Libro Virtual a César Vallejo I

LIBRO VIRTUAL A CÉSAR VALLEJO – -AUTORES DE PARNASSUS PATRIA DE ARTISTAS

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Libro Virtual a César Vallejo

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ABRIL 2012 DIRECTORA: MARISA ARAGÓN WILLNER

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Libro virtual al poeta peruano César Vallejo Autores de Parnassus, Patria de Artistas

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Año 2012

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Libro Virtual a César Vallejo 1 Código: 1205201672424

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Fecha 20-may-2012 4:00 UTC

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ESPAÑA, APARTA DE MI ESE CÁLIZ

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Niños del mundo, Si cae España -digo, es un decirSi cae Del cielo abajo su antebrazo que asen, En cabestro, dos láminas terrestres; Niños, ¡qué edad la de las sienes cóncavas! ¡Qué temprano en el sol lo que os decía! ¡Qué pronto en vuestro pecho el ruido anciano! ¡Qué viejo vuestro 2 en el cuaderno! ¡Niños del mundo, está La madre España con su vientre a cuestas; Está nuestra maestra con sus férulas, Está madre y maestra, Cruz y madera, porque os dio la altura, Vértigo y división y suma, niños; Está con ella, padres procesales!

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Si cae -digo, es un decir- si cae España, de la tierra para abajo, Niños, ¡cómo vais a cesar de crecer! ¡Cómo va a castigar el año al mes! ¡Cómo van a quedarse en diez los dientes, En palote el diptongo, la medalla en llanto! ¡Cómo va el corderillo a continuar Atado por la pata al gran tintero! ¡Cómo vais a bajar las gradas del alfabeto Hasta la letra en que nació la pena!

Niños, Hijos de los guerreros, entretanto, Bajad la voz, que España está ahora mismo repartiendo La energía entre el reino animal, Las florecillas, los cometas y los hombres. ¡Bajad la voz, que está Con su rigor, que es grande, sin saber Qué hacer, y está en su mano 6

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La calavera hablando y habla y habla, La calavera, aquella de la trenza, La calavera, aquella de la vida! ¡Bajad la voz, os digo; Bajad la voz, el canto de las sílabas, el llanto De la materia y el rumor menor de las pirámides, y aún El de las sienes que andan con dos piedras! ¡Bajad el aliento, y si El antebrazo baja, Si las férulas suenan, si es la noche, Si el cielo cabe en dos limbos terrestres, Si hay ruido en el sonido de las puertas, Si tardo, Si no veis a nadie, si os asustan Los lápices sin punta; si la madre España cae -digo, es un decirSalid, niños del mundo, ¡id a buscarla!

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César Vallejo

Colaboró Darío aportando este poema del Poeta César Vallejo

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¡AVE CÉSAR!

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TERESA DEL VALLE DRUBE LAUMANN- ARGENTINA

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¡Ave César! grita el kuntur en su atalaya abriendo las alas al beso del Inti que avanza. ¡Ave César! musita la mamacona cargando el aríbalo en la acequia. ¡Ave César! el equinoccio avanza con sus días y noches iguales acunando al niño que llega a cambiar las letras del abecedario con que se canta en la peruana tierra. ¡Ave César! en el Karicancha desde Manco Capac hasta Atahualpa despiertan [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

ya no estarán jamás vacías las espirituales colcas las que alimentan el alma nutriéndola de ideas nuevas. ¡Ave César! los acllahuasis se visten de fiesta las coyas y las ñustas ensayan danzas nuevas tejiendo en telares de ensueños mantos de palabras para abrigar a la Pachamama que sonríe y espera.

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Inti y Quilla alumbran y entibian al retoño distinto aquél que ha nacido bajo el signo de la Cruz con rasgos ancestrales de la raza vieja y que en el nombre de ella desde la tierra se eleva.

Las huacas se inciensan para perfumar al hombre nuevo nacido en andinas tierras.

El Tahuantinsuyo cuida a que el cachorro crezca.

El Hanan Pacha le insufla amor a su gente que reza y espera.

El Kay Pacha le pide ayuda para su gente que llora y espera.

El Uju Pacha reclama justicia para su gente que no duerme y espera.

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El intihuatana marca la hora no quedan huayranas sólo el intipunku cubierto de sangre derramada.

¡Ave César!

El kúntur despliega sus alas y entrega una pluma que deja caer sobre el ichu de la señalada casa.

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El niño la toma y con ella describe todo el dolor la esperanza la fé de su raza.

La Cruz del Sur marca su rumbo.

América y el mundo se asombran ¡Ave César!

Ha nacido el poeta bajo el signo de Piscis.

El que cambiará los horizontes de las letras.

Por nombre primero lleva César [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

seguido del de aquel Patriarca Abraham aquel que multiplicó su descendencia como las estrellas de los cielos creando razas nuevas.

Bajo tal sino y con tales augurios Perú acunó al hombre nuevo que sobre los Andes se eleva.

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¡Ave César!

Ha nacido el poeta.

GLOSARIO: Del quecha.

Kuntur: cóndor Inti: Dios Sol Mamacona: suprema sacerdotisa Aríbalo: vasija ceremonial para el agua Karicancha: Templo del Sol [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

Manco Capac: Primer Emperador Inca Atahualpa: Noveno y último Emperador Inca Colca: Depósito de alimentos comunitarios Acllahuasis: Conventos de las vírgenes (ñustas) Collas: Esposas de los Emperadores Ñustas: jóvenes vírgenes, bellas y de las mejores familias, reservadas para el Emperador Pachamama: Madre Tierra

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Quilla: Diosa Luna Huacas: Adoratorios ceremoniales Hanan Pacha: El mundo de arriba Kay Pacha: El mundo donde estamos Uju Pacha: El submundo o el mundo de abajo Intihuatana: Reloj de Sol Hauyrana: Lugar de descanso y meditación Intipunku: Piedra funeraria para embalsamar los cadáveres de la nobleza

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Ichu: paja trenzada para techar las viviendas

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A CÉSAR VALLEJO –

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TERESA DEL VALLE DRUBE LAUMANN - ARGENTINA

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Oye la voz del poeta que canta sus endechas en solitario: la Patria, el Hombre, la Libertad, forman su abecedario.

Oye correr su sangre enfervorizada no existe candado ni rejas que la frene se siente su caudal en cada latido, en cada palabra.

He de moler trigo en el molino en el de la piedra más pesada para sembrar pan y cosechar hombres.

Urdiré en el telar del pobre la trama que dibuje [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

espasmos de libertad pariendo vida hasta la sombra de la luz que tapan vientres marchitos por la indiferencia de cada día.

No será con coplas que comerá mi pueblo por eso mi palabra y mi canto serán una clarinada que despierte la libertad dormida y de la mano del poeta hermano 15

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caminaremos al futuro que ennoblezca a América la ñusta bella, preñada de nueva vida.

Y acá te espero, César, para elevar nuestro canto y desplegar las alas de igualdad bruñidas recorriendo el trayecto de la eternidad desde Perú hasta mi Argentina.

Desde tu tiempo hasta mi tiempo donde el hambre y el dolor siguen reinando y todavía hay quien resista.

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Poema en la antología que hizo Alfred Asís: MIL POEMAS PARA VALLEJO Pintura: ¿QUÉ SERÁ DE MÍ? acrílico sobre tela - 1.40m x 1.40m - año 2004

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DUETO- GAVIOTA Y CÓNDOR ANTONIO ESCOBAR MENDÍVEZ- LA LIBERTAD- PERÚ

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NIEVES Mª MERINO GUERRA- GRAN CANARIA- ESPAÑA

ANTONIO Vamos a calentar su Sierra amada, su Santiago de Chuco,

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sus cantares, vamos para adornarle los altares que levanta en su pecho.

La enramada le sombrea sus ojos.

El aguacero chorrea entre sus labios poesía y un rebaño de estrellas, la alegría va sembrando gozoso [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

en su sendero.

Levanta el dedo grande.

La justicia la decora de paz.

Llora su alma un incendio de lágrimas amargas.

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Sueña la madrugada una caricia y monta su alazán con toda calma dibujando pisadas aún más largas.

Y le miro volar. ¡Qué extraordinarias sus pericias de Cóndor y su vuelo [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

que con su pico puede hacer del cielo en su Sierra escarlata a Gran Canaria.

Y te convertirá Nieves María en su amada y eterna 19

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Dulce Rita mientras tu alma entera se contrita te colmará de luz y poesía.

Será hermoso sueño, y su reflejo se pintará en tus labios.

Qué dulzura desgranará su voz.

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El universo

beberá de su luz.

César Vallejo desposará tu alma con ternura y cada beso suyo será un verso.

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NIEVES Mª

Vuela esta gaviota hasta Santiago llevándole los versos enamorados al cóndor que en tristezas se va sumiendo.

Y cruzan los mares [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

aleteando misterios de volcanes que van naciendo.

Sin límites ni vientos que corten alas, cóndor y gaviota besan las aguas.

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Espumas de las olas son los arrullos de versos que se forjan con ilusiones.

Desde la tierra adentro hasta ésta islita desgranamos poemas de libertades.

Sueños compartidos de Paz,

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Justicia.

Amores desgraciados

y otras desdichas.

Con Antonio vuelco en los mil poemas las alas de otro cóndor con alma tierna.

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Peruano que ya mora en “ La Libertad”, regando con sus versos su gran bondad en todas las voces con color de arcoíris cantando amores.

Peruano galante. ¿Será tu sino como Vallejo?

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En tu destino de ser reconocido como poeta sublime ahí, en tu tierra sin cruzar otros mares....

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Vate.

Contesta…

ANTONIO

Tienes Nieves María como respuesta un manojo de versos como un espejo donde sonriente mira César Vallejo que tu alma de versos [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

tiene una cesta.

Si lo vieras alegre bajar la cuesta, te deja su huella en cada azulejo y mira que en sus aguas está el reflejo 24

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de la boina de versos que tiene puesta.

Recuerda que el poema no tiene olvido y lo lleva encantado para tus ojos como dos linces tiernos llenos de luces.

En tu boca sonriente formará un nido [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

con sus poemas dulces de labios rojos con su trinar de aromas, tú lo seduces.

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LÁGRIMA DE TUNGSTENO JESÚS MARÍA STAPPER – COLOMBIA

A César Vallejo Qué tal que me dé la gana de morirme un viernes.

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¡Hoy es viernes!

Mal-ateo Impoluto

Tomaba Vallejo entre sus ‘manos de cholo’ las Nostalgias Imperiales, los Paisajes de Mansiche y las Hojas de Ébano.

Y fulgía su cigarrillo entre el humo esquivo de su bohemia andariega y la esperanza incierta que lo atrapó.

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Fueron a sus ojos indios… ‘todas las puertas jóvenes’ como caderas de mujer en la cima de la montaña.

Por su frente abierta hizo carrera la docencia de su mar.

Parado sobre una piedra esculcaba la inocencia de sus ríos y la ciudad hecha de lobos abrazados.

Entre los cuencos de su nariz guardó sumisas las síntesis del aire.

Son sus golpes Vallejo… son su golpes porque usted voló y fue ave extraña y fue cóndor de alas abiertas en inusitado vuelo y se estrelló de golpe fuerte… tan fuerte

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contra los acantilados y la ignominia.

Su voz al vuelo denuncia la tragedia acaparadora de la muerte de su Pueblo y la puerta abierta del camposanto de los pobres.

Su voz Vallejo… su voz, y sus golpes.

España apartó de usted, ése, su cáliz y bebió usted de las fuentes de La Copa Negra. ¡Su copa inundada con la savia de sus Heraldos!

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Pero su canto embriagado nos dirá que ‘habrá bulla triunfal en los vacíos’ porque “el cadáver ¡ay! siguió muriendo” porque “el cadáver abrazó al primer hombre y el cadáver échose a andar…”.

Para usted, Vallejo, la vida, la muerte y el pueblo son una cuestión de “Masa” inderretible.

Es jueves quizás… y ‘Paris con aguacero’ y las nubes grises escriben en el cielo: ¡Vallejo no ha muerto su palabra tiene la inmortalidad

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de una lágrima de tungsteno!

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TARDE GRIS

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DANIEL REYES – ARGENTINA

La tarde caía como un manto en el funeral de los sueños tras ese café frío que esperaba como esperan los ceniceros 29

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la muerte anunciada en la última bocanada de humo al cigarrillo -“Así pasa la vida” me dijiste a lo bajo eras solo una sombra que se dibujaba entre otras sombras mis manos se tendieron sobre la mesa como pájaro agonizando tratando de retener los minutos -“La muerte es una ilusión” [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

profanaste el silencio ya no había otro gris tras los grises salvo tus ojos tristes, tan tristes que eran como raros espejismos de un hombre sentado a mi lado…

Cesar Vallejo se fue 30

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tras los crepúsculos de Marzo el café se quedó solo entre los espejos de sus manos, yo me fui

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en busca de los besos crucificados.-

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CELEBRACIÓN EN HOY (Por los 120 años del nacimiento de César Vallejo) JULIA DEL PRADO MORALES – PERÚ

Tahona estuosa de aquellos mis bizcochos

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Pura yema infantil innumerable, madre.

Poema XXIII, Trilce, 1922.

Oh Madre, mujer de lumbre, de acero un día de enero decidiste traerme a esta luz, a este mundo para que aprendiera su sonoro sin retorno, y me diste la dicha y la tristeza de conocerlo, de sumarlo, de aprenderlo, en tu cuenco de madera renacido.

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Tahona estuosa de aquellos mis berrinches, madre los tomaste en tu regazo en un abril de otoño los colocaste suave en un papel dorado y rogaste a ese Dios tan nuestro para que se hicieran humo.

Tahona estuosa, pusiste en mi alcoba bajo mi almohada sueños infinitos, de todas partes, madre.

Sueños que en hoy están con frecuencia frente a mí Y tu con esa finura en elegancia y esa yunta poderosa no me deja, me alienta y así no sucumbo ante líneas de este mundo, de este cóndor, de esta tierra en desayuno.

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Madre, vigila mis pasos, para no morir todavía en hoy con tu tierno dulce de pan, con esa garúa de leche intermitente que sane afectos, que de equilibrio en hermosura, Tahona estuosa.

JULIA DEL PRADO (Perú) 20 de marzo del 2011.

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PENSAMIENTO YOLY – CHILE

Todos duermen hasta el viento que anoche gritaba enloquecido se ha quedado mudo

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Desde las aguas profundas tus ojos surgen penetran profundamente en la enajenada ciudad buscándome poniéndose en contacto con lo maravilloso que queda cuando cae la noche Mientras yo en vigilia atenta a tu búsqueda de catedrales te observo con la necesaria distancia de no permitir el encuentro escrito en alguna estación de algún año.

YOLY 11/O6/2010

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MAR DE ESTRELLAS A César Vallejo

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RENÉ AGUILERA FIERRO – BOLIVIA

El mar de estrellas quiso signarte, poeta, una apagada, sin brillo, la más cercana al planeta.

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Tus pasos, gigantescos y torpes, te llevaron al sitio exacto del equivoco, hambre y sierpes. tu techo, peregrino, fue el grito.

Tanto amor, universo de deseos, transitaron de tus pies a cabeza dejando huracanes y fariseos por tus huellas de dolor y nobleza.

Jamás gemido alguno [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

fue tan crepitante y triste, como tu silencio espartano que dio la cara y el alma.

Altivo, soberbio, adusto como el inca pensativo, nunca diste tregua al injusto ni lisonja al caritativo.

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Me moriré en París. dirán, César Vallejo ha muerto, le pegaban del pie a la nariz con palo, soga y cemento.

Fue en París con aguacero un viernes, con testigos, Vallejo ha muerto con amigos cuando la vida le pegó duro.

El granito y el diamante [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

conjugados, son dureza y pureza, así fue tu espíritu y cuerpo indeleble.

Capricho de la naturaleza.

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HUMANOS Y EN PROSA

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NIEVES MARIA MERINO GUERRA – CANARIAS- ESPAÑA

Poemas humanos. Poemas en prosa. Fueron tras tu muerte también editados…y eran diferentes. Mucho más cercanos. Más para la gente sencilla, del pueblo…ése pueblo herido que bien conociste ya desde la cuna. En guerras, en crisis. En hambre y miserias que tú masticaste.

Tras volcar en TRILCE toda tu energía de estructuras nuevas. Libertad que ansiabas. Nuevo estilo. Propio. De lenguaje angosto. Tan incomprendido.

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Dolor por España. Amor por la tierra. Por las causas justas. Los pobres. La paz.

Con ésa justicia por ti tan ansiada…Ésa gente triste con quien te asemejas y dialogas… El más miserable, que ni piedra tiene ya donde sentarse. Como tú, quizá.

En ése ideario en que creías y vivías como un rayo que atormenta y empuja, ilusiona, escribes, proclamas, enseñas...sin rendirte jamás.

Versos de pueblo y para el pueblo. Diálogo intenso. Lenguaje cercano.

Alejado el TRILCE. POEMAS HUMANOS. En prosa y en versos que fueron casados desde su comienzo por tu viuda triste pero consecuente. Firme y decidida. Enfrentada a todos.

Luego divididos por los literatos. Cuestión de intereses .de otras medidas.

Gran incomprendido en muchos niveles, tu fiel compañera te guarda. Y te quiere.

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POEMAS EN PROSA…quedaron marcados por su diferencia. Legado y herencia. Hijos literarios que Georgette acuna, con su vientre seco intentando hijos del amor, que nacieron muertos.

Versos, versos, versos…tristes.

La melancolía se graba en tu esencia.

Te anida.

Te roba la vida.

Paciencia de un ser luchador hasta la inconsciencia.

Maduras temprano.

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Ya de niño, adulto que rompe sus manos y no se resigna.

Buscando horizontes, todos se te alejan.

Buscando en ti mismo, modernista, vanguardista y revolucionario…avanzas.

Te creces.

Encuentras tristezas…

Solo con lirica.

Tal cual te demuestras y sale tu espíritu a flote.

Tu mejor vehículo para trasmitir la esencia de tu vida, corta y fecunda.

Poemas en prosa. Poemas en versos.

Se desgrana tu alma.

Todo tu universo.

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Pero no fue en vano.

Mira .

Ve. Que brille en tu mirada, al fin, la alegría.

No más fotos cabizbajas en cualquier banco de Niza.

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CONVERSATORIO I CON CÉSAR VALLEJO EN TORNO A SU POESÍA

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MARISA ARAGÓN WILLNER- DIRECTORA – ARGENTINA

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ABSOLUTA – CÉSAR VALLEJO Color de ropa antigua. Un julio a sombra, y un agosto recién segado. Y una mano de agua que injertó en el pino resinoso de un tedio malas frutas.

Ahora que has anclado, oscura ropa, tornas rociada de un suntuoso olor a tiempo, a abreviación… Y he cantado el proclive festín que se volcó.

Mas ¿no puedes, Señor, contra la muerte, contra el límite, contra lo que acaba? ¡Ay, la llaga en color de ropa antigua, cómo se entreabre y huele a miel quemada!

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¡Oh unidad excelsa! ¡Oh lo que es uno por todos! ¡Amor contra el espacio y contra el tiempo!

Un latido único de corazón; un solo ritmo: ¡Dios!

Y al encogerse de hombros los linderos en un bronco desdén irreductible, hay un riego de sierpes en la doncella plenitud del 1. ¡Una arruga, una sombra!

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SOMBRAS EN ROPA ANTIGUA – MARISA ARAGÓN WILLNER Absoluta de noche antigua, César Ya ni zumo de mala fruta en la copa En este enero nuevo para el brindis No cuentes mis arrugas ni mi sombra en ti pese Tan solo este perfume de miel transparente Impregnando mi antigua ropa.

Doncella De miel quemada cada llaga Que hueles desde mi hombro Siente [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

Me pierdo a tu latido, a tu ritmo ¡soy la Luzbel, tráeme tus desdenes y retazos brindemos , te condeno a mi riesgo de sierpe!

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HE ENCONTRADO A UNA NIÑA - CÉSAR VALLEJO

He encontrado a una niña en la calle, y me ha abrazado.

Equis, disertada, quien la halló y la halle, no la va a recordar.

Esta niña es mi prima. Hoy, al tocarle el talle, mis manos han entrado en su edad como en par de mal revocados sepulcros.

Y por la misma desolación marchóse, delta al sol tenebroso, trina entre los dos.

«Me he casado», me dice. Cuando lo que hicimos de niños en casa de la tía difunta.

Se ha casado.

Se ha casado.

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Tardes años latitudinales, qué verdaderas ganas nos ha dado de jugar a los toros, a las yuntas, pero todo de engaños, de candor, como fue.

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Y.. FUI ESA NIÑA – MARISA ARAGÓN WILLNER

El recuerdo, César, teje estas marañas de luz una pintura surrealista de inocencia Esos primos que fuimos asomados a los juegos

Esas tardes latitudinales, donde llovía la ternura Se encendían con miradas de asombro Las yuntas del ayer como si brazos de dos ríos candorosos Se congraciaran en un delta intimista y puro.

Hoy mi talle, tu mano, mi estado… y aquel deseo [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

¡Qué desolados nos deja este encuentro!

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POEMA INTENSIDAD Y ALTURA - CÉSAR VALLEJO

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Quiero escribir, pero me sale espuma, Quiero decir muchísimo y me atollo; No hay cifra hablada que no sea suma, No hay pirámide escrita, sin cogollo.

Quiero escribir, pero me siento puma; Quiero laurearme, pero me encebollo.

No hay toz hablada, que no llegue a bruma, No hay dios ni hijo de dios, sin desarrollo.

Vámonos, pues, por eso, a comer yerba, Carne de llanto, fruta de gemido, Nuestra alma melancólica en conserva.

Vámonos! Vámonos! Estoy herido; Vámonos a beber lo ya bebido, Vámonos, cuervo, a fecundar tu cuerva.

INTENSO Y ALTO – MARISA ARAGÓN WILLNER ¿Por qué a veces el deseo se extingue Y al escribir de tu hoja brota espuma Y tu seria palabra César, se atolla?

Cifra y suma pitagórica y nocturna Donde el cuello en ciencia exacta 46

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ofrece bisectriz, alta pirámide que manuscrita, hace saltar tu puma Y rompiendo la cárnica sustancia La sangre y sal de tu llanto instala reverdecidos los laureles.

No temas, que llego para limpiar heridas Correr el vino rancio, poner la copa altiva Recoger el gemido de las uvas, con tu mano en mi mano

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Fecundar como cuervos más palabras.

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CONVERSATORIO II CON CÉSAR VALLEJO EN TORNO A SU POESÍA

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MARISA ARAGÓN WILLNER- DIRECTORA – ARGENTINA

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LOS PASOS LEJANOS – DE CÉSAR VALLEJO Mi padre duerme. Su semblante augusto figura un apacible corazón; está ahora tan dulce…; si hay algo en él de amargo, seré yo.

Hay soledad en el hogar; se reza; y no hay noticias de los hijos hoy.

Mi padre se despierta, ausculta la huída a Egipto, el restañante adiós.

Está ahora tan cerca; si hay algo en él de lejos, seré yo.

Y mi madre pasea allá en los huertos, saboreando un sabor ya sin sabor.

Está ahora tan suave, tan ala, tan salida, tan amor.

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Hay soledad en el hogar sin bulla, sin noticias, sin verde, sin niñez.

Y si hay algo quebrado en esta tarde, y que baja y que cruje, son dos viejos caminos blancos, curvos.

Por ellos va mi corazón a pie.

MIS PADRES YA LEJANOS - MARISA ARAGÓN WILLNER

¡Qué postal del alma César los pasos lejanos en el corazón!

El padre apacible, la madre hecha ala 49

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El hogar sin bulla, acercando sueños al final postrero Donde un centinela es vigía que entiende el instante es la piel de un hijo y las tardías soledades.

Una tarde extraña como piso antiguo Que cruje, se duele y ante dos ancianos cava caminos curvos.

Mi madre a rato , pasea en el divino huerto Mi padre poda los rosales que sembró mi madre. y es la mano que toca la obra de otra mano un poco estar unidos a través de la espina y del pétalo y del alma hecha ala en el perfume donde se conjuga

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la madre amada y la rosa .

Creo que en su sueño último Me soñó y yo no salí de su sueño, sigo en pie Enhebrando en la tarde sus cabellos blancos.

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NÓMINA DE HUESOS DE CÉSAR VALLEJO

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Se pedía a grandes voces: -Que muestre las dos manos a la vez.

Y esto no fue posible.

-Que, mientras llora, le tomen la medida de sus pasos.

Y esto no fue posible.

-Que piense un pensamiento idéntico, en el tiempo en que un cero permanece inútil.

Y esto no fue posible.

-Que haga una locura.

Y esto no fue posible.

-Que entre él y otro hombre semejante a él, se interponga una muchedumbre de hombres como él.

Y esto no fue posible.

-Que le comparen consigo mismo.

Y esto no fue posible.

-Que le llamen, en fin, por su nombre.

Y esto no fue posible.

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ESCAPAR DE LA NÓMINA DE HUESOS - MARISA ARAGÓN WILLNER

Solo el hombre derrota al hombre Lo aniquila, lo reduce a cero Lo convierte en loco Lo intercepta, lo persigue Lo compara, lo ciega, lo ignora Lo perturba, lo estrangula Lo convierte en huesos, quita identidad De osarios está lleno el mundo, de NN Como de la maldad del hombre con el hombre [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

Esa la maldita manera de sentirse grande A costa de reducir a mínimo a otra persona.

Dime César: ¿Cuándo es que un hombre escapa a la nómina Y se convierte en un semejante con posibilidades?

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POEMA Y SI DESPUÉS DE TANTAS PALABRAS... DE CÉSAR VALLEJO

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¡Y si después de tantas palabras, no sobrevive la palabra! ¡Si después de las alas de los pájaros, no sobrevive el pájaro parado! ¡Más valdría, en verdad, que se lo coman todo y acabemos! ¡Haber nacido para vivir de nuestra muerte! ¡Levantarse del cielo hacia la tierra por sus propios desastres y espiar el momento de apagar con su sombra su tiniebla! ¡Más valdría, francamente, que se lo coman todo y qué más da…! ¡Y si después de tanta historia, sucumbimos, no ya de eternidad, sino de esas cosas sencillas, como estar en la casa o ponerse a cavilar! ¡Y si luego encontramos, de buenas a primeras, que vivimos, a juzgar por la altura de los astros, por el peine y las manchas del pañuelo! ¡Más valdría, en verdad, que se lo coman todo, desde luego!

Se dirá que tenemos en uno de los ojos mucha pena y también en el otro, mucha pena y en los dos, cuando miran, mucha pena…

Entonces… ¡Claro!… Entonces… ¡ni palabra!

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FRAGMENTO DE ‘ GUARDADO EN MI ALMA ‘- MARISA ARAGÓN WILLNER Debí guardar el ojo que te mira Noche y día El que te apetece El que te imagina El que no quiere pervertir tu belleza En una hoja transida por el tiempo.

Ahora mientras sueño Es notable todo lo que uno puede ver Cerrando un ojo En frente de los ventanales y aún con niebla Veo los trenes que vuelan [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

Las bocas deformes de los que gritan Órdenes Las bocas tímidas de los que piden Milagros Las bocas enamoradas de los que anhelan Un beso Las bocas amargas de los que trafican

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Con el maldito De toda huella que dejé Veo mi viaje en la tierra Veo las bocas inclinadas Bebiendo de los charcos Ve mi ojo el casto Otros paisajes distintos de tu rostro Ve la palabra, no temas César Sobrevive, colisiona, se transforma Es caligrama, es Babel eterna Aunque los albañiles de la palabra Caigan de los andamios [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

Y confundan las lenguas como antes…

En los ojos pena obturando los resquicios Antes de sucumbirnos de las cosas pequeñas Como escucharte leer un verso y aunque me inunda tu palabra algo me crece subversivo y es...

Pena, pena y pena de no verte a ti.

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Poemas en torno a Poesía breve de César Vallejo.

SIEMPRE NOS QUEDARÁ PARIS OCTAVIO FERNÁNDEZ ZOTES - ESPAÑA

Melieurs souvenirs decadents [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

Es posible que Hemingway mintiera.

Es posible que París no sea una fiesta.

Puede ser que París no valga misas.

Es posible un París sin aguacero en un día mortal para Vallejo.

Pero hay una tarde en París ¡ay! una tarde: Florecieron todas las aceras; sonaron todos lo pianos, se abrieron todas las fronteras. ¡Aquella tarde! en que ambos creíamos morirnos 56

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de una mutua muerte súbita, porque rompimos el velo a las tinieblas.

Estaban cerrando el último semáforo en los Campos Elíseos y, en Concordia, la Madeleine cerraba el paso e impedía dar un efusivo abrazo a Mona Lisa que esgrimía su sonrisa tonti-boba en los salones del Louvre.

Margarita Gautier agonizaba y vomitaba la sangre de su romántica tisis.

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El Sena era un sable que cortaba París en dos orillas. .

Yo buscaba a Verlaine por simbólicos caminos.

En Montmartre callejeaban los clochard sus miserias etílicas.

Toulouse- Lauterc los imitaba, solo, en su rincón del “Moulin Rouge” en loca algarabía.

Una multitud de sans-culottes se disputaban el canotiere de Chevalier ante una Mistinguett estremecida.

Más allá, al otro lado de la vida, un soldado de guardia resistía ante el fuego de la Place de l´Etoile, Era un soldado americano que volvía de Dunkerque, en Normandía, 57

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después del día D y de la hora H Édith Piaf, jilguero agónico, enfermo de melancolía, desde un árbol de copa evanescente se desgañitaba y desgranaba adioses a la vida:

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“Non, rien de rien Non, je ne regrette rien Ni le bien qu'on m'a fait, ni le mal Tout ça m'est bien égal Non, rien de rien Non, je ne regrette rien C'est payé, balayé, oublié Je me fous du passé Avec mes souvenirs J'ai allumé le feu Mes chagrins, mes plaisirs Je n'ai plus besoin d'eux Balayés mes amours Avec leurs trémolos Balayés pour toujours Je repars à zéro Non, rien de rien Non, je ne regrette rien Ni le bien qu'on m'a fait, ni le mal Tout ça m'est bien égal Non, rien de rien Non, je ne regrette rien Car ma vie 58

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Car mes joies Aujourd'hui Ça commence avec toi...”

Jacques Prever vertía “Paroles” punzantes como dardos mientras apuraba su “café au leite” fumando en la buhardilla:

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“Il a mis le cafe' Dans la tasse Il a mis le lait Dans la tasse de cafe' Il a mis le sucre Dans le cafe' au lait Avec le petite cuill`ere Il a tourne' Il a bu le cafe' au lait Et il a repose' la tasse...”

Abandoné Pigalle en un recuerdo y me marché a inventar poemas melancólicos al patético mercado de las pulgas, en la Puerta de la Lilas.

A lo lejos, dibujando el umbral de la otra orilla: ¡Montparnasse, oh, Montparnasse!

Dans Le Café de Flore Sartre, con el ojo bizco, desnudaba entre La Nausea y la disputa íntima, 59

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a una Juliette Gréco, siempre enlutada ¿Y Simone de Beauvoir?

Simone de Beauvoir dictaba, en la Sorbona, conferencias púrpuras sobre el sexo segundo.

(Era el año 68 y era mayo pero no conquistamos la Bastilla. ni paramos el mundo, ni encontramos, bajo los adoquines, el más mínimo retazo de una playa) Entre tanto, Modigliani, suicidándose con láudano y absenta, muy meticulosamente dibujaba mujeres alargadas, sublimes, infinitas.

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Sonaban violines bajo los puentes del Sena; Chagall y Bella, abrazados, encendidos, se elevaban sobre los tejados nevados de la santa Rusia.

Soñando con Calígula, Camus, (aquel argelino que jugaba al fútbol de portero), después de escribir El Extranjero y La Peste, se dejaba los sesos derramados en la ruta.

Pablo Picasso retrataba, sin otro entusiasmo que la pasta, a Gertrude Stein, la rica lesbiana americana, que sin pausa repetía: 60

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"Una rosa es una rosa es una rosa es una………."

No sé si París era una fiesta sólo para Hemingway y su pandilla.

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Pero hay un París en primavera.

Hay en París un jueves ¡ay! un jueves libre de bridas y ataduras, hay un París a dentelladas urgentes y febriles.

Hay un Paría sin aguacero, sin frenos y sin prisas, mezclado con delirios anacrónicos, Un París sembrado por las oníricas huellas de aquellas mariposas amarillas.

Siempre nos quedará un París clavándonos la huella de su espíritu en el éxtasis mirífico de nuestros libérrimos vuelos, por estrenados cielos bermellones.

Una tarde en París ¡ay una tarde!: Florecieron todas las aceras; sonaron todos lo pianos se abrieron todas las fronteras.

Aquella tarde en que ambos creíamos morirnos de una mutua muerte súbita, cuando rompimos el velo a las tinieblas.

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A CÉSAR VALLEJO

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EDY LUZ ORREGO DORREGARAY- PERÚ

Qué estará haciendo tu andina y dulce Rita de junco y capulí?

Tal vez allí en el apacible valle donde nadie llora por amor ni desamor

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está sentada junto a tí...

Y tú, sin heraldos negros sonríes y disfrutas por fin de vacaciones junto al mar en la paz del paraíso tantas veces buscado, tantas veces negado abrazado a tu amada...

El trigo de tus versos germina aquí meciendo sus doradas espiguitas y esparciendo el pan de tus poemas humanos por valles y mares...

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Bordaste versos tejidos de soledades y pobreza, puliste piedras blancas y negras para engalanar el cuello de las musas que lloraron contigo en Madrid por la miseria humana, por la codicia impía, por las caritas tristes 63

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de los huérfanos de la guerra, por los niños sin pan y sin abrigo, por el amor que agoniza sin abrazos...

En tu regazo solitario se posaban los gorriones sin nido de las calles parisinas parias como tú, compartían soledad y pobreza; allí, sentado en un banco de la calle tu frente envejecía y tu pecho inundado de amor parecía estallar...

Cuando estalló la demencia en las calles de Madrid y la ira de los chacales de oro y gloria hambrientos [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

te crucificaron junto a otros poetas en tu garganta se ahogó el grito: España, aparta de mí este cáliz...

Entonces, los obreros y los campesinos en Rusia recitaron tus versos y aprendieron tu nombre y el nombre de Neruda y Alberti mientras combatían al nazismo...

Treinta millones de valientes y treinta 64

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millones de abedules murieron Entonces el Elbe se unió a los bosques de Dresden y de Leipzig para escribir la historia de los pueblos amantes de la paz Y César Vallejo desde arriba dijo entonces: "Se quisiera tocar todas las puertas y suplicar a no sé quién PERDÓN y hacerle pedacitos de pan fresco

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aquí, en el horno de mi corazón"

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TRES POEMAS EN HOMENAJE A CÉSAR VALLEJO BENJAMÍN ARAUJO - MÉXICO

ENFERMEDAD VITAL Como horribles batracios a la atmósfera, suben visajes lúgubres al labio.

Por el Sahara azul de la Sustancia camina un verso gris, un dromedario.

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CÉSAR VALLEJO

Tú naciste, César, cuando Dios enfermaba.

Un descuido muy grande promovió tu nacencia.

Estabas atrapado en la imposibilidad de ser, cuando, de pronto, de improviso, te diste a la tarea de entender la existencia 66

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y tu misión fue infinita presencia, basta paciencia de poetas, anclados, atorados por siempre en el ser permanente.

¡La tumba es todavía un sexo de mujer que atrae al hombre!

CESAR VALLEJO

Tu sexo te entregó culpas ajenas, y placer inmenso; tu sexo, César, fue nido de bromas entre tus amigos y mucha ventura entre tus amadas.

La culpa te siguió, como ave sin nido,

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de árbol en árbol, y en el árbol hiciste madero para tu amada en turno, dulce madero; pese a la amarga existencia, dulce madero, que hizo crecer la paciencia…

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Todos saben que vivo, que mastico… y no saben por qué en mi verso chirrían, oscuro sinsabor de ferétro…

César Vallejo

Qué manera de amar a la muerte en la vida; qué manera de ser un féretro futuro con cada poema y con cada mirada; qué manera de ser amargo acíbar en la amarga vida; y todo por amor, por amor a la muerte, a la siempre difunta

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promesa de futuro…

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PESADILLA AUTOCRÍTICA

Fue una escena espantosa, más que un sueño: una pesadilla.

Me encontré, muy de pronto: ¡rodeado de mí mismo!

Enclaustrado en mi persona, que era un implacable juez, de toga y birrete; rodeado de infinidad de “yos”, todos, de toga y birrete…

Jueces todos de mi persona; ¡jueces de mí mismo!

Molestos porque, yo era yo, molestos por mi persona: ¡¡¡enjuiciadores!!!

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Críticos más acervos, no había tenido yo; mis “yos” jueces, mis “yos” de mi mismo, entablando mis personas, enclaustrando mi ser en una jaula de culpas y de faltas, de fallas y de ausencias, de crímenes inmensos contra mi persona y contra mi seres más queridos…

Fui saliendo de esa nebulosa de pesadilla, en medio de un sudor intenso.

Pero la sensación fue ingrata, sensación incómoda, muy incómoda.

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¿Por qué ocurrió? No lo sé, a ciencia cierta. Pero, creo adivinar que detrás de esos sinsabores, están mis pobres alcances. Mis metas no logradas; mis ansias insatisfechas…

Eso creo. Pero me prometo: ¡portarme mejor!

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INCERTIDUMBRE

Adiós a las armas, adiós a las almas; confidente adiós a las muchachas y muchachos: ¿por qué? Porque me voy caminando pa’ mi rancho, compañeras, compañeros…

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Les digo adiós, porque nunca dije ¡hola!

Les digo hasta luego, porque acaso no hay un mañana; todo es incierto, todo, todo camina a tropezones y surge por la nada y por la nada vamos navegando como Cantinflas: nada de nada por nada y…más nada…

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Libro Virtual

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Homenaje a César Vallejo

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