Revista Digital Letras nº7/enero/09

REVISTA DIGITAL LETRAS ARTE MÚSICA & LITERATURA Letras Revista digital/ nº7 /año 09/ enero

Ser engullido por

Revista Digital Letras, sin pelos en las palabras

La desmemoria Colectiva.

Eladio Canteras

Contenido Cine & Libro

3

Reseña Literaria

4

Literatura

Música

Arte

5

1 9

2 1

2 Zona Roja/ Relatos/ Ensayo 4 2 Recomendamos 9

Fotografías Natalia Figueroa

Letras Revista digital/ nº7 /año 09/ enero

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Editorial Iniciar el año escribiendo un editorial para Letras, ha de ser, o es, un gratificante placer, además de un orgullo. Sobre todo, si en él me dispongo a no mentir. Quiero decir a expresar la verdad sin disfraz alguno. Esto seguramente herirá a los que se den por aludidos, no puedo hacer nada al respecto, porque se pica el que ajos come. Y en este dichoso mundo, comer ajos, comen miles.

Lo que pasa es que lo hacen con una naturalidad que casi no les apesta el aliento. Y, por si fuera poco, suelen sacar los dientes cuando ven que su desfachatez puede quedar al descubierto, o lo que dicen por mi pueblo: “quedarse con el culo al aire”.

Tendré que usar muy bien el lenguaje, haciendo un buen uso de las metáforas para que solamente averigüe, de qué y quién se trata, el aludido o aludidos, y para no hacer econo‐ mía del lenguaje, aludida o aludidas. La cosa es que con buenas palabras, o mejor dicho:

palabritas, definición esta más acertada; que con buenas palabritas se engaña al más pintado, y si además, el más pintado adolece de maldad, y es, lo que se dice, una persona honesta, dos tazas en vez de una.

Y no hay nada mejor que poner en práctica, lo que tan magistralmente hace Cervantes en su obra universal, cuando en boca del hidalgo promete al fiel escudero dotarlo con reinos, tesoros, y buena vida…

Esto, llevado al mundo real, puede funcionar porque el mentecato honesto, necesita del mentecato fullero, y aprovechado, nunca mejor dicho, por necesidad, o por creer que es esta la que lo ha llevado a transi‐ gir el engaño que el otro hace del uso de su ingenio, para benefi‐ ciarse de la labor del ingenuo, y honesto, que cree en lo que hace, y que no sabe con qué bueyes está arando. En su camino se encontrará con mafiosotes del tres al cuarto que lo intentarán

engatusar ofreciéndole el oro y el moro, sabiendo el ingenuo, en su fuero interno, que las palabritas, no son más que un hilo de humo que se dispersará en el aire.

Pero ¿qué ocurre, si el infeliz mentecato e ingenuo honesto, denuncia o intenta destapar la verdad de los hechos? Simplemente el pícaro al verse delatado, orquestará una campaña de desprestigio en su contra en los círculos en los que se mueve como pez en el agua: el engaño, la mentira y el te prometo la cima si me das la base de la montaña; y el que pretendía sacar a la luz la verdad quedará como un mentiroso, mentecato y rufián excluido por la rufianesca caterva de aprovechados que pueblan el planeta.

Feliz Año.

Salvador Moreno Valencia

Sumario Cine & Libro: El alquimista impaciente de Lorenzo Silva, llevada al cine por Patricia Ferreira.

Poesía:

ERNESTO KAHAN(*) SOBRE EL LIBRO "Alabanzas y alucinaciones" de Ernesto R. del Valle (CUBA); Dorin POPA, Ph.D. Professor, "Al.I.Cuza" Reseña Literaria: University, RO, EU, Dept. of Journalism & Communication Luis Borrás Doll, de "Esquirlas del espejo", XX Premio de Narrativa Santa Isabel de Aragón. Diputación Provincial de Sciences.

Música: Greta, ODI. Zaragoza, 2006, Miguel Carcasona.

Narrativa: Arte: Linda de Souza, Sara Garrote, Fotografía de portada Natalia Figueroa.

Las nueve lunas de Belcebú, de Raúl Tristán, Paquita Moreno Herrero y su novela Un ejemplar de lujo, Luis Zona Roja/Relatos/ Ensayo: Murillo, La púrpura negra, Ana Herrera Barba, Con el LA FOTOGRAFÍA, Rubén Sancho; Unas extrañas analogías, viento de frente.

Ricardo Mena; Francia: fracaso del capitalismo, caída del Poesía: Las cenizas de Salvochea, de David Franco socialismo, Carlos Medina Viglielm.

Monthiel; Jara Bedmar Pecellín, Silberia; Bartleby Editores; Moraleja Paz,Gema,Gen‐möra; Mi padre se llamaba Fotografías de Portada y Contraportada: Natalia Figueroa Daniel, Ana Pérez Cañamares; Javier Rico Suardiaz, Dirección: Salvador Moreno Valencia El Resplandor; Jaime Fernández, AMADO STORNI; Maquetación y Edición: Salvador Moreno Valencia Pepe Junco; Inmaculada García Haro, Mástil de Araucaria. Revista Digital Letras no se hace responsable de las opinio‐

nes vertidas por los colaboradores.

Letras Revista digital/ nº7 /año 09/ enero

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Cine & Libro

Lorenzo Manuel Silva Amador nació el 7 de junio de ocasión, los dos agentes, destinados en Madrid, en los servicios centrales de la Guardia Civil, se ocupan de 1966 en la maternidad del antiguo identificar al responsable de la muerte de un hospital militar Gómez Ulla, ingeniero de una central nuclear cercana a la capital ubicado en el límite entre los distritos de Latina y Carabanchel de Madrid. Ha vivido de España (el autor no da más precisiones, pero a tenor de los escenarios en que transcurre la acción, un buen trozo de su vida (entre 1971 y 1985) no demasiado lejos de allí, en Cuatro Vientos (distrito de podemos aventurar que se trata de la central de Trillo, en Guadalajara).

Latina). Entre 1993 y 1994 fue vecino de la Ciudad de los Ángeles, también en Madrid (distrito de Villaverde).

Con la novela El alquimista impaciente, ganó el Premio Nadal del año 2000, un galardón al que ya se había aproximado pocos años antes con La flaqueza del bolchevique, que resultó finalista en la edición de 1997. Los protagonistas de El alquimista impaciente son dos guardias civiles, el sargento Rubén Bevilacqua y su ayudante, la guardia Virginia Chamorro. No son dos personajes desconocidos para los lectores, pues hicieron su aparición en El lejano país de los estanques, novela en la que se narra la investigación de un asesinato en la isla de Mallorca. En esta

Libro

Cine Director: Patricia Ferreira

Producción: Continental, Cartel, Tornasol Films y Televisión de Galicia (España) ‐ Patagonik Film Group, SB. y Jempsa (Argentina)

Argumento: Novela homónima de Lorenzo Silva

Guión: Patricia Ferreira, Enrique Jiménez

Fotografía: Marcelo Camorino

Música: Javier Navarrete

Montaje: Carmen Frías

Intérpretes: Jordi Dauder, Roberto Enríquez, Chete Lera, Josep Linuesa, Miguel Ángel Solá, Adriana Ozores, Ingrid Rubio, Mariana Santángelo, Nacho Vidal, Miguel Zúñiga

Distribución: Alta Classics Unipersonal Estreno:17 de mayo de 2002

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Reseña Literaria Por Luis Borrás Doll

La vida frente a todo

Todos estos relatos son fragmentos de vida. Injusta, breve, cruel y desesperada vida.

Pero siempre latiendo, siempre imparable, arrolladora; venciendo siempre a todo.

En estas "Esquirlas del espejo", Miguel Carcasona nos cuenta cómo una tarde de lluvia podemos reencontrarnos con un rostro conocido, y descubrir, en su mirada perdida, que ya no sabe quién fue. De cómo responde la vida frente al infortunio, muestra su fastidio ante la enfermedad y se despide con brevedad e indiferencia. Pero también nos cuenta que, junto a la compasión por la vida vacía, aparece una fotografía en blanco y negro, y tus ojos ven lo que otros ignoran. Que la vida permanece en lo que otros guardaron, y escrito en un verso está, tu recuerdo imborrable.

Nos enseña a ver la vida con los ojos de un niño. El sentimiento de sorpresa e indiferencia que produce un desconocido que llega de Francia en un autobús. De que la vida está en la calle, jugando con los amigos, en lugar de escuchar la cháchara de los mayores. Que la vida de otros nos fastidiará porque nos perderemos el un, dos, tres en la tele, la película del sábado y el partido del domingo, y, sobre todo, porque nos quitará nuestra cama. Que nuestra vida no son sus recuerdos, ni su pasado guardado en la caja de las fotografías, con rostros y nombres que no conocemos. Que cuando se marche y nos deje un recuerdo, el tiempo, la vida madura, nos hará comprender algunas cosas, y arrepentirnos de que se marchara sin escucharle.

Nos enseña la vida enfrentada al destino. Una batalla siempre perdida. La crueldad de perder el amor que nos llegó por carta, de perder la felicidad, después de saborearla y sentirla. El viaje, el regreso al lugar conocido con las palabras del amor antiguo, el arrepentimiento y el recuerdo. La despiadada burla del destino oculto en una bomba sin estallar. No existirá dolor más inhumano, pero ese manantial de vida seguirá fluyendo.

Que una sola vez en treinta años basta para destruir una vida. Que una tarde basta para recordar cuando surgió el amor y como ahora ese recuerdo te produce un asco infinito. El presente destruido con el anonimato de un adulterio y el futuro escrito en el nombre de una enfermedad que asegura una muerte lenta y dolorosa. La desgracia ajena, esa que siempre veíamos indiferentes, ahora nos toca vivirla en carne propia.

La vida sólo da su verdadera medida al enfrentarse a la muerte. A las campanas que tocan a muerto. La muerte que se viste con camisa blanca y traje para ir de boda y tú le recuerdas vivo, conduciendo el tractor y cantando juntos una ranchera. No quieres verle muerto, no quieres llevarte ese recuerdo contigo. Y la muerte pasa envuelta en una sábana que transparenta la silueta del cuerpo y tú te acuerdas de las canciones oídas en ese casete traído de contrabando, cantando al amor con la ventana abierta. Y la víspera de la muerte, entre convulsiones de dolor y la extremaunción rechazada, recuerdas las lágrimas de tu madre. Y tú te ibas a jugar a una faja de rastrojo con tus primos y pensabas en tu primer amor hecho sólo de miradas. Y ves el velatorio en casa, con los hombres que aguantarán despiertos toda la noche, ayudados por el porrón de vino y alguna torta.

Y tú jugabas partidos de fútbol en una era, con unas porterías hechas con dos piedras. Y recordarás el último beso a tu padre moribundo y el entierro con sus corrillos de hombres: jóvenes, viejos y forasteros, y te acordarás de tu primera borrachera, de la feria, las casetas, las atracciones y los churros rellenos. Y el funeral de tu padre fue multitudinario y tú sabrás que después tocará reorganizar la casa vacía, devolver los muebles a su lugar, engañarse con la rutina, jugar, montar en bicicleta, vivir el amor imposible, sentir la furia y las lágrimas.

Carcasona nos cuenta que los herederos que abandonan la tierra para buscar un jornal seguro en otro lugar saben que su destino es la muerte. Saben donde vendrá, la forma y el motivo. Saben que su muerte será la venganza de esa tierra por haberla dejado yerma o en arriendo. El castigo por no querer vivir de ella.

Al final, la vida se convertirá en un recuerdo con el que el presente tropieza. El recuerdo de una guerra, un abuelo, socarrón y sabio, en la bancada de una plaza, un amigo al que perdimos de vista, un pasado que otros conocerán en el futuro, una huida, una bomba sin estallar, un destino cruel, un exilio y un silencio de muerte.

Una pérdida, un dolor, la palabra para guardar el recuerdo. Y la vida, arrolladora, que sigue latiendo en otros, en nosotros mismos, enfrentándose a todo, venciendo siempre.

Miguel Carcasona, "Esquirlas del espejo", XX Premio de Narrativa Santa Isabel de Aragón.

Diputación Provincial de Zaragoza, 2006.

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Literatura/Narrativa/Novela Las nueve lunas de Belcebú, de Raúl Tristán (Mira Editores,2008) con la colaboración del Departamento de Cultura del Go‐ bierno de Aragón.

Sinopsis

El psicólogo Bruno Galván, tras adentrarse como detective en el apasionante y terrible mundo de lo "negrocriminal" con El crimen de Nochebuena, va a verse implicado en un nuevo caso policial marcado por el misterio.

Una serie de extraños crímenes, fruto quizás de satánicos rituales, está salpicando la ciudad de cadáveres de jóvenes descuartizados, los hijos predilectos de la más alta sociedad de la metrópoli.

Sectas, magia negra, religión, simbolismo, orgías de sexo y sangre se dan la mano en este thriller del más puro estilo "género negro", ambientado en los lúgubres y olvidados escenarios del esplendor industrial urbano.

Reseña biográfica

Raúl Tristán (Logroño, 1969), es escritor, periodista, consultor, formador, político, empresario,…

Ha cursado estudios de Ingeniería, Psicología, Ciencia Política y Calidad/Medio Ambiente.

Es, o ha sido, colaborador habitual de numerosos medios de comunicación digitales, impresos o radiotelevisivos, en los que destacan sus opiniones sobre temas culturales, sociales, medioambientales o políticos y tertuliano en tv. Ha sido Editor Jefe del diario digital Aragón liberal y en la actualidad es Director y Fundador del diario digital EL LIBREPENSADOR. Así como director gerente de Media & Business Consulting S.L., empresa gestora de medios de comunicación.

Como ejecutivo, es Coordinador del Departamento de Tutores de la más prestigiosa enseña aragonesa de "blended learning", con más de cincuenta delegaciones y sedes en varios países.

Entre sus obras como escritor, que han tenido una exitosa acogida por parte de los lectores y de la crítica, podemos citar: "El crimen de Nochebuena" (UnaLuna Ediciones, 2006), trepidante novela de género negro, que fue presentada por la Concejala de Cultura del Ayuntamiento de Zaragoza, Dª. Rosa Borraz. Durante varias semanas nº 2 en éxito de ventas en la clasificación del Heraldo de Aragón. "¡Hasta siempre, camaradas!" (Mira Editores, 2006), una impactante y actual visión del episodio de la guerra civil española conocido como "la Bolsa de Bielsa", que transcurre en el Pirineo aragonés, editada con la colaboración del Departamento de Cultura del Gobierno de Aragón, y presentada por el Delegado del Gobierno en Aragón, D. Javier Fernández López.

Su última novela publicada, "La Tierra de Waren" (Lulú, 2007), es una aventura de épica fantástica, de magia y seres extraordinarios, de doncellas y caballeros, de leyendas y de batallas, de amor y de muerte.

Además, ha puesto a disposición del público su extensa colección de artículos periodísticos de corte sociopolítico, agrupados bajo la denominación "Bajo el Fuego Cruzado. Artículos Sociopolíticos" (2005) (2006) (2007)

Un nuevo episodio de las aventuras del detective Bruno Galván, "Las nueve lunas de Belcebú" (Mira Editores,2008) con la colaboración del Departamento de Cultura del Gobierno de Aragón.

Ha colaborado en "Relatos para el Nº 100" (Mira, 2008), y "Panorámicas Zaragoza" (UnaLuna, 2008).

Pertenece a la AAE (asociación Aragonesa de Escritores).

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Literatura/Narrativa/Novela Paquita Moreno Herrero y su novela Un ejemplar de lujo

Mi opinión sobre la novela: Una novela que no leerás, sino que beberás, porque no podrás parar ni un solo instante. Una trama bien construida donde la intriga te va metiendo en la escena del crimen, en sus personajes, en sus secretos…

La autora te llevará de la mano, capitulo a capitulo, sin detenerte, sin que tu atención se desvíe de la narración, hasta el desenlace que la escritora construye con eficacia y soltura. Para leer de una sentada si lo que buscas es entretenerte y divertirte leyendo.

Salvador Moreno Valencia

Fotografías Natalia Figueroa

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Literatura/Narrativa/Novela Luis Murillo, novelista CORDOBÉS. LA PÚRPURA NEGRA, narra la historia de un cardenal que tiene decidido abandonar la Iglesia al finalizar un cónclave sobre el año 2012.

Sin embargo, inesperadamente es elegido Papa. Ve la mano de Dios en esta elección para renovar el Catolicismo y acepta el Papado. A partir de ese momento, sus decisiones provocan una gran revolución religiosa, social y política, generándose una serie de conspiraciones de todo tipo contra él. Pero lo que más preocupa a dicho Pontífice no es que lo maten, sino que alguien descubra el secreto por el que tenía pensado abandonar su condición eclesiástica….

Un polémico thriller de misterio de Editorial VIAMAGNA, cuyas 480 páginas se leen literalmente de un tirón. Una novela que quisieron prohibir antes de ser escrita.

Un Papa irrepetible, una historia de amor irrepetible, una obra irrepetible.

editorialviamagna.com

“Con el viento de frente” de Ana Herrera Barba Ilustrada por José Andrés Navarro.

Sinopsis: En un tono totalmente vitalista, la cultura del amor y de la solidaridad se convierte en el hilo conductor de la historia de Manu y Natalie, dos jóvenes enamorados que proyectan sus vidas en el Tercer Mundo. “Días de barrio”, la primera parte del relato, es sólo el marco de referencia que sirve de encuentro a los protagonistas, un espacio evocado con maestría a través de breves pinceladas descriptivas, donde los hechos se presentan de manera lineal, y que nos conduce al clímax argumental de la novela en la segunda parte: África saharaui. La vida en los campamentos saharauis y la historia del Sahara Occidental aparecen fielmente retratadas en estas páginas donde la autora despliega sus geniales dotes de narradora, así como su seria labor de documentación, al tiempo que mantiene viva la esperanza de un pueblo condenado al exilio, de hombres y mujeres, ancianos y niños que lloran el azul del Atlántico infinito.

Presentación: viernes 30 de enero a las 20 horas, en el Ateneo de Torremolinos, Málaga.

Andalucía, España.

http://es.youtube.com/watch?v=JQoBaebcsOs

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Literatura/Poesía Las cenizas de Salvochea, de David Franco Monthiel

IN GIRUM IMUS NOCTE ET CONSUMIMUR IGNI

Hemos venido para no hacernos los sordos, para golpear desde la palabra, para continuar en pie amándonos, para mirar el rostro de la muerte, y seguir soñando, seguir viviendo.

Hemos venido para no volver, para despertar en el paso adelante y ser cada día un único cuerpo que desea una luz en carne viva, un verbo de plural desinencia.

Hemos venido para cambiar la vida.

Nuestro terror será suave caricia en los tiempos de mordaces bozales.

Hemos venido para formar parte, para ser poema, para ser trabajo.

Hemos venido para esperanzarnos, para vivir de nuestras manos, para tener un nombre sin fiebres deudoras o vómitos mensuales, para ser gritos o cuchillas que desentierren las podridas raíces.

Hemos venido para ser feroces a pesar de mandíbulas y de segundos despojados, a pesar de domingos asignados a la cómoda muerte.

Hemos venido para preguntarnos, para vivir a la intemperie, para ser un instante incómodo en el tiempo pasajero de los ladrones.

En Las cenizas de Salvochea se condensan textos escritos, recitados y publicados en revistas literarias, periódicos y en la bitácora Cuaderno de resistencia (http://dabolico.blogspot.com) desde el año 2001 (asesinato de Carlo Giuliani en Génova) hasta hoy (quinto año de la agresión contra Irak y tiempos de crisis económica mundial). Las palabras amontonadas, recogidas y acogidas son sólo las cenizas de la palabra viva, recitada, que tomó los labios, asaltó la garganta y la voz de alguien que las necesitaba o las usó para darse un hálito de esperanza. Las líneas ideológicas y poéticas del libro se concentran en seis temas como son el consumo, la guerra, la explotación y la precariedad, y la resistencia y la esperanza ante todos ellos.

David Franco Monthiel (Cádiz, 1976) es diplomado en Magisterio de Educación Musical, escritor, músico y dibujante, y forma parte del colectivo de expresión y agitación cultural La palabra Itinerante. Ha publicado “Renta básica de olvido” (Ayuntamiento de Lepe, 2004) y “Aforos completos y otros mínimos aforismos” (Ediciones del 4 de agosto, 2007). Ha sido antologado en Voces del Extremo: Poesía y Realidad y en Poesía y Capitalismo (Fundación Juan Ramón Jiménez, 2003 y 2008), en “Once poetas críticos en la poesía española reciente” (Baile del Sol, 2007) y en “Poesía viva de Andalucía” (Universidad de Guadalajara, México, 2006). Poemas y textos suyos

han sido recogidos en revistas y publicaciones como Las cenizas de Salvochea, Baile del Sol, Tenerife, 2008 Diagonal, Tres mil, Lunas Rojas, Alhucema, La hamaca http://wwwbailedelsol.org de Lona, Rojo y negro, Óxid y Portales.

Fotografías Natalia Figueroa

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Literatura/Poesía Jara Bedmar Pecellín, Silberia, (Madrid,1980) Es licenciada en C. C. de la Información. Estudió Periodismo en un centro adscrito a la Universidad Complutense de Madrid.

Tras varios años trabajando en empresas del sector periodístico, en la actualidad dirige el departamento comercial de una revista de tirada nacional, colabora con diferentes medios ‐ periódicos digitales y empresas en las áreas de Comunicación, Marketing y Publicidad‐ y compagina su labor profesional con la participación activa en recitales, talleres y tertulias literarias. Escribe poesía desde los 9 años. Ligada al mundo de las Artes y las Letras, sus poemas pueden catalogarse sociales, como forma de ofrecer amparo, reparación, una búsqueda hacia la felicidad y el amor pero, sobre todo, de llevar al lector hacia un no perder el tiempo en este espacio que nos ubica hoy y ahora.

Miembro de la Tertulia Gerardo Diego del Café Oriente, vocal artístico de la Fundación Artístico ‐ Literaria Versos Pintados del Café Gijón, ‐ambas de Madrid‐.

El libro cuesta 10 euros; está en 3 librerías de Madrid, pero también puedes comprarlo por correo a contra‐reembolso. Sólo tienes que escribirle a la autora a través del blog: http://silberia.blogspot.com

A QUÉ TANTO AMOR

A qué tanto amor si su sombra bailaba sobre mis párpados y me impedían.

A qué tanto amor, para qué si presentía en cada instante la advertencia de los pá‐ jaros como un murmullo oculto del aire entre las hojas de un sauce vivo, entre muertos.

A qué tanto amor si pintaba transparentes los besos y mi rima interna se descomponía a su lado, si capeaba mi dolor bajo una erupción de soriasis simplemente visible a sus ojos, si me desabrochaba el alma para respirar en su ausencia, si no le daba cuerda a la noche más que para cabalgar‐ me y la luna, que nunca miente, me miraba hasta con pena.

A qué tanto amor si rebañaba su boca mientras me hacían migas sus pa‐ labras, si todo no era suficiente. Si faltaba que faltase.

A qué decirme tanto amor si desde el principio, fue tarde.

VEN ¿EH? NO

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Literatura/Poesía Comunicación Bartleby Editores

Haroldo CONTI y Sylvia PLATH entre los 30 mejores libros editados en 2008 en España (Babelia‐EL PAÍS)

Bartleby Editores cierra el año 2008 con un broche especialmente gratificante: los 57 críticos que colaboran en la revista cultural Babelia, que publica semanalmente el diario El País, han elegido los libros que ‐según su criterio‐ son los treinta mejores títulos publicados durante este año en España.

En la clasificación global figura en el puesto undécimo la primera edición en español que se ha realizado de la Poesía completa de Sylvia Plath (segunda entre los cinco mejores libros de poesía editados en España este año según dicha clasificación). Y en el puesto vigesimoquinto (tercero entre los cinco mejores libros de relatos) figura la primera edición en España de los cuentos completos del asesinado genio argentino Haroldo Conti.

“Es, sin duda, el mejor epílogo que podíamos esperar para un año 2008, el de nuestro décimo cumpleaños, que ha estado cargado de buenas noticias:

La puesta en marcha de nuestra renacida colección de narrativa donde (además de Conti) podéis encontrar magníficas novelas como las de Niall Williams, Adalbert Stifter y Brigitte Reimann (junto con el diario de Al este del Edén escrito por el Nobel norteamericano John Steinbeck.

La definitiva consolidación de nuestra colección de poesía con la publicación, entre otros libros, de la obra reunida de Faulkner, el premio Pulitzer de Poesía 2008 (Robert Hass), el ya admirado C. K. Williams (con su National Book Award por El canto), voces imprescindibles de Latinoamérica como la de Óscar Hahn o la primera edición mundial de la poesía completa del maestro Kapuscinski.

La continua apuesta por hacer un hueco a los poetas españoles (Abel Murcia, J. Jorge Sánchez, Marcos Canteli, entre otros) y nuestro gozoso desembarco en la Feria del Libro de Madrid, la creciente presencia de nuestros títulos en los mercados exteriores del libro en español, una reconocida y cada vez más destacada aparición en suplementos, revistas y blogs culturales y, sobre todo, nuestras ganas de seguir ofreciendo y descubriendo, en 2009, títulos y autores de reconocida calidad. Nuestro mayor compromiso: el de seguir cre‐ ando lectores”.

Tel.‐ 91 660 72 59 / 630 72 00 24 www.bartlebyeditores.es

Ya está a la venta el cuento de ASM!!

Estas navidades regala solidaridad... por el precio de una mosquitera llévate un trocito de África a casa.

El cuento ilustrado que la escritora Montserrat Rabat ha creado expresamente para "África, Stop Malaria" ya está a la venta! Una forma sencilla de explicarle a los más pequeños en que consiste esta enfermedad y como se puede prevenir.

El libro esta escrito en 3 idiomas: catalán, castellano e inglés. Y contiene láminas para colorear.

El regalo ideal para estas navidades. Resérvalo ya en africastopmalaria@gmail.com o encargarlo en tu

librería.

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Literatura/Poesía MI PADRE SE LLAMABA DANIEL,

Moraleja Paz, Gema Gen‐möra Madrid, España, 1970 Escritora, Editora, Profeso‐ ra, Directora de la Editorial en Demanda virtual: Dexeo‐editores

ANA PÉREZ CAÑAMARES

Lo primero que pensé fue: se ha muerto solo (acompañar en la muerte es el mejor bálsamo para la culpa) Lo segundo que pensé: no me ha devuelto mi última llamada (nunca nos planteamos que el deseo de independencia

www.gemamoralejapaz.tripod.com www.gemamoralejapaz.com/dexeoeditores http://www.gemamoralejapaz.com www.franciadiscucionesyamistad.com http://www.wordsinaction.us/Gemamoraleja.html http://booksden.wordpress.com http://www.myjamalley.com http://www.yoescribo.com/publica/comunidad/autor http://victoriapereira.com/enlaces/enlaces.htm http://www.sanchezdrago.com/foro http://www.fernandortega.com http://tripatlas.com/Gemma_Moraleja_Paz http://refunddomains.com http://gemamoralejapaz.com/id6.html www.gemamoralejapaz.com/id4.html www.gemamoralejapaz.tripod.com/gemainenglish/

La luna se Balancea (poesía) Espinas de sal (poesía) Mareas Humanas (poesía) Alma Arena (poesía) Pies de Barro (poesía) Pies de barro (segunda edición‐bilingüe) Pies de barro (versión digital) Laberinto de sentimientos (Antología poética) Cristal de roca (poesía,versión‐digital) Dias de sol (Antoligía poética) Melodía de colores (Antología poetica) Miradas de Nostalgia (Antologia póetica) Amarga Hiel (Antología poética) Flores Nuevas (Antología poética) Noche soñada (Antología poética) Luna de Abril con Lulu Hernández (poesía) Como tres gotas de agua con Lulu Hernandez y Minerva Baltasar (poesía) Espejos cantarines(dexeo‐editores) Polvo errante(dexeo‐editores)

también puede ser hereditario)

Lo tercero: ya no tengo padres (y al mirar atrás descubrí que hace ya mucho tiempo que ninguna mano sujeta la bici que monto)

Ahora no puedo dejar de pensar: padre, yo no estoy muerta pero también me pierdo muchas cosas.

Ya no estoy enfadada contigo.

Cada vez que te pienso es domingo por la mañana.

Me llevas sobre los hombros y yo sé que vas a invitarme a un batido de chocolate en el bar de la barra de zinc.

Después tu mano grande se abrirá frente a mis ojos, y me mostrará el tesoro: una chapa de mirinda y otra de pepsi.

Cuarenta años para descubrir que allí estaba todo ya dicho.

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Literatura/Poesía Javier Rico Suardiaz

Dios

El Resplandor, Ilustraciones de Miguel Losada

Prólogo del autor:

He venido aquí A maldecir A enfurecer A examinar Y suspender A la poesía A la puta poesía Por envidia o parentesco intentarán Arañar mi mano Borrar su huella Desoír La absoluta verdad De mi recuerdo

a veces soy el astro a veces soy la estela a veces busco el aire y a veces sombras negras a veces soy un viento que a veces se me lleva colgado de una nube del filo de una estrella

a veces no me explico (o a veces no te enteras) que a veces soy el marco y a veces soy la escena a veces mar adentro adentro de un poema ¿a veces creo al hombre o a veces él me crea?

a veces soy milagro a veces soy blasfemia a veces creo en mí y a veces no hay quien crea.

A mi pequeña Jaire

Observa el espectáculo del mundo en la pleamar.

Sube a los nido. Abre a los mozos.

Si apoyas la oreja al suelo encontrarás Madagascar. El sonido de la feria.

Guarda para ti (no el tiempo) la belleza en las cosas.

San Petersburgo.

Damasco.

París.

No pienso pagar nunca lo que debo

He venido He llegado aquí

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Literatura/Poesía Nacido en Madrid (España) pero alcarreño de adopción, Jaime Fernández, AMADO STORNI, (pseudónimo que adopta en reconocimiento a la poetisa argentina Alfonsina Storni), es licenciado en Ciencias de la Información por la Universidad Complutense de Madrid. www.amadostorni.com

ERNESTO “CHE” GUEVARA

LA flor que siempre es flor de Primavera,

el néctar que a los sueños da la vida,

el humus de la tierra prometida,

el triunfo de la lucha guerrillera.

El mundo galopante de ilusiones,

la rosa que ha nacido sin espinas,

tu voz la voz de América Latina,

tu luz la luz de nuestros corazones.

El tiempo descosido de futuros

recuerda en cada gesto al comandante,

romántico, bohemio, reflexivo.

La vida es un enfermo prematuro,

la muerte es la más fiel de las amantes

y Ernesto “Che” Guevara sigue vivo.

FUE EL BESO SIN AMOR DE UNA PRINCESA

FUE el beso sin Amor de una princesa

de alguna monarquía sempiterna,

de una princesa alocada y traviesa

que escondía el Amor entre las piernas.

Fue un beso sin Amor, adulterado,

dormido de pasión y sentimiento,

anémico, fugaz, interesado,

de esos que al soplar se los lleva el viento.

De besos enfermizos, de hojalata,

se pintan tantas bocas caprichosas

llenamos la ilusión con tantas cosas

que un beso siendo un beso a veces mata.

Ayer en los jardines de palacio

un príncipe se convirtió en batracio.

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Literatura/Poesía Por Pepe Junco

EL PRECIO

Un hombre, muriendo el día, se fue a la orilla del mar pues desde allí, presentía, se podría contemplar la vida que apetecía.

Dejaba atrás un amor, unas raíces profundas, una infancia de dolor y el recuerdo del color de las hambres furibundas.

Un sol que en su majestad, soberano y poderoso, dejaba al menesteroso sin sangre y sin voluntad, marginado, quejumbroso, perdida la facultad para vivir dignamente: la miseria enseña el diente y mata la libertad.

El mar que lo vio venir, receloso de su suerte, no más le quiso advertir de que rondaba la muerte vestida de luna llena, y que tentar a la suerte en marea procelosa podría derivar en pena que lanzada a navegar por el agua generosa oye un canto de sirena antes de desembocar en una roca inclemente donde su cuerpo enterrar llevada por la corriente.

Pero la visión fatal de su sueño en otra orilla hace en el hombre alentar una esperanza que brilla para una vida sencilla al otro lado del mar.

Llevado por ese afán, el hombre se lanza en vuelo pensando que no habrá suelo para frenar el volcán que surgido de su pecho sólo encontrará consuelo cuando descanse en un lecho liviano y lleno de espuma para en medio de la bruma yacer feliz, satisfecho, de haber podido lograr lo que al hombre dignifica:

el derecho a trabajar y a vivir lo que le toca sin tener que mendigar para llevarse a la boca apenas algún mendrugo para que luego un verdugo lo deje sin respirar.

HALCÓN

Posado sobre una loma un halcón presuntuoso, narcisista y consentido, cortejaba a una paloma que en un vuelo presuroso cumplía su cometido.

Viéndola el halcón pasar con las alas extendidas, por no dejarla escapar, con sus garras escondidas a cautivarla empezó mostrándose poderoso, y la paloma quedó prendada de aquel coloso que a su paso había salido, y enamorada cayó sin resuello y sin sentido.

Atrapada en los dominios de aquel halcón altanero se sometió a los designios de un amor tan pasional con la humildad de un cordero subido en un pedestal.

Cuando el tiempo transcurrió la paloma, sometida, queriendo vivir su vida de nuevo el vuelo emprendió.

Herido en su vano orgullo el halcón enfurecido a la paloma atacó sepultándole el arrullo.

Colérico, embravecido, su vuelo en seco frenó y en el corazón clavó, el muy desagradecido, de la ya infeliz paloma las garras que había escondido cuando estando en una loma se propuso, vanidoso, demostrar su poderío al percibir el aroma

de una presa singular que pasó cruzando un río y ya no volvió a volar.

Presa de su desvarío al halcón se oyó decir: nunca voy a consentir que me quiten lo que es mío.

Fotografías de Salvador Moreno Valencia

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Literatura/Poesía INMACULADA GARCIA HARO Del Poemario: MASTIL DE ARAUCARIA PLEAMAR

He visto sus ojos orondo satélite vertida su blancura generosa al océano.

De su faz asoman misterios milenarios barrocos brillos de pasados ritos, antorchas que mantienen rescoldos de pretéritos altares.

Prendida de su hechizo quedo para siempre en rendida pleitesía; un gajo de su esfera en mi seno habita indómita nebulosa que fluye dando vida a lo que era materia inerte.

MASTIL DE ARAUCARIA Tocada por los vientos de Pandora frágil galera naufragó al abismo pútrido lecho, refugio de sirenas de sus cantos autora.

En la herrumbre de óxidos anclada perdidos velamen y conciencia quedó inmóvil, incierta; acosada por rémoras oscuras.

Un bucanero audaz y temerario de aventuras antiguo compañero en su clíper veloz arrastró de ella sin voluntad a puertos no elegidos.

Pero a la voz de un aria su afortunada quilla despertó del milenario sueño envenenado: el aroma del bosque de araucaria dio nueva arboladura resurgiendo su mástil abatido con el eterno canto de sus hijos.

Astilleros de luz la convirtieron en hermosa fragata de remotas memorias portadora el pirata cambió clíper por buque y a su lado viajó ya sin remolque.

ESCOMBROS “Los estados partes se comprometen a proteger al ni‐ ño contra todas las formas de explotación y abusos sexuales” art. 34 CONVENCION DE LA O.N.U. SOBRE LOS DERE‐ CHOS DEL NIÑO.

Tras los escombros de melancolía espera una muñeca su rescate a quien quiera lograr ser el desate.

Es niña, libélula azul, su guía.

Tiene una lengua que escribe poesía no pronuncia palabras, su alma late roto su interno busca quien le mate el negro fantasma que la retenía.

Desierta. Se siente isla. Lazareto.

Sólo el océano, cielo inverso, puede lograr con sus ríos de Neptuno el reto

de encender la luz, ser el amuleto que al cuarto oscuro a la inocencia accede pone a la intrusa mano en un aprieto.

SIAMESES CON VERSOS

Marionetas de trapo atadas por la espalda se mueven al unísono.

Incómodos siameses embrujados por elixir de amor y de conjuro.

Convertidos imploran la cirugía de un mago que deponga cartas de navegación, autonomía; sueltas las amarras que ataban sus deseos.

INMACULADA GARCIA HARO forma parte del grupo ALAS (Mujeres por el Arte y la Literatura de Málaga)

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Literatura/Poesía NADIE COMPRENDE A NADIE

MI MUERTE – MI VIDA

pretensiones absurdas tantas veces he tenido un radar perfecto creía que era mi alma para tus pasos para tu aliento para tu llanto

si las cosas no me hubiesen golpeado con tanta furia tal vez no las hubiese visto tal vez no hubiese rendido cuentas por ellas nunca mi tristeza – mi alegría

bajo la piel del otro celosamente, con amor podríamos por fin llegar redentores si no descubriéramos defraudados que somos prisioneros de nuestra epidermis tu canto y tu llanto, tu mirada las emociones, la singularidad y los sueños todos son míos por los siglos de los siglos y todos para siempre me serán extraños entre sollozos te estrecho perdido te abrazo como no podré abrazar nunca más perduras en mí más profundamente que en tu corazón y estremecido te susurro desde la lejanía: ¡nunca nadie ha comprendido a nadie!

AUTORRETRATO todo lo que podría alcanzar y no alcanzo

a veces me es permitido ver como se entrelazan el mal y el bien como de su soldadura aflora todo lo que existe mi muerte – mi vida nunca hubiese encontrado el camino hacia ti si no hubiese errado profundamente sin rumbo si no me hubiesen cegado tantas noches si las devastaciones no me hubiesen acariciado a veces en medio de la tempestad una paz profunda me invade y mientras soy golpeado, rasgado, descuartizado puedo vislumbrar tranquilo como mi muerte nutre mi vida (trad. por Angelica Lambru)

todo lo que podría entender y no entiendo todo lo que podría ser y no soy EN NINGUNA PARTE no estoy presente en ninguna parte y de ninguna parte me ausento muchas veces he deseado no ser ya, aunque nunca en efecto haya vivido al lado florece imperial la ortiga al lado aviones de colores van despegando no me condenaron en ninguna parte pero en ninguna parte tengo escapatoria

Dorin POPA, Ph.D. Professor, "Al.I.Cuza" University, RO, EU, Dept. of Journalism & Communication Sciences expert of ARACIS

http://dorinpopa.wordpress.com/

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Literatura/Poesía COMENTARIO DE ERNESTO KAHAN El tiempo pasó pero no la "Plaza de (*) Adán" que marca al hombre. Como SOBRE EL LIBRO lo dice el autor, "Alabanzas y alucinaciones" de Ernesto R. del Valle (CUBA) “Sobre el lomo de Adán

la carga del mundo y sus enigmas, La poesía de frente a la puerta de la verdad, Ernesto R del y su soledad…

Valle es íntima, como inmensa catedral… profundamente la sed de dios y otros olvidos... bella y mientras un ángel huye en la seductora, y con corola del cielo. seguridad se

enmarca en una El poemario es un viaje por la nueva poesía mente de hispanoamerica‐ Ernesto na en general y Rodríguez y cubana en los fantas‐ particular que se encuentra mas débiles separada de las pancartas y slogans de la y refugiada en un yo, que del Valle mística temeraria. asume con universalidad.

Dice:

En ella está Adán, su madre y sus amores, pero más su propia imagen “Hermanos del absurdo sometida a una autocrítica silenciosa que no pretende obviar. y el silencio/ aquí les dejo este esplendor,/

No es casual que este poemario se esta herejía a los ojos de dios./ titule "Alabanzas y alucinaciones", Este es el final y el principio/ de la iluminación y el Donde le abre las puertas a los destierro… duendes de la infancia para que

entren en la profundidad de las habitaciones, se alojen curiosos en Ven, no temas a las palabras/ que arden en el Juicio Final. … sus libros y se entretengan a

indagar su fervoroso corazón. … ¡Qué sólo está el mundo! para que las mariposas tristes ¡Qué hueca su enorme catedral!” enrumben a otras regiones a ver

estallar otros arco iris.

Es un lamento del tipo de los de

César Vallejo en los Heraldos No se deja engañar por las vacías catedrales ni los arcángeles que Negros, es un lamento con dolor confunden: "Llegará la confusión interno que clama por la de los arcángeles entre alabanzas autenticidad y casi se pide perdón a y alucinaciones a trocar sueños por sí mismo y a la historia o la patria a palabras; astros, por besos de luz; la que supongo llama "madre", lejanías, por caricias y cerrará las puertas a los holocaustos. Vendrá “Madre, sean estas palabras el interior plausible de la palabra el señuelo de tu esperanza …

Sea esta página JAMAS…"

un poco la imagen … de tu bondad y mis errores.”

Pero su página "En Blanco" (…) se incendia por el lado izquierdo de la primavera.

Su llama no es de muerte, pero espanta. (…) Su pesadilla será negada a los cirujanos de la esperanza (…) y hunden su misterio en el abismo de las palabras. (…) Esta página se incendia, señores,/…

Un poemario salpicado de un opti‐ mismo discreto y responsable que no reniega de la vida ni se hunde en la anti poesía.

Con cuidado y timidez abre las "ventanas de la vida" y se entrega:

Ventana abierta, pero firme.

Ventana libre a los ojos del suicida (…)

Ventana de tu beso a contraluz de las traiciones.

Ventana de mi propio mito que atraviesa el corazón hasta la misma entraña Ventana de mi enemigo, vieja y joven a la vez.

Cómo me llega este olor a vida este inconfundible perfume, estas cenizas y este espanto.

Con insistencia señala que su andar por el mundo le trajo experiencia y no le es ajeno:

Vengo húmedo, de tejer los ríos del mundo, en los dibujos de mis manos, como urdimbre de briznas asusta‐ das.

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Literatura/Poesía Viene de la página anterior

En este libro el autor se ofrece como un estilista maduro y exquisito. Su lírica es superior y deleita a los lectores dejándoles un toque de poesía que permanece a nivel epidérmico. El siguiente poema es un buen ejemplo de ello:

LIMITE

Una flor, entre la sombra y la luz.

Un rayo de luz. entre unos labios y un beso.

Un beso, entre la rosa y la fiebre.

Fiebre, entre tu sexo y la noche.

Entre la noche y tu cuerpo, una flor.

La poesía de Rodríguez del Valle es una poesía para leer y recomendar. Será conocida y estudiada por los futuros investigadores de la palabra escri‐ ta.

24 de noviembre de 2008

(*)Prof. Dr. Ernesto Kahan MD MPH Médico – epidemiólogo ‐ poeta Prof. Universidad Tel Aviv, Israel y Prof. Universidad. Bar Ilan, Israel Vicepresidente‐ Academia Mundial Arte y Cultura (UNESCO) Presidente‐Médicos Israelíes por la Paz y la preservación del Ambiente y ex Co – Vicepresidente de IPPNW (Org. Recipiendaria del Premio Nobel de Paz 1985) Vicepresidente de IFLAC (Fórum Int. Por la Literatura y la Cultura de Paz. Presidente de la Asoc. de Escritores en Lengua Castellana de la Federación de Escritores de Israel Presidente Adjunto Unión Hispanoamericana de Escritores ‐ UHE.

"VIOLETAS EN LLAMAS" Prólogo: En este libro, al igual que en los anteriores, la autora nos hace reflexionar pero de una forma inusual, en lugar de un coching ontologico es un coaching poético donde se redefinen emociones, sensaciones a través del lenguaje sutil de la poesía, lectores y autora vuelven a conectarse con poemas simples que logran que los sentimientos afloren a flor de piel, un libro escrito para leer a solas y después compartir en pareja, porque todavía hay mucho que aprender del sexo y el amor, y si no existe posibilidad de tener ambas cosas hay que mentalizarse que un recuerdo feliz, quizás en esta vida es mas real que la felicidad. sinceramente deseo que todos logren llegar a conectarse, redefinir una nueva realidad o simplemente gozar de mis poemas, porque no existe limite de edad para experimentar el placer,: ¡adelante!, estamos vivos.

La autora.

http://www.mariadrago.com.ar/

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Música

http://www.elseptimosello.com/greta/biografia.html http://www.greta‐music.com/greta_es.html GRETA Y LOS GARBO STOP & GO

GRETA Y LOS GARBO

GRETA es la menor de siete hermanos y junto a su hermanas logró abrirse paso al frente de Greta y Los Garbo:

Este trío musical nos devolvió durante una década la chispa y alegría del los mejores años prodigiosos de la música soul regresando a las fuentes de la creación y pilar del gran templo de la música de donde han salido innumerables ramas estilísticas y ellas como alumnas aventajadas.

Con siete años debutó junto a Emilio Aragón Jr. en el espacio NI EN VIVO NI EN DIRECTO, interpretó la banda sonora de LOS GNOMOS, y poco a poco fue germinando la idea de montar un grupo musical al más puro estilo soul funky. Esta era la música que encendía las pasiones y con la que habían convivido durante todos los años de su vida: James Brown, Jackson Five, Martha Reeves and The Vandellas, The Supremes se convirtieron en profesores de estas tres hermanas.

Debutaron con distintos nombres en la escena televisiva y lograron convencer a la industria de que Greta y Los Garbo podían tener su espacio con una vocalista autentica y con una voz fuera de los registros conocidos. Así fue como

debutaron en la escena musical levantando los mayores Al frente de Los Garbo, GRETA realizó doce giras exitosas, elogios dentro de los medios por la enorme capacidad vocal vendió cientos de miles de discos, realizó cientos de televi‐ de la cantante así como la propuesta musical que siones y en algunas de ellas formando duetos maravillosos e representaban. ¡¡¡ Cuanto hace que no escuchaba una voz inolvidables con otros artistas. así !!!

A lo largo de su carrera recibió innumerables galardones por decía José Ramón Pardo refiriéndose a los mejores años del soul. Inmediatamente, el grupo fue reclamado por los sus éxitos discográficos y profesionales.

principales espacios televisivos y radiofónicos llenando Llegó un día que sintió que debía de parar, alejarse del tren todas las ondas de la magia y frescura del funky & Soul del éxito, que anula las vidas personales e impide crear girando por todo el país creando miles de fans que desde otra óptica y transmitir emociones y visiones que no abarrotaban sus conciertos desatando pasiones. caigan en la repetición, aunque sea por una cuestión de Posteriormente fueron editando discos, giras, televisiones simple mercadotecnia. hasta poner punto y a aparte en el 2002 con su última gira

Durante los últimos cinco años se ha dedicado a diseñar en la que decidieron tomarse un respiro y probar ropa y ha sido objeto de reportajes en revistas como VOGUE y la admiración de los principales diseñadores mundiales.

Viajó durante tres años por Norteamérica donde residió y fue recopilando grabaciones en distintos estudios californianos con músicos distinguidos.

GRETA: Necesitábamos un respiro personal y profesional.

Ser un artista conocido mediatiza muchísimo y no te puedes escapar de ello. Necesitábamos realizarnos como personas disponiendo de nuestro tiempo sin que cada movimiento signifique una entrevista, un viaje de promoción, cientos de horas en hoteles esperando, esperando y esperando. Por no decir los tremendos inconvenientes e insatisfacciones que tiene estar en la cresta de la ola y que el público desconoce.

Si tenemos que hacer un resumen puedo decir que nos ha ido fenomenal. Es la profesión más maravillosa que hay si pones el corazón y el alma.

Información sobre discos anteriores con GRETA Y LOS GARBO www.gretaylosgarbo.com

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Música trabajo se titula "La Puerta del Hades", un proyecto que certifica el camino empezado en el CD " Siddartha Experience", es una nueva incursión en el ritual/drone con la presencia de Nayram y sus inquietantes voces, de sueños místicos y atmósfera espiritual. Incluye el tema

"Amok", de la banda sonora O.D.I. Orquestracions del corto del mismo nombre, Disonants Internes apareció en Barcelona a mediados de "Amok", que en breve será estrenada a través de 1999, como proyecto de música electrónica experimental. Incorporando en breve, el uso de instrumentos tradicionales de diferentes países.

Actualmente O.D.I. trabaja en conseguir una atmósfera ritual, sobre bases drone.

Realizando bandas sonoras para cortometrajes y cine experimental.

Instrumentos: guitarra acústica, guitarra eléctrica, You Tube. sintetizador, sampler, piano y “La Puerta del Hades” teclados, shakuhachi, quena, encarna una reflexión sobre flauta dulce, armónicas, caja el último tránsito. El viaje con la barca de Caronte. Grabado china, bodrham, bongos, durante el 2008 en Barcelona campana tibetana, zinsha, y Monistrol de Montserrat. cuencos tibetanos, KARKASSA: guitarra, didgeridoo, sulko, teclados/sintetizadores, guimbarda, violín.

Ruido: taladros percutores, programación, sampler, motores, electrodomésticos, flauta, shakuhachi, quena, cuencos tibetanos, campanas tibetanas, armónica, didgeridoo, voces.

NAYRAM: cuencos tibetanos, campanas tibetanas, bodrham, caja china, vajra, voces, parsel, invocaciones, exorcimos.Grabación y producción: O.D.I. COLABORACIONES Y PROYECTOS: Las colaboraciones con el radial ... grupo, han sido múltiples: “Ora et labora”: Selrak Trebla LA PUERTA DEL HADES: Nueva edición de la banda en (bajo) “Foedus Amoris Violatum”: formato virtual a través de Jordi Ricol “Syd Barreti‐ Artillería Pesada. El nuevo

na” (guitarra) “Llum Negra”: Imnaoj (bases y programación) “Akunen Asor”: Uretra (batería), Gandalf (percusiones), Francesc Fortuny senior (taladros percutores) "Siddhartha Experience": Selrak Trebla (bajo), Uretra (batería) “La Puerta del Hades”: El tema “AMOK” constituyó la B.S.O. del cortometraje del mismo título realizado para la Universidad de Girona.

Basado en una idea original de Adrià Vidal, interpretado por Cristina Cervià, y realizado por: Joel Busquets, Gabriel Espinosa, Joan Fernandez, Pau Miquel, Joan Pallàs, Roger Pérez, Mercè Rosselló, Marta Serra y Adrià Vidal.

El grupo está trabajando ac‐ tualmente en los siguientes proyectos: A mediados de febrero o principios de marzo esta prevista la aparición de un trabajo basado íntegramente en el libro “Necronomicon” de H.P. Lovecraft, compuesto por dos CD; “Necronomicon I” y “Necronomicon II”. El primero realizado a partir de textos (invocaciones, exorcismos, etc.) del autentico “libro maldito”, con canciones de 10 minutos aproximadamente. El segundo, compuesto por tres canciones de 20 minutos, con largos rituales extraídos del citado volumen también conocido como “Al Azif”.

A finales del 2008 o principios del 2009, verá la luz el largamente anunciado split con la banda Akollonizer, en el que Akollonizer presenta su tema “La Transformació” y O.D.I. el tema de veinte minutos “Moon is Throll”. Un largo

ritual iniciático, basado en los vínculos que se establecen con la tierra, a través de los estímulos que provoca la mágica montaña de Montserrat.

A principios del 2009, está prevista la aparición de un trabajo conjunto con George Never‐Ra llamado “Siesta o Muerte”.

DISCOGRAFÍA: 2000 "Ora et Labora" Autogestió Musical 2004 "Foedus Amoris Violatum" Autogestió Musi‐ cal 2005 "Llum Negra" Artillería Pesada 2006 "Akunen Asor" Savefur Rec. 2007 "Siddhartha Experien‐ ce" Artilleria Pesada 2008 "La Puerta del Hades" Artilleria Pesada CONTACTO: odiritualdrone@gmail.com odi@odiritualdrone.tk nayram@odiritualdrone.tk karkassa@odiritualdrone.tk http://www.odiritualdrone.tk http://www.myspace.com/ odiritualdrone http://a‐pesada.blogspot.com/

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Arte Fuengirola Art 09, es una Feria de Arte Independiente que se celebrará los días 12, 13, 14, y 15 de febrero del año 2009 en la población de Fuengirola, Málaga que tendrá carácter anual.

El espacio dará cabida a Artistas que ofrecerán sus creaciones de diferentes técnicas y estilos relacionadas con el Arte Contemporáneo.

Esta muestra de Arte Independiente está dirigida a todas aquellas personas que tengan interés por el Arte y la Cultura, un espacio abierto e interactivo donde Artistas, coleccionistas y todo el público en general, podrán disponer de un punto de encuentro durante los días que transcurra la feria.

Fuengirola Art 09, contará con la presencia de Artistas de reconocido prestigio Internacional como: Arroyo Ceballos, Manuel Mª Moreno, Juan Cano, Carlos Medina, Oscar Cambra, Paco Ascón, María Xesús Díaz, Enrique Cruz, Juan Arroyo, Lara Ríos, Ana Muñoz, Fermín de Bedoya, Roy Led Mar entre otros de renombre. Además contaremos con la presencia de las Asociaciones: Aires de Córdoba, Alas (Mujeres por el Arte y la Literatura de Málaga).

Colaboradores

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Arte Nacida en Lisboa, en el 70 se traslada a Madrid, donde ejerce como docente de artes plásticas.

Expone individualmente en: Madrid, Guadalajara, Segovia, Soria, Cantabria, Palencia (España) y en Cos, Lisboa, Guimarães y Porto (Portugal).

Expone colectivamente en: China, España, Estados Unidos, Francia, Italia, Portugal y República Dominicana.

En el 2006 crea la Instalación “Transparentes” para “La Noche en Blanco” Museo Thyssen Bornemisza con ella inicia un ciclo de exposiciones y conferencias sobre maltrato en diversas salas y países.

Premiada en múltiples certámenes su obra se encuentra en museos y colecciones privadas de distintos países.

www.lindadesousa.com

¡Biocombustible! ¿Vida o Muerte?

¿Por qué este titulo? Como llamada de atención al hecho de la tala indiscriminada de árboles y la utilización de alimentos de primera necesidad para la producción del llamado biocombustible lo cual está incrementando la hambruna en los países del tercer mundo debido al aumento del precio de los mismos.

El coche representa el consumo muchas veces frívolo e innecesario del petróleo en medio de una sociedad que vuelve transparente, que no invisible, todo aquello que no quiere ver, para así poder seguir ignorando las diferencias sociales que existen en el mundo.

Mi mensaje es, que hay que respetar la Tierra para poder respetarnos a nosotros mismos y tener todos, no solo unos cuantos, más perspectivas de futuro.

Linda de Sousa Chapingo de 2008

Biofuel! Life or Death?

Why this title? As a call of attention to the fact of the indiscriminate cutting down of trees and the use of first necessity food items for the production of the so called biofuel which is increasing starvation in third world countries due to the increase in the price of these items.

The car represents the consumption often frivolous and unneces‐ sary of petrol in a society that turns transparent, not invisible, all that it does not want to see in order to continue ignoring the social differences that exist in the world.

My message is that we must respect the Earth in order to respect ourselves and have all not only a few, more future perspectives.

Linda de Sousa Chapingo 2008

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Arte Nombre artístico‐ Chuca Garrote Natural de Ferrol‐residente en Oleiros‐Coruña

Formación Artística Especialidad en dibujo durantes sus estudios superiores, dibujo lineal en la carrera de Ing.,Técn.Naval Formación en diferentes talleres de artistas entre ellos D. Ricardo Segura Torrella, el polaco Gregory, Collado etc…

Curso con catalanes y franceses jornadas pictóricas‐ plan air‐ en Cataluña‐Diploma Cursos de grabado calcográfico, punta seca, xilografía, algrafia en los Museos de Macuf y Bellas –Artes Coruña impartidos por Omar Kessel,, Anne Heyvart e Isabel Pintado.

Cofundadora del Grupo Traloarte Obra catalogada entre otros en Revista de Poesia Gallega, Libro Poetas 2007‐,8, Libro Creadores 2008,‐Ellas en el Arte.

2008. –Diferente catálogos, Mineira, Burela, Soc.Artistas Coruña, Agaec, Aibacc Exposición permante‐: El Escudo‐ Ferrol desde marzo 2008‐ Exposiciones en España y en el extranjero, siendo sus últimas exposiciones: Exposición Galaico‐Portuguesa en Sala Aires de Córdoba, Galeria Itxaso Zaragoza con motivo de la Feria Zaragoza 2008. FAIM 2008, Lar Galicia de Sevilla, Convento del Carmen Padrón, Individual en Expolemos Alenklass En el extranjero: Quinta Olivares‐Vilas Boas Portugal,‐ Exposición Colombia,‐ Salao Int., Anap‐Brasil,‐Shangai Art Fair 2008‐ Art Ireland Dublín 2008, Certamen Show‐Abogados‐San Isidro‐Argentina Premios: 1º.premioC.Castilla la Mancha, 2º premioCIRS 2007, 2º premio Luis Agüelles, 2º en º votación popular ante notario Betanzos‐Balconadas., Accesit en: Explotaciones Mineras 2007,Accesit Bello Piñeiro 2008, AccesitM.Rebón 2008, Mención de Honor Anap, Brasil Mención de Honor, en Laboyos Colombia y Mención de Honor en Show Art‐Sa.n Isidro en Argentina, Finalista C.Castilla la Mancha 2008, y Seleccionada en Arte no Morrazo,Betanzos, Club Naval, Hipica, Toxos e Froles ,Conectarte, Burela, entre otras.

Obras en Museo, Concellos, Asociaciones, yen colecciones particulares.

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Relatos LA FOTOGRAFÍA Por Rubén Sancho Está lloviendo. Puedo sentir el rutinario caer de las gotas de lluvia golpeando el ventanal de mi despacho. Es un día triste, como no podía ser de otra manera, el cielo está gris y mi alma sucia. No acierto a descifrar con exactitud el cariz de este sentimiento que me está asolando desde la pasada noche. Yo, acostumbrado a exhaustivos informes donde la pulcritud en los detalles marca la norma, me muestro incapaz de definir algo tan simple como un mero sentimiento, aunque, bien pensado quizá no sea tan simple, entonces. Hasta hoy, la certeza ha dirigido mi vida, siempre he sabido como me tenía que comportar y así lo he hecho, exigiendo a mis sentimientos que siguieran la pauta establecida desde los altos estamentos de mi cerebro. Me asusto a mi mismo, pero me temo que es la verdad. Tan ocupado estaba en gestionar mi vida, que me olvidé de gestionar mis sentimientos.

Miro la puerta del despacho. Cerrada, exactamente como la dejó mi secretaria al salir. Compruebo la hora. Doce menos cuarto. Consulto mi agenda. Mi próxima reunión no comienza hasta las doce. Quince minutos de libertad, quince minutos de libertad para seguir flagelándome con este fatídico sentimiento que ha aparecido en mi alma, como si de un tumor maquiavélicamente maligno se tratara. Abro el primer cajón de mi escritorio. Allí está, en un acusador primer plano, la fotografía que lleva martirizándome las últimas siete horas. La miro con repulsa, con curiosidad, con miedo, con atracción, con amor, con odio, pero no. No acierto a entablar esa inextricable conexión entre la ficticia mirada y el sentimiento real. La coloco sobre el escritorio dispuesto a realizar un profundo examen.

En ella se ve a una mujer de unos treinta y muchos o cuarenta y pocos, bien conservada y de una belleza inquietante. Detrás, el mar, y a sus pies, la playa. Parece invierno, u otoño, o quizá primavera, pero nunca verano, por ese color grisáceo que adquiere el horizonte cuando la estación estival nos abandona. La brisa juguetea con sus cabellos morenos, de la misma forma que haría un niño con su juguete preferido. Ella mira fijamente a la cámara, con una media sonrisa cargada de ironía. Sus ojos tienen la belleza del color verde y la profundidad de la inalcanzable oscuridad. Luce un sensual bañador, encargado de ocultar insinuando sin olvidarse de insinuar ocultando. La playa está desierta y en la lejanía se intuye la presencia de un buque petrolero anclado hasta nuevo aviso. No sabría decir de que lugar se trata, pero juraría ante cualquier Dios que me quisiera escuchar que conozco ese lugar, de la misma forma que la conozco a ella. No la conocía, o mejor dicho, no sabía que la conocía, pero ahora sé que la conozco.

La transmigración de las almas es un fenómeno curioso y ante el que siempre me he mostrado sustancialmente escéptico, defecto de profesión, supongo. Sin embargo, creo con gran fervor en la transmigración de pensamientos, especialmente cuando entra en juego la nunca bien ponderada angustia o nostalgia dolorosa, porque, ¿qué es la nostalgia más que un recuerdo, y qué es la angustia más que un recuerdo doloroso? Así, mis pensamientos se transmigraron, dando por supuesto que tal suceso fuera posible, a la noche anterior, el principio de mi fin y el fin de mi inocente e ignorante felicidad.

Se celebraba la cena de Navidad de la empresa y todos los empleados estaban invitados. Desafortunadamente, pienso ahora, o afortunadamente, pensé entonces, las respectivas parejas no acudirían a tan magno evento, lo cuál propiciaba un paraíso terrenal para mi frívola y díscola mente. Decenas de mujeres, la mayoría atractivas, y todas sin excepción potencialmente seducidas por mi alto cargo, por mis apabullantes ojos azules y por esa excelsa sonrisa que sólo reservaba para situaciones de tamaña dimensión. Mi traje azulado de rayas blancas, tan difíciles de lucir como hermosas y elegantes, mi perfume de diseñador francés, todo preparado para el éxito, si nunca me había sido esquivo, ¿por qué tendría que serlo ahora?

Eran las nueve y media cuando hice mi entrada en el restaurante. Las miradas se tornaron y las palabras se ahogaron en un silencio adulador. Saludé con una leve inclinación de cabeza a mis superiores y me dirigí a la barra, donde se encontraba Rigoberto, compañero de fatigas desde nuestra más sádica infancia. ‐ Nada reseñable.‐ Rigoberto es un hombre alto, ligeramente más que yo, cargado de hombros y de una mirada tibia, de esas incapaces de transmitir ni tan siquiera la más execrables de las emociones. Su voz, sin embargo, embauca sin excepciones, el tono con el que pronuncia sus palabras hipnotiza sin remedio a todas sus audiencias, con independencia de un mayor o menor rigor cultural.

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Letras Revista digital/ nº7 /año 09/ enero

Página 25

Relatos →→→Viene de la página anterior Eso es que miras con malos ojos.

Mis ojos no son ni buenos ni malos, sólo sucios.

Como los de cualquier hombre.

Y como los de cualquier mujer, también.

Yo pensaba que las mujeres miraban con otros ojos.

Craso error. Las mujeres simplemente ocultan su mirada sucia tras un falso velo de inocencia. ¿Qué estás tomando?

Vodka con hielo.

Invítame a uno.

La cena fue larga y tediosa, como era de esperar. A los postres comenzaron los discursos, vanos e inexpresivos, repitiendo el mismo guión de años precedentes. Mientras mantenía mis absurdas conversaciones con Rigoberto, escudriñaba las mesas de alrededor en busca de algo que pudiera resultar interesante, y sólo cuando el Presidente de la compañía terminaba de contar su famoso chiste del esqueleto que entra en el bar, tuve éxito en mi exploración visual. En una mesa redonda, junto a uno de los altavoces, una mujer parecía estar escribiendo una nota mientras sonreía con una ironía y un cinismo que me cautivaron. Cuando terminó de escribir, guardó la nota en su bolso y levantó la mirada. Si fuera Sabina diría que sus ojos eran color verde marihuana, pero como no lo soy me conformaré con decir que eran de un verdor exquisito, de profundidad superficial, utilizando un oxímoron improbable. Era mayor, que no vieja, atractiva, que no guapa, y parecía inteligente, que no lista. Pero más allá que todo eso, me cautivó su elegancia, natural y en ningún caso pretendida, en cada gesto, en cada mirada que ofrecía a sus interlocutores. Entonces, habló. No la podía escuchar por la distancia y por el vacío murmullo del resto de comensales, pero mi imaginación salvó cualquier imposibilidad física para traerme la música de su voz en bandeja de plata. Por suerte, Rigoberto me rescató de esa cursilería intolerable.

Se llama Elsa, tiene 52 años, está viuda y trabaja en el departamento de documentación. ¿ Tienes una ficha de todas las mujeres de la empresa?

Sólo de las que merecen la pena.

Después de la cena había programado una especie de baile, de esos en los que los sobrios empedernidos se embriagan, y los beodos sin solución ofrecen una sobriedad insultante. Con gran sigilo y determinación me fui acercando hacia el lugar donde Elsa se encontraba. Estaba junto a la barra, hablando con Eustaquio, un contable de fantasías inalcanzables. Parecía aburrida, su mirada oteaba la sala con ferocidad en busca de una salvación, y yo, con mi cinismo natural, me ofrecí a ser su héroe.

¡ Eustaquio! ¿Dónde estabas? Julián te está buscando. ¡Vaya! Discúlpame Elsa, enseguida regreso.

No te preocupes, estás disculpado.‐ Aquella melodiosa voz hacía honor a la más elevada de mis expectativas.

Eustaquio, por su parte, se marchó confuso y aturdido, lamentando la ficticia oportunidad perdida.

De nada.‐ De cerca su atractivo aumentaba aún más. ¿Cómo dices?

Decía que me debes una copa.

Veo que las buenas costumbres de la caballerosidad pasaron a mejor vida.

Tienes razón, tómate tú otra. ¿Y quién te crees que eres para merecer una copa?

Tu salvador. Un minuto más y habrías caído muerta de aburrimiento. ¿Desde cuando adivinas el pensamiento de la gente?

Saber lo que piensa la gente es mi trabajo. ¿Qué estoy pensando ahora?

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Letras Revista digital/ nº7 /año 09/ enero

Página 26

Relatos →→Viene de la página anterior Que soy un arrogante muy atractivo.

Te acepto la menor, ya veremos la mayor. ¿Qué tomas?

Sin movernos un ápice del lugar donde nos encontrábamos, charlamos y reímos durante cerca de dos horas. Me contó que llevaba más de diez años trabajando para la empresa, que había oído hablar de mi, siempre por aspectos negativos, claro está, que vivía sola desde que su marido falleció de un ataque al corazón. ¿Algún hijo?, le pregunté por inercia. Y entonces me comentó que su hijo había sido atropellado por un conductor ebrio que se dio a la fuga. Un hijo de puta sin escrúpulos, lo definió ella.

Su relato me hizo pensar, o más que pensar que es la creación de algo nuevo desde la nada, recordar, que es la recreación de algo pasado desde un todo. Recordé locuras de juventud, con demasiado alcohol, demasiadas drogas, y demasiado dinero en los bolsillos. Recordé una noche de finales del mes de agosto, recordé una fiesta de despedida de algún veraneante que regresaba a la acidez de la rutina, recordé una carretera oscura, recordé una figura que se cruzó delante del coche, y recordé un golpe sordo. Sin embargo, cuando recordamos perdemos el sentido de la realidad presente y vivimos una ficción más propia de algún personaje descarriado, por lo que me negué a recordar y le pedí que me invitara a su casa, a lo cuál ella aceptó condescendiente, adivinando certera mis intenciones.

Algo me decía que aquella noche iba a ser diferente, aunque mi premonitoria intuición y los hechos desencadenados posteriormente divergieran de manera tan brutal. Vivía en un acogedor apartamento en la parte alta de la ciudad, de elegante decoración, aunque se percibía un halo de vacuo vacío en el ambiente. Serrat comenzó a recitar por los altavoces y ella preparó una última copa.

La soledad es un concepto subjetivo.‐ Ante la certeza del valor de aquella mujer, decidí recurrir a la que tenía como una de mis más depuradas conversaciones. ¿A qué te refieres?

Me refiero a que hace una hora estábamos rodeados de cientos de personas y me sentía solo, y sin embargo, ahora sólo contigo me siento acompañado. ¿Eso se te ha ocurrido a ti solito?

No, ha sido una ocurrencia de mi equipo de guionistas.

Despídelos. ¿Por poco originales?

No, por cursis.‐ El tiempo pasaba y nuestros cuerpos se acercaban hasta el punto en el que no hubo marcha atrás y ambos dejamos a la naturaleza actuar.

Me desperté dos horas después. Ella dormía plácidamente, así que me levanté con sigilo, recobré mis artificios sociales y abandoné la alcoba. En el salón me detuve durante un tiempo. Es un hábito que he adquirido con los años. Es como si necesitara saber algo más de las mujeres con las que me acuesto, como si intentara disfrazar mi frivolidad con un aroma de cínico conocimiento. Entonces, ocurrió aquello que me torturará por el resto de mi vida. Sobre una estantería, encima del televisor, había una foto enmarcada por madera de imitación. Me acerqué por curiosidad, ¡maldita curiosidad!, y allí vi la fotografía que yacía, hasta hace cinco minutos en el fondo del cajón de mi escritorio. Primero fue una sensación perdida en algún recóndito lugar de mi alma: yo conocía a la mujer de la fotografía. Después, esa sensación fue ganando presencia, a la vez que la familiaridad se hacía más plausible. Había conocido a aquella mujer.

Recordé una mañana resacosa, recordé una madre descompuesta en los periódicos, recordé un Mefistófeles disfrazado de excelso abogado, recordé una mentira encubierta. Abandoné el apartamento, llevándome aquella fotografía conmigo, mientras un sentimiento oprimía mi alma. Yo conocía al conductor que había matado al hijo de Elsa. El hijo de puta sin escrúpulos era yo.

Letras Revista digital/ nº7 /año 09/ enero

Página 27

Relato Unas extrañas analogías Por Ricardo Mena

‐No te molestes en volver – fue lo último que le dijo.

Luego fue el portazo y el silencio.

Llovía la tarde de su septuagésimo cumpleaños. En el jardín veía cómo de las ramas del olivo centenario pendían y caían aleatoriamente innumerables gotas de agua. Sufrió esta analogía: “Soy como esa gota de agua que está presta a caer en cualquier momento.”

No llovía la noche de su septuagésimo primer cumpleaños, pero sí hacía mucho frío. Sumergido en la oscuridad, él se acordó de ella. Sufrió esta analogía: “Esta oscuridad es la que veré cuando yo caiga en mi sueño eterno.”

Sabido es que las analogías son temerarias, porque confunden la extensión de conocimiento verdadero (empírico, verificable y, en su caso, falsable) que abarcan cada uno de ambos términos comparados. En este caso, esa gota de agua y esa oscuridad no tenían nada en común, salvo el haber sido pensadas por dos enamorados que, cuarenta y un años después de separarse, ya no se recordaban.

Esa noche, tras embargarle la oscuridad, él cayó en el sueño de la muerte. Una gota de agua, una más de entre las innumerables que caían, se desplomó mientras miraba. No eligió aleatoriamente (o sí) esa única gota de agua como objeto de visión prioritaria.

Por alguna extraña causa, sintió en ese momento, mientras la gota descendía ante su visión, esta analogía fantástica: cuánta vida habría encapsulada y cuántos mundos y universos estarían a punto de colapsar en esa fracción de tiempo dentro de esa gota de agua, era plausible imaginar a una escala subatómica adecuada como innumerables, al igual que lo es el que vemos, y el que nos contiene, y éste dentro de otro superior, y así ad infinitum.

Un velo de escepticismo cubrió su cara. Luego fue el portazo y el silencio.

Entonces dejó de llover y, por alguna extraña analogía, ella se acordó de él.

"Human life is comical in its existence, lyrical in its es‐ sence, and tragic in its destiny." George Santayana, 'Soliloquies in England'.

SHAKESPEARE SAID IT TO ME...

El Blog de Ricardo Mena http://shakespearemelodijo.blogspot.com

Letras Revista digital/ nº7 /año 09/ enero

Página 28

Opinión Francia: fracaso del capitalismo, caída del socialismo.

Por Carlos Medina Viglielm

El periodista español Ignacio Ramonet, director de "Le Monde Diplomatique", señalaba en un artículo titulado “La crisis del siglo: El fin de una era del capitalismo financiero” el 5 de octubre pasado, que “La «edad de oro» de Wall Street se acabó.

Y también una etapa de exuberancia y despilfarro representada por una aristocracia de banqueros de inversión, «amos del universo» denunciados por Tom Wolfe en La Hoguera de las vanidades (1987). Poseídos por una lógica de rentabilidad a corto plazo. Por la búsqueda de beneficios exorbitantes.”

Después de la publicación de ese artículo, el “libre mercado”, paradigma de los capitalistas siguió ya en caída libre, realizando, de paso, la mayor estafa contable de la historia. Primero el gobierno de la mayor potencia capitalista tomó 700 mil millones de dólares de los contribuyentes para tapar el norme agujero por el cual se desinflaba el sistema. No bastó. Los gobiernos de Europa, junto al de Japón aportaron lo suyo y la “ayuda” a las empresas financieras ascendió a la astronómica cifra de un millón de millones de dólares. Tampoco bastaron. El globo se siguió desinflando.

Pocas veces antes, quienes preconizan otro sistema de administración de la economía, más exactamente los que defienden las ideas socialistas, o al menos una marcada función controladora por parte de los Estados, tuvieron argumentos tan fuertes, tan convincentes, tan demostrativos y claros respecto a lo irracional e irresponsable de las administraciones neoliberales: tuvieron una prueba irrebatible.

Sin embargo hoy se reafirma lo que anticipaba Ignacio Ramonet en su artículo: “Este desastre ocurre en un momento de vacío teórico de las izquierdas. Las cuales no tienen «plan B» para sacar provecho del descalabro. En particular las de Europa, agarrotadas por el choque de la crisis. Cuando sería tiempo de refundación y de audacia.”

Lo que ha tenido lugar en Francia es una lamentable (y vergonzosa) prueba de ello. El “progresismo” y la bohonomía de Segolene Royale no alcanzó para batir a Nicolás Zarcosí que ahora, ante la riña de baja estofa protagonizada por las damas “socialistas”, se regocija desde ya, (se dedicará a pasear y a huir de los paparazzi con su elegante esposa), por su victoria para las elecciones del 2012.

Los perjudicados por la división del Partido Socialista Francés trascienden, por supuesto, las fronteras galas. Si bien las propuestas progresistas en Iberoamérica tienen generadores propios y para nada débiles, el mal ejemplo francés por lo menos, provoca confusión e incertidumbre.

No obstante habría que señalar que la carencia de un “plan B para sacar provecho del descalabro”, al que se refiere Ramonet, no es la cuestión más importante. Hay algo más profundo todavía y no es otra cosa que una enorme debilidad ideológica y metodológica, por parte, no solo del Partido Socialista Francés, sino de los partidos socialistas del mundo, que no han entendido todavía, (y si lo han entendido sus veteranos dirigentes no lo han querido asumir), porqué se vino abajo el llamado “Socialismo Real”.

No es la primera vez que dirigentes de izquierda, incapaces para la convocatoria, recortan principios y tratan de aliarse a otros sectores, con tal de alcanzar aunque sea, un descolorido gobierno. Los comunistas italianos lo hicieron en 1975. Y siguieron. Cuando el “Socialismo Real” se vino abajo, se apuraron a quitar el título “comunista” del nombre, para convertirse en “democráticos de izquierda”. O sea, de izquierda pero democráticos.

Muchos partidos “comunistas” en el mundo hicieron eso. Y no sólo se trató de “mejorar” el nombre, sino que también, se hicieron severos “recortes” a los principios, con tal de “no asustar” a los votantes, tratando de llegar, como fuera, al gobierno. Del “ayournamiento”, surgieron los “pragmáticos” que hicieron el mejor “marketing” posible para ganar elecciones. Y algunas han ganado. Pero perdieron la confianza de la gente, en particular los jóvenes, que al final, termina considerando que “los políticos, son todos iguales”. Entonces los veteranos dirigentes se quejan por que los jóvenes son apáticos.

No son apáticos. Sólo quisieran que les hablaran sinceramente y les dejaran ocupar el lugar que se merecen.

Pero no todo está perdido. La necesaria audacia que menciona Ramonet, se vislumbra por tierras iberoamericanas. Lejos de los acartonados slogans tradicionales surgen las voces claras y firmes de los hasta ahora olvidados. Por los polvorientos caminos del continente van llegando los pueblos olvidados a exigir lo suyo. Y esta vez, lo tendrán.

Letras Revista digital/ nº7 /año 09/ enero

Página 29

Recomendamos Pasos Largos; el último Bandolero

Así en el cielo

Autor: Salvador Moreno Valencia Categoría: Narrativa Subcategoría: Novela N° de páginas: 247 Tamaño: 170x235 Estado: Público

Autor: Salvador Moreno Valencia Categoría: Narrativa Subcategoría: Novela N° de páginas: 341 Tamaño: 170x235 Estado: Público

Sinopsis Pasos Largos es el apodo que recibe Juan Antonio Mingolla, que asesinó al guarda del cortijo Los Chopos, y a su hijo, por venganza.

En esta novela se cuenta cómo llega el forajido a plantearse cuestiones como: la libertad, los derechos, y beneficios de unos en contra de la represión, los deberes, y los perjuicios de muchos.

Una aventura donde un asesino cuestiona y excusa sus crímenes comparándolos con los que comete el Estado en pos de mantener la soberanía, o la institución por encima de todo.

Sinopsis El último deseo de Abundia es ser momificada para no separarse de su nieto Aéreo; y para conseguirlo encarga a Leopoldo Alas, investigador privado, que consiga llevarlos, a ella y su amado nieto, hasta un taxidermista que debe realizar el trabajo. El detective se adentrará en un viaje insólito en el que arriesgará su vida enfrentándose a personajes atípicos, que sobreviven con sus peculiares complejos en una tierra propia de sueños y pesadillas.

Puedes comprarlas en: http://alvaeno.bubok.com/

Letras Revista digital/ nº7 /año 09/ enero Página 30 REVISTA DIGITAL LETRAS ARTE MÚSICA & LITERATURA Rotonda de la Luna, Edf, Luna de Andalucía I, 1B Fuengirola, 29640, Málaga España

952 665 860 alvaeno@alvaeno.com

En el umbral de otro año, tenemos anhelos y buenos deseos por concretar; ojalá podamos recordarlos durante el año próximo y no se nos vayan diluyendo en la amnesia cotidiana. Laura Giordani

http://letras.alvaeno.com

Karuna

Estos son mis doce deseos para 2009:

girar de otra forma, www.alvaeno.com

estremecer las omisiones: esas piedras orbitando el corazón estrellas muertas capturadas por la tibieza en declive de los cuerpos.

Resquebrajar las compuertas.

Dejarse anegar.

Ahora las cortezas mojadas pueden arder bajo el corazón de los muer‐ tos, el fruto dejarse caer de su gravidez de azúcar al suelo, prematuro.

El árbol llorar su altura junto al pájaro derribado.

Laura.

2008 *Karuna es un vocablo sánscrito que se traduce como acción compasiva o acción emprendida para disminuir el sufrimiento ajeno. http://lauragiordani.blogspot.com/

No a la guerra no a la injusticia no a la violencia no a la explotación no a la marginación no a la xenofobia no a la miseria no a falta de agua no a la especulación farmacéutica no a la intolerancia no al negocio de armas Si a la paz, a la justicia, a la igualdad y al re‐ parto de bienes sin discriminación alguna, ni privilegios en pos de unos pocos.

salvador moreno valencia

www.alvaeno.com