicología, un casual e imprevisto viaje le cambió el rumbo de su vida y se interesó por el estudio de las terapias alternativas, la metafísica y la parapsicología. Al tiempo que cursaba estudios en la Escuela Oficial de Idiomas y desarrolla‐ ba su faceta como pintora. En el trayecto, un desconocido le propuso escribir un libro y aunque al principio se negó, finalmente acabó accediendo al quedar fascinada por la dualidad abstracta de la existencia. http://felicidadlopezvila.iespana.es/

Su última novela Hechiceras es una novela de literatura Infantil‐ Juvenil, totalmente apta y recomendada también para adultos.

Del género fantástico, como su propio titulo indica.

Sinopsis: Es el año en que se cumple la profecía…

Cuenta una leyenda ancestral que el oráculo habló y presagió que de la unión de un mago grandioso y una humilde aprendiz de bruja, nacería el bebé más poderoso del reino mágico, y tendría que enfren‐ tarse al brujo maligno de las siete esferas para que la magia buena no desapareciera por siempre de la faz de la tierra…

Envueltos en magia, romanticismo y misterio los personajes de HECHICERAS viven una maravillosa aventura guiados por las enseñanzas de Alquimia y Hermética.

Felicidad López Vila, escritora, pintora y autora de otras novelas: "Tropecé con un ángel; Alba la guerrera blanca; Mi vecina es una musa; y El Comandante".

La resultado ganadora de la Convocatoria de Literatura Infantil‐Juvenil 2009 de Fidelio Trading con su obra "HECHICERAS".

Desde aquí, nuestra más sincera y merecida enhorabuena.

Le auguramos futuros y prometedores éxitos.

Agua dulce Por salvador moreno valencia

En la sierra del norte de Atag hay una pequeña aldea que en invierno suele quedar aislada por la nieve. Es Agua dulce, nombre que recibe por el particular sabor de sus aguas, que saben dulces sin contener ni un ápice de azúcar, y también es conocida la aldea por el no menos particular carácter de sus habitantes propensos todos al amor en exceso, si las aguas de Agua dulce dan la impresión de dulces sin serlo, los aldeanos también dan la impresión de amorosos sin serlo. Bajo esa apariencia se esconden verdaderas tragedias dignas del odio y el rencor que sufren los aguadulceanos, que han cometido los más grandes y atroces crímenes que se hayan podido cometer en el transcurso de la historia de la humanidad: amar y matar, matar y amar matando.

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Editoriales, Revistas Digitales, Blog Recomendados

http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/ Carmen Soto García LossinsentidosdeJ Ricardo Mena Carlos ZZ Igor Escudero Poetas del mundo Cuentos en la menor Revista Sesam Premio Mario Vargas Hora de salida Cristina Padín Poesía y Manta La Nausea Marian Raméntol Reflexiones en el limbo Bitácora de un pervertido

Literaturas.com, Babab.com, Ariadna‐rc.com, Margencero.com, Los lobos de Omaña, Espacioluke.com, Deriva.org, El Fantasma de la glorieta, Revista Comunicando, Dosdoce, Info‐Arte, Global Affairs, Ómni‐ bus, Pizca de papel, Producción Animal. Letras.

José Antônio Cavalcanti http://poemargens.blogspot.com

dominick kench www.myspace.com/backthisway

El Blog de Chu http://mjcampos.blogspot.com/ Javier Montilla http://jmontilla.blogspot.com/ Raúl Tristán http://www.raultristan.com/

Amapolas en octubre Revista de Letras Poesía digital

Vagamundos http://www.vagamundos.org/

www.bailedelsol.org

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Novedades Cristina Padín. Vividora, viajera, escritora.

Con ocho libros publicados. Colaboradora en distintos medios de comunicación sobre temas deportivos, taurinos o de actualidad. Bastante de lo que se recoge en www.toreralia.com, dirigida por Silvia Padín, es obra suya. También puedes consultar la web de su editorial, www.imagineediciones.es. http://www.cristinapadin.net/

Su última aventura con las letras es Aventuras y desventuras de una estúpida, que ahora está en plena promoción.

Novela taurina, fresca, flamenca, divertida...

Sobre una mujer muy tonta que acosa y persigue a los toreros...

Sobre la vida en estado puro.

Muy actual.

Autor: Carmen Rodríguez.

Título: Contra todo pronóstico.

Colección : Biblioteca de autores contemporáneos. Serie Poesía, nº 16.

Páginas: 92 páginas. Formato: 13 x 21,5 cms. Encuadernación: Rústica.

I.S.B.N.: 978‐84‐7898‐286‐8 Dep. Leg.: SE‐3658‐2008.

Fecha de publicación: julio de 2008.

P.V.P. : 15 euros

CONTENIDO: Éste es un libro que nace de la urgencia, de la necesidad imperiosa de escribir.

En la primera sección “Palabras”, son ellas las protagonistas, y se comportan con plena autonomía, van a su aire, están vivas.

Al ser un primer poemario, parece lógico que en él se imponga con fuerza la expresión del “yo”, la mirada hacia dentro, los recuerdos, las lecturas, los desengaños, las vivencias amorosas, de manera que en él encontramos lo que podríamos denominar “el mapa emocional” de una vida.

Son poemas de verso corto, de palabras sencillas, lanzadas al aire como saetas ágiles y veloces.

Si alguna vez evolucionan hacia formas más reposadas y maduras, quizás, en ese caso, también sea bastante diferente el tono y la intención de lo que escriba.

AUTOR: Carmen Rodríguez, licenciada en Filología, es profesora de Lengua Castellana y Literatura en un Instituto de Enseñanza Secundaria en Sevilla y Contra todo pronóstico es su primer poemario.

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Novedades Autor: Ezequías Blanco “TIENES UNA CABEZA APUNTANDO A TU PISTOLA es un título arrebatador, sorprendente, cargado de talento y de emoción, cuyas expectativas gratifican al lector.

Los relatos agrupados en este libro han sido escritos con una deslumbrante y ágil claridad de forma, densa inmediatez de tema e intensidad mantenida; rasgos que atrapan la atención del lector y le arrastran a empaparse de un mundo, a la vez, mágico y real.

Humor, ironía, tensión narrativa, lirismo, topónimos, onomásticos, contundente perfil de personajes desaforados, fuerza y autenticidad de las experiencias contadas, sabiduría popular y culta en el medio rural o urbano, hacen de estos relatos una verdadera joya literaria; y de su autor, Ezequías Blanco, un maestro del género. Ángel Guinda”

Dexeo‐editores estuvo en la Feria del libro de Londres, el día 21 de abril; Yamilka estuvo con la agente literaria y editora Gema Moraleja , estrechando lazos con imprentas, distribuidores, y otras editoriales.

Se dieron cita las publicaciones digitales en demanda; también había imprentas de Estambul o India que tienen precios muy bajos, con los que las editoriales pequeñas pueden sobrevivir poniendo precios asequibles muy bajos a los Autores.

Yamilka llevó sus libros y estuvo promocionándose a la vez en otros stands y buscando un Agente Literario que la represente, para abrir mercado en Londres.

Dexeo‐editores está preparando un libro con Yamilka y Gema Moraleja. Alberto Moraleja de los Santos publicará próximamente con el sello su segunda novela.

Estos y otros proyectos interesantes tiene como objetivo la firma editorial Dexeo‐editores al frente de la cual está Gema Moraleja.

gema moraleja paz (Agente Literaria & Escritora) http://gemamoralejapaz.tripod.com

http://gemamoralejapaz.tripod.com/id21.html

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Novedades

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Novedades Esteban Bentancour Esteban Bentancour Carrión nació en Montevideo (Uruguay) en 1975.

De profesión arquitecto y de vocación escritor, ha desarrolla‐ do paralelamente su carrera profesional y sus inquietudes literarias.

A los 17 años, su cuento “El Juego”, fue incluido en el libro, Jóvenes Narradores Uruguayos, editado por el Ministerio de Educación y Cultura y el Instituto Nacional de la Juventud. En 2004 fue finalista del Concurso de Relatos de Viaje de la Fa‐ cultad de Arquitectura, con su cuento “Anagrama”, que fue publicado en el libro Next Flight.

En lo referente a su carrera como arquitecto, en 1999 fue transferido a la Dirección de Arquitectura de la empresa en la que trabajaba desde los 18 años y en septiembre de 2001 empezó a impartir clases como profesor de Historia de la Arquitectura en una universidad privada.

Al mismo tiempo comenzó a escribir su primera novela, El espejo, que finalizó a principios de 2008 En 2003 realizó un viaje de estudios de nueve meses alrededor del mundo que lo llevó a Estados Unidos, Asia y Europa. En la última etapa de dicho viaje, estando en Madrid, inició una relación de pareja con una joven espa‐ ñola que había conocido en el año 2000. Después de tres años de relación a distancia, se mudó definitivamente a España a finales de 2006 donde se casó a principios de 2007.

Actualmente vive con su esposa en el barrio madrileño de Lavapiés. Está realizando la homologación de su título de arquitecto al tiempo que prepara su segunda novela.

Referentes literarios.

Todo escritor, antes que nada es un buen lector y la selección de sus lecturas determina, en gran medida, sus características narrativas. En ese sentido, si hubiera que definir con una palabra las referencias literarias de Este‐ ban Bentancour, esa palabra sería “eclécticas”.

Desde niño, Esteban Bentancour ha combinado lecturas de autores clásicos con autores de best‐sellers. Conside‐ ra que cada estilo literario tiene potencialidades y herramientas dignas de ser utilizadas y que en ese sentido existen buenos y malos escritores (es decir, escritores que utilizan bien o mal dichas herramientas) en todos los géneros.

Así, El espejo le debe tanto a El país de las últimas cosas de Paul Auster, como a La danza de la muerte de Step‐ hen King, a La Peste de Albert Camus como a La amenaza de Andrómeda de Michael Crichton, a El corazón de las Tinieblas de Joseph Conrad como a Zona Caliente de Richard Preston, a Ensayo sobre la ceguera de José Sa‐ ramago como a Nivel 5 de Douglas Preston y Lincoln Child.

Esteban Bentancour discrepa profundamente con los planteamientos de algunos teóricos actuales que sostienen que la novela del siglo XXI no debe tener acción narrativa externa (para eso, sostienen, ya existe el cine). Dichos teóricos defienden que el tipo de análisis que le es intrínseco a la novela es el de la realidad introspectiva, a la que la cámara no puede llegar. Ese razonamiento, por simplista, comete un doble error: por un lado le niega al cine la capacidad introspectiva de realizadores como Ingmar Bergman o Andréi Tarkovsky ( por sólo citar un par de ejemplos) y por otro le niega a la literatura la capacidad de transcribir sentimientos, emociones y pensamien‐ tos por medio de la acción. Presupone que para que una historia sea trepidante, sus personajes tienen que estar vacíos de contenido, cuando muchos de los libros que han sido best‐sellers de los últimos años basan su éxito en lo contrario. Novelas como El curioso incidente del perro a medianoche de Mark Haddon, o la excelente El quin‐ to día de Frank Schätzing, son una clara prueba de que esa división es totalmente falsa. En esta última, por ejemplo, el autor no solo crea personajes complejos que evolucionan a lo largo del libro, sino que utiliza la trama como herramienta para la divulgación científica y el análisis, tanto filosófico como social, de una posible coexis‐ tencia con otra especie inteligente.

Por todo esto, para Esteban Bentancour, lo primero que debe buscar una novela, sea del género que sea, es atrapar al lector por medio de su trama y sus personajes. Porque sólo cuando el escritor ha logrado llevar al lec‐ tor a su mundo puede exponer su visión particular de la realidad. ———‐>>>>>> pag siguiente

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Novedades Viene de la página anterior

El espejo. ¿Te atreverías a conocer tu futuro?

Montevideo, época actual.

Daniel es un joven Ingeniero de Sistemas que está a punto de recibir una beca de postgrado. Intenta reordenar su vida des‐ pués del final de una larga relación de pa‐ reja. Sabe que por mucho que le duela la ruptura, su siguiente paso es irse a los Es‐ tados Unidos y Beatriz no está dispuesta a seguirlo.

Más allá de eso, todo está saliendo según lo planeado. Todo… excepto los “saltos”.

Ya le había sucedido años atrás: había sido testigo de una tragedia minutos antes de que ésta se produjera. Pero esta vez es diferente. Está saltando hacia un futuro cercano en el que el mundo ha sido devastado por un enemi‐ go invisible. ¿Qué ha sucedido? ¿De qué forma está llamado a intervenir? Conforme Daniel se vaya adentrando en ese mundo de pesadilla descubrirá que el factor detonante de la catástrofe es mucho más real de lo que ima‐ gina y que quizás esté en sus manos impedir la tragedia.

Como thriller científico, El espejo desvela, con ritmo trepidante e intensa fuerza narrativa, una amenaza cercana y devastadora que podría poner en jaque a toda la humanidad. Sin embargo, El espejo es mucho más que eso: es un juego de reflejos en el que nada es lo que parece y todo depende del cristal con que se mira.

Títulos alternativos Tiempo de tinieblas Reflejos del mañana Lo que esconden los espejos El cristal con que se mira Mientras la tiniebla avanza

Puntos fuertes de la novela.

El elemento fundamental que distingue a esta novela de otras es su capacidad de generar distintos niveles de lectura. En la reseña de la novela que acompaña este acápite se describe la trama tradicional de un thriller de entretenimiento. En ese sentido la obra no decepciona: tiene las proporciones justas de acción y misterio nece‐ sarias para tener “enganchado” al lector. Para lograr que al terminar un capítulo no pueda dejar de leer y salte al siguiente. Pero la obra no se queda en eso.

En un segundo nivel de aproximación la novela puede leerse como un thriller científico en el que se expone, con lujo de detalles, la posibilidad de que un virus emergente devaste la humanidad. Analiza (de forma divulgativa pero sin quitarle ritmo a la narración) de qué forma podría iniciarse la crisis, cuáles serían las características de la pandemia y qué podría llegar a suceder después de la misma, tanto con los infectados como con los supervivien‐ tes.

En un tercer nivel de aproximación la novela puede leerse como un thriiller psicológico. El relato narra en prime‐ ra persona las peripecias de Daniel, pero, ¿hasta qué punto lo que él cree vivir es cierto? Cuánto de verdad hay en una narración, sesgada desde el principio por el punto de vista de quien lo escribe. Por supuesto que el prota‐ gonista es Daniel y el lector tenderá a identificarse con él, pero Daniel es un personaje complejo, lleno de contra‐ dicciones y actitudes obsesivas que irán incrementándose a lo largo del libro.

Por último, en un cuarto nivel de aproximación la novela puede leerse como una indagación filosófica en los lími‐ tes del libre albedrío, en la relación que une (y a la vez separa) la imagen y la realidad y en los orígenes y motiva‐ ciones de la creación literaria.

La narración juega con el lector. Las vueltas de tuerca finales de la novela lo obligarán a repasar lo que ha leído y replantearse todo lo que hasta entonces creía saber de la trama.

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Música

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Arte Vincent van Gogh (Groot‐Zundert, Países Bajos, 1853 ‐ Auvers‐sur‐Oise, Francia, 1890) Pintor holandés. Vincent Van Gogh era el mayor de los seis hijos de un pastor protestante, y mantuvo con su hermano Theo, cuatro años menor que él, una relación que sería determinante en su existencia y su trayecto‐ ria artística. La correspondencia que ambos intercambiaron a lo largo de toda la vida es el testimonio de la intensidad de es‐ ta relación.

Vincent tuvo una vida turbulenta, en la que fue víctima de sus ataques de locura, siendo ingresado en varias ocasiones en centros psiquiátricos.

"Yo arriesgué mi vida por mi trabajo, y mi razón siempre fue menoscabada": éstas son las palabras de Vincent en su última carta, encontrada en su bolsillo el 29 de julio de 1890. Realizó cerca de 750 cuadros y 1600 dibujos.

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Arte S o l a n g e A r a z i C a i l l a u d

Actividad plástica

2002‐2005 Taller de pintura de Eduardo Medici.

1995‐2003 Taller de Arte de Marcelo Maira Estudio de los medios plásticos universales, desarrollo de la creatividad, experimentando con diversos materiales en lo formal y lo cromático.

Muestras individuales 2002 Cielos de Paris. Pinturas. La Cigale.

2003 Leyendas de un mundo interior. Pinturas‐Objetos. Pabellón 4 Multiespacio.

2004 Manual de Instrucciones. Zanzíbar.

2005 Microcosmos Macroscópico. Pabellón 4 Multiespacio.

Premios 2000 2do Premio en Pintura. V Salón de Pequeño Formato Edea 2000.

2000 Mención en Pintura. Salón de Invierno Edea 2000

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ISSN: 1989‐4198

Rotonda de la Luna, Edf, Luna de Andalucía I, 1B Fuengirola, 29640, Málaga España

952 665 860 alvaeno@alvaeno.com

Romina Florencia Cúppari Egoistópolis

Blog Letras http://letras.alvaeno.com

www.alvaeno.com

En este curioso país hay un millón de viviendas vacías, y paradójicamente hay un millón de familias sin hogar.

En Egoistópolis se tiran cada día miles de toneladas de comida y paradójicamente hay un millón de egoistopolitanos que pasan hambre.

En Egoistópolis no se saluda por la calle, y las casas parecen cárceles con rejas por todas las ventanas.

En Egoistópolis el miedo de los egoistopolitanos los ha llevado a desconfiar de todo y de todos, y la propiedad privada es guardada con armas.

Los egoistopolitanos preferentes no dudan en matar de un disparo a otro egoistopolitano no preferente que intente sustraerle sus tesoros.

Las afueras de Cantorodado

Cantorodado es un lugar apacible, uno de esos pueblos bucólicos donde nunca, a simple mirada, ocurre nada. El tiempo parece haberse detenido porque ni los relojes acompasan sus horas con normalidad, sino que lo hacen con tal lentitud que produce en ellos un atraso de varios años. A esto los cantorodianos ya se han acostumbrado, nacen con ese atraso, viven con él, y mueren atrapados en él.

“El ataque es un signo de inseguridad, complejo de culpa, hostilidad…”

Pensamiento abandonado en la guantera de un coche A pesar de esa apariencia indiferente de sus aldeanos y de su entorno, la vida en Cantorodado no es nada indiferente porque toda acción, todo robado pensamiento, toda forma de vida está controlada por todos, es como si los mismos vecinos fuesen espías unos de otros. Así todo se sabe y todo se denuncia en la asamblea, y pobre de aquel o aquella que ose incumplir las reglas establecidas. Son señalados por el dedo acusador de sus convecinos y expulsados del pueblo desterrados por meses o años según la infracción cometida. Pero a pesar de ello, los cantorodianos siguen comportándose como si no ocurriera nada.