Libro Virtual a César Vallejo II

LIBRO VIRTUAL A CÉSAR VALLEJO – -AUTORES DE PARNASSUS PATRIA DE ARTISTAS

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Libro Virtual a César Vallejo

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ABRIL 2012 DIRECTORA: MARISA ARAGÓN WILLNER

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Libro virtual al poeta peruano César Vallejo Autores de Parnassus, Patria de Artistas

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Año 2012

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Libro Virtual a César Vallejo 2 Código: 1205201672431

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Fecha 20-may-2012 4:04 UTC

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ESPAÑA, APARTA DE MI ESE CÁLIZ

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Niños del mundo, Si cae España -digo, es un decirSi cae Del cielo abajo su antebrazo que asen, En cabestro, dos láminas terrestres; Niños, ¡qué edad la de las sienes cóncavas! ¡Qué temprano en el sol lo que os decía! ¡Qué pronto en vuestro pecho el ruido anciano! ¡Qué viejo vuestro 2 en el cuaderno! ¡Niños del mundo, está La madre España con su vientre a cuestas; Está nuestra maestra con sus férulas, Está madre y maestra, Cruz y madera, porque os dio la altura, Vértigo y división y suma, niños; Está con ella, padres procesales!

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Si cae -digo, es un decir- si cae España, de la tierra para abajo, Niños, ¡cómo vais a cesar de crecer! ¡Cómo va a castigar el año al mes! ¡Cómo van a quedarse en diez los dientes, En palote el diptongo, la medalla en llanto! ¡Cómo va el corderillo a continuar Atado por la pata al gran tintero! ¡Cómo vais a bajar las gradas del alfabeto Hasta la letra en que nació la pena!

Niños, Hijos de los guerreros, entretanto, Bajad la voz, que España está ahora mismo repartiendo La energía entre el reino animal, Las florecillas, los cometas y los hombres. ¡Bajad la voz, que está Con su rigor, que es grande, sin saber Qué hacer, y está en su mano 6

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La calavera hablando y habla y habla, La calavera, aquella de la trenza, La calavera, aquella de la vida! ¡Bajad la voz, os digo; Bajad la voz, el canto de las sílabas, el llanto De la materia y el rumor menor de las pirámides, y aún El de las sienes que andan con dos piedras! ¡Bajad el aliento, y si El antebrazo baja, Si las férulas suenan, si es la noche, Si el cielo cabe en dos limbos terrestres, Si hay ruido en el sonido de las puertas, Si tardo, Si no veis a nadie, si os asustan Los lápices sin punta; si la madre España cae -digo, es un decirSalid, niños del mundo, ¡id a buscarla!

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César Vallejo

Colaboró Darío aportando este poema del Poeta César Vallejo

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TU DOLOR

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MARIA TERESA CASAS - COLOMBIA

El mundo a través de tus letras.

Un regalo para el mundo: la Brújula como su propia sombra en la búsqueda de sí mismo.

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Imágenes de tiempos de soledades ancestrales concentra sus dolores ausentismo, vacíos, dolor del alma oscuros días perdidos en las noches.

Sus voces infinitas plasmadas en el tiempo con insignes gritos de sapiencia por luchas igualitarias [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

sociales y humanas enmarcan su mirada heredada de los incas implorando libertad para el pueblo americano.

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A VALLEJO CON DEVOCIÓN

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CÉSAR TELLERÍA OLIVA – BOLIVIA-ARGENTINA

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Al gran César Vallejo, yo le escribo,

Queriendo, recordarlo con devoción; Al gran poeta innovador de la poesía, Que luchó por superar la adversidad.

No logró conseguir el titulo ansiado, Que la vida y la Universidad se lo negó; Pero si, trabajó de maestro y de empleado, Y aunque humilde… jamás se avergonzó.

El vivió para escribir toda su vida, Su gran obra que en las letras nos legó; [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

Y nos dejó con su obra literaria, Su sentir y pensamiento innovador.

Conoció el sufrimiento de sus hermanos, Que sufrían la dura explotación; Y salió a reclamar por todos ellos, Y sin miedo nos mostró la realidad.

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La crueldad y el horror que el ser humano, Es capaz de cometer contra otros hombres: Por creer que son inferiores o distintos, Él los abusa o los trata como a bestias.

Fue el gran visionario Ciclope de los Andes, su figura ha traspasado el continente; Y se levanta como un sol en todo el mundo, Como ejemplo de cultura y de valor.

Fue un gran hombre y valiente ser humano; Que sus limites el supo superar; [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

y pesar de luchar contra la corriente, llevó a su alma al puerto deseado.

Fue Vallejo el poeta y escritor, Que escribió contra toda restricción; Para hacer de su obra grande y libre, Que expresara su pensar y su sentir.

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Precursor de libertad en la expresión, Escribió contra todo detractor; en las artes literarias de la poesía, la novela, el ensayo y el periodismo.

El vivió toda su vida abriendo caminos; Y a pesar de los palos de la critica; Sin temor ni miedo a equivocarse, La licencia poética nos legó...

Fue el más grande poeta, de nuestra lengua, y el más grande escritor nacido en los Andes; [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

que le dio a la poesía y la lengua, su libertad, para volar como las aves.

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DESNUDO EN BARRO – autor CÉSAR VALLEJO

Como horribles batracios a la atmósfera, suben visajes lúgubres al labio.

Por el Sahara azul de la Sustancia camina un verso gris, un dromedario.

Fosforece un mohín de sueños crueles.

Y el ciego que murió lleno de voces de nieve. Y madrugar, poeta, nómada, al crudísimo día de ser hombre.

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Las Horas van febriles, y en los ángulos abortan rubios siglos de ventura. ¡Quién tira tanto el hilo: quién descuelga sin piedad nuestros nervios, cordeles ya gastados, a la tumba!

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¡Amor! Y tú también. Pedradas negras se engendran en tu máscara y la rompen. ¡La tumba es todavía un sexo de mujer que atrae al hombre!

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DESNUDA EN BARRO

MARISA ARAGÓN WILLNER – ARGENTINA

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DIRECTORA DE PARNASSUS PATRIA DE ARTISTAS

Desnuda en barro, el primer vestido , el primigenio de mi Eva llagada de sueños imposibles amotinada en la frontera donde nada es Paraíso y afuera solo siento el latido de mi pecho Desnuda en barro, transcurriendo las sombras y las luces desposada con el Hombre, atravesada por su costilla 16

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soy la suma de la arcilla y el veneno la Poesía que se escapa de mis labios en mi lecho Desnuda en barro, soy el pliegue y el despliegue de Vida la sabiduría que no tengo aún , el amplio velo la piedra negra sobre la piedra blanca la que tienta a la única boca por un beso.

Mi Adán está desnudo en barro recién creado, duerme, busca mi cuerpo para hacer posible su primer sueño mi Adán está desnudo en barro, es mi hombre [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

tejedor del desvelo germinante en mi seno.

Así nos creo Dios , desobedientes dos rebeldes que tentados andaríamos buscándonos como antiguos peregrinos entre sueños azules tras los árboles mendigos, con la primera vergüenza por cubrirnos, heridos por la hermosura de nuestros cuerpos desnudos.

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Expulsados , ¿qué hicimos?

Inventar el fuego, forjar un alma al barro idear la lámpara sobre la arena del mundo y en un orgasmo infinito de luz y de pasión apropiar del Paraíso perdido , como un fruto el éxtasis Divino.

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cuadro. El Pliegue de Gisbert.

DESNUDA EN BARRO Código: 1204081443537 Fecha 08-abr-2012 23:01 UTC

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LOS DOLORES EN EL MADERO

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ASTRID SOFIA PEDRAZA DE LA HOZ – COLOMBIA

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Azotes en el alma marcaron la piel de tus manos, secaron tus ojos en bandadas... te apropiaste del dolor que carga la humanidad acongojada y sin treguas golpe tras golpe, cómo lo dices en tus versos.

Te flagelaste hasta sentarte cara a cara con la muerte un jueves, un jueves, donde el hambre dejara cicatrices en la desgraciada raza que aún espera sentarse a la mesa, aplacar la hambruna de meses, y el mañana no llega.

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Nacerán mas maderos, dejaran hondas cicatrices, flagelaran vidas a pesar de tus Heraldos Negros y de tu dolor a cuestas...el pueblo, continúa oprimido, son cosas de cada uno,(lo decías) "ya no hay que echarle a nadie la culpa".

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SI YO FUERA

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IGNACIO GONZÁLEZ - MÉXICO

“Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé. (…)

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.

Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas; o los heraldos negros que nos manda la Muerte”.

César Vallejo

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Si fuera yo el destino de heráldicas caricias sería un ser dichoso por esta pertenencia mi vida en compañía (virtual u omnipresencia) podría decir: “¡qué halago! Qué bellas las noticias”.

Las líneas e ilusiones generan las delicias lectura y escritura planteada por querencia de formas tan fermosas (sin requerir licencia) mi mente sólo puede pensar en las albricias.

Son pocos los lectores que miran mis escritos los dedos de una mano rebasan numerarios mas pienso: no me importa lo digo cuasi a gritos.

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Se sufre, sí, se sufre en tiempo temerario armario fiel ropero resguarda palafitos mochila al hombro llevo las joyas del corsario.

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INTER-ETERNIDAD IGNACIO GONZÁLEZ - MÉXICO

“Al fin de la batalla, y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre y le dijo: «No mueras, te amo tanto!»

Pero el cadáver ¡ay! Siguió muriendo”.

Fragmento de Masa de César Vallejo

Hasta ayer no conocía la eternidad (el concepto) mas ya sé: no habrá remanso al ver tu cuerpo desnudo y envuelto por mis sudores.

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Ya mis huellas corporales por doquier dejaron sello cojincillo de epidermis tan cierto como incoloro. ¿Habrá un posible final o tan siquiera una pausa en dos seres pasionales inter sexo e imperfectos? ¿Tendrán acaso reposo nuestras lenguas y oquedades al ver atentos los entes atenuados ¿asexuados?

No hay ni letras ni novelas 23

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que describan el suceso pertenencia permanente permanente pertenencia.

Ay, por hoy, mi niña soy el que sigue y continúa en engranaje perfecto las horas, semanas, meses inter sexo de lo eterno sin trayecto sólo vida sin destino sólo gozo in te rior del inter pleno.

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Es el hoy y estar aquí: lo efímero ya no existe.

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TU SEXO CON MI SEXO NO FORJARÁ LA EQUIS

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LUIS ALBERTO HENRÍQUEZ LORENZ – ESPAÑA

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Pienso en tu sexo.

Simplificado el corazón, pienso en tu sexo, ante el hijar maduro del día.

CÉSAR VALLEJO

Tu sexo con mi sexo no forjará la equis generatriz de gozos fértiles y esperanzas.

La forjarás con otro. Seréis la equis.

Yo seré soledad deshabitada.

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Mi soledad frondosa, fértil, cara.

Me habitarán los libros y los versos.

Evangélicamente hablando, para que el mundo crea por qué Te creemos.

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A CÉSAR VALLEJO

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ÁLVARO IVÁN ORTEGÓN GONZÁLEZ -COLOMBIA

Como la noche en un corazón sediento, como la voz cenicienta de un bardo, como la sombría tristeza del treno álmico, naciste un día que Dios estuvo enfermo.

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Como la próvida semántica de colosal encanto, como Castalia que baña musas al abrigo del viento, como Trilce que abre las puertas del universo, tu voz enalteció las brisas diáfanas del canto.

En la frágil aurora del rostro de un niño, en la tenue flama de ilustres ignorados, estuvo Dios en tus versos incaicos.

Desde la Cena Miserable de tu doliente vida, desde las Heces de dolor en tu invierno limeño, dijiste adiós sobre tus Heraldos Negros.

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___________________________________________ Abril 16 de 2012 Cali, Colombia

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YO NO ME CORRO DE CÚSPIDES DE HIELO

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GLORIA DÁVILA ESPINOZA - PERÚ

Me moriré en París con aguacero un día del cual tengo ya el recuerdo.

Me moriré en París - y no me corro tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.

César Vallejo

Yo no me corro…

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de cúspides en hielo noches en tormentas fuego a ciempiés panes podridos en alacenas olvidadas esputo salado y mis falanges en cascadas escarchadas.

No, yo no me corro de la noche hambruna niños en llanto madrigueras de los ojos rojos de la ira por la pútrida vida que llaga mis alforjas sonajas.

Yo, no me corro de tus labios secos de la mar en sentencias vivas de no saber si es inerte muerte en cadenas porque mi candente infierno es ojo del venado herido entre punas desiertas y estepas repletas de tu hambre.

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No, yo no me corro de todo lo que en ciernes será mi cruz… corona de sombras huidizas de mis huesos hoy polvo herido echando murmullos a versos escasos.

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No, yo no me corro… ni espero guadañas perladas rondando mi anatomía estrecha que agazapada transcurre y que el pan no lo señale, con el dedo acusador no, no me corro y te espero rueda del ocaso tirada por carrozas esqueléticas de tu olvido en abismos.

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Sí, te espero porque tú hambre, te irás para siempre.

De: Gloria Dávila, poemario “Kantos de Ishpingo”

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CIMBREANDO, PERUANO NIEVES MARIA MERINO GUERRA – CANARIAS- ESPAÑA

Con aire peruano cimbreando tus versos en rítmico bailar profundo y valiente [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

desgranas tu alma.

Nobleza.

Coherente en tu andar por la vida.

Consciente y humilde tu ser se engrandece.

Palpita tu verbo con melancolía sabiendo y soñando un mundo mejor.

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La paz, la justicia. Libertad que anhelas en lucha constante. Sin callar tu voz.

La Tierra se alegra. De fiesta contigo nació la esperanza. No todo es negrura.

Silente. Discreto. Tus letras ardientes de lágrimas secas.

Llorando a tu gente.

Enalteces todo. Valiente y seguro y sorbemos todos de tu gran ternura [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

reflejo del alma que anidas.

Tu “nous”.

Bendita la hora en que tú naciste.

Bendita la tierra donde viste luz.

Bendito es el aire que aquí respiraste.

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Bendito es el vientre que te dio tu ser.

Bendita la gente que tiene la suerte de soñar contigo nuevos horizontes.

Y en la noche oscura, iluminas penas que se van fraguando por la circunstancia.

Ésa es la fragancia de cada poema.

Mi ilustre poeta. Compromiso ardiente.

************* [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

Nieves Mª Merino Guerra Gran Canaria- España 07-12-2011

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SÉ

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BELKYS SORBELLINI – ARGENTINA

Sé que hay una persona compuesta de mis partes, a la que integro cuando va mi talle cabalgando en su exacta piedrecilla.

César Vallejo

Sé que me has llamado una, dos, tres y cien veces 35

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Sé que me has pedido que asistiera, que estuviese presente Pero aquí estoy, contando mis costillas, hurgando entre mis huesos Y entiendo que no alcanza, no llego, aunque lo cuente una, dos, tres y cien veces.

Sé que necesitas mi presencia, que mis partes completen tu figura Que mi sombra se sumerja en la tuya y juntas oscurezcan la pálida pared Del cuarto en que me citas.

Ahora no puedo comprender por qué la ausencia.

Ahora no puedo separar las formas, aún siento tus costillas en las mías

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Aún silbo por las noches cuando la luna aparece y creo que subes presurosa.

Sé que prometí alcanzarte, más no pude, el ocaso me atrapó en sus fauces.

Sé que prometí no escabullirme, pero el trazo no es firme, los pasos no me llevan a ninguna parte y tus pies no se acomodan.

Siento que una piedra en tus zapatos alejan tus pasos de los míos.

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TUS HUELLAS

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JOSÉ VICENTE QUEVEDO URIBE – ECUADOR

A César Vallejo

Dios no se sintió ofendido ¡qué raro!

Cuando tú le imputas estar enfermo, Más bien te dio luces y no el infierno 37

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Enrumbándote a la cima, a su lado.

¿Existirá aquel gozo tan deseado?

Es un decir, tú no crees, ¿verdad?

Yo tampoco, sólo en la soledad, En aquel niño sin voz, maltratado.

En los desheredados, indigentes, Sin amparo en el mundo interrogante Socavados su dignidad, sus mentes.

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Golpes de aquellos bárbaros atilas Golpes duros que hirió tu corazón Y una lágrima empozó en tus pupilas.

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ANÁMNESIS DE ESOS OJOS HUNDIDOS URANIA MARGARITA GUERRERO JIMÉNEZ – MÉXICO l En la homilía amarú de tu verbo , fluye el huaychaca y el patarata entre mineras y trigo con aroma de shambar,hallá en las faldas de Quilla lrca, ha nacido el sol recio,la voz de César vallejo, como un reflejo de Santiago chuco ululaba el viento de tu cordillera Peruana ,su corazón convulso es un universo, letras ácidas llenas de sentimientos, versos epíclesis de cardos nubarrones, escaparate donde cuelgan migajas de un alambre, cicatrices, látigo que deja huella de tú epifanía modernista, vanguardista y revolucionario como una danza cual espada arrogante retumba

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derrumbando al corazón con la tinta de su sangre un canto bravío junto al tinya y el pinkullo, ahí donde su lanza libera al hombre entre valles y montañas hay hornos que dejan nudos ,vacíos de ayuno espuelas que hieren, alas de cuervos, pensamientos vivos, pan de muerto, bazofia crepusculares, en los tejados de un pueblo, hay sequías de hambre que mueren por un agujero ,trémulo el fondo del espejo, de un plato descubierto,vigilia, pallo mestizo, vallejo rayo ,estruendo en los latidos de tus latidos. litúrgicos conventos en neblina ,celdas de sol en las pasiones , 39

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tus manos modelan el légamo de la encarnación hecha tormenta, huellas mortales que se cuelgan de las venas, desiertas esas almas que vagan en cavernas, Quiruvilca como el valle de Chicama, hay cadenas que convulsionan para dirigir el pulso de una página, misionero que esculpe con tinta las piedras que le lanzan, con el claustro de sus manos como escudo, poeta universal ,como lo fue Dante, César vallejo su nuevo habitante Esos ojos hundidos fundidos de la leña del hombre, dolor que escapa por mil callejones, hay otras cruces que sangran con moradores de noche esos ojos hundidos de bronce, cabalgaron caminos por los campos de caña dulce y amarga, como derrumbes de esta vida inhumana, soñaste con remendar a la luna, colgarte rosarios, llover con tu lírica como tu única fortuna, dentro esos bolsillos de patios desvalidos,con tus puños cerrados, mataste tu hambre, con sogas de olvido de hollín y desvelos marchitos Esos ojos hundidos como pozos de agua, [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

nacieron un día de marzo con su sonrisa apagada, con una prosa persignada como presintiendo las miserias que cuelgan de las ramas, con el canto triste del pájaro andino, anámnesis de esos ojos hundidos, esclavo de los clavos de esas llagas que deja el destino, como una copa vacía, que ha dejado el perfume de su agonía, con su bastón retorcido y su sombrero fruncido como pensador en la roca y de los tiempos tullidos

ll

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para calmar tus ansias de pruebas del alma huamachuco fué el puñal ,el vino tortuoso seria la lámpara de tú nuevo destino , serias poeta del siglo xx tu bohemia trujillana El surco, la vena que hecha raíz con su lira de fé, otras tierras serían los puentes de tus pasos melancólicos Varsovia, Praga, Viena, parís ,te conocerían escribanos de envergadura desde Lipchitz, unamundo, Dullin, Barrault, Tzara, también Desnos, Portinari, Gosset, sumarias a Reinhardt, Meyerhold y Maiakovski [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

la luz encendida de tú vela vertió su flama, llovió el fuerte brebaje una hoja. de su pluma sire tiñó de llanto.calígine, rompió los cerrojos y cadenas, letras adoloridas y marcadas ,con tu fuente litúrgica que encarnas, los otros rostros de la muerte, semillas de vida que se escapan, la cosecha de la hostia es génesis en genuflexión, escribano que espera la resurrección de la esperanza como clavo espina aromática ,como un vaho recuerdo, 41

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sobre un lienzo, donde descansa la palabra, con la sobremesa de tu doxológica envoltura te fuiste a recorrer el mundo, ha soñar con otros muros a sentarte a ver las fosforescencias de un parís desnudo a jugar con los dados eternos a recordar tus heraldos negros con la sombras de la fe y de la muerte como el cristo que cabalga sobre tu frente a dormir sobre piedra negra y blanca con un tiempo sin ancla ser abono en montrouge y descansar en montparnasse

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bajo otros cuentos de pueblo y cielo.

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A LOS GOLPES DE LA VIDA HÉCTOR CEDIEL – COLOMBIA Homenaje a César Abraham Vallejo Mendoza

y a la autora de DANZA DE LA NOCHE

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Gloria Dávila Espinoza

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Me pesa el dolor del alma Cual plomada de remordimientos Me duele el alma lacerada Por el filo del desprecio amoroso

Lamo con sed la sangre de tu cuerpo La miel de las cenizas de tus recuerdos La sal le cose los labios a mi orgullo El silencio se devora mis entrañas

La vida se ensañó con mi osamenta Como si yo fuese un madero de caspis [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

Sólo conozco respuestas negativas Y el lenguaje pobre de los mendigos Necesito paladas de migajas Para distraer mí profunda hambruna Soy un viajero fustigado Por el fuego que lacera mis espaldas

Dicen que soy un misántropo obsesivo 44

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Estoy agonizando como los naufragios Empalagado de hartazgo de nada A pesar de ser: humanista y cariñoso

No siento fastidio por los desechos: Murtes, humanos ni sociales A veces compartimos la banca del parque

Estoy cansado de sentirme ausente Recojo los gritos y las osamentas De las horas, del frío y de las huellas

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Soy el habitante desnudo de la noche Al que le arrancan los ojos Las vitrinas de los restaurantes Aspiro profundo frente a panaderías Para llenarme un poco con el aroma

No sé si a mis versos les alcance el tiempo Para arañar con sus muñones al éxito 45

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No soporto el peso de las máscaras Ni los laberintos absurdos de los disfraces

Sé que soy una maldita sombra que espanta Dicen algunos creyentes que huelo a azufre Que sobrevivo gracias a un pacto con el diablo

Conoces la dignidad de mi orgullo No comentes la raíz de mis males Repudie la fortuna y la vida fácil Eligiendo el sendero del cáliz amoroso

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Soy un barco descodificado por la vida Condenado al spa del deshuesadero La vida me despojó de la belleza de los sueños Y la primavera de mi piel al asaltarme

Escucho los clarines llamando a la retirada Cruzaré como un vencedor bajo el Arco En el que el ser y el no ser, se confunden 46

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El viento se encargará de esparcir Como un molino de suspiros a los versos Me siento arponeado en el alma Por la sombra de los pecados de mis errores

No imagino que cenarán los gusanos Cuando extiendan como un mantel la mortaja La ironía se encargará de publicar mis versos Y el remordimiento se los devorará Pagándolos a muy buen precio

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Muero de aislamiento e indiferencia Frágil, nervioso, solitario pero con gran talento Mi hambruna es fractal como la de los infortunados Es imposible hacer caldo con algunas monedas O sacarles buen sabor, lamiéndolas Ya la poesía intentó arrancarle los grilletes A mi desventurada o desdichada miseria

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Recuerdo la época en que te enamoré Leyendo versos que se escuchaban como floretes Veía pequeño el mundo para mis sueños ¡Jamás imaginé sus playas ni sus embestidas apocalípticas!

Me cansé de ser un remero de fracasos Puse a navegar mis versos como barcos de roble La vida es un mar de tormentas y de mierda

Soy un gamberro que saltó: de América, al viejo continente.

Soy un perdido alcoholizado por la droga amorosa El mariguano que se hizo retratar en Montparnasse

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Bebí al lado de Morrison, la Piaf, Wilde y otros fantasmas.

¿Para qué me sirve el escribir versos, Si por ellos no me ofrecen ni un mercado a cambio?

Ya me arrancaron el oro de las muelas Y el café no será suficiente para enfrentar el invierno.

No hablemos de dolor, ni de miseria como la prensa ¡Sonrío! ¡Finjo que estoy lleno! cuando recorro el gran bulevar 48

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¡Déjenme, soñar! ¡Imposible que Champ Elyses, me devore! ¿Será que las calles olfatean cual cuervos, a los moribundos?

Me he acostumbrado al crujir de los versos Gruñen cual agónicos náufragos o leprosos ¡Me arrastra el pérfido viento, hacia el infierno! ¡Mastico viento y hago sopa con pasto y piedras!

Contemplo cual mirada de calavera, la batalla perdida.

No deseo ilusionar a ningún útero Premiándolo con semillas muertas Soy espuma, pompa de jabón, humo mariguano [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

Estoy cansado de sentarme en el Sena, con la tristeza.

París me ha abierto las venas Como las multinacionales a mi América Con mis versos, he hecho pájaros en origami Para que emigren mis sueños, lejos del fuego.

Un habitante de la noche, me preguntó: ¿quién eres?

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_César Vallejo y ¿usted? _Fernando Pessoa, el caminante la noche ¿Necesita a un cancerbero farolero?

Ignoro al aullido de las piedras Cuando laten como el corazón de los hombres Estoy encadenado a las metáforas Y a las fauces despiadadas de las tempestades

No soporto que la morbosa vida contemple Con la mirada cíclope de una víbora

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A los perros callejeros lamiendo mis llagas

Mis vísceras no soportan más Al dolor de la indiferencia Estoy cansado de vivir apagado Como estrellas de un quásar muerto.

Me duele que nadie se despida de mí Que sea pan para los cuervos como el hollín 50

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Me siento guillotinado como los anacoretas Suspiro como el tañido nauseabundo de la Fe.

Regreso a la esencia repugnante del barro Es espantoso sentirse como el plato fuerte Del ágape del réquiem del trigo y de la piel

Me imagino cantándole como una guitarra Al sábalo shusupe que se desliza por el Turmanya

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Cual caricia liana aferrada a los sexos de las lupanas.

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TROMPETAS DEL ALMA RENÉ AGUILERA FIERRO – BOLIVIA

Los cielos de nubes se abrieron el sol, menos altivo y soberbio con sus rayos el camino anunció: César Vallejo a muerto.

Las trompetas del alma, con acordes celestiales tronaron; el cortejo de París con lágrimas,

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despedía al Cristo cimarrón.

El ascenso al parnaso labrado de notas y versos rosas, margaritas y claveles.

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Hacia el trono, oro y diamantes, iba César escoltado de querubines: Dios, reverente, accedió su paso. _____________________________

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(*) René Aguilera Fierro, Presidente de la Unión de Escritores y Artistas de Tarija, autor de dieciocho obras literarias, escultor, promotor y conductor radial de Programas culturales, catedrático universitario, Ingeniero Forestal, Consultor Ambiental y Periodista profesional; Organizador de Encuentros Internacionales de escritores y pintores. Colabora con varios periódicos y revistas del país y exterior.

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CUALQUIER MES

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RONALD BONILLA – COSTA RICA

“Yo nací un día que Dios estuvo enfermo, grave”…

César Vallejo.

“Espergesia”, dijo Vallejo 54

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y la noche fue lenta como su nacimiento.

Hoy me rebasan los ojos de tu alcoba donde depositas sábanas y quejas.

Hoy el viento con tus manos, que son extraños signos asombrados, me traspasa.

“Espergesia”, dijo el huaco, y yo tenía 18 años cuando probé la vieja cuchara [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

y las altas paredes cayeron contigo.

Mientras voy rebasado de mar cuando anochece, en tus ojos florecen luces únicas, en tu débil vivienda se alza el miedo y la larga vastedad del latifundio opaca las álgidas estrellas.

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Rebasada sonrisa es mi sonrisa, y ya no cruza con la misma libertad las mismas puertas.

Está cansado el dolor de ser diciembre, mi voz al recordarte está cansada.

“Coraquenque ciego”, hermano, más luces que tu grito ya no quiero; rebasado de todo estoy naciendo, y bien sabes qué mal se nace en cualquier mes.

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De mi libro UN DÍA CONTRA EL ASEDIO Editorial Mesén, 1999.

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DUO HOMENAJE A VALLEJO

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ALFRED ASIS Y BORIS ESPINOZA – CHILE Y ARGENTINA

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SACÚDETE BELKYS SORBELLINI – ARGENTINA

Sacúdete la ira, la ignominia Restrégate insolente sobretodo, la falta de pudor y la pereza Sacude como al polvo los pecados, ya me has herido mucho.

Me has mareado, de tanta explicación, tanta mentira.

Eres malvada como pocas, o tal vez no lo sepa, como muchas.

Eres cruel y hábilmente manipulas el amor, la pasión y los embustes.

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Sacúdete, conviértete en un solo segundo en la mañana En esa flor de terciopelo rojo, en la suave pelusa de sus pétalos En la miel de los panales que la reina acumula con donaire.

Bésame por un día con dulzor y acaricia mis sienes con ternura.

Que yo estaré esperando por las noches que la luna no cambie Que perdure y que tú te mantengas como pura.

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ESPERO BELKYS SORBELLINI- ARGENTINA

Verano, ya me voy. Y me dan pena Las manitas sumisas de tus tardes Llegas devotamente; llegas viejo; Y ya no encontrarás en mi alma a nadie.

César Vallejo.

Si has de llegar con bendiciones acércate a mí [Escriba el título del documento] | [Seleccione la fecha]

Dulzor de tus besos que mis labios absorben Ansiando tus caricias en mi cuerpo dormido que Aunque silencioso, yo estaré escuchando atentamente El palpitar de tu corazón que en alborozo llegue.

Yo sentiré en mi piel las sensaciones que provocas Y tus humores inundarán la vieja habitación ya sin decoro Y no importa si me río o lloro, porque he de sentir la primavera.

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Aunque mi corazón estalle de alegría y mis manos recorran tu cuerpo en llagas, viva, exultante como en una elegía.

Vivo o muerto de amor y de pasión, en septiembre En mi puerta detendrás tu paso.

Y llegarás preñada de miel y de esperanza.

Anúnciate septiembre, llueve primavera

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Mi corazón henchido de amor por ti espera.

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Articulo del periodista peruano: Beto Ortiz, para Perú 21 Vallejo no es triste

Domingo 18 de marzo del 2012 | 12:07 Dejando entrever que le parecía un poco demasiado tristón, un olvidable columnista forastero dijo esta semana que Vallejo, a sus 120 años, “había influido de manera negativa en el inconsciente colectivo de los peruanos”.

Bah. Si las cosas fueran así, el réquiem de Mozart tendría que haber sido una pachanga arrabalera y el caballo del Guernica de Picasso sonreiría con todas sus muelas. Aquí, extraídos de la endemoniada pluma del mismísimo César Abraham: 22 argumentos que rebatirán a los que –en la intensidad– creen ver pena. Y como a él le gustaba decir: ¡Hasta cuando leamos, ignorantes!

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Beto Ortiz,Pandemonio

Vallejo no es triste, es cholo: Hay ficus que meditan, melenudos trovadores incaicos en derrota, la rancia pena de esta cruz idiota, en la hora en rubor que ya se escapa, y que es lago que suelda espejos rudos donde náufrago llora Manco-Cápac. ¡Cuya o cuy para comerlos fritos con el bravo rocoto de los temples! (¿Cóndores? ¡Me friegan los cóndores!) Fue domingo en las claras orejas de mi burro, de mi burro peruano en el Perú (Perdonen la tristeza).

Vallejo no es triste, es tierno: Y quiero, por lo tanto, acomodarle al que me habla, su trenza; sus cabellos, al soldado; su luz, al grande; su grandeza, al 61

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chico. Quiero planchar directamente un pañuelo al que no puede llorar y, cuando estoy triste o me duele la dicha, remedar a los niños y a los genios.

Vallejo no es triste, es difícil: Hitos vagarosos enamoran, desde el minuto montuoso que obstetriza y fecha los amotinados nichos de la atmósfera. ¡Qué venablos y harpones lanzaré, si muero en mi vayna!

Vallejo no es triste, es generoso: Yo vine a darme lo que acaso estuvo asignado para otro; y pienso que, si no hubiera nacido, otro pobre tomara este café!

Vallejo no es triste, es feroz: Un albañil cae de un techo, muere y ya no almuerza ¿Innovar, luego, el tropo, la metáfora? Un comerciante roba un gramo en el peso a un cliente ¿Hablar, después, de cuarta dimensión? Un banquero falsea su balance ¿Con qué cara llorar en el teatro?

Vallejo no es triste, es juguetón: —Si te amara… qué sería? — Una orgía!

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Vallejo no es triste, es solidario: ¡Amado sea aquel que tiene chinches, el que lleva zapato roto bajo la lluvia, el que vela el cadáver de un pan con dos cerillas, el que se coge un dedo en una puerta, el que no tiene cumpleaños, el que perdió su sombra en un incendio, el animal, el que parece un loro, el que parece un hombre, el pobre rico, el puro miserable, el pobre pobre!

Vallejo no es triste, es jodido: Melancolía, saca tu dulce pico ya; no cebes tus ayunos en mis trigos de luz. Melancolía, ¡basta! Mi corazón es tiesto regado de amargura; hay otros viejos pájaros que pastan dentro de él… Melancolía, ¡deja de secarme la vida, y desnuda tu labio de mujer…!

Vallejo no es triste, es chonguero: ¿Quién no se llama Carlos o cualquier otra cosa? ¿Quién al gato no dice gato gato? ¡Allá, las putas, Luis Taboada, los ingleses; allá ellos, allá ellos, allá ellos!

Oh, estruendo mudo ¡Odumodneurste! ¡Es como si se hubieran puesto aretes!, ¡es como si se hubieran orinado!

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Vallejo no es triste, es subversivo: La cólera que quiebra al hombre en niños, que quiebra al niño en pájaros iguales, y al pájaro, después, en huevecillos; la cólera del pobre tiene un aceite contra dos vinagres.

Vallejo no es triste, es mundial: Pues de lo que hablo no es sino de lo que pasa en esta época, y de lo que ocurre en China y en España, y en el mundo.

(Walt Whitman tenía un pecho suavísimo y respiraba y nadie sabe lo que él hacía cuando lloraba en su comedor) Vallejo no es triste, es dark: ¡Muramos; lavad vuestro esqueleto cada día!

Vallejo no es triste, es actual: ¡Cómo, hermanos humanos, no deciros que ya no puedo y ya no puedo con tanto cajón, tanto minuto, tanta lagartija y tanta inversión, tanto lejos y tanta sed de sed! Señor Ministro de Salud: ¿qué hacer?

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Vallejo no es triste, es sexual: He soñado una fuga. Y he soñado tus encajes en la alcoba. A lo largo de un muelle, alguna madre; y sus quince años dando el seno a una hora. He soñado una fuga. Un “para siempre” suspirado en la escala de una proa; he soñado una madre; unas frescas matitas de verdura, y el ajuar constelado de una aurora. A lo largo de un muelle… Y a lo largo de un cuello que se ahoga!

Esta niña es mi prima. Hoy, al tocarle el talle, mis manos han entrado en su edad (…)«Me he casado», me dice. Cuando lo que hicimos de niños en casa de la tía difunta. Se ha casado. Se ha casado. Tardes años latitudinales, qué verdaderas ganas nos ha dado de jugar a los toros, a las yuntas, pero todo de engaños, de candor, como fue.

Vallejo no es triste, es nutritivo: Tahona estuosa de aquellos mis bizcochos pura yema infantil innumerable, madre. ¡Y cuándo nos veremos con los demás, al borde de una mañana eterna, desayunados todos!

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Vallejo no es triste, es locazo: Esas posaderas sentadas para arriba. Ese no puede ser, sido. Absurdo. Demencia. Pero he venido de Trujillo a Lima. Pero gano un sueldo de cinco soles.

Vallejo no es triste, es religioso: Oh, Dios mío, recién a ti me llego hoy que amo tanto en esta tarde; hoy que en la falsa balanza de unos senos, mido y lloro una frágil Creación. Y tú, cuál llorarás… tú, enamorado de tanto enorme seno girador… Yo te consagro Dios, porque amas tanto; porque jamás sonríes; porque siempre debe dolerte mucho el corazón.

Vallejo no es triste, es sabio: De todo esto yo soy el único que parte. De este banco me voy, de mis calzones, de mi gran situación, de mis acciones, de mi número hendido parte a parte, de todo esto yo soy el único que parte. Algo te identifica con el que se aleja de ti, y es la facultad común de volver. Algo te separa del que se queda contigo, y es la esclavitud común de partir. ¡Alejarse! ¡Quedarse! ¡Volver! ¡Partir!

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Vallejo no es triste, es huérfano: He almorzado solo ahora, y no he tenido madre, ni súplica, ni sírvete, ni agua.

Mi padre está desconocido, frágil, mi padre es una víspera. Mejor estemos aquí no más. Madre dijo que no demoraría. Ya no tengamos pena.

Vallejo no es triste, es dulce: Miguel, tú te escondiste una noche de agosto al alborear. Pero, en vez de ocultarte riendo, estabas triste. Y tu gemelo corazón de esas tardes extintas se ha aburrido de no encontrarte. Y ya cae sombra en el alma.

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Vallejo no es triste, es solo: Olvídame y sostenme por el pecho, jumento que te paras en dos para abrazarme; duda de tu excremento unos segundos, observa cómo el aire empieza a ser el cielo levantándose, hombrecillo, hombrezuelo, hombre con taco, quiéreme, acompáñame…

Vallejo no es triste, es genio: Ello explica, en fin, esta lágrima que brindo por la dicha de los hombres. ¡César Vallejo, parece mentira que así tarden tus parientes, sabiendo que ando cautivo, sabiendo que yaces libre! ¡Vistosa y perra suerte! ¡César Vallejo, te odio con ternura!

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Aportado por Julia del Prado Morales – Perú

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CÉSAR VALLEJO

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ALFRED ASIS – CHILE

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AMOR PROHIBIDO

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MANÉ CASTRO VIDELA –ARGENTINA

Amor Prohibido Subes centelleante de labios y de ojeras!

Por tus venas subo, como un can herido que busca el refugio de blandas aceras.

César Vallejo

Abrazándonos la piel de las almas en pliegues de sombras 68

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te elevas por mis venas Soy el refugio de tus horas soy quien te espera en las aceras Laten suspiros en cantos arropados en noches de poesía Deshilvanes enmarcados danzan cada vez que me nombras y en claveles del aire respiran tus ojos clamando

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angustias de heridas!

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VALLEJO, PAN Y TIEMPO

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NINFA DUARTE- PARAGUAY

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El mediodía del tiempo en Santiago de Chuco día de molienda aburrido y caliente se para el chaval en medio de la difícil tarea, donde los grillos chillan su tedio y el claror descansa en la mañana agujereada cubierta de soles…

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Mira el maestro rural la harina, las manos poetas, el tiempo del pan dorando el mañana…

Los gallos cantan, el maíz espera 71

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en medio del molino su tiempo de pan allí escribe César Vallejo tiempo, era, mañana… un mañana de pan caliente y el lienzo blanco

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sobre la mesa tendido.

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COMPRENDO, SEÑOR DON CÉSAR VALLEJO NIEVES MA. MERINO GUERRA- CANARIAS- ESPAÑA

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Comprendo, señor don César Vallejo

Cuando camino en tus versos llenos de melancolía y tristeza puedo ver en tus adentros todo el dolor que encerrabas.

Cuando leo tus poemas, puedo sentir en mis venas 73

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la ilusión y voluntad que buscaste en ultramar buscando una vida plena.

Cuando he sabido tu vida comprendí tu desencanto.

Tu lucha y tesón comparto en ése árido andar por encontrar libertad, Justicia, decencia noble.

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César Vallejo, tu nombre describe más que a un poeta.

Eres ejemplo que vive de compromiso en las letras.

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Libro Virtual

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Homenaje a César Vallejo

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